Алла Ясная
Беги, пока я не прикажу остановиться

Глава 1: Тишина до рассвета

Утро начиналось с тишины. Не той благодатной, предрассветной, когда мир замирает в ожидании света, а плотной, липкой, словно ватой забившей уши и легкие. Марк Седов проснулся ровно в пять тридцать, как будильник в его голове, который не срабатывал по воскресеньям, но всегда включался в будни. Он лежал, глядя в потолок, где трещина от угла к люстре рисовала на штукатурке карту неизвестной страны. Пять лет назад, когда они с Леной покупали эту трешку на окраине города, трещины не было. Она появилась через два года и с тех пор медленно, но верно ползла, словно живой организм.

Он повернул голову. Справа на подушке лежали темные волосы Лены, растрепанные во сне. Ее лицо было скрыто. Марк осторожно, чтобы не разбудить, потянулся к тумбочке за телефоном. Шесть пропущенных вызовов. Все с неизвестных номеров. Он стер уведомления, не открывая. В последний месяц эти звонки стали частью утреннего ритуала, как чашка кофе, которую он больше не пил, потому что от кофе начинало трясти.

Марк встал, босиком прошел по холодному ламинату в ванную. Зеркало было запотевшим – Лена любила перед сном горячий душ. Он провел ладонью по стеклу, и в проступившем четком прямоугольнике возникло его отражение. Мужчина тридцати четырех лет, с темными кругами под глазами, которые не скрывал даже летний загар. Лицо, которое когда-то Лена называла «интересным», теперь казалось ему просто усталым. Он провел рукой по щетине – сегодня надо бриться, совещание в одиннадцать.

Из-за двери донесся сонный голос:

– Марк? Ты уже встал?

– Да, – он попытался вдохнуть в голос бодрость. – Спи, еще рано.

Но было уже не уснуть. Он слышал, как Лена повернулась, вздохнула. Их утро уже давно потеряло прежнюю ритмичность – совместный завтрак, дурашливая борьба за первую очередь в душ, споры о том, чья очередь везти дочку в сад. Теперь все было тихо, осторожно, как будто они боялись нарушить хрупкое равновесие, которое держалось на усилиях воли и молчаливом договоре не трогать больные места.

Марк быстро побрился, оделся в привычный костюм – темно-синий, почти черный, белая рубашка, никакого галстука. Галстуки он перестал носить после того случая. Даже смотреть на них не мог – начинало сдавливать горло. Проверил карманы: ключи, кошелек, паспорт, два телефона. Один личный, старый, с потертым чехлом. Другой – новый, черный, безликий, только для работы. На самом деле не для работы. Для него.

На кухне пахло кофе – Лена все-таки встала. Она стояла у плиты в его старом халате, который был на нее велик, и мешала ложкой в кастрюльке с овсянкой.

– Я не голоден, – сказал Марк, надевая пиджак.

– Хоть немного, Марк. Ты вчера почти ничего не ел.

Он видел напряжение в ее плечах, в том, как она не поворачивалась к нему лицом. Боялась, что он увидит в ее глазах тот же вопрос, который висел в воздухе каждый день: «Когда это кончится?»

– У меня раннее совещание, – солгал он. Совещание было в одиннадцать, а сейчас только шесть. Но ему нужно было уйти из дома, где стены, казалось, постепенно сдвигались, сокращая пространство для дыхания.

– Алису заберешь из сада?

– Сегодня не смогу. Возьми, пожалуйста, сама. Я… задержусь.

Лена наконец обернулась. Ее глаза, серые, обычно теплые, сейчас были словно припорошены инеем.

– Опять?

Одно слово. И в нем – весь накопленный за месяцы груз недосказанности, ночных тихих ссор, обещаний, которые он не мог сдержать.

– Лен, пожалуйста. Не сейчас.

– Когда тогда, Марк? Когда мы поговорим? Когда ты перестанешь… исчезать?

Он подошел, взял ее за руки. Они были холодные, хотя она только что держала горячую ложку.

– Скоро. Я обещаю. Скоро все закончится, и мы…

Он не договорил. Не мог. Потому что сам не знал, чем это «мы» может закончиться.

Он поцеловал ее в лоб, взял со стола ключи и вышел, не оглядываясь. Знать, что она стоит на том же месте, смотрит ему вслед, и в ее глазах – не злость, а страх. Страх за него. И за них. Это было хуже всего.

Подъезд пах сыростью и дешевым освежителем. Марк спустился на первый этаж, толкнул тяжелую дверь. На улице был тот странный осенний час, когда ночь уже отступила, но день еще не решился вступить в свои права. Воздух висел серой дымкой, в которой медленно растворялись фонари. Его машина – седан серебристого цвета, ничем не примечательная – стояла у тротуара. На лобовом стекле не было ни листовок, ни штрафов. Это было хорошо.

Он завел двигатель, дал ему прогреться, одновременно проверяя зеркала. Пустая улица. Окна в домах темные. Никого. Но это ничего не значило. Он научился за последние полгода: отсутствие доказательств – не доказательство отсутствия.

Марк тронулся с места, медленно выехал со двора. Его маршрут был отработан до автоматизма: три левых поворота, затем прямо до проспекта, по проспекту до старой промышленной зоны, где среди заброшенных цехов и заборов с облупившейся краской стоял его офис. Вернее, не его. Компании «Синтез-Консалт», где он занимал должность начальника отдела логистики. Должность скучная, бумажная, с фиксированным окладом и бонусами по итогам квартала. Именно такая, какая ему была нужна пять лет назад, когда они с Леной ждали ребенка и искали стабильности.

Стабильности.

Он усмехнулся себе под нос, сворачивая на проспект. Фонари мелькали за окном, отбрасывая на его лицо полосы света и тени.

Пять лет назад он верил, что стабильность – это когда есть ипотека, график работы с девяти до шести, медицинская страховка и планы на летний отпуск. Он верил в договоры, подписи, гарантии. В то, что мир устроен по понятным правилам, и если ты их соблюдаешь, тебя оставят в покое.

Глупец.

Светофор на перекрестке горел желтым. Марк притормозил, потом, убедившись, что машин нет, проехал на красный. Небольшое нарушение. Раньше он бы никогда так не поступил. Раньше он даже на пустой дороге ждал зеленого. Но сейчас правила изменились. Вернее, он понял, что правил, которые он знал, не существует. Есть другие. Жесткие, неочевидные, и он до сих пор не до конца их понял. За это и поплатился.

Офисное здание «Синтез-Консалта» – семиэтажная стеклянная коробка – возникло вдали. В его окнах горел свет только на первом этаже – дежурный охраны. Марк припарковался не на своем привычном месте у главного входа, а в дальнем углу парковки, за бетонной колонной, откуда был виден и вход, и подъездная дорога. Он выключил двигатель, но не вышел. Достал тот самый черный телефон.

Ни новых сообщений, ни пропущенных. Хорошо. Значит, у него есть еще несколько часов.

Он откинул голову на подголовник и закрыл глаза. За веками всплывали образы, от которых он пытался бежать даже во сне.

…Шесть месяцев назад. Обычный четверг. Он задержался на работе, дописывая отчет. Позвонил Лене, сказал, что будет к девяти. Вышел из офиса, сел в машину. И тогда раздался звонок. С незнакомого номера. Мужской голос, спокойный, почти вежливый.

– Марк Седов?

– Да. Кто это?

– Меня зовут Артем. Мы должны встретиться.

– Я вас не знаю. И не хочу встречаться.

