Оливия Кросс
Я не спасаю

Глава 1

Иногда я думаю, что всю свою жизнь я жила, чтобы спасать. Не жить – а вытаскивать, поддерживать, держать на весу, собирать по кусочкам чьи-то чужие осколки, зализывать раны, зашивать души чужими нитками и отдавать последнее – время, тепло, себя – просто потому что не могла иначе. Не потому что просили. Даже не потому что нуждались. А потому что я не умела по-другому.

Спасать было как дышать.

Я чувствовала чужую боль раньше, чем свою. Улавливала напряжение в голосе, следила за чужими лицами, угадывала, где сейчас кто-то провалится, оступится, сломается – и подставляла плечо, руки, сердце. Автоматически. Без пауз. Без вопросов. Мне казалось, что это и есть любовь. Быть нужной. Быть рядом. Быть тем, кто выдержит.

А ещё – быть незаменимой. Иначе зачем меня любить?

Я носила в себе этот внутренний кодекс как броню и как проклятие.

Броню – потому что казалась сильной, спокойной, устойчивой. Люди тянулись ко мне, доверяли, приходили – сломанные, уставшие, растерянные. Я слушала, гладила по волосам, подбирала слова, перевязывала им души, и в этом была какая-то своя святость, будто бы я делаю что-то важное, настоящее, человеческое.

А проклятие – потому что всё это отнимало меня у меня.

В какой-то момент я поняла: я больше не живу свою жизнь. Я проживаю чужие. Я просыпаюсь не потому, что хочу утро, а потому что кому-то надо. Я улыбаюсь не от радости, а чтобы не расстроить. Я делаю, решаю, помогаю, поддерживаю, объясняю, спасаю – и теряю себя. Без остатка.

Я знала, что устала. Но не знала, как перестать.

Впервые я позволила себе задать вопрос – не «кому нужна помощь», а «а что я хочу?». Ответа не было. Я не знала. Настолько не знала, что испугалась. Моё «я» оказалось пустым – в нём не было желаний, не было вкусов, не было даже ярких красок. Было только эхо чужих ожиданий.

Я смотрела на свои руки – и видела в них не силу, а истощение.

Я смотрела в зеркало – и не узнавала лицо.

Я начинала понимать: быть спасателем – это ловушка. Это роль, в которую я вросла. Это тюрьма, которая прячется под видом доброты. И в этой тюрьме я сама себе надзиратель.

Труднее всего было признать: меня никто не просил.

Никто не ставил передо мной табличку «спаси меня». Никто не обещал взамен любовь. Это я придумала, что любовь нужно заслужить, быть нужной, удобной, полезной, правильной. Это я решила, что моя ценность – в отдаче, в служении, в том, чтобы быть рядом, когда трудно.

А ещё – в том, чтобы остаться, когда все ушли.

Я думала, это благородство. А оказалось – страх быть покинутой.

Когда я начала отпускать эту роль, было страшно.

Каждой клеткой тела хотелось вернуться назад: сделать, помочь, схватить, уговорить, подставить плечо. Я знала, что смогу облегчить кому-то боль – одним словом, одним касанием, одним шагом. Но каждый раз, когда я сдерживалась, когда оставалась в тени, когда не спасала, я возвращала себе кусочек себя.

И это было болезненно.

Потому что внутри всё сопротивлялось. Кричало. Плакало. Умоляло: «Ну помоги, ведь ты же можешь!» И я могла. Но больше не хотела. Не потому что ожесточилась. А потому что поняла – моя помощь часто не помощь, а зависимость. От чужой боли. От роли сильной. От иллюзии нужности.

Я училась быть рядом – но не вместо.

Училась смотреть на страдание – и не бежать его облегчать, если не просят. Училась слышать боль – и не срываться в спасение. Училась быть – просто быть. Без функции. Без роли. Без маски.

Я позволила себе быть женщиной, а не утешением.

Позволила быть уставшей. Раздражённой. Нежной. Настоящей. Без ожидания благодарности, без нужды быть первой, лучшей, самой надёжной. Я начала узнавать себя без ореола. Без подвига. Без крестов на плечах.

И знаешь, это оказалось страшно, но освобождающе.

Мир не рухнул. Люди не исчезли. Многие – наоборот – стали ближе. Потому что я больше не была для них спасателем. Я стала – собой. Уязвимой. Настоящей. Не вечной опорой, а живым существом.

