Виктор Алеветдинов, Виктория Ончукова
Книга 5. Следствие ведут духи. Список первых

Не каждый первый идёт вперёд. Иногда его просто ставят.

Пролог

Списки любят тишину.

Их составляют аккуратно, с ровными полями и уверенным почерком, будто от правильного расположения строк зависит порядок мира. Сначала – имена, которыми гордятся. Потом – даты, которыми отчитываются. И лишь в самом конце, почти незаметно, появляются пометки, о которых стараются не вспоминать.

В городе такие списки хранят в архивах и витринах. В деревнях – в сундуках и памяти. Между ними пролегает дорога, по которой давно и привычно перевозят не вещи, а смыслы: славу, ответственность, удобство. Там, где одного называют первым, другого уже мысленно ставят крайним.

Говорят, первые всегда идут впереди. На самом деле чаще всего их просто выставляют на свет – чтобы за их спинами было проще скрывать трещины. Пока на них смотрят, остальное можно не чинить. Пока ими восхищаются, можно не задавать лишних вопросов.

Иногда списки начинают жить своей жизнью. Не потому, что в них поселяется проклятие, а потому что в них слишком много молчания. Тогда прошлое возвращается не как месть, а как напоминание: любая строчка – это человек, любая галочка – выбор, любая подпись – ответственность.

Есть люди, которые слышат такие напоминания раньше других. Не потому, что ищут, а потому что оказываются рядом. Им достаётся не право быть первыми, а обязанность заметить, когда очередного снова ставят под удар – красиво, торжественно, под аплодисменты.

Эта история начинается не с преступления и не с чуда.

Она начинается со списка, в котором слишком много первых – и ни одного рядом.

Часть I. Список славы

Глава 1. Неожиданный эфир

Телефон у меня сегодня ведёт себя, как кошка у чужих: то лежит тихо, то вдруг подпрыгивает и смотрит в одну точку, будто там кто-то прошёл. На кухне тепло, в окне сереет февраль, а на подоконнике стоит маленький букет мимозы – не мой, от соседки снизу. Она каждый год покупает себе мимозу заранее, чтобы «праздник к ней привык». Пахнет пылью, солнцем и чем-то из советских открыток. Я бы и привыкла к этой мирной картинке, если бы не один звук: короткий сигнал сообщения, который в моей квартире всегда появляется не к месту.

Олеся пишет без вступлений, как будто мы с ней уже сидим на лавочке и обе понимаем, что случилось, только ещё не решаемся сказать вслух.

Олеся: Смотри. Срочно. Не смей закрывать сразу.

Я утыкаюсь в экран. Ссылка. Сайт городской, блестящий, с крупными заголовками и рекламой, которая прыгает под пальцем, как живая. Я нажимаю, и у меня внутри поднимается то самое ощущение, которое обычно бывает, когда открываешь чужой ящик на почте и понимаешь: письмо не тебе, но адрес похож.

Заголовок выходит на экран, и я на секунду перестаю слышать чайник.

Девушка, которая разговаривает с духами.

Слово «девушка» меня всегда смешит, потому что в двадцать пять–тридцать оно звучит как скидка на товар: вроде ещё свежая, можно показывать. А «разговаривает с духами» – как ярлык, который лепят на банку, не открывая крышку. Я читаю и ловлю себя на глупой мысли: если бы духи правда выбирали, с кем разговаривать, они бы уж точно не выбрали заголовок.

В статье стоит моя фотография. Та самая, из прошлого дела, где Олеся умудрилась поймать меня без синяков под глазами и без той усталости, которая у меня теперь живёт в плечах, как второй воротник. Под фото подпись мелким шрифтом:

Первые лица города.

Я моргаю. Это словосочетание вроде бы обычное, но оно цепляется за меня, как сухая нитка на рукаве. «Первые» – слово не про людей, а про список. Про очередь. Про то, кого ставят впереди, чтобы потом было легче считать остальных.

Я листаю ниже. Текст гладкий, как пол в новом торговом центре. «Необычная жительница края». «Расследования, которые потрясли местных». «Таинственное письмо Сергея Николаевича». «Третий дом». Меня в этой статье почти нет. Есть персонаж, который должен понравиться и вызвать нужное чувство. И в этом персонаже слишком много удобного: немного мистики, немного смелости, немного деревенской простоты, чтобы город мог похлопать и сказать: «Вот какая у нас самобытная девушка».

Я читаю строчку про письмо и невольно смотрю на ящик стола. Письмо лежит там, где и должно лежать, под тканью, которую я однажды машинально положила сверху, будто бумаге нужен плед. В нём всё ещё есть тот запах старых страниц и чужой уверенности, которая тогда, в Книге 4, вывела меня к «Третьему дому». Это не «таинственное письмо». Это вещь, которая изменила мой быт. И не в красивую сторону.

Олеся звонит сама, как будто почувствовала, что я зависла.

– Ну ты видела? – её голос звучит бодро, но под бодростью лежит виноватое.

– Видела, – говорю я. – Олеся, скажи честно… ты это устроила?

– Я не писала, – быстро отвечает она. – Я только… ну… сказала одной девочке. Журналистке. Она у нас кофе брала и спрашивала, правда ли ты… такая.

– Какая?

– Да никакая, – Олеся нервно смеётся. – Нормальная ты. Просто… интересная.

Интересная – тоже слово из тех, что несут на руках, пока не надоест. Потом ставят в угол.

– Ты дала мой номер? – спрашиваю я, и сама слышу, что уже знаю ответ.

Пауза. Олеся там что-то переставляет, шуршит пакетами, будто пытается занять руки, чтобы ими не закрывать лицо.

– Дала, – говорит она наконец. – Вера, не убивай. Они всё равно нашли бы. Сейчас так… если про тебя написали, тебя уже нашли.

Мне хочется сказать ей всё, что я думаю. Про то, что «нашли» – это не счастье. Про то, что у меня в жизни хватает чужих глаз без телевидения. Но я представляю Олесю: она и правда думала, что делает добро. Она в этом смысле как ребёнок, который принёс домой щенка, а щенок оказался волком. Не со зла. От души.

– Кто «они»? – спрашиваю я.

– Телеканал. Ведущая. Мария Градова. Она такая… – Олеся подбирает слово и выбирает самое опасное. – Уверенная. Она говорит красиво. И она сказала, что хочет тебя на ток-шоу. К восьмому марта. Про женщин, которые… ну… не простые.

Я смотрю на мимозу на подоконнике и думаю: вот тоже символ. Жёлтые шарики, мягкие, а стебли колючие. Всё у нас в жизни так устроено.

– Я не поеду, – говорю я автоматически.

– Подожди, – Олеся сразу становится серьёзнее. – Ты хотя бы послушай. Это же не суд и не допрос. Ты скажешь пару слов, улыбнёшься и уедешь. Ты же умеешь быть… тихой.

Это «тихой» у неё звучит как «незаметной». И я чувствую, как во мне поднимается знакомое: старое желание доказать, что я не просто тихая, что я могу говорить вслух. Оно всегда приходит вместе со страхом. Как двое, которые держатся за руки.

– Мне не нравится, когда меня выставляют, – говорю я.

– А мне не нравится, когда тебя за тебя рассказывают, – отвечает Олеся неожиданно жёстко. – Ты не заметила, что они уже придумали тебе голос? Там всё такое… как будто ты в сказке живёшь.

Я усмехаюсь.

– Сказка у меня обычно заканчивается мытьём подъезда и странными письмами.

– Вот, – Олеся выдыхает. – Поэтому и надо, чтобы ты говорила сама.

Я не успеваю ответить. На экране вспыхивает входящий вызов. Номер городской. Незнакомый. И почему-то у меня сразу внутри срабатывает чувство, будто на лестничной клетке щёлкнул замок. Не мой – чужой. Как будто кто-то вошёл в подъезд и идёт ко мне, только не ногами, а словами.

– Они звонят, – говорю я Олесе.

– Возьми, – просит она. – Возьми и не соглашайся сразу. Просто послушай.

Я сбрасываю Олесю. Нажимаю зелёную кнопку.

– Вера Сергеевна? – женский голос. Гладкий, как новый шарф. Сразу по отчеству. Сразу «официально».

– Да.

– Меня зовут Мария Градова. Я ведущая программы «Город говорит». – Она произносит это так, будто я должна улыбнуться от счастья. – Мы хотим пригласить вас в студию на выпуск к восьмому марта.

У неё в голосе есть улыбка. Но эта улыбка не для меня. Она как вывеска.

– Я не уверена, что… – начинаю я.

– Вера, – она перебивает мягко, без давления, и от этого ещё неприятнее. – Я понимаю. Вы человек не публичный. Именно поэтому мы предлагаем комфортный формат. Без сенсаций. Без провокаций.

Когда мне говорят «без провокаций», я сразу думаю: провокации будут, только аккуратные.

– Это не мой жанр, – говорю я.

– Ваш жанр – помощь людям, – отвечает Мария так, будто знает меня лучше, чем я сама. – А мы просто дадим вам площадку. Чтобы вы сказали о важном.

Вот тут я ловлю её на слове. «О важном» – это всегда удобно ведущему. Потому что «важное» можно повернуть в любую сторону. Я молчу. Мария выдерживает паузу – она умеет.

– Мы уже готовим выпуск, – продолжает она. – У нас будут лауреаты городской премии «Первые лица города». Это сильные истории. Людям нужно вдохновение. И нужен кто-то, кто умеет слышать то, что обычно не слышат.

Она не говорит «духи». Она говорит «то, что не слышат». Это умно. Это делает меня не странной, а полезной.

– Я слышу не всё, – говорю я.

– Достаточно, – отвечает Мария. И это слово ложится как печать.

Я смотрю на стол. На чашку. На мимозу. На ключи от квартиры. На конверт, который вчера принёс почтальон – обычная квитанция. Всё в квартире выглядит так, будто мне предлагается простая вещь: съездить на телевидение. Но внутри у меня идёт совсем другой разговор: про то, как легко стать «первой» в чужом списке.

– Когда? – спрашиваю я, чтобы не отвечать по сути.

– Послезавтра. Вечером. Мы пришлём машину. Вы приедете, вас встретят, грим, чай. Съёмка займёт не больше часа.

Она говорит это так, будто мне дают подарок и заботу. Но я слышу в этом другое: «мы вас заберём». «мы вас привезём». «мы вас оформим». И где-то между строк – «мы вас используем».

– Я подумаю, – говорю я.

– Конечно, – Мария не спорит. – Но я бы не откладывала. У нас плотный график. И… – она чуть замедляет речь, будто делает это доверительно. – Вы уже интересны людям. Лучше, если вы сами будете в этой истории. Не со стороны.

Это звучит не как угроза. Но и не как забота. Скорее как честное предупреждение: если ты не выйдешь, тебя вынесут.

Мы прощаемся. Мария оставляет номер редактора. Я кладу телефон на стол и вдруг замечаю, что на экране всё ещё открыта статья. Я её не закрывала. И там, в середине, где я пролистала, есть один абзац, который раньше не бросился мне в глаза.

