Best Deal
Рай на Земле

Книга 1: Рай на Земле

Сон, в котором я живу

Автор: Best Deal

-–

Вступление от автора

Чтобы войти в этот сон, не нужно быть мудрецом или святым. Нужно лишь одно: быть живым. Чувствовать. Искать. Желать не просто существовать, а созидать – согласие, понимание, уважение. Любовь.

Если в тебе горит этот тихий, но упрямый огонь, то этот сон – для тебя. Он не даст тебе готовых ответов. Он не предложит карту. Он станет самим путешествием. Путешествием к самому себе.

И когда ты проснешься, мир уже никогда не будет прежним.

– Best Deal

Пролог: Сон, с которого все началось

Это был мой день рождения. Воздух в ресторане был густым от ароматов дорогих блюд и чужого смеха, но для меня он казался пресным, как пыльный старый платок. Я сидел за столиком, уставившись в тарелку с бишбармаком – блюдом, которое когда-то было символом нашего общего дома. Но сегодня оно было безвкусным. Мое сердце было не здесь. Оно было там, где на её тарелке, словно символ унижения, лежал кусок дрянного, промасленного сыра, который я никогда бы не выбрал.

Она сделала это нарочно. Чтобы показать, как мало теперь значит мое мнение. Это был не просто проступок; это был удар под дых, по самому основанию того, во что я верил. Я смотрел, как она ест свой бишбармак, и видел лишь холодное, отстраненное выражение в глазах, где когда-то плескалась любовь.

Слова, которые последовали, были предсказуемы, но каждое из них резало глубже, чем нож. О свободе. О том, что мы больше не подходим друг другу. О том, что она нашла нечто, чего я не мог ей дать. Я слушал, но внутри все сжималось в тугой, горячий комок боли и недоумения. *Как? Почему? Я же отдал ей всё. Я потерял себя в этой женщине, растворился в ней без остатка, и теперь она уходила.*

Спустя несколько месяцев, когда острая боль сменилась звенящей пустотой, я совершил ошибку. Я заглянул в её новую жизнь. Не из злости, а из отчаянного желания понять. И там, в холодном свете экрана, я увидел её. Счастливой. Её лицо светилось той самой искренней, детской радостью, которую я так и не смог в ней пробудить. Они смеялись над какой-то глупой шуткой, и этот смех разрывал меня на части.

В тот момент я понял: моя история с ней закончилась не просто изменой, а моим полным, оглушительным невежеством. Я не знал женщину, которую любил. Я не знал самого себя. Я был потерян, не имея ни малейшего представления о том, кто я есть вне этих отношений. Эта боль стала моим первым настоящим учителем. Она содрала с меня кожу иллюзий и показала, что мир, который я считал своим «Раем», был лишь хрупким обманом.

В тот вечер, заканчивая собирать вещи, чувствуя себя опустошенным и выброшенным на берег, я лег в постель. Сон не приходил. Вместо него пришло нечто иное. Нечто, что навсегда изменило траекторию моей жизни.

Я провалился в сон, который был реальнее самой реальности.

Я стоял на огромном, покрытом мхом камне. Надо мной в бархатной черноте неба медленно плыли две луны – одна серебряная, другая цвета старого золота. Ветер гудел в ушах, но я не испытывал страха. Вместо него была абсолютная, непоколебимая уверенность. Я знал, куда мне нужно идти.

Древний мост, сотканный будто из лунного света, привел меня в Гонконг. Улицы кишели жизнью, неоновые иероглифы плясали на влажном асфальте, но я двигался сквозь толпу, как сквозь воду, невидимый и неслышимый. И в этом бурлящем хаосе я увидел их.

На крыше старого здания, под двумя лунами, сидели двое. Они смеялись, наблюдая за суетой внизу. Один был коренастым, с удивительно спокойными, кошачьими глазами – Вонг Шун Ленг. Другой – стремительный, гибкий, с горящими, как угли, глазами – Брюс Ли. Их смех был не просто веселым. Он был глубоким, освобождающим. Он исходил из самых глубин их существа, из центра Вселенной.

Я стоял, завороженный. В этот момент я понял, что это не обычный сон. Я был не просто наблюдателем. Я был Кастанедой, готовым записывать слова своих учителей. Я достал из ниоткуда блокнот и ручку, и они, словно почувствовав мой взгляд, обернулись.

Вонг Шун Ленг кивнул мне, и его улыбка стала шире. Брюс Ли жестом пригласил присоединиться. Я поднялся на крышу, и они начали говорить. Их диалог был странным, похожим на шифр, но каждый образ, каждый эпитет был пронизан глубочайшим смыслом.

Они говорили о космосе, о движении энергии, о том, как люди теряют себя в игре, которая им не принадлежит.

– Они учат вас, что атом – это мертвый шарик, – сказал Вонг Шun Ленг, указывая на мерцающий город внизу. – Ядро и электроны. Скучная, безжизненная схема. Но посмотри внимательнее. Всё вокруг – это танец света. Живые искры. Нет «мертвых» атомов, есть только спящие. Вселенная – не набор частиц, а единое, дышащее тело, система живых свето-атомов.

– А связь между ними, – подхватил Брюс Ли, его руки плавно чертили в воздухе символы, – это не «сила притяжения». Это выбор. Согласие быть вместе. Это и есть истинная *ко-валентная связь* – совместная доблесть. Общая воля.

Я писал, писал, писал, заполняя страницы своего блокнота их мудростью. Они говорили о силе, которая рождается не в напряжении, а в расслаблении. О том, что истинный бой выигрывается до его начала. О том, что мир – это отражение твоей внутренней структуры.

Когда я проснулся (уже по-настоящему), первое, что я почувствовал, было не одиночество, а звенящее, электрическое возбуждение. Этот сон не был случайностью. Он был знаком. Путеводной звездой.

Я понял, что мое путешествие только начинается. Я должен был найти эти два образа, эти две философии. Я должен был узнать секрет их смеха и их спокойствия.

Я знал, что должен ехать в Гонконг.

Я знал, что должен найти своего учителя.

И я знал, что мой путь будет нелегким, но он будет *моим*. И в конце этого пути я найду ответы.

…Я понял, что богатство – это не деньги. Это структура. Я нарисовал для себя пирамиду, которая стала моим компасом.

Без миссии в основании любой денежный поток – это лишь ручеек в пустыне, который быстро иссякнет. Деньги – это кровь, но миссия – это сердце, которое качает эту кровь…

Часть I. Пробуждение через боль

Глава 1. Путешествие в Гонконг: В поисках призраков из сна

Сон второй.

