Мария Александрова
Творчество и потенциал
Альманах современной литературы
Выпуск 4

© Издательство «Четыре», 2025

Миллион кругов бытия

И остаются письма, книги,

Стихия чувств в черновиках:

Признанья, замыслы, интриги

На память – или на века!

Александр Давыдов

Случается так, что какой-то предмет вы изучили во всех подробностях, можете рассказать о каждом его штрихе, отзвуке, нюансе… Но если спросить вас, что же это такое, то вы теряетесь и не можете обозначить словами свою мысль.

Так бывает потому, что вы сроднились с этим предметом и вам ни к чему знать его определение, его суть. Всё это уже внутри вас.

То же самое происходит с литературным творчеством. Мы всё время рассуждаем о том, зачем надо писать, где лучше искать вдохновение, каким образом издавать книги… Мы говорим, говорим, говорим – немудрено и запамятовать, чем это таким мы занимаемся. Авторы предпочитают говорить о том, что пишут книги, создают иные миры или просто играют словами.

Литературное творчество – обширная и разноплановая область созидательной деятельности человека. На всех этапах эволюции человек всегда что-то замышлял, фантазировал и изобретал. И вовсе не затем лишь, чтобы целенаправленно использовать это в жизни, но и для того, чтобы успокоить некий таинственный огонёк внутри себя, осуществить свою мечту. Вот такое сотворение мира для каждого из людей. Миллион кругов бытия!

Сначала поиски вдохновения, врастание в иную реальность, создание колоссального замысла. Затем составление плана будущей книги, труд по её написанию, редактирование, корректура. Написание аннотации, может быть, предисловия. Продумывание названия, деления на главы и прорисовка всех элементов. В работе писателя нет мелочей, но есть множество фрагментов пазла, собрав который, автор получит продукт своей литературной деятельности.

Люди способны оседлать свою фантазию, разнести в пух и прах любые рамки и условности. Вряд ли найдётся человек, которому хотя бы раз в жизни не хотелось, чтобы невозможное стало возможным, чтобы рутина будней раскрасилась чем-то таинственным и волшебным. Чудеса у каждого свои, но литература помогает создавать их собственными руками и речами, как когда-то учил Артур Грэй из феерии Александра Грина.

Ещё одна грань литературного творчества – реализованные таланты наших с вами детей. Мы рады, что на страницах нашего альманаха есть место богатому и затейливому миру юных авторов. Детское творчество напоминает колодец: чистая вода-душа и бесконечная глубина. А ведь душа и литературное творчество неразрывно связаны между собой. Именно такая тесная связь позволяет обогатить духовный мир, расширить его рамки и взрастить внутри него самый прекрасный и благоухающий цветок.

Все, кто имеет отношение к славному и неуёмному процессу творчества, заслуживают уважения. Вы принимаете эстафету, которую несли известные поэты и прозаики, публицисты и драматурги. И только от вас зависит, сумеете ли с честью пройти свой путь в литературе и передать за ветную палочку следующим поколениям.

Удачи!

Современная поэзия

Роман Абубакер

Поэт, музыкант, предприниматель.

Родился 31 марта 1972 года. В прошлом – ювелир и огранщик алмазов, в 1989-м признанный лучшим в СССР. Проходил службу морским пограничником на Чёрном море. Основатель бренда электроники AREKAMI, занимается онлайн-торговлей и производством. Член общественной организации ОСДКИ.

Писать стихи начал в 2023 году, номинант премий «Поэт года» и «Перо и слово» им. А. С. Пушкина. Публиковался в коллективных альманахах и сборниках, автор книг «Мелодия моей души», «Осень бродит по дорожкам», «Прошу, не говори “прощай!”», «В объятиях чувств».

Награждён звездой «Наследие» III степени (2024), медалями «Михаил Лермонтов: 210 лет», «Александр Пушкин: 225 лет», «Александр Блок: 145 лет».

Мелодия дождя

Давно не виделись с тобой,
Нарушив мой слегка покой…
Упрямый дождь стучит по крыше —
То громче ритм, то станет тише.

Его мне хочется понять,
Настойчивость его принять.
Возможно, хочет мне сказать,
Что нужно жить, уметь прощать.

Красиво капельки скользят!
Дорожками бегут или висят,
Свой взгляд с окна не отводя,
Почувствовал мелодию дождя.

Чуть стало легче на душе,
Что грусть ушла, и нет уже
Душевной боли и тревоги,
Ушли живые диалоги.

Полегче стало с этим жить,
Но я не знаю, как мне быть:
Я иногда опять скучаю
И как вести себя, не знаю.

Всегда останешься со мной —
Любимой женщиной земной,
Не буду ждать я новой встречи.
Пусть время раны мои лечит.

Пусть говорят: «Не будет дважды!»
Так сложно многое забыть…
Раз полюбил тебя однажды,
Смогу ещё раз полюбить.

Прости меня за всё, что было,
Прости меня, что я любил.
Я верю в то, что ты любила,
И верю в то, что был любим!

Ирина Авраменко

Родилась в г. Симферополе (Крым). Окончила Ленинградский топографический техникум по специальности «картография».

В 1995 году эмигрировала в Израиль, живёт в г. Нетании, работает в телефонной компании.

Стихи пишет с юности. Произведения публиковались в коллективных сборниках и литературных журналах разных стран. Лауреат и дипломант международных литературных конкурсов. Состоит в Союзе русскоязычных писателей Израиля и в Международном Союзе русскоязычных писателей.

Автор шести поэтических книг: «Зелёный дождь», «Музыка воспоминаний», «Птица в поднебесье», «Осенний аккорд», «Мандариновый сад» и «Наедине с собой».

Вальс дождя

В городе вальс дождя,
Вымокшие скамейки.
В окна мои глядят
Грустные фонари.
Ты посиди со мной,
Чаю скорей налей-ка.
Смоет дождь всё равно
Горечь с крыш и перил.

По твоей мостовой
Потечёт ожиданье,
И спешит на постой
Желтоокий трамвай.
Вечный город притих,
Словно в воспоминаньях.
Только вальсом дождя
Ты меня провожай…

Апрель

Апрелем измучены улицы пыльные,
А ветер разносит цветочный дурман.
Аккорды птенцов с неумелыми крыльями,
Акриловых красок наивный обман.

Антенны пронизаны радиоволнами,
Агатовых бус так хотелось бы мне!
А неба лазурь носит вёдрами полными
Ассоль, отдавая их синей волне.

Аллеи и парки пестреют годецией,
Анютины глазки подарят мечту.
Ах, милый апрель, никуда ведь не деться нам,
А только влюбиться в твою красоту…

Сон синего шарфа

Тоскует по ушедшему душа,
Шагнувшая в неведомую осень.
И цвета глаз любимых синий шарф,
И пахнущие солнцем абрикосы,
И вероломством дышащий букет
В красивой вазе, хрупкой, как надежда, —
Всего лишь сон на перепутье лет
О чём-то главном, что случилось прежде…

Лунные капли

Утончённая роль в спектакле,
Фразы вышиты по канве.
Не роса, а лунные капли
Светом матовым на траве.

Словно бусины ожерелья
Уронила луна в мой сад.
Я ещё почему-то верю
Снам, разбросанным наугад.

Жаль, дороги не бесконечны,
И порой не найти ответ.
И не спится луне беспечной,
Растерявшей по каплям свет…

Над бездной

На обрыве стою. Мне не страшно.
Подо мной зеленеет вода.
Каждый день – словно бой рукопашный,
Каждой ночью сгорает звезда.

Так смотреть бы на воду морскую,
Стать свободной от пут и оков —
Не загадывая, не тоскуя,
Просто слушая песню ветров!

Просто видеть загадки и тайны
И, шагнув через все рубежи,
Покачнуться над бездной случайно,
Улыбнуться и заново жить…

Песок

Колотит время молотком в висок,
И многих дат уже не позабыть.
Но как красиво сыплется песок
В часах песочных на столе судьбы!

Ты в душу дверь слегка приотвори,
Ведь путь к мечте загадочен и прост.
И утро гасит чьи-то фонари,
Чтоб снова зажигалось много звёзд…

Рифмует…

Рифмует «всегда» – «никогда»,
Смеётся легко и случайно.
А в лужах застыла вода,
Как самая первая тайна.

Не видит преград на пути
И любит то самое «ретро».
Напрасно пыталась уйти
Навстречу холодному ветру.

Всё ищет, но разве найдёшь
Упавшие звёзды над крышей?
И робок застенчивый дождь,
От слёз меня освободивший…

На другой стороне…

На другой стороне одиночества
Снятся людям фальшивые сны.
И от них просыпаться не хочется
Аж до самой цветущей весны.

На другой стороне безразличия
Кто-то верит ещё в чудеса.
И выходят за рамки приличия
Твоих правильных слов голоса.

На другой стороне лицемерия
Держат искренность чувств в кулаке.
И несёт тебя жизни феерия
По бурливой и горной реке.

Разлетаются яркими листьями
Все признанья, что сказаны мне.
Ну, давай обменяемся мыслями —
Я теперь на другой стороне…

Андрей Адмиральский

Родился 6 ноября 1968 года в Саратове. По профессии врач-онколог.

Стихи начал писать с детства. Во время учёбы в медицинском институте стал сочинять к ним мелодии и исполнять под гитару. Выступал со своими стихами, песнями и короткими рассказами в дружеских компаниях, участвовал в нескольких конкурсах авторской песни. Публиковал стихи в социальных сетях.

В 2003 году на саратовском радио вышла передача, посвящённая стихам и песням автора. В 2024 году стихотворения Андрея Юрьевича были приняты издательством «Четыре» (Санкт-Петербург) к участию в коллективных сборниках «Счастье любить», «Пятая стихия. Вдохновение», «Малахитовая симфония», «Я вам пишу», «Вера. Надежда. Любовь», «Искусство слова». Состоялась публикация в «Литературной газете».

Девушка Хельга

Девушка Хельга слушает дождь,
Как слушают лёгкий джаз.
Девушка Хельга чувствует ложь,
Но любит, как в первый раз.
Она верит огням больших городов,
Она слышит шёпот реки.
Ей снится, что капитан Блад готов
Добиваться её руки.
Она бывала в столицах множества стран,
Она бродила по ста берегам.
Версаче, Габбана и Сен-Лоран
Ложились к её ногам.
Она мчится в компанию шумных друзей,
Чтобы сбросить душевный мрак.
Она может забыть про чужой юбилей,
Но любит дарить просто так.
А если подступит внезапная дрожь,
Если мало огня в крови —
Девушка Хельга слушает дождь,
Он ей поёт о любви.

Евгений Антоненко

Творческий псевдоним – Арсений Ключевский.

Живёт в г. Горячий Ключ Краснодарского края РФ.

Имеет юридическое образование. Много лет проработал в правоохранительных органах. В настоящее время Евгений Сергеевич на заслуженном отдыхе.

Пишет стихи с 2023 года. Участник литературных конкурсов поэтических сообществ ВК. Ранее свои произведения не издавал. Член регионального литературного сообщества «Творчество и потенциал» (СПб.).

Посвящается Наташе – Той Единственной,

без которой эти строки не появились бы на свет!

Что такое Счастье?

Каков рецепт Счастья? У каждого свой:
Кому-то как небо, простор голубой,
Кому-то котёнок размером с ладошку,
Который уткнулся в живот маме-кошке…

А может быть, Счастье – просто быть нужным?
Чтоб дали лекарство, если простужен…
Поправить подушку, подоткнуть одеяло,
Вернуть настроение, если пропало.

Кому-то счёт в банке, релакс за границей,
Под пальмой в шезлонге где-нибудь в Ницце.
Роскошная яхта, коттедж и прислуга…
Но в призрачном «счастье» не видят друг друга.

А может быть, Счастье – вновь встретить рассвет
Ребёнку, которому всего десять лет?
На койке больничной он за жизнь свою бьётся,
А матери сердце от этого рвётся!

Как видно, не будет здесь чётко ответа.
В мир Счастья не взять проездного билета.
Счастье, оно нас Добром наполняет,
Вселяет Надежду… И нас окрыляет!

Разделённая Душа

В одной реальности, давно или недавно,
Где ход времён течёт так не спеша,
Создателем – возможно, с целью воспитания —
На две частички поделена Душа.

«Коль есть Любовь, – сказал Создатель тихо, —
И если где-то в той Душе она живёт,
То, как бы ни кружил событий вихрь,
Частичка друга обязательно найдёт!»

И чтоб был путь нелёгким к единенью,
И чтоб узнать, как глубоко Душа Любви полна,
Частички брошены во времени теченье,
Пространством Мира Душа разделена.

Он был Поэт, и в том его призванье,
Рождён под южным небом голубым,
Искал он в рифмах смысл мирозданья,
И в этом мире был совсем один.

Она любила танцы до рассвета,
Служила Терпсихоре всей Душой,
Душа её блистала самоцветом,
И для Поэта она была Мечтой!

Пути Вселенной пýтаны и странны,
Судьба даёт нам тысячи дорог.
Черёд событий, будто бы случайных,
Частичкам вместе встретиться помог.

И был октябрь… Осенний тёплый вечер,
И в тихом танце встретились они.
Судьба соединила в эту встречу
Частички две разорванной Души.

Коль есть Любовь в Душе, она неразделима!
Соединяться части будут вновь и вновь,
Вселенной, Богом будут пусть хранимы
Все те, в Душе которых есть Любовь!

Саксофон

В ночи играет саксофон,
А в небе полная луна.
В кафе сидят Она и Он,
У них есть Ночь, она одна…

И льётся музыка, грустит,
Лицо к лицу, глаза в глаза…
И что-то душу так щемит,
И по щеке бежит слеза!

А город спал в ночной тиши,
Двоим лишь только не спалось.
Частички две одной души
Мечтали, чтобы всё сбылось!

Сбылись надежды вместе быть
И просыпаться по утрам,
Мечтать о лучшем… и любить,
Делить все беды пополам.

Но жизнь сложна и холодна,
И у неё простой закон:
Являлась зáмужней Она,
И несвободным был и Он.

И эта ночь у них одна:
Назавтра сядет Он в вагон,
На сердце бережно храня
Ту ночь… И грустный саксофон.

Рецепт Весны

В моей душе царит хандра,
Возможно, дождь тому виною,
Природа пасмурна, хмурá…
Укрылась серой пеленою.

– Скажите, доктор, что со мной?
Где радость, смех? Моё веселье?
Хожу как будто неживой,
От жизни горькое похмелье…

– Я пропишу-ка вам Весну!
Луч солнца ярко-золотого,
Душой принять всю ту красу,
Что тает в дáли бирюзовой!

