Марьям Садуакасова
Черное Белое

Жизнь полна всевозможных сюрпризов.

Пандора.

1. Глава "Мириам Хаддад"

📘 Чёрное Белое

Глава 1. Мириам Хаддад

– Вы ведь не думаете, что я просто взяла нож и убила своего мужа, правда?

Эмиль включил диктофон и кивнул. Женщина напротив него говорила медленно, с акцентом, но уверенно. Не было ни дрожи в голосе, ни театральности. Она будто давно смирилась с тем, как на неё смотрят.

Мириам – тонкая, хрупкая, с тёмной кожей и плотным платком на голове. Лицо – закрытое, серьёзное. На ней – простое серое платье, длинное до щиколоток. На запястье – белый шрам, едва заметный.

– А я? Я просто училась выживать.– Он бил меня десять лет. Психологически, физически, как только хотел. Я звонила в полицию, писала заявления. Иногда они приезжали. Но уходили, как только он начинал говорить с ними по-французски. «Семейное дело», говорили они.

Эмиль сделал короткую пометку. У него уже было несколько таких историй – но каждая новая звучала будто тяжелее предыдущей.

– А в тот день?

– Я не думала. Я просто встала, взяла второй нож – и ударила. Один раз. В грудь. Он упал. Я стояла и смотрела. Я не плакала. Только смотрела.– В тот день он сказал, что я испортила ему жизнь. Он был пьян. Взял нож со стола. Угрожал. В стену бросил. – А потом… подошёл и сказал: «Сегодня ты не выйдешь отсюда».

Тишина.

– Вы жалеете?

Мириам посмотрела на него спокойно.

– Я не жалею, что жива. Я жалею, что столько лет ждала разрешения жить. И ни от кого его не получила. Пришлось взять сама.– А если я скажу, что нет – вы поверите?

Эмиль замолчал. Он смотрел на неё – и не знал, кого видит. Жертву? Убийцу? Женщину, которая не сломалась? Или ту, кто уже всё потеряла?

– Мой сын теперь живёт с тётей. Я не хочу возвращаться в его жизнь. Не хочу быть героиней. Не хочу быть «жертвой, у которой получилось». Я просто хочу, чтобы он вырос в мире, где не нужно выбирать между тем, чтобы быть убитой – или убить.

Когда Эмиль вышел из дома, вечер уже опускался на город. Он шёл медленно, слушая запись. Голос Мириам звучал чётко, почти без пауз.

– Но если нет ни того, ни другого – то где тогда правда?– Без чёрного и белого… – пробормотал он себе под нос.

2.Глава "Абдулла Муртазаев"

📘 Чёрное Белое

Глава 2. Абдулла Муртазаев

Абдулла сидел на деревянном табурете в углу небольшой квартиры на окраине города. Комната была скромной, но чистой – на стене висели старые фотографии: он с семьёй, улыбающиеся друзья из университета, преподаватели в длинных халатах – всё казалось давно потерянным, словно в другой жизни.

Он смотрел в окно на серый вечерний пейзаж, где серо сливались дома и дороги. Его руки лежали спокойно на коленях, пальцы слегка дрожали.

– Я преподавал физику, – начал он тихо, – в Душанбе. Хорошая работа, уважение студентов, семья. Дом, где мы собирались по вечерам, пили чай, говорили о жизни. Мечтал сделать карьеру, написать книгу.

Пауза. Он вздохнул.

– Но всё изменилось. Война, кризис, долги. Моя жена уехала с ребёнком к родителям. Я решил – нужно помочь им. Поехал сюда.

Он посмотрел на меня, в его глазах был и стыд, и усталость.

– Курьер. Мигрант. Вот что я теперь. Каждый день – беготня, тяжёлый рюкзак, нет времени думать. Люди видят во мне только это. Никто не спрашивает, кто я на самом деле.

Абдулла наклонился вперёд, руки сжались в кулаки.

– Они называют нас "чужими". Смотрят с недоверием, иногда с ненавистью. Однажды я услышал, как в метро кто-то сказал: «Вот эти таджики – все преступники». Мой внутренний мир разбился в тот момент.

Я молчал, слушая его.

– Знаете, я читаю Пруста. На французском. Это моя тайна. В его словах я ищу истину, – он улыбнулся горько, – Но что делать, если твой внутренний мир никто не слышит?

Абдулла наклонился назад, глаза стали пустыми.

– У меня есть дочь. Она учится музыке. Я учу её играть на фортепиано по видеозвонкам. Я боюсь за неё. Боюсь, что мир, который её ждёт, будет полон ярлыков и преград. Что она вырастет, как я – чужой среди своих.

После долгого разговора Абдулла достал из кармана старый телефон и нажал несколько кнопок.

– Это моя дочь, Лейла, – сказал он и поднял трубку к уху.

С экрана раздался тихий голос, с лёгким акцентом и детской нежностью.

– Папа, ты сегодня опять не смог прийти на урок музыки?

– Нет, – ответил Абдулла, – я на работе, но скоро вернусь. Ты хорошо занималась?

– Да, учитель сказала, что ты очень хороший учитель.

– Я рад это слышать. Ты молодец, Лейла.

Он улыбнулся, и на мгновение его лицо смягчилось – словно исчезла усталость.

– Я хочу, чтобы ты выросла в мире, где никто не будет судить тебя по тому, откуда ты, – тихо сказал он.

Лейла засмеялась.

– Я буду играть для всех. Для тех, кто понимает, и для тех, кто не понимает.

Абдулла кивнул и положил трубку.

– Это моя надежда, – сказал он.

На следующий день я встретил Абдуллу на улице, когда он возвращался с работы. Его куртка была мокрой от дождя, а в руках – рюкзак, казавшийся слишком тяжёлым.

Он остановился, взглянул на проходящих мимо людей.

– Сегодня меня снова назвали «чужаком», – сказал он с усталой улыбкой.

Я спросил:

– А как ты с этим справляешься?

Он пожал плечами.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.