Никита Перьмяков
Отборье – сборник отборных стихов

Стих 1-12

стих первый

В

о мне никто не умирал,

не гнил останками под тонкой кожей!

И душу мне никто не рвал,

и лико не менял проклятой рожей!

Я не воспитывал в себе чужие взгляды,

кормя чужими мыслями три раза в день.

Не одевал таких в прекрасные наряды,

Не наделял таких я страхами, бросая в тень.

Хоть целостность души я сохранил,

но не в её первоначальной чистоте.

Пускай. Не мало слез и криков обронил,

я медленно плетусь к своей мечте.

стих второй

Куда унёс меня не слабый ветер лета?

И почему сломало им порядок дней моих?

Я был прочнее деревянного палета,

но стал слабее пары палочек сухих.

Пропали смыслы ежедневного начала

и путь, что важен самураю, тоже, в миг.

Несется жизнь, а я не замечаю,

был молодой, и вот уже старик!

Да без старухи, но у разбитого корыта

на коем дряхлом крае надпись «Жизнь».

И в дураке всё в руки и без крыто,

давно нет козырей, но ты держись.

Куда унес меня не слабый ветер лета

и для чего все высушил вокруг,

да так, что мокрые частички света

не строят разноцветных дуг…

стих третий

Если б у синего неба выросли уши,

оно больше б не стало пускать нам солнце.

Стучилось и лило дождём, чтобы не слушать

вечные крики наших эмоций.

Если бы я стал синим небом,

бесконечно огромным в ширь и длину,

То, каким бы пасмурным не был,

не скрывал свою глубину!

Только вот не каждые очи людские

смогут взором коснуться до дна.

– Ну а что ж за глубины такие?

– Мелкой лужи во мне глубина!

стих четвертый

Я бы голову размазал об бетон

и оставил пятна из остатков мозга,

но вокруг лишь одеяла и картон,

что не шибко твёрже воска.

Ну и смысла нет в дырявой голове,

в брызгах, лужах и потёках красной жижи!

Остаётся нам в истерике кататься по траве

и искать свой дом, среди сгоревших хижин.

Только в этом тоже смысла нет…

Поливать слезами пепелище и угли,

Вспоминая как, с приходом темноты, включался свет…

А в грозу простые свечи жгли…

стих пятый

Если б люди стали мышами,

то стоял бы писк не шуточный

за стенами и под крышами

дни и ночи, круглосуточно.

Если б люди стали кошками,

то мурчала б вся планета.

А мышей бы ели ложками

в темноте без света.

Если б люди стали псами

лай б стоял, да вой луне,

и не думали мы с вами,

как нам быть в вчерашнем дне.

Если б люди стали птицами,

то смотрели б с высока,

в щели между черепицами

как кот ест мышь, а пёс кота…

стих шестой

Я бы выпил целое черное море,

если она скрывалась на дне.

Я бы руками выкосил поле,

если услышал её голос в траве.

Но прячется та не в горах,

не в лесах и не под большими камнями!

Она затаилась в наших сердцах,

она у нас за плечами.

Сколько ты её не ищи, сил не жалея,

Любовь решает сама, когда ей найтись.

Если угнаться не можешь ты за Психеей

и ноги устали, то стоит пройтись.

Пройтись, успокоив тяжёлые вздохи.

Замедлить ритм кровяного мотора.

Понять, что в сией суматохе,

Настоящее упустил ты из взора…

стих седьмой

Когда-нибудь я брошу курить,

из пачки перестанут пропадать сигареты.

По утрам буду иметь желание жить,

и исполнять желания как кометы.

Ну а пока… Моя любовь

Меня убивает, засоряет шлаком

голову и будоражит кровь,

Обволакивая реальность мраком.

Да и реальности, как таковой,

нету почти половину года.

Я просто смотрю сериал, в котором герой

дожидается смертного срока.

Небо нарисовано карандашами,

Конструкция птицы обусловлена

галочками. И с одними лишь этажами

кирпичной высотки моя жизнь помолвлена.

И ситуации в жизни как в примитивной

книге, написанной бездарным поэтом.