По каплям принимать туман
И яблонь цвет жемчужно-белый.
На утро – свежий круассан
И слушать больше свиристелей!

С утра смотреть на цвет зари,
Что алым сполохом пылает,
Она зажжёт огонь в груди,
Тоску и скуку прогоняет!

Ещё поможет вам Любовь!
Вы как?.. Влюбиться не пытались?
Чтоб раз за разом, вновь и вновь
В глазах любимых отражались!

Диагноз мой весьма простой:
В душе у вас так мало Света!
Отдайтесь свету всей душой,
Чтоб им она была согрета!

Весна сумеет вам помочь,
С хандрою справится успешно!
Она прогонит хмурый дождь,
Одарит радостью вас нежно!

Дождь

Сквозь струи дождя
Ищу я твой образ, до боли знакомый,
И пальцем рисую сердечки на дымке стекла…
Ищу я тебя…
Но тает твой голос в дали бирюзовой,
И сердце тоскует,
Но всё покрывает холодная, серая мгла.
И в шуме дождливом
Скрывается шёпот несбывшихся мыслей.
Дождь смоет следы все,
Что оставила в сердце моём.
Я жду терпеливо,
Что всё ещё можно вернуть, всё можно зафиксить,
Но всё уже смыто упрямым холодным дождём!

Наталья Бабочкина

Родилась в г. Грозном (ныне Чеченская Республика, РФ). Живёт в Москве.

Окончила два факультета МГУ им. М. В. Ломоносова.

Первая публикация была в 1971 году в журнале «Огонёк». Особой заслугой считает возрождение имени Вукола Лаврова. Соавтор литературоведческой монографии, 18 православных поэм, нескольких сборников стихов, аудиокниги на Литрес.

Состоит в Союзе писателей Москвы, литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.) и в Объединении православных учёных. Номинант и лауреат многочисленных конкурсов, обладатель почётных знаков «Золотое перо русской литературы» и «Литературный Феникс». Первая степень в номинации «Голос Родины» литературной премии «Человек слова» (2024).

Соприкоснувшись душами

Почему мы, никого не слушая,
делаем отважно первый шаг?
Мы сидим, соприкоснувшись душами,
каждою минутой дорожа…
И луны беспечное сияние,
и души влюблённой маета,
наших душ подлунное слияние
нас с тобой тревожат неспроста.
И пускай пока не получается
усмирить горячие сердца
в час, когда душа души касается,
раскрывая тайны до конца…
Каждому хотелось долю лучшую,
прежде чем в глазах нам утонуть…
Мы сидим, соприкоснувшись душами,
и сливаем две судьбы в одну…
Годы наши чувства не нарушили.
Зов земной любви в душе не стих…
Мы живём, соприкоснувшись душами,
выпавшее делим на двоих…

Любимый

Одарил меня ласковым взглядом.
В нём – любовь и тепло очага…
Как приятно капризничать рядом
с тем, кому ты, как жизнь, дорогá!
Годы мчатся вперёд всё смелее…
Вот уж вечер лучину зажёг…
Как приятно понять, что жалеет,
потому что меня бережёт!
Ты окликнешь меня: «Дорогая!»
Нежность рук вспоминаю твоих…
Как приятно, что он помогает,
ведь мы делим с ним жизнь на двоих…
Ничего, кроме счастья, не надо!
Пусть проносятся годы мечтой…
Как приятно капризничать рядом
с тем, кто дорог тебе, как никто!..

Королева

Пусть сложилась судьба успешно,
помогала и берегла —
никогда не бывала пешкой.
Королевой по жизни шла.
И за мною шлейфом струились
радость близких, любовь друзей…
И, конечно же, мной гордились,
кто меня называл «своей»…
В глубине затаив усмешку,
веру в лучшее берегла…
Никогда не бывала пешкой —
королевой по жизни шла…
Кресло в кухне казалось троном.
Мне ль бояться блеска седин?
Стало счастье моей короной,
и король на всю жизнь один.
И, венчая меня на царство,
распевали нам соловьи…
Невеликое государство —
государство моей любви…
Я раскаивалась поспешно,
что не всех уберечь смогла…
Никогда не бывала пешкой —
королевой по жизни шла…

Вдвоём

Вновь над аллеей солнечный рассвет…
Немолоды, ну что поделать тут?
А молодость небрежно бросит вслед:
мол, столько вместе нынче не живут…
Как больно это слышать всякий раз!
Неужто суматоха разных встреч
один заменит, но родной рассказ
о том, как надо чувство уберечь?
Неужто чехарда былых разлук
и разочарований горький стон
заменят нежность твоих сильных рук,
сердец любимых вечный унисон?
Да, жили мы в иные времена,
когда ничем мы не бросались зря,
когда учила мудрая страна
чинить, а не бросать всё втихаря.
И хоть те времена прошли давно
и многие предпочитают лгать,
но мы умели всем, что нам дано,
сердечно дорожить и сберегать…
Вдвоём не тяготил нас горя гнёт
и не пугал отчаянный подъём…
…А молодость завистливо шепнёт:
– Неужто можно столько лет вдвоём?

Пока любуешься ты мной

Зачем грустит, о чём печалится
тот, кто обещан мне судьбой?
Я знаю, молодость кончается,
но не кончается любовь.
Всё, что судьба сулит нам, выдержим,
пока мы будем влюблены…
О, как светло и неожиданно
ты по ночам приходишь в сны!
И снова, как девчонке, хочется
глядеть в глаза твои, родной…
А знаешь, молодость не кончится,
пока любуешься ты мной…

Спасибо тебе…

Какое небо над моею крышею!
Всё, что ты говоришь, я прежде слышала,
но лишь твои слова торят дороженьку
к душе моей. Благодарю я Боженьку
за то, что все пути с тобою связаны,
что до конца пройти мы путь обязаны,
что свадьба золотая приближается
и что любовь с годами не кончается,
что мы живём друг другом, свято веруя
в то, что любовь не может быть химерою,
за то, что помогаешь мне, сочувствуя,
за то, что молодой себя я чувствую…
Так пусть бежит дорога, не кончается.
И хоть на ней нам разное встречается,
спасибо небу над моею крышею
за то, что голос твой в толпе расслышала…

Между двумя краями

Порой в беде мы виноваты сами.
Гигантский спуск ведёт нас на подъём.
Вся наша жизнь между двумя краями,
что мы с тобой добром и злом зовём.
То штиль, а то безумное цунами.
Но синусоида возносит ввысь…
Вся наша жизнь между двумя краями,
между добром и злом… Не ошибись!

Лора Белова

Родилась в г. Братске, на реке Ангаре (Восточная Сибирь).

Публикуется с 2012 года. Состоит в Российском союзе писателей (Москва).

Участвовала в конкурсах, организуемых РСП, выпустила четыре книги в издательстве Ridero.

Сон или явь

На грани между сном и
Явью
Грежу я тобой.
Мне нужен
Из всей вселенной
Только ты,
Далёкий мой…
Сердце сладко замирает,
Слыша голос твой.
И никто из нас не знает,
Где вновь встретимся
С тобой.

2011 г.

Каприз

Ты – мой ветер,
Мой бриз,
Мой безумный
Каприз.
Обойдёмся без
Слов,
Без ненужных
Реприз.
Я бросаю свой
Взор
Из-под шёлка
Ресниц.
Получая ответ, словно
Приз,
Сердце катится
Вниз.

2012 г.

Во сне

Я парила чайкой
В небе,
И плыла я рыбой
В море.
В вышине забыла
Страхи,
В глубине топила
Горе.
Сон пришёл из лунных
Далей,
Образом маня
Обманным.
Утолив свои
Печали,
Я пропала в счастье
Зыбком.

2012 г.

В летнюю ночь

Гулко бьётся рядом твоё
Сердце,
Взрывая стоном мою
Душу.
И жар твой обжигает
Тело,
В груди истаивая
Стужу.
Глаза твои для меня —
Наркотик…
И забыв, что ты —
Вечный странник,
С головой бросаюсь в
Омут
Твоих слов, рук,
Желаний.

2012 г.

Вечная любовь

Слились мы в поцелуе трепетно
Губами.
Безмолвно, не издавая
Звук,
Скользят одежды между
Нами,
Сминаясь в жарком танце
Рук.

2012 г.

Тонкое искусство

Моему художнику

Хочу быть картиной
Или скульптурой:
Бери – созидай!
Мрамором буду
Или глиной…
Только ваяй!
Белым холстом,
Бумагой ли…
В твоих руках.
Взгляни на меня,
Что видишь ты?
Слёзы счастья
В глазах…

2012 г.

Евгения Блейк

Пишет под творческим псевдонимом, настоящая фамилия – Шевченко.

Родилась в г. Мирном – Республика Саха (Якутия), РФ.

Получила специальность преподавателя английского языка и зарубежной литературы в Якутском государственном университете, специализируясь на переводе поэтических текстов. Позже продолжила обучение в Санкт-Петербургском государственном университете культуры и искусств, изучая историю русской культуры.

Автор участвует в международных конференциях, посвящённых переводу и литературе, и публикует статьи и переводы в специализированных изданиях. Её творчество представлено на портале «Стихи. ру». Философия Евгении строится вокруг счастья и добра, которые вдохновляют и мотивируют её поклонников.

Время медвежьей лапой…

Время медвежьей лапой
Гладит по лицам женщин,
Мужчин по плечам хлопает.
И даже детей порой…

Тяжкое бремя времени,
Что это – штраф или премия?
Годы, часы, мгновения
Ценностью мерить какой?

Мера простая. Истина
Мены не терпит избранных…
Манной даётся призванным.
Может, и нам с тобой…

2002 г.

Эскиз

Просто зелень вокруг…
Просто колышутся травы…
И заколдованный круг
По небу движется плавно…

Просто и запах, и звук
Вдруг обретают формы.
Я перелётных птиц
Щебет далёкий помню,

Тени и полутона,
Мягкие переходы…
Дрожит золотая струна,
На которой играет кто-то.

И в синеве простой
Образы и мотивы…
Я на заре любил,
В землю ушёл за любимых…

Мох обнимает камни,
Падая бахромой.
Уплывает месяц,
Так и не ставший луной…

Падает наискосок
Луч на полотна лета —
Масляный свежий слой
Цветочного фиолета.

Штрих наброска кустов
Акварельной сирени —
Маленький крест простой
В этот большой день.

2025 г.

Отражается Земля сапогами

Проплывают облака – зеркалами,
Отражается земля – сапогами…
Автоматами, сапогами,
Забинтованными ногами…

Я бы небо достал руками,
Задевая плечами вишни,
В синеву погружая были
И себя навек забывая…

И ветер молчит – лишний;
Здесь вереск, и всё – чужое.
Я отрицаю отныне
То, что прежде было со мною.

Но не то, что весна в лето
Отцветёт и разбудит грозы,
И не то, что белое белым
Останется, а чёрное – чёрным.

Я не первый, и мириады
Планет за пределом неба
Тоже останутся. Им – долго…
А нам, наверное, – Лета…

Проплывают облака – зеркалами,
Отражается земля – с нами.
Может, нас отрицают звёзды?
Или мы себя отрицаем сами?

2025 г.

Здесь всё чужое!

Здесь и вереск, и всё – чужое…
И ветер молчит – лишний…
Только красные-красные вишни —
Среди листьев спелые грозди.

Тишина погружает в думы
И воркует в саду с печалью;
Скоро ляжет туман вуалью
На разрушенные фасады…

А пока с голубого свода
Несравненное льётся лето
И разбрасывает золото
По зелёному, по фиолету!

Пограничное время года —
Цвета охры и цвета хаки —
Потом, через дни и ночи,
Листопадом сметёт овраги…

Вслед за бронзовым веком осени —
Зимний день и привычная стужа.
И разрушенные фасады
Осядут в замёрзших лужах…

И ненужные фото-жизни
Забудут своих героев.
Только белые хлопья стружками
Разлетятся в дали чуждые.

А пока несравненное лето
С голубого сияет свода!
Отражается в нас что-то…
Или мы отражаем погоду…

Сеет росы, прозрачную воду…
Чтобы в жар полуденный травы
И ландыши были живы…
И мы отражали их тоже…

2025 г.

Заночует ветер в овраге

Заночует ветер в овраге,
А луна – в придорожных лужах.
По разбитым полотнам фары
Расплескали сюжет ненужный…

Разноцветные светофоры —
Мизансцены акцентом доли…
Занавес… Переходы
Под еловую песнь уснули…

Но не спит, стережёт липы
Полосатая тень-недотрога;
Отворчала своё время
Уходящая вдаль дорога…

Кружевами рябины скромно
Намекают на скорый… Скорый!
Им подмигивают светофоры,
Удивляя бровями чёрными…

Зарастает травой-полынью
Всё вокруг… тишина вокзалов
Отменила электрозатворы
Покачнувшихся кинозалов…

И поэтому прямо в лужах
И канавах – луна и звёзды…
И поэтому были люди…
А теперь только ночь кружит…

Сергей Бобровский

Родился в 1985 году на ост-рове Сахалине.

В юношеском возрасте увлёкся поэзией. Писал музыку и слова к лирическим композициям.

Финалист премии «Человек слова», победитель различных поэтических конкурсов.

В настоящее время является сотрудником астраханской Росгвардии.

Фонарный столб в почтовом переулке

Когда выходят люди на прогулку
И в окнах зажигаются огни,
Как по часам, в почтовом переулке
Фонарщик старый зажигает фонари.

Он открывает дверцы, ставит лампы
И в дождь, и в снегопад, и на ветру —
Чтоб каждый раз, когда пробьют куранты,
Все видели ночную красоту.

Чтоб девушка с собачкой на прогулке
Смогла за тёмный угол повернуть,
Фонарный столб в почтовом переулке
Стоит незримо, освещая путь.

Когда горит он, звёзд совсем не видно,
Он излучает тёплый, яркий свет.
Горит сто лет, и это очевидно,
Что простоит ещё с полсотни лет.

Он в высоту не более трёх метров,
Рукой до его лампы не достать.
Достойна всех возможных комплиментов
Его особенная бронзовая стать.

Вот мальчик разобрал умело втулку…
Поняв, что не успеет на обед,
Он бережно достал из кармана булку
И прислонил к столбу велосипед.

А вот старик, что вышел ночью с лампой, —
Ему, как и столбу, под сотню лет,
Не торопясь, дошёл до главпочтамта
И в ящик бросил бережно конверт.

Кому писал он – он один лишь знает,
Ради кого покинул тёплый дом…
Он подошёл и прям на тротуаре
Присел, чтоб пообщаться со столбом.

А сколько их – таких, что год за годом
Приходят, чтоб о многом рассказать?..
Целенаправленно иль просто мимоходом
Он выслушает, чтобы промолчать.

