Юрий Белк
Дракон, который боялся людей

Глава первая. Фиолетовый Дым

Умбра родился в трещине скалы, где даже ветер ходил на цыпочках. Пещера была узкая и тёплая. Стены пахли железом и мокрым камнем. Когда он чихал, из крошечных ноздрей вылетал тонкий сиреневый пар. Он тянулся к потолку, ломался о сталактиты и исчезал. Тогда мать смеялась тихим рокотом и говорила: «Осторожнее, Фиолетовый Дым». Так у него появилось второе имя.

Он рос быстрым, как лето. Лапы становились длиннее, крылья тяжелее. Но сердце оставалось маленьким, обидчивым, как у того, кто ещё учится миром дышать. Умбра очень любил слушать. Он сидел у входа в пещеру и ловил звуки мира. Далеко внизу звенели колокольцы на шеях коз. Ручей пел одну и ту же песню про гладкие камни. Иногда сквозь облака проскакивал орёл и коротко кричал. Эти звуки были понятными. Без слов они говорили: всё идёт, как идёт.

А вот люди… Про людей Умбра знал мало. Мать не любила о них говорить. «Будь внимателен, – повторяла она. – Люди любят браться за то, чего не понимают». Слова эти были странными и колючими. Умбра пытался их проглотить – и у него внутри становилось тесно, будто проглотил камешек.

В тот день небо было прозрачным, и горы казались тонкими. Умбра выбрался на узкий карниз и стал тренировать взмахи. Его крылья шуршали, как две скатерти, поднятые ветром. Он делал шаг, второй, приседал, толкался и прыгал, но не летел. Зато получалось красиво трепыхать. Он радовался и фыркал, и из ноздрей вытягивались две фиолетовые струйки – как тонкие ленточки.

Он не заметил, когда на карнизе появились люди.

Их было трое. Их шаги были мягкими, как у кошек. Лица – закрытые, чтобы не выдать дыхание. У одного на плечах висела сеть. У второго висела связка блестящих крючьев. Третий нес ящик, который тихо тикал, как насекомое в ночи.

Сначала Умбра подумал, что это духи скал. Он замер, распластал крылья. Сердце хлопнуло один раз и будто спряталось поглубже. Люди остановились. Самый старший поднял ладонь, как будто приветствуя. Голос у него был ровный, обманчиво ласковый:

– Мы пришли посмотреть на чудо.

Слова были понятными. Их смысл – нет. Чудо – это радуга или яйцо, из которого ты вылупился. А тут – он, ещё неумёха, с торчащими коленями. Умбра хотел отступить. Но уже было поздно.

Они двигались быстро. Не как козы, не как орёл. И даже не как ветер. Сеть шелестнула и накрыла его голову, липкая и пахнущая ржавчиной. В темноте сети всё стало полосатым. Он дёрнулся – и крючья царапнули перепонку крыла, тонкую, ещё детскую. Колючая боль укусила сразу в двух местах. Он взвыл. Звук ударился о стены и вернулся к нему же, как чужой.

– Тише, – сказал тот же ровный голос. – Мы не причиним вреда.

«Не причиним вреда», – подумал Умбра и тут же почувствовал, как крючок рвёт ещё глубже. Сердце забарабанило так сильно, что его можно было услышать снаружи. Даже тикание ящика стало тише на его фоне. В животе поднялся ледяной холод. Он хотел вдохнуть, но воздух стал грубым, как щебень. Он втянул его и закашлялся. Из горла вырвался сиреневый дым – тонкий, беспомощный.

Люди переглянулись. У второго дрогнула рука. У третьего глаза стали круглыми, как монеты. Но они не ушли. Слишком уж храбрая у них была жадность.

– Снимем чешуйку, – прошептал один. – На память. Для науки.

Слово «наука» прозвучало, как «нож». Они принялись перебирать его бок, как чужую скатерть. Это было оскорбительно и странно. Умбра почувствовал, что ему стало мерзко в собственной коже. Как будто он стал предметом, а не живым. В голове закололо, глаза налились горячей водой. Он хотел завизжать: «Я не чудо. Я – я!» Но голос застрял где-то между грудью и зубами.

Первый удар боли раскрылся, как цветок. Хлопнула кровь. Она пахла металлом и горной водой. Он почувствовал, как с его бока сорвали маленькую чешуйку. Ничтожная, крошечная – а боль почему-то заняла всё небо. Он рванулся. Сеть натянулась и впилась в шею, как верёвка. Мир стал багровым. Умбра понял, что если он сейчас не вырвется, он исчезнет. Совсем.

Страх сделал его сильным и глупым. Он поддел сеть рогатым краем крыла, дёрнул всем телом и бросился назад, к гроту. Крючья пискнули и разошлись. Сеть сползла, как старая паутина. Люди отпрянули. У одного в руке осталась блестящая чешуйка. Он смотрел на неё, как на монету, и улыбался неправильно.

– Вернёмся с клеткой, – сказал он. – Он ещё мал.

Слово «клетка» плюхнулось в уши Умбрe, как камень в воду. Он не стал слушать дальше. Он влетел в пещеру, цепляясь когтями за камень. Перепонки крыльев дрожали, как листья во время ливня. Он забился в самую глубину, туда, где стены пахли тем, что всегда было: корнями, пеплом, тёплой землёй. Он хотел стать невидимым куском тени. Хотел перестать существовать, чтобы его никто не нашёл. Чтобы никто не сказал «наука» таким голосом.

Мать вернулась к вечеру. Она услышала его дыхание – резкое, короткое, как у загнанной птицы. Увидела кровь на камне, увидела рваную перепонку. Её зрачки стали узкими, как трещины. Она не рычала. Она подошла молча и накрыла его крылом. Крыло было тяжёлым и тёплым, как одеяло из ночи. Так они сидели, пока гора темнела. Снаружи ветер рассказывал что-то длинное, но они не слушали.

– Я больше не выйду, – наконец прошептал он. Голос был тонким, чужим. – Никогда.

Мать не стала спорить. Она только тихо выдохнула дым. Он был тёмный, густой, и пах чем-то горьким. Может, сожалением.

Ночью Умбра проснулся от того, что сердце снова забилось слишком громко. Он прижал лапы к груди, будто мог его удержать. Он представил снова руку, которая шарит, ищет место, где можно сорвать «на память». Его кожа вздрогнула. По чешуе пробежали мурашки, и откуда-то из самого низа живота поднялась волна: страх смешался с обидой, а обида – с чем-то новым, тяжёлым, как мокрая глина. Это было слово, которое он тогда ещё не знал: недоверие.

Утром мать ушла на охоту. Умбра остался один. Он сидел в темноте и слушал капли. Они падали равномерно: кап… кап… кап. Это успокаивало. Он пытался думать ни о чём. Но мысль всё равно приходила, как мышь к крошке: «Они вернутся». От этой мысли и без того маленькая пещера стала ещё меньше.

Прошло много дней. Крыло зажило тонким шрамом. Шрам зудел, когда менялась погода. Шрам был как заметка на краю сознания: помни. Умбра стал осторожнее. Он теперь выходил к входу лишь на миг, словно высовывал нос и тут же прятался. Он принюхивался к ветру. Если пахло дымом, он снова уходил в тень. Иногда он слышал снизу голоса. Люди говорили громко, уверенно, как будто мир принадлежал им. И у Умбры снова начинало колоть между лопатками – там, где у страха, наверное, растут когти.

Однажды он услышал звук, которого не знал. Он был похож на тот самый ящик со странным тиканием. Но этот тик был мягкий, не пугающий. Как будто кто-то считал свои шаги. Раз-два, раз-два. Он пополз к входу и выглянул одним глазом. По тропе поднималась маленькая фигурка. На плечах у неё был мешок, больше головы. Она шла медленно, будто слушала тропу. Ветер играл в её волосах, и это было смешно: ветер делал из них маленькие пружинки.

Умбра втянул голову. Чешуя на шее встала дыбом. Из ноздрей вырвался тонкий сиреневый пар, как вздох. Он прижался к полу. Сердце уже знало, что делать: бей-бей-бей и тише, тише.

Фигурка остановилась у входа. Тонкий голосок сказал:

– Здравствуй, пещера.

Не «эй, чудовище». Не «вылазь». Пещеру будто погладили. Умбра не шевельнулся. Голос продолжил:

– Я знаю, ты здесь. Я не буду заходить. Оставлю еду. И уйду.

Он чувствовал запах. Тёплый хлеб. Мед. Ещё – что-то молочное, домашнее. Сладкий и солнечный запах. От него в животе стало громко. Голод поднял голову, но страх надавил на неё лапой: не смей.

Фигурка поставила мешок у самого входа. Потом отошла на пять шагов, на десять, как будто считала эти шаги вслух. И ушла. Шаги растворились в камнях.

Умбра лежал долго. Он считал капли. Потом он не выдержал. Подполз к мешку, зажал его лапами и утащил в тьму. Хлеб был тёплый и мягкий, как облако. Мёд пах полем. Он жевал и вдруг понял, что плачет. Слёзы падали на камень и тихо шипели, потому что в них было немного его огня. Он плакал не от горя. Скорее от того, что впервые за много дней его кто-то не трогал руками. Просто оставил и ушёл.

На следующий день всё повторилось. Голос снова вежливо здоровается с пещерой. Снова говорит, что уйдёт. Снова оставляет что-то вкусное. И снова исчезает. На третий день голос добавил:

– Меня зовут Лика. Я живу внизу, где запах яблок. У меня есть коза. Она глупая, но добрая.

Умбра не ответил. Он чувствовал, как дрожит чешуя на спине – будто в ней завёлся маленький барабанщик. Но голос был не похож на те голоса. В нём не было железа и команд. В нём были поля, козы и яблоки. Это было странно и… терпимо.

Каждый раз, когда голос приходил, Умбра отступал в глубину. Он думал вслух, очень тихо, чтобы заходила только его же тень:

– Все люди злые… Но вдруг не все? Нет, все! Я же видел… Я помню сеть… Правда, это была сеть. Но этот голос – не сеть. Голос – это голос. А вдруг это тоже ловушка? Ловушка-голос? Бывают такие? Наверное, бывают. Всё бывает. Даже фиолетовый дым бывает.

Он спорил сам с собой, как два маленьких дракончика, сидящих у него на плечах. Один говорил: «Смотри, хлеб. Хлеб не кусается». Другой шипел: «Сначала хлеб, потом клетка». Иногда они дрались так шумно, что капли в пещере сбивались с ритма.

Однажды Лика пришла раньше. Небо было серым, дождь рисовал полосы по камням. Она не спешила. Шла, как идёт тот, кому есть что сказать.

– Ты, наверное, думаешь, что все люди одинаковые, – сказала она в сторону пещеры. – Это было бы удобно. Тогда всё просто: прячься и живи. Но мир не любит простых. У нас внизу пекут хлеб. У нас внизу спорят. У нас смеются. Иногда – зря кричат. А иногда – обнимают. Я не знаю, какие были те. Но я знаю, какая я. Я не приду с клеткой. Я приду с козьим сыром. Он у меня получается смешным. Всегда немного кривой.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.