Олег Гринвуд
100 дней без телефона

Пролог: "Я стёр свой телефон и ушёл"

Последняя капля

Это случилось в час пик, в вагоне метро.

Я стоял, прижатый к двери, в руке – телефон. На экране: фотография, которую я не просил увидеть.

Она смеялась. Он обнимал её за плечи. Лето. Пляж. Его палец на её талии – будто это нормально.

Я не знал, что смотрю на фото своей бывшей жены… и своего лучшего друга.

Сердце будто провалилось в живот.

Воздуха не стало.

Люди вокруг – как под водой. Гул, движение, чьи-то локти – но я уже не здесь.

Меня вырвало в угол вагона.

Никто не остановился.

Кто-то сказал: «Опять пьяный».

Я вышел на следующей станции.

Сел на скамейку.

Смотрел на чужие ноги.

И вдруг понял: у меня больше ничего нет.

Работу уволили вчера – «сокращение, ничего личного».

Дома – пустая квартира, её вещи, которые я не могу выбросить.

Телефон – единственный мир, в котором я ещё существовал.

И вот он снова в руке. Дрожит.

Я открыл настройки.

Нажал: «Стереть контент».

Потом – «Удалить всё».

Через десять минут от моей жизни не осталось ни одной цифровой копии.

На следующий день я сел на поезд.

Без обратного билета.

Без телефона.

С одним чемоданом и запиской:

«Если ищете – я не там, где вы думаете».

Решение: 100 дней без телефона. Ни звонков, ни интернета, ни фото

Я не собирался становиться героем.

Я просто больше не мог быть тем, кем был.

На дне чемодана лежал старый «кирпич» – телефон времён Нокии, который я купил за 800 рублей. Только звонки и SMS. Без камеры. Без интернета. Без иллюзий.

Я положил туда же блокнот, ручку, пару книг, которые не открывал с университета, и письмо – себе, на 100-й день.

«Прочитай, если доживёшь», – написал я сверху.

Правила были простыми:

1. Ни одного смартфона. Ни на минуту.

2. Никаких уведомлений, соцсетей, писем, новостей.

3. Никаких фото. Мир должен запоминаться глазами, а не экраном.

4. Писать каждый день. Даже если не о чем.

5. Не оправдываться. Если сломаюсь – значит, я ещё не готов. Но попробую снова.

Я не знал, поможет ли это.

Может, я просто сбегаю.

Может, сломаюсь окончательно.

Но я знал точно: если останусь в этом цикле – я исчезну.

Не умру.

Просто перестану существовать как человек.

Буду тенью, скользящей по ленте чужих жизней.

На вокзале я встретил взгляд девушки с плакатом:

«Свобода – это когда тебя не могут найти».

Я улыбнулся впервые за неделю.

И сел в поезд на север.

100 дней.

Без телефона.

Без масок.

Без прошлого.

Только я.

И тишина, которую я так боялся.

Отъезд в деревню к старому другу

Поезд шёл на север, вглубь страны, туда, где карты в телефоне обрываются, а связь пропадает ещё до станции. Я выбрал это место не случайно. Ещё в университете, когда мы с Вадимом пили пиво на крыше и мечтали о жизни «не как у всех», он сказал:

– Когда всё рухнет – приезжай ко мне. У меня нет интернета, но есть баня, огород и тишина, от которой трещат уши.

Я тогда посмеялся. Думал, это метафора.

А теперь сидел в купе, с бумажным билетом в руке и чувствовал, как с каждым километром мой старый мир отдаляется – как станции, мелькающие за окном, исчезающие во мгле.

Вадим не знал, что я еду.

Я не мог позвонить.

Не мог написать.

Даже предупредить – нет.

Единственное, что я сделал: отправил письмо по почте за неделю до отъезда.

Бумажное. На простом листе.

«Привет, Вадь. Я сломался. Приеду без предупреждения. Если не откроешь – не обижусь. Но если впустишь – спасёшь меня».

Он ответил тем же способом – письмом, которое я получил уже в поезде:

«Ключ под ковриком. Баня натоплена. Жду. И не смей уезжать, пока не скажешь, что случилось».

Я вышел на маленькой станции с одним чемоданом, в котором – три рубашки, блокнот, плеер с кассетами (нашёл в старом ящике, как реликвию), и книга Ремарка «На Западном фронте без перемен».

Вокруг – тишина. Ни такси, ни Uber, ни вывесок. Только лес, туман и старенький автобус, который хрипел, как бабушкин пылесос.