Когда все дóма кутаются в пледы,
Боясь покинуть свой уютный дом,
Он улице своей всё так же предан
И делится с ней светом и теплом.

Марина Болконская-Кондратьева

Поэт из г. Тосно (Ленинградская область). По профессии – библиотекарь.

Основные темы творчества: любовная, философская, пейзажная лирика.

С 2023 года публикуется на портале «Стихи. ру».

Номинант литературных премий «Поэт года» (2024, номинация «Дебют») и «Наследие» (2025).

Жизнь – река

Всё течёт и всё меняется,
Мир на месте не стоит.
Нет нужды о том печалиться,
Жизнь – река, что вдаль бежит.

То стремнина, то излучина,
То крутой водоворот,
Лишь скрипят весла уключины,
Жизнь бежит – река течёт.

Не замрёт, не остановится,
Не замедлит скорый ход,
Ни к чему на время злобиться,
Жизнь – река, она течёт.

Был младенцем в колыбели ты,
Раз – и вот уже старик.
И совсем к другому берегу
Ты на лодочке приник.

Не заметил, как несла-вела
Эта бурная река,
И нельзя прожить жизнь набело,
Жизнь – не новая строка.

Не задобришь – жизнь не сжалится,
Если примешь скорбный вид,
Ничего не поменяется,
Жизнь – река, она бежит.

Если

Если завтра погаснут звёзды,
Ты будешь моей звездой?
Если кончится воздух,
Позволишь дышать тобой?

Если высохнут все океаны,
Ты станешь глотком воды —
И землёю обетованной
Вдруг растают вечные льды?

Если солнце погаснет,
Ты станешь моим лучом?
Среди гроз и ненастья
Будешь ли ясным днём?

Ну а если… а если
Вдруг с орбиты сойдёт Земля,
Знай: в бездушной той бездне
Для тебя звездой буду я.

Мы с тобою

Мы с тобою – сгоревшие звёзды на небе весеннем,
Что упали на дно океана, погаснув навек.
Друг для друга свершившимся стали давно откровеньем
И потоком вдруг слившихся вместе бушующих рек.

Мы с тобою – осколки далёких галактик нездешних,
Что столкнулись однажды случайно и вновь разошлись,
И горят маяки наших душ, одиноких и грешных,
Всё стремясь от земли в синеокую стылую высь.

Мы как два корабля, что истерзаны штормом и бурей,
А неистовый ветер всё рвёт без конца паруса…
Сбились с курса, а может быть, где-то не там мы свернули,
И осталось лишь с жадной тоскою глядеть в небеса.

«Вновь сентябрь с тоской непрошеной…»

Вновь сентябрь с тоской непрошеной
Сиротливо стучит в мой дом.
Лето снимет пиджак поношенный,
Напоследок всплакнув о былом.

На пустых, бесприютных улицах
Ветры будут гулять опять,
Обо всём, что уже не сбудется,
Будет дождь уныло стучать.

И опять на кистях рябиновых
Загорится огнём заря,
Чтоб сгореть в пожаре рубиновом
Расписного холста сентября.

Осень

Облака проплывали в закатном тумане,
Чуть касаясь подолом берёзовых глав,
И беспечное лето в цветном сарафане
Нас манило к себе разноцветием трав.

Но нежданно пришла златокудрая осень
И деревья в багряный убор прибрала,
Затянула дождём неба сизую проседь,
Из пожухлой листвы себе косу сплела.

Осень-осень, зачем ты грозишь нам дождями?
Разве трудно нам дать пару солнечных дней?
Осень, сжалься хотя бы немного над нами,
Подари ты нам милости каплю своей!

Но не слышит нас осень, да ей и виднее.
Слишком много забот у хозяйки сейчас.
Ей бы надо собрать урожай поскорее,
Надо всюду успеть, ровно в срок, ровно в час.

А иначе никак, ведь зима на пороге —
Запрягает декабрь лихих скакунов.
Осень встретит его, поприветствует строго
И уступит свой пост чародею снегов,

И уйдёт на покой. На пуховой перине
Будет спать до весны наш берёзовый лес,
Спать и видеть тот сон, ослепительно синий,
Как цветной лоскуток летних ярких небес.

Светлана Бушина

Родилась в сибирском рабочем посёлке Куйтун Иркутской области.

Работает медицинской сестрой, является волонтёром центра «Руки помощи» в поддержку СВО.

С детства увлечена поэзией. Состоит в литературных клубах «Возрождение» (Куйтун) и «Творчество и потенциал» (СПб.). Участник проектов издательства «Четыре».

Награждена знаком «Золотое перо русской литературы» и премией имени Осипа Мандельштама.

Светлана Юрьевна публиковалась в коллективных сборниках «Не бойтесь быть смешными», «Небесный тихоход», автор книги «Лунный водоворот». Поддерживает бойцов, участвующих в специальной военной операции на Украине патриотическими стихами, участвует в проекте «Верные Родине». Печатается в сборниках издательства «ИздатНик» и газете «Мама Родина».

«Утро к нам приходит. Очень быстро…»

Утро к нам приходит. Очень быстро
Ночь пройдёт, исчезнет тишина.
Люди просыпаются в квартирах,
Наступает новый день. Работа, суета.
Всё бежим, зачем-то жизнь торопим,
Пятницу всё кличем и зовём.
Обернуться даже не успеем —
Половина жизни за плечом.
А куда бежим? К чему стремимся?
Всё чего-то ищем, устаём…
Нужно хоть на миг остановиться,
Насладиться просто этим днём.

«– А ты меня совсем не обнимал…»

– А ты меня совсем не обнимал,
Своею никогда не называл.
Ты просто руки к сердцу преподнёс,
В твоих глазах завис немой вопрос.
Зачем же встретились тогда с тобой?
Душа-то ищет просто рай земной.
Скажи, что любишь, в сердце постучи.
Я дверь открою и отдам ключи.
Но ты не смотришь, опустил глаза.
А в них блеснула звёздочкой слеза…

– Ну расскажи, чем мне тебе помочь?
– Ничем, все мои муки скроет ночь.
– Зачем тогда ко мне ты в сердце постучал?
– Не знаю, рвался, на себя кричал.
Душа моя узнала твой причал.
Она жила с тобою где-то там, во сне,
Теперь она стремится лишь к тебе.

– Ну, ладно, и моя поёт теперь
И на ночь открывает грудью дверь.
Пусть налетаются, не виделись давно,
А ты меня прижми, идёт от рук тепло…
С душою помечтать хочу и я,
Приятно мне, что всё ж желанною была.
Хоть в прошлой жизни, пусть не навсегда.
Пусть это будет и моя мечта…

«Таинственной улыбкою Джоконды…»

Таинственной улыбкою Джоконды
Луна мне обещает сон ночной.
Наверное, она ещё не знает,
Что ангел охраняет мой покой.
Во снах он рядом, беды не подпустит,
Крылом укроет, ветер усмирит.
Шепнёт на ушко: «Ты поспи, родная» —
И с первым лучом солнца улетит.
А ночью лунный свет меж крыльев ловит,
Не подпуская в сон тревоги дня.
Я с ним летаю, крылья за спиною,
В его объятьях прячется душа…

Яна Варшавская

Поэтесса, писатель и художник.

Образование высшее. Имеет ряд научных статей и патентов на изобретения.

В настоящее время живёт в Санкт-Петербурге.

Состоит в Российском союзе писателей и Интернациональном Союзе писателей, а также в литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.). Член-корреспондент Международной академии наук и искусств. Лауреат II национальной литературной премии «Писатель года» (2013).

Автор девяти книг, участник более чем восьми десятков коллективных сборников.

Лауреат Российской, Московской, Лондонской премий, обладатель титула «Дама фантастики и детской литературы» за 2020 год в рамках фестиваля фантастики «РосКон-2020». Награждена орденами, медалями, статуэтками, кубками, нагрудными знаками и дипломами. Также Яне вручён именной кованый меч эпохи Каролингов.

Дыхание осени

Подкралась осень незаметно
и подарила звездопады,
но как-то уж обыкновенно
десятки звёзд упали разом…
И, как волшебник, эта осень
своих не выдала секретов…
Из золота одеждой, впрочем,
нас удивит, прощаясь с летом…

Дыханье осени – в ленивом
дожде унылом, что сегодня
на город небо обронило,
завесив всё до горизонта…
С приходом осени неслышно,
на длинных дождика ходулях,
уйдёт листва с деревьев пышных…
По тротуарам их раздует
и соберёт в ковры и кучи
прохладный бесшабашный ветер,
вчера гонявший в небе тучи,
сегодня – листья, что заметил…

Дыханье осени – в тумане,
разлитом на траве и лужах,
и в белых ватных сарафанах
деревья в хороводах кружат…
Прошедший дождь оставил слёзы:
из капель – паутины сетка,
а потемневшие берёзы
смахнут её промокшей веткой…

В луже

В луже лист кленовый кружит.
Рябь на ней… Калейдоскоп.
Ночью утонули в лужах
отраженья ярких звёзд…
Лист сорвавшийся, похоже,
видит звёздный силуэт,
к звёздам тянет осторожно
черенка янтарный свет…

Тонут листья в чёрных лужах,
чтобы к звёздам ближе стать…
А нагрянувшая стужа
им позволит засверкать!

Горят осенние костры…

Как мне помочь тебе, не знаю.
Твоя душа, как снежный ком,
вобрала всё, и этот камень —
теперь устав души и дом…
Как мне забыть тебя, не знаю.
Твои глаза, как лабиринт:
искала выход в них… годами,
но был ли выход, хоть один?..

Как мне уйти теперь, не знаю:
когда-то шаткие мосты
давно истлели, под ногами
горят осенние костры…

Осенний романс

За окном умирают листья,
дождь оплакивает с утра,
оставляя прозрачный бисер
капель – нитками серебра…

За окном умирают листья,
их пергамент не стал листом
для твоих запоздалых писем,
мне обещанных сентябрём…

За окном умирают листья,
их монет не услышать звон…
И заносятся новые числа
в календарь непокрытых крон…

За окном умирают листья.
Пономарь отзвонил с утра…
Смысл искать?.. Не имеет смысла:
у природы своя… игра…

За окном умирают листья,
и не видно конца дождю…
Вопреки поперечным мыслям:
не спугнуть бы твоё
«Люблю!»

Нам достались такие роли…

Золотые страницы листьев
медным почерком исписав,
не смолкает дождь. Будет литься,
с этой ночи и до утра…

Дождь подарит осенние главы
в незаконченный наш роман…
Занавеска на окнах станет,
как кулиса в театре драм…

И скамейка в промокшем парке,
дожидаясь прихода пар,
словно кресло в дождей театре…
Как бы ни был театр стар!..

Нам достались такие роли:
их играть ещё и играть…
Дождь, не плачь! Аплодируй стоя!
Рано, слышишь? – нам умирать!

Аня Ветер

Настоящее имя – Анна Юрьевна Хатыпова.

Родилась 24 сентября 1987 года в Ярославле. Образование не связано с искусством: окончила Ярославский медицинский колледж и Великосельский аграрный колледж. В жизни стремилась занять своё место, имея лишь талант. Писать для Ани – это миссия.

2024-й – год творчества и утрат. Пишет давно, но раскрыть творчество решила ближе к сорокалетию.

Автор сборника «Стихи для души», публикации «Люди» и брошюры «Заведи себе, пожалуйста, кота».

Не состоит в писательских союзах, использует стихотворную форму верлибр.

Вдохновляет современная, достойная поэзия, поэты Серебряного века, шестидесятники и поэт-песенник Михаил Танич.

Любит природу, жизнь, одиночество, Бога, храмы. Размышляет о вечной жизни, сопоставляя роскошную и нищую жизнь. Автору присущи лиризм, мечтательность и задумчивость. Основные мотивы – жизнь, смерть, православие, рай, радость.

Не видно половодья рек

Все реки в Ярославле обмелели,
Не видно половодья в этот год.
Бурлящих рек неистовы потоки
В страну подводных вод не заберут.

Утихли реки, берега открыли.
Снега не стаяли ещё совсем.
Рогоз, камыш уснули навсегда здесь,
Ковром соломенным укутан весь песок.

Вся жизнь моя – бродить по свету,
Искать того, что не нашла сейчас.
Приду ли я к заветному ответу?..
Найду ли я в душе Христа?..

А коль нашла, зачем пишу стихи?
Зачем хожу по берегам?
Сейчас пойду и речку перейду я —
Да так, что прямо по водáм!

Но по водáм идти пока что трудно,
Ведь утопаю в собственных грехах…
Бурлящих вод моей души пороки —
Когда, Господь, ты усмиришь меня?

Иду по аллее

Иду по аллее, сорвав я букет.
Аллеи ведь нет и букета ведь нет?
Мечтаю, парю над землёю одна…

И сказки свои пишу неспроста:
Забыться от мира, уйти от людей,
И в сказке моей не живёт злодей.
Летаю, летаю и в небо порхну —

Увижу ль я Бога, никак не пойму?
Увидела Бога, теперь я живу!
И птичкой порхаю и песни пою.
О Боже любимый, великий Творец,

Открой двери в рай – на цветы посмотреть.
Нарву я букет для себя, для людей,
И будет отраднее, жить веселей!
В душе распускается ландыш весной…

Букетик от Бога, букетик иной.
Я верю – настанет когда-то черёд,
Спаситель придёт и меня заберёт,
Омоет, очистит, простит все грехи.

И будет светлее солнце светить!

На песке рисуют дети…

На песке рисуют дети
Медузу у реки да храм.
Я видела сама рисунок девочки —
Подписан аккуратно, Кира тут и там.

А девочка художницей ведь будет,
Она с натуры срисовать могла.
И только холст не тканый, из песка он —
Краски-листья, земля да трава.

Вместо кисточки – пруток от ивы.
Смогла же рисовать она!
Храм с натуры, был Успенский храм
Такой же на картинке, как и в жизни.

О детские мечты, вы воплотитесь ли когда?
Я строю замок из песка!..

Весенние реки

(Ярославская Стрелка)

Вода блестит, играет позолотой,
Река течёт куда-то далеко,
И тёмных вод красивые потоки
Навеивают мысли о былом.

Но не о прошлом думать нужно —
О жизни, что сейчас идёт.
Настанет завтра, не настанет?
Когда Господь меня возьмёт?

О эти реки величавы!
Они текут спокойно, чуть журча.
И шепчет Бог: «Приди ты, чадо!
Услышь, ведь колокол зовёт!»

А чадо бродит бестолково.
По жизни износил он сто сапог…
Он глух и слеп, его душа в неволе.
Душа ведь хочет видеть в мире свет.

