Nana Ryabova
Сжигая себя

Пролог

Перед рассветом города молчат по-разному. Деревня замирает в росистой, звенящей тишине, где каждый звук — событие: хруст ветки под лапой барсука, падение тяжелой капли с крыльца на землю. Провинциальный городок вздыхает во сне пьяным, глубоким сном; скрип одинокого фонарного столба на пустой улице звучит как признание в любви вселенной.

Но Москва не спит. Она притворяется. Она замирает на краю вдоха, превращаясь из рычащего, сверкающего фары-глазами зверя в напряженно молчащего хищника, присевшего в засаде. Её тишина — это не отсутствие звука, а гул. Гул спящих миллионов, сливающийся в низкочастотную молитву. Гул охлаждающего асфальта, впитывающего за ночь следы шин и каблуков. Гул подземных рек метро, где даже сейчас движутся рабочие поезда, и гул неусыпных серверов в стальных чревах банков, перегоняющих виртуальные миллиарды по волоконно-оптическим венам. Это тишина натянутой до звона в висках струны, вот-вот готовой лопнуть в оглушительной симфонии утра: рёве мусоровозов, скрипе тормозов первой электрички, слитном гуле будильников в тысячах квартир.

И в самой сердцевине этой паузы, на высоте двести семьдесят метров, в пентхаусе башни «Золотой купол-2», жила женщина, чья жизнь была столь же безупречна, столь же искусственно создана и столь же хрупка, как идеальная гладь озера перед бурей. Воздух здесь был разрежен, стерилен, пахнул озоном после ночной очистки системой климат-контроля и едва уловимыми нотами лилий в хрустальной вазе. Звуки с улицы не долетали, превращаясь в далекое, космическое свечение огней в бездне за панорамным окном, которое занимало всю стену.

Глава 1. Бриллиантовый рассвет. Капля мёда в янтаре

Шесть тридцать утра. Пробуждение не пришло со звонком будильника — этот вульгарный, раздирающий тишину звук был изгнан из их жизни годами назад, как ненужный свидетель. Эрика всплыла из глубин сна, как всплывает идеально отполированная жемчужина со дна холодного океана: плавно, без усилий, подталкиваемая мягким, неумолимым давлением внутренних часов. Это был навык, доведенный до автоматизма за годы жизни по расписанию, в котором каждая минута была учтена и стоила денег.

Первым пришло осознание текстуры. Ткань, в которую было завернуто её тело, как драгоценность в футляр. Итальянское белье из египетского хлопка с ниткой 800 — это не просто материал. Это вторая кожа, тихая дань роскоши, которую можно позволить себе, когда за плечами тридцать лет, безупречная карьера арт-директора и муж, чей ежегодный бонус превышает бюджет иной небольшой фирмы. Прохладная, шелковистая, струящаяся по контурам бедра, впадине талии, слегка приподнятой груди — она спала на спине, в позе королевы или покойницы, — касание было таким легким, что граница между телом и тканью стиралась. Она была обнажена, но не чувствовала себя голой. Она чувствовала себя упакованной в дорогую, бесшумную, безразличную любовь, которую купила себе сама.

Вторым — температура. Тяжелое, бархатное, почти осязаемое тепло на правой щеке. Луч солнца, низкий и настойчивый, как взгляд незнакомца в переполненном ресторане, пробился сквозь тройное безупречно чистое остекление панорамных окон, рассек полумрак спальни в стиле скандинавского минимализма с налётом ар-деко и нашел её на подушке из гусиного пуха. Он лежал на ее скуле, переливаясь в микроскопических золотистых волосках на щеке, как поцелуй-призрак. С другой стороны, со стороны пустой, идеально заправленной половины кровати королевского размера, веяло прохладой, едва уловимой синевой пространства, которое не было согрето мужским телом уже несколько часов.

Она не открывала глаз, оттягивая момент. Её ладонь, лежавшая ладонью вверх на простыне — длинные, ухоженные пальцы, безупречный маникюр цвета «кофе с молоком» без единого скола, — совершила микроскопическое, почти невольное движение. Кончики пальцев, чувствительные, как антенны, скользнули по идеально натянутой, прохладной поверхности к центру ложа, к месту, где должен был спать Антон. Холод. Не просто отсутствие тепла, а вязкий, глубокий, высасывающий холод недавно, но решительно покинутого места. Он уже встал. Минут двадцать, не меньше. Простыня здесь еще хранила легкую, угасающую вмятину от его веса, а подушка — едва заметный провал. Эрика вдохнула, все еще с закрытыми глазами, позволяя информации приходить через другие каналы.

Аромат. Воздух в просторной, почти пустынной спальне был густой, многослойный коктейль из их общей жизни, выдержанный в дубовой бочке привычек и молчаливых договоренностей. Основа — тёмный, сладковато-ядовитый, чувственный шлейф её вчерашних духов Dior «Poison». Слива, роза, ваниль и что-то опасное, миндально-горькое, что цеплялось за темные волосы, рассыпавшиеся по шелку наволочки, и за следы на теле, оставленные не столько страстью, сколько привычным ритуалом. Поверх — резкая, горьковатая, бодрящая нота свежесваренного эспрессо, долетевшая с кухни через приоткрытую дверь и смешавшаяся с тонким запахом дорогой техники и полированного камня. И под этим всем, почти неуловимый, но неотъемлемый, как собственный пульс под тонкой кожей запястья, — его запах. Дорогой лосьон после бритья Creed: холодная кожа, березовый деготь, легкая металлическая острота, сухой древесный финал. Запах контроля. Запах холодной, расчетливой власти. Запах Антона Орлова. Запах, от которого у нее по-прежнему сладко и тревожно сжималось что-то внизу живота, даже после семи лет брака.

Только теперь, подготовив и настроив все чувства, как инструменты перед концертом, Эрика открыла глаза.

Они были большие, цвета темного янтаря, с густыми ресницами, которым даже утром не требовалась тушь. Потолок над ней был безупречно белым, с почти невидимой лепниной в виде греческого меандра — тонкий намёк на классику в этом царстве современности. Она медленно поднялась, и простыня соскользнула с её тела, обнажив плечо с гладкой, матовой кожей, тень между грудями, стройную линию талии. Она пошла босиком по дубовому паркету цвета венге, теплому от невидимой системы «тёплый пол», тихо щелкающему где-то в недрах дорогой стяжки. Подошвы ее ступней, высокий подъем, изящные пальцы — все было отшлифовано, выхолено и ухожено, как абсолютно всё в этом стерильном, безупречном пространстве.

Она подошла к окну, и Москва, как покорная вассальная территория, легла у её ног, залитая тем бриллиантово-розовым светом, который бывает только в ясные, морозные осенние утра. Купола храма Христа Спасителя плавились на горизонте, как слитки розового золота. Москва-река была полосой тусклого, холодного серебра, застрявшего между гранитными берегами. Она обхватила себя за плечи — пальцы впились в собственную кожу, — и ее взгляд упал на собственное отражение в темном стекле — призрачный, полупрозрачный силуэт молодой, красивой женщины, наложенный на сияющую, бездушную карту города-гиганта. Отражение смотрело на нее пустыми глазами. Красивая рама для красивой картины. Идиллия, выточенная из льда.

Вот она. Эрика. Не просто женщина, а тщательно выверенный проект, живой артефакт роскоши.

Её волосы. Это была не просто прическа, а доминанта, тёмная река, в которую хотелось нырнуть с головой. Густая, тяжелая масса цвета горького десертного шоколада «Калуа» с дорогими, словно позолоченными, прядями карамели и старого меда — наследие прошлогоднего, безупречно организованного солнца Куршевеля. Они не просто лежали — они ниспадали по её спине, почти до узкой талии, волна на волне, создавая игру глубоких теней и бликов. Даже сейчас, после ночи, в них не было и намёка на неопрятность, только та преднамеренная, дорогая небрежность, которую имитируют, но никогда не достигают. Каждый волосок был смазан сывороткой из чёрной икры и кератином, купленной в лондонском бутике за сумму, за которую можно было бы прожить месяц.

Её лицо. Не просто красивое, а архитектурное. Ровный, безупречный овал, словно вычерченный циркулем. Скулы — высокие, острые, славянские, на которые падала бархатная тень, создавая игру света, которую обожал их фотограф на светских раутах. Они придавали лицу выражение скрытой силы, даже когда она молчала. Брови — широкий, полумесяц тёмного соболя, будто бы натуральные, дикие, но на самом деле каждая восхитительная несовершенная волосинка была нарисована виртуозным мастером-бровистом, чьё время бронировали за полгода. Губы — это отдельная история. Полные, сочным бутончиком, с чётким, будто выточенным из мрамора контуром. Естественный розовый цвет, чуть темнее в центре, с той едва уловимой, манящей припухлостью, которая остается после долгого, страстного поцелуя… или после того, как всю ночь стискиваешь их во сне, пытаясь не закричать.

И глаза. Её визитная карточка и главное оружие. Антон, холодный стратег, называл их «основным активом, требующим постоянных инвестиций». Цвета настоящего, теплого янтаря, только что вынутого из кармана земли. Но если вглядеться — а устоять было невозможно, — они затягивали, как водоворот. Вокруг черного, бездонного зрачка, расширенного утренней тьмой и чем-то смутным внутри, пульсировало плотное кольцо расплавленного, почти опасного золота. Дальше — спирали и вкрапления коньячного, темного меда и теплого ореха. И завершал гипнотическую картину тончайший, словно нанесенный ювелирной иглой, ободок темного шоколада, который делал её взгляд не просто красивым, а пронзительным, читающим, видящим слишком много. Сейчас, в холодном отражении стекла, эти глаза казались огромными, сиротливо прекрасными и полными немого вопроса, на который не было ответа.

Её тело медленно повернулось боком к зеркалу города, и отражение обрело объем, историю, грехи и триумфы. Это не было телом двадцатилетней девочки. Это было тело зрелой женщины, вылепленное с фанатичной дисциплиной лучших тренеров Москвы. Длинная, аристократическая линия шеи, на которой играли сухожилия, когда она поворачивала голову, переходила в покатые, но сильные плечи пловчихи (она и была ею в университете). Грудь — не вызывающе большая, а идеальной, слегка каплевидной формы, высокой, гордой посадки. Плоский, с легким, соблазнительным изгибом внутрь живот, на котором проступали две едва заметные вертикальные линии — не от голода, а от тысячи скручиваний на римском стуле. Узкие, почти мальчишеские бедра неожиданно взмывали плавным, пленительным изгибом к талии, создавая тот самый песочные часы, что сводили с ума мужчин на благотворительных аукционах. Ноги — длинные, бесконечные, с четким, интригующим просветом выше колена, икры — крепкие, изящные, выточенные часами на вертикальном велотренажере лицом к панораме ночного города. Ни грамма лишнего. Ни намёка на слабость. Она была плотной, упругой, заряженной тихой силой, как тетива дорогого лука. Созревший персик, готовый лопнуть под давлением пальцев, выпустив сладкий, запретный сок.

Она повернулась спиной к сияющему горизонту, и в отражении, словно проклятие, мелькнула деталь, выбивающаяся из этой безупречной картины. На левой лопатке, чуть ниже изгиба ключицы, таилось небольшое, изящное тату. Не кричащая картина, а миниатюрный силуэт летящего японского журавля цуру с вытянутой, изогнутой в мучительном усилии шеей и тонкими, как первые осенние паутинки, лапками. Память. Память о бунте, которому двадцать лет. О пьяной ночи в крошечной тату-студии в районе Шимокитадзава в Токио, о кисловатом запахе сакэ, жженой плоти и свободы, которая казалась тогда важнее будущего. Антон, увидев его впервые, долго молчал, а затем холодно констатировал:

«Единственная твоя ошибка, которую, к счастью, можно скрыть платьем от La Perla».

Она провела подушечкой среднего пальца по выпуклым, давно зажившим линиям. Кожа там навсегда осталась чуть более чувствительной, как шрам на душе.

Дверь в спальню открылась без стука, без предупреждающего скрипа. Он всегда входил так — беззвучно, властно, как хозяин, не нуждающийся в разрешении, уверенный, что его присутствие — и есть высшее право. Воздух сдвинулся, наполнившись новой, доминирующей нотой.

Антон замер на пороге, превратив дверной проем в театральную рамку для собственного появления. Он не просто вошел — он заполнил собой пространство, изменил его атмосферное давление, как надвигающийся фронт холодного воздуха. Его взгляд скользнул по ней, от макушки до босых ступней, и обратно. Это был не просто взгляд. Это был безмолвный аудит, проведение инвентаризации. Взгляд коллекционера, в чьей безупречной витрине она занимала центральное место, оценивающий сохранность, блеск и потенциальные микродефекты самого ценного, живого экспоната.

На нём был не просто костюм. Это был доспех, сотканный из денег и власти. Глубокий, сложный серый цвета мокрого ночного асфальта после дождя, с холодной подкладкой синевы, которая проявлялась при движении. Brioni, индивидуальный пошив в Риме, где с него снимали мерки трижды, добиваясь абсолюта. Ткань, тончайшая шерсть с кашемиром, облегала его фигуру не как одежда, а как вторая, безупречно сшитая кожа. Она подчеркивала ширину плеч, не приобретенных в спортзале, а данных природой и отточенных годами серьезного плавания в юности, когда он боролся за секунды, а не за рельеф. Рубашка — ослепительно белый, плотный поплин от Thomas Mason, ее крахмальный воротник с идеальным углом в 120 градусов, как лезвие, обрамлял сильную, жилистую шею. Галстук — темно-бордовый, как засохшая кровь, тяжелый шелк от Kiton, с едва уловимым плетёным узором jacquard, который можно было разглядеть, только оказавшись в опасной, интимной близости. Ни одного логотипа. Ни единого намёка на показную роскошь. Только бесшумный, неоспоримый язык исключительности, понятный кругу избранных.

Внешность Антона Орлова в сорок два года была отточенным оружием, его визитной карточкой и психологическим инструментом. Высокий, под метр девяносто, он держался с прямой, почти военной выправкой. Его серебряные виски — не пепельные, а именно серебряные, благородного, холодного оттенка — не старили его. Они легитимизировали. Они говорили о прожитых сделках, принятых жестких решениях, о праве на эту власть. Они контрастировали с густыми, все еще темными волосами, уложенными безупречно, но без гелевой скованности, с легкой, дорогой небрежностью.

