Radoria Kodneus
Хроники Меланхолии, или Искусство быть здесь

Глава 1

Утро на Полях Меланхолии начиналось не с солнца, а с тишины. Вернее, с той ее разновидности, которую только Лира и могла счесть тишиной – с ровного, сонного гула земли, с ленивой дремоты трав, с мирного, никуда не спешащего биения сердца старого дуба за окном. Это был фон, басовый тон мира, и если Лира концентрировалась на нем, то более острые ноты – беспокойство соседской овцы, нетерпение жеребенка в загоне – отступали, становясь просто частью симфонии.

Сегодня она старалась изо всех сил.

Кухня тети Марты была маленьким царством тепла и упорядоченного хаоса. Воздух гудел от жара печи и был густ, как кисель, от запаха кислого теста, сушеных трав и воска от старой, вечно горящей свечи на полке. Лира месила очередной каравай, утопив пальцы в прохладной, податливой массе. Она не думала о магии. Она думала о том, как тесто тянется, как оно поскрипывает, как пахнет. Она растворялась в этом простом действии – и это было блаженством.

Ее спокойствие, ее легкая, непритязательная радость от хорошо выполняемой работы, вытекали из нее, как тепло от печи. Она не видела этого, но тетя Марта, похаживая у стола, украдкой крестилась. Вокруг рук Лиры воздух чуть серел, как жаркий воздух над камнями в зной. А тесто на столе поднималось не по дням, а по часам – ровно, пышно, без единого пузыря, и тончайшая, сахарная корочка уже начинала зарумяниваться на его боку, еще до того, как каравай отправился в огонь.

– С тобой, дитятко, даже хлеб святой получается, – прошептала старуха, и в ее голосе была благодарность, приправленная щепоткой суеверного страха.

Лира лишь слабо улыбнулась, не отрываясь от работы. «Тишина, – думала она. – Всего на несколько минут. Не чувствовать ничего, кроме тепла в ладонях и запаха. Как будто это и не дар вовсе, а просто… умение быть здесь».

Она почти добилась своего. Почти.

И тогда ее пронзило.

Это был не звук. Это было ощущение, будто в тихую, теплую воду ее сознания ударили острым, раскаленным докрасна гвоздем. Металлический, кислотный привкус страха ударил в язык. За ним – волна горя, такого острого и безысходного, что у Лиры перехватило дыхание. Она вскрикнула, отдернув руки от теста, как от огня. Ладони покрылись липким холодным потом.

– Лира? Что с тобой? – испуганно спросила тетя Марта.

Но девушка уже не слышала ее. Она слышала другое. Крики. Не громкие, а приглушенные, вырванные из глоток скорее отчаянием, чем силой. И над ними – ровный, безжизненный гул, знакомый до тошноты. Гул сифона.

Она выбежала из дома, даже не вытер руки об фартук. Ноги сами понесли ее по пыльной тропинке к ферме Харлоу, что стояла на отшибе. Ее собственный страх, липкий и холодный, смешивался с чужим, летящим навстречу, создавая в груди ураган из осколков стекла.

На лужайке перед покосившимся домом Харлоу уже было все кончено, и от этого было еще хуже. Двое стражников в серебристых, отлично сидящих мундирах Логиков стояли, безучастно наблюдая. Третий, с нашивкой капитана, держал в руках устройство, похожее на хрустального ската с длинным жалом-иглой. Это жало было прижато к виску старого Харлоу. Старик не сопротивлялся физически. Он просто стоял на коленях, его спина была неестественно прямой, а глаза, широко открытые, смотрели в никуда. Из его полуоткрытого рта вырывался беззвучный стон. От иглы к корпусу устройства тянулась тонкая струйка мерцающего, грязно-серого света – вытягиваемое, квант за квантом, его «Эхо». Его горе от неурожая. Его ярость на несправедливость. Его страх за будущее.

Жена Харлоу, Мабель, билась в истерике у ног другого стражника, но ее слезы и крики казались бутафорскими на фоне безмолвной агонии ее мужа. Ее эмоции были слишком хаотичны, слишком «грязны» для эффективного сбора. Их игнорировали.

Лира застыла на краю поляны. Ее охватило. Это был не просто страх. Это было разорение души. Она чувствовала, как из старика вытягивают само его нутро, оставляя лишь пустую, хрупкую скорлупку. Ее желудок свело судорогой. В ушах зазвенело.

Капитан, закончив, с легким щелчком отсоединил устройство. Харлоу беззвучно рухнул на бок, как тряпичная кукла. Его глаза оставались открытыми, но в них не было ничего. Ни страха, ни гнева. Ничего. Мабель завизжала и бросилась к нему.

– Следующий налог через лунный цикл. Приведите себя в порядок, – равнодушно бросил капитан, протирая кристалл устройства мягкой тканью. Его взгляд скользнул по полю и нашел Лиру.

Они узнали друг друга. Не по лицам – по отпечатку. Капитан был тем самым, кто год назад пытался «стабилизировать» ее во время приступа в лесу. А Лира была той самой нестабильной, дикой эмпаткой с Полей.

Капитан медленно, почти лениво направился к ней. Его сапоги беззвучно вдавливали мягкую землю.

– А вот и местная достопримечательность, – его голос был ровным, беззвучным, как скольжение лезвия. – Все еще собираешь грозы в своей голове, девочка?

Лира пыталась отступить, но ноги не слушались. Она чувствовала холодную, механическую пустоту, исходящую от него и его людей. Это было хуже, чем любая эмоция. Это была дырав мире.

– Я… я ничего не делала, – выдохнула она, и ее собственный голос показался ей жалким писком.

– Само твое присутствие здесь – нарушение, – капитан поднял сифон. Кристалл на его конце замерцал тусклым, голодным светом. – Несанкционированное эмоциональное поле. Угроза общественному порядку. Пора привести тебя в соответствие с нормами.

Жало направилось на нее. Лира увидела в нем свое отражение – искаженное, испуганное. И что-то в ней, долго сжимаемое, подавляемое, сорвалось с цепи.

Это не было осознанным. Это был крик. Крик ее души, загнанной в угол, переполненной чужим горем, своей болью, яростью на эту холодную, высасывающую жизнь машину перед ней. Она не выпустила заряд. Она разорвалась.

Мир содрогнулся.

Окна в доме Харлоу с треском вылетели, не разбиваясь, а рассыпаясь на миллионы мелких, тусклых осколков. Земля под ногами стражников внезапно превратилась в густую, вязкую трясину, засасывающую их сапоги по щиколотку. В хлеву взвыли коровы, и их мычание было полным животного, необъяснимого ужаса. Воздух зарядился статикой, от которой волосы на руках Лиры встали дыбом.

Капитан отшатнулся, но его лицо исказила не паника, а холодная, клиническая заинтересованность. Он нажал на сифон. Игла жадно всосала в себя клубящуюся вокруг Лиры бурю чувств – но лишь малую часть. Остальное било волнами, дикими, неоформленными, как ураган в бутылке.