Наталья Гаврюшова

Пишет под творческим псевдонимом. Настоящая фамилия – Худякова.

Родилась (в 1975 году) и выросла в г. Краснодаре. С красным дипломом окончила КГАФК, преподаватель физической культуры, тренер и МРЦПК при КубГУ, психолог-практик.

Работала в средней общеобразовательной школе № 83 г. Краснодара в должности педагога-психолога с высшей квалификационной категорией. Последние годы успешно занималась частной психологической практикой.

С 2009 года осознанно стала записывать произведения, принимать участие в литературных конкурсах и публиковаться.

В 2024 году Наталья Алексеевна сделала окончательный выбор в пользу литературной деятельности. Книги автора есть на электронном сервисе «Литрес».

С 2025 года на конкурсной основе печатается в периодических изданиях Русского литературного центра (Москва), награждена грамотами.

Наша осень, ты и я

Окно осень распахнуло
Свежим запахом дождя,
В сердце зонтиком кольнуло —
Встречным ветром бытия.

Ты моя подруга, осень,
Радость дней и грусть ночей,
Разделяешь судьбу просек
Янтарём златых верстей.

Без любви жить невозможно.
Дождь не сможет промолчать,
Встрепенётся зонт тревожно:
Чему быть – не миновать!

Серебро прозрачных капель
Мёдом ляжет на уста,
Встречей нашей на закате
Где есть осень, ты и я.

Мы так долго шли навстречу
Без зонта вдвоём под дождь,
Что однажды, в пёстрый вечер,
Зонт один открыть пришлось.

Это было и, быть может,
Повторится, милый друг,
Дождевой любовью позже
Разорвав осенний круг.

Я зонту, что в сердце, верю,
Пока колется – живу,
Осень в том винить не смею:
Я как дождь… и тем дышу.

Окно, к счастью, распахнулось.
Просто ты, любовь моя,
Листопадом обернулась —
Наша осень, ты и я.

Александр Дорожинский

«Чашка кофе, плед… И кошка…»

Чашка кофе дымится,

И мурлыкает кот.

С. Кузьмина

Чашка кофе, плед… И кошка
Спит, мурлыкая во сне.
Дождь танцует за окошком,
В гости просится ко мне…

Он похлопал, как мальчишку,
Старый тополь по плечу.
А потом пошёл вприпрыжку,
Подражая циркачу.

Клён, как старые перчатки,
Сбросил яркую листву,
Подставляясь без оглядки
Дождевому озорству.

Оплывают акварели
Вниз с осеннего холста.
Птицы как-то присмирели.
Видно, это неспроста…

На дождя дивертисменты
У меня один ответ:
За окном – аплодисменты,
Дома – кофе, кошка, плед.

Любовь Евсикова

Родилась в 1976 году в Ставропольском крае РФ, живёт в Брянской области.

Посёлок Берёзовка Карачевского района – родная земля, где автор прожила бóльшую часть жизни. Здесь зарождалось её творчество. Писала в юности, в основном для себя, выражая мысли и чувства в рифмованных строчках.

А потом был продолжительный период бездействия. Но душа требовала выражения, и стихи вновь стали появляться на свет.

В этот раз Любовь Николаевна решила поделиться своим творчеством с другими.

Публиковалась в соцсетях, в местной газете. В 2025 году её стихи вошли в сборник поэтов города Карачева.

Молитва матери

Сынок родной, останься жив,
Вернись домой здоровый.
О Господи, даруй им сил
Путь одолеть суровый!
Сынок, молюсь я за тебя,
За всех ребят, что рядом.
Господь, закрой их от огня,
От пуль и от снарядов.
Сынок, любимый мой, держись,
Будь стойким, как и деды.
О Господи, даруй им жизнь,
Дожить всем до Победы!

Атеист

Ты говорил, что Бога нет.
А Бог смотрел с небес и слушал.
Он не давал тебе ответ,
Он просто гладил твою душу.

Везде кричал: «Нет Бога, нет!»
Казался ты себе умнейшим.
Бог проливал на душу Свет —
«Ну, что ж, дитя моё, потешься…»

Уже и с пеною у рта
Ты топотал: «Я не поверю!»
Он даже в этот миг спасал
И вырывал тебя у зверя.

И вот, уставший, наконец
Ты прошептал: «Тебя я вижу.
Прости за всё меня, Отец!»
Ответил Бог: «Я не обижен».

Слово

На что поэту дал Господь дар слова?
На то, чтоб души пробуждать от сна:
С любовью, милосердно и сурово,
Как рушит лёд пришедшая весна.

Коли поэт, как шпагой на дуэли,
Строкой своей незримого врага,
Чтоб позже попрекать тебя не смели,
Что ты стихов правдивых не слагал.

И мысль та, прорезающая душу,
Как лезвие, звенящая, как сталь,
Пусть стену равнодушия разрушит,
Разъест её мещанскую эмаль.

И даст увидеть красоту Вселенной,
Божественные Замыслы, весь Свет.
В начале было Слово, и нетленно —
Во все века несущее ответ.

Светлана Иванова

Отдаёт предпочтение пейзажной, философской, любовной лирике, иронии и юмору, пишет стихи для детей.

Состоит в РСП и в литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.). Награждена дважды звездой «Наследие» II степени, отмечена знаком «Золотое перо русской литературы» (2024); медалью «Александр Пушкин: 225 лет» (2025), «Александр Блок: 145 лет» и другими наградами.

Светлана Леонидовна – участник более 30 коллективных сборников. Лауреат премии «Ева» в номинации «Ева. Хранительница» (2024, изд-во «Четыре»), финалист литературного конкурса «Наследие» (2023, РСП), финалист международной литературной премии «Лукоморье» им. А. С. Пушкина в номинации «Детские рифмы» (2024, «Четыре»), номинант литературных конкурсов: «Поэт года», «Русь моя», «Наследие», «Детская литература», автор-участник 37-й ММКЯ (2024).

Осень – астры превратились…

Осень – астры превратились
В сентябринки в сентябре.
Осень – звёзды покатились
По вечерней по заре.

Осень – поздние рассветы,
Шум и гам от птичьих стай.
Утром рано соберутся —
Улетят в далёкий край.

Унесут с собою лето,
Чтоб в дали его сберечь,
Чтоб всегда было согрето,
Зиму всю будут стеречь.

Чуть растает снег весною,
Чуть пробьётся солнца луч —
И с зелёною травою
Лето выйдет из-за туч!

Ну что тебе сказать про осень?

Ну что тебе сказать про осень?
Она прекрасна, как всегда!
И в бабье лето неба просинь
Разгонит грусть пусть иногда.

Закрутит с ветром чехарду,
Срывая листья-письма с веток,
Всё гонит лёгкую листву
Конвертов ярких всех расцветок.

Ступая кротко, не спеша
Под ручку ходит с бабьим летом.
Ах, осень, как ты хороша —
В стихах воспетая поэтом!

Всё тот же лёгкий ветерок
Нет-нет, и вырвется оттуда,
Откуда к нам придёт в свой срок
Зима, не путая маршрута.

Закутав белым одеялом
Дома, дорожки и сады,
Из года в год, как ритуалом,
Укроет осени следы…

Ветер-бродяга

Осень нечаянно в лето влюбилась.
В яркие платья скорей нарядилась,
С жёлтыми листьями ловко играла
И от любви своей словно порхала.

Самой счастливой была наша осень:
В небе сияла яркая просинь,
Солнце кружилось, лучами играло,
И паутинка по лесу летала.

Так бы всё длилось, и длилось, и длилось,
Если бы осени вновь не случилось
Ветром весёлым и шумным увлечься
И от любви своей прежней отречься.

Ветер-бродяга, откуда ты взялся?
К осени юной зачем привязался?
В вальсе кружил ты наивную осень.
План ведь твой был совсем несерьёзен?

Осени, юной наивной девчонке
В яркой, короткой и пышной юбчонке,
Голову ветер совсем задурил
И незаметно у лета отбил.

Лето, оставшись одно, загрустило,
Светлые дни свои враз сократило,
Утром попозже теперь солнце будит,
И, уходя, скоро землю остудит.

Юная осень была переменчива,
С ветром-бродягой судьбою повенчана.
Дальше от лета она с каждым днём,
С ветром играя, идёт под дождём!

Ветер весёлый и шумный вначале.
Дальше – серьёзней его не встречали:
Сильным стремится и быть холодней!
Тёплых не встретим мы осени дней…

Осень снова уходит…

Осень, снова рыдая, уходит,
Лишь на плечи набросила шаль,
Вся в снегу по лесам ещё бродит.
Почему-то её мне не жаль!..

А была золотой и игривой,
С ветром в прятки играла в лесу,
Засыпала дорожки листвою,
Волшебства создавая красу!

Ох уж, ветер-гуляка коварный!
Истрепал позолоту твою,
И пропал свет листвы лучезарный —
Лишь без листьев деревья в строю.

Так зачем ты поверила ветру?
Он гуляет по всем временам,
Он весне кружит голову маем,
А зимой сказку шепчет снегам!

Враз ты, осень, вдруг стала немилой,
А зима увлекла молодца!
Ну зачем, осень, стала ты плакать
И любовь проводила с крыльца?!

Мы живём, словно…

Мы живём, словно будем жить вечно,
Будто всё мы с собой унесём,
Не считая, что жизнь быстротечна
И в надежде, что время займём!

Оглянитесь… листва в изумруде…
Пожелтела… и осень – к концу…
Скорость сбавьте всего в полминуты,
Перейдя от галопа в трусцу.

Не спеша календарь жизнь листает:
Зиму с летом тасует, смеясь.
Временами она намекает:
Повзрослеть бы пора, изменясь,

Увидать – большинство промелькнуло
Дней, отпущенных свыше судьбой.
Чтобы важное не ускользнуло,
Познакомиться снова с собой.

Посмотреть на лучистое солнце,
Любоваться природой, пройдясь,
Запустить в сердце свежих эмоций,
В этот мир вновь, как в детстве, влюбясь!

Неторопливо осень уходила…

Неторопливо осень уходила
И тем на мысль наводила,
Что тает год очередной
И лет мы сто не виделись с тобой.

Года всё скорость набирают,
А жизнь, как будто льдинка, тает —
Не смотрим в зеркало. Зачем?
Но помним тот букет из хризантем!

Их в памяти храним с тобой,
Что стал тогда для нас судьбой:
В цветочном вальсе закружил
И счастьем нас он одарил!

Смотри в окно и не грусти:
Пусть хризантемам не цвести,
Все станут белыми дома,
Укроет снегом всё зима.

Илья Лалакин

Родился 2 октября 2000 года в г. Балтийске Калининградской области РФ.

Сочинением стихов увлекается с детства. Первые стихи писал в восемь-девять лет. Потом, по словам автора, «пропало вдохновение, к 14 годам вернулось, но ненадолго».

И вот после 20 лет Илья решил снова вернуться к поэзии. Любит русскую литературу, особенно стихи классиков ХХ века: Евгения Евтушенко, Андрея Вознесенского и Беллы Ахмадулиной. Мечтает внести свой вклад в современную литературу.

Ковыль

По степи расстилался пушистый ковыль.
Вдоль него шёл солдат через ветер и пыль.
Из военного плена парень тайно сбежал
И дорогу к родному посёлку держал.
Уж давно схоронила солдата родня.
Мол, геройски погиб, никого не виня.
А сегодня прошёл со дня гибели год,
Только мать у окна своего сына ждёт.
Ветер лихо ковыль по простору качал,
Словно взмахом руки парня вдаль провожал.
До посёлка доехал на попутке солдат,
И идёт к дому он сквозь заброшенный сад.
На крыльце сидит мать, на скамейке отец.
Он, увидев сынка, молвил: «Здравствуй, боец!»
Со всех ног бежит мать, чтобы сына обнять.
«Сын любимый, родной! С возвращением домой!»
Трое плачут от счастья. «Всё в порядке, я жив», —
Отвечает солдат, слезу тихо пролив.

«Вдоль леса заминировано поле…»

Вдоль леса заминировано поле,
Где шёл солдат с девчонкой на руках.
С раненьем оба, и, смирившись с болью,
Служивый шёл, одолевая страх.
Доходят до моста над спешной речкой,
Солдат малышке молвил: «Всё в порядке.
За той сосной виднеется оградка,
Где мамочка тебя ждёт на крылечке.
Всё будет хорошо с тобой, я это знаю.
Ты лишь терпи, идти ещё немного».
Отважный парень, на тропу кровь проливая,
Просил хоть несколько минут у Бога:
«Одна цель – неповинное дитя
Родимой матери скорей домой вернуть.
Просить о большем уж не смею я.
Потом не страшно будет мне заснуть».
До дома, где стояла мать родная,
Солдат донёс девчонку лет шести.
«Спасибо, Боже! – с облегчением вздыхая,
Сказал боец. – Успел её спасти».
Затем упал и не дышал он боле,
Остановилось сердце паренька.
Он выполнил свой долг, а над раздольем
Душа пустилась вдаль за облака.

Вечный огонь

Он от заката до заката горит,
Не зная непогод.
И память каждого солдата
Нам в сердце он передаёт.
Горит он, не переставая,
В морозный день и летний зной,
За тех, кто, смерть не замечая,
К победе шёл любой ценой.
Приду я к Вечному огню
И тихо голову склоню.
Спасибо каждому герою —
За мир, за небо голубое!

Поздравительное

Праздник Победы Девятое мая!
Кончились годы великой войны.
Герои, солдаты, я вас поздравляю!
Граждане вами гордиться должны.
Живым от души пожелаю здоровья,
А тем, кто ушёл, – память вечная вам!
Спасибо скажу всем участникам стоя
И честь отдаю нашим русским бойцам.

В каком бы ни был ты краю…

В каком бы ни был ты краю,
Помни о тех,
Кто жизнь свою
Отдал за тебя когда-то, —
Герои, русские солдаты!
Они шли до конца к Победе,
Чтоб жили мы на этом свете
Без войн!
Чтоб каждый встречал лето
Под тёплым солнцем,
Птичьим пеньем,
Чтоб любовался ты рассветом.
Знай! Каждым радостным мгновеньем
Обязан ты тем ветеранам.
И, сколько б ни прошло веков,
Ты должен помнить постоянно,
Кто родину спас от врагов!

Благодарность участникам Великой Отечественной

Время идёт, годы не помешали
Память хранить покорно в сердцах
О тех, кто за нас жизнь когда-то отдали.
Мы не забудем о наших бойцах!
Спасибо за это вам, ветераны, —
Вы шли на войну через боли и раны.
Во всём проявилась отвага и сила,
Героев опаска не остановила.
И кто-то сейчас с неба смотрит на нас!
А кто-то родню ждать готов каждый час.
Всем благодарен искренне я,
Без вас не видала б улыбок Земля.
Вы отстояли наши права,
Низкий поклон полагается вам!

