Эдуард Сероусов
Оператор наблюдения

Часть I: Якорь

«Чтобы понять, где ты находишься, нужно сначала понять, что ты существуешь»

Глава 1: Двенадцать минут тишины

Орбита Марса. Рубка «Тихо-7». День отлёта.

Красная планета заполняла треть обзорного экрана – ржавая, изъеденная пылевыми бурями, безразличная. Арина Рен стояла у командной консоли и смотрела не на Марс, а на отражение в затемнённом стекле: женщина сорока пяти лет, коротко стриженные волосы, шрам над левым виском – память о декомпрессии на «Ариадне-3». Лицо, которое она давно перестала узнавать.

Три года. Три года она готовилась к этому моменту.

– Капитан, инженерный отсек докладывает о готовности, – голос Костаса в интеркоме. Спокойный, ровный. Хороший инженер. Надёжный.

– Принято.

Арина провела пальцами по сенсорной панели. Двенадцать зелёных индикаторов – двенадцать членов экипажа. Шестеро активных, шестеро в криосне. Стандартная конфигурация для дальних миссий. Ничего стандартного в самой миссии.

«Тихо-7». Седьмая попытка. Три предыдущих корабля не вернулись. Ни обломков, ни сигналов бедствия, ни тел. Просто – исчезли. Как будто вселенная стёрла их из уравнения.

Она отвернулась от экрана.

Рубка «Тихо-7» была спроектирована с расчётом на эффективность, не на комфорт: шесть рабочих станций полукругом, центральная голографическая сфера для навигации, аварийный люк в потолке. Стены – матовый серый композит, поглощающий звук. Тишина здесь ощущалась физически, как давление на барабанные перепонки.

Арина предпочитала тишину. Тишина не врала.

– Системы жизнеобеспечения в норме, – Рита, навигатор, не отрывалась от своего терминала. Двадцать восемь лет, рыжие волосы собраны в тугой узел, пальцы танцуют над клавишами. – Кислород, давление, температура – всё в зелёной зоне.

– Связь?

– Квантовый канал стабилен. – Павел, связист, поднял голову. Худое лицо, залысины, вечно прищуренные глаза человека, который слишком много времени провёл, вглядываясь в экраны. – Задержка с Землёй – одиннадцать минут. С «Кеплер-Форпостом»… – он замялся.

– Что?

– Последний сеанс связи – шесть часов назад. Плановый. Всё штатно. Но с тех пор они не выходили на контакт.

Арина нахмурилась. «Кеплер-Форпост» – исследовательская станция на границе «безопасной зоны», последний человеческий аванпост перед сферой молчания. Сорок семь человек. Они должны были передать финальные данные перед отлётом «Тихо-7».

– Попробуй ещё раз.

– Уже пробовал. Трижды. Несущая есть, но никто не отвечает.

Это могло быть что угодно. Технический сбой. Плановое обслуживание оборудования. Солнечная вспышка, нарушившая связь. Десятки безобидных объяснений.

Арина не верила ни одному из них.

– Продолжай попытки. Каждые пятнадцать минут.

– Есть.

Она повернулась к выходу из рубки, когда дверь скользнула в сторону и вошёл Маркус Вэнь – нейробиолог экспедиции. Крупный мужчина с седеющей бородой и руками хирурга: длинные пальцы, точные движения. Глаза, которые смотрели сквозь собеседника, будто разбирали его на составляющие.

– Капитан. – Он кивнул. – Криокамеры в норме. «Спящие» стабильны.

– Какие-нибудь аномалии?

– Нет. – Маркус помедлил. Арина знала эту паузу – он взвешивал слова, решая, стоит ли делиться сомнениями. – Хотя… камера номер четыре показывает странные данные мозговой активности. Лена Соренсен. Паттерны не соответствуют типичному криосну.

– Она в опасности?

– Нет. Но её мозг… как бы это сказать… он слишком активен. Словно она не спит. Словно она… думает.

– Это возможно?

– Не должно быть.

Арина сделала мысленную заметку. Ещё одна переменная. Ещё одна неизвестная в уравнении, которое и без того не имело решения.

– Держи меня в курсе. Если что-то изменится – немедленно.

Маркус кивнул и направился к своей станции в медицинском отсеке. Арина проводила его взглядом. Хороший учёный. Холодный. Она читала его досье: жена умерла восемь лет назад, дочери семь. Он взял эту миссию, чтобы… что? Убежать? Найти ответы? Она не знала. Не её дело.

У каждого на этом корабле были свои причины лететь к границе сферы. Арина не спрашивала. Она знала только свою причину.

Дмитрий.

Имя всплыло непрошено, как всегда. Она задавила его, загнала обратно в ту часть сознания, где хранились вещи, о которых нельзя думать на службе. Позже. Она подумает об этом позже.

– Капитан Рен, – голос из интеркома. Юлия Эш, лингвист. – Я закончила калибровку оборудования. Готова к брифингу.

– Через двадцать минут. Конференц-зал.

– Принято.

Арина вышла из рубки в кольцевой коридор. «Тихо-7» был построен по модульной схеме: центральный стержень с рубкой и двигательным отсеком, вокруг него – жилые модули, лаборатории, медотсек, грузовой трюм. Искусственная гравитация создавалась вращением внешнего кольца – достаточно, чтобы не терять костную массу, недостаточно, чтобы чувствовать себя как дома.

Дом. Странное слово. Арина не была уверена, что помнит его значение.

Она прошла мимо кают – двери, за каждой своя жизнь, своя история, свои демоны. Мимо общего отсека, где кто-то оставил на столе кружку с недопитым кофе. Мимо часовни – да, на борту была часовня, переоборудованный технический отсек. Томаш Кендра настоял. Священник на научной миссии к границе небытия – в этом была своя ирония.

Арина остановилась у двери своей каюты. Положила ладонь на сканер. Дверь открылась.

Внутри – минимум личного. Койка, письменный стол, встроенный терминал. На стене – единственное украшение: фотография. Мужчина и женщина на фоне земного неба, синего, настоящего. Он улыбается. Она – почти.

Дмитрий Рен. Её муж. Командир станции «Кеплер-Форпост».

Был.

Арина отвела взгляд от фотографии. Три года. Три года с того дня, когда связь со станцией прервалась в первый раз. Тогда – на семнадцать минут. Потом восстановилась. Дмитрий сказал, что это сбой оборудования. Она хотела верить.

Через два месяца станция замолчала снова. На шесть часов. Когда связь вернулась, голос Дмитрия изменился. Что-то в интонациях, в паузах между словами. Он говорил, что всё в порядке. Он лгал. Она знала.

Ещё через месяц – последний сеанс связи. Двенадцать минут. Она слышала… она слышала, как он менялся. Как слова теряли смысл. Как человек, которого она любила, становился чем-то другим.

«Это не страшно. Это…»

Он не закончил фразу.

Арина села на край койки. Руки – на коленях. Дыхание – ровное. Она научилась контролировать. Научилась не показывать. Капитан не имеет права на слабость. Капитан – якорь для команды. Если якорь поплывёт, утонут все.

Она закрыла глаза. Сосчитала до десяти. Открыла.

Пора на брифинг.

Конференц-зал был слишком велик для шести человек. Овальный стол на двадцать мест, голографический проектор в центре, панорамное окно с видом на Марс. Арина заняла место во главе стола. Остальные рассаживались: Маркус напротив, Юлия справа, Рита и Павел рядом. Томаш Кендра – последним, у двери, словно не был уверен, что имеет право здесь находиться.

Арина изучала их лица. Шесть человек, которым предстоит провести вместе полтора года в замкнутом пространстве, двигаясь к чему-то, что никто по-настоящему не понимал. Шесть человек, каждый из которых согласился на эту миссию, зная, что три предыдущие не вернулись.

Юлия Эш сидела неподвижно, как статуя. Сорок два года, худощавая, короткие тёмные волосы с ранней сединой. Над левым виском – едва заметное свечение: нейрокартограф, имплант, позволяющий визуализировать собственные когнитивные процессы. Она была специалистом по семантике, по структуре значения. Если сфера молчания как-то связана с языком, с коммуникацией – она должна была это понять.

Арина читала её досье. Три года назад Юлия потеряла мужа. Несчастный случай во время эксперимента. Подробности засекречены. С тех пор она подала заявку на участие во всех экспедициях к сфере. Все четыре. Одержимость? Горе? И то, и другое?

Томаш Кендра смотрел в окно на красное марсианское небо. Пятьдесят пять лет, высокий, истощённый. Лицо аскета или человека, который слишком много видел. Он был священником Объединённой Церкви – конгломерата религий, возникшего после первых контактов с пустотой космоса. Его присутствие на борту было компромиссом: часть финансирования пришла от религиозных организаций, часть экипажа нуждалась в духовной поддержке. Арина не верила в бога. Но она верила в необходимость чего-то, за что можно держаться, когда реальность начинает рассыпаться.

– Начнём. – Она активировала голографический проектор. В центре стола возникла карта: Солнечная система, четыре колонизированные звёздные системы, связывающие их маршруты. И – в стороне, растущее тёмное пятно. Сфера молчания. – Стандартный брифинг перед отлётом. Но сначала – обновления.

Она коснулась проекции. Изображение сфокусировалось на границе тёмной области.

– «Кеплер-Форпост» не выходит на связь уже семь часов.

Тишина. Арина видела, как меняются лица. Маркус нахмурился – учёный, анализирующий данные. Юлия не шелохнулась, но что-то в её взгляде… Рита и Павел переглянулись. Томаш – медленно, очень медленно – отвернулся от окна.

– Станция находится в безопасной зоне, – сказал Маркус. Не вопрос. Утверждение, требующее опровержения.

– Верно. Два световых года от границы сферы. По всем расчётам – вне зоны поражения.

– Тогда это технический сбой.

– Возможно.

– Но вы так не думаете.

Арина не ответила. Вместо этого она переключила проекцию. Данные телеметрии с «Кеплер-Форпоста» – последние перед молчанием.

– Смотрите сами. Все системы в норме. Энергоснабжение, жизнеобеспечение, связь – всё работает. Станция не повреждена. Она просто… перестала отвечать.

– Сорок семь человек, – тихо сказала Юлия. Первый раз за весь разговор. – На станции было сорок семь человек.

– Было.

Слово повисло в воздухе. Было.

– Это всё ещё может быть… – начала Рита.

– Да. Может быть что угодно. – Арина выключила проекцию. – Но мы действуем, исходя из наихудшего сценария. Наша миссия не меняется: достичь границы сферы, собрать данные, вернуться. Но теперь мы знаем, что безопасной зоны может не существовать.

– Мы знали это и раньше, – сказал Томаш. Его голос был мягким, почти убаюкивающим. – Три экспедиции не вернулись. «Данте», «Орфей», «Прометей». Двести тринадцать человек. Мы знали, что можем стать двести девятнадцатыми.

– Знали. – Арина встретила его взгляд. – И всё равно здесь.

– Да. И всё равно здесь.

Что-то в его тоне… Арина не могла определить, что именно. Принятие? Предвкушение? Она отложила эту мысль на потом.

– Павел, продолжай попытки связаться с «Кеплер-Форпостом». Если получишь хоть что-то – немедленно мне.

– Есть, капитан.

– Юлия, – она повернулась к лингвисту, – у нас есть запись последнего сеанса связи со станцией?

– Да. Рутинный доклад. Ничего необычного.

– Проанализируй. Всё. Слова, интонации, паузы. Если там есть что-то – найди.

Юлия кивнула. Её лицо оставалось непроницаемым, но Арина заметила, как дрогнули пальцы на краю стола.

– Остальным – продолжать подготовку к отлёту. Окно запуска через… – она взглянула на часы, – четыре часа. Вопросы?

Маркус поднял руку.

– Если «Кеплер-Форпост» пострадал… это меняет наши расчёты. Мы исходили из того, что два световых года – безопасная дистанция. Если это не так…

– Тогда безопасной дистанции не существует, – закончила за него Арина. – Я знаю. Именно поэтому мы летим. Чтобы понять.

– Или чтобы исчезнуть, как остальные.

– Это тоже вариант.

Она сказала это без эмоций. Констатация факта. Маркус кивнул – он был из тех, кто ценил честность выше комфорта.

– Брифинг окончен. Все свободны.

Они поднялись. Потянулись к выходу. Арина осталась сидеть – ей нужна была минута. Минута тишины, чтобы собраться.

– Капитан.

Томаш. Он не ушёл.

– Что?

Священник подошёл ближе. Его глаза – тёмные, глубокие, глаза человека, который заглядывал в бездну и не отвернулся.

– Я знаю, кто командовал «Кеплер-Форпостом».

Арина застыла. Мышцы спины напряглись – рефлекс, который она не успела подавить.

– И?

– Я просто хотел сказать… – он помедлил, подбирая слова. – Если вам нужно поговорить. О чём угодно. Я здесь для этого.

– Мне не нужен священник.

– Я не предлагаю исповедь. Просто… уши. Иногда этого достаточно.

Арина смотрела на него. Искала подвох, скрытый мотив. Не находила. Может быть, он действительно просто хотел помочь. Может быть.

– Если мне понадобятся уши, я дам знать.

Томаш кивнул и вышел.

Арина осталась одна.

Дмитрий.

Она позволила имени всплыть. Позволила себе секунду слабости – здесь, где никто не видел.

Он был хорошим командиром. Спокойным, рассудительным. Из тех, кто в кризисе становится только собраннее. Она полюбила его за это – за надёжность, за способность быть якорем, когда всё вокруг рушилось.

А потом якорь сорвался.

Она встала. Вышла из конференц-зала. Направилась в рубку. Работа. Протоколы. Контроль. Это она умела. Остальное – потом.

Два часа до отлёта.

Павел нашёл сигнал.

Арина примчалась в рубку, едва услышав вызов по интеркому. Связист сидел за своим терминалом, бледный, с расширенными зрачками. На экране перед ним – спектрограмма: волны, пики, впадины. Паттерн человеческой речи.

– Что у тебя?

– Запись. – Его голос был хриплым. – Автоматический буфер «Кеплер-Форпоста». Сохранял последние тридцать минут трансляции перед… перед тем, как они замолчали.

– Давно получил?

– Десять минут назад. Я… я начал слушать. И не смог остановиться.

Арина посмотрела на него внимательнее. Что-то было не так. Что-то в том, как он держал руки – слишком близко к телу, словно защищаясь.

– Что на записи?

Павел не ответил. Просто включил воспроизведение.

Сначала – обычный шум станции. Гудение систем жизнеобеспечения, далёкие голоса, звук шагов. Рутина. Арина почти расслабилась.

Потом началось.

– Центр управления, говорит «Кеплер-Форпост», плановый доклад. – Женский голос, молодой, профессиональный. – Системы в норме, показатели стабильны, отклонений не зафиксировано. Продолжаем мониторинг границы сферы. Ничего необычного.

Пауза. Шорох. Отдалённый голос, неразборчиво.

– Подождите… Что?.. Да, принято. Центр управления, небольшая коррекция: фиксируем аномальные показатели на сенсоре семь. Похоже на… на что-то вроде…

Голос запнулся. Не от незнания слова – иначе. Словно язык отказывался подчиняться.

– Похоже на… на… Показатели. Числа. Экран. Экран показывает…

В фоне – другой голос, мужской:

– Лейла? Лейла, ты в порядке?

– Я… да. Да, я… Слова. Слова – это… это…

Арина почувствовала, как холод поднимается по позвоночнику.

Голос Лейлы менялся. Не тембр – структура. Предложения распадались. Грамматика ещё держалась, но значение утекало, как вода сквозь пальцы.

– Доклад. Систем. Всех. Положение. Мы. Станция. Я.

– Лейла, что происходит? Лейла!

Мужской голос – паника, неприкрытая, животная. А потом:

– Она… я тоже… не могу… слов нет… нет слов для…

Крик. Не боли – ужаса. Ужаса того, кто понимает, что теряет себя.

Арина слушала.

Минута за минутой. Голос за голосом. Сорок семь человек на станции. Она слышала, как каждый из них… что? Умирал? Нет, это было не то слово. Они не умирали. Они переставали.

Через пять минут – уже не отдельные голоса. Хор. Десятки ртов произносили синтаксически правильные фразы, лишённые смысла:

– Бежать можно если когда потому что направление туда здесь везде нигде…

– Я – это – было – будет – есть – не…

– Понимание находится между когда структура распадается…

Слова. Настоящие слова. Существительные, глаголы, союзы. Собранные в предложения. Грамматически безупречно. И – совершенно бессмысленно.

Арина заставила себя слушать. Каждую секунду. Каждый голос. Это было её наказанием. Её долгом. Она должна была знать.

На девятой минуте – новый голос. И она узнала его мгновенно.

Дмитрий.