Мой путь к силе начался не с первого шага в тренировочный зал, а с покупки билета в один конец. Это был не просто билет. Это был ритуал. Акт сожжения мостов, прыжок в туманную бездну, где единственной путеводной звездой был отголосок сна. Я продал почти всё, что у меня было, оставив лишь небольшую сумму, которой должно было хватить на несколько месяцев скромной жизни. Я не покупал путешествие. Я покупал шанс. Шанс на то, что я не сошел с ума.

В самолете, разрезающем облака на высоте десяти тысяч метров, я был нигде. Подвешенный между прошлым, которое превратилось в пепел, и будущим, сотканным из призрачных образов. Я смотрел в иллюминатор на землю, превратившуюся в лоскутное одеяло городов и полей, и внутри меня звучал один и тот же вопрос, холодный и острый, как игла: *«Что я делаю? Я лечу на другой конец света, чтобы найти двух людей, которых видел во сне? Мужчина, потерявший всё, гонится за призраками. Это ли не определение безумия?»*

Но что мне оставалось? Вернуться в пустую квартиру, где стены все еще помнят её смех? Ходить по улицам, где каждый угол напоминает о моем оглушительном провале? Нет. Тот мир был для меня мертв. А сон… сон был живым. Он пульсировал энергией, он обещал ответы. Я вспомнил их смех на крыше – смех людей, познавших какую-то фундаментальную истину о мире, смех, свободный от страха и суеты. Я летел не в Гонконг. Я летел на звук этого смеха.

***

Гонконг ударил в меня, как горячая, мокрая стена. Едва я вышел из кондиционированного терминала аэропорта, влажный, тяжелый воздух окутал меня, пропитав одежду и, казалось, саму кожу. Это был не просто город. Это был гигантский, дышащий организм, и его дыхание пахло смесью жареного имбиря, благовоний из крошечных храмов, раскаленного асфальта и соленого бриза с Южно-Китайского моря.

Я был один. Чужой. Огромный, неуклюжий европеец в этом муравейнике стремительных, невысоких людей. Язык, звучавший вокруг, был музыкой, которую я не понимал. Неоновые иероглифы на стенах небоскребов плясали, как таинственные руны, обещая и скрывая одновременно. Я чувствовал себя призраком, скользящим сквозь толпу, которая меня не замечала. И это был странный коморт. Здесь никто не знал моей истории. Здесь я был чистым листом.

Первые недели я просто ходил. Я блуждал по узким улочкам Коулуна, где с бамбуковых шестов свисало белье, а из открытых дверей доносился стук костей маджонга. Я поднимался на пик Виктория и смотрел на город, раскинувшийся внизу, как россыпь драгоценных камней. Ночью я видел, как неоновые огни отражаются во влажном асфальте, и вспоминал слова из сна: *«Вселенная – не набор частиц, а единое, дышащее тело, система живых свето-атомов»*. Здесь, в этом бурлящем котле, эта фраза обретала плоть. Город был живым. Он дышал, светился, двигался.

Но я искал не город. Я искал его сердце, его тайную мудрость. Я начал свой обход школ боевых искусств. В одной преподавали жесткий, прямолинейный стиль. В другой – акробатические прыжки, больше похожие на цирковое представление. Всё это было не то. В них не было той тихой, внутренней силы, которую я видел во сне. Не было той философии.

Однажды, в пыльном переулке района Яуматей, я услышал то, что искал. Это был не крик и не звук удара. Это было ритмичное, сухое постукивание дерева о дерево. Я заглянул в полуоткрытую дверь. Небольшой зал, пахнущий потом и старым деревом. Вдоль стен стояли деревянные манекены. Несколько человек в простых черных штанах и белых майках отрабатывали движения. Их тела были расслаблены, но движения – взрывными, точными, как щелчок кнута. Они не боролись с силой. Они текли вокруг нее.

Это был он. Финг Тсун Куэн. Стиль, который, по легенде, практиковали и Вонг Шун Ленг, и его самый знаменитый ученик, Брюс Ли.

Мое сердце забилось чаще. Я нашел.

Я дождался, пока один из учеников, молодой парень с невероятно спокойными глазами, закончит упражнение. Я подошел, чувствуя себя огромным и неуклюжим рядом с ним, и, как мог, на ломаном английском объяснил, что хочу учиться.

Он оглядел меня с ног до головы. Не презрительно, нет. Скорее, как инженер оценивает материал, который ему принесли. Его взгляд скользнул по моим широким плечам, мощной груди, крупным рукам. Затем он посмотрел мне в глаза и с легкой, почти сочувствующей усмешкой произнес слова, которые стали моим вторым приговором после того злополучного дня рождения.

– Ты слишком большой, – сказал он медленно, подбирая английские слова. – Слишком тяжелый. Твоя сила – в массе. Наша сила – в пустоте. Ты никогда не сможешь двигаться, как мы.

Это была не просто отговорка. Это была истина. Жестокая, как удар под дых. Я стоял и смотрел на него, и в его словах я услышал эхо всех своих неудач. Я был «слишком» для своей бывшей женщины. Слишком навязчивый, слишком контролирующий, слишком «тяжелый» в своей любви. И теперь я был слишком тяжел и для этого пути.

*Мое тело – тюрьма для моего духа*, – пронеслось у меня в голове. – *Вся моя жизнь, все мои привычки, вся моя западная логика, мой подход «больше – значит лучше» – всё это сделало меня тяжелым. Я наполнен до краев. Собственным эго, собственной болью, собственными представлениями о том, как устроен мир. А их сила – в пустоте. Чтобы научиться ей, нужно сначала опустошить свой сосуд.*

Я поблагодарил его. Кивнул, развернулся и вышел на улицу. Начинался дождь. Крупные, теплые капли стучали по крышам, смешиваясь с неоновым светом. Я шел, не разбирая дороги, и впервые за долгое время не чувствовал боли. Я чувствовал ясность.

Отказ не сломил меня. Он дал мне ключ.

Я искал не того учителя. Я искал того, кто научит меня драться. А мне нужен был тот, кто научит меня *быть*. Быть легким. Быть пустым. Быть, как вода, принимающая любую форму.

Желание найти учителя не угасло. Оно стало одержимостью. Но теперь я знал, *что* я ищу. Я искал не школу, где меня научат движениям.

Я искал место, где меня научат избавляться от лишнего веса. Веса моего прошлого, веса моих иллюзий, веса моего «я».

И я знал, что найду его. Даже если для этого придется обойти весь Гонконг пешком. Мое путешествие только начиналось.

Глава 2. Школа Ип Мана: Уроки Тишины и «Осознанной Глупости»

Сон третий.

