Стеклянный человек
Православные рассказы
Алексей Королевский

Иллюстрация обложки ChatGPT

© Алексей Королевский, 2026

ISBN 978-5-0068-9338-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

АРХИТЕКТУРА ДРОЖАЩЕЙ ВОЛИ

«История успешного девелопера, чья жизнь была идеально застрахована от любых рисков, кроме голоса собственной совести. Рассказ о том, как патологический страх перед конфликтами может трансформироваться в исповеднический подвиг, и почему иногда самая дрожащая рука ставит самую твердую подпись.»

Илья всегда боялся. В детстве – темноты и громких голосов, в юности – экзаменов и девушек, в зрелости – потери статуса и налоговых проверок. Страх был его верным спутником, его тенью, его, если угодно, бизнес-консультантом. Именно страх заставил Илью выстроить свою жизнь как неприступную крепость.

К сорока годам он имел всё, что полагается человеку из списка «успешных и эффективных». Пентхаус с системой «умный дом», которая фильтровала воздух до альпийской стерильности. Бронированный внедорожник, похожий на луноход. Банковские счета, распределенные так хитро, что никакой кризис не мог их обнулить. Илья был виртуозом перестраховки. Он избегал острых углов, не вступал в споры в социальных сетях, а на совещаниях всегда занимал позицию сильного большинства. Он был идеальным конформистом, чья совесть спала под толстым одеялом комфорта.

– Ты самый удобный человек, Илюша, – говорил его партнер Борис, развалившись в кожаном кресле. – С тобой спокойно. Ты как швейцарский банк: тихий, надежный и без сюрпризов.

Борис был полной противоположностью: громкий, напористый, циничный. Он пробивал стены лбом, а Илья шел следом, оформляя документы и сглаживая углы. Этот симбиоз приносил миллионы.

Очередной проект обещал стать вершиной их карьеры. Жилой комплекс «Эдем» – три башни из стекла и бетона в историческом центре. Всё было согласовано, подмазано и утверждено. Оставалась одна маленькая, досадная деталь. Крошечный участок земли, вклинившийся в территорию застройки, на котором стоял старый, неказистый храм Воскресения Словущего.

– Это недоразумение портит нам всю геометрию, – морщился Борис, тыча пальцем в планшет. – Вид из панорамных окон башни «Б» будет упираться в эти облезлые купола. Клиенты платят за скайлайн, а не за этнографию.

Задача была простой: юридически задушить приход. Найти нарушения пожарной безопасности, несоответствие кадастровым планам, что угодно. Борис поручил это Илье.

– Съезди, посмотри, поговори. Надави интеллигентно. Ты же умеешь делать скорбное лицо и говорить о неизбежности прогресса.

Илья поехал. Его трясло уже в машине. Он ненавидел конфликты. Ему хотелось спрятаться под одеяло и не вылезать. «Я просто передам условия, – уговаривал он себя. – Предложу им переезд в спальный район. Мы же построим им новый храм, красивый, чистый. Зачем им эта развалюха?»

Он припарковал свой блестящий автомобиль в луже у церковной ограды. Храм действительно выглядел уставшим: штукатурка местами осыпалась, обнажая старый кирпич, крыльцо покосилось. Но вокруг было чисто. Клумбы с осенними астрами, выметенные дорожки.

Илья вошел внутрь, стараясь не касаться дверной ручки голой ладонью – микробы. Внутри пахло ладаном и старым деревом. Шла служба. Людей было немного, но тишина стояла такая плотная, что шаги Ильи по плитам казались грохотом.

Священник, отец Серафим, вышел к нему после молебна. Это был не тот грозный старец, которого рисовало воображение испуганного девелопера. Перед Ильей стоял худощавый, невысокий человек с ясными, чуть смеющимися глазами и седой бородой, в которой запуталась капля воска.

– Вы по поводу земли? – спросил священник просто, без агрессии. – Нам письма приходили. Грозные.

Илья набрал воздуха в грудь. У него вспотели ладони. Сердце колотилось где-то в горле. Сейчас он должен был включить «эффективного менеджера».

– Видите ли… – голос Ильи предательски дрогнул. – Город развивается. Ваше здание… оно аварийное. Мы предлагаем отличную компенсацию. Новая локация, современные материалы…

Отец Серафим слушал внимательно, слегка склонив голову набок.

– Локация, – тихо повторил он. – Хорошее слово. Только ведь храм – это не стены, Илья Андреевич. Это намоленное место. Здесь Литургия служится триста лет. Даже в советское время, когда здесь был склад, бабушки приходили к стенам молиться. Земля эта слезами пропитана. Как же мы уйдем?

Илья почувствовал, как у него подкашиваются ноги. Он ждал крика, проклятий, фанатизма. А встретил тихую, несокрушимую правду. Он пробормотал что-то о сроках и сбежал. Буквально выбежал из храма, сел в машину и заблокировал двери. Его трясло мелкой дрожью.

Следующие две недели превратились в ад. Борис требовал результата. Юристы подготовили пакет документов, который фактически уничтожал приход: там были найдены старые ошибки в оформлении земли 90-х годов. Нужно было только дать ход бумагам, поставить одну подпись под иском об изъятии участка «для муниципальных нужд» с последующей передачей застройщику.

Илья не мог спать. Он пил успокоительные, но они не помогали. Закрывая глаза, он видел ясные глаза отца Серафима и слышал: «Земля слезами пропитана». А потом видел Бориса, который ухмылялся: «Ты же трус, Илюша. Ты сделаешь так, как я сказал, потому что ты боишься потерять своё место в пищевой цепочке».

Борис был прав. Илья боялся. Боялся бедности, боялся гнева партнера, боялся стать изгоем. Но еще больше он вдруг начал бояться чего-то другого. Того, что он называл «пустотой внутри».

В воскресенье, за день до подачи иска, Илья снова пришел в храм. Он стоял в углу, за колонной, стараясь быть незаметным. Шла Литургия. Хор пел нестройно, но так искренне, что у Ильи сжало горло. Он смотрел на людей: вот старушка в потертом пальто, вот молодая мама с беспокойным младенцем, вот суровый мужчина в рабочей куртке. Все они были здесь дома. А он, в своем пальто из шерсти викуньи, был бездомным сиротой.

Во время проповеди отец Серафим сказал: «Сила Божия в немощи совершается. Не тот храбр, кто не боится – таких только в кино показывают или в сумасшедшем доме. Храбр тот, кто дрожит от страха, но делает шаг навстречу Правде, потому что без Правды ему дышать нечем».

Эти слова ударили Илью в солнечное сплетение. Он понял: его всю жизнь учили, что трусость – это порок. А что, если его трусость, его мягкотелость, его чувствительность – это просто отсутствие панциря? И сейчас, без панциря, ему больнее, но он живее?

Наступил понедельник. Совещание совета директоров. Борис сиял. На столе лежала папка с иском.

– Ну, Илья Андреевич, – громко объявил Борис, – ставь автограф, и запускаем бульдозеры. Юристы говорят, дело выигрышное на сто процентов.

В кабинете повисла тишина. Все смотрели на Илью. Он чувствовал, как по спине течет холодный пот. Руки под столом дрожали так сильно, что он сцепил их в замок. В голове стучала кровь: «Подпиши. Не будь идиотом. Тебя уничтожат. У тебя отберут долю. Ты станешь никем».

Илья медленно встал. Колени подгибались, как будто были сделаны из ваты.

– Я не подпишу, – сказал он. Голос был тихим, сиплым, жалким. Совсем не героическим.

Борис перестал улыбаться. Глаза его сузились.

– Что ты промямлил?

– Я не подпишу, – повторил Илья, и голос его сорвался на визг, как у напуганного подростка. – Более того. Я… я отозвал доверенность юристов сегодня утром. И передал в мэрию документы об обнаружении на участке фундамента XVII века. Там нельзя строить. Это охранная зона.

В зале повисла мертвая тишина. Это было корпоративное самоубийство. Илья только что сжег не просто мосты, а всю свою жизнь.

– Ты понимаешь, что ты труп? – тихо, страшно спросил Борис. – Финансовый труп. Я тебя раздену догола.

– Понимаю, – кивнул Илья. Его зубы стучали, и он не мог это скрыть. Губа дергалась. Он выглядел жалко. Он был смертельно напуган. Но он стоял.

Он стоял и чувствовал, как чудовищный груз, который он тащил сорок лет, вдруг исчез. Страх остался – животный, липкий страх перед будущим. Но исчез страх перед Богом. Исчез страх перед собственной совестью.

Илья достал из кармана дорогую ручку, положил её на полированный стол, развернулся и пошел к выходу. Ноги заплетались, он чуть не споткнулся о ковролин. Кто-то хихикнул. Кто-то покрутил пальцем у виска.

Через месяц Илья жил в съемной «двушке» на окраине. Машину пришлось продать, чтобы закрыть неустойки по контракту. Бывшие «друзья» удалили его номер. Он стал персоной нон-грата в большом бизнесе.

Субботним вечером он стоял в храме Воскресения Словущего. Храм отстояли – статус памятника архитектуры, который Илья «случайно» помог подтвердить, сделал снос невозможным. Проект «Эдем» перенесли.

Илья стоял у подсвечника, счищая нагар. Теперь он помогал здесь по выходным. Его руки, держащие скребок, всё еще иногда дрожали – нервная система не восстанавливается быстро. К нему подошел отец Серафим, положил руку на плечо.

– Страшно, Илья?

– Страшно, отче, – честно признался бывший миллионер. – Будущее туманно. Работы нет. Сбережения тают.