Наталья Мартынова

Родилась 15 апреля 1982 года в шахтёрском городе Свердловске Луганской области в простой рабочей семье.

Стихи начала писать со школьных лет. Будучи школьницей, выступала на сцене ДК им. Свердлова, читая своё стихотворение, посвящённое Дню города.

В 1999 году окончила среднюю школу № 20 в п. г. т. Калининском. Училась в горном техникуме г. Ровеньки. Наталья Викторовна работает в угольной промышленности мастером участка. Замужем, воспитывает двоих детей.

Любовь к русскому языку и литературе, особенно к поэзии, вдохновила её на творчество. Много лет писала небольшие стихотворения для своей семьи, не публиковалась. Сейчас автор состоит в литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.), творческий псевдоним – Натали.

Дождь

Опять смотрю на пасмурное небо,
Сгустились тучи тёмные, угрюмые,
И в одночасье, словно толстым пледом,
Накрыло землю водное безумие.

Взбудоражились под струями растения,
И насыщается земля живой водицею.
Увижу в лужах неба отражение,
Что по дороге вьются вереницами.

А капельки дождя слезой хрустальною
Продолжат путь по крышам и по листикам,
Звуча мелодией ритмично танцевальною,
На славу жаждущим в природе критикам.

Вновь оживёт под влагой зелень яркая,
Запахнет в воздухе необычайной свежестью.
Заменится прохладой пора жаркая,
Дождь подарил себя земле немалой ценностью.

Николина

Пишет под литературным псевдонимом. Настоящее имя – Любовь Владимировна Чеваль.

Родилась 6 сентября 1973 года в Молдавии. С 1997-го живёт в г. Ноябрьске (ЯНАО). Работает региональным медицинским статистиком по онкологии.

Пишет стихи, прозу, картины маслом. Творческий путь начался в подростковом возрасте, когда стала вести личный дневник. Публиковалась со стихами в альманахе «Поэты Рифмограда – 4». Состоит в литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.).

По словам автора, пишет, когда хочется поделиться хорошим настроением или, наоборот, душевной болью. В основном – что чувствует, как понимает эту жизнь. И рада тому, что может передать свои эмоции, раскрыть творческий потенциал – как через написанные произведения, так и в созданных ею картинах.

Спасибо вам, друзья…

Задумалась вот о чём недавно…
И улыбнулась про себя… Забавно!
Пишу и прозу и стихи, так – от души,
Как чувствую, иногда с волнением,
С восторгом, с воодушевлением…
Когда испытываешь эмоции порыв,
И кульминация, апогей… и взрыв.
Пишу фрагменты воспоминаний,
Настигают мысли в подсознании.
Или мгновения счастья и восторг,
Кем дорожу, кто сердцу дорог.
Всё… быстро, тороплюсь, спешу!
Хоть ночью, утром, в выходной,
В дороге и даже за рулём порой…
С таким желанием к письму пишу…
Да, так живу, поэзией дышу.
Я не кичусь, творением лечусь…
Когда пишешь стихи или прозу —
Как принять лекарства дозу.
Совсем и не поэт, не драматург,
И не художник я, а просто друг…
Для тех, кто на странице гостем,
Читает мои стихи без злости,
Спасибо большое вам хочу сказать:
Ведь это – стимул продолжать писать!

Желание

Разговор затягивается до утра,
Ему как вроде уходить пора…
Но расставаться, нет, не это
Нам хотелось бы сейчас.
Всё происходит так нелепо…
Вот пробил и пятый час.
Времени осталось малость
И вот… Прикосновение рук,
Поцелуй… Всё замерло вокруг,
Присущая та правильность ушла…
Ты слышишь сердца стук…
Помутилось вдруг сознание,
И осталось лишь желание.
Что это было – наваждение?
Мысли путаются, какой-то бред…
Врёшь: ты испытала наслаждение.
И не придумывай себе ответ!

Я молода…

– Он окажется сплошной мираж…
Нелепость, дурость, блажь…
Себе придумала ты идеал:
Умён, красив да удал.
Смешная такая, очнись!..
Тебе пятьдесят, уймись…
Возраст, пойми, – это помеха.
Он же помладше, оглянись…
Тебя уже ждёт аптека!
Пора старость встречать,
А не в любовь играть.
– Подумаю, но возраст где?
Может, только в паспорте?
Мне кажется, мне сорок,
Вот мой – не выше – порог…
А старость я отодвину слегка
И поживу молодой пока.

Сказка на новый лад

Решил царь пригласить гостей из реки и леса,
Так, ради забавы, спортивного интереса.
Чуть почудить в свой день рождения.
Накрыл шикарный стол, вкусная еда,
Вот и праздник! Надела корону царица,
Наряды такие, чтобы всем удивиться.
Тут государь сказал, налив себе винца:
– Одевайся скромнее, уже не девица,
Не царевна, не путай уже, а царица…
– Другие времена, я светская львица.
Вот и он корону аккуратно надел,
На царский трон по-царски сел.

Сидит и ждёт, кто к нему придёт,
Приплывёт, прилетит, приползёт.
Думал, сходу сбежится армия лесная.
Тут мчится Мурка, кошка родная,
Домашняя всему сердцу такая…
Давай тереться о царя, изгибаться,
На колени села, мурчанием запела.
Соскочила, увидела, как царица на неё посмотрела.
И давай рядом с батюшкой урчать,
Мяукать и приговаривать:
– Мяу, мой царь умный, красивый,
Смазливый и горделивый.
Зачем тебе царица и лесные твари?
Давай махнём мы вдвоём на Бали.
Государь хоть и любил свою кошку Мурку,
Но взял её легонечко за шкурку,
Проводил в её кошачьи опочивальни.

Ну где же звери?.. Государь был в отчаянии!
Из леса летит стремительно стрекоза,
Кружится и странно ведёт себя она.
Пролетела мимо стола и именинника,
Наконец-то успокоилась, подлетела,
На царское могучее плечо тихонько села.
– Улетела только что от комара, но только ради тебя.
С днём рождения поздравляю!
Здоровья крепкого желаю!
Он её за крылышки мило берёт, за стол красиво ведёт.
Только проводив стрекозу до стола,
Слышит кваканье из реки или леса.
Скачет к нему зелёная лягушка.
Оказывается, случайно сюда забрела,
Так как гонялась за мошкой она.
Царь давай издалека улыбаться,
Радоваться гостье, смеяться…
А квакушка себе где попало скачет,
Ей улыбка его ничего не значит.
Она в эйфории, на своей волне,
Видимо, ей мошки хватает вполне…
Батюшка её в итоге остановил,
К себе зелёненькую поворотил.
Тут лягушка наконец-то поняла,
Что в хоромах находится она.
Растерялась, потом заулыбалась:
– Прости, была очень голодна,
Сосредоточена, не увидела тебя.
Поздравляю, успехов желаю!

В благодарность поцеловал её царь,
И вдруг диво дивное случилось:
Лягушка в царевну превратилась.
Чары растопил наш батюшка-царь.
Ох, какой удалец наш государь!
Заробел, побледнел, захмелел…
Очень он этому чуду удивился.
Проводив красавицу царевну за стол,
К царице своей любимой воротился.
Царица за руку со всей силой взяла
И, пригрозив, сказала прийти в себя,
Дабы встречать другого гостя.

Что за шум, что за плеск, что за прибой?..
Накатила с шумом во дворец волна.
Приплыла рыбка – красота дивная,
Только государь немного огорчился,
Ждал он очень рыбку, но золотую,
А увидел расцветку совсем другую.
Тут мчатся, топоча, три брата,
Три забавных, смешных – поросята.
Крутой, из девяностых, Ниф-Ниф:
Но он еле говорит, потому что ленив.
Второй постоянно улыбался, смеялся,
Так как Нуф-Нуфом поросёнок звался.
Третий постоянно был без настроения —
Наф-Наф, возможно, ощущал волнение.
Откланялись батюшке, потом
Стали хрюкать речь втроём:
– От всей души мы тебя поздравляем!
Здоровья, не перетруждаться желаем.
Пусть удача всегда стоит на пути!
Теперь отходами нас угости…

Тут вдруг жуткий грохот об косяк двери,
Залетает от ступы кусок старой доски.
Потом следом Баба-яга кувырком,
В руках с каким-то старым мешком:
– Узнала, что пир на весь мир вручаю,
Чугун уже столетний, поздравляю!
Улыбнулась беззубым ртом, потом
Загребла яства и ушла с полным мешком.

Расступились от топота все, а там медведь:
Банка мёда в лапе, с силой пнул дверь.
– Поздравляю, подарок от души вручаю.
Где твой трон, там сидеть буду я,
Мой вес, увы, не выдержат стулья!
И тут смотрит, ползёт гремучая змея,
Все расступились, поздоровалась она.
Ох, нахмурился царь, вытянул свой стан.
Она юркнула в мантию, потом в кафтан.
Все гости замерли, тут уже оплела шею:
– Отпусти, умоляю, змея, я уже синею…
Ослабила немного и прошипела:
– Звал меня? Вот видишь, приползла,
С днём рождения поздравляю тебя!
Поздравить сюда ползёт и моя семья.
Государь натянул от страха улыбку,
Не шевелится, стало так зыбко.
Думает: «Дурак, доигрался сам, поди…
Буду терпеть присутствие её семьи».

И тут прилетает бабочка-красавица
В ярком, цветном, стильном платьице.
Покружилась, вокруг стола полетела,
Устала и на голову царя взяла и села.
Хоботком в волосы уткнулась она…
Подумала, что волосы – просто пыльца.
Но царь её за крылья осторожно взял,
Опустил на землю, немного приобнял.
Бабочка сначала немного оробела,
А потом ангельским голосом пропела:
– У нашего батюшки такая идиллия,
Так хочется танцевать, веселья.
Ты порхай, батюшка, по жизни как я,
Душевного равновесия и спокойствия!
Царь так был тронут, что пришли гости,
Поздравили по-всякому, но от души.
В чарки всем стал винца наливать,
Угощать всех, потчевать, ублажать.
Танцевал с лесными друзьями до утра.
Вот и сказке приходит конец. Пока!

Воспоминания

Самое страшное в моих воспоминаниях,
Когда ты надеешься и нет понимания,
Что такое случится… и отчаяние…
Ночью в трубке: «Его больше нет».
И в жизни твоей погас просто свет.
Когда твоего сердца струны разрыв,
Когда сломалась душа и… надрыв.
Так помню, как будто было это вчера,
В твоей жизни всё – пропасть, дыра!
В висках стучит, тело дрожит,
На улице дождь моросит.
Как будто ничего не происходит,
В голове одна и та же мысль проходит:
«Любимый, как жить дальше без тебя?
Ты думаешь, я жалею сейчас себя?
Ты думаешь, я ищу себе утешения?»
А кругом тишина и нет решения…
В груди всё пылает и просто жжёт.
Тело разрывается, судорожно ревёт.
Крик внутри меня, я задыхалась,
Тишина кругом, душа разрывалась.
Сползая на пол, цепляя угол стены,
В ногтях побелка, пальцы в крови,
Я теряла рассудок… и тут вижу ножи.
Смотрю на них – и в голове мысли:
«Как жить?.. Порежу вены… в смысле?
Я думаю сейчас о себе, а сын мой?
Нужно жить, как я могла так с собой?..»

Отражение себя

Подумала в один прекрасный день,
Смотря на свою уже ходячую тень:
«Выполняешь всё, как хотят они.
Где ты сама в своей истории жизни?
Зачем, кому доказываю всегда,
Что добра, красива, умна, честна,
Романтизмом вся соткана душа?..
Только через уже прошедшие года,
Набравшись мудрости, опыта, ума.
И здравствуй себе говорю, ура!»
Наконец-то увидела отражение себя.
Теперь могу спокойно сказать «нет»,
А раньше «да», склонив голову в ответ.
Пусть меня за мой отказ все злятся,
Да, заставила в себе разочароваться.
Но хватит, всё, есть у себя только я,
Принимаю сама теперь свои решения.
Из жизни некоторые уходят навсегда,
Они просеялись через сито, не беда.
Поверьте, знаю, что родным дорогá…
Сняла очки свои затуманенные я
И увидела некоторых через призму
Их улыбок, а там место, увы, цинизму.
Раньше думала, что могу положиться,
Наконец-то снята наивности кожица…
Это счастье – быть энергией, наполненной.
Доверять близким, они на волне с тобой,
Наслаждаться мигом жизни, её игрой
И быть счастливой и в ладу с собой.

Не грусти…

Не грусти и перестань жалеть меня.
Не нужно жалости, ведь я ещё жива.
Только сейчас, стоя на краю смерти,
Где уже распахнуты двери, ответьте!
Бог что, раздал всем людям роли?
Кому-то пройти через муки и боли,
Кому-то жить до глубокой старости,
Кто-то заслужил – нет предела радости.
Кому-то уйти быстро, от внезапности.
Да, были мечты, планы, желания,
Всё растворилось уже, до свидания…
Теперь хочу только одного: родного угла,
Близких рядом, чтоб боль меньше жгла.
Я больна, готова… всё знаю про себя…
Не нужны постоянные утешения слова.
Закончилась почти моей жизнь глава…
Я знаю точно свой оставшийся срок,
Возьму только туда жизненный урок.
Всё останется здесь: картины, стихи,
Все продвижения, машины, мечты,
Деньги, дома, еда, гранты, бриллианты.
Если бы каждый осознавал только одно —
Что есть всему конец, то, возможно,
Ценили каждую минуту жизни этой,
Расставили правильно приоритеты.
Мне ангел сейчас шепчет, что рядом,
Чтобы я ему поплакала, если надо.
Я с ангелом поговорю, а ты уходи,
И если уйду в другой мир, не грусти.

Не оглядывайся назад…

Ни за что, – слышишь? – ни за что
Не оглядывайся через плечо!
Если поставил точку, а не запятую,
И твои действия тверды, не вслепую.
Что говоришь?.. «Вернусь, был рассержен».
Я сомневаюсь: а внутренний стержень?
Зачем играть на нервах друг друга,
Столько долгих лет, как это глупо…
Сделай свой шаг! Ах, нет уверения?
Боишься, как какого-то крушения.
Твой организм уже вместе с душой,
Кричат тебе давно: «Ты чужой!»
Мы так хотим спокойствия и тишины,
Дожить, как ни странно, до старости…
Предоставить не хочешь этой радости?
Почему не веришь внутреннему чутью?
В сотый раз с головой опять в кабалу,
Мучаешь и себя, и кто с тобой живёт…
Что?.. Боишься, что впереди ждёт?
Абсолютно такая жизнь, как сейчас!
Даже лучше, – скажу без прикрас…

Пустота

Я сижу в кромешной темноте,
В бледном свете молодой луны,
И всё слышится неуловимо мне
Тихий шелест скошенной травы.
Ночь настала – красота…
В небе звёзды так сверкают…
А в душе лишь пустота…
Они не греют, не утешают.
Всё… оборвалась любви нить…
Как же дальше с этим жить?
Ведь всегда, во сне и наяву,
Боялась единственного горя,
Что ты меня оставишь скоро,
Что я тебя… переживу.
И если б только я могла,
Свои бы годы поделила:
Тебе полжизни подарила,
Полжизни счастлива была.