В нём перечислены «случаи», которыми я «занималась». И среди них – один, которого я не знаю.

«…а также история с погибшей передовичкой из районной Книги почёта, чьё имя до сих пор всплывает в городских архивах».

Я перечитываю. Погибшая передовичка. Книга почёта. Городские архивы.

У меня в горле становится сухо. Это не мой случай. Я этим не занималась. И если это написано – значит, кто-то уже придумал продолжение. Или кто-то знает то, чего я пока не знаю.

Телефон снова пищит. Теперь сообщение от Олеси.

Олеся: Ну что? Она? Ты согласилась? Скажи, что да. Пожалуйста.

Я не отвечаю сразу. Я смотрю на портрет Сергея Николаевича в комнате. Он висит там, где всегда. Лицо спокойное, взгляд внимательный. Портрет мне уже не страшен, как раньше. Он стал привычным, как старый родственник, который молчит, но всё слышит. И всё равно, когда в квартире появляется что-то новое, я первым делом смотрю на него, будто проверяю: «Ты тоже это видишь?»

Свет от окна падает на портрет, и мне кажется, что уголок рамки чуть сдвинулся. Не сильно. На миллиметр. Но я знаю, где у меня что стоит. Я не люблю, когда вещи перемещаются без моего участия.

Я подхожу ближе. Рамка стоит ровно. Значит, это мои нервы. Или не мои.

Я возвращаюсь на кухню и пишу Олесе коротко:

Я: Пригласила. Я не сказала «да». Но, похоже, поеду.

Олеся отвечает почти сразу:

Олеся: Вот! Ты увидишь, всё будет нормально.

Нормально – слово, которое люди говорят, чтобы не думать.

Я снова смотрю на статью. Теперь читаю уже как следователь, а не как жертва заголовка. И вижу ещё одну деталь: внизу стоит строка «Материал создан в партнёрстве». С партнёром – тем самым телеканалом. Значит, статья – часть подготовки. Меня не просто нашли. Меня готовят.

Я закрываю сайт и открываю сообщения. Тишина. И тут, как будто в ответ на мою мысль, приходит ещё одно уведомление. Номер неизвестный. Без имени. Без фото. Сообщение короткое, без приветствия, как записка на столе:

Не становись первой.

Я перечитываю два раза. Третий. Вроде бы можно подумать, что это чья-то глупая шутка. Но шутки обычно оставляют хоть какой-то хвост: смайлик, подпись, привычное слово. Тут ничего. Сухо, как предупреждение на двери: «Осторожно, высокое напряжение».

Я нажимаю на номер – профиль пустой. Ни статуса, ни имени. Как будто человек появился только ради этой фразы.

Я кладу телефон. Беру его снова. И вдруг понимаю, что пальцы у меня холодные. В квартире тепло, батарея работает, а пальцы холодные. Значит, я испугалась. Не сильно. По-тихому. Так, как я умею.

Я пытаюсь вернуть себе быт: ставлю чашку в мойку, включаю воду, отмываю ложку, которая и так чистая. Вода шумит и успокаивает. Но мысль не смывается.

«Не становись первой» – это ведь не про эфир. Это про роль. Про то, что меня уже где-то поставили впереди. И если это сказали не люди, а… – я не заканчиваю мысль. Потому что как только заканчиваешь, становится слишком реально.

Я открываю ящик и касаюсь письма Сергея Николаевича. Не раскрываю. Просто касаюсь. Это мой способ напомнить себе, что я не сошла с ума. У меня есть вещи, которые можно потрогать. Бумага шуршит под пальцами. Шуршит спокойно.

На столе рядом с мимозой лежит моя связка ключей. И на ней – маленький металлический брелок, который Олеся подарила мне ещё в Новый год: «чтобы не теряла». Я смотрю на него и вдруг замечаю, что он перевёрнут лицевой стороной вниз, хотя я всегда кладу ключи так, чтобы брелок смотрел вверх. Мелочь. Но в моей квартире мелочи редко бывают просто так. Они как намёки, которые сначала раздражают, а потом оказываются уликами.

Я беру ключи. Переворачиваю брелок. На лицевой стороне – обычный рисунок: домик. И подпись мелко: «Дом – там, где тебя ждут».

Я усмехаюсь. Хорошая фраза, тёплая. И тут же понимаю, что в этой книге у меня снова будет проверка: где меня ждут, а где меня зовут.

Телефон звонит ещё раз. Не Мария. Номер редактора. Я не беру. Пусть подождёт. Мне надо услышать не их голос, а свой.

Я набираю Олесю сама.

– Ты это видела? – спрашиваю я вместо приветствия.

– Что? – она сразу настораживается.

– В статье. Там написано про какую-то передовичку и Книгу почёта. Я этим не занималась.

Пауза. Олеся молчит. Это редкость.

– Я… – она тянет слово, как будто пробует его на вкус. – Слушай, а у нас Настасья Петровна вчера говорила… ну так, между делом… что в городе опять какую-то выставку делают. Про трудовую славу. И что имена там старые всплывают. Я не придала значения.

– Настасья Петровна сказала?

– Да. Она ещё так… – Олеся понижает голос, будто боится, что её услышат через телефон. – Она сказала: «Опять первых вывесили». И потом добавила, что это плохо кончается. Я думала, она ворчит, как обычно.

У меня внутри что-то складывается. Не полностью. Но появляется форма, как тень на снегу.

– Ты ей рассказывала про статью? – спрашиваю я.

– Нет, – быстро отвечает Олеся. – Я ей ещё не говорила. Я хотела сначала тебе.

Значит, Настасья Петровна уже «чувствует» что-то, не зная деталей. Или она знает больше, чем говорит.

– Ладно, – говорю я. – Я ей позвоню.

– Ты поедешь? – спрашивает Олеся почти шёпотом.

Я смотрю на мимозу. На окно. На портрет в комнате. На телефон с чужим предупреждением.

– Поеду, – говорю я. – Один раз.

– Вот, – Олеся выдыхает. – Всё будет хорошо.

Я не поправляю её. Пусть у кого-то в этой истории будет вера. Хоть у Олеси. У меня сейчас вера занята другим: не дать себя поставить первой туда, где это выгодно не мне.

Я заканчиваю разговор. И только тогда замечаю, что на экране телефона, поверх уведомлений, всплыло напоминание из календаря, которое я точно не ставила: «Эфир». Без времени. Без места. Просто слово.

Я смотрю на него и понимаю: кто-то уже написал это за меня. И это мне не нравится больше всего.

Глава 2. Город под софитами

Мою фамилию в списке на проходной написали с ошибкой, и от этого мне стало легче, будто меня случайно прикрыли от чужих глаз. Ошибка была маленькая, почти ласковая – одна буква не там, но я сразу подумала: если уж мне суждено быть «девушкой, которая разговаривает с духами», пусть хотя бы духи не узнают, как меня правильно зовут.

В холле телеканала пахло кофе, лаком для волос и чем-то резиновым, как в магазине ковриков для машины. Свет был такой, что на белых стенах не оставалось теней, а без теней человек выглядит подозрительно честным. Люди бегали туда-сюда, никто не смотрел в глаза, все смотрели мимо – в телефоны, в расписания, в свой воздух. Я поймала себя на мысли, что здесь никто не замечает мелочи, потому что мелочи им мешают.

– Вера Сергеевна? – ко мне подошла девушка с наушником в ухе и планшетом, на котором всё время что-то мигало. Она улыбалась так быстро, будто это входило в её обязанность. – Я Лера, редактор. Вы у нас гостья, всё хорошо. Паспорт, пожалуйста.

Я протянула паспорт, и в этот момент телефон в кармане тихо дрогнул. Не звонок, не сообщение – просто дрогнул. Как будто напомнил о себе. Я вспомнила вчерашнее «Не становись первой» и тут же вспомнила, как глупо я от этого вздрогнула. В городе часто присылают странные сообщения. В городе вообще всё проще: если тебе плохо, значит ты сама виновата, что открыла уведомления.

Лера пролистала паспорт, вернула, как сдачу, и уже шагнула дальше.

– Там гримёрка, – сказала она. – Сейчас вас быстро приведут в порядок. Вы не волнуйтесь. У нас добрый эфир. Предпраздничный. Мы тут не кусаемся.

– Я тоже, – сказала я, и Лера не поняла, шутка это или ответ. Она улыбнулась и пошла дальше, оставив меня в коридоре, который вёл куда-то вглубь, как длинная полоса света.

Я шла за ней и думала, что у меня в квартире всё проще: дверь скрипит, батарея ворчит, портрет молчит. Здесь вместо этого – гладкие стены, таблички, стрелки. И всё равно у меня было ощущение, что кто-то невидимый здесь тоже живёт. Просто у него другой характер. Не домашний. Служебный.

Гримёрка оказалась комнатой, где всё устроено, чтобы человек перестал быть собой. Зеркала с лампочками, стулья на колёсиках, коробки с кисточками и баночками. На столе лежал журнал с чужими лицами – такие лица делают специально, чтобы на них можно было смотреть без мыслей.

– Садитесь, – сказала визажистка, женщина лет сорока с волосами, собранными так туго, что у меня чуть-чуть заболели виски, хотя это не мои волосы. – Вы у нас натуральная, вам много не надо.

Натуральная. Слово звучало приятно, но я знала, что на телевидении «натуральная» значит «мы сделаем так, чтобы вы выглядели натуральной». Разница большая.

Она коснулась моего лица кисточкой, и я вздрогнула – не от прикосновения, а от того, что кисточка была холодная. В деревне холодное бывает от воды и ветра. Здесь – от инструментов.

– Вы из деревни? – спросила она, не глядя на меня, а глядя на своё отражение.

– Оттуда, – ответила я. – Сейчас живу в городе.

– Хорошо вам, – сказала визажистка, и в этих двух словах было то, что женщины говорят друг другу без злости: и зависть, и сочувствие. – В городе можно пропасть, и никто не заметит. А в деревне все видят. Даже когда не хотят.

Я хотела сказать, что в городе тоже видят, только иначе. В городе тебя видят не люди, а системы. Камеры. Ленты новостей. Статьи. И иногда это страшнее, чем тётка в магазине. Но я промолчала. У визажистки были свои выводы, у меня – свои.

Дверь приоткрылась, и внутрь заглянула Лера с планшетом.

– Вера Сергеевна, у нас всё по плану. Сейчас вы познакомитесь с Марией Александровной. И с лауреатами. Вам будет проще, когда вы их увидите. Они все хорошие. На сцене, конечно, волнуются, но вы же… – она запнулась на секунду, выбирая слово, – умеете держаться.

Я чуть не поправила её про слово «держаться», но сдержалась. Люди на телевидении любят говорить так, будто эмоции – это кнопки, которые можно нажать. Я кивнула.

– А что за лауреаты? – спросила я.

– Ой, шикарные! – Лера оживилась. – Первая предпринимательница. Прям реально первая, в девяностые начала. Первый молодой учёный, такой умница. И первая волонтёрка – девочка вообще золотая. И ещё, возможно, у нас будет сюрприз. Но это Мария Александровна решит.

