Вячеслав Гот
Клятва Тишины

Пролог

«Они не говорят моего имени. Даже когда я рядом»

Тишина – не отсутствие звука.

Тишина – это то, что остаётся, когда вырежешь слово из воздуха.

Я знаю это с семи лет. С того утра, когда мать впервые назвала меня «девочкой», а не моим именем. Я стояла у плиты, помешивая овсянку, и почувствовала – как будто кто-то вынул кусок из моей груди и заменил его ватой. Пустота. Но тёплая. Привычная.

С тех пор никто не произносит его вслух.

Не потому, что боятся.

А потому что не могут.

Губы шевелятся. Гортань напрягается. Но звук… звук растворяется, как дым над свечой. Иногда люди даже не замечают – они просто переходят на «эй ты» или «слушай». А иногда – чаще, чем хочется признать – их лицо бледнеет, пальцы дрожат, и они уходят, не договорив.

Я давно перестала просить.

Перестала объяснять.

Перестала верить, что имя – это часть меня, а не клеймо.

Но всё изменилось три дня назад.

Тогда в лесу за городом нашли Лену Волкову. Ей было шестнадцать. Училась в моём классе. Улыбалась всем – даже мне. На её запястье, аккуратно, почти любовно, было вырезано моё имя.

Не символ. Не намёк.

Именно оно – буква в букву, как в метрике, как в том самом свидетельстве, которое мать хранит в коробке под замком.

Полиция говорит: «Случайность. Подростковый розыгрыш. Кто-то прочитал старую легенду».

Учительница литературы – та, что всегда смотрела сквозь меня, – вдруг подошла после урока и прошептала: «Ты ведь знаешь, что начинается, когда имя возвращается в мир?»

Я не ответила.

Потому что ответ знала.

Клятва молчания – это не защита.

Это приговор.

И срок его истекает ровно через семь дней.

А сегодня – четвёртый.

Глава 1. «Девушка, которая не кричала»

Когда тебя бьют в детстве, ты учишься трём вещам:

не смотреть в глаза, не дышать слишком громко – и никогда не кричать.

Не из страха.

А потому что крик – это приглашение. Приглашение миру вмешаться. А мир… мир давно перестал отвечать на мои звоны.

Я помню последний раз, когда я закричала. Мне было шесть. Я упала с качелей, разодрала колено до кости, и голос вырвался сам – острый, животный. Мать тогда зажала мне рот ладонью так сильно, что я почувствовала вкус крови – своей и её пота.

– «Имя твоё – не для этого мира, – прошипела она. – И голос твой – не для боли».

С тех пор я научилась плакать без слёз.

Злиться – без дрожи в руках.

Бояться – без учащённого пульса (я проверяю его каждое утро: 58–62 уд/мин – стабильно, как часы).

В школе меня зовут «Тень». Не за то, что я молчу – таких полно. А за то, что я вижу.

Вижу, как у Антона дрожит правая рука перед контрольной – не от волнения, а от абстиненции.

Как у Маши под свитером – синяки в форме пальцев.

Как у нового учителя истории – взгляд скользит по Лене Волковой… и задерживается на полсекунды дольше, чем нужно.

Я ничего не говорю.

Потому что слова – это семена. А почва здесь давно отравлена.

Но сегодня всё иначе.

Сегодня я стою у школьного забора, сжимая в кармане записку, которую нашла под дверью своей комнаты этой ночью. На ней – один символ: руна ᛏ (Тиваз). И фраза, написанная моим собственным почерком – хотя я точно не писала:

«Они вернулись за тем, кого ты хранишь».

Сердце делает лишний удар.

HRV падает до 32 мс – уровень острого стресса. Я чувствую это в затылке: холодный укол, будто игла между позвонками.

И в этот момент я слышу – не ухом, а кожей – шаги за спиной.

Медленные. Уверенные.

Кто-то знает, что я здесь.

Кто-то знает, что я вижу.

Я не оборачиваюсь.

Не дышу.

Не кричу.

Но внутри – первый трещит лёд.

И я понимаю: если я снова закричу – на этот раз весь город услышит.