– Интересно, – прокомментировал капитан, смотря на зашкаливающие показатели на корпусе устройства. – Коэффициент нестабильности за пределами шкалы. Не эффективно для сбора, но… – Он посмотрел на Лиру, и в его взгляде было то, с чем она сталкивалась всегда: смесь страха, брезгливости и жадности. – Ты – ходячая аномалия, девочка. Опасная. Но для правильныхлюдей… очень ценная. Запомнили ее, – бросил он своим людям, уже вытаскивающим ноги из грязи, которая снова стала обычной землей.

Они ушли, унося с собой кристалл с частицей ее паники. Лира стояла, дрожа всем телом, как в лихорадке. Ее руки горели. На ладонях оставались следы – не ожоги, а странные, бледные узоры, похожие на морозные цветы на стекле. Они пройдут через час. А чувство грязи – нет.

Она обернулась. Мабель обнимала своего мужа, который смотрел в небо пустым взглядом. Старик был жив. Но в нем не было ничего. И Лира чувствовала эту пустоту, как холодный сквозняк в собственной душе.

Она побежала. Не домой, к тете Марте, чье спокойствие она только что разрушила, а прочь, в единственное место, где могла спрятаться – в Шепчущий Лес.

Деревья приняли ее, сомкнув ветви над головой, как свод склепа. Она добежала до своего старого убежища – дупла в древнем, полузасохшем дубе, чьи корни уходили глубоко в землю, к самым тихим, спящим пластам. Залезла внутрь, сжалась в комок, прижала ладони к ушам.

«Заткнись, заткнись, заткнись, – молилась она про себя, не зная, к кому обращается. – Пожалуйста, просто заткнись».

Но Лес не заткнулся. Он заговорилс ней на своем языке. Она чувствовала неясную тревогу белки, прячущей орех выше по стволу. Немое, древнее терпение самого дуба, помнившего века. Легкую грусть увядающего папоротника у корней. И под всем этим – глухой, мощный гул самой земли, медленный и неумолимый, как течение магмы в глубине.

Она не могла отключиться. Она была открытой раной, в которую лился весь шум мира.

Слезы, горячие и бессильные, потекли по ее грязным щекам. Она вытащила из кармана платка смятый, засаленный документ – паспорт с печатью Академии Квинтэссенции в Аурелии. Она выиграла его в годовой лотерее для провинциалов, поддавшись минутной слабости и надежде. Надежде на излечение.

На пергаменте под ее именем тускло светилась казенная фраза: «Допущена к вступительным испытаниям по классу „Стабилизация полевых аномалий“».

Она смотрела на печать, стирая пальцем пятно от теста, и шептала сквозь рыдания, обращаясь к холодному, бездушному куску бумаги, как к единственному спасителю:

– Там… там есть ответ. Там научат контролю. Научат тишине. Там сделают меня… нормальной.

Она закрыла глаза, вжалась в шершавую древесину дуба, стараясь поймать его неторопливый, вечный ритм. Хоть на секунду. Хоть на мгновение.

– Или я сойду с ума, – тихо добавила она в полную, непроглядную, звучащую на тысячу голосов тишину леса.

Глава 2

ГЛАВА 2. КАЙ – ФОРМУЛА УСПЕХА

Если бы комната могла быть диагнозом, то каморка Кая Логана в общежитии для неблагородных студентов Академии Квинтэссенции была бы четким медицинским заключением: «Обсессивно-компульсивное стремление к порядку, осложненное острой амбициозностью».

Комната была меньше конюшни на ферме Харлоу. Но в этой конюшне царила безупречная, стерильная гармония. Стены, выкрашенные в безликий серый цвет, были голы, если не считать единственного полки из темного полированного дерева, на которой стояли ровно три ряда книг, корешки которых образовывали безупречный градиент – от темно-синего «Основы теургической термодинамики» до почти белого «Свод квантовых констант Эха, том VII». Кровать была застелена так туго, что по ней, казалось, можно было бы сыграть в теннис, а единственная складка на одеяле, неизбежная, была тщательно выровнена по оси симметрии.

Сам Кай стоял перед узким, как бойница, окном, за которым в предрассветной мгле угадывались геометрические тени Аурелии. Он не смотрел на город. Он смотрел сквозьнего, на отражение в черном, идеально чистом стекле. В его руках, застывших в воздухе на уровне груди, не было ничего. Но он видел нечто.

Его пальцы – длинные, тонкие, с коротко остриженными ногтями – двигались с хирургической точностью. Он описывал в воздухе сложные геометрические фигуры: пентаграммы, вписанные в неевклидовы гиперсферы, спирали, закручивающиеся по логарифмической зависимости. Каждый жест был отточен, выверен, лишен малейшего украшательства или эмоционального подтекста. Это был язык. Язык силы. Язык контроля.

«Инерционный демпфер… фаза смещения на 0.78 радиана… компенсация энтропийного всплеска через обратную связь по третьему контуру…»

В его голове стучал метроном расчетов. Никакой музыки, только ритм. Он репетировал. Сегодня – защита его диссертации «Оптимизация энергопотоков в городских резервуарах методом резонансной калибровки». Это был не просто академический труд. Это был его трамплин. Мост, который он строил годами, доска за доской, формула за формулой, через пропасть, отделявшую его – сына уборщицы из Нижнего Города, мальчика с вонючих мостков, что висели над Сточными каналами – от холодного, сияющего мрамора вершин Империи.

Он опустил руки. Движения в отражении тоже замерли. Его лицо – бледное, с острыми скулами и упрямым подбородком – было маской спокойствия. Только глаза, серые, как лед на стальной пластине, выдавали напряжение. В них горел не огонь вдохновения, а холодный, бездымный свет амбиции. Он не хотел славы поэта. Он хотел власти инженера над самой тканью реальности. Власти, которую нельзя оспорить, потому что она подтверждена математически.

Он повернулся от окна. Его взгляд упал на чертеж, лежащий на столе вместо скатерти. «Оптимизатор Потока» – сердце его диссертации. На пергаменте тончайшими линиями была вычерчена схема устройства, похожего на хрустальный цветок с вращающимися лепестками-резонаторами. Оно было красиво. Но красота его была красотой совершенной машины – где каждая шестеренка, каждый контур служили одной цели: максимальной эффективности.

Кай прикоснулся к чертежу кончиком пальца. Он вспомнил, как три года назад, воровав книги из закрытого фонда, он наткнулся на принцип резонансной калибровки. Это был тупиковый раздел, игрушка для теоретиков. Но он увидел в нем потенциал. Он провел сотни ночей за расчетами, питаясь черствым хлебом и дешевым чаем, игнорируя насмешки сынков аристократов, смотревших на него, как на странное, упрямое насекомое.

И вот сегодня он докажет им всем. Докажет, что логика сильнее происхождения. Что разум может обуздать даже хаос магии.