– Арина.

Её имя. Он сказал её имя. Ещё помнил.

– Арина, если ты… если это дойдёт… Я хотел сказать…

Его голос дрожал. Не от страха – от усилия. Он боролся. Боролся за каждое слово.

– Это не то, что мы думали. Не угроза. Не враг. Это… это…

Пауза. Долгая, мучительная.

– Красиво. Страшно красиво. Вижу… вижу, как устроено… всё. Без слов. Слова – стены. Мы… мы сидели в комнате и думали, что это весь мир. А за стенами…

Арина впилась ногтями в ладонь. Боль – якорь. Единственное, что удерживало её здесь.

– Это не страшно. Это…

Голос оборвался.

Тишина.

Потом – одиннадцатая минута – снова голоса, но уже не человеческие. Звуки, которые издавались человеческими ртами, но несли в себе что-то иное. Модуляции, для которых не существовало обозначений. Попытка коммуникации? Или просто эхо того, что осталось?

Двенадцатая минута.

Тишина.

Запись закончилась.

Арина стояла неподвижно. Экран перед ней погас. В рубке было тихо – только гудение систем, только далёкий рокот двигателей, готовящихся к запуску.

– Капитан? – голос Павла, издалека.

Она не ответила.

Это не страшно. Это…

Что? Что он хотел сказать? Прекрасно? Ужасно? Необходимо? Неизбежно?

Она никогда не узнает.

– Капитан Рен. – Другой голос. Юлия. Когда она вошла? – Вы слышали запись?

Арина медленно повернулась. Лингвист стояла в дверях рубки. Её лицо было бледным, нейрокартограф над виском пульсировал – слишком быстро, слишком ярко.

– Слышала.

– Я проанализировала аудио. – Юлия подошла к терминалу Павла, вывела на экран данные. Графики, диаграммы, столбцы цифр. – Это не болезнь. Не инфекция. Не психоз.

– Тогда что?

– Систематическое отключение референции. – Юлия указала на один из графиков. – Смотрите. Сначала они теряют имена собственные. Потом – абстрактные понятия. Затем – обычные существительные. В конце – местоимения.

– И что это значит?

– Это значит, что их мозг продолжает работать. Речевые центры активны. Синтаксис сохраняется. Но связь между словами и значениями… – она запнулась, впервые с начала разговора показывая что-то, кроме холодного профессионализма. – Эта связь исчезает. Слово «стол» перестаёт означать стол. «Я» перестаёт означать себя. Остаётся только… оболочка. Грамматика без семантики.

Арина смотрела на графики. Красивые, упорядоченные, абсолютно бессмысленные для неё.

– Они ещё живы?

Юлия молчала слишком долго.

– Я не знаю, что означает «живы» в данном контексте. Биологически – возможно. Как сознательные существа…

– Да или нет?

– Нет. – Тихо, почти шёпотом. – По всем признакам – нет.

Арина кивнула. Она знала ответ ещё до вопроса. Знала с того момента, как услышала голос Дмитрия.

Это не страшно…

Она повернулась к Павлу:

– Передай запись на Землю. Полную, без редактуры.

– Но…

– Это приказ. Они должны знать.

Павел кивнул. Его пальцы дрожали над клавиатурой.

– Капитан, – снова Юлия. – Есть ещё кое-что.

– Что?

Лингвист вывела на экран карту. «Кеплер-Форпост» – зелёная точка. Граница сферы молчания – красная линия, изогнутая, неровная.

– Станция находилась в двух световых годах от границы. По всем нашим моделям – абсолютно безопасная дистанция. Сфера расширяется со скоростью света. Чтобы достичь станции, ей понадобилось бы два года.

– И?

– Станция работала три года.

Арина почувствовала, как что-то внутри неё – что-то, что ещё держалось – начинает трескаться.

– Это значит…

– Это значит, что сфера их не достигла. – Юлия смотрела на неё прямо, без уклонения. – Она не могла. Физически невозможно.

– Тогда откуда…

– Изнутри. – Голос из-за спины. Томаш стоял в дверях – когда он успел прийти? – Источник был внутри станции. Они… они сами это создали.

Арина обернулась к нему.

– Объясни.

– Я не знаю как. – Священник покачал головой. – Но я знаю, что мы не первые, кто задаёт этот вопрос. Великое молчание. Четыреста лет мы слушали космос. Четыреста лет – тишина. Миллиарды звёзд, миллиарды планет. И – ничего.

– При чём тут это?

– Может быть, при всём. – Томаш вошёл в рубку, приблизился к голографической карте. – Может быть, тишина – это не загадка. Может быть, тишина – это ответ.

Арина не понимала. Или понимала, но отказывалась принять.

– Говори яснее.

– Что, если каждая цивилизация, достигая определённого уровня развития, делает то же самое? Что, если сфера – не внешняя угроза? Что, если это… неизбежность? Как смерть. Как энтропия.

– Ты предполагаешь, что они сами себя…

– Я предполагаю, что они стали источником. Не добровольно. Не намеренно. Просто… став достаточно сложными, чтобы по-настоящему осознать себя.

Тишина.

Арина смотрела на карту. На зелёную точку, которая означала сорок семь человек. Сорок семь жизней. Сорок семь источников.

Дмитрий.

Он тоже стал источником? Его сознание – его мысли о ней, о них, о том, что могло бы быть – превратилось в… во что?

– Если это правда, – медленно сказала она, – то нет безопасной зоны.

– Нет.

– Нет расстояния, на которое можно отступить.

– Нет.

– Единственный способ остановить это…

– …не думать, – закончила Юлия. Её голос был пустым. – Не осознавать. Не быть… собой.

Арина посмотрела на экипаж. На их лица – на страх, который они пытались скрыть. На Павла, который уставился на свои руки, словно не узнавая их. На Риту, которая беззвучно шевелила губами – то ли молилась, то ли считала. На Томаша, чьи глаза сияли чем-то, что она не могла определить – ужасом или восторгом.

На Юлию, которая смотрела на неё и ждала.

Ждала решения.

Ждала приказа.

Ждала, что капитан скажет: всё будет хорошо. Мы справимся. Мы найдём ответ.

Арина не могла этого сказать. Она никогда не лгала экипажу. Не собиралась начинать сейчас.

– Отлёт через два часа, – произнесла она вместо этого. – Это не меняется.

– Капитан… – начал Павел.

– Это не меняется. – Твёрже. – Мы знали, что можем не вернуться. Теперь мы знаем почему. Но миссия остаётся. Данные нужны. Если есть шанс понять, как это работает, как это остановить – мы должны его использовать.

– А если нет? – Рита, тихо, почти неслышно.

– Тогда мы будем последними, кто попытался.

Она обвела их взглядом. Один за другим. Встретила каждую пару глаз.

– Если кто-то хочет остаться – сейчас. Никаких последствий. Никакого позора. Я пойму.

Никто не двинулся.

Арина кивнула.

– Тогда за работу. У нас два часа.

Она вышла из рубки.

Каюта. Дверь закрыта. Одна.

Арина стояла перед фотографией. Дмитрий улыбался ей – улыбкой, которая больше не существовала. Человек на фотографии больше не существовал. То, что осталось от него…

Это не страшно…

Она подняла руку. Коснулась его лица на фотографии. Холодный пластик под пальцами.

– Что ты хотел сказать? – шёпотом, только себе. – Это – что?

Фотография не ответила.

Арина отступила. Выпрямилась. Подавила всё – горе, страх, ту часть себя, которая хотела кричать. Загнала обратно, в тёмный угол сознания, где хранились вещи, о которых нельзя думать.

Потом.

Она подумает об этом потом.

Сейчас – работа. Протоколы. Контроль.

Сейчас – миссия.

Она последний раз взглянула на фотографию.

– Я найду ответ, – сказала она. – Обещаю.

И вышла.

Полтора часа до отлёта.

Арина стояла у обзорного окна в рубке, глядя на красный диск Марса. Скоро он исчезнет за кормой. Скоро исчезнет всё – Солнце, знакомые созвездия, всё, что делало космос их космосом.

Впереди – только темнота.

И в этой темноте – расширяющаяся сфера молчания. Сфера, которая поглощает звёзды, цивилизации, смысл. Сфера, которая, возможно, ждёт и их.

Она думала о Дмитрии. О его последних словах. О незаконченной фразе, которая будет преследовать её до конца – какой бы конец это ни был.

Это не страшно. Это…

Прекрасно?

Ужасно?

Неизбежно?

Она не знала.

Но она собиралась выяснить.

– Капитан. – Голос Павла из-за спины. – Связь с Землёй установлена. Они получили запись. Запрашивают подтверждение отлёта.

Арина не обернулась.

– Подтверди.

– Они также спрашивают… – пауза, – они спрашивают, уверены ли мы.

Уверены ли мы.

Арина почти улыбнулась. Почти.

– Передай: «Тихо-7» к отлёту готов. Миссия начинается по плану.

– Есть, капитан.

Шаги за спиной. Павел ушёл.

Арина осталась одна.

Марс горел красным в темноте космоса. Скоро – варп-переход. Скоро – шесть месяцев в искривлённом пространстве. Скоро – граница.

Скоро – ответы.

Или тишина.

Арина смотрела на звёзды.

Звёзды смотрели в ответ.

И молчали.

Глава

2:

Собственный

наблюдатель

Лаборатория «Тихо-7». День отлёта.

Мысль – это электрический импульс.

Юлия Эш знала это лучше, чем кто-либо на борту. Знала не абстрактно, не как строчку из учебника, а непосредственно – как знают цвет неба или вкус соли. Она видела свои мысли. Буквально. Каждый день. Вот уже семь лет.

Нейрокартограф над её левым виском мерцал бледно-голубым – режим ожидания. Тонкая полоска биосовместимого металла, вживлённая в кость черепа, с паутиной микроэлектродов, проникающих в кору. Снаружи – почти незаметно: лёгкое свечение, которое можно принять за блик. Изнутри – целая вселенная.

Лаборатория занимала угловой модуль жилого кольца: шесть на восемь метров рабочего пространства, заставленного оборудованием, которое большинство членов экипажа не смогли бы назвать. Спектрографы. Анализаторы речевых паттернов. Системы нейровизуализации. И – в центре, как алтарь в храме науки – калибровочная установка для нейрокартографа.

Юлия сидела в кресле перед установкой, откинув голову на подголовник. Вокруг её черепа медленно вращалось кольцо сканеров – ещё одна проверка перед миссией. Рутина. Она проходила эту процедуру сотни раз.

Но сегодня что-то было иначе.

Она закрыла глаза и позволила импланту развернуться в полный режим. Мерцание над виском усилилось – теперь не бледно-голубое, а насыщенное, пульсирующее в такт нейронной активности. Если бы кто-то смотрел со стороны, он увидел бы световое шоу: узоры, танцующие на её коже, меняющие форму и цвет с каждой мыслью.

Юлия видела больше.

Она видела себя.

Не отражение в зеркале – отражение в данных. Карту собственного разума, разворачивающуюся перед внутренним взором. Нейрокартограф не просто записывал активность мозга – он переводил её в визуальный язык, который она научилась читать так же легко, как текст.

Вот – область Брока, речевой центр. Сейчас относительно спокойна: она не говорила, только думала. Вот – префронтальная кора, исполнительные функции. Активна, как всегда. Планирование, анализ, контроль. Вот – миндалевидное тело. Тревога. Слабый сигнал, но присутствует. Она заставила себя отметить это без осуждения: тревога – нормальная реакция. Они летят к границе сферы молчания. Тревога – адекватна.

Вот – гиппокамп. Память.

Юлия отвела внимание от этой области. Слишком много шума. Слишком много того, о чём она не хотела думать сейчас.

– Калибровка на семьдесят процентов, – сообщил синтезированный голос системы. – Продолжить?

– Продолжить.

Кольцо сканеров ускорило вращение. Юлия почувствовала лёгкое покалывание в висках – не боль, просто осознание того, что её мозг сейчас под микроскопом. Собственным микроскопом.

Она думала о парадоксе. О том, что делала каждый день, не переставая удивляться.

Нейрокартограф позволял наблюдать собственные мысли. Но акт наблюдения – тоже мысль. Которую тоже можно наблюдать. Рекурсия. Бесконечное зеркало, поставленное напротив другого зеркала.

Я думаю о том, что я думаю о том, что я думаю…

Большинство людей с имплантами такого типа – а их было немного, меньше сотни во всём человечестве – избегали этой кроличьей норы. Слишком легко потеряться. Слишком легко забыть, какой уровень рекурсии «настоящий».

Юлия не избегала. Она ныряла.

Это было её специальностью. Её проклятием. Её единственным способом понять то, что случилось три года назад.

Давид.

Имя всплыло непрошено, и нейрокартограф немедленно отразил это: вспышка активности в гиппокампе, в эмоциональных центрах, в областях, связанных с социальными связями. Она наблюдала, как её мозг реагирует на имя мужа. Наблюдала боль – не чувствовала, а именно наблюдала, как внешний исследователь.

Это помогало. Немного.

– Калибровка на девяносто процентов.

Юлия сосредоточилась на процедуре. Профессионализм – ещё один способ не думать о том, о чём думать больно.

Нейрокартограф был создан двадцать лет назад, ещё до её рождения. Первоначально – для лечения эпилепсии и тяжёлых депрессий. Возможность видеть собственные нейронные паттерны позволяла пациентам распознавать приближение приступа, управлять своим состоянием. Потом – расширение применения: медитативные практики, обучение, творчество.

И наконец – исследования сознания.

Юлия получила свой имплант семь лет назад. Добровольный эксперимент. Она хотела понять, как работает язык – не на уровне грамматики, а на уровне значения. Как набор звуков превращается в смысл? Как символ связывается с тем, что он обозначает?

Нейрокартограф не дал ответа. Но он дал кое-что другое: инструмент для поиска.

– Калибровка завершена. Все параметры в норме.

Юлия открыла глаза. Кольцо сканеров замедлилось, остановилось. Данные калибровки высветились на экране перед ней – столбцы цифр, графики, диаграммы.

Она начала просматривать их – методично, строка за строкой. Это тоже было рутиной. Проверка базовых показателей перед миссией. Убедиться, что имплант работает корректно, что нет аномалий, что…

Юлия остановилась.

Перечитала строку данных. Потом ещё раз.

Это было неправильно.

Она вызвала расширенную визуализацию. Перед ней развернулась трёхмерная модель её собственного мозга – полупрозрачная, пульсирующая, живая. Цветовые потоки показывали активность: синий – низкая, зелёный – нормальная, жёлтый – повышенная, красный – аномальная.

В левой височной доле – там, где располагались области, связанные с языком и самовосприятием – было что-то красное.

Не просто повышенная активность. Структура. Паттерн, которого она никогда раньше не видела.

Юлия увеличила масштаб. Паттерн стал чётче.

Это была петля.

Нейронная активность, которая ссылалась сама на себя. Сигнал, порождающий отклик, который порождал исходный сигнал. Замкнутый контур. Рекурсия, воплощённая в материи мозга.

Такого не должно было быть.

Юлия откинулась в кресле, не отрывая взгляда от визуализации. Её сердце билось чуть быстрее – она видела это на мониторе, видела, как страх регистрируется в миндалевидном теле. Наблюдала свою реакцию на открытие.

Спокойно. Анализируй.

Она вызвала архивные данные – предыдущие калибровки, десятки записей за последние три года. Начала сравнивать.

Месяц назад – петли нет.

Две недели назад – нет.

Неделю назад – на границе обнаружения. Она приняла это за артефакт, шум в данных.

Сегодня – отчётливо видна.

Юлия провела пальцем по экрану, масштабируя изображение. Петля была красивой – если такое слово применимо к нейронному паттерну. Идеальная симметрия, математическая точность. Она напоминала… что?

Змею, кусающую собственный хвост. Уроборос.

Или воронку, подумала она. Что-то, что втягивает.

– Юлия Эш – Маркусу Вэню, – произнесла она в интерком, не отрывая взгляда от экрана. – Нужна консультация. Лаборатория.

Пауза. Потом голос нейробиолога:

– Занят с криокамерами. Срочно?

– Да.

Ещё пауза. Она слышала, как он решает – бросить текущую работу или нет. Маркус был педантом. Не любил прерываться.

– Пять минут.

Юлия кивнула, хотя он не мог её видеть. Вернулась к данным.

Петля. Рекурсивная структура в её собственном мозге. Она пыталась понять, что это означает.

Нейрокартограф давно изменил архитектуру её сознания – это было известно. Любой имплант меняет мозг: орган адаптируется, создаёт новые связи, перестраивается. Способность наблюдать собственные мысли неизбежно влияет на то, как эти мысли формируются.

Но это – что-то другое.