– Это не вопрос желания, Марк. Речь идет о вашей дочери. Алисе. Ей пять лет, она ходит в детский сад «Солнышко», группа «Ромашка». Любит розовых пони и боится темноты. Я прав?

У Марка похолодело внутри. Он помнил, как сжался телефон в его потной ладони.

– Что вам нужно?

– Всего лишь поговорить. Сегодня. Сейчас. Вы едете по проспекту Мира? Сверните на следующем повороте, там кафе «У Геннадия». Я буду ждать у третьего столика у окна.

И звонок прервался.

Марк сидел, не двигаясь, секунд тридцать. Потом резко запустил двигатель и поехал не домой, а к тому кафе. Страх за дочь был сильнее инстинкта самосохранения, сильнее голоса разума, который кричал, что нужно звонить в полицию.

Кафе «У Геннадия» было заведение сомнительной чистоты и тусклым светом. У третьего столика у окна сидел мужчина лет сорока, в недорогом спортивном костюме, с лицом обычным, таким, что забудешь через минуту после встречи. Только глаза были странными – очень светлыми, почти прозрачными, и смотрели они не моргая.

– Садитесь, Марк. Закажите что-нибудь. Кофе здесь терпимый.

Марк не сел.

– Кто вы такой? Что вы хотите?

– Я – человек, который предлагает вам сделку. Вы мне помогаете, я оставляю вашу семью в покое. Вашу очаровательную Лену. И вашу маленькую Алису.

– Помогать? Чем?

– Вы начальник отдела логистики. Через ваши руки проходят маршруты, документы, накладные. Иногда – особые грузы. Я хочу знать об этих грузах. Когда, куда, с кем. Все.

Марк понял. Шпионаж. Промышленный или что-то еще хуже. Его компания работала с крупными государственными заказами, в том числе оборонными.

– Я не буду этого делать. Это измена. И… это опасно.

Мужчина по имени Артем улыбнулся. В его улыбке не было ничего человеческого.

– Опасно? Милый Марк. Опасность – это когда твою дочь по дороге из сада сбивает пьяный водитель. Или когда в вашей квартире ночью случается утечка газа. Или когда ваша жена, такая молодая и красивая, вдруг исчезает без следа. Вот это – опасно. А то, что я предлагаю… Это просто работа. Неприятная, да. Но гарантирующая безопасность вашей семьи.

Он положил на стол фотографию. Свежую, сегодняшнюю. Алиса в саду, держит за руку воспитательницу. Снято длиннофокусным объективом.

– Я везде, Марк. И всегда рядом. Выбор за вами. Согласие или отказ. Но учтите: отказ – это не просто «нет». Это активное действие со всеми вытекающими.

Той ночью Марк не спал. Он смотрел на спящую Лену, потом пробирался в комнату дочери, смотрел, как та посапывает, обняв потрепанного плюшевого медведя. И он знал, что выбора у него нет. Никакого.

Сначала все было… почти безобидно. Он передавал копии накладных, расписания рейсов, номера машин. Ничего сверхсекретного, вроде бы. Он утешал себя тем, что это просто коммерческая разведка, конкуренты дерутся за контракты. Артем появлялся раз в неделю, всегда в разных местах, забирал флешку, оставлял конверт с деньгами. Марк от денег отказывался, тогда Артем пожимал плечами и говорил: «Как знаешь. Но услуга за услугу. Ты работаешь, я охраняю твою семью. Видишь, никаких проблем».

И правда, проблем не было. Алиса была здорова, Лена счастлива, работа шла своим чередом. Марк даже почти начал верить, что так будет всегда. Что он нашел какой-то извращенный баланс, в котором можно существовать.

До того самого дня.

Три месяца назад. Пятница. Ему позвонили с работы – срочно нужна его подпись на сопроводительных документах для особого груза, который должен был уйти ночным рейсом в закрытый город. Груз был помечен грифом «ОВ» – особой важности. Марк знал, что лезть туда нельзя. Но Артем в последнем разговоре был особенно настойчив: «Следующий груз с грифом «ОВ». Мне нужно все: вес, маркировка, пункт назначения, сопровождение».

И Марк, думая о том, что отказ вызовет подозрения, а подозрения приведут к проверкам, а проверки – к разоблачению, решил рискнуть. Он остался после работы, зашел в кабинет начальства, пока секретарша отлучилась, быстро сфотографировал документы на телефон. Казалось, все прошло гладко.

На следующий день груз не доехал. Его перехватили. Сопровождающие были ранены, один – тяжело. Начался громкий скандал, внутреннее расследование. И пошли щепки. Первой уволили секретаршу, которая оставляла кабинет открытым. Потом начали копать глубже.

Артем исчез. Его телефон не отвечал. А Марку стали звонить. Сначала из службы безопасности компании. Вежливые вопросы: не замечал ли он чего-то подозрительного, не было ли попыток выведать информацию? Он врал, запинался, чувствовал, как его лоб покрывается испариной.

Потом звонки стали другими. Те же незнакомые номера, но голоса менялись. И вопросы стали жестче.

– Марк Седов, вы передавали кому-либо служебную информацию?

– Кто ваш контакт?

– Сколько вам платили?

Он отрицал все. Но страх рос. Он видел, как на него смотрят коллеги. Шеф вызвал его на ковер, говорил о доверии, о коллективе, о последствиях утечки. И спросил напрямую: «Марк, ты не замешан в этом? Скажи честно. Если виноват кто-то другой, мы разберемся. Но если ты…»

И Марк снова солгал. Посмотрел в глаза человеку, который пять лет был ему почти другом, и сказал: «Нет. Я не при делах».

А вечером того дня, возвращаясь домой, он заметил, что за ним едет серая машина. Без номеров. Она преследовала его три квартала, потом исчезла. Но Марк понял: игра в кошки-мышки закончилась. Началась настоящая охота.

И теперь он сидел в своей машине на пустой парковке, и прошлое вставало перед ним как кинопленка, которая заела на самом страшном кадре. Он открыл глаза. Рассвет окончательно победил ночь. Небо на востоке стало перламутрово-розовым. Красиво. Такой рассвет он любил с детства. Но сейчас красота казалась ему издевательством, декорацией к абсурдной и жестокой пьесе, где он был главным героем, обреченным на провал.

Он взял черный телефон, набрал номер, который знал наизусть. Долгие гудки. Потом щелчок, но никто не ответил. Тишина в трубке была густой, угрожающей.

– Я жду инструкций, – сказал Марк в тишину. – Что мне делать?

Ответа не было. Только легкое потрескивание на линии. Потом короткий звуковой сигнал, и связь прервалась.

Марк швырнул телефон на пассажирское сиденье. Руки дрожали. Он сжал их в кулаки, уперся лбом в руль. Ему хотелось кричать. Выть от бессилия. Но он не мог себе этого позволить. Потому что если он сорвется, все пропало. Лена, Алиса… Он втянул их в эту трясину своим молчанием, своей трусостью. Он должен был пойти в полицию сразу, в тот первый день. Но он испугался. Испугался угроз, испугался потерять все. А в итоге потерял больше – себя.

Его спас от сползания в пучину отчаяния виброзвонок личного телефона. Марк вздрогнул. На экране горело имя «Лена». Он сделал глубокий вдох, выдох, постарался придать голосу нормальность.

– Алло?

– Марк, – голос жены был сдавленным, странным. – Марк, ты где?

– На парковке у офиса. Что случилось?

– Сюда приходили.

– Кто?

