Роман Римлянин
Малюсенький сумасшедший роман номер 7

Глава 1.

Пётр вскочил на кровати, весь в холодном поту:

– Охренеть, вот это сон….

Он встал и подошёл к огромному окну своего пентхауса и лениво гонял пальцем по экрану смартфона. Внизу под ним, в двадцати этажах ниже, шумела Москва, и казалось, что весь этот гул принадлежал лично ему. Ему принадлежал “Шёпот” – самый популярный мессенджер в стране. Люди знакомились через него, ругались, признавались в любви, продавали холодильники и, возможно, договаривались о переворотах.

Петру было тридцать, и он чувствовал себя взрослым только когда смотрел в зеркало – под глазами уже начинали поселяться маленькие тени. В остальном, он оставался тем же студентом, который писал код по ночам, только теперь код приносил миллиарды.

Звонок в дверь раздался неожиданно. Настолько неожиданно, что Пётр даже подпрыгнул.

Он не ждал никого. Курьеры заранее звонили. Девушки обычно писали в “Шёпот”. А друзья… ну, друзей у него давно не было.

Он открыл дверь – и увидел мужчину лет сорока. Тот стоял в плаще, слегка промокшем от дождя, и улыбался так, будто они не виделись много лет.

– Ты вырос, – сказал мужчина, будто констатируя факт. – Я горжусь тобой.

– Простите? – Пётр прищурился. – Вы кто?

– Тимур, – представился гость и уверенно протянул руку. – Твой сын.

Пётр молча закрыл дверь.

Через три секунды, он снова её открыл. Мужчина всё ещё стоял там, невозмутимо.

– Чего надо? – спросил Пётр. – Сын, говоришь? Ясно. Секта? Пирамида? Реклама фильтра для воды?

– Нет, – серьёзно ответил Тимур. – Я твой сын. Просто я родился раньше. Бывает.

– Бывает?! – Пётр даже засмеялся. – Это что, новая схема? Сын старше отца? Я такого даже в телеграм-каналах не видел.

– В “Шёпоте” видел, – спокойно поправил Тимур и шагнул в квартиру, будто был здесь хозяином. – Да расслабься ты, я не кусаюсь. У тебя всё равно сейчас нет никого, кроме меня.

Пётр опешил. Его пентхаус был закрытой крепостью, код на входе, консьерж, камеры. Как этот псих вообще сюда добрался?

– Убирайся, – сказал он тихо, сдержанно.

Тимур прошёл в гостиную, оглядел интерьер. Минимализм, стекло, светильники, дорогая кофе-машина, даже пахло деньгами.

– Неплохо живёшь, батя, – усмехнулся он. – Точно, не перепутал.

– Ещё раз назовёшь меня батей – и полетишь отсюда через балкон.

– Не горячись, – Тимур сел на диван. – У нас мало времени. Ты думаешь, что твой мессенджер просто приложение для болтовни. Но, на самом деле он – машина.

– Какая машина? – фыркнул Пётр.

– Машина времени, – сказал Тимур, и его глаза блеснули странным, опасным светом.

Тишина сгустилась. За окном гудел город, но в комнате всё замерло, будто сама реальность решила прислушаться.

Пётр усмехнулся, но в груди у него неприятно кольнуло.

– Отлично. Сын из будущего. Или из прошлого. Или просто из дурдома. Ладно. Докажи.

Тимур достал из плаща фотографию. На ней был Пётр. Сидящий за этим самым столом. Рядом – Тимур. И ещё один человек, которого Пётр никогда не видел.

Только вот на фотографии он выглядел старше лет на двадцать.

– Ну что, батя, – сказал Тимур. – Пообщаемся?

Глава 2.

– Ты понимаешь, что несёшь чушь? – Пётр уселся напротив Тимура и постучал пальцами по столу. – Мне тридцать. Тебе – сорок. Как ты можешь быть моим сыном?

– Легко, – пожал плечами Тимур. – Всё дело в баге.

– В каком ещё баге?

– В твоём мессенджере.