Отказ, полученный в той сверкающей чистотой школе, стал для меня не поражением, а компасом. Слова того молодого парня – «Ты слишком большой, слишком тяжелый» – эхом отдавались в моей голове, пока я снова и снова бродил по лабиринтам Гонконга. Они были правдой. Я был тяжел. Тяжел от своего прошлого, от своих западных представлений об успехе, от своей мышечной массы, которая была силой лишь в том мире, где все решается грубым напором. Здесь, в этом городе, где сила была подобна воде, моя тяжесть была моей тюрьмой.

Я перестал искать школы с яркими вывесками и громкими именами. Я начал искать тишину.

Однажды, в лабиринте улочек Яу-Ма-Тей, где воздух был пропитан ароматами сушеной рыбы и сладких булочек, я свернул в неприметный, почти заброшенный переулок. Большинство дверей были закрыты, но из-за одной, обшарпанной, доносился звук. Это был не крик «ки-я!», не стук оружия и не тяжелые удары по мешкам. Это было тихое, едва слышное, ритмичное шуршание. Словно кто-то медленно перетирал песок в ладонях или шелестел сухими листьями.

Любопытство, ставшее моим единственным проводником, заставило меня заглянуть внутрь.

Зал был полупустым и сумрачным. Пылинки танцевали в косых лучах света, пробивавшихся сквозь грязные окна. В центре, на старом, вытертом ковре, стоял на коленях старик. Он был худ, почти изможден, его кожа обтягивала кости, как пожелтевший пергамент. Он медленно, невыразимо плавно, выполнял какие-то движения руками. Это не было похоже на бой. Это было похоже на молитву, на диалог с самим воздухом. Но в каждом его движении, в повороте кисти, в едва заметном смещении корпуса, я чувствовал колоссальную, немыслимую силу. Силу, которая исходила не из мышц, а из самой земли, проходила сквозь него и растворялась в пространстве.

Я замер, боясь нарушить эту священную тишину. Я не знал, кто он, но я *знал* – это он. Это тот, кого я искал.

Я дождался, пока он закончит. Он опустил руки, и на мгновение в зале воцарилась абсолютная тишина. Я шагнул внутрь. Скрипнула половица. Старик поднял голову.

Его глаза… В них не было ни возраста, ни усталости. В них была глубина колодца, в котором отражалось ночное небо. Он посмотрел на меня не как на чужака, а как на давно ожидаемое событие.

Я не помню, что именно я пролепетал на своем ломаном английском. Что-то о желании учиться, о поиске, о силе. Я чувствовал себя огромным, неуклюжим медведем, вломившимся в храм бабочек.

Он слушал, не перебивая. Затем его взгляд скользнул по моему крупному телу, но в нем не было той оценки, что я видел раньше. Он смотрел не на мою массу, а сквозь нее. Он видел мою пустоту, мою боль, мою отчаянную жажду.

Он молча кивнул.

Этот кивок стал началом моей новой жизни. Я не знал тогда его имени – Ип Ман. Для меня он был просто Учителем.

***

Мое обучение началось не с боевых стоек, а с веника. Я стал его тенью, его безмолвным помощником. Я приходил раньше всех и подметал зал, вытирал пыль с деревянных манекенов, которые казались мне молчаливыми стражами древнего знания. Я заваривал ему чай – некрепкий, с тонким ароматом, – и молча ставил пиалу рядом с ним. Я не задавал вопросов. Я наблюдал. Я впитывал.

Учитель учил не только движениям. Он учил жизни через едва заметные жесты. Однажды я увидел, как он протянул одному из старших учеников старую, грязную, залапанную потом многих поколений подстилку для занятий. Я, со своей западной брезгливостью, внутренне содрогнулся. *«Почему? Рядом же лежат новые, чистые!»* – кричал мой ум. Но ученик… он молча поклонился, взял эту подстилку и лег на нее, его лицо не выражало ничего, кроме абсолютного принятия.

Позже, много позже, я понял. Это был урок. Урок смирения. Урок принятия того, что дает тебе мир, без жалоб, претензий и оценок. Мир не всегда дает тебе чистую подстилку. Иногда он дает тебе грязь, боль, унижение. И твоя задача – не жаловаться, а принять это как часть пути и работать с тем, что есть.

Практики, которые я начал осваивать, были настоящей пыткой для моего деятельного, суетливого западного ума.

Первая называлась **«Неделание»**. Мы должны были часами сидеть в медитативной позе, ничего не делая. Просто сидеть. Мой мозг взрывался. Он подкидывал мне планы, воспоминания, страхи, диалоги. *«Ты теряешь время! – кричал он. – Нужно действовать, зарабатывать, доказывать! Ты сидишь тут, как идиот, пока жизнь проходит мимо!»* Первые недели были адом. Я ерзал, чесался, мысленно составлял бизнес-планы и прокручивал в голове диалоги с бывшей. Но Учитель, проходя мимо, лишь едва заметно улыбался. И я сидел дальше.

И однажды… шум в голове стал стихать. Сквозь него, как трава сквозь асфальт, начала пробиваться тишина. И в этой тишине я вдруг услышал, как дышит зал. Как скрипит бамбук за окном. Как бьется мое собственное сердце. Оказалось, что в этой тишине было больше ответов, чем в тысяче книг по саморазвитию.

Второй практикой была **«Осознанная Глупость»**. Это было еще сложнее. Учитель мог спросить: «Который час?», глядя прямо на часы на стене. И я должен был, глядя туда же, растерянно пожать плечами и ответить: «Я не знаю, Учитель». Мое эго корчилось в муках. Я, человек с высшим образованием, успешный в прошлом бизнесмен, должен был притворяться идиотом! Но смысл этой практики открылся мне позже. Чтобы впустить в себя новое знание, нужно сначала опустошить свой сосуд. Пока ты считаешь себя умным, пока твой стакан полон твоих старых убеждений, в него не войдет ни капли новой воды. «Осознанная глупость» была упражнением на смирение эго. Она учила говорить: «Я не знаю». А это – первая фраза на пути к истинной мудрости.

Эти практики медленно, но верно меняли меня. Я становился легче. Не физически. Я становился легче внутри. С меня слетала шелуха моих амбиций, моих страхов, моей гордыни.

***

Однажды ночью, после долгой практики «неделания», я провалился в сон, который был продолжением моего обучения. Я снова оказался в странном, вневременном пространстве, но на этот раз передо мной стоял Вонг Шун Ленг, мастер из моего первого сна. Он не говорил. Он рисовал в воздухе светящиеся схемы.