– Не знаю. Два мужчины. В форме, как у полиции, но… не полиция. Они спрашивали тебя. Говорили, что ты должен явиться для дачи объяснений. По какому-то делу об экономических преступлениях.

Сердце Марка упало куда-то в сапоги.

– Что ты им сказала?

– Что ты на работе. Они… они попросили передать тебе. – Лена замолчала, он услышал, как она сглатывает. – Они сказали: «Передайте мужу, что игра в прятки закончена. Пора отвечать за базар».

– Лен, слушай меня внимательно. Собери Алису, возьми только самое необходимое. Документы, деньги, которые лежат в синей папке на верхней полке шкафа. И уезжайте. К твоей маме в деревню. Сейчас же.

– Марк, что происходит? – в ее голосе послышались слезы. – Что ты натворил?

– Ничего! Я ничего не натворил! Но нам всем угрожает опасность. Пожалуйста, просто сделай, как я говорю. Не включай основные телефоны. Купи простые, с сим-картами на заправке. Позвони мне с нового номера на этот телефон. Только не сейчас. Через три часа.

– Я боюсь…

– Я знаю. Я тоже. Но я все исправлю. Я обещаю. Просто уезжайте. Сейчас же.

Он положил трубку, не дожидаясь ответа. Руки тряслись так, что он едва смог завести машину. Они нашли его дом. Значит, все кончено. Притворяться больше нельзя. Его вычислили. Или Артем его сдал. Или система безопасности компании. Неважно. Факт в том, что они пришли к нему домой. К Лене. К его ребенку.

Ярость, острая и слепая, внезапно ударила в виски. Он ударил кулаком по рулю. Один раз, другой. Пластик затрещал. Он был не просто загнан в угол. Его загнали в клетку, а теперь стучали по прутьям, чтобы посмотреть, как он будет метаться.

«Остановись. Подумай».

Он заставил себя дышать глубже. Паника не помощник. Нужен план. Бегство? Но куда? За ним будут наблюдать на вокзалах, в аэропортах. Да и сбежать, оставив жену и дочь? Нет, это не вариант.

Сдаться? Прийти и рассказать все? Но кто ему поверит? Он уже врал своему шефу, врал службе безопасности. Он – главный подозреваемый. А если он начнет говорить о каком-то Артеме, о шантаже, его сочтут сумасшедшим или лжецом, пытающимся уйти от ответственности. У него нет доказательств. Только его слово против системы.

Тогда что?

И тут его взгляд упал на черный телефон, лежащий на сиденье. И в голове, словно вспышка, возникла мысль. Безумная, опасная, но единственная, дающая хоть какой-то шанс.

Если Артем исчез, но его люди все еще действуют, значит, где-то есть ниточка. Контакты. Сеть. Марк передавал информацию не в пустоту. Кто-то ее получал, использовал. Если он найдет их… если он сможет добыть доказательства, которые снимут с него вину и покажут настоящих виновных…

Это было самоубийственно. Но это был единственный способ выбраться. Не просто бежать, а отыграть все назад. Очистить свое имя. Вернуть жизнь.

Он взял черный телефон, снова набрал тот номер. На этот раз он прозвонился почти сразу.

– Я хочу встретиться, – сказал Марк, не дожидаясь приветствия. – Не с посыльными. С тем, кто стоит за этим. Я знаю, что вы там. И вы знаете, что происходит. Меня взяли в разработку. Если меня сдавят, я заговорю. И первое, что я скажу, – про вас. Вам это нужно? Давайте встретимся и решим, что делать.

В трубке было молчание. Потом тот же безэмоциональный голос, но уже не Артема. Другой. Более низкий, с легкой хрипотцой.

– Вы слишком много на себя берете, Седов.

– У меня нет выбора. Вы мне его не оставили. Место и время.

Пауза.

– Старый автовокзал. Камера хранения. Ячейка 114. Код 4673. Там будет дальнейшая инструкция. Приходите через час. И приходите один. Если почувствуем слежку – все кончено. Для вас и ваших близких.

Связь оборвалась.

Старый автовокзал. Заброшенное здание на окраине, которое должны были снести еще два года назад. Идеальное место для того, чтобы бесследно исчезнуть.

Марк посмотрел на себя в зеркало заднего вида. Глаза были полны решимости, которую он сам себе внушил. Страх никуда не делся. Он сжался в холодный комок внизу живота. Но теперь был и адреналин. Злость. Желание бороться.

«Беги, пока я не прикажу остановиться», – вспомнилась ему фраза из какого-то старого фильма. Он всегда думал, что это сказано преследователем жертве. Сейчас он понимал, что это мог сказать и он себе самому. Его гнал вперед не кто-то посторонний. Его гнал страх, чувство долга, отчаяние. И он будет бежать. Пока не найдет выход. Или пока не рухнет.

Он включил зажигание и выехал с парковки, направляясь навстречу первому шагу в неизвестность. Первая глава его личного кошмара только что закончилась. Начиналась вторая. И он не знал, сколько их еще будет, и чем все закончится. Он знал только одно: назад дороги нет. Осталось только бежать.

Впереди, над крышами домов, поднималось солнце. Оно заливало улицы холодным осенним светом, в котором не было ни капли тепла.

Глава 2: Зеркало в тупике

Старый автовокзал был похож на скелет гигантского доисторического животного, оставленный ржаветь под холодным осенним солнцем. Стеклянные витражи фасада, когда-то горделиво демонстрировавшие пассажирам расписание рейсов по всему Союзу, теперь зияли черными дырами, прикрытыми изнутри фанерными щитами. Буквы вывески «АВТОВОКЗАЛ» давно потеряли несколько символов, превратившись в бессмысленное «АВ ОК АЛ». По периметру здания тянулся забор из профлиста, но в нескольких местах он был разорван, образуя удобные лазейки для бомжей, наркоманов и тех, кому нужно было встретиться, не оставляя следов.

Марк припарковал машину в двух кварталах, в закоулке между гаражными кооперативами. Он вышел, запер двери, но не поставил на сигнализацию – лишний звук мог привлечь внимание. Перед уходом он на мгновение задержался, глядя на салон. Глупая мысль: «А вдруг я сюда не вернусь?» Он отогнал ее, резко развернулся и зашагал быстрым, но не бегущим шагом к заброшенному зданию.

В кармане пальто лежал черный телефон, холодный и тяжелый, словно кусок льда. Каждые пять минут Марк проверял его, хотя знал, что если будет сообщение, он услышит вибрацию. Но это был нервный тик, способ хоть как-то занять руки, которые снова начали дрожать. Он сжал их в кулаки, засунул поглубже в карманы.

По пути ему попалось всего несколько человек: пожилая женщина с тележкой, торопливо перебегающая дорогу; парень в капюшоне, курящий у подъезда и не поднимающий головы; водитель мусоровоза, кричащий что-то своему напарнику. Каждый из них казался Марку потенциальной угрозой. Он ловил на себе взгляды, которых, вероятно, не было, слышал шаги за спиной, когда никого не было. Паранойя, выработанная за месяцы жизни под давлением, стала его второй натурой. И сейчас она была его единственным союзником.

Он подошел к одному из разрывов в заборе. Ржавый металл был загнут внутрь, образуя узкий проход. Марк задержался, осматриваясь. Ни души. Сзади доносился лишь отдаленный гул магистрали. Он вдохнул полной грудью, запах сырости, плесени и чего-то химического ударил в нос, и протиснулся внутрь.