Но главное — это были глаза. Серо-голубые, как поверхность Байкала в ясный, но предзимний день, когда вода уже отдает сталью и хранит ледяное дыхание глубин. Прозрачные, пронзительные, лишенные теплого человеческого хаоса. В них можно было утонуть, но они вытягивали из души все тепло. Сейчас в них плавала искусная тень утренней мягкости, призрак нежности, который он включал, как режим на смартфоне. Но Эрика, изучавшая эти глаза семь лет — в моменты страсти, гнева, холодного расчета — видела под этой гладью. Видела сканирующую активность зрачков, считывающих малейшую мышечную зажим на ее лице, тень сомнения в уголках губ. Он читал людей, как сложные финансовые отчеты, сразу находя слабые места и скрытые активы. Его взгляд упал на ее обнаженные плечи, на тату журавля, и в левом зрачке дернулась почти невидимая точка — микроскопическая вспышка того старого раздражения, которое он так и не смог полностью подавить.

Его улыбка была произведением искусства. Белые, идеально ровные зубы (ортодонтия в четырнадцать, виниры в тридцать для безупречной, голливудской, но не кричащей улыбки) сверкнули в полумраке, осветив его лицо холодным светом. Он сделал три бесшумных шага по паркету, и его запах — уже не просто шлейф, а плотная аура: дорогая кожа ремня и часового ремешка, березовый деготь лосьона, холодный металл и что-то сухое, почти электрическое, его природный феромон под всем этим — обволок ее, стал осязаемым, как прикосновение.

Поцелуй опустился не на губы, а на макушку, в самую гущу темных волос. Не страстный, не нежный. Ритуальный. Собственнический. Как клеймо на воске, как печать одобрения. Его губы были сухими, но теплыми, и это сочетание — сухость и тепло — всегда смущало ее. Он вдыхал аромат ее шампуня, и это тоже было частью проверки.

— Ты сияешь, — произнес он низким, бархатным баритоном, поставленным не в консерватории, а в бесчисленных переговорах и выступлениях перед акционерами. Голос, который мог усмирить панику на бирже или приказать, и приказ был бы исполнен, как нечто само собой разумеющееся. — Как и положено главному экспонату сегодняшнего дня. Алмазу, нуждающемуся в идеальной огранке события.

Эрика обернулась внутри круга его рук, которые легли ей на плечи не тяжестью, а утверждением права. Его большие ладони, с ровными, коротко подстриженными ногтями и едва заметной звездочкой старого шрама на костяшке правой руки, были теплыми и сухими. Ее янтарные, живые, тревожные глаза встретились с его ледяными, читающими. Она заставила уголки губ дрогнуть в узнаваемой, отрепетированной улыбке, в которой была игривая, чуть вызывающая искра — та роль, которую он ей отводил и которую она научилась играть виртуозно.

— Экспонаты вешают на стены или прячут в сейфы. Я же планирую ходить, дышать и, возможно, даже пить шампанское, — парировала она, легкий, почти музыкальный вызов зазвучал в ее голосе. Она позволила себе это. На один процент.

Уголок его рта дрогнул ровно настолько, чтобы она поняла: вызов принят, но не одобрен. Он легко, почти невесомо, коснулся подушечками указательного и большого пальца ее подбородка, поправляя несуществующую соринку, поворачивая ее лицо на сантиметр влево, будто выставляя лучший ракурс для невидимых зрителей. Жест был одновременно ласковым, отеческим и проверяющим натяжение, как струну.

— Тогда будь самой убедительной, самой неотразимой прогулкой в этом зале, — сказал он, и в бархате его голоса проступила тонкая, отточенная стальная нить. — В девятнадцать ноль-ноль на презентации все глаза будут на тебе. И на нашем новом сокровище. Не подведи, Эрика.

Фраза повисла в воздухе, тяжелая, как свинцовая пыль. Она звучала как напутствие партнера, но в ней не было тепла поддержки. Было легкое, идеально дозированное давление. Тонкое, как лезвие бритвы, напоминание о балансе, о том, что безупречность — это их общий проект, но отвечает за нее в этот вечер она. И она, как всегда, сделала мгновенный, подсознательный выбор — услышать в этом заботу. Заботу архитектора о своем самом красивом, самому дорогому сооружении.

Он отпустил ее, и его взгляд, скользнув по ее лицу в последний раз, упал на его собственные запонки. Матовые платиновые квадраты, лишенные гравировки, инкрустации, всего. Лаконичные, холодные, совершенные в своем отказе от украшений. Как принципы, которым он следует. Он поправил их легким, отточенным движением, и луч света брызнул от матовой поверхности. Это был ее подарок на третью годовщину.

«Чтобы помнил о вечном», — сказала она тогда.

И глядя на них сейчас, она с внезапной, режущей ясностью вспомнила другие запонки, которые он носил в начале, в те жаркие, сумбурные месяцы, когда он был другим, а она — еще более другой. Массивные золотые квадраты с темно-синими, почти черными сапфирами, слегка вычурные, пахнущие амбициями и дерзостью. Куда делся тот мужчина с горящими, а не ледяными глазами? Или он просто навсегда спрятал его, как сердцевину, под этим безупречным, непроницаемым, платиновым панцирем? Вопрос, как жало, застрял в горле, и она сглотнула его вместе с утренней горечью кофе, который теперь чувствовался на языке.

Кухня была не просто помещением для приготовления пищи. Это был саркофаг безупречного вкуса, кричащий тишиной своей стерильной, музейной красоты. Остров из цельного каррарского мрамора, огромная плита молочно-белого фона с драматичными прожилками пепельного и слабого, как старые синяки, голубоватого, сиял под скрытыми за панелями светодиодными лентами. Поверхность была холодной, отполированной до зеркального блеска, на котором отражались, как на ледяном озере, строгие линии подвесных шкафов цвета матового антрацита. Воздух пахло ничем. Ни запахом кофе, ни еды — только слабый аромат дорогого очистителя воздуха с нотками лимона и белого чая.

На этой ледяной вершине, будто составленные для фотосессии в глянцевом журнале о жизни элиты, лежали две тарелки. Расстояние между ними — ровно семьдесят сантиметров. Рассчитанное. Эстетичное. Холодное.

Её тарелка: маленькое произведение пищевого искусства. Прозрачная креманка, в которой слоями застыл пудинг из черной чиа, напоминающий икру, перемежающийся с красными ягодами годжи и малиной, аккуратно, как пасьянс, выложенными сверху. Рядом — идеальные ломтики авокадо сорта «хасс», нарезанные с хирургической точностью, и два тоста из безглютенового хлеба с отрубями, слегка подрумяненные. Еда-расчет, идеальное соотношение белков, жиров и антиоксидантов. Пища как лекарство от самой жизни. Ни капли лишнего масла, ни единой случайной крошки.

Его место было пустым. Символично пустым. Только небольшая, тяжелая фарфоровая чашка от Richard Ginori, стоявшая на блюдце, от которой поднимался легкий, горьковатый, быстро тающий пар. Рядом лежала крошечная серебряная ложечка для сахара, нетронутая. Он не клал сахар. Ни в кофе, ни в жизнь.

И цветы. В высокой, граненой, невероятно тяжелой хрустальной вазе Baccarat «Harcourt» — огромные, шикарные, пастельные пионы. Её когда-то любимые. Белые, с сердцевиной цвета утренней зари. Они должны были пахнуть, но запах был убит кондиционером. Эрика приблизилась, и ее взгляд, привыкший замечать диссонансы, уловил фальшь. Крайние лепестки, самые большие и бархатистые, слегка обвисли, потеряли тот самый тургор, ту упругость богатой, насыщенной соками плоти. Их подрумянивала едва заметная, но неумолимая коричневая кайма, как синяк на совершенной коже. Увядание. Они были не первой свежести, куплены не сегодня утром. Маленькая, никем не замеченная оплошность домработницы Алины, которой Антон терпеть не мог? Или это был тихий, изысканный знак, послание, брошенное в пространство этого идеального холода? Пионы, символ неуловимости счастья, тихо умирали в хрустальной тюрьме.

Антон не садился. Он стоял у стойки, как капитан на мостике, держа в одной руке чашку, а в другой — тонкий черный планшет. Экран отбрасывал на его лицо холодное синее сияние, подчеркивая резкие скулы, тень под нижней губой. Его взгляд, эти серо-голубые лезвия, бежал по бесконечным строчкам котировок, новостных заголовков, цифр. Он был уже не здесь. Он растворился в мире абстракций, сделок, предстоящих переговоров, где человеческие эмоции были лишь переменной в сложном уравнении. Его поза — расслабленная, но непроницаемая — говорила о полном погружении. Он не просто пил кофе. Он потреблял топливо.

Тишина, которая воцарилась между ними, была не комфортной, ленивой паузой двух близких людей, знающих друг друга наизусть. Она была густой, тягучей, как холодный сироп, наполненной всем несказанным, всеми вопросами, которые застревали в горле, как эти идеальные кусочки авокадо.

Он не спросил, как она спала, не заметил, как ее янтарные глаза, эти «активы», ловят первый солнечный свет и отражают в себе тревожные блики. Он полностью и абсолютно забыл. Не просто забыл — вытер из оперативной памяти. Сегодня была не только презентация нового кристально чистого алмаза для инвестора из Дубая. Сегодня была годовщина. Того самого дня, восемь лет назад, когда он увидел ее впервые — не на пафосной арт-вечеринке, а в тесной, душной кофейне в переулке у Патриарших, где она тогда подрабатывала баристой, с белой каплей молочной пены на тонком запястье, пятном от кофе на фартуке и этим самым журавлем, дерзко выглядывающим из-под хлопковой бретели простой майки. Он тогда купил у нее три эспрессо подряд, просто чтобы она стояла рядом. Сегодня же он был поглощен графиком. А она была поглощена мучительным, тихим наблюдением за ним, за этой медленной метаморфозой, которую она раньше боялась признать.

Он допил эспрессо одним точным, решительным движением, поставил чашку на безупречный мрамор с тихим, но отчетливым, финальным стуком. Звук прозвучал как точка в предложении.

— Мне пора. Машина ждет внизу. Не опаздывай, — сказал он, и ударение на последних двух словах было легким, но железным. Не просьба. Инструкция. Техническое условие.

Еще один поцелуй в воздух, в сантиметре от ее щеки, не задевая кожи. Ритуал без чувства. И он развернулся и пошел к лифту, его швейцарские туфли на кожаной подошве почти не звучали на паркете. Его спину в безупречно сидящем пиджаке нельзя было обнять — она была прямой, неприступной, как фасад здания. Её нельзя было остановить. Да она и не пыталась.

Эрика осталась стоять у мраморного острова, острым краем впивающегося ей в бедро, обхватив свою теплую, слишком горячую чашку с травяным чаем «Спокойствие», который сейчас казался горькой насмешкой. Солнечный луч, игравший в высокой гостиной, нашел хрустальную вазу с увядающими пионами. Он преломился в идеальных гранях, разбился на спектр и отбросил на стену, выкрашенную в ультрамодный цвет «белая ночь», маленькое, дрожащее, живое радужное пятнышко. Заливистый зайчик. Он дрожал от малейшего движения воздуха в комнате, от скрытой вибрации лифта, увозившего Антона, от учащенного биения ее собственного сердца, которое стучало где-то в горле. Он был хрупким, непостоянным, неконтролируемо живым — полной, разительной противоположностью всему, что ее окружало. Эфемерная красота против каменной вечности.

Внезапное, острое, животное предчувствие, не имеющее ничего общего с логикой, сжало ей горло ледяными пальцами. Что-то холодное, острое, как осколок того самого хрусталя, пробежало по всей длине позвоночника, заставив мурашки вздыбиться на коже, несмотря на тепло пола и шелковый халат.

«Просто стресс. Просто нервы перед презентацией, — мысленно, почти с мольбой, заклинанием, проговорила она, закрывая глаза. — Всё рассчитано. Всё продумано. Всё под контролем. Его контролем».

Но ее пальцы, длинные, изящные, с безупречным маникюром дорогого оттенка «nude», который идеально сочетался с тоном ее кожи, сжали тонкий, почти яичной скорлупы, фарфор чашки так сильно, что костяшки побелели, а под ногтями проступила кровь. Она боялась, что если отпустит, то не просто уронит чашку, разбив ее вдребезги об этот каменный алтарь. Нет. Она боялась, что рухнет что-то гораздо большее, невидимая, сложная конструкция их жизни, которая все эти годы держалась на такой же тонкой, хрупкой, обманчиво прочной грани. На обещаниях, которые перестали звучать, на взглядах, которые перестали встречаться, на памяти, которую один из них решил стереть.

А внизу, на залитом искусственным светом частном паркинге, черный, бесшумный, как катафалк, Maybach с тонированными до состояния слепоты стеклами уже поглотил прямую, не оглядывающуюся фигуру Антона, чтобы отвезти его в его истинный мир. Мир цифр, контрактов и холодной стали сейфов. Мир, куда она — со своей душой, своим журавлем, своей тоской по тому давнему запаху кофе и пены — была вписана красивым, но чужеродным, подлежащим проверке на лояльность иероглифом. Мир, в котором увядшие пионы не прощались. Они просто молча, без сожаления, отправлялись в мусорное ведро, выложенное изнутри биоразлагаемым пластиком цвета слоновой кости.

Глава 2. Шестеренки в механизме. Бархат и сталь

Особняк XIX века в переулке близ Пречистенки, приютивший галерею «L’Écho», дышал историей, но дышал скупо, через стиснутые, позолоченные зубы тотальной и бесчувственной реставрации. Воздух здесь был особенным — не живым, а консервированным. Он не циркулировал, а медленно, лениво застаивался в анфиладах залов, словно музейный экспонат под стеклом, пропитанный памятью о балах, закулисных политических интригах и тихих, ядовитых семейных скандалах. Теперь эти стены, выкрашенные в цвет «белой тишины» Farrow & Ball, хранили молчание современного искусства — более громкое, чем любой оркестр.