Слово «сюрприз» у меня внутри щёлкнуло. Я не люблю сюрпризы, особенно когда их делает кто-то другой.

Визажистка закончила, отодвинулась и посмотрела на меня.

– Вот, – сказала она. – Теперь вы как будто не устали.

– А я устала, – ответила я. – Просто теперь это не видно.

Она хмыкнула, будто услышала что-то знакомое, и убрала кисточки.

Лера провела меня по коридору, где двери были подписаны: «студия», «редакция», «монтаж». Мы шли быстро, но я успевала замечать: здесь везде бумажки на стенах с именами и временем. Здесь все живут по списку. Даже чай пьют по списку. И вдруг мне снова вспомнилось: «Не становись первой». Как будто кто-то тоже знал, куда я иду.

В маленькой комнате перед студией сидели трое. Все красивые, ухоженные, словно их заранее подготовили к празднику.

Первая предпринимательница была женщиной лет пятидесяти, с короткой стрижкой и глазами, которые умели улыбаться отдельно от лица. На руках у неё были часы – дорогие, но не показные. Она держала в руках стаканчик кофе так, будто это был микрофон.

Первый молодой учёный – парень, наверное, чуть старше меня, в очках и с такой аккуратной прической, как у школьников на линейке. Он держал папку с бумагами и гладил её пальцами, как будто там было что-то живое. От него пахло мятной жвачкой и тревогой.

Первая волонтёрка – девочка лет девятнадцати–двадцати, с косой и большими глазами. Она сидела на краешке стула и то и дело поправляла рукав, как будто ему было страшно быть на виду.

– Это Вера, – представила меня Лера. – Наша… – она опять запнулась, – гостья. Вы её, наверное, уже видели в статье.

Предпринимательница подняла на меня взгляд и улыбнулась так, будто мы с ней уже давно знакомы и теперь просто делаем вид, что встретились случайно.

– Да, – сказала она. – Очень своевременно. Сейчас такие истории нужны.

Своевременно. Ещё одно слово из тех, что ставят на вещь ценник.

– Вы правда… – начала волонтёрка и остановилась, будто испугалась, что слово «правда» здесь не подходит.

– Я правда живу, – сказала я, и девочка тихо улыбнулась.

Учёный поправил очки и посмотрел на меня так, как люди смотрят на явление природы: с интересом и осторожностью.

– Вас не пугает, что вас так… – он поискал слово, – обозначили?

Я могла бы сказать: пугает. Могла бы сказать: нет. Но я сказала честно, как умею, без громких слов.

– Меня больше пугает, когда меня обозначают неправильно.

Предпринимательница слегка наклонила голову, и я увидела, что она внимательно слушает. Не из любопытства. Из расчёта. Она оценивает людей так же, как оценивает сделки. Это не плохо. Просто факт.

– У вас интересный голос, – сказала она. – Спокойный. Это редкость. Меня зовут Инна Павловна.

– Вера, – ответила я. – Без отчества можно.

Инна Павловна не перешла на имя. Она улыбнулась. Как будто отметила: вот у кого граница.

– А я Саша, – сказал учёный. – Александр. Я… – он покраснел. – Я здесь по науке.

– Здесь все по чему-то, – сказала я. – Даже я.

Волонтёрка тихо сказала:

– Я Аня. Я вообще не понимаю, как меня выбрали. Я просто… делаю.

– Это самое опасное, – сказала Инна Павловна, и в её голосе впервые появилось что-то живое. – Просто делать. Потом оказывается, что ты первая. А потом оказывается, что ты должна.

Я посмотрела на неё. Она произнесла это легко, но в конце голос чуть провалился, будто там была память. Инна Павловна быстро отпила кофе и снова стала гладкой.

– Вера, – сказала Лера, – Мария Александровна сейчас подойдёт. Она хочет с вами пару минут поговорить. Это не страшно.

Я кивнула. Внутри у меня было ощущение, что страшно – это когда на тебя кричат. А когда тебя гладят словами, страшно иначе.

Мария Градова вошла, как будто свет в комнате стал ярче. Она была не просто красивой – она была собранной. И в этой собранности чувствовалась привычка управлять.

– Вера, – сказала она сразу по имени, и это было как рукопожатие. – Рада, что вы приехали.

– Я тоже, – сказала я, и поняла, что соврала. Я не рада. Я просто здесь.

Мария посмотрела на меня так, будто видит не только лицо, но и то, что под гримом. Или делает вид, что видит. Это у неё получалось одинаково убедительно.

– Как вы? – спросила она.

– Нормально, – ответила я, и мы обе поняли, что это слово ничего не значит.

Мария улыбнулась и повернулась к лауреатам.

– Дорогие мои первые, – сказала она, и у меня внутри снова дрогнуло. – Сегодня мы покажем городу, что у нас есть чем гордиться. Праздник ведь не только про цветы, правда?

Аня кивнула слишком резко. Саша тоже кивнул, но глазами проверил, не выглядит ли он глупо. Инна Павловна улыбнулась уверенно, как человек, который кивком может подписать контракт.

Мария снова повернулась ко мне.

– Вера, – сказала она, – у нас будет лёгкий разговор. Вы просто расскажете, как вы помогаете. Мы не будем углубляться. Вы сами зададите границы.

Она сказала «вы сами», но я почувствовала, что границы уже нарисованы. Просто мне предлагают выбрать цвет рамки.

– А вы же понимаете, – добавила Мария тихо, чтобы слышала только я, – что вы тут не просто как гостья. Вы… связка. Между тем, что люди видят, и тем, что они не видят.

Связка. Мост. Роль. Я почувствовала, как у меня внутри поднимается привычное сопротивление: не хочу быть ролью. Но сопротивление было слабым, как первый лёд в марте.

– Я не делаю спектаклей, – сказала я.

Мария чуть приподняла брови, будто услышала что-то милое.

– И это прекрасно, – ответила она. – Спектакль сделаем мы. Вам надо только быть собой.

Вот это было сказано слишком честно.

Лера в наушнике что-то услышала и тут же ожила.

– На площадку! – сказала она. – Через две минуты в студию. Готовность.

Саша сжал папку. Аня глубоко вдохнула. Инна Павловна допила кофе и выбросила стаканчик так аккуратно, будто ставила точку.

Я посмотрела на них и вдруг увидела общую деталь: у каждого на груди маленький значок. Круглый, с блестящей каймой. На значке – цифра «1».

Я не заметила этого раньше. Потому что свет был яркий, а в ярком свету многое кажется просто блестящим.

– Это что? – спросила я у Леры.

– Значок лауреата, – ответила она быстро. – Символ. Первый.

– А если я без значка? – спросила я.

Лера улыбнулась так, будто я сказала что-то смешное.

– Вам не нужен значок. Вас и так узнают.

Я не знала, радоваться этому или искать ближайший выход.

Мы вошли в студию, и у меня сразу заложило уши, как в автобусе, который резко спустился с горки. Свет ударил в глаза. Софиты висели сверху, как большие белые рыбы. Пол блестел. Кресла стояли полукругом, и на каждом был приклеен листочек с именем. Кресло «ВЕРА» стояло рядом с креслом «МАРИЯ ГРАДОВА». А рядом – «ИННА ПАВЛОВНА», «АЛЕКСАНДР», «АНЯ».

И ещё одно кресло, чуть отдельно, было подписано иначе: «ГОСТЬ».

Без имени.

Просто «ГОСТЬ».

Я посмотрела на этот листочек и почувствовала, как у меня внутри холодеет, как от воды в подъездном кране. Потому что «гость» – это тот, кого можно заменить. Тот, кто пришёл не по своей воле. Тот, кого не записали в список полностью.

Мария уже сидела, поправляла микрофон на платье и улыбалась в камеру, хотя камера ещё не включилась. Она умела улыбаться заранее.

Лера подошла ко мне, сунула в руку маленькую карточку.

– Это план, – сказала она шёпотом. – Не переживайте. Вы просто держитесь по нему.

Я посмотрела на карточку. Там было несколько пунктов. Вопросы. Темы. И в конце, мелким шрифтом, пункт, которого Мария мне не называла.

«Сегмент 4: Проклятие первых. История из Книги почёта. Приглашённый гость».

Я подняла глаза на Леру. Она уже отступила. Она не хотела, чтобы я смотрела на неё слишком долго.

Саша сел и положил папку на колени. Аня нервно поправила косу. Инна Павловна расправила плечи, будто снова на сцене девяностых, где выживают те, кто умеет держать лицо.

Я села в своё кресло и почувствовала под ладонью край листочка с моим именем. Листочек был приклеен криво. Одна сторона чуть отставала.

Я могла бы его прижать. Могла бы оставить так. Я оставила. Пусть будет видно, что тут не всё идеально.

Свет усилился. Кто-то в наушнике у Марии сказал что-то, и она на секунду перестала улыбаться. Потом снова улыбнулась, но уже иначе. Чуть шире.

И в этот момент телефон в моём кармане тихо дрогнул. Я не доставала его. Я только почувствовала вибрацию. Как предупреждение, которое пробралось сквозь ткань.

Я вспомнила: «Не становись первой».

И посмотрела на кресло с листочком «ГОСТЬ».

Я вдруг поняла, что «гость» сегодня – не случайность. Это специально. И это кресло ждёт того, кто принесёт историю про «проклятие первых». Про Книгу почёта. Про погибшую передовичку, которой я не знаю.

Лера махнула рукой: «Тишина». Камеры ожили. На табло загорелось красное слово «ЭФИР».

Мария повернулась ко мне и улыбнулась так, будто у нас с ней общая тайна.

– Вера, – сказала она уже в микрофон, – вы готовы?

Я кивнула. Потому что в эфире нельзя сказать «не готова». В эфире вообще нельзя сказать то, что тебе не разрешили.

И в эту секунду из-за кулис вывели женщину в строгом костюме. Она шла медленно, будто ей было тяжело шагать по светлому полу. На груди у неё тоже был значок с цифрой «1», но приколот он был так криво, словно кто-то нацепил его в спешке.

Женщина посмотрела прямо на меня. Не на Марию. Не на камеры. На меня.

И я узнала её по одной детали: по взгляду человека, который слишком долго молчал и теперь пришёл говорить не в ту дверь.

Глава 3. Первая медиумка края

У женщины, которую вывели из-за кулис, руки дрожали не от волнения. От холода. Так дрожат руки у тех, кто долго держал пустой пакет на ветру, пока не понял, что домой возвращаться не с чем.

Мария улыбалась в камеру и говорила про праздник, про сильных женщин, про «первые истории», и всё это звучало гладко, как праздничная открытка. А я сидела рядом и смотрела на ту женщину – на её строгий костюм, на криво приколотый значок «1», на сумку, которую она прижимала к коленям так, будто там лежало что-то хрупкое. И всё время ловила её взгляд на себе. Она смотрела не как зритель и не как гость. Она смотрела как человек, который пришёл туда, где его должны узнать, иначе он уйдёт навсегда.

– Дорогие друзья, – сказала Мария, – сегодня у нас в студии люди, которыми город гордится.