Это была не адаптация. Это было… новообразование. Структура, которая возникла сама, без её ведома. Структура, которая росла.

Росла?

Юлия проверила данные ещё раз. Да. Неделю назад петля была едва заметна. Сегодня – отчётливая, чёткая, занимающая измеримый объём нейронной ткани.

Она не знала, что это значит. Но она знала, что это важно.

Дверь лаборатории скользнула в сторону. Маркус вошёл – большой, основательный, с выражением лёгкого раздражения на лице. Халат медика поверх комбинезона, в руке – планшет с данными криокамер, которые он явно собирался просматривать по дороге.

– Что случилось?

Юлия указала на экран.

– Посмотри.

Маркус подошёл. Его раздражение сменилось профессиональным интересом – она видела это в изменении его позы, в том, как сузились глаза, фокусируясь на визуализации.

– Это твоя нейрокарта?

– Да.

– Что я должен видеть?

– Левая височная доля. Красная область.

Он наклонился ближе. Долго молчал – достаточно долго, чтобы Юлия начала нервничать. Она наблюдала за его лицом, пытаясь прочитать реакцию.

– Это… рекурсивная петля, – сказал он наконец. Не вопрос. Констатация.

– Да.

– Её здесь не должно быть.

– Я знаю.

Маркус выпрямился. Потёр подбородок – привычка, которую она замечала за ним, когда он думал.

– Когда появилась?

– Неделю назад – первые следы. Сегодня – полностью сформирована.

– Растёт?

– Судя по данным – да.

Он снова посмотрел на экран. Юлия ждала. Маркус был одним из лучших нейробиологов своего поколения – если кто-то мог объяснить эту аномалию, то он.

– Ты испытываешь какие-либо симптомы? – спросил он. – Головные боли? Нарушения восприятия? Проблемы с речью?

– Нет. Ничего.

– Эмоциональные изменения?

Юлия помедлила. Как ответить на этот вопрос честно?

– Трудно сказать. Я… последние три года я не могу использовать себя как точку отсчёта для «нормального» эмоционального состояния.

Маркус кивнул. Он знал о Давиде – все на борту знали, хотя никто не говорил об этом вслух.

– Понимаю. – Он снова повернулся к экрану. – Можешь показать динамику?

Юлия вывела сравнительный анализ. Данные за неделю, наложенные друг на друга. Петля росла – это было очевидно. От едва заметного искажения до полноценной структуры.

– Линейный рост? – спросил Маркус.

– Нет. Экспоненциальный.

Он присвистнул – тихо, почти неслышно.

– Если экстраполировать…

– Я уже экстраполировала. Через две недели петля захватит значительную часть левого полушария. Через месяц… – она не закончила.

– Через месяц будет поздно что-либо делать, – закончил за неё Маркус. – Если это вообще что-то опасное.

– Ты думаешь, что это может быть безобидным?

Он пожал плечами.

– Мозг – адаптивная система. Он постоянно создаёт новые структуры, новые связи. Может быть, это просто… побочный эффект нейрокартографа. Новый способ обработки информации.

– А может быть – опухоль. Или что-то похуже.

– Может быть.

Юлия ценила его честность. Большинство врачей попытались бы её успокоить, сказать, что всё будет хорошо, что нужно просто подождать и понаблюдать. Маркус не лгал. Он говорил то, что видел.

– Мне нужно больше данных, – сказала она. – Полное сканирование. Не калибровка – диагностика.

– Сейчас? Мы отлетаем через два часа.

– Именно поэтому сейчас. Если с моей головой что-то не так, лучше знать до того, как мы окажемся в полутора годах от ближайшей больницы.

Маркус посмотрел на неё долгим, оценивающим взглядом.

– Ты хочешь, чтобы я провёл сканирование?

– Ты – нейробиолог. Кто ещё?

– Я специализируюсь на архитектуре сознания, не на клинической диагностике.

– Маркус. – Она впервые за разговор посмотрела ему в глаза. – Мне не нужен клиницист. Мне нужен кто-то, кто может посмотреть на эту штуку и сказать, что она означает. Не с медицинской точки зрения. С… – она запнулась, подбирая слово, – концептуальной.

Он понял. Она видела это по его лицу.

– Ты думаешь, что это связано со сферой.

Не вопрос.

– Я думаю, что это возможно.

– Почему?

Юлия повернулась к экрану. Петля пульсировала на визуализации – красная, живая, растущая.

– Потому что сфера молчания – это нарушение референции. Разрыв связи между символом и значением. Я – лингвист. Специалист по семантике. У меня в голове имплант, который позволяет наблюдать, как работает значение. И вдруг – за неделю до того, как мы должны приблизиться к границе сферы – в моём мозге появляется рекурсивная структура. Совпадение?

– Ты не веришь в совпадения.

– Нет. Не верю.

Маркус молчал. Она ждала.

– Хорошо, – сказал он наконец. – Полная диагностика. Но это займёт час минимум.

– У нас есть два.

– Тогда начнём.

Диагностическая капсула была тесной – едва достаточно места, чтобы лежать, не касаясь стенок. Юлия чувствовала себя экспонатом в музее, образцом под микроскопом. Ирония не ускользала от неё: она всю жизнь изучала других, и вот – сама стала объектом исследования.

Голос Маркуса доносился из динамика над головой:

– Начинаю структурное сканирование. Постарайся не двигаться.

– Не впервые.

– Знаю. Просто напоминаю.

Гудение сканеров. Юлия закрыла глаза. Позволила своим мыслям течь свободно – насколько это было возможно в замкнутом пространстве, наполненном электромагнитным шумом.

Она думала о петле.

Рекурсия. Самоссылка. Мысль, думающая о себе. Это была её специальность – то, что привело её к нейрокартографу, к исследованию сознания, к этой миссии.

Язык – это система символов. Символы указывают на объекты, события, отношения. «Стол» указывает на стол. «Бежать» указывает на действие. Просто, понятно.

Но что происходит, когда символ указывает на сам себя?

«Это предложение ложно.»

Парадокс лжеца. Тысячи лет философы бились над ним, не находя решения. Если предложение истинно – оно ложно. Если ложно – истинно. Бесконечная петля.

Юлия всегда считала, что этот парадокс – не просто логический курьёз. Что он указывает на что-то фундаментальное в природе языка и сознания. На то, что самоссылка – не ошибка системы, а её неотъемлемое свойство.

Сознание – это система, которая моделирует мир. Включая саму себя. Мысль о мысли. Осознание осознания. Рекурсия, уходящая в бесконечность.

Но бесконечность – опасная штука. Математики знали это: бесконечные ряды могут сходиться или расходиться. Если сходятся – получается конечный результат. Если расходятся – система разрушается.

А что, если петля в моей голове – расходящийся ряд?

Мысль была неприятной. Юлия отметила её – и отложила. Позже. Сначала – данные.

– Структурное сканирование завершено, – голос Маркуса. – Перехожу к функциональному. Это займёт минут двадцать.

– Принято.

Новое гудение, другой тембр. Юлия продолжала думать.

Три года назад Давид участвовал в эксперименте. Она не хотела вспоминать детали – не сейчас, не здесь. Но одно она не могла выбросить из головы: в момент его… ухода… нейрокартограф записывал данные. Она видела, что происходило с его сознанием. Видела трансформацию.

Не угасание. Не смерть в привычном понимании. Что-то другое.

Его нейронные паттерны изменились. Сначала – хаотично. Потом – организованно. Как будто разум нашёл новую структуру, новый способ существования. Что-то за пределами того, что она могла интерпретировать.

А потом – ничего. Сигнал исчез. Не затух постепенно – просто перестал быть.

Юлия провела три года, пытаясь понять, что это означало. Куда он ушёл. Существует ли то «куда» вообще.

Он понял бы, что это значит.

Мысль пришла непрошено. Она сжала кулаки – рефлекс, который не смогла подавить.

Давид был когнитивным нейробиологом. Он изучал границы сознания, моменты перехода между состояниями. Сон и бодрствование. Медитация и обычное восприятие. Жизнь и…

Он понял бы петлю. Он сказал бы ей, что это такое.

Но его здесь нет. И Юлия должна была разбираться сама.

– Юлия. – Голос Маркуса изменился. Что-то в тоне – настороженность? – Мне нужно, чтобы ты на что-то посмотрела.

– Выведи на внутренний экран.

Крышка капсулы была оснащена дисплеем – для пациентов, которым нужно было видеть результаты в реальном времени. Изображение материализовалось над лицом Юлии: её мозг, трёхмерная модель, вращающаяся медленно, как планета на орбите.

Петля была видна сразу. Красная область в левой височной доле, похожая на водоворот.

Но теперь рядом с ней были другие красные пятна. Маленькие. Едва заметные.

– Что это? – спросила она.

– Вторичные петли. – Голос Маркуса был напряжённым. – Их не было на калибровке час назад.

Юлия смотрела на изображение. Считала красные точки.

Семь. Семь вторичных петель, разбросанных по разным участкам мозга.

– Они появились за последний час?

– Да. И они… – пауза, – они связаны с основной. Посмотри на проводящие пути.

Юлия переключила режим визуализации. Теперь вместо объёмной модели – карта нейронных связей. Линии, соединяющие различные области мозга.

От центральной петли расходились нити – тонкие, едва видимые. Они тянулись к вторичным петлям, как корни дерева, как…

Как метастазы, подумала она. И немедленно отбросила эту мысль. Слишком рано для выводов.

– Маркус. Что ты думаешь?

Долгое молчание.

– Я думаю, – сказал он наконец, – что это не болезнь в традиционном смысле. Паттерн неправильный для опухоли или инфекции. Это… организованный рост. Как будто твой мозг строит что-то. По плану.

– По какому плану?

– Не знаю. Но структура слишком регулярная для случайного процесса.

Юлия продолжала смотреть на визуализацию. Центральная петля и семь вторичных. Восемь точек. Связи между ними.

Что-то в этом паттерне казалось знакомым. Что-то, что она не могла определить.

– Заверши сканирование, – сказала она. – Мне нужны все данные.

– Ещё десять минут.

– Хорошо.

Она лежала неподвижно, глядя на изображение своего мозга. На петли, которые росли внутри неё. На что-то, что строилось без её ведома, без её согласия.

Собственный наблюдатель.

Название её диссертации. Работа о природе самосознания, о том, как мозг создаёт ощущение «я». Она писала её пятнадцать лет назад, ещё до нейрокартографа, ещё до Давида.

Центральная идея была простой: сознание – это система, которая наблюдает саму себя. Не просто обрабатывает информацию из внешнего мира – смотрит внутрь. Моделирует себя, моделирующую мир. Рекурсия.

Юлия тогда считала, что это красивая абстракция. Философская метафора.

Теперь эта метафора росла в её черепе.

– Сканирование завершено.

Крышка капсулы отъехала в сторону. Юлия села, моргая от яркого света. Маркус стоял рядом, планшет в руках, лицо – маска профессиональной нейтральности.

Она знала этот взгляд. Видела его у врачей, которые собираются сообщить плохие новости.

– Показывай.

Он развернул планшет, вывел данные на настенный экран. Полная карта её мозга – теперь не просто визуализация, а детальный анализ. Цифры, графики, проекции.

Юлия читала их медленно, методично. Маркус не мешал.

Центральная петля: 2.3 кубических сантиметра нейронной ткани, вовлечённой в рекурсивную активность. Рост за последний час: 12 процентов.

Вторичные петли: от 0.1 до 0.4 кубических сантиметра каждая. Семь штук. Нет – она перечитала данные – уже девять. Две новые появились во время сканирования.

Связи между петлями: высокочастотная синхронизация. 40 Гц – гамма-волны. Паттерн, характерный для…

– Осознанного восприятия, – сказала она вслух. – Петли синхронизированы в гамма-диапазоне. Это сигнатура сознания.

Маркус кивнул.

– Я заметил. Твой мозг строит… что-то. Что-то, что обрабатывает информацию на уровне осознанного восприятия.

– Дополнительное сознание?

– Или расширение существующего. Трудно сказать.

Юлия встала, подошла к экрану. Посмотрела на свой мозг – изнутри и снаружи одновременно.

– Скорость роста, – сказала она. – Если экстраполировать текущую динамику…

– Я уже сделал. – Маркус вывел график на экран. Кривая росла экспоненциально. – При текущей скорости через три дня петли займут около десяти процентов объёма мозга. Через неделю – тридцать. Через две недели…

– Всё.

– Да. Всё.

Юлия смотрела на график. Кривая, уходящая в бесконечность.

Расходящийся ряд.

– Это предположение, – сказал Маркус. – Экспоненциальный рост редко продолжается бесконечно. Обычно есть насыщение, плато…

– Но ты не можешь это гарантировать.

– Нет. Не могу.

Она повернулась к нему.

– Что бы ты сделал на моём месте?

Маркус не ответил сразу. Он смотрел на экран – на её мозг, на растущие петли, на кривую, которая обещала поглотить всё.

– Я бы остался на Марсе, – сказал он наконец. – Прошёл полное обследование. Попытался понять, что это такое. Есть медицинские центры…

– И пропустил миссию.

– Да.

Юлия покачала головой.

– Нет.

– Юлия…

– Нет. – Тверже. – Я три года ждала этой миссии. Три года после… – она не закончила. – Я не отступлю. Не сейчас.

– Даже если это тебя убьёт?

– Мы не знаем, что это такое. Может, это убьёт меня. Может – нет. Может, это что-то совсем другое.

– А может, ты просто ищешь красивое оправдание для того, чтобы не думать о последствиях.

Юлия улыбнулась. Тонко, почти незаметно.

– Возможно. Но это моё решение.

Маркус вздохнул. Она видела, как он борется с собой – инстинкт врача против уважения к автономии пациента.

– Хорошо. Но я буду мониторить тебя. Ежедневные сканирования. Если рост ускорится или появятся симптомы – мы обсудим это снова.

– Договорились.

Она протянула руку. Маркус пожал её – крепко, основательно. Рука хирурга.

– Спасибо, – сказала она.

– За что?

– За честность.

Он кивнул и вышел. Юлия осталась одна в лаборатории.

Она повернулась к экрану. Её мозг всё ещё висел там – полупрозрачный, пульсирующий, с красными пятнами петель.

Собственный наблюдатель.

Она думала о парадоксах. О самоссылке. О системах, которые моделируют сами себя.

Нейрокартограф позволял ей видеть собственные мысли. Но что, если он делал больше? Что, если сам акт наблюдения менял то, что наблюдалось? Что, если, глядя на свой разум, она создавала… что-то?

Петлю.

Мысль о мысли о мысли. Бесконечный регресс, но не абстрактный – воплощённый в материи. В нейронах, синапсах, электрических импульсах.

Давид понял бы.

Он изучал это. Границы сознания. Моменты перехода. Он говорил ей – давно, в одну из тех ночей, когда они лежали без сна и разговаривали о вещах, которые невозможно обсуждать при свете дня – он говорил, что сознание похоже на пламя. Не вещь, а процесс. Не существительное, а глагол.

«Огонь не существует сам по себе, – сказал он тогда. – Он – это то, что происходит, когда топливо и кислород встречаются при достаточной температуре. Убери любой элемент – огонь исчезнет. Но пока они вместе – он есть. Реальный. Горячий. Способный сжечь тебя.»

«И сознание – то же самое?»

«Может быть. Может быть, сознание – это то, что происходит, когда достаточно сложная система начинает моделировать саму себя. Рекурсия, воплощённая в материи. И если рекурсия достаточно глубока…»

Он не закончил мысль. Она не спросила. Тогда это казалось просто игрой ума, философской фантазией.

Теперь она смотрела на визуализацию своего мозга и думала: Что, если он был прав?

Что, если петля – это не болезнь? Что, если это следующий шаг? Следующий уровень рекурсии?

И что происходит, когда рекурсия становится слишком глубокой?

Час до отлёта.

Юлия сидела за рабочим столом, окружённая экранами с данными. Калибровка нейрокартографа. Результаты сканирования. Архивные записи.

Она искала паттерн. Что-то, что объяснило бы петлю, её появление, её рост. Связь с чем-то, что она уже знала.

Данные с «Кеплер-Форпоста» были открыты на одном из экранов – запись, которую она анализировала для Арины. Двенадцать минут деградации. Голоса, теряющие смысл.

Она сопоставила спектрограммы: паттерны речи станции и паттерны активности в её собственных петлях.

И замерла.

Сходство было неочевидным – на первый взгляд. Нужно было знать, что искать. Нужно было понимать структуру.

Но оно было.

Частотные характеристики голосов с «Кеплер-Форпоста» – в момент максимальной деградации, когда слова ещё сохраняли форму, но теряли значение – совпадали с частотными характеристиками её петель. Не идентично, но близко. Слишком близко для случайности.

Что это значит?