Он надел свой единственный хороший камзол – темно-синий, почти черный, с высоким, жестким воротником, который слегка натирал шею. Это был его доспех. Последний раз проверив безупречность своего отражения, Кай Логан вышел из своей комнаты, чтобы завоевать мир.

Зал Сферического Резонанса был одним из старейших в Академии. Его купол был выложен пластинами чистого серебра, усиливавшими любую магическую демонстрацию. Свет в него лился не снаружи, а излучался самим куполом – ровный, холодный, белый, как свет в операционной.

В центре зала, на низком подиуме, стоял Кай. Перед ним, полукругом, восседали семь старейшин Совета Логиков. Их лица, освещенные снизу голубоватым свечением голограмм с его данными, казались высеченными из того же мрамора, что и их кресла. Некоторые смотрели на него с отстраненным интересом, другие – с легкой скукой, протокольной вежливостью к выходцу из низов, который каким-то чудом дополз до этих дверей.

Кая это не смущало. Он чувствовалих взгляды, но обрабатывал их как данные: «Старейшина Гор. Повышенный сердечный ритм, возможно, следствие утреннего кофе. Старейшина Вейн. Внимание сфокусировано на схеме №4. Вероятность сложного вопроса – 67%».

Он говорил. Его голос звучал в идеальной акустике зала чистым, металлическим бархатом. Никаких лишних слов, никаких эмоциональных отступлений. Только факты, цифры, графики. Он демонстрировал работу модели на голограмме, показывая, как его Оптимизатор, встроенный в сеть городских резервуаров, повышает КПД перекачки и хранения эссенции на 15,8%. Цифра вспыхивала в воздухе, подкрепленная водопадом формул.

– Таким образом, – завершал он, – внедрение системы не только экономит до тридцати процентов сырого эмоционального сырья, но и значительно повышает стабильность энергосети, снижая риск спонтанных энтропийных коллапсов в густонаселенных районах.

Он закончил. Тишина в зале была настолько полной, что слышалось лишь едва уловимое гудение купола. Кай стоял неподвижно, сложив руки за спиной, ожидая вопросов.

Первые были техническими, уточняющими. Он отвечал мгновенно, цитируя наизусть параграфы и коэффициенты.

Потом поднялся старейшина Вейн. Старый, как сама Академия, с лицом, напоминающим высохшую кору дерева, и пронзительными, не по годам острыми глазами. Он был легендой. И кошмаром всех дипломников.

– Молодой Логан, – его голос был тихим, но прорезал тишину, как стальное шило. – Ваши расчеты… впечатляют. Элегантны, как шахматная задача. Вы превратили искусство магии в инженерное ремесло. Это достойно похвалы.

Кай кивнул, внутренне напрягаясь. За «но» он был готов.

– Но, – старейшина Вейн откинулся в кресле, сложив пальцы домиком. – Позвольте старику задать наивный вопрос. Вы говорите об эффективности, о стабильности, о квинтах энергии. А что насчет… качества?

Кай нахмурился. – Качества, старейшина? Энергия либо есть, либо ее нет. Ее можно измерить.

– Можно, – согласился Вейн. – Но вот представьте. «Эхо» фермера, вспахавшего свое поле в тихой радости от хорошо сделанной работы. И «Эхо» того же фермера, выкачанное из него под страхом наказания за недоимку. В ваших единицах измерения это будет одно и то же число квинтов. Но в них… – он сделал паузу, подбирая слово, – разная тональность. Разный… вкус. Ваш Оптимизатор, он ведь смешивает все потоки в один, выравнивая, усредняя. Не потеряем ли мы нечто важное в этом усреднении? Не превратим ли живую, пусть и хаотичную, симфонию в… ровный, монотонный гул?

Вопрос повис в воздухе. Он был не о математике. Он был о философии. О том, что Кай презирал больше всего – о сантиментах, о субъективизме, о бессмысленных категориях вроде «вкуса» энергии.

Кай ощутил, как по его спине пробежала холодная змейка гнева. Он подавил ее. Он выпрямился.

– Профессор, – сказал он, и его голос стал еще холоднее, еще точнее. – «Тональность», «вкус» – это субъективные, а значит, ненадежные категории. Они не поддаются измерению, а следовательно, не могут быть учтены в системе. Энергия, измеряемая в квинтах, объективна. Мой проект устраняет нестабильность – а нестабильность, как мы знаем, есть источник страданий, паники, иррациональных поступков. Я предлагаю заменить хаотичный оркестр, где каждый играет что хочет и когда хочет, на слаженный механизм, где каждая деталь знает свое место и функцию. Разве это не высшее благо – избавить людей от страданий, порождаемых их же собственными, неконтролируемыми чувствами?

Он произнес это безапелляционно. Как аксиому. Зал замер. Старейшина Вейн смотрел на него долгим, непроницаемым взглядом. Потом уголки его губ дрогнули в подобии улыбки – улыбки, в которой было что-то бесконечно усталое.

– Высшее благо… – повторил он задумчиво. – Возможно. Спасибо, молодой Логан. Ваша ясность мысли… поразительна.

Защита была признана успешной. Кай получил высший балл. Рукопожатия старейшин были сухими и краткими. Поздравления коллег – формальными. Когда он вышел из Зала, сердце его билось не от восторга, а от ровного, холодного удовлетворения. Он сделал это. Он доказал.

Но в ушах у него, поверх внутреннего метронома, отдавался тихий, назойливый голос старика Вейна: «Не превратим ли живую симфонию в ровный гул?»

«Сентименты, – отрезал сам себе Кай, спускаясь по белоснежной мраморной лестнице. – Эмоциональный шум. Мешают видеть суть».

Суть была в том, что, несмотря на высший балл, он видел, как старейшины перешептывались, глядя на него. В их взглядах не было восхищения. Была оценка. Как оценивают полезный, хорошо заточенный инструмент. Его успех пах не славой. Он пах службой. И этого было недостаточно. Ему нужно было не просто быть полезным. Ему нужно было стать незаменимым. Стать тем, кто определяет правила.

Ночью, когда коридоры общежития погрузились в тишину, Кай снова был в библиотеке. Не в главном зале, а в «Хранилище устаревших парадигм» – вежливое название для отдела, куда сваливали теории, признанные еретическими, наивными или просто неудобными.

Воздух здесь пах не воском и пергаментом, а пылью и забвением. Кай двигался между стеллажами, освещая путь холодным светом кристалла на ладони. Его глаза выхватывали названия: «Онейрокритика: магия сновидений», «Тератомантия: общение с искаженными Эхами», «Геомантия старых камней». Чушь. Все это была ненаучная, иррациональная чушь.

Но он искал не это. Он искал труды одного конкретного человека. Человека, чье имя было вымарано из большинства учебников, но чьи идеи, по слухам, сводили с ума и восторгали одновременно. Элиас Вентис.

После получаса поисков он нашел. Не на полке, а в ящике для списанных книг, готовых к переплавке в макулатуру для новых отчетов. Тонкий, потрепанный фолиант в кожаном переплете без тиснения. Кай открыл его.