Звуки здесь не рождались, а приседали к земле, словно боялись потревожить призраков в сюртуках и кринолинах. Гулкий, но приглушенный дорогим ковром стук женских каблуков по отреставрированному вручную дубовому паркету «ёлочкой», который все равно предательски, по-старчески, поскрипывал на одном и том же месте у третьей коринфской колонны. Приглушенный, почти монотонный, но безупречно поставленный голос экскурсовода из соседнего зала, где выставлялись графические работы на тему урбанистического одиночества:

«…обратите внимание на линию горизонта, она не просто граница, она воплощает тишину между намерением и действием…».

Где-то далеко, в глубине здания, в бывшей кладовой, превращенной в подсобку, зазвенела, упав, металлическая стремянка, и кто-то сдавленно выругался.

Запахи создавали многослойный, парадоксальный букет. Основной, глубокий фон — благородная, сладковатая пыль старых кожаных фолиантов из бывшей библиотеки, превращенной в директорский офис, смешанная с терпким, почти съедобным ароматом датского воска для дерева, которым каждую ночь натирали полы. Но сегодня, как острый лезвие, этот уютный, исторический микс разрезала едкая, химическая, немного тревожная нота свежей акриловой краски. В боковом зале, за тяжелой портьерой, готовили стены к новой инсталляции — закрашивали белым по белому, яростно, слоями, пытаясь достичь абсолютной, хирургической стерильности. И поверх, сквозь все это, едва уловимой, теплой, обволакивающей струйкой, вился успокаивающий аромат — не просто чая, а редкого, дорогущего тайваньского улуна «Молочный Оолонг» с нотами карамелизированного молока, сливочного ириса и нежной белой орхидеи. Он шел из-за массивной дубовой двери с латунной табличкой «Директор. Эрика Орлова». Из ее святая святых.

Эрика стояла в центре главного зала, бывшей бальной залы с потолком в пять метров, украшенным лепниной в виде акантовых листьев и потускневшей от времени сусальной золотой краской. Три огромных венецианских окна, от пола до потолка, были сейчас завешаны слоем полупрозрачного французского тюля, превращавшего осенний свет Москвы в рассеянное, льстивое сияние. Ее каблуки-лодочки на шпильке в десять сантиметров, цвета бледной, чуть тронутой румянцем розы (Manolo Blahnik, коллекция «Hangisi»), были единственным ярким, живым, почти дерзким пятном в этом море оттенков белого, серого и выбеленного дуба. Она смотрела не на скульптуру, а на то, как на нее падает свет, как свет лепит форму, создает драму, рождает историю. Она была режиссером, а свет — ее главным актером.

Объект вечера, «Распад №5», стоял на низком подиуме из полированного черного гранита, похожем на постамент или надгробие. Автор — двадцатипятилетний самоучка из Нижнего Тагила, нарочито грубый, немой и загадочный провинциал, которого она, как алмаз в угольной шахте, раскопала полгода назад и «привезла» в столицу, сделав главным проектом сезона. Работа представляла собой хрупкое, умопомрачительное, дышащее болью переплетение выдувного венецианского стекла муранских мастеров цвета холодного дыма и грубых, корродированных, ржавых стальных прутьев, снятых, по легенде, с развалин старого завода. Стекло, нежное и гибкое, оплетало металл, металл, жесткий и непреклонный, сжимал стекло, угрожая раздавить его в любую секунду. Это была история насильственной близости, опасной хрупкости и медленной, ядовитой коррозии, которая съедает все изнутри. Идеальная, слишком идеальная метафора для… многого. Для отношений, которые изжили себя. Для доверия, покрытого ржавчиной. Для нее самой.

Она поймала себя на этой мысли, и губы ее сами собой сложились в тонкую, безрадостную линию. Она резко смахнула невидимую пылинку с безупречного лацкана своего блейзера из кремового кашемира Loro Piana, почувствовав под пальцами нежнейший, дорогой ворс. Сейчас она была не женщиной с дрожащими руками у мраморного острова, а механиком. Механиком восприятия, инженером эмоций. Ее инструменты — свет, тень, дистанция.

— Левее, — ее голос, тихий, но абсолютно четкий, металлический от концентрации, разрезал густую тишину зала, как скальпель. — Ровно на сантиметр. Не больше. И приглушите общий заливной фон на тридцать процентов. Мне нужен не свет, а луч. Луч внимания.

Молодой техник Артем на алюминиевой стремянке у рамы с прожектором замер, затем молча кивнул, его пальцы, испачканные белой краской, закрутили регулятор. Луч света, холодный, сконцентрированный, почти осязаемый, как луч хирургической лампы в операционной, дрогнул и сместился с едва слышным жужжанием. Теперь он падал не на центр композиции, а на конкретную, роковую точку — место, где тончайшая, почти невидимая стеклянная нить, будто жила или застывшая слеза, обвивалась вокруг смертоносного острия ржавого прута, едва касаясь его. И тень… Тень была главным соавтором. Она должна была падать на безупречно белую стену не просто черным пятном, а сложным, многослойным рисунком. Под этим рассчитанным углом переплетение теней от стекла и металла, от ржавчины и глади, складывалось в узнаваемый, тревожащий душу профиль. В профиль падающего ангела работы Мемлинга — с прекрасным, скорбным лицом и одним изломанным, беспомощным крылом.

Эрика отступила на два точных шага, прищурила свои янтарные глаза, отсекая все лишнее. Да. Именно так. Боль, воплощенная в хрупкой красоте. Падение, зафиксированное в вечности. И звенящая, ледяная пустота в самом сердце композиции, которую свет лишь подчеркивал, но не заполнял. Зритель должен был почувствовать мурашки на собственной коже, холодок в желудке, прежде чем мозг успевал осознать, почему. Эрика позволила себе сдержанный, внутренний вздох удовлетворения. Здесь, в работе, был порядок. Здесь все подчинялось ее воле.

В этот момент, как будто сама вселенная, почувствовав рождение этого опасного, требующего дисгармонии совершенства, решила внести свою поправку. Дверь из ее кабинета, та самая, дубовая, открылась не с тихим скрипом, а с резким, уверенным движением.

Шаги, послышавшиеся в зале, были быстрые, отрывистые, с слишком громким, агрессивным, почти вульгарным цокотом каблуков по историческому паркету. Звук, который заставлял съежиться, стиснуть зубы, звук вторжения. Так входила только Лика. Анжелика «Лика» Соколова. Ее правая рука, заместитель, тень и безжалостно точное зеркало.

Эрика не обернулась. Она знала этот звук наизусть, знала легкий, но настырный, холодный шлейф духов — не цветочных, не женственных, а дерзких шипровых, с нотами воловьей кожи, бергамота, черной смородины и мха (Creed «Aventus for Her»). Дерзких, чуждых этому месту и потому невероятно притягательных. Она ощутила ее приближение физически — как изменение давления, как сквозняк от распахнутого окна в промозглый день.

— Пять минут, и он бы раздавил тень, превратил ангела в бесформенное пятно, — голос Лики позади был низким, чуть хрипловатым от утренних сигарет и кофе, без сахара. Она встала рядом, не спрашивая разрешения, и Эрика кожей спины почувствовала ее энергию — беспокойную, заряженную, как гроза перед вспышкой. — Хорошо, что ты всегда на чеку. Как хищница.

Лика. Заместитель директора галереи «L’Écho». Правая рука. Гроза поставщиков и кураторов. И что-то еще, что Эрика никогда не могла определить до конца — тень, отражение в кривом зеркале, живое напоминание о том, какой она сама могла бы стать, если бы не Антон и не этот безупречный, выхолощенный мир.

Она была одета в платье-комбинацию из молочного, струящегося шелка от The Row. Кажущаяся простота, стоившая как минимум пятьдесят тысяч евро. Ткань была настолько тонкой, невесомой, что в скользящем, почти горизонтальном свете прожекторов угадывались каждый контур, каждый изгиб ее тела — угловатые, почти мальчишеские, лишенные мягких округлостей. Платье подчеркивало не женственность, а линию. Длинную, тощую, неумолимую, как лезвие бритвы, линию от выточенной ключицы до узкой лодыжки. Она стояла, выставив одно бедро вперед в вызывающей, почти вызывающе небрежной позе, и ее острые, как стилеты, шпильки Christian Louboutin цвета nude, почти сливающиеся с оттенком кожи, впивались в старинный дуб, словно утверждая право на это пространство.

Эрика наконец повернулась и посмотрела на нее, и, как всегда в такие моменты, ее поразила, отняла дыханье эта ледяная, отточенная, почти нечеловеческая красота, в которой не было ни капли утешения.

Внешность Лики — это была не красота, созданная для восхищения или любви. Это было высокоточное оружие, архитектурный проект по уничтожению сомнений. Ее платиновая стрижка «пикси» была выстрижена с такой математической, геометрической точностью, что каждая прядь лежала идеально, создавая ощущение, будто голову выточили из цельного слитка белого золота или холодного мрамора. Она открывала идеальную, длинную, лебединую шею, на которой играли тени, а на затылке волосы были выбриты почти под ноль, обнажая безупречную форму черепа.

Лицо — резкий, выразительный треугольник с острым, словно клинок, подбородком. Брови — тончайшие, высокие дуги, будто нарисованные одним уверенным движением тушью, без единого лишнего волоска. Нос — с легкой, изящной, но отчетливой горбинкой посередине, которая не портила, а придавала лицу характер, хищную, ястребиную выразительность. Глаза — огромные, миндалевидные, невероятно светлые, голубые. Но не бездонные, как омут Антона. Они были как два отполированных до зеркального блеска куска сине-серого, с прожилками, мрамора. В них можно было ясно увидеть свое собственное, искаженное тревогой отражение, но невозможно было проникнуть внутрь, почувствовать тепло. Губы — узкие, с четким контуром, всегда безупречно покрытые плотным, матовым слоем помады сложного оттенка «пыльная роза», который отдавал холодным сиреневым подтоном. Сейчас эти губы были растянуты в улыбке, которая не смягчала лицо, а лишь подчеркивала его остроту.

Ее фигура была воплощением напряженной, сжатой пружины энергии. Худая, почти истощенная, но без тени слабости. Ребра легкой, но отчетливой тенью проступали под тонким шелком, когда она глубоко, с усилием вдыхала. Ключицы были резко очерчены, выступали, как ручки древнегреческой амфоры, готовые разорвать кожу. В этой болезненной худобе не было немощи. Была готовность. Готовность к мгновенному прыжку, к безжалостной атаке, к долгому, изматывающему преследованию. Она была живым воплощением тревоги и действия.

— Пресса уже звонит, — сказала Лика, раскладывая папки из своих рук на соседнем, пустом постаменте с таким звуком, будто это были обвинительные заключения. Ее движения были резкими, экономичными, лишенными лишней амплитуды. — «Коммерсант», «Тасс», все эти светские папарацци-блогеры, для которых искусство — фон для селфи в платьях с логотипами. Все в предвкушении зрелища. Ты, как всегда, Эрика, создала событие из воздуха. Нет, — ее мраморный, бездушный взгляд медленно, оценивающе скользнул по хрупкой скульптуре, — из стекла и ржавого железа. Из ничего. Из боли. Гениально.

Улыбка так и не добралась до ее глаз. Они оставались холодными, сканирующими, оценивающими не работу, а саму Эрику, ее реакцию.

— Спасибо, Лик, — ответила Эрика, намеренно используя сокращенное, почти ласковое, интимное прозвище, которое возникло в давние, еще не такие холодные времена. Оно звучало в тишине зала жалкой, неуверенной попыткой растопить вечную мерзлоту. — Но это работа команды. Без тебя, с твоей безупречной логистикой и умением заговаривать зубы в договорах, мы бы никогда…

Она замолчала на полуслове. Ее взгляд, скользнув по фактурным папкам в длинных, узких пальцах Лики, неожиданно упал на ее левое запястье. Там, поверх тонкой, почти прозрачной кожи с голубыми прожилками вен, лежал браслет. Не просто украшение. Тонкое, но плотное, массивное звено из матового желтого золота 18 карат, без единой царапины, с идеальной, инженерной формой. И в самом его центре, будто впаянный в металл, крошечный, но ослепительно чистый, с идеальной водой бриллиант огранки «багет». Он был настолько маленьким, что его блеск был не кричащим, а уверенным, глубоким, затягивающим взгляд. Как безупречная, холодная постановка точки в споре. Стоимость такой вещицы, сделанной на заказ у ювелира уровня Bogh-Art, была сопоставима с полугодовой, а то и годовой зарплатой Лики на посту заместителя. Даже с учетом всех премий и «серых» бонусов от поставщиков, о которых Эрика предпочитала не думать.

Лика заметила ее взгляд, задержавшийся на секунду дольше приличий. Ее движение было молниеносным, но не для того, чтобы скрыть. Она просто повернула запястье ладонью вверх, как бы демонстрируя пустоту, и браслет ушел в тень, но жест этот был на долю секунды запоздалым, выданным. Искусная не искусность.

— Подарок, — сказала она, и ее голос стал чуть выше, острее, отточеннее, как будто она репетировала эту фразу. — От поклонника. Некстати щедрого и совершенно не понимающего, что такие вещи носят с вечерним платьем, а не в офисе.

Слишком быстрая, слишком гладкая отговорка. В двух выверенных словах — «поклонник», «щедрый» — прозвучал легкий, почти неуловимый, но отточенный вызов. Сможешь догадаться? Имеешь смелость спросить? Или предпочтешь, как всегда, сделать вид, что не заметила?

Воздух между ними сгустился, стал вязким, как сироп. Внезапно, с болезненной четкостью, вспомнился взгляд Лики месяц назад на рождественском корпоративе, когда Антон, поправляя на плече Эрики сбившуюся прядь, задержал руку на секунду дольше необходимого, и его пальцы слегка, почти неощутимо сжали ее мышцу. Взгляд Лики, поймавший этот жест, был мгновенным, как вспышка фотоаппарата. И в нем не было зависти или досады. Была холодная, бездонная, животная ярость. Эрика тогда отмахнулась — показалось, устала, выпила лишнего шампанского, играет воображение.