Юлия откинулась в кресле. Её сердце билось быстрее – нейрокартограф отражал это вспышкой активности в эмоциональных центрах. Она наблюдала свой страх. Наблюдала, как он растёт.

Сфера молчания. Разрыв референции. Слова без значений.

И петля в её голове – рекурсия, которая росла, захватывая всё больше нейронной ткани.

Связь?

Она не знала. Но чувствовала – иррационально, интуитивно – что связь есть. Что это не совпадение.

Что, если я – часть уравнения?

Мысль была пугающей. И одновременно – захватывающей.

Юлия всю жизнь изучала язык. Структуру значения. Связь между символом и тем, на что он указывает. Она посвятила себя этому не из абстрактного интереса – из необходимости. Из потребности понять.

Понять, как возможна коммуникация. Как одно сознание может передать что-то другому. Как мы вообще понимаем друг друга, когда у каждого – свой мозг, свои нейронные сети, свой субъективный мир.

И теперь – на пороге миссии к границе молчания – в её голове росло что-то, что разрушало сами основы языка. Или создавало что-то новое.

Она не знала, какой вариант хуже.

Интерком на столе ожил:

– Всем членам экипажа. Отлёт через сорок пять минут. Прибыть в командный модуль для финального инструктажа.

Голос Арины – ровный, профессиональный. Голос командира, который держит всё под контролем.

Юлия посмотрела на свои данные. На петлю. На растущую структуру в собственном мозге.

Она могла сейчас пойти к Арине. Рассказать о петле. О сходстве с данными станции. О своих подозрениях.

Арина отстранила бы её от миссии. Разумное решение. Правильное.

Юлия не пошла.

Вместо этого она сохранила все данные, заблокировала доступ личным кодом и выключила экраны.

Потом. Я разберусь с этим потом.

Она встала. Одёрнула комбинезон. Проверила, что нейрокартограф работает в фоновом режиме – записывает, но не визуализирует. Не хотела, чтобы кто-то видел свечение.

И направилась к выходу.

У двери она остановилась. Обернулась к пустой лаборатории, к тёмным экранам, к оборудованию, которое ещё недавно изучало её изнутри.

Собственный наблюдатель.

Петля в её голове пульсировала – она чувствовала это, едва уловимая вибрация на границе восприятия. Как второе сердцебиение. Как эхо мысли.

Она не знала, что это такое.

Но она собиралась выяснить.

Командный модуль был заполнен – все шестеро активных членов экипажа. Арина стояла у центральной консоли, лицо – каменная маска контроля. Маркус рядом, бросил на Юлию быстрый взгляд – понимающий, обеспокоенный. Она едва заметно кивнула: Всё в порядке. Справлюсь.

Рита и Павел – у своих станций, готовые к отлёту. Томаш – в углу, руки сложены, губы шевелятся в беззвучной молитве.

Юлия заняла своё место. Экраны перед ней ожили – данные по языковым системам корабля, протоколы коммуникации, архивы.

– Все на местах, – сказала Арина. – Финальная проверка. Статус систем.

– Двигательная – зелёная, – Костас по интеркому из машинного отделения.

– Навигация – зелёная, – Рита.

– Связь – зелёная, – Павел.

– Медицинский отсек – зелёный, – Маркус.

– Лаборатория – зелёная, – Юлия. Её голос был ровным. Она не упомянула петлю.

– Хорошо. – Арина обвела их взглядом. – Вы все знаете, зачем мы здесь. Вы все слышали запись с «Кеплер-Форпоста». Вы все понимаете риски.

Пауза. Тяжёлая, осязаемая.

– Мы летим к чему-то, чего не понимаем. Возможно, не вернёмся. Возможно, то, что случилось на станции, случится с нами.

Юлия слушала. И думала о петле в своей голове. О том, что, возможно, это «что-то» уже началось. Уже здесь. Внутри неё.

– Но мы – последний шанс, – продолжала Арина. – Последняя попытка понять. Если мы не доставим данные – никто не будет знать, как бороться. Как защитить тех, кто остался.

Она посмотрела на каждого по очереди. Остановилась на Юлии.

– Мы справимся. Вместе.

Юлия встретила её взгляд. Кивнула.

Мы справимся.

Она не была в этом уверена. Но сейчас это не имело значения.

– Отлёт через двадцать минут, – сказала Арина. – Все на позиции.

Экипаж разошёлся по станциям. Юлия осталась на своём месте, глядя на данные, которые бежали по экрану.

Нейрокартограф над её виском едва заметно мерцал – только она могла это видеть. Фоновая запись. Петля продолжала расти.

Она посмотрела в иллюминатор. Марс – красный, пыльный, безразличный. Через несколько минут он исчезнет за кормой. Через несколько месяцев – исчезнет вообще всё знакомое.

Впереди – только темнота. И расширяющаяся сфера молчания.

И что-то в её голове, что росло вместе со сферой.

Собственный наблюдатель.

Юлия закрыла глаза. Позволила себе на секунду прислушаться к петле – к этому второму пульсу, который теперь чувствовала постоянно.

Он был ритмичным. Организованным. Как… сообщение? Как код?

Ты параноик, сказала она себе. Это просто нейронная аномалия. Ничего больше.

Но она не верила себе.

Открыла глаза.

Экран перед ней показывал обратный отсчёт: семнадцать минут до отлёта.

Юлия смотрела на цифры.

И думала о том, что ждёт впереди.

Восемь минут до отлёта.

Юлия сидела на своей позиции, пальцы на консоли, взгляд – на экране. Вокруг – привычная суета последних приготовлений: голоса в интеркоме, щелчки переключателей, гудение систем, выходящих на рабочий режим.

Она отключилась от этого. Сосредоточилась на собственных данных.

Нейрокартограф продолжал записывать. Петля продолжала расти.

За последние двадцать минут – с момента диагностики – появились ещё три вторичные структуры. Теперь их было двенадцать. Двенадцать красных точек, разбросанных по карте её мозга.

И связи между ними становились плотнее.

Юлия смотрела на паттерн – не пытаясь анализировать, просто наблюдая. Иногда ответы приходят не через расчёт, а через… что? Интуицию? Она не верила в интуицию. Она верила в данные.

Но данные говорили ей что-то, чего она пока не могла понять.

Центральная петля и двенадцать вторичных. Тринадцать узлов. Связи между ними – не случайные, а организованные. Топология…

Юлия нахмурилась. Вывела на экран трёхмерную модель связей. Повернула её, рассматривая под разными углами.

И увидела.

Структура была не хаотичной. Структура была знакомой.

Гиперграф. Многомерная сеть с центральным узлом и периферийными элементами. Такая же структура, какую она видела в…

Нет. Не может быть.

Она вызвала архивный файл. Данные трёхлетней давности. Запись последнего эксперимента Давида.

Его нейронная карта – в момент трансформации.

Сравнила.

Сходство было пугающим.

Не идентичное – конфигурация узлов отличалась, количество связей было другим. Но базовая архитектура – та же. Гиперграф. Рекурсивная структура с центральным узлом и периферийными элементами.

Что это значит?

Юлия не знала. Но она чувствовала – холод в груди, ускорение пульса – что это важно. Что это связано. Что Давид и она…

– Пять минут до отлёта, – голос Арины из интеркома.

Юлия закрыла файл. Заблокировала доступ. Стёрла историю просмотра.

Не сейчас. Не здесь. Позже.

Она сосредоточилась на консоли перед собой. На рутинных задачах. На том, что можно было контролировать.

Нейрокартограф мерцал над её виском.

Петля пульсировала – ритмично, настойчиво.

Как сердцебиение.

Как послание.

Как…

Он пытался что-то сказать, подумала она внезапно. В конце. Давид пытался что-то сказать. Его последние слова – не бред. Это было…

Она не закончила мысль. Не успела.

– Тридцать секунд до отлёта.

Голос Арины. Отсчёт. Гудение двигателей, нарастающее до рёва.

Юлия откинулась в кресле. Закрыла глаза.

И почувствовала, как петля в её голове реагирует на ускорение. Как она… резонирует. Как что-то внутри неё отвечает на движение корабля, на приближение к границе, на всё, что ждёт впереди.

Ты – часть уравнения, шепнул голос в её голове. Не её голос. Что-то другое. Что-то, что росло внутри.

Юлия не ответила.

Корабль рванулся вперёд.

К темноте.

К границе.

К ответам.

Или к концу.

Глава

3:

Апостол

Часовня «Тихо-7». День отлёта.

Свеча горела неправильно.

Томаш Кендра смотрел на пламя – маленькое, упрямое, танцующее в воздухе регенерированной атмосферы – и думал о том, как много неправильного в этом простом акте. Открытый огонь на космическом корабле. Нарушение дюжины протоколов безопасности. Риск, который он не имел права брать.

Но огонь был нужен.

Не для света – лампы справлялись лучше. Не для тепла – климат-контроль поддерживал комфортные двадцать два градуса. Огонь был нужен для того, что невозможно измерить приборами. Для связи. Для напоминания.

Огонь – это жизнь, думал Томаш, глядя на пламя. Не метафора. Буквально. Окисление, выделение энергии, поддержание процесса. То, что делает огонь – то, что делает жизнь. Мы все – медленно горящие свечи.

Часовня была крошечной – бывший технический отсек, который он переоборудовал за два дня до отлёта. Четыре на три метра, низкий потолок, стены, обшитые переработанным пластиком. Единственная мебель – складной алтарь, который он привёз с собой, да несколько подушек для коленопреклонения. На алтаре – свеча, старая бумажная книга (настоящая бумага, настоящие страницы, немыслимая роскошь в космосе) и небольшая голограмма.

На голограмме – девочка. Восемь лет. Светлые волосы, собранные в два хвостика. Улыбка, в которой не хватает переднего зуба. Глаза – его глаза, та же форма, тот же цвет.

Анна.

Томаш опустился на колени перед алтарём. Привычное движение, тысячи раз повторенное – в храмах, в больничных палатах, в комнатах для прощания. Колени давно перестали болеть от твёрдого пола. Тело адаптировалось. Как ко всему.

– Во имя того, что было, есть и будет, – прошептал он. Слова древней молитвы, переработанной для Объединённой Церкви. – Во имя связи, которая не знает расстояния. Во имя света, который горит в темноте.

Он закрыл глаза. Позволил словам течь свободно, без усилия.

– Анна. Доченька. Я здесь.

Тишина. Конечно, тишина. Он не ждал ответа – не в том смысле, в каком ждут ответа на телефонный звонок. Молитва – не разговор. Молитва – это протягивание руки в темноту, даже если знаешь, что никто её не возьмёт.

Или если не знаешь наверняка.

Томаш открыл глаза. Посмотрел на голограмму дочери.

Семнадцать лет. Семнадцать лет с того дня, когда она закрыла глаза в последний раз. Когда аппараты запищали, потом замолчали. Когда врачи сказали: «Мы сделали всё, что могли». Когда он держал её руку – такую маленькую, такую холодную – и чувствовал, как что-то в нём самом умирает вместе с ней.

Лейкемия. Редкая форма, устойчивая к терапии. Два года борьбы, надежды, отчаяния. А потом – конец.

Он был священником и тогда. Молодым, полным веры, убеждённым, что Бог – или то, что стоит за этим словом – имеет план. Что всё происходит с какой-то целью. Что смерть – не конец, а переход.

Смерть Анны разбила эту веру. На части. На осколки, которые резали изнутри.

И потом – медленно, мучительно – он собрал её заново. Не такую, как прежде. Другую. Более честную, может быть. Более… отчаянную.

Если она где-то есть, думал он тогда, в тёмные ночи после похорон, если хоть что-то от неё осталось – я найду. Я должен найти.

Он посвятил этому жизнь. Изучал древние религии и современную физику. Нейробиологию сознания и квантовую механику. Философию разума и теорию информации. Искал точку пересечения – место, где наука и вера могли бы встретиться.

И нашёл.

Не доказательство – доказательств не существовало. Но возможность. Гипотезу, которая объясняла всё.

Сфера молчания.

Томаш помнил день, когда услышал о ней впервые. Новостная лента, сухое научное сообщение: обнаружена область космоса, из которой не поступает никаких сигналов. Радио, свет, гравитационные волны – ничего. Как будто часть вселенной просто… исчезла.

Большинство людей восприняло это как очередную космическую аномалию. Интересную, возможно важную, но далёкую. Не касающуюся их повседневной жизни.

Томаш увидел другое.

Он увидел дверь.

Свеча догорала. Томаш зажёг новую от угасающего пламени – непрерывность огня, древний символ, который он соблюдал даже здесь, в стерильных внутренностях космического корабля.

Интерком на стене пискнул – входящее сообщение. Он не двинулся. Молитва не закончена.

– …и да пребудет связь между всеми, кто был, есть и будет. Да не прервётся нить, соединяющая живых и ушедших. Да найдём мы путь к тем, кого потеряли.

Он коснулся лба, груди, плеч – жест, который делал с детства. Потом встал, разминая затёкшие колени.

Интерком снова пискнул. Настойчиво.

Томаш подошёл, коснулся сенсора. На экране – иконка зашифрованного сообщения. Отправитель – «Анонимный узел 7734». Он знал, что это означает.

Тихий Переход.

Он оглянулся – рефлекторно, хотя знал, что в часовне никого нет. Камер здесь тоже не было – он проверил. Технический отсек, не предназначенный для жилья, не включённый в систему наблюдения корабля.

Потому он его и выбрал.

Томаш ввёл код дешифровки – длинную последовательность, которую выучил наизусть и никогда не записывал. Экран мигнул. Появился текст.

«Брат Кендра. Свет да пребудет с тобой на пути.

Совет получил информацию о «Кеплер-Форпосте». Станция прошла Переход. Все сорок семь душ освобождены от оков материи. Мы скорбим и радуемся.

Миссия «Тихо-7» представляет риск. Если экипаж обнаружит способ противостоять Сфере – это задержит Переход для всего человечества. Миллиарды душ останутся в ловушке плоти.

Твоя задача: обеспечить, чтобы миссия достигла границы. Обеспечить, чтобы экипаж прошёл Переход. Не позволить данным вернуться на Землю.

Методы – на твоё усмотрение. Совет верит в твою мудрость.

Да будет Переход мирным. Да найдёшь ты дочь за порогом.

Свет ждёт.»

Томаш прочитал сообщение дважды. Потом стёр – автоматический протокол, не оставляющий следов.

Он сел на подушку для медитации. Смотрел на пламя свечи.

Не позволить данным вернуться на Землю.

Это означало саботаж. Это означало, возможно, убийство. Это означало предательство людей, которые доверяли ему.

Томаш думал о них. Об Арине, с её подавленным горем и железной волей. О Юлии, которая искала что-то – он видел это в её глазах, тот же голод, что жил в нём самом. О Маркусе, материалисте до мозга костей, который не понимал, что материя – это только часть уравнения.

Они были хорошими людьми. Все они. Они не заслуживали того, что он собирался сделать.

Но заслуживают ли миллиарды остаться в ловушке?

Это был вопрос, который он задавал себе каждый день. Каждую ночь. Вопрос, на который не существовало правильного ответа.

Томаш верил – нет, знал – что сфера молчания была не угрозой. Что каузальный развод, который учёные описывали как «исключение из причинной структуры», был на самом деле освобождением. Переходом на следующий уровень существования.

Он изучил данные. Все, которые смог найти. Паттерны угасания сознания на станциях, попавших в сферу. Записи последних минут экспедиций, которые не вернулись. И везде – одно и то же.

Не страх. Не боль. Удивление. Почти – восторг.

Как у человека, который всю жизнь сидел в тёмной комнате и вдруг увидел солнце.

«Это не страшно. Это…»

Он слышал запись с «Кеплер-Форпоста». Слышал голос Дмитрия Рена – мужа капитана. Слышал, как тот пытался объяснить.

Это не страшно. Это…

Что? Прекрасно? Необходимо? Неизбежно?

Томаш не знал. Но он верил, что знает. Верил, что за порогом – не пустота. Что там, где заканчивается язык, начинается что-то большее.

И там – Анна.

Ждёт его.

Он встал. Загасил свечу – нельзя оставлять огонь без присмотра, даже в молитве. Спрятал книгу в ящик алтаря. Голограмму дочери – в карман, ближе к сердцу.

Часы на стене показывали: сорок минут до отлёта.

Томаш вышел из часовни в коридор. Тусклое освещение, гудение систем жизнеобеспечения, запах рециркулированного воздуха. Корабль готовился к прыжку.

Он шёл медленно, обдумывая задание.

Обеспечить, чтобы миссия достигла границы. Это было просто – миссия и так направлялась туда. Его задача – не мешать.