А может быть…

…именно этого они и ждут.

Глава 2. «Архив с пустыми папками»

Городская библиотека стоит на месте старого монастыря. Каменные стены, потолки с трещинами в форме корней, запах – не пыли, а чего-то более древнего: высушенной полыни, воска и… тишины, уложенной слоями, как пергамент.

Здесь, в подвале, за дверью без номера, есть архив.

Не тот, что для студентов или краеведов. Тот, куда пускают только по «запросу от семьи». А поскольку моей семьи, по сути, больше нет – я пришла сама. С forged’ской запиской, подделанной так, будто её написала ещё живая бабушка. Почерк я помнила по рецептам на травы: острые загогулины, нажим на «о», как будто оно больное.

Архивариус – пожилая женщина с глазами цвета мокрого гранита – даже не взглянула на бумагу. Просто кивнула и повела по коридору, где свет мерцал в такт моему пульсу.

– Ты не первая, – сказала она, не оборачиваясь. – Но, видимо, последняя.

Комната была круглой. В центре – стол из цельного дуба. Вдоль стен – стеллажи до потолка. И на каждом – папки. Сотни. Тысячи. Все одного размера. Серые. Без имён. Только даты. И почти все – пустые.

– Что это? – спросила я, хотя уже знала.

– Жизни, которые не должны были быть записаны, – ответила она. – Или те, чьи имена… перестали существовать.

Она подошла к одному ящику, вынула папку с датой моего рождения – и открыла.

Белый лист. Ни строки. Ни штампа. Даже следа от ручки.

Но когда я провела пальцем по бумаге – кожа покалывала. Как будто под слоем целлюлозы билось что-то живое. Я закрыла глаза. И вдруг увидела:

– Руку матери, держащую нож.

– Кровь на снегу.

– И имя, выжженное в воздухе – моё.

– Почему моя папка пустая? – прошептала я.

Архивариус долго молчала. Потом сказала:

– Потому что тебя вычеркнули. Не из истории – из структуры. Ты – ошибка в коде. Пауза между словами. И пока ты молчишь, мир держится. Но если ты заговоришь…

Она посмотрела мне прямо в глаза.

– …все эти папки наполнятся сразу. И никто не выживет в этом хоре.

Я вышла на улицу, дрожа.

Достала телефон. Открыла приложение HRV-трекера.

Показатель: 28 мс. Критический уровень.

Тело в стрессе. Разум – на грани.

И тогда я поняла:

Пустые папки – это не отсутствие. Это замороженные голоса.

А мой – самый громкий из всех.

Он просто ждёт, когда его выпустят.

Глава 3. «Первая царапина на зеркале»

Зеркало в моей комнате – старое, с потемневшими краями, доставшееся от бабушки. Она всегда говорила: «Не смотри в него дольше трёх вздохов. Иначе оно начнёт смотреть вместо тебя».

Я смеялась.

Пока не заметила царапину.

Сегодня утром – после кошмара, в котором Лена Волкова шептала мне моё имя сквозь закрытые губы – я подошла к умывальнику, как обычно: проверить пульс на шее, цвет склер, отёчность под глазами (сон был прерывистый, REM-фаза сокращена на 40%).

И тогда увидела.

Тонкая, почти невидимая линия – от левого виска к подбородку. Прямо по стеклу.

Будто кто-то провёл ногтем…

…или пальцем, обожжённым до кости.

Я провела своей рукой по тому же месту. Стекло – гладкое. Царапины нет.

Но когда я отошла на шаг – она снова появилась. Чёткая. Зловещая.

Как будто зеркало реагирует на моё присутствие.

Я достала блокнот для наблюдений (тот, где фиксирую HRV, качество сна, уровень тревоги по шкале от 1 до 10). Написала:

08.01.2026

Утро. Проснулась в 5:17 – без будильника.

Тревога: 8/10.

HRV: 31 мс.

Сновидение: повторяющийся образ – рука, вырезающая имя на стекле.

Реальность: царапина на зеркале. Только когда смотрю прямо. Исчезает при прикосновении.