Теперь это забытое ощущение вернулось, ударив с новой силой. Оно висело в воздухе, как запах озона перед ударом молнии, как тихий звон в ушах перед обмороком.

— Поздравляю, — сухо, почти механически сказала Эрика, насильственно ломая зрительный контакт и возвращаясь к скульптуре, к безопасной территории искусства. — Он, судя по всему, знает толк не только в щедрости, но и в выборе.

Лика сделала шаг ближе. Запах ее духов — кожа, бергамот, мох — стал гуще, осязаемее, смешавшись с собственным, едва уловимым, горьковатым запахом ее кожи, кожи курильщицы, которая скрывалась под дорогим кремом. Она протянула руку с невероятно длинными, холодными пальцами и поправила на блейзере Эрики несуществующую, микроскопическую пылинку на самом плече, там, где ткань соприкасалась с шелком блузки и теплом тела под ней. Кончики ее пальцев на миг — не больше мгновения — коснулись не только кашемира, но и тела, передав через тонкие слои ткани леденящий, электрический разряд.

Эрика вздрогнула всем телом, как от удара током. Это прикосновение не было дружеским или служебным. Оно было инспекцией. Маркировкой территории. И в нем была странная, парализующая, леденящая интимность, от которой кровь ударила в виски, а в низу живота что-то теплое и опасное сжалось в тугой, трепещущий комок.

— Тебе самой стоит быть осторожнее с поклонниками, — тихо, почти шепотом, так что только Эрика могла услышать, произнесла Лика, ее горячее дыхание коснулось уха. — Особенно с новыми. Особенно с такими… творческими, взрывными, пахнущими дешевым табаком и безумием. Они обжигают. Оставляют шрамы.

Прежде чем Эрика успела что-то ответить, отшатнуться или даже осмыслить весь ядовитый объем этих слов, Лика уже отступила, плавно собрав папки. Её улыбка снова стала профессиональной, деловой, маской идеального сотрудника.

— В семнадцать ноль-ноль будет финальная проверка охраны и кейтеринга. Я всё проконтролирую лично. Ты, — ее мраморный взгляд скользнул по лицу Эрики, задерживаясь на слегка приоткрытых губах, — сосредоточься на том, чтобы сиять. Как всегда. Иначе какой смысл во всем этом?

И она развернулась и ушла, ее отрывистый, агрессивный цокот постепенно затих в глубине темного дубового коридора, ведущего в ее собственный кабинет — меньший, чем у Эрики, без панорамных окон, но с одним, узким, как бойница, окном во внутренний, всегда пустой двор-колодец.

Эрика осталась одна в огромном, белом, звучном, как склеп, зале, лицом к лицу с хрупким, многословным в своем молчании «Распадом №5». Сердце колотилось где-то в горле, сухо и гулко. Солнечный луч, пробившийся сквозь тюль, нашел бриллиант на ее собственном кольце — обручальном, массивном, с изумрудом квадратной огранки в обрамлении мелких бриллиантов. Он вспыхнул ядовито-зеленым, холодным, осуждающим огнем, ослепив ее на мгновение.

«Она просто устала, мы все на пределе, — мысленно, с отчаянным усилием, повторила Эрика, закрывая глаза. — Проект, нервы, давление Антона… Просто нервы».

Но холодок от прикосновения тех длинных пальцев все еще жил на ее плече, под теплым, дорогим кашемиром, как клеймо. И слова «особенно с новыми», тихие и острые, как игла, висели в тишине, обрастая плотью, смыслами, ужасом. Она вдруг с абсолютной, неопровержимой ясностью поняла: Лика не просто знала о новом художнике, авторе скульптуры, этом парне из Нижнего Тагила с горящими глазами и запахом дешевого табака. Она его уже видела. Говорила с ним. И это знание было не рабочим, не профессиональным. Оно было глубоко личным. Темным. И смертельно опасным для хрупкого равновесия, в котором они все существовали.

Тень падающего ангела, такая прекрасная и печальная на белой стене, вдруг показалась ей не художественной метафорой, а зловещим, неумолимым предзнаменованием. Падение было не частью инсталляции. Оно уже началось. И первой в эту бездну, казалось, уже шагнула Лика. А может, и она сама, даже не заметив, когда это случилось.

Глава 3. Трещина в хрустале. Отблеск шампанского на лезвии.

Семь вечера. Бальный зал особняка, обычно дышащий музейной, ледяной тишиной, преобразился, словно проснулся старый, извращенный демон роскоши. Теперь он не просто существовал — он пульсировал. Сердцебиение искусственного успеха было слышно в густом, теплом, почти влажном гуле сотни перекрывающих друг друга голосов, в серебристом, фальшиво-радостном смехе, в частом, праздничном, но тревожном звоне тончайшего богемского хрусталя, который мог разбиться от одного неловкого движения.

Воздух стал другим — густым, сладковато-тяжелым от ядовитой смеси десятков эксклюзивных парфюмов: шипровые аккорды борются с дерзкими альдегидами, пудровые флеры сталкиваются с животными амбрами. Запах дорогого шампанского Krug Grande Cuvée, мгновенно раскрывающегося нотами белой смородины, бриоши, миндаля и влажного мела, витал над всем, как позолоченный, дурманящий туман. И под этим сладким покрывалом — едва уловимый, но фундаментальный, как гранит, аромат реальных денег. Не пахнущих кожей наличных, нет. А холодного, обезличенного, виртуального капитала, который пришел сегодня оценить не только эстетику, но и инвестиционный потенциал скандала, хрупкого гения и социального капитала самой Эрики Орловой.

Эрика парила в этом бурлящем потоке, как самая изысканная, живая инсталляция, доводящая концепцию до абсолюта. Её платье — не просто было «цвета увядшей розы». Это был сложный, переливчатый, меняющийся в зависимости от падения света оттенок, который парижский кутюрье в модном доме на авеню Монтень с бархатной усталостью назвал «пылью вековой розы на могиле нежной любви». Длинное, струящееся, из тройного слоя итальянского шелка-сатина и креп-жоржета. Оно не облегало, оно лилось по ее фигуре, как вода по скале, подчеркивая каждый изгиб лишь намеком, обещая и скрывая одновременно, создавая иллюзию, что под тканью — лишь кожа и тонкий озноб. Спина была открыта дерзким, идеально рассчитанным вырезом почти до самой начала ягодиц, и на гладкой, матовой, сияющей от дорогого лосьона коже, чуть левее позвоночника, прямо в ложбинке, танцевали блики света, падая на ту самую татуировку — летящего журавля с вытянутой шеей. Сегодня она не прятала его. Сегодня он был частью образа, частью легенды о «той дикой девочке из кофейни», которую Антон Орлов превратил в бриллиант. Гвоздь программы на ее собственном теле.

Ее волосы, темная река, были убраны в небрежный, но безупречно сложный узел chignon, из которого намеренно выбивались несколько прядок, ласкающих длинную, обнаженную шею, словно только что после страстных объятий. На шее — единственное, выверенное до миллиметра украшение: тончайшая, почти невидимая платиновая цепь от Cartier с грушевидным желтым бриллиантом весом в пять карат, который лежал в яремной выемке, холодный и пульсирующий в такт ее учащенного, тревожного сердца. Камень давил на впадину, напоминая о весе короны.

Она принимала комплименты, как королева — механически, как должную дань. Легкий кивок, улыбка, не слишком широкая, но теплая, отрепетированная, исходящая якобы из тех самых гипнотических янтарных глаз, которые сегодня казались особенно светящимися изнутри — от адреналина, а не от радости. Внутри же она была пуста и натянута, как струна перед тем, как лопнуть.

— Эрика, вы чистый гений! Эта тень… это гениальное проникновение в суть распада! — шипел в ее ухо седой, как лунь, коллекционер с Урала, пахнущий камфорой от ревматизма и старыми, дореволюционными деньгами, от которых веяло холодом сейфов.

— Вы не просто куратор, вы волшебница, вы вытащили душу из этого металлолома! — дышал ей в затылок перевозбужденный молодой блогер с камерой Sony, запах его дешевого одеколона перебивал шампанское.

— Антон, должно быть, без ума от гордости, — говорила через губу, оценивающим, как рентген, взглядом окидывая и ее, и крой платья, и огранку бриллианта, светская львица из самой ядреной тусовки Рублевки. В ее тоне сквозило не восхищение, а вопрос на миллион: «Сколько он в тебя вложил, чтобы ты так сверкала?»

«Да, — думала Эрика, автоматически улыбаясь, чувствуя, как от этой улыбки болят скулы. — Должен. Всё ради этого. Этот момент. Этот вымученный, дорогой триумф».

И момент, внешне, был. Он был в восхищенных, слегка остекленевших от шампанского взглядах, в беспрестанных щелчках камер, в том, как важные гости замирали перед «Распадом №5», вскидывали ухоженные брови, обменивались многозначительными, полными подтекста взглядами. Она сделала это. Из ничего, из груды муранского стекла и ржавого уральского хлама, она создала событие. Главное светское и арт-событие сезона. Цена уже была не важна.

Но наслаждение, которое должно было быть острым, опьяняющим, как тот самый Krug, было странно притупленным, далеким. Как шампанское, которое слишком долго стояло в бокале, — пузырьки уже не щекочут нёбо, только терпкая, неприятная кислинка остается на языке. Она ловила себя на том, что её взгляд, будто магнитная стрелка, сбитая с толку, постоянно отрывается от собеседников и бесцельно, тревожно блуждает по залу, выискивая в толпе одну-единственную, знакомую до боли фигуру. Широкие, надежные плечи в темном, безупречном пиджаке. Серебряные виски, которые она иногда целовала в порыве редкой нежности. Спокойную, все контролирующую, уверенную улыбку, которая была ей и опорой, и клеткой.

Антон обещал быть к восьми, ко времени официальных речей и тостов. На огромных напольных часах в углу, под хрустальным колпаком, — без двадцати. Его все еще не было. Ни его самого, ни его охраны, ни даже сообщения. Его телефон, как и прошлые два часа, был недоступен. И в ее идеально отстроенном, сияющем мире, в самом центре триумфа, образовалась крошечная, невидимая для других черная дыра тревоги, которая начинала неумолимо затягивать в себя всю ее радость, весь фальшивый блеск, оставляя внутри лишь леденящий вакуум.

Ветерок из случайно открытого настежь служебного входа для поставок кейтеринга, холодный, пахнущий осенней московской грязью и сигаретным дымом охранников, пробежал по ее горячей, обнаженной коже спины, заставив вздрогнуть. Эрика выскользнула из шумного зала под вежливым, дежурным предлогом — нужно поправить прическу, взять шаль из кабинета. Истинная причина была в том, что ей отчаянно нужно было на минуту сбежать от этого оглушительного гула, от необходимости растягивать улыбку, от навязчивого, унизительного поиска одного-единственного лица в безликой толпе успешных незнакомцев.

Коридор за главным залом был другим миром — миром теней и реальности. Здесь не было сияющих люстр из венецианского стекла, только приглушенные бра в стиле ар-деко с матовыми плафонами, отбрасывающие на стены, обитые темно-синим, выцветшим от времени шелком дамаск, причудливые, трепещущие тени, похожие на иероглифы. Звук вечеринки сюда доносился как отдаленный, угрожающий прибой — приглушенный, низкий рокот, в котором уже нельзя было разобрать слов, только общий гул недовольства или восторга. Воздух был на пять градусов прохладнее, пахло пылью, старым деревом дубовых панелей и тлением — тем самым запахом истории, который не смогла убить даже реставрация.

Она шла к своему кабинету, машинально поправляя бриллиантовую серьгу-гвоздик, когда ее нога в тонкой шелковой туфельке на мгновение замерла в воздухе, не делая следующего шага. Из узкой, темной ниши, где когда-то, вероятно, стояла статуя нимфы, а сейчас висела тяжелая, пыльная бархатная портьера цвета запекшейся крови, доносился звук. Не голос. Не смех. Шелест ткани о ткань. Сдержанное, быстрое движение, приглушенный стон, больше похожий на выдох отчаяния или боли.

И затем, в узкой щели между портьерой и резным косяком, она увидела их.

Освещение здесь было скудным, убогим — только одна тусклая, покрытая пылью аварийная лампа в конце коридора, да несколько полос света, пробивающихся из-под дверей служебных помещений. Она отбрасывала длинные, гротескно искаженные тени, которые ползали по стенам, как твари из подсознания. Антон и Лика стояли в глубокой, поглощающей свет нише, почти сливаясь с бархатом портьеры цвета старой, запекшейся крови. Они не обнимались в классическом понимании. Не целовались. Они застыли в позе отточенной, молчаливой, опасной интимности, где каждое миллиметровое расстояние между их телами было заряжено тысячью вольт.

Именно деталь убивала. Это не было случайным, пьяным столкновением в темноте. Это была выверенная, живая картина давней, тщательно скрываемой близости. Антон стоял, слегка склонив свою гордую голову с серебряными висками к Лике, как будто слушая не слова, а биение ее крови. Его правая рука не лежала на ее талии для поддержки. Она была опущена ниже, в область бедра, туда, где заканчивалась приличная зона и начиналась территория без правил. Его ладонь, широкая, сильная, с коротко подстриженными до идеальности ногтями, но с тем самым шрамом на костяшке, лежала не на изгибе, а на самом гребне ее бедра, там, где шелк платья от The Row обтягивал костистую, узкую, почти мужскую линию таза. Пальцы не просто касались. Они впивались в тонкую ткань, образуя глубокие, жаждущие складки, сжимая ее с такой силой, что натянутый, дорогой шелк просвечивал, обрисовывая до мельчайших деталей каждый сустав, каждую выпуклость его пальцев, белеющих от напряжения. Это был жест не начальника, не друга по бизнесу, не случайного собеседника. Это был жест собственника. Мужчины, который знает малейшую выпуклость, шрам, родинку на этом теле под тканью. Который считает его своей законной, завоеванной территорией. Своей тайной собственностью.