– Слушай, – Пётр рассмеялся, но смех получился нервным, – я видел сотни мошенников. Одни втирали, что они внуки русского царя. Другие – что у них есть амулет, который “заряжает воду счастьем”. Но, сын старше отца… Это новый уровень.

– Я понимаю твою реакцию, – серьёзно сказал Тимур. – Но, математика не врёт.

Он достал блокнот и написал:

Пётр – 30 лет

Тимур – 40 лет

Разница = 10 лет

– Отлично, – сказал Пётр. – Ты умеешь считать. Что дальше?

Тимур перевернул страницу и добавил:

Если мессенджер = машина времени, то:

Отец может родить сына после того, как сын его “родил”.

– Что за идиотизм? – поморщился Пётр.

– Это не идиотизм, это петля. Ты написал код, который прогрыз дырку в хронологии. Я родился из этой дыры.

– Угу. Значит, я написал приложение для переписки, а получилось окно в ад?

– Да, – кивнул Тимур. – Только ад – это мы.

Пётр открыл рот, чтобы съязвить, но тут зазвонил его телефон. Экран высветил входящий вызов: “СЫН”.

– Ага! – Пётр ткнул Тимура пальцем. – Это твой розыгрыш. Ты подменил мой телефон, пока я отвлёкся.

– Нет, – сказал Тимур. – Это не я звоню. Возьми трубку.

Пётр медленно провёл пальцем по экрану.

– Алло?

Из динамика раздался его собственный голос:

– Не верь Тимуру. Он не твой сын. Он твой отец.

Пётр уронил телефон.

Тимур усмехнулся:

– Ну что, батя, как тебе математика?

Глава 3.

Телефон Петра лежал на полу. Экран мигал, как будто его захватили призраки из дешёвого хоррора.

Текстовые сообщения сами собой появлялись и исчезали:

“Не верь ему”.

“Не верь себе”.

“Папа, у нас мало времени”.

– Вот, смотри, – спокойно сказал Тимур, поднимая телефон. – Это и есть начало.

– Начало чего? – прошипел Пётр.

– Твоего конца. И моего тоже. И всего, что мы называем временем.

– Ты, случаем, не философ? – огрызнулся Пётр. – Или стендап-комик из дурдома?

В этот момент, “Шёпот” издал звук входящего сообщения. Но, звук был странный, непривычный короткий “динь”, а будто кто-то прошептал прямо из динамика:

– Пет-ро-о-о…

– Чёрт! – Пётр отскочил, уронив кружку с кофе.

На экране открылась переписка. В списке чатов значилось:

Мама.

Инвесторы.

Тимур (через эмодзи сердечко, хотя Пётр клянётся, что никогда такого чата не создавал).

Ты сам.

– Чат с самим собой? – пробормотал Пётр. – Я не делал такого!

Он открыл переписку “Ты сам”. Первое сообщение там было:

Ты: Привет, Пётр. Это ты.

Не доверяй никому, особенно себе.

P.S. Тимур – не сын. Он баг.

– Ну вот, – развёл руками Тимур. – Сам себе написал. И кто из нас псих?

Пётр вцепился в голову обеими руками.

– Я… Я просто не понимаю. Как это работает?

– Как всегда, – пожал плечами Тимур. – Ты написал код и забыл его. А он начал жить своей жизнью.

И как будто в подтверждение его слов, мессенджер снова зашептал. Теперь прямо из телефона доносились чужие голоса – фрагменты разговоров пользователей:

– “Я убью его завтра…”

– “Деньги спрятаны в морозилке…”

– “Она никогда не узнает, что это я…”

Пётр побледнел.

– Это что?

– Это твои пользователи, – спокойно ответил Тимур. – Ты открыл для них канал. “Шёпот” стал не просто мессенджером. Он теперь слышит всё.

И вдруг, экран мигнул, и среди чужих голосов Пётр услышал свой собственный.

– “Я убью Тимура”.

Он резко захлопнул телефон, словно тот был бомбой.

Тимур тихо усмехнулся.

– Вот видишь, батя… твой мессенджер уже всё решил за тебя.

Глава 4.

На следующий день, Пётр решил, что лучше всего – просто забыть всё это.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.