Valerie McKean
Тень ангела

Глава 1. Стефания.

Делемон утопал в сером молоке. Это был не туман, не дымка и даже не низкие облака – город будто погрузился в огромную чашу с грязноватой ватой. Альпы, обычно возвышающиеся над крышами как суровые, но величественные стражи, растворились. Их не было. Остался только мир в радиусе ста метров: мокрый асфальт, темные фасады домов из грубого камня, хмурые ели на склонах, упирающиеся в белесую пустоту. Воздух был плотным, неподвижным и таким холодным, что холод просачивался сквозь шерстяное пальто прямо в кости. Не морозный, колючий холод, а сырой, вяжущий, как влажная простыня.

В таком же сером молоке тонул и мой монитор в редакции «Истории под фонарем». Курсор мигал на белом листе, издеваясь над моей пустотой. Заголовок: «Традиции и инновации: как семейная сыроварня «Альпенглюк» сохраняет вкус Швейцарии». Текст под ним был таким же пресным, как выдержанное вино. Я пыталась выжать из себя хоть каплю энтузиазма, найти тот самый «интересный угол», о котором твердили на факультете журналистики. «Аромат созревающего сыра – это песнь терпения и любви к земле…» – стерла. Чушь.

Офис гудел тихим, сонным гулом старых компьютеров и приглушенных разговоров. Пахло пылью, бумагой и усталостью. Я сжала пальцы на клавиатуре, пытаясь поймать хоть одну мысль, которая не была бы окрашена в оттенки этого вечного серого.

– Келлер!

Голос прорубил воздух, как топор. Я вздрогнула всем телом, прежде чем успела что-либо осознать. Сердце сорвалось в бешеный, неровный галоп, ударившись о ребра. В груди стало тесно и жарко, хотя в помещении было прохладно.

Над моим столом нависла тень. Шеф, господин Дюваль. Его лицо, обычно красное, сейчас было цвета старого мрамора.

—Вы еще здесь? – выпалил он, не дожидаясь ответа. – Эта статья о сыре должна была быть у меня вчера! Или вы думаете, мир ждет, пока Стефания Келлер соизволит найти вдохновение?

Его рука, мясистая, с золотым перстнем, мелькнула в воздухе, указывая на монитор. Не на меня. Просто жест. Но мое тело не понимало разницы. Каждый мускул напрягся, готовясь к удару, который никогда не последует. Горло перехватило. Я попыталась вдохнуть, но воздух будто застрял где-то в пищеводе.

– Я… почти закончила, господин Дюваль, – выдавила я, и мой голос прозвучал тонко и чужо.

—«Почти» нас не кормит! – рявкнул он, и капельки слюны брызнули на край моего стола. – Если к трем ее нет на моей почте, можете собирать вещи. На ваше место найдется десяток таких же, кто не будет витать в облаках!

Он развернулся и зашагал прочь, его тяжелые шаги отдавались в полу. Я сидела, не двигаясь, пока стук его ботинок не затих в коридоре. Только тогда позволила себе сделать первый настоящий вдох – прерывистый, дрожащий. Ладони были ледяными и липкими. «Это ничего, – прошептала я себе мысленно, старую мантру.

– Он не ударил. Он никогда не бьет. Это просто крик. Просто крик.

Но тело, мое предательское тело, помнило другую логику. Где крик – это прелюдия. Где взмах руки – это не указание, а угроза.

Оставшуюся часть дня я дописывала статью механически, подбирая самые безопасные, самые банальные слова. Скука была моим щитом. Если все серо, если все безлико и неинтересно, то ничего и не цепляет. Никаких острых углов. Никаких вспышек. Серость – это анестезия.

Дорога домой была ритуалом отупения. Я шла по промозглым улицам, воротник пальто поднят до ушей. Серый свет начинал сгущаться в сумерки.

На главной дороге, несмотря на погоду, кипела жизнь. Из витрин дорогих магазинов лился теплый желтый свет. Группа девушек моего возраста, в ярких пуховиках, с шапками, смеясь, рассказывали друг другу что-то, жестикулируя. Их смех звенел, как стекляшки, и тут же разбивался о каменную мостовую. Они выглядели такими… легкими. Как будто их кости были полыми, а сердца не обвивали стальные тиски страха.

Потом я увидела пару. Он, высокий, наклонился к ней, что-то шепнул на ухо. Она засмеялась и прижалась к его плечу. У меня по спине пробежала резкая, ледяная дрожь. Не зависть. Отвращение. В голове, против воли, вспыхнула картинка: не его нежное прикосновение к ее щеке, а другая рука. Грубая. Хватающая за волосы, а потом острач боль. И голос, не шепчущий нежности, а шипящий что-то грязное и злое.

Шрам на спине, тот самый, что тянулся от шеи до копчика – не аккуратный рубец, а бугристая, некрасивая рельефная карта прошлого, – отозвался тупой, ноющей болью. Как будто кто-то провел по нему холодным пальцем. Я резко дернула головой, сбрасывая образы, как собака, стряхивающая воду. «Не сейчас. Не здесь».

Я свернула с оживленной улицы в свой переулок, где фонари горели тускло и редко. Мой дом – старое каменное здание, когда-то бывшее складом, – угрюмо подпирало серое небо. Ключ щелкнул в замке с привычным скрипом. Я вошла в подъезд, пахнущий капустой и старостью, и побрела вверх по лестнице, в свою квартиру, где единственным звуком будет тиканье часов и где серость за окном, наконец, перестанет быть фоном, а станет содержанием. Еще одного дня.

За дверью меня ждала тишина. Такая густая, что ею можно было подавиться. Я прислонилась лбом к холодному дереву, закрыв глаза. Делемон дышал за стеной своим сырым, равнодушным дыханием. И я дышала с ним в такт, пытаясь раствориться в этом сером молоке, стать его частью. Стать невидимой. Стать ничем. Это было безопаснее всего.

Серый свет из окна писал на моем столе бледный, безжизненный прямоугольник. Я пялилась в него, пытаясь заставить слова про «экологически чистые удобрения для альпийских лугов» сложиться во что-то, отдаленно напоминающее связный текст. Просто белый шум. Безопасный, скучный, мертвый белый шум. Уткнувшись подбородком в клавиатуру, светлая копна волос обняла меня сзади, словно черепаха я спряталась от всех.

– Опять твоя идиллическая рутина, Стеф?

Голос был как вспышка слишком яркого света в полутемной комнате – резкий, пронзительный. Я вздрогнула, не от страха, а от внезапности. Кэт уже стояла рядом, облокотившись на перегородку моей кабинки. Ее фигура отбрасывала на мой стол длинную, искаженную тень. Она была изящной во всех смысла, черные как смоль волосы падали с плеч, взгляд острый, но из-за кучки веснушек она всегда казалась мне милой.

Она пахла сигаретами, дешевым кофе и чем-то еще – едким, химическим. Запахом ночных дежурств на месте преступлений, который въелся в кожу и волосы.

– Рутина – это неплохо, Кэт, – пробормотала я, не отрываясь от экрана. – Она предсказуема.

Кэт фыркнула, и звук этот был полон такого презрения, что по моей коже пробежали мурашки. Она взяла с моего стола кристалл-массажер для рук – глупый сувенир от какой-то ярмарки – и начала перекатывать его между пальцами с нервной, почти хищной энергией.

– Предсказуема, – повторила она, растягивая слово. – Знаешь, что тоже предсказуемо? То, что в понедельник утром мне позвонят из участка, или из морга и скажут: «Фрау Хелльберг, у нас для вас материал. Опять». – Она бросила кристалл на стол. Он глухо стукнул о дерево. – В прошлый раз это был рыбак, который неделю вылавливал из озера куски одного и того же бизнесмена. А на прошлой неделе – история о том, как «любящий» отец держал свою дочь в подвале десять лет. Прекрасный материал, правда? Очень вдохновляет на творчество.

Ее голос был низким, сдавленным, будто она говорила сквозь стиснутые зубы. Но в нем не было страха. Была усталая, циничная ярость. Она наклонилась ко мне ближе, и ее тень полностью поглотила мой стол. От нее пахло мокрым асфальтом и холодным потом.

– А позавчера, – прошептала она так, что слышала только я, – была история для личного архива. Туман в Делемон стоял такой, что в трех шагах не видно лица. Искали потерявшегося грибника. Не нашла грибника. Нашла… руку. Свежую. Женскую. Изящную, с маникюром. Лежала на мхе, будто ее там кто-то аккуратно положил. А в двух метрах… – Кэт сделала паузу, ее глаза, запавшие от недосыпа, сверлили меня. – Маленькое платьице. В горошек. Весь в грязи и… ржавых пятнах. Детское.