Она произнесла «город» так, будто это один большой дом с хорошими обоями. Но я сразу увидела: в этом доме много комнат, и в каждой своя правда. И есть такие комнаты, куда гостей не водят.

Инна Павловна говорила уверенно, спокойно, как женщина, которая много раз выходила на сцену без микрофона и всё равно была слышна. Она рассказывала, как начинала бизнес, как было трудно, как помогали люди, как важно верить. Саша говорил о науке осторожно, как будто боялся, что его слова украдут. Аня – про волонтерство просто и быстро, как будто ей стыдно, что её слушают. Все были такими, какими их ожидали увидеть.

И женщина с дрожащими руками ждала. Я видела, как она ждёт. Она не знала, когда ей дадут слово, но знала, что без этого слова она зря пришла. Это ощущение знакомо мне до боли: когда ты решился и уже не можешь отступить, потому что тогда придётся признать, что тебя не существует.

Мария повернулась ко мне.

– Вера, – сказала она, – вы, пожалуй, самая необычная участница сегодняшнего эфира. Я даже не знаю, как вас представить. Девушка, которая слышит то, что другие не слышат?

Мне хотелось сказать: я слышу соседей через стену и чайник, когда он начинает кипеть. Но я поняла: шутка сейчас будет не про меня. Шутка будет про них. А они смеяться будут так, как им надо.

– Представьте просто Верой, – сказала я.

Мария улыбнулась шире, как будто я дала ей хороший материал.

– Вот! – сказала она. – В этом вся вы. Простота, спокойствие. И… – она чуть наклонилась ко мне, будто делилась секретом, но микрофон всё равно всё ловил, – необычный дар, который вы долго скрывали.

Я заметила, как Инна Павловна чуть напрягла плечи. Саша на секунду перестал моргать. Аня посмотрела на меня с сочувствием, как на человека, которого сейчас начнут спрашивать «а правда ли…» в присутствии всех.

– Я ничего не скрывала, – сказала я. – Просто я не умею красиво об этом говорить.

– Мы поможем, – ответила Мария. И произнесла это так, будто действительно поможет. Но я слышала другое: «Мы сделаем из вас то, что нам нужно».

На табло в углу мигала красная точка. Эфир шёл. И я вдруг ощутила, что меня как будто чуть приподняли над стулом – не руками, а вниманием. Внимание – вещь тяжелая. Оно давит.

Мария задала мне пару вопросов: как я поняла, что «что-то есть», как я отношусь к скептикам, как мне живётся в городе. Я отвечала коротко, без красивостей, потому что любые красивости сейчас могли обернуться против меня. Я старалась говорить так, как говорю Олесе, Настасье Петровне, самой себе. Так, чтобы фраза не выглядела лозунгом.

И всё было бы терпимо, если бы не один момент.

Инна Павловна наклонилась чуть вперёд, поправляя волосы. И за её спиной, прямо на фоне светлой стены, я увидела то, чего не должно быть в студии.

Блеклый силуэт.

Женщина в старом платке. Платок тёмный, с выцветшими цветочками, как у бабушек в деревне, когда они идут в магазин «на пять минут». Лицо не чёткое, будто его нарисовали мелом и тут же стёрли ладонью. Она стояла ровно, не двигаясь. И её взгляд был направлен не на камеры и не на меня.

Он был направлен на Инну Павловну. Как на хозяйку. Как на виновницу. Как на единственного человека, которого она искала.

Я моргнула. Силуэт не исчез. Он стал чуть яснее – не ярче, а ближе. Такое бывает, когда в комнате открывают форточку, и холод сразу говорит: «Я здесь».

Инна Павловна продолжала улыбаться. Она говорила о «ответственности первых». Мария кивала, подхватывала, подводила к красивым формулировкам. Но я смотрела не на лица, а на этот платок за спиной Инны Павловны. И в голове у меня всплыло слово из карточки Леры: «проклятие». Я не люблю слово «проклятие». Оно слишком театральное. Но на телевидении любят театральное. И если в студии стоит блеклая женщина в платке, значит кто-то сейчас попытается сделать из этого сюжет.

Мария будто почувствовала, что момент настал. Она повернулась к залу, который был за камерами, и к той невидимой аудитории, что сидит дома с чайком.

– А теперь, друзья, – сказала она, – тот самый сюрприз. Мы хотели поговорить о первых не только среди живых, но и… – она сделала паузу, – среди тех, кого уже нет рядом.

Инна Павловна чуть улыбнулась, но я увидела, как в уголке её губ дрогнуло. Не от эмоций. От раздражения. Она не любит, когда сценарий меняют без её согласия. Значит, она не в курсе. Это уже интересно.

– К нам в студию пришла женщина, – продолжала Мария, – которая говорит, что её жизнь разрушилась после того, как она попала в Книгу почёта. И что «первые» – это не только про славу.

Женщина с дрожащими руками подняла голову. Её глаза блестели, как у людей, которые давно не спали. Она смотрела на Марию, но в этом взгляде не было благодарности. Там было требование: «Дай мне сказать». И ещё – осторожная злость, будто она пришла не просить, а возвращать.

– Представьтесь, пожалуйста, – сказала Мария.

Женщина сделала вдох. И почему-то посмотрела на меня.

– Меня зовут Нина Петровна, – сказала она. Голос у неё был низкий, хриплый, как после простуды. – Я… я была «первой». Только это слово потом стало как приговор.

Мария наклонила голову, сделала сочувственный взгляд. Сочувствие у неё получалось идеально.

– Вы были первой в чём? – спросила она мягко.

Нина Петровна сжала сумку сильнее.

– Я была первой… – она запнулась, и я увидела, как это слово не хочет выходить. – Первой дояркой. В районе. Не смейтесь. Тогда это было важно. Даже мою фотографию в газету ставили.

Саша опустил глаза. Аня смотрела на Нину Петровну так, будто сейчас расплачется. Инна Павловна сидела неподвижно. Только пальцы у неё на колене чуть пошевелились. Я заметила: она трогает ногтем край значка «1». Как будто проверяет, крепко ли он держится.

– И что случилось? – спросила Мария.

Нина Петровна вытащила из сумки папку. Ту самую, которую прижимала, как ребёнка. Папка была старая, картонная, с резинкой. На ней было написано ручкой: «Книга почёта». И ещё ниже, тонко, почти незаметно: «Первые».

У меня внутри опять щёлкнуло. Список. Очередь. Кто впереди – тому и удар первому.

– Случилось то, что бывает, когда тебя записали, – сказала Нина Петровна. – Сначала все поздравляют. Потом начинают считать. Потом начинают спрашивать: «А ты точно первая? А почему ты, а не я?» А потом… – она замолчала, глотнула воздух. – Потом ты одна остаёшься.

Мария кивнула, как будто всё понимает. Но я увидела, что она ждёт конкретики. Ей нужен факт. Скандал. Слеза. Любая «мясная» деталь.

– У вас есть доказательства? – спросила Мария мягко, почти ласково.

– У меня есть бумага, – сказала Нина Петровна. – И у меня есть смерть.

Вот это слово в студии прозвучало как чужой кашель на празднике. Тишина стала плотнее. Лера где-то за камерами, наверное, обрадовалась: «Вот, пошло». А я почувствовала, как у меня внутри всё сжалось. Потому что «смерть» – это не для эфира. Смерть – это для кухни, для шёпота, для ночи. Но телевидение умеет делать из смерти контент.

– Нина Петровна, – сказала Мария осторожно, – мы говорим о трагедии?

Нина Петровна посмотрела на Инну Павловну.

– Я говорю о том, что у меня в семье умерли люди, – сказала она. – И всё началось после того, как в городе сделали новую Книгу почёта. Сейчас. Не тогда, в девяностые. Сейчас, когда вы опять решили вывесить «первых». И вот она… – Нина Петровна резко подняла руку и ткнула пальцем в Инну Павловну. – Она это придумала.

Инна Павловна не вздрогнула. Она даже не моргнула. Только улыбка у неё стала другой – тоньше, холоднее.

– Прошу прощения, – сказала Инна Павловна, и голос у неё был ровный. – Я не понимаю, о чём вы. Я занимаюсь бизнесом. И благотворительностью. Я не веду никаких книг.

Мария тут же вмешалась, как дирижёр, который не даёт музыкантам драться.

– Давайте спокойно, – сказала она. – Мы здесь, чтобы понять.

Нина Петровна раскрыла папку. Достала лист. Показала в камеру, но так, что я увидела: на листе печать. Подпись. И список фамилий. Вверху – заголовок: «Первые лица района. Книга почёта. Выпуск текущего года». Внизу – строка: «Инициатор проекта: И.П. …» фамилию закрывал палец Нины Петровны, но я и так поняла.

И.П. – Инна Павловна.

Инна Павловна посмотрела на лист так, как люди смотрят на ошибку в договоре: с быстрым внутренним расчётом, как это исправить. Она всё ещё держала лицо. Но я увидела, что на виске у неё чуть пульсирует жилка. Значит, она злится.

– Это не моя подпись, – сказала она. – И не моя инициатива. Я помогаю проектам, да. Но я не отвечаю за… – она на секунду запнулась, и тут я поймала: она чуть не сказала «за списки». Но сказала другое: – …за архивную работу.

Мария быстро перехватила её паузу.

– Инна Павловна, – сказала она, – но вы действительно поддерживали проект «Первые лица города». Это же не секрет.

Инна Павловна улыбнулась.

– Поддерживала. Деньгами. Не идеями. И уж точно не проклятиями, – она произнесла последнее слово с лёгкой усмешкой, как будто это глупость.

И в этот момент блеклый силуэт за её спиной сделал шаг вперёд.

Не ногами. Не телом. Он просто стал ближе. И я вдруг увидела под платком белое лицо – не страшное, не мёртвое, а упрямое. Лицо женщины, которая всю жизнь молчала при людях и говорила только дома. И сейчас она смотрела на Инну Павловну так, будто хотела сказать ей одну фразу, но не могла. И я вдруг поняла: это не призрак ради красоты. Это свидетель.

Я опустила глаза, чтобы не выдать себя. В камеру нельзя смотреть на воздух. В камеру надо смотреть на людей. Иначе тебя покажут как «странную».

Мария повернулась ко мне с таким выражением, будто сейчас наступает кульминация.

– Вера, – сказала она, – вы же чувствуете… что-то. Вы можете помочь нам разобраться. Это ведь ваша тема.

Вот оно. Это и был момент, ради которого меня привели. Ради которого сделали статью. Ради которого поставили рядом с Марией. Мне предложили роль. Не просто участие. Роль «официальной», которая скажет: «Да, здесь есть мистика», и люди дома ахнут, и рейтинг поднимется, и проект пойдёт дальше.

Я почувствовала, как у меня под гримом вспотела кожа. Как ладони стали влажными. Как внутри одновременно поднялось два чувства: лестно и страшно. Лестно – потому что меня спрашивают так, будто я важная. Страшно – потому что, если я скажу хоть слово не так, меня потом этим словом будут бить.

– Я не знаю, – сказала я честно. – Я не прибор.