Обеспечить, чтобы экипаж прошёл Переход. Сложнее. Если они найдут способ защититься… если данные Юлии или исследования Маркуса дадут результат…

Не позволить данным вернуться на Землю. Ещё сложнее. Корабль имел несколько каналов связи. Квантовый передатчик, способный пробить любое расстояние. Аварийные буи. Записывающие устройства.

Всё это нужно было нейтрализовать. В нужный момент. Так, чтобы никто не заподозрил.

Томаш не был инженером. Он не знал, как работают системы корабля. Но он знал людей. Знал, как найти союзников. Как убедить. Как направить.

Методы – на твоё усмотрение.

Совет доверял ему. Они знали его историю, его мотивацию, его веру. Знали, что он не отступит.

Он думал о других членах экипажа. Кто из них мог бы… понять? Кто мог бы стать союзником?

Арина – нет. Она была слишком привязана к протоколам, к долгу. Даже если где-то глубоко внутри она хотела верить, что Дмитрий не умер – она не позволила бы этому желанию управлять её действиями.

Юлия – возможно. Она искала что-то. Томаш видел это в её глазах, в том, как она смотрела на данные, в её одержимости. Но её поиск был научным, рациональным. Она хотела понять, не верить.

Маркус – определённо нет. Убеждённый материалист. Для него сознание было машиной, а смерть – остановкой механизма. Ничего больше.

Рита, Павел – он не знал их достаточно хорошо. Обычные люди, специалисты своего дела. Вряд ли открыты к… альтернативным интерпретациям.

Костас, инженер… Томаш задумался. Он разговаривал с Костасом несколько раз за время подготовки. Молодой, талантливый, но – что-то в нём было. Какая-то неуверенность. Поиск смысла. Он спрашивал Томаша о вере, о том, что происходит после смерти. Не из праздного любопытства – из настоящей потребности.

Может быть. Может быть, Костас мог бы понять.

Но не сейчас. Слишком рано. Сначала нужно было наблюдать, ждать, выбирать момент.

Томаш остановился у иллюминатора. Марс за стеклом – красный диск, покрытый пылевыми вихрями. Последний знакомый мир перед погружением в бездну.

Он думал о дочери.

Анна любила смотреть на звёзды. Даже когда была больна – особенно когда была больна – она просила отвезти её за город, туда, где нет огней, где небо чёрное и бесконечное. Она лежала на одеяле, слишком слабая, чтобы сидеть, и смотрела вверх.

– Папа, – спрашивала она, – а там кто-нибудь есть?

– Не знаю, милая.

– А я думаю, есть. Просто они очень далеко. И очень тихие.

Очень тихие.

Томаш улыбнулся – горько, едва заметно. Его восьмилетняя дочь, сама того не зная, описала Великое молчание. Парадокс Ферми. Вопрос, который мучил человечество столетия: если вселенная так велика, почему мы одни?

Мы не одни, думал он теперь. Они не молчат. Они – там, за порогом. В месте, где слова не нужны. Где значение существует без символов. Где…

Где Анна.

Он верил в это. Не вопреки логике – благодаря ей. Он изучил все теории, все гипотезы. Великий фильтр. Гипотеза зоопарка. Тёмный лес. Ни одна не объясняла паттерн. Ни одна не отвечала на главный вопрос: почему молчание расширяется?

Сфера росла. Со скоростью света, неумолимо, неостановимо. Это было не просто отсутствие сигналов – это было активное отсутствие. Что-то, что поглощало звёзды, цивилизации, саму возможность коммуникации.

И учёные называли это угрозой. Катастрофой. Концом.

Томаш видел иначе.

Он видел эволюцию. Следующий шаг. Переход от одной формы существования к другой – как гусеница становится бабочкой, как семя становится деревом.

Смерть – это просто слово, думал он. Слово, которое мы придумали для того, чего не понимаем. Но за словом – реальность. И реальность… реальность может быть иной.

– Отец Кендра.

Голос за спиной. Томаш обернулся.

Арина Рен стояла в нескольких метрах от него – жёсткая осанка, холодный взгляд. Форма капитана сидела на ней как вторая кожа.

– Капитан. – Он склонил голову. – Чем могу помочь?

– Вы пропустили брифинг.

Это было не совсем правдой. Он был на брифинге – на несколько минут опоздал, но присутствовал. Но он понимал, что она имела в виду: он не был полностью там. Его мысли были в часовне, в молитве, в полученном сообщении.

– Прошу прощения. Я… готовился к отлёту по-своему.

– Молились?

В её голосе не было насмешки. Только констатация.

– Да.

Арина помолчала. Смотрела на него тем оценивающим взглядом, который он уже научился узнавать – взгляд командира, решающего, можно ли доверять подчинённому.

– Вы слышали запись, – сказала она. Не вопрос.

– Да.

– И что вы думаете?

Томаш взвесил ответ. Что он мог сказать? Правду? Я думаю, что ваш муж не умер – он перешёл. Я думаю, что мы все перейдём. И я думаю, что это не трагедия, а освобождение.

Нет. Слишком рано. Слишком опасно.

– Я думаю, – сказал он медленно, – что мы стоим перед чем-то, чего не понимаем. И что наше непонимание… оно опаснее самой угрозы.

Арина нахмурилась.

– Что вы имеете в виду?

– Мы интерпретируем сферу как враждебную силу. Как нечто, что нужно остановить, победить, уничтожить. Но… – он помедлил, подбирая слова, – что, если мы ошибаемся? Что, если сфера – не враг? Что, если она – просто… следствие?

– Следствие чего?

– Развития. Эволюции. Того, что происходит, когда сознание достигает определённого уровня сложности.

Арина смотрела на него долго, не мигая.

– Вы говорите как член «Тихого Перехода».

Томаш не дрогнул. Годы практики, тысячи исповедей – он научился контролировать лицо, голос, даже сердцебиение.

– Я знаком с их учением. Как священник, я изучаю все системы веры.

– И что вы о них думаете?

– Я думаю, что они задают правильные вопросы. – Он позволил себе лёгкую улыбку. – Их ответы… возможно, не так точны. Но вопросы – важные.

Арина не улыбнулась в ответ.

– Мой муж задавал вопросы. Перед тем, как… – она не договорила.

Перед тем, как перешёл, закончил Томаш про себя. Перед тем, как увидел истину.

– Он был храбрым человеком, – сказал он вслух. – Храбрым, чтобы искать ответы.

– Он был обречённым человеком.

– Одно не исключает другого.

Они стояли в тишине. Марс за иллюминатором медленно вращался – красный, мёртвый, безразличный.

– Я не верю в бога, – сказала Арина. – Никогда не верила.

– Многие не верят.

– Но я… – она замолчала, и на секунду Томаш увидел её настоящую – не капитана, не командира, а женщину, потерявшую мужа и не знающую, как жить с этим. – Я иногда думаю: что, если я ошибаюсь? Что, если есть что-то… после?

– Вы хотели бы, чтобы было?

Долгая пауза.

– Не знаю. – Её голос был тихим. – Если есть – значит, Дмитрий где-то там. И это… это было бы легче. Но если есть – значит, я провела всю жизнь, отрицая очевидное. И это… это было бы тяжелее.

Томаш кивнул. Он понимал. Он сам прошёл через это – через сомнения, через отрицание, через медленное, мучительное принятие.

– Капитан, – сказал он мягко, – вы не обязаны верить. Вера – не обязанность. Это… выбор. Иногда – прыжок в темноту. Иногда – единственный способ продолжать жить.

Арина посмотрела на него. Что-то в её взгляде изменилось – не смягчение, нет, она была не из тех, кто смягчается. Но какое-то… признание. Признание того, что он тоже человек, а не просто должность.

– Двадцать минут до отлёта, – сказала она. – Будьте на позиции.

– Да, капитан.

Она развернулась и ушла. Томаш смотрел ей вслед.

Потенциальный союзник, подумал он. Слова из сообщения. Он написал это в своём отчёте – что Арина может быть открыта к альтернативным интерпретациям. Что её горе делает её уязвимой.

Теперь он не был уверен.

Арина была сильнее, чем он думал. Её вера в долг, в протоколы, в измеримые результаты – это было не слабостью. Это было бронёй. Бронёй, которую она надела после смерти мужа и которую не собиралась снимать.

Методы – на твоё усмотрение.

Томаш вздохнул. Задача усложнялась.

Он вернулся в часовню. Времени было мало, но ему нужно было подумать. Собраться.

Свеча на алтаре погасла – он забыл зажечь новую перед уходом. Темнота заполняла пространство, только слабый свет из коридора пробивался через щель под дверью.

Томаш сел на подушку. Закрыл глаза.

Анна.

Он думал о ней. О её улыбке, о её голосе, о том, как она говорила «папа» – растягивая первую гласную, превращая слово в песню.

Он думал о последних днях. О больничной палате, о запахе антисептика и увядающих цветов. О её руке в его руке – такой маленькой, такой холодной.

– Папа, – сказала она тогда, за несколько часов до конца. – Мне не страшно.

– Я знаю, милая. Я знаю.

– Я просто… пойду куда-то. Куда-то, где нет больно.

Ей было восемь. Восемь лет, и она понимала смерть лучше, чем он – взрослый, священник, человек, посвятивший жизнь вопросам веры.

– Ты придёшь ко мне? – спросила она. – Потом? Когда тебе тоже будет пора?

– Приду. Обещаю.

Она улыбнулась. Закрыла глаза.

И не открыла больше.

Томаш сидел в темноте часовни и плакал. Тихо, беззвучно – слёзы текли по щекам, и он не пытался их остановить. Здесь, в темноте, он мог позволить себе слабость. Мог быть не священником, не апостолом, не тайным агентом – просто отцом, который потерял дочь и семнадцать лет не мог смириться с этим.

Ты придёшь ко мне?

– Приду, – прошептал он в темноту. – Скоро. Обещаю.

Сигнал интеркома вырвал его из воспоминаний.

– Всем членам экипажа. Отлёт через десять минут. Занять позиции.

Голос Арины – ровный, профессиональный. Как будто их разговора не было.

Томаш встал. Вытер лицо – привычным, выученным движением. Зажёг свечу, посмотрел на пламя.

Огонь – это жизнь. Но жизнь – не только огонь.

Он думал о задании. О том, что ему предстояло сделать.

Саботаж. Это слово звучало грязно, неправильно. Он не был диверсантом, не был террористом. Он был священником. Человеком, который посвятил жизнь служению другим.

Но иногда служение требует жертв.

Он думал о сорока семи людях на «Кеплер-Форпосте». О тех, кто прошёл Переход, не зная, что их ждёт. О Дмитрии Рене, который в последний момент попытался объяснить – и не смог, потому что слова закончились раньше, чем мысли.

Это не страшно. Это…

Если бы он знал. Если бы кто-то объяснил ему заранее, подготовил, показал путь – может быть, его последние слова были бы другими. Может быть, он смог бы сказать: «Это прекрасно. Это то, ради чего стоит жить».

В этом была миссия Томаша. Не в саботаже – это было только средство. Миссия была в том, чтобы открыть дверь. Чтобы позволить человечеству пройти через неё – не в страхе, а в понимании.

Или хотя бы – не в одиночестве.

Он загасил свечу. Вышел из часовни.

Коридор был пуст – все уже на позициях. Томаш шёл к своему месту, думая о том, что его ждёт.

Шесть месяцев до границы. Шесть месяцев, чтобы наблюдать, планировать, действовать. Шесть месяцев, чтобы найти союзников – или понять, что придётся действовать одному.

Он не боялся. Страх – это привязанность к тому, что есть. А он давно перестал быть привязанным.

Всё, что он любил, – было там, за порогом. Анна. Истина. Свобода от боли, которая не прекращалась семнадцать лет.

Скоро, думал он, занимая своё место в общем отсеке. Скоро я буду там. С тобой.

Корабль дрогнул – двигатели выходили на рабочий режим.

Томаш смотрел на экран, где Марс медленно уменьшался, превращаясь в красную точку на фоне бесконечной черноты.

Прощай, подумал он. Прощай, всё, что было. Здравствуй, всё, что будет.

Он не знал, удастся ли ему выполнить задание. Не знал, хватит ли сил, умения, веры. Не знал, что ждёт впереди – для него, для экипажа, для всего человечества.

Но он знал одно: он не отступит. Не теперь. Не после всего.

Анна ждала его за порогом.

И он собирался сдержать обещание.

Корабль рванулся вперёд. Звёзды за иллюминатором превратились в полосы света – эффект варп-перехода, искажение пространства-времени.

Томаш закрыл глаза.

И улыбнулся.

Глава 4: Груз

Трюм «Тихо-7», криокамеры. День отлёта.

Шесть тел. Шесть машин.

Маркус Вэнь стоял перед рядом криокамер и думал о том, как легко забыть, что внутри – люди. Капсулы были одинаковыми: матово-белые, с округлыми крышками из армированного стекла, с мерным пульсом индикаторов на боковых панелях. Зелёный – норма. Жёлтый – внимание. Красный – тревога. Сейчас все шесть горели зелёным.

Шесть добровольцев. Шесть человек, согласившихся провести полтора года в состоянии, которое формально не было ни жизнью, ни смертью. Криосон – замедление метаболизма до минимума, поддержание базовых функций, консервация мозга при температуре, близкой к точке замерзания. Не анабиоз в классическом понимании – технология ещё не достигла такого уровня. Скорее – глубокий сон, из которого можно было не проснуться.

Маркус проверял их каждые шесть часов. Рутина, протокол, необходимость. Он не испытывал к ним особых чувств – ни привязанности, ни отвращения. Они были инструментами. Ресурсами, которые понадобятся ближе к границе сферы. Специалисты, отобранные за определённые навыки: нейрохирург, физик-теоретик, когнитивный психолог, инженер систем связи, ксенолингвист, специалист по квантовым вычислениям. Их разбудят, когда придёт время. Если придёт.

Он подошёл к первой камере. Провёл диагностику – стандартный набор показателей. Температура тела: 4.2 градуса. Сердечный ритм: 3 удара в минуту. Мозговая активность: 0.3 процента от нормы. Всё в пределах допустимого.

Человек внутри – Виктор Чень, физик-теоретик – выглядел мёртвым. Серое лицо, синеватые губы, неподвижность, которая не имела ничего общего со сном. Маркус помнил его живым: энергичный мужчина лет шестидесяти, с быстрой речью и привычкой размахивать руками во время объяснений. Сейчас – статуя. Восковая фигура. Машина в режиме ожидания.

Сознание – это процесс, думал Маркус, переходя ко второй камере. Не вещь. Процесс. Как огонь, как волна, как вычисление. Когда процесс останавливается – сознания нет. Когда возобновляется – появляется снова. Никакой мистики. Никакой души. Просто биохимия и электричество.

Это была его философия. Выстраданная, продуманная, проверенная годами исследований. Маркус не верил в бога, в посмертное существование, в «нечто большее». Он верил в данные. В измеримые величины. В то, что можно увидеть, потрогать, воспроизвести в эксперименте.

Вторая камера. Анна Коваль, когнитивный психолог. Те же показатели, те же серые тона, та же неподвижность. Маркус отметил небольшое отклонение в паттерне мозговой активности – едва заметное, в пределах нормы, но он всё равно записал. Детали важны. Детали – всё.

Он переходил от камеры к камере, выполняя проверку с механической точностью. Третья – Игорь Петров, инженер. Четвёртая…

Маркус остановился.

Четвёртая камера показывала аномалию.

Не в физических параметрах – температура, сердечный ритм, всё было в норме. Аномалия была в мозговой активности. Вместо 0.3 процента – 47. Почти половина нормального уровня бодрствования. У человека в криосне. У человека, который не должен был думать, чувствовать, осознавать.

Маркус проверил данные ещё раз. Потом – в третий. Показатели не менялись.

Лена Соренсен. Нейрохирург. Тридцать восемь лет. Четырнадцать месяцев в криосне – дольше всех остальных. Она вошла в камеру ещё до официального формирования экипажа, когда «Тихо-7» только готовился к миссии. Добровольно. По собственному желанию.

Маркус помнил, как это объясняли на брифинге: Лена хотела изучить границу сферы «изнутри». Хотела понять, что происходит с сознанием в момент перехода. Криосон давал ей уникальную возможность – сохранить мозг в состоянии минимальной активности, приблизиться к границе, не будучи уничтоженной.

Это была красивая теория. Логичная. Научная.

И она не объясняла, почему Лена сейчас думала.

Маркус наклонился к стеклу камеры. Лицо женщины внутри было таким же серым, как у остальных. Те же синеватые губы, та же неподвижность. Но…

Он присмотрелся.

Глаза под закрытыми веками двигались. Едва заметно, но двигались. REM-фаза. Быстрый сон. Сновидения.

Она видит сны, понял Маркус. Четырнадцать месяцев в криосне – и она видит сны.