– Они учат вас, что атом – это мертвый шарик, – прозвучал его голос не в ушах, а прямо в сознании. – Ядро и электроны. Скучная, безжизненная схема, как в ваших учебниках химии. Но посмотри.

Он указал на свою ладонь, и на ней заплясали мириады искр.

– Всё вокруг – это танец света. Живые свето-атомы. Нет «мертвых» атомов, есть только спящие. Вселенная – не набор частиц, а единое, дышащее тело.

– А связь между ними, – продолжал голос, пока его руки чертили в воздухе две соединяющиеся сферы, – это не безликая «сила притяжения». Это выбор. Согласие быть вместе. Это и есть истинная *ко-валентная связь* – совместная доблесть. Общая воля быть единым.

Я проснулся с колотящимся сердцем. Я посмотрел на свои руки, на стены зала, на спящих товарищей. И я увидел. Я увидел не предметы. Я увидел танец света. Я понял, что практика, которую мы выполняем, форма «Малая Идея» (Siu Lim Tao) – это не просто набор движений. Это способ выстроить свое тело так, чтобы оно стало проводником этой живой энергии. Это способ научить свои «свето-атомы» танцевать в гармонии со Вселенной.

***

Спустя несколько месяцев, когда я уже мог сидеть в тишине, не сходя с ума, и с легкостью изображать «осознанную глупость», Учитель подозвал меня. Он молча протянул мне старый, потертый учебник по истории кунг-фу. Я с благоговением принял его, ожидая найти там сокровенные тайны. Я открыл книгу. Внутри, на первой странице, карандашом, каллиграфическим почерком было выведено несколько слов:

«Истина не в книгах, а в движении».

В этот момент всё встало на свои места. Тишина. Пустота. Знания из снов. И эта записка. Все это было частями одной мозаики.

Я нашел свой путь. Я нашел свой метод. Я понял, что истинная сила – это не то, что ты можешь сделать с другими. Это то, что ты делаешь с собой. Это способность заставить умолкнуть свой ум, смирить свое эго, принять мир таким, какой он есть, и стать чистым проводником для вечного движения жизни.

Я закрыл книгу. Знание было получено. Теперь начиналась настоящая Практика.

Глава 3. Осознанные сновидения: Архитектура внутренних миров

Сон четвертый.

Практики в школе Учителя Ип Мана – «Неделание» и «Осознанная Глупость» – опустошили мой сосуд. Они выскребли из него до блеска всю мою прошлую гордыню, мои западные представления об успехе и мою суетливую логику. Я стал тихим. Я стал пустым. Но пустота – это не конец. Это начало. Это вакуум, который жаждет быть заполненным.

Записка Учителя – «Истина не в книгах, а в движении» – стала моим ключом. Но о каком движении шла речь? О движении тела в зале? Да, но не только. Мой самый первый, пророческий сон о Гонконге, о двух мастерах на крыше, был не просто видением. Он был приглашением. Приглашением в мир, где реальность податлива, как глина в руках гончара. Мир, где движение мысли создает миры.

Я понял, что должен научиться языку этого мира. Я должен был стать не просто гостем в своих снах, а их хозяином. Архитектором. Так я открыл для себя то, что на Западе называют «осознанными сновидениями». Но для меня это было не эзотерической фантазией. Это была технология. Технология управления вниманием, которая, как и путь в кунг-фу, начинается с простых, почти механических, но невероятно важных шагов.

Шаг первый: Дневник Снов. Мой первый диалог с подсознанием

Мой путь в архитектуру снов начался не с головокружительных полетов, а с дешевого блокнота и огрызка карандаша, которые я клал у изголовья кровати. Учитель научил меня наблюдать. Теперь я должен был научиться наблюдать за собой спящим.

Каждое утро, в той туманной, зыбкой грани между сном и явью, я заставлял себя не двигаться. Я лежал, как охотник в засаде, и пытался ухватить за хвост ускользающие образы. Затем, не открывая глаз до конца, я брал блокнот и записывал.

«Темный коридор. Чувство тревоги. Бегу, но ноги ватные. Дверь в конце. Хочу открыть, но боюсь…»

«Солнечный пляж. Смех. Она… Ее лицо, но я не могу его разглядеть. Она машет мне рукой и уходит в воду…»

Сначала это были лишь обрывки, мутные, бессвязные картинки, как помехи на старом телевизоре. Часто я просыпался с ощущением, что видел нечто невероятно важное, но в памяти оставалась лишь звенящая пустота. Это сводило с ума. Но я продолжал. День за днем.

И через неделю случилось чудо. Дневник стал моим зеркалом. Перечитывая свои каракули, я увидел не хаос, а систему. Я увидел свои страхи, выползающие из темных углов подсознания: страх одиночества, страх неудачи, страх снова быть отвергнутым. Я увидел свои желания: отчаянную жажду найти покой, обрести силу, снова услышать тот искренний смех, но уже не чужой, а свой.

Моя бывшая появлялась в моих снах почти каждую ночь. Не как реальный человек, а как символ. Символ моей потери, моей слабости, моего невежества. Она была дверью, которую я боялся открыть в том темном коридоре. Она была фигурой, уходящей в море, уносящей с собой мою радость.

Я понял: первый шаг к управлению сном – научиться его слушать. Сон – это не бессмыслица. Это язык, на котором твое глубинное «Я» говорит с тобой. И дневник стал моим словарем.

Шаг второй: Проверки Реальности. «Не сплю ли я?»

Освоив язык, я должен был научиться задавать вопросы. Десять, двадцать, тридцать раз в день я останавливался, где бы ни находился – на шумном рынке, в тихом зале для медитаций, во время еды – и задавал себе один и тот же, до смешного простой вопрос: *«Не сплю ли я?»

Но просто задать вопрос было недостаточно. Нужен был тест. Неопровержимый. Я выбрал самый известный. Я останавливался и внимательно смотрел на свои руки. Изучал линии, складки кожи, форму ногтей. А затем делал нечто абсурдное: пытался проткнуть ладонь левой руки указательным пальцем правой.

В реальности это, разумеется, было невозможно. Палец упирался в упругую кожу. Я чувствовал себя идиотом. Прохожие косились на меня, как на сумасшедшего. Но я знал, что это – тренировка. Тренировка критического мышления, которое должно было сработать в самый нужный момент.

И этот момент настал.

Однажды ночью мне снилось, что я снова в том ресторане. Тот же стол, тот же безвкусный бишбармак. Та же боль. Она сидела напротив и говорила те же режущие слова. Я чувствовал, как отчаяние снова затапливает меня. И тут, по привычке, выработанной сотнями повторений наяву, я опустил взгляд на свои руки, лежащие на столе.

