Татьяна Осина
Таксистка

ПРОЛОГ

Ночь начиналась ровно, как начинается всё, что потом называют “случайностью”: без грома, без сирен и без особых примет.

Но приложение не давало отменить: заказ был “корпоративный”, без имени, с короткой пометкой и странной меткой, которую она раньше не видела.Сначала она подумала, что ошиблась адресом. Потом – что перепутала подъезд. Потом – что ей вообще не надо было брать этот заказ

Он не спросил, кого она привезла, и не посмотрел на неё. Он посмотрел на заднее сиденье.КПП было освещено слишком ярко для ночи. Охранник вышел заранее, как будто ждал её не по звуку мотора, а по времени. Там сидела женщина – в пальто, без сумки, слишком спокойная. Она смотрела в окно и не моргала, как человек, который уже не в дороге, а в процедуре.

– Назовите отделение, – сказал охранник.

Водительница сглотнула.

– Я… я не знаю. Мне просто адрес.

Женщина на заднем сиденье слегка повернула голову и произнесла фразу, которая прозвучала не как просьба, а как пароль:

– Серая палата.

Такси въехало на территорию, где ночь не была временем суток – ночь была режимом.Охранник кивнул и открыл шлагбаум без лишних вопросов.

На телефон водительницы пришло сообщение. Она увидела его краем глаза, и этого хватило, чтобы сердце стало тяжёлым:

«Претензий не имею. Никаких».

Она не поняла, кто это написал, но почему-то сразу поняла: если она сейчас попробует выйти из машины и спросить “что происходит”, ей ответят так же вежливо, как отвечают врачу на обходе – и так же окончательно.Ей стало холодно, будто фразу сказали не ей, а в неё.

Никто не говорил “спасибо”, никто не уточнял фамилию – потому что фамилия здесь была не нужна.Женщина на заднем сиденье вышла сама. Дверь открылась тихо. Два человека в халатах подошли без спешки.

И впервые в жизни ей захотелось зафиксировать происходящее – не для полиции, не для судов, а просто чтобы не сойти с ума от собственной беспомощности.Водительница смотрела в зеркало, пока халаты уводили пассажирку внутрь.

Она подняла телефон, чтобы снять пару секунд.

Экран мигнул – и потух, как будто кто-то выключил его чужой рукой.

Через мгновение пришло ещё одно сообщение:

«Мне показалось. Ты ничего не видела».

Самое страшное – что кто-то заранее знает, какие слова она будет повторять завтра, если решит говорить.Водительница выдохнула и поняла, что самое страшное в этой ночи – не КПП, не халаты и даже не слова.

Шлагбаум закрывался за ней медленно – как дверь, которая умеет запоминать тех, кто пытался оставить свет.Она завела машину и уехала, стараясь не смотреть на шлагбаум.

Глава1. «Ночная смена»

Лариса называла себя таксисткой только для клиентов; в приложении она была «Лора_73», а в голове – человек, который умеет не задавать вопросов в два часа ночи. Город в это время звучал иначе: редкие машины, светофоры, которые переключаются для пустоты, и влажный снег, превращающий фары в мутные пятна.

Заказ пришёл без привычных деталей: короткий адрес, пометка «подъезд №2», и странное ощущение, будто маршрут заранее известен не только навигатору. Лариса подтвердила, вырулила со двора и поймала себя на том, что пальцы сами прибавили громкость музыки – как будто тишина могла выдать её тревогу.

Пассажир сел быстро, почти бесшумно. Мужчина, ближе к сорока, без багажа, в тёмной куртке, с медицинской маской, которая выглядела не защитой, а привычкой. Он не назвал имя, не уточнил путь, только сказал:

– Едем. И… без лишних остановок.

Лариса кивнула. У неё были клиенты и страннее: те, кто плачет на заднем сиденье; те, кто ругается сам с собой; те, кто пахнет больницей так, что воздух становится стерильным. Этот пах ровно так.

Через пятнадцать минут город закончился резко: фонари стали реже, дома – ниже, и впереди вырос забор, тёмный и аккуратный, как линия в отчёте. На дороге появился КПП – будка, шлагбаум, камера, и человек в форме, который не выглядел сонным.

Пассажир наклонился вперёд, так близко, что Лариса почувствовала запах лекарства – не спирта, а чего-то сладковатого, аптечного.

– На КПП скажешь: «Серая палата». И всё.

Лариса автоматически повторила про себя, будто боялась забыть. Она остановилась у шлагбаума, опустила стекло на два пальца – привычка: в таких местах воздух чужой.

Охранник посмотрел на неё, потом на заднее сиденье – взгляд цепкий, без любопытства. Лариса произнесла код.

– «Серая палата».

На секунду ничего не произошло. Потом охранник молча кивнул, как если бы услышал не слова, а штамп. Шлагбаум поднялся.

Внутри было слишком чисто для ночи: дорожка, разметка, окна без света, и короткий коридор фонарей, который вел к боковому входу. Пассажир снова не спросил, куда именно – будто точка была одна.

– Останови здесь, – сказал он.

Лариса притормозила у двери, возле которой уже стоял человек в белом халате поверх тёмной одежды. Не врачебная белизна, а сценическая – как костюм. Пассажир вышел, и в момент, когда его лицо мелькнуло в зеркале, Лариса заметила странное: глаза смотрели не наружу, а внутрь – будто он повторял себе инструкции.

Человек в халате взял пассажира под локоть – не грубо, но так, как берут тех, кто не должен передумать. Дверь открылась. На долю секунды Лариса увидела внутри коридор с белыми стенами и серым линолеумом – и табличку без названия, только номер и маленький значок «вход по допуску».

Дверь закрылась.

Лариса собиралась уехать сразу, но телефон завибрировал: заказ не завершён. На экране появилось «Ожидание: 10 минут». Деньги – хорошие. Условия – странные. Она осталась.

Минуты тянулись. Внутри здания что-то щёлкнуло – как замок. Потом снова щёлкнуло. На третьем щелчке Лариса поймала себя на том, что повторяет про себя кодовую фразу, как заезженную пластинку, чтобы не думать о том, что видела.

Прошло восемь минут. Дверь распахнулась, и пассажир вышел обратно – но Лариса не сразу поняла, что это он.

По одежде – да. По росту – да. Но походка стала другой: ровной, механической, как у человека, которому сказали, куда ставить ноги. Он сел на заднее сиденье и произнёс без эмоций:

– Домой.

– Адрес? – спросила Лариса, потому что так положено.

Пауза.

– Домой, – повторил он тем же тоном, тем же темпом.

Лариса сглотнула. Ей захотелось открыть дверь, выйти и просто побежать – не куда-то, а от этого голоса. Но она была на работе. И пассажир был пассажиром. И шлагбаум был уже за спиной.

Она включила передачу. Навигатор вдруг сам предложил маршрут – как будто адрес был известен заранее.

