Владимир Беленко
Туннельный

Глава 1. Пассажир с пересадкой

Насчёт погоды имею заявить следующее: полнейшее безобразие и климатический произвол.

За окном, знаете ли, такая кутерьма вертится, что культурному человеку нос высунуть боязно, не то что за хлебом сходить. Метель воет, как фельдшер, у которого спирт украли, и снегом в стекло лупит – чисто дробью.

А у меня внутри, наоборот, полная идиллия и соблюдение температурного режима. Сижу в кресле, пледом ноги укутал по самый пояс, и употребляю горячий напиток на травах.

Чабрец, душица и прочий гербарий. Пар идёт, свет лампы жёлтый, книжка на коленях открыта на семнадцатой странице уже полчаса как. Гражданское, словом, счастье в отдельно взятом жилом помещении.

И вот в этот самый момент, когда я, можно сказать, достиг душевного равновесия и почти задремал над сюжетом, раздаётся звук. Не стук даже, а такое деликатное царапанье. Будто кто-то гвоздём по стеклу расписывается.

Я, конечно, встрепенулся. Сердце, натурально, дало перебои. Кто, спрашивается, может в такую погоду по частному сектору шастать? Соседи? Исключено, соседи сейчас телевизоры смотрят и котов гладят. Грабители?

Подхожу к окну, отодвигаю занавеску с некоторой опаской. И вижу картину, не поддающуюся логическому осмыслению.Грабитель нынче пошёл изнеженный, он в пургу на дело не пойдёт, он комфорт любит.

Оно лапу к стеклу прижало и смотрит. Вид имеет жалкий, запылённый и крайне продрогший.На подоконнике, прямо в сугробе, сидит нечто. Размером с кошку, но комплекцией плотнее, как небольшой кабачок. И смотрит на меня. Глаза – вот это я вам доложу, номер! – светятся густым красным светом, точь-в-точь как запрещающий сигнал семафора в тоннеле. И мигают с периодичностью в две секунды.

Я, как лицо ответственное и гуманное, понимаю: надо принимать меры. Открываю раму. Холод, конечно, тут же ворвался, бумаги со стола сдуло, но я не обращаю внимания.

– Гражданин, – говорю, перекрикивая ветер, – вы по какому вопросу нарушаете покой?

А оно не отвечает. Прыгает внутрь, прямо на подоконник, отряхивается, как собака, и чихает. Причём чих у него странный – металлический такой, со звоном, будто гайка об рельс ударилась.

Закрыл я окно, восстановил герметичность помещения. Стою, рассматриваю гостя. А посмотреть там есть на что. Шерсть у него тёмно-серая, плотная, цветом напоминает графитовую смазку. Уши локаторами вертятся, на шее – что-то вроде ошейника, но пригляделся – батюшки, да это ж жетон на метро! Старого образца, металлический, на верёвочке.

Существо сидит, озирается, и лужа под ним образуется не водяная, а какая-то маслянистая, с запахом креозота и озона. Знаете, такой специфический дух, какой бывает на станции «Площадь Революции» в час пик.

– Ну-с, – говорю, стараясь сохранять строгость, хотя самому, честно признаться, любопытно до крайности. – Докладывайте обстановку. Кто таков, откуда прибыл, есть ли документы на право проживания?

Существо посмотрело на меня своими красными фарами, вздохнуло тяжело, так что пыль с боков посыпалась, и говорит вдруг. Голос скрипучий, будто дверь в вагоне заело:

– Осторожно, двери закрываются. Следующая станция… – тут оно замолчало, пожевало губами и добавило уже нормальным, хоть и сиплым тоном: – Тупик тут у вас, хозяин. Тихий тупик. Можно я пережду? У меня, понимаешь, перегон длинный был.

Я аж попятился. Говорящий! И лексикон, заметьте, транспортный.

– Переждать, – говорю, – это, конечно, допустимо. Ввиду погодных катаклизмов. Но позвольте осведомиться о вашей видовой принадлежности? А то у меня, знаете ли, ковёр персидский, хоть и потёртый, а мазут с него выводить – дело затратное.

Он прошёлся по комнате, по-хозяйски заглянул под диван, потрогал лапой ножку стола. Видно было, что он не просто так ходит, а инспектирует надёжность конструкций.– Туннельный я, – буркнул гость, спрыгивая на пол. Лапы у него оказались мягкие, широкие, ступал он почти бесшумно. – Шестого разряда. За контактным рельсом слежу, чтоб искры зря не сыпались.

Туннельный остановился у батареи, прижался к ней боком и блаженно прикрыл глаза. Красный свет в них пригас, стал уютным, бордовым.– А чего ж ты, – спрашиваю, переходя на «ты» ввиду его небольшого роста, – из родной стихии удалился? Авария? Или сокращение штатов?

– Шумно там, – говорит. – Праздники скоро. Народу – тьма. Все бегут, топочут, пакетами шуршат, ёлками колются. Вибрация такая, что у меня мигрень началась. А у нас, у туннельных, слух тонкий. Мы тишину любим, чтоб только ток гудел ровно: у-у-у… А тут у них – бабах! Салюты, петарды. Невозможно работать. Взял отгул за свой счёт.

Мне стало его жалко. Представил себе: живёшь ты в темноте, работу ответственную делаешь, искры ловишь, а над головой миллионы ног топают. Нервная система, безусловно, не выдерживает.