– Ничего, – улыбнулся священник. – Бояться не грех. Петр тоже испугался на воде, но руку-то Господь ему подал. Главное, что ты теперь не один дрожишь. Ты с Ним дрожишь. А это уже не страх. Это трепет.

Илья посмотрел на икону Спасителя в мерцании лампад. Впервые за сорок лет в его груди не было тяжелого ледяного камня. Там было тепло. Он был слаб, он был беден, он был уязвим. Но он был абсолютно, бесконечно счастлив. Дрожащей рукой он поставил свечу, и маленький огонек, качнувшись, выпрямился и замер, устремившись вверх.

ИНЕРЦИЯ ИСПУГАННОГО ДОБРА

«Лаврентий – человек-футляр, патологически боящийся микробов, конфликтов и громких звуков. Застряв в зале ожидания в Рождественскую ночь из-за метели, он оказывается единственным свидетелем несправедливости. История о том, что подвиг совершается не стальными мышцами, а дрожащим сердцем, которое не может согласиться со злом.»

Вокзальный гул напоминал Лаврентию шум неисправной вентиляции в огромном, плохо спроектированном бункере. Он сидел на жестком пластиковом кресле, подложив под себя аккуратно сложенный шарф, и старался дышать неглубоко, через раз. В воздухе висела тяжелая взвесь из запахов пережаренных пирожков, мокрой шерсти, дешевого табака и тревоги. Электронное табло, мерцая битыми пикселями, равнодушно сообщало, что поезд задерживается на неопределенное время. За окнами, в чернильной тьме, бушевала метель, занося пути и путая планы тысяч людей, стремящихся попасть домой к Рождеству.

Лаврентий достал из кармана пуховика флакончик с антисептиком и привычно протер ладони. Ему было тридцать пять, но выглядел он на неопределенный возраст «вечного студента»: очки в тонкой оправе, испуганный взгляд, сутулость человека, который всю жизнь ждет удара в спину. В его рюкзаке лежали подарки для племянников, книга святителя Игнатия (Брянчанинова) и три вида успокоительных капель. Лаврентий боялся всего: сквозняков, пьяных, контролеров, взглядов в упор и необходимости повышать голос.

– Господи, только бы не отменили совсем, – прошептал он, проверяя приложение в смартфоне. Сеть ловила плохо, значок загрузки крутился бесконечно, словно колесо сансары, из которого не было выхода.

Напротив него, через проход, сидела девушка. Совсем юная, с крашеными в лиловый цвет волосами и огромным туристическим рюкзаком, к которому был пристегнут потертый чехол от гитары. Она дремала, уткнувшись носом в воротник объемной куртки. Телефон ее был подключен к единственной работающей розетке на столбе.

Беда пришла в образе грузного мужчины в расстегнутой дубленке. От него за версту разило перегаром и агрессивной безнаказанностью. Он шел по залу ожидания как хозяин, пиная чужие сумки и громко разговаривая с кем-то невидимым через беспроводной наушник. Лаврентий вжался в кресло, применив свою любимую тактику: стать прозрачным, слиться с текстурой стены, превратиться в пятно на сетчатке.

Мужчина, которого про себя Лаврентий окрестил Яковом (почему-то это имя показалось ему подходящим для такой монументальной фигуры), остановился у столба с розеткой. Ему нужно было зарядить свой гаджет, и тот факт, что розетка занята, его явно не устраивал.

– Эй, неформалка, – прохрипел Яков, дернув ногой рюкзак девушки. – Подъем. Освобождай кормушку.

Девушка – Лаврентий услышал, как подруга назвала ее Диной в голосовом сообщении полчаса назад – вздрогнула и открыла глаза. В них читался тот самый первобытный страх маленького зверька перед хищником, который был так знаком самому Лаврентию.

– Я… у меня два процента, мне маме позвонить, – тихо сказала она, пытаясь прикрыть телефон ладонью.

– Маме она позвонит, – передразнил Яков, нависая над ней горой. – А мне партнерам надо. Выдергивай шнурок, пока я сам не выдернул вместе с твоими фиолетовыми патлами.

Лаврентий почувствовал, как сердце ухнуло куда-то в район желудка и там забилось раненой птицей. «Не смотри. Не вмешивайся. Здесь есть охрана. Здесь есть полиция. Ты ничего не сделаешь. Тебя просто размажут», – шептал ему здравый смысл, подкрепленный годами безопасного существования.

Он огляделся. Зал был полон, но вокруг образовалась вакуумная зона. Люди уткнулись в телефоны, кто-то внезапно заинтересовался узорами на грязном полу, кто-то просто спал. Равнодушие было плотнее спертого воздуха.

Яков наклонился и грубо схватил провод зарядки. Дина вцепилась в него с другой стороны.

– Не трогайте! Это моя зарядка!

– Ты чо, борзая? – рыкнул мужчина, замахиваясь. – Я тебя сейчас научу уважать старших.

В этот момент время для Лаврентия растянулось, как густая патока. Он вспомнил, что сегодня Рождественский сочельник. Вспомнил, как читал в житиях мучеников о львах и кострах. «Я не мученик, – подумал он в панике. – Я трус. Я просто хочу домой».

Но его ноги, живя отдельной от рассудка жизнью, вдруг выпрямились. Колени дрожали так сильно, что казалось, стук суставов слышен на весь вокзал. Лаврентий встал. Он был бледен как полотно, пот катился по виску холодной струйкой. Он сделал шаг. Потом второй. Это было похоже на движение в ледяной воде.

– Оставьте её, – сказал Лаврентий. Голос его сорвался и дал «петуха», прозвучав жалко и пискляво.

Яков замер и медленно, словно танк, поворачивающий башню, развернулся к источнику звука. Он окинул взглядом тщедушную фигурку Лаврентия в интеллигентном пальто, его запотевшие очки и трясущиеся руки.

– Чего? – искренне удивился верзила. – Ты кто такой, клоун? Жить надоело?

Лаврентий чувствовал, что сейчас упадет в обморок. Но какой-то невидимый стержень, о существовании которого он не подозревал, удерживал его в вертикальном положении.

– Не трогайте девушку, – повторил он, стараясь говорить ниже, но голос предательски вибрировал. – Сегодня праздник. Не берите грех на душу.

– Грех? – Яков расхохотался, и этот смех был страшнее угрозы. – Ты мне про грех затирать будешь, ботаник? Вали отсюда, пока я тебя вместо коврика не постелил.

Яков сделал шаг к Лаврентию, сжав кулак размером с пивную кружку. Дина вжалась в стену. Лаврентий зажмурился. Он знал, что драться не умеет. Он знал, что сейчас будет больно. Он начал читать про себя «Живый в помощи», путая слова от ужаса.

Но удара не последовало. Лаврентий открыл один глаз. Между ним и Яковом встал высокий священник с седой бородой, одетый в простой черный подрясник и теплую жилетку. Откуда он взялся? Лаврентий мог поклясться, что минуту назад здесь никого не было.

– Отец Августин, – представился священник спокойным басом, не глядя на Якова, а смотря прямо в перепуганные глаза Лаврентия. – Простите, я слышал, вы упомянули праздник. Вы правы. В такую ночь негоже умножать злобу.

Яков, сбитый с толку появлением священнослужителя, на секунду растерялся. Агрессия инерционна – ей нужен ответный страх или ответная злоба. Спокойствие же гасит её, как песок гасит пламя.

– Да батя, он лезет не в свое дело! – буркнул Яков, уже менее уверенно. – Мне телефон зарядить надо, а эта…

– Возьмите мой, – Лаврентий дрожащими руками протянул свой пауэрбанк. Дорогой, мощный, купленный «на всякий случай». Это был жест отчаяния и примирения. – Он заряжен полностью. Берите. Пожалуйста.

Яков посмотрел на белый кирпичик внешнего аккумулятора, потом на трясущуюся руку Лаврентия, потом на спокойное лицо отца Августина. Ситуация стала слишком сложной для его прямолинейной картины мира. С одной стороны – «терпила», которого надо наказать. С другой – поп. С третьей – халявная зарядка прямо сейчас.

– Ладно, – сплюнул Яков, выхватывая пауэрбанк из рук Лаврентия. – Живи пока, убогий. Считай, откупился.

Он отошел к дальним креслам, неся добычу. Лаврентий шумно выдохнул и сел обратно на свое место. Ноги не держали. Его трясло уже не от страха, а от пережитого адреналинового шторма.

Дина смотрела на него широко раскрытыми глазами.

– Спасибо, – шепнула она. – Вы… вы очень смелый.

Лаврентий нервно хохотнул и тут же прикрыл рот рукой.

– Я? Смелый? Девушка, я чуть не умер от разрыва сердца. Я трус. Обыкновенный трус.

– Трусость – это когда страх управляет человеком, – произнес отец Августин, присаживаясь на соседнее кресло. – А когда человек, умирая от страха, делает шаг навстречу правде – это уже мужество. Знаете, в физике есть понятие инерции. Инерция покоя огромна. Сдвинуть себя с места, когда все естество кричит «беги» или «замри» – это подвиг. Больший, чем у того, кто не ведает страха по глупости.

– Поезд на Воркуту прибывает на первый путь, – объявил механический голос диктора, прорываясь сквозь шум.

Это был их поезд. Лаврентий, отец Августин и Дина, как оказалось, ехали в одном вагоне. Зайдя в теплое нутро плацкарта, пахнущего чаем и углем, Лаврентий почувствовал странное облегчение. Не от того, что опасность миновала, а от того, что он перестал чувствовать себя лишним в этом мире.

В купе они оказались соседями. Отец Августин достал дорожный требник. Дина забралась на верхнюю полку. Лаврентий смотрел в черное окно, где плясали снежинки, подсвеченные фонарями полустанков.