– Послушайте… – осторожно начала Лариса. – Вы куда именно?

Он медленно повернул голову, посмотрел на неё в зеркало и сказал:

– Мне показалось. Я перепутал.

Слова прозвучали слишком правильно, слишком гладко – не как речь живого человека, а как фраза, которую много раз заставляли повторить.

Лариса не стала спрашивать дальше.

Она просто поехала – и всю дорогу думала об одном: когда утром откроются новости, это назовут «несчастным случаем» или «приступом». И никто не вспомнит, что ночью одна таксистка произнесла на КПП чужую фразу и выпустила из здания человека, которого будто заменили.

Глава 2. «Удобная версия»

Лариса проснулась поздно – телефон разрывался уже минут десять, и каждый новый вызов заставлял её сердце делать короткий, злой рывок.

На экране мигало: «Мама», «Сервис банка», «Неизвестный номер».

Она села на кровати и первым делом открыла новости – не потому что была любопытной, а потому что в такие ночи город всегда отдаёт долг утром.

Заголовок был коротким и бездушным: «Мужчина погиб у дома. Предварительно – приступ».

В тексте не было ни одного слова про КПП, про белый халат, про коридор с серым линолеумом.

Там были привычные формулировки: «по предварительным данным», «обстоятельства уточняются», «признаков криминала не обнаружено».

Лариса пролистала ниже – и увидела адрес.

Её пальцы похолодели: маршрут “домой”, который ночью предложил навигатор сам, совпадал.

Она попыталась вспомнить лицо пассажира – не то, каким он был “до”, а то, каким он вышел “после”.

В памяти оставалась не мимика, а пустота: взгляд в зеркало и фраза, произнесённая ровно, как диктовка.

Лариса открыла приложение такси.

Ночного заказа не было – будто его вырезали из истории, как вырывают страницу из журнала.

Она несколько раз обновила экран.

Пусто.

И только в истории платежей висел странный след: сумма за поездку и пометка «корректировка».

Как будто кто-то руками поправил реальность так, чтобы она выглядела гладкой.

Лариса набрала «Мама» – и сразу сбросила.

Если мама услышит дрожь в голосе, она задаст вопросы, а Лариса не сможет не сказать лишнего.

Её спас звонок в дверь.

Один. Второй. Третий – настойчивый.

Лариса подошла к глазку и увидела участкового в форме и женщину в гражданском, слишком аккуратную для “просто соседки”.

Участковый улыбался натянуто – так улыбаются, когда хотят, чтобы ты сама всё упростила.

– Лариса Сергеевна? – спросил он. – Надо уточнить пару моментов по вашей ночной смене.

Она открыла не сразу.

В голове вспыхнул шлагбаум и слово, которое она произнесла у КПП.

– По какому поводу? – голос у неё сорвался на сухой шёпот.

Женщина в гражданском ответила вместо участкового:

– Формальность. Несчастный случай. Вы последняя, кто его видел живым.

Казанцев узнал про “несчастный случай” так, как узнают про тысячи чужих бед: коротким звонком дежурного и фразой «проверка по материалу».

Ему даже не назвали это делом – пока.

Он приехал в отделение ближе к полудню.

На столе лежала тонкая папка: рапорт, объяснения, схема, пара расплывчатых фото с телефона.

– Упал у подъезда, – сказал начальник смены, не поднимая глаз. – Скорая, констатация. Родственники говорят, давление, нервы. Никаких признаков борьбы.

– Почему это у меня? – спросил Казанцев.

Начальник пожал плечами:

– Потому что ты любишь копать. А тут, честно, копать нечего. Закроем быстро – и всё.

Казанцев взял папку и перелистнул.

В рапорте было слишком много “как обычно” и слишком мало конкретики: «сам упал», «сам почувствовал себя плохо», «сам отказался от госпитализации ранее».

Он задержался на одной строке: «Накануне обращался в медучреждение. Данные уточняются».

Фраза выглядела как случайная, но Казанцеву было достаточно случайностей на один город.

Он набрал Дашу.

– Сможешь подъехать? Мне нужно, чтобы кто-то нормально посмотрел на окружение, – сказал он. – И отдельно: кто его возил ночью, где он был до дома, и почему “медучреждение” никто не хочет назвать.

– Уже еду, – ответила Даша. – Только скажи, ты уверен, что это не просто приступ?

Казанцев помолчал секунду.

– Уверенность – это потом. Сейчас у меня вопрос: почему всем так удобно, чтобы это был приступ.

Даша приехала быстро – с мокрыми волосами, в куртке нараспашку, будто выдернули из другого дела.

Она посмотрела фото с места и сразу спросила:

– Камеры есть?

– Есть, – сказал Казанцев. – Но мне уже сказали, что “не сохранились”.

Даша усмехнулась – без веселья.

– Тогда будет так: я поеду к подъезду и поговорю с соседями. Ты – пробуй пробить, куда он “обращался”, и кто эту строчку написал.

Казанцев кивнул.

И снова почувствовал то, что всегда было самым неприятным в его работе: не страх преступника, а мягкое, липкое сопротивление системы, которая заранее решила финал.

Лариса сидела на табурете на своей кухне и отвечала на вопросы.

Участковый спрашивал просто: во сколько, куда, какой адрес, какой пассажир.

А женщина в гражданском задавала другие вопросы – не про факты, а про ощущения.

– Он был агрессивный? – спросила она.

– Он угрожал?

– Он говорил странные вещи?

– У вас бывают панические атаки?

Лариса подняла на неё глаза.

– При чём здесь мои атаки?

Женщина улыбнулась, как врач пациенту:

– Просто уточняем. В таких ситуациях люди часто путают детали.

Лариса почувствовала, как внутри поднимается злость – и тут же гаснет от страха.

Потому что ей показалось: вот сейчас скажи лишнее – и тебя саму “оформят” как ту, кто путает.

– Я довезла человека до адреса, – сказала она, выбирая самые безопасные слова. – Больше ничего.

– Куда вы его довезли ночью до этого? – спросила женщина.

Лариса сглотнула.

– Я… не помню.

И в этот момент она поняла, как страшно прозвучало это “не помню”: будто чужая фраза прилипла к её языку.

Женщина в гражданском спокойно кивнула.

– Вот. Это нормально. Не переживайте.

Когда они ушли, Лариса закрыла дверь на все замки и опустилась прямо на пол в коридоре.

Телефон завибрировал.

Сообщение с незнакомого номера было коротким:

«Мне показалось. Я перепутал.»

Лариса смотрела на экран, пока буквы не расплылись.

И впервые за всё утро она поняла простую вещь: “несчастный случай” уже случился – просто не с тем человеком.

Фраза была как заезженная пластинка – ровная, правильная, не про жизнь.

Глава 3. «КПП»

Даша любила выезды за то, что на месте всё становится честнее: запах подъезда не умеет врать, а люди в доме не держат строй, как рапорты. Подъезд был обычный – облупленная плитка, объявления, запах кошек и чьей‑то вчерашней жареной рыбы.