Территория бывшего автовокзала представляла собой сюрреалистическое зрелище. Асфальт во дворе потрескался, из щелей проросла бурая осока. Посреди площадки стоял остов автобуса, без колес, с выбитыми стеклами, похожий на гигантское мертвое насекомое. По стенам здания ползли граффити – кричащие, нелепые, местами пугающие. Чье-то лицо, искаженное криком. Слово «БЕГИ», написанное красной краской, которая стекала вниз, словно кровь. Марк почувствовал, как по спине пробежали мурашки. Случайность? Или послание?

Главный вход был заварен. Марк, следуя интуиции, обошел здание слева. Там, в тени, он нашел служебную дверь, которая когда-то вела в кабинеты администрации. Она была приоткрыта. Не просто открыта – ее аккуратно подперли кирпичом. Знак. Его ждали.

Марк потянул дверь на себя. Скрип железа прозвучал невыносимо громко в тишине. Он замер, прислушиваясь. Ничего. Только где-то в глубине здания капала вода – размеренно, как метроном. Он шагнул внутрь.

Полумрак. Воздух был спертым, густым от пыли. Лучи света, пробивавшиеся через дыры в крыше, резали темноту острыми косыми лезвиями, в которых кружились мириады пылинок. Марк оказался в длинном коридоре с облупившейся краской на стенах. По левую руку тянулись запертые двери с табличками, которые уже невозможно было прочесть. По правую – огромные окна в зал ожидания, но стекла были густо замазаны грязью изнутри, превращая пространство за ними в размытое, неясное пятно.

«Камера хранения. Ячейка 114».

Он знал планировку. Старые автовокзалы строились по типовому проекту. Камеры хранения всегда были слева от главного входа, рядом с туалетами. Значит, нужно идти к центральному залу.

Марк двинулся вперед, стараясь ступать как можно тише. Его ботинки все равно скрипели по рассыпающейся плитке. Звук эхом отражался в пустоте, выдавая его с головой. Казалось, весь этот мертвый монстр внимательно прислушивается к незваному гостю.

Он дошел до конца коридора, свернул – и перед ним открылся огромный зал ожидания. Когда-то здесь могли разместиться сотни людей. Сейчас это было царство разрушения и забвения. Ряды скамеек, многие перевернуты, с оторванными досками. Гигантское табло с расписанием, на котором застыли навеки названия городов, которых уже не было на карте: Ленинград, Свердловск, Горький. С потолка свисали клочья какой-то изоляции, как кишечник. И всюду – мусор. Битые бутылки, обрывки газет, пустые банки, использованные шприцы.

И тишина. Такая глубокая, что в ушах начинало звенеть. Только эта вечная капель – тук-тук-тук.

Марк заставил себя сделать шаг в зал. Его глаза быстро сканировали пространство. Слева, как он и предполагал, была стойка камер хранения. Длинная стена с небольшими металлическими дверцами, пронумерованными. Большинство ячеек зияли пустотой, дверцы сорваны или висят на одной петле. Но некоторые были целы.

Он подошел ближе. Номера шли по порядку. 100… 105… 110… Его взгляд остановился на 114. Дверца была на месте. И что самое странное – она выглядела новой. Чистой, без ржавчины, резко контрастируя с соседними.

Марк подошел вплотную. Сердце колотилось где-то в горле. Он протянул руку, коснулся холодного металла. Затем вспомнил про код. 4673.

Рядом с ячейками должна была быть панель для ввода кода или ключ. Но здесь ничего не было. Только старая, запыленная стена.

Он попробовал потянуть дверцу на себя. Не поддавалась. Тогда он нажал на нее. Сначала ничего. Потом, когда он уже собрался отходить, раздался тихий, но отчетливый щелчок. Дверца отскочила на сантиметр.

Марк осторожно открыл ее. Внутри, в темноте маленькой ниши, лежал один предмет. Не конверт, не флешка, как он ожидал. А старый, складной нож в кожаном чехле. Он взял его в руки. Нож был тяжелым, с костяной рукоятью, на которой было выцарапано одно слово: «ПРОТИВ».

Против кого? Против чего? Против них? Против себя?

Марк выронил нож, и тот с глухим стуком упал на пол. Он отшатнулся. Это была ловушка. Очевидная, глупая. Его подставляли. Подбросят ему оружие, а потом «найдут» и обвинят в чем-то еще более страшном.

В этот момент черный телефон в его кармане завибрировал.

Марк выхватил его. На экране горело: «НЕВЕРНЫЙ ХОД. ИГРА УСЛОЖНЯЕТСЯ».

И сразу же пришло второе сообщение: «ЗАЛ ОЖИДАНИЯ. РЯД 5. МЕСТО 12. ЖДИ.»

Он поднял глаза и посмотрел на ряды скамеек. Пятый ряд. Двенадцатое место. Оно было в самом центре зала, хорошо просматриваемое со всех сторон. Иди и сядь. Как утка на охоте.

Марк замер в нерешительности. Каждая клетка его тела кричала: «Беги!» Но он вспомнил Лену. Алису. Их испуганные голоса в телефоне. Он не имел права не побежать. Он должен был играть до конца.

Он медленно пошел между разбросанными обломками к указанному месту. Его шаги гулко отдавались под сводами. Казалось, вместе с ним идет кто-то еще, невидимый, наступающий в такт.

Скамья в пятом ряде была целой. Марк сел на указанное место – двенадцатое. Холод пластика просочился сквозь ткань брюк. Он положил руки на колени, чтобы скрыть дрожь, и стал ждать, уставившись прямо перед собой, на пустое табло с мертвыми городами.

Минута. Две. Пять. Ничего. Только звуки громко падающих капель с потолка. Тук. Тук. Тук.

И вдруг – звук. Не сверху, не сбоку. Снизу. Глухой, металлический скрежет, словно где-то под полом сдвинули тяжелую плиту.

Марк вскочил. Звук доносился прямо из-под его ног. Он отпрыгнул от скамьи, и в этот момент часть пола перед ним – три квадратные плитки – бесшумно ушла вниз, образуя черный квадратный проем размером примерно метр на метр. Из отверстия потянуло сырым, затхлым воздухом с примесью чего-то химического – машинного масла, может быть.

Лестница. Ведет вниз, в полную темноту.

Телефон снова завибрировал. «СПУСКАЙСЯ. ОДИН. ОСТАВЬ ТЕЛЕФОН НА СКАМЬЕ.»

Марк посмотрел на черный прямоугольник в полу. Это была ловушка. Классическая, как мир. Но что оставалось? Он уже сделал слишком много шагов, чтобы повернуть назад.

Он вытащил черный телефон, положил его на пластиковое сиденье скамьи. Затем, сделав глубокий вдох, подошел к отверстию. Ступеньки были металлические, крутые. Он не видел, куда они ведут – уже после третьей ступеньки тьма поглощала все.

Марк начал спускаться. Каждая ступень скрипела под его весом. Он считал. Пять. Десять. Пятнадцать. Лестница оказалась длиннее, чем он предполагал. Наконец, его нога нащупала не следующую ступеньку, а твердый, бетонный пол.

Он оказался в узком, низком коридоре. Воздух был еще более спертым, пахло плесенью, сыростью и… чем-то еще. Слабым, но узнаваемым запахом антисептика. Как в больнице.

Впереди, в конце коридора, горел слабый свет. Не электрический, а дрожащий, желтый – как от керосиновой лампы или свечи.

