Александр Козловцев
Трио в бегах, не считая долгов

ПРОЛОГ

Герои этого плутовского романа – Оливер, который может видеть сущность всех вещей в цвете; Леопольд, циничный прагматик с абсолютной памятью на цифры и факты; и Колетт, авантюрная журналистка, читающая ложь по микрожестам и мимике. После того как могущественный московский чиновник решает отобрать у Оливера жилье в центре Москвы, трио вынуждено спасаться от нависшей над ними расправы. Их одиссея превращается в калейдоскоп захватывающих и смешных приключений по современным городам и странам.

Все персонажи, организации и события, описанные в этом романе, являются плодом творческого воображения автора и полностью вымышлены. Любые совпадения с реально живущими или когда-либо жившими людьми, а также с реально существующими компаниями, организациями или событиями носят исключительно непреднамеренный и случайный характер и не преследуют цели оскорбить чьи-либо честь и достоинство.

Глава 1. Цвет лжи – болотный

Воздух в квартире был густой, как кисель, и состоял из трёх слоёв: нижний – пыль с книжных полок, средний – затхлый дух старой бумаги и сухой герани, которая продолжала "украшать" собой подоконник, верхний – едва уловимый аромат старого дерева от напольных часов. Эти часы тикали в углу гостиной, мерно и неумолимо, словно отмеряли последние минуты чего-то спокойного и навсегда уходящего.

Квартира не очень-то была похожа на современное жилье. Это была двушка в дореволюционном доме, который располагался в тихом, почти провинциальном переулке в самом центре Москвы. Высокие потолки с лепниной, покосившиеся от времени двери, огромные окна во всю стену, за которыми шевелились голые ветви старого вяза и моросил мартовский дождь. Квартира эта давно превратилась в царство творческого беспорядка, странное и трогательное. Книги лежали не только на полках, но и стопками стояли на полу, на подоконниках, на единственном свободном стуле. Между этими стопками были разложены разные находки хозяина: разноцветные камни, аккуратно разложенные на бархатных лоскутках с бирками наподобие «Найден у Спаса на Крови, вызывает ощущение покоя», засушенные букеты диких цветов, старинные географические карты с пометками типа «Здесь ветер пахнет яблоками».

В центре этой тихой, слегка запыленной вселенной, задрав ноги и подложив руки под голову, лежал на ковре Оливер и мечтательно рассматривал трещины в потолку. Рядом стоял письменный стол, заваленный папками с рукописями (Оливер иногда переводил философские трактаты для мелких издательств). Здесь же стоял и подарок отца – маленькая фарфоровая статуэтка ослика с добрыми наивными глазками и потертым ухом. Оливер смотрел на нее, и ему казалось, что от нее идет едва слышный, теплый, коричневый звук – как шепот сухих листьев под ногами в детстве. Это была его синестезия – мягкий, ненавязчивый фон жизни, окрашивающий мир в причудливые расцветки тех или иных чувств.

В соседней комнате перед экраном ноутбука сидел Леопольд. Его пальцы быстро и жёстко стучали по клавишам, складывая цифры в столбики. Затем он, откинувшись на спинку стула, вздохнул, потирая глаза. Этот вздох содержал в себе не просто десятилетнюю историю дружбы. Он содержал долг – долг перед высоким седым человеком с глазами, такими же рассеянно-добрыми, как у его сына. Профессор Фёдоров, отец Оливера, подобрал его, тринадцатилетнего Леопольда, на Казанском вокзале – голодного, злого и абсолютно одинокого пацана, сбежавшего от «заботы» дяди-алкоголика. Он не просто дал ему ночлег в этой самой комнате с книгами, но также тишину, покой и, что было важнее всего для юного Леопольда, не задавал лишних вопросов. Просто сказал: «Здесь есть свободная комната и достаточно еды. Да и Оливеру будет с кем поговорить о чём-то, кроме философии». И Леопольд остался. Сначала на неделю, потом на месяц, а затем навсегда. Профессор умер три года назад, оставив сына и квартиру на попечение своего приемыша. И теперь каждый рубль, потраченный Оливером на «красоту мысли», Леопольд воспринимал не только как растрату бюджета, но и как личную неудачу, как провал в исполнении негласного завета: «Присмотри за ним. Он в этом мире – как инопланетянин».

– Оливер, – сказал он, и в его голосе прозвучала знакомая смесь раздражения и той самой ответственности. – Годовая подписка на журнал «Вопросы метафизики» – четыре тысячи рублей. Сумма, за которую можно было бы купить целый мешок гречки или заменить кран на кухне, который течёт с прошлого года и угрожает залить соседей. Помнишь, что сказал бы твой отец? «Сначала фундамент, потом шпиль».

Оливер привстал, и его лицо, обычно мягкое и рассеянно-задумчивое, сейчас было озарено внутренним светом.

– «Вопросы метафизики» питают душу, Леопольд. И потом, смотри, – он махнул рукой в сторону полок. – Каждый том здесь – это цвет. Тёмно-синий – глубина, бордовый – страсть к познанию, светло-зелёный – надежда на понимание. Разве можно это измерить в килограммах гречки?

Леопольд закрыл глаза и вздохнул. Этот вздох содержал в себе всю десятилетнюю историю их дружбы – историю попыток примирить бюджет с возвышенным мироощущением.

–– Можно. После оплаты коммуналки, которую, к слову, нам снова начислили с каким-то мифическим коэффициентом за «историческую ценность фасада», у нас останется ровно пять тысяч триста рублей и двести евро, припрятанных на черный день. Чёрный день, Оливер, уже стоит на пороге. Он пахнет сыростью и просроченными платежами.

В этот момент тиканье часов вдруг показалось Леопольду слишком громким. Его память, словно безупречный архив, мгновенно предоставила нужную информацию: за последние три года стоимость содержания этой квартиры выросла на 247%. Неофициально. Через странные доначисления, пени, услуги по «мониторингу исторического состояния». Он неоднократно писал жалобы, ходил по инстанциям. Везде получал вежливые отписки. Последняя инстанция – управляющая компания «Старый Город» – принадлежала, если верить слухам, некоему Артемию Сергеевичу Дубосекову, человеку с размытыми чертами лица, но очень чёткими возможностями. Леопольд запомнил это имя. Так же, как запоминал каждый счет, каждый подозрительный ноль в квитанции. Это была его броня.

Звонок в дверь прозвучал как выстрел в тишине библиотеки. Они переглянулись. В это время к ним никто никогда не приходил. Оливер, которому звонки всегда казались предвестниками чего-то интересного, оживился. Леопольд почувствовал холодок под ложечкой – тот самый, который всегда предшествовал неприятностям.

– Сиди, – бросил он Оливеру и пошёл открывать.

За дверью стоял мужчина. Лет сорока пяти. Идеально новый плащ цвета мокрого асфальта, тщательно выбритое лицо, короткая стрижка. Глаза – светло-серые, холодные, как камни на дне ручья. Улыбка – вежливая, ровно настолько, чтобы соблюсти приличия.

– Леопольд Люкс? Оливер Сомов? – голос был мягким, бархатистым.

– Мы.

– Позвольте представиться: Лаврентий Игнатьевич, помощник депутата городской думы Артемия Сергеевича Дубосекова. Могу я войти? Вопрос, требующий обсуждения, носит деликатный характер.

Леопольд пропустил его внутрь, чувствуя, как холодок под ложечкой усиливается. Лаврентий Игнатьевич вошел, бегло, почти незаметно окинул взглядом комнату. Его взгляд скользнул по книгам, по камням, по статуэтке ослика, не выразив ровным счётом ничего. Никакой личной реакции – только холодная инвентаризация.

– Прошу прощения за беспокойство, – начал он, оставаясь стоять посреди комнаты, будто боясь присесть и впитать в себя атмосферу этого места. – Вынужден обратиться по неприятному, но неотложному делу. Речь идёт о задолженности по жилищно-коммунальным услугам за объект недвижимости по данному адресу.

– Какой задолженности? – Леопольд сказал резко, переходя в режим «факты». – Мы оплачивали всё вовремя. У нас есть все квитанции.

– К сожалению, – Лаврентий Игнатьевич с лёгкой, сочувствующей гримасой достал из портфеля папку, – речь идёт не о текущих платежах. Речь идёт о накопленной задолженности за период с 2012 по 2023 год. За капитальный ремонт, который не был проведён своевременно из-за… халатности предыдущих управляющих компаний. Сумма, с учётом пеней и штрафов, – он мельком глянул в бумагу, – составляет четыре миллиона двести тысяч рублей. Плюс стоимость судебных издержек.

В комнате повисла тишина. Даже часы, казалось, замерли. Оливер, подошедший поближе, смотрел не на бумаги, а на самого Лаврентия Игнатьевича. Его глаза расширились не от страха, а от изумления. Он видел это. Не слышал, а именно видел – густую, тягучую волну тусклого, болотного цвета, которая исходила от этого человека. Цвет был настолько плотным и неприятным, что казалось, будто воздух в комнате потемнел. Этот цвет имел вкус – горький, как полынь, и текстуру – вязкую, как смола. Это был не просто обман, а старая, закоренелая ложь, пропитавшая саму суть сказанного.

– Как странно, – тихо произнес он.

Лаврентий Игнатьевич повернул к нему своё каменное лицо.

– Что именно?

– Вы говорите о долгах, о ремонте, о чём-то сухом и счётном, – Оливер говорил задумчиво, как учёный, констатирующий любопытный феномен. – Но от вас… исходит такой густой, болотный, зелёный цвет. Тяжёлый и нехороший. Цвет лжи, которая давно застоялась. Может, вам стоит проверить здоровье? Или… может, вы просто ошиблись адресом?

Лицо Лаврентия Игнатьевича не дрогнуло. Но в его холодных глазах что-то щелкнуло. Как замок сейфа. Вежливость стала тоньше, острее.

– Цвета – это ваше личное восприятие. А вот цифры – это объективная реальность. И реальность такова, что у вас есть неделя, чтобы погасить задолженность. В противном случае в силу вступит решение суда об изъятии жилплощади в счёт долга. Дом представляет историческую ценность, земля в центре города. Её стоимость покроет все издержки.

Леопольд, стиснув зубы, шагнул вперёд. Его память лихорадочно работала, выуживая точные цифры, даты, номера документов.

– Вы утверждаете, что задолженность по капитальному ремонту возникла в 2012-м. Но этот дом, согласно постановлению мэрии № 4471-РП от 20 декабря 2011 года, был признан аварийным и не подлежащим капремонту. Его должны были расселить. Этого не произошло. Вы либо пытаетесь взыскать долг за ремонт несуществующего, с юридической точки зрения, дома, либо ваши документы – фальшивка. И я готов это доказать в любом суде.

Он говорил чётко, рублеными фразами, тыкая пальцем в воображаемые пункты постановления. Лаврентий Игнатьевич слушал, слегка склонив голову набок, как учёный, слушающий щебет птицы.

– Леопольд Станиславович… Ваши познания в жилищном кодексе впечатляют. Но есть нюанс. Бумаги, – он потрогал папку, – это и есть реальность. А ваша реальность, увы, устарела. Постановление 2011 года было отменено в 2013-м. Вы пропустили. Бывает.

В проёме двери появились еще двое. Не в форме, но в одинаковых тёмных спортивных костюмах. Молодые, крепкие, с пустыми лицами. Они просто встали по бокам от Лаврентия Игнатьевича, блокируя выход. Леопольд понял: это конец дискуссии. Это была демонстрация силы, тихая и неоспоримая. Атмосфера сгустилась, стала вязкой и плотной.

И тут произошло нечто, чего не ожидал никто. С улицы, из-под окна, донёсся резкий звук автомобильных тормозов. И почти сразу в открытую ещё дверь, обходя «спортсменов», стремительно вошла девушка. Она была в кожаной куртке, узких брюках-галифе, в руках – профессиональная камера. Её взгляд, быстрый и цепкий, за секунду просканировал панораму: Леопольд, застывший в позе готовности к бою; Оливер, смотрящий на гостей с научным интересом; Лаврентий Игнатьевич с его ледяной улыбкой; двое крепких парней. И, словно считывая невидимую подсказку, она мгновенно оценила расстановку сил, степень угрозы и точку наименьшего сопротивления.

– О, – сказала она громко, с лёгкой, нарочитой небрежностью. – Лаврентий Игнатьевич! Какая встреча в таком уютном интеллектуальном гнездышке. Пишу материал о проблемах исторической застройки. Вы как раз к месту. Можете прокомментировать, почему дом, признанный аварийным, вдруг оброс долгами за капремонт? И почему решение об отмене постановления 2011-го не было опубликовано на сайте мэрии, как того требует закон?

Это была Колетт. Её голос был ровным, но каждое слово било точно в цель. Лаврентий Игнатьевич впервые за всё время встречи изменился в лице. Его вежливая маска на миг сползла, обнажив раздражение и удивление. Он был готов к сопротивлению, к слезам, даже к истерике. Но не к появлению журналиста с камерой.

– Вы кто?

– Колетт Вальтер, журналист-фрилансер, независимый автор. Мы с вами пересекались на пресс-конференции у Дубосекова. Вы тогда так вдохновенно рассказывали о программе «Сохраним старую Москву». Вот я и сохраняю. На камеру.

Она подняла камеру, но не успела нажать кнопку: один из «спортсменов» быстрым движением перехватил её руку. Не грубо, но твёрдо.

– Здесь съёмка запрещена. Частная собственность.

– Общественное место, подъезд, – парировала Колетт, не отводя взгляда от Лаврентия Игнатьевича. Она уже поняла главное: эти люди не полиция. Они – частная силовая структура, инструмент. – И я уже всё вижу. Два «сотрудника» без опознавательных знаков, давление на жильцов, фальшивые долги. Отличное начало для расследования.

Однако в этот момент Колетт видела больше, чем озвучила. Она «читала» Лаврентия Игнатьевича, и это чтение не было магией – пока нет. Это была натренированная интуиция журналиста-авантюриста, умение видеть микромимику, напряжение мышц, блеск глаз. Под его холодной маской скрывалась не тревога, а холодная злость и стремительный расчет. Он оценивал риски. Она видела, как напряглись его скулы, как сузились зрачки – признак концентрации на угрозе. Он не благоразумно боялся ее, он считал ее помехой, которую можно убрать, но сейчас – неудобно. А в Леопольде она видела смесь панической ярости, приглушённой железной волей и стремительный, как вспышка, расчёт. Он уже не думал о том, чтобы доказать что-либо. Он искал, как вырваться. И в этом он был ей родственен.

Оливер посмотрел на Колетт, и его лицо озарилось новым оттенком удивления. Вокруг неё не было болотной зелени. Было что-то серебристо-стальное, быстрое, как лезвие, – цвет острой, рискованной правды. Ее голос звучал для него как чёткий, резкий удар по натянутой струне – звук решимости.

– Вам, молодые люди, я бы посоветовал не усугублять ситуацию, – Лаврентий Игнатьевич вернул себе ледяное спокойствие, но адресовал это уже всем троим. – С юридической точки зрения все ясно. Через неделю здесь будут новые собственники. А вы… – его взгляд скользнул по Колетт, – …будете иметь проблемы не только с жильём, но и с распространением клеветы. Уходите по-хорошему. Пока можете.

Это была не просьба. Это был ультиматум, подкреплённый двумя молчаливыми фигурами за его спиной.

Леопольд принял решение за долю секунды. Факты проиграли. Юридическая аргументация разбилась о стену административного ресурса и грубой силы. Осталось инстинктивное знание улицы: продолжать сейчас сопротивляться – копать себе могилу. Надо отступать, чтобы потом… а потом будет видно. Но куда? Эта квартира была не просто убежищем. Она была его первым и единственным настоящим домом. Ковёр, по которому он впервые ступил босыми, чистыми ногами после вокзальной грязи. Стол, за которым профессор Фёдоров молча ставил перед ним тарелку супа. Окно, в которое он смотрел, впервые чувствуя, что за ним – не враждебный город, а просто улица. Он не мог потерять это. Но ещё больше он не мог потерять Оливера. Это был не просто долг. Это была единственная семья, которая у него когда-либо была.

– Оливер, – сказал он тихо, но так, что дрогнуло сердце у приятеля. В его голосе не было паники. Была команда. Команда человека, который когда-то выжил на улице и сейчас вёл к спасению самое дорогое, что у него есть. – Иди в спальню. Возьми старую кожаную папку с документами на столе. И ослика. Всё. Больше ничего.

Оливер, наконец осознав, что его «болотный цвет» материализовался в самую настоящую угрозу, кивнул и почти побежал. Леопольд повернулся к Лаврентию Игнатьевичу.

– Вы получите ответ. В установленном законом порядке.

– Жду с интересом, – кивнул тот. Его тон говорил, что он уже получил всё, что хотел.

Колетт, выдернув руку из захвата «спортсмена», сделала шаг назад к выходу, открывая им путь. Она стала живым щитом, случайным, но уже не случайным союзником.

– Если вы не хотите, чтобы эта история завтра была везде, вам стоит уйти. Пока можете, – бросила она, цитируя его же фразу, но вкладывая в неё иной смысл – угрозу публичности. Это был её аванс доверия этим незнакомым загнанным людям и её ставка в этой игре.

Через две минуты Оливер вернулся, прижимая к груди потертую папку и фарфорового ослика. Он шёл, не глядя по сторонам, словно боялся, что взгляд зацепится за что-то привычное и не отпустит. Проходя мимо стола, он задел уголом папки статуэтку. Та упала на ковёр с глухим стуком. Оливер наклонился и поднял её. У ослика отломилось ухо. Он замер, глядя на осколок в ладони. Это была первая, самая маленькая и самая громкая потеря.

Леопольд схватил Оливера за локоть и буквально вытянул его из квартиры, проходя между «спортсменами», которые даже не шелохнулись, пропуская их. Колетт шла следом, спиной вперёд, не спуская глаз с Лаврентия Игнатьевича, пока дверь в их старый мир не закрылась с тихим, но окончательным щелчком.

Они оказались на улице, под холодным мартовским дождем. Влажный ветер бросал им в лица колючую изморось. Леопольд стоял, сжимая в кармане кулаки, и лихорадочно соображал. Пять тысяч триста рублей. Двести евро. Паспорта – вот они, в папке. Никаких виз. Никакого плана. Только инстинкт: бежать. Оливер смотрел на отломанное ухо ослика в своей ладони, и в его глазах впервые появилось не изумление, а боль. Тупая, непонятная боль от того, что безвозвратно что-то сломалось. Что болотный цвет лжи оказался сильнее всех его светлых синестезических мелодий.

Колетт, достав ключи, указала на припаркованный неподалёку неказистый хэтчбек цвета мокрого асфальта – ироничное совпадение с плащом Лаврентия Игнатьевича.

– Если вы вообще понимаете, с кем только что связались, – сказала она жёстко, открывая водительскую дверь, – то вам стоит исчезнуть. Дубосеков не шутит. Он не просто чиновник. Он – система, и система решила, что ваша квартира ей нужна. Вы – досадная помеха. Помехи убирают. Садитесь в машину, если хотите жить. Или оставайтесь здесь – будет сюжет для криминальной хроники. Только вот сюжет этот напишем уже не мы.

Она сделала паузу, глядя на них прямым, изучающим взглядом.

– Я влезла в эту историю со своими вопросами и камерой. Теперь они знают мое лицо. Значит, наша лодка общая. Так что садитесь, поедем ко мне на одну ночь, чтобы придумать, как нам быть дальше. Если, конечно, вы не хотите сдаться.

Они молча сели: Леопольд – на переднее сиденье, Оливер с папкой и одноухим осликом – на заднее. Машина тронулась и, выехав из переулка, растворилась в вечернем потоке, в мигающих огнях и струях дождя на лобовом стекле.

Леопольд ехал с закрытыми глазами, но не спал. В его памяти, как на экране, всплывало лицо профессора Фёдорова. Слова, сказанные тихим, усталым голосом у его больничной койки: «Он особенный, Леопольд. Мир для него – не система, а поэма. Помоги ему не разбиться о систему». Он сжал кулаки так, что ногти впились в ладони. Чёрный день наступил. Все его прагматичные расчеты, его аккуратные бюджеты оказались детской игрой перед лицом настоящей, безжалостной «механической жестокости». Теперь правила диктовались не здравым смыслом, а клятвой, данной самому себе три года назад.

Выжить. И сохранить Оливера. Всё остальное было статьёй расходов.

– Кто вы? – наконец спросил Леопольд, не глядя на Колетт.