Лика стояла, запрокинув голову так, что ее длинная, лебединая, уязвимая шея была полностью открыта — жест не защиты, а подставления, вызова. Ее острый, хищный профиль — горбинка носа, вытянутая линия шеи с прыгающей жилкой, резкий, как клинок, подбородок — был обращен к слабому свету. На ее узких губах, покрытых той самой матовой помадой «пыльная роза», не было улыбки. Было выражение… холодного, безмолвного, абсолютного торжества. Торжества хищницы, которая не просто загнала добычу в угол, а заставила ее добровольно подставить горло. Ее глаза были закрыты, длинные, прямые ресницы отбрасывали веером тени на высокие, бледные скулы. Ее собственная рука, с тем самым золотым браслетом, лежала на его груди, не отталкивая, а скорее… утверждаясь, ощущая твердость грудных мышц под тонкой шерстью пиджака Brioni, чувствуя под ладонью ритм сердца, которое должно было биться для другой.

Мир для Эрики рухнул не со звуком обвала. Он рухнул с оглушительной, всепоглощающей тишиной. Звуки вечеринки — смех, звон бокалов, гул голосов — собственное прерывистое дыхание, яростное биение сердца в висках — всё это утонуло, схлопнулось в нарастающем из глубины черепа, глухом гуле, который поднялся из самой преисподней ее существа, будто океанский прилив в раковине, прижатой к уху. Сначала это был низкий, зловещий гул, потом — нарастающий, оглушающий рев белой ярости и боли, заглушающий всё, кроме картинки перед глазами.

Физиология предала ее мгновенно и беспощадно. Тепло от выпитого шампанского, которое только что приятно, обманчиво разливалось по жилам, обратилось в ледяной, тяжелый, болезненный спазм где-то глубоко в солнечном сплетении, вышибая воздух. Тошнота, горькая, с примесью желчи и разбитых надежд, подкатила комком к самому горлу, заставляя сглотнуть судорожно. Зрение поплыло — фигуры в нише на секунду распались на абстрактную мозаику из темных и светлых пятен, как картина импрессиониста, затем с неумолимой жестокостью снова сложились в гиперреалистичную, навсегда выжженную на сетчатке картину. Каждый волосок на руке Антона, каждая нить в бархате портьеры, каждая пора на обнаженной коже спины Лики.

Она отпрянула, прижавшись спиной к стене. Шелковая, некогда роскошная обивка была ледяной, как труп, несмотря на тепло в помещении. Её ладони, мгновенно ставшие влажными и холодными, впились в шероховатую, выцветшую ткань, чувствуя под ногтями пыль веков. Ноги стали ватными, предательски дрогнули в коленях, угрожая подсечь ее. Она боялась не падения. Она боялась, что глухой, неприличный стук ее тела о паркет услышат они. Услышит весь мир, и тогда хрупкий фасад рухнет окончательно, обнажив посмешище.

Внутренний монолог, последний бастион разума, закрутился бешеным, истеричным вихрем, пытаясь спасти то, что еще можно было спасти — её рассудок, её реальность, её семилетнюю жизнь.

«Это игра света. Проклятые тени обманывают. Он просто… он что-то уронил, ключи, телефон, а она нагнулась помочь, и он ее поддержал. Нет, слишком близко. Слишком долго. Они обсуждают срочный контракт. Секретного инвестора из Дубая. Им нужно абсолютное уединение, чтобы никто не подслушал. Да, уединение. Его пальцы… это просто нервный жест, он так делает, когда думает, когда сосредоточен. Он впивается во что угодно. В ручку кресла в кабинете. В перила на яхте. В её бедро. В шелк её платья, которое стоит, как её годовая зарплата… Подарок от поклонника. От какого поклонника, Эрика? От какого?!»

Но ее тело, её живот, сведенный стальной судорогой, её похолодевшие пальцы ног в шелковых туфлях уже знали правду. Знакомую, древнюю, животную правду об измене. Ту самую, от которой сжимается все внутри и мир теряет цвета. Мозг мог лгать, строить воздушные замки оправданий. Тело — никогда. Ото лгало только правдой боли.

Она не смогла смотреть больше. Оттолкнувшись от стены, как от края пропасти, она сделала шаг, потом другой, двигаясь назад, неуклюже, как краб, не сводя с них широко открытых, остекленевших от ужаса глаз. Они не заметили ее. Они были поглощены своим молчаливым, напряженным, полным невысказанных слов и обещаний диалогом тел, своей тайной вселенной, в которой для нее не было места.

Она вернулась в зал. Никто не заметил перемены. Никто не увидел, как под слоем безупречного тонального крема La Mer погас живой румянец, оставив кожу мертвенно-матовой, фарфоровой, как у куклы. Никто не почувствовал, как из ее знаменитых янтарных глаз ушло последнее живое тепло, и в них осталось только плоское, холодное отражение хрустальных люстр — сверкающее, красивое, абсолютно пустое.

Она взяла новый, только что наполненный бокал шампанского с подноса усталого официанта. Пальцы, не чувствуя ничего, кроме ледяного стекла, сомкнулись на тонкой ножке так крепко, с такой бессознательной силой, что она с удивлением подумала, как хрусталь не треснул, не разлетелся на осколки прямо в ее руке. Она выпила его одним длинным, жгучим глотком, не чувствуя вкуса, только удушающие пузырьки, обжигающие пищевод. Потом второй. И третий. Алкоголь не приносил облегчения, он лишь заливал внутренний пожар бензином, делая краски мира резче, а боль — острее.

И она смеялась. Звонко, заразительно, слегка запрокидывая голову, обнажая ту самую длинную, изящную линию шеи, которую он когда-то называл своим любимым местом для поцелуев. Она шутила с маститыми критиками, легко, игриво касалась рукава седого коллекционера, кивала что-то важное послу дипломатической миссии. Она была душой вечера, его сияющим центром. Идеальной, безупречной женой успешного человека. Блестящим, прозорливым куратором. Маской, которая приросла к лицу и теперь улыбалась сама по себе.

А внутри… Внутри была тишина после ядерного взрыва. Белая, звенящая, выжженная, мертвая тишина. И в самом эпицентре этой тишины, в сердцевине её существа, зияла трещина. Небольшая, почти изящная, невидимая для постороннего глаза, как микроскопический брак на дорогом фарфоре эпохи Цинь. Но она была там. Холодная, глубокая, бездонная. И от нее во все стороны, с тихим, неумолимым, леденящим хрустом, похожим на ломающийся под ногой тонкий лед, разбегались паутинки будущего разрушения. Сомнения, которые она годами отгоняла, как назойливых мух. Странные, затянувшиеся взгляды, которые она принимала за деловые. Слишком дорогие, необъяснимые подарки «коллег». Запоздалые возвращения «с переговоров». Ледяные простыни в их общей постели. Шепот и моментально обрывающиеся разговоры за спиной, когда она входила в комнату. Всё это теперь не было мелочами, странностями. Это были осколки. Острые, отравленные, режущие до костей осколки её прекрасной, хрустальной, выставочной жизни, которые медленно, с тихим скрежетом, неотвратимо начинали поворачиваться в ее сторону острыми, убийственными гранями.

Эрика стоит у «Распада №5», снова один на один с творением из стекла и ржавого металла, со своим отражением в этой работе. Она смотрит не на композицию, а на то самое, роковое место, где хрупкая, прекрасная стеклянная нить в смертельном объятии обвивает острый, корродированный шип. И ей кажется, что она слышит тихий, высокий, почти ультразвуковой звук — звук лопающегося изнутри под чудовищным напряжением стекла. Звук, который никто в этом гремящем зале, кроме нее, не может услышать. Она медленно поднимает пустой бокал, ловя в его выпуклой поверхности искаженное, сюрреалистичное отражение падающего ангела на стене. Отблеск последней капли шампанского на краю кристалла хрусталя при свете прожектора выглядит как одна-единственная, совершенная слеза. Или как холодное, смертоносное отражение самого острого в мире лезвия, уже приставленного к горлу ее прежней жизни.

Глава 4. Аромат лжи. Яд в кармане пиджака.

Тишина в пентхаусе после оглушительного, фальшивого шума галереи была не умиротворяющей. Она была гулкой, давящей, как вакуум в изолированной камере, высасывающий последние остатки воздуха из легких. Белый шум ночной Москвы за тройными, бесшумными стеклами, обычно убаюкивающий монотонным гулом, теперь звучал как отдаленный, злобный, невнятный ропот толпы, наблюдающей за ее позором.

Эрика стояла посреди огромной, выставочной гостиной, закутанная в длинный, бесформенный халат из кашемира цвета сливок — невероятно мягкий, невесомый, стоивший как небольшой отпуск, и абсолютно бессмысленный в своей роскоши. Она не могла заставить себя лечь в ту королевскую кровать, где утром еще ощущался вязкий, глубокий холод его отсутствия. Тело помнило с мучительной точностью каждый миллиметр простыни из египетского хлопка, каждый сантиметр, где должно было лежать тепло его ноги, рука, где его дыхание должно было согревать ее затылок.

Он прислал СМС ровно в одиннадцать. Его имя вспыхнуло на экране ее телефона, и на секунду в груди дернулась дикая, предательская надежда. Она угасла, прочитав первые слова.

«Задерживаюсь. Совещание с инвесторами затянулось. Не жди. Спокойной ночи.»

Текст был сухим, лаконичным, как служебная записка от секретаря. Без смайликов, без эмодзи, без ласкового «дорогая» или «солнце». Без единого упоминания ее триумфа, ее вечера, ее «Распада №5». И главное — без вопроса: «Как всё прошло?» Он уже знал, как всё прошло. Он видел её триумф. Или ему было настолько неинтересно, что даже эта формальность показалась излишней.

Она прошлась по комнате, ее босые ноги, с безупречным педикюром, тонули в густом, шелковистом ворсе персидского ковра «Исфахан» ручной работы XIX века — подарок от его делового партнера из Дубая, стоимость которого даже Антон не стал озвучивать. Ее взгляд, остекленевший и беспокойный, как у загнанного зверя, скользил по предметам, которые когда-то казались драгоценными символами их общего, завоеванного счастья: абстрактная бронзовая скульптура Арпа на пьедестале, оригинальный эскиз Малевича «Супрематизм» в тонкой платиновой раме, диван «Сарос» от Жана-Мишеля Франка, обтянутый белым тисненым сафьяном — холодный, жесткий, неудобный, как трон, на котором нельзя расслабиться.

И тут она увидела его. Пиджак. Тот самый, темно-серый, почти черный, из тончайшей кашемировой шерсти Loro Piana, «Storm System», непромокаемый и бесшумный. Он был небрежно, с демонстративной расслабленностью брошен на спинку культового кресла Eames Lounge Chair из гнутой фанеры и кожи — тоже иконы дизайна, тоже красивой, дорогой и отчужденно-холодной. Жест был знакомым, почти ритуальным: «Я дома, я расслаблен, я свой». Но сегодня он висел, как насмешка. Как воплощенная метафора его пренебрежения, его уверенности в своей безнаказанности. Как выброшенная кожура.

Сначала она просто смотрела, затаив дыхание. Потом, будто на автомате, подошла ближе, преодолевая отвращение и дикий, щемящий интерес. Кончиками холодных пальцев коснулась шерсти. Она была еще чуть теплой, сохранившей либо остаточное тепло его тела, либо жар вечернего напряжения, уличного движения. Она наклонилась и, зажмурившись, вдохнула полной грудью, как нюхает след пес.

Запах ударил в ноздри, знакомый и вдруг чужой. Основа — его фирменный лосьон после бритья Creed с нотами березового дегтя и холодной кожи. Поверх — едва уловимый, дорогой дым сигарного табака Cohiba (он иногда, в моменты особой удовлетворенности, позволял себе сигару на балконе). И… что-то еще. Сладковатая, терпкая, чужая нота. Не её парфюм, не Poison. Это был другой запах. Женский. Шипровый, с аккордом кожи и мха. Запах, который она с ужасом узнала. Creed «Aventus for Her». Запах Лики.

Её рука, будто помимо воли, отделенная от сознания, скользнула к левому внешнему карману пиджака. Пусто. Только несколько случайных монет, холодных и безликих, лежали на дне. Правая внешняя — тоже. Сторона, обращенная к миру, была чиста. Сердце бешено колотилось, стуча в висках тяжелыми, болезненными ударами, отдаваясь глухим гулом в ушах.

Остановись. Не делай этого. Ты разрушишь последние опоры. Ты заглянешь в бездну, из которой нет возврата.

Но другая часть её, та, что уже треснула в галерее, та, что теперь была холодной, рациональной и беспощадной следовательницей, требовала улик. Окончательных, неоспоримых, материальных.

Дрожащими, влажными от холодного пота пальцами она сунула руку во внутренний карман пиджака, тот, что прилегает к груди, у самого сердца. Там, где носят самое важное.

Пальцы наткнулись не на гладкий корпус телефона, не на кожаную обложку бумажника. Они ощутили тонкую складку плотной бумаги и нежный, скользкий комочек ткани.

Она медленно, как в кошмарной замедленной съемке, извлекла находки на свет. На холодный, бесстрастный свет огромной люстры из дутого венецианского стекла Murano, которая отбрасывала на всё в комнате призрачные, пляшущие блики, превращая реальность в сюрреалистичный театр теней.

Находка 1: Чек. Бумага плотная, глянцевая, с изысканным, почти невидимым тисненым логотипом. Graff. Храм недостижимой для 99.9% населения планеты роскоши, место, где бриллианты измеряют не в каратах, а в судьбах. Дата — сегодняшнее число. Время — 14:27. Как раз в те самые часы, когда она, в своей галерее, сводила с ума техников, выверяя миллиметры света для «Распада №5». Строка покупки: «Serie Couture, серьги-подвески, бриллиант огранки «изумруд» (3.2 ct) и кабошон сапфира цейлонского синего (5.1 ct), оправа платина 950.» Сумма. Эрика всмотрелась в цифры, и воздух с шипом ушел из её легких, будто её ударили под дых. Сумма, за которую можно было купить новенькую премиальную иномарку бизнес-класса. Или оплатить год обучения в самой престижной частной школе Швейцарии. Или снять роскошную виллу на Средиземном море на весь сезон. Имя получателя не указано. Просто «уважаемый клиент». Анонимность, купленная за такие деньги, была особой, презрительной формой шика.