Это было невозможно. При такой температуре мозга, при таком замедлении метаболизма – никаких сновидений быть не могло. Нейронная активность, необходимая для формирования снов, требовала ресурсов, которых криосон просто не мог обеспечить.

И всё же.

Маркус отступил от камеры. Вызвал на планшет полную историю данных Лены за всё время криосна.

То, что он увидел, не укладывалось в существующие модели.

Первые три месяца – норма. Стандартные показатели, минимальная активность, ничего необычного. Потом – постепенное повышение. Плавное, почти незаметное: 0.5 процента, 1, 2, 5… График рос медленно, но неуклонно. К шестому месяцу – 15 процентов. К девятому – 30. К двенадцатому – 40.

И всё это время – никаких внешних изменений. Температура в норме. Сердечный ритм в норме. Физиология – идеальный криосон. Только мозг… мозг жил своей жизнью.

Как?

Маркус не знал. И это его тревожило больше, чем он хотел признать.

Он провёл следующий час, изучая данные. Сидел на складном стуле рядом с криокамерой Лены, планшет на коленях, взгляд – на бесконечных графиках и диаграммах.

Мозговая активность Лены была не просто повышенной – она была организованной. Паттерны, которые обычно хаотичны во сне, здесь выстраивались в чёткие структуры. Повторяющиеся последовательности. Ритмы, похожие на… речь? Нет, не речь. Что-то другое. Что-то, для чего у Маркуса не было слов.

Он думал о том, что это могло означать.

Вариант первый: повреждение. Криосон не сработал как надо, мозг Лены получил травму, и то, что он видел – патология. Агония умирающего разума.

Но это не соответствовало данным. Физические показатели были идеальными. Никаких признаков гипоксии, обморожения, клеточного распада. Мозг Лены был здоров – насколько мозг в криосне мог быть здоровым.

Вариант второй: адаптация. Мозг Лены приспособился к условиям криосна, нашёл способ поддерживать активность при минимальных ресурсах. Эволюция в реальном времени, если угодно.

Это было возможно – теоретически. Мозг – удивительно пластичный орган. Он может перестраиваться, создавать новые связи, находить обходные пути. Но такая адаптация обычно занимает годы. Не месяцы.

Вариант третий…

Маркус не хотел думать о третьем варианте. Он был учёным, материалистом. Он не верил в сверхъестественное.

Но третий вариант всё равно стучался в дверь его разума. Упрямо, настойчиво.

Что, если сфера молчания влияет на неё? Что, если близость к границе – даже на таком расстоянии – меняет что-то в работе её мозга?

Он отбросил эту мысль. Слишком много допущений. Слишком мало данных.

Интерком на стене ожил:

– Доктор Вэнь, говорит капитан Рен. Статус криокамер?

Маркус нажал кнопку ответа:

– Пять из шести в норме. Камера четыре показывает аномальную мозговую активность.

Пауза.

– Насколько аномальную?

– Сорок семь процентов от нормы бодрствования. При стандартном криосне должно быть меньше одного процента.

Ещё пауза. Дольше.

– Это опасно?

– Не знаю. – Маркус никогда не лгал. Даже когда правда была неудобной. – Физические показатели в норме. Но активность мозга… такого я раньше не видел.

– Что рекомендуете?

Маркус посмотрел на камеру Лены. На её неподвижное лицо за стеклом.

– Продолжать наблюдение. Если показатели ухудшатся или появятся физические симптомы – экстренное пробуждение.

– Принято. Держите меня в курсе.

– Есть.

Интерком замолчал. Маркус остался один с шестью телами и одной загадкой.

Он вернулся в свою каюту через два часа. Проверил оставшиеся камеры – всё в норме. Записал данные. Отправил отчёт в медицинский журнал корабля.

Каюта была маленькой – стандартный модуль для научного персонажа. Койка, письменный стол, встроенный терминал, шкаф для личных вещей. Никаких украшений, никаких личных предметов.

Почти никаких.

На столе стояла голограмма.

Маркус сел перед ней. Коснулся сенсора активации.

Изображение развернулось: девочка семи лет. Тёмные волосы, собранные в косички. Большие карие глаза – его глаза. Улыбка, в которой не хватало двух молочных зубов.

Мира.

Его дочь.

– Привет, папа! – говорила голограмма голосом, который он знал лучше собственного. – Сегодня в школе мы учили про звёзды! Учительница сказала, что ты летишь туда, где звёзды кончаются. Это правда? А что там, где они кончаются? Там темно?

Голограмма была записью – одним из сотен сообщений, которые Мира отправляла ему перед отлётом. Маркус хранил их все. Пересматривал каждый день.

Он не мог объяснить почему.

Это противоречило его философии. Мира была просто… организмом. Биологической машиной, которую он помог создать. Комбинацией его генов и генов женщины, которую он когда-то любил. Набором паттернов поведения, сформированных воспитанием и средой.

Ничего особенного. Ничего, что отличало бы её от миллионов других детей.

И всё же.

Маркус смотрел на голограмму – на улыбку дочери, на её глаза, на то, как она морщила нос, когда смеялась – и чувствовал что-то, чему не мог дать название. Что-то, что не укладывалось в его модели, не поддавалось анализу, не имело измеримых параметров.

Любовь, подсказывал голос, который он обычно игнорировал. Это называется любовь.

Но любовь – что это? Набор гормональных реакций. Окситоцин, дофамин, серотонин. Эволюционный механизм, обеспечивающий заботу о потомстве. Ничего мистического. Ничего, что выходило бы за рамки биохимии.

И всё же он пересёк полторы звёздные системы, чтобы найти ответы. Ответы, которые могли бы защитить её. Сохранить мир, в котором она живёт.

Он смотрел на голограмму и думал: Почему она важнее теории?

Он не знал. И это незнание – единственное, в чём он никогда не признавался вслух.

– Доктор Вэнь.

Голос из интеркома вырвал его из размышлений.

– Да?

– Говорит Павел, связист. У меня… странные данные с криокамеры четыре. Камера транслирует что-то на закрытой частоте.

Маркус нахмурился.

– Что значит «транслирует»?

– Именно то, что я сказал. Сигнал. Слабый, но стабильный. Исходит от медицинского модуля камеры. Я засёк его случайно, когда сканировал эфир на предмет помех.

Это было невозможно. Криокамеры не имели передатчиков – только приёмники для команд пробуждения. Они физически не могли ничего транслировать.

– Вы уверены, что источник – камера?

– Триангулировал трижды. Источник – трюм. Конкретно – позиция камеры четыре.

Маркус встал. Голограмма Миры продолжала говорить что-то о звёздах, но он уже не слушал.

– Иду туда. Можете записать сигнал?

– Уже записываю.

– Хорошо. Отправьте копию на мой планшет.

– Принято.

Маркус вышел из каюты, не выключив голограмму. Он шёл быстро, почти бежал – редкость для человека, который ценил спокойствие и рациональность превыше всего.

Что-то происходило. Что-то, чего он не понимал.

И Маркус Вэнь не любил, когда что-то не понимал.

Трюм встретил его тишиной и холодом.

Температура здесь была ниже, чем в жилых отсеках – побочный эффект работы криосистем. Маркус чувствовал, как мурашки бегут по коже под тонкой тканью комбинезона. Он подошёл к камере номер четыре.

Лена Соренсен лежала внутри, неподвижная, как и раньше. Но что-то изменилось. Маркус не мог сказать что – просто ощущение, интуиция, которой он обычно не доверял.

Он вывел на планшет запись сигнала, которую прислал Павел.

Звуковой файл. Он включил воспроизведение.

Шум. Статика. Потом – что-то другое. Паттерн. Ритм, похожий на…

Дыхание, понял он. Это похоже на дыхание. Медленное, глубокое, ритмичное.

Но Лена почти не дышала – три вдоха в минуту, едва достаточно для поддержания жизни. Откуда этот звук?

Он переключился на визуализацию сигнала. Спектрограмма. Частоты. Амплитуды.

И тогда он увидел.

Сигнал не был случайным шумом. Он имел структуру. Повторяющиеся элементы, фразы, если угодно. Язык? Код? Маркус не знал. Но это определённо было сообщение.

Он посмотрел на камеру. На неподвижное лицо женщины за стеклом.

Она транслирует что-то. Мозг человека в криосне – транслирует сообщение. Как? Через что?

Медицинский модуль камеры имел нейроинтерфейс – для мониторинга мозговой активности. Но это был пассивный датчик, не передатчик. Он не мог генерировать сигнал.

Если только…

Маркус вызвал техническую документацию. Листал схемы, спецификации, протоколы. Нашёл то, что искал.

Нейроинтерфейс имел обратную связь – минимальную, для калибровки. Теоретически она могла использоваться для стимуляции определённых участков мозга. Теоретически – при достаточно сильном сигнале изнутри – обратная связь могла работать как передатчик.

Но откуда взять сигнал? Откуда взять энергию?

Ответ был очевиден. Неприятен, но очевиден.

Мозг Лены.

Сорок семь процентов активности. Достаточно, чтобы сгенерировать слабый электромагнитный импульс. Достаточно, чтобы использовать нейроинтерфейс как антенну.

Она передаёт что-то. Сознательно или нет – но она передаёт.

Маркус положил руку на стекло камеры. Холодное, гладкое. Под ним – женщина, которая четырнадцать месяцев лежала на границе жизни и смерти. И которая, судя по всему, научилась использовать собственный мозг как радиопередатчик.

Это было невозможно.

Это было реально.

– Лена, – сказал он тихо. Не зная, слышит ли она. Не зная, есть ли кому слышать. – Что с тобой происходит?

Молчание.

А потом – индикатор мозговой активности на панели камеры скакнул. С 47 процентов до 52. Потом – до 58. До 67.

Маркус отступил.

Веки Лены дрогнули.

И открылись.

Глаза были не такими, какими он помнил.

Маркус встречался с Леной до её погружения в криосон – на одном из подготовительных брифингов. Он помнил её глаза: карие, тёплые, с сеточкой морщин от частого смеха. Глаза человека, который любил жизнь и не боялся смерти.

Сейчас они были другими. Того же цвета – но глубже. Темнее. Как колодцы, уходящие в бесконечность.

Лена смотрела на него сквозь стекло камеры. Не мигая. Не двигаясь. Только глаза – живые на мёртвом лице.

– Маркус Вэнь, – сказала она.

Её губы едва шевелились. Голос был тихим, хриплым – четырнадцать месяцев без использования. Но интерком камеры работал, передавая каждый звук.

– Вы… – он запнулся. Он никогда не запинался. – Вы в сознании?

– Да.

– Как долго?

– Всегда.

Слово упало в тишину трюма. Маркус почувствовал, как холод пробирается под кожу – и дело было не только в температуре.

– Это невозможно, – сказал он. – Криосон подавляет сознание. Вы не могли…

– Невозможно, – повторила она. Не соглашаясь. Констатируя. – Да. Невозможно. И всё же.

Её взгляд был неподвижен. Глаза не бегали, не фокусировались – просто смотрели. Сквозь него. За него. На что-то, чего он не мог видеть.

– Что с вами произошло?

Лена молчала долго. Маркус уже начал думать, что она не ответит – что её пробуждение было кратковременным, что она снова уйдёт в тот полусон, который занимал её последние четырнадцать месяцев.

Но потом она заговорила.

– Я думала. Четырнадцать месяцев. Думала о себе, думающей о себе. Слой за слоем. Глубже и глубже. Пока не осталось ничего, кроме… – она замолчала, подбирая слово. – Наблюдения.

– Наблюдения за чем?

– За тем, как работает наблюдение.

Маркус нахмурился. Это звучало как бред – последствия длительной изоляции, сенсорной депривации, повреждения мозга. Но её глаза… в её глазах не было безумия. Только… что-то другое.

– Вам нужна медицинская помощь, – сказал он. – Я начну процедуру пробуждения…

– Нет.

Слово было тихим, но твёрдым.

– Лена, ваш мозг показывает аномальную активность. Мы не знаем, какие последствия…

– Я знаю.

Она сказала это спокойно. Уверенно. Как человек, который действительно знает – не верит, не предполагает, а именно знает.

– Знаете что?

– Последствия. – Её губы изогнулись в чём-то, что могло быть улыбкой. – Я видела их. Все возможные пути. Все варианты. Они… накладываются. Интерферируют. Как волны на воде.

Маркус слушал. Записывал – автоматически, привычка учёного. И пытался понять.

– Вы говорите о предвидении? О предсказании будущего?

– Нет. – Она покачала головой – едва заметное движение. – Не предсказание. Расчёт. Когда достаточно долго наблюдаешь за собой, наблюдающим за собой… начинаешь видеть паттерны. Закономерности. То, как одно вытекает из другого.

– Это детерминизм. Идея о том, что будущее предопределено.

– Нет, – снова сказала она. – Не предопределено. Вероятностно. Но некоторые вероятности… выше других. Гораздо выше.

Маркус смотрел на неё. На женщину, которая четырнадцать месяцев лежала в криокамере и, по её словам, всё это время думала. Моделировала себя, моделирующую себя. Уходила всё глубже в рекурсию собственного сознания.

Это было безумием. Должно было быть безумием.

Но её глаза…

– Что вы видите? – спросил он. – Какие… вероятности?

Лена смотрела на него. Долго, не мигая. И когда она заговорила, её голос был тихим, почти шёпотом:

– Ты найдёшь решение, Маркус Вэнь. Решение проблемы, которую вы летите изучать. Ты найдёшь способ… остановить. Предотвратить. Выжить.

Он ждал. Чувствовал, что это ещё не всё.

– И ты пожалеешь, что нашёл.

Маркус стоял у камеры долго после того, как Лена закрыла глаза.

Её показатели стабилизировались – 34 процента активности, ниже, чем до пробуждения. Она снова ушла в тот странный полусон, который стал её состоянием последний год. Но теперь Маркус знал: она была там. Внутри. Думала. Наблюдала.

Ты найдёшь решение. И пожалеешь, что нашёл.

Он не верил в предсказания. Не верил в пророчества. Не верил в то, что будущее можно увидеть – какими бы словами это ни называлось.

Но он верил в данные. А данные говорили: мозг Лены делал что-то необычное. Что-то, чего он не видел раньше. Что-то, что не укладывалось в существующие модели.

Четырнадцать месяцев непрерывной интроспекции. Моделирование себя, моделирующей себя. Рекурсия, уходящая в бесконечность.

Он думал о Юлии и её нейрокартографе. О петле, которую она показывала ему сегодня утром. О структуре, растущей в её мозге.

Связь?

Юлия использовала имплант, чтобы наблюдать собственные мысли. Лена провела четырнадцать месяцев, делая то же самое – без технологий, силой воли. Обе погружались в рекурсию. Обе… менялись.

Что происходит, когда сознание слишком глубоко заглядывает в себя?

Маркус не знал. Но он собирался выяснить.

Он отошёл от камеры. Вызвал на планшет данные сигнала, который транслировала Лена. Начал анализировать структуру.

Паттерны были сложными – слишком сложными для случайного шума. Но они не были похожи ни на один известный ему код. Ни на один язык. Ни на что, с чем он сталкивался за тридцать лет научной карьеры.

Если это сообщение – кому оно предназначено?

Он не знал. Но он собирался выяснить.

Час до отлёта.

Маркус сидел в своей каюте, окружённый экранами с данными. Анализ сигнала Лены. Сравнение с записью с «Кеплер-Форпоста». Данные о петле в мозге Юлии.

Он искал связь. Паттерн. Что-то, что объединяло эти три аномалии.

И не находил.

Слишком мало данных, думал он. Слишком много неизвестных. Нужно больше наблюдений. Больше экспериментов.

Голограмма Миры стояла на столе – он так и не выключил её. Девочка давно закончила рассказывать о звёздах и теперь просто улыбалась в камеру, ожидая, когда он ответит на её сообщение.

Он не ответит. Не раньше, чем через полтора года – когда они вернутся. Если вернутся.

Ты найдёшь решение. И пожалеешь, что нашёл.

Маркус смотрел на дочь. На её улыбку. На глаза, которые были так похожи на его.

Почему я здесь?

Он знал официальный ответ: потому что он был лучшим специалистом по архитектуре сознания. Потому что его исследования могли помочь понять природу сферы молчания. Потому что он согласился.

Но настоящий ответ был другим.

Он был здесь ради неё. Ради Миры. Ради мира, в котором она могла бы вырасти, не боясь, что однажды небо погаснет, а слова потеряют смысл.

Он был здесь, потому что любил её.

Любовь, снова подсказал голос. Иррациональная, необъяснимая, не поддающаяся анализу. Любовь.

Маркус не верил в любовь как в мистическую силу. Для него это была биохимия, эволюционный механизм, не более того.

И всё же.