– Отче, – тихо спросил Лаврентий, когда поезд тронулся. – А если бы он ударил? Что толку было бы в моем вмешательстве? Я же слабый.

Священник улыбнулся в усы, разглаживая страницы книги.

– Сила Божия в немощи совершается. Иногда врага останавливает не кулак, а именно эта нелогичная, дрожащая, нелепая готовность пострадать за другого. Она ломает сценарий зла. Ты стал камешком, о который споткнулась колесница гнева. И этого достаточно.

Лаврентий закрыл глаза. Впервые за много лет он не стал протирать столик спиртовой салфеткой. Он просто слушал перестук колес, который звучал теперь не как угроза, а как ритм большого, сложного, но все-таки Божьего мира. Где-то в конце вагона хохотал Яков, но его смех уже не имел власти. Рождество наступало не в календаре, а где-то в районе солнечного сплетения, вытесняя липкий страх тихим, ровным светом.

ГЕРАЛЬДИКА ДРОЖАЩЕЙ РУКИ

«Евгений, человек патологически робкий и избегающий любых конфликтов, находит дневник своего прадеда, которого в семье считали тихим неудачником. Погружаясь в историю, он узнает, что истинное мужество – это не отсутствие страха, а способность действовать, когда колени подгибаются от ужаса. Эта находка заставляет его совершить свой собственный, незаметный для мира, но великий для души подвиг.»

Евгений боялся телефонных звонков. В эпоху мессенджеров и голосовых сообщений прямой звонок казался ему вторжением, варварским набегом на хрупкую крепость его душевного покоя. Когда экран смартфона загорался именем начальника, сердце Евгения проваливалось куда-то в район желудка, а ладони мгновенно становились влажными. Он был идеальным сотрудником юридического отдела крупной строительной компании: исполнительным, незаметным и абсолютно безотказным. Коллеги называли его «Женечка», хотя ему давно перевалило за тридцать, и в этом уменьшительно-ласкательном суффиксе сквозило снисходительное пренебрежение.

– Женечка, подготовь документы по сносу на Заречной к утру, – бросала ему на ходу Нонна, секретарь генерального, цокая каблуками.

– Но там же… там, кажется, еще не завершена экспертиза… – пытался возразить он, глядя в пол.

– Тимофей Ильич ждать не любит. Ты же знаешь.

Он знал. Тимофей Ильич, генеральный директор, был человеком-бульдозером. Он сносил старинные особняки и людские судьбы с одинаковой деловитостью. Евгений боялся его до тошноты, до спазмов в горле. И всегда подписывал то, что требовалось.

В те выходные Евгений поехал разбирать квартиру бабушки. Она отошла ко Господу полгода назад, и вступление в наследство требовало очистки помещения перед продажей. Квартира пахла сушеной лавандой, корвалолом и застоявшимся временем. Евгений перебирал пыльные книги, старый фарфор, связки квитанций за прошлый век. Ему было грустно и немного стыдно: он так редко навещал бабушку, всё ссылался на занятость, а на деле – просто боялся увидеть немощь, боялся соприкоснуться с неизбежностью конца.

В нижнем ящике массивного дубового секретера, заклинившем от сырости, он обнаружил жестяную коробку из-под леденцов. Внутри, перевязанные бечевкой, лежали тетради в клеенчатых обложках. Чернила местами выцвели, но почерк – бисерный, с «ятями» и твердыми знаками на концах слов – оставался разборчивым.

Это были дневники его прадеда, Исидора. В семье о нем говорили мало. «Тихий был, мухи не обидит, работал счетоводом, всего боялся», – так описывала его бабушка. Евгений всегда считал, что унаследовал свою трусость именно от него.

Он сел на потертый ковер, прислонившись спиной к секретеру, и открыл первую тетрадь. За окном шумел современный город, гудели автомобили, где-то вдалеке выла сирена, но Евгений провалился в другую эпоху.

«24 октября. Страх сегодня такой, что ложку ко рту поднести не могу – стучит о зубы. Слышал, что на соседней улице забрали отца Павла. Ночью ждал стука в дверь. Молился, но слова застревали. Господи, почему Ты дал мне заячье сердце, если времена требуют львиного?»

Евгений перелистнул страницу. Прадед описывал свой быт: скудную еду, холод в конторе, постоянное ожидание ареста. Он был обычным, маленьким человеком, который вздрагивал от каждого шороха. Таким же, как Евгений.

Но дальше началось странное. Запись от февраля:

«Приходил староста. Храм закрывают под склад. Иконы велено сжечь. Сказали, кто приблизится – враг народа. Ноги у меня ватные, живот крутит от ужаса. Но как же Спасителя в огне оставить? Ночью пойду. Господи, помилуй мя, грешного труса».

Евгений читал, забыв о времени. Трясущийся от страха счетовод Исидор ночью, ползком, пробрался в опечатанный храм. Он выносил иконы под пальто, прижимая их к груди, пока сердце колотилось так, что, казалось, разбудит сторожа. Он прятал их в подполе своего дома, дрожа каждым нервом. Однажды его остановил патруль.

«Думал, умру на месте, – писал Исидор. – Язык прилип к гортани, пот ледяной по спине. А за пазухой – образ Николая Чудотворца. Спросили документы. Я протянул, а рука ходуном ходит. Старший посмотрел презрительно: „Чего трясешься, контра? Больной, что ли?“„Падучая у меня“, – прошептал я. Отпустили. Брезгливо, но отпустили. Пришел домой, упал перед киотом и плакал час. Не от радости, от стыда за свой страх. Но Угодника Божия спас».

Евгений закрыл тетрадь. За окном уже стемнело. Он сидел в темноте, и ему казалось, что он чувствует запах того страха – кисловатый, липкий. Но сквозь этот запах пробивался аромат ладана. Исидор боялся. Он боялся сильнее, чем Евгений боится Тимофея Ильича. Исидору грозил расстрел, а не увольнение. Но он шел и делал.

В понедельник утром в офисе царила нервозная суета. Тимофей Ильич орал в переговорной так, что стекла в перегородках вибрировали.

– Юридический! – рявкнул селектор. – Евгения ко мне! Срочно!

Евгений встал. Ноги были ватными, точно как у прадеда в ту ночь. Он взял папку с документами по объекту на Заречной улице. Это был старый кирпичный дом, который компания планировала снести для постройки элитного жилого комплекса «Стекло и Бетон». В документах значилось: «Ветхое строение, исторической ценности не представляет».

Вчера вечером, дочитывая дневник, Евгений наткнулся на адрес. Дом Исидора. Тот самый дом, в подполе которого прадед спрятал спасенные иконы. После войны их передали в открывшуюся церковь, но сам дом… В дневнике было сказано: «В стене, за печью, я заложил малый киот с мощевиком, достать не успел – замуровали при ремонте в 46-м. Пусть хранит жильцов».

Этот дом был не просто ветхим строением. Это был ковчег.

Евгений вошел в кабинет шефа. Тимофей Ильич, красный, с набухшими жилами на шее, тыкал пальцем в стол.

– Где подпись? Почему экспертиза еще не у меня? Техника стоит! Мы теряем миллионы каждый час простоя!

Евгений подошел к столу. Ему хотелось исчезнуть, раствориться в ворсе ковролина. Сердце билось где-то в горле, перекрывая дыхание. Руки дрожали так сильно, что папка в них ходила ходуном.

– Ну?! – рыкнул шеф. – Чего трясешься, как осиновый лист? Давай сюда, я сам подпишу, ты только визу поставь.

Евгений положил папку на стол. Вспомнил Исидора перед патрулем. «Падучая у меня». Вспомнил дрожащую руку прадеда, прижимающую к груди образ.

– Я… – голос Евгения сорвался на петушиный визг. Он откашлялся. – Я не могу это завизировать, Тимофей Ильич.

В кабинете повисла тишина. Такая плотная, что, казалось, ее можно резать ножом. Секретарь Нонна, застывшая с подносом кофе, округлила глаза.

– Что ты сказал? – шепотом, который был страшнее крика, спросил начальник.

Евгений чувствовал, как по спине течет холодная струйка пота. Колени подгибались физически, он ухватился за спинку стула, чтобы не упасть.

– Там… там вновь открывшиеся обстоятельства, – пролепетал он, глядя на галстук шефа, потому что в глаза смотреть не мог. – Дом имеет историческую ценность. Там… скрытые полости с культурным наследием. Я подал заявление в комитет по охране памятников. Сегодня утром. Электронно.

Тимофей Ильич медленно поднялся. Он был огромным, нависающим, страшным.

– Ты что сделал? Ты хоть понимаешь, идиот, что ты натворил? Ты уволен. Ты не просто уволен, ты в этом городе дворником не устроишься!

– Да, – кивнул Евгений. Голова тряслась, как у китайского болванчика. – Да, я понимаю. Но сносить нельзя. Нельзя.

Он попятился к двери, ожидая удара в спину – словом или чем потяжелее. Вывалился в коридор, судорожно хватая воздух ртом. Коллеги смотрели на него, как на прокаженного или сумасшедшего. Он дошел до своего стола, сгреб личные вещи в коробку – чашку, степлер, фотографию бабушки – и пошел к лифту.

В лифте его начало бить крупной дрожью. Адреналин отхлынул, оставив опустошение и дикий, животный страх перед будущим. Без работы, с ипотекой, с «волчьим билетом»… Что он наделал?

Но где-то в глубине этого страха, на самом дне дрожащей души, загорелся маленький, ровный огонек. Огонек, который не задуть ни криком начальника, ни безденежьем.