Её ладонь сжала бумагу в тугой комок. Острые края врезались в кожу. Он был в Graff сегодня. Днем. Он купил серьги. Невероятные, королевские серьги. Эти серьги не были на ней сегодня вечером. Он не подарил их ей. Не вручил перед презентацией с поцелуем и словами «для моего бриллианта». Значит…

Находка 2: Платок. Не его, однозначно. Он пользовался исключительно одноразовыми, белоснежными бумажными салфетками из египетского хлопка, считая носовые платки антисанитарным, мещанским пережитком прошлого. Этот предмет был иным, чуждым их безупречному быту. Мужской карманный платок, шелковый, невероятно тонкий, но плотный, с безукоризненной ручной подшивкой по краю — крошечные, почти невидимые стежки, знак высочайшего качества. Цвет — не просто белый, а теплый, сложный оттенок слоновой кости, который не купишь в первой попавшейся галерее. Чистый, накрахмаленный до легкой упругости. Но он не был новым, с фабричной складностью. На нем, если всмотреться под косым углом света, были едва заметные, тончайшие, как паутинка, следы пудры телесного оттенка. И запах. Не его.

Она медленно, как в трансе, поднесла его к лицу, к ноздрям, которые уже вздрагивали в предчувствии, и мир, уже треснувший, рухнул окончательно, превратившись в пыль.

Запах ударил в ноздри не волной, а кинжалом — навязчивый, густой, пудрово-сладкий, почти удушающий в своей откровенности. Яркие, сочные ноты перезрелого персика и жирной, тропической гардении в обрамлении бархатистого, белого, животного мускуса. Духи «Flora» от Gucci. Не текущая, переосмысленная версия, а та, оригинальная, винтажная, которую было почти невозможно найти, которую разыскивали на аукционах. Любимые, культовые духи Лики. Её «сигнатурный аромат», как она сама с горделивой ухмылкой говорила, оставшийся с университетских времен, когда она была бедной, голодной, но невероятно амбициозной студенткой, уже тогда пахнувшей дорого и опасно. Эрика узнавала его из тысячи, из любого переполненного зала. Этот запах витал в ее кабинете после их совещаний, в лифте, где она стояла секунду назад, он был частью фона их каждодневного общения, как собственный почерк.

И теперь этот узнаваемый, ядовитый запах пропитал насквозь тонкий шелк платка, который лежал в самом сокровенном месте — у сердца её мужа. Не в кармане брюк, не в портфеле. У сердца.

Комната действительно начала медленно, с противным, корабельным креном вращаться вокруг своей оси. Пол под ногами стал зыбким, как палуба во время шторма. Эрика инстинктивно прислонилась к ледяной, полированной поверхности мраморного топа барной стойки, впиваясь в камень пальцами, чтобы не рухнуть на персидский ковер, не запятнать его дорогой ворс своим падением. Запах заполнил всё пространство — её носоглотку, легкие, проник в мозг, вызывая спастическую, сухую тошноту, от которой слезились глаза. Перед глазами, с болезненной, кинематографической четкостью, всплыла картина, которую ее сознание достраивало с чудовищной точностью: Лика, смеясь тем своим беззвучным, лишь плечиками вздрагивающим смехом, вытирает этим самым платком, вынутым из сумочки, уголок накрашенного рта после глотка шампанского. Или… нет. Ещё хуже, циничнее. Она протягивает его Антону.

«Возьми, у тебя… на лацкане, пылинка». И он берет. Не бросает на ближайшую поверхность. Не отдает тут же незаметной горничной. Он берет этот кусочек шелка, пропитанный её сутью, её кожей, её потом, её духами, и засовывает во внутренний карман своего пиджака. Прямо у сердца. Как трофей победителя. Как талисман удачи. Как материальное, осязаемое доказательство их общей, презрительной тайны. Как знак того, что её запах имеет право находиться ближе к нему, чем она сама.

Она бросила платок на барную стойку, как обжигающий уголь, как ядовитую змею. Но запах уже не отпускал. Он висел в неподвижном воздухе кондиционированного пентхауса, прилип к её пальцам, въелся в поры кожи, смешался с её собственным парфюмом, отравляя его.

Паника, холодная, липкая и абсолютно иррациональная, поднялась по пищеводу комком. Ей отчаянно нужно было услышать человеческий голос. Не этот гулкий шепот предательства в собственной голове. Любой голос, который скажет, что это кошмар, галлюцинация от усталости и стресса. Что она сошла с ума. Что существует простое, логичное, невинное объяснение. И в голове, сквозь туман, возник образ единственного человека, который всегда… почти всегда… был на её стороне. Пусть и с оговорками, с упреками, но был. Мать.

Она набрала номер, пальцы дрожали так, что она трижды промахнулась, касаясь холодного стекла экрана. Долгие, размеренные гудки, каждый из которых отдавался в висках ударом молотка. Один, два, три… Она представила себе с болезненной ясностью спальню в том самом загородном доме в Подмосковье, который Антон купил им пять лет назад, после смерти отца. Мать, наверное, уже спит под пуховым одеялом, в тишине, которую охраняют дорогие стеклопакеты, — примитивная, убаюкивающая картина спокойной, обеспеченной старости, которую они с Антоном ей так старательно обеспечили.

— Алло? — голос матери был сонным, сиплым от недавнего пробуждения, но не мягким, не ласковым. Он всегда был немного резким, простуженным, как неотшлифованное стекло, даже в моменты нежности.

— Мама, — выдохнула Эрика, и её собственный голос прозвучал чужим, сдавленным, доносившимся из-под толщи воды. — Мама, у меня… у меня кошмар. Плохое предчувствие. Насчёт Антона. Я… я нашла кое-что…

Она не знала, как это сказать, как выложить на мать, с её старомодными, пуританскими взглядами, этот ворох мерзких, пошлых доказательств: прикосновение в темноте галереи, платок с чужими духами, чек на сумму, за которую можно купить жизнь.

— Эрика, дорогая, — мать не дала ей договорить, перебила. И её голос стал не просто ровным, а отстраненным, металлическим, будто она читала заранее подготовленный, отрепетированный текст с листа бумаги, лежащего на прикроватной тумбочке рядом с таблетками от давления. — Ты всегда, с самого детства, была склонна к драмам, к накручиванию. Из мухи делала слона. Помнишь, как из-за тройки по химии в девятом классе неделю рыдала, будто мир рухнул? Антон — идеальный муж. Умный, обеспеченный, надежный, как скала. Он даёт тебе всё, что только можно пожелать. Крышу над головой, эту твою… игрушку-галерею, статус в обществе. Он заботится о тебе. И, что немаловажно, — голос матери сделал особое, многозначительное ударение, — он заботится обо мне. О нашем спокойствии. Так что выбрось эти глупости из головы и не порть ему нервы своими фантазиями. Он устает. Ему нужна поддержка, а не истерики.

Эрика замерла, прижав холодный, гладкий корпус телефона к уху так сильно, что хруст хряща отдался болезненным эхом в черепе. Она ждала простых, человеческих слов: «Что ты нашла, дочка? Расскажи мне».

Ждала хотя бы тени участия, капли материнского тепла, которое должно было растопить этот лед в груди. Хотя бы простого, животного любопытства.

Но голос матери, откашлявшись, продолжал, набирая обороты прагматичного, отточенного холодка, будто она говорила не с родной дочерью в отчаянии, а давала инструкцию нерадивой подчиненной:

— Не придумывай себе проблем там, где их нет и в помине. У тебя, я уверена, просто нервное истощение после всей этой суматохи с презентацией. Тебе нужно отвлечься, прийти в себя. Съезди в тот спа-отель в Альпах, как в прошлом году. Антон, я уверена, только обрадуется.

Пауза, которая последовала, была самой тяжелой, самой звонкой в жизни Эрики. Она была наполнена не молчаливым сочувствием, а расчетливым ожиданием — взяла ли дочка в себя в руки, услышала ли здравый смысл. И затем прозвучал финальный, убийственный, методичный удар, нанесенный с ледяной точностью:

— И, Эрика, умоляю тебя, прекрати, ради всего святого, рыться в его личных вещах. Это… это так низко. Так недостойно тебя. Ты не какая-нибудь уличная, истеричная жена забулдыги, которая выискивает в карманах следы гулянок. Ты — Эрика Орлова. Веди себя соответственно своему положению. Доверяй мужу. Он этого заслуживает.

Шок был не горячим, не обжигающим, а ледяным и абсолютным. Он не опалил, а заморозил всё изнутри, превратив кровь в ледяную крошку, а внутренности — в ком спутанных, одеревеневших проводов. Это была не поддержка. Это было откровенное, рассчитанное предательство. Холодное, одобряющее сторону Антона, словно её мать уже была в курсе. Или… или её уже мягко, неуклонно «обработали». Антон мастерски умел разговаривать с людьми, вкладывать в их головы нужные мысли, обрамленные безупречной логикой и щедрыми жестами. Он обеспечивал. Заботился. И эта всепоглощающая, удушающая «забота» оказалась золотой клеткой, в которой теперь томились они обе — и дочь, и мать, купленные одной ценой.

— Я… я поняла, — прошептала Эрика, и голос её сорвался на полуслове, превратившись в хриплый, беззвучный выдох. — Прости, что разбудила. Спокойной ночи, мама.

Она бросила телефон на диван из белого сафьяна, как бросила бы ядовитую змею, не дослушав возможных новых аргументов в пользу своего же благополучия. В ушах стоял непрерывный, высокочастотный звон, заглушавший всё. Одиночество, которое обрушилось на неё следом, было таким плотным, всепоглощающим, что его можно было не только потрогать, но и ощутить его вкус на языке — вкус пепла и металла. Она была одна. Совершенно, абсолютно, безоговорочно одна в этой огромной, безупречной, стерильной ледяной коробке, парящей на вершине мира, откуда не было слышно крика.

Её взгляд, медленный, тяжелый, упал на собственную руку, все еще инстинктивно сжатую в тугой, болезненный кулак. Тот самый кулак, который несколько минут назад сжимал шелковый платок, как сердцевину греха. Она медленно, с трудом, разжала пальцы, один за другим, преодолевая сопротивление собственных сухожилий.

Запах. Он все еще был там. Въевшийся не только в линии ладони — в бугор Меркурия, линию сердца, — но и глубоко под ногти, в микроскопические заусеницы. Этот пудрово-сладкий, удушающе-роскошный аромат лжи и физического предательства, смешанный теперь с ее собственным запахом страха и пота.

С отвращением, граничащим с животной, слепой истерикой, она начала тереть ладонь о мягкий, дорогой кашемир халата. Сильнее, грубее, с отчаянием. Ткань была нежной, она не очищала, а лишь размазывала невидимое пятно. Запах не выветривался. Он, казалось, въелся в самую структуру кожи, в поры, в клеточную память, став частью ее химического состава.

Она почти побежала в ванную комнату, огромное, сияющее помещение, отделанное плитами полупрозрачного белого оникса с приглушенной золотистой подсветкой, напоминавшее гробницу фараона. Схватила тяжелый кусок французского мыла от Claus Porto с изысканным ароматом майской розы, стала яростно намыливать руки под струей почти кипятка, бившей из позолоченного крана. Пена была густой, бархатистой, душистой, но сквозь чистый, невинный запах розы, как сквозь толстый слой снега, все равно пробивался тот, другой, порочный и знакомый. Она выдернула из стаканчика щетку для ногтей, жесткую, из натуральной щетины, с ручкой из слоновой кости. И начала скрести. Сначала медленно, методично, потом всё яростнее, неистовее, глядя, как белая, ухоженная кожа на костяшках и подушечках пальцев краснеет, воспаляется, покрывается сеточкой мелких, кровавых царапин. Боль была острой, чистой, примитивной. Она заглушала другую боль — внутреннюю, разрывающую, непереносимую. Каждое движение щетки было криком, который не мог вырваться из горла.

Она скребла, пока вода в раковине из цельного куска оникса не стала слабо-розоватой от лопнувших микроскопических капилляров. Остановилась, запыхавшись, опершись о холодный камень мойки. Поднесла дрожащие, обожженные, ярко-красные руки к лицу, вдыхая глубоко, с вызовом.

Запах всё ещё был.

Он был слабее, приглушенный, смешанный теперь с розой, кровью и болью. Но он был. Он проник внутрь, как и знание. Как и горькая, окончательная правда. Его нельзя было смыть. Его можно было только принять. Или… возненавидеть.

Эрика подняла глаза и встретила в огромном, безжалостно честном зеркале собственный взгляд. В глазах цвета янтаря, тех самых «активов», не осталось ни прежнего тепла, ни отражения огней города, ни блеска от шампанского. Только пустота выжженной степи. И в глубине этой пустоты — первая, едва зарождающаяся, но невероятно холодная и твердая, стальная искра чего-то нового, чужого. Не боли. Не отчаяния. Не страха. А тихой, беззвучной, абсолютной ярости. Ярости загнанного в угол зверя, у которого отняли всё, даже право на сочувствие.

Она вытерла руки насухо безупречно чистым, пушистым полотенцем из египетского хлопка, оставив на белоснежной ткани легкие, размытые розовые отпечатки, похожие на отдаленные созвездия. Вышла из ванной. Прошла мимо брошенного пиджака, мимо смятого чека, лежащего на барной стойке, как обвинительный акт. Она подошла вплотную к панорамному окну, до самого стекла. Внизу, в черной бездне, Москва сверкала миллионами равнодушных, холодных огней — офисных, рекламных, домашних. Она была на самой вершине. И с этой головокружительной высоты падать было особенно страшно. Особенно смертельно.

Или… особенно освобождающе.

Она больше не чувствовала страха. Только лед, намерзший в груди, в жилах, в душе. И стойкий, неистребимый запах чужих духов «Flora» от Gucci, который теперь навсегда, как клеймо, как приговор, стал частью химии её тела, её новой, чудовищной реальности. Реальности, в которой не было больше места иллюзиям. Только ясность, холодная, как лезвие, и твердая, как алмаз, решимость.

Глава 5. Ночные тени. Текст из бездны.