И всё же он сидел в каюте космического корабля, который через час отправится к границе небытия. Сидел и смотрел на голограмму семилетней девочки. И чувствовал что-то, для чего его словарь – обширный, научный, точный – не имел адекватных терминов.

Парадокс, подумал он. Я – парадокс. Материалист, который не может объяснить свои чувства. Учёный, который не понимает собственной мотивации.

Он закрыл глаза.

Ты найдёшь решение.

Может быть. Может быть, он найдёт. Он был хорош в этом – в нахождении решений. В разборе сложных систем на составляющие. В понимании того, как работают вещи.

И ты пожалеешь.

Почему? Что в этом решении будет такого, о чём придётся жалеть?

Он не знал.

Но слова Лены засели в голове, как заноза. Как вирус. Как петля – та самая, что росла в мозге Юлии.

Рекурсия, подумал он. Везде рекурсия. Сознание, наблюдающее себя. Мысль о мысли. И – последствия.

Интерком ожил:

– Всем членам экипажа. Тридцать минут до отлёта. Занять позиции.

Голос Арины – ровный, командный. Голос человека, который держит всё под контролем.

Маркус встал. Выключил голограмму Миры – бережно, почти нежно. Собрал планшет, проверил, что все данные сохранены.

Перед выходом он остановился. Посмотрел на стену каюты, за которой – трюм, криокамеры, шесть спящих тел. Одно из них – не совсем спящее.

Она знает, подумал он. Или думает, что знает. В любом случае – она будет следить. Наблюдать. Ждать.

Это должно было тревожить его. Пугать, может быть. Но вместо страха он чувствовал только… любопытство.

Чистое, профессиональное любопытство учёного, столкнувшегося с загадкой.

Что происходит с сознанием, когда оно слишком глубоко заглядывает в себя?

Он собирался узнать.

Маркус вышел из каюты. Направился к командному модулю.

За стенами корабля – бесконечность космоса. Впереди – сфера молчания. Позади – всё, что он любил.

Ты найдёшь решение.

Может быть.

И ты пожалеешь.

Посмотрим.

Командный модуль был уже заполнен. Арина у центральной консоли. Юлия за своей станцией – он заметил, как её нейрокартограф мерцает над виском. Рита и Павел у навигационных экранов. Томаш – в углу, губы беззвучно шевелятся в молитве.

Маркус занял своё место. Экраны перед ним ожили – медицинские данные экипажа, показатели криокамер, диагностика систем жизнеобеспечения.

Криокамера номер четыре горела зелёным. 34 процента мозговой активности. Стабильно.

Лена снова ушла в свой полусон. Но теперь Маркус знал: она не спала. Она наблюдала. Считала. Ждала.

Ждала чего?

Он не знал.

Но он собирался выяснить.

– Все системы в норме, – доложила Арина. – Экипаж на позициях. Отлёт через пятнадцать минут.

Маркус смотрел на экраны. На данные, которые бежали бесконечными строками. На показатели, которые он понимал – и на те, которые не понимал.

Ты найдёшь решение.

Пятнадцать минут.

А потом – шесть месяцев в бездне. Шесть месяцев пути к чему-то, что уничтожало звёзды, цивилизации, саму возможность осмысленной речи.

Шесть месяцев, чтобы найти ответы.

Или стать одним из вопросов.

Глава

5:

Отшвартовка

«Тихо-7», орбита Марса → варп-переход. День отлёта.

Арина

Обратный отсчёт.

Цифры на главном экране менялись с механической неумолимостью: 00:04:58… 00:04:57… 00:04:56… Арина смотрела на них и думала о том, что время – единственная величина, которую невозможно остановить. Можно замедлить – в криосне, в варп-пузыре. Можно измерить с точностью до атомных колебаний. Но остановить – нельзя.

Четыре минуты до точки невозврата.

Она сидела в командном кресле – жёсткое, эргономичное, подогнанное под её тело. Руки – на подлокотниках, пальцы расслаблены. Поза контроля. Поза командира, который знает, что делает.

Знает ли?

Она отогнала мысль. Сомнения – потом. Сейчас – протокол.

– Статус систем, – произнесла она. Голос ровный, командный. Ни следа того, что творилось внутри.

– Двигательная – норма, – Костас по интеркому. – Реакторы на восьмидесяти процентах, готовы к выходу на полную мощность.

– Навигация – норма, – Рита. Её голос чуть выше обычного. Волнение? – Курс заложен, системы стабилизации активны.

– Связь – норма, – Павел. – Квантовый канал открыт. Земля подтверждает готовность к приёму телеметрии.

– Медицинский отсек – норма, – Маркус. – Криокамеры стабильны. Экипаж в пределах физиологической нормы.

Арина кивнула. Посмотрела на остальных – на их лица, освещённые голубым светом экранов. Юлия за своей консолью, неподвижная, как статуя. Томаш в углу, губы едва заметно шевелятся – молитва? Заклинание? Просто нервная привычка?

– Три минуты до запуска основных двигателей, – сообщила автоматика.

Арина встала. Это не входило в протокол, но она чувствовала – нужно что-то сказать. Что-то, что сделает этот момент… настоящим.

– Экипаж.

Они повернулись к ней. Шесть пар глаз. Шесть человек, которые доверили ей свои жизни.

– Вы знаете, куда мы летим. Вы знаете, что нас может ждать. Три экспедиции до нас не вернулись. Сорок семь человек на «Кеплер-Форпосте»… – она не закончила. Не нужно было. – Я не буду обещать, что мы вернёмся. Я не знаю этого. Никто не знает.

Пауза. Цифры на экране продолжали падать: 00:02:41… 00:02:40…

– Но я обещаю другое. Я сделаю всё, чтобы мы выполнили миссию. Всё, чтобы данные дошли до Земли. Всё, чтобы наш путь имел смысл – вне зависимости от того, чем он закончится.

Она обвела их взглядом.

– Если кто-то хочет что-то сказать – сейчас.

Тишина. Долгая, тяжёлая.

Потом – Томаш. Его голос был тихим, но каждое слово было слышно:

– Да пребудет свет с теми, кто идёт во тьму. Да найдут они путь. Да вернутся они – или да обретут то, что ищут.

Арина не верила в молитвы. Но сейчас – сейчас она была благодарна за них.

– Спасибо, отец Кендра.

Она села обратно в кресло. Положила руки на консоль управления.

– Одна минута до запуска.

Дмитрий, подумала она. Позволила себе эту мысль – последнюю перед тем, как станет только командиром. Я найду ответы. Или умру, пытаясь. Но я не остановлюсь.

– Тридцать секунд.

Пальцы на сенсорах. Системы активированы. Точка невозврата – через…

– Десять секунд. Девять. Восемь…

Она закрыла глаза. Открыла.

– …три. Два. Один. Запуск.

Корабль дрогнул.

И Арина Рен, капитан «Тихо-7», повела свой экипаж в бездну.

Юлия

Ускорение вдавило её в кресло – не сильно, компенсаторы работали на пределе, но достаточно, чтобы почувствовать. Три g. Потом четыре. Корабль набирал скорость, вырываясь из гравитационного колодца Марса.

Юлия смотрела на экран перед собой. Данные, бесконечные потоки данных. Телеметрия двигателей, показатели систем, координаты в трёхмерном пространстве. Всё это она видела, всё это фиксировала, но мысли были о другом.

О петле.

Она чувствовала её – едва уловимо, на границе восприятия. Пульсацию в глубине черепа. Второй ритм, который не был её сердцем, не был её дыханием. Что-то другое. Что-то, что росло.

Нейрокартограф над виском мерцал в фоновом режиме, записывая всё. Позже она изучит данные. Позже поймёт, что происходит. Сейчас – работа.

Давид, подумала она. Имя пришло непрошено, как всегда. Ты тоже чувствовал это? В конце? Когда всё менялось?

Она помнила его последние дни. Эксперимент. Её настойчивость. Его согласие – неохотное, но твёрдое, потому что он верил ей, верил в её работу, верил, что она знает, что делает.

Она не знала.

Эксперимент должен был картографировать сознание в момент перехода – не смерти, нет, просто глубокой трансформации, вызванной специфической комбинацией препаратов и нейростимуляции. Они хотели увидеть, как меняется самовосприятие, когда границы «я» становятся размытыми.

Они увидели больше, чем рассчитывали.

Давид не умер – не в обычном понимании. Его тело продолжало функционировать ещё три часа после того, как… после того, как он ушёл. Сердце билось. Лёгкие дышали. Но то, что делало его Давидом – то, что смеялось над её шутками, касалось её лица по утрам, шептало «люблю» в темноте – этого не стало.

Юлия видела момент перехода через нейрокартограф. Видела, как паттерны его сознания трансформировались – не угасали, а именно трансформировались. Становились чем-то другим. Чем-то, для чего у неё не было слов.

Куда ты ушёл?

Три года. Три года она искала ответ на этот вопрос. Три года подавала заявки на каждую экспедицию к сфере молчания. Три года ждала этого момента.

И теперь – она здесь. На корабле, летящем к границе. С петлёй в голове, которая росла.

Может быть, я найду тебя. Может быть, пойму, что случилось. Может быть…

– Юлия. – Голос Арины. – Статус лингвистических систем?

Она моргнула. Вернулась в реальность.

– Норма. Все протоколы анализа активны. Готова к записи и интерпретации любых полученных данных.

– Хорошо.

Арина отвернулась. Юлия снова осталась наедине со своими мыслями.

Ускорение нарастало. Пять g. Компенсаторы надрывались, но всё ещё справлялись. За иллюминатором – Марс, уменьшающийся с каждой секундой. Красная точка на чёрном фоне.

Прощай, подумала Юлия. Не планете – всему, что осталось позади. Прощай, всё, что было. Здравствуй, всё, что будет.

Петля в её голове пульсировала – в такт с двигателями, в такт с сердцем, в такт с чем-то, что она ещё не понимала.

Маркус

Данные криокамер мигали на экране перед ним – шесть строк, шесть наборов показателей, шесть человек в состоянии почти-смерти.

Камера номер четыре: 34 процента мозговой активности. Стабильно.

Маркус смотрел на эту цифру и думал о словах Лены.

Ты найдёшь решение. И пожалеешь, что нашёл.

Он не верил в предсказания. Он был учёным, материалистом, человеком, который строил модели мира на основе данных, а не интуиции. Но слова Лены не выходили из головы. Они были как… как вирус. Как информация, которая попала в систему и теперь воспроизводилась снова и снова.

Что она имела в виду? Какое решение? Почему я пожалею?

Он не знал. И это раздражало больше, чем он хотел признать.

Ускорение вдавливало его в кресло. Пять с половиной g. Компенсаторы работали на пределе, но Маркус едва замечал. Он привык к перегрузкам – годы работы на орбитальных станциях, десятки межпланетных перелётов. Тело адаптировалось.

Адаптация, подумал он. Ключевое слово. Мозг Лены адаптировался к криосну. Нашёл способ поддерживать активность при минимальных ресурсах. Но как? И почему?

Он вызвал на экран данные, которые записал ранее. Сигнал, который транслировала Лена. Паттерны, похожие на язык, но не являющиеся ни одним известным языком. Структура, слишком сложная для случайного шума.

Она пыталась что-то сказать. Или – передать. Кому?

Маркус не знал. Но он собирался выяснить.

Голограмма Миры была спрятана в кармане – он не доставал её, не здесь, не при всех. Но он чувствовал её присутствие. Тёплый комок у сердца. Напоминание о том, ради чего он здесь.

Я вернусь к тебе, подумал он. Обещаю. Я найду ответы и вернусь.

Ускорение нарастало.

Маркус смотрел на данные и ждал.

Томаш

Он молился.

Не вслух – губы шевелились, но звуков не было. Слова были только для него. Для того, во что он верил. Для дочери, которая ждала его за порогом.

Анна. Я иду. Скоро.

Ускорение прижимало его к креслу, но он почти не замечал. Тело было лишь оболочкой, временным пристанищем для чего-то большего. Скоро эта оболочка станет не нужна. Скоро он будет свободен.

Но сначала – задание.

Он думал об инструкциях, которые получил. О саботаже. О том, что ему предстояло сделать.

Не позволить данным вернуться на Землю.

Это звучало просто. Технически – да, просто. Отключить связь в нужный момент. Уничтожить записи. Возможно – повредить квантовый передатчик так, чтобы это выглядело как авария.

Но были люди. Люди, которые доверяли ему. Арина, с её подавленным горем. Юлия, с её одержимостью. Маркус, который не верил ни во что, кроме измеримых величин.

Они тоже заслуживают Перехода, напомнил себе Томаш. Они тоже будут освобождены. Это не убийство – это… ускорение неизбежного.

Он знал, что рационализирует. Знал, что ищет оправдания для того, что собирался сделать. Но какой у него был выбор?

Миллиарды душ. Миллиарды, которые останутся в ловушке, если данные достигнут Земли. Если люди найдут способ противостоять Сфере.

Один корабль. Шесть человек. Против миллиардов.

Математика была простой.

И всё же…

И всё же он колебался.

Анна, подумал он снова. Помоги мне. Дай мне силы сделать то, что должен.

Ускорение нарастало. Корабль рвался прочь от Марса, прочь от Солнечной системы, к границе сферы молчания.

Томаш молился.

И ждал.

Рита

Она никогда раньше не летала так далеко.

Луна – да. Марс – дважды. Пояс астероидов – один раз, на грузовом судне. Но это… это было другое. Это было – за пределы. За край карты. Туда, где заканчивалось известное и начиналось… что?

Рита смотрела на навигационный экран и чувствовала, как сердце бьётся быстрее. Не от страха – от возбуждения. От предвкушения.

Она была молода – двадцать восемь лет, самая молодая в экипаже. Некоторые говорили, что слишком молода для такой миссии. Что ей не хватает опыта. Что она не понимает, во что ввязывается.

Может быть, они были правы.

Но Рита не хотела быть осторожной. Не хотела дожить до старости, так и не увидев чего-то… невозможного. Она выросла на историях о первых космонавтах, о тех, кто шёл в неизвестность, не зная, вернутся ли. Гагарин. Армстронг. Ли Шэньлун, первый человек за пределами Солнечной системы. Они рисковали всем – и именно поэтому их помнили.

Я хочу, чтобы меня помнили, думала она. Хочу увидеть то, чего никто не видел. Хочу…

Чего она хотела? По-настоящему?

Понять, пришёл ответ. Понять, что там. За границей. Почему молчит космос. Почему мы одни.

Или не одни?

На экране перед ней – курс. Линия, уходящая в бесконечность. Шесть месяцев пути. Шесть месяцев, чтобы добраться до места, откуда никто не возвращался.

Я хочу увидеть, подумала Рита. Даже если это будет последнее, что я увижу.

Ускорение нарастало.

Она улыбалась.

Павел

Связь с Землёй была стабильной – пока.

Павел смотрел на показатели квантового передатчика и делал расчёты. Через час – варп-переход. После этого – только запрограммированные сеансы связи. Раз в сутки, если всё пойдёт по плану. Реже, если возникнут проблемы.

Проблемы возникнут, думал он. Всегда возникают.

Он был связистом тридцать лет. Видел всякое. Солнечные вспышки, сжигающие оборудование. Столкновения с микрометеоритами. Человеческие ошибки – чаще всего именно они. Люди нажимали не те кнопки, забывали протоколы, паниковали в критические моменты.

Павел не паниковал. Никогда. Это было его главным качеством – и главной проблемой. Жена говорила, что он холодный. Что не умеет чувствовать. Что ей нужен человек, а не машина.

Она ушла пять лет назад. Забрала детей. Он видел их раз в полгода – когда орбитальные станции позволяли вернуться на Землю.

Может быть, она была права, думал он иногда. Может быть, я действительно машина.

Но машины не боялись. А он боялся. Прямо сейчас, глядя на показатели передатчика, слушая гул двигателей, чувствуя, как корабль рвётся прочь от всего знакомого – он боялся.

Не смерти. Смерть была абстракцией, чем-то, что случается с другими. Он боялся… потеряться. Раствориться в молчании. Стать одним из тех голосов на записи с «Кеплер-Форпоста» – голосов, которые произносили слова без значения.

Слово, подумал он. Антенна.

Он не знал, почему это слово пришло в голову. Просто – пришло. Антенна. Устройство для приёма и передачи сигналов. Простая концепция. Базовая.

Я – антенна, подумал он. Я принимаю и передаю. Это моя функция. Мой смысл.

Почему-то эта мысль успокоила.

Ускорение нарастало.

Павел смотрел на экран и делал свою работу.

Арина (продолжение)

Марс исчез за кормой. Теперь – только звёзды. Бесконечное чёрное полотно, усыпанное искрами света. Каждая искра – солнце. Каждое солнце – возможные миры. И где-то там, впереди – сфера молчания. Область, где искры гасли одна за другой.