И именно так пришло самое важное: я не обязана быть сильной, чтобы быть любимой.

Я не обязана спасать, чтобы иметь право на жизнь.

Я просто есть.

И этого – достаточно.

Глава 2

Я помню тот день, когда впервые позволила себе не подставить плечо. Не потому что не могла. Не потому что стала черствой. А потому что что-то внутри меня, усталое и очень честное, сказало: «Хватит». Не вслух. Просто внутри – как внутренний кивок, как отложенная чашка, которую больше не станешь наполнять, потому что знаешь: снова пролив, снова обожжёшься.

До этого дня я жила так, будто от моего участия зависело спасение мира. Или хотя бы чьей-то жизни. Чужой боли. Чужого утра. Я приходила туда, где звали, и туда, где не звали, но, как мне казалось, нуждались. Я читала между строк. Я слышала между вздохов. Я ловила дрожание чужих голосов и превращала их в план действий. Кто-то страдает? Я уже в пути. Кто-то тонет? Я ныряю, даже если сама не дышу. А потом долго стою с мокрыми волосами на берегу и пытаюсь вспомнить, зачем мне это.

Спасать – значит жить. Так я думала. Так меня учили. Так я выживала.

Но в тот день, когда мне позвонили – снова с тем же «ты только выслушай», «мне больше некому» и «ты ведь понимаешь» – я молча смотрела на экран и чувствовала, как внутренний стержень медленно, но уверенно выпрямляется. Не с вызовом. Не из гордости. Просто – потому что больше нельзя по-другому.

Я не взяла трубку.

И мир не рухнул. И человек, который всегда знал, что я подниму ночью, утром, в любую минуту, – нашёл кого-то другого. Или справился сам. Я не знаю. Это уже было не моё дело.

Мне было страшно. Знаешь, не оттого, что я кого-то подвела. А потому что я будто подвела свою прежнюю себя. Ту, что никогда не отказывала. Что гордилась собой за отзывчивость. Что, как казалось, черпала силу в том, чтобы быть нужной.

Но оказалось – это была не сила. Это была зависимость. От нужности. От ощущения, что ты незаменима. Что без тебя кто-то не справится. Что только ты понимаешь, слышишь, держишь этот хрупкий мир от падения.

Это было тяжёлое открытие. Но за ним пришло странное облегчение.

Как будто я впервые позволила себе быть просто человеком. Не функцией. Не назначением. Не ролью. Просто женщиной, у которой может не быть ресурса, желания, времени. У которой есть право закрыть дверь, не потому что за ней кто-то плохой, а потому что внутри неё – уже слишком много.

Я долго шла к этому.

Сначала – чувство вины. Оно не уходит сразу. Оно приучено реагировать быстрее, чем сознание. Оно шепчет: «А вдруг там всё серьёзно?» «А если потом будешь жалеть?» «А если ты правда единственный шанс?»

Но потом приходит другая мысль. Тихая, зрелая, но твёрдая. «А если я себя снова брошу? Снова переступлю через усталость, через границы, через нехватку сна, времени, тепла?.. И ради чего?»

Я не знаю, когда во мне это изменилось. Может быть, когда я увидела, что те, кого я спасаю снова и снова, – не спасаются. Им просто удобно. Они знают: я приду. Я услышу. Я возьму часть груза. А потом они пойдут дальше, а я останусь – с их болью и своей усталостью.

Их жизнь не менялась. Менялась только моя. Мой ресурс уходил, как вода в песок. А я потом мучительно собирала себя по капле, чтобы быть готовой к следующему вызову.

Это не значит, что я больше не помогаю. Я просто больше не живу спасением.

Иногда я слушаю. Иногда рядом. Иногда поддерживаю. Но теперь – из избытка, а не из истощения. Из желания, а не из страха быть ненужной. И если я не могу – я не делаю.

Ты знаешь, какое это было открытие? Что «нет» – это тоже забота. Что границы – это не эгоизм, а форма любви к себе. Что я не обязана быть доступной, чтобы быть ценной. Что даже если кто-то обидится – я всё равно останусь с собой. И это – важнее.

Иногда я всё ещё срываюсь. Иногда, по старой памяти, ловлю себя на том, что снова вытягиваю кого-то из их глубин, пока сама стою на последнем дыхании. Но теперь я это замечаю. Я возвращаюсь к себе. Я не злюсь на себя – просто беру за руку и веду обратно. В тепло. В тишину. В дом, который строю внутри.