Гипотеза: проекция? Или… предупреждение?

Я знала, что в некоторых культурах зеркала – порталы. Что они хранят отражения не только тел, но и имён, голосов, клятв. Бабушка однажды сказала: «Когда имя теряют, зеркало – первое, что начинает плакать».

Я подошла ближе.

Посмотрела себе в глаза.

И вдруг – на долю секунды – увидела не себя.

Девушку в белом платье, с волосами до пояса, с запястьем, изрезанным до жил. Её губы двигались. Без звука. Но я прочитала:

– «Они уже внутри».

Я отшатнулась.

Зеркало – обычное. Моё лицо – бледное, испуганное. Царапина – на месте.

Тогда я сделала то, что делала в детстве, когда страх становился плотным:

взяла зубную щётку, намочила её, и начала тереть стекло, как будто могу стереть не царапину, а саму реальность.

Щётка сломалась.

Царапина – осталась.

А ночью, проснувшись от холода (температура тела упала до 35.1°C – странно для меня), я услышала:

скрежет.

Тихий. Методичный.

Из ванной.

Я не пошла проверять.

Потому что уже знала:

это не крысы.

Это зеркало – царапает само себя.

И каждая новая линия – это ещё одно имя, которое вернулось.

Глава 4. «Ты слышишь их?»

Голос пришёл не извне.

Он родился между ухом и виском – там, где пульс бьётся чаще всего, когда ты боишься, но притворяешься спокойной.

Я сидела на задней парте, делая вид, что конспектирую лекцию по биологии (тема: «Нейротрансмиттеры и эмоциональная регуляция» – ирония не ускользнула). На самом деле считала дыхательные циклы: вдох – 4 секунды, выдох – 6. Это помогало держать HRV выше 35 мс. Пока получалось.

И вдруг – шёпот.

Не слово. Не фраза. Просто… настройка. Как радио, случайно поймавшее частоту чужого разговора сквозь помехи. Голос женский. Молодой. С надрывом:

«…не оставляй меня здесь… они забирают имена…»

Я замерла. Ручка упала на пол.

Никто не обернулся. Учитель продолжал говорить о серотонине. Кто-то зевнул. Всё – как обычно.

Но я слышала.

– Ты слышишь их? – прошептал голос рядом.

Я резко повернула голову.

Рядом сидел Антон – тот самый, чья рука дрожала перед контрольными. Он смотрел прямо вперёд, будто ничего не сказал. Но его пальцы стучали по парте в ритме… моего пульса.

Я не ответила.

Он тоже нет.

Но через минуту он толкнул мне под парту записку. Одна строка, написанная дрожащей рукой:

«Они говорят только тем, чьи имена уже вырезаны. Ты одна из нас?»

Сердце ударило так, что я почувствовала вкус меди во рту.

Я медленно сложила записку и положила в карман – туда же, где лежала руна ᛏ.

После уроков я не пошла домой. Пошла к нему.

Антон ждал у заднего входа школы, куря сигарету, которую явно не мог себе позволить. Лицо – серое. Глаза – слишком ясные для человека в абстиненции.

– Я не сумасшедший, – сказал он, не здороваясь. – Я просто… слышу. Как и ты. Только у меня имя вырезали в возрасте тринадцати. После того как я нашёл тело старшей сестры в подвале. На её шее – моё имя. А на моём запястье – шрам от ножа, которым я сам пытался его стереть.

Он закурил снова, глубоко, до дрожи в коленях.

– Они возвращаются, когда кто-то произносит имя вслух. Даже мысленно. Особенно – в боли. А теперь…

Он посмотрел на меня, и в его взгляде была не надежда, а предупреждение.

– Теперь они знают, что ты слышишь. И если ты ответишь – даже одним словом – ты откроешь дверь.

– Какую дверь? – спросила я, хотя уже знала.

– Ту, за которой – все, кого стёрли. Все, чьи папки пусты. Все, кто ждёт, чтобы заговорить через тебя.

Мы стояли молча. Ветер гнал по асфальту обрывки бумаги – как страницы из тех самых архивных папок.