– Тот, кто ведет расследование на Дубосекова. Не первый месяц. Ваша квартира была одним из последних «пятен» на его квадрате в центре. Теперь она практически его. А вы – живые свидетели его методов, которым не положено быть.

– И что вы предлагаете? Спасаться журнальной статьёй?

– Бежать, – коротко и четко ответила она. – Пока он не принял окончательного решения, что свидетели ему не нужны в принципе. У вас есть хоть какие-то деньги?

Леопольд коротко рассмеялся. Сухо, беззвучно.

– Пять тысяч триста рублей. И двести евро.

Колетт кивнула, будто услышала ожидаемое.

– Тогда план прост, – сказала она, ловко перестраиваясь между рядами в плотном потоке. – Вам, а точнее нам, нужны деньги. Много. И, желательно, новые документы, чтобы нас никто не нашёл. А пока – исчезнуть из Москвы. Совсем.

Оливер с заднего сиденья тихо произнёс, глядя на проплывающие в потёках на стекле огни:

– Какой насыщенный день… И цвета… все перепутались. Болотный, стальной, коричневый от ослика… и теперь вот этот красный от тормозных фонарей – он такой тревожный.

Леопольд не ответил. Он открыл глаза и уставился в темноту за окном. В его памяти уже всплывали лица, имена, тёмные схемы быстрого заработка, которые он когда-то знал на окраинах этого города, но давно избегал, встроившись в эту тихую, книжную жизнь. Теперь было не до прежних принципов. Принцип остался только один – выжить. Выжить и сохранить. Циничный плут внутри него просыпался. Стиснув зубы, он лихорадочно начал искать первую лазейку в новом жестоком мире. Их побег начался. И это было только начало.

Глава 2. «Золотое сияние» стартапа

Ночь они провели в съёмной однушке Колетт на окраине, где пахло старой краской и чужими жизнями. Леопольд не сомкнул глаз. Его мозг, как бухгалтерская программа, перебирал разные варианты. Суммы складывались с пугающей простотой: даже если сложить все остатки (пять тысяч триста рублей, двести евро и немного мелочи Колетт), не хватало даже на месяц скрытного существования, не говоря уже о билетах, визах, новом жилье где-нибудь за тридевять земель. Нужен был способ стремительно разбогатеть – или, на худой конец, получить хоть какую-то фору.

На рассвете, пока Колетт спала, укрывшись курткой, а Оливер сидел у окна, созерцая серое небо окраины и тихо напевая себе под нос (небо сегодня было приглушенно-серым, но в нем проскальзывали фиолетовые прожилки тревоги), Леопольд «вышел на разведку». Он обзвонил несколько полузабытых, тёмных, но всё ещё живых контактов из своего прошлого. Голоса в трубке звучали сонно, настороженно или раздражённо. Ответы были однообразны: «Сейчас всё чисто, Лео», «Риски неоправдано высокие», «Дубосеков? Ох… Слышал. Держись от всего этого подальше. Не связывайся». Мир, который когда-то давал ему возможность выжить, теперь отворачивался, почуяв запах большой беды. Последний звонок, однако, дал толику безумной надежды: «Слышал, один молодняк в «Арме» сейчас деньги собирает на какую-то зелёную цифру. Хайп, пузырь, однозначно. Но если очень нужно и быстро – может, проскочишь на первой волне, пока не лопнул. Рулетка, в общем».

Когда Леопольд вернулся в комнату, лицо его было каменным, но в глазах горела та самая холодная, отчаянная решимость, которая когда-то заставляла его драться за еду на вокзале. План был плох, пах отчаянием и глупостью и противоречил всем его прагматичным принципам. Но других у него не было. Отступать было некуда.

– Собирайтесь, – буркнул он, не глядя ни на кого. – Едем в Москва-Сити. Там есть один… потенциальный инвестпроект. Быстрый.

Дорога в центр была нервной, до тошноты. Колетт вела машину, постоянно поглядывая в зеркала, оценивая каждую иномарку тёмного цвета. Оливер, сидя на пассажирском сиденье, вдруг прижался лбом к холодному стеклу. Они как раз выезжали на набережную, и перед ними, за свинцовой лентой реки, открылась стерильная стеклянная панорама делового района. Башни-иглы, сверкающие даже в этот пасмурный день.

– Подожди… – прошептал Оливер, и в его голосе было нечто, заставившее Леопольда насторожиться.

– Что? – отозвался он с заднего сиденья.

– Стой! Остановись, пожалуйста, – попросил Оливер, и в его просьбе была такая нетерпеливая, детская убеждённость, что Колетт, хмыкнув, все же притормозила у обочины.

Оливер выскочил из машины, не обращая внимания на мелкий колючий дождь. Он стоял, вглядываясь в одну из башен – не самую высокую, но с фасадом из тёмного стекла и бетона, у подножия которой мерцала неоновая вывеска «АРМА. Коворкинг».

– Леопольд, смотри, – он указал пальцем, и его рука чуть дрожала, но не от холода. – Видишь?

Леопольд вышел, нахмурившись. Он видел лишь мокрый бетон, стерильное стекло и ядовито-синий неон. Ничего более.

– Вижу высотку. И что?

– Цвет, – выдохнул Оливер, и его голос стал тихим, полным изумления. – От всего этого здания… и особенно от того угла, где эта вывеска… исходит поток. Тёплый, густой, почти физический. Как жидкое золото, но легче. Как сияние самого солнца, пропущенное сквозь чистый топаз.

Леопольд почувствовал, как у него ёкнуло под ложечкой. «Золото» и «сияние» в устах Оливера за последние десять лет стали для него особым кодом. Так его друг описывал Удачу с большой буквы. Ту самую, что он видел вокруг редких, честных сделок отца, вокруг удачных, ничем не омраченных находок, вокруг людей, чьи намерения были чисты и добры. Это был его компас, странный и ненадежный, но порой безошибочный.

– Ты уверен? – спросил Леопольд, и в его собственном голосе прозвучала надежда, которой он тут же постыдился.

– Это самое чистое, самое сильное сияние из тех, что я видел! – Оливер повернулся к нему, и на его лице, мокром от дождя, горела вера, смешанная с торжеством первооткрывателя. – Здесь. Здесь нам улыбнётся удача. Я чувствую. Здесь мы сможем преумножить то немногое, что у нас есть. Это знак, Леопольд! Самый ясный знак!

Колетт, опустив стекло, скептически наблюдала за этой сценой. Ее зеленые глаза сузились.

– Оливер, милый, – сказала она сухо, но без злобы. – Это «Арма». Бывший завод, теперь – логово стартаперов, криптошейкеров и прочего молодняка, который жжёт венчурные деньги на свой карбоновый велосипед и смузи. Сияние там может исходить только от перегоревших светодиодов или от слишком наглого, хорошо отрепетированного питча.

– Нет! – Оливер был непреклонен, как ребенок, отстаивающий существование сказки. – Это сияние возможностей, новых, чистых. Оно зовет, я слышу… нет, вижу его зов!

Леопольд смотрел то на сияющее одухотворенное лицо друга, то на мрачное бездушное здание. В его голове, в самой его сути столкнулись две силы. Голос прагматика, циничного плута, орал: «Ловушка! Хайп! Пузырь! Ты же сам знаешь эти схемы!». Но другой голос, тихий, усталый и куда более страшный – голос его долга и отчаяния, – нашептывал: «Ты должен дать ему шанс. Ты должен найти деньги. Любой ценой. Ради него. Ради того, чтобы сдержать слово». И этот второй голос подкреплялся леденящей пустотой в кармане и той самой ослепительной золотой искрой, которую видел Оливер – последней искрой в кромешной тьме их положения.

– Ладно, – хрипло, будто против своей воли, сказал Леопольд. – Сегодня утром один… знакомый посоветовал мне обратиться как раз в это заведение. Надо же, какое совпадение. – В его голосе прозвучала горечь, которую он тут же подавил. – Колетт, паркуйся. Идём посмотрим на это… чистое сияние возможностей. Но помни, – он ткнул пальцем в грудь Оливера, и взгляд его стал жестким, командирским, – я веду переговоры. Ты молчишь, наблюдаешь и киваешь. Никаких «сияний» вслух. Понятно?

Через пятнадцать минут они уже входили в лофт «Арма». От завода здесь остались лишь голые стены из рифленого бетона да следы от грузоподъемных балок под потолком. Теперь это пространство было напичкано стеклом, холодным алюминием и агрессивным белым светом. Свет лился отовсюду: от гигантских окон с видом на стеклянные пики Москва-Сити, от бесконечных светодиодных лент, от десятков экранов мониторов, мерцающих на столах, заваленных ноутбуками, гаджетами и пустыми бумажными стаканчиками. Воздух не просто гудел – он вибрировал от слов.

–Customer development? У нас уже есть wait-list на десять тысяч!

–Юзаем модель фракционного владения через смарт-контракт, это же очевидно!

– Это не пивной стартап, чувак, это Web3 инфраструктура для крафтовых адептов с репутационным скорингом!

Прагматичный мозг Леопольда, его личный архив, мгновенно сканировал пространство на предмет стоимости: немецкие эргономичные стулья, японские мониторы с идеальной цветопередачей, итальянская почти беззвучная система климат-контроля. Дорого, даже очень, но при этом абсолютно бездушно. В его памяти всплыла их квартира с потертым ковром, трещинами на потолке и теплым запахом старой бумаги. Два разных мира.

– Вот, – кивнул Леопольд на самый шумный эпицентр. Там, у стены с гигантским экраном, толпилось больше всего людей. – «EcoNFT». Мне сказали, у них сегодня open pitch для микро-ангелов. Давай посмотрим, что за удача тут нам улыбается.

Оливер замер. Его глаза, широко распахнутые, отражали не бетон и не стекло, а нечто иное.

– Леопольд… – прошептал он, и его голос дрогнул не от страха, а от благоговения. – Смотри. Это же…

Он видел то, чего не видел никто. Над всем пространством коворкинга клубился плотный тяжёлый энергетический смог – нервное, лихорадочное, прерывистое марево всех оттенков спекулятивного оранжевого, ядовитого кислотно-зеленого и тревожного сизого. Цвета жадности, тщеславия и страха провала. Но над тем самым углом, где висел экран с абстрактным узором, похожим на структуру ДНК, стоял столб. Столб чистого, ослепительного, почти физически плотного золотого света. Такого оттенка Удачи Оливер не видел никогда. Он видел золото на старинных монетах отца – теплое, сонное, пахнущее историей. Это было другое – молодое, горячее, пульсирующее, как само солнце, заключенное в форму. Оно лилось с потолка, окутывая фигуру молодого человека в дорогом, но небрежном худи и пару стульев вокруг него.

– Сияние, – выдохнул завороженный Оливер. – Чистейшее сияние возможностей. Оно… оно не просто зовет. Оно поет…

Колетт сжала губы. Ее взгляд, отточенный годами интервью и необходимости моментально «считывать» собеседника, скользнул по лицам. У всех были «горящие глаза». Слишком горящие. Зрачки расширены не от вдохновения, а от адреналина, переутомления и, возможно, чего-то химически стимулирующего. Тела были напряжены, жесты – резкие, продавливающие, лишенные естественной пластики. Она почувствовала знакомое, щемящее ощущение в висках – начало головной боли от переизбытка чужих натужных неискренних эмоций. Здесь пахло потом, кофеином и большими амбициями, прикрытыми тонким флером цинизма.

– Он здесь? – спросила она, кивнув в ту сторону, где Оливер, зачарованный, видел свой золотой ореол.

– Должен быть там, – Леопольд указал подбородком точно в эпицентр сияния. – Парень по имени Макс. Сейчас пойдем. И помните: я веду. Вы – мои… потенциальные партнеры.

Максим, или Макс, оказался парнем лет двадцати пяти с ухоженной модельной бородкой и идеально прибранными висками. На нем было дорогое худи, из-под которого выглядывала футболка с минималистичным принтом: «Save the Planet, Buy my Token». Он не сидел – он восседал на барном стуле, одной ногой упершись в перекладину, и быстро, почти машинально, листал что-то на планшете. Когда он увидел, что к нему подошла троица, явно выбивающаяся из общего хайпового стада, на его лице тут же вспыхнула заранее заготовленная широкая улыбка.

– Ребята, вы ко мне? Привет! – голос был громким, четким, говорил он скороговоркой, но без суеты, будто зачитывал отточенный скрипт. – Рад! Проходите, занимайте места у стартового стола. Момент идеальный, я только что отбился от представителей фонда «Сингенты» – вы представляете, они хотели влезть в экосистему со своим венчурным подходом каменного века!

Они сели. Оливер не отрывал восторженного взгляда от золотого сияния, которое, как ему казалось, теперь мягко окутывало и их, приглашая в свой круг. Колетт, севшая прямо напротив Макса, сложила руки на столе, приняв нейтральную, слегка отстраненную позу журналиста на пресс-конференции. Леопольд сел сбоку, чтобы видеть и Макса, и Оливера, и выход.

– Итак, Макс, – начал Леопольд, откашливаясь и начиная играть свою роль. – Ты говорил о проекте с экологическим уклоном. NFT. Мы слушаем. Но без воды. У нас мало времени.

–– Не просто NFT, – поправил Макс, и его пальцы взметнулись по планшету. На настенный экран тут же выплеснулась красочная динамичная презентация. – Мы тотально меняем парадигму. EcoNFT – это не очередной jpeg с обезьянкой. Это платформа токенизации углеродного следа реальных физических лесов Сибири. Представьте: миллионы гектаров нетронутой тайги, легкие планеты. Мы через сеть доверенных егерей, оснащенных IoT-датчиками и спутниковым мониторингом, верифицируем гектар за гектаром. И каждый гектар, каждое дерево получает своего цифрового двойника – уникальный нефунджибельный токен на экологичном блокчейне Polygon. Покупая наш EcoNFT, вы не просто спекулируете картинкой. Вы становитесь хранителями. Виртуальными, но абсолютно реальными в правовом поле нашего DAO, хранителями участков леса, который никогда не будет срублен. Ваш вклад хеджирует углеродный след крупнейших корпораций-партнеров, которые покупают у нас углеродные кредиты. А стоимость токена… – он сделал драматическую паузу, встретившись взглядом с каждым из них по очереди, – …растет по дефляционной модели, так как с каждым выведенным из коммерческого оборота гектаром предложение сокращается. Это зеленая ликвидность. Это сверхперспективный актив. Это будущее, которое мы строим уже сегодня.

В тишине, последовавшей за этим отточенным потоком, было слышно лишь назойливое жужжание серверов и отдаленный гул города. Оливер первым нарушил молчание. Его глаза сияли почти так же ярко, как и видимое им вокруг оратора золотое свечение.

– Это… это гениально, – прошептал он, и в его голосе звучал неподдельный восторг. – Вы соединяете цифровое и природное, создаете мост между мирами, спасаете красоту, давая ей новую вечную форму существования. Это сияние… оно о многом говорит. О чистоте намерения.

Макс кивнул, приняв комплимент как должное, как часть питча.

– Именно! Мы строим мост – мост от старой нефтяной экономики к экономике осознанности.

Леопольд щурился, пытаясь проникнуть в суть всего происходящего сквозь туман красивых слов. Его память, его внутренний кристально четкий архив, лихорадочно искала аналогии, бреши, подвохи. Финансовые пирамиды 90-х? Нет, слишком примитивно, слишком топорно. Пузырь доткомов? Ближе, но там был хоть какой-то, пусть и убыточный, продукт. Здесь же продавали воздух. Дважды: виртуальный токен и привязанную к нему «гарантию» на что-то, до чего нельзя дотронуться и что нельзя проверить.

– Юридическая оболочка? – спросил он резко, перебивая. – Где конкретно зарегистрировано ваше DAO? Какая юрисдикция? Аудит смарт-контрактов кто делал? Название фирмы. И самый главный вопрос. – Леопольд пристально посмотрел на Максима, – что является физическим, осязаемым обеспечением токена? Договор аренды земли с лесхозом? Закладная? Сервитут?

Макс не моргнул. Его улыбка стала чуть шире, чуть более сочувствующей, будто он объяснял ребенку, почему небо голубое.

– Я чувствую ваш солидный, традиционный бэкграунд. Финансы, бумаги, печати. Мы же работаем в новой парадигме. DAO зарегистрировано как limited в Сингапуре – это наш legal hub, лучшая юрисдикция для инноваций. Аудит проводила топовая фирма BlockSecure из Берлина, отчет можете гуглить. А что касается физического обеспечения… – он широко развел руками, – …это и есть сам лес. Он же существует. Его не нужно трогать, тащить в банковскую ячейку. Ценность – в его неприкосновенности, в его самом факте существования вне системы вырубки. Это и есть обеспечение нового типа. Мы продаем не дерево, а гарантию его нетронутости. Это актив, который не амортизируется, а только дорожает со временем. Это философия.

Колетт наблюдала за Максом, не сводя с него своих зеленых изучающих глаз. Ее природная наблюдательность, подкрепленная журналистским навыком, работала как сканер, считывая микро-жесты и все тончайшие составляющие мимики и тона голоса. Зрачки у оратора не сузились ни на миллиметр, когда Леопольд вонзился в самые болезненные вопросы о рисках и обеспечении. Наоборот, оставались спокойно расширенными. Голосовые связки: малейшее, едва уловимое напряжение на высоких нотах в момент произнесения слов «гарантия» и «философия». Микро-жесты пальцев: легкое ритмичное постукивание по планшету, выдававшее внутреннюю сосредоточенность не на содержании, а на форме. Он отрепетировал эту презентацию сотни раз. Каждая пауза, каждый взмах руки, каждый модуляция голоса были отточены до автоматизма. Но под этим идеальным глянцевым слоем она улавливала что-то другое: не нервную суету мелкого мошенника, а холодный, расчетливый, почти машинный азарт геймера, ведущего сложную, многоуровневую партию. Он верил. Но не в спасение сибирских лесов, а в свою схему, в свой нарратив, в свою способность упаковать и продать эту историю. Он был искренен в своей страсти к игре.

Она наклонилась к Леопольду и, прикрыв рот рукой, тихо, так, чтобы слышал только он, прошептала:

– Он играет. Играет блестяще. Каждое слово – продуманный ход. И все-таки… его глаза. Зрачки не врут. Он не боится твоих вопросов. Он их уже слышал тысячу раз и для каждого есть красивый ответ.

Леопольд почувствовал, как у него начинает ныть висок. Термины – «дефляционная модель», «стейкинг», «углеродные кредиты», «legal hub» – бились в его сознании, как оса о стекло. Его здравый смысл, выкованный на московских улицах и в составлении бухгалтерских отчетов, кричал ему в ухо: «Хайп! Пузырь! Уходи!». Но он посмотрел на Оливера. Тот сидел завороженный, его взгляд был прикован к золотому свету, как взгляд верующего – к сиянию алтаря. И Леопольд вспомнил пустой кошелек. Вспомнил долг перед высоким седым человеком. Вспомнил двух «спортсменов» в дверном проеме и холодные глаза Лаврентия Игнатьевича. Пять тысяч рублей и полторы сотни евро – их тощий, жалкий капитал – казались пылью, позором на фоне обещаний трехсотпроцентного роста и спасения планеты. Отчаяние – липкое, тяжелое, всепоглощающее – начало душить голос разума, заливая его черной, сладковатой жижей азарта.

– Допустим, – сказал Леопольд, и его собственный голос показался ему чужим, доносящимся издалека. – Допустим, мы… рассматриваем возможность инвестировать. Какой минимальный порог входа? И какова реальная, а не презентационная, ликвидность? Если нам вдруг… срочно понадобятся средства, можем ли мы быстро их вывести?

Макс оживился, почуяв слабину собеседника. Его пальцы снова запорхали по планшету.

– Абсолютно! Минимум – это пакет «Seed Guardian». Всего 4000 рублей или эквивалент в стейблкоинах. Дает вам ровно 100 EcoNFT-токенов, то есть условных «деревьев». Это ваш личный цифровой лесок. Ликвидность обеспечивается нашим внутренним AMM-пулом, объем уже под полмиллиона долларов. Выводить можете в любой момент, комиссия на вывод – всего 5%. Но, если честно… – он снизил голос, сделав его доверительным. – Я бы не советовал. Через месяц, после выхода нашей white paper и листинга на первой тир-1 бирже, мы ждем рост минимум на 300%. Это не спекуляция, ребята. Это осознанное вложение в лучшее будущее для вас и для планеты.