До деревни – 40 километров.

Водитель, дед в шапке-ушанке, посмотрел на меня:

– Ты к Вадиму, что ли? Сынок с фабрики говорил, что кто-то приедет.

Я кивнул.

– Он тебя ждёт. Говорит, ты «выгорел».

– Что?

– Ну, как лес. Сгорел дотла. Теперь надо, чтобы снова выросло.

Я не ожидал, что меня уже ждут.

Не ожидал, что кто-то заметил, что я сгораю.

Деревня оказалась такой, какими их рисуют в детских книжках:

домики с резными ставнями, куры у забора, собака, лениво лежащая посреди дороги.

И – никаких камер, Wi-Fi-знаков, рекламы.

Только ветер в проводах и запах дымка.

Дом Вадима стоял на окраине, у леса.

Маленький, деревянный, с покосившейся верандой и грядками, заросшими сорняками.

Я подошёл, постучал.

Никто не открыл.

Но дверь была не заперта.

Зашёл.

Внутри – тепло, запах чая и старых книг.

На столе – чашка, буханка хлеба, записка:

«Я в лесу. Ешь. Жди. Не трогай мои журналы».

Я сел.

Огляделся.

Никаких розеток с USB-разъёмами.

Телевизор – старый, с антенной.

На стене – карта мира, исписанная ручкой.

Места, куда он хотел поехать.

Ни одного отмеченного флажком.

Через два часа он вернулся.

Высокий, с седой бородой, в прорезиненных сапогах и дождевике.

Увидел меня – не удивился.

Только кивнул:

– Ну, привет, пепел.

– Привет, – сказал я.

– Проходи в баню. Там горячо. Там чисто.

– А если я не готов?

– Ты приехал. Значит, готов.

И добавил:

– Телефон оставь здесь.

Я вынул «кирпич».

Положил на полку.

Это был первый раз за десять лет, когда я остался без связи.

И – странным образом – я почувствовал себя на связи впервые за долгое время.

Баня была как исповедь.

Жар, пар, запах берёзового веника.

Мы сидели на полках, молчали.

Потом он сказал:

– Ты не приехал, чтобы спрятаться.

– А зачем?

– Чтобы услышать.

– Что?

– Себя.

Он посмотрел на меня:

– Ты годами жил в режиме «ожидания». Сообщения, лайки, звонки – всё кричало: «Ты нужен! Ты важен!»

А на самом деле – ты просто был на связи.

А не в жизни.

Сейчас ты вне сети.

Но, может быть, наконец – в себе.

Я не ответил.

Просто закрыл глаза.

И впервые за долгое время почувствовал, как дышу.

Глава 1: «Разрушение» (Дни 1–20)

Паника, тревога, ощущение, что тебя "вынули из реальности"

День 1: сердце бьётся в тишине

Я проснулся от того, что не услышал будильник.

Точнее – его не было.

Ни звонка, ни вибрации, ни надписи «5 новых уведомлений».

Только свет, пробивающийся сквозь щели в ставнях, и тишина, такая густая, что казалось – она давит на уши.

Я сел на кровати.

Первое, что сделал – потянулся к карману.

Карман был пуст.

Телефона нет.

И тогда меня накрыло.

Не тревога.

Не беспокойство.

Паника.

Она пришла изнутри, как волна, поднявшаяся из живота и хлынувшая в грудь.

Я задыхался.

Сердце билось так, будто пыталось вырваться.

Я схватился за край тумбочки, чтобы не упасть.

– Где я?

– Что я сделал?

– Кто-то же должен был написать…

Кто-то должен был позвонить.

Кто-то должен был сказать, что всё в порядке.

Но никого.

Никаких сигналов.

Только тиканье старых часов на стене.

И собственное дыхание.

Слишком громкое.

Слишком неровное.

Я встал, ходил по комнате.

Шаг вперёд – шаг назад.

Как зверь в клетке.

Мне хотелось включить, проверить, узнать, подтвердить, что я ещё существую.

Ведь всё, что доказывало моё присутствие в мире, было в этом маленьком чёрном экране:

лайки под постами, сообщения в чате, уведомления о подписках.

Без них – я будто растворялся.

Как будто меня вынули из реальности и оставили в пустоте.

Я подошёл к окну.

Открыл ставни.

За ними – лес.

Спокойный.

Молчащий.

Живущий по своим законам.

А я стоял и чувствовал себя пришельцем.