Мария улыбнулась терпеливо, как учительница на контрольной.

– Но вы можете попробовать, – сказала она. – Это не опасно. Просто… прислушайтесь.

Инна Павловна посмотрела на меня впервые прямо. В этом взгляде было всё: просьба, предупреждение и холодное «не лезь». Она не сказала ничего. Но я услышала. Я всегда слышу, когда люди молчат слишком громко.

Нина Петровна смотрела на меня так, будто я – последняя надежда. Аня – так, будто ей меня жалко. Саша – так, будто он сейчас впервые поверит во что-то, что не записано в формуле.

И блеклая женщина в платке за спиной Инны Павловны стояла тихо и ждала. Я вдруг заметила деталь: у неё на груди тоже был маленький значок. Только не блестящий, а словно вырезанный из старого металла. И на нём – тоже «1». Но цифра была не ровная, как на современных значках. Ручная. Как будто кто-то когда-то выцарапал её ножом.

Я сглотнула.

– Вера, – сказала Мария мягче, – у меня к вам предложение.

Я почувствовала, как в студии чуть изменился воздух. Даже Лера за камерами, наверное, замерла. Предложения на телевидении не делают просто так. Это тоже часть сценария.

– Мы запускаем новый проект, – продолжила Мария. – «Первые среди живых и мёртвых». К восьмому марта, к празднику, к символу. И нам нужна вы. Мы хотим, чтобы вы стали… – она сделала паузу, – первой и единственной официальной медиумой региона. Лицом проекта. Тем человеком, который сможет говорить с теми, кто ушёл. И помогать тем, кто остался.

Слово «официальной» ударило мне по ушам сильнее, чем «медиумой». Потому что «официальное» – это бумага. Подпись. Ответственность. Это когда тебя можно вызвать, спросить, наказать. И когда ты уже не просто Вера, а функция.

Я улыбнулась. Мягко. Так, чтобы не выдать, что внутри у меня всё дрожит.

– Официальной? – переспросила я. – У нас что, на духов теперь лицензии будут?

Мария засмеялась легко, как будто это мило. Зал за камерами тоже, наверное, отреагировал. Смех – всегда хороший фон. Он делает всё безопаснее.

– Мы оформим всё корректно, – сказала Мария. – Это будет проект. Медийный. Социальный. Вы будете помогать людям. И, конечно, это будет оплачиваемо. Не бесплатно. Мы ценим ваш… ресурс.

Ресурс. Вот это слово было лишним. Оно прозвучало не по-человечески. И я вдруг ясно увидела: меня не зовут «быть собой». Меня зовут «быть инструментом». Красивым, тихим, удобным.

Инна Павловна чуть расслабилась. Значит, ей это выгодно. Или она думает, что выгодно. Нина Петровна, наоборот, напряглась, будто поняла: её боль сейчас превратят в серию выпусков.

Я посмотрела на пальцы Марии. Они лежали на карточке с планом. Карточка была ровная, белая, с пунктами. И в конце, мелким шрифтом, я увидела ещё одну строчку, которую раньше не замечала: «Подписание согласия. В кадре».

В кадре. То есть они хотят, чтобы я согласилась красиво. Чтобы это стало событием. Чтобы потом можно было показывать нарезку: «Вера становится первой медиумкой края». Чтобы люди спорили. Чтобы проект рос.

Я почувствовала, как у меня в кармане снова дрогнул телефон. Не звонок. Не сообщение. Просто дрогнул. Как тогда, в квартире. Как будто напоминал: ты уже в списке. Только пока не знаешь, на каком месте.

Мария наклонилась ко мне.

– Вера, – сказала она так тихо, что услышала только я, – вы можете выбрать. Но поймите: если не вы, найдётся кто-то другой. Гораздо хуже. А вы – настоящая.

Она сказала «настоящая» так, будто это комплимент. Но в этом комплименте был крючок: «будь настоящей на наших условиях».

Я снова посмотрела на блеклую женщину в платке. И вдруг увидела, что она смотрит уже не на Инну Павловну. Она смотрит на меня.

И в этом взгляде было не требование. Там было предупреждение. Такое же, как в сообщении.

Не становись первой.

Я почувствовала, что если сейчас скажу «да», то подпишу не контракт. Подпишу что-то другое. Что-то, что потом потянет за собой чужие смерти, чужие списки, чужие «первые места», которые выглядят как награда, а пахнут как петля.

– Мария Александровна, – сказала я спокойно, – у меня нет привычки соглашаться, когда мне светят в глаза.

Мария улыбнулась, но улыбка стала осторожней.

– Мы можем обсудить позже, – сказала она. – Сейчас эфир. Сейчас важно помочь этой женщине. Нине Петровне.

Она повернулась к Нине Петровне.

– Нина Петровна, – сказала Мария, – вы утверждаете, что после появления нового списка «первых» в вашей семье произошли смерти. Расскажите.

Нина Петровна сглотнула.

– Сначала у сына сердце прихватило, – сказала она, и голос у неё дрожал, но уже не от холода. – Молодой он. Не пил. Не курил. Просто упал. Потом у мужа… – она замолчала. – А потом я нашла в своём доме лист. Список. Такой же, как этот. Только там было написано, кто следующий.

В студии стало совсем тихо. Даже Мария не улыбнулась.

– Кто следующий? – спросила она.

Нина Петровна подняла глаза на меня.

– Там было моё имя, – сказала она. – И рядом слово «первая». Только не «первая доярка». А… – она запнулась, – «первая из ушедших».

У меня по спине прошёл холод. Потому что это уже не телевидение. Это уже то, что я знаю по своим делам: когда бытовая вещь становится знаком. Когда лист бумаги начинает вести себя как нож.

– Где этот лист? – спросила Мария быстро.

Нина Петровна похлопала по сумке.

– Я принесла, – сказала она. – Я думала, вы покажете. Чтобы люди увидели. Чтобы кто-то остановил.

Мария посмотрела на Леру за камерой, и я увидела этот взгляд: «Дайте сюда». Лера, наверное, уже бежала.

Инна Павловна наклонилась вперёд впервые по-настоящему.

– Это шантаж, – сказала она. – Вы хотите денег. Или внимания.

Нина Петровна резко подняла голову.

– Мне не надо денег, – сказала она. – Мне надо, чтобы вы перестали писать людей в списки.

Инна Павловна усмехнулась.

– Людей всегда пишут в списки, – сказала она. – Вопрос только, кто пишет.

И в этот момент блеклая женщина в платке подняла руку.

Она просто подняла руку, как на уроке, когда хочет сказать: «Я знаю ответ». Рука была тонкая, почти прозрачная. Но я увидела: на пальце у неё было кольцо. Простое, гладкое, без камня. И это кольцо вдруг блеснуло под софитами так ярко, будто оно было настоящим.

Я не выдержала и посмотрела прямо на это кольцо. И вдруг поняла: у Инны Павловны на руке такое же. Только новое. Только отполированное. Только с камнем, которого у той женщины не было.

Инна Павловна заметила мой взгляд. Она быстро убрала руку на колено. Саша заметил тоже. Аня заметила тоже. Мария заметила и улыбнулась, но уже хищно: она почувствовала зацепку.

– Инна Павловна, – сказала Мария ласково, – а вы знаете Нину Петровну?

Инна Павловна чуть приподняла подбородок.

– Не знаю, – сказала она. – И знать не хочу.

– А я вас знаю, – сказала Нина Петровна. – Вы меня не помните. Вы тогда были… – она замолчала, подбирая слово, – второй.

Инна Павловна резко посмотрела на неё. И я увидела в её глазах что-то настоящее. Не телевизионное. Не красивое. Страх.

Мария в этот момент снова повернулась ко мне, будто ставила точку.

– Вера, – сказала она, – вы видите? Это не просто конфликт. Это история. И вы можете стать тем человеком, который будет такие истории распутывать. Официально. Публично. С пользой.

Она протянула мне ручку. Чёрную. Тяжёлую. С логотипом канала.

Ручка лежала у неё на ладони, как наживка. И я вдруг увидела, что на колпачке тонкой линией выгравирована цифра «1». Как на значках. Как на списках.

Я не взяла ручку.

– Я не подписываю ничего в эфире, – сказала я спокойно. – Я здесь не для того, чтобы становиться первой. Я здесь, чтобы понять, кто пишет эти списки.

Мария улыбнулась. Но улыбка у неё была уже не про праздник.

– Прекрасно, – сказала она. – Тогда поймём вместе.

И в этот момент Лера принесла лист из сумки Нины Петровны. Лист был тонкий, обычный. Но когда его развернули, я увидела: вверху стояло слово «Список». Ни «Книга почёта», ни «премия». Просто «Список». А под ним – фамилии. И напротив каждой – маленькая цифра.

Нины Петровны фамилия была под номером один.

А ниже, под номером два, я увидела свою.

Глава 4. Когда гаснет свет

Сначала в колонках хрустит чей-то голос – будто кто-то жуёт сухарь прямо в микрофон, – и только потом в зале пропадает свет.

Не «становится романтичней», не «приглушается для атмосферы». Пропадает так, что я на секунду не нахожу собственную ладонь перед глазами. И в этой темноте сразу ясно, кто в помещении спокойный человек, а кто – человек с богатым внутренним кинотеатром.

– Спокойно! – командует мужской голос откуда-то из зала. – Никто не двигается, сейчас…

«Сейчас» не случается. В темноте опять трещит аппаратура. Треск сухой, неприятный, как будто ломают тонкую корку льда.

Я стою на своём месте и понимаю две вещи: во-первых, от неожиданности тело всегда умнее головы, а во-вторых, я уже не могу относиться к этой церемонии как к обычной городской суете с софитами и улыбками.

Ещё минуту назад на сцене сияли «первые лица города» – люди, у которых даже благодарность звучит выверенно. Я успела подумать, что праздник перед восьмым марта иногда похож на коробку с конфетами: сверху всё красиво, а внутри обязательно найдётся что-то с ликёром, которое по вкусу только одному человеку.

И вот – темнота. Никаких конфет. Только воздух, в котором вдруг появляется холодный привкус, как если зимой резко вдохнуть возле подъезда.

Кто-то включает фонарик на телефоне. Узкий белый луч скользит по сцене, цепляет край стеклянной статуэтки на тумбе и задерживается.

Стеклянный приз треснул.

Трещина идёт не «художественно», а по-живому – как бывает с посудой, если в горячую чашку плеснуть ледяной воды. Неровная, с маленькими ответвлениями, будто стекло в последний момент передумало быть цельным.

– Ой… – выдыхает женщина из первого ряда. – Это же приз…

И в этот момент «первая предпринимательница года» делает шаг, будто хочет подойти к тумбе. Её движение выглядит привычно: она умеет выходить и подходить. Но вдруг ноги у нее становятся чужими. Она приседает, словно под ней исчезла опора, и падает.

Не театрально. Тяжело, коротко – так, что у меня внутри что-то щёлкает: это не обморок «по сценарию».

– Ей плохо! – кто-то говорит слишком громко, а потом тут же снижается до шёпота, будто боится распугать ситуацию.