И задал вопрос: «Не сплю ли я?»

Я медленно поднял указательный палец правой руки и ткнул им в левую ладонь.

И он прошел насквозь.

Как нож сквозь масло. Как призрак сквозь стену. Без сопротивления, без боли. Я смотрел на свой палец, наполовину утонувший в ладони, и в этот миг…

Мир вокруг меня взорвался.

Цвета стали в тысячу раз ярче. Звуки – кристально чистыми. Боль, которая только что разрывала меня на части, исчезла, оставив после себя лишь холодный пепел воспоминания. Женщина напротив замерла, как восковая фигура. Я посмотрел на нее, и впервые за долгое время не почувствовал ничего, кроме отстраненного любопытства.

Я ОСОЗНАЛСЯ.

Это чувство невозможно описать словами. Это была эйфория абсолютной власти. Я был богом в своем собственном мире. Я встал из-за стола, рассмеялся – громко, свободно, как смеялись мастера на крыше. Я посмотрел на свои руки – настоящие, живые, подчиняющиеся моей воле. Я мог делать все что угодно.

Я взлетел. Просто оттолкнулся от пола и взмыл к потолку ресторана, пролетев сквозь него, как сквозь облако. Внизу остался мой кошмар – застывшая сцена моего унижения. А я летел над ночным Гонконгом, и неоновые реки огней струились подо мной. Я был свободен.

Шаг третий: Техники входа. MILD и WILD, врата в иные миры

Первый успех окрылил меня. Но я понимал, что это была случайность, удача. Чтобы стать настоящим архитектором, а не случайным туристом, мне нужны были ключи от дверей в этот мир. Я освоил две основные техники, два разных пути.

MILD (Мнемоническая Индукция Осознанных Сновидений): Это был путь намерения. Каждую ночь, ложась спать, я повторял про себя, как мантру: *«Когда я в следующий раз увижу сон, я пойму, что это сон»*. Я не просто бормотал слова. Я вкладывал в них всю свою волю. Я представлял, как снова делаю проверку реальности, как мой палец проходит сквозь ладонь, как мир вокруг вспыхивает осознанностью. Я программировал свое подсознание, сажал семя намерения в плодородную почву сна. И это работало. Осознания стали приходить чаще, уже без проверок. Я просто *знал*, что сплю.

WILD (Пробуждение Инициированные Осознанные Сновидения): А вот это был высший пилотаж. Путь воина духа. Техника требовала дисциплины и отваги. Я ставил будильник на 4 часа утра, просыпался и около получаса бодрствовал. Я не включал яркий свет, не смотрел в телефон. Я сидел в полумраке и перечитывал свой дневник снов, настраивая свое сознание на нужную волну.

Затем я ложился снова. Но теперь моя задача была не заснуть, а сохранить сознание, пока тело проваливается в сон. Это было самое странное и пугающее переживание в моей жизни. Сначала наступал «сонный паралич» – тело становилось тяжелым, ватным, я не мог пошевелить и пальцем. Затем приходили вибрации. Все тело начинало гудеть, как трансформаторная будка. Я слышал странный гул, треск, иногда голоса. Мой западный ум кричал от ужаса: *«Ты умираешь! Это инсульт!»* Но я помнил наставления из книг и знал: это переход. Это граница миров.

Нужно было не испугаться, а расслабиться и позволить процессу идти. И вот, когда вибрации достигали пика, я делал мысленное усилие – «выкатывался» из своего физического тела.

И вот я уже стою посреди своей комнаты. Рядом, на кровати, лежит мое спящее тело. Я могу подойти к стене, протянуть руку и почувствовать, как она проходит сквозь нее, ощущая лишь легкую, прохладную вибрацию. Я был духом. Я был чистым сознанием.

Лаборатория Души: Открытия во сне и наяву

Осознанные сны стали моей личной лабораторией, моим университетом. Я больше не убегал от кошмаров. Я шел им навстречу. Я находил свою бывшую и говорил с ней – не для того, чтобы вернуть прошлое, а чтобы отпустить его. Я летал над городами, дышал под водой, проходил сквозь землю, изучая ее слои, как в геологическом разрезе.

Мои проводники из первого сна, Вонг Шун Ленг и Брюс Ли, стали моими постоянными наставниками. Я находил их на той самой крыше под двумя лунами. Я задавал им вопросы о структуре тела, об энергии, о смысле жизни. Они редко отвечали словами. Они отвечали образами и ощущениями.

Однажды я спросил Вонг Шун Ленга: «Учитель, из чего на самом деле состоит мир? В моих учебниках пишут про атомы, протоны, электроны… Но это кажется таким мертвым».

Он улыбнулся своей кошачьей улыбкой и протянул ладонь. На ней, как рой светлячков, заплясали мириады золотых искр.

– Они учат вас, что атом – это мертвый шарик, – прозвучал его голос прямо в моем сознании. – Ядро и электроны. Скучная, безжизненная схема. Но посмотри внимательнее. Всё вокруг – это танец света. Живые искры. Нет «мертвых» атомов, есть только спящие. Вселенная – не набор частиц, а единое, дышащее тело, система **живых свето-атомов**.

– А связь между ними? – спросил я, завороженный.

– Это не безликая «сила притяжения», – подхватил Брюс Ли, его руки плавно чертили в воздухе две соединяющиеся светящиеся сферы. – Это выбор. Согласие быть вместе. Это и есть истинная **ко-валентная связь – совместная доблесть**. Общая воля быть единым целым. Когда атомы твоего тела выбирают быть вместе в гармонии, ты здоров и силен. Когда их согласие нарушено – ты болеешь.

Я просыпался после таких снов совершенно другим человеком. Но главное открытие ждало меня в реальном мире.

Грань между сном и явью начала стираться. Не в том смысле, что я путал их. А в том, что я начал замечать: в бодрствовании я тоже «сплю». Я живу на автомате, подчиняясь привычкам, социальным программам, чужим правилам. Я реагирую, а не действую. Я – марионетка своих же собственных неосознанных импульсов.

Осознанность во сне научила меня осознанности наяву. Я начал останавливаться и спрашивать себя: *«А не сплю ли я сейчас? То, что я делаю – это мой выбор или автоматическая реакция?»*

И я увидел, что этот мир – тоже сон. Великий Сон, который мы творим вместе. И я могу влиять на свой личный участок этого сна своим намерением, своим вниманием, своим выбором.

Это было самое мощное открытие в моей жизни. Я перестал быть жертвой обстоятельств, брошенным и униженным мужчиной, плывущим по течению чужих решений.