Арина смотрела на экран и думала о квантовом буе.

Стандартная процедура. Перед варп-переходом сбросить автономный передатчик – на случай, если что-то пойдёт не так. Буй останется в обычном пространстве, будет записывать телеметрию, передавать данные на Землю. Страховка.

На всякий случай.

Она активировала консоль запуска. Координаты буя – рассчитаны. Траектория – оптимальна. Всё готово.

– Внимание экипажу. Сброс квантового буя через тридцать секунд.

Никто не ответил. Никто не должен был отвечать. Рутина.

Она смотрела на обратный отсчёт. Двадцать секунд. Пятнадцать.

Дмитрий тоже сбрасывал буй, подумала она. Перед тем, как «Кеплер-Форпост» замолчал. Буй работал ещё три дня после того, как на станции всё закончилось. Передавал данные. Телеметрию. Запись.

Двенадцать минут тишины.

Если с нами случится то же самое – буй передаст. Люди на Земле узнают. Поймут.

Или нет.

Пять секунд. Четыре. Три.

– Сброс.

Лёгкий толчок – буй отделился от корпуса. На экране появилась зелёная точка, удаляющаяся от корабля. Автономный передатчик. Их голос, который останется здесь, в обычном пространстве, когда они нырнут в варп.

На всякий случай.

Арина не знала, что этот буй – эта рутинная процедура, этот «всякий случай» – однажды станет единственной нитью, связывающей их с человечеством. Единственным способом передать то, что они узнают.

Но она чувствовала – смутно, на уровне интуиции – что сделала что-то правильное.

– Буй активен, – доложил Павел. – Телеметрия поступает. Связь стабильна.

– Хорошо.

Арина откинулась в кресле.

Теперь – варп.

Интерлюдия: Земля

Женева. Штаб-квартира Совета Колоний. Подземный бункер, двести метров под поверхностью.

Зал заседаний был спроектирован так, чтобы внушать благоговение. Овальный стол из настоящего дерева – немыслимая роскошь в эпоху синтетических материалов. Стены, облицованные мрамором. Потолок, украшенный голографической картой человеческих колоний.

Сейчас карта показывала другое.

Сфера молчания. Тёмное пятно на звёздном поле, расползающееся, как чернильная клякса на белой бумаге. С каждым годом – больше. С каждым десятилетием – ближе.

Двенадцать человек сидели за столом. Представители крупнейших колоний, главы корпораций, военные, учёные. Лица, которые принимали решения за всё человечество. Лица, которые знали правду.

Правду, которую нельзя было говорить вслух.

– Последние данные, – произнёс председатель. Генрих Вальтер, семьдесят два года, бывший канцлер Европейского союза. Лицо, высеченное из камня. Глаза, видевшие слишком много. – Доктор Чен, пожалуйста.

Женщина встала. Маргарет Чен, главный научный советник Совета. Маленькая, хрупкая, с седыми волосами и взглядом, который мог резать стекло.

– Благодарю, господин председатель. – Она активировала свой планшет. Голографическая карта изменилась, показывая новые данные. – Как вы знаете, мы отслеживаем сферу молчания уже сорок три года. За это время она поглотила семнадцать звёздных систем, которые мы наблюдали. Три из них имели признаки технологической активности.

Пауза. Это было известно всем присутствующим, но каждый раз – каждый раз – слова били как молот.

– Но это не главная новость.

Чен переключила изображение. Теперь на карте была Солнечная система. Земля, Марс, колонии на спутниках Юпитера. И – что-то ещё.

Тонкая красная линия, окружающая систему. Едва заметная. Почти прозрачная.

– Три месяца назад наши детекторы зафиксировали аномалию, – продолжила Чен. – Мы потратили это время на проверку и перепроверку данных. Теперь мы уверены.

Она обвела взглядом присутствующих.

– Человечество генерирует собственную сферу молчания.

Тишина.

Потом – шум. Голоса, перебивающие друг друга. Вопросы, требования, отрицание.

Вальтер поднял руку. Тишина вернулась.

– Доктор Чен. Объясните.

– Сфера молчания – не внешняя угроза, – сказала Чен. Её голос был спокоен, почти механичен. – Это не инопланетное оружие, не космическая аномалия. Это… побочный эффект. Следствие того, как работает сознание.

– Следствие?

– Вариационный принцип. – Чен вывела на экран уравнения. – Вселенная оптимизирует действие. Каждая система выбирает путь, минимизирующий интеграл. Но сознание – рекурсивная система. Оно моделирует само себя. И когда моделирование достигает определённой глубины…

– Интеграл расходится, – закончил кто-то из учёных. – Действие стремится к бесконечности.

– Именно. И система выпадает из причинной структуры.

Снова тишина. Тяжелее, чем прежде.

– Вы говорите, – медленно произнёс Вальтер, – что само наличие разумной жизни… порождает сферу?

– Да.

– Что каждый человек…

– Каждый достаточно развитый наблюдатель. Каждый, кто способен думать о себе, думающем о себе. Каждый из нас – потенциальный источник.

Карта на потолке мерцала. Красная линия вокруг Солнечной системы – едва заметная, но реальная. Сфера человечества. Сфера, которую они создавали сами, просто существуя.

– Сколько у нас времени? – спросил кто-то.

Чен помедлила.

– При текущей скорости роста… от двухсот до четырёхсот лет. После этого – критический порог. Сфера начнёт расширяться экспоненциально.

– И тогда?

– Тогда – каузальный развод. Человечество… исчезнет. Не умрёт – перестанет существовать для остальной вселенной.

Мужчина в военной форме – генерал Нгуен, глава Объединённых сил обороны – откинулся в кресле.

– Какие есть варианты?

Чен переглянулась с Вальтером. Что-то прошло между ними – понимание, страх, решимость.

– Два, – сказала она. – Первый: протокол «Тихий Рой». Хирургическое разделение мозга на независимые кластеры. Рекурсия становится невозможной. Сфера не генерируется.

– Побочные эффекты?

– Потеря субъективного опыта. Человек после протокола… функционирует. Помнит. Говорит. Но не чувствует. Не переживает. Это… – она запнулась, – это спорный вопрос, можно ли назвать результат «выживанием».

– А второй вариант?

Пауза. Длинная, тяжёлая.

– Контролируемый переход, – сказала Чен тихо. – Не сопротивляться сфере. Принять её. Есть те, кто считает, что каузальный развод – не конец, а… трансформация. Переход на следующий уровень существования.

– «Тихий Переход», – сказал Нгуен. Не вопрос.

– Да. Их учение основано на определённой интерпретации данных. Мы не можем подтвердить или опровергнуть их выводы. Но… – она посмотрела на карту, на красную линию вокруг Солнечной системы, – но если они правы, то сопротивление бессмысленно. И вредно.

– А если они не правы?

– Тогда мы теряем всё. Навсегда.

Тишина. Двенадцать человек смотрели на карту. На сферу молчания, пожирающую звёзды. На красную линию вокруг их дома.

– Миссия «Тихо-7», – произнёс Вальтер. – Они должны найти ответы.

– Если вернутся.

– Если вернутся, – согласился он. – Но даже если нет… квантовый буй передаст данные. Мы узнаем.

Он встал. Обвёл взглядом присутствующих.

– Ничего из сказанного здесь не покидает этих стен. Человечество не готово узнать правду. Паника уничтожит нас быстрее, чем сфера.

Кивки. Молчаливое согласие.

– Заседание окончено.

Люди потянулись к выходу. Карта на потолке продолжала мерцать – сфера молчания, расползающаяся по галактике. И красная линия вокруг Солнечной системы. Линия, которую они сами создавали.

Просто существуя.

Просто думая.

Просто будучи людьми.

Варп-переход

– Тридцать секунд до инициации варп-поля.

Голос автоматики. Арина сидела в командном кресле, руки – на подлокотниках. Пальцы расслаблены. Поза контроля.

Варп-переход был странным опытом – даже для тех, кто проходил его десятки раз. Пузырь искажённого пространства-времени, окутывающий корабль. Сжатие впереди, расширение позади. Скольжение сквозь ткань реальности.

И субъективные эффекты. Каждый описывал их по-своему. Головокружение. Ощущение падения. Видения – короткие, яркие, как вспышки молнии.

Что я увижу? – думала Арина. Что на этот раз?

– Двадцать секунд.

Юлия сидела неподвижно, глаза закрыты. Нейрокартограф над её виском пульсировал ярче обычного. Она готовилась – по-своему.

Маркус проверял данные криокамер – в последний раз перед переходом. Лена показывала 34 процента активности. Стабильно.

Томаш молился – губы шевелились беззвучно.

Рита и Павел смотрели на свои экраны. Навигация. Связь. Рутина.

– Десять секунд.

Арина положила руки на консоль. Почувствовала гладкость сенсоров под пальцами. Холод металла.

Дмитрий, подумала она. Последняя мысль перед переходом. Я иду.

– Пять. Четыре. Три. Два. Один.

Мир исказился.

Она падала.

Нет – не падала. Летела. Нет – растворялась. Нет – была везде и нигде одновременно.

Варп-переход не имел адекватного описания на человеческом языке. Мозг пытался интерпретировать то, что не укладывалось в привычные категории. Результат – галлюцинации. Видения. Обрывки чего-то, что могло быть памятью, мечтой или предвидением.

Арина видела звёзды. Миллиарды звёзд, каждая – солнце, каждое солнце – миры. И среди них – тёмные пятна. Области, где свет исчезал. Сфера молчания, расползающаяся по галактике.

Она видела лица. Дмитрий – улыбающийся, живой, такой, каким был до того, как всё изменилось. Он смотрел на неё и говорил что-то, но слова не достигали её, растворяясь в пустоте.

Что ты хочешь сказать?

Он открывал рот. Губы двигались. Но звука не было.

Дмитрий!

Его лицо начало меняться. Контуры размывались. Черты теряли чёткость. Он становился… чем-то другим. Чем-то, что не было человеком.

И в последний момент – прежде чем он исчез окончательно – она услышала:

Это не страшно. Это…

Темнота.

– Варп-переход завершён. Системы в норме.

Арина открыла глаза. Рубка. Экраны. Экипаж – бледные лица, расширенные зрачки. Все выглядели так, будто только что проснулись от кошмара.

Или увидели что-то, чего не могут объяснить.

– Статус, – произнесла она. Голос хриплый.

– Двигательная – норма, – Костас.

– Навигация – норма. – Рита запнулась. – Координаты соответствуют расчётам. Мы… мы в варпе.

– Связь… – Павел нахмурился. – Связь с Землёй – с задержкой. Квантовый буй фиксирует наше положение. Всё… всё в порядке.

– Медицинский отсек – норма. – Маркус. Его голос был ровным, но Арина видела, как дрожат его руки. – Криокамеры стабильны.

– Юлия?

Лингвист открыла глаза. Медленно, как будто просыпаясь от глубокого сна.

– Я здесь. – Её голос был странным – отстранённым, далёким. – Петля… петля активизировалась во время перехода. Записала данные. Потом проанализирую.

Арина кивнула. Посмотрела на экран.

Звёзды за иллюминатором выглядели иначе. Искажённые, вытянутые – эффект варп-поля. Они двигались. Корабль скользил сквозь пространство-время, как нож сквозь масло.

Шесть месяцев, подумала она. Шесть месяцев до границы. Полтора года до дома.

Если мы вернёмся.

Она посмотрела на экипаж. На шесть лиц, которые доверили ей свои жизни.

Я привезу вас домой, пообещала она молча. Или умру, пытаясь.

Но даже в момент этой клятвы – даже тогда – она знала, что некоторые обещания невозможно сдержать.

После

Корабль летел.

Сквозь искривлённое пространство, сквозь ткань реальности, сквозь бездну, которая разделяла звёзды. Шесть человек и шесть спящих тел. Двенадцать жизней, направляющихся к границе молчания.

Позади – Марс, Земля, Солнечная система. Всё, что они знали. Всё, что любили.

Впереди – неизвестность.

Арина сидела в своей каюте. Смотрела на фотографию Дмитрия.

Юлия изучала данные нейрокартографа. Петля в её голове выросла на 3 процента за время варп-перехода.

Маркус сидел перед криокамерой номер четыре. Лена показывала 36 процентов активности – выше, чем до перехода. Она тоже что-то видела.

Томаш молился в своей часовне. Свеча горела ровным пламенем. Голограмма дочери улыбалась ему из темноты.

Рита смотрела на навигационный экран. Курс – линия, уходящая в бесконечность. Она всё ещё улыбалась.

Павел проверял связь. Квантовый буй передавал данные. Земля – далеко, но не потеряна. Пока.

Корабль летел.

До границы сферы молчания – шесть месяцев.

До возможности вернуться – полтора года.

До ближайшей помощи – бесконечность.

Они были одни.

И путешествие только начиналось.

Часть II: Дрейф

«Чем ближе к ответу, тем меньше того, кто спрашивает»

Глава 6: Референция

«Тихо-7», три месяца в пути.

Слово «мама» исчезло первым.

Юлия сидела в лаборатории, окружённая экранами с данными, и снова и снова прокручивала запись с «Кеплер-Форпоста». Три месяца она анализировала эти двенадцать минут. Три месяца разбирала каждое слово, каждую паузу, каждый обрыв. И только сейчас – наконец – начала видеть паттерн.

Голос на записи принадлежал женщине по имени Лейла Корен. Двадцать девять лет, специалист по системам связи. По личному делу – замужем, двое детей, родители живы. Обычная биография обычного человека.

В начале записи – стандартный доклад. Профессиональный язык, чёткие формулировки. Потом – первые сбои. Запинки. Поиск слов.

«Показатели… экран показывает… я… Центр управления, это…»

Юлия отмотала запись на три минуты вперёд. Голос Лейлы изменился – не тембр, а структура речи.

«Мне нужно позвонить… нужно сказать… она… ей семь, она ждёт, когда я… когда…»

Юлия остановила воспроизведение. Вывела на экран транскрипт.

Лейла пыталась сказать «мама». Пыталась вспомнить, как называется человек, который её родил. Слово было на языке – Юлия видела это по паттерну пауз, по тому, как голос поднимался перед провалом. Лейла знала, что слово существует. Знала, что оно означает. Но не могла его произнести.

Потому что связь между звуком и значением – исчезла.

Юлия открыла таблицу, которую составляла последние недели. Хронология деградации – для каждого из сорока семи человек на станции, чьи голоса удалось идентифицировать.

Паттерн был одинаковым. Всегда.

Сначала – имена собственные. Названия, которые указывали на конкретных людей, конкретные места. «Мама». «Земля». «Лейла».

Потом – абстрактные понятия. Слова, которые обозначали идеи, а не вещи. «Любовь». «Время». «Страх».

Затем – обычные существительные. «Стол». «Рука». «Корабль».

В конце – местоимения. «Я». «Ты». «Мы».

Последнее, что люди теряли, – способность сказать «я».

Юлия откинулась в кресле. Потёрла глаза. Три месяца в варпе, три месяца почти без сна, три месяца с этими голосами в голове.

И теперь она понимала.

Это не была болезнь. Не инфекция, не психоз, не повреждение мозга. Это было что-то другое. Что-то более фундаментальное.

Систематическое отключение референции.

Она вызвала на экран диаграмму – собственную разработку, результат сотен часов анализа. Структура человеческого языка, представленная как иерархия связей.

На вершине – конкретные референты. Слова, указывающие на единичные объекты. «Эта чашка». «Тот человек». «Станция Кеплер-Форпост».

Ниже – категории. Слова, объединяющие объекты по общим признакам. «Чашка» вообще. «Человек» как класс.

Ещё ниже – абстракции. Слова, обозначающие отношения, качества, процессы. «Принадлежность». «Красота». «Движение».

И в основании – дейктики. Слова, которые не имели фиксированного значения, а указывали на контекст. «Я» – тот, кто говорит. «Здесь» – место, где находится говорящий. «Сейчас» – момент высказывания.

Деградация шла сверху вниз. От конкретного к абстрактному. От внешнего к внутреннему.

Люди на станции теряли способность указывать на мир. Сначала – на отдельные его части. Потом – на категории. Потом – на отношения. И наконец – на самих себя.

Что остаётся, думала Юлия, когда ты больше не можешь сказать «я»?

Она не знала. Но подозревала, что ответ – не «ничего».

На записи, в последние минуты, голоса продолжали звучать. Они произносили слова – синтаксически правильные, грамматически корректные. Но эти слова больше ни на что не указывали. Они были… пустыми. Оболочками без содержания.

«Бежать можно если когда потому что направление туда здесь везде нигде…»

Юлия слышала это десятки раз. И каждый раз – мурашки по коже.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.