– Скорую! – просит кто-то.

– Не надо «скорую», сейчас приведём в чувство, – отвечает другой голос бодро и уверенно. Так отвечают люди, которым по работе надо, чтобы всё выглядело «под контролем».

Я делаю шаг ближе к сцене – не потому, что я герой, а потому, что ноги сами идут. И тут же ощущаю рядом с упавшей женщиной холод.

Не просто прохладу. Морозный кусок, будто на секунду приоткрыли дверь в неотапливаемый подъезд и забыли закрыть.

И я вижу её.

Женщину-тень в старом платке.

Она не выходит из темноты – она как будто всегда здесь, просто свет мешал мне её разглядеть полностью. Платок в свете фонарика кажется мокрым и тяжёлым, как после снега. Лица почти нет – только намёк на скулы, на нос. Главное не лицо.

Главное – воздух вокруг неё. Он выглядит густым, будто над морозильной камерой в магазине.

Она не касается лауреатки. Не делает ничего «киношного». Просто стоит рядом и смотрит вниз – и от этого становится ещё страшнее, потому что страшнее всего бывает спокойствие там, где должно быть движение.

Мне в голову приходит нелепое, но отчётливое ощущение: тень не пугает – она как будто удерживает. Не даёт чему-то случиться до конца. Словно придерживает эту беду за воротник.

Я моргаю. Воздух режет горло. В следующий миг кто-то поднимается на сцену – двое мужчин, один в костюме, другой в чёрной футболке с гарнитурой. У костюма руки красивые, правильные и беспомощные. У футболки руки быстрые, рабочие.

– Поднимите ей ноги, – говорит кто-то.

– Воды, – просит кто-то.

– Не воды, – отсекает мужчина в футболке, уже открывая маленькую аптечку.

Лауреатка дышит. Это видно по тому, как дрожит у неё губа, как чуть поднимается грудь. Но глаза закрыты, лицо белое, и на виске – чуть виднеется в темноте маленькая капля пота. Некрасивая. Настоящая.

И в этой капле весь пафос премии превращается в обычную человеческую уязвимость.

– Она дышит, – говорит мужчина в футболке. – Всё нормально. Обморок.

«Нормально» произносится как заговор. Иногда заговоры работают.

Аварийный свет не включают сразу. Ещё минуту зал живёт в узких лучах телефонов. Эти лучи дергаются, прыгают, люди держат их неловко – и поэтому сцена кажется рваной, будто из кусочков чужих кадров.

И именно в таком дерганом свете я замечаю ещё одну вещь.

Трещина на призе как будто расползается. Не быстро. Но я вижу: край стекла будто отслаивается. Маленький кусочек – как ноготь – отходит и падает на сцену.

Он падает не сразу. Сначала будто цепляется за воздух, как если бы его задержало что-то невидимое. Потом всё-таки шлёпается.

И на этом осколке остаётся след.

Не кровь. Не мистическая метка. Обычная грязная полоска, как будто стекло коснулось чего-то пыльного. И ещё – тонкая ниточка. Светлая, с редким блеском, как от ткани, которую часто трогали руками.

Я не знаю, почему эта ниточка цепляет взгляд. Может, потому что ниточки – это всегда мир людей. Духи ниточек не роняют. Они могут морозить воздух, но не оставляют на стекле ворсинки.

Зал наконец озаряется тусклым аварийным светом. Люди выдыхают. Кто-то хлопает – не от радости, а чтобы куда-то деть нервы.

И в этом свете тень в платке становится хуже видна. Не исчезает мгновенно, но словно отступает к краю сцены, к тёмному уголку, где стоят занавес и аппаратура.

Я моргаю – и на месте платка остаётся просто пустота.

Лауреатку усаживают. Кто-то подсовывает ей под голову сложенный пиджак. Она открывает глаза и пытается улыбнуться. Улыбка выходит кривой, но привычка сильнее слабости.

– Простите… – шепчет она. – Я… наверное… переволновалась.

Переволновалась. На минуте славы.

– Ничего, ничего, – сразу отвечают со всех сторон. – Бывает.

На краю сцены появляется Градова. Даже в аварийном свете она выглядит так, будто у неё всё рассчитано: и шаг, и поворот головы. Тревога у неё тоже входит в образ – ровно настолько, чтобы выглядеть заботой, но не паникой.

– Дорогие друзья, – говорит она в зал. Голос у неё уверенный, ниже обычного – телевизионный. – Всё под контролем. У нас небольшая техническая накладка. Медицинская служба здесь. Просьба сохранять спокойствие.

Люди любят слова «под контролем». Они их слушают как колыбельную.

– Мария Сергеевна, – шепчет рядом с ней организатор, – может, остановим? Это же… это же знак.

– Какой знак? – Градова улыбается, будто её попросили назвать любимый цвет. – Это техника. А знак – это у вас в голове. Мы люди современные.

Слово «современные» у неё звучит с лёгким нажимом. Будто «управляемые».

Мужчина в чёрной футболке уходит к пульту, хмурится, что-то проверяет. И я вижу по его лицу: ему тоже кажется, что это «слишком».

Слишком вовремя. Слишком показательно.

Я стою и ловлю себя на том, что смотрю не на людей, а на вещи. На приз. На тумбу. На край занавеса.

Потому что люди умеют изображать что угодно. А вещи обычно говорят честнее. Они не знают, что их снимают.

Осколок лежит у края сцены, рядом с тумбой. Его никто не замечает – или не считает важным. У всех глаза на человеке, на Градовой, на светотехнике.

Я делаю вид, что поправляю ремешок сумки. Приседаю так, чтобы выглядеть занятым человеком, который не лезет в чужую беду, но и не стоит столбом.

И одним пальцем – осторожно, чтобы не порезаться – поддеваю осколок через ткань носового платка, который всегда у меня в сумке. Платок – вещь простая, а пользы от него как от хорошей тёти: и слёзы вытереть, и руку защитить, и улику спрятать.

Осколок холодный. Настолько холодный, что мне хочется сразу разжать пальцы.

К нему прилипла ниточка. И маленькая тёмная, будто с подошвы. Не из зала: здесь пол чистый, натёртый, как зеркало.

Такая грязь бывает там, где не для публики. В подсобке. За кулисами. Там, где шнуры, коробки, чужие руки и чужие привычки.

Я прячу осколок в карман вместе с платком. Делаю это быстро и спокойно, как будто просто убрала салфетку. Сердце при этом бьётся слишком громко, и я надеюсь, что это слышу только я.

– Вера! – зовёт меня кто-то из организаторов. – Вас просят на минутку, там…

Я поднимаю голову. Градова стоит на сцене и смотрит в зал, но взглядом цепляет людей точечно, как будто выбирает, кого сейчас поставить в нужное место.

Я ловлю её взгляд. И меня удивляет не то, что она смотрит. Удивляет другое.

Она не пугается.

В её лице нет вопроса «что это было». В её лице есть оценка. Как на репетиции: подходит ли кадр, подходит ли эмоция, подходит ли поворот.

Она едва заметно кивает мне – не «иди сюда», а «я тебя вижу». Это разные вещи.

Пока вокруг суетятся, лауреатку осторожно ведут к кулисам. Она идёт медленно, под руку. И в этот момент край её платья цепляется за чёрную ткань возле прохода – за занавес или чехол.

Платье цепляет ткань и чуть тянет её.

И я вижу на чёрном ворсе тонкую светлую нитку. Похожую на ту, что у меня в кармане. Слишком похожую, чтобы не заметить.

Мелочь. Совпадение. Нитки везде.

Но я слишком хорошо знаю, что в такие минуты совпадения выстраиваются в очередь, как люди за бесплатными подарками.

Мужчина в футболке у пульта резко выпрямляется и смотрит за кулисы – не на провода, не на лампы. На человека.

Смотрит коротко. И тут же делает вид, что ничего не случилось.

Я чувствую, как холод осколка через ткань платка будто проступает к коже. Как напоминание: здесь есть не только тень и мороз. Здесь есть чьи-то руки и чьи-то ниточки.

Градова спускается со сцены и проходит мимо. На ходу говорит кому-то:

– Это надо правильно подать. Без паники. С акцентом на заботу. И чтобы никакой самодеятельности.

Она произносит это буднично, как будто обсуждает, какие цветы поставить у входа.

И на секунду у меня внутри становится тихо. Тихо не потому, что спокойно. А потому, что я ясно понимаю: если это авария, то слишком удобная. Если это знак, то слишком вовремя. Если это чья-то игра, то играют люди, которые не падают в обморок от темноты. Они в темноте считают, сколько лайков принесёт чужая слабость.

Я делаю шаг в сторону коридора, куда увели лауреатку. И в этот момент по коже пробегает слабый холодок – как будто кто-то стоит рядом, совсем близко, и смотрит туда же, куда смотрю я.

Тени в платке я уже не вижу.

Но мне кажется, что она не ушла. Она просто сместилась туда, где света меньше. Туда, где нитки, грязь и чужие руки.

И если свет погас сегодня на сцене, то в следующий раз он может погаснуть там, где мне будет уже не до премий.

Глава 5. Городская ночь и голос тётки

Ключ в замке провернулся не сразу, будто дверь тоже хотела обсудить сегодняшний вечер и не соглашалась пускать в квартиру без разговоров.

Плечо надавило сильнее, ладонь повернула ещё раз – и только тогда замок сдался. В прихожей стояла тишина. Та самая городская тишина, где никто не чихает за стенкой, не зовёт козу, не ругается с печкой. Здесь всё молчит прилично, как на приёме у врача. Даже коврик под дверью лежит ровно и не задаёт лишних вопросов.

А вопросов привезлось целую сумку.

Пальто повисло на крючке, ботинки снялись аккуратно, по привычке. Внутри всё равно оставалось ощущение, будто следом зашла чужая прохлада. Хотя в подъезде тепло, батареи в квартире работают хорошо. Захотелось сделать вид, что всё в порядке, и для этого подошёл самый простой ритуал – кухня, чайник, свет.

Лампочка щёлкнула, на стол легла сумка. Карман, где был платок с осколком и ниточкой, будто стал тяжелее. Трогать его не хотелось: пока не трогаешь – можно притворяться, что ничего не случилось. Ни темноты в зале, ни треска аппаратуры, ни обморока, ни этой женщины-тени в платке.

Чайник щёлкнул и замолчал. Секунд десять делал вид, что думает о жизни, и только потом начал греть воду. На кухне тонко запищали батареи – коротко, двумя нотами, как будто кто-то пожаловался и тут же передумал.

Неприятно кольнуло. В квартире батареи обычно не разговаривают. Они тут тихие, воспитанные. А этот писк напомнил сухой треск в зале – и сразу всплыло, как стекло на сцене будто само решило перестать быть цельным.

Голову тряхнуло, как от назойливой мысли. Нет. Нельзя тащить сцену домой.

Телефон лег на стол рядом с чайником. Экран оказался заляпан пальцами – чужими и своими вперемешку. Вечером тянули, разворачивали, просили: «на минутку», «встаньте сюда», «посмотрите туда». Рукавом размазались пятна, как будто вместе с ними стирается и память.