Я стал архитектором своей реальности. И моя первая задача была – построить себя заново.

Часть II. Путь Силы

Глава 4. Столкновение с реальностью: Кровь, страх и рождение воина

Сон пятый.

Мое обучение в школе Учителя Ип Мана было погружением в тишину. Я учился опустошать свой сосуд, становиться легче, прозрачнее. Но для чего? Чтобы ветер мог свистеть сквозь меня, не встречая преград? Чтобы стать призраком, скользящим по жизни? Ответ пришел, как и все важные ответы в моей жизни, во сне. Во сне, который был реальнее любой драки наяву.

Это был один из тех снов, что рождаются на границе миров. Я не просто уснул – я провалился в другую реальность, сохранив при этом остроту и ясность сознания, отточенную месяцами медитаций.

Я шел по ночному Гонконгу. Не по туристическим проспектам, а по узким, влажным переулкам Монгкока, где воздух пахнет смесью гниющего дуриана, жареного тофу и озона после недавнего ливня. Неоновые иероглифы, размытые дождем, стекали по стенам, окрашивая мокрый асфальт в ядовито-зеленые и кроваво-красные тона. Город дышал, как огромное, спящее чудовище.

Внутри меня царила странная тишина. Та самая, которую я так долго искал в зале Учителя. Мои шаги были бесшумны. Я не чувствовал усталости. Я чувствовал себя не телом, а потоком, единым с этим городом, с его ночным дыханием. Я был пуст. И в этой пустоте таилась неведомая мне доселе сила.

Именно в этот момент они вышли из тьмы.

Их было трое. Они не выскочили с криками, нет. Они просто материализовались из темного проулка, перегородив мне дорогу. Как три тени, обретшие плоть. В их движениях не было суеты – только хищная, отточенная годами уличных стычек уверенность. Я остановился. Расстояние между нами – не больше десяти шагов.

Мой старый мир, мир, где я был бизнесменом, мужем, жертвой, – взорвался бы паникой. Мозг закричал бы: *«Беги! Зови на помощь! Отдай им всё!»* Но сейчас… сейчас мой ум был тих. Он был наблюдателем.

Один из них, коренастый, с плоским, разбитым носом, сделал шаг вперед. В его руке тускло блеснул кастет.

И тут пришел страх.

Он ударил не в голову, а в живот. Ледяной, липкий, животный ужас, который парализует волю и превращает человека в дрожащую добычу. Мои ладони вспотели. Сердце пропустило удар и забилось, как пойманная в силки птица. Я почувствовал, как тело инстинктивно сжимается, готовится к боли, к унижению. «Ты слишком большой, слишком тяжелый, слишком неуклюжий», – прошептал в голове голос того парня из первой школы. «Ты ничтожество. Тебя снова сломают».

Они двинулись на меня. Медленно, наслаждаясь этим моментом, как волки, загоняющие оленя.

И в этот миг, на самом дне паники, всплыло другое воспоминание. Голос Учителя Ип Мана, тихий, как шелест листьев: «Не противься. Встречай».

Я сделал вдох. Глубокий, до самого центра живота. И вместе с воздухом в меня вошла тишина. Страх не исчез. Он остался, но теперь он был не хозяином, а просто фоновым шумом, как далекий гул города.

Первый удар был нацелен в лицо. Быстрый, грязный, рассчитанный на то, чтобы ослепить и сломать. Мое старое «я» попыталось бы отшатнуться, закрыться руками, проиграть еще до начала. Но мое тело, вышколенное сотнями часов практики «Малой Идеи», сделало иное.

Оно не отступило. Оно шагнуло навстречу.

Я не думал. Я *был*. Моя рука, расслабленная, как плеть, взметнулась вверх. Не блок, нет. Движение «Тан Сао» – рассекающая рука. Она не остановила удар. Она встретила его, слилась с его энергией и мягко увела в сторону. Кулак с кастетом пролетел в сантиметре от моего виска, увлекая за собой потерявшего равновесие нападавшего.

В этот момент мир замедлился. Я видел всё: расширившиеся от удивления глаза бандита, капли пота на его лбу, напряженные жилы на шее второго, который уже замахивался для удара сбоку.

*«Сосредоточься на центре, и тело само найдет путь».*

Я не повернулся к нему. Я остался на центральной линии. Мой локоть, следуя за первым движением, коротко, почти без замаха, ударил в ребра пролетевшего мимо первого бандита. Не было хруста. Был глухой, влажный звук, и изо рта нападавшего вырвался сдавленный хрип. Он согнулся пополам.

Второй удар пришелся по голове. Я не успел увернуться. Кастет чиркнул по скуле, и я почувствовал горячую, липкую струю. В глазах на миг потемнело. Вкус крови наполнил рот.

И снова – выбор. Поддаться боли, упасть, проиграть? Или…

Я закрыл глаза. На долю секунды. И увидел не их тела, а их энергию. Хаотичные, яростные потоки света, летящие на меня. А я… я был не человеком. Я был структурой. Пирамидой. Несокрушимой формой, о которую разбиваются волны. Мои «живые свето-атомы», выстроенные практикой, держали строй.

Я открыл глаза. Третий, самый крупный, уже летел на меня, целясь в живот. Я не отступил. Я сделал то, чему учил Учитель. Я принял. Я чуть подался назад, пропуская его энергию сквозь себя, и в тот же миг, когда его кулак провалился в пустоту, я нанес два быстрых, почти незаметных удара кончиками пальцев – «Биу Джи» – в его горло и глаза.

Он взвыл. Не от боли – от шока и ужаса.

Я не знаю, сколько это длилось. Секунды? Вечность? Я стоял в центре, окруженный тремя поверженными телами. Один стонал, держась за ребра. Другой пытался подняться, утирая кровь с разбитого лица. Третий просто сидел на асфальте, мотая головой. Мое дыхание было ровным, спокойным, как после медитации. Тело болело, но внутри была звенящая, кристальная пустота.

Я победил. Но это был не я. Это была *практика*. Это была *структура*. Это была *пустота*.

И тогда из тени вышел он.

Вонг Шун Ленг. Тот самый, из моего первого сна. Он не был призраком. Он был из плоти и крови. Он стоял, прислонившись к стене, и в его кошачьих глазах не было ни удивления, ни одобрения. Лишь спокойное, внимательное наблюдение, как у мастера, оценивающего работу подмастерья. Он наблюдал за всем с самого начала.