«Осознанное вложение», – эхом отозвалось в голове Леопольда, смешавшись с воспоминанием о подписке на «Вопросы метафизики». Оливер не выдержал, его эмоции требовали выхода.

– Леопольд, мы должны это сделать, – сказал он горячо, наклоняясь к другу, и в его глазах стояли слезы восторга. – Это не просто шанс выжить. Это шанс вложиться во что-то светлое, правильное. Сияние не обманывает. Оно чистое, как горный ручей! Это знак! Нам его послали!

Колетт хотела возразить, сказать, что знаки бывают и дорожные, и не все они ведут в нужном направлении. Но она увидела выражение лица Леопольда – ту самую смесь смертельного азарта и глухой, слепой надежды, которую она видела у десятков предпринимателей, приблизившихся к самому краю. Его разум уже был взят в плен золотым миражем. Ее слова, ее трезвый анализ теперь были для него лишь помехой, шумом, который нужно заглушить.

Леопольд закрыл глаза на секунду. Внутри него боролись два человека. Первый – прагматик, выживальщик, циничный плут, знающий цену каждой копейке и каждому слову. Второй – усталый загнанный зверь, который отчаянно хотел хоть одной, пусть и самой безумной надежды, одного шанса вырваться из капкана обстоятельств. В этот раз, под оглушительный гул отчаяния и под ослепительный свет оливерова «знака», верх взял второй.

– Хорошо, – сказал он хрипло, открывая глаза. В них не было огня, лишь пустота и решимость идти до конца. – Берем пакет «Seed Guardian».

Процесс занял десять минут, которые показались Леопольду вечностью. Макс, ловко орудуя на планшете, создал для них криптокошелек на каком-то малоизвестном сайте, загрузил в него «сид-фразу» из двенадцати случайных английских слов (Леопольд заставил его повторить эту фразу трижды, пока записывал ее в notes на своем древнем телефоне, батарея которого вот-вот должна была разрядиться), и принял перевод. Четыре тысячи рублей и сто пятьдесят евро, конвертированные по сомнительному курсу, растворились в цифровой сети без следа. На экране планшета расцвел примитивный пиксельный лес – сто одинаковых стилизованных деревьев, каждое со своим номером и «сертификатом».

– Поздравляю, хранители! – Макс пожал каждому руку. Его хватка была крепкой, уверенной, как у спортсмена. – Теперь вы – часть экосистемы будущего. Не забывайте стейкать токены в нашем пуле для получения пассивного дохода. И обязательно следите за нашим телеграм-каналом. Там скоро такие анонсы, ох!

Они вышли из лофта «Арма» в уже спускающиеся сумерки. Ослепительный белый свет сменился грязно-оранжевым светом уличных фонарей. Давление в ушах, создаваемое гулом голосов и серверов, наконец спало, оставив после себя звенящую тишину. Оливер шел, высоко подняв голову, вдыхая холодный воздух, который казался ему теперь напоенным золотой пыльцой возможностей.

– Ты чувствуешь? – спросил он, повернувшись к Леопольду. Его голос звенел. – Мы сделали это. Мы вложились не в бездушные акции, не в грязные деньги. Мы вложились в жизнь. В вечность. В спасение.

– Да, – откликнулся Леопольд, но его голос был плоским. Он уже лихорадочно, на автомате считал в уме: 300% от четырех тысяч – двенадцать тысяч. Плюс рост от евро… Через месяц у них может быть больше пятнадцати, а то и двадцати тысяч. Хватит на три билета куда-нибудь и на первое время. Он чувствовал не эйфорию, а нервный дрожащий подъем, знакомый всем игрокам, поставившим на кон последнюю рубашку. Подъем, за которым всегда следует страшное падение. Но сейчас он гнал эти мысли прочь. – Мы сделали это. Теперь нужно выждать. Всего месяц.

Колетт шла молча, засунув руки в карманы своей потрепанной кожаной куртки. Она не чувствовала ни золотой пыльцы, ни дрожащей надежды. Она чувствовала лишь тяжелый неприятный осадок на душе, как после долгого общения с очень талантливым, но абсолютно беспринципным актером. Актером, который сыграл свою роль так блестяще, что ты на минуту забыл о сцене и зрительном зале. Но занавес опустился, и осталась лишь пустота и горький вкус обмана. Его зрачки не сузились. Ни разу. Даже когда он говорил о самом главном.

На следующий день, пока Леопольд, запершись в ванной, двадцать пятый раз перепроверял записанную seed-фразу, а Оливер медитировал, пытаясь увидеть, как их «цифровой лес» растет и сияет в мире, Колетт взяла у Леопольда его древний, громко шумящий кулером ноутбук. Он нехотя отдал, предварительно закрыв все вкладки и стерев историю поиска с маниакальной тщательностью человека, которого преследуют.

Она забила в Google «EcoNFT отзывы». Первые ссылки вели на глянцевые сайты о стартапах и технологиях, перепечатавшие пресс-релиз Макса слово в слово. Затем она добавила к запросу «скам» и «развод». На форуме о криптовалютах, затерянном среди спама, она нашла тему: «EcoNFT – куда делась команда? Анонсы были яркие, а теперь тишина». Последнее сообщение – вчера вечером.

«Вложил 50к, токены на кошельке висят, сайт не грузится уже три дня. В тг-канале админы молчат, модераторы банят за вопросы».

«Тоже купил пакет «Early Bird». Писали, что вся команда ушла на недельный ретрит в горы для медитации и проработки вижена следующей фазы. Это вообще нормально?»

«Ребят, кажется, они просто меняют название. Видел в твиттере упоминание какого-то «EcoMetaGreen». Походу, ребрендинг. Надо ждать, пока выплывут с новой белой бумагой».

Сердце у Колетт упало каменной глыбой в ледяную воду. Пальцы похолодели. Она перешла по сохраненной в истории ссылке на официальный сайт проекта. Вместо стильного цифрового леса и графиков роста браузер выдал сухую безликую ошибку 404 – «Страница не найдена». Она нашла телеграм-канал. Последнее сообщение от администратора, подписанное «Команда EcoNFT», датировалось позавчерашним днем:

«Дорогие хранители и хранительницы! Для глубокой синхронизации с духом леса, перезагрузки и генерации прорывных идей для Phase 2 уходим на цифровой детокс и медитативный ретрит в место силы. Обратная связь будет через 7-10 дней. Держите стейки! Помните: настоящая сила – в сообществе! Зеленее вместе! 🌳💚»

Под постом висело несколько десятков комментариев с восторженными смайликами и вопросами о дате листинга. На вопросы никто не отвечал.

Она откинулась на спинку стула, глядя в потолок, покрытый трещинами. В ушах стоял гул, но не от серверов «Армы», а от оглушительной давящей тишины, которая наступает, когда твои худшие подозрения подтверждаются.

Она позвала Леопольда. Тот вышел из ванной, все еще с легкой напряженной улыбкой на лице – улыбкой человека, заставившего себя поверить в чудо.

– Что там, Колетт? – спросил он, пытаясь звучать легко. – Нашли наши деревья в Forbes? Или, может, нас уже позвали на вручение экологической премии?

Она молча развернула к нему ноутбук и указала пальцем – сначала на строчки форума, потом на белое поле с ошибкой 404, потом на идиотский издевательский пост про «медитативный ретрит». Леопольд наклонился к экрану, прищурившись. Улыбка сползла с его лица, как маска, унесенная внезапным ледяным ветром. Он читал медленно, шевеля губами, впитывая каждое слово, каждую цифру. Цвет, и без того небогатый, отступил от его кожи, оставив землистый усталый больной оттенок. Он прочитал все до конца. Потом поднял голову и посмотрел на Колетт. В его темно-карих глазах не было ни злости, ни даже отчаяния. Там была пустота. Полная, бездонная пустота человека, который только что осознал всю глубину собственной глупости.

Оливер, почуяв неладное, подошел сзади, заглядывая через плечо.

– Что случилось? Сайт не работает? Может, это технические работы…

– Случилось то, – тихо, без единой интонации, почти шепотом сказал Леопольд, перебивая его, – что мы только что заплатили четыре тысячи рублей и полтораста евро за очень дорогой и очень наглядный урок о мошенничестве. – Он сделал паузу, проглотив ком в горле. – Мы купили воздух, причем дважды.

Оливер посмотрел на экран, потом на мертвенное лицо Леопольда, потом снова на экран, пытаясь понять слова, которые не укладывались в его картину мира. Золотое сияние в его восприятии не погасло сразу и безболезненно. Оно дрогнуло, как от удара, померкло, исказилось, превратившись в грязно-желтый болезненный рваный отсвет, как от разбитого уличного фонаря в густом вонючем тумане. Он почувствовал во рту вкус этой «удачи» – вкус окислившегося металла и пепла.

– Но… сияние… – пробормотал он, и в его голосе впервые зазвучала не вера, а мольба, мольба о том, чтобы мир оказался таким, каким он его видел. – Оно было таким чистым…

– Сияние было не над лесом, Оливер, – с горькой, усталой усмешкой сказала Колетт. – Оно было над удачной, хорошо упакованной аферой. Похоже, твой дар, как и мы все, еще не научился отличать блеск настоящего золота от дешевого блеска мишуры. Или не хочет учиться.

В комнате повисла тягостная, давящая тишина, нарушаемая лишь натужным гулом старого компьютера и далекими безучастными гудками машин с улицы. Их побег, их мечта о спасении только что развеялась, как туман. Они стояли на краю, и почва уходила у них из-под ног.

А в это время где-то в Москве, в другой, более фешенебельной ее части, молодой человек по имени Максим, уже в новой, еще более дорогой футболке с надписью «MetaFlow Advisory», заказывал на полученные «микро-ангельские» инвестиции очередной органический смузи, листая ленту LinkedIn в поисках следующего тренда, следующей красивой истории для продажи. Он чувствовал легкое приятное удовлетворение от хорошо проделанной работы. Еще один раунд закрыт. Пора двигаться дальше. Ведь будущее не ждет.

Глава 3. Цена легковерия

Подъезд лофта «Арма» пах уже не дорогим кофе, а озоном от кварцевой лампы, и веяло от него не надеждами, а вполне ощутимым отчаянием. Стеклянные двери были заперты. Внутри, за ними, в полумраке, на стойке администратора горел одинокий монитор. Свет от него подсвечивал пустые стулья и мёртвый цифровой лес на стене.

Леопольд методично, с интервалом в десять секунд, давил на звонок. Звук был назойливым, как писк комара, и таким же бесполезным. Наконец из глубины пространства возник охранник, мужчина лет пятидесяти в поношенной форме, с лицом, на котором было прописано одно-единственное выражение: «Я здесь за копейки, не донимайте».

– Компания «Эко-эн-эф-тэ»? – рявкнул Леопольд, не дожидаясь вопросов.

– Не знаю, – охранник закурил, не отходя от двери, прямо под «No smoking». – Их много тут, компаний. Приходят, уходят.

– Вчера были! Молодой парень, Максим, Мэкс! Селфи делал вот на этом фоне!

– Колетт быстро нашла на телефоне скриншот со страницы проекта, где Мэкс позировал на фоне кирпичной стены с логотипом.

Охранник лениво глянул.

– А, этот. Да, был. Сегодня не приходил. Аренда у них почасовая. Кабинет №12. Сейчас там «Криптокошечки» – NFT с котиками. Хотите посмотреть?

– Нам нужны его контакты. Данные аренды, – Леопольд говорил сквозь зубы. Его правая рука в кармане сжимала телефон так, что трещало стекло. На экране горело приложение кошелька. Баланс: 0.000001 ETH. Стоимость их «деревьев» за ночь упала до стоимости пыли на том самом мониторе, который светился за спиной охранника.

– Контактов не даю. Это конфиденциально. Обращайтесь в управляющую компанию.

– Мы обращались! – взорвался Леопольд. – Они сказали, что все данные можно получить через онлайн-платформу, а платформа «временно на техобслуживании»!

Охранник развел руками, выпустив струйку дыма. В его жестах не было злобы. В них ощущалась его полная, абсолютная бесполезность. Он был лишь стражем неуловимых призраков.

– Ну вот видите. Я тут вообще ни при чём.

Оливер стоял в стороне, прислонившись к холодной бетонной стене. Он смотрел не на охранника, а на дверь кабинета №12. Вчерашнее золотое сияние рассеялось без следа. Теперь оттуда сочилось что-то другое: тусклое, грязно-бурое, как закисшая лужа после дождя. Цвет испарившихся иллюзий и гниющего обмана.

– Оно… преобразовалось, – прошептал он. – Сияние. Оно не погасло, а… сгнило на корню.

Колетт тронула Леопольда за локоть.

– Бесполезно. Он действительно ничего не знает. Идём. Нам нужен кофе. И интернет. Много интернета.

Кафе «Блинная №1» встретило их липким теплом и запахом дешёвого масла. Они заняли столик в углу, под треснувшим плафоном. Леопольд поставил телефон на салфетку, которая покрылась пятнами от невытертых капель. Сайт стартаперов по-прежнему выдавал ошибку 404. Его лицо было бледным, глаза сузились до щелочек. В нём кипела ярость, но не истеричная, а холодная, концентрированная, как кислота. Его память, верный слуга, теперь превратилась в камеру пыток, прокручивая в HD-качестве каждый момент недавней встречи с Максом: его ухмылку, мелькание его пальцев по планшету, фразу «зелёная ликвидность». Он искал зацепку, намёк, ошибку.

– Ладно, – проскрипел он. – Разберём по полочкам. Он платил за коворкинг. У коворкинга есть бухгалтерия. У бухгалтерии есть реквизиты, на которые переводились деньги. Это цепочка из реального мира. Её нельзя полностью стереть.

– Уже ищу, – не отрываясь от ноутбука, сказала Колетт. Её пальцы летали по клавиатуре. Она не выглядела раздавленной. Она выглядела работающей. Это был её сюжет, ее цифровой детектив под названием “EcoNFT-призрак”. Сайт лежит, домен зарегистрирован через анонимного регистратора на Кайманах. Но человек – не призрак. Даже если он использовал фейк.

Она открыла Инстаграм. Аккаунт @max_ecowarrior был пуст: три поста с цитатами Илона Маска и картинками леса, выложенные в один день. Но Колетт копала глубже. Через сервисы анализа соцсетей она нашла упоминания этого аккаунта в сторис других людей. Одно – с вечеринки в баре «Модуль»: на втором плане, в кружке с пивом, отражалось лицо Мэкса. Геолокация – Басманный район.

– Он где-то тут, – констатировала она. – Недалеко. Центр, но не самая пафосная часть. Скорее всего, снимает квартиру.

– И как это нам поможет? – спросил Оливер. Его голос был глухим. Он смотрел в свою чашку с кофе, как в колодец. – Мы не найдём его. Он испарился. И это… это моя вина.

Он поднял глаза. В них не было слёз. Было нечто страшнее отчаяния – пустота.

– Я вас подвёл. Я был слеп. Я так верил в сияние… что забыл посмотреть под ноги. На этот искусственный фикус, на его глаза. Я подвёл нас всех, когда мы были так уязвимы для обмана.

Леопольд резко дернулся, как будто его ударили током. Он посмотрел на Оливера и увидел не наивного мечтателя, а сломленного человека, впервые столкнувшегося с тем, что его внутренняя вселенная может лгать. И в этот момент его собственная ярость схлынула, уступив место чему-то более сильному – ответственности.

– Заткнись, – сказал он жёстко, но без злости. – Ничего ты не подвёл. Ты показал знак, а я принял решение. Я, с моей памятью и моим «прагматизмом»! Я видел тухлятину, но решил её проигнорировать, потому что нам нужны были деньги. Это моя ошибка бухгалтера. Твоя работа – видеть цвета. Моя – читать цифры. В этот раз я прочитал неправильно.

Это было почти признание. Почти извинение. Оливер молча кивнул, но рана его была слишком свежа, чтобы просто закрыть на нее глаза.

– Прекратите самобичевание, – отрезала Колетт, не поднимая глаз с экрана. – Вину разделим потом. Сейчас – работа. Леопольд прав. Ищем финансовый след. Я нашла упоминания о Максе на форуме криптоэнтузиастов. Там он хвастался, что «запускал трафик» для одного мелкого онлайн-банка два года назад. Я ищу этот банк. Если он там работал, даже фрилансером, тогда должен быть договор, а в договоре – паспортные данные.

Она говорила быстро, чётко, выстраивая логическую цепь. Леопольд слушал, и в его глазах загорался тот же азарт – азарт охотника, взявшего след.

– Хорошо. Я обзвоню управляющие компании в Басманном районе. Скажу, что ищу арендатора для срочной субаренды, молодого IT-шника Максима. Посмотрим, клюнут ли.

Они разделили задачи, как спецназ перед вылазкой. Леопольд ушёл в угол кафе, чтобы говорить без помех, достав из памяти весь арсенал убедительных интонаций – от беспокойного друга до строгого риелтора. Колетт погрузилась в глубины сетей, выуживая из цифрового ила крупицы личной информации. Оливер остался за столом, охраняя их вещи. Он смотрел, как за окном сгущаются ранние зимние сумерки, и впервые задумался не о цвете, а о причине: почему сияние было таким чистым? Может, оно сияло не над честной сделкой, а над блестяще исполненной ложью? Может, его дар различает не добро и зло, а… силу намерения? Яркость идеи, пусть и ворованной? Эта мысль была горше всех остальных.

Через час они свели воедино результаты своих изысканий. По линии Леопольда был полный провал: все управляйки бубнили заученные фразы о защите данных. Но Колетт совершила прорыв.

– Его зовут Максим Дорохов, – торжествующе прошептала она, показывая им сканы. – Он действительно два года назад делал сайт для «Народного Кредитного Альянса». Фриланс. Присылал скан паспорта для договора. Мне один знакомый… ну, не совсем знакомый, хакер-одиночка… за обещанную бутылку виски выцепил это из их старой базы. Вот.

На экране был молодой человек с тем же хищным самоуверенным взглядом. Прописка – город Подольск. Но в графе «адрес проживания» два года назад был указан съёмный дом в дачном посёлке «Лесные Озёра» в ближайшем Подмосковье.

– Это старо, – мрачно сказал Леопольд. – Он наверняка уже сто раз сменил берлогу.

– Но это точка входа, – парировала Колетт. – Люди, как тараканы, бегут по знакомым тропинкам. Если он снимал там когда-то, то его, возможно, помнят хозяева, которые, в свою очередь, могут знать, куда он переехал. Или, на худой конец, соседи.

Решение висело в воздухе. Ехать туда сейчас на последние деньги?

– Это риск, – сказал Леопольд. – Мы можем потратить всё и получить ноль.

– Альтернатива – сидеть здесь и ждать, как тает и этот “ноль”, – отрезала Колетт. – Да у нас и выбора нет. Дубосеков не дремлет. Нам нужен хоть какой-то козырь. Хоть какая-то информация. Хоть намёк на то, что мы не полностью беспомощны.

Оливер внезапно поднял голову.

– Я поеду. Я должен это сделать. Чтобы… исправить. Хотя бы попытаться.

Леопольд и Колетт переглянулись. В его голосе снова появилась твёрдость. Хрупкая, но твёрдость.

– Едем втроём, – заключил Леопольд. – Как и положено. Такси до «Лесных Озёр» обойдётся в нашу последнюю тысячу. Будем надеяться, что она станет не последней.

Путь в дачный посёлок занял полтора часа. Дорога была чёрной, слякотной, унылой. Они молчали. Но молчание это было уже не гнетущим, а сосредоточенным. Они были командой, у которой есть цель, пусть и призрачная.

Посёлок «Лесные Озёра» оказался сборищем тёмных, заснеженных участков с мрачными заборами. Дом по адресу смотрел на них пустыми глазницами окон – он явно давно не сдавался. Но в соседнем доме горел свет.

Им открыла пожилая женщина в пуховом платке. Услышав вопрос про «молодого человека Максима, который тут раньше снимал», она нахмурилась.

– Максимка? Да, был такой. Шустрый. Компьютерщик. Уехал… год назад, кажется. С девушкой какой-то. Денег за свет, правда, не оставил. А что он натворил?

– Ничего страшного, – солгала Колетт с обворожительной улыбкой. – Мы старые друзья, хотели вернуть книгу, которую он брал. Не подскажете, куда он переехал? Может, оставил новые контакты?

Женщина поколебалась.

– Он… с хозяйкой моей, с Ниной Петровной, иногда общался. Она в городе живёт. Он ей компьютер настраивал. Может, у неё есть. Подождите.

Она ушла вглубь дома и, вернувшись с потрёпанной записной книжкой, продиктовала номер телефона.