Он вышел из бизнес-центра и, не сговариваясь с самим собой, побрел не к метро, а в сторону старого района. Ноги сами привели его к небольшому храму с бирюзовыми куполами. Евгений редко заходил в церковь, стесняясь своей неопытности, незнания, куда встать и как креститься.

Внутри было тихо и сумрачно. Шла уборка после утренней службы. Пожилая женщина протирала подсвечники. Из алтаря вышел священник – высокий, седобородый, с добрыми, внимательными глазами. Это был отец Зосима.

Евгений стоял у входа, все еще прижимая к себе коробку с офисными пожитками. Его продолжало трясти.

– Вам плохо? – тихо спросил священник, подойдя ближе. – Может быть, воды?

– Мне страшно, – честно ответил Евгений. Зубы выбивали дробь. – Я сегодня… я, кажется, сломал себе жизнь. Но я не мог иначе. Там прадед… там Исидор…

Он говорил сбивчиво, путаясь в словах, рассказывая про дневник, про Тимофея Ильича, про мощевик в стене. Отец Зосима слушал, не перебивая, только слегка наклонив голову.

– Исидор, говорите? – переспросил священник, когда Евгений замолчал, вытирая пот со лба. – Счетовод Исидор Петрович?

Евгений кивнул

– Так у нас в алтаре Евангелие старинное хранится. На полях надпись: «Сие спасено рабом Божиим Исидором в год лютых гонений». Мы за него на каждой проскомидии молимся.

Евгений замер. Дрожь внезапно отступила. Тепло, исходящее от слов священника, коснулось его замерзшего сердца.

– Значит, вы его правнук? – улыбнулся отец Зосима. – Доброе наследие. Трудное, но доброе.

– Но я трус, отче, – прошептал Евгений. – Я до сих пор боюсь. У меня руки трясутся. Какой же это подвиг, если штаны мокрые от страха?

Священник положил тяжелую, теплую руку ему на плечо.

– А кто вам сказал, Евгений, что мужество – это когда не страшно? – тихо произнес он. – Бесстрашие бывает от безумия или от гордости. А христианское мужество – это когда плоть немощна, когда страх сжимает горло, но дух, с Божией помощью, делает шаг вперед. Христос в Гефсиманском саду скорбел и тосковал «даже до смерти», пот Его был как капли крови. Но Он пошел на Крест. Ваша дрожащая рука сегодня подписала приговор вашему благополучию, но оправдала вашу совесть. Это и есть победа. Сила Божия в немощи совершается.

Евгений посмотрел на свои руки. Они все еще слегка подрагивали, но это была уже не лихорадка страха, а, скорее, вибрация натянутой струны, готовой издать чистый звук.

– Пойдемте, – сказал отец Зосима. – Поставим свечу за раба Божия Исидора. И за раба Божия Евгения тоже. А насчет работы не печальтесь. Господь не оставит тех, кто Его святыни хранит. У нас вот приходу юрист толковый нужен, землю оформить никак не можем, судимся третий год… Жалованье небольшое, зато начальник – Сам Господь Бог, Он ногами не топает.

Евгений впервые за день улыбнулся. Робкой, неуверенной улыбкой. Он поставил коробку на лавку и, перекрестившись – неловко, но искренне, – шагнул вглубь храма, навстречу ликам святых, которые смотрели на него строго и с любовью, зная цену каждому удару человеческого сердца.

АПОЛОГИЯ ДРОЖАЩЕГО ГОЛОСА

«История о Мироне, студенте-интроверте, который всю жизнь старался быть незаметным, но однажды оказался перед выбором: сохранить комфортное молчание или защитить святыню, когда его голос предательски дрожит. Рассказ о том, что настоящий подвиг часто совершается людьми, которые больше всего на свете боятся поднять руку.»

Мирон ненавидел семинары. Он ненавидел их тихой, липкой ненавистью человека, для которого любой публичный жест – это восхождение на эшафот. Его стратегией было искусство мимикрии: сесть в середине ряда (не на первой парте, где ты как на ладони, и не на последней, куда лекторы любят посылать проверочные вопросы), слиться с серой спинкой стула, уткнуться в конспект и стать мебелью.

Он был профессиональным трусом. В школе он не заступился за котенка, которого гоняли старшеклассники (просто вызвал полицию по телефону и убежал). В метро он не делал замечаний хамам. Его стихией было «невидимое присутствие». Но полгода назад в этой налаженной системе безопасности произошел сбой. Мирон зашел в храм. Случайно, прячась от дождя, а остался – прячась от бессмысленности.

Теперь под его свитером крупной вязки висел серебряный крестик. Он жег кожу. Не физически, а ментально. Мирону казалось, что этот крестик – как маячок, который вот-вот запищит на весь университет, выдавая чужака.

– Итак, коллеги, переходим к деконструкции мифов, – голос Ореста Валерьевича, профессора культурологии, звучал бархатно и властно. – Религия как психотерапевтический костыль для незрелого сознания.

Орест Валерьевич был кумиром факультета. Блестящий эрудит, циник в модных очках, он умел уничтожать оппонентов одной ироничной улыбкой. Студенты его обожали и боялись. Возражать ему было всё равно что пытаться остановить поезд зубочисткой.

Аудитория 305 была залита холодным люминесцентным светом. Мирон привычно ссутулился, рисуя на полях тетради бессмысленные кубы. Только бы не спросил. Только бы пронесло.

– Рассмотрим понятие «святыни», – профессор прохаживался между рядами, поигрывая лазерной указкой. – Современный человек наделяет сакральным смыслом предметы, не имеющие объективной ценности. Это фетишизм, друзья мои. Чистой воды магическое мышление.

Он подошел к кафедре и взял в руки книгу. Это был альбом древнерусской иконописи, который кто-то из студентов принес для доклада.

– Посмотрите на это, – Орест Валерьевич открыл страницу с репродукцией «Троицы». – Красиво? Безусловно. Но что мы видим по сути? Доски, яичная темпера, олифа. Если я сейчас нарисую здесь смайлик маркером, объективно химический состав доски не изменится. Изменится только ваше восприятие, оскорбленное внушенными установками.

Аудитория хихикнула. Кто-то на задней парте одобрительно хмыкнул.

– Более того, – профессор вошел в раж, чувствуя податливость публики, – вся эта система табу держится исключительно на страхе. Страхе нарушить выдуманный запрет. Вот, например…

Он достал из кармана пиджака маленькую, ламинированную иконку – обычную, бумажную, какие продают в церковных лавках за копейки. Видимо, нашел в какой-то книге или отобрал как реквизит.

– Эту картинку кто-то забыл на подоконнике в столовой. «Спаси и сохрани» написано сзади. Заклинание. Если я сейчас порву её, – он демонстративно взял иконку двумя пальцами за края, – небо не упадет на землю. Молния не ударит в 305-ю аудиторию. Это просто картон и пластик.

В аудитории повисла тишина. Это была не молитвенная тишина, а та, что возникает в цирке перед смертельным номером. Студенты ждали шоу. Они достали телефоны, предвкушая контент для социальных сетей.

У Мирона перехватило дыхание. Сердце застучало где-то в горле, отдаваясь болью в висках. «Сиди, – приказал он себе. – Ты никто. Ты пыль. Если ты встанешь, он тебя размажет. Он высмеет тебя, и ты станешь изгоем до конца бакалавриата. Это всего лишь бумажная иконка, освящение не в материале, а в духе…»

Ум подкидывал теологические оправдания трусости. Но перед глазами стоял Лик. Тот самый, к которому он прикладывался в прошлое воскресенье, когда отец Леонид помазывал его елеем. Если он сейчас промолчит, то как потом подойдет к Чаше?

Руки Мирона затряслись. Это был не трепет героя, это была паническая тряска зайца, загнанного в угол. Он чувствовал, как пот течет по спине.

Профессор сделал легкое движение, натягивая картон. Раздался еле слышный треск ламината.

– Не надо!

Голос был чужим. Высоким, срывающимся, жалким. Мирон даже не сразу понял, что это крикнул он. Он стоял, вцепившись побелевшими пальцами в край парты, и его колени ходили ходуном.

Все головы, как по команде, повернулись к нему. Тридцать пар глаз. И взгляд Ореста Валерьевича – холодный, изучающий, как у энтомолога, нашедшего жука в неположенном месте.

– Простите, что? – профессор медленно опустил руки, но иконку не выпустил. – Студент… простите, не помню вашу фамилию.

– Белов, – прошептал Мирон. – Мирон Белов.

– Так что «не надо», студент Белов? Не надо демонстрировать свободу от предрассудков?

Мирон чувствовал, как краснеет. Лицо горело, уши пылали. Ему хотелось провалиться на нижний этаж, в подвал, исчезнуть. Он был жалок. Герои в фильмах говорят басом и чеканят фразы. А он блеял.

– Пожалуйста, отдайте мне, – выдавил он. – Это… это не просто картон.

– А что же? – Орест Валерьевич улыбнулся, предвкушая легкую победу. – Объясните нам с научной точки зрения. Где здесь локализуется святость? В молекулах целлюлозы?

Мирон молчал. Он не умел спорить. Он вообще говорить не умел. В голове крутились цитаты святых отцов, но язык одеревенел.

– Я не могу объяснить, – сказал он, и голос его задрожал еще сильнее, выдавая запредельный ужас. – Просто… если вы её порвете, вы порвете что-то во мне. И в себе тоже. Пожалуйста, не делайте этого. Вам ведь не больно, а мне… мне больно.

Это было совсем не то, что следовало сказать. Это было непрофессионально, неакадемично, сентиментально. Это было признание в слабости.

В аудитории кто-то прыснул. Регина, староста группы, закатила глаза.