Почерк был стремительным, угловатым, полным энергичных подчеркиваний и полей, испещренных пометками. Это не была сухая научная проза. Это был дневник сумасшедшего гения или пророка. «Эхо, – писал Вентис, – это не топливо. Это дыхание. Мир не потребляет его. Мир участвуетв нем. Существуют места, где граница между внутренним и внешним стирается. Где чувство рождается не в сердце существа, а в самой пульсации бытия. Я называю их Узлами, или… Сердцами».

Страницы были полны безумных схем, напоминающих не инженерные чертежи, а анатомические зарисовки живого организма. И тут Кай нашел то, что искал. Вкладной лист, пожелтевший и хрупкий. На нем была начертана карта части Пределов, далеко за Слепыми Ущельями. И в самом ее центре, в месте, где сходились линии, похожие на энергетические меридианы, была поставлена маленькая, дрожащая от волнения автора точка. Рядом с ней стояла пометка: «Сердце? Исток всего? Элиас, помни: здесь не властвуют, здесь слушают. Помни!»

Кай замер. Его пальцы, не дрогнув, лежали на краю листа. В его черепе, где обычно царил упорядоченный гул вычислений, вдруг воцарилась оглушительная тишина. Потом ее взорвал единый, ясный, ослепительный инсайт.

Источник. Неиссякаемый, саморегулирующийся источник чистого Эха. Не из людей. Из самого мира.

Все сошлось. Теории Вентиса, слухи о местах силы, его собственные расчеты о фоновых аномалиях в энергосетях, которые всегда списывали на погрешность. Это была не погрешность. Это был пульс. Пульс того самого Сердца.

Если это правда… Если он найдет его… Это будет не просто открытие. Это будет переворот. Тот, кто принесет Империи вечный, чистый источник силы, не зависящий от капризов людских эмоций… Он станет не просто Логиком. Он станет Архитектором Новой Реальности. Он перепишет законы. Он получит не просто место за столом – он получит право построить новый стол. И больше никогда, никогдаон не будет тем голодным мальчишкой из трущоб, которого могут вышвырнуть обратно в грязь одним движением брови.

Он бережно, с почти религиозным трепетом, сложил вкладной лист и спрятал его внутрь своего камзола, прямо у сердца. Ощущение бумаги сквозь ткань было жарким, как уголь.

Он погасил свет кристалла и вышел из хранилища забвения, оставив позади пыль и призраков старых идей. В глазах его, приспособившихся к темноте коридора, горел уже не холодный свет амбиции, а жажда. Неутолимая, всепоглощающая.

«Мой шанс, – пронеслось в его голове, четко и ясно, как высеченная на камне заповедь. – Мой единственный и неповторимый шанс».

Он шел по спящему коридору, и его шаги, отдаваясь эхом от каменных стен, звучали как первые, размеренные удары молота, забивающего гвоздь в крышку его старой, нищей жизни.

Глава 3

Если Аурелия была телом Империи – белым, холодным, пульсирующим магическими артериями, то «Ржавые Легкие» были ее гниющей, забытой плотью. Это была свалка на восточном обрыве, куда столетиями сбрасывали отслужившие механизмы, треснувшие кристаллы-накопители и весь тихий хлам цивилизации, слишком инертный для переплавки, но слишком большой, чтобы исчезнуть.

Фен пришел сюда не за добычей. Он пришел слушать.

Здесь царил свой звукоряд. Не монотонный гул города, а хаотичная, многослойная симфония распада. Шипение и щелчки остывающих энергоядер, похожих на металлических ежей. Тонкий, высокий звон напряженного стекла, готового треснуть. Глухое, печальное скрипение под ветром оболочки разбитого аэроскафа, напоминавшего скелет гигантской стрекозы. И под всем этим – тихое, мерцающее Эхо. Не людей, а вещей. Остаточное воспоминание о предназначении, о руках, которые их создавали, о службе, которую они несли. Здесь оно было слабым, как запах дыма на старой одежде, но для Фена – различимым.

Он сидел на опрокинутом корпусе чего-то, что когда-то могло быть станком, и наблюдал. Его взгляд, спокойный и неспешный, скользил по грудам металлолома. Он не искал ценное. Он читал истории.

Вот старый инженер в засаленном комбинезоне, лицо которого было похоже на высохшую речную глину, треснувшую от безысходности. Он нес в руках ящик. Нес осторожно, почти благоговейно. Подошел к краю обрыва, уставился в пропасть, заваленную хламом на десятки метров вглубь. Потом открыл ящик. Внутри, на бархатной подложке, лежал вычислительный кристалл размером с ладонь. Он был красив – грани его, даже покрытые пылью, преломляли убогий свет в слабые радужные зайчики. Но в центре зияла черная, паутинистая трещина.

Инженер достал кристалл, погладил его пальцем, покрытым старой окалиной. Его плечи содрогнулись. Фен не слышал рыданий, но чувствовал их – тяжелые, соленые комки горя, повисшие в воздухе. «Дело всей жизни… сорок лет… а теперь брак, говорят… нестабильная матрица… на переплавку…»

Старик занес руку, чтобы швырнуть осколок своего наследия в общую могилу техники.

Фен двинулся не спеша. Он не побежал. Он просто встал и оказался рядом в тот момент, когда рука инженера уже пошла в замах.

– Красивая штука, – сказал Фен тихо, не пугая. – Ручная гравировка? Видно, любовь.

Инженер вздрогнул, обернулся. Его глаза были мутными от слез. – Любовь? – его голос скрипел, как несмазанная шестерня. – Любовь не платят по счетам. Это брак. Ошибка. Хлам.

– Хм, – Фен протянул руку, не требуя, а просто предлагая. – Можно?

Старик, ошеломленный, молча положил теплый еще от его ладони кристалл в протянутую руку.

Фен не был магом в понимании Логиков. У него не было жестов, формул или кристаллов-посредников. Его дар был тише. Он был похож на умение найти единственную точку равновесия в шаткой конструкции, услышать ту ноту, от которой зазвенит все стекло в доме. Он взял кристалл не в кулак, а положил на раскрытые ладони, как маленькую птичку. Он не смотрел на него. Он смотрел сквозьнего, в то невидимое поле напряжений, ту мелодию диссонанса, что заставила матрицу сломаться.

Он начал напевать. Не песню, даже не мелодию. Просто ряд чистых, очень тихих звуков, похожих на звон разной толщины стеклянных стержней. Его пальцы не двигались. Но казалось, что они вибрируютв такт этому напеванию. Он искал. Искал ту самую фальшивую ноту в коде кристалла, тот сбой, который привел к трещине.

И нашел. Это было не исправление. Это было… напоминание. Фен не чинил матрицу. Он на миг вернул ее в состояние докатастрофы. В состояние чистоты замысла.