Леопольд, не теряя ни секунды, набрал номер. Ответил бодрый женский голос.

– Алло?

– Нина Петровна? Вам звонит Леопольд из… агентства по сбору долгов. Нам нужно срочно связаться с вашим бывшим арендатором, Максимом Дороховым. По вопросам задолженности перед коворкингом «Арма». Это грозит ему серьёзными проблемами, вплоть до блокировки выезда за границу. Вы не можете помочь с его актуальными контактами? Чтобы избежать скандала?

Он говорил голосом скучного, но неумолимого клерка. Это сработало. Испуганная перспективой «проблем» для знакомого парня, Нина Петровна затараторила:

– Ой, Господи! Максимка-то что натворил! Он же хороший мальчик! Он мне в прошлом месяце даже звонил, узнавал, не освободилась ли у меня комната в центре! Вот, у меня его новый номер есть, я вам сейчас…

Леопольд, не веря своему счастью, записал номер на салфетку, тут же переданную Колетт. Его рука дрожала – не от волнения, а от адреналина.

Поблагодарив и повесив трубку, он повернулся к своим спутникам. В тусклом свете уличного фонаря его лицо выглядело измождённым, но глаза горели холодным ясным огнём.

– Мы его нашли. Вернее, нашли телефон. Теперь у нас есть выбор.

– Кафе, интернет, искать дальше? – предположила Колетт.

– Полиция, – твёрдо сказал Леопольд. – Мы идём в полицию, с фактами, с именем, с номером, с привязкой к мошеннической схеме. Мы теперь не просто жертвы, которых обобрали. Мы – потерпевшие, которые провели собственное расследование и вышли на подозреваемого!

Оливер и Колетт уставились на него.

– Ты с ума сошёл? – первой выдохнула Колетт. – Дубосеков! Он же может иметь связи…

– Именно поэтому, – перебил её Леопольд. – Если мы сами пойдём к этому Дорохову – это риск и, вероятно, преступление. А если мы заявим в полицию – мы создаём официальный след. Нас признают потерпевшими. Это хоть какая-то защита. И это… правильный шаг. Не по понятиям, а по закону.

Он посмотрел на Оливера. Тот медленно кивнул. Впервые за этот долгий проклятый день в его глазах мелькнуло нечто, отдалённо напоминающее надежду. Не золотую, нет, скорее серебристо-стальную. Надежду на порядок, на справедливость, пусть и бюрократическую.

– Значит, завтра в отделение полиции, – сказала Колетт, переводя дух.

– Именно так, – подтвердил Леопольд, глядя на чёрное небо над посёлком. – Будем надеяться, что там нас не съедят на обед вместе с нашим заявлением.

Они пошли к дороге, чтобы поймать попутку и добраться до города. Деньги были потрачены, но они выиграли нечто большее – координаты врага и, что важнее, веру в то, что из этой трясины можно выбраться. Не магией, не обманом, а старым добрым упорным детективным трудом.

Глава 4. Отделение замедленного действия

Отделение полиции в старом арбатском переулке напоминало аквариум с мутной водой. Воздух был спёртым и пропахшим растворимым кофе. Пластиковые стулья цвета увядшего авокадо стояли вдоль стены. На них, не глядя друг на друга, сидели пятеро: женщина с синяком под глазом, молча смотрящая в телефон; двое рабочих в заляпанных краской комбинезонах; студент, нервно перебирающий паспорт; старик, неподвижно уставившийся в настенную табличку «Участок №…».

Леопольд взял из терминала талон. На овальном экранчике высветилось: «B-147. Ожидайте вызова».

– Уже минут сорок номер в очереди не менялся, – с раздражением сказал один рабочий другому.

Рядом, за стеклянной перегородкой, за столом, заваленным папками, сидел участковый. Лицо у него было не злое, не доброе, а абсолютно индифферентное. Оно выражало полную философскую незаинтересованность в происходящем во Вселенной. Его звали Сидоров. Бейдж с фамилией был криво прикреплен к висевшему рядом календарю.

Оливер сел на крайний стул в коридоре и замер. Взгляд его скользил по скучным стенам и потолку, по кислым лицам ожидающих. Он не видел ни вспышек гнева, ни проблесков надежды. Всё пространство было окутано ровным плотным уныло-серым свечением. Оно не колыхалось, не пульсировало, оно просто было тяжёлое, как вата, глухое, как туман. Цвет полной стагнации.

– Какой странный цвет, – тихо сказал он Леопольду. – Он не злой. Он просто говорит об отсутствии движения, мыслей. Просто… сырая серая глина.

Леопольд, стоявший у стены и теребивший талон в руке, лишь хмыкнул.

Наконец, механический голос вызвал: «B-147 к окну №3». Они подошли втроём. Сидоров поднял на них взгляд, в котором читалась лёгкая досада на то, что их трое, а значит, объяснять придётся дольше.

– Чем могу?

– Мы хотим подать заявление о мошенничестве, – чётко начала Колетт, переходя в профессиональный режим. – Гражданин Максим Дорохов, известный также как Мэкс, организовал схему по продаже несуществующих цифровых активов под видом экологического проекта. Мы потерпевшие.

Она положила на стойку распечатанные скриншоты: договор с бывшими продавцами цифрового леса, скрин кошелька с нулевым балансом, переписку с ботом поддержки.

Сидоров медленно, как бы с трудом, взял листок. Его глаза скользили по строчкам, но, казалось, ничего не регистрировали.

– Так… мошенничество… – он потянулся к бланку. – ФИО потерпевших. Всех.

Они продиктовали. Сидоров стал заполнять, выводя каждую букву с эпической медлительностью.

– Суть обращения, – сказал Сидоров, не глядя.

Леопольд, терпение которого истощалось, вклинился:

– Он создал фейковый стартап «EcoNFT», токенизировал виртуальные деревья, собрал деньги с инвесторов и исчез. Классическая финансовая пирамида, только в цифре. У нас есть его данные, номер телефона, старый адрес. Состав преступления по статье 159 УК РФ налицо.

Сидоров перестал писать. Он посмотрел на Леопольда тем же пустым взглядом.

– Так вы… виртуальные деревья купили?

– Да, но это не…

– Акт приёма-передачи где? Лес-то хоть видели?

– Это цифровой актив! – не выдержала Колетт. – Как криптовалюта. Они не существуют физически. Он продал воздух.

– Криптова… – Сидоров нахмурился, как будто ему предложили решить уравнение. – А справка из Роскомнадзора у вас есть, что этот ваш… эн-эф-тэ не является запрещённым веществом или средством для отмывания? Или схемой, нарушающей… финансовое законодательство?

Вопрос повис в воздухе. Абсурдный, монументальный в своей непробиваемости. Леопольд почувствовал, как у него начинает дергаться глаз. Его память, его арсенал фактов были бесполезны, как пулемёт против бетонной стены. Он видел, как Колетт сжимает кулаки. Она «читала» Сидорова и видела в нем не злой умысел, а тотальное профессиональное выгорание и страх сделать лишнее движение, выйти за рамки шаблона.

– Уважаемый, – начала Колетт, меняя тактику, – есть факт хищения денежных средств. Есть личность подозреваемого. Надо просто проверить его по базам, вызвать для дачи объяснений…

– Без справки, подтверждающей статус этого… актива, и его не противозаконность, заявление будет классифицировано как «информационное сообщение о возможном правонарушении в сфере IT», – Сидоров произнёс это наизусть, словно мантру. – Рассмотрение – от 30 дней. В рамках проверки можем направить запрос в… Роскомнадзор.

30 дней. У них едва ли было тридцать часов. Леопольд отчаялся. Он обвёл взглядом стол. Папка «Несчастные случаи», кружка с потёртой надписью «Лучшему папе», пачка сигарет «Балканская звезда» и зажигалка с логотипом какого-то филателистического клуба.

И тут в памяти Леопольда щёлкнуло. Чисто, как замок. Он вспомнил суд два года назад, спор с ЖЭКом по поводу очередного фантомного долга Оливера. Там был мелкий вертлявый чиновник из управляйки. Он тоже курил «Балканскую звезду». И на суде, ожидая вызова, он с жаром рассказывал коллеге о новой покупке для своей коллекции редкой марки «Первые Гидрометеослужбы СССР». Очевидно, Сидоров был членом того же клуба «Фило-Москва». Леопольд всё запомнил, потому что подумал тогда: «Вот, пока одни марками балуются, другие у людей последнее забирают».

Он посмотрел на Сидорова. Не на должностное лицо, а на уставшего, выгоревшего человека, у которого есть единственная отдушина – коллекционирование марок, и сигареты определённой марки, которую курят, возможно, три человека в городе.

– Иван Петрович, простите за беспокойство, – вдруг мягко сказал Леопольд, опустив голос и наклонившись к стеклу. Не «товарищ участковый», а по имени-отчеству, которые он прочитал на бейдже. – Я понимаю, бумажная волокита, всё это… Но дело срочное. Этот тип, Дорохов, нас совсем на мель посадил. Мы и так из последних… – Он сделал паузу, глядя прямо в глаза Сидорову, и перешёл на шёпот. – У меня к вам просьба не по службе, а как к знатоку. У меня друг, страстный филателист, тоже член «Фило-Москвы». Говорит, там сейчас скандал – поддельная партия марок «Гознак-1924» гуляет. Не слышали?

Глаза Сидорова изменились. В их глубине, под слоем профессиональной апатии, мелькнула искра подлинного человеческого интереса.

– Это… откуда информация? – спросил он, тоже понизив голос.

– Из первых рук. От Василия Анатольевича из ЖЭУ-12, моего знакомого. Он тоже «Балканскую» курит и марками бредит. Он-то и сказал быть начеку.

Леопольд блефовал. Он не знал ни о каких подделках, но знал, что создаёт связь через общность интересов, через тайное знание. Сидоров молчал секунд десять, переваривая. Он посмотрел на Леопольда, потом на лежащие на столе скрины. Со вздохом, который, казалось, шёл из самых глубин его уставшей души, он потянулся к бланку.

– Ладно… Давайте дальше. Номер телефона этого… Дорохова.

Он стал заполнять заявление с той же скоростью, но теперь в его движениях появилась некая целенаправленность. Через десять минут он отозвал Леопольда в сторону, к стенду с профилактическими плакатами.

– Слушайте, – прошептал Сидоров, глядя мимо него. – Я оформлю как «мошенничество с использованием IT-технологий». Проверку по базе сделаю, вызову на беседу. Но… – он помялся, – дело в том, что крипта, NFT – это тёмный лес для нас. Экспертизу назначать надо, специалистов привлекать. А это… средства на оперативно-розыскные мероприятия. Их нет.

Леопольд понял. Не взятка. «Средства». Прайс за движение шестерёнки.

– Сколько? – спросил он прямо, без экивоков.

Сидоров назвал сумму. Две тысячи рублей. Леопольд почувствовал, как в его груди что-то обрывается. Не возмущение, а облегчение, хоть и с привкусом горечи. Наконец-то, понятные правила игры.

– Хорошо. Сейчас.

Он отошёл к Колетт и Оливеру, вытащил из внутреннего кармана смятые купюры, которые были из самой последней заначки, отложенной на самый чёрный день.

– «Экспертиза», – буркнул он, сунув деньги в паспорт, и вернулся к Сидорову.

Тот взял, не глядя, и быстро сунул в папку.

– Заявление зарегистрировано под номером. О результатах проверки вас уведомим. Можете идти.

Выйдя из отделения полиции, все трое шли молча. Оливер смотрел на Леопольда с новым, странным выражением – не с осуждением, а с откровенным изумлением. Он впервые видел своего друга не как слугу цифр, а как виртуозного, почти шаманского игрока на струнах человеческих слабостей. Это выглядело завораживающе.

– Он взял? – тихо спросил Оливер на улице.

– Взял, – кивнул Леопольд. – Теперь, по крайней мере, в системе будет висеть заявление. И Дорохов будет в протоколе. Хоть что-то.

Вечерело. Впереди – еще одна ночь в съемной квартире у Колетт и неизвестность. Но все же был крошечный шажок вперёд. И тут Колетт замерла. Её взгляд, острый, как бритва, устремился к дальнему углу парковки. Там, под фонарём, стояла чёрная иномарка – «Тойота Камри» с тонировкой. Совершенно обычная машина. Если бы не одно “но”: на её решётке радиатора была небольшая царапина – та самая, которую Колетт запомнила в тот злополучный день, когда Оливера с Леопольдом посетил помощник Дубосекова. Именно эта машина стояла там в переулке.

– Леопольд, – её голос был беззвучным шепотом, полным ледяного ужаса. – Смотри, это их машина…

Леопольд повернул голову и мгновенно все понял. Люди Дубосекова… Они вышли на их след. Возможно, через их же активность – через звонки по квартирам, через регистрацию заявления в полиции или через что-то другое. Это уже не имело значения. Значение имело то, что стекло рядом с передним пассажирским сиденьем опустилось и оттуда на них смотрело знакомое пустое лицо одного из «спортсменов».

– Бежим, – просто сказал Леопольд. Но это было не слово, а щелчок тумблера, переводящий их в иной режим. – Машину бросаем! Она на учёте у Колетт, её сразу вычислят! В метро!

Они рванули, не оглядываясь, к ближайшему спуску в подземку. Сердце колотилось, сдавливая горло. Горький привкус победы в бюрократическом квесте мгновенно сменился адреналиновой всплеском от настоящей погони.

Оливер бежал, спотыкаясь, сжимая в кармане фарфорового ослика. Колетт, обернувшись на бегу, увидела, как из чёрной «Тойоты» выходят двое и начинают неспешным уверенным шагом двигаться за ними. Не бегом, шагом, как будто имея в своем распоряжении всё время в мире.

Они влетели в вестибюль, пробились через турникеты, помчались вниз по эскалатору навстречу нарастающему гулу приближающегося поезда. Москва, которую они пытались использовать как щит, внезапно стала для них ловушкой, из которой нужно было срочно выбираться и убегать как можно дальше и быстрее.

В кармане у Леопольда звенели последние евро. Этого хватит только на самое дешёвое и самое неказистое средство передвижения. Побег из Москвы начинался здесь и сейчас, в грохочущем чреве метро, уносящем их неведомо куда.

Глава 5. Бегство из Москвы

Паника – это когда время дробится на кристаллики, острые и холодные. Каждый кристаллик – это действие: рвануть от входа, сбить с ног уличного торговца хот-догами, не оглядываясь, влететь в освещённый подземный вестибюль метро. Сердце при этом колотится не в груди, а где-то в висках, и звук этот сливается с грохотом эскалатора.

Они не бежали – их несло людской рекой в час пик. Плотные пальто, сумки, задубевшие от усталости лица. Леопольд, вцепившись в рукав Оливера, прокладывал путь локтями и рёбрами. Колетт шла сзади, её взгляд метался по лицам, сканируя не злость или подозрение, а простую человеческую раздражённую усталость. Никто не смотрел на них с интересом. Это было слабым утешением.

Оливер, прижатый к стене вагона, зажмурился. Его дар, обычно такой избирательный, захлестнула волна городского психоделического кошмара. Всё вокруг пульсировало тревожными, рваными вспышками: ядовитый оранжевый стресса женщины с ребёнком, грязно-серый апатии спящего мужика, сизый раздражения подростка, тыкающего в телефон. Цвета слежки, погони, страха – всё смешалось в один сплошной давящий хаос. Он не мог выделить ни одного чистого луча опасности. Это сводило с ума. Угроза была везде и нигде.

– Не вижу их, – прошептал он, и голос его растворялся в скрежете колёс. – Всё в пятнах… сплошное месиво.

– Ничего, – сквозь зубы процедил Леопольд, впиваясь взглядом в схему метро над дверью. Его мозг работал с холодной, почти машинной чёткостью. – Значит, не прямо за нами. Но они вычислили район, поэтому уезжаем на окраину, в глухомань, и меняем транспорт.

Колетт кивнула, доставая телефон. Она быстро зашла в пару автомобильных чатов в Telegram, где царил сленг и вера в «треш за три копейки».

– Есть вариант, – сказала она, заглушая голосом объявление «Осторожно, двери закрываются». – «Москвич», 412-й, 78-й год. Цена «договорная». Район Бирюлёво. Пишет «дядя Витя». Готов продать «срочно, сегодня».

– Цвет? – коротко спросил Леопольд у Оливера, привыкая использовать его дар, как прибор ночного видения.

– Не знаю адреса, – беспомощно развёл руками Оливер.

– Не адрес. Продавца. Какой он?

– Не… не вижу.

Леопольд вздохнул. Ладно, придется действовать вслепую. Он вспомнил, что лет семь назад вёз в Бирюлёво документы для взыскания долга с какого-то мелкого цеховика. Помнил лабиринт пятиэтажек и гаражных кооперативов. Это было хоть что-то.

Дорога на окраину заняла вечность. С каждой станцией толпа редела. Они вышли на открытую станцию: над головой – низкое заревое небо, в ушах – гул трамвая и вой ветра в проводах. Запах шашлыка из соседнего ларька странно контрастировал со всеобщим унынием. Провинция внутри мегаполиса.

Дядя Витя ждал их у гаража в самом дальнем углу кооператива «Заря». Он оказался мужчиной лет шестидесяти, с выправкой, не убитой даже стёганой телогрейкой и ушанкой. Лицо обветренное, глаза – маленькие, острые, как у хорька. Рядом стоял «Москвич» цвета «яичница» – грязно-бежевый с рыжими подтёками ржавчины на порогах. Машина выглядела так, будто пережила несколько апокалипсисов и уже собиралась встречать следующий.

– Не машина, а танк! – голос у Вити был хриплым, чеканным, будто он отдавал приказ. – Заводится с полпинка.

Леопольд, не отвечая, обошел авто вокруг. Его память и прагматизм выступили на первый план, заглушив страх. Он видел все: летняя почти лысая резина, прогнившие пороги, стёкла в паутине трещин. Присев, он пристальнее разглядел колеса.

– Передние тормозные колодки стёрты на 90%,– бросил он через плечо. – Карбюратор, судя по потёкам, не просто льёт, он хлещет. Это не машина, дядя Витя, а набор запчастей, установленный на колеса, чтобы удобнее было доставить его на пункт переплавки металлолома.

Витя нахмурился, но в его взгляде промелькнуло уважение к знающему человеку.

– Торгуешься, значит. Ну называй свою цену, знаток.

Колетт, наблюдая за Витей, «читала» его. Когда он говорил о «ходовом состоянии», он трогал мочку левого уха – классический жест неуверенной лжи. Но она видела и другое: он постоянно, почти незаметно, оглядывался в сторону тёмного здания склада на краю кооператива: страх перед кем-то, кто там находился.

– Мы заберём её сейчас, – тихо, но чётко сказала Колетт, подойдя ближе. – И вы сможете сказать своему начальству на том складе, – она едва кивнула в сторону здания, – что её… угнали. Чисто. Ни вопросов, ни проблем.

Витя вздрогнул, будто его ткнули в больное место. Его острые глазки сузились, оценивая Колетт по-новому.

– Ты откуда про склад?..

– Неважно. Нам – машина, вам – избавление от головной боли. И, скажем, 30 евро.

Леопольд бросил на неё взгляд, полный изумления. Это был гениальный ход. Он подключился:

– 30 евро – это за металл. Плюс мы забираем проблему. Соглашайтесь, пока не передумали. И пока ваше начальство не вышло проветриться.

Оливер стоял в стороне, вглядываясь в фигуру Вити. Вокруг того не было ни кровавого отсвета опасности, ни золота удачи. Было мутновато-коричневое невнятное сияние, как у подтаявшего шоколада. Цвет мелкой жадности, страха и бытовой неуверенности.

– Он не опасен, – тихо сказал Оливер Леопольду. – Он… жадный и боится. Но он не наш враг.

Это было всё, что требовалось Леопольду услышать.

– Решаем. Да или нет?

Дядя Витя плюнул под ноги, долго смотрел на «Москвич», потом на окно склада.

– Ладно, чёрт с вами. Давай свои тридцать. И тушёнку из багажника забирайте, ей богу, там две банки. Ключи. И чтоб я вас больше не видел.

Сделка заняла две минуты. Леопольд отсчитал потрёпанные евро – почти последние. Колетт вытащила из бардачка две банки тушёнки «Говядина» с пылью времён СССР. Ключи, холодные и потёртые, легли на ладонь Леопольда.