Орест Валерьевич смотрел на трясущегося студента. Он видел этот страх. Он видел, как дрожат руки Мирона, как тот кусает губы. Профессор был умным человеком. Он понимал: когда трус встает на защиту, это страшнее, чем храбрость смельчака. Потому что смельчак опирается на свою силу, а трус переступает через свою природу.

Профессор мог бы сейчас уничтожить парня одной фразой. Мог бы пошутить про «оскорбленные чувства» и «средневековье». Но что-то в этой искренней, обнаженной беззащитности Мирона остановило его. Это было похоже на то, как если бы воробей встал против бульдозера, растопырив крылышки.

– Хм, – Орест Валерьевич повертел иконку в пальцах. – Аргументация уровня детского сада, Белов. Никакой науки. Чистая эмоция.

Он подошел к столу Мирона. Студент вжался в стул, ожидая удара.

– Но, – профессор положил иконку на край парты Мирона, – в рамках гуманизма мы не можем игнорировать даже иррациональную боль индивидуума. Забирайте ваш фетиш. Садитесь. Два балла за аргументацию, пять баллов за… – он запнулся, подбирая слово, – за наглядность.

Профессор вернулся к кафедре, мгновенно переключившись:

– Итак, продолжим. Фрейд считал…

Мирон не слышал лекцию. Он смотрел на маленькую иконку Спасителя, лежащую перед ним. Его руки все еще дрожали так сильно, что он не мог взять ручку. Сердце колотилось как безумное. Он чувствовал себя раздавленным, униженным, голым.

«Какой позор, – думал он. – Я мямлил. Я чуть не расплакался. Какой я защитник веры? Я посмешище».

Пара закончилась. Студенты с шумом вываливались в коридор. Мирон медленно собирал вещи, стараясь ни на кого не смотреть. Он хотел уйти последним, чтобы не встречаться взглядами с Региной и остальными.

– Эй, Белов

Он вздрогнул. Возле двери стоял Кирилл, высокий парень из параллельной группы, спортсмен, вечно ходивший в фирменной толстовке сборной университета. Тот самый, которого Мирон боялся больше всего, ожидая насмешек.

Кирилл подошел ближе. Мирон напрягся, ожидая тычка или шутки.

– Ты это… – Кирилл замялся, оглядываясь по сторонам, словно собирался передать что-то запрещенное. – Круто ты его. Я бы не смог.

– Что? – Мирон опешил. – Я же опозорился. Я трясся как осиновый лист.

– В том-то и дело, – серьезно сказал Кирилл. – Когда не страшно – это не смелость, это просто дурь или адреналин. А когда ты чуть в обморок не падаешь, но встаешь… Это, брат, другое.

Кирилл сунул руку в карман джинсов и на секунду, всего на мгновение, вытащил потертый кожаный шнурок с простым деревянным крестиком. И тут же спрятал обратно.

– Я тоже ношу. Но я промолчал. Сидел и думал: «Только бы не меня спросил». А ты встал. Спасибо тебе.

Кирилл хлопнул его по плечу – увесисто, но дружелюбно, и быстро ушел, растворяясь в потоке студентов.

Мирон стоял в пустой аудитории. Он взял иконку, бережно протер её рукавом свитера и положил в нагрудный карман, ближе к сердцу. Дрожь в руках прошла. Вместо неё разливалось странное, незнакомое тепло. Тепло, которое не зависит от того, насколько ты силен, красноречив или уверен в себе.

Вечером он пошел к отцу Леониду. Храм был почти пуст, только бабушка, протирающая подсвечники, да пара прихожан. Священник вышел из алтаря, снимая поручи.

– Батюшка, я сегодня опять испугался, – сказал Мирон, глядя в пол. – Там, в университете… Я выступил, но так жалко. Голос дрожал, чуть не плакал. Какой из меня христианин? Трусость одна.

Отец Леонид, грузный, седобородый, с добрыми глазами в сеточке морщин, улыбнулся и положил тяжелую ладонь на плечо юноши:

– Мирон, а ты знаешь, что мироносицы тоже боялись? Они шли ко Гробу «зело рано», в темноте, и страх их был велик. Стража, камень, смерть. Но они шли. Ноги дрожали, а они шли. И апостолы сидели за закрытыми дверями «страха ради иудейска». Сила Божия не в наших железных нервах совершается, а в немощи. Твоя дрожь – это твоя жертва. Ты преодолел гравитацию собственного страха. Это и есть подвиг.

Священник благословил его.

Мирон вышел на улицу. Город шумел, мигали вывески, люди спешили в метро, уткнувшись в экраны смартфонов. Мир был огромным, шумным и часто враждебным. Мирон знал, что завтра он снова будет бояться – экзаменов, грубых взглядов, будущего. Он остался интровертом, он не превратился в супергероя.

Но он сунул руку в карман, нащупал гладкий край маленькой бумажной иконки и улыбнулся. Теперь он знал секрет: дрожащая рука тоже может держать щит веры. И иногда этот щит, удерживаемый из последних сил трусом, оказывается прочнее любой брони.

ПРАВО НА СВЯЩЕННЫЙ ТРЕПЕТ

«История о том, как патологический страх конфликта может стать полем битвы за душу, и о том, что истинное мужество – это не отсутствие дрожи в коленях, а способность сделать шаг, когда всё естество кричит об отступлении.»

Офис на тридцать пятом этаже башни из стекла и бетона казался Адриану не вершиной успеха, а прозрачной клеткой, подвешенной в безвоздушном пространстве. Город внизу напоминал микросхему, по которой бежали электрические импульсы автомобильных фар, но здесь, наверху, царила стерильная, кондиционированная тишина. Тишина, от которой у Адриана звенело в ушах.

Адриан был человеком, сотканным из сомнений и деликатности. В детстве он боялся темноты, в юности – экзаменов, а теперь, став соучредителем крупной девелоперской компании, он до смерти боялся Вадима. Вадим, его партнер, был полной противоположностью: громкий, витальный, занимающий собой всё пространство, словно танк, въехавший в посудную лавку. Вадим не знал слова «нет», а Адриан физически не мог его произнести. Каждый конфликт вызывал у него тахикардию, влажность ладоней и желание исчезнуть, раствориться в текстуре дорогого дубового стола.

На столе лежал контракт. Точнее, дополнительное соглашение к проекту «Солнечный берег» – жилому комплексу, который они строили уже второй год. Бумага была белой, шрифт четким, но суть написанного отбрасывала длинную, черную тень.

– Ты просто подпишешь здесь и здесь, – голос Вадима звучал как работающий отбойный молоток, даже когда он старался говорить мягко. – Адриан, не будь занудой. Это оптимизация. Мы меняем поставщика утеплителя. Экономия – тридцать процентов. Это наши бонусы, это твоя новая квартира для Вероники, это, в конце концов, стабильность фирмы в этот штормовой период.

Адриан поправил очки. Оправа скользнула по вспотевшей переносице.

– Вадим, но этот утеплитель… У него класс горючести другой. Сертификаты, которые они прислали, выглядят… нарисованными.

– Опять ты начинаешь! – Вадим хлопнул ладонью по столу, и Адриан вздрогнул, как от удара током. – Ты же верующий, да? Вот и верь людям. Поставщик надежный, мой старый знакомый. Никто не собирается ничего поджигать. Это формальность. Рынок сейчас такой, или мы режем косты, или мы вылетаем в трубу. Ты хочешь, чтобы двести человек наших сотрудников завтра пошли на улицу? Ты этого хочешь, праведник?

Слово «праведник» в устах Вадима звучало как ругательство. Адриан опустил глаза. Ему было страшно. Страшно потерять бизнес, страшно разозлить партнера, страшно подвести сотрудников. Но где-то в глубине, под слоями страха социального, шевелился другой ужас – липкий, холодный ужас перед ложью, которая может стоить жизней.

– Мне нужно подумать до утра, – выдавил он из себя, чувствуя, как предательски дрожит голос.

Вадим прищурился, изучая его, как энтомолог изучает жука, насаженного на булавку.

– До утра, Адриан. В десять совещание с юристами. Если подписи не будет, я запускаю процедуру слияния без твоего голоса. У меня есть рычаги, ты знаешь. Останешься с голой… душой.

Адриан выбежал из офиса, не дожидаясь лифта, сбежал на два пролета вниз по лестнице, и только там, задыхаясь, вызвал кабину. Ему нужен был воздух.

Вечерний город встретил его мокрым снегом. Адриан сел в машину, но не поехал домой. Вероника сразу поймет, что что-то не так, начнет расспрашивать, а он не хотел втягивать жену в эту грязь. Руки сами повернули руль в сторону старого района, где среди пятиэтажек прятался небольшой храм Всех Святых.

В храме было полутемно. Вечерняя служба уже закончилась, лишь у свечного ящика дежурная пересчитывала выручку, да в углу, у иконы Николая Чудотворца, кто-то мыл пол. Адриан прошел вперед, чувствуя себя самозванцем. Ему казалось, что его малодушие написано у него на лбу светящимися буквами.

Из алтаря вышел отец Варлаам. Это был невысокий, сухой священник с седой бородой, похожей на кудель. Он знал Адриана давно, еще с тех пор, когда тот был простым инженером.

– Отец Варлаам, – окликнул его Адриан. Голос сорвался.

Священник подошел, внимательно вглядываясь в бледное лицо прихожанина.

– Что случилось, Адриан? На тебе лица нет. Заболел?

– Душой заболел, батюшка. Я трус. Патологический трус.

Отец Варлаам слегка улыбнулся, морщинки разбежались от глаз лучиками.

– Ну, это новость небольшая. Все мы чего-то боимся. Петр апостол и тот испугался служанки во дворе первосвященника. Рассказывай.