Память рукавом не стирается.

Через кухонное окно светились окна соседнего дома. Где-то мигал телевизор, где-то включалась кухня – коротко, не по делу, как у людей, которые не могут уснуть и делают вид, что просто воды попить. В городе чужие жизни рядом, но не касаются. Сидишь будто в разных коробках.

Сегодня казалось, что эти коробки стали тоньше.

Чай получился крепкий. Сахар добавился. Кружка обожгла пальцы – всё правильно. Только вкуса почти не было. Тепло без вкуса – обидно. Даже чай не подыграл.

Ноги понесли в комнату к портрету Сергея Николаевича. В темноте он выглядел спокойнее, чем живые люди. Смотрел так, будто ответы давно известны и спешить некуда.

– Ну и что скажешь? – вырвалось тихо.

Портрет молчал. И правильно. Люди с портретов редко вступают в разговоры, когда внутри шумно.

Кухня снова приняла, как будто у неё работа такая – не задавать вопросов, а давать место, где вопросы можно сложить кучей. Платок из кармана сумки лег на стол, ткань расправилась. В складке прятался осколок. Маленький, прозрачный, с рваным краем. В свете лампы выглядел обычным стеклом. Только прохлада от него была не обычной. Тянуло так, будто его достали из морозилки.

Ниточка прилипла к стеклу. Светлая, тонкая. Ноготь подцепил – нитка сопротивлялась, как живая. Захотелось сказать ей что-то неуместно ласковое, но язык вовремя остановился. Стекло – не котёнок.

Ниточка легла рядом на платок и почти исчезла. Такие нитки всегда исчезают, когда их нужно показать. А когда надо, чтобы их не нашли, лежат на самом видном месте.

На подушечке большого пальца осталось тёмное пятнышко – грязь. Не пыль из зала. Другая. Жирная, плотная. С такой в деревне ходят по весне, когда по огороду прошёлся и потом не заметил. Но в городском зале премии такой грязи быть не должно.

Раковина приняла руки, вода смыла пятно. Возвращение к столу только подтвердило: сна сегодня не будет.

Сон – для тех, кто прожил день и отпустил. А этот день не отпускался. Сидел внутри, как гость, который снял обувь, но уходить не собирается.

Кровать приняла тело, но мысли не улеглись. Квартира делала вид, что спит. Потом в коридоре щёлкнула полка. Не громко. Просто щёлкнула.

Невольно пришлось сесть.

Щёлкнуло снова, уже выше, будто кто-то пальцем проверил, крепко ли стоит мебель. В квартире, где живёт один человек, мебель так не проверяют. Это проверяют в домах, где кто-то есть ещё. Пусть и невидимый.

Тишина.

– Ну что? Смешно? – тихо спросила в темноту.

На кухне отозвалось лёгким звяком. Не посуда. Что-то маленькое, будто ложка чуть сдвинулась в ящике.

Вздох сам вышел. Домовой, значит, снова объявился. Без слов, без лица, без «здравствуйте», зато с характером. Он всегда выбирал бытовое: полка, ящик, чайник. Как будто напоминал: можно сколько угодно думать про призы и первые места, а дом всё равно остаётся домом.

Кухня встретила полумраком. Свет включать не хотелось, хватило ночника. В его круге стол выглядел маленьким и чистым. Платок с осколком лежал на месте. Ниточка тоже.

Ящик с ложками открылся. Ложки лежали, как положено. Ни одна не прыгала и не плясала. Зато в дальнем углу ящика обнаружился старый ключ от деревенского дома. Привезён давно и всё забытый увезти обратно. В городе ключ не нужен, но почему-то всегда оказывался рядом.

Ключ лежал так, будто его кто-то специально выдвинул вперёд.

Ящик закрылся.

– Поняла, – тихо сказал голос. – Теперь ещё и в деревню захотеть ехать?

В ответ батарея пискнула коротко и недовольно, как человек, который не любит, когда его угадывают.

Стул подвинулся, спина упёрлась в спинку, ладони легли рядом с платком. Пришлось заставить себя думать без фантазий.

В зале могло погаснуть электричество. Стекло могло треснуть. Люди падают в обморок. Бывает. Но почему тогда всё было так вовремя? Почему приз треснул именно в момент, когда весь зал смотрел туда? Почему аварийный свет включился не сразу? Почему в кармане теперь ниточка и грязь, которой не должно быть?

И почему рядом с лауреаткой стояла тень в платке?

На последнем «почему» мысль каждый раз зависала. Можно убеждать себя, что это игра света, но слишком хорошо известно, как выглядит игра света. И слишком ясно запомнился холод, который не объяснялся ни батареями, ни кондиционером, ни нервами.

Телефон на столе молчал. Я на него косилась, как на собаку, которая вот-вот залает. И он не подвёл.

Экран вспыхнул. Вибрация короткая. Звонок.

Настасья Петровна.

Внутри стало тесно и одновременно легче. Тётка Настасья не звонит просто так. Если звонит ночью, значит, у неё в голове что-то сложилось. А когда у неё что-то складывается, оно всегда с делом.

Ответить получилось сразу.

– Вера? – голос у неё тихий. Не сонный. Тихий, как у человека, который не хочет будить дом. – Ты дома?

– Дома. Не сплю.

– И правильно, – сухо ответила она. – Сон потом. Скажи: у вас сегодня свет гас?

Ноги будто вросли в пол. Никому ничего не рассказывала. Ничего не писала. Даже в голове старалась это не произносить.

– Гас, – ответила осторожно. – Откуда ты…

– Откуда надо, – перебила она. И на том конце трубки скрипнул стул. – У нас в деревне тоже бывает, когда в городе гаснет. Не свет. А то, что люди называют памятью.

Слово «память» в таком виде не понравилось. Оно было слишком большим для ночного разговора.

– Там женщине плохо стало, – сказалось. – Обморок. И приз треснул. Стеклянный.

Настасья Петровна помолчала. В этом молчании было больше, чем в длинной речи.

– Стеклянный, – повторила она. – Значит, не просто так.

Хотелось спросить: «Как ты знаешь?» – но понятно было: тётка сейчас не станет объяснять по городской логике. У неё логика другая – по тому, как вещи звучат в жизни.

Она сама перевела разговор туда, где проверяют человека.

– Ты никому не обещала? – спросила. – Не подписывала ничего?

Сразу всплыло лицо Градовой: улыбка, «это только начало», взгляд, в котором не было испуга. Вспомнилось, как она говорила про «первых», будто это товар.

– Нет, – ответила. – Предлагали. Но я согласия не дала.

– Хорошо, – сказала Настасья Петровна. В её «хорошо» не было «молодец». Там было «не усложняй себе жизнь».

Захотелось рассказать про ниточку, про грязь, про холод. Но по телефону это звучало бы так, будто человек сам себя пугает. Тётка будто почувствовала и подвела сама.

– Ты глазами смотри, – сказала. – Не словами. И руками тоже смотри. У нас в семье одна такая уже смотрела. Первая.

– Какая первая? – вырвалось.

Тётка вздохнула, поправила трубку, словно в руке не телефон, а собственная память.

– Была родственница по отцовской линии, – сказала она. – Пелагея. Ты про неё не знаешь, потому что про неё не любят вспоминать. В доме всегда так: заговорили о ней – и сразу на погоду переводится разговор.

Даже домовой затих. На кухне стало так тихо, что в кружке будто сдвинулась заварка.

– Она первая в город ушла, – продолжила тётка. – Первая, кто фамилию на вывеске увидела и поверила, что жизнь начинается с бумаги. Первая, кто сказала: «Я сама». И была первая, кого в городе… не сберегли.

– Не сберегли? – спросилось тихо.

– Нашли её в комнате, – ответила Настасья Петровна. – В чужом доме. Сказали: сердце. А у неё сердце было крепкое, Вера. Руки крепкие. Она дышала так, что окно запотевало, когда в мороз заходила. И вдруг – сердце. Слишком удобно.

Слова «слишком удобно» щёлкнули внутри, как замок. Вспомнилось, как всё сегодня было слишком вовремя. И стало неприятно: совпадения не любят, когда их замечают.

– И что с ней было? – спросилось снова.

– Так и говорю: не знаем, – сухо сказала тётка. – Или делаем вид, что не знаем. А главное другое. Она ходила в платке.

Платок. Женщина-тень в платке рядом с лауреаткой. Холод.

– В платке? – я переспросила, хотя ответ уже был понятен.

– В платке, – подтвердила Настасья Петровна. – Не потому, что старуха. Молодая была. Просто так ходила, когда тяжело. Говорила: «В платке спокойнее, будто голову обвязал – и мысли не разбегаются». Смешная.

Мысль потянулась ниточкой: если платок на фото совпадёт с тем, что было в зале, значит, это не фантазия. Это память. Или предупреждение.

– Фото есть? – спросилось.

Шорох на том конце трубки. Бумага. Папка. Старые вещи всегда так шуршат, будто знают, что их трогают редко и по делу.

– Есть, – сказала тётка. – Не люблю его. Но есть. Хочешь – сейчас пришлю. Только не ахай. Это не для ахов.

– Пришли.

– Пришлю. И ещё. Ты там не одна будешь.

– В смысле?

– Олеся к тебе едет, – сказала Настасья Петровна. – Разрешила.

– Как это… поедет? Она же в деревне.

– А что ей в деревне делать, если в городе зашевелилось? – спокойно ответила тётка. – Уже собрала сумку. Пусть едет. Тебе надо, чтобы рядом был человек, который не падает в обморок от слова «платок».

Хотелось возразить – не против Олеси, против того, что жизнь начинает ехать по чужому решению. Но в горле стало сухо, и стало ясно: спорить сейчас не о чем. Рядом нужен свой человек. В городе «свои» редкость.

– Она молодая, – попытался возразить голос. – Ей в город вот так…

– Не переживай, – перебила Настасья Петровна. – Она не потеряется. Она у нас первая по нахальству. В хорошем смысле.

Это прозвучало так, что улыбка всё-таки пришла. На секунду. Потому что тётка Настасья умеет сказать смешное даже тогда, когда на душе не смешно. Это её способ не дать миру расползтись.

Телефон пискнул. Сообщение.

– Пришло? – спросила Настасья Петровна.

– Пришло.

Фото открылось сразу. Чёрно-белое. Женщина у стены. Молодая. Лицо прямое, без улыбки. Глаза смотрят в камеру спокойно. На голове платок, завязанный низко. Не праздничный, не нарядный – повседневный, такой, в каком ходят не для красоты, а чтобы не продуло.

И платок… был тот самый. Узел. Складка. Тяжесть ткани. Всё совпало так, что дыхание перехватило.

На коже прошёл холодок. Не сильный. Просто знак.

Взгляд упал на стол: платок, осколок, ниточка. Всё оказалось в одной линии, будто кто-то аккуратно выстроил.

– Похожа? – спросила Настасья Петровна.

Не хотелось говорить «да» сразу. Потому что «да» меняет жизнь. А «нет» будет ложью.

– Похожа.