Они залезли в салон. Пахло бензином, старым табаком, кислой надеждой. Леопольд повернул ключ. Стартер скрежетал несколько секунд, двигатель чихнул, захлебнулся и, наконец, завёлся с таким дребезжащим рёвом, что, казалось, отвалится и покатится по асфальту. Стрелка температуры поползла вверх ещё до начала движения.

– Похоже, у него свой микроклимат, – мрачно пошутил Леопольд, включая передачу.

Они выехали из кооператива, оставив дядю Витю курить в темноте у гаража. Москва, её огни, её погоня, остались где-то позади, за спиной, в клубке дорог и тревог.

Когда они оказались на пустынной дороге, ведущей куда-то на юго-восток, напряжение начало спадать. Леопольд посмотрел на приборную панель. Стрелка уровня бензина качалась, чуть не доходя до красной черты. Но возможно, этот датчик был неисправен.

– Бензина непонятно сколько, двигатель троит, карты нет, куда ехать – хз… – констатировал он.

Оливер молчал, уставившись в темноту за окном. Колетт опустила голову на стекло. Они сделали это. Они сбежали. Но цена… Они стали соучастниками. Они купили, возможно, краденое железо. Их побег окончательно ушёл в серую внеправовую зону.

Леопольд, пытаясь отвлечься, открыл бардачок. Оттуда посыпался мусор: обёртки, пустые пачки сигарет «Прима», какая-то гайка. И среди этого хлама – толстая, сложенная в несколько раз бумага. Они ее развернули: это была карта. Не Google Maps, а настоящая, бумажная, пожелтевшая от времени карта автомобильных дорог СССР 1985 года. На ней жирной красной линией был выделен маршрут от Москвы до Ялты. Они уставились на неё, и по салону поползло тихое, нервное, почти истерическое хихиканье. Оно переросло в смех – смех над абсурдом и чудовищной нелепостью всего, что с ними происходило.

– Ну что ж, – сказал Леопольд, вытирая слезу. – Есть карта, устаревшая на сорок лет, но все же. Куда рванем?

Вглядевшись в карту, Оливер сказал:

– На юг, к теплым морям! К солнцу! Там цвета должны быть ярче, и воздух там другой, не московский.

Колетт вздохнула, глядя на эту дурацкую старую карту.

– Значит, едем на юг, – заключил Леопольд, кладя карту на торпедо. – Первая задача – заправить бак и свои желудки. А затем – по карте 1985 года – вперёд к приключениям!

«Москвич» надсадно зарычал, как будто понял сказанное, и поплёлся в темноту, увозя их от прошлого и от себя самих вчерашних в сторону неведомого юга, где, как им казалось, должно было быть светлее.

Глава 6. «У Дашки», погоня и границаГлава 7

Ночь в салоне «Москвича» была не путешествием, а долгим, мучительным рождением в новое состояние – состояние беглецов. Двигатель стонал, метался между жизнью и смертью, каждый новый стук отдавался в костях. Леопольд, слившийся с рулём, вглядывался не в дорогу, а в стрелку бензобака, застывшую ниже нуля. Он вёл не машину, а расчёт вероятностей, где переменными были литры призрачного бензина и километры до неминуемой остановки. Его память, эта безупречная картотека, лихорадочно листала страницы с обрывками знаний: «стук в верхней части – клапана», «синий выхлоп – масло». Это были сухие факты, бесполезные без инструментов и запчастей.

Оливер дремал, уткнувшись в стекло. За окном проплывали тёмные силуэты спящих деревень, одинокие фары-призраки. Его внутренний экран, обычно перегруженный, был пуст. Тишина. Не цветовая, а сенсорная. Усталость заглушила каналы, или сама дорога, это серое нерождённое пространство между «было» и «будет», не несла в себе эмоций. Лишь тьма, разорванная жёлтыми пунктирами встречных фар.

Колетт бодрствовала, сверяя пожелтевшую карту с редкими указателями, названия которых звучали как эпитафии: «плодосовхоз „Рассвет“», «пос. Горки». Она физически чувствовала, как с каждым километром из её плеч выходит стальной прут московского страха. Его место занимала глухая, костная усталость – усталость не от дороги, а от постоянной бдительности.

На рассвете в стуке двигателя появилась новая, зловещая нота – сухой, дробящий звук, будто внутри картера лопались кости. Леопольд выругался, и его проклятие потонуло в рёве «Москвича», когда он съехал на раскисшую обочину. Перед ними, как мираж, возникло кафе – покосившийся сруб с кривой вывеской «У Дашки». Рядом, как доисторические животные, дремали два дальнобоя.

– Всё. На таком стуке до кладбища не доедем, а нам надо дальше, – заявил Леопольд, глуша двигатель. В наступившей тишине зазвенело в ушах.

Они вылезли, разминаясь. Перед кафе красовался гигантский, выцветший от времени щит: загорелые модели на фоне бирюзового моря и надпись «КУРОРТ „ЛАЗУРНЫЙ БЕРЕГ“ – ТВОЯ МЕЧТА!». Щит был испещрён похабными надписями и ржавыми подтёками. Контраст между гламурной иллюзией и убогой реальностью был настолько ядовитым, что даже Оливер не нашёл для него цвета.

Он посмотрел на дверь кафе. Над ней горела голая лампочка. И вокруг – слабое, маслянисто-жёлтое свечение. Не яркое, не продажное. Тусклое, тёплое, как свет керосиновой лампы в деревенском доме. Цвет непритязательной доброты, не ожидающей награды.

– Там… нестрашно, – тихо сказал Оливер, и в его голосе прозвучала неуверенность, смешанная с надеждой. Его вера в знаки была надломлена, но этот цвет тянул, как запах домашнего хлеба. – Там… уютный цвет.

– Уют в придорожной помойке? – съязвила Колетт, но без прежней колкости. Она и сама читала пространство: усталость, кислую скуку, но не агрессию. – Ладно. Нам нужен чай. И информация. Если есть.

Внутри пахло жареным салом, дешёвым чаем и мокрой собачьей шерстью. За стойкой, как монумент, сидела женщина – лицо, как печёное яблоко, в сетке морщин. Фартук поверх стёганой телогрейки. Дашка.

– Чай, кофе, яичница с сосиской. Всё.

– Три яичницы, пожалуйста, – сказала Колетт, пытаясь вложить в голос беззаботность студентки. – И большой чайник. У нас машина сломалась.

Дашка оглядела их бегло, но пристально: городские, потрёпанные, с пустыми глазами и той особой бледностью, что бывает от долгого страха.

– Машинка-то ваша – «Москвич» ржавый? – хмыкнула она. – Понятненько. Проблемки. Яичница – триста. С чаем – четыреста.

Леопольд вздрогнул, будто его ударили током. Четыреста. Последние рубли. Его прагматизм взвыл от несправедливости.

– Это грабёж, – вырвалось у него сквозь зубы.

– На трассе, милок, не грабёж, а такса за цивилизацию, – невозмутимо парировала Дашка. – Не ндравится – дальше езжайте. До следующей цивилизации километров пятьдесят грязи.

Оливер, стоявший чуть сзади, вдруг увидел. На полке за стойкой, между банок с гречкой и свёртком гвоздей, стояла потрёпанная книга. «Гаргантюа и Пантагрюэль». Рабле.

– Вы… это читаете? – не удержался он, и в его голосе прозвучало такое чистое, детское удивление, что Дашка отвела на него взгляд.

– Мужа покойного, – сказала она немного мягче. – Он историком был, в школе. Иногда листаю. А ты, я гляжу, тоже из книжных.

Колетт, уловив момент, перешла в наступление с обаятельной, чуть виноватой улыбкой:

– Мы студенты-историки! Едем в экспедицию, по старым усадьбам собираем материал. Машина отцовская, древняя, вот и подвела. Совсем без гроша. Не подскажете, тут кто в механике понимает?

Дашка помолчала, вытирая кружку грязной тряпкой.

– Механик у нас один – дядя Саня. Но он с вечера пятницы и до понедельника – нежить. А ты, – ткнула она пальцем, черным от угля, в Леопольда, – сам-то шаришь?

– Шарил, – мрачно ответил он, чувствуя, как унижение подкатывает к горлу. Его знания были теоретическими, абстрактными. Бесполезными. – Стучит что-то вверху. Клапана, наверное. Свечи, возможно, умерли. Но инструмента нет.

– Инструмент в сарае есть, мужа. Свечи… – она махнула рукой в сторону дальнобойщиков. – У них, может, лишние есть. Они на разборке в Ефремове берут. Но просто так, за красивые глазки, не дадут.

Леопольд молча кивнул и вышел, чувствуя, как его прагматизм, этот алтарь, на котором он приносил в жертву чувства, треснул. Он не мог вспомнить, как сделать свечу из палок и жевачки. Он был беспомощен.

Пока он возился под капотом, чёрный от мазута и злости, Оливер остался внутри. Он не пытался ничего выведать. Он просто разговорил Дашку. Спросил про мужа-учителя, про сына, уехавшего в Питер и забывшего дорогу домой. Слушал. Искренне. Его синестезия, притихшая, подсказывала ему, когда нужно кивнуть, когда – вздохнуть. Он не играл. Он был.

И Дашка оттаяла. Принесла яичницу – не три порции, а одну большую сковороду, поставила на стол с чёрным хлебом. Налила чай из огромного закопчённого чайника.

– Ешьте, студентики. Вижу, с дороги подохнуть хотите. Деньги… как-нибудь. Чай не считаю.

Колетт наблюдала за этой немой сценой, и в ней что-то щелкнуло, как затвор фотоаппарата. Она видела, как Оливер своей простой, неуклюжей человечностью делает то, чего никогда не смогла бы она со всем своим «считыванием». И видела Леопольда за окном – гордого, расчётливого Леопольда, – который беспомощно копошился в грязном железе. Впервые она почувствовала не раздражение, а острую, почти физическую ответственность за этих двоих – за уязвимого мечтателя и сломленного прагматика.

Через час Леопольд вернулся, лицо и руки в чёрных разводах.

– Вроде жив. Клапана подрегулировал. Одну свечу выменял у водилы. Сказал, мол, студенты-историки, мотор ихний – тоже история. Он посмеялся, но дал. На таком до города дотянем. Но бензин… бензин на дне.

Дашка, молча наблюдавшая из окна, вышла и вернулась с замызганной канистрой.

– Вот, 76-й. Для вашего ведра пойдёт. Берите. И езжайте, а то смотрю на вас – будто привидения.

Они не спорили. Залили бензин. Когда Леопольд, стиснув зубы, протянул ей смятые четыреста рублей, она оттолкнула его руку так резко, что купюры рассыпались по грязному полу.

– Иди ты. Купите лучше книжку. Или молока. Выглядите, будто с того света пришли.

Они выехали на трассу. В животах – скудное тепло яичницы, в баке – несколько литров жизни, в машине – хрупкое, купленное унижением затишье. Бледное мартовское солнце вышло из-за туч.

И тут Колетт, машинально бросившая взгляд в зеркало, замерла. Её голос стал плоским и острым:

– Сзади. Чёрный «Патриот». Я его ещё у кафе в кустах видела. Это они.

Оливер, сидевший сзади, вскрикнул:

– Красный! Весь – красный, как раскалённый металл! Давление, злость, опасность!

Леопольд, не задавая вопросов, вжал педаль газа в пол. «Москвич», будто поняв, что от него требуется, рванул с неожиданной, хриплой прытью. Внедорожник ускорился, легко сокращая дистанцию.

Началась погоня – комичная в своей несоразмерности, но смертельно серьёзная. Леопольд, его мозг работая как компьютер, искал на карте в памяти ответвления. Увидев глиняную колею, уходящую в чахлый лес, он резко свернул. «Москвич», лёгкий и верткий, прыгал по ухабам. Тяжёлый «Патриот», рванувшись за ним, с ходу зарылся передними колёсами в раскисшую грязь.

Напряжение в салоне взорвалось тишиной. Оливер сиял:

– Видите! Красный свет! Я видел его! Он предупредил!

Колетт обернулась к нему. В её зелёных глазах не было восторга. Была усталая ясность.

– Мы ушли, Оливер, потому что Леопольд свернул на проселок, который знал или угадал. А не потому, что ты увидел красный цвет. Ты увидел его, когда они уже были в ста метрах за нами. Это не предупреждение. Это констатация.

Леопольд, всё ещё стиснув руль до побеления костяшек, добавил, глядя прямо на дорогу:

– Она права. И в Москве я совершил ту же ошибку. Я захотел поверить в твой цвет, в твой знак. Захотел лёгкого решения. И проигнорировал факты. Нам нельзя полагаться на чудеса. Мир жёстче. И мы должны быть жёстче.

Эти слова, холодные и точные, упали в тишину салона тяжелее, чем стук двигателя. Оливер откинулся на сиденье. Его восторг сменился холодным прозрением. Его дар был не компасом. Он был барометром, показывающим погоду, когда гроза уже началась.

Пропускной пункт «Верхний Ларс» возник перед ними, как декорация из другого, строгого мира. Оливер вглядывался в него. Над будками и шлагбаумами висел мерцающий, неопределённый свет – ни опасный, ни добрый. Смесь усталой службы, скуки и скрытого напряжения. Его дар молчал, давая лишь размытую картинку.

Суровый пограничник с лицом, высеченным из горной породы, вышел и постучал костяшками по стеклу.

– Документы.

Леопольд протянул паспорта, стараясь, чтобы рука не дрожала. Пограничник изучал лица, сверяя с фото, потом – сами документы. Его взгляд был непроницаем.

– Цель визита в Грузию?

– Туризм! – выпалил Оливер, прежде чем Леопольд успел его остановить. – Путешествуем, знакомимся с культурой!

– На этой… штуке? – пограничник едва заметно скривил губу, глядя на «Москвич».

– Мы… очень экономные туристы, – нашёлся Леопольд, но в его голосе прозвучала фальшивая нота.

Пограничник, ничего не сказав, ушёл в будку проверять данные. Из рации доносились обрывки разговоров о «нарушениях режима». Колетт, не сводя с него глаз, шепнула:

– Он не ищет нас конкретно. Он просто… подозрителен ко всему, что выбивается из шаблона. Боится проблем на своём участке. Про Дубосекова не знает.

Когда пограничник вернулся, его лицо было задумчивым. Он явно что-то искал в базе и не находил. Леопольд почувствовал шанс. Он перестал изображать беззаботного туриста. Его голос стал другим – усталым, житейским, узнаваемым.

– Слушайте, – сказал он, опустив стекло полностью. – Едем к родственнику в Тбилиси. Старик, один, заболел сильно. Звонит, плачет. Мы сорвались, как были. Машина – последнее, что от отца осталось, ведро, но своё. По пути всё, что было, на ремонт ушло. Система… – он сделал горькую паузу, – система, как всегда, в самый нужный момент подвела. Банк карты заблокировал, говорят, «подозрительная активность». А какая активность, когда последние гроши снимаешь?

И он пошёл дальше. Говорил не о визах и маршрутах, а о девяностых, о том, как «выживали, кто как мог», о «пакетах с гречкой», о всеобщем недоверии ко всему на свете. Он сыпал деталями, которые знал не по книгам, а по обрывкам памяти своего детства, по рассказам таких же, как он, выживальщиков. Он блефовал, создавая картину, но блефовал, опираясь на правду эпохи, которая была понятна и этому пограничнику, заставшему те же годы.

И случилось чудо. Серый, мерцающий свет вокруг пограничника дрогнул, потеплел на полтона. В нём появилась не симпатия, а узнавание. Узнавание в них не преступников, а таких же заложников обстоятельств, плывущих по течению в своём убогом ковчеге.

Пограничник вздохнул, помахал рукой, даже не глядя на их паспорта второй раз.

– Ладно, проезжайте. Только смотрите, чтоб ваша карета до Тбилиси дотянула, а не здесь, на серпантине, концы отдала.

Он махнул рукой оператору. Шлагбаум, скрипя, пополз вверх.

Они пересекли невидимую черту. И мир сменился. Не только пейзаж – воздух, свет, само давление пространства. Горы встали по сторонам не угрожающе, а величественно и безразлично. Ветер принёс запах влажной земли и чего-то цветущего.

– Какое… чистое сияние, – прошептал Оливер, глядя на солнце, пробивающееся сквозь облака. Оно было не московским, жёлтым и больным, а бело-золотым, почти музыкальным.

– Я чувствую только стрелку, которая снова уползла в ноль, – поправил его Леопольд, но уже без прежней горечи. Даже его цинизм здесь звучал иначе.

Через двадцать минут «Москвич», как бы выполнив свою последнюю миссию – доставить их через границу, – вздохнул, чихнул и замер посреди горной дороги. Окончательно.

Они вышли, оглядываясь. Бежать было некуда. Прошло несколько часов, и небо на востоке стало светлеть. И тогда, словно в ответ на их безмолвный вопрос, остановился старый грузовик «ЗИЛ». Из кабины вышел пожилой грузин с усами, в которых, казалось, застряли все горные ветры. Он оглядел их, их машину, и его лицо расплылось в широкой, понимающей улыбке.

– Дэньги нэт? Бензин нэт? Праблем нэт! – сказал он так, будто объявлял тост. – Пашли мой дом. Кушать, пить вино, спать. Зафтра машина… – он махнул рукой, – или починим, или новую найдём!

Он говорил с такой безусловной, не требующей объяснений щедростью, что это казалось чудом после московской подозрительности, после придорожного расчёта, после бюрократического равнодушия. Герои переглянусь. Они пересекли не только государственную границу. Они въехали в другую систему координат, где правила плутовского романа – доверие, риск и неожиданная помощь – только начинались.

Глава 7. Тбилисские приключения

Утро в доме Отари в предгорьях под Тбилиси пахло тёплым хачапури с рассольным сулугуни, свежеиспечённым шоти из тандыра и терпким домашним вином «Саперави», которое отцы Отари делали здесь ещё с тех времён, когда Тбилиси был Тифлисом, а по Военно-Грузинской дороге ездили двуколки. Герои проснулись после самого крепкого сна за последние несколько дней бегства. Деревянный дом с резными балкончиками, увитый виноградом сорта «Ркацители» и вечнозелёным плющом, стоял в зелёной Алазанской долине, как картинка со старой открытки, столь необычная в эпоху стекла и бетона.

Отари, грузный и улыбчивый, с седыми закрученными вверх усами, вместе с женой Мананой хлопотал над длинным дастарханом, застеленным пестрой скатертью.

– Генацвале, кушать, кушать надо! Моя Манана лучшая хинкали лепит во всей Кахетии! – настаивал он, подкладывая гостям ещё пару дымящихся мешочков из теста с рубчиками, пахнущих бульоном и чесноком.

Оливер сиял. Вокруг Отари и его семьи витало радужное сияние – мягкое, теплое, как солнечный свет сквозь листву платанов. Цвет абсолютной нерушимой доброты, которая, как он теперь чувствовал, была таким же местным продуктом, как и вино.

– Леопольд, ты посмотри! Вот он, лучший из возможных миров! – воскликнул Оливер, разглядывая на стене старую чёрно-белую фотографию, где молодой Отари с отцом давили виноград в огромной саперави-каре – деревянной корзине.

Леопольд, набивая рот сочным хинкали и ловко удерживая его за хвостик, одобрительно хмыкнул. Бесплатная, вкусная и обильная еда – это было именно то, чем его циничное сердце дорожило больше всего в моменты вынужденных странствий. Он мысленно прикидывал стоимость этого завтрака в московском ресторане «Грузия» и с удовлетворением констатировал, что экономия выходила колоссальная.

Колетт, наблюдая за ними, улыбалась. Её профессиональный взгляд скользнул по лицу Отари – ни одной фальшивой морщины, ни одного спрятанного жеста. Только открытое, щедрое, чуть наивное гостеприимство, которое она читала как открытую книгу. Она отметила, как Манана незаметно подкладывала Леопольду самый большой кусок хачапури по-аджарски, с яйцом, – явно видя в нём самого «голодного».

Но идиллия, как это часто бывает в Грузии, где за столом решаются и радости, и горести, оказалась зыбкой. После завтрака Отари повёл гостей к своему винограднику – родовому участку «Мукузани», обрабатываемому его семьёй, по его словам, с тех пор как царь Ираклий II жаловал эти земли предку за службу. Шагая между ровными рядами лоз, тянувшихся к жаркому солнцу, он рассказывал о тонкостях сбора «Ркацители» и «Мцване», о том, как дед учил его чувствовать землю «ногами и сердцем», но голос его постепенно тускнел, а лицо покрывалось тенями, более густыми, чем тень от раскидистой чинары.

