Арина Бугровская
Прости меня, мама

– Михаловна, тебе письмо.

Шура-почтальонша заглянула в глаза Светлане, высматривая реакцию. Высмотрела. Глаза той расширились, как от удара, потом затуманились болью.

Шура отвернулась. Хотела полюбопытствовать, а получилось самой расстроиться.

– Прислал, значит, – в глупых словах попыталась показать сочувствие. – Ну, может, скоро выпустят.

– Спасибо, Шура, – Светлана Михайловна кивнула, не сводя глаз с дорогого конверта. Дорогого? А пальцами взяла осторожно, словно боялась обжечься, и невесомое письмо тяжёлым грузом легло на сердце.

Пошла в дом. Подальше от чужих глаз. Любопытства в них много, много и злорадства, встречается и жалость. Только и без этого тяжело.

В комнате положила на стол, села, долго смотрела на родной почерк, на казённые штампы. Страшно.

– Прислал, значит, – повторила Шурины слова. – Ну что ж я? – решилась, осторожно отклеила-порвала край, вынула сероватый лист.

«Прости меня, мама…»

Первые строки брызнули в сердце тоской и сладкой болью. И выплеснулись из глаз горькими слезами…

Потом до вечера ходила, что-то делала, ничего не помнила. В голове лишь одно: видно тяжко… крепко тяжко, раз написал.

С суда не виделись, не перезванивались. Каждый эту беду переживал отдельно. Сам.

Вечером отыскала старую тетрадку, вырвала из середины лист, неловко взяла ручку – рука отвыкла.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.