Адриан сбивчиво, глотая слова, рассказал о контракте, об утеплителе, о Вадиме, о своих дрожащих руках.

– Понимаете, отче, я не смогу ему противостоять. Он меня сломает. Он кричит, а я цепенею. Я завтра подпишу. Я знаю, что подпишу, потому что я слабак. А потом буду всю жизнь молиться, чтобы не было пожара. Но ведь так нельзя? Или можно? Может, это смирение? Уступить сильному?

Священник посерьезнел. Он взял Адриана за локоть и подвел к аналою, где лежало Евангелие.

– Смирение, Адриан, это мир с Богом, а не сделка с совестью. Ты путаешь трусость и кротость. Кротость – это меч, вложенный в ножны добровольно. А трусость – это когда меча нет, или рука не держит. Но знаешь, в чем секрет?

Адриан поднял полные отчаяния глаза.

– Секрет в том, что трусы часто совершают подвиги, на которые не способны смельчаки, – тихо сказал отец Варлаам. – Герою легко броситься на амбразуру, у него адреналин, кураж. А трусу каждый шаг дается через «не могу», через тошноту, через ужас. И если такой человек, трясясь от страха, делает шаг к правде – это весит на небесных весах больше, чем горы золота.

– Но я боюсь, – прошептал Адриан. – Я боюсь нищеты, боюсь скандала.

– И бойся, – кивнул священник. – Бойся на здоровье. Пусть коленки дрожат. Пусть голос срывается. Ты не обязан быть железным. Ты обязан быть честным. Господь не требует от тебя стальных нервов, Он требует верности. Представь, что ты стоишь не перед Вадимом, а перед Христом. Вадим покричит и умолкнет, а с совестью тебе в вечность идти. Помолись сейчас, не о храбрости, а о том, чтобы руку твою Господь удержал.

Адриан стоял у иконы Спасителя долго. Он не чувствовал прилива сил, не видел никакого небесного света. Только тяжесть в ногах и гулкую пустоту в животе. Страх никуда не делся. Он сидел внутри, как холодная жаба.

Утро следующего дня было серым и колючим. В переговорной комнате собрались юристы, секретарь и Вадим. Партнер выглядел победителем: дорогой костюм, сияющая улыбка, аромат уверенности и дорогого парфюма.

– Ну что, коллеги, – начал Вадим, развалясь в кресле. – Формальности улажены. Адриан Юрьевич сейчас поставит свой автограф, и мы запускаем закупку. Сроки горят.

Он пододвинул папку к Адриану. Черная дорогая ручка легла рядом. Адриан посмотрел на ручку. Она казалась тяжелой, как могильная плита. В комнате повисла тишина. Слышно было только гудение проектора.

Сердце Адриана билось где-то в горле. Он чувствовал, как краснеет, как пот выступает на лбу. Он был жалок, и он знал это. Вадим смотрел на него с легкой насмешкой.

«Ну же, тряпка, подпиши и будь свободен», – читалось в его взгляде.

Адриан протянул руку. Пальцы дрожали так сильно, что он едва смог ухватить ручку. Юрист деликатно отвел взгляд. Вадим нетерпеливо постукивал пальцем по полировке.

Адриан поднес перо к бумаге. В голове всплыло лицо отца Варлаама: «Пусть коленки дрожат. Ты не обязан быть железным».

Внезапно перед глазами возникла другая картина: дым, крики, сирены и обугленный фасад «Солнечного берега». И этот воображаемый огонь оказался страшнее реального Вадима.

Адриан положил ручку обратно на стол. Звук удара пластика о дерево прозвучал как выстрел.

– Нет, – сказал он. Голос был тихим, сиплым, почти писком. Но это было «нет».

Вадим замер. Улыбка сползла с его лица, обнажив звериный оскал.

– Что ты промямлил?

– Я не подпишу, – повторил Адриан, чувствуя, как внутри всё обрывается в пропасть. Он сцепил дрожащие руки в замок под столом, чтобы никто не видел этой позорной тряски. – Мы не будем закупать этот материал. Это преступление.

– Ты спятил? – Вадим медленно поднялся. Он нависал над столом огромной глыбой. – Ты понимаешь, что я сейчас с тобой сделаю? Я вышвырну тебя из совета директоров. Ты уйдешь отсюда с волчьим билетом! Ты всё потеряешь!

– Пусть, – Адриан вжался в кресло, ему хотелось закрыть голову руками, как в детстве, когда отец замахивался ремнем. Но он не закрылся. Он смотрел на галстук Вадима, потому что в глаза смотреть было невыносимо страшно. – Пусть я всё потеряю. Но я не подпишу.

– Идиот! – заорал Вадим, сметая бумаги со стола. Юристы вскочили. – Вон отсюда! Чтоб духу твоего здесь не было!

Адриан встал. Ноги были ватными, непослушными. Он шел к двери, ожидая удара в спину, ожидая, что сейчас охрана скрутит его. Каждый шаг давался с трудом, словно он шел по пояс в воде против течения.

Он вышел в коридор. Потом в лифт. Потом на улицу.

Телефон в кармане вибрировал не переставая – сыпались сообщения, звонки, угрозы. Мессенджеры разрывались. Адриан достал смартфон и, не глядя, выключил его.

Он стоял на тротуаре, под ледяным ветром, маленький человек в большом пальто. Безработный. Возможно, банкрот. Его руки всё ещё дрожали. Сердце колотилось как безумное. Страх никуда не ушел – теперь к нему добавилась тревога за будущее.

Но вместе с этим страхом пришло странное, новое чувство. Ощущение твердой почвы под ногами. Словно он, вечно шатающийся тростник, вдруг обрел внутри невидимый, но несгибаемый стержень.

Адриан глубоко вдохнул городской воздух, пахнущий выхлопными газами и близкой зимой. Он перекрестился, не стесняясь прохожих, ловя на себе удивленные взгляды. Ему предстоял тяжелый разговор с Вероникой, суды, поиск новой работы. Но впервые за многие годы он не чувствовал себя заложником. Он проиграл битву за деньги, но выиграл право смотреть на себя в зеркало, не отводя глаз.

С неба начал падать густой снег, укрывая серый асфальт чистым белым полотном, стирая следы машин и людей, начиная новую главу истории, в которой дрожащая рука оказалась тверже камня.

ЛИТУРГИЯ ДРОЖАЩЕГО СЕРДЦА

«История о Семене, человеке, который превратил свою квартиру в крепость от внешнего мира, страшась любых конфликтов и вторжений. В Пасхальную ночь ему предстоит выбор: остаться в благочестивом комфорте или совершить подвиг, переступив через собственный страх ради спасения того, кого он боялся больше всего.»

Семен Игнатьевич жил в режиме энергосбережения души. Его квартира на четырнадцатом этаже современной новостройки напоминала герметичную капсулу космического корабля, дрейфующего в вакууме мегаполиса. Он работал удаленно, продукты заказывал через бесконтактную доставку, а с внешним миром общался исключительно посредством мессенджеров, где у него на аватаре стоял суровый византийский лик, хотя сам Семен вздрагивал от резкого звонка домофона.

Больше всего на свете Семен боялся «немирности». Этим удобным, церковно звучащим словом он прикрывал обыкновенную, липкую человеческую трусость. Он боялся кондукторов, боялся подростков у подъезда, боялся, что его спросят о чем-то на улице. Но главным его кошмаром был сосед справа – Данила.

Данила был воплощением всего, от чего Семен прятался за тройным стеклопакетом. Грузный, бритый наголо, с шеей, плавно переходящей в затылок, и татуировкой в виде колючей проволоки на предплечье. У Данилы был пес по кличке Гром – огромный, слюнявый стаффордшир, который, казалось, улыбался только тогда, когда представлял, как откусывает кому-нибудь ногу. Когда Данила с Громом выходили из лифта, Семен, если случалось ему оказаться рядом, вжимался в стену, превращаясь в штукатурку, и перестaвал дышать.

– Здорово, сосед! – обычно рявкал Данила, и от его баса в подъезде, казалось, мигали датчики движения.

– Д-добрый день, – пищал Семен, судорожно ища ключи дрожащими пальцами.

На Страстной седмице искушения, как известно, усиливаются. Для Семена искушением стал ремонт, который Данила затеял во вторник. Сверло перфоратора вгрызалось не просто в бетон, а прямо в мозг Семена, читающего Псалтирь. Семен терпел. Пойти и попросить тишины? Немыслимо. Лучше мученичество. «Я смиряюсь», – думал он, вставляя беруши. На самом деле он просто боялся, что Данила откроет дверь и посмотрит на него своим тяжелым, свинцовым взглядом.

К Великой Субботе шум прекратился. Наступила тишина, та самая, предпраздничная, звенящая, когда воздух густеет в ожидании Чуда. Семен подготовился основательно. Выгладил рубашку, почистил ботинки, собрал корзинку с куличом и крашеными луковой шелухой яйцами. Он планировал выйти в храм заранее, чтобы встать в темном углу, где его никто не толкнет, и погрузиться в молитву.

В одиннадцать вечера он уже стоял в прихожей, поправляя галстук перед зеркалом. Сердце трепетало от предвкушения праздника. Сейчас он выйдет, сядет в такси (эконом-класс он не заказывал, чтобы не нарваться на разговорчивого водителя) и унесется в сияющий огнями храм.

Вдруг за стеной, в квартире Данилы, раздался грохот. Не звук падающего стула, а тяжелый, глухой удар чего-то массивного об пол. И сразу после – жуткий, тоскливый вой Грома.