Не из космоса – из будущего, где всё управляется голосом, где эмоции заменены реакциями, где «быть на связи» – это смысл жизни.

– Ты не выключен, – сказал Вадим, появившись в дверях с кружкой чая. – Ты просто в режиме ожидания.

– Я не могу так, – выдохнул я. – Мне нужно знать, что происходит.

– А что, по-твоему, происходит?

– Ну… новости. Сообщения. Может, кто-то звонил…

– А если никто не звонил?

– …

– Ты тогда перестанешь существовать?

Я не ответил.

Но в этот момент понял: я привык измерять свою значимость количеством входящих.

Сколько лайков?

Сколько ответов?

Сколько раз меня упомянули?

Без этого – я терял себя.

Я не знал, кто я, когда никто не смотрит.

Вадим поставил чашку на стол.

– Попробуй сегодня не спрашивать, что происходит в мире.

Попробуй спросить: что происходит в тебе?

Я посмотрел на него.

– А если там – пустота?

– Тогда, может, пора наполнить её чем-то настоящим.

Остаток дня я провёл в оцепенении.

Читал книгу – но строки прыгали, мысли ускользали.

Пытался писать в блокнот – но не знал, с чего начать.

Слово «я» казалось чужим.

Я не знал, что чувствую.

Я не знал, чего хочу.

Я просто был.

И этого было слишком много.

К вечеру паника не ушла.

Но она сменилась чем-то другим.

Чувством, которое я давно забыл.

Одиночеством.

Не физическим.

А внутренним.

Тем, когда ты остаёшься наедине с собой – и вдруг понимаешь: ты не знаком с этим человеком.

С тем, кого зовут твоим именем.

С тем, кто дышит, бьётся, живёт – но не живёт.

Я сел на крыльцо.

Смотрел, как садится солнце.

Не снимал.

Просто смотрел.

И в какой-то момент – почувствовал, как что-то внутри меня шевельнулось.

Не мысль.

Не идея.

Просто – присутствие.

Я был здесь.

Не в сети.

Не в ленте.

Не в чужих глазах.

Здесь.

Телефона нет.

Уведомлений нет.

Но я дышу.

Сердце бьётся.

И, может быть, это – начало.

День 3: Первая попытка написать мысль от руки

Ручка дрожала.

Я сидел за старым деревянным столом, в той же комнате, где просыпался уже третий раз без будильника, без ленты, без утреннего ритуала прокрутки чужих жизней. Передо мной – чистый лист блокнота. Обычный, в клетку. Не приложение. Не заметка в телефоне. Не твит, не пост, не черновик письма, которое я так и не отправлю.

Просто бумага.

И ручка.

И я.

Я хотел написать что-то простое:

«Сегодня я проснулся и…»

Но не мог.

Слово «я» застревало.

Казалось, оно требует оправдания.

Я – кто?

Я – зачем?

Я – что чувствую?

Пальцы напряглись.

Чернила прыгнули по бумаге, как испуганные муравьи.

Первые строки были каракулями:

не знаю, что писать не знаю зачем это вообще нужно зачем я здесь что я потерял и что ищу почему мне так плохо и при этом как будто легче

Я остановился.

Перечитал.

Это было уродливо.

Нелепо.

Неформатно.

Но – правда.

И тогда я понял:

я забыл, как говорить с собой.

Годами я писал только для других:

в чатах – коротко и ярко,

в письмах – официально,

в соцсетях – красиво, с фильтрами, с юмором, с маской.

Я писал, чтобы произвести впечатление, а не чтобы понять.

А теперь – никто не увидит.

Никто не оценит.

Никто не ответит.

И это было страшно.

И в то же время – свободно.

Я начал снова.

Медленнее.

Словно учусь писать по-новому.

Сегодня я проснулся и не потянулся к телефону.

Я просто лежал.

Слушал, как скрипит дом.

Как ветер шевелит ветки за окном.

Как где-то далеко лает собака.

Я не знал, который час.

И впервые за много лет – мне было всё равно.

Рука постепенно успокаивалась.

Слова шли медленно, но шли.

Не как поток сознания – как капли с крыши после дождя.

Одна за другой.

Тяжёлые.

Настоящие.

Я написал про метро.

Про фото на пляже.

Про то, как меня вырвало в вагоне, а никто не остановился.

Про то, как я стирал телефон, будто стирал себя.

Про то, как боялся, что, если не буду на связи, меня забудут.

И вдруг – почувствовал облегчение.

Не от того, что рассказал.