Кристалл в его ладонях вспыхнул. Не ярко, не для освещения. Он вспыхнул изнутри ровным, теплым, медовым светом. На секунду трещина перестала быть раной, стала просто узором, частью дизайна. Внутри света заплясали крошечные, геометрические тени – призраки вычислений, которые он когда-то мог выполнять.

Свет погас через три секунды. Кристалл снова стал просто красивым осколком с трещиной.

Но лицо инженера преобразилось. Это было не ликование. Это было прощание. Он увидел не брак. Он увидел то, во что вложил душу, в момент его совершенства. Его горе не исчезло, но потеряло свою горечь. Оно стало светлой, благородной печалью.

– Спасибо, – прохрипел старик, забирая кристалл обратно. Он уже не собирался его швырять. Он бережно положил его обратно в бархатный футляр. – Он… он был красивым, да?

– Очень, – кивнул Фен. – И послужил хорошо. Все имеет свой срок.

Он не стал ждать благодарностей. Он развернулся и пошел прочь, оставляя старика наедине с его отречением, которое теперь больше походило на ритуал. Фен не исправил мир. Он просто сделал в нем одну невыносимую вещь – выносимой. И для него этого было достаточно.

Таверна «Последний Приют» оправдывала свое название лишь отчасти. Приютом она была для тех, кому некуда больше идти, но «последним» не являлась – после нее была только холодная улица. Это было длинное, низкое помещение, пропахшее дешевым пивом, кислыми щами и немытой давностью. Воздух здесь был густым и вялым, как желе.

Люди сидели за столами, не разговаривая. Они пили методично, без радости, как принимают лекарство. Их «Эхо» было приглушенным, спящим – смесь усталости, привычной тоски и той самой пустоты, что оставалась после ежемесячной сдачи эмоционального налога. Это место было буферной зоной между шумом дня и кошмаром ночи.

Фен сидел в своем привычном углу, в тени опорной балки. Перед ним стояла пустая глиняная кружка. Он достал свою виеллу – инструмент, похожий на приземистую лютню с короткой шейкой. Дерево ее было темным от времени и прикосновений, гриф отполирован до блеска. Он начал настраивать ее, вращая колки, щипля струны и прикладывая ухо к деке. Звуки были тихими, скорее тактильными, чем слышимыми.

Хозяин, толстый, лысеющий мужчина с лицом заправского мельника, подошел, вытирая руки о грязный фартук.

– Опять твое мычание, Фенрир, – проворчал он, но беззлобно. В его голосе была усталая покорность. – У нас лицензия на нейтральную атмосферу. Никакого несанкционированного эмоционального воздействия. Хочешь играть – иди в парк к сумасшедшим.

– Я и не буду играть, Гарт, – улыбнулся Фен, не отрываясь от инструмента. – Струны отсырели. Просто проверю, не рассохлась ли дека. Да и… – он ткнул большим пальцем в воздух, – тишина здесь какая-то густая. Воздух не двигается. Инструмент такого не любит.

Гарт фыркнул, но не стал спорить. Он знал Фена. Знавал его и раньше, еще до того, как таверна стала «нейтральной зоной». Он махнул рукой и поплелся за стойку.

Фен закончил настройку. Он положил пальцы левой руки на лады, а правой – извлек одну-единственную ноту. Чистую, высокую, печальную. Ноту «ля». Она прозвучала, заполнила угловой тупик звука и растаяла.

Ничего не изменилось. Никто не обернулся.

Но Фен видел. Видел, как пожилая женщина у дальнего окна, безучастно смотревшая в потускневшее стекло, вдруг вздрогнула. Не всем телом. Только плечом. Ее рука, лежавшая на столе, непроизвольно сжалась в кулак, потом разжалась. Она медленно повернула голову и посмотрела на свои ладони, покрытые сетью тонких морщин и коричневых пятен. В ее глазах, всего на секунду, мелькнуло не понимание, не радость – удивление. Как будто она впервые за долгие годы вспомнила, что у нее есть руки. Что эти руки когда-то что-то держали, лепили, гладили.

Звук умер. Удивление в глазах женщины погасло, сменившись привычной апатией. Она снова уставилась в окно.

Но Фен поймал момент. Миг пробуждения. Он не изменил ее жизнь. Он просто напомнил ей, что она жива. И для него, «ловца моментов», это была самая ценная добыча.

Он тихо убрал виеллу в чехол, сделанный из потертой кожи. Его работа здесь была закончена.

На улице, у дверей Академии Квинтэссенции, стояла та самая доска объявлений, оклеенная пергаментом с казенными штампами. Фен скользнул взглядом по строчкам, не особо надеясь. «Требуется лаборант для опытов с кристаллизацией… Ищется переписчик с каллиграфическим почерком…»

И тут его взгляд наткнулся на другой лист. Бумага была плотнее, шрифт – более строгим.

«ЭКСПЕДИЦИЯ за Северные Пределы.

Требуется опытный проводник, знакомый с аномальными зонами (Слепые Ущелья, Лес Шепчущих Корней). Опыт выживания в дикой местности приоритетнее академических степеней. Контракт временный, оплата по результатам. Заинтересованным обращаться в Канцелярию Совета Логиков, к магистру Аргусу.»

Рядом с текстом был нарисован портрет – худощавое, аскетичное лицо с коротко стриженными седыми волосами, тонкими губами и глазами, которые даже на чернильном наброске казались ледяными и не допускающими возражений.

Фен покачал головой, и на его губах играла легкая, ироничная улыбка. «Охотники за призраками, – подумал он. – Идут с картами и приборами туда, где карты сворачиваются в трубочку, а приборы сходят с ума. Ищут сокровища в местах, где самое ценное – это тишина, которую они своим присутствием и разрушат».

Он уже было отвернулся, решив, что это не его история, как вдруг по широкой белокаменной лестнице Академии спустились двое.

Парень. И девушка.

Парень шел первым. Высокий, подтянутый, в темном, безупречно сидящем камзоле с высоким воротником. Его осанка кричала о дисциплине, каждый шаг был отмерен. Лицо – бледное, с острыми скулами – было маской холодной, сдержанной уверенности. Но Фен, привыкший читать не лица, а позы, увидел другое. Напряжение в плечах, будто он нес невидимый груз. Взгляд, устремленный не на мир вокруг, а на какую-то внутреннюю, невидимую другим цель. Этот парень был похож на идеально заточенный клинок, но Фен чувствовал, что клинок этот направлен против своего же владельца. В его ауре (если это можно было так назвать) читалась не сила, а жажда. Ненасытная, сухая жажда доказать что-то – миру, другим, себе. «Мальчик-стена, – мысленно обозначил его Фен. – Выстроил вокруг себя крепость из формул и амбиций. И теперь боится из нее выйти».

А потом его взгляд упал на девушку.