У меня в горле встал ком. Воздух в офисе, всегда спертый, стал вдруг густым и сладковато-отвратительным, как запах в холодильнике, где что-то забыли и оно протухло. Я непроизвольно отвела взгляд, уставившись в мерцающий экран.

– Кэт… – начала я, но голоса не было.

—Что, Стеф? – она выпрямилась, и ее тень отпрянула, но ощущение давления осталось. – Жутко? Мне тоже было жутко. Потом я пошла и написала об этом восемьсот слов для вечернего выпуска. А после этого выпила полбутылки виски, чтобы уснуть и не видеть эту руку. Она во сне все равно являлась. Без платья.

Она обвела взглядом мою кабинку, мой жалкий монитор с текстом об удобрениях. В ее взгляде было что-то голодное и одновременно брезгливое.

– А знаешь, о чем я мечтаю, Стеф? – ее голос внезапно стал неестественно светлым, почти девичьим, и от этого стало еще хуже. – Мечтаю получить хоть раз твое задание. Например, осветить благотворительный ужин какого-нибудь толстосума из Цюриха, который отстегнул тысячу франков приюту для собак, чтобы его сфотографировали для соцсетей. Или написать про открытие новой пекарни с «автентичным альпийским хлебом». – Она произнесла это с такой ядовитой сладостью, что у меня сжался желудок. – Никакой крови. Никаких расчлененок. Никаких окровавленных детских платьев в тумане. Просто… белый шум. Скучный, безопасный, предсказуемый. Как у тебя.

Она сказала это не как комплимент. Это был приговор. И обвинение. В ее мире я была трусливой, прятавшейся за юбкой шефа, тогда как она ходила по краю бездны и смотрела в нее каждый день. И где-то в глубине ее зависти, я с ужасом понимала, была тень правды. Ее ад был реален. Мой – самоизоляция в серой башне из страха. И какой из них был хуже?

Кэт вздохнула, и весь ее напускной сарказм схлынул, обнажив просто чудовищную усталость.

—Ладно, – буркнула она, отходя от моего стола. – Иди пиши про свое дерьмо для лугов. Мне звонить в морг – уточнять, нашли ли к той руке остальное, – ее лицо стало мягче, уголки рта поднялись и она добавила, – помни я все равно люблю тебя.

Она ушла, оставив после себя шлейф холода и того въедливого, химического запаха. А я сидела и смотрела на слова про удобрения. Они расплывались перед глазами, превращаясь в бессмысленные черные закорючки. Белый шум больше не казался безопасным. Он казался постыдным. Трусливым. И самым страшным было то, что где-то в глубине души, под всеми слоями страха, я почувствовала крошечный, ядовитый укол того же самого – зависти. К ее смелости. К ее способности смотреть в лицо тому самому ужасу, от которого я бежала всю жизнь.

Я сглотнула, сжала руки в кулаки, чтобы они не дрожали, и снова уставилась в экран. В серый, безопасный, предсказуемый прямоугольник света. Но теперь он был окрашен в оттенки крови и тумана, и от этого спастись было некуда.

Глава 2. Стефания.

Полгода – это примерно сто восемьдесят восходов солнца, которое так и не пробивалось сквозь вечный альпийский туман. Сто восемьдесят дней серого молока, заливавшего улицы, окна, мысли. Ничего не изменилось. Я по-прежнему писала о сыроварнях, ярмарках шерсти и экологичных способах утилизации навоза. Мои статьи были такими же пресными и предсказуемыми, как график отлива и прилива в горном озере, которого здесь не было. Шеф по-прежнему орал. Я по-прежнему замирала, когда кто-то рядом делал слишком резкий взмах рукой. Шрам на спине по-прежнему ныл на смену погоды, как живой барометр боли. Я стала мастером по растворению в интерьере. Я – пыль на столе, тень на стене, тихий щелчок клавиш в углу открытого пространства. Безопасно. Мертво.

Кэт за эти полгода стала еще более острой, ломкой, пропитанной никотином и чем-то горьким. Ее репортажи о происшествиях гремели на всю прессу. Она говорила о насилии с ледяной, клинической точностью, за которой чудилась бездонная усталость. Мы почти не общались. Только кивки в коридоре. Иногда я ловила на себе ее взгляд – тяжелый, оценивающий, полный того странного сплава зависти и презрения, что вспыхнул в тот день полгода назад. Она была тенью в моем сером мире, но тенью слишком контрастной, слишком живой в своем отчаянии.

И вот, в один из абсолютно ничем не примечательных дней, когда я в сотый раз переписывала вступление к материалу о новом сорте картофеля, эта тень материализовалась у моего стола.

Но это была не та Кэт.

Она стояла, слегка ссутулившись, руки зажаты в кулаки и спрятаны в карманы поношенной кожаной куртки. Но не это было странно. Странны были ее глаза. Обычно жесткие, как кремень, сейчас они были огромными, влажными, с расширенными зрачками. В них светился чистый, почти щенячий, животный страх. И что-то еще – лихорадочная, безумная надежда.

– Стеф, – ее голос был не криком, а сдавленным шепотом, который прорезал офисный гул острее любого окрика. – Стефания.

Я медленно оторвалась от монитора, чувствуя, как внутри все сжимается в холодный комок. Это не предвещало ничего хорошего. Ничего из мира моих безопасных, скучных статей.

– Кэт? Что случилось?

Она не ответила. Ее взгляд метнулся по сторонам, будто выискивая невидимых наблюдателей в полупустом офисе. Потом она присела на корточки рядом с моим креслом, чтобы быть на одном уровне. Ее движения были неестественно резкими, порывистыми. Я инстинктивно отпрянула, спинка кресла уперлась мне в лопатки, напомнив о шраме.

– Слушай, – она зашептала еще тише, так что мне пришлось наклониться. От нее пахло потом, холодным ветром и… страхом. Таким же едким, как в тот день с рассказом о руке. – Ты помнишь, я говорила… про слухи. Те, что ходят уже месяцы.

Я кивнула, не понимая. Лесные байки про сатанистов, странные огни. Очередной городской миф для пугливых обывателей. Ничего для серьезной журналистики. Ничего для меня.

– Это не слухи, – выдохнула она, и в ее голосе прозвучала такая неподдельная, голая уверенность, что по моей спине пробежал ледяной иглами мурашек. – Это правда. Я… я почти уверена. «Братство Пастыря». Они собираются в лесах. Не просто пьют и кричат. Они… проводят что-то. Обряды. Я видела… следы. Странные. Не от животных.

Она замолчала, сглотнув. Ее кадык резко дернулся.

– И… там есть он. Их лидер. Говорят, он носит… – она замерла, и глаза ее стали совсем стеклянными, – …череп. Огромный. С рогами. Барана или козла. Я… я хочу снять это. Хочу сделать материал, который взорвет эту дыру нахрен. Реальный материал. Не про отрубленные руки, которые уже стали рутиной. Про тьму, которая тут, под боком.

Она посмотрела на меня, и в ее щенячьем, умоляющем взгляде внезапно вспыхнула знакомая, жесткая искра амбиций. Но амбиций, приправленных чистым адреналином страха.

– И я не могу одна, – прошептала она, и ее пальцы вцепились в край моего стола, костяшки побелели. – Не смогу. Нужен кто-то… на подстраховке. Чтобы сидел в машине. С включенным двигателем. С телефоном в руке. Чтобы… если что… – она не договорила, но смысл повис в воздухе между нами, густой и нехороший. Чтобы позвонила в полицию. Чтобы не дала мне пропасть.

– Кэт, это безумие, – вырвалось у меня, и мой собственный голос показался мне слабым и жалким. – Ты же сама говорила… лес, ночь, непонятно кто… Это же…

– Опасно? – она закончила за меня, и на ее губах дрогнула что-то вроде улыбки, но без единой капли веселья. – Да. Опасно. А написать восемьсот слов о том, как бизнесмен из Цюриха жалеет бродячих собак – безопасно. Я знаю. Я завидую этой безопасности, Стеф. Но я больше не могу. Я должна это сделать. И ты… ты мне нужна. Пожалуйста.

Она сказала это слово – «пожалуйста» – с такой надрывной, унизительной мольбой, что у меня перехватило дыхание. Это была не просьба коллеги. Это был крик, хватающийся за соломинку. И этой соломинкой была я. Тихая, серая, никому не интересная Стефания Келлер.

Я посмотрела в ее огромные, полные ужаса и надежды глаза. Посмотрела на свой монитор, где мигал курсор в середине слова «картофелеуборочный». Посмотрела в серое окно, за которым клубился вечный туман, прячущий и горы, и лес, и все, что в нем могло быть.