– Тут у нас, знаете, тихо, – сказала консьержка, женщина лет пятидесяти с красными глазами, будто она плохо спала не из‑за чужой смерти, а из‑за чужих разговоров. – Упал, да. Бывает… Давление, возраст.

Даша кивнула и, как бы между делом, посмотрела на камеру над дверью.

– Камера работает?

– Работает, – ответила консьержка слишком быстро. – Только запись… ну… это к управляющей. И вообще, следователь уже был, сказал: не трогать.

– Какой следователь? – Даша улыбнулась так, чтобы не звучать угрозой.

– Да мужчина… в форме… я не разбираюсь. Уверенный такой. Сказал, что всё ясно.

Даша отметила про себя: “уверенный” и “всё ясно” – это чаще не про факты, а про задачу.

Она поднялась на этаж, где жил погибший. Дверь в квартиру была опечатана кое‑как: бумажка на скотче, подпись, которую можно было повторить любому школьнику. И соседка – молодая женщина в халате – стояла у своей двери, будто ждала, когда её спросят.

– Вы из полиции? – шёпотом. – Его правда… того?

– Я из группы, да. Вы что‑то видели?

Соседка оглянулась в коридор.

– Ночью такси было. Я слышала, как он ругался… или не ругался… Он говорил… странно. Не как человек.

– Что говорил?

Женщина нервно сглотнула.

– Как будто повторял. Одно и то же. «Домой»… потом… я не знаю, я дверь закрыла. Мне страшно стало.

Даша присела на корточки рядом с батареей у лестницы, чтобы быть с ней на одном уровне.

– А такси какое? Номер? Марка?

– Я в окно не смотрела… но звук… – женщина нахмурилась. – Сигнал такой. Пик‑пик. Как телефон. И ещё… щёлкнуло. Как будто замок.

Даше захотелось спросить: “щёлкнуло где?” – но такие люди не любят уточнений, они любят закончить мысль и вернуться в безопасность. Поэтому Даша просто дала ей возможность продолжить.

– И потом он вышел… – соседка выдохнула. – Но уже другой. Понимаете? Не пьяный, не больной… другой.

“Другой”. Даша услышала это слово как гвоздь: не диагноз, не физиология – “подмена”.

Она вернулась вниз, снова посмотрела на камеру. Её тянуло поднять телефон и просто сфотографировать модель, чтобы потом Мартынов пробил, где хранится запись, но Даша знала: самый глупый способ потерять доказательство – показать, что ты его ищешь.

У выхода стоял участковый. Тот самый “уверенный”. Он старался выглядеть дружелюбно.

– Вы тоже по этому? – спросил он, как будто речь о потерянной собаке. – Там всё ясно, не тратьте время.

– Время – моя работа, – ответила Даша ровно. – Скажите, кто у вас забрал запись с камеры?

– Какая запись? – участковый развёл руками. – Управляйка. Это их имущество. И вообще… запись может не сохраниться. Техника.

– Техника всегда ломается вовремя, – Даша улыбнулась. – Ладно. А кто “следователь” был до нас?

Участковый на секунду задержал взгляд, потом произнёс:

– Служба безопасности… ну, знаете… “по линии”. Не переживайте.

Он сказал это так, будто этим закрывал тему навсегда.

Даша вышла на улицу, вдохнула холод и позвонила Казанцеву.

– Подъезд чистят “уверенно”, – сказала она. – Камера есть, но к ней уже “подходили”. Соседка слышала, что человек повторял одно и то же, как заезженную пластинку. И был странный звук – пик‑пик и щелчок замка.

Пауза.

– Ты уверен, что хочешь ехать в то “медучреждение”? – спросила она.

– Я уже еду, – ответил Казанцев. – Если не пустят – хотя бы посмотрю, кто там ходит ночью.

– Я к тебе? – быстро.

– Нет. Найди водителя такси. Ночью кто‑то его привозил. И у нас есть шанс, что этот кто‑то живой.

– Принято.

Даша отключилась и впервые за утро почувствовала злость – не на смерть, а на то, как аккуратно её оформили.

Глава 4. «Мягкий захват»

Лариса сидела в машине Даши на пассажирском, ладони спрятала между коленями – будто так можно удержать себя целой. Даша не спрашивала “ну расскажи”, не давила и не играла в психолога: она просто вывезла Ларису из квартиры, пока та ещё была способна открывать дверь и понимать, что происходит.

– Слушай меня, – сказала Даша, не повышая голоса. – Ты ничего никому не должна объяснять прямо сейчас. Ты должна быть жива и вменяема.

Лариса кивнула, но кивок был механический – как у человека, который боится, что любое неверное движение запустит “что-то”. Она всё время оглядывалась на боковое зеркало, как будто там должен появиться белый халат.

– Они приходили… – выдавила она наконец. – Участковый и женщина. Не представилась. Она… говорила со мной как врач.

– Как она выглядела?

– Аккуратная. Спокойная. И… она всё время повторяла: “это нормально”, “люди путают”. Как будто заранее знала, что я начну путаться.

Даша сжала руль сильнее.

– Сообщение было?

Лариса молча протянула телефон. На экране висела фраза: «Мне показалось. Я перепутал.»

Даша смотрела на экран секунду дольше, чем нужно, будто фраза могла оставить отпечаток на коже.

– Это уже не просто запугивание, – сказала она. – Это метка. Они проверяют, насколько ты “ведёшься”.

Лариса резко втянула воздух.

– Я не ведусь.

– Ты уже начала говорить “я не помню” на автомате, – тихо ответила Даша. – Это не упрёк. Это опасность.

Они ехали без навигатора – Даша специально выключила его сразу. Лариса заметила это и впервые за всё утро посмотрела на Дашу с благодарностью, как на человека, который понимает правила чужой охоты.

– Куда мы? – спросила она.

– На пару часов в место, где нет твоего адреса, нет твоих соседей и где тебя не могут “вежливо пригласить на обследование”, – ответила Даша. – А потом к Казанцеву. Он должен услышать тебя лично.

Лариса сглотнула, и в горле у неё что-то щёлкнуло – как тот ночной звук замка, который она теперь слышала даже в тишине.

Они не успели доехать.

В зеркале заднего вида Даша увидела серую машину, которая держалась ровно на дистанции: не прижималась, не отставала, просто была. Через минуту появилась вторая – с другой стороны, на перекрёстке, будто кто-то расставлял фигуры на доске заранее.

Даша не изменила скорость. Не дёрнулась. И этим выиграла себе десять секунд.

– Лариса, слушай внимательно, – сказала она. – Если кто-то сейчас подойдёт и скажет “поехали, вам надо”, ты молчишь. Ты не объясняешься. Ты смотришь на меня и только на меня. Поняла?