Семен замер. Рука с ключом повисла в воздухе. «Это не мое дело, – мелькнула спасительная мысль. – Может, шкаф уронили. Или празднуют уже. Пьют».

Вой повторился. К нему добавился какой-то скрежет, будто кто-то водил ногтями по ламинату. И тишина. Мертвая, пугающая тишина, в которой слышно было только, как гудит холодильник у самого Семена.

– Я опоздаю на Крестный ход, – прошептал Семен вслух, надеясь, что звук собственного голоса вернет его в колею благочестивого эгоизма.

Ноги сами хотели нести его к лифту. Уйти, убежать, скрыться в толпе молящихся, зажечь свечу и забыть. Но внутри, где-то под слоями страха и начитанного богословия, зашевелилась совесть – неудобная, колючая, как рыбья кость в горле.

«А если он умер? – шепнул помысел. – А ты прошел мимо. Какой тогда тебе Христос воскреснет, если ты мертвеца за стеной оставишь?»

Семен вспотел. Это был подвиг, на который он не подписывался. Идти к Даниле? К этому монстру? А если там пьянка? А если Гром без намордника?

Семен сделал шаг к двери. Потом назад. Его колени мелко дрожали – тот самый постыдный тремор, который он ненавидел в себе с детства, со школьных уроков физкультуры. Он перекрестился, но не размашисто, а мелко, как вор, и вышел на лестничную площадку.

Дверь соседа была массивной, черной, с глазком, заклеенным жвачкой. Из-за двери слышалось тяжелое, хриплое дыхание и поскуливание пса.

Семен протянул руку к звонку. Палец не слушался. Наконец, он нажал. Тишина. Никто не открыл. Но хрип стал громче.

– Эй! – крикнул Семен срывающимся фальцетом. – Данила! Вы там живы?

В ответ – удар в дверь изнутри, будто кто-то полз и ударился головой. И лай Грома – не злобный, а панический.

Семен дернул ручку. Заперто. Разумеется. Что делать? Вызывать МЧС? Это долго. Ломать? С его-то комплекцией…

Взгляд упал на коврик. Старый, резиновый коврик с надписью «Welcome», стертой до «We…». Данила, при всей своей брутальности, был человеком безалаберным. Семен однажды видел, как тот, вынося мусор, бросил ключи на тумбочку в тамбуре (у них был общий тамбур на две квартиры, который Семен забыл запереть в панике).

Семен метнулся к тумбочке в общем коридоре. Там, среди рекламных буклетов и пыли, лежала связка ключей с брелоком в виде боксерской перчатки. Данила забыл их, когда выходил курить?

Руки тряслись так, что Семен не мог попасть в скважину. «Господи, помилуй, Господи, помилуй», – бормотал он, и это была самая искренняя молитва в его жизни, искреннее всех вычитанных канонов. Ключ повернулся.

Дверь распахнулась. В нос ударил запах перегара? Нет. Запах ацетона. Резкий, сладковатый химический запах. Семен знал этот запах – у его покойной тетки был диабет.

Данила лежал в прихожей, неестественно подогнув ногу. Его лицо, обычно красное, было землисто-серым, покрытым липким потом. Глаза были открыты, но смотрели в никуда. Гром, увидев чужого, вздыбил шерсть, зарычал, закрывая собой хозяина.

Семен застыл. Перед ним был зверь, готовый разорвать горло, и человек, умирающий от гипогликемической комы (если Семен правильно помнил симптомы).

– Гром, – тихо сказал Семен. Голос дрожал, но странным образом в этом дрожании появилась какая-то новая нота. Не страха, а обреченности. – Гром, нельзя. Свои.

Пес перестал рычать, склонил голову набок. Он чувствовал запах страха, исходящий от этого маленького человека, но еще он чувствовал, что хозяину плохо, а этот маленький не нападает.

Семен сделал шаг вперед, ожидая укуса. Пес отступил, лизнул Данилу в ухо и сел, глядя на Семена с мольбой. Трусость испарилась, вытесненная необходимостью действовать. В голове включился какой-то холодный, четкий алгоритм.

– Скорая! – Семен выхватил телефон. – Адрес… Диабет… Кома… Срочно!

Потом он бросился на кухню. Сахар. Где у этого амбала сахар? На столе – горы грязной посуды, банки из-под протеина, пепельница. Сахарницы нет. Семен открыл шкафчик – пусто. Только гречка и макароны.

Он метнулся в свою квартиру. Дверь нараспашку. Схватил со стола кулич – сладкий, с глазурью. Вернулся. Разломил кулич, раскрошил глазурь в чашку, плеснул теплой воды из чайника, размешал пальцем.

Данила не мог глотать. Семен, перепачкавшись в липкой жиже, приподнял тяжелую, бритую голову соседа. Тот был тяжелым, как каменная статуя. Семен, обливаясь потом, втискивал сладкую кашицу за щеку умирающего, молясь, чтобы тот не задохнулся.

– Давай, брат, давай, глотай, – шептал Семен, забыв, что еще час назад боялся даже тени этого человека. – Христос Воскресе, слышишь? Не время помирать.

Гром сидел рядом и тихо выл, положив тяжелую лапу на колено Семена. Семен даже не заметил, как начал гладить пса по мощной холке.

Врачи приехали через двадцать минут. Самые долгие двадцать минут в жизни Семена, в течение которых он сидел на грязном полу, держа голову соседа на своих отглаженных праздничных брюках.

– Гипогликемия, – констатировал фельдшер, ставя капельницу. – Успели. Еще бы полчаса – и отек мозга. Вы родственник?

– Сосед, – сказал Семен.

– Поедете? Он пока не в себе, документы нужны, то-се.

Семен посмотрел на часы. Половина двенадцатого. Крестный ход уже выстраивается. Хор уже поет стихиру «Воскресение Твое, Христе Спасе». Если он поедет, он пропустит всё. Пасхальную утреню, литургию, разговение с прихожанами.

– Поеду, – сказал он. – Только собаку закрою.

Он нашел поводок, отвел послушного Грома на кухню, налил ему воды. Пес посмотрел на него умными, янтарными глазами и вильнул хвостом – коротко, как бы отдавая честь.

В приемном покое городской больницы было людно и непразднично. Пахло хлоркой и страданиями. Где-то кричал пьяный, плакала женщина. Семен сидел на пластиковом стуле, в мятой рубашке с пятнами сладкой глазури, сжимая в руках пакет с документами Данилы, которые нашел в куртке.

Полночь наступила незаметно. Где-то там, в городе, звонили колокола, взлетали в небо фейерверки, люди обнимались и троекратно целовались. А здесь, под мигающей лампой дневного света, было тихо и серо.

– Семен? – раздался тихий голос.

Семен поднял голову. К нему подошел высокий священник в епитрахили, наброшенной поверх больничного халата. Это был отец Порфирий, больничный капеллан, которого Семен видел пару раз в епархиальных новостях.

– Христос Воскресе! – улыбнулся священник. У него были добрые, усталые глаза.

– Воистину Воскресе, отче, – пробормотал Семен, пытаясь встать и спрятать грязные пятна на одежде. – Я тут… с соседом. Не попал на службу.

Отец Порфирий посмотрел на пятна, на дрожащие руки Семена, на его измученное лицо.

– А вы думаете, служба только там, где позолота? – тихо спросил он. – Литургия – это «общее дело». Вы свое дело сегодня сделали. Самое главное.

В этот момент дверь смотровой открылась. Вывезли каталку. Данила был бледен, но уже в сознании. Он вращал глазами, пытаясь понять, где находится.

– Даня! – Семен вскочил. Страх исчез. Осталась только радость – простая, человеческая радость от того, что живой.

Данила сфокусировал взгляд на соседе. Узнал. Его губы, сухие и потрескавшиеся, дрогнули в подобии ухмылки.

– Сосед… – прохрипел он. – Ты, что ли?

– Я, Данила, я. Все хорошо. Врачи сказали, жить будешь.

– Гром… – вспомнил Данила.

– Кормлен, напоен, дома ждет. Я ключи у себя оставил.

Данила закрыл глаза, и по его грубой, небритой щеке скатилась слеза. Он нашарил руку Семена – ту самую, дрожащую руку «офисного планктона» – и сжал её своей широкой, татуированной ладонью.

– Спасибо, брат, – выдохнул он.

Семен стоял в больничном коридоре, держа за руку спасенного им человека. Он пропустил самую красивую службу в году. Он не слышал торжественного пения хора. Но в его сердце, которое всю жизнь дрожало от страха, вдруг зазвучал такой мощный, такой победный колокольный звон, какого он не слышал ни в одном соборе. Он понял, что его личная Пасха совершилась именно здесь, среди кафеля и запаха лекарств, у каталки соседа-уголовника.

Под утро он возвращался домой. Город был умыт рассветом, чист и тих. Семен шел пешком, вдыхая прохладный воздух. Он знал, что придет домой, выгуляет страшного пса Грома, а потом сварит крепкий кофе и будет ждать, когда можно будет навестить Данилу.

Он больше не боялся. Ни кондукторов, ни подростков, ни стука в дверь. Потому что тот, кто однажды переступил через стену собственного страха ради другого, уже никогда не вернется обратно в свою скорлупу. Смерти больше не было, был только свет, заливающий улицы, и бесконечная, торжествующая Жизнь.

САНИТАРНАЯ ЗОНА ДУШИ

«История о Гордее, человеке, который боялся микробов, громких звуков и чужой боли, но однажды, перепутав страх с совестью, оказался в эпицентре чужого страдания. Рассказ о том, как Господь порой входит в сердце не через парадные двери героизма, а через черный ход человеческой слабости.»