Тишина в пентхаусе перестала быть просто гулкой. Она стала абсолютной, плотной, живой субстанцией, в которой застревало и терялось каждое движение воздуха от кондиционера, каждый отдаленный гул лифта в шахте, каждый предательски громкий удар ее собственного сердца. Антон не вернулся. Его лаконичное «не жди», брошенное в смс, обрело буквальный, тяжелый, зловещий смысл. Он не просто просил не ждать — он устранил саму возможность ожидания, оставив вакуум.

Эрика не лежала в их огромной постели, ворочаясь на простынях, которые теперь пахли только ее собственным страхом, дорогим кремом для тела и призраком его отсутствия. Она пересекла невидимую, но железобетонную границу. И физическую, и моральную. Она вошла в его кабинет. Дверь, всегда прикрытая, сегодня была приоткрыта на сантиметр, будто сама судьба (или его самоуверенность) приглашала ее внутрь.

Это была не комната. Это был ковчег его абсолютной, ничем не разбавленной власти. Весь остальной дом, несмотря на дорогую, выверенную сдержанность, все же был их общим, пусть и условным, пространством, где висели выбранные ею картины молодых художников, стояла ее любимая кристальная ваза Lalique. Здесь же царил чистый, стерильный, безжалостно мужской мир. Стиль — не просто хай-тек. Это был милитари-хай-тек, архитектура тотального контроля. Стены, обшитые черным матовым, почти поглощающим свет деревом венге. Пол — отполированный до зеркального, ледяного блеска индустриальный бетон, холодный даже через тончайшие шелковые носки, пронизывающий ступни до костей. Мебель — угловатая, из матовой стали, черной кожи Nappa толщиной в палец, и тяжелого, дымчатого закаленного стекла. Ничего лишнего. Ни одной смягчающей кривой линии. Ни одного случайного, эмоционального предмета. Все подчинено функции и впечатлению.

Воздух здесь был другим, чужим. Он пахло не бытом, а войной. Сладковатым дымом старых, выдержанных кубинских сигар Cohiba (хотя он публично «бросил» три года назад, после небольшого скандала с давлением), терпкими, дубовыми нотами коньяка Armagnac марки «Darroze», который он пил строго по одной рюмке после особо удачных, «кровавых» сделок, и чем-то еще — едва уловимым запахом озона от дорогой техники, холодной стали и того самого «холодного пота» непомерных амбиций. Власть. Здесь она пахла именно так — резко, неуступчиво, по-мужски, без компромиссов.

В центре, как алтарь в храме, стоял его рабочий стол — монолит из черного мореного дуба, шириной в два метра. На нем — только три предмета, расположенные с геометрической точностью. Стальная подставка для ручек (две ручки Montblanc «Meisterstück», одна перьевая, одна шариковая, обе платиновые). Культовая лампа «Anglepoise Original 1227», повернутая строго в сторону пустого, как и всё в этой комнате, кожаного кресла. И одна-единственная фотография в тонкой, холодной стальной раме.

Эрика подошла, и ее босые ступни замерли на ледяном бетоне. Она взяла фотографию в руки. Их свадьба. Пять лет назад. Куршевель. Она в воздушном, усыпанном кристаллами Swarovski платье от Elie Saab, он в безупречном черном смокинге от Tom Ford. Они стоят под аркой из белоснежных, пушистых пионов, которые он тогда счел слишком банальными, но уступил. Она смотрит в объектив, улыбаясь так широко, искренне, что щеки болят даже на застывшем изображении, ее глаза-янтари сияют мокрым, абсолютным блеском счастья. Он… Он смотрит куда-то поверх ее головы. В сторону. На кого-то из важных гостей? На своего партнера? В будущее? Его улыбка не широкая, а легкая, едва приподнятая с одного, левого уголка. Самодовольная. Сытая. Как у человека, который только что поставил жирную, удовлетворенную галочку в важном жизненном списке: «Жениться на красивой, талантливой, социально одобряемой женщине с потенциалом». Не «любить». Не «быть счастливым». «Жениться». Приобрести.

Она поставила рамку на место, лицом вниз, чтобы не видеть этого взгляда. Звук стекла о полированное дерево прозвучал в мертвой тишине кабинета невероятно громко, как выстрел.

Ее внимание, остроконечное, как скальпель, привлек ноутбук. MacBook Pro 16 дюймов в чехле из черной, матовой телячьей кожи, без единой царапины, пылинки. Он лежал чуть в стороне от центрального алтаря, на краю стола, как будто оставленный в небольшой спешке. Или… как будто его нарочно, пренебрежительно оставили здесь, как приманку, чтобы проверить ее, вывести на чистую воду? Паранойя, горькая и цепкая, уже пустила в ее сознании крепкие, ядовитые корни, прорастая сквозь трещины рассудка.

Она медленно, почти церемониально, опустилась в его огромное кожаное кресло от Vitra. Оно было отрегулировано под его рост, под его вес, под его позу победителя. Она утонула в нем, почувствовав себя маленькой, потерянной девочкой, забравшейся на трон грозного, отсутствующего отца. Кожа, прохладная и упругая, обняла ее с непривычной жесткостью. Она провела кончиками все еще красных, воспаленных пальцев по сенсорной панели ноутбука. Экран мгновенно загорелся холодным синим светом, предложив чистое, минималистичное поле для ввода пароля. Ни фоновой картинки, ни подсказки. Только цифровая крепость.

Ее сердце, будто спятивший механизм, заколотилось где-то в горле, сухо и гулко. Она никогда, за все семь лет, не лезла в его дела. Это было священное, негласное правило их уклада, краеугольный камень: его мир — финансы, оффшоры, слияния и поглощения; ее мир — искусство, красота, светская репутация, «душа» их общего проекта. Теперь эти правила, как и всё остальное, кончились. Сгорели в адском пламени одного шелкового платка.

Она сделала глубокий вдох, втягивая в себя запах его власти, и начала пробовать, тыча в клавиши дрожащими пальцами. Сначала свою дату рождения. Неверно. Резкий, безжалостный вибрационный отклик. Их дату свадьбы. Неверно. Дату основания его первой, легендарной теперь, компании «Квант». Неверно. Дату, когда они познакомились — ту самую, которую он забыл сегодня. Неверно. Затем, стиснув зубы, пароль «Лика» с разными регистрами, с добавлением цифр 01, 07, их предполагаемого года начала романа. Неверно. Неверно. Неверно.

Каждая неудача была не просто ошибкой. Это был маленький, точный удар хлыста по ее и без того растерзанному, униженному достоинству. Кто этот человек, с которым она делила постель и жизнь? Насколько тщательно, с каким инженерным расчетом он отгородил от нее свою настоящую, подлинную жизнь, оставив ей лишь красивую, пустую скорлупу роли «идеальной жены»? Компьютер — это цифровой ключ. К его перепискам с Ликой (должны же они переписываться, не могут же все встречи быть такими). К его финансам, схемам, возможно, к счетам, о которых она не знает. К его самым темным, самым охраняемым секретам. И он был закрыт на надежный, бронированный замок, кода к которому у нее не было. И, судя по всему, никогда и не было.

Мысли метались в её сознании, как обезумевшие от страха птицы, бьющиеся о стекла роскошной ловушки:

«Кому ты купил эти серьги, Антон? Лике? Она носит только серебро и платину, холодные металлы, но бриллианты и сапфиры… Да, это могло бы быть ей. Это её стиль — дорого, безупречно, но с хищной претензией на аристократизм, на наследие, которого у неё нет. Или… есть кто-то ещё? Третья? Четвертая? Кто, Антон? Кто ещё прикасается к телу, которое ты называл своим? Чьи шепоты заставляют тебя улыбаться той странной, отстранённой улыбкой?»

«Почему она дает тебе свой платок? Напоминание о ней? Знак власти над тобой? Или ты сам взял его, как сувенир, как трофей после… после чего, Антон? Ты нюхаешь его, когда я не вижу, когда засыпаешь в очередной поездке? Ты прячешь его у сердца, как самую ценную реликвию, в то время как мои фотографии пылятся в столе? Ты… ты сравниваешь её запах с моим?»

«Что за 'совещание' длится до трёх, до четырёх, до пяти ночи? С какими 'инвесторами'? С теми толстосумами с пустыми глазами, чьи взгляды сегодня вечером ползали по моей обнажённой спине, как слизни? Или… 'совещание' проходит в её минималистичной квартире в «Царевом саду», где всё сталь и стекло, как и здесь? В номере отеля «Метрополь» с видом на Большой театр? Где ты, чёрт тебя побери, ПРЯМО СЕЙЧАС? На чьей коже ты оставляешь следы своих зубов, в то время как я сижу здесь, одна, в этой ледяной гробнице?»

Она вжалась в кожаное кресло, обхватив себя руками так крепко, что ногти впились в собственные плечи сквозь тонкий шелк. Холод кожи кресла, пропитанный его аурой, проникал сквозь ткань её пижамы, сливаясь с внутренним ознобом. Она смотрела на черный, мертвый экран ноутбука, на свое искаженное, призрачное отражение в нем — бледное, почти прозрачное лицо с огромными, запавшими тенями под глазами цвета синяков, распущенные, потерявшие свой блеск волосы, похожие теперь на спутанную, траурную паутину.

И в этот момент, на холодной стеклянной поверхности стола, точно в поле её периферийного зрения, завибрировал и загорелся тусклым синим светом экран её собственного телефона.

Звук был приглушенным, но в абсолютной, давящей тишине кабинета, нарушаемой только тиканьем дорогих настенных часов «Ressence», он прозвучал оглушительно, как разрыв нервной нити. Эрика вздрогнула всем телом, как от разряда электричества, и её сердце совершило болезненный, пропущенный удар где-то в пустоте за грудной клеткой.

Она потянулась к телефону дрожащей, всё ещё красной от скребка рукой, движение было медленным, преодолевающим сопротивление страха. На экране, под слоем защитного стекла, горело уведомление, простое и зловещее.

«1 новое сообщение. Отправитель: Неизвестный номер.»

Первая, автоматическая мысль — спам. Надоедливая реклама микрозаймов или шампанского. Вторая, слабая вспышка надежды — может быть, Антон с чужого, служебного номера? Хотя у него все возможные номера, включая те, что были у водителя и секретарей, были давно сохранены в её телефонной книге под разными метками.

Пальцем, влажным от холодного пота, она провела по экрану. Сообщение открылось. Оно было коротким, лаконичным, как ножевой удар. Без приветствия. Без подписи. Просто три строки текста, набранные строчными буквами, без единого знака препинания, будто набраны впопыхах, одной рукой, в темноте:

«Перестань копать

Ради твоей же безопасности

Некоторые ямы роют сами себя Засыплет»

Она прочитала. Один раз. Быстро, скользя взглядом. Потом еще раз, медленно, заставляя каждый слог обрести вес и значение, шепотом, который сорвался на полуслове и замер в ледяном воздухе. Смысл не доходил сразу, мозг, перегруженный адреналином и болью, отказывался обрабатывать информацию, защищаясь. «Перестань копать». Копать? Она рылась в его карманах, в его прошлом, в его лжи. Она пыталась взломать цифровую крепость его компьютера. Она… «Копать» правду. Значит, кто-то знает. Знает, что она узнала. Знает, что она ищет дальше.

«Ради твоей же безопасности».

Тут, наконец, леденящая, парализующая волна чистого, первобытного ужаса накрыла её с головой, залила лёгкие, сковала конечности. Это была не абстрактная угроза. Это было прямое, персональное предупреждение. Она не просто открыла ящик Пандоры. Она сама, слепая и наивная, забралась в него. И кто-то СЛЕДИЛ. Кто-то ВИДЕЛ её в галерее, её панику, её бегство в кабинет. Видел её здесь, сейчас, в темноте его кабинета, у его компьютера. Кто-то ЗНАЛ каждый её шаг. И этот кто-то был достаточно опасен, чтобы её безопасность стала разменной монетой.

Она выронила телефон, как раскаленный докрасна металл. Он упал на кожаную столешницу с глухим, мягким стуком, похожим на звук падающего тела. Она отпрянула в кресле, вжавшись в его спинку так сильно, что кожа затрещала, дико, безумно озираясь по сторонам. Взгляд метнулся к темным углам, к массивной двери гардеробной, которая была приоткрыта в черную щель, к огромному, во всю стену окну. Кабинет был пуст. Абсолютно пуст. За стеклом, занимающим всю стену, спал ночной, равнодушный город, усыпанный миллионами холодных, безразличных огней — офисных неоновых вывесок, одиноких окон в жилых башнях, фар редких машин. Никого. Но ощущение пристального, невидимого, физического взгляда было таким реальным, таким осязаемым, что по её спине, по рукам, по животу побежали ледяные, колючие мурашки. Её не просто подозревали. Её ПРОВЕРЯЛИ. За ней СЛЕДИЛИ. Не абстрактно, не «возможно». Конкретно. Точно. Прямо сейчас. Паранойя материализовалась, обрела голос, цифровой след и холодную, безличную угрозу.

С бешено стучащим, готовым вырваться наружу сердцем она схватила телефон снова, её пальцы судорожно сжали холодный корпус. Не звонить. Ни в коем случае не звонить на этот номер — это могло быть именно того, чего они ждут, подтверждение, что сообщение получено и она вовлечена. Вместо этого она, движимая животным инстинктом и остатками логики, ткнула пальцем в строку с номером, чтобы вызвать меню… но замерла. Нет. Вместо этого она с лихорадочной, нервной скоростью открыла браузер и стала гуглить цифры. Поисковая строка мигнула, выдавая результат:

«По вашему запросу ничего не найдено».

Ноль результатов. Номер-призрак. Одноразовая, «мусорная» SIM-карта, купленная без предъявления паспорта. Такой используют те, кому нужно навсегда остаться в тени: шантажисты, детективы, наёмники, преступники. Люди из того мира, о существовании которого она только догадывалась, мира Антона.

Дрожащими, почти не слушающимися пальцами она открыла окно нового СМС, набрала короткий, отчаянный ответ:

«Кто вы? Что вы знаете? Что ему угрожает?»

Отправила.

На экране почти мгновенно, будто насмехаясь, появилась одна-единственная, зловещая серая отметка. Одна галочка. Сообщение НЕ ДОСТАВЛЕНО. Значит, номер уже не активен. Или его мгновенно заблокировали для входящих сообщений после отправки угрозы. Это был выстрел в абсолютной темноте, и она промахнулась. Ей ответили, и диалог, односторонний и ультимативный, был мгновенно и бесповоротно окончен.