– Чаю будешь? – предлагаю. – С чабрецом. Успокаивает.

Гость посмотрел на чашку с сомнением.

– Ладно. Давай кипятка. Только ложку туда положи. Серебряную, если имеется. Я её… полижу. Для ионизации.– А машинного масла нет? – спрашивает с надеждой. – Грамм пятьдесят, для смазки связок? – Извини, – развожу руками. – Не держим-с. Есть оливковое, для салатов. Он поморщился.

Налил я ему кипятка в блюдце, положил ложку фамильную. Он уселся на коврик, взял блюдце двумя лапами – пальцы у него длинные, цепкие, чёрные – и стал пить. Сёрбает громко, с присвистом, как пневматика работает. Ложку потом и правда облизал со всех сторон, задумчиво так, будто вкус проверял.

– Хороший металл, – одобрил. – Проводимость высокая.

Сидим. За окном вьюга бесится, в трубе воет, а у нас тихо. Только часы тикают, да гость мой иногда искрит слегка – с шерсти нет-нет, да и сорвётся маленькая синяя искорка. И запах креозота, который поначалу резким казался, теперь вроде даже приятный. Ностальгический такой запах. Вспоминается молодость, поездки в институт, эскалатор, бегущий вниз…

– А ты, хозяин, чего один? – вдруг спрашивает Туннельный, глядя на меня поверх блюдца. – Вроде квартира тёплая, сухая. Техническое состояние удовлетворительное. А пассажиропоток нулевой.

Я поперхнулся чаем. Вопрос, конечно, бестактный, но задан с такой пролетарской прямотой, что обижаться глупо.

– Видишь ли, – начал я, подбирая формулировки, – имеет место быть некоторая социальная изоляция. Характер, говорят, у меня сложный. Педантичный. Люблю, понимаешь, порядок. Чтоб каждая вещь на своём месте, чтоб тишина, чтоб никаких внеплановых потрясений. А людям, им же вечно надо куда-то бежать, что-то менять, переставлять мебель… Не схожусь я с людьми. Резонанса не возникает.

– Рассинхрон, – поставил он диагноз. – Бывает. У нас на кольцевой тоже такое случается. Поезд вроде новый, а с графиком не дружит. То спешит, то опаздывает. Его потом в депо загоняют, на диагностику.Туннельный кивнул понимающе.

– Порядок – это хорошо, – сказал он веско. – Но рельсы иногда смазывать надо. Иначе заржавеют. Ты, хозяин, слишком заржавел. Скрипишь.– Вот и я, – грустно усмехнулся я, – вроде как в депо. На вечной стоянке. Он помолчал, дожёвывая, фигурально выражаясь, мои мысли. Потом подошёл к моему креслу и, ни слова не говоря, вскарабкался на подлокотник. Тепло от него шло невероятное, как от перегретого мотора.

Он свернулся клубком у меня под локтем. Шерсть его кололась немного, как металлическая стружка, но это даже приятно было. Массажный эффект, так сказать.– Я? Скриплю? – удивился я. – Ага. Внутри. Я слышу. Мышление у тебя тупиковое. Всё "нельзя" да "не положено". А жизнь – она ж кольцевая. Всё возвращается.

– Я посплю тут, – пробормотал он, закрывая свои семафоры. – У тебя тут вибрация правильная. Спокойная. Как на ночном отстое. Ты, это… не тушуйся. Я тебе проводку починю. У тебя в коридоре фаза пробивает, я чую. Утром гляну.

И засопел. Звук – точно компрессор работает на малых оборотах: «Пш-ш-ш… Пш-ш-ш…»

Я сидел и боялся пошевелиться. Чашка в руке остыла. За окном бушевала стихия, мир был холодным и враждебным, а у меня на подлокотнике спал кусок московского метрополитена.

И странное дело: я вдруг почувствовал себя не одиноким пенсионером в пустом доме, а, знаете ли, начальником станции. Важной узловой станции, где нашел приют уставший путевой обходчик. И от этой мысли внутри стало как-то особенно тепло, теплее, чем от чая с чабрецом.

Может, и правда я заржавел? Может, зря я всех отвадил? Вон, существо постороннее, дикое по сути, а нашло во мне что-то… питательное. Вибрацию какую-то успокаивающую нашло.

– Открываются, брат, – шепнул я. – Обязательно открываются.Я осторожно, одним пальцем, погладил его по жёсткой спине. Он во сне дёрнул ухом и пробормотал: – Осторожно… двери… открываются…

Утром, конечно, будет много хлопот. Пыль эту графитовую убирать, объяснять ему, почему нельзя грызть удлинитель. Но это всё мелочи. Текущие эксплуатационные расходы.

Я допил холодный чай, поправил плед, чтобы накрыть и моего гостя, и стал слушать, как вьюга за окном постепенно стихает, уступая место тишине. Но не той пустой и звонкой тишине, что была раньше, а новой – живой, наполненной мерным сопением и запахом далёких странствий под землёй.Главное, что маршрут продлили. И, кажется, конечной станции пока не предвидится.

Жизнь, как выяснилось, имеет свойство налаживаться в самых неожиданных формах. Даже если эта форма оставляет жирные пятна на обивке мебели.