– Праблема у мэня, дарагой, большая праблема, – вздохнул он, сжимая в ладони ком тёмной вулканической земли. – Сын мой, Гиорги… он хочет продать зэмлю. Всё. И лозы, и камень дедов, и дух.

История была грустной и знакомой до зубной боли любому, кто хоть раз слышал слово «урбанизация». Гиорги, перебравшийся в Тбилиси, отучившийся на менеджера и превратившийся в «современного человека», решил, что виноделие – пережиток, тянущий семью назад. Нашёлся ловкий застройщик, готовый выложить за участок с видом на долину круглую сумму под элитный «комплекс апартаментов с инфраструктурой». Деньги против традиций, будущее в виде бетонных коробок против прошлого в виде живых корней.

– Традиции… это нэ дэньги, – тихо, почти шёпотом сказал Отари, глядя на свой дом. – А дэньги сыну нужны. Он говорит: «Папа, я хочу жить в Тбилиси, на Ваке, смотреть на Мост Мира из окна». А что я ему скажу?

Колетт наблюдала за ним, читая в сведённых, некогда могучих плечах, в дрожащих, исчерченных прожилками руках, в том, как он почти по-детски гладил кору старой лозы, всю гамму: боль, страх, отчаяние, беспомощность. Идеальный материал для глубокой социальной статьи о конфликте поколений и цене прогресса. Но что-то щёлкнуло внутри – не только журналистский азарт, а что-то глубже, человеческое, задевающее её собственную историю поиска корней. Статья о конфликте поколений была бы сильной. Но история о том, как этот конфликт удалось остановить… она будет настоящей бомбой! Впервые за долгое время Колетт захотелось не просто описать чужую битву, а помочь выиграть её.

– Мы должны ему помочь! – выдохнул Оливер, и вокруг его собственной головы вспыхнуло яркое золотисто-зелёное сияние – цвет решимости. – Это же чудовищно! Тут настоящий рай, а этот… этот сын хочет залить здесь всё серым бетоном! Ты видел его ауру? Её нет! Пустота!

Леопольд, вытирая пальцы бумажной салфеткой с традиционным орнаментом, взглянул на обоих с привычной, натренированной годами снисходительностью:

– Помочь винограднику? – Он отложил салфетку, его взгляд стал расчётливым. – Прекрасная идея. А план действий, бюджет и, главное, наша выгода в этом благородном деле – они уже есть, или мы действуем по наитию, как всегда? Сначала нужно понять, с кем мы имеем дело: с финансовыми потоками, юридической подоплёкой и, что немаловажно, с тем, сколько на этом можно… то есть, каковы наши легальные рычаги воздействия.

«Москвич», хрипло кашлявший маслом, остался в деревне. Отари пообещал найти мастера, «брата жены кума», который «всё починит за спасибо и бутылку чачи». Сами же герои на попутной старой «Мерседес-маршрутке», увешанной иконками и кисточками, отправились в Тбилиси. Город встретил их на въезде оглушительным контрастом: сладким запахом специй из лавок и едким чадом выхлопных газов, мелодичным звоном колоколов из древней церкви Анчисхати и рёвом байков, старыми деревянными балконами «табана», готовыми вот-вот обрушиться, и холодными стеклянными фасадами новостроек. Маршрутка пронесла их мимо величественного Собора Святой Троицы (Самебы), чьи золотые купола сияли под кавказским солнцем, будто подтверждая, что прошлое и современность здесь живут в вечном яростном споре.

Офис застройщика «Кавказ-Сити Девелопмент» располагался в одном из стеклянных коконов на проспекте Шота Руставели, главной артерии города, где когда-то прогуливались поэты, а теперь сновали бизнесмены. В стерильном лобби с кондиционированным воздухом их уже ждал Гиорги – молодой, гладкий, выхоленный, в идеально сидящем миланском костюме, от которого пахло дорогим итальянским парфюмом и веяло холодным долларовым расчётом. Рядом вертелся представитель компании – юркий тип в очках Prada, с ультратонким ноутбуком под мышкой вместо традиционной папки.

– А, гости отца! – Гиорги снисходительно улыбнулся, демонстрируя безупречные зубы, когда Оливер, запинаясь, попытался заговорить о ценности традиций и уникальном микроклимате долины.

– Папа – человек старой, к сожалению, уже уходящей закалки. Он не понимает базовых экономических принципов: что такое инвестиции, развитие, рост ВВП, новые рабочие места. Взгляните на динамичный Тбилиси вокруг! – Он широким жестом показал на панорамное окно. – Он растёт вверх, в будущее, а не корнями в прошлое.

Оливер смотрел на него, и сердце его сжималось от ледяного ожога. Вокруг Гиорги клубилось и переливалось тусклое болотно-зеленое марево – грязный, тягучий цвет лжи, алчности, духовной пустоты. Каждое гладкое слово сына винодела резало слух резким лимонным жёлтым фальши. Ни одной светлой искорки, ни проблеска тепла. За окном, на вершине Сололакского хребта, стояла каменная «Мать Картли» – двадцатиметровый монумент, державший в одной руке меч для врагов, в другой – чашу вина для друзей. Она смотрела на город, будто оценивая, что перевесит в этом споре: сталь или глина.

Колетт тем временем, притворяясь, что конспектирует в блокноте, изучала представителя застройщика. Её дар работал на полную. Она улыбнулась ему особенно тепло, ловя его взгляд. Тот нервно поправлял очки, его пальцы отбивали неслышную дрожь по алюминиевой крышке ноутбука, взгляд упорно скользил мимо глаз собеседников, цепляясь за безликую картину на стене. Каждый мускул, каждый микрожест кричал: «Документы нечисты, схемы серные, нервы на пределе».

– А можно, для полноты картины, взглянуть на экологическую экспертизу и документацию по изъятию земель сельхозназначения? – спросила она мило, незаметно включив диктофон, который Леопольд сунул ей в карман ещё в маршрутке. – И, возможно, на заключение комитета по культурному наследию? Участок-то исторический.

Представитель дёрнулся, словно её слова ткнули его в открытый нерв.

– Всё… всё абсолютно официально, мадам! Все бумаги в порядке, все подписи, печати! Мы уважаем и закон, и… э-э… наследие!

Оливер вздрогнул – голос мужчины прозвучал для него как визг ржавой пилы, наполняя пространство между ними ледяной металлической стружкой.

– Он лжёт по каждому пункту, – тихо сказал он Колетт.

Закон, как вскоре выяснилось, находился в какой-то туманной дали, а вот горячее желание поскорее выпроводить этих странных, слишком въедливых посетителей витало в воздухе офиса почти осязаемо. Переговоры зашли в глухой "бетонный" тупик.

Вынырнув из прохладной, кондиционированной тишины в знойный, напоённый запахами города гул, герои вскоре оказались у входа в парк Рике. Прямо над ними, подобно призраку из будущего, парил ажурный Мост Мира работы итальянца де Лючи – пешеходный мост со стеклянной крышей, похожий на гигантскую сеть из стали и света, парадоксальное сочетание футуризма и древнего города у его ног. Где-то наверху, на холме, маячили зубчатые стены крепости Нарикала, к которой можно было подняться на канатной дороге – ещё одном символе нового Тбилиси.

– Красиво, – пробормотал Оливер, глядя на стеклянные панели, которые уже начинали подрагивать в предвкушении вечерней светодиодной феерии. – Но… холодно и бездушно. Нет души. Только отражения.

– Мда, что-то не очень нам светит помочь Отари, – вздохнул Леопольд, с тоской думая о разбитом «Москвиче» и пустом кошельке. – Похоже, наши доводы для его сына – это негодный козырь. Хотя погоди…

И вдруг под аккомпанемент криков продавцов сувениров и щёлканья фотоаппаратов туристов, у подножия моста, соединяющего, но не примиряющего эпохи, родилась операция «Амиран». Леопольд в качестве «мозга операции» вытащил из потаённых уголков своей феноменальной памяти устаревшие адреса, номера телефонов и имена полузабытых посредников эпохи бартерных сделок и чемоданов наличности. Колетт, в роли «следователя-психоаналитика», настраивала свою интуицию, готовясь вытягивать информацию из людей, как серные источники «вытягивают» из-под земли целебную воду. Оливеру, как наиболее «духовно просветлённому», досталась роль «талисмана-искателя» – обнаруживать в пестрой толпе зелёные искорки удачи, ведущие к цели.

Первые же часы поисков, больше напоминавших археологические раскопки в пластах недавнего прошлого, привели их к «Сухому мосту» – знаменитому блошиному рынку. Здесь, под палящим солнцем, на разложенных прямо на асфальте ковриках, пылились груды советского фарфора с рисунком «кудри», старые кинжалы-«ханджалы», потемневшие иконы и потрёпанные виниловые пластинки с грузинским вокальным ансамблем «Рэро». Идеальное место, чтобы что-то узнать или все потерять, включая направление и цель.

Леопольд вёл допрос с пристрастием, вплетая в беседу с разномастными торговцами поразительно точные детали эпохи лихих девяностых.

– Помнится, в девяносто восьмом вы с Амираном Вахтанговичем через моего знакомого приобретали партию итальянских ботинок Valfiorita по оптовой цене, с рассрочкой под честное слово. – Его взгляд скользнул по потёртому ремню собеседника, по особому хвату, каким тот перебирал чётки. – Да и чачу вы предпочитали «Георгиевскую», в бутылках с рельефным всадником. Неужели забыли?

Это срабатывало магически. Люди, ошарашенные такой немыслимой точностью «воспоминаний» о полузабытых аферах, сдавались и, понизив голос, бормотали новые, уже современные адреса: «Он… он иногда бывает в ортачальском клубе…» или «Слышал, его видели в новых банях на Гоми…».

Одна из таких горячих зацепок привела их в самое сердце старого города – легендарный район Абанотубани. Воздух здесь был густым, влажным, насыщенным и пах не просто тухлыми яйцами, а древней, целебной серой, которой, по преданию, исцелился ещё царь Вахтанг Горгасали. Низкие кирпичные купола бань, похожие на спящих каменных черепах, мирно дымились в тени высоких безликих современных зданий. Именно здесь, у входа в баню «№5», их наконец ждала удача – или, по крайней мере, её бледное, пропахшее сероводородом подобие. Старый банщик Миша, выслушав витиеватый, усыпанный цифрами и датами монолог Леопольда, хитро прищурил единственный зрячий глаз.

– Амиран Вахтангович? Да-а… «Бывший человек», – протянул он, вытирая руки полотенцем. – Он тут частенько парился, когда дела шли в гору, и чачу после пил. А теперь… – банщик многозначительно махнул рукой в сторону шумной набережной Куры. – Теперь, говорят, на колёсах. Таксует. Возит «хачей» от Самебы к этим вашим «Хроникам Грузии» и обратно. Ищет клиентов возле станции канатки в Рике. Так они вышли на верный след.

Встретиться Амиран, после долгих уговоров по старомодному кнопочному телефону, согласился на нейтральной территории – у подножия холма Нарикала, откуда открывался весь старый Тбилиси как на ладони: лоскутное одеяло из многовековых черепичных крыш, крестов церкви Метехи, минарета мечети и дерзких стекляшек новостроек, лезущих в небо.

Амиран оказался тщедушным, сильно постаревшим нервным человеком в поношенной ветровке, но с живыми, бегающими, как у загнанного зверька, глазами. От него пахло бензином, дешёвым одеколоном и нескончаемой усталостью.

– Лэопольд! Генацвале! Старый друг! – Он расцвёл на мгновение широкой, чисто кавказской улыбкой, но она так же быстро угасла, словно её сдуло резким ветром с тбилисского холма. – Рад видеть, клянусь! Но… дэньги нэт, друзья. Совсем нэт. Сам в глубокой, по уши, яме.

Оливер, слушая этот надтреснутый голос, ждал знакомого укола лжи, но его не было – лишь плоский, выцветший серый звук отчаяния.

– Он не врёт насчёт денег, – тихо сообщил он Леопольду.

Он выложил историю, типичную для постсоветского пространства: быстрый взлёт в лихие 90-е на поставках вина, чачи и чего покрепче, шикарная жизнь, потом – не те партнёры, зелёные долларовые кредиты, разорение, бегство от коллекторов похлеще московских. Теперь он колесил по городу на старой жёлтой «Волге» ГАЗ-24, а его главными клиентами были любопытные туристы, которых он возил по маршруту «Собор Самеба – гигантские колонны «Хроник Грузии» у Тбилисского моря – обратно к романтичному Мосту Мира». Ночью иногда подрабатывал, развозя по домам загулявших посетителей театра марионеток Резо Габриадзе, что в старом городе.

Леопольд, выслушав эту исповедь, тяжело вздохнул. Взыскивать долг, даже старый, даже кровный, с человека, у которого за душой лишь бак бензина и пачка неоплаченных счетов, было делом не просто неблагодарным, а бесчеловечным. Но Амиран, чувствуя жгучую вину перед старым знакомым (а в Грузии понятие долга и «пацанских» обязательств из 90-х всё ещё имело вес), предложил иной, отчаянный выход.

– Слушайте… Работу дам. Такси. Моя «Волга» старая, но живая. Вы будете работать, я – искать клиентов. Заработаете быстро, если не брезговать ночными поездками из клубов Ваке. А я… я связи ещё кое-какие имею. Не те, что раньше, но… Могу помочь вино Отари продать. Не этим акулам-застройщикам, а людям, которые ценят настоящее. Знаю одного, Вахтанга. У него сеть винных бутиков на самом Руставели. Он такие истории обожает – про землю, про шесть поколений, про дух предков. Он может купить не землю, а будущий урожай, дать аванс. Или найти инвестора-романтика.

Идея была сумасшедшей. Но, стоя на смотровой площадке, с которой открывался вечерний, зажигающий огни Тбилиси, а над головой возвышалась молчаливая тёмная громада крепости Нарикала, эта идея не казалась такой уж безнадёжной.

Вернувшись к Отари с Амираном поздно вечером, герои собрали импровизированный семейный совет прямо под звёздным непривычно близким небом, на том самом винограднике, который едва не превратился в безликую строительную смету. Где-то вдалеке, на горе Мтацминда, мерцало огнями колесо обозрения в одноимённом парке, будто подмигивая их отчаянной авантюре.

Амиран, используя свои уцелевшие полуподпольные связи и старый, но ещё работающий авторитет «человека из 90-х», уже к полуночи нашёл того самого Вахтанга по цепочке из трёх звонков. Тот, как выяснилось, был не просто бизнесменом, а ценителем и мечтателем, коллекционировавшим истории о грузинском вине. Услышав сагу про землю, которую шесть поколений одной семьи обрабатывали с молитвой и потом, и про трёх странных защитников-путников из России, явившихся словно по воле святого Георгия, он загорелся. Предложил сделку: он даёт большой аванс под будущие пять урожаев премиального «Саперави», становится эксклюзивным дистрибьютором, а Отари остаётся полновластным хозяином и главным виноделом. Более того, новая этикетка будет рассказывать эту самую историю спасения. Сумма аванса была более чем честной и позволяла тут же выплатить Гиорги его «отступные», оставив при этом средства на развитие хозяйства.

Колетт, со свойственной ей дотошностью, изучила наброски договора, составленного по всем канонам грузинского и международного права. Леопольд, включив свою феноменальную память и старые схемы, проверил каждую цифру и каждую отсылку. Всё было чисто, прозрачно и пахло не серой, а виноградной лозой и честным словом. Отари, глядя то на бумаги, то на усталые, но сияющие лица новых друзей, долго молчал. Потом медленно, с достоинством, кивнул. В его влажных глазах стояли слёзы, но радужное сияние вокруг его могучей фигуры вспыхнуло с такой новой ослепительной силой, что на мгновение затмило даже мириады огней ночного Тбилиси, лежавшего внизу, в долине.

Проблема была решена: винодельня была спасена, наследие – сохранено. Гиорги, получив на следующий день свой чек и увидев сияющее лицо отца, лишь растерянно пожал плечами – его болотно-зелёный, стерильный мир финансовых потоков был слишком далёк от этой цветной, пахнущей землёй и вином реальности.

А на следующий день поздним вечером трое героев снова стояли на смотровой площадке у крепости Нарикала. Под ногами раскинулся огненный пульсирующий город: извилистая Кура, как тёмный бархатный шнур, отражала гирлянды Моста Мира, где-то в тенистых кварталах Абанотубани стелился лёгкий, целебный серный туман, и над всем этим великолепием и противоречием царила каменная «Мать Картли», освещённая прожекторами, – вечный символ Грузии с её мудрым выбором между чашей гостеприимства и мечом защиты.

Рядом с ними, посапывая двигателем, стояла старенькая жёлтая «Волга» Амирана – их теперешний источник заработка и символ новой, пусть и временной, стабильности.

– Значит, таксисты, – констатировал Леопольд без особого восторга, разглядывая потёртый салон и щётку-тряпку на лобовом стекле. – От менеджера потенциально прибыльных активов до водителя маршрутки. Карьерный рост, ничего не скажешь.

– Зато с настоящей, живой целью, – улыбнулась Колетт, поправляя переполненную сумку, в которой уже лежали не просто черновики, а готовая канва большой, честной истории о людях, земле и надежде.

– И с верным, – добавил Оливер тихо. Он смотрел не на ослепительные городские огни внизу, а куда-то в тёмное бархатное пространство над древними стенами крепости Нарикала, где чётко и ясно виделась ему одна-единственная, упрямая зелёная дорожка – не яркая, не кричащая, но неумолимая, как течение Куры. Она вилась дальше, вглубь южной ночи, вглубь Большого Кавказского хребта, вглубь их общего странного непредсказуемого пути.

Их путешествие изменило направление, форму и смысл. Из панического бегства оно превратилось в погоню за справедливостью, из погони – в акт немыслимой для посторонних помощи, а теперь становилось простой честной работой, новой авантюрой и продолжением долгой, извилистой дороги. Их «Москвич» ждал ремонта в гостеприимной деревне, Тбилиси раскрыл перед ними не только свои шипы противоречий и головокружительные ароматы, но и свою истинную гордую противоречивую душу, вечно балансирующую между целебным теплом серных бань и холодным блеском стеклянных небоскрёбов.

А впереди лежали километры новых дорог, новые встречи и новые истории. Но вечером того же дня, когда Отари за ужином в сотый раз благодарил их, раздался звонок на его старый городской телефон. Он поднял трубку, и его улыбка растаяла, как лед на горячей сковороде.

– Да, они здесь, – тихо сказал он, глядя на гостей. – Но кто вы такие, чтобы спрашивать?.. Дарагой, я не знаю никаких планов…

Он медленно положил трубку. В избе повисла тишина, густая, как смола.

– Это был не мой сын, – глухо проговорил Отари. – Какой-то мужчина… с акцентом, как у вас. Спрашивал, куда и когда вы собираетесь ехать. Говорил… что вы его старые должники из Москвы.

Леопольд встал так резко, что заскрипел стул.

– Нам пора. Сейчас.

Колетт уже собирала вещи. Оливер видел, как вокруг Отари вспыхнуло тревожное багровое пятно страха, а в воздухе повис горький, медный привкус опасности. Это было уже не предчувствие. Это был голос из прошлого, который нашел их даже здесь – в гостеприимной грузинской глуши.

Их путешествие снова сменило форму. Теперь это было не странствие и даже не погоня за справедливостью. Это было бегство. Срочное, безоглядное. Грузия, раскрывшая перед ними свою душу, теперь молчаливо и торопливо провожала их в ночь, в сторону границы, за которой нужно было искать новое прибежище.

Глава 8. Борьба за патент в Ереване

«Москвич», теперь уже почти член команды, покорно тарахтел по серпантинам, увозя троицу от гостеприимных гор Грузии. Оливер, высунувшись в окно, наблюдал, как знакомые зелёно-золотые ауры грузинских долин сменялись над пограничным постом спокойным, почти бюрократическим бежевым свечением. Никаких тревожных всполохов, что подтвердилось легким пересечением границы с Арменией. Колетт отметила про себя эту легкость и даже плавность такого перехода: жесты пограничников были лишены даже тени той подозрительной суетливости, что она запомнила в Верхнем Ларсе. «Здесь умеют делать дело без лишнего напряжения», – подумала она.

Ереван не просто встретил их – он развернулся перед ними древней, но живой книгой, где каждая улица была страницей. Первое, что они увидели, выезжая к центру, – это Площадь Республики, залитая вечерним светом. Оливер замер. Строгие, монументальные здания из розового туфа излучали не холодное величие, а тёплое медово-янтарное сияние.