Гордей жил в мире, где у каждого предмета был свой коэффициент стерильности. Его квартира напоминала операционную будущего: белые глянцевые поверхности, увлажнители воздуха с функцией ионизации и, конечно, бесконечные дозаторы с антисептиком. Гордей был веб-архитектором, строил сложные, безопасные системы для крупных корпораций, не выходя из своего убежища. Внешний мир казался ему агрессивной средой, наполненной вирусами, грубостью и непредсказуемыми реакциями людей.

Он был трусом. Гордей признавался себе в этом всякий раз, когда курьер звонил в дверь, и сердце пропускало удар. Он боялся конфликтов в чатах, боялся звонков с незнакомых номеров, боялся взглядов прохожих. Свою совесть он успокаивал регулярными, педантично настроенными автоплатежами в благотворительные фонды. Цифры на экране были чистыми, они не пахли бедой и не требовали смотреть в глаза страдающему.

В ту субботу система дала сбой. В социальной сети, где Гордей обычно лишь пролистывал ленту новостей, он наткнулся на пост волонтерской группы «Тепло». Им требовался автоволонтер для развозки горячих обедов, так как их основная машина сломалась. Гордей хотел перевести деньги, как обычно, но палец, дрогнув от внезапного уведомления в мессенджере, нажал кнопку «Откликнуться». Через минуту ему позвонила координатор Ульяна.

Отказать живой, энергичной женщине, чей голос звенел даже через динамик смартфона, Гордей побоялся. Страх показаться черствым оказался чуть сильнее страха выйти из дома.

– Я только отвезу. Выгружать не буду, – пролепетал он, натягивая вторую пару латексных перчаток перед выходом.

Его кроссовер, пахнущий салоном и дорогой кожей, впервые увидел окраины города, где теплотрассы парили, как гейзеры преисподней. Ульяна, маленькая, но жилистая женщина с добрыми, уставшими глазами, командовала погрузкой бидонов с супом. Гордей стоял в стороне, стараясь не касаться стен обшарпанного подвала, где располагалась кухня.

– Гордей, миленький, помоги бак поднять, у нас волонтер заболел, одни девчонки остались! – крикнула Ульяна.

Он подошел, задержав дыхание. Бак был липким. Сквозь перчатки просочилось фантомное ощущение грязи. Его мутило.

На «точке» – пустыре за вокзалом – их уже ждали. Человек тридцать. Серые, многослойные фигуры, лица, стертые ветром и алкоголем. Запах ударил в нос Гордея даже через угольный фильтр маски, которую он надел, якобы «из-за сезона простуд». Это был запах застарелой беды, немытого тела и гниющих ран.

– Я в машине посижу, – быстро сказал Гордей, чувствуя, как паника ледяной рукой сжимает горло.

– Сиди, сиди, – махнула рукой Ульяна. – Только багажник не закрывай.

Он сидел за рулем, заблокировав двери, и смотрел в зеркало заднего вида. Он видел, как Ульяна и две совсем юные девушки разливают суп. Как эти люди, страшные, чужие, тянут к ним руки – у кого-то распухшие, у кого-то в язвах. «Зачем я здесь? – думал Гордей. – Я же трус. Я брезглив. Это подвиг для святых, а не для меня».

Вдруг толпа заволновалась. Кто-то упал прямо у багажника его стерильной машины.

– Гордей! Срочно аптечку! – крик Ульяны был не просьбой, а приказом.

Ноги стали ватными. Выйти туда? В эту толпу? К лежащему телу? Гордей хотел нажать на газ. Уехать, удалить аккаунт, сменить номер. Но страх перед собственным малодушием пригвоздил его к месту. Дрожащими руками он схватил автомобильную аптечку и вывалился из салона.

На грязном снегу лежал старик. Его звали Фома – так кричали остальные. У него была разбита голова, и из-под драной штанины сочилась темная кровь – лопнула варикозная вена или открылась язва.

– Держи здесь! – Ульяна сунула руку Гордея прямо в кровавое месиво на ноге Фомы, прижимая бинт. – Сильнее дави, я жгут найду!

Гордей зажмурился. Его сейчас вырвет. Точно вырвет. Он чувствовал тепло чужой, больной крови на своих перчатках. Фома стонал, и этот звук пробивался сквозь шум в ушах.

– Не бросай, парень, – прохрипел Фома. Зубов у него почти не было, изо рта пахло так, что у Гордея слезились глаза. – Страшно мне. Помираю, что ли?

Гордей открыл глаза. Он увидел глаза Фомы. Не мутные, не пьяные, а испуганные. Точно такие же, какие Гордей видел в зеркале каждое утро. Это был страх смерти, страх одиночества, страх, который уравнивал их – успешного архитектора в брендовой куртке и бездомного в лохмотьях.

– Не помираешь, – голос Гордея сорвался на визг, он откашлялся. – Скорая сейчас приедет.

– Не приедут они к таким, как я… – выдохнул Фома. – Брезгуют.

«И я брезгую, – подумал Гордей. – Господи, как же я брезгую». Но руку не убрал. Потому что убрать руку сейчас было страшнее, чем держать. Это было бы окончательным приговором самому себе.

Скорая действительно не ехала. Прошло двадцать минут. Ульяна, бледная, посмотрела на Гордея.

– Надо везти. Он кровью истечет.

– Куда? – тупо спросил Гордей.

– В гнойную хирургию. Это через весь город. В твою машину… можно?

Гордей посмотрел на свой светлый салон. Потом на Фому, который уже начал терять сознание, бормоча что-то про маму и холод. Внутри Гордея шла тихая гражданская война. Одна часть кричала: «Ты с ума сошел! Вши! Инфекция! Химчистка не поможет!». Другая часть молчала, но это молчание было тяжелым, как могильная плита.

– Грузите, – тихо сказал он. И добавил, чуть не плача: – Только подстелите что-нибудь.

Всю дорогу Фома стонал на заднем сиденье. Гордей ехал, вцепившись в руль до побеления костяшек. Ему казалось, что микробы уже ползают по его шее, проникают в поры. Он не был героем. Он молился: «Пусть мы скорее доедем, пусть он не умрет у меня в машине, я не хочу проблем с полицией». Это была молитва труса, но она была искренней.

В приемном покое их встретили холодно. Санитары брезгливо морщились, оформляя документы. Гордей стоял рядом, чувствуя себя испачканным, оплеванным, но почему-то не мог уйти. Ему нужно было убедиться, что этот Фома, этот ходячий комок бактерий, будет жить.

Когда Фому увезли на каталке, к Гордею подошел больничный священник, отец Евсевий. Он часто дежурил здесь, исповедуя тех, к кому редко приходят родственники.

– Ваш родственник? – спросил священник, глядя на перепачканную кровью куртку Гордея.

– Нет. Я… я просто подвез. Я волонтер, наверное, – Гордей стянул перчатки. Руки под ними были мокрыми от пота и дрожали. – Знаете, батюшка, я вообще-то трус. Я всего этого боюсь до смерти. Я сейчас домой приеду и буду мыться три часа. Это ведь не считается, да? Какой это подвиг, если меня тошнит от всего этого?

Отец Евсевий улыбнулся, и морщинки вокруг его глаз собрались в добрую сетку.

– А кто вам сказал, что подвиг – это когда легко и приятно под музыку спасать мир? – тихо спросил он. – Храбрость, Гордей, это не отсутствие страха. Это когда ноги дрожат, желудок сводит, а руки делают. Потому что сердце приказало.

– У меня не сердце, у меня паника была, – буркнул Гордей.

– Господь и панику может употребить во благо, – отец Евсевий положил руку на плечо парня. – Знаете, Петр тоже испугался, когда по воде шел. И в Гефсиманском саду все разбежались. Человек слаб. Но сила Божия в немощи совершается. Вы вот брезговали, а довезли. Переступили через себя. Это и есть та самая «узкая дверь».

Гордей вышел из больницы. Морозный воздух обжег легкие. Он посмотрел на свою машину. Заднее сиденье было безнадежно испорчено. Запах въелся в обшивку. Гордей достал телефон. Там было десять пропущенных рабочих вызовов.

Он сел за руль. Странно, но привычного желания немедленно протереть все спиртом не возникло. Было чувство опустошения, но вместе с тем – какой-то звенящей, новой тишины внутри. Той тишины, которой он не мог добиться ни тройными стеклопакетами, ни цифровым детоксом.

На панели приборов мигнуло сообщение от Ульяны: «Фому прооперировали. Жить будет. Спасибо тебе. Ты настоящий мужик».

Гордей криво усмехнулся. «Мужик». Если бы они знали, как он хотел сбежать.

На следующее утро было воскресенье. Гордей проснулся с мыслью, что надо бы заказать химчистку салона. Но вместо этого он почему-то пошел в ванную, долго смотрел на свое отражение, а потом оделся и пошел не в магазин за новым антисептиком, а в храм, купола которого виднелись из его стерильного окна.

В храме было людно, душно и пахло ладаном и множеством людей. Раньше Гордей и порог бы не переступил без респиратора. Он встал в самый дальний угол, стараясь никого не касаться. Но когда хор запел Херувимскую, толпа качнулась, и его прижали плечом к плечу какой-то старушки в старом пальто.

Гордей дернулся было отодвинуться, привычно сжавшись. А потом вспомнил глаза Фомы. И глаза отца Евсевия. И остался стоять. Его колени все еще дрожали, но это была уже другая дрожь. Не от страха перед микробами, а от ощущения присутствия Того, Кто не побрезговал родиться в хлеву и умереть среди разбойников, чтобы даже такой трус, как Гордей, мог научиться любить.

Он неумело перекрестился, чувствуя, как внутри рушится стеклянная стена, которую он строил всю свою жизнь.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.