И почувствовала, как что-то внутри, заржавевшее от долгой спячки, с тихим, леденящим скрежетом сдвинулось с места. Это был не порыв смелости. Нет. Это была та самая ядовитая капля зависти, которую она когда-то впрыснула в меня. Зависти к ее миру, где были хотя бы краски – даже если это был только черный и багровый. К миру, где что-то происходило.

– Когда? – спросила я, и мой голос прозвучал чужим, плоским.

—Сегодня. Ночью. После одиннадцати. Я заеду за тобой.

—Хорошо, – сказала я. И мир вокруг, такой привычный и серый, будто качнулся, дав трещину, сквозь которую потянуло ледяным, пахнущим хвоей и гнилью, ветром из чащи леса.

Двигатель «Форда» Кэт захлебнулся, захрипел и затих, будто и сам был не рад, что привез нас сюда. Последний щелчок повернутого ключа прозвучал в салоне оглушительно громко. И на нас обрушилась тишина.

Это была не просто тишина – это был физический гнет. Плотный, ватный, вязкий. Ни шелеста листьев. Ни потрескивания веток. Даже ветра не было – воздух висел неподвижным, ледяным пологом. Мои уши, привыкшие к офисному гулу и уличному шуму, звенели от этой абсолютной, могильной тишины. Даже птицы не пели. Вернее, их не было. Казалось, все живое разом покинуло этот уголок. Или затаилось, замерло, боясь выдать себя. Меня пронзила дикая мысль: а что, если мы – теперь единственные живые существа в этом лесу? Или… не единственные?

Я вылезла из машины. Холод впился в щиколотки и пополз вверх по ногам, несмотря на плотные джинсы. Воздух пах не сосной и сыростью, а чем-то кисловатым, металлическим, как старая кровь на железе. И гнилью. Сладковатой, глубокой гнилью, идущей из-под земли.

– Пошли, – прошептала Кэт. Ее лицо в свете экрана телефона было бледным, восковым, глаза – двумя черными дырами. Она снова была собой – собранной, острой, но напряжение в ней вибрировало, как натянутая струна.

Мы двинулись. Не по тропе – тропы здесь не было. Мы продирались сквозь частокол темных, мокрых от тумана елей. Ветки хлестали по лицу, цеплялись за одежду, словно чьи-то костлявые пальцы пытались удержать, не пустить дальше. Под ногами хрустел не снег, а что-то другое – мерзлый мох, хвоя, а может, и кости мелких зверьков. Каждый звук нашего шага казался предательски громким, кричащим о нашем присутствии в этой всепоглощающей тишине.

Темнота была не просто отсутствием света. Она была живой, плотной субстанцией. Фонарик Кэт вырезал из нее жалкий, дрожащий конус, в котором плясали мириады пылинок-кристалликов льда. За его пределами – абсолютная, бархатная чернота. Густая, как деготь. Я шла, уставившись в спину Кэт, чувствуя, как эта чернота смыкается за моей спиной, отрезая путь к отступлению. Она давила на виски, заставляла сердце биться глухо и неровно, будто оно стучало не в груди, а где-то в подземелье.

Именно поэтому, когда звук впервые прорезал тишину, я чуть не вскрикнула.

Это были голоса.

Не крики, не пение. Гулкое, низкое, монотонное бормотание. Нестройное, будто несколько десятков глоток повторяли одно и то же нараспев, на непонятном, гортанном языке. Звук доносился издалека, сквозь чащу, приглушенный, но от этого не менее жуткий. Он не принадлежал этому лесу. Он был чуждым, древним, как скрежет камней под землей.

Кэт замерла, подняла руку. Ее пальцы сжали мой рукав так сильно, что я почувствовала боль даже сквозь ткань. Она не смотрела на меня. Она смотрела вперед, туда, куда вел фонарик. И туда же, сквозь черные стволы деревьев, пробивался еще один, неверный свет.

Оранжевый. Дрожащий.

Огонь.

Мы двинулись дальше, теперь уже почти на цыпочках, пригнувшись. Бормотание становилось отчетливее. В нем проскальзывали какие-то гортанные выкрики, короткие и резкие. Воздух стал теплее, но не приятнее – его пропитал запах дыма. Не чистого соснового дыма костра, а тяжелого, маслянистого, с примесью паленой шерсти и… чего-то сладковато-приторного, от чего затошнило.

Чаща начала редеть. Мы присели за буреломом, огромным поваленным стволом, покрытым скользким мхом и лишайниками, похожими на язвы. Кэт пригнула голову, я последовала ее примеру. И увидела.

Поляна.

Небольшая, неровная, будто выгрызенная в теле леса какой-то болезнью. В центре, подпирая низкое, свинцовое небо, пылал костер. Не костерок для тепла. Огромное, яростное пламя, которое пожирало не дрова, а какие-то черные, бесформенные глыбы, отбрасывая на стены из деревьев гигантские, пляшущие тени. Вокруг огня стояли фигуры.

Они были одеты во что-то темное, бесформенное, сливающееся с ночью. Движения их в такт бормотанию были резкими, угловатыми, неестественными. Как у марионеток на невидимых нитях. Их было много. И все они были обращены к одному месту – к каменному выступу, возвышавшемуся над поляной напротив костра.

Но между костром и выступом, в самом центре расчищенного круга, лежала она.

Девушка. Совсем юная, почти ребенок. Бледная кожа в свете пламента казалась фарфоровой, почти сияющей. На ней было что-то светлое, простое – рубашка или легкое платье. Ее руки и ноги были раскинуты, будто ее уронили с небес, и она так и застыла. Она не двигалась. Только светлые волосы колыхались от жарких потоков воздуха, идущих от костра. Это была картина одновременно жуткой красоты и чистейшего кошмара.

И все эти темные фигуры, этот гул – все было сосредоточено на ней. Она была эпицентром. Молчаливым, неподвижным центром этого бурлящего круга.

А на каменном выступе стоял Он.

Высокий, невероятно широкоплечий в своей темной, тяжелой одежде. И на его плечах, вместо головы, сидел череп. Настоящий, массивный, желтовато-костяной череп барана или дикого козла. Пустые глазницы, черные, как та пропасть, из которой мы только что вышли, были устремлены не на огонь, а на девушку в центре. А над ними – рога. Огромные, изогнутые, как серпы, будто выточенные из черного обсидиана и отполированные огнем. Они впивались в ночное небо, будто метили его. Он стоял неподвижно, но в его позе, в наклоне черепа чувствовалась сосредоточенная, хищная энергия. Он был тем, перед кем лежала жертва. Тем, кто отдавал приказ.

Я не дышала. В горле встал ком, и мир сузился до этой троицы: пляшущее пламя, бледное тело на земле и безмолвный истукан с рогами. Это был не просто ритуал. Это была подготовка. Развязка была неминуема, и от осознания этого по телу пополз леденящий паралич.

Именно в этот момент Кэт, забыв обо всем на свете, кроме своего материала, сделала роковой шаг. Она приподнялась над буреломом, чтобы лучше видеть, чтобы поймать в объектив камеры эту центральную фигуру, эту картину ада. Ее нога, неуверенно поставленная на скользкий мох, соскользнула. Сухой сучок под ней хрустнул.

Хруст был негромким. Но в ритмичном гуле и треске пламена он прозвучал, как щелчок взведенного курка.

Бормотание оборвалось, сменившись напряженной, режущей тишиной.

Все фигуры замерли,разорвав круг.

И череп на каменном выступе медленно,с нечеловеческим, механическим скрипом, оторвался от созерцания жертвы и повернулся. Пустые глазницы, в которых плясало отражение адского пламени и бледного пятна на земле, уставились прямо в нашу сторону, в черноту за буреломом.

Тишина, наступившая после хруста, была в тысячу раз страшнее. Это была тишина охоты, прерванной на самом важном моменте.

Кэт застыла в полуприседе, ее глаза в ужасе встретились с моими. Мы оба поняли одновременно.

Мы не просто свидетели. Мы помеха. И сейчас все эти темные фигуры, и этот рогатый страж у жертвенника, знают, где мы.

Что-то щелкнуло внутри меня. Не мысль, а чистый, животный инстинкт, заглушивший парализующий страх. Я впилась пальцами в плечо Кэт, чувствуя под курткой кость, и рванула ее вниз, за бурелом, со всей силы, о которой сама не подозревала. «Беги!» – хрип вырвался из моего горла, больше похожий на стон.

И мы побежали.

Мы метнулись обратно в черную пасть леса, туда, где, как нам казалось, осталась машина. Ноги проваливались в хлюпающую, невидимую жижу. Ветки, как плети, хлестали по лицу, царапали щеки, рвали волосы. Я не чувствовала боли, только леденящий укол адреналина в каждом ударе сердца. Сзади, сквозь собственный свист в ушах и треск ломаемых сучьев, доносился другой звук – топот. Не один. Много ног. И свист. Низкий, пронзительный, нечеловеческий свист, режущий тьму.

