Наталия Королева
Ночь дышала золотом

Город под окном мерцал, словно разбитое ожерелье из драгоценных камней, рассыпанных по тёмному бархату ночного неба. Виктория стояла у окна пентхауса на тридцать девятом этаже – месте, которое она когда-то считала вершиной успеха. На ней было платье цвета ночи, то самое, что будто создано для чужих взглядов. На запястьях – браслеты, на шее – драгоценности. Всё это было частью её мира: свет, зеркала и одиночество, все это имело цену. Она была Викторией Леруа – женщиной, которая создаёт красоту, как гласили заголовки журналов.

Она подняла бокал шампанского, отпила глоток – медленно, как будто время можно было удержать на языке. Шампанское больше не радовало. Оно просто было. Как и всё в её жизни: идеально, выверено, дорого – и ни одной случайной вещи, которая бы напоминала, что здесь живёт человек с сердцем, а не только с репутацией.

Снаружи гудел вечер – где-то смеялись люди, где-то проносились машины, где-то кто-то признавался в любви. А здесь, за стеклом высотки, царила тишина. Тишина, которая знала о ней больше, чем кто-либо. Когда-то Виктория думала, что подниматься вверх – значит жить. Теперь она понимала: чем выше, тем холоднее. Её апартаменты напоминали музей: белые простыни, хрусталь на туалетном столике, раскрытая книга на подоконнике – всё будто жило отдельно от неё, в параллельной реальности.

Телефон на столике вспыхнул экраном. Сообщение от Романа: «Ты не придёшь?» Она смотрела на эти слова долго. Когда-то они звучали как приглашение, теперь – как упрёк. Она не ответила. Вечер был слишком красив, чтобы портить его правдой.

Виктория подошла к зеркалу. Отражение было безупречно – макияж, причёска, линия губ, строгая осанка. Но в глубине глаз – усталость, будто за ними целая история, которую нельзя рассказать. Она провела пальцем по зеркалу, оставляя лёгкий след. – Ты всё ещё веришь? – тихо спросила она саму себя. Ответа не было. Только город вздрогнул где-то внизу – проехала сирена, свистел ветер, и в этом шуме на миг послышалось дыхание прошлого.

Она вспомнила Париж. Мосты Сены, запах свежесваренного кофе на рассвете, и мужчину, чьи руки пахли краской и табаком. Он писал портреты, и когда рисовал её, говорил: «У тебя глаза, как у тех, кто всё понимает, но молчит». Она тогда засмеялась. Теперь не могла. С тех пор прошло три года. Он ушёл – или, может, это она ушла первой, просто не заметив. Виктория построила карьеру, имя, жизнь. И разрушила то, ради чего всё это начинала.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.