Матрица

Жизнь – программа в матрице судьбы.
Ты ищешь в ней своё предназначение?
Очнись, мы комбинация чей-то игры,
А ты гадаешь, как найти пути решения.
Влюбляешься, страдаешь, теряешь,
Мечтаешь, будущее представляешь.
Уже предрешено всё при рождении…
Твоей души проволочки и отведения,
Твоей проекции произведён расчёт.
Карма с судьбой, как книги переплёт,
Всё расписала до запятой и точки.
Ты дошёл, читатель, до этой строчки.
Наивный, ждёшь развязку по сути…
Какие должен вынести ты уроки?..
Мы, люди Земли, так от этого далеки…
Давайте просто жить здесь и сейчас,
В этот миг, секунду, этот день и час!

Королева

– Алло! Привет! Как дела?
– Я с работы вот пришла,
Полила кругом цветы,
Ужин на столе. А ты?
– Работаю, всё как всегда.
– Ты придёшь сегодня, да?
– У меня дел очень много,
Но это, поверь, ненадолго.
Задержусь я, возможно,
Будет уже очень поздно.
Спи, прелестное создание,
И прости, увы, за опоздание.
– Я в порядке милый, ерунда.
Слышишь? – я люблю тебя!
– Хорошо, королева ты моя…
Тут гудки пошли в ответ.
Вот и весь наш тет-а-тет.
Нет, у меня совсем нет гнева —
Для любимого ведь я королева!

Привет, мой милый друг!

Да, ты друг, а знаешь, почему?..
Мне приятно, что в свой досуг
Тебе интересно, что ваяю…
Сейчас хочу написать тебе я
И, знаешь, чувствую волнение…
Приложи быстро руку к груди.
Стой, это не шутка, не уходи!
Почувствуй свое сердцебиение
Без всякого на то сомнения.
Как звучит твоё дыхание?..
Как будто умиротворение…
Вот этот слышимый еле стук,
Этот тихий, глухой в груди звук —
Это тикают сердца твоего часы,
Твоя жизнь поставлена на весы.
Считает время оставшиеся, да.
На всё абсолютно есть гарантия.
И однажды они, увы, остановятся…
Но никто не знает конца.
Я не пугаю, тайну тебе не открываю.
Ничего ты не сможешь изменить,
Только о жизни своей подумать…
Переосмысли всё, не груби, не грусти,
Не завидуй, что у тебя есть, цени,
Находи во всём позитив, полюби,
Бери от жизни всё, совершенствуйся,
Если плохо тебе, заболел – обследуйся,
Всевышнего за жизнь благодари.
Такие мысли пришли, такие стихи.
Спасибо большое тебе за прочтение,
Ведь ты дочитал моё произведение!

Денежное произведение

Попросили как-то написать стихи.
Накидали пару строк вперёд – пиши…
Заплатим тебе за это произведение,
Только вложишь всё своё умение…
И картину нам тоже, вот какой холст!
Смотри – большой, прямо в твой рост.
Хотим, чтобы здесь были горы, река,
А тут лодка, с удочкой рядом рыбака,
Вот охотник идёт домой с добычей,
Ну, зайца за спиной, что-то из дичи,
На переднем плане пень, грибы, ежи…
И так пиши, чтобы было от души.
Написала текст, маслом и картину,
Пришлось, поверьте, к валокордину
Прибегать: для меня было мучение,
Творила без искры и вдохновения.
Хотя понравилось им, к удивлению…
Нет, не бралась я больше никогда
За такие денежные предложения.
Должно идти от сердца, как хочешь ты.
Не создавайте вы денежные попурри,
Творите то, что идёт потоком изнутри.
Тогда нашему миру на бумаге и холсте,
Будет место душевной красоте!

Сон

Закрываю глаза и вот засыпаю,
В безмятежный свой сон утопаю…
Перемещаюсь в прошлое, в восемнадцатый век.
На мне тугое платье в пол, в шляпе.
Дворяне, рядом мужчина во фраке,
И я предлагаю ему словесную дуэль.
Недолго думая, к господину подхожу:
– Вызов бросаю вам, милости прошу.
Начнём, ежели, мой сударь, согласны
На эту словесную игру. – Беру перо и пишу.
– О моё создание, ваши силы напрасны.
Извольте, сударыня, будет не под силу.
Здесь размышления нужны, а вы – увы.
Сие почтение, но смешно, даюсь диву,
А звучание?.. – подобрать нужно рифму.
Только начали писать – не гневайтесь,
В следующий раз дурью не майтесь.
Моё чистосердечное к вам признание:
Вы делайте попытки, ах, отчаянная…
Признаюсь честно, государыня моя,
Сия мысль убивает, что нет уверения,
Как будет состояться словесная возня…
Есть маленькое, шаткое сомнение.
– Плохо знаете меня, прошу к барьеру,
Перестаньте ухмыляться, к делу!
– Сжальтесь, милейшая, и мои раздумья:
Дуэль отложим, уже время к полудню.
Меня умиляет ваша наивность и простота,
Пора расходиться по домам, господа.
И тут проснулась я внезапно,
Окно закрыто, такая духота…
Но как так?.. Детали помню этого сна…
Платье, шляпа, спор, его ухмылка…
Может, это творческого порыва ссылка?

Падение

Зачем я родилась на этот свет?..
Зачем мне жить?.. Ищу ответ.
Господь, за что ты наказал?
Страданий и мучений шквал
Обрушил на меня одну…
И вот иду… Иду ко дну.
А ты, Господь на небесах,
Жизнь мою земную, верно,
Взвешиваешь так степенно
На облачных своих весах…
Ну всё, всё, хватит ждать
И тихо, безмятежно падать
В ту бездну тьмы и льда,
Где уж, поверьте, хуже ада…
Смрад, ужасающая мгла…
И тут как будто бы игла
Пронзила разум мой,
Но что это?.. Лицо водой
Кто-то брызгает, не видно…
В глазах сплошная темнота.
И чей-то голос еле слышно…
Пришла в сознание, слава богу…
А Богу ль слава иль не Богу?
Не знаю я, но жизнь одна
И проживу её сполна…
А какова моя судьба —
Решу без Бога я сама…

Кто ты?

Ты потихоньку открываешь дверцу
К моему израненному сердцу…
Кто ты – маг, творец, учитель
Или, может быть, спаситель?..
Даже если не увижу тебя никогда,
Буду чувствовать рядом всегда…
Пока ты думаешь обо мне и пишешь,
Ты в мыслях у меня, слышишь?
И шёпотом говорю себе: «Друг мой,
Как хорошо, что ты сейчас со мной…
И пусть я не видела тебя, мой дорогой,
Не знаю губ твоих прикосновений,
Но для меня, поверь, идёт впервой
Духовность, наших душ сплетений…
С тобой, неважно где, пусть и далеко,
Ты в мыслях у меня, и это радость,
А на душе полёт и так легко, легко…
Как таяние во рту конфеты – такая сладость!
Мой друг, хранитель, ангел мой…
Да, ты, с которым нет сравнения…
Знай, душой сейчас я с тобой,
Пишу и чувствую слегка волнение.
Нет, это не строки лестных фраз —
Я вижу блеск твоих пронзительных глаз.

Творцы

Какая удивительная красота!
То светит солнце, то луна…
Любуешься закатом…
Смотреть ты любишь на зарю,
Готов глазами её съесть…
И про себя всё говоришь:
«Вот это вот картина есть!»
В любое ль время дня и года,
Поистине божественна природа.
Безукоризненна всегда…
Она пленит своей свободой
И не торопится за модой.
Но покоряет невиданное порой:
Нежность её мирка и покой.
Накатывает ветерок волнений…
Не хочешь упустить вот этот шанс,
Не нарушая природный тот баланс,
Ту ауру блаженства ощущений.
И пробуешь дотронуться слегка
До этого писания, нет, никогда
Не сможешь ты почувствовать
Без всякого на то сомнения…
Сие творение…
Да, хочешь удержать мгновение,
В момент, когда есть вдохновение,
И всю прелесть этого бытия
Перенести в своё произведение.
Но пусть будет обворожительно
Ваше создание…
Пусть будет все исполнено блестяще,
Но это всё не настоящее…
Вы можете, творцы, со мной не согласиться,
Но как же мёртвое в живое превратится?..
Вся прелесть в таинстве увиденном,
Бесконечном и неповторимом…
Чья кисть природу ту изобразила,
Какая же магическая сила?..
Или Господь, а, господа?
Никто из нас не знает…
И в этом есть вся прелесть бытия!

Пожелание

Тебя видели слабой, в слезах, и что?
Доверчивая душа просто как решето.
Зачем открыта, как книга, для всех?
А, не знаешь, плохо это или хорошо?
Пойми: доверять всем – это тоже грех.
Улыбка – всегда, в любой момент,
Как косметики нужный элемент.
Не забывай одно: если кто психует,
Кричит, словами дерзкими атакует,
Вспомни мои слова: всегда улыбайся
И в своих мыслях просто растворяйся.
Не нужно быть первой, всегда за рулём,
Поддерживать всех этаким костылём.
Кто будет ныть, а ты слушать…
В ответ что получаешь сама для души?
Почему так нельзя?.. Это бесчеловечно?..
Ну да, твоё тело будет жить вечно.
Ах, нужна людям, им помощь важна?
А где ты?.. Часто сама раздражена.
Подумать о своей душе да расслабиться,
Отражение в зеркале тебе должно нравиться.
Сначала принадлежать нужно себе.
Защити, успокой, теплотой себя укрой,
Перестань всем быть помощью скорой!

Ноябрьск – город мой родной!

Вспоминаю… Как-то в аэропорту,
В Домодедово, в кресле сижу.
Жду рейс, уткнувшись в книгу,
И тут сбоку тихий голос слышу:
– Я в гости лечу к внучке и дочке,
В подарок связала махровые носочки.
Повернулась – милая бабушка рядом,
Смотрит на меня тёплым взглядом.
– А вы куда летите, наверное, домой?
– Да, в Ноябрьск, город мой родной,
Уже закончился период отпускной.
– Не припомню такого я названия.
– В этом году отмечаем большой юбилей,
Будет праздник для взрослых и детей.
– Сколько лет, год какой основания?
– Молодой, в ноябре 1975 года
Высадился там первый десант,
Вот и пошло строительство города,
А жители: селькуп, ненец и хант.
Это местное ямальское население…
Говорю и чувствую трепет и волнение,
Когда рассказываю про край родной.
За годы прикипела и сердцем и душой.
– Образ жизни у оленеводов кочевой,
Традиции соблюдают, у них уклад свой.
– А как вы там оказались, интересно?
Вы точно не жительница их местная.
– Решили с семьёй, пока молодые,
А годы девяностые сложные такие,
Перебраться в эти края поработать,
Честно – немного денег заработать.
Почти тридцать лет, как живу здесь,
Ветеран Ямала с честью говорю, есть.
Благодарю Всевышнего искренне я,
Что перебраться решили в эти края.
– А чем город Ноябрьск гордится?
– Главный ресурс – добыча нефти, газа.
Да, суровый климат, холодная зима,
Короткое лето, но разве главное это?
Здесь проживают русские, украинцы,
Татары, очень много национальностей.
Ноябрьцы – очень дружелюбный народ,
Закалённый Севером, любящий город,
Какое прекрасное северное сияние,
Бывает, увидишь! Но нужно внимание.
А ещё у нас большой памятник комара,
Аэропорт свой, памятник матери и дитя,
Достопримечательностей не перечесть!
– Я поняла, скоро у меня мой рейс.
Напоследок ещё один вопрос есть:
А что главное ты освоила для себя
В понимании «Север – родина моя»?
– Спокойная жизнь, стабильность,
Уверенность в завтрашнем дне,
Доброта людей, гостеприимность.
Работа приносит удовлетворение,
Здоровье и мир – главное для меня,
Что могу развиться, проявлять себя.
– Мне понравилась твоя история.
Ты так рассказала, что захотела и я
В вашем городе Ноябрьске побывать.
– С удовольствием буду ждать…
Хорошего полёта и посадки вам!
– И тебе хорошо долететь, мадам!
Такой случился в аэропорту диалог.
Была счастлива, у меня восторг,
Что открыла частичку души Ямала
Бабушке, которую совсем не знала.

Людмила Новокиевская

Пишет под литературным псевдонимом. Настоящая фамилия – Шапиро.

Родилась в селе Новокиевке Оренбургской области РФ. Живёт под Белгородом.

Основная жизнь связана с Россией и Украиной. Много пришлось ездить по России и Украине, в страны Европы и Азии. Работала в дошкольной, школьной и внешкольной системах, в библиотеке войсковой части. Вместе с семьёй стояла у истоков создания высокотехнологического предприятия, награждена золотым корпоративным знаком «ЦХР».

Публикуется в альманахах и сборниках Российского союза писателей и издательства «Четыре». Авторские книги: «Под сводом небесным» и «И посади свой сад».

Людмила Фёдоровна награждена медалями РСП (состоит с 2024 года) и РПЦ.

Дождь на море

Ждут причалы стоящих на рейде судов,
Наблюдая пространство воздушных оков.
Корабли, огоньками сверкая, парят.
Светом дальним согрет твой задумчивый взгляд.

Вершины над лесом вдали забелели —
Там паром клубятся густым облака.
Торопится ветер и гонит их в спины,
И ждёт вожделенные воды река.

Лес дышит подаренной ливневой влагой,
Отжившие ветви с горы отдаёт,
Обнявшись с лесною живою прохладой,
В согретое море потоки несёт.

Под шумы морского прибоя играет
Пенящийся гребень свободной волны.
Охапками старая хвоя слетает
С пахучей и пышной пицундской сосны.

А море свой мир очищает ретиво,
Швыряя на берег заброшенный хлам.
Как будто бы людям открыто прощает
Их мусор прибрежный, кокетливость дам,

Курящих, небрежных к обильному йоду,
И яд привносящих окурками смрада.
Как будто презревших благую природу.
Неужто так мало другого им яда?!

