Алексей Гумилёв
13 историй проклятого дома

В центре города, там, где река делает плавный поворот, возвышается «Белый Шпиль» —новостройка, чей силуэт словно вырастает из земли. Двенадцать этажей безупречного дизайна, подземный паркинг, консьерж и закрытый двор с идеально подстриженным газоном и яркой детской площадкой.

Но есть в этом совершенстве что-то неправильное. Что-то, что заставляет прохожих невольно замедлять шаг, а затем ускорять его, стремясь поскорее миновать это место. Будто дом хранит какую-то тайну, которую не хочет раскрывать. Воздух вокруг дома тяжёлый, пропитанный странным ароматом, смесью свежей краски и затхлости, нового бетона и болотной сырости. Этот запах словно говорит о том, что за безупречными фасадами скрывается нечто иное, нечто зловещее, что было здесь раньше и останется после.

В ясные дни здание сверкает, как драгоценность, но в сумерках его силуэт искажается, а окна начинают отражать окружающий мир искажённо, словно кривые зеркала в парке ужасов. А иногда, если присмотреться внимательнее, сквозь безупречную современность проступают очертания другого здания: разбитые окна, облупившаяся краска, граффити на стенах. Словно дом существует в двух временах одновременно, как будто его идеальная оболочка скрывает сломанную, потрескавшуюся сущность, которой ей только предстоит стать.

13 этаж

Я никогда не думал, что запах нового дома может быть таким тревожным.

Свежий бетон, лак, немного краски – казалось бы, обычный аромат новостройки. Но почему-то он всегда вызывал у меня ощущение, будто здание ещё живёт. Будто стены не успели остыть после того, как их «собрали», будто внутри бетонной плоти всё ещё что-то шевелится, дышит, ждёт.

Меня зовут Илья Немов. Двадцать семь лет, программист. Вернее, уже не просто программист, а руководитель отдела разработки в крупной IT-компании нашего маленького города. Звучит солидно, хотя на деле это значит, что теперь я отвечаю не только за код, но и за ошибки людей, которые его пишут. Да и размер нашего города означает, что крупность нашей компании на общероссийском уровне с трудом можно разглядеть в микроскоп.

Как бы то ни было, работы стало больше, времени – меньше. Зато появилась возможность позволить себе то, о чём мечтал все последние годы: собственную квартиру. Да не просто квартиру, а место в хорошем новом доме.

«Белый Шпиль» выглядел так, будто его вырастили прямо из земли: тонкая, блестящая «свечка» из стекла и бетона на самом берегу реки. Двенадцать этажей, один подъезд, закрытый двор с газоном и фонарями, подземный паркинг, охрана и консьерж, который улыбается даже тогда, когда ты приходишь домой в три ночи. В центре города, но при этом в стороне от прочих зданий. В рекламных буклетах квартиры называли «городскими апартаментами у воды», и, признаться, впервые переступая порог, я чувствовал себя как человек, который наконец-то выбрался из грязи и смог дотянуться до чего-то настоящего.

Квартира на одиннадцатом этаже – мечта любого одинокого айтишника. Просторная гостиная с видом на реку, панорамное окно на всю ширину стены, отдельный кабинет, где можно сидеть за ноутбуком до рассвета, не замечая, как темнеет за окном. Первые ночи я даже не закрывал шторы, а просто сидел в кресле и смотрел на отражения фонарей в воде. Мир казался упорядоченным и спокойным. Идеальным.

Но с самого начала было кое-что странное.

Я не мог объяснить это ощущение словами. Оно появлялось каждый раз, когда я находился в лифте один. Не страх и не тревога, а скорее морозный холодок под кожей, будто кто-то дышит тебе в затылок, но ты не слышишь дыхания. Ощущение чужого присутствия. Как будто в тесной кабине вместе со мной находился кто-то ещё. Не человек, не животное. Просто неведомый наблюдатель.

Я пытался списать это на переутомление. Нервная система после сложных проектов и дедлайнов часто выкидывает и не такие фокусы. Но однажды, возвращаясь домой поздно вечером, я заметил то, чего не мог объяснить никакой логикой.

Перед самым открытием дверей на моём этаже, дисплей лифта на мгновение вспыхнул невозможной цифрой «13».

Я моргнул и посмотрел снова. Там уже было привычное «11». Тишина стояла такая густая, что я услышал собственный пульс, бьющий в висках.

Показалось. Конечно показалось. Лифт в двенадцатиэтажном доме не может ехать на тринадцатый. Такого этажа просто не существует.

Но почему тогда сердце колотилось так, будто я стоял на краю пропасти?

Через пару дней история повторилась. Только на этот раз чуть иначе. Я поднимался домой после встречи с друзьями, было уже за полночь. В кабине я был один. На панели мигнуло «10», потом «11»… и вдруг снова «13». Лифт не остановился. Казалось, что он движется дольше, чем должен. Как будто я поднялся выше одиннадцатого, и даже выше двенадцатого этажа.

Когда двери открылись, я вышел в коридор и первым делом посмотрел на табличку рядом с дверью.

«11 этаж»

Как и всегда.

Я нервно выдохнул и снова вздохнул, не заметив, как до этого задержал дыхание. Воздух здесь был другой. Сырой, холодный, будто в шахту попал сквозняк. И где-то далеко, в глубине коридора, мне показалось, что я слышу шаги. Глухие и трескучие, будто кто-то шагает по плотному снегу. Медленные и размеренные.

Я простоял так, прислушиваясь и не двигаясь, минуту или две. Потом тихо выдохнул и открыл дверь своей квартиры. Лифтовая шахта и лестничный марш располагались в самом центре здания. На каждом этаже их по кругу обвивал коридор, двери из которого вели в квартиры. На каждой из четырёх стен одна дверь, четыре квартиры на этаже. Моя квартира располагалась справа от выхода из лифта. Но это значит, что никто не могходить в коридоре далеко, потому что весь коридор был рядом. Разве что в одной из квартир не закрыли дверь, и я слышал шаги из дальней комнаты той квартиры. Эта мысль немного меня успокоила.

Вот только с того вечера я стал замечать это всё чаще. Иногда лифт останавливался на секунду между этажами, замирал, как зверь, прислушивающийся в темноте к дыханию добычи. Но потом снова трогался. Иногда лампы внутри моргали, хотя во всём доме свет работал идеально. А иногда мне казалось, что двери открывались чуть-чуть раньше, чем следовало, словно кто-то хотел выйти первым.

Я убеждал себя, что это просто мелочи. Но с каждым днём уверенность таяла.

Я не сразу понял, что боюсь пользоваться лифтом. Каждый раз, нажимая кнопку, я на секунду замирал в нерешительности, будто знал, что делаю что-то опасное, но всё равно продолжаю. Как ребёнок, который кладёт руку на плиту, даже зная, что обожжётся.

Прошла неделя. Работа засосала меня полностью: новая должность, задачи, планёрки, десятки сообщений в чатах. Я приходил домой поздно, ел что-то на бегу и засыпал прямо в одежде. И всё это время пытался не думать о лифте.

Но он напоминал о себе.

Странности продолжили проявляться в мелочах. Иногда кабина чуть дольше стояла на первом этаже, будто кого-то ждала. Или двери закрывались слишком медленно.

Пару раз мне показалось, что внутри пахнет гарью. Я обращался с этим вопросом к консьержу, но никаких пожаров или поломок в доме не было. Да и запах он никакой не почувствовал.

Однажды я даже ощутил, как за спиной кто-то выдохнул мне в шею. Резко обернулся – никого. Я был в лифте один.

Я рассказывал об этом друзьям – они смеялись. «Переработал», «слишком много кофеина», «надо сходить к психотерапевту». Я и сам хотел бы в это верить. Но в глубине души понимал, что это не стресс.

***

Вечером пятницы я задержался на работе дольше обычного. Хотя, учитывая увеличившуюся нагрузку, стоит сказать, что вышел я в обычное своё время. Выйдя из офиса, поймал себя на странном ощущении: мне не хотелось домой. Не потому, что там было плохо, а потому что там был лифт. Но выбора не было, не ночевать же на работе.

Часы показывали без пятнадцати час ночи, когда я вошёл в холл. Консьерж спал, положив голову на стол, а вестибюль был залит тусклым светом ламп, включённых в ночном режиме. В такие минуты дом казался не новым, а старым. Слишком старым, словно стоял здесь не несколько месяцев, а сотни лет.

Перед лифтом я немного задумался, как и всегда, может стоит воспользоваться лестницей? Но длинный рабочий день и высота моего этажа постоянно разрушали это моё намерение.

Я нажал кнопку вызова.

Щелчок реле. Двери открылись мягко, без звука.

Внутри я сразу почувствовал, что сегодня всё будет не так.

Кабина не тронулась сразу. Она стояла несколько секунд, как будто прислушивалась к моему дыханию. Потом плавно начала движение вверх.

«1», «2», «3», – цифры менялись как обычно.

На «10» свет внутри лифта моргнул. Один раз. Второй. Потом снова загорелся ровно. Когда высветилось «11», я уже потянулся на выход, но лифт не остановился.

Он ехал дальше.

Я застыл, не в силах пошевелиться.

«12» не появилось. Дисплей погас полностью. Только мягкое гудение мотора и лёгкая вибрация пола подсказывали, что лифт не сломан и продолжает своё движение.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.