И тогда я услышала ещё один голос. Ближе. Чётче. Женский. Слёзы в каждой ноте:

«Скажи моё имя. Прошу. Хотя бы раз. Чтобы я перестала быть тенью».

Это была Лена Волкова.

Я сжала зубы так, что челюсти заныли.

Потому что хотела сказать.

Очень хотела.

Но вместо этого я прошептала – только себе, только кожей:

– Нет.

– Ты слышишь их? – повторил Антон.

– Да, – ответила я. – И это – самое страшное, что со мной случилось.

Потому что слышать – значит быть проводником.

А проводники… не доживают до конца истории.

Глава 5. «Письмо без подписи – и без слов»

Оно лежало на подоконнике моей комнаты утром – между горшком с засохшей геранью и книгой «Физиология стресса», которую я читала перед сном, чтобы отвлечься от кошмаров.

Конверт – простой, серый, без марки, без адреса. Только моя фамилия, написанная углём. Или… пеплом.

Я не трогала его сразу.

Сначала проверила температуру воздуха в комнате (19.3°C – норма), затем HRV (34 мс – всё ещё в зоне тревоги, но стабильно). Потом надела хлопковые перчатки – не из паранойи, а по привычке: кожа запоминает прикосновения лучше, чем разум.

Конверт был холодным. Не прохладным – именно холодным, как лёд, спрятанный под тканью.

Внутри – один лист.

Белый. Пустой.

Ни чернил. Ни карандашного следа. Ни водяного знака. Просто бумага, сложенная втрое, будто в ней что-то должно быть, но мир забыл это положить.

Я провела пальцем по поверхности. Ничего.

Поднесла к свету. Ничего.

Капнула на уголок воды – иногда скрытые чернила проявляются так. Но бумага только потемнела, как от слезы.

Тогда я сделала то, что бабушка запрещала:

закрыла глаза… и понюхала.

Запах был странный: озон, мокрая глина и… жасмин. Тот самый, что цвёл у нас во дворе в день исчезновения Лены.

И в этот момент – как удар током – в голове вспыхнул образ:

Рука женщины (не матери – другой) кладёт письмо на подоконник.

Её пальцы в перчатках, но на мизинце – родинка в форме полумесяца.

За спиной – тень, слишком высокая для человека.

И голос – не шёпот, а пение, без слов, но с мелодией, которую я узнаю: это колыбельная, которую мать напевала мне до того, как научилась молчать.

Я открыла глаза. Сердце колотилось – 112 ударов в минуту.

HRV упал до 26 мс. Критическая зона. Тело требовало бегства.

Но я осталась.

Потому что поняла: письмо не пустое.

Оно – пустое для глаз, но полное для памяти.

Это не сообщение. Это ключ. И он работает не через слова, а через воспоминание, которое он пробуждает.

Я достала блокнот. Написала:

08.01.2026, вечер

Получено письмо без текста.

Гипотеза: оно активируется не зрением, а сенсорной памятью (обоняние → эмоция → образ).

Связь с Леной? С бабушкиной колыбельной? С женщиной с родинкой?

Важно: письмо нашло меня. Значит, кто-то знает, что я способна его «прочитать».

Вывод: я не просто хранительница имени.

Я – архив живой памяти.

Я положила лист обратно в конверт.

И тогда заметила: на внутренней стороне клапана – едва уловимый отпечаток.

Не буква. Не символ.

А отпечаток губ.

Чьих-то губ.

Целовавших письмо перед отправкой.

Как благословение.

Или как прощание.

Я прижала конверт к груди.

И впервые за много лет – позволила себе вздохнуть.

Потому что теперь я знала:

даже если мир стёр слова —

любовь оставляет следы, которые нельзя вырезать.

Глава 6. «Дом, который помнит каждую ложь»

Дом на улице Вязов, 17 – не просто старый. Он помнит.

Не в переносном смысле. Не как метафора.

Он действительно помнит: каждое слово, сказанное в его стенах; каждый выдох страха над подушкой; каждую слезу, упавшую на половицы; каждую ложь, прошептанную в темноте, будто тьма сделает её менее настоящей.