Поющие фонтаны в центре площади начинали своё шоу, и водяные струи, подсвеченные всеми цветами радуги, танцевали под Арама Хачатуряна. Над всей этой гармонией висел лёгкий серебристый туман – аура праздника, доступного каждому, кто готов просто остановиться и посмотреть.

Их хостел находился вблизи Северного проспекта, и уже на следующее утро они вышли исследовать эту пешеходную артерию, соединявшую древность с XXI веком. Леопольд, чей взгляд всегда цеплялся за экономические аспекты жизни, одобрительно кивал, оценивая плотность брендовых магазинов, уличных кафе и деловитый гул туристов.

– Здесь пахнет деньгами, – констатировал он, – но деньгами прикормленными, туристическими. Нужно искать что-то глубже.

Именно за чашкой кофе в одном из таких кафе, с видом на ажурные башни Оперного театра, Леопольд нашел в памяти нужную ниточку.

– Кажется, здесь должен быть один родственник моего старого знакомого по московским тусовкам. Говорили, он в IT ушёл… Нужно зацепиться за что-то местное, пока не кончились деньги, заработанные нами в Грузии. Идеальный клиент – тот, кому уже некуда деваться.

Арама они нашли не в стеклянной высотке, а в старом, но ухоженном армянском доме в районе Конд, неподалёку от того самого музея Параджанова, где, как им позже рассказали, царила творческая и немного безумная атмосфера. Район дышал историей, перемешанной с простой жизнью: запах лаваша из соседнего тонира, крики детей во дворе и грустные глаза старых домов с резными деревянными балконами.

Сам Арам оказался человеком, чья аура, по наблюдениям Оливера, напоминала разбитый экран – мерцающие серые и синие полосы поверх потухающего белого свечения. Он говорил быстро, нервно теребя мятую рубашку, и рассказывал историю, от которой у Колетт, даже без её дара, защемило в груди. Она видела не ложь – её-то как раз не было, – а куда более горькую смесь: искреннее отчаяние, парализующий страх перед безликой системой и крошечную, ещё живую искру надежды, которая теплилась где-то глубоко в глазах.

– Они не просто украли идею, – Арам бессильно махнул рукой в сторону ноутбука. – Они методично стёрли все следы моего первенства. Из почты, из облаков… Теперь ответчиком по иску о плагиате являюсь я сам! У меня есть три дня до суда, который оставит меня без гроша. Без этого дома, без всего…

Чтобы перевести дух и обдумать услышанное, они поднялись по Каскаду. Эта грандиозная лестница, больше похожая на архитектурный монумент, чем на обычные ступени, вела их вверх мимо фонтанов, каскадных водопадов и причудливых скульптур современного искусства от Центра Гафесчяна. Оливер чувствовал, как с каждой новой площадкой воздух становится прохладнее и чище, а шум города остаётся внизу. С самой вершины, из парка Победы, открывалась панорама всего Еревана, лежащего в чаше холмов. Где-то в дымке, за линией горизонта, должен был выситься Арарат. Сегодня великая гора скрывалась в тумане, но её незримое присутствие ощущалось – как тихая басовая нота в симфонии города. Здесь, наверху, проблема Арама казалась одновременно микроскопической на фоне тысячелетий, которые видели эти камни, и чудовищно несправедливой в масштабе одной человеческой жизни.

– Мы поможем, – сказал Оливер твёрдо, глядя на розовеющий в предзакатном свете город.

– Оливер, дорогой, там армия юристов в костюмах, каждый из которых стоит дороже нашего «Москвича»,– вздохнул Леопольд, но в его глазах уже мелькал знакомый Колетт расчётливый блеск. Он ненавидел несправедливость, которая не приносила прибыли, а здесь можно было убить двух зайцев: сделать доброе дело и пополнить казну.

На следующий день в стерильно-холодном офисе адвокатов «NeoSphere», расположенном на одном из верхних этажей здания с видом на Голубую мечеть, их встретили два молодых человека. Их улыбки были отлажены так же безупречно, как их речь. Ауры же их, как отметил Оливер, были не серыми, а просто… пустыми, бесцветными, как у людей, давно переставших видеть разницу между строкой кода и криком совести.

– Мы сожалеем о ситуации господина Арамяна, – заверил один из них, – но закон и документация на нашей стороне. Все патентные заявки оформлены безупречно.

И тогда Леопольд, который всю ночь копался не в статьях Гражданского кодекса, а в пыльных уголках своей уникальной памяти – в обрывках статей про пузырь доткомов, в случайно услышанных на московских IT-сходках сплетнях про венчурные фонды, в цифрах из давно прочитанного финансового отчёта, – вдруг мягко кашлянул. В этот раз его блеф был просто шедевром жанра: он сыпал точными датами встреч, именами инвесторов, которые могли быть, а могли и не быть, и намёками на коррупционные схемы, которые всегда могли существовать в такой среде.

Он играл на контексте, на страхе перед случайной утечкой, на непроверяемости своих утверждений в данный конкретный момент. Офисная тишина стала звенящей. Колетт, не говоря ни слова, достала диктофон и положила его на полированный стол с видом корреспондента, готовящего разоблачительный материал для солидного международного издания. Её спокойный, уверенный взгляд говорил сам за себя: «У меня есть связи. Эта история уже выходит за пределы вашего кабинета».

Тёмно-серое марево неправды, которое Оливер видел над папкой с документами «NeoSphere», дрогнуло и стало рассеиваться, как туман над озером Севан на утреннем ветру. Система дала сбой, столкнувшись с непредсказуемым человеческим фактором в лице блефующего плута и авантюристки с диктофоном.

Итогом стало мировое соглашение и щедрый чек от Арама. Но радость от победы была недолгой. На выходе из здания их уже ждали – двое в одинаковых спортивных куртках, с каменными лицами.

– Хозяин передаёт привет, – сказал коренастый без выражения. Голос был плоским, московским. – Вы зашли слишком далеко с этим программистом. Пора домой, на разборки.

Леопольд шагнул вперёд, прикрывая Колетт и Оливера.

– Мы не вернёмся.

– Тогда разберёмся прямо тут, – второй человек, похудее, потянулся под куртку.

В этот момент из-за угла с рёвом выехал мусоровоз, и водитель, армянин с седыми усами, высунувшись, начал орать на головорезов, загородивших проезд. На секунду их внимание дрогнуло – и этого хватило. Колетт рванула Оливера за собой в открытую калитку соседнего двора. Они побежали, не разбирая пути. В конце концов они забежали в полуразрушенную котельную на окраине Конда. Сердце билось так, что казалось, вырвется из груди. На ладони Оливера, который упал, споткнувшись, осталась ссадина: боль жгла иссиня-белым огнём, но это была ничто по сравнению с леденящим ужасом, что виделся им в глазах тех двоих, которые были явно не наблюдатели, а киллеры.

– Это уже не слежка за нами, – хрипло сказал Леопольд, вытирая пот со лба. – Это настоящая охота на нас! В Грузии звонили, здесь ждали у выхода. Они на шаг впереди.

– Нельзя медлить, нужно бежать дальше, в Турцию, – уверенно сказала Колетт.

– Не просто в Турцию, а в Стамбул! Там миллионы людей, базары, хаос. Там нам будет проще раствориться, навсегда исчезнуть с их радаров! – Леопольд говорил быстро, уже строя маршрут в голове.

Оливер молча смотрел на ссадину. В его восприятии весь мир теперь был залит тревожным пульсирующим багрянцем. Но сквозь этот цвет пробивалась одна-единственная тонкая, как паутина, золотая нить. Она тянулась к мерцающим в его воображении силуэтам минаретов и куполов над Босфором. Это был сейчас, пожалуй, единственный путь к их спасению.

– Да, нам нужно ехать в Стамбул, – подтвердил он.

– Не ехать, а лететь, – отрезал Леопольд.

Колетт и Оливер удивлённо на него посмотрели.

– Щедрый чек от Арама предоставляет нам такую возможность, – продолжал Леопольд. – Люди Дубосекова, наверно, ожидают, что мы попытаемся скрыться привычным для нас образом – на своем «Москвиче». А мы возьмем и бросим его, воспользовавшись в этот раз самолетом.

Они выбрались из котельной под покровом ночи. «Москвич», оставленный у хостела, был теперь для них ловушкой. Поэтому они не стали к нему возвращаться, а устремились на такси сразу в аэропорт Звартноц. Им повезло: на прямой вечерний рейс Turkish Airlines до Стамбула еще оставалось несколько свободных мест. Приобретя билеты, они поспешили пройти паспортный контроль и оказаться в зале ожидания, огражденном от случайных посетителей. Сидя там, она сжимали в карманах кулаки, горячо надеясь, что преследователи их здесь не настигнут.

После взлета, когда шасси самолёта с грохотом убрались и Ереван скрылся в розовой дымке заката под крылом, Леопольд позволил себе выдохнуть. Колетт, глядя в иллюминатор на проплывающие внизу облака, думала о том, что они оставляют позади не только преследователей, но и старую жизнь. Что ждало их впереди, она не знала, но горячо надеялась, что все ужасы преследований остались позади.

Глава 9. Блеф на Гранд-базаре

Самолет, вырвавший Оливера, Леопольда и Колетт из ереванской мышеловки, приземлился в сумерках. Раскинувшийся на двух материках Стамбул, залитый светом ночных фонарей, встретил их не как гостей, а как беглецов, у которых хоть и были деньги с паспортами, но не было никакой гарантии, что “тень” Дубосекова в лице его головорезов не перенесется вслед за ними и сюда.

Первая ночь прошла в дешевом хостеле в Султанахмете, в довольно опрятной комнате с шестью кроватями, где пахло чужой одеждой и чужими путешествиями. Оливер смотрел на подсвеченные минареты Айя-Софии, и его мир, обычно такой перегруженный цветовыми всплесками, притих, превратившись в приглушенную акварель усталости. Только где-то на горизонте, в направлении пролива, пульсировал тусклый, но настойчивый золотой отблеск, похожий на обещание чего-то пока неведомого, но волнующего.

– Завтра, – сказал Леопольд, разламывая на трое хрустящий и покрытый кунжутом турецкий бублик, купленную у одного из уличных торговцев. – Завтра идем на Гранд-базар. У Амирана был знакомый – торговец кожаными изделиями Мехмет. Нужно проверить этот контакт. Возможно, это сулит нам заработок.

– Заработок? – Колетт подняла бровь, осматривая объектив своей камеры. – Мы в стране, языка которой не знаем, с документами, от которых пахнет бегством. Какой здесь может быть заработок?

– Какой найдем, – парировал Леопольд, и в его темных глазах мелькнул знакомый Оливеру и уже немного знакомый Колетт огонек плутовского расчета. – Наших денег хватит на гостиницу и еду всего на пару недель, не больше. А для того, чтобы полностью замести следы, нужны совсем другие суммы. Иначе, в случае необходимости, нам никуда от “тени” не скрыться.

На следующее утро Стамбул обрушился на них всей своей мощью контрастов. Крики чаек перебивались призывами к молитвам, которые раздавались с минаретов. Вокруг ощущался запах жареных каштанов, который порой смешивался с ароматом дорогих духов из бутиков. Вековые стены византийских построек соседствовали с неоновыми вывесками. Они шли в сторону «Капалы-чарши», или Гранд-базара, и Оливер едва успевал фильтровать свои ощущения: бархатно-коричневый гул толпы, кисло-лимонные нотки стремительного мотоцикла, сладковатый, как пахлава, запах благополучия от туристов с дорогими фотоаппаратами.

И среди этого калейдоскопа он вдруг уловил другой оттенок. Не яркий, не кричащий, а тускло-землистый, как выгоревшая на солнце глина, но испещренный трещинами холодного серого страха – цвет вымотанной честности, затравленной угрозами.

– Здесь, – сказал Оливер, остановившись у одной из сотен ниш, ведущих в лабиринт крытого рынка. Над прилавком висели ремни, сумки, кошельки. И среди добротной кожи, пахнувшей дублением, попадались вещи, от которых веяло дешевой пластмассой и обманом. За прилавком стоял невысокий коренастый мужчина лет пятидесяти с усталыми глазами и бородой с проседью. Это оказался Мехмет.

Знакомство было коротким. Леопольд, назвавшись другом Амирана из Тбилиси, перевел разговор на дела. Мехмет сначала отнекивался, но что-то в настойчивом, но при этом совсем не агрессивном взгляде Колетт, в рассеянной, но искренней улыбке Оливера заставило его сдаться.

– Видите эти шмотки? – Мехмет с отвращением, смешанным со страхом, ткнул пальцем в груду вещей, которые были очень похожи на изделия ведущих брендов. Они лежали в стороне от основных его товаров. – Все это мусор! Позор для моих рук, которые привыкли продавать только добротные изделия из качественных материалов. Но если я не буду это барахло выкладывать на прилавок, завтра же придут ко мне они – он показал рукой куда-то в сторону – и сделают из моей лавки… как вы говорите, лепешку, а из меня – фарш. В результате, моя репутация страдает, бывшие клиенты уже не рекомендуют меня своим знакомым.

“Ого, цвет страха стал гуще, – отметил про себя Оливер. – Серый замешался с болотной зеленью”.

– Кто «они»? – спросила Колетт, и ее взгляд стал острым, цепким, журналистским.

– Ребята со склада за базаром. У них там контейнеры. Привозят этот ширпотреб из глубинки, заставляют продавать, берут затем свою долю. А если не соглашаешься… – Мехмет безнадежно махнул рукой, и Оливер увидел, как по его ауре пробежала короткая острая вспышка багрового цвета – воспоминание о боли.

Леопольд молча слушал, при этом его взгляд скользил по вывеске на соседней лавке, номерному знаку отъезжающей тележки, лицу проходящего мимо охранника рынка. Он впитывал информацию, как губка.

– Склад? Нужно на него посмотреть, – тихо сказал он, когда они отошли от лавки Мехмета, затерявшись в потоке туристов, жаждавших ковров, ламп Аладдина и прочей восточной экзотики.

Разведка подтвердила худшие опасения Оливера: в глухом переулке за базаром, за ржавыми воротами, стояли потрепанные контейнеры, и над всем этим хозяйством висело густое, липкое, болотно-зеленое марево. Цвет гнилой наживы, дешевого обмана и трусливой жестокости. У ворот стоял здоровяк-охранник, и Колетт, наблюдая за ним, мысленно набросала портрет: тип со склонностью к примитивному насилию, но при этом в глазах его глубокий, животный страх перед хозяевами. Винтик. Расходный материал в большом, плохо смазанном механизме.

План родился почти мгновенно, в типично для Леопольда манере – наглый, почти циничный, с блефом на грани фола. Они выследили не самого босса, а того, кто похож на старшего по складу – мужчину в кожаной куртке, с дорогими часами (настоящими) и привычным выражением легкого презрения на лице.

Леопольд подошел к нему, приняв позу загадочного, слегка пресыщенного европейского аудитора. Голос его звучал холодно и убедительно.

– Простите, я ищу управляющего. У меня есть несколько вопросов по логистике, – начал он на ломаном английском, а потом, увидев отсутствие понимания, плавно перешел на русский. – Ваши поставки кожи. Свиная вместо телячьей на партии сумок с кодом GC-34567. Это брак или системная экономия?

Мужчина в кожанке замер, презрение сменилось настороженностью.

– Что? Откуда вы…

– Сапфировое стекло, – продолжил Леопольд, не давая ему опомниться. – На всех Submariner с серийником, начинающимся на 888, его нет. Используется минеральное. Разница в цене – триста процентов. Ваши покупатели на базаре этого, конечно, не заметят. А вот таможня в Милане или Париже – запросто.

Он сыпал деталями, как фокусник картами: названия фургонов, примерные даты поставок, даже имя поставщика из Измира, который «завышает закупочную цену на сорок процентов». Каждая фраза была точным ударом. И кульминацией стал номер контейнера, который они мельком увидели на ржавом борту фуры во дворе. Леопольд назвал его, делая вид, что сверяется с воображаемым планшетом.

Лицо «управляющего» побелело. Болотно-зеленое марево вокруг него содрогнулось, затрещало.

– Кто вы? – прошипел он.

– Мы – друзья одного торговца, Мехмета. Знаете, я в свободное от основной работы время сотрудничаю с некоторыми… международными структурами, – солгал Леопольд с обворожительной, почти дружеской улыбкой. – А моя коллега, – он кивнул на Колетт, которая с серьезным видом изучала блокнот с логотипом итальянского журнала L'Espresso, – как раз заканчивает материал о том, как массовый туризм кормит локальную организованную преступность. Ваши боссы, я уверен, будут в полном восторге от такой пиар-кампании в международной прессе.

Это был мастерский удар. Угроза юридическими последствиями смешалась со страхом публичного разоблачения. “Винтик” испугался ответственности больше, чем гнева хозяев. Марево лопнуло, расползаясь, как гнилая ткань.

– Уходите, – хрипло сказал мужчина. – И скажите этому дураку Мехмету, чтобы больше этот хлам не выставлял. У нас к нему претензий никаких не будет.

– Хорошо, – сказал Леопольд. – И помните, что он теперь под нашим… наблюдением. Понятно?

Тот кивнул, не в силах вымолвить ни слова.

Вечером в скромном доме Мехмета, вдали от шумного центра, пахло жареным мясом, травами, домашним уютом и радостью. На столе дымились люля-кебаб, долма, с десяток салатов. Мехмет не знал, как благодарить своих новых друзей. Его аура сияла теплым медовым цветом облегчения. Он вручил Леопольду плотный конверт.

– Это не оплата, – сказал он. – Это подарок друзьям. Вы вернули мне не просто лавку – вы вернули мне мое доброе имя!

Все трое вместе с Мехметом и его домашними ели, смеялись, слушали истории хозяина. Оливер чувствовал, как его усталость уступает место освежению, которое приносят волны простой человеческой благодарности. “Вот он, не сверхподвиг, не спасение мира, но спасение одного лавочника от постепенного упадка бизнеса. А это тоже немало!” – думалось Оливеру.

Колетт с интересом расспрашивала Мехмета о жизни в Стамбуле, и в ее глазах горел тот самый огонек, который всегда в ней разгорался, как только она нащупывала материал для действительно интересного живого рассказа.

Позже, уже в отдельной комнате, которую Мехмет выделил друзьям для ночлега, Леопольд деловито пересчитал деньги, строя в голове дальнейшие планы. Ночь они провели в этом гостеприимном доме, на чистом полу, на мягких коврах. За окном шумел ночной Стамбул – город-хамелеон, город-лабиринт. Они были сыты, у них снова были деньги. И "тень" Дубосекова, казалось, отступила, потеряв их след в азиатской части мегаполиса.

Но золотое мерцание на горизонте, которое видел только Оливер, не угасало. Оно звало. Оно обещало не просто путь, а перерождение. И они, еще не зная того, неумолимо приближались к этому ключевому перелому в своей жизни.

Глава 10. Затерянный фонтан судьбы

Утро началось с предчувствия. Оливер проснулся от того, что золотое мерцание на горизонте его внутреннего зрения стало невыносимо ярким, почти зовущим. Оно тянуло их в старую часть города, в лабиринт улиц за Голубой мечетью, туда, где заканчивались тропы гидов и начинался настоящий, дышащий историей Стамбул.

После завтрака у Мехмета они заглянули в хостел за своими рюкзаками – тощим скарбом беглецов. Решили совместить зов с практичностью: пройтись нетуристическими тропами исконного Стамбула, ощутить себя настоящими туристами безо всякой задней мысли о заработке и спасении жизней бегством.

Но Стамбул, город контрастов, приготовил им иной сценарий…

Вот уже с час они бродили по узким, извилистым улочкам, где каменные стены домов возрастом в несколько веков почти смыкались над головой. Воздух был прохладен и пах сыростью и ладаном, доносившихся, похоже, из какой-то расположенной неподалеку христианской церкви, в которой, наверно, собирались христиане еще Константине. Колетт снимала на телефон резные деревянные ставни, которые являются важной частью османского архитектурного наследия, Леопольд высчитывал по памяти примерный курс лиры к евро, а Оливер…

Оливер вдруг замер. На его внутреннюю палитру резко, как ударом кисти, легла полоса холодного металлического синего. Цвет непосредственной острой опасности. Он обернулся. В конце улицы, в пятне солнечного света, четко вырисовывались две знакомые ненавистные фигуры. Те самые «спортсмены» из московской квартиры, лица которых теперь казались высеченными из гранита. На них выражалась лишь безжалостность. Один из них что-то говорил в телефон, второй не спускал цепкого взгляда охотника с троих друзей.