– Вот, – сказала тётка. – Значит, это она.

– Она… как тень? – спросилось почти шёпотом. Смешно задавать такие вопросы на городской кухне под лампочкой. Но смешно было не до конца.

– Ты не задавай вопросов так, – буркнула тётка. – Ты просто запоминай. У нас с ней история недоговоренная. И она, видно, решила, что пора договаривать.

Глаза на фото не выглядели страшными. Они выглядели упрямыми. Такими, которые не любят, когда за них решают.

– А как она умерла? – спросилось снова.

– «Сердце», – сухо ответила Настасья Петровна. – Только у нас, если говорят «сердце», это иногда значит «не лезьте». А я больше не хочу «не лезьте». Потому что уже были «не лезьте», и каждый раз потом лезло само.

В коридоре снова щёлкнула полка. На этот раз громче. Как подтверждение.

– Ты чего притихла? – спросила тётка.

– Слушаю.

– Слушай дальше, – сказала она. – В городе аккуратнее. Там всплыло то, что мы считали похороненным.

От этих слов стало тихо внутри. Не пусто. Тихо. Как перед тем, как дверь откроется сама, и ты уже знаешь, что это не сквозняк.

– Что всплыло?

– Потом, – коротко сказала Настасья Петровна. – Не по телефону. Запомни: если к тебе кто-то подойдёт с улыбкой и словами про «первых», не ведись. Там не про первых. Там про список. И этот список не про славу.

Пальцы сами сжались на кружке. Чай давно остыл, но кружка была тёплая от ладоней.

– Хорошо.

– И ещё, – добавила тётка, и голос стал чуть мягче. – Олеся будет к времени, когда автобусы ходят. Дверь ей открой. И не пугайся, если она начнёт командовать. Она так страх прячет.

Хотелось спросить про деревню, про дорогу, про сумку, про то, чем едет. Но сейчас речь была не про дорогу. Речь была о том, что у семьи снова зашевелилось старое. И выбрало город.

– Ты сама не боишься? – спросилось.

Настасья Петровна фыркнула.

– Я в жизни боюсь только одного: что опять промолчу. Всё, Вера. Я на проводе. Если что – звони. Только не плачь в трубку. Я этого не люблю.

– Ладно.

Разговор оборвался. Телефон лег на стол. Фото Пелагеи осталось на экране. Платок. Глаза. Прямая линия губ.

Осколок завернулся обратно в ткань. Ниточка легла туда же. Платок ушёл в небольшой пакет из ящика. Пакет шуршал недовольно, будто тоже не одобрял эти ночные занятия.

В коридоре снова щёлкнуло. Теперь как будто кто-то пальцем стукнул по стеклу в серванте.

Взгляд сам потянулся в сторону комнаты с портретом Сергея Николаевича. Там темно. Но будто оттуда идёт спокойствие. Не чужое. Домашнее.

– Поняла, – тихо сказалось в пустоту. – Список, значит.

На кухне щёлкнул выключатель на чайнике, хотя к нему никто не подходил. Просто короткий щелчок, как точка в конце фразы.

Ночник погас. Кровать приняла тело. Глаза не закрывались сразу, но слова в голове уже не крутились. Остались детали: трещина на стекле, холод возле сцены, ниточка на осколке и старое фото женщины в платке.

И одна фраза тётки Настасьи, которая теперь звучала не голосом, а ощущением:

В городе всплыло то, что мы считали похороненным.

Глава 6. Книга, которую увезли в город

Звонок в дверь прозвучал так, будто в подъезде кто-то решил сыграть на нервах короткую пьесу: «Тук-тук, а дальше живи как хочешь».

Глазок показал Олесю. В шарфе до глаз, с сумкой, которая обычно бывает у людей, собравшихся или в командировку, или в побег. Она стояла не как гостья, а как человек, который пришёл работать. И сразу стало ясно: спокойная городская квартира сейчас будет похоже на штаб. Хоть и без карты на стене.

– Ты чего так быстро? – вырвалось, едва дверь открылась.

– А что тянуть, – сказала Олеся и тут же шагнула внутрь, будто боялась, что её передумают пускать. – Тётя Настасья сказала: собирайся. Я и собралась.

Сумка шлёпнулась на коврик. Снег с её сапог растаял в подъезде, но холод она принесла всё равно – не с улицы. Такой холод приходит с чужими новостями.

Олеся сняла шапку, тряхнула волосами и оглядела прихожую так внимательно, будто искала вешалку для тревоги.

– Нормально ты устроилась, – сказала она и кивнула на аккуратный шкаф. – Город, значит. Всё ровненько, чистенько… – она запнулась, быстро исправилась, – всё аккуратно. А всё равно как-то неуютно. Не по-человечески.

– Это у нас тут так, – сказала я и удивилась, как легко получилось «я». Слово вышло само, потому что оправдываться пришлось именно за свою коробку- квартиру.

Олеся повернулась ко мне и прищурилась.

– Ты не отговаривайся. Лучше рассказывай. Про свет, про тень, про приз.

Вот это «про приз» прозвучало так, будто речь о разбитом блюдце, а не о вечерней церемонии. И стало чуть легче: когда Олеся так говорит, значит, она уже внутри истории. А там, где внутри, там меньше страшно.

На кухне она устроилась сразу: поставила чайник, достала из сумки какие-то деревенские пакеты, будто привезла с собой не только вещи, но и привычку жить «с запасом».

– Тётя Настасья сказала, ты не спала, – произнесла она, не поднимая глаз. – Скажи честно, сильно трусила?

– Не сильно, – ответила. – Так… неприятно.

– Угу, – кивнула Олеся. – «Неприятно» – это у тебя, когда уже страшно, но взрослость мешает признаться.

Она не язвила. У неё это было заботой: поддеть – значит, убедиться, что человек живой.

На стол лег пакет с осколком. Вчера он был спрятан, сегодня уже требовал, чтобы на него смотрели. Олеся заметила движение и сразу насторожилась.

– Это оно? – тихо спросила.

Пакет раскрылся. Платок развернулся. Осколок блеснул в свете лампы, как маленькая беда. Ниточка лежала рядом – светлая, почти невидимая.

Олеся потянулась пальцем, но остановилась на полпути.

– Режет?

– Может, – сказала я. – Лучше не трогай.

– Слушаюсь, – фыркнула она. – Смотри-ка, город тебя уже научил осторожности.

Она наклонилась ближе, прищурилась, будто в глазу у неё спряталась лупа.

– Нитка, – сказала наконец. – И грязь была, да?

– Была. Не такая, как в зале.

– Конечно не такая, – уверенно сказала Олеся. – Там всё полируют, как зубы перед свиданием. А это… – она не договорила и вдруг подняла глаза. – Ты понимаешь, что это уже не «ой, привиделось»?

Понимание было. Только оно не радовало.

– Потому и позвонила тётя Настасья, – сказала я и кивнула на телефон. – Она… помнит.

Олеся глянула на экран, будто могла там увидеть, кто именно что помнит.

– Давай её на видео, – сказала она. – Раз уж город, так пусть будет «современно». А то тётя Настасья по телефону любит загадками. И потом скажет: «Я же говорила». А что говорила – не докажешь.

– Она сейчас может не взять, – попыталась возразить осторожность.

– Возьмёт, – отрезала Олеся и уже нажала вызов.

Гудки шли недолго. На экране появилась Настасья Петровна. С платком на голове, как всегда. Лицо близко, будто она сама к телефону наклонилась и проверяет, кто там в городе живёт и не зазнался ли.

– О, – сказала она без приветствия. – Приехала?

– Приехала, – ответила Олеся и улыбнулась так, что даже экран потеплел. – Тётя Настасья, мы тут. Вера тут. Осколок тут. Нитка тут. А книга где?

Настасья Петровна посмотрела строго. Потом вздохнула.

– Книга, – повторила она. – Вот ты, Олеся, как была прямая, так и осталась. Вопросом в лоб.

– А иначе не понимаю, – спокойно сказала Олеся. – В лоб лучше доходит.

– Доходит, – буркнула Настасья Петровна. – Только не всегда туда, куда надо.

Она перевела взгляд на меня. В этот момент захотелось не смотреть в экран. Но взгляд сам держался.

– Вера, – сказала тётя Настасья. – Покажи.

Пакет с осколком поднялся к камере. Свет на стекле дрогнул, и осколок снова выглядел не маленьким, а важным. Ниточка чуть приподнялась от воздуха – как живая.

Настасья Петровна прищурилась.

– Похоже, – сказала она. – Очень похоже.

– На что? – спросила Олеся.

– На то, что было тогда, – ответила Настасья Петровна и не уточнила. Она умела не уточнять так, что уточнять становилось страшно.

Олеся подалась ближе к камере.

– Тётя, давай без «тогда». Конкретно. Книга какая?

Настасья Петровна тяжело вздохнула, будто достала из груди мешок и поставила его рядом.

– У нас в семье была Книга почёта, – сказала она. – Не городская, не официальная. Домашняя. Толстая, в кожаном переплёте. Туда записывали не награды, а людей. Кто родился, кто ушёл в город, кто вернулся, кто… – она замолчала и пошевелила губами, словно слово не хотело выходить. – Кто пропал.

Слово «пропал» повисло в кухне, как дым. В городе его слышишь редко. В деревне чаще. В деревне люди исчезают проще – как будто дорога уносит. А в городе обычно «уехал», «не отвечает», «переехал». Город любит делать вид, что никто не пропадает.

– И эту книгу увезли? – спросила Олеся, не давая паузе стать слишком тяжёлой.

Настасья Петровна кивнула.

– Увезли. На выставку. Тогда такое было модно: фольклор, традиции, семейные реликвии. Приезжали из города, улыбались, как будто добрые, – она сморщилась. – Под бумажку. Всё по закону.

– Под какую бумажку? – быстро спросила Олеся.

Настасья Петровна подняла палец, будто предупреждала: не перебивать, сейчас важное.

– Временная выдача, – сказала она. – Так называлось. «На экспонирование». В городе. В учреждение.

Слово «учреждение» прозвучало у неё как «капкан». И это было похоже на правду.

– Какое учреждение? – спросила я. Вопрос вышел тихо, но тётка услышала сразу.

Она посмотрела в сторону, будто рядом у неё лежит что-то, что не хочется показывать в камеру.

– Дом культуры… нет, не дом, – поправилась она. – Тогда это называлось иначе. Там ещё табличка была: «краеведческий». В городе.

– Музей? – уточнила Олеся.

– Музей, – кивнула Настасья Петровна. – Или при музее. Они там любят «при». Чтобы ответственность тоже была «при».

Олеся хмыкнула. У неё юмор всегда шёл рядом с злостью.

– И не вернули? – спросила она.

– Не вернули, – ответила Настасья Петровна. – Сначала говорили: «подождите, ещё неделя». Потом: «у нас переезд». Потом: «у нас ремонт». Потом: «а вы уверены, что отдавали?» – она стиснула губы. – А потом Пелагея умерла. И стало не до книги. И в доме… – тётка замолчала, – решили, что так, наверное, надо. Что не стоит трогать.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.