– Поняла, – шёпотом.

– Ещё раз.

Лариса моргнула и повторила громче:

– Поняла.

Даша свернула не туда, куда свернул бы нормальный водитель. Два быстрых поворота – и двор-колодец, где машины стоят как попало, и камера на подъезде слепнет из-за фонаря. Даша припарковалась так, чтобы можно было выехать вперёд, не сдавая назад.

– Сиди. Дверь не открывай, – сказала она и вышла.

Серая машина остановилась у въезда во двор. Из неё вышел мужчина в форме – не ДПС, не участковый, что-то “по линии”. И та самая женщина в гражданском – аккуратная, спокойная, будто пришла не забирать человека, а “помочь”.

– Сотрудница? – женщина улыбнулась Даше. – Мы вас искали. Спасибо, что присмотрели за гражданкой.

– Кто вы? – спросила Даша.

– Уполномоченные. У нас информация, что гражданка Лариса Сергеевна в остром состоянии, может представлять опасность себе. Мы оформим госпитализацию, всё быстро и гуманно.

Даша не отступила.

– Покажите документы.

Мужчина в форме протянул удостоверение так, чтобы прочитать было сложно: угол, бликующий пластик, движение руки. Женщина вообще ничего не показала – как будто её право здесь по умолчанию.

– В машину не подходить, – сказала Даша.

– Зачем вы сопротивляетесь? – женщина говорила мягко, почти сочувственно. – Это обычная процедура. Она просто перенервничала. Такое бывает: люди путают детали.

Лариса внутри машины услышала “люди путают” – и у неё в голове щёлкнуло, как выключатель. Сердце заколотилось, губы сами собой разомкнулись, будто хотели произнести безопасный текст.

Даша резко ударила ладонью по стеклу со стороны Ларисы – один короткий, резкий звук, как команда.

Лариса вздрогнула и замолчала.

– Вы сейчас делаете ровно то, что называется давлением на свидетеля, – сказала Даша женщине. – Я фиксирую. И следующий ваш шаг будет выглядеть как похищение.

– Свидетеля? – женщина чуть приподняла брови. – Она не свидетель. Она… человек с тревожным расстройством. Мы видели её ответы. Она сама сказала: “не помню”.

– Она сказала это после ваших вопросов, – Даша сделала шаг вперёд. – И вы это знаете.

Мужчина в форме двинулся ближе, и Даша увидела в его взгляде простое решение: сейчас они откроют дверь, вытащат Ларису, и всё станет “медициной”.

– Стойте, – сказала Даша. – Ещё шаг – я звоню Казанцеву и прокурорскому. И вы будете объяснять, почему полезли к гражданскому без бумаг.

Женщина улыбнулась шире.

– Звоните. Только подумайте: если ей станет хуже, ответственность будет на вас.

Даша выдержала паузу.

– Ответственность – моя работа.

И в этот момент у Ларисы завибрировал телефон. Коротко. Один раз. Как выстрел.

На экране всплыло входящее без имени.

Лариса увидела номер – и вдруг, сама не понимая как, прошептала ровно, без эмоций:

– Претензий не имею. Никаких.

Даша услышала это сквозь стекло и похолодела.

Она резко распахнула водительскую дверь, села за руль и завела двигатель так быстро, будто делала это всю жизнь.

– Простите, – сказала она женщине в гражданском, глядя прямо. – У нас срочный выезд. А вы – не препятствуйте.

И выжала газ.

Серая машина сзади рванула следом, но двор-колодец сыграл в пользу Даши: две секунды, одна щель между припаркованными, и она уже на выезде, где поток. В потоке “силовой ресурс” теряет главное преимущество – право действовать без свидетелей.

Лариса сидела, вцепившись в ремень, и повторяла шёпотом, как будто пыталась удержаться за реальность:

– Претензий не имею… никаких…

– Лариса! – жёстко сказала Даша. – Смотри на меня. Дыши. Назови своё имя.

Лариса моргнула.

– Лариса.

– Фамилия.

– Г… Г…

Слово застряло. Даша увидела: петля не просто “фраза”, это дверь, которую пытаются закрыть у человека в голове.

– Хорошо, – сказала Даша уже мягче. – Скажи: “Я здесь”.

– Я здесь, – выдохнула Лариса.

Даша свернула на следующем перекрёстке и набрала Казанцева на громкой связи.

– У нас попытка забора Ларисы под “острое состояние”, – сказала она. – Та же женщина. И у Ларисы клинит петлями уже в машине. Нам нужна безопасная точка и твой личный контакт сейчас.

Пауза на линии была короткой.

– Едьте ко мне. Без навигатора. Я встречу, – ответил Казанцев. – И Даша… не дай им оформить её первой.

Даша отключилась и посмотрела на Ларису.

– Ты не виновата, что тебя пытаются сделать “ненадёжной”, – сказала она. – Но виноваты будут те, кто это делает.

Лариса кивнула – на этот раз по‑живому. И на секунду в её глазах мелькнуло то, чего “Кокон” не любил больше всего: ясность.

Глава 5. «След протокола»

Морг пах не смертью – раствором и холодным железом. Это был запах, который не оставляет места эмоциям: либо ты работаешь, либо тебя выносит. Казанцев всегда ценил такие места за честность, но сегодня даже здесь чувствовалось чужое присутствие – не в коридорах, а в воздухе, как давление.

Левин встретил их у двери, не в белом халате, а в тёмной куртке, словно заранее решил не давать миру повода перепутать роли.

– Быстро, – сказал он вместо приветствия. – И без лишних глаз.

Даша прошла внутрь первой. Она держалась собранно, но Казанцев заметил, как она машинально проверила телефон: нет ли новых сообщений, нет ли “петли” на экране. С тех пор как Лариса на ходу произнесла чужую фразу, Даша стала смотреть на любой звук как на возможный триггер.

– Он здесь? – спросил Казанцев.

Левин кивнул и толкнул дверь.

На каталке лежал мужчина – тот самый “несчастный случай”. В новостях он был строкой и статистикой, здесь – телом. Левин откинул простыню ровно до груди, как будто показывал не человека, а доказательство.

– Что у тебя? – спросил Казанцев.

Левин не ответил сразу. Он включил лампу и направил свет на левую руку погибшего, ближе к внутренней стороне предплечья.

– Видишь? – Левин показал пальцем на едва заметную точку.

Даша наклонилась ближе.

– Укол?

– Похоже, – сказал Левин. – Но не “случайный” и не “домашний”. Тут не просто прокол. Тут след от фиксации – микроскопическая потёртость, как после пластыря или фиксатора катетера.

Казанцев посмотрел внимательнее. След был почти ничтожным – именно таким, чтобы любой другой сказал: “показалось”.

– Это может быть медициной, – сказал Казанцев.

– Может, – согласился Левин. – И в этом вся красота. Можно объяснить чем угодно: “капельница”, “укол скорой”, “у него давление”. Но скорая, которая его забирала, в документах не фигурирует.