Я не спасаю – это не про холодность. Это про зрелость. Про умение быть рядом, но не вместо. Слушать, но не тащить. Видеть боль, но не растворяться в ней. Не бежать с бинтами на любые раны, забыв про свои.

И в этом есть особая сила. Тихая. Женская. Устойчивая.

Я больше не герой. Я – человек. И, может быть, впервые – настоящий.

Глава 3

Я очень долго не замечала, что у меня нет собственной жизни. Было что-то похожее – вечно расписанное по часам, с бесконечными делами, заботами, чужими тревогами, которые я принимала как свои. Утром – отвезти, днем – поддержать, вечером – выслушать. В перерывах – спасти всех, кто упал, надломился, кто не справился. На автомате, без пауз, без вопросов. Я и сама была как сломанная кукла с заведённым механизмом – пока не остановят, не остановлюсь.

Меня любили за это. Мне звонили первой, если случалось горе. Мне писали длинные сообщения, когда разводились, теряли работу, попадали в больницу. Я приходила, тащила на себе, помогала. А потом оставалась одна. И не понимала, откуда это глухое чувство внутри – будто снова предали. Но ведь никто не обещал мне остаться. Никто и не просил тащить. Это я сама. Сама решила быть нужной. Чтобы не быть ненужной совсем.

Я помню один вечер. Совсем обычный. Я сидела на кухне, пила остывший чай, смотрела в пустой экран телефона. Никто не писал. Никто не знал, что я сегодня еле дышу, что весь день тошнит от тревоги, что сердце стучит, как загнанная птица. А ведь я была рядом, когда умирала мама подруги, когда сын подруги сломал руку, когда коллега разводилась. Я собирала их по частям, а сама разваливалась медленно и тихо. И никто этого не замечал. Потому что я же сильная. Я справлюсь. Справлюсь, как всегда.

Тогда я впервые задала себе вопрос: а кто был рядом со мной, когда болело? Не в смысле – кто позвонил, а кто сидел. Кто молчал, кто держал за руку, кто не убежал, когда я молчала и не могла объяснить, что происходит. Ответ был простой. Никто. Потому что я и не показывала. Потому что сильные не плачут. Спасатели не падают. А если падают – то молча, чтобы не потревожить тех, кого спасают.

Я начала уставать от этой роли. От вечной готовности. От того, что любое сообщение со словами «ты не занята?» вызывает в теле спазм, как будто опять будет просьба, опять надо будет подниматься, собираться, ехать, вытаскивать. А если вдруг скажешь «нет» – в ответ тишина. И холод. Как будто ты предатель. Как будто от тебя ждали любви, а ты её не дала.

Но я ведь не бесконечная. Я не из стали. Я из плоти. Из усталости. Из желания просто лечь и молчать. Из надежды, что кто-то увидит, как мне тяжело, и не осудит за слабость, а просто обнимет. Без слов. Без требований.

Я начала пробовать говорить «нет». Это было как учиться ходить после долгой болезни. Неловко. Страшно. Неуверенно. Первые «нет» были робкими. Сразу следом шли объяснения, оправдания, внутренняя дрожь. Потом – чувство вины. Как будто я предала всех. Как будто стала хуже. Эгоисткой. Нечуткой. Равнодушной.

Но со временем я начала чувствовать вкус свободы. Свободы быть собой. Не спасать, когда не можешь. Не откликаться, когда сама еле стоишь. Не предавать себя ради чужого покоя. Я увидела, как много во мне страха – не быть нужной. Как много боли – от того, что меня ценят только в роли помощницы, тени, фона. А если я просто я – без пользы, без функции – остаётся ли кто-то рядом?

Было больно видеть, что многие – нет. Что те, кто восхищался моей жертвенностью, отстранялись, когда я переставала жертвовать собой. Что за фразами «ты такая сильная» часто скрывалось удобство: сильной можно не помогать. Сильной можно не быть рядом. Сильную можно оставить, она не развалится.

Я учусь быть слабой. В голос. Я учусь просить. Учусь говорить: «мне плохо». Без стыда. Учусь не спасать. Не быть первой, кто приезжает, не быть той, что тащит. И не потому что я равнодушная. А потому что я – живая. Потому что я больше не могу отказываться от себя, чтобы получить чью-то мимолётную благодарность.