Я знаю это, потому что сижу здесь уже третий час.

В гостиной. На том самом диване, где мать впервые сказала: «Ты больше не та, кем была».

Где бабушка шептала заклинания над горшком с кипятком и полынью.

Где я, в десять лет, спрятала под подушку записку с моим именем – и проснулась с пустым листом и кровью на губах.

Сегодня я пришла не за воспоминаниями.

Я пришла за правдой.

После письма без слов я поняла: ответы не в архивах и не в зеркалах. Они здесь. В этом доме, который когда-то был храмом, потом тюрьмой, а теперь – просто пустой оболочкой с памятью.

Я обошла все комнаты.

Кухня – холодная, плита покрыта пылью, но в шкафу – банка с сушёной мятой (моя любимая). Срок годности истёк семь лет назад.

Спальня матери – постель заправлена, будто она вернётся завтра. На тумбочке – пустая склянка из-под снотворного.

Моя комната – нетронута. Даже игрушки на полке стоят так, как я их оставила в день, когда ушла.

Но главное – стены.

Они не просто деревянные. Под обоями – надписи. Сотни. Тысячи. Выцарапанные ногтями, выжженные спичками, написанные углём, кровью, йодом.

«Прости, я не хотела»

«Он сказал, что это спасёт нас»

«Имя – это клетка»

«Не произноси моё – ради всего святого»

«Она вернётся. Она всегда возвращается»

Я провела ладонью по одной фразе – и вдруг ощутила: тепло. Пульсация. Как будто слова всё ещё живы под штукатуркой.

Тогда я достала нож (тот самый, что носила с собой с тех пор, как Лена исчезла) и аккуратно поддела уголок обоев у окна.

Они отошли легко – будто ждали этого.

Под ними – не просто надписи.

Список имён.

В алфавитном порядке.

С датами.

С отметками: – «молчит», – «заговорила», – «не найдена».

И в самом низу – моё имя.

С датой рождения.

И статусом.

Рядом – пометка карандашом, свежая, едва высохшая:

«Она слышит. Она видит. Но пока не говорит.

У нас есть три дня».

Я отшатнулась.

Сердце – как птица в клетке.

HRV – 24 мс. Почти коллапс.

И тогда дом заговорил.

Не голосом.

А скрипом.

Пол под ногами вздрогнул – не от ветра, а как будто вздохнул.

Люстра качнулась, хотя окна закрыты.

Из камина (холодного, давно не топленного) повеяло запахом жареных яблок – того самого запаха, что был в день, когда мать сожгла моё свидетельство о рождении.

– Ты знаешь, почему он помнит ложь? – раздался голос за спиной.

Я обернулась.

В дверях стояла женщина.

Та самая – с родинкой на мизинце.

В руках – чашка с паром.

На лице – усталость тысяч ночей без сна.

– Потому что правда уходит, – сказала она. – А ложь остаётся. Она въедается в дерево, в камень, в плоть. И ждёт, когда кто-нибудь признает, что она была сказана.

Она протянула мне чашку.

Внутри – не чай.

А чернила. Чёрные. Густые. Пахнущие солью и пеплом.

– Пей, – сказала она. – Это последнее, что ты сделаешь в тишине.

Потому что после этого…

ты начнёшь говорить за всех.

Я посмотрела на чашку.

На список имён.

На своё – с кружком, который вот-вот станет крестом.

И поняла:

дом не просто помнит ложь.

Он хранит тех, кого ложь убила.

А я – последняя, кто может их освободить.

Даже если для этого придётся разрушить тишину навсегда.

Глава 7. «Тишина имеет температуру»

Я всегда думала, что тишина – это пустота.

Пока не научилась измерять её.

Всё началось с термометра. Не того, что висит в прихожей, а настоящего – инфракрасного, медицинского, который я купила после первого приступа странного холода: 35.1°C по утрам, без причины, без простуды, без гипотиреоза (анализы в норме).

Но цифры не врут.

