Александр Владимиров
Грань

Воздух застыл.

Он стоял, как старая вода в ванне – тяжёлый, затхлый, с привкусом пыли и чего-то мёртвенного. Было сложно дышать – не от духоты, а от чего-то другого, будто кислород разбавлен чем-то чужим, мерзким, лишённым жизни.

Подъезд не имел освещения. Тьма здесь не просто была – она жила. Казалось, стоит сделать шаг, и она схватит за щиколотки, как холодная рука из-под кровати.

Зачем я вообще согласился жить здесь?.. Всё из-за этой сраной экономии. Дешёвый дом, тихий район, никто не хочет снимать – уже должен был насторожиться. Но я ведь умный, да? Думал, нашёл лазейку. А может, наоборот – это они меня нашли? Такие как я, одиночки, вечно всё считают, всё себе доказывают. Мы лёгкая мишень. Мы как мыши, что сами бегут в мышеловку, если сыр правильно разложить.

Я же чувствовал, что-то не так с первого дня. Эти соседи – слишком странные взгляды. Смотрят так, будто знают меня. Или ждут, когда я сделаю что-то. А подъезд… это не просто тьма. Это словно портал. Или клетка. А может – пасть. А я уже внутри. Может, я давно внутри. А всё, что я думаю сейчас – это не мои мысли? Они подкинули их мне. Через стены, через провода, через этот воздух… Он будто дышит в меня.

– Чёрт. Мне надо уехать. Или уже поздно? Если я уеду – они поймут, что я понял. И тогда…

Мысль обрезал звук снизу.

Этажом ниже – топот.

Копыта.

Не шаги. Не каблуки.

Копыта. Металл по бетону – тяжёлый, ритмичный, чужой.

Я не мог перепутать.

Он поднимался.

Ступень за ступенью.

Уверенно. Не спеша.

Сердце ударило в грудную клетку – как кулак.

Дыхание сбилось. Грудь сжало в тиски.

А ноги… стали ватными. Безвольными.

Как в кошмаре – когда бежишь, но не можешь.

Когда кричишь, но нет звука.

Когда всё вокруг замедляется, кроме ужаса.

Я рванул вверх по лестнице.

Тьма сгустилась, как масло – густая, вязкая. Я почти не видел ступеней, но знал: останавливаться нельзя. Сердце колотилось, лёгкие горели.

Снизу – топот.

Копыта.

Он тоже побежал.

Копыта били по бетону – чаще, быстрее, злее.

Я ускорился, перепрыгивая по две ступени.

Рука судорожно в карман – ключи, ключи, ключи!

Нащупал что-то – сигареты, скомканные, липкие. Отбросил. Зажигалка – мешает. Потом – монеты. Целая куча. Скользкие, катаются, звенят. Пальцы путаются, как будто против меня.

Ключей нет.

Сзади – ещё шаги.

Громкие. Жуткие. Он всё ближе. Он бежит.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.