Марк пошел на свет. Стены здесь были обшиты кафельной плиткой когда-то белого, а теперь грязно-желтого цвета. По бокам тянулись трубы, покрытые слоем изоляции, которая облезла и свисала клочьями. Он подумал, что, должно быть, оказался в старых технических помещениях автовокзала – в котельной или системе вентиляции.

Комната, в которую он вошел, оказалась неожиданно большой. Свет исходил от двух керосиновых ламп, стоящих на старом железном столе. За столом сидел человек.

Это был не Артем. И не тот, чей голос он слышал в телефоне. Этот мужчина был старше, лет пятидесяти пяти, с седыми, коротко подстриженными волосами и лицом, изрезанным глубокими морщинами. Он был одет в простую темную водолазку. Но больше всего Марка поразили его глаза. Спокойные, изучающие, почти как к его отца. В них не было ни злобы, ни угрозы. И от этого стало еще страшнее.

– Садись, Марк, – сказал мужчина, кивнув на табурет напротив. Голос у него был низкий, бархатный, как у диктора старой закалки.

Марк остался стоять.

– Где Артем? Кто вы?

– Артем выполнил свою задачу. Сейчас он… не в игре. А меня зовут Геннадий Сергеевич. И мы должны серьезно поговорить.

– Я не хочу разговаривать. Я хочу, чтобы вы оставили мою семью в покое. Я сделал все, что вы просили. Больше я вам ничего не должен.

Геннадий Сергеевич вздохнул, как взрослый, уставший от капризов ребенка.

– Марк, Марк… Ты наивно полагаешь, что это сделка? «Ты – мне, я – тебе»? Нет. Это не сделка. Это твоя новая реальность. С момента, как ты передал первую папку, ты стал частью системы. Частью нас. И из системы есть только два выхода. Либо ты поднимаешься по иерархии, либо тебя… деактивируют.

Марк почувствовал, как по телу разливается ледяная волна.

– Вы мне угрожаете?

– Я констатирую факт. Ты думаешь, те ребята, которые пришли к тебе домой – это мы? Нет. Это служба безопасности твоей компании. Они вышли на тебя. У них есть косвенные улики. Скоро будут прямые. И тогда тебя арестуют. А дальше – суд, где ты будешь крайним. Маленькой рыбкой, которую пожертвуют, чтобы не трогать большую.

– Я ничего им не скажу.

– Не сможешь не сказать, Марк. У них свои методы. Они сломают тебя за неделю. Ты выдашь все: и про Артема, и про передачи, и про этот автовокзал. И тогда они придут сюда. И к нам. И твоя семья… – он развел руками. – При таких делах родственники государственных преступников редко живут счастливо. Даже если их не тронут физически, жизнь их будет уничтожена. Лена потеряет работу. Алису будут травить в школе. Это мягкий сценарий.

Марк молчал. Каждое слово било в одну и ту же точку, глушило последние остатки сопротивления.

– Что вы предлагаете? – наконец выдавил он.

– Защиту, – просто сказал Геннадий Сергеевич. – Мы можем тебя защитить. Скрыть. Дать новые документы, переправить семью в безопасное место. Но для этого ты должен сделать еще один шаг. Последний. После него ты станешь нашим. Полностью. И мы будем защищать своего.

– Какой шаг?

Мужчина открыл ящик стола и достал толстую папку. Бросил ее на стол перед Марком.

– Внутри – фотография человека. Его зовут Виктор Семенов. Он работает в том же управлении, что и ты, но в отделе безопасности. Это он ведет внутреннее расследование. Он уже близко подобрался к Артему. А значит, и к нам. Он должен исчезнуть.

Марк не поверил своим ушам.

– Вы хотите, чтобы я… убил его?

– Мы хотим, чтобы ты нейтрализовал угрозу. Как – это твои проблемы. Мы даем тебе информацию, инструменты. Остальное – на твоей совести. И на твоем желании спасти Лену и Алису.

– Я не убийца!

– Ты уже не тот человек, каким был полгода назад, Марк. Ты – человек, который ради семьи пошел на предательство. Граница уже пересечена. Сейчас речь лишь о степени. Посмотри на фото.

Марк, почти против своей воли, открыл папку. На верхнем листе лежала фотография. На ней был мужчина лет сорока, с жестким, неглупым лицом, короткой стрижкой. Он выходил из подъезда жилого дома, держал за руку маленькую девочку. У девочки в другой руке был ярко-желтый воздушный шарик.

У Марка перехватило дыхание.

– У него тоже есть дочь?

– Есть. Зовут Катя. Ей шесть лет. Она болеет астмой. – Геннадий Сергеевич говорил эти ужасные вещи все тем же спокойным, почти сочувственным тоном. – Жестоко? Да. Но это война, Марк. На войне гибнут невинные. Ты должен решить, чьи невинные тебе дороже: чужие или свои.

Это была пытка. Чистейшая, беспримесная. Марк чувствовал, как его разум раскалывается на части. С одной стороны – образ Алисы, ее смех, ее доверчивые глаза. С другой – лицо этого незнакомого мужчины и его больного ребенка.

– Я… не могу.

– Тогда мы не можем помочь. И через три дня, когда за тобой придут, ты будешь один на один с системой. А мы… мы исчезнем. Как будто нас и не было.

Геннадий Сергеевич поднялся.

– Папку забери. В ней все: распорядок дня Семенова, адреса, слабые места. А также ключ от квартиры на Профсоюзной, 42, кв. 17. Там безопасно. Там ты можешь подумать. У тебя есть 48 часов. Потом мы стираем все следы и уходим. И ты остаешься один. Решай.

Он повернулся и направился к другой двери в глубине комнаты.

– Подождите! – крикнул ему вслед Марк. – Почему я? Почему вы выбрали именно меня?

Геннадий Сергеевич остановился, обернулся. В его глазах на мгновение мелькнуло что-то, что можно было принять за искреннее сожаление.

– Потому что ты идеальный кандидат, Марк. У тебя есть то, что можно отнять. И ты слишком долго верил, что правила существуют. А когда такие люди сталкиваются с правдой… они либо ломаются, либо становятся самыми эффективными инструментами. Мы надеялись на второе. Оказалось – первое. Жаль.

Он вышел. Дверь закрылась за ним с тихим щелчком.

Марк остался один в подвале, при свете керосиновых ламп, с папкой в руках, которая жгла ему пальцы. Он сидел не двигаясь, может быть, минуту, может, десять. Потом медленно, как автомат, собрал бумаги в папку, засунул под мышку и побрел обратно к лестнице.

Подъем наверх дался ему тяжело. Ноги были ватными, в голове стоял гул. Он вышел в зал ожидания. Черный телефон все еще лежал на скамье. Он взял его, сунул в карман вместе с папкой.

Он должен был бежать. Но куда? Не домой. Туда уже могли прийти. Не к друзьям – подвергнет их опасности. Оставалась только та квартира, ключ от которой лежал в папке.

Марк выбрался из здания автовокзала тем же путем. День был в разгаре, но серое небо и холодный ветер делали его безрадостным. Он шел к своей машине, не оглядываясь, но чувствуя на спине чей-то пристальный взгляд. Может, это была паранойя. А может, и нет.

Он дошел до машины, сел за руль, заперся изнутри. Только тогда позволил себе опустить голову на руль. Тело сотрясала мелкая дрожь. Он плакал. Беззвучно, отчаянно, как ребенок, загнанный в угол в темной комнате.

Спустя несколько минут он вытер лицо, завел двигатель. Нужно было двигаться. Думать.