Резвясь и играя, прощается с летом,
Вступившим уж в пору свою сентября,
И толпы зевак собирая при этом,
Густой аромат можжевелов даря.

8.09.2018

Поэзия дана в преображенье

Призванием служить для Божьей славы —
Так возрастает в праведность поэт.
И в дни болезней тягостно-лукавых
Сородичей выводит он на свет.

Вертеть ли словом, если Слово – Бог?!
Оно живёт, страдает и спасает.
И с ним выходим за земной порог.
Да будет в милость суд! Любовь венчает!

Спасителен исток «живой воды»,
Рожденьем свыше род усыновляет,
Настойчиво выводит из беды.
Оно тебя всего обозревает!

Доверчиво прильнуть к Творцу Вселенной
И душу воспитать, позволив быть нетленной!
И промысел откроет суть творенья!
Поэзия дана в преображенье!

25.02.2023

О пряный аромат английской розы!

Сонет

О пряный аромат английской розы —
С кислинкой сладостной заманчиво томим!
Нахохлились комки по цвету в абрикосы.
Куст пышет негою. И радостно любим.

Раскинулся приветливо, привольно
Под тяжестью богатых гибких веток.
И палисадник сделался невольно
Расцвечен от обилия розеток.

И всяк входящий вмиг его приметит,
Улыбкой доброю и взглядом одарит.
И самый занятый довольно всё заметит.
Печалью тронутый к нему благоволит.

Идут века, а в них – любезна роза,
Без зависти навеянная грёза.

10.08.2017

Размышляя с ангелом

В трудах земных пекусь о своём доме,
Жизнь отдана на призрачный уют,
И суетой обманута в истоме,
И мысли бренные настойчиво снуют.
Так зыбко обаяет и прельщает
Безудержная жажда спрятать тело,
Душою отдохнуть от внешней жизни.
Да только тленно чувственное дело
Для тех, кто перепутал две отчизны:
Отчизну зримую (мгновеньями благая)
С Отчизной неба, у истоков рая.

Какого мира в сердце правит князь?
Какого мира и каким отцом?
Одежды Царства бросить бесам в грязь
И пренебречь предложенным венцом?
Осознанно возвысься над собой:
Своим умом, греховными страстями.
Победой Господа пусть станет звёздный бой:
Насытить день достойными вестями,
Не допустив безумный, тленный сбой!
Дай мудрости стяжать Святаго Духа!
Слова о вечности я изберу для слуха.

12.11.2019

Алина Онегина

Родилась в 2003 году, живёт в Липецке – очень красивом историческом городе, который по ночам сияет разноцветными огнями.

В основном пишет стихи о любви, но, по словам автора, порой может сочинить просто хорошие стихи, не обязательно лирические.

Алина также называет себя начинающим прозаиком и верит, что всё ещё впереди: «Синяя птица счастья обязательно пролетит над улицей каждого из нас, возвещая о празднике жизни».

Дождём из слёз

Проезжала ночью мимо твоего дома.
Окинула взглядом его не спеша…
Эти места хорошо мне знакомы:
Когда-то здесь жила моя душа.
Вот только жила ли?.. Скорее, выживала
В борьбе вечной за место под солнцем,
В твоём сердце, холодном, словно антарктический материк.
Посылала тебе сигналы несмелые,
Умоляла тебя позволить согреться в пламени объятий
                                                                                   твоих,
Кулаки разбивая о закрытые дверцы,
В обличье телесном на пол падала в громких криках,
Крича вслед тебе: «Так нечестно!»
Неужели в обществе моём тебе ну совсем не интересно?..
Неужели я совсем ничего не значу в жизни твоей,
                                                                 в твоей судьбе?..
Ах, если б ты увидел как я плачу, как горько я тоскую
                                                                                 по тебе,
Что не живу я без тебя, а лишь существование своё влачу
                                                   на этой огромной земле,
Что чувства эти волочу сквозь время по жизни словно
                                                                            тяжкий груз,
Что превратилось это бремя в душераздирающую
                                                 и душеразъедающую грусть?
Казался без тебя мир серым, казался несладким чай,
Закаты сменяли рассветы, утопая в ночной печали…
Сколько песен в моём плейлисте грустных прозвучало!
Сколько по небу пролетело комет, сколько с него звёзд
                                                                                    упало,
На которые я загадала получить желанный от тебя ответ!
А ты кричал всё: «Нет и нет!», сводя мои усилия на ноль.
Другим ты слал воздушный поцелуй, цветы, конфеты,
                                                                пламенный привет,
А мне лишь доставалась боль, что душу разрывает хуже
                                                             истребительных ракет.
Так громко и демонстративно ты выбрасывал мои послания
                                                                              на мороз!
Я так хотела разжечь пламя любви хотя бы остатками
                                                                              дыхания…
Ты же тушил его дождём из моих слёз.

Татьяна Павлова

Родилась в 1988 году в г. Дубовке Волгоградской области, где и живёт до сих пор. Окончила юридический факультет Оренбургского государственного университета.

Увлекается чтением – по тематике книги разные, но особенное предпочтение отдаёт стихам. Любимые поэты – Анна Ахматова и Марина Цветаева. Занимается также алмазной мозаикой.

Основные направления творчества автора – любовная, философская и пейзажная лирика, стихотворения для детей. Поэзия для Татьяны Сергеевны – это способ раскрыть свою душу, показать мир, полный разных красок и чувств, мир, в котором есть место и радостям, и тревогам. Произведения публиковались в различных российских сборниках, среди которых альманахи Российского союза писателей.

Имеет литературные награды.

Подари мне букет листопада

Подари мне букет листопада
Из листьев, лежащих сейчас на земле.
Я и этим «цветам» буду рада,
Как лучику солнца в пугающей мгле.

Что осталась теперь после света
Некстати пришедшей когда-то любви.
На исходе счастливого лета
Губы, словно гроздья рябины, в крови.

Напиши мне картину из счастья

Напиши мне картину из счастья,
Где нет горечи, зла и обид,
Где нет бури, дождей и ненастья
И никто ни о ком не скорбит.

Напиши мне картину из счастья
Краской ласки, любви и добра.
Убери все штрихи от ненастья,
Мне от слёз просыпаться пора.

Напиши мне картину из счастья,
Кисть и краски дадут небеса.
Я прошу: «Прогони все ненастья,
Ну хоть ты натвори чудеса».

Я стану снегом за твоим окном

Я стану снегом за твоим окном,
Бесшумно белой птицей упаду.
Неизвестна квартира и дом,
Но всё равно, упрямая, найду.

Я стану снегом за твоим окном.
Все печали и беды укрою
Белой пушистой снежинкой-крылом,
Раз ничего другого не стою…

Я стану снегом за твоим окном.
И буду медленно тихо кружить,
Пока весенним не сморило сном,
Может, захочешь со мною дружить…

Не береди мне эту рану

Не береди мне эту рану,
Она, увы, ещё не зажила.
Я впредь, наверное, не стану
Такой, какой до встречи с ним была.

Не причиняй мне больше боли.
Меня ведь до сих пор еще знобит,
Как только вспомню привкус соли
От свеженанесённых им обид.

Я до сих пор, забившись в угол,
Прошу ответов у немой стены.
Но, словно в злом театре кукол,
Они шипами роз заплетены.

Я б не смогла его делить

Я б не смогла его делить,
Поняв, что где-то есть другая,
Когда он начал бы юлить,
На час её отодвигая…

Я б не смогла его делить,
Почувствовав духи на теле.
Безмолвно ждать и слёзы лить,
Ну, не моё, на самом деле…

Я б не смогла его делить,
И красть по капле, понемножку,
И улыбаться, и не злить,
Увидев ту, другую крошку…

Календарь любви

Календарь любви давно уже закрыла,
Где-то там, на полках памяти забыв,
Когда душа израненная ныла,
А боль ей не давала перерыв.
Календарь любви давно уж не читаю,
Не веду давно я счёт счастливых дат.
Достать из пыли даже не мечтаю,
А на новый напрасных жалею затрат.

Коктейль «Любимый человек»

У тёмной ночи из шкатулки
Достану слёзы и тоску,
Души заполнив переулки,
Разбавлю болью по виску.

Смешаю с запахом печали,
Возьму шипы от алых роз,
Ветра, что чувства раскачали
И довели до бурных гроз.

Воспоминаний брошу ложку,
Тобой оставленных навек…
Всего по капле, понемножку
В коктейль «Любимый человек».

Я навсегда тебя забуду

Я навсегда тебя забуду,
Любви простуду пережив.
И лишних встреч искать не буду,
Подальше фото положив.

Я навсегда тебя забуду.
Наверно, к лучшему, поверь,
Что никогда твоей не буду
И за тобой закрылась дверь.

Я навсегда тебя забуду.
И ты не вспомни обо мне.
Винить? – Возможно, ещё буду,
Но не приду и в страшном сне.

«Хочу забыть, как страшный сон…»

Хочу забыть, как страшный сон,
Пустые ожиданья лета,
Немой жестокий телефон
И тусклую полоску света,

Хочу забыть, как я ждала
Хотя бы капельку вниманья,
Хотя бы капельку тепла
И как любила без сознанья.

Хочу забыть я сказки лжи,
Которым верила тогда.
Меня ты больше не держи:
Ведь на пороге холода…

Хочу забыть я слёзы, боль,
Что предназначены с тобою,
Свою трагическую роль,
Что мне написана судьбою.

Хочу забыть, как страшный сон,
Переживанья за два года.
Вот только, видно, не сезон,
И не способствует погода…

Ты придёшь

Ты придёшь, когда я перестану ждать,
Когда устанут дуть холодные ветра,
И почти что нечего будет отдать,
И вдруг для тетради не хватит пера…

Ты придёшь на облетевшую листву
В осенний сад, почти уже уснувший,
На пожелтевшую усталую траву,
Как путник, вдруг случайно заглянувший.

Ты придёшь… но разве будет в этом толк,
Когда все чувства отцвели, отпели,
А сад моей любви уже почти что смолк
Без долгожданной соловьиной трели.

Душа обиженным котёнком

Душа обиженным котёнком,
В клубок свернувшись, тихо спит,
Ведь с ней же надо как с ребёнком,
Иначе злобно зашипит.

Царапнет больно за обиды,
За необдуманную речь
И за двусмысленные виды,
За то, что не смогли сберечь.

Душа пушистеньким котёнком,
Прильнувшая когда-то к вам,
Вдруг станет маленьким, но львёнком,
И чувства раздерёт по швам…

Весна, похожая на осень

Весна, похожая на осень…
Ещё не слышно криков птиц,
Сегодня утром, где-то в восемь,
Серость снова вышла из границ.

Однотонный цвет любимой краски
Щедро так разлив по небесам,
Надела всем на лица маски
И рукой прошлась по волосам.

По тротуарам прогулялась
Памятью осенних хмурых дней,
В дома заглянуть не стеснялась,
Чтобы люди здоровались с ней.

На асфальт разлила по стакану,
Как будто серости мало в нём,
Упасть приказала туману,
Перепутала что-то со днём…

Всего художница коснулась,
Не оставив места на листе,
Чтоб осень к нам на миг вернулась
На весеннем мартовском холсте.

Весна обиделась на нас

Весна обиделась на нас,
И небо льёт осенний дождь.
Давно её не видно глаз.
Царит над миром хмурый вождь.

Весна обиделась на нас.
Ни одного цветочка нет.
Глаза открыв, в который раз
Увидим блекло-серый цвет.

Весна обиделась на нас,
И солнце спрятала она.
Дождь выливает свой запас.
Природа мокрая скучна.

Весна обиделась на нас.
В права пора бы ей вступить,
Но слякоти осенний квас
Всё продолжает нас топить.

Весна обиделась на нас
За столько зим, за столько лет.
Едва ли это в первый раз —
Души весны в апреле нет?..

Холодная весна

Холодная весна – смешно звучит и глупо.
Не отпустив от сна, зима сковала скупо
Дороги и мосты, природы спящей веки,
Весенние цветы. Остановила реки.

Холодная весна. Пора б уж просыпаться…
Мороз достал до дна… И как с зимой тягаться
Природе молодой? Когда до слёз, до боли
Приказ старухи злой весну лишает воли.

Тюльпаны

Тюльпан проснулся рано утром,
И осторожно, чуть дыша,
Росы сверкая перламутром,
Раскрыл бутончик не спеша.

Вокруг немного оглядевшись,
Нигде изъяна не нашёл.
А рядышком уже пригревшись,
Ещё один тюльпан взошёл…

Бабье лето

Захворало бабье лето,
Простудилось, не пришло.
Плохо было приодето
И дороги не нашло.

Как-то раз поторопилось
В сентябре прийти с утра.
Сарафаном зацепилось
За холодные ветра.

И лежит теперь, болеет,
Укрываясь в холода.
Осень лета не жалеет,
Бессердечна как всегда.

Август

Густоеду теперь не до лени.
Трудовые настали часы.
Больше стало прохлады и тени.
Из кладовок достали весы.

В огородах пустеют все грядки.
Кипятится на кухнях рассол.
В расписании вместо зарядки:
Кипяченье, закрутка, засол.

Как много чувств в букете роз

Как много чувств в букете роз:
Надежда, страсть и ожиданья,
И запахи весенних гроз,
А может, скрытые страданья.

Как много чувств в букете роз…
Как много тайн они скрывают.
Немой ответ или вопрос
В них люди часто забывают.

Как много чувств в букете роз,
Таящих скрытые желанья,
Хранящих жар или мороз,
Любовь, вину и оправданья.

Как много чувств в букете роз,
Что лаком фальши не скрывают.
Роз, не попавших под «наркоз».
Правдивей слов они бывают.

Судьба играет с жизнями людей

Судьба играет с жизнями людей,
Как мячик, вверх и вниз кидая.
В водовороте мировых страстей
Потом бесстрастно наблюдая…

Как плечи гнёт кому-то груз,
А кто-то даже стал сильнее,
Хотя и горькой жизнь была на вкус,
Хотя и жалила больнее.

Ну а кому-то просто всё равно,
Удача не проходит стороной.
У них не жизнь – у них кино,
Придавило палочкой одной.

У кого-то всё пошло наперекос,
Кто-то сам себе всю жизнь сломал
И, попав под горький яд-наркоз,
Линию наклонную поймал.

Судьба играет жизнями людей,
Несправедливо ролью награждая.
Кому дорога почти без страстей,
Кому она слишком крутая…

Судьбу нам в магазине не купить

Судьбу нам в магазине не купить,
Не разукрасить по желанью, как картину,
Из пластилина тоже не слепить
И не заполнить, словно фруктами корзину.