Люди с каждым днём всё наивней

И, мне кажется, тушками станут к лету.

Один лишь воздух, как бывалой

весной, наполняется ароматами

моего триггера. Пахнет раной

болезненной и безрассудными тратами.

Настоящий мир кончается за пределами

комнаты в которой

живу и сплю.

Влюбляюсь в антагонистов, что смелые.

Простых и обычных людей не люблю.

Просыпаюсь с надеждами, что сегодня

мир станет собой. Но каждую ночь

вспоминаешь, что не прошло до полудня.

А значит проблема не сгинула прочь.

Мир не мир: кинопленка, яркий

сон или выдумка комы.

Просто на мозга извилистой грядке

Созревают плоды саркомы…

стих восьмой

Облако дыма теплоэлектростанции

Встречает меня каждое утро,

И как кажется, до самой Франции

Оседает водной замёрзшей пудрой.

А в моей голове такое же облако.

Белиною тумана оно парит за зрачками,

Путает виденье до самого сумрака,

Что приходится прикрываться очками.

Гул в мозгах с каждым проснутием

Возрастает десятками децибел.

Уши закладывает невыносимым вздутием,

От ударов многотонных тел.

Я с белыми плёнками на глазах,

И с сочащейся кровью из уха

Лежу на кровати с открытым балконом, впотьмах,

Меркну от безналичия духа

стих девятый

Когда она уезжает домой,

Остаюсь в темноте в свете луны:

И вот я уже не герой,

А скиталец своей пустоты.

Пустота заполняется думами,

Что подобны температурному бреду.

Я сравним с засохшими клумбами,

Что снесут завтра к обеду.

Ревность мечет стрелами из прошлого,

Заставляя кануть душу в бытие.

В голове лишь смрад и ничего хорошего,

Речка слёз от мыслей о вранье…

Как исправить собственное эго,

Чтоб не потерять любимую красу?

Как узнаю, засвечусь как Вега¹,

Скинув все сомнения в света полосу…

стих десятый

Закричать бы с балкона на улицу

О всех своих страданиях и страхах,

Чтобы криком расколоть замёрзшие лужицы,

И не оказаться в белых палатах.

Рассказать всю скрытую правду,

Тараторя будто ужаленный,

Чтоб забыть настигшую травму,

Не боясь оказаться оставленным.

Обжечь нёбо кипятком солёным,

Обжечь сердце небывалой любовью,

Давиться вкусным тестом слоёным,

Давиться слезами и болью.

Любоваться глазами бездонными.

Ревновать по малейшему шороху,

Наблюдая глазами сонными,

Кидать в огонь горстку пороха.

Вот, что я не хотел, но имею,

Вот он – мой камень Сизифов,

Вот от чего я робею,

Вот они – головы моих грифов.

стих одиннадцатый

Неглубокий порез на левом запястье

Означает трагичное начало конца.

Уста, из которых рекой лилось счастье,

Превратились в пасть подлеца.

Как только умрет последняя воля,

Не подъёмными станут руки с ногами,

Вглубь я начну резать до крови,

Рвать свою кожу кусками.

И коль не захочет старуха с косой

Забирать мою падшую душу,

Я, дай бог, проснусь в палате, сырой,

Весь в поту и дрожащий от стужи…

стих двенадцатый

Все подушки пахнут ею,

Все одежды и еда.

Скрыться в чаще бы за елью,

Да и там придет беда.

Все проблемы и невзгоды

С голове моей сидят,

Даже в тайниках природы,

Нельзя скрыться от себя.

Пока сам их не познаешь,

Разобравшись от и до,

Лучше точно ты не станешь.

Как и был, так есть г....

Ну, а руки опустив,

Всё пускать на самотёк

– Неприятный сей мотив,

Что от слез отёк.

Смысл в жизни?

Тоже сказка, есть такое не у всех!

Без него главой не кисни,

Не убейся – это грех.

Просто существуй и ешь,

Сам к тебе явиться он.

Даже, если на затылке плешь,

Могут посадить на трон.