Квартира на Профсоюзной оказалась в типовой девятиэтажке панельной застройки. Подъезд был чистым, пахло хлоркой. Марк поднялся на четвертый этаж, нашел семнадцатую квартиру. Ключ подошел. Он вошел внутрь, быстро закрыл за собой дверь.

Квартира была пустой. Мебели почти не было: только старый диван в гостиной, стол, один стул. На кухне – холодильник, который гудел, и электрический чайник. Зато было чисто. И на окнах висели темные шторы.

Марк бросил папку на стол, включил свет. Затем достал черный телефон. Ему пришло новое сообщение: «МОЛОДЕЦ. ОТДОХНИ. ЗАВТРА НАЧНЕМ РАБОТАТЬ.»

Он швырнул телефон в стену. Тот отскочил, упал на пол, но не разбился.

Марк подошел к окну, раздвинул штору на сантиметр. Во дворе никого не было. Только голые деревья качались на ветру.

Он вернулся к столу, сел и открыл папку. Там было все, как сказал Геннадий Сергеевич. Детальное досье на Виктора Семенова. Фотографии его дома, машины, маршрута от работы до дома. Расписание его дня: подъем в 6:30, завтрак, отвезти дочь в школу к 8:00, на работу к 9:00, обед в столовой управления в 13:00, уход с работы в 18:00, если нет допоздна, тренировка в спортзале три раза в неделю, магазин, дом.

Были фотографии его жены – стройной блондинки, которая работала бухгалтером. И дочери Кати – хрупкой девочки с огромными глазами и ингалятором в руке на одной из фотографий.

А также – подробный план его дома. С указанием слабых мест в системе безопасности. С рекомендациями: «Лучшее время – раннее утро, когда он один выходит вынести мусор. Или вечером, в гараже. Изолированное место. Минимальные свидетели.»

Марк листал страницы, и с каждой его тошнило все сильнее. Это была инструкция по убийству. Холодная, четкая, бесчеловечная.

Он дошел до последнего листа. И замер.

Там была не информация о Семенове. Там была фотография. Его, Марка. И Лены. И Алисы. Сделанная, судя по всему, в прошлое воскресенье, когда они ходили в парк. Они сидели на лавочке, ели мороженое. Алиса смеялась, мороженое у нее было на носу.

А внизу фотографии – красными чернилами было написано: «ВСЕ, ЧТО ТЫ ЛЮБИШЬ. ВСЕ, ЧТО ТЫ МОЖЕШЬ ПОТЕРЯТЬ. ВЫБОР ЗА ТОБОЙ.»

Марк вскочил, отшвырнул от себя стул. Ему нужно было воздуха. Он распахнул окно на кухне, высунулся, глотая холодные порывы ветра.

Он не мог этого сделать. Не мог. Убийство невинного человека. Отца. Мужа.

Но мог ли он позволить, чтобы его семья пострадала? Чтобы Алису травили в школе? Чтобы Лена, которая и так уже измучена, осталась одна, с клеймом жены предателя?

Он вспомнил разговор с Леной утром. Ее испуганный голос: «Что ты натворил?»

Он ничего не натворил. Он просто пытался защитить их. И за это его загнали в угол, поставили перед выбором, который не выбирает никто.

Мысли метались, как пойманные птицы. Вдруг в голове всплыл образ ножа из автовокзала. «ПРОТИВ». Против кого? Может, не против системы, а против этих людей? Против Геннадия Сергеевича?

Но как? Он один. У него нет ресурсов, нет знаний, нет связей. Он – бухгалтер, который запутался в паутине шпионажа. Он не герой боевика.

Или… может, есть другой выход? Сходить в полицию? Но он уже не верил в полицию. Геннадий Сергеевич говорил, что они везде. И, возможно, это правда.

Тогда что? Бежать? Попытаться вывезти семью за границу? Но документы, слежка, деньги…

Он снова посмотрел на фотографию своей семьи. На их счастливые, ничего не подозревающие лица. В тот день в парке он думал, что самое страшное – это ипотека и проблемы на работе. Каким же он был наивным.

Решение пришло не как озарение, а как тихое, леденящее душу понимание. У него нет выбора. Вернее, есть, но оба варианта ведут в ад. Он может отказаться и погубить свою семью. Или согласиться и погубить чужую, сохранив свою. И себя. Навсегда.

Он вернулся в гостиную, поднял черный телефон с пола. Набрал номер, который теперь знал наизусть.

Ответили почти сразу.

– Я согласен, – сказал Марк. Его собственный голос прозвучал чужим, плоским, лишенным эмоций. – Что я должен делать?

Голос в трубке (уже знакомый, с хрипотцой) сказал:

– Завтра. 7 утра. Гаражный кооператив «Восход», бокс 114. Там будет все необходимое. И инструкции. Не опаздывай.

Связь прервалась.

Марк опустился на диван. Он сидел в темноте нарастающих сумерек, глядя в одну точку на стене. Внутри что-то умерло. Та часть, которая верила в справедливость, в добро, в то, что из любой ситуации есть достойный выход. Она сломалась и рассыпалась в прах.

Он больше не был Марком Седовым, любящим мужем и отцом, начальником отдела логистики. Он был инструментом. Орудием в чужих руках. И завтра он совершит то, что отнимет у него последние остатки человечности.

Но ради них. Только ради них.

Он достал свой личный телефон. Набрал номер Лены. Она ответила сразу, голос срывающийся:

– Марк! Боже, где ты? Я пыталась дозвониться!

– Все в порядке, – сказал он. И в этот момент он соврал ей так, как никогда не врал прежде. Вложил в голос все спокойствие, всю уверенность, на которую был способен. – Я все уладил. Это было недоразумение. Служебная проверка. Все позади.

– Правда? – в ее голосе сквозил скепсис, но и надежда. – Марк, ты уверен?

– Абсолютно. Я завтра вернусь домой. Все будет как прежде.

– А эти люди… которые приходили…

– Уволены за самоуправство. Не волнуйся. Как Алиска?

– Спит. Плакала вечером, спрашивала, где папа.

У Марка сжалось горло.

– Передай ей, что папа ее очень любит. И скоро вернется.

– Я так боюсь, Марк.

– Не бойся. Я все беру под контроль. Обещаю.

Они поговорили еще несколько минут. Он говорил о пустяках, о том, что купит Алисе ту куклу, которую она просила, что в выходные они поедут за город. Он создавал картину нормальности, будущего, которого, он знал, уже не будет. Во всяком случае, не такого, как прежде.

Положив трубку, он еще долго сидел с телефоном в руках. Потом подошел к зеркалу в прихожей. В полутьме он едва различал свои черты. Глаза смотрели на него из глубины отражения – пустые, бездонные. Он не узнавал себя.

«Беги, пока я не прикажу остановиться», – подумал он снова. Но теперь он понимал: команду «стоп» отдал не кто-то другой. Он отдал ее себе сам, когда согласился на сделку с дьяволом. И теперь ему оставалось только бежать вперед, в темноту, надеясь, что где-то в конце этого пути все еще есть свет. Хотя он уже почти не верил в это.

За окном окончательно стемнело. Город зажег огни – тысячи окон, машин, фонарей. Где-то там, в этом море света, была его семья. И где-то там – семья Виктора Семенова. Две вселенные, которые должны были столкнуться по его вине.