Судьбу нельзя на что-то поменять,
Увы, нельзя сушить, стирать, латать и гладить,
Нельзя ударить, оттолкнуть, обнять —
С крутыми нравами едва ли можно сладить.

Судьба одна для каждого из нас,
Не отличающаяся ангельским терпеньем,
Не подбирает в разговоре фраз.
И все попытки проверяются сомненьем.

Нам испытанья посылают небеса

Нам испытанья посылают небеса,
За всем, что происходит, наблюдая.
И часто полосу сменяет полоса,
Как будто за углом нас поджидая.

Нам испытанья посылают небеса.
От них мы преждевременно седеем,
Меняем Северный и Южный полюса
И незаметно для себя стареем.

Рубашка судьбы

Раскидала жизнь всех по углам.
Расписалась, поставила точки.
Кого согнула пополам,
Кому лишь приготовила кочки.

Раскидала жизнь всех по углам.
Всё, не спросив, перевернула.
Прошлась по сёлам и городам
И в каждую квартиру заглянула.

Раскидала жизнь всех по углам.
Лучше сделала или хуже?..
Оставила здесь и бросила там…
Поясок затянула потуже…

Раскидала жизнь всех по углам.
Всё обдумала, за нас решила.
Внимая в даль бегущим годам,
Каждому свою рубашку сшила.

Нам жизнь назад не пролистать

Нам жизнь назад не пролистать,
Не прочитать, как книгу, снова,
Другого смысла не предать,
Не переставить в строчке слова…

Её как фильм нельзя нам снять
Да про запас на пару плёнок.
И ни прибавить, ни отнять,
Она одна для нас с пелёнок.

Целуйте жизнь и обнимайте

Целуйте жизнь и обнимайте
За каждую минуту, каждый день.
Благословенно принимайте
И в грусть, и в радость, и когда вам лень.

Целуйте жизнь и обнимайте
Глубокой ночью или поутру.
Любую чашу выпивайте
И в дождь, и в снег, и даже в жару.

Целуйте жизнь и обнимайте
За её же пряник или кнут,
В ладонях с нежностью сжимайте
За быстротечность коротких минут.

Счастья много не бывает

Счастья много не бывает.
Лишь придёт, покажется вдали,
И, как сахар в чае, тает
И уже валяется в пыли…

Счастья много не бывает.
Проблеснёт на небе мелкий луч…
Ветер сразу замотает
И прогонит стаей хмурых туч.

Счастья много не бывает.
Оно похоже на цветок:
Очень быстро отцветает,
Роняя слезы лепесток.

Счастья много не бывает.
Сезонная оно пора.
Рядом бабочкой порхает
И вдруг уходит со двора.

Мозаика жизни

Мозаика жизни – очень сложная головоломка.
Безупречную картину нам вряд ли можно собрать.
То не подходит здесь, то там вдруг не такая кромка…
Рушится всё. Но мы упрямо продолжаем играть.

Вот здесь нам не хватает для счастья кусочка,
А там виден печали и острого горя узор.
Вот закончен фрагмент. Стоит ещё одна точка,
От горя остались только шрам да измученный взор.

На том фрагменте мы счастье сами себе собираем
Или (что лучше) свои воплощаем в реальность мечты.
Чуть дальше из памяти что-то навечно стираем.
А там… к кому-то куда-то проводим мосты.

Но что бы ни было в картине жизни сложной этой:
Радость, печаль, прямая дорога иль, может, ухаб —
Так часто больше в чёрно-белые тона одетой,
Не хочется нам, чтоб был последним какой-то этап.

Россия

Холмы, равнины и храмы,
Луга и раздолье полей.
Боёв вековые шрамы,
Поющий где-то соловей.

Горы, душистые травы
И зелень великих лесов.
Природы разные нравы
И птиц: от синиц и до сов.

Реки, ручьи и речушки
Дополнят богатство земель.
Елей красивых макушки
Разливают в воздухе хмель.

Нежных берёз грациозность,
Величье могучих дубрав.
Наивность – всё же серьёзность,
Правота, но всё же без прав…

Вот беззащитная сила,
Веками пытались сломать!..
Но ни о чём не просила
Их гордая Родина-Мать!..

Моя любимая Россия

Моя любимая Россия,
Вселившийся в Европу бес,
Решив, что он для всех мессия,
Поверг весь мир в глубокой стресс.

Моя любимая Россия,
Опять нарушен твой покой,
И, как ещё одна стихия,
Назначен был кровавый бой!

Моя любимая Россия,
У врат твоих восставший враг,
Сплошная ложь, психиатрия,
И роют для тебя овраг…

Моя любимая Россия
Среди ожогов, боли, ран,
Пока идет асимметря
В головах у западных стран!

Моя любимая Россия,
Родная, пожалуйста, стой!..
Возьмёт же врага асфиксия,
И выйдет общественный гной!

Тихой поступью дракон уходит[1]

Тихой поступью дракон уходит,
Унося всё принесённое с собою прочь.
В прошлое за часом час отводит,
Змее оставив права в новогоднюю ночь.

Что с собой принесёт королева?..
Ужалит, даст наконец-таки спокойно жить,
Между зёрен старого посева
Протянув из «мирных» зёрен тоненькую нить?..

Значится в её мешке с подарками покой,
Наделит мудростью, задуматься заставит?..
Или же придётся продолжать нам бой,
И ждать пока змея сама врага задавит?..

Ответа нет ни на один вопрос,
Есть лишь одна надежда на удачу с счастьем,
Да на здоровье сильно вырос спрос,
Всё это от усталости борьбы с ненастьем…

Татьяна Протопопова (Ардашева)

Живёт в г. Ижевске (Удмуртия, РФ).

Имеет библиотечное, педагогическое и юридическое образование. Много лет проработала в правоохранительных органах. В настоящее время на пенсии.

Пишет стихи с 2022 года. Участник поэтических конкурсов поэтических сообществ ВК. Стихи Татьяны Геннадьевны напечатаны во многих коллективных сборниках различных издательств. В июне 2025 года вышел первый авторский сборник «Немного о любви» в издательстве «Союз писателей».

Состоит в литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.). Обладатель ордена «Хранитель традиций».

Город в дожде

Свет ночных городских огней
Отражается в тёмных лужах.
Спящий город в плену дождей
И к страданьям других бездушен.

Без тепла он совсем остыл,
Каждой клеткой своей промокнув.
У него не осталось сил.
Свет погас в запоздалых окнах.

Из потухших глазниц домов
Льются слёзы сплошным потоком.
Больше нет никаких оков,
Как и места былым тревогам.

Став свободной, как этот дождь,
Я, презрев наконец унынье,
Вновь надеюсь, что день погож
Будет завтра. Не то что ныне!

Ирина Солодова

Родилась 30 декабря 1982 года в г. Мозыре Гомельской области (Белоруссия).

В 2000 году завершила обучение в Милицейско-правовом лицее г. Пскова, в том же году поступила в Псковский государственный институт на психолого-педагогический факультет. В 2008-м окончила аспирантуру при ПсковГУ, успешно защитила звание кандидата психологических наук (2018).

Писать стихи начала в юношеские годы – для души. Был период «творческого сна», с 2010 по 2018 год появлялись единичные «всплески» на несколько строк. С 2018-го на странице в социальной сети «ВКонтакте» начала размещать свои поэтические произведения для друзей и подписчиков.

С 2024 года активно публикуется на сайтах https://stihi.ru и https://soclit.ru под своим именем и принимает участие в литературных проектах и коллективных сборниках.

Дождь

Стучит большими каплями по крыше и за окном,
Свою мелодию про жизнь включает нам.
А, между прочим, всё происходит перед сном,
И крупинки дождя готовят к новым чудесам.

Журчат ручьи, и лужи вновь большие,
Напоминают нам улицы моря и океаны.
И если б ситуации при ливне были бы иные,
Не представляли мы мокрый сезон саванны.

Гроза грохочет, и молнии сверкают,
А тучи ходят, хмуря в задумчивости свои черты.
И так обильно и интенсивно воду проливают,
Что вся картина напоминает разговор до хрипоты…

А между тем природа умывается,
И листья, и воздух становятся чисты.
Именно через такие моменты всё преображается,
И для мечты открываются новые мосты.

Любовь Тарасова-Горина

Родилась и выросла в селе Новый Кошкуль Омской области РФ.

Окончила факультет журналистики Уральского государственного университета. Всю жизнь занималась любимой работой в газетах разного ранга, завершила журналистскую деятельность ответственным секретарём в областной молодёжной газете «На смену!» (Екатеринбург).

Ныне активно сотрудничает с издательским домом «Пакрус», пишет статьи о заслуженных людях региона, в основном об учёных и их выдающихся работах.

Выпустила два сборника стихов – «Тёплый снег. Первые проталины» и «Вибрация души» – и сборник прозы «Со временем наедине». Ежегодно публикуется в альманахах разных издательств. Работает над книгой мемуаров о судьбе своей семьи, тесно связанной с судьбой страны.

Состоит в Союзе журналистов России, Российском союзе писателей, литературном клубе «Творчество и потенциал» (СПб.).

Распалась жизнь на чёрное и белое

Распалась жизнь на чёрное и белое, —
добро и зло. Где темнота, где свет?
Их не всегда определять умели мы,
хотя учились миллионы лет.
Тянулись к свету, к белому сиянию
надежды, веры, солнечных лучей.
Восторженное смятое дыхание
дробилось тусклым отблеском свечей
в том свете, что зовётся тьмой унылою
и отражает пагубность химер.
Запутывала плотно тень бескрылая
и наслаждалась прибылью потерь.
Горячий поиск истины – то вечное:
от зла к добру и от добра ко злу…
В кромешной тьме мы зажигаем свечи,
чтоб видеть путь, наткнувшись на скалу.

Добро и зло неразделимы

Добро и зло неразделимы.
Они как братья-близнецы.
Враждой завистною гонимы,
тоскливым, тёмным анонимом
вползут в доверие лжецы.
А лгут зачем? Кого спасают?
Или кому-то просто мстят?
Кому обманы помогают?
Ведь вера в них уже не тает,
пока они не навредят.
Зло не двулико, словно Янус.
У зла так много разных лиц!
Ложь ярус громоздит на ярус.
Я сколько раз ещё поранюсь
о правду скользких небылиц?..
Нет в жизни истинных злодеев —
коварство скрыто под добром.
Непогрешимым слыть звучнее,
но вера в них ещё глупее, —
как не раскаяться потом…
Но их под маской разглядеть
как нам суметь?..

Святая Русь

Русь именуется святою,
хотя её порок и грех
не обходили стороною
дарители дурных утех.
Здесь также есть и гнев, и зависть,
и лицемерие, и зло.
Весь белый свет века гадает:
как царство святость обрело?
А рядом с окаянной Русью
всегда была Святая Русь,
что совершенною любовью
через уныние и грусть,
через гордыню, жадность, похоть
вершила чистые дела
и от призывного сполоха
к непогрешимости вела.
Росла мечта из горькой доли
в юдоли праведность сыскать.
С ней шли вперёд на бранном поле
и с ней оплакивали мать.
Рус жаждет праведности истой
и потому и прав и свят —
в своей греховности обычной
до бесконечности поднят.
У русских ненавидят лживость.
У них кто честен – тот и свят.
Веками чтили справедливость
и вновь за праведность стоят!

Дождям

Ты знаешь, а у нас дожди косые
в который раз стучат ко мне в окно.
Весь день неутомимыми портными
из серых нитей шьётся полотно.
Дрожит под солнцем воздух испечённый
и вдруг грозой взорвётся на ура!
Сегодня дождик словно мужичонка,
лохматый и сердитый не с добра.
Никто его, как видно, не боится,
и потешаться всякий был бы рад.
Как будто от обид спеша укрыться,
стучит ко мне в окно: «Пора, пора…»
Пожалуй, я разгадывать не стану
добро иль зло, запрятанные в нём,
а просто так в сырую полночь встану,
дождям навстречу распахну окно.
Я буду слушать шёпот их тревожный,
о чём-то неразгаданном жалеть
и думать, как живу неосторожно,
бездумно рву дождей слепую сеть,
как равнодушно слушаю советы
и беспокойным отдаю уют…
Как в эту ночь на всём осеннем свете
дожди смешные грустное поют.
Я провожу их тёплыми стихами,
для них забуду двери запереть,
чтоб шли дожди, чтоб вечно не стихали.
Чтоб больше ни о чём не пожалеть.

Яна Чингизова-Позднякова

Поэт и прозаик. Автор более 400 стихотворений и прозаических произведений.

Родилась в 1982 году в г. Красноярске. Начало творческого пути было положено в младших классах школы и продолжалось всю жизнь, с небольшими перерывами.

В поэзии и прозе писательницы отражаются душевные переживания разных периодов, постепенный духовный рост. В 2013 году Яна Викторовна приняла решение отдалиться от цивилизации. Это не было абсолютным отшельничеством, тем не менее сильно повлияло на восприятие окружающей действительности и, как следствие, на творчество.

В Лукоморье

Я живу в Лукоморье, на самом краю,
Есть и выход отсюда в несказочный мир.
Вместе с кошкой учёной я песни пою,
А в избушке на ножках варю эликсир.

Чтобы лешему хвори лесные лечить,
Чтоб русалка красой показалась всем вдруг.
Там, под кручей, бегут ледяные ручьи,
Водяной в них плескается. Тоже мне друг.

Мы живём потихоньку, вдали от людей.
Я на печке варю котелок вкусных щей.
Часто я угощаю пришедших гостей,
Только вот по соседству не к месту Кощей.

Уж такой он зловредный! И сплетник, и вор!
Лезет нагло в избушку, когда меня нет!
И не могут помочь колдовство и забор,
И такое навек – ведь бессмертен сосед!

Дуб растёт ближе к лесу, раскидист, красив
Только цепь золотая исчезла с ветвей.
Ну а как вы хотели?.. Всегда на Руси
Хоть один, да найдётся бандит Соловей.

Я ж порою отсюда хожу сквозь портал,
Правда, ступу с собой не беру – не с руки.
Интересно мне глянуть, какой нынче стал
Человеческий мир. Там друзья иль враги?

Верят в сказки?.. Иль скука теперь – командир?
Посмотрю, погуляю, вблизи постою.
И обратно исчезну в свой сказочный мир.
Ведь живу в Лукоморье, на самом краю!

Людмила Шангина

Родилась в 1978 году на гра-нице нашей страны – далёком острове Кунашире Сахалинской области РФ. С детства Людмилу окружали морские пейзажи, книги и музыка. В 2017 году переехала в г. Биробиджан Еврейской автономной области, где живёт по сей день.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Публикуется в авторской редакции.

Вернуться