Даша выпрямилась.

– В документах вообще много чего не фигурирует.

– Да, – Левин усмехнулся без радости. – И ещё кое-что.

Он открыл тонкую папку на металлическом столе и вытащил лист.

– Первичный осмотр на месте: “падение”, “возможный приступ”. И всё. Но смотри, – он постучал ногтем по строке. – “Накануне обращался в медучреждение”. Без названия. Без времени. Без фамилии врача. Как будто кто-то оставил вам крючок – и сразу его откусил.

Казанцев почувствовал знакомое раздражение: бумага выглядела гладкой, но именно гладкость здесь была подозрительна.

– Левин, ты можешь сказать, что это убийство?

Левин посмотрел ему в глаза.

– Если ты хочешь, чтобы я написал “убийство” без железа – нет. Меня за это разорвут, а заключение перепишут быстрее, чем ты успеешь выйти из морга.

– Тогда что ты можешь?

Левин взял маркер и на отдельном листе вывел три коротких пункта – чётко, как в протоколе:

1. След вмешательства на руке (возможная инъекция/катетер).

2. Несостыковки в цепочке “медицинских” событий (нет фиксации помощи).

3. Реакция тела не похожа на чистую бытовую случайность (нужны дополнительные анализы).

– Вот это я могу, – сказал он. – И ещё могу тебе сказать одну вещь, как человеку, а не как судмед.

– Говори.

Левин понизил голос.

– Такие точки на руке… и такие “чистые” смерти… я уже видел. Не здесь. В другом материале. И там тоже было “не трогайте, ведомственное”.

Даша напряглась.

– Ведомственное… психиатрия?

Левин не произнёс слово вслух, но пауза сказала за него.

– Ты понимаешь, что ты сейчас делаешь? – спросил он Казанцева. – Ты лезешь в место, где человека можно не убить, а “сделать недостоверным”. Там потом любой родственник будет говорить: “он изменился”, “он стал как зомби”, “он повторяет одно и то же”. И всем объяснят: “болезнь”.

Казанцев молчал.

Левин продолжил – тихо, жёстко:

– И вот тут самое важное: если они умеют “делать недостоверным” живого, то труп для них вообще не проблема. Труп – это финальная точка. А они работают до финальной.

Даша отвела взгляд. В голове у неё, видно, всплыл двор-колодец и женщина в гражданском, которая улыбалась так, будто спасает человека, а не забирает свидетеля.

– Что тебе нужно для железа? – спросил Казанцев.

Левин поднял ладонь, перечисляя по пальцам:

– Официальное основание на расширенные анализы. Доступ к медицинской истории, если она существует. И главное – чтобы мне не позвонили через час и не сказали: “Заканчивай. Заключение будет другое”.

– Позвонят, – сказал Казанцев.

– Уже звонили, – Левин кивнул на телефон, лежащий экраном вниз. – Пока я не взял. Но звонок был не из морга.

Тишина в комнате стала плотнее. Казанцев почувствовал это физически: давление не на голову, а на выбор. Сейчас можно было сделать вид, что это просто “несчастный случай”. Или можно было признать, что началась история, в которой следствие будет биться не только за правду, но и за право вообще существовать.

– Даша, – сказал Казанцев спокойно. – Ларису держи вне адресов. Без навигаторов. Без привычных маршрутов. И никаких “вежливых бесед” без нас.

– Принято, – ответила Даша. Голос у неё стал взрослым – не помощницы, а человека, который уже понял цену.

Казанцев повернулся к Левину.

– Делай максимум, что можешь. Всё, что можно зафиксировать – фиксируй. Если попробуют давить – сообщай сразу.

Левин коротко кивнул.

– И ещё, – добавил он, когда они уже уходили. – Если ты хочешь поймать “их”, не ищи только того, кто колет. Ищи того, кто пишет бумагу так, чтобы мир становился удобным.

Казанцев вышел в коридор, где лампы гудели ровно, как сердце на мониторе.

На выходе он остановился и впервые за двое суток произнёс то, что до этого держал внутри, чтобы не пугать себя и других:

– Это не приступ. Это протокол.

И если протокол существует, значит, где-то есть тот, кто его придумал – и тот, кто произносит код так, что шлагбаумы поднимаются сами.

Глава 6. «Модель»

Казанцев привёз Игнатову не в отдел – в маленькую переговорную на втором этаже, где окна выходили во двор и никто не ходил мимо по делу “случайно”.

Даше он коротко сказал: «Чтобы услышать, что мы не хотим слышать».

Игнатова вошла без суеты, в пальто, застёгнутом до подбородка, будто берегла тепло не от улицы, а от людей.

Она поздоровалась взглядом – по очереди с каждым – и сразу попросила:

– Дайте мне три вещи. Текст, который повторяют. Условия, когда повторяют. И кто выигрывает, если им верят.

Даша положила на стол телефон Ларисы – экраном вверх.

Рядом – распечатку с СМС: «Мне показалось. Я перепутал.»

Третьим предметом стала фотография КПП и записанное Казанцевым в блокнот: «Серая палата».

Игнатова посмотрела на листы, потом на Казанцева.

– Это не “нервы” и не “паника”, – сказала она. – Это протокол. И он работает в две стороны: на человека и на бумагу.

– Объясни, – попросил Казанцев.

Игнатова не стала читать лекцию. Она разложила на столе невидимую схему, как карты.

– Смотрите. Есть код доступа: “Серая палата” – это не просто пароль, это ключ к режиму.

– Есть канцелярские петли: “претензий не имею”, “мне показалось”, “я перепутал” – фразы, которые делают человека юридически пустым.

– И есть триггер: сообщение, звук, прямой вопрос – то, что выбивает личность из разговора и включает запись.

Даша напряглась.

– То есть они… заранее прописывают ответы?

– Они прописывают не ответы, – Игнатова покачала головой. – Они прописывают границы. Чтобы человек не мог перейти к опасным словам: “КПП”, “врач”, “ночью”, “меня привезли”, “я видел”.

Казанцев молчал, и Игнатова продолжила, уже жестче:

– Главная ставка не на убийство. Главная ставка – на дискредитацию свидетельства. Чтобы у следствия не было воздуха.

Даша провела ладонью по лицу, будто стирала усталость.

– Лариса держится. Пока.

– Пока её не оформят первой, – сказала Игнатова. – Как только система получает бумагу, она становится хозяином версии. А вы – нарушители порядка.

Казанцев откинулся на спинку стула.

– Ты говоришь “система” так, будто это не один человек.

– Потому что это не один, – спокойно ответила Игнатова. – Исполнитель может быть разный. Но “почерк” – организационный. Это сеть, у которой есть язык, режим и стандартные фразы.

Она взяла ручку и написала на листе три слова: Куратор – Врач – Силовой.