Я не знаю, что будет дальше. Я не знаю, останется ли кто-то рядом, когда я полностью выйду из этой роли. Но я точно знаю: я не хочу возвращаться. Я устала быть опорой, на которую никто не смотрит. Я устала быть «молодцом». Я хочу быть. Не для кого-то. Для себя.

И, может быть, это и есть первый шаг к себе настоящей. Не к образу. Не к роли. А к живой, уязвимой, нуждающейся. И в этом – сила. Сила, не похожая на ту, за которую меня хвалили. Не та, что заставляет идти через боль. А та, что даёт право остановиться. И остаться с собой.

Принято. Продолжаю писать главу 4 книги «Я не спасаю» в заданном стиле.

Глава 4

Когда я впервые почувствовала, что не могу больше – это не было криком. Не было взрывом, истерикой или даже слезами. Это было тишиной. Как будто кто-то закрыл дверь изнутри, тихо, без звука, и я осталась по эту сторону – с собой. Не с теми, кого надо было спасать, удерживать, поднимать с колен. А с собой, голой, уставшей, уже не готовой идти дальше на чужих костылях.

Долгое время я путала любовь и жертвенность. Мне казалось, если я сильнее, значит, должна нести. Если вижу боль – обязана лечить. Если кто-то тонет – прыгать в воду, даже не умея плавать. Неважно, что я сама вся в трещинах. Главное – не быть равнодушной. Быть нужной. Быть рядом.

Я привыкла быть первой, кто откликается. Той, кто ночами ищет выходы, кому звонят, когда плохо, кому пишут, не спросив «как ты?», – потому что со мной можно, потому что я выдержу. И я правда выдерживала. До тех пор, пока не поняла: всё, что я делаю, уходит в пустоту. Помощь – как капли в бездонную яму. Забота – как вода в песок. Не потому что люди плохие. А потому что я приходила туда, где не просили. Спасала тех, кто не звал. И в этом было насилие – тонкое, спрятанное под маской доброты. Насилие над собой.

Я не знала, как быть рядом, не теряя себя. Либо я растворялась, либо уходила. Баланс – был недостижимой абстракцией. Но однажды я осталась. Осталась не ради кого-то, а ради себя. Не бросила, но и не подставила плечо. Просто дышала рядом. И это стало самым трудным.

Мысль о том, что я имею право не спасать, вызывала внутри страх и вину. Как будто, если я не вмешаюсь, кто-то точно погибнет. Мир развалится. Люди обидятся. Меня разлюбят. Я останусь одна.

Но я и так была одна. В своем напряжении, в своей ответственности за всех. Я и так несла всё одна – и чужие страхи, и боль, и обиды. Только это называлось «любовь». Нелепо, правда?

Сейчас я учусь задавать себе один простой вопрос: меня просили об этом?

Если нет – я молчу.

Я не пишу длинные сообщения с советами.

Я не навязываю помощь.

Я не лезу туда, где мне не рады.

Я не тащу.

Это не значит, что я стала равнодушной. Это значит, что я впервые поверила: другие тоже могут. Поверила в силу другого человека – даже если он сейчас на дне. Дала ему право прожить свой путь. Ошибиться. Падать. Вставать. Без меня.

Мне больше не нужно быть героиней.

И это освобождает.

Я вспоминаю, как однажды женщина, которую я очень любила, говорила: «Ну ты же сильная». В этих словах не было восхищения. Там была инструкция – ты справишься, а значит, я могу ничего не делать. Я приму твою силу как данность, как долг. И я соглашалась.

Я думала, что сила – это спасать, тянуть, быть опорой. А теперь я знаю: сила – это отказаться. Не из жестокости, не из обиды. А из зрелости. Потому что иначе ты разрушаешь и себя, и другого.

Когда я отпустила роль спасательницы, мир не развалился. Люди не исчезли. Некоторые – да, отошли. Им нужна была не я, а моя функция. Но кто остался – они увидели во мне человека. Уязвимую, настоящую. Не вечно сильную. Не безотказную.

И знаете что? Это не разрушило близость. Это сделало её чище.

Быть собой – без роли, без сценария – страшно. Особенно, если ты десятилетиями жила ради чьей-то боли. Если ты измеряла свою ценность тем, сколько дала. Но именно в этом страхе – начало свободы.

Я не спасаю.

Я остаюсь.

Я могу слушать, обнимать, присутствовать.

Но только если меня просят.

Только если у меня есть на это внутреннее согласие.