Марк погасил свет в квартире, лег на жесткий диван, уставившись в потолок. Сон не приходил. Он лежал и слушал, как за стеной плачет ребенок. Плач был тихим, настойчивым. Он длился долго, потом стих. Наступила тишина. И в этой тишине Марк Седов начал медленно, неумолимо превращаться в того, кем ему предстояло стать. В убийцу. Ради любви. Ради спасения. Ради самого страшного оправдания, которое только может придумать человек.

А на улице поднялся ветер. Он гудел в проводах, срывал последние листья с деревьев и гнал по темным улицам клочья мусора и первые снежинки. Зима приближалась. И она обещала быть очень долгой.

Глава 3: Точка невозврата

Ночь не принесла покоя. Она была похожа на долгое падение в колодец, где стены были обшиты зеркалами, и в каждом мелькало его отражение – искаженное, пугающее. Марк ворочался на жестком диване, цепляясь за обрывки сна, которые тут же исчезали в его сознании, стоило ему начать проваливаться в забытье. В голове крутился калейдоскоп ужасов: Алиса, плачущая в темной комнате; Лена, смотрящая на него глазами, полными обвинения; незнакомый мужчина с фотографии, Виктор Семенов, падающий на асфальт, а из его раны растекается не кровь, а черная, густая, как нефть, жидкость, которая медленно затягивает все вокруг.

Он вскакивал, включал свет, пил воду прямо из-под крана, пытаясь сбить сухость во рту и тремор в руках. Потом снова гасил свет и лежал в темноте, слушая, как тикают батареи и воет ветер в щелях оконных рам.

В четыре утра он сдался. Встал, принял ледяной душ в крошечной кабинке, который ошпарил кожу холодом, но почти не прочистил сознание. Он оделся в ту же одежду, что и вчера – другого не было. На кухне нашел пачку сухарей и консервы, но даже не притронулся к ним. Желудок был сжат в тугой, болезненный узел.

Ровно в пять он вышел из квартиры, оставив ключ в замке изнутри. Пусть это логово останется здесь, вместе с его прошлой жизнью, которая умерла прошлой ночью. На улице было темно, моросил мелкий, колючий дождь со снегом. Фонари отбрасывали на мокрый асфальт дрожащие оранжевые круги. Марк поднял воротник и зашагал быстрым шагом. Гаражный кооператив «Восход» был на другом конце города, в промзоне у реки. На такси ехать было опасно – оставит след. На общественном транспорте – слишком долго и много камер. Он решил идти пешком, меняя маршрут, петляя по дворам. Это заняло почти два часа.

«Восход» оказался огромной, унылой территорией, обнесенной ржавым забором из сетки-рабицы. Ряды одинаковых металлических боксов уходили в предрассветную мглу, как могилы в гигантском кладбище техники. Ворота были закрыты, но в заборе зияла дыра, через которую мог пройти человек. Марк протиснулся внутрь.

Территория была пустынна. Где-то вдалеке лаяла собака. Он шел по центральному проезду, сверяясь с номерами боксов, выбитыми на дверях. 100… 105… 110… 114.

Бокс 114 ничем не отличался от других. Серая, помятая роллетная дверь, покрытая граффити и ржавыми подтеками. Марк оглянулся. Ни души. Он потянул дверь вверх. Сначала она не поддавалась, потом с громким скрежетом поползла, открывая темную щель, в которую можно было проскользнуть.

Внутри пахло бензином, маслом и сыростью. Марк нащупал выключатель. Щелчок – и загорелась тусклая лампочка под потолком, окутав пространство желтоватым, мертвенным светом.

Бокс был заставлен. С одной стороны стояла старая, но на ходу, «Лада-семерка» темно-синего цвета без номеров. С другой – верстак, заваленный инструментами. И на верстаке лежал пакет из плотной коричневой бумаги.

Марк подошел. На пакете было написано: «ДЛЯ МАРКА. ИНСТРУКЦИЯ ПЕРВАЯ.»

Он разорвал бумагу. Внутри лежал пистолет. Небольшой, черный, холодный. «ПМ», узнал Марк. Рядом – два снаряженных магазина. И конверт.

Он открыл конверт дрожащими пальцами. Внутри был лист бумаги с напечатанным текстом и фотография. На фотографии – гараж. Не здесь. Другой. С адресом: ул. Индустриальная, 15б, бокс 8. И подпись: «Он будет там сегодня с 19:30 до 20:15. Один. Для ремонта личного автомобиля. Сделай это чисто. Используй то, что дали. После – вернись сюда, жди дальнейших указаний. Не подведи нас. Не подведи их.»

Марк уставился на пистолет. Металл казался живым, пульсирующим в тусклом свете. Он никогда не держал в руках оружия. Даже в армии не служил – учился по отсрочке, потом работа. Пистолет был одновременно отталкивающим и гипнотизирующим. Инструмент смерти. Его новый инструмент.

Он протянул руку, коснулся рукояти. Холод проник сквозь кожу прямо в кости. Он взял пистолет, почувствовал его вес. Он был тяжелее, чем казался. Марк по незнанию снял предохранитель, проверил, есть ли патрон в патроннике. Был. Он судорожно взвел курок, потом, испугавшись щелчка, поставил на предохранитель.

Он положил пистолет обратно на бумагу, как будто он был раскаленным. Его тошнило. Он подошел к углу бокса и судорожно вырвал пустоту. Потом, прислонившись лбом к холодной металлической стене, стоял, пытаясь отдышаться.

«Я не могу. Я не могу. Я не могу. Я не могу».

Но образ Алисы, плачущей в темноте, был сильнее. Лена, которую выгоняют с работы. Шепот за спиной: «Ее муж – предатель, шпион, убийца».

Он выпрямился. Вытер рот. Подошел к верстаку, взял пистолет, магазины, конверт. Все это засунул во внутренние карманы пальто. Потом подошел к «Ладе». Ключи были в замке зажигания. Он сел на сиденье, пахнущее табаком и потом. Завел. Двигатель чихнул, кашлянул и затарахтел неровно, но завелся.

Он должен был ждать до вечера. Целый день. Целая вечность в этом гробу из металла, со смертью в кармане.

День прошел в кошмарном полусне. Марк сидел в машине в углу бокса, время от времени выходя на улицу подышать. Он пытался думать о чем-то отвлеченном, но мысли упрямо возвращались к одному: к вечеру. К тому, что он должен сделать.

Он вспомнил случай из детства. Ему было лет десять. Он нашел на даче раненого голубя. У птицы было сломано крыло, она билась в пыли, испуганно хлопая одним крылом. Марк хотел помочь, но не знал как. Он принес воды, хлебных крошек, но голубь лишь метался. А потом пришел соседский мальчишка, старше его. Сказал: «Ему все равно конец. Лучше прикончить, чтоб не мучился». И взял камень. Марк закричал, бросился отбирать камень, но тот оттолкнул его и одним точным ударом размозжил голубю голову. Марк тогда плакал от ужаса и беспомощности. А мальчишка сказал: «Жизнь жесткая. Надо уметь делать то, что необходимо».

Сейчас он чувствовал себя тем самым мальчишкой. Только удар должен был быть нанесен не из милосердия, а из страха и расчета.

К семи вечера стемнело окончательно. Марк вышел из оцепенения. Он проверил пистолет снова, зарядил его, поставил на предохранитель. Завел машину и выехал из бокса, опустив за собой роллету.

Дорога на Индустриальную была недолгой. Этот район был еще более заброшенным, чем «Восход». Здесь стояли полуразрушенные цеха бывшего завода, пустыри, заросшие бурьяном. Гаражный кооператив здесь был совсем маленьким, всего два ряда боксов. Улица была неосвещенной. Марк выключил фары, подкатил к забору и заглушил двигатель. Он сидел в темноте, наблюдая.