– Куратор ставит задачу и цель: кого сделать недостоверным, кого убрать из поля.

– Врач даёт легитимность: диагноз, назначения, “острое состояние”, изоляционное окно.

– Силовой обеспечивает проход: КПП, наружка, “уполномоченные” без нормальных документов.

– А такси? – спросила Даша.

Игнатова подняла глаза.

– Такси – внешний коридор. Гражданский, чистый, без ведомственных следов. Идеально для перемещения тех, кого нельзя вести служебным ходом.

Казанцев почувствовал, как внутри него складывается то самое “не хочу верить, но вижу”.

– Ты можешь предсказать следующий шаг?

Игнатова не улыбнулась, но в голосе появилось напряжение, как у человека, который понимает цену слова “предсказать”.

– Могу назвать вероятный. Они попробуют забрать Ларису “на обследование” повторно, но уже не через двор. Через страх. Через близких. Через бумагу.

– И они попробуют поставить вам ловушку: чтобы вы выглядели как те, кто давит на “больную женщину”.

Даша выпрямилась.

– Значит, мы её теряем, если остаёмся в обороне.

– Вы её теряете, если не создадите свой протокол, – сказала Игнатова. – Ваш протокол должен быть проще их: безопасность, тишина, контроль триггеров.

Она повернулась к Даше:

– Уберите звук сообщений. Выключите вибрацию. Никаких неожиданных “пиков”.

– Не задавайте Ларисе прямых вопросов “в лоб”. Она будет клинить на стыде и страхе.

– И главное: не заставляйте её вспоминать ночью в одиночку. В одиночку память превращается в врага.

Даша кивнула, как будто ей выдали не советы, а план спасения.

В этот момент телефон Ларисы, лежавший на столе, коротко пикнул – звук был выключен, но экран вспыхнул, и этого хватило.

Лариса, сидевшая в соседней комнате, будто услышала не пик, а выстрел: дверь приоткрылась, и она появилась на пороге – бледная, с пустыми глазами.

– Претензий не имею. Никаких, – произнесла она ровно, как механика.

Даша вскочила.

– Лариса, смотри на меня. Назови своё имя.

– Лариса, – сказала она чуть быстрее.

– Где ты сейчас?

Пауза. Лариса моргнула. Внутри неё будто искали нужную строку.

– Я… здесь.

Игнатова поднялась медленно, не делая резких движений, и сказала очень тихо:

– Хорошо. Ты здесь. Ты в безопасности. Сейчас мы просто дышим.

Лариса смотрела на неё пару секунд, и в глазах появилась дрожащая жизнь.

– Я… не хочу обратно, – сказала она уже своим голосом.

– И не поедешь, – отрезала Даша.

Казанцев понял: вот оно, поле боя. Не в морге, не на КПП. А в живом человеке, которого пытаются превратить в “пластинку”.

Игнатова вернулась к столу, взяла лист и добавила ещё одну строку под схемой:

Их слабость – повторяемость.

– Если это протокол, – сказала она, глядя на Казанцева, – значит, его можно поймать на повторе. Нам нужен момент, когда они будут уверены, что всё под контролем, и произнесут код при свидетеле.

Казанцев коротко кивнул.

– Тогда мы перестаём “реагировать”, – сказал он. – Мы начинаем делать так, чтобы они повторили шаг.

Даша посмотрела на него – и впервые за эти дни в её взгляде не было только страха. Там было решение.

На выходе Игнатова задержала Казанцева на секунду.

– И ещё, – сказала она. – Не путайте “врага” с “лицом врага”. Лицо вы увидите. А враг – это механизм.

Казанцев вышел в коридор и набрал Мартынова.

– Нужны биллинги и камеры по маршрутам такси за последние ночи. И отдельно: все совпадения вокруг ведомственной психиатрии.

– Ищи повтор. Мы будем ловить их на повторе.

Где-то глубоко в здании щёлкнул замок, и Казанцев вдруг отчётливо понял: это война не за правду – это война за то, чтобы человек мог произнести её вслух и остаться человеком.

Глава 7. «Срыв»

Утром свидетельница пришла сама – и это было редким счастьем, от которого у Казанцева сразу включился внутренний сигнал тревоги: слишком легко.

Она сидела в маленьком кафе возле остановки, держала чашку двумя руками и старалась не смотреть в окна, словно боялась, что кто-то увидит её лицо раньше, чем она успеет договорить.

– Я не хочу проблем, – сказала она вместо приветствия. – Мне сказали, что “лучше не лезть”.

Даша села напротив, положила на стол удостоверение так, чтобы оно было видно только ей, и убрала обратно – не демонстрация, а знак: “я настоящая, но не пугаю”.

– Имя? – мягко.

– Оксана. Я… медсестра. Вызовная бригада. Не городская, – добавила она чуть тише, и это “не городская” прозвучало как отдельная дверь, за которой другой мир.

Казанцев не стал уточнять. Он только наклонился ближе.

– В ночь на… вы выезжали в ведомственную психиатрию?

Оксана вздрогнула, как от удара током.

– Я туда не… – начала она, но фраза оборвалась. – Я туда не должна была… но нас подняли. “Перевозка”. Без сирены, без журнала по обычной линии. Нам сказали: “всё оформлено”.

Даша достала блокнот.

– Кто сказал?

– Диспетчер. Голос… мужской. Ровный. И он произнёс… – Оксана сглотнула. – “Серая палата”.

У Даши на секунду застыло лицо, и Казанцев понял: совпадение слишком прямое, чтобы быть случайным. Код, который открыл КПП Ларисе, теперь прозвучал из уст человека из медконтурa.

– Что было дальше? – спросил он.

Оксана быстро оглянулась на дверь кафе.

– Мы подъехали не к главному входу. Там есть боковой, где свет слабее. Охрана нас уже ждала. Нас пропустили сразу – без разговоров.

– Вышел человек… он не сопротивлялся, но… он был как пустой. Понимаете? Не “пьяный”, не “плохой”. Просто… как выключенный.

Даша не перебивала. Она видела, как Оксана пытается держаться на фактах, чтобы не провалиться в страх.

– Его вели под локти. С ним был… – Оксана замялась, подбирая слово. – Не врач. Врач бы разговаривал. А этот – как сопровождающий.

– И ещё… сумка. Прямоугольная. Не как обычная аптечка.

Казанцев медленно вдохнул.

– Вы видели, что в сумке?

– Нет. И я не хочу видеть, – Оксана выдохнула. – Мы его довезли до адреса в городе. У подъезда он вышел сам. И… – она помолчала, будто решаясь. – Он сказал одну фразу. Дважды. Как по бумажке.

– Какую? – спросила Даша.

– “Претензий не имею. Никаких”, – произнесла Оксана ровно, воспроизводя чужую интонацию.

Пауза повисла тяжёлая. В этот момент за соседним столиком кто-то уронил ложку, и звук металла о плитку прозвучал слишком громко – как щелчок замка в пустом коридоре.