Она сидела в полной, беспросветной темноте, освещенная только тусклым, мертвенным синим свечением экрана своего телефона, который теперь казался ей опасным, заражённым предметом. Прежний мир — тот, что был еще вчера утром, с его бархатной, выставочной тишиной галереи, шелком простыней, пахнущих только ею, предвкушением триумфа, которое казалось таким важным, даже с горьковатой горечью от холодной половины их королевской кровати — этот мир рухнул окончательно, рассыпался в мелкий, радиоактивный прах, отравляющий всё вокруг. Он был иллюзией, картонной, позолоченной декорацией к той чужой, жестокой пьесе, которую она наивно, слепо считала своей собственной жизнью.

Осталась только вот эта физическая, осязаемая, давящая темнота. Запах чужих духов «Flora», въевшийся в кожу её ладоней так глубоко, что она уже не чувствовала его носом, но ощущала каждой клеткой, каждым нервным окончанием, как клеймо. И ком. Ледяной, тяжелый, колючий, как битое стекло, ком чистого, неразбавленного, животного страха, застрявший где-то под грудной костью, в солнечном сплетении. Он сдавливал легкие, не давая дышать полной грудью, заставляя ловить воздух короткими, жадными, беззвучными глотками, словно она уже тонула.

Она поняла. Поняла с обжигающей, бесповоротной, все отрицающей ясностью. Она не была просто женой в безопасном, пусть и холодном, браке с успешным человеком. Она была заложницей. Заложницей в этой золотой, стерильной клетке пентхауса, заложницей в браке с человеком, у которого были не только любовницы, но и тени, секреты, достаточно тёмные и страшные, чтобы за ними следили неизвестные люди с одноразовыми номерами, способные на угрозы. И её единственная вина, единственное «преступление», за которое ей теперь анонимно угрожали, было её желание узнать правду. Узнать, кто на самом деле мужчина, с которым она делила жизнь. И это желание оказалось смертельно опасным.

Ловушка, в которую она вошла добровольно семь лет назад, захлопнулась окончательно. И теперь она была внутри. Совершенно одна. В своей собственной, прекрасной, безупречной, купленной за цену её души, смертельной жизни. Тишина вокруг сгущалась, превращаясь из пустоты в активную, враждебную силу. А где-то в городе, за этими окнами, спал или не спал человек, отправивший сообщение. И человек, который был причиной всего этого. И она понимала, что сон для неё кончился навсегда. Впереди была только ночь, полная теней, и первая, трудная задача — выжить. А потом, возможно, отомстить.

Глава 6: Ловушка в тумане. Холодная вода объятий.

Утро в пентхаусе было похоже на тщательно поставленную, но бессмысленную сцену из чужого, благополучного спектакля. Солнечный свет, такой ласковый и медный вчера, теперь резал воспаленные, не спавшие ночь глаза, безжалостно подчеркивая каждую пылинку, парящую в стерильном воздухе, каждую невидимую трещинку в дорогом лаковом лаке мебели и в ее собственной, измочаленной душе. В девять утра Антон вошел на кухню не как муж, возвращающийся в семью, а как генерал, вступающий на территорию штаба — с уже включенной, бесшумной, безжалостной эффективностью.

Он выглядел отдохнувшим, откровенно свежим, будто спал те самые десять часов глубокого, безмятежного сна, которых она была лишена. На нем был новый, безукоризненный костюм — глубокого темно-синего, почти чернильного, цвета, из тончайшей шерсти vicuña, стоившей как годовой доход среднего класса. Его лицо было гладко выбрито до синевы, на скулах играл здоровый, спортивный румянец, серебряные виски, влажные от туалетной воды, сверкали, как оружейная сталь. От него исходил концентрированный, бодрящий запах цитрусового лосьона с нотами грейпфрута и бергамота, смешанный с ароматом свежезаваренного эспрессо. Ни тени вчерашней ночи, ни мук совести, ни просто усталости.

— Улетаю в Питер, — заявил он ровным, лишенным интонации голосом, не садясь, лишь поправляя идеально отстроенную манжету рубашки, из-под которой выглядывали те самые матовые платиновые запонки. — Срочные дела по новому фонду. Непредвиденные осложнения. Задержусь на два дня. Возможно, три.

Он не смотрел на нее. Его взгляд, холодный и сфокусированный, скользил по экрану планшета, на котором уже бежали бесконечные столбцы цифр, графики и диаграммы. На полу у входной двери, на паркете цвета венге, стояла его элегантная дорожная сумка Tumi из матового титанового сплава, с выдвижной ручкой. Уже собранная, готовая. Значит, решение было принято не утром, не сейчас. Еще ночью. Или даже раньше — может, в тот самый момент, когда его пальцы впивались в шелк на бедре Лики в темной нише.

Эрика сидела за столом из каррарского мрамора, сжимая в онемевших, холодных пальцах фарфоровую чашку с остывшим, горьким чаем. Она чувствовала себя невидимым призраком в собственной кухне, бесплотным пятном на безупречном фоне. Его взгляд наконец скользнул по ней, оценивающе, быстро, как сканер. Пробежался по её лицу, по темным, фиолетовым кругам под глазами, по бледной, не тронутой тональным кремом или помадой коже, по сухим, слегка потрескавшимся губам. В его ледяных, серо-голубых глазах не было ни тени беспокойства, ни любопытства, ни даже раздражения. Была лишь быстрая, профессиональная, почти клиническая оценка состояния важного, но временно вышедшего из строя актива. «Требует отдыха. Коэффициент полезного действия снижен.»

Он подошел, наклонился, и его тень упала на нее, заблокировав солнечный свет. Его губы, сухие и теплые, пахнущие мятной пастой, коснулись ее щеки ровно в том месте, где вчера утром лежало бархатное солнечное пятно. Поцелуй был коротким, сухим, деловым. Штамп в паспорте при выезде. Отметка о присутствии, лишенная всякого смысла. Ни ласки, ни нежности, ни даже простого человеческого тепла.

— Отдохни, моя звезда, — произнес он, и в его бархатном, поставленном баритоне прозвучала фальшивая, отрепетированная нота псевдозаботы, которую он, вероятно, использовал и с важными, но надоевшими клиентами. — Вчерашний триумф, я вижу, тебя вымотал. Ты заслужила передышку. Побалую себя. Спи, читай, сходи в спа. Можешь даже… — он сделал легкую, снисходительную паузу, — сгонять в ту галерею, проверить, как идут продажи.

И он повернулся, не дожидаясь ответа, чтобы уйти. Даже не спросил, что она будет делать эти долгие, пустые два дня. Не предложил, как это иногда бывало в прошлом, поехать с ним, «сменить обстановку». Он просто… освобождал пространство. Выметался, как ненужный сор, оставляя после себя только запах дорогого лосьона и ледяное чувство полного, абсолютного ничтожества.

Дверь лифта закрылась за ним с мягким, технологичным шипением. Тишина, которая воцарилась, была уже не просто гулкой или давящей. Она была ядовитой, соучастницей. Она знала всё: и про шелковый платок с запахом «Flora», и про анонимное СМС из бездны, и про эту пустую, показную, циничную заботу. Она видела каждую трещину в её душе и молчала, как стена.

Прошёл час. Она сидела на том же месте, будто парализованная, превратившись в статую из горя и страха, когда на столе, рядом с остывшей чашкой, зазвонил, завибрировав, её телефон. На экране, ярким, живым пятном в этом мертвом пространстве, горело имя: «Лика». Сердце ёкнуло, совершило болезненный кульбит, замерло на неопределенной ноте между дикой, иррациональной надеждой и новым, леденящим витком страха. Инстинкт кричал: «Не бери!» Но одиночество и отчаяние были сильнее.

Она взяла трубку, поднесла к уху, не в силах вымолвить даже «алло».

— Эри, солнышко, — голос Лики лился в динамик, как тёплый, густой, сладкий мёд, заботливый, почти материнский, каким она его помнила с далёких университетских времён, когда они, две голодные студентки, делились одной плиткой шоколада «Алёнка» и грандиозными, наивными мечтами о будущем. — Ты жива-здорова? Я видела, как ты вчера к концу вечера вся побледнела и как призрак по залу бродила. Глаза — как у загнанной ланки. С тобой-то всё в порядке, дорогая? Не прихворнула?

Эрика не могла издать ни звука. Горло сжал тугой, болезненный спазм, слезы, горячие и неожиданные, подступили к глазам. Этот голос, этот тон… он был из другого мира, из той реальности, где предательства ещё не случилось.

— Слушай, — продолжила Лика, снижая тон до доверительного, почти заговорщического шёпота, того самого, каким они делились секретами в общежитии. — Всё это дерьмо, весь этот пафос, эти улыбки до ушей… Нам, дурочкам, нужно срочно выдохнуть. Давай смотаемся. Прямо сейчас, пока день не начался. У меня есть та самая дача под Звенигородом, помнишь, я рассказывала? Бетонный куб в лесу, полная глушь, тишина такая, что звенит в ушах. Только сосны, снег и река. Никаких телефонов. Никаких мужиков с их вечными совещаниями. Привезу отличного бургундского, устриц, сыров. Обсудим всё, что накипело. Поплачем в две пары глаз, посмеёмся, выругаем на чём свет стоит этих козлов-мужланов. Как раньше, бывало. Помнишь наши марафоны в пижамах с вином и слезами?

Слово «раньше» повисло в воздухе между ними, звучно и соблазнительно, как спасательный круг, брошенный в бурное море её отчаяния. Раньше — это было до Антона, до его денег, до его холодного величия. До галереи «L’Écho» и бриллиантов в яремной выемке. До этой ледяной, бесчувственной роскоши, которая душила. Раньше было просто, трудно, но честно: две амбициозные, голодные девчонки, одна на двоих квартира-студия в Хамовниках с протекающей крышей и тонны ничем не подкрепленных иллюзий. Эрика, измученная бессонной ночью, паранойей, съедающей изнутри, и леденящим, всепоглощающим одиночеством, ухватилась за этот луч. За эту сладкую, обволакивающую тень прошлого, где ещё могла существовать чистая, бескорыстная дружба. Где Лика была просто Ликой — колючей, странной, язвительной, но её подругой. Не соперницей. Не предательницей. Не той, чей запах пропитал платок в кармане её мужа.

— Да, — выдохнула Эрика наконец, и её собственный голос прозвучал хрипло, сломано, чужим. Слезы потекли по щекам, горячие и горькие. — Да, давай уедем. Пожалуйста. Только бы уехать. Я не могу больше здесь находиться.

— Умничка, — прошептала Лика, и в её голосе, таком мягком, возможно, мелькнула едва уловимая, торжествующая нотка. — Собирай тёплые носки и себя, любимую. Через сорок минут буду у подъезда. Никому ни слова. Это наш маленький побег.

Связь прервалась. Эрика сидела, держа в руке безмолвный телефон, по её лицу струились слезы, но внутри, сквозь онемение и страх, пробивался первый за много часов слабый, дрожащий лучик чего-то, похожего на облегчение. Она не видела, как в тот же момент, в своём кабинете в галерее, Лика, с тонкой, холодной улыбкой на узких губах, стирала с телефона историю последнего звонка. И как на её запястье, поверх золотого браслета с бриллиантом, лежала тонкая, едва заметная царапина — след от мужских часов с острым краем. Часов Антона. Побег, который предлагала Лика, вёл не в тихий лес под Звенигородом. Он вёл в самое сердце ловушки, расставленной туманом прошлого и холодной водой мнимой дружбы. Но Эрика, ослеплённая болью и тоской по тому «раньше», уже спешила собирать тёплые носки, не подозревая, что первый шаг к пропасти она делает сама, по собственной, отчаянной воле.

Porsche Cayenne Turbo S цвета мокрого асфальта был таким же безупречным, холодным и бездушным, как его хозяйка. Эрика устроилась на пассажирском сиденье из перфорированной кожи «Merino» черного цвета, ощущая её дорогой, но ледяной холод даже через толстые джинсы и шерстяной свитер. Салон был стерильным, пахло новым автомобилем, кожей и легким, но стойким ароматом духов Лики — теми самыми, пудрово-сладкими «Flora», которые теперь вызывали у Эрики рефлекторный спазм в горле.

Лика одним плавным движением завела мотор. Звук был не просто рычанием — это был низкий, басовитый, хищный гул восьмицилиндрового сердца, который отдавался вибрацией в креслах, в полу, в костях. Она тронулась с места резко, с пробуксовкой, и включила музыку — не фоновую, не джаз, а агрессивный, давящий, бескомпромиссный техно-бит, который заполнил акустически идеальный салон, вытесняя саму возможность разговора, мысли, воспоминаний. Барабаны бились в висках синкопированными ударами, синтезаторы визжали, как сигналы тревоги в аду, басовая линия давила на грудную клетку, заставляя сердце сбиваться с ритма.

И Лика говорила. Без остановки, перекрикивая музыку, но не повышая голоса — её слова были отточены, как лезвия, и прорезали шум. Она говорила о работе, о новых, «очень перспективных» инвесторах из Азии, которые «сами вышли на неё, минуя Антона», о смелых проектах, которые «можно было бы провести жёстче, без твоих, Эри, излишних сантиментов».

— Ты, конечно, непревзойдённый эстет, золотце, — бросила она, ловко и опасно перестраиваясь между фур, не глядя в слепую зону. — Твой вкус — это эталон. Но иногда… иногда ты витаешь в облаках. Инвесторам нужны не тени падающих ангелов, а конкретные цифры. Рентабельность. Медийный резонанс. Ты создаёшь поэзию. А большой бизнес, на котором всё держится, — это голая, жестокая, мужская проза. И её пишут другими чернилами.

Каждая фраза была тонким, ядовитым уколом. Каждое «конечно» звучало как уничижительная похвала, за которой скрывалось презрение. Эрика молчала, сжавшись в комок, глядя в боковое окно, но не видя пейзажа. Внутри всё кричало от стыда, боли и нарастающей, животной тревоги.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.