И ни один врач не мог объяснить, почему моё тело остывает ровно в те моменты, когда вокруг – слишком тихо.

Сначала я списала это на стресс. Потом – на нарушение терморегуляции из-за хронического недосыпа. Но однажды, стоя в библиотечном архиве среди пустых папок, я заметила:

как только я перестаю дышать – температура кожи падает на 1.2°C за 15 секунд.

Тогда я начала эксперимент.

Завела новую колонку в своём трекере: «Температура тишины».

Фиксировала:

– фоновый шум (децибелы, по приложению),

– внутреннее ощущение («лёгкая», «гнетущая», «пустая», «живая»),

– и кожную температуру на лбу, запястье, шее.

Результаты шокировали.

Обычная тишина – в лесу, в библиотеке, ночью дома – даёт 36.4–36.7°C. Норма.

Но та тишина, что накрывает, когда исчезает звук резко – как будто его вырвали из воздуха, – опускает температуру до 34.8°C и ниже.

Особенно если рядом – зеркало.

Или старый дом.

Или человек, чьё имя стёрто.

Сегодня утром я проснулась от абсолютной тишины.

Не было даже жужжания холодильника. Ни шума ветра. Ни собственного дыхания.

Просто – ничего.

Я сразу потянулась к термометру.

33.9°C.

Я встала. Пошла в ванную. Взглянула в зеркало – царапина теперь тянется от брови к скуле, как шрам.

И тогда поняла:

это не просто тишина.

Это присутствие.

Тишина, которая греет, – это покой.

Тишина, которая охлаждает, – это поглощение.

Кто-то (или что-то) забирает тепло, чтобы замедлить время. Чтобы остановить мгновение. Чтобы… войти.

Я вернулась в комнату. Достала блокнот. Записала:

09.01.2026, 5:03 утра

Глубокая тишина. Температура тела – 33.9°C.

HRV – 22 мс (ниже порога выживания при длительном воздействии).

Ощущение: «живая тишина». Как будто она смотрит.

Гипотеза: тишина – не отсутствие звука, а состояние среды, в которое могут входить сущности, существующие вне временного потока.

Подтверждение: каждое исчезновение (Лена, сестра Антона, трое других за последние 20 лет) происходило в условиях резкого падения фонового шума + снижения температуры окружающей среды на 3–5°C.

Вывод: они не похищают людей.

Они забирают их в тишину.

Я подошла к окну. За стеклом – город спал. Улицы – пустые. Фонари – тусклые.

И вдруг – звук.

Один. Единственный.

Детский смех.

Где-то далеко. За рекой.

Температура на лбу – подскочила до 36.1°C.

Тишина отступила.

Но я знала: это не конец.

Это приглашение.

Потому что теперь я понимаю:

когда тишина становится холодной —

это значит, что кто-то зовёт тебя по имени.

Даже если ты его не слышишь.

Даже если ты давно перестала на него откликаться.

А завтра…

завтра я пойду туда, где смех оборвался.

Потому что тепло – это след.

А след – это начало пути.

Глава 8. «Седьмая девочка пропала в полнолуние»

Луна сегодня – белая, как кость. Полная. Напряжённая. Такая, что будто вот-вот лопнет по шву и выльет на землю всё, что накопила за месяц: слёзы, крики, невысказанные имена.

Я сижу на скамейке у реки – там, где вчера слышала детский смех. В руках – распечатка из городского архива (достала через Антона, который знает бывшего стажёра мэрии). На листе – список.

Семь имён.

Все девушки.

Все исчезли в возрасте от 14 до 17 лет.

Все – в ночь полнолуния.

С интервалом ровно в три года.

2004 – Марина К.

2007 – Алина Т.

2010 – Софья Л.

2013 – Дарья М.

2016 – Ева Р.

2019 – Надя В.

2022 – Лена Волкова

Три года назад.

Полнолуние.

Исчезновение без следа.

Тело нашли только через неделю – в лесу, у старого колодца. Запястье изрезано. Имя вырезано. Глаза – закрыты. Но не руками. Чьими-то другими пальцами. Аккуратно. Почти с почтением.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.