Оксана резко напряглась.

– Мне нельзя долго, – сказала она. – Меня уже… спрашивали.

– Кто? – Казанцев не отпустил.

– “Служба”. Сказали: “мы знаем, где вы живёте, Оксана Сергеевна”. Не угрожали напрямую. Просто… сообщили.

– И ещё сказали: “если будут вопросы – у вас стресс, вы путаете”. Слово в слово.

Даша почувствовала, как по спине прошёл холод.

– Слушайте, – сказала она быстро, – мы можем вас оформить официально: опрос, протокол, защита.

Оксана посмотрела на неё так, будто услышала слово “защита” как шутку.

– Меня защищать будут? – тихо. – От кого? От них?

Она запнулась, и Казанцев увидел: сейчас она либо договорит всё, либо сломается прямо здесь.

– Оксана, – сказал он, понизив голос. – Вы сейчас сделали главное: вы вынесли код и фразу из “закрытого” наружу. Этого достаточно, чтобы они захотели вас закрыть.

– Поэтому или мы фиксируем всё официально немедленно, или сегодня вечером вы сами начнёте сомневаться, что это было.

Оксана медленно кивнула. Казанцев протянул ей лист бумаги – не протокол, просто чистый лист.

– Напишите от руки: “Я, такая-то, подтверждаю, что видела…”. Одну страницу. Без деталей, которые вас утопят. Только: код, боковой вход, фраза, перевозка без сирены.

Оксана взяла ручку. Рука дрожала, но она писала.

Даша подняла взгляд на Казанцева – в нём было молчаливое: “успеем?”

Казанцев не ответил. Он и сам не знал.

Днём всё пошло “по процедуре” – именно так, как любит система, когда хочет убить правду аккуратно.

Соколова позвонила Казанцеву ближе к двум.

– У тебя свидетельница? – спросила она.

– Да. Медконтур. Код. Перевозка.

– Тогда будь готов: сейчас начнут её оформлять “в заботу”.

– И ещё: на тебя уже ушла бумага “о превышении полномочий при работе с гражданкой Ларисой”. Формулировки мягкие, но смысл один: вы давите на “нестабильную” женщину.

Казанцев сжал телефон так, что побелели пальцы.

– Понял.

Он отключился и сразу набрал Дашу.

– Держи Оксану в контакте. Не оставляй одну. Ни в каком смысле.

– Я поняла, – ответила Даша. – Я сейчас к ней еду.

Вечером Даша не успела.

Она подъехала к дому Оксаны в половине восьмого, поднялась на этаж и увидела открытую дверь квартиры. В коридоре стояли двое мужчин – без халатов, без формы, просто слишком одинаковые для соседей. А рядом – женщина в гражданском. Та самая аккуратная, спокойная.

– Мы уже помогли, – сказала женщина Даше, словно они делали одно дело. – У гражданки острое состояние. Она сама согласилась.

– Я хочу поговорить с Оксаной, – Даша держала голос ровным, но внутри всё горело.

– Нельзя, – мягко ответила женщина. – Она сейчас… неадекватна. Путает. Это нормально.

Даша сделала шаг вперёд – и один из мужчин поднял руку, не касаясь её, но обозначая границу.

– Отойдите, – спокойно сказал он. – Не мешайте медицинским мероприятиям.

Из квартиры раздался голос Оксаны – но не её голос, а чужая запись, натянутая на её связки:

– Мне показалось… я перепутала…

Она повторила это ещё раз, тем же тоном.

Даша почувствовала, как внутри неё что-то ломается – не от бессилия, а от ярости.

– Оксана! – крикнула она в сторону комнаты. – Скажи своё имя!

Пауза.

И снова – ровно, безлично:

– Мне показалось… я перепутала…

Женщина в гражданском посмотрела на Дашу почти ласково.

– Видите? Вы её провоцируете. Ей хуже от ваших вопросов.

Даша медленно достала телефон и набрала Казанцева, не отрывая взгляда от этой женщины.

– У нас “мягкий захват” Оксаны. Прямо сейчас. Они её уже ломают петлёй.

– Если мы сейчас не войдём – она завтра будет юридически пустая.

– Где? – голос Казанцева стал металлическим.

– Адрес скину. Они уже вывозят.

Даша успела увидеть, как из комнаты вывели Оксану. Та шла сама – ровно, механически, как человек, которому показали линию на полу и сказали не сходить.

Она не смотрела на Дашу. И это было страшнее, чем если бы она плакала.

Внизу у подъезда стояла “скорая” без сирены. Дверь уже была открыта.

Даша шагнула к машине – и один из мужчин преградил ей путь.

– Нельзя, – сказал он, не повышая голоса. – Не ухудшайте.

Даша остановилась на секунду. Она могла полезть – и тогда завтра протокол будет про “сопротивление полиции” и “агрессивную сотрудницу, травмирующую больную”.

Она могла отступить – и тогда Оксана исчезнет в изоляционном окне.

Даша выбрала третье: подняла телефон выше и громко, чтобы слышали соседи у окон, произнесла:

– Фиксирую: неизвестные лица без документов препятствуют общению со свидетелем по делу. Фиксирую принудительный вывоз.

Женщина в гражданском улыбнулась, будто похвалила ребёнка за старательность.

– Фиксируйте. Только потом вы сами объясните, почему мешали лечению.

Дверь “скорой” захлопнулась. Машина тронулась – спокойно, уверенно, как служебный транспорт, который ездит по одному и тому же маршруту каждую ночь.

Даша осталась на тротуаре, ощущая себя человеком, который только что проиграл бой без выстрела.

Казанцев приехал через двадцать минут. Он поднялся к квартире Оксаны, посмотрел на открытую дверь, на пустоту, оставшуюся после людей, и впервые за всё расследование почувствовал чистую, холодную ясность.

– Они не убивают свидетелей первым шагом, – сказал он тихо. – Они сначала убивают их слова.

Даша стояла рядом, сжимая кулаки в карманах.

– Что теперь?

Казанцев посмотрел вниз, туда, где “скорая” уже исчезла за поворотом.

– Теперь – гонка. Пока их бумага не стала единственной реальностью.

– И ещё… теперь у нас есть точка: ведомственная психиатрия принимает “своих” по коду и вывозит без сирены. Это повторится. Мы будем ловить на повторе.

Он повернулся к Даше.

– Ларису сегодня ночью не оставлять одну ни на минуту.

Даша кивнула.

– Поняла.

Казанцев достал телефон и набрал Мартынова.

– Срочно: все выезды “скорых” без сирены в районе ведомственной психиатрии за последние ночи. И любые совпадения по кодовым словам в радиообмене, если есть.

– Ищи повтор. Они живут повтором.

Даша посмотрела на тёмный подъезд, где ещё час назад жила обычная медсестра, и прошептала почти себе:

– И всё это называют “заботой”.