Бокс 8 был в самом конце второго ряда. Перед ним стояла серебристая иномарка – «Фольксваген Пассат». Значит, он уже здесь.

Марк посмотрел на часы. 19:40. У него было меньше часа.

Он вышел из машины. Ноги почти не слушались, но он заставил их двигаться. Дождь со снегом перешел в мокрый, крупный снег, который таял, едва касаясь земли. Марк шел, держась в тени гаражей. Его пальто стало мокрым и тяжелым. Рука в кармане сжимала рукоять пистолета. Он чувствовал каждую насечку, каждый изгиб.

Он подошел к боксу 8. Из-под стальной двери струился свет и доносился звук работающего электроинструмента – дрели или шлифмашинки. Марк прижался ухо к холодному металлу. Слышно было, как кто-то внутри что-то делает, перемещается, бормочет что-то себе под нос.

«Виктор Семенов», – подумал Марк. Не просто цель. Не просто имя в досье. Человек. С отцом, матерью, женой, больной дочерью. Человек, который, возможно, прямо сейчас думает о том, как починить машину, чтобы завтра отвезти дочь к врачу.

Марк закрыл глаза. Его лоб был мокрым – от дождя или пота, он не знал. Он должен был войти. Просто войти, поднять пистолет и… выстрелить. Быстро. Без разговоров. Как его учили? В голову или в грудь? Чтобы наверняка.

Но его ноги словно вросли в землю. Рука не вынимала пистолет из кармана. Внутри все кричало, протестовало, рвалось на части.

И тут в кармане завибрировал черный телефон. Он вытащил его. Сообщение: «ОСТАЛОСЬ 30 МИНУТ. ЕСЛИ НЕ ТЫ, ТО МЫ. НАЧНЕМ С ЕГО ДОЧЕРИ. У НЕЕ СЕГОДНЯ ВЕЧЕРОМ ЗАНЯТИЯ ПО МУЗЫКЕ. ОНА ВЫЙДЕТ ИЗ ШКОЛЫ В 20:30.»

Марк задохнулся. Они знали. Они следили. И за ним, и за Семеновым. И они не блефовали. Он это чувствовал в костях.

Ненависть, внезапная и ослепительная, ударила ему в голову. Ненависть к ним. К Геннадию Сергеевичу. К Артему. К этой всей системе, которая взяла его в свои беспощадные клешни. Но эта ненависть была бесполезной. Она ничего не меняла. Она лишь дала последний, отчаянный толчок.

Марк вынул пистолет из кармана. Снял предохранитель. Его рука перестала дрожать. Она стала холодной и чужой, как сам пистолет.

Он нашел рядом с дверью кнопку. Нажал. Изнутри послышался звук звонка.

Шум инструмента прекратился. Шаги. Голос из-за двери:

– Кто там?

Марк не ответил. Он прижался к стене, слева от двери, поднял пистолет на уровень груди.

– Кто там? – повторил голос, ближе.

Раздался звук отпираемого замка. Дверь начала медленно подниматься с грохотом.

Свет из гаража вырвался наружу, ослепив Марка на мгновение. В проеме стоял мужчина в комбинезоне, вытирая руки ветошью. Это был он. Виктор Семенов. На фотографиях он казался жестче. Вживую его лицо было усталым, обычным. На лбу – следы смазки. Он смотрел в темноту, щурясь.

– Я говорю, кто… – он начал и замер, увидев пистолет.

Их взгляды встретились. В глазах Семенова мелькнуло непонимание, потом осознание, и, наконец, холодный, острый ужас. Он понял все без слов.

– Нет… – прошептал он.

Марк нажал на курок.

Щелчок.

Пустой, жалкий щелчок. Осечка. Или… нет. Марк, в панике, смотрит на пистолет. Он забыл дослать патрон в патронник после того, как снял с предохранителя! Идиот!

Этой доли секунды хватило Семенову. Он не побежал. Он бросился вперед, не на Марка, а в сторону, к верстаку, где среди инструментов лежал тяжелый разводной ключ.

Марк, обезумев от ужаса и адреналина, рванул затвор, досылая патрон. Звук был оглушительно громким в замкнутом пространстве. Семенов схватил ключ, развернулся. Его лицо исказила не злоба, а отчаянная решимость выжить, вернуться к дочери.

– Кто ты? – прошипел он. – Кто тебя прислал?

Марк молчал. Он целился, но рука снова тряслась. Он никогда не стрелял в живого человека. В цель на стрельбище – да. Но это…

Семенов метнул ключ. Тот пролетел в сантиметре от головы Марка, с грохотом ударился о стену гаража. И в этот момент Марк выстрелил.

Выстрел оглушил его. Отдача ударила по запястью. Семенов вздрогнул, отшатнулся, но не упал. Пуля попала ему в плечо, разорвала ткань комбинезона, брызнула кровь. Он вскрикнул от боли, но снова двинулся на Марка, теперь уже с окровавленным монтировкой в здоровой руке.

– Сука! – закричал он. – Ты думал, это будет легко?!

Марк отступил, споткнулся о ящик с инструментами, едва удержав равновесие. Семенов был ранен, но ярость и инстинкт самосохранения делали его опасным. Он замахнулся монтировкой. Марк инстинктивно пригнулся, удар пришелся по стене, сбив штукатурку.

Это уже была не чистая ликвидация. Это была грязная, кровавая драка за жизнь.

Марк выстрелил второй раз, почти не целясь. Пуля пробила бочку с маслом за спиной Семенова, черная жидкость хлынула на пол. Семенов поскользнулся, упал на колено, но тут же вскочил. Кровь текла по его руке, капала на бетон.

– Моя дочь… – хрипло сказал он, и в его глазах стояли слезы – не от боли, а от отчаяния. – У меня дочь, ты понимаешь? Она больная!

Марк понял. Он целился прямо в сердце этого человека, а этот человек думал о своей дочери. Так же, как он сам думал об Алисе.

Это осознание парализовало его на секунду. И этой секунды хватило.

Семенов, собрав последние силы, рванулся вперед. Не для атаки. Для побега. Он бросился к небольшой боковой двери в задней стене гаража, которая, видимо, вела в подсобку или на улицу с другой стороны.

Марк выстрелил ему вслед. Третья пуля ударила в косяк двери, отколов щепки. Дверь захлопнулась.

Тишина. Гул в ушах от выстрелов. Запах пороха, смешанный с запахом масла и крови. Марк стоял, тяжело дыша, пистолет в опущенной руке. Он посмотрел на пол. Капли крови вели к той двери.

Он не убил его. Он ранил. И тот сбежал.

Паника, холодная и тошнотворная, накрыла его с головой. Провал. Полный, абсолютный провал. Теперь Семенов выживет. Он пойдет в полицию. Он опишет его. Все кончено. И они… они начнут с его дочери. С Алисы.

«НЕТ!»

Марк бросился к двери, распахнул ее. За дверью была узкая щель между гаражами, ведущая к пустырю. И на снегу – свежий кровавый след. Семенов бежал, теряя кровь, но бежал.

Марк ринулся за ним. Снег хлюпал под ногами, слепя глаза в темноте. Он видел темную фигуру впереди, метавшуюся между грудами мусора. Семенов бежал не к улице, где могла быть помощь, а вглубь пустыря, к темным силуэтам разрушенных цехов. Видимо, он думал, что там сможет оторваться, спрятаться.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.