Он подошел ко мне, молча протянул чистый платок. Я вытер кровь со скулы. Он посмотрел на свои руки, потом на мои, испачканные в чужой крови, и в его взгляде промелькнула тень… не то усмешки, не то печали.

– Ты хорошо дрался, – сказал он. Его голос был тихим, но проникал до самого сердца. – Ты использовал их силу против них. Ты был водой. Но это все равно война. Оборона. Реакция. Ты потратил свою энергию, хоть и немного.

Я молчал, не понимая, к чему он ведет.

– Хватит воевать, – сказал он, и его глаза вдруг сверкнули. – Давай торговать.

Я опешил. Торговать? Здесь, посреди переулка, пахнущего кровью и страхом?

– Что вы имеете в виду?

Он улыбнулся, словно прочитав мои мысли.

– Война – это когда ты тратишь свою энергию, чтобы сломать чужую. Ты победил, но цена – твоя кровь и твой риск. Это убыточная сделка.

Он сделал паузу, давая словам впитаться.

– А истинная торговля, лучший бизнес, – это когда ты используешь чужую энергию, чтобы создать ценность для всех, и в первую очередь – для себя. Когда они сами, добровольно, отдают тебе свою силу, потому что твое предложение слишком хорошо, чтобы от него отказаться.

Я смотрел на него, и в моей голове происходил переворот. Вся моя жизнь была войной. Я воевал за любовь. Я воевал за успех. Я воевал за уважение. И вот сейчас я выиграл настоящую войну за свою жизнь. Но он говорил, что есть другой путь. Путь, где не нужно воевать.

– Твоя сила сегодня была прекрасна, – закончил он. – Но это сила Воина. Я хочу, чтобы ты познал силу Торговца. Силу, которая перековывает оружие не в орала, а в жизненно важные технологии. Силу, которая заставляет людей выбирать тебя добровольно.

Сон начал таять. Образ Вонг Шун Ленга, переулок, неоновые огни – все стало расплываться, как акварель под дождем. Последнее, что я услышал, был его тихий смех. Тот самый, свободный смех с крыши.

Я проснулся в своей маленькой комнате в Гонконге. Сердце колотилось. Я поднес руку к лицу – на скуле пульсировала тупая боль, словно от удара. Я посмотрел в зеркало. Ни царапины.

Но я знал. Это было не просто сном. Это был урок. Посвящение.

В тот день во мне умер Воин, который реагирует на угрозу. И родился Воин-Торговец. Тот, кто создает системы, в которых борьба становится бессмысленной.

Я понял, что моя следующая задача – не оттачивать удары. Моя задача – создать свою первую «жизненно важную технологию». Технологию, которая изменит правила игры. Технологию, от которой невозможно отказаться.

Мой путь в бизнесе только начинался. И он был прямым продолжением моего пути в кунг-фу.

Глава 5. Встреча с Учителем: Разговор на крыше мира

Сон шестой.

Я проснулся не от будильника, а от фантомной боли. Тупая, пульсирующая боль в скуле, там, куда во сне пришелся удар кастетом. Я поднес руку к лицу. Кожа была гладкой, холодной. Ни царапины, ни синяка. Но боль была реальной. Она была якорем, который не давал сну раствориться в утреннем тумане. Она была печатью, подтверждающей подлинность пережитого.

Тот сон… он не был просто кошмаром. Он был экзаменом. И я его сдал. Я не сломался, не убежал. Я встретил страх, пропустил его сквозь себя и остался стоять. Я победил, но победа оставила во рту привкус пепла. Потому что это все еще была война. Реакция. Оборона.

*«Хватит воевать. Давай торговать».*

Эти слова, произнесенные Вонг Шун Ленгом из тени переулка, звучали в моей голове громче уличного шума за окном. Они были ключом. Но к какой двери? Я чувствовал это всем своим существом: сон не был концом истории. Он был приглашением.

Я встал, сделал несколько медленных движений из формы «Малая Идея», которую мы практиковали с Учителем Ип Маном. Тело двигалось плавно, но внутри все гудело от нетерпения. Я должен был его найти. Не призрака из сна, а реального человека. Человека, который научит меня «торговать» энергией, а не тратить ее на бессмысленные войны.

Но как найти легенду в этом многомиллионном муравейнике? Вонг Шун Ленг не был кинозвездой, как Брюс Ли. Он был мастером для мастеров, тенью, чья слава жила в узких кругах, в тихих залах и в уважительном шепоте учеников.

Мои поиски начались с чайных домов и пыльных лавок, торгующих травами и старыми книгами. Я спрашивал, показывал нацарапанное на бумажке имя. В ответ – лишь пожимание плечами, пустые взгляды или вежливое недоумение. «Кто? Никогда не слышал». Я был похож на безумца, ищущего иголку в стоге сена размером с мегаполис. Дни сливались в недели. Надежда начала истончаться, уступая место глухому отчаянию. *Может, это все было лишь игрой моего разума? Может, я просто сошел с ума от одиночества и потерь, и теперь гоняюсь за собственными галлюцинациями?*

Но фантомная боль в скуле не давала мне сдаться. Она была моим компасом.

Однажды вечером, совершенно вымотанный, я забрел в крошечную забегаловку в районе Коулун-Сити. Я заказал миску лапши и бездумно смотрел на старого китайца за соседним столиком, который с невероятной ловкостью перебирал кости маджонга. Я сидел там уже минут двадцать, когда он вдруг поднял на меня глаза. Взгляд был острый, пронзительный.

– Ты ищешь того, кого нельзя найти, если ищешь глазами, – сказал он на ломаном, но понятном английском.

Я замер с палочками в руке.

– Я… я ищу Учителя.

– Учителя находят тех, кто готов, – старик усмехнулся, показав золотой зуб. – А ты ищешь не Учителя. Ты ищешь подтверждение.

Он помолчал, давая мне переварить сказанное.

– Иди к старому рынку птиц. И слушай не пение, а тишину между песнями.

Он вернулся к своему маджонгу, давая понять, что разговор окончен. Это было абсурдно. Это было похоже на загадку из дзенского коана. Но это было единственное, что у меня было.

На следующее утро я был на Птичьем рынке. Сотни клеток, тысячи птиц. Воздух звенел от их щебета, трелей, криков. Это был оглушающий хаос звуков. *«Слушай тишину между песнями».* Что за бред? Я ходил по рядам час, два, три. Голова раскалывалась. Я был готов сдаться.

И тут я остановился. Я закрыл глаза и перестал *стараться* услышать. Я просто встал и позволил звукам проходить сквозь меня. И в какой-то момент, сквозь эту оглушительную какофонию, я действительно уловил ее. Паузу. Микросекунду абсолютной тишины между трелью одной птицы и ответом другой. И в этой тишине я почувствовал направление. Не умом, а всем телом. Это был едва уловимый вектор, магнитное притяжение.