Только если я не теряю себя.

Это мой новый путь. Не яркий, не геройский. Но честный.

И, может быть, впервые в жизни – по-настоящему мой.

Глава 5

Иногда я думаю: может, всё было бы проще, если бы кто-то однажды посмотрел на меня и сказал: «Ты не обязана». Не обязана понимать с полуслова. Не обязана угадывать, что чувствует другой. Не обязана предвосхищать чужую боль и брать её в себя. Не обязана быть удобной, бесконечно чуткой, терпеливой, сильной, надёжной, правильной. Просто не обязана.

Но никто так не сказал.

Наоборот – хвалили. Гордились. Говорили: «Ты молодец, ты справляешься, ты сильная». И я в это верила. Я думала, что любовь – это быть нужной. Что моё место – рядом с тем, кто страдает, с тем, кому плохо, с тем, кто, быть может, даже не просит – но я же вижу, значит, должна. А внутри у меня будто под кожей пульсировала старая, незаметная боль – из детства, из юности, из отношений, где любовь путалась с нуждой, а забота – с растворением.

Я не замечала, как исчезаю.

Сначала – чуть-чуть. Переносила встречу, чтобы поговорить с подругой, у которой очередной кризис. Потом – оставалась на телефоне до полуночи, слушая, как он снова не знает, чего хочет от жизни, и что я единственная, кто его понимает. Потом – переставала чувствовать собственные границы. Они истончались, размывались, как берег под волнами.

И чем больше я давала, тем сильнее казалось: если остановлюсь – всё разрушится.

Я не знала, что можно иначе. Что можно быть рядом и не терять себя. Что можно любить – и не спасать. Что можно быть нужной – и при этом не дежурить у чужого эмоционального края.

Однажды я проснулась и почувствовала: во мне пусто. Не выжжено, не мрачно – просто пусто. Как будто всё, что я могла отдать, уже ушло. Без остатка. А внутри – тишина, в которой даже самой себе сказать нечего. И тогда я поняла: я слишком долго жила чужими жизнями. Слишком долго верила, что моя ценность – в полезности, в способности вытаскивать, слушать, держать, удерживать.

Я сидела на кухне с кружкой чая в руках и думала: а если никто не придёт и не попросит помощи – что останется от меня? Что я умею, кроме как быть спасательницей?

Ответ не пришёл сразу.

Я начала учиться быть. Без действия. Без функции. Просто быть. Не срываясь помогать. Не торопясь давать советы. Не бросаясь чинить.

Сначала было неловко. Потом – страшно. Я словно стояла на краю чего-то нового и непривычного. Пространства, где я не обязана. Где можно остановиться и услышать себя. Где я – не инструмент, не якорь, не подушка безопасности. Где я – женщина. Уставшая. Настоящая. С голосом, с телом, с чувствами, с болью, с желанием быть важной – но не через функцию.

И я разрешила себе ошибаться. Разрешила не знать. Разрешила не отвечать сразу. Разрешила говорить: «Мне сейчас тяжело». Разрешила не быть вечно доступной. Не потому что разлюбила. А потому что, наконец, полюбила себя.

Это не сделало меня холодной. Я не стала безучастной. Но в моей помощи появилась мера. Я больше не кидаюсь на зов без внутреннего согласия. Я больше не слушаю монологи боли, если они длятся годами и ничего не меняется. Я больше не путаю жалость с любовью. И когда кто-то говорит: «Ты же всегда рядом была…» – я мягко улыбаюсь и отвечаю: «А теперь я рядом с собой».

И это не предательство. Это взросление.

Я больше не уговариваю быть со мной. Не подстраиваюсь, не мну свои желания до комка, не сглатываю «неудобные» чувства, чтобы сохранить мир. Мир, построенный на моей тишине, – мне больше не нужен.

Когда я чувствую, что снова начинаю скользить в старый паттерн, я останавливаюсь. Я закрываю глаза и спрашиваю себя: а ты сейчас хочешь – или ты снова должна? Это простой вопрос, но он возвращает меня к себе. Я слышу тело. Оно подсказывает: тут ты в напряге, тут ты выдыхаешь, а здесь – снова подменяешь любовь спасением.

И тогда я говорю: стоп.

Просто стоп.

Я иду гулять. Варю кофе. Слушаю музыку, где нет слов. Не отвечаю на сообщения. Не оправдываюсь. Я не обязана.