– Нас нашли, – просто сказал Оливер, и его голос прозвучал удивительно спокойно в оглушительной тишине его собственного ужаса.

Следующее мгновение взорвалось адреналином. Не сговариваясь, они рванули в противоположную сторону, вглубь лабиринта. За спиной прозвучал грубый окрик и послышались тяжелые дробные шаги. Погоня.

Они ныряли в арки, петляли, сбивали преследователей с толку, но видение холодного синего цвета у Оливера не прекращалось, а лишь усиливалось. Головорезы не теряли их из виду. Это были профессионалы, для которых лабиринт, как оказалось, не был особо сложной загадкой.

– Тупик! – почти выкрикнула Колетт, увидев перед собой высокую глухую стену, увитую плющом.

Отчаяние, густое и липкое, накатило на них волной. Они прижались спинами к холодному камню, ловя ртом воздух. Шаги, уже размеренные, неспешные, раздавались все ближе. У них не было оружия, не было плана. Была только стена и три пары глаз, в которых читалась одна и та же мысль: все, это конец.

И вдруг Оливер заметил его. Почти скрытый завесой того же плюща, в углу тупика, стоял небольшой каменный фонтан. Не величественный шедевр османской архитектуры, а скромный, забытый, полуразрушенный. Чаша его была покрыта темно-зеленым мхом, а из забитого наполовину ржавчиной отверстия трубы сочилась вода сочилась тонкой струйкой, падавшей в лужу с чуть слышным плеском. Над ним витал едва уловимый оттенок – не цвет, а скорее ощущение древности, ожидания и… печали.

Это было последнее пристанище. Нелепое, жалкое, у старой чаши, в которую уже век никто не бросал монету после загадывания желания.

Тяжелые шаги раздавались уже совсем рядом.

– Все, кончились шашни, – раздался хриплый голос одного из преследователей. – Отсюда им уже никуда не деться.

Леопольд сжал кулаки: его ум лихорадочно искал выхода. Законы? Бессильны. Память? Бесполезна. Документы? Смешно. Колетт чувствовала, как ее дар «считывания», всегда такой острый, сейчас в растерянности бездействовал, нашептывая лишь: вот бы исчезнуть сейчас, как в детской сказке!

Оливер смотрел на чашу фонтана. Его синестезия, этот прекрасный и мучительный врожденный дар, показывала мир в последний раз – все краски гасли, оставляя лишь серую безысходность. Его витальность, его вера в лучшее угасали перед лицом этой механической тупой жестокости. И тогда, из самой глубины этого отчаяния, у него родились слова. Простые, искренние, лишенные всякой надежды, но полные той самой наивной веры, что была сутью этого человека.

– Как же… как же я хочу, – прошептал он, глядя на текущую воду, – чтобы мы могли просто пройти… сквозь все эти стены, все эти границы… Чтобы мы могли не только спастись сами… но и дальше помогать таким, как Мехмет… таким, как Отари… чтобы боль и ложь вытеснялись радостью и добротой…

Он говорил не заклинание. Он высказывал последнее желание своего сердца. И фонтан услышал его.

Тонкая струйка воды внезапно вспыхнула изнутри мерцающим золотым светом, мох на чаше засветился какой-то изумрудной живостью, древние камни затрещали, но не от разрушения, а от пробуждения, тихий гул, низкий и всепроникающий, наполнил тупик, заглушив все звуки мира. Преступники, почти настигшие беглецов, замерли в ошеломлении, на несколько мгновений перестав что-либо понимать.

А потом из чаши фонтана ударил не водяной, а световой столп – не осляпляющий, а теплый, переливчатый, как внутренняя поверхность перламутровой раковины. Он окутал троих друзей, но при этом не обжигал их, а мягко обнимал, проникая в каждую их клетку.

Оливер почувствовал, как в его груди, там, где было холодно и пусто, вспыхнуло маленькое теплое солнце. Это… не просто надежда. Это справедливость. Я чувствую ее. Она во мне. И я могу… дать ее другим. В его сознании всплыли четкие образы: он видел, как можно обернуть чужую боль в цвет покоя, как можно сделать жестокость бессильной. Названия "эмпатическая проекция" и "идентификация справедливости" – эти названия пришли ему на ум сами собой, как ключи к новым дверям.

Леопольд ахнул: его сознание, и без того всегда такое упорядоченное, вдруг заполнилось еще более идеальной логикой. Он увидел структуру мира не как разрозненные факты, а как набор четких взаимосвязей, которые можно при необходимости… подделать. Взгляд его упал на клочок старого плаката на стене, и он мгновенно понял, как, вложив намерение, можно заставить бумагу принять любой нужный вид, любой шрифт, образ любой печати. И тут же он ощутил рядом с собой, за гранью обычного пространства, маленький, но реальный “карман” – пустой, ждущий наполнения. Безумие! Но… это так! Это моя память, вывернутая наружу. Это моя хватка, обретшая форму. Термины “манипуляция документами” и “карманное пространство” тут же родились у него в голове.

Колетт вскрикнула от внутреннего толчка: ее интуиция, всегда звучавшая в ее голове подобно внутреннему голосу, вдруг выплеснулась вовне, став осязаемым "полем". Она почувствовала, как внимание головорезов приняло образ грубых кровавых щупальцев, тянущихся к ним. При этом она вдруг ощутила, что может их отклонить, заставить проскользнуть мимо. В этот же миг она вдруг увидела историю камней под ногами – смутные отголоски шагов, голосов, слез людей, когда-то здесь побывавших. Я могу ускользать, могу быть незримой для их взглядов. Я могу находить то, что скрыто. И в ее голове вдруг возникли следующие названия: “ментальная адаптация” и “поиск истории”.

Все это продолжалось лишь несколько мгновений, после чего свет угас так же внезапно, как и появился. Фонтан снова стал старым, заросшим и почти безжизненным. Но мир вокруг для этих троих изменился навсегда. Он был теперь пронизан новыми возможностями, новыми сигналами. В прежнюю серую реальность с непреодолимой силой вдруг ворвалось яркое настоящее.

– Колдуны какие-то! Хватай их! – прорычал один из «спортсменов», опомнившись первым. Они бросились вперед.

Инстинкт у трио взял верх над осмыслением, поскольку осознавать что-либо не было времени.

Шаги. Близко. Оливер, действуя на чистом бессознательном порыве, вытянул перед собой руку, даже не понимая, что делает. К головорезам, уже почти настигшим их, волной хлынуло теплое золотое ощущение спокойной умиротворенности, блаженной беззаботности. Они вдруг застыли, как вкопанные, и с замешательством на лицах стали моргать, оглядываясь вокруг. Иллюзия была недолгой, но ее хватило, чтобы переломить ситуацию.

Леопольд, оценив произошедшее, резко ткнул пальцем в стену рядом с собой, представляя, как в ней открывается проход. Камни в том месте вдруг замерцали и стал прозрачными, как запотевшее стекло. В воздухе запахло озоном. Настоящего прохода не возникло, но мощная магическая иллюзия возможности была шокирующе реальной.

Колетт в это время отводила зловещие "щупальца" преследователей от себя и своих спутников, из-за бандиты вдруг перестали на несколько мгновений их замечать. “Щель!” – мелькнуло в воспаленном сознании головорезов. На долю секунды их мозг, подготовленный ко всему, кроме этого, купился на обман. Они инстинктивно рванули к тому месту в стене, где, как им показалось, зиял выход и куда, по их убеждению, ускользнуло трио.

Этими несколькими мгновениями их дезориентации Колетт и воспользовалась. Ее новый магический дар, пока сырой и необузданный, как и дар Леопольда, охватил ее сознание, и она стала искать вокруг что-то важное. И вдруг она увидела то, чего подсознательно искала – слабую световую траекторию движения кошки, совершенно невидимую простому взгляду. Незадолго до их появления здесь животное, видимо, прошло этим путем, спасаясь от собаки или просто проходя по своим делам тайными тропами.

– Сюда! – произнесла на выдохе Колетт, схватив Оливера и Леопольда за рукава и потянув не к миражу прохода, об который уже бились преследователи, а к реальной небольшой арке, скрытой плющом и тенью выступающей над ней крыши. Эта “дыра в мироздании”, а точнее небольшой проход в планировке дома, и стал путем их спасения.

Они нырнули в темноту, оставив бандитов в тупике перед мерцающей стеной, проклинающих все на свете и бьющих уже израненными до крови кулаками по камням в том месте, где все еще действовала иллюзия пролома, созданная спонтанным выбросом магической силы Леопольда.

Вскоре, пройдя по темному узкому переулку, друзья живыми и невредимыми снова оказались на оживленной улице, что позволило им затеряться в толпе горожан и туристов. Оглянувшись, они не увидели погони. Недалеко от них изящно высилась Голубая мечеть.

Трио остановилось и, опираясь о стену, стало переводить дыхание. Они ничего друг другу не говорили, так как было и без слов понятно, что произошло что-то невероятное. Они лишь смотрели друг на друга широко раскрытыми глазами, в которых читался один и тот же немой вопрос, смешанный с восторгом и ужасом: “Это что вообще было?!”

Они теперь владели невероятными способностями, предоставлявшими им “ключи” если не от всех “дверей” мира, то от очень многих. Это осознание было слишком мощным, чтобы сразу начать озвучивать его словами. И поэтому герои лишь молча побрели по улицам, но не к своему хостелу, а в район Балат, куда их повлекло какое-то бессознательное чувство.

Глава 11. Освоение обретенной магии

Вскоре, незаметно для себя, трио оказалось в районе Балат. Здесь, среди покосившихся выкрашенных в синий, желтый и терракотовый цвета домов им было проще затеряться. Они нашли небольшую, почти игрушечную площадь с видом на Золотой Рог, уселись на низкую парапетную стенку и начали понемногу собираться с мыслями.

Окружавшая их тишина была густой и звонкой, как воздух после грозы. Каждый переваривал случившееся в одиночку, боясь озвучить вслух то, что могло оказаться коллективным помешательством.

Первым заговорил Леопольд. Не с восторгом, а с сухой клинической констатацией, словно составлял отчет о финансовой сделке или научном эксперименте.

– Итак… Мы подверглись воздействию неизвестного энергетического феномена. В результате, судя по субъективным ощущениям, мы приобрели… расширенные когнитивно-перцептивные возможности. – Он посмотрел на кисти своих рук, повернул их ладонями к себе. – У меня, например, в сознании появилось четкое тактильное воспоминание о фактуре турецкой визовой марки образца 2022 года, которую я видел мельком у того армянина в Ереване. И я… я чувствую, что могу ее воспроизвести. Не нарисовать, а именно воспроизвести.

Оливер тихо рассмеялся. Смех был сдавленным, нервным, но в нем уже пробивалась та самая витальность, что только что спасла им жизнь.

– А у меня в груди как будто светит маленькое солнце, Лео. И я уже не просто чувствую, а четко вижу твою ауру, которая представляет собой сложный узор из стального серого анализа и… переливчатого фиолетового, указывающего на твое дикое любопытство. Раньше я бы просто предположил: «Ты задумался». А теперь у меня в этом нет сомнений, ибо я это вижу.

Колетт вообще ничего не говорила. Она сидела, обхватив колени руками, и смотрела вдаль на проплывающие по Золотому Рогу паромы. Ее взгляд был остекленевшим, направленным внутрь себя.

– Колетт? – осторожно позвал Оливер.

– Я слышу площадь, где мы находимся,– прошептала она. – Не звуки, а отголоски. Два часа назад здесь плакал ребенок, он уронил шарик. Час назад целовалась парочка у того фонаря… они думали о свадьбе, но боялись сказать это вслух. – Она резко моргнула и потянулась к вискам. – Голова… гудит. Как после двенадцатичасовой журналистской деятельности.

– Ага, значит всемогущими мы не стали, – задумчиво произнес Леопольд. – Значит применение наших новых способностей тоже требует энергетических затрат и, похоже, немалых…

– Нам нужно их протестировать, – заявил он, вставая. – Контролируемо. Безопасно. Пока мы не знаем ни правил, ни лимитов. Ошибиться – значит, возможно, потерпеть фиаско в схватке с противником, например, в лице тех безжалостных амбалов…

Они сняли на сутки комнату в самой невзрачной гостинице, какую смогли найти. Комната была тесной, с одним окном, выходящим в глухой дворик, и пахла пыльным ковром и кальяном. Но в качестве лаборатории по исследованию магических способностей она вполне годилась.

Первый эксперимент имел отношение к созданию иллюзии нужных документов. Леопольд вытащил из своего рюкзака чистый блокнот и простую шариковую ручку. Он сел на жесткую кровать и закрыл глаза.

– Польская шенгенская виза, – пробормотал он. – Однократная, туристическая. Видел у коллеги три года назад. Бумага с водяными знаками… логотип консульства в верхнем правом углу… синяя печать с орлом, немного смазанная, потому что консул торопился…

Он открыл глаза и начал писать. Но это не было письмом. Ручка будто скользила сама, а на бумаге проявлялись не буквы, а сразу целые элементы. Он не рисовал логотип – он помещал его в нужное место. Бумага под его пальцами на мгновение стала теплой и мерцающей. Через минуту перед ними лежала идеальная визовая марка, т.е. то, что в народе попросту называется "визой", помещаемой в паспорт. Она выглядела абсолютно подлинной. Оливер, глядя на нее, не видел фальшивого «болотного» оттенка. Он видел легкое ровное свечение того намерения, которое вкладывал в это изображение Леопольд.

– Потрясающе, – выдохнула Колетт.

– Подождите, – сказал Леопольд, не отрывая взгляда от творения.

Они ждали. Ровно через семнадцать минут (Леопольд засек время) мерцание стало неровным. Края печати поплыли, цвета потускнели, и через еще три минуты на столе лежал просто лист бумаги с невнятными цветными разводами.

– Вот вам и виза… срок жизни у нее недолгий, – констатировал Леопольд, но в его голосе прозвучало не разочарование, а азарт игрока, узнавшего правила. – Получается, что наша магия не меняет реальность навсегда. Она ее преобразует лишь временно.

Второй эксперимент касался новообретенного дара Колетт – ее "поиска историй". Она взяла со стола старый медный подстаканник, который, похоже, был неотъемлемой составляющей этой комнаты многие годы. Она зажала его в ладонях, закрыла глаза.

– Ничего… просто холодный металл… – прошептала она. Потом вздрогнула. – А… стоп. Мужчина. Седеющие виски. Он пьет чай, читает газету «Джумхуриет»… это 1978 год?.. Он волнуется за сына, который уехал учиться в Германию… Он…

Она резко открыла глаза, отшвырнула подстаканник. Он с грохотом покатился по полу.

– Слишком ярко! Как кино перед глазами. И… давит на виски. – Она провела рукой по лбу. – Нельзя этим злоупотреблять. Особенно в старых местах. Слишком много разных слоев…

Эксперимент третий касался изучения "эмпатической проекции" Оливера. Воодушевленный успехом Леопольда, он подошел к Колетт.

– Дайте и я попробую. Например… уберу головную боль.

Он сосредоточился на том теплом солнце внутри себя, представил, как из его ладоней исходит мягкий, золотистый свет облегчения, как он окутывает голову Колетт, смывая напряжение. Он не знал, как это делается, – он просто очень сильно этого хотел.

– Ой! На самом деле… лучше, – произнесла изумленная Колетт. – Причем значительно! Как будто прохладный компресс наложили.

Она посмотрела на него с изумлением, но лицо Оливера тут же исказила гримаса усталости. Он даже пошатнулся и упал бы, если бы не Леопольд, подхвативший его под локоть.

– Мда, цену и мне приходится платить, – буркнул Оливер, едва улыбаясь. – Помогая другим, расходуешь свои ресурсы. В принципе, логично.

Теория подтверждалась: способности были реальны, мощны, но имели четкие ограничения по времени, силе и ресурсу. Они были не волшебной палочкой, а новым, очень тонким и хрупким набором инструментов.

Эксперимент четвертый оказался самым рискованным, поскольку для его проведения нужно было снова оказаться среди людей. Это была проверка способности становиться невидимыми для окружающих.

Для тестирования этого дара друзья решили вернуться на Гранд-базар, правда, в наименее людную его часть. Колетт была поставлена задача провести их троих мимо охранников в служебные помещения, используя только «Ментальную Адаптацию», представлявшую собой легкое внушение, типа «не смотреть сюда, здесь ничего важного».

– Идете, как обычно, сначала вы, – проинструктировала она Оливера и Леопольда. – Я буду концентрироваться.

Они пошли. Колетт шла сзади, ее взгляд был прикован к лицам охранников. Она представляла, как их внимание – это луч прожектора, и она мягко, но настойчиво отводит этот луч в сторону: в данном случает – к прилавку с коврами.

Все шло просто замечательно: охранники смотрели сквозь них. Леопольд под впечатлением даже почувствовал ледяное покалывание на спине: настолько этот эффект его впечатлил. Но вдруг из-за угла вышел патруль туристической полиции. Один из полицейских, мужчина с внимательными опытным взглядом скользнул по троице, и его глаза зацепились за растерянный взгляд Оливера.

Щелк.

У Колетт что-то «сломалось» внутри. Ее концентрация, и без того напряженная до предела, лопнула от этого прямого подозрительного контакта. Магический эффект рассеялся, как дым. Полицейский нахмурился, его рука потянулась к рации на плече. Колетт охватила резкая паника, к горлу подступил комок.

К счастью, Леопольд уже легко мыслил категориями нового инструментария. Его взгляд метнулся по сторонам. На ближайшем прилавке, у старого турка, дремавшего в кресле, стояла изящная фарфоровая ваза в османском стиле – дорогая безделушка для туристов. Леопольд не стал к ней подбегать, а просто захотел, чтобы эта ваза оказалась у него. Он ощутил рядом свой «карман» – крошечное, но реальное искажение пространства размером с большую сумку. При этом он сделал едва заметный, будто смахивающий пылинку, жест рукой.

Ваза с прилавка исчезла, а через мгновение она упала в трех метрах от полицейского, прямо на каменный пол, и разбилась с оглушительно треском. Все – и полицейский, и турок-продавец, очнувшийся, наконец, от полудремы, а также с десяток случайных прохожих – повернулись на этот звон. Продавец вскочил и увидев, что случилось с его вазой, закричал истошным голосом:

– Грабят! Воры!

Поднялась суматоха. Внимание полиции целиком переключилось на место «преступления». Находившееся в стороне от этого происшествия трио больше не привлекало к себе никаких взглядов и потому легко растворилось в толпе и выскользнуло с базара.

Вернувшись в свою убогую комнату-лабораторию, они снова погрузились в тишину. Но теперь это была тишина не шока, а глубокого стратегического осмысления.

– Итак, свод правил, – начал Леопольд, и в его глазах загорелся огонь, который Оливер до сих пор в них еще не видел. – Первое: способности конечны, требуют концентрации и оплачиваются нашей энергией. Второе: они эффективны только в связке. Мой документ может стать бесполезным, если чиновника не «обработает» Колетт или не успокоит Оливер. Третье: наша магия – это не оружие, а инструменты для обмана системы, для маневра. Поэтому не будем себя чрезмерно обнадеживать.

– И четвертое, – тихо добавила Колетт, потирая виски. – Дубосеков никуда не делся. Он просто отстал на круг. Мы обрели силу, но через это при неосторожном использовании наших новых способностей можем сделать себя еще более заметными для этого злодея.

– Значит, здесь оставаться нельзя, – заключил Оливер. Его внутреннее золотое свечение теперь указывало на Запад, причем четко и недвусмысленно. – Наземная граница с Грецией. Да, это самый контролируемый участок, но для нас это идеальное место ускользнуть от цепких лап хищного спрута.

Леопольд уже мысленно прокручивал варианты: греческая виза и внушение от Колетт, чтобы снять излишнюю подозрительность. И «фон» спокойствия от Оливера, если что-то пойдет не так.

Он посмотрел со стороны на себя и своих друзей: циничный плут, устоявшийся идеалист, отчаянная авантюристка. Теперь они были еще и магом-архивариусом, живым детектором лжи и теневой проводницей.

– Готовьтесь, – сказал Леопольд, и в его голосе впервые за долгое время звучала не тягостная ответственность, а азарт. – Завтра мы постараемся преодолеть границу еще неведомым для нас образом. Мы просто пройдем сквозь нее, если будем действовать сообща. Нам это по силам. И я с волнением предвкушаю наш предстоящий триумф!

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.