Она шла на несколько шагов сзади, будто не решаясь идти рядом. Хрупкая, почти прозрачная на фоне массивных колонн. Темные волосы были небрежно собраны, выбившиеся пряди липли к вискам. Она съеживалась, будто от холода, хотя день был теплым. Ее большие серые глаза метались по сторонам, не фокусируясь ни на чем, и в них читался такой животный, всепоглощающий ужас, что Фен физически ощутил его, как удар тупым предметом в солнечное сплетение.

Он не был эмпатом, как она. Он не чувствовал ее чувств. Но он видел рисунок ее боли. Она была похожа на прекрасный, сложнейший витраж, который кто-то взял и с силой ударил молотком. Осколки еще держались в свинцовых переплетениях воли, но каждый из них резал ее изнутри, и через эти трещины в нее врывался шум всего мира. Она не просто слышала эмоции. Она тонула в них.

«Девочка-буря, – понял Фен с внезапной, щемящей ясностью. – Внутри нее бушует ураган, а ей говорят, что нужно быть тихим фонтаном в парке».

Он видел, как парень обернулся, что-то сказал ей сухим, деловым тоном. Девушка кивнула, не глядя ему в глаза, и этот кивок был полон такой покорности отчаянию, что Фена передернуло.

Они прошли мимо, даже не заметив его, затерянного в тени арки. Мальчик-стена и девочка-буря. Их вели в самое сердце тишины, чтобы, как он теперь понимал, глядя на объявление об экспедиции, найти некий «Исток» и, скорее всего, приручить его, заключить в кристалл, обезвредить. Разорвать.

Он стоял еще какое-то время, глядя им вслед, пока они не скрылись за углом. В ушах у него отдавался несуществующий звон – отголосок той самой ноты «ля», которую он извлек в таверне. И образ разбитого витража в глазах девушки.

Вернувшись в «Последний Приют» уже ближе к вечеру, Фен обнаружил на своем столе неожиданный сюрприз. Глиняная кружка была полна. Пар поднимался от горячего, темного, ароматного чая – не той бурды, что обычно тут подавали, а настоящего, пахнущего дымком и диким горным медом. Рядом лежала долька лимона.

Гарт, делая вид, что вытирает уже сияющую стойку, буркнул, не глядя на него:

– Задолжал уже на целую кружку. Решил, что лучше дать в долг, чем потом слушать, как у тебя живот урчит. Мешает нейтральной атмосфере.

Фен улыбнулся. Он понял. Это была не плата. Это была благодарность. За ту ноту. За тот миг пробуждения у окна. В этом жесте старого, уставшего тавернщика было больше жизни, чем во всей холодной эффективности Академии.

Он взял кружку, вдыхая пар, и достал из кармана смятый листок – то самое объявление об экспедиции, которое он все-таки отклеил от доски перед уходом.

Он смотрел на строгий шрифт, на портрет магистра Аргуса с ледяными глазами, и его мысли текли медленно, как густой мед.

«Девочка-буря и мальчик-стена. Их поведут ломать. Ломать то, чего не понимают. Мальчик будет ломать молотом логики. Девочка… ее, наверное, заставят ломать самой собой, своим даром. И они сломаются сами. Он – когда поймет, что его молот бесполезен против музыки мира. Она – когда не выдержит тяжести того, что ее заставят сделать».

Он отпил глоток чая. Он был обжигающим и прекрасным.

Фен не был героем. Он не лез спасать мир. Мир, по его мнению, спасался сам – маленькими актами доброты, тихими моментами понимания, кружкой чая, поданной в долг. Но иногда… иногда нужно было быть не героем, а садовником. Который видит два редких, хрупких ростка, которые вот-вот засохнут или будут вытоптаны, потому что их посадили не в ту почву и поливают не той водой.

Он вздохнул. Действительность его решений всегда была тихой и неоспоримой.

Он положил объявление на стол, разгладил его ладонью, и его взгляд стал твердым и решительным.

«Кто-то должен быть там, – подумал он, допивая чай до дна. – Кто-то должен показать им, что то, что они ищут разбить, не нуждается в починке. Что сила – не в том, чтобы остановить сердцебиение мира, а в том, чтобы научиться слушать его ритм и жить в такт ему. Или, на худой конец, просто не дать им покалечить друг друга по дороге».

Он аккуратно сложил объявление и сунул его в тот же карман, откуда достал. План созрел. Тихий, скромный, как и все, что он делал. Он станет их проводником. Не туда, куда хочет магистр Аргус. А туда, куда им нужно.

Фенрир, просто Фен, ловец моментов, встал, оставив на столе пустую кружку и медяк – больше, чем стоил чай. Он вышел на улицу, где уже спускались сумерки, окрашивая белый камень Академии в синеватые, печальные тона. В его походке не было ничего от решимости героя. Была лишь спокойная уверенность человека, который знает, куда идет, и зачем.

«Интересно, – последняя мысль мелькнула у него, прежде чем он растворился в вечернем городе. – Укоренятся ли ростки в новой почве?»

Глава 4

Зал Совета Логиков не был предназначен для вдохновения. Он был создан для оценки. И оценки беспощадной.

Стены, облицованные черным ониксом, поглощали свет, не оставляя теней. Единственным источником освещения был длинный, узкий стол из матового белого металла, за которым сидели пять старейшин. Их лица, подсвеченные снизу холодным сиянием голографических интерфейсов, казались парящими в темноте бесплотными масками. Воздух был стерилен, лишен запахов, и лишь легкий гул систем вентиляции напоминал о том, что это помещение – живое, дышащее, как механический зверь.

Кай Логан стоял по стойке «смирно» на расстоянии трех метров от стола, чувствуя, как его собственное отражение в полированном ониксе выглядит маленьким и незначительным. Он только что закончил свой доклад. Не эмоциональную речь, а сухой, выверенный отчет, подкрепленный извлеченным из фолианта Элиаса Вентиса вкладным листом, который теперь лежал перед старейшиной Гором.

– Таким образом, – заключил Кай, сжимая руки за спиной, чтобы скрыть легкую дрожь в пальцах, – теоретические выкладки Вентиса, хотя и облечены в ненаучную, аллегорическую форму, коррелируют с рядом необъяснимых аномалий в фоновом энергополе за Северными Пределами. Гипотеза о существовании автономного геомагического «Узла» или «Источника» имеет право на проверку. Экспедиция позволит либо подтвердить его существование и оценить потенциал, либо опровергнуть, положив конец спекуляциям.

Тишина, последовавшая за его словами, была густой и тяжелой. Кай анализировал ее, как данные: «Задержка реакции 4.2 секунды. Признак обдумывания или неодобрения».

Первым заговорил старейшина Гор, мужчина с лицом высеченным из гранита и голосом, похожим на скрежет камней.

– Вентис, – произнес он слово, будто пробуя на вкус что-то горькое. – Его работы были изъяты из оборота не просто так. Человек был… нестабилен. Видел музыку в цифрах и духов в кристаллах. Тратить ресурсы на поиски его фантазий…

– Это не фантазии, – четко вставил Кай, нарушив протокол. Он не мог позволить им отмахнуться. – Это координаты. И аномальные показания. Даже если там нет «Сердца мира», там есть что-то. Что-то, что влияет на Эхо. Игнорировать это – нерационально.