В этом моё исцеление. Не громкое, не броское. Тихое, почти незаметное. Но оно растёт. С каждым «нет», которое я говорю не из обиды, а из уважения к себе. С каждым шагом назад, если чувствую, что теряю опору.

С каждой развернувшейся спиной – если рядом хотят от меня только спасения, но не готовы смотреть в мою сторону.

Я не обязана быть хорошей.

Я выбираю быть честной.

И это – моя новая роль, в которой я не теряюсь, а обретаюсь.

Наконец-то.

Глава 6

Я долго не могла понять, почему устаю даже от тех, кого люблю. Почему рядом с некоторыми становится трудно дышать, как будто воздух в комнате делится на двоих, но весь – не мне. Я винила себя, думала, что разлюбила, что черствею, что становлюсь эгоисткой, но потом, однажды, в простом разговоре с почти незнакомой женщиной услышала: «Ты не обязана держать мир на своих плечах, чтобы быть достойной любви».

Эта фраза провалилась внутрь, как камешек в колодец – с глухим звуком, который, казалось, эхом разнёсся по всему телу. Не обязана. Не обязана быть якорем, не обязана быть светом, не обязана быть ответом. Я слушала себя – и впервые не оправдывалась. Не вела внутренний диалог, в котором каждая моя потребность должна была быть объяснена, обоснована, «разрешена». Просто позволила себе захотеть покоя. Не от людей – от постоянной включённости в чужое.

Мне потребовалось много времени, чтобы научиться различать: где я – из любви, а где – из долга. Где я – потому что хочу быть рядом, а где – потому что боюсь, что без меня всё рухнет. И ещё больше времени ушло на то, чтобы признать: я не обязана быть сильной, когда мне больно. Не обязана улыбаться, когда хочется молчать. Не обязана объяснять, почему исчезаю на день, на два, на неделю. Иногда я просто устаю быть. Быть нужной, быть понятной, быть опорой, быть «той самой, которая всегда рядом».

Я устала от «всегда».

В этом слове нет воздуха. В нём – капкан. Потому что «всегда» не оставляет пространства для паузы, для отдыха, для слабости. «Всегда» требует тебя всю. Без остатка. А мне нужно было вернуться к себе. Найти ту, кто умеет быть одной – не в одиночестве, а в свободе. Ту, кто может не брать трубку, если не чувствует ресурса. Кто не спешит выслушивать, если душа просит тишины. Кто не идёт на встречу, если тело хочет остаться дома, под пледом, с тёплым чаем и книгой, в которой никто не требует спасения.

Я училась выдыхать в чужом присутствии. Училась не напрягать плечи от привычки быть «понятой». Училась не втягиваться в чужую боль, как будто это мой долг – быть рядом, быть внутри, быть за двоих. Я училась быть собой – даже если рядом неудобно.

Поначалу было неуютно. Я ловила взгляды: «Ты изменилась», «Ты стала холодной», «Ты раньше была другой». И, да, я была. Я была той, кто тянул. Кто держал. Кто всегда знал, что сказать, когда другим было плохо. Только вот самой себе я сказать ничего не могла. Я не слышала себя. Мой голос был тише чужого плача.

Теперь – слышу.

И если моё молчание кого-то ранит, я не оправдываюсь. Я не жестока. Я честна. И если моя тишина кажется отстранённостью – пусть. Я больше не влезаю в чужие раны без приглашения. Не зашиваю чужие дыры за счёт своей кожи. Не пытаюсь стать ответом на вопрос, который мне никто не задавал.

Я научилась говорить: «Я не могу сейчас». И не спешить следом объяснять. Я научилась слушать своё тело, когда оно шепчет: «Стоп». Раньше я слышала только крик – теперь достаточно шороха. Это и есть забота. Это и есть зрелость. Не жертвенность, не истощение, не бег к чужой беде на автомате. А осознанный выбор: где моя граница, где моя жизнь, где моя ответственность, а где – уже не моя.

Иногда я ловлю себя на том, что вспоминаю тех, кто ушёл. Не потому что стал чужим, а потому что я перестала быть удобной. И мне уже не больно. Мне спокойно. Я понимаю: быть нужной не значит быть любимой. Быть полезной – не значит быть ценной. Меня могут не ждать, если я не тащу на себе. Могут не звать, если я не чиню их сломанные части. И это нормально. Потому что я больше не инструмент. Не средство. Не фон.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.