Я открыл глаза и пошел на этот зов. Он вывел меня с рынка, провел через несколько запутанных переулков и привел к старому, обшарпанному зданию. Ни вывески, ни знаков. Лишь тяжелая деревянная дверь. Из-за нее не доносилось ни звука. Я толкнул ее.

Внутри, за простым деревянным столом, сидели несколько мужчин и пили чай. И среди них был он. Вонг Шун Ленг. Точно такой же, как во сне. Коренастый, спокойный, с глазами старой кошки, которая видела все. Он поднял на меня взгляд. В нем не было удивления. Лишь легкое, едва заметное любопытство, словно он ждал, но не был уверен, когда именно я появлюсь.

Я подошел. Мое сердце колотилось так, что, казалось, его слышал весь Гонконг.

– Учитель, – выдавил я. – Я… я видел вас во сне.

Один из мужчин за столом усмехнулся. Но Вонг Шун Ленг поднял руку, останавливая его. Он внимательно посмотрел мне в глаза, словно сканируя, читая всю мою историю – боль, поиски, отчаяние и ту маленькую искру, что зажглась после сна.

– Сны – это хорошие карты, – сказал он наконец. – Но дорогу нужно пройти ногами.

Он встал.

– Пойдем. Поговорим там, где лучше видно звезды.

Он повел меня к лестнице в глубине здания. Мы поднимались все выше и выше. Скрипучие деревянные ступени, узкие пролеты, запах пыли и сырости. Это было восхождение. С каждым этажом шум города внизу становился глуше, а мое дыхание – ровнее. Наконец, он толкнул последнюю, ржавую дверь, и нас омыл ночной воздух.

Мы были на крыше.

Это не была гламурная терраса из фильмов. Обычная крыша старого гонконгского дома. Потрескавшийся бетон, какие-то ящики, веревки для белья, на которых трепетал забытый кем-то платок. Но вид… вид был на миллион долларов. Под нами расстилался город – живой, дышащий океан света. Неоновые реки текли между ущельями небоскребов. Миллионы окон горели, как мириады светлячков. Это была та самая крыша мира.

Вонг Шун Ленг подошел к самому краю. Я встал рядом.

– Ты научился опустошать свой сосуд у Ип Мана, – начал он, не глядя на меня. – Ты научился драться во сне. Но ты все еще воюешь. Даже когда побеждаешь.

– Во сне вы сказали: «Давай торговать», – произнес я. – Я не понял.

Он усмехнулся.

– Война – это когда две силы сталкиваются. Даже если ты победил, ты потратил энергию. Ты рисковал. Ты пролил кровь, пусть и во сне. Это всегда сделка с убытком.

Он указал на город внизу.

– А теперь посмотри сюда. Что ты видишь?

– Город. Огни. Миллионы людей.

– Неправильно, – его голос стал тише, но весомее. – Ты видишь энергию. В ваших западных учебниках пишут, что мир состоит из мертвых атомов. Ядро, электроны… скучная, безжизненная схема. Они учат вас, что все вокруг – просто материя.

Он протянул ладонь в темноту, словно зачерпывая ночной воздух.

– Но это ложь. Нет ничего мертвого. Посмотри на эти огни. Каждый – это жизнь. Каждая жизнь – это свет. Вселенная – это не набор частиц. Это единое, дышащее тело, система **живых свето-атомов**.

В моей голове вспыхнуло воспоминание из сна. Образы, которые я видел, обретали слова.

***

***

– Так что же такое «торговля»? – спросил я, завороженный.

– Торговля – это искусство выстраивать связи между этими живыми свето-атомами, – ответил он. – В ваших учебниках это называют «ковалентная связь». Скучный термин. А теперь послушай, как это звучит на самом деле. **Ко-валентная связь** – это **совместная доблесть**. Это не безликая сила притяжения. Это добровольное согласие двух или более атомов быть вместе, чтобы создать нечто новое, нечто большее. Общая воля.

Он повернулся ко мне, и его глаза в свете неона горели, как угли.

– Когда ты дерешься, ты силой заставляешь чужие атомы распасться. Это война. Когда ты торгуешь, ты создаешь такое предложение, такую структуру, что чужие атомы *сами хотят* соединиться с твоими. Они видят в этом выгоду, силу, красоту. Они добровольно вступают с тобой в «совместную доблесть». Это и есть лучший бизнес. Это и есть высшее кунг-фу. Это и есть путь создания Рая на Земле.

Меня словно ударило током. Все встало на свои места. Мой провал в отношениях – я пытался силой удержать ее «атомы» рядом со своими, вместо того чтобы создать «совместную доблесть». Мой бизнес – я воевал с конкурентами, вместо того чтобы создавать ценность, к которой клиенты стремились бы сами. Моя практика в зале – я учился отражать силу, а не притягивать ее.

– Твоя сила Воина была прекрасна, – сказал Вонг Шун Ленг, возвращая меня в реальность. – Но это сила для выживания. Я хочу, чтобы ты познал силу Творца. Силу, которая перековывает оружие не в орала, а в жизненно важные технологии, от которых невозможно отказаться. Силу, которая заставляет людей выбирать тебя добровольно.

Он помолчал, глядя на город, который теперь казался мне не просто скоплением бетона и света, а безграничным полем возможностей, полем живых, танцующих энергий.

– Твой следующий бой, – сказал он тихо, – будет не в темном переулке. Он будет на листе бумаги. Принеси мне свой бизнес-план. Не тот, что учат в ваших школах. А тот, что построен на законах Вселенной. Покажи мне, как ты будешь создавать «совместную доблесть». Покажи мне, как ты будешь торговать.

Он хлопнул меня по плечу, и фантомная боль в скуле окончательно исчезла. Сосуд, который я так долго опустошал, начал наполняться. Но не старыми знаниями, а новым, звенящим, как натянутая струна, пониманием.

Я спускался с крыши другим человеком. Я спускался не в город. Я спускался в свою новую лабораторию.

И я знал, какой будет моя первая «жизненно важная технология».

Глава 6. От Войны к Торговле: Секрет жизненно важных технологий

Сон седьмой.

Я спускался с крыши, но на самом деле я парил. Город внизу больше не был хаотичным нагромождением бетона и неона. Он стал полем. Безграничным, пульсирующим полем живой энергии. Разговор с Вонг Шун Ленгом перевернул мой мир с ног на голову, а затем поставил его на прочный, несокрушимый фундамент.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.