А от того, что боль вышла наружу не в виде смс, не в голосовом, не в истерике – а в словах, написанных моей рукой.

Вадим заглянул вечером.

– Пишешь?

– Да.

– О чём?

– О себе.

– Впервые?

– Наверное, да. Раньше я писал, чтобы кого-то достучаться. А теперь – чтобы самому услышать.

Он кивнул.

– Это и есть начало.

Потом добавил:

– Только не жди, что будет красиво.

Настоящее никогда не бывает красивым.

Оно – сырое.

Как тесто.

Как рана.

Как первый крик.

Я вернулся к блокноту.

Перечитал.

Хотелось стереть.

Сжечь.

Выбросить.

Но не стал.

Оставил как есть.

С ошибками.

С дрожью.

С правдой.

Потому что впервые за долгое время

я не притворялся.

Я просто был.

И писал.

От руки.

На бумаге.

Для себя.

И это было больше, чем просто запись.

Это было возвращение.

Встреча с соседом-пенсионером, который говорит: «Ты не без телефона. Ты без себя».

День 12: «Ты не без телефона. Ты без себя»

Я впервые пошёл в лес один.

Не по делу, не за дровами, не по просьбе Вадима – просто так. Хотел проверить: могу ли я быть наедине с собой дольше, чем на время чашки чая? Могу ли я идти и ни о чём не думать? Или хотя бы – думать, но не паниковать?

Лес встретил тишиной, такой плотной, что казалось – она поглощает шаги. Никаких подкастов в наушниках. Никакой музыки. Только хруст веток под ботинками, шорох в кустах и редкие крики птиц, будто кто-то звал с другого конца света.

Я шёл часа два.

Без цели.

Без карты.

Без трекера.

И вдруг почувствовал: мне хорошо.

Не весело.

Не восторженно.

Просто – хорошо.

Как будто я впервые за десять лет не бегу.

Не догоняю.

Не отвечаю.

Не доказываю.

Выйдя к старой лесной дороге, я увидел мужчину.

Седой, в рваной куртке, с мешком за плечом и ружьём через плечо – не для охоты, скорее для порядка. Он сидел на пне, курил самокрутку и смотрел вдаль, как будто ждал кого-то, кто не пришёл.

– Ты Вадимов гость? – спросил он, не глядя на меня.

– Да, – сказал я.

– Телефон бросил?

– Нет. Отказался.

– Ага. Значит, не совсем глупый.

Он махнул рукой:

– Садись. Пока не ушёл – поговорим.

Я сел.

Молчали минут пять.

Потом он спросил:

– Ты думаешь, ты страдаешь от того, что нет телефона?

– Ну… да, наверное.

– Нет, – сказал он. – Ты страдаешь от того, что давно не живёшь.

Я замер.

– Что?

– Ты не без телефона.

Он посмотрел на меня – прямо, без жалости.

– Ты без себя.

Слова повисли в воздухе, как дым от его сигареты.

Я не ожидал удара.

Тем более – такого точного.

– Что вы имеете в виду? – спросил я, хотя уже знал ответ.

– А ты сам подумай, – сказал он. – Ты когда последний раз делал что-то, потому что хотел, а не потому, что надо?

Я молчал.

– Когда последний раз сидел и просто смотрел на небо?

– …Не помню.

– Когда плакал – не от боли, а от того, что что-то тронуло?

– Давно.

– Вот. Ты не потерял телефон.

Ты потерял ощущение жизни.

А телефон – просто коробка, в которой ты прятался, пока всё рушилось.

Я смотрел на него.

Он не похож был на мудреца из книжки.

Не говорил красиво.

Но каждое слово попадало в цель.

– А зачем тогда эти 100 дней? – спросил я.

– Чтобы вспомнить, как ты дышишь.

Как ты слышишь.

Как ты чувствуешь.

Ты же теперь, когда идёшь – замечаешь, как земля мягкая после дождя?

– Да…

– А как солнце греет затылок?

– Да…

– Это не чудо.

Это – ты.

Ты просто перестал быть мёртвым.

Он встал, потушил окурок о подошву.

– Ты не должен ненавидеть телефон.

Ты должен перестать зависеть от того, что он тебе показывает.

Потому что ты – не лента.

Не уведомления.

Не профиль.

Ты – вот это.

Он ткнул пальцем в мою грудь.

– Здесь.

Где бьётся сердце.

Где болит.

Где помнит.

Где мечтает, даже если ты давно не слушаешь.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.