– Кэт! – выкрикнула я, пытаясь не отставать от ее темной спины, мелькавшей впереди.

Она не обернулась.Она просто бежала, сломя голову.

Я обернулась на секунду, отчаянно пытаясь понять, далеко ли они. И в этот миг споткнулась. Не о корень – о что-то мягкое, податливое, отчего по спине пробежала волна омерзения. Потеряв равновесие, я полетела вперед, ударившись грудью о скользкое, массивное бревно, перегородившее путь. Воздух вырвался из легких со стоном. Я упала на сырую, пахнущую гнилью землю.

Боль вспыхнула в колене, остро и жгуче. Дышать было нечем, только короткие, хриплые всхлипы. Я попыталась встать, но нога подкосилась. В тусклом свете, пробивающемся сквозь чащу, я увидела на джинсах, чуть ниже колена, темное, расползающееся пятно. Не грязь. Более темное, более липкое. Кровь. Мысль была тупой, далекой: Порвала джинсы. Надо будет зашить.

И тогда я почувствовала его.

Не услышала. Не увидела. Почувствовала. Присутствие. Огромное, тяжелое, заполняющее собой пространство между деревьями. Тепло, исходящее не от костра, а от живого, дышащего тела, остановившегося в двух шагах.

Я медленно, с болью в шее, подняла голову.

Он стоял надо мной.

Черная, массивная тень на фоне чуть более светлой тьмы. И над ней – череп. Лунный свет, пробившийся сквозь разрыв в облаках, упал на него косым, холодным лучом. Кость отливала синевой и мертвенной белизной. Пустые глазницы были теперь не просто черными дырами – они были бездонными. В них не было ничего. Ни злобы, ни любопытства. Только пустота, наблюдающая за добычей. Рога, огромные и закрученные, будто вонзались в самое небо.

Я замерла. Весь мир сжался до этого образа. До этого невозможного, дышащего ужаса. Страх накрыл с головой, плотный, как вода, лишая воли, мысли, надежды.

Он наклонился. Скрипнула кожа, ткань. Его рука в тяжелой, грубой перчатке медленно, почти нежно, протянулась к моему лицу. Я видела каждую выпуклость на потрескавшейся коже перчатки, каждую зацепку. Он собирался коснуться. И от этого прикосновения, я знала, сойду с ума.

– Котенок упал, – прошептал он. Голос был низким, хриплым, как скрежет камней под землей. Но в нем не было злорадства. Была какая-то странная, леденящая душу констатация факта.

Перчатка была в сантиметре от моей щеки. Я закрыла глаза, готовясь к прикосновению, к тому, что будет после.

И тут – вспышка.

Ослепительно-белая, рвущая сетчатку, как удар ножом. Она ударила сбоку, из гущи кустов, окрасив на миг череп в зловещий, неестественный белый цвет.

Мы оба, я и Он, вздрогнули и повернулись к источнику света. Из темноты кустов доносилось паническое, громкое дыхание. Камера. Это была Кэт. Она не убежала. Она снимала.

Череп резко повернулся от меня к кустам. В его неподвижности появилось напряжение, готовность к прыжку.

– Беги, котенок, – сказал он, уже не шепотом, а четко, повелительно, все еще глядя в сторону вспышки. В его голосе прозвучало что-то новое – не терпение, а… предупреждение. Последнее.

Мне не нужно было повторять дважды.

Какая-то пружина внутри, которую я считала сломанной, распрямилась. Я оттолкнулась от земли, не обращая внимания на пронзительную боль в колене, на мокрое пятно крови на джинсах. Я рванула. Не оглядываясь. Сквозь кусты, мимо того места, где была вспышка, туда, где, как мне молилось, была дорога.

Ноги несли сами, подгоняемые чистым, животным ужасом. В ушах стоял гул, но я различила крик – не его, а ее. Кэт.

И вот – просвет. Асфальт, холодный и твердый под подошвами. И в двадцати метрах, под единственным уличным фонарем, ждал старый «Форд». А рядом с ним, прыгая на месте, была Кэт. Ее лицо было искажено гримасой паники.

– Быстрее, быстрее, Стеф! – закричала она, голос сорвался на визг.

Я долетела до машины, вырвала дверь, ввалилась на холодное сиденье. Запах старой кожи, сигарет и страха ударил в нос.

– Гони! Гони! Гони! – выкрикивала я, хватая Кэт за рукав, тряся ее, не в силах произнести ничего другого. Мое тело била крупная дрожь, зубы стучали так, что, казалось, расколются.

Кэт, не глядя на меня, с бешено вращающимися глазами, вонзила ключ в замок зажигания. Двигатель, после вечной, мучительной паузы, рыкнул и чихнул. Она втопила газ, и «Форд» рванул с места, швырнув меня на сиденье.

Я обернулась, прилипнув лбом к ледяному стеклу. Там, в черной раме леса, на краю света от фонаря, на миг мелькнула высокая фигура. Темная, с двумя загнутыми к небу рогами. Неподвижная. Смотрящая вслед.

Потом лес поглотил и его, и мы мчались в темноту, оставляя позади только рев мотора и запах моего собственного, леденящего страха, въевшегося в кожу.

Машина неслась по узкой лесной дороге, подскакивая на кочках, будто пытаясь оторваться от земли. Фары «Форда» выхватывали из тьмы лишь короткие отрезки мокрого асфальта и черную стену елей, все еще бегущую вдоль левого борта. Я впилась пальцами в потрескавшуюся кожу сиденья, пытаясь унять дрожь, которая колотила меня изнутри, как в лихорадке. Каждый шорох, каждый скрип подвески заставлял сердце останавливаться. Я ждала, что из той черной стены прямо перед капотом вырвется Он, с рогами, отражающими свет фар.

Кэт молчала. Ее пальцы, вцепившиеся в руль, были белыми до самых костяшек, будто выточенными из мрамора. Ее дыхание было частым и свистящим. Мы неслись в темноту, и эта темнота начинала казаться безопаснее, чем тот островок света и ужаса, который мы оставили позади.

И тут, почти у самого края света фар, где лес отступал, уступая место редким кустам, из черноты отделилась тонкая фигура. Она вышла на дорогу не резко, а как тень, выскользнувшая из-за ствола, и замерла, прямо по курсу.

Я вскрикнула, вжимаясь в сиденье. Кэт ударила по тормозам. Резина завизжала по мокрому асфальту, и нас швырнуло вперед. В свете фар застыла та самая девушка. Бледное, испачканное землей лицо, светлые, спутанные волосы. На ней была только та самая простая светлая рубашка, теперь грязная и порванная в нескольких местах. Она стояла босиком на холодном асфальте, дрожа всем телом, как осиновый лист. Ее глаза, огромные от ужаса, смотрели на нас, но, казалось, не видели.

– Сюда! Быстро, в машину! – заорала Кэт, распахивая свою дверь и почти вываливаясь наружу.

Девушка не двигалась. Она просто смотрела, ее губы беззвучно шевелились.

– В машину, блин, сейчас же! – крикнула я, и мой собственный голос, хриплый от паники, кажется, до нее дошел.

Она рванулась вперед, движения были скованными, неуверенными, будто она забыла, как ходить. Кэт успела открыть заднюю дверь, и девушка почти упала на заднее сиденье, свернувшись калачиком. Дверь захлопнулась. В салоне, помимо запаха страха и пота, появился новый – запах сырой земли, древесной трухи и чего-то сладковато-тревожного, как испуганное животное.

Кэт вдавила газ, и мы снова рванули вперед. Скорость была уже безумной для этой дороги. Я обернулась. Девушка сидела, прижавшись спиной к дверце, обхватив колени руками. Она смотрела в никуда, а по ее грязным щекам медленно текли чистые слезы, оставляя белые дорожки. Она не издавала ни звука.

Напряжение, страх, адреналин – все это клокотало во мне, как кислота, разъедая последние остатки самообладания. Вид этой дрожащей, беззвучно плачущей фигуры на заднем сиденье, которая еще несколько минут назад лежала в центре того круга ада, стал последней каплей.

– Твою мать, – вырвалось у меня тихо, почти шёпотом. Потом громче. – Твою мать. Твою мать! – Я повернулась к Кэт, и все, что копилось, прорвалось наружу диким, срывающимся криком. – ЧТО ЭТО, БЛЯДЬ, ТОЛЬКО ЧТО БЫЛО?! Что это было, Кэт?! Кто они? Кто этот… этот… с рогами?! И она! – я ткнула пальцем назад, не глядя. – Что они с ней сделали?! Что они собирались сделать?! Ты видела? Ты видела это?!