Слева от Гора поднял голову другой старейшина – тот самый, с ледяными глазами и короткой седой стрижкой, чей портрет висел на доске объявлений. Магистр Аргус. Его взгляд, лишенный всякой теплоты, скользнул по Каю, будто сканируя его на предмет изъянов.

– Молодой Логан прав в одном, – сказал Аргус. Его голос был ровным, без интонаций, как дикторский текст. – Аномалия существует. И она представляет потенциальную угрозу. Неконтролируемый, самоподдерживающийся источник Эха? Это бомба замедленного действия. Если его сила вырвется на волю или, что хуже, будет использована кем-то не с нашей стороны… – Он не договорил, но смысл был ясен. – Цель экспедиции должна быть пересмотрена. Не поиск и изучение. Поиск и оценка угрозы. С последующей возможной нейтрализацией.

Кай почувствовал, как у него похолодели кончики пальцев. «Нейтрализация». Они говорили не о научном открытии, а об обезвреживании. Но сейчас главное было – получить санкцию. Получить корабль. Добраться до цели. А там… он разберется.

– Я готов возглавить научную часть оценки, – сказал Кай, делая ударение на слове «научная». – Мне потребуется полевая команда: специалист по живым аномалиям и опытный проводник.

Аргус медленно кивнул, не отрывая от него ледяных глаз.

– Вы возглавите полевые исследования, Логан. Я буду курировать миссию от имени Совета. Что касается команды… проводника мы найдем. А специалиста… – его губы растянулись в подобие улыбки, лишенной всякого тепла, – я думаю, мы его уже нашли.

Комната для вступительных испытаний напоминала лазарет. Белые стены, белый пол, яркий, режущий глаза свет, льющийся с потолка. В центре стоял стул. Неудобный, металлический, с прикрепленными к подлокотникам браслетами.

На Лиру надели подавители.

Это были тяжелые, холодные наручи из тусклого серого металла. Когда их защелкнули вокруг ее запястий, она почувствовала не боль, а удушье. Не физическое. Душевное. Как будто плотная, звуконепроницаемая вата обернула ее сознание, отрезав от мира. Шум чувств, вечный, неумолчный гул, на который она жаловалась, вдруг исчез. И наступила тишина. Но это была не та благословенная тишина, о которой она мечтала. Это была тишина склепа. Тишина одиночества в самой гуще толпы. Она чувствовала себя слепой и глухой.

Перед ней на столике лежал небольшой, идеально ограненный кристалл. Внутри него мерцала капля очищенной, стабилизированной эссенции – тусклый, ровный розоватый свет.

– Зажгите его, – сказал экзаменатор, пожилой логик с лицом, выражающим лишь профессиональную скуку. – Сконцентрируйтесь на кристалле. Используйте базовый канал связи, как описано в пособии.

Лира сглотнула комок в горле. Она смотрела на кристалл. Она пыталась «почувствовать» его, как чувствовала лес или боль Харлоу. Но ничего. Подавители работали безупречно. Она была отрезана от своего дара, как дерево от корней. Она пыталась вспомнить радость от теста в печи тети Марты, но воспоминание было плоским, безжизненным, как чужая книжная иллюстрация.

Она напряглась. Сжала кулаки внутри холодных наручей. Ее лоб покрылся испариной. Она хотела, чтобы кристалл зажегся. Отчаянно хотела. Чтобы доказать, что она может. Что она не просто дикарка, не просто «нестабильный источник».

Кристалл отозвался. Немного. Его внутренний свет чуть дрогнул, стал чуть ярче, на долю секунды сменив розовый на бледно-желтый. Потом снова угас до прежнего уровня. Это было жалкое, ничтожное усилие. Капля в море того, что она могла сделать без этих оков.

Экзаменатор вздохнул, поставил в своем пергаменте какую-то отметку.

– Нестабильная реакция. Крайне низкий потенциал контролируемой эмиссии. Неэффективно, – пробормотал он себе под нос. Затем поднял на Лиру глаза. – Вентис, вам назначен курс супрессивной терапии. Шесть месяцев базовых тренировок по блокировке нервных импульсов. Если показатели не улучшатся – академия будет вынуждена расторгнуть контракт. Вы – угроза окружающим и самой себе.

Слова прозвучали не со злобой, а с холодной, клинической констатацией факта. От этого было еще больнее. Лире казалось, что ее сейчас вырвет. Она была не просто неудачницей. Она была браком. Опасным браком.

Ее отвели в маленькую каморку для «ожидающих решения». Там не было окон. Только белая стена и та же мертвая тишина внутри наручей. Она сидела, уставившись в пространство, чувствуя, как надежда, что вела ее сюда, тает, как лед на горячей плите. Ее дар был проклятием. И даже здесь, в месте, где должны были учить контролю, его лишь хотели навсегда усыпить, похоронить заживо под слоем металла и дисциплины.

Она не знала, сколько прошло времени, когда дверь открылась. Она даже не подняла голову, ожидая, что за ней придут, чтобы отвести в общежитие для «терапии».

– Вентис?

Голос был мужским, молодым, и в нем не было ни капли сочувствия. Только деловитость. Лира медленно подняла глаза.

Перед ней стоял тот самый парень с острым лицом и холодными глазами, которого она мельком видела в коридорах. Тот, что шел с гордой осанкой, будто весь мир был его чертежной доской. Кай Логан. Она слышала это имя. Вундеркинд из низов. Человек-формула.

– Вы эмпат с Полей Меланхолии? – спросил он, не представляясь. Его взгляд скользнул по ее наручам-подавителям, и в его глазах что-то мелькнуло – не жалость, а расчет.

Лира кивнула, с трудом разжимая губы.

– Что с того? Здесь таких не любят, – вырвалось у нее, голос хриплый от сдерживаемых слез.

– Мне не нужна любовь, – отрезал Кай. Он сделал шаг вперед, и его тень упала на нее. – Мне нужен уникальный навык. Ваша… чувствительность. В полевых условиях, без этих, – он кивнул на наручи, – помех. Для экспедиции.

Лира замерла. Экспедиция? Ее? Туда, за Пределы?

– Я… я не прошла испытания. Я нестабильна, – пробормотала она, цитируя экзаменатора.

– Ваши «нестабильности» зафиксированы в черте города, где фоновый шум подавлен, – сказал Кай, словно зачитывал отчет. – В дикой местности, где Эхо течет свободно, ваши способности могут быть не недостатком, а инструментом. Сенсором. Я возглавляю экспедицию к аномальной зоне. Мне нужен кто-то, кто может чувствовать то, что не улавливают приборы. Это шанс доказать свою полезность не на учебных кристаллах, а в реальных условиях.

Он говорил не как о спасительной соломинке, а как о деловом предложении. Контракте. Но для Лиры, тонущей в безысходности, даже это было кислородом. Она посмотрела на тяжелые, холодные наручи на своих руках. Потом на решительное, непроницаемое лицо Кая. В его глазах она не видела спасения. Она видела использование. Но сейчас это было лучше, чем ничего. Лучше, чем медленное удушение в белых стенах Академии.

Она сделала глубокий вдох, ощущая, как металл впивается в кожу.

– Что мне нужно делать? – спросила она, и в ее голосе впервые за день прозвучала не апатия, а вызов.

Кай почти что улыбнулся. Почти.

– Готовиться к путешествию. И слушаться моих указаний в научных вопросах. Остальное… разберемся на месте.

Оранжерея, где Фена нашли Кай и Аргус, была осколком другого мира, замурованным в каменные задворки Аурелии. Стекло многих рам было разбито, железный каркас ржавел, но внутри бушевала жизнь, не признающая приказов об упорядочивании. Воздух был густым, влажным и пьянящим от запахов земли, цветущего жасмина и чего-то пряного, неуловимого. Здесь росли не декоративные кусты, подстриженные в идеальные сферы, а дикие, спутанные лианы, колючие кактусы причудливых форм и травы, чьи листья отливали серебром и медью.

Фен стоял на коленях у высокой грядки, руками, испачканными в черноземе, аккуратно окучивая корни какого-то растения с бархатными темно-фиолетовыми листьями. Рядом, на скрипучем плетеном кресле, дремал старый садовник, тот самый, что владел этой руиной. На его коленях лежала открытая книга, страницы которой пожелтели, как осенние листья.

Аргус вошел первым, и его безупречный серебристый мундир и холодная аура показались здесь таким же анахронизмом, как ледоруб в бане. Он сморщил тонкий нос, будто унюхав нечто неприятное.

– Фенрир? – произнес он, и в его голосе звучало нескрываемое презрение к этому месту и к человеку, копошащемуся в грязи.

Фен не обернулся. Он закончил окучивать куст, похлопал землю ладонью, словно успокаивая живого, и только тогда медленно поднялся, обтирая руки о холщовые штаны.

– Он самый, – сказал он спокойно. Его глаза, теплые и внимательные, встретились со взглядом Аргуса, скользнули по Каю, стоявшему чуть сзади, и вернулись к Аргусу. Он словно считывал их с первого взгляда. С Кая – напряженную целеустремленность и скрытую тревогу. С Аргуса – сталь, холод и глубоко запрятанную, почти угасшую боль.

– Нам нужен проводник в Слепые Ущелья и дальше, – отрезал Аргус, минуя любые формальности. – Говорят, ты бывал там и вышел живым.

– Бывал, – согласился Фен, его взгляд на мгновение стал отрешенным, будто он видел не их, а те самые темные расщелины. – А дальше? Что за «дальше»?

– Научная экспедиция, – ответил за него Кай, шагнув вперед. Его голос был ровным, профессиональным. – Мы исследуем аномалии в энергополе. Нам нужен человек, знающий местность и умеющий выживать в условиях, где техника отказывает.

Фен повернулся к нему, и в его глазах Кай увидел не страх и не алчность, а любопытство. Глубокое, как те самые ущелья.

– Научная, – повторил Фен, и в его голосе прозвучала легкая, едва уловимая ирония. Он снова посмотрел на Аргуса, дольше, пристальнее. – Научная. Понятно.

Он помолчал, глядя на свои запачканные землей ладони, будто читая в них ответ.

– Хорошо, – сказал он наконец. – Но на моих условиях.

Аргус нахмурился. – Условия диктует Совет.

– Совет не бывал в Ущельях, – мягко парировал Фен. – Условия просты. Во-первых, на последнем отрезке пути – никаких ваших машин, никаких резервуаров с гудящей эссенцией. Они, как факелы в пороховом погребе. Во-вторых, в вопросах выживания на маршруте – мое слово закон. Вы можете спорить, но в итоге слушаетесь. Иначе я не отвечаю за то, чтобы вы все вышли оттуда, или вышли, оставшись в здравом уме.

Кай обменялся взглядом с Аргусом. Условия были дерзкими. Но в отчетах, которые Кай изучал ночами, черным по белому было написано: «Механические средства навигации и связи в зоне Слепых Ущелий демонстрируют 98% отказ. Эмпирические методы выживания признаны единственно эффективными».

– Условия принимаются, – сказал Кай, прежде чем Аргус успел что-то возразить. – Ваш опыт – наш стратегический ресурс.

Аргус сжал губы, но кивнул. Его задачей было достичь цели. Какими средствами – вопрос второстепенный.

Фен изучающе посмотрел на Кая, словно впервые увидел в нем не просто логика, а нечто большее. Потом его взгляд упал на старика-садовника, который протер глаза и смотрел на них с беспокойством.

– Дай мне минутку, – сказал Фен и подошел к старику.

Они поговорили тихо. Старик что-то сунул ему в руку – маленький, зашитый из грубой ткани мешочек. Фен кивнул, положил мешочек в карман и похлопал старика по плечу. Тот снова устроился в кресле, но взгляд его, полный немого вопроса, проводил Фена, когда тот вернулся к ожидавшим его людям.

– Готов, – просто сказал Фен.

Когда они вышли из оранжереи обратно в стерильный, упорядоченный мир Аурелии, Кай вынул свой полевой журнал и бегло пролистал его. На странице «Команда» он уже внес: «Лира Вентис – полевой эмпат-сенсор (требует наблюдения)». Теперь он дописал: «Фенрир (проводник). Условия: автономия в вопросах выживания, отказ от механизмов на финальном участке. Опыт подтвержден косвенно, рекомендации от Хранителей архивов позитивные. Личная мотивация требует изучения.»

Он закрыл журнал. Команда, странная, ненадежная, лоскутная, начинала обретать форму. В его кармане лежала вторая, тайная страница. На ней было только одно имя: «Элиас Вентис». Отец Лиры. Человек, который первым нашел путь. Кай взглянул на удаляющуюся спину Фена. «Рекомендации от Хранителей архивов… Они говорили: „Он проходит там, где другие гибнут. Но он… странный. Он разговаривает с камнями и слушает ветер“».

Странный проводник для странной экспедиции. Возможно, это было именно то, что нужно. Кай сунул журнал во внутренний карман, и его пальцы снова нащупали жесткий уголок вкладного листа с картой. Сердце? Исток всего? Мысли метались между холодным расчетом шансов и тем жгучим, запретным чувством, которое он не смел назвать надеждой. Пусть они все странные. Пусть они все с изъяном. Они – его билет. Его шанс перестать быть инструментом и стать тем, кто держит инструмент в руках.

Он посмотрел на высокие, белые стены Академии, которые теперь казались ему не защитой, а клеткой. Скоро они уйдут за эти стены. В мир, где его формулы, возможно, окажутся бесполезны. И эта мысль пугала его больше всего.

Глава 5

Площадь перед Башней Квинтэссенц

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.