Казанцев не ответил. У него в голове уже собиралась следующая глава – и она начиналась с того, что система попыталась закрыть их первым ударом: не по Казанцеву, а по людям вокруг него.

Глава 8. «Минное поле»

Соколова не любила встречаться в кабинете, когда дело пахло ведомственным. Она выбрала коридор между этажами – там, где камеры обычно “смотрят”, но не “слушают”, и где разговор можно оборвать в любую секунду, сделав вид, что это случайность.

Казанцев поднялся к ней без папки – только с телефоном и блокнотом, в котором уже слишком часто повторялись одни и те же слова: КПП, код, “скорая” без сирены, петля.

– У тебя лицо человека, который решил спорить с дверью, – сказала Соколова вместо приветствия.

– У меня дело, которое пытаются превратить в диагноз, – ответил Казанцев.

Соколова кивнула. Она не задавала лишних вопросов – потому что вопросы в таких историях часто становятся уликами против того, кто их задаёт.

– Оксану увезли? – спросила она.

– Увезли. “Острое состояние”. Без документов на руках. Под “заботу”.

Соколова закрыла глаза на секунду, будто считала до пяти.

– Тогда слушай внимательно. Ты сейчас стоишь на минном поле. Одним шагом в сторону – и у тебя вместо расследования будет проверка по тебе.

– Они уже рисуют тебе рамку: “давление на гражданских”, “провокации”, “препятствование лечению”. Под это потом можно подложить всё.

Казанцев молчал. Он знал это, но от знания легче не становилось.

– Мне нужны санкции, – сказал он. – Биллинги, маршруты, доступы. И официально: факт обращения погибшего в ведомственную психиатрию.

– И отдельно – чтобы Левину не “позвонили” и не переписали заключение.

Соколова посмотрела на него прямо, без жалости.

– Санкции я попробую. Но есть цена.

Она подняла палец.

– Первое: ты перестаёшь действовать “на эмоциях”. Каждый шаг – только через бумагу. Это скучно, медленно и спасает тебя в суде.

– Второе: ты не лезешь в клинику напрямую. Любая попытка “пройти” через КПП будет подана как нарушение режима.

– Третье: твоя Даша… – она запнулась на фамилии, словно решила не произносить лишнего. – Пусть перестанет бегать по дворам одна. Следующий “мягкий захват” будет не такой красивый.

– Она не будет сидеть на месте, – сухо сказал Казанцев. – Она держит Ларису. Иначе Ларису уже бы оформили как “нестабильную”.

Соколова вздохнула.

– Тогда ты должен понимать: Лариса – ваша живучая улика, но она же и ваш главный риск.

– Они не обязаны убивать её. Им достаточно сделать так, чтобы её слова больше не имели веса.

Казанцев поднял голову.

– Как это ломается официально?

– Очень просто, – сказала Соколова. – “Проверка состояния”, “добровольное согласие”, “временная госпитализация”. И дальше – бумага против человека. Бумага всегда выигрывает, если нет внешнего свидетеля, нет фиксации, нет следа, который не объяснить диагнозом.

Казанцев почувствовал, как внутри него раздражение превращается в холодную дисциплину – в то состояние, когда перестаёшь надеяться на справедливость и начинаешь строить доказательство как ловушку.

– Значит, нужен след, который не лечится диагнозом, – сказал он.

– Да, – Соколова кивнула. – И ещё: тебе нужен свидетель не из “жертв”, а из “их контура”.

Она посмотрела на него пристально.

– Ты уверен, что твоя Оксана успела написать тот лист от руки?

– Да.

– Тогда спрячь оригинал так, чтобы его не нашли ни “случайно”, ни по делу о твоём “превышении”.

Соколова сделала шаг ближе и сказала тихо:

– Ты удивишься, как быстро у людей горят квартиры, когда в них лежит неудобная бумага.

Казанцев не ответил. Он просто кивнул, и в этом кивке было согласие на новую реальность: теперь он работает не только против “Кокона”, но и против времени.

В это же время Даша сидела в машине на парковке супермаркета – место шумное, людное, бессмысленное для наблюдения, и потому безопаснее, чем любые “конспиративные” квартиры. Лариса была рядом, на заднем сиденье, укрытая капюшоном, будто от света.

– Ты можешь ещё раз, – попросила Даша мягко. – Только без ночи. Без КПП. Просто: что было в момент, когда он вышел обратно?

Лариса сжала ремень, вдохнула.

– Дверь… – сказала она. – Щёлкнула. И как будто… – она запнулась, подбирая слово. – Как будто воздух поменялся.

– А он?

– Он сел и сказал “домой”. Потом… – Лариса напряглась, и Даша увидела, как у неё начинает “срываться” взгляд.

– Потом он сказал… «Мне показалось. Я перепутал».

Даша не дала фразе повиснуть.

– Лариса, смотри на меня. Назови цвет моей куртки.

– Чёрный, – быстро ответила Лариса, и в глазах снова появилась жизнь.

Даша выдохнула. Она училась на ходу – не быть доброй, а быть точной.

Телефон Даши завибрировал: сообщение от Казанцева.

«Соколова сказала: минное поле. Будут бить по нам бумажно. Держи Ларису в шуме и людях. Никаких адресов».

Даша убрала телефон, посмотрела на Ларису и сказала спокойнее, чем чувствовала:

– Сегодня ты не домой. Сегодня ты – в живых.

Лариса кивнула. И вдруг, неожиданно для себя, спросила:

– А если они… меня тоже сделают… такой? Как тот мужчина?

Даша не стала врать.

– Попробуют, – сказала она. – Но для этого им нужно, чтобы ты осталась одна. А ты одна больше не останешься.

Казанцев вернулся в кабинет поздно. На столе его ждала бумага – ровная, аккуратная, “служебная”: запрос “о проверке действий сотрудников при общении с гражданкой Ларисой Сергеевной”.

Он прочитал два раза.

Формулировки были мягкими. Смысл был жёстким: они уже начали оформлять войну так, чтобы он выглядел виноватым.

Казанцев положил бумагу рядом с блокнотом и впервые за эти дни позволил себе одну короткую мысль вслух:

– Значит, следующий ход будет не по фактам. Следующий ход будет по версии.

Он поднял трубку и набрал Мартынова.

– Нужны совпадения по маршрутам такси к ведомственной психиатрии. Пиковые точки, повторяющиеся окна времени, отключения камер. Любой повтор.

– И отдельно: кто мог отправить СМС-петлю Ларисе. Это не страх. Это команда.

Когда он положил трубку, за окном мигнула мигалка и исчезла. Казанцев поймал себя на том, что ждёт не ответов – он ждёт повторения. Потому что только повторяемость выдаёт механизм.

И где-то в городе этот механизм уже готовил следующую “удобную” смерть – или, что хуже, следующую “удобную” жизнь без человека внутри.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.