Мои слова, грубые, истеричные, висели в воздухе салона, смешиваясь с ревом мотора и моим собственным прерывистым дыханием. Кэт молчала секунду, ее челюсть была сжата так сильно, что на скулах играли желваки.

– Не знаю, – сквозь зубы выдавила она наконец, ее глаза прикованы к дороге. – Не знаю, Стеф. Ритуал. Жертвоприношение. Черт его знает! Но мы ее вытащили. Мы ее вытащили, понимаешь?

– Мы ничего не вытащили! – завопила я. – Нас чуть не поймали! Какого хрена ты вообще фоткала там? Меня… он… – голос оборвался, когда в памяти всплыло леденящее прикосновение его взгляда из-под черепа, протянутая перчатка. Я затряслась с новой силой.

Сзади послышался слабый звук. Девушка кивала. Просто кивала, уткнувшись подбородком в колени. Слезы капали на ее грязные босые ноги. Она не сказала ни слова. Только кивала, будто подтверждая каждое мое истеричное слово, каждый невысказанный ужас.

Кэт резко свернула с лесной дороги на более широкое шоссе, ведущее в сторону города. Но не в центр.

– Куда? – спросила я, голос севший.

—В Полицейский участок, – коротко бросила Кэт. – Там сейчас дежурит Лангер. Он… он нормальный. Не задаст лишних вопросов сходу. Надо сдать ее. И все рассказать. Всю правду.

Она сказала это с такой железной решимостью, будто это был план, а не акт отчаяния. «Сдать ее». Слова прозвучали холодно. Эта девушка была не спасенной жертвой, а живым доказательством. Оружием. И нашим единственным шансом.

Я снова обернулась. Девушка перестала кивать. Она просто сидела и смотрела в темное окно, за которым мелькали редкие огни окраин. В ее молчании было что-то более страшное, чем любой крик. В нем был весь тот лес, весь тот костер, и пустые глазницы черепа, наблюдающие за ней даже сейчас.

А я сидела, сжимая до боли свои колени, чувствуя, как порез под тканью джинс пульсирует в такт безумной гонке сердца. Мы мчались прочь от леса, но ужас сидел с нами в машине. На переднем сиденье. И молча плакал на заднем.

Глава 3. Стефания.

Участок в Сан-Мартене был маленьким, приземистым зданием из темного камня, с одним горящим фонарем над дверью, от которого на мокрый асфальт падал желтый, унылый круг. Это выглядело как декорация к плохому фильму – слишком тихо, слишком пусто, чтобы быть правдой после того ада, из которого мы вырвались.

Кэт, не дав мне опомниться, вытащила из машины молчаливую девушку, почти неся ее на себе, и повела внутрь. Я плелась следом, чувствуя себя призраком, случайно залетевшим в чужую реальность. Внутри пахло старым линолеумом, дезинфекцией и скукой. За стойкой дежурил одинокий сержант – мужчина лет сорока с усталым, но умным лицом. Лангер.

– Томас, – голос Кэт прозвучал резко, как щелчок выключателя. Вся ее истерика куда-то испарилась, осталась только ледяная, журналистская собранность. – Слушай, и не перебивай.

И она выложила все. Сухо, по пунктам, как отчет. Лес. Костер. Фигуры. Череп с рогами. Девушка в центре. Погоня. Она не смотрела на меня, не искала подтверждения. Она говорила, глядя ему прямо в глаза, и в ее тоне была такая железная убежденность, что даже у меня, видевшей это своими глазами, мурашки побежали по коже. Я лишь кивала, когда Лангер бросал на меня быстрый, изучающий взгляд. Девушка все это время сидела на стуле у стены, завернутая в алюминиевое одеяло из патрульной машины, которое принес кто-то из офицеров. Она не плакала. Она смотрела в пол, и ее взгляд был пустым, как те глазницы под рогами.

Лангер слушал молча, его лицо становилось все серьезнее. Он не спросил «вы уверены?». Он видел девушку. Он видел грязь на ее ногах, разорванную рубашку, тот нечеловеческий ужас в глазах, который уже ничем не стереть. Он кивнул, поднял трубку и вызвал скорую, потом осторожно, как хрупкую вещь, повел девушку в подсобку.

Мы вышли на улицу. Дверь участка захлопнулась, отрезав нас от этого островка официальной реальности. И снова на нас обрушилась ночь, тихая, сырая, враждебная. Кэт тяжело вздохнула, порылась в кармане куртки и вытащила смятую пачку сигарет. Щелчок зажигалки в тишине прозвучал оглушительно. Она затянулась так глубоко, будто хотела выкурить ее за раз, и выпустила струйку дыма в холодный воздух.

– Держи, – хрипло сказала она, протягивая пачку и зажигалку мне.

Я никогда не курила.Считала это глупым. Но сейчас мои пальцы сами потянулись к пачке. Движения были деревянными. Я зажала сигарету губами, чиркнула зажигалкой. Первая затяжка обожгла горло, заставила закашляться. Вторая… вторая принесла странное, горькое успокоение. Яд, входящий в кровь, казался логичным завершением этого вечера.

– Кэт, – сказала я, и мой голос был сиплым от дыма и крика. – Давай сегодня… переночуем вместе. Я… я не могу одна. Мне не по себе.

Она посмотрела на меня поверх тлеющего конца своей сигареты. Она была выше меня всего на голову, но сейчас я чувствовала себя мышью со своим сто шестьдесят семь ростом. В ее глазах промелькнуло что-то – не жалость, а понимание. Глубокое, усталое понимание соучастника.

—Конечно, – просто сказала она. – Поехали ко мне.

Ее квартира оказалась полной неожиданностью. Я почему-то представляла что-то вроде ее рабочего стола – захламленное, аскетичное, в вечном беспорядке. Но нет. Небольшая, но уютная квартирка в старом доме с толстыми стенами. Тепло от батарей, мягкий свет торшера, книги на полках, небрежно, но с любовью расставленные безделушки. Пахло кофе, деревянной мебелью и чем-то простым, вроде лавандового средства для мытья полов. Здесь было безопасно. Настолько, что даже думать о лесе, о костре, о Нем казалось кощунством, дурным сном, который растворится в этой теплой, желтой реальности.

Мы молча выпили по кружке крепкого, обжигающего кофе. Сидели за кухонным столом, не глядя друг на друга.

—Завтра… – начала Кэт.

—Не надо про завтра, – перебила я. – Давай… давай договоримся. Хотя бы на ночь. Не вспоминать.

—Согласна, – она кивнула. – Хотя черта с два забудешь.

Но мы пытались. Говорили о всякой ерунде – о новом начальнике в мэрии, о дурацком фильме по телевизору, о том, как дорожает сыр. Слова были пустыми, но они заполняли пространство, не давая просочиться тишине, в которой снова могли зазвучать те голоса.

Позже я приняла душ. Горячая вода смыла грязь, липкий пот страха, запах дыма и леса. Я обработала ссадину на колене – она была неглубокой, но зловеще красной на фоне белой кожи. Потом натянула пижаму, которую Кэт бросила мне на табурет. Толстую, фланелевую, с наивным рисунком – забавными коровами и заснеженными пиками Альп. Я рассмеялась, выйдя в гостиную. Короткий, нервный, но все же смех.

—Никогда бы не подумала, – сказала я, – что такая суровая репортерша носит такое.

Кэт, сидевшая уже за ноутбуком, усмехнулась уголком губ.

—Суровым репортершам тоже бывает холодно, – парировала она, и в ее голосе впервые за весь вечер прозвучал отголосок нормальности.

Я рухнула на ее диван, завернулась в мягкий плед, пахнущий тем же средством, что и весь дом. Усталость накрыла меня тяжелой, теплой волной. Сознание уплывало, цепляясь за последние якоря: тихий стук клавиш (Кэт уже «клепала» статью, не в силах ждать до утра), далекий гул ночного города за окном, мягкая ткань пижамы с дурацкими коровами.

Я не помнила, как уснула. Просто провалилась в темноту, где не было ни черепов, ни костров, только глубокая, немыслимая тишина и чувство, что за стеной, под щелканье клавиш, бодрствует кто-то, кто тоже видел это. И пока она не спит, мне можно.

Следующий день в офисе «Истории под фонарем» был сюрреалистичным. После той ночи у Кэт, после черного кофе и попыток вести нормальные разговоры, возвращение в эту серую коробку казалось выходом в параллельную вселенную. Все было таким же: скрип старых стульев, запах пыли, мониторы. Но я сама была другой. Каждая клетка помнила холод леса и тот взгляд из-под костяных рогов.

Мы с Кэт вошли вместе. И тут же на нас обрушился шеф, господин Дюваль. Но это был не привычный Дюваль – красный от гнева, с размахивающими руками. Это был… сияющий Дюваль. Его лицо расплылось в улыбке до ушей, а глаза блестели, как у ребенка, нашедшего подарок под ёлкой.

– Хелльберг! Келлер! – загремел он, расставляя руки, будто хотел нас обнять. Мы инстинктивно отпрянули. – Феноменально! Абсолютно феноменально! Статья взорвала всё! Просмотры за ночь – десятки тысяч! Комментарии, репосты! Нас цитируют даже в Берне! Это материал года, вы понимаете?

Он ликовал, потирал ладони. Его радость была такой громкой, такой нелепой на фоне нашего внутреннего опустошения, что мне стало физически плохо. Он говорил о трафике, об охвате аудитории, о том, как мы «подняли рейтинг издания». Словно вчерашнее – не попытка жертвоприношения и погоня за жизнями, а просто очень удачный пиар-ход.

Потом его взгляд упал на меня. Сияние в его глазах стало каким-то маслянистым, оценивающим.

—А ты, Келлер… – он протянул слово, качая головой. – Кто бы мог подумать. Я даже не думал, что и от тебя будет толк. Но ты… ты стала знаменитостью! Радуйся! Все только и пишут о тебе в Инстаграме!

Слово «толк» ударило по щеке, как пощечина. «Знаменитость». В голове не складывалось. Я тупо посмотрела на него, не понимая.

– В Инстаграме? – переспросила я глухо.

Он махнул рукой, как будто это было само собой разумеющимся. – Да зайди, посмотри! Весь местный хайп – вокруг тебя!

Я с неловкостью, будто движения были чужими, достала телефон. Открыла приложение. Лента, обычно заполненная котиками и видами из окна, была забита чужими постами, сторис. Моё лицо. Со вчерашнего вечера. Но не в уюте квартиры Кэт. А там, в лесу. Лицо, искаженное абсолютным, животным ужасом. И над ним – та самая рука в грубой перчатке. Кадр был смазанным, дрожащим, но узнаваемым до боли. Его перчатки. Мои широко раскрытые глаза. Расстояние между ними – сантиметры.

Это была фотография Кэт. Та самая вспышка. Она ее выложила. В статью.

Сердце упало куда-то в ледяную пустоту. Я медленно стала пролистывать. Комментарии пестрили, сливаясь в ядовитый вихрь:

«Ужас какой, бедная девушка!!!»

«Какая красивая, даже в таком ужасе. Настоящая героиня.»

«Они встретились! Счет и Тень! Это знак!»

«Надеюсь, они будут вместе. Он такой… мистический, а она хрупкая. Красиво.»

«Она его не заслуживает. Слишком простая для такого демона.»

«Где тут снимали? Хочу на место силы!»

«Парень в маске просто красавчик, мощно выглядит.»

Мир поплыл. Кто эти люди? Они читали статью? Они знали, что там была девушка, которую почти убили? Что это не съемки клипа? Они превратили наш ужас, мою беспомощность, его… его нечеловеческую сущность… в сплетни. В шипперский контент. В обсуждение, достойное желтой прессы.

– Представляешь, – с хохотом встрял шеф, не замечая, что я вот-вот упаду в обморок. – Про вас даже фанфик кто-то написал! «Рогатый ангел и девушка из тумана»! Ха! Бесплатная реклама!

Кэт, стоявшая рядом, нахмурилась. Она подошла ближе, заглянула в мой телефон. Ее лицо, и без того бледное, стало каменным.

—Аморальные уроды, – прошипела она тихо, но с такой яростью, что Дюваль на секунду смолк. – Не обращай на них внимания, Стеф. Это просто цифровой шум. Мусор.

Но я уже не слышала ее. Я не слышала ликования шефа. Я смотрела на экран. На эту фотографию. На эту руку.

Она тянулась ко мне. Не для удара. Не для ласки. Для чего-то неизвестного, пугающего. Но в этом кадре, в этом плоском, пиксельном мире, она выглядела… почти нежной. Интригующей. Загадочной. Контекст ужаса стерся, осталась только эстетика мрачной сказки. И эти комментарии… «встретились»… «будут вместе»…

От этого становилось в тысячу раз страшнее, чем было там, в лесу. Потому что там был чистый, первобытный страх. А здесь – извращение. Осквернение. Мою боль, мой самый жуткий момент, превратили в публичное развлечение. И где-то в самой глубине, под слоями отвращения и паники, копошилась еще более мерзкая мысль: а что, если они, эти незнакомцы, в своем безумии уловили какую-то страшную истину? Ту самую нить, что натянулась между мной и этой тенью в лесу? Ту, которую я сама боялась признать?

Я выронила телефон. Он глухо стукнулся об пол, но экран не погас. С него по-прежнему смотрела та девушка с широкими от ужаса глазами. На нее тянулась рука. И вокруг этого, в ярких буквах, кипела жизнь, которая уже не имела к нам никакого отношения.

Офисный день растаял, как кошмар, который не заканчивается, а просто меняет декорации. Я дошла до своей квартиры на автопилоте, не видя улиц, не чувствуя привычного вечернего холода. В ушах все еще стоял гул – смесь восторженного визга шефа, циничного шепота Кэт и того мерзкого, назойливого жужжания из экрана телефона. Я выключила его еще в лифте и сунула на самое дно сумки, будто это была ядовитая змея.

В квартире пахло тишиной и пылью. Моей обычной, безопасной серостью. Вибрация была навязчивой, злой. На экране – «Мама».

Голос ее, всегда такой тихий, будто подернутый дымкой легких успокоительных, сегодня был пронизан чем-то острым – чистой, неразведенной тревогой.

– Стефания, милая… что это? Что за фотографии? В интернете… я случайно увидела… Ты…

Я закрыла глаза, чувствуя, как пол уходит из-под ног. Фотографии. Сектанты. Лес. Баранья голова в темноте и вспышка, выхватившая мое перекошенное лицо из тьмы. Как они до нее дошли?

– Мама, все в порядке, – мой собственный голос прозвучал плоским, отрепетированным. Я говорила сквозь зубы, пытаясь выдавить спокойствие. – Это… это просто старая фотосессия. Для чертового журнала. Постановка. Глупость. Все хорошо, ты слышишь? Абсолютно.

Я врала. Каждое слово было гвоздем, вбиваемым в крышку собственного спокойствия. Я думала о ее санатории за городом, о белых стенах и хрупком равновесии, которое мы с таким трудом выстраивали после всего. Мысль, что эта грязь, этот ужас могли просочиться в ее тихую, обезболенную реальность, вызывала тошноту.

– Ох, дочка… – в ее голосе послышались слезы, и это было в тысячу раз хуже, чем крик. – Я так испугалась. Ты знаешь, мне сегодня… Виланд звонил.

Воздух в легких замер, превратился в лед. Виланд. Имя. Одно только имя, и комната наполнилась призраком старого, невыносимого запаха – дешевого одеколона, пыли и крови. По спине, точно по линии старого, давно зажившего шрама, пробежал ледяной спазм. Рука сама потянулась к лопатке.

– Он… он очень изменился, Стефа. Кажется, одумался. Говорит, хочет встретиться, объясниться…

Ее слова доносились словно сквозь толщу воды. Гул в ушах нарастал. Дрожь, мелкая и неконтролируемая, поднялась от самых пят, выжимая из груди воздух.

– Остановись… – выдохнула я. Это был не голос, а хрип.

– Но, солнышко, он так настаивал, он…

– ОСТАНОВИСЬ! – крик вырвался внезапно, дико, разрывая тишину квартиры и, наверное, ее тишину там, за сотни километров. Я не слышала больше ни ее голоса, ни своих мыслей. Только этот внутренний вой. – Я больше не хочу об этом говорить. Никогда. Слышишь? Никогда!

Я не ждала ответа. Рука, действуя сама по себе, с силой швырнула телефон на диван. Глухой удар о мягкую ткань прозвучал как выстрел.

Тишина обрушилась вновь, но теперь она была другой. Насыщенной. Звенящей от невысказанного имени и полной холодного, знакомого ужаса.

Я сбросила пальто на пол, не разуваясь, и прошла на кухню. Действия были механическими, ритуальными. Нужно было сделать что-то нормальное. Обыденное. Я достала круглую жестяную коробку с тем самым дорогим миндальным печеньем, которое купила себе в награду за… за что? Уже не помнилось. Поставила чайник. Звук его закипания был единственным живым звуком в этом пространстве.

Я включила телевизор, наугад тыкнув в пульт. На экране заиграла какая-то беззаботная мелодрама о первой любви – солнечные улицы, смех, нежные взгляды. Совершенно чужая, плоская реальность. Я уставилась на экран, не видя, жуя печенье, которое казалось безвкусным, как картон, и запивая его обжигающим чаем. Это был щит. Попытка построить стену из банальности между собой и тем, что случилось. И тем, что теперь творилось в сети.

И только тогда, когда чашка была уже почти пуста, а на экране герои целовались под дождем, мой взгляд упал на журнальный столик.

И замер.

На темном дереве, рядом с пустой вазой, лежал простой белый конверт. Без марки. Без адреса. Чистый, нетронутый, будто его только что положили.

Ледяная волна прокатилась от макушки до пяток. Я не дышала.

Откуда?

Я никому не давала ключей.Домофон не звонил. Консьержку сегодня не было.

Я медленно, очень медленно поднялась с дивана и подошла к столу, как будто к мине. Конверт был не толстый. Один лист внутри. Я взяла его кончиками пальцев. Бумага была плотной, качественной. На ощупь холодной.

Сердце колотилось так, что я слышала его стук в висках. Разум лихорадочно соображал: может, Кэт? Нет, она бы написала. Шеф? Смешно. Рассылка? Но как он попал СЮДА?

Я сжала зубы, сунула палец под клапан и резко вскрыла конверт. Внутри лежал один лист, сложенный пополам. Я развернула его.

И мир перевернулся.

Это была фотография. Большая, формата А4. Отпечатанная на матовой бумаге высочайшего качества. Не смазанный, вырванный из контекста кадр из интернета. Нет. Это была та же сцена, но снятая иначе. Более четко. Более… интимно.

Я сидела на земле у того бревна, в лучах лунного света, пробивавшегося сквозь чащу. Лицо было повернуто на три четверти, идеально освещено. На нем читался не просто страх. Была искаженная, хрустальная ясность ужаса, смешанная с детским, беспомощным недоумением. А над этим лицом, заполняя верхнюю часть кадра, была ЕГО рука в той самой грубой перчатке. Она была протянута не к камере, а именно ко мне. К моей щеке. Расстояние между кожей и кожей было минимальным, всего пара сантиметров. Каждая морщинка на перчатке, каждый шов были видны. На этом контрасте – грязь, грубая ткань и моя бледная, почти сияющая в лунном свете кожа – было что-то невыразимо кощунственное и… прекрасное. В ужасном смысле этого слова.

А внизу, в правом углу, аккуратным, почти каллиграфическим, но уверенным почерком, были выведены слова черными чернилами:

«Ты такая милая, когда боишься, котенок.»

Воздух вырвался из легких со свистом. Я отшатнулась от стола, как от раскаленного железа. Фотография выпала у меня из пальцев и мягко приземлилась на ковер, лицевой стороной вверх. Эти глаза. Эта рука. Эта подпись.

Он был здесь. В моем доме. Он нашел меня. Он видел эту фотографию в сети – или сам ее сделал? – и он… он прислал ее. Как визитную карточку. Как напоминание.

«Котенок».

Тот же голос. Тот же тон. Констатация. Но теперь в ней слышалось нечто еще. Не угроза. Не предупреждение. Интерес. Собственнический, извращенный, но интерес.

Я обхватила себя руками, но дрожь била так, что зубы выбивали дробь. Я обвела взглядом квартиру – знакомую до каждой трещинки на потолке. Теперь каждый угол, каждая тень таила в себе возможность его присутствия. Он мог быть за дверью. Он мог наблюдать прямо сейчас.

Я медленно сползла на пол, прижавшись спиной к дивану, не сводя глаз с той фотографии на ковре. Солнечная мелодрама на экране бубнила о любви, а в моей реальности, на полу, лежало доказательство другого, темного, всепоглощающего внимания. И самое страшное было не в том, что он нашел меня. А в том, что, глядя на этот снимок, на эту свою собственную, запечатленную беспомощность, я чувствовала не только леденящий ужас.

Где-то в самой глубине, под всеми слоями паники, шевельнулось крошечное, отравленное понимание: он видел меня там, в лесу, так, как не видел никто и никогда. Не как жертву, не как журналистку, не как серую мышку. Он увидел что-то еще. И это «что-то» его зацепило.

И от этой мысли стало еще страшнее.

Дрожь не отпускала. Часами. Я сидела на полу, уставившись в стену, пока звуки с телевизора не сменились ночным эфиром с тихим шипением. Фотографию я, в конце концов, подняла с пола дрожащими пальцами, не глядя на нее, и засунула обратно в конверт. Конверт – в самую дальнюю, заброшенную папку с документами на верхней полке шкафа. Словно это могло что-то изменить.

Я приняла ледяной душ, надеясь, что вода смоет это ощущение – ощущение, будто на моей коже все еще висит тот несостоявшийся взгляд из-под черепа, отпечатались следы от взгляда на фотографии. Натянула самую старую, толстую пижаму. Выключила все светильники, кроме маленького ночника в розетке у кровати. Его тусклый, желтоватый свет отбрасывал на стены знакомые, уютные тени. Обычные тени. Не лесные.

Я легла, натянув одеяло до подбородка, и заставила себя закрыть глаза. Тело было тяжелым, как свинцовое, разум – измотанным до предела вихрем ужаса, неловкости и этого нового, невыносимого ощущения – быть объектом чьего-то пристального, извращенного внимания. Сознание начало сдаваться, проваливаясь в беспокойную, бесформенную муть, где обрывки голосов из интернета смешивались с шелестом листьев и низким бормотанием из леса.

Не знаю, сколько прошло времени. Часа два, может, три.

Я проснулась не от звука. А от тишины. От ее нового качества. Тишина в комнате стала гуще, тяжелее, как перед грозой. И в ней появилось… присутствие.

Медленно, преодолевая оцепенение сна и накатывающий ужас, я открыла глаза.

Ночник все так же тускло светил в углу. И в его слабом свете, у самого края светового круга, прямо между комодом и дверью в прихожую, стояла Фигура.

Высокая. Неподвижная. Гораздо массивнее, чем казалось в лесу, когда он был в движении. Он просто стоял. Без черепа. Теперь это была просто темная, плотная тень, силуэт широких плеч под темной тканью. Его лицо было скрыто в глубокой тени, отбрасываемой капюшоном или просто положением головы. Я не видела глаз. Но я чувствовала взгляд. Физически. Он лежал на мне тяжестью, давил на грудь, мешая дышать.

Сердце провалилось в абсолютную пустоту, а затем рванулось в бешеную, глухую скачку, ударяя по ребрам изнутри. Адреналин влился в вены ледяным огнем. Я не могла пошевелиться, не могла крикнуть. Я просто лежала и смотрела на этот темный столб, вросший в пол моей спальни.

Мыслей не было. Только чистый, необработанный инстинкт и остатки сознания, пытавшиеся понять: сон? Галлюцинация от переутомления?

Я попыталась сделать вдох, чтобы убедиться, что я жива и это реально. Воздух со свистом прошел в горло.

—Что… – голос сорвался, хриплый, чуждый. Я попыталась сглотнуть. – Что вам нужно?

Тишина.

Он не пошевелился. Не издал ни звука. Просто стоял и смотрел. Эта пассивность была хуже любой угрозы. В ней была абсолютная власть. Власть наблюдать. Власть вторгаться. Власть знать, что я здесь, беззащитная, а он может делать все, что захочет. И он ничего не делал. Только смотрел.

Паника, которую я сдерживала весь день, с момента той фотографии, с момента выхода из леса, наконец, нашла выход. Она не вырвалась криком. Она накрыла меня изнутри, как черная, маслянистая волна. Стены комнаты поплыли, заколебались. Свет от ночника расплылся в желтое пятно. Звук собственного сердцебиения заглушил все. Я чувствовала, как теряю связь с реальностью, как сознание соскальзывает в белую, звенящую пустоту, где нет ничего, кроме этого давящего взгляда из темноты.

«Он здесь. Он в моей комнате. Он просто стоит. Почему он просто стоит? Что он хочет? Почему не уходит? Почему не нападает? Почему не говорит?»

Вопросы метались в голове, не находя ответов, только усиливая жуткую, парализующую неопределенность. Я зажмурилась, вжавшись в подушку, надеясь, что когда открою глаза, его там не будет.

Но когда я, спустя бесконечную секунду, снова посмотрела сквозь пелену наступающего обморока – он все еще стоял. Все на том же месте. Все так же тихо. Немая, огромная тень, вписанная в знакомый интерьер, как самое кошмарное напоминание о том, что безопасность – это иллюзия. И что он может появиться где угодно. Когда угодно. И просто смотреть.

И от этого понимания, от этой немой пытки, мир окончательно поехал в сторону, цвета и формы растворились, и я погрузилась в беспамятство, не в сон, а в защитное отключение, оставив свое тело лежать на кровати под тяжелым, незримым взглядом из угла комнаты.

Я проснулась с рассветом. Холодный, серый свет лез в щели между шторами. Тело было одеревеневшим, как после долгой болезни, каждая мышца ныла от напряжения. Голова – тяжелой, мутной.

Я лежала, не двигаясь, уставившись в потолок, пытаясь собрать осколки сознания. Ночь. Фигура в углу. Немой взгляд из темноты. Кошмар. Должен же был быть кошмар. Логика, тот самый хрупкий щит, что защищал меня все эти годы, отчаянно цеплялась за это объяснение. Слишком много стресса. Паранойя. Нервный срыв. Галлюцинация, вызванная переутомлением и травмой. Да, именно так.

Я медленно села на кровати, оглядывая комнату. Всё было на своих местах. Комод. Дверь. Пустой угол, где он стоял. Там теперь лежала только моя сброшенная на пол кофта. Облегчение, горькое и водянистое, разлилось по жилам. Кошмар. Просто кошмар.

Я сделала глубокий вдох, пытаясь вернуть себе ощущение нормальности. Приняла душ, долгий и горячий. Оделась. Вышла на улицу, в серое утро Сан-Мартена. Воздух был влажным и холодным, но знакомым. Я шла на работу, пытаясь уловить привычные ритмы города: скрип грузовика, запах свежего хлеба из пекарни, разговор двух старушек у фонтана.

Именно тогда я впервые это заметила.

Мы свернули с Кэт в короткий переулок за пекарней – сокращение. Солнце еще не дошло сюда, здесь царил синеватый полумрак. И в дальнем его конце, у выхода на следующую улицу, на секунду мелькнула тень. Высокая, неестественно широкая в плечах. И над ней – два четких, изогнутых силуэта, врезавшихся в бледное небо. Рога.

Сердце ёкнуло, остановилось. Я замерла, вцепившись Кэт в рукав.

—Что? – спросила она, следуя за моим взглядом.

Но там уже никого не было.Только пустой переулок, мокрый асфальт и гниющий ящик у стены.

—Ничего, – прошептала я, заставляя ноги двигаться. – Показалось.

Но семя было посажено.

Потом, в обед, мы вышли перекусить. И на старой, обшарпанной стене одного из баров, что всегда казался мне просто унылым заведением, я увидела вывеску. Вернее, увидела её впервые. Над дверью, выгоревшая на солнце, висела железная табличка в виде стилизованного черепа. Не пиратского. Черепа горного козла. С теми самыми огромными, изогнутыми рогами. Бар назывался «У Старого Козла». Я проходила мимо него сто раз. Никогда не обращала внимания. А теперь этот символ жгёл сетчатку, как клеймо.

Весь день меня не отпускало ощущение. Не страх в чистом виде. А присутствие. Тяжелое, настырное, висящее где-то на периферии, за спиной. Как будто кто-то постоянно наблюдает из-за угла, из окна противоположного дома, из глубины зеркала в лифте. Я ловила себя на том, что резко оборачиваюсь в офисе, когда за спиной скрипела дверь. Вздрагивала от внезапной тени на лестничной клетке. В кафе, сидя спиной к окну, я чувствовала мурашки на затылке – ощущение, что кто-то прилип взглядом к стеклу снаружи.

Я пыталась списывать это на нервы. На последствия. Но чем больше я боролась с этим чувством, тем сильнее оно становилось. Оно вплеталось в ткань дня. Я видела отражение высокого мужчины в витрине – и замирала, пока не понимала, что это просто прохожий. Мне мерещился знакомый низкий тембр голоса в толпе на рынке – но, повернувшись, я видела лишь незнакомца, говорящего по телефону.

К вечеру это превратилось в пытку. Каждый темный проем, каждый угол здания, каждая неосвещенная арка таили в себе возможность. Не нападения. Нет. Его. Молчаливого, наблюдающего. Как в ту ночь. Он не преследовал меня в открытую. Он не звонил и не писал. Он просто… впустил себя в мой мир. Растворил свою тень в тенях моего города. И теперь они повсюду напоминали о нем.

Я возвращалась домой, и ключ дрожал в моих пальцах, когда я вставляла его в замок. Я включала в квартире весь свет, задергивала все шторы, но знала, что это не поможет. Потому что он был уже не снаружи. Он был внутри. В моей голове. В каждом мимолетном силуэте, в каждом отголоске шагов за стеной, в каждом скрипе старого дома.

Это было хуже, чем прямой ужас леса. Это была медленная, методичная интоксикация реальности. Он стирал границу между кошмаром и явью, и я уже не могла понять, где заканчивается моя паранойя и начинается его бесшумное, неумолимое преследование.

И самое страшное было в том, что где-то в глубине, под всеми слоями страха, начинала прорастать ужасающая привычка. Привычка оглядываться. Привычка ждать. Привычка жить с осознанием, что его взгляд – где-то рядом. Всегда.

Неделя превратилась в один сплошной, изматывающий кошмар наяву. Я функционировала на автопилоте: статьи о сыре, картофеле, благотворительных вечерах выходили из-под моих пальцев бессмысленными, но грамматически правильными строчками. Я ела, потому что надо было жевать. Спала урывками, просыпаясь от каждого шороха, впиваясь взглядом в тот самый угол, где уже не было ничего, кроме моей собственной, накрученной до предела паранойи.

Но он был. Не физически, может, не каждый раз. Но его вмешательство в мою реальность становилось все более явным, наглым. Тень в переулке, логотип бара, обрывки чужих разговоров, где мелькало слово «рога» или «козел» – все это складывалось в мозаику, которую я уже не могла игнорировать. Я ловила себя на том, что сканирую лица в толпе, не в поисках знакомого, а в поисках… пустоты под капюшоном. Ожидания.

И все это время внутренний голос, тот самый, что заставлял меня замирать при взмахе руки, шептал: «Терпи. Это нервы. Он не придет. Он просто играет».

Играл. Да. Но игра становилась смертельной.

***

Я пришла в библиотеку, когда в Делемоне уже сгущались сумерки, и длинные тени от зданий ложились на брусчатку Рю-дю-Шато. После целого дня в душных архивах, когда пальцы пахли старой бумагой и кислотой, я искала не просто книги. Я искала ответы. «Истории культов и запрещенных обществ Юрских кантонов» – вот название, которое манило меня как наваждение.

Воздух в вестибюле Муниципальной библиотеки был прохладным и неподвижным, как в склепе. Мои каблуки отстукивали по мрамору резко, дерзко, нарушая священную тишину. Я прошла мимо сонного библиотекаря, кивнула и направилась вглубь, в сердце хранилища – отдел редких фондов и локальной истории. Здесь было царство зеленых ламп, густой пыли, впитавшей в себя столетия, и тишины, которую, казалось, можно было потрогать.

Я уже доставала блокнот, подходя к нужному стеллажу, когда почувствовала это в первый раз. Не взгляд, нет. Скорее – смещение воздуха. Легчайший сдвиг в плотности мрака между высокими шкафами. Я обернулась боком, скользнув взглядом влево, в узкий проход, ведущий к запертой железной двери хранилища.

Там стоял силуэт.

Высокий, неестественно прямой, абсолютно неподвижный. Он не читал, не рассматривал полки. Он просто был. Часть тени, но с отчетливыми, резкими границами. Я почувствовала, как мурашки побежали по спине под тонкой шелковой блузкой.

Я медленно, слишком медленно, повернула голову, чтобы посмотреть прямо.

Пустота. Глубокий, бездонный просвет между книжными массивами, и лишь свет от далекой лампы слабо золотил пыль на полу. Ни звука. Ни движения. Я заставила себя выдохнуть. «Игра света», – сказала я себе беззвучно. «Усталость».

Я вернулась к поискам, но пальцы слегка дрожали, скользя по корешкам. Фолиант был тяжелым, в кожаном переплете, стянутом стальной застежкой. Я с трудом стащила его с полки и понесла к ближайшему столу, под круглый островок света от зеленого абажура. Тишина вокруг сгустилась, стала вязкой. Даже скрип моего стула прозвучал неприлично громко.

И тогда я увидела его во второй раз. В глянцевой, темной полировке стола, как в мутном зеркале, отразилось движение у меня за спиной. Тот же высокий силуэт, теперь стоящий прямо за моим стулом, у витрины с древними печатями. В отражении он был лишен деталей, просто вертикальная черная полоса, нарушающая геометрию знакомого зала.

Ледяной комок встал у меня в горле. Я не дышала. Затем, с силой, которую пришлось собрать в каждом мускуле, я резко обернулась на стуле.

Витрина с печатями. Стеллажи. Пыльные портреты на стенах. Никого.

Но воздух… воздух изменился. В нем висел запах. Не книги, не плесень. Холодная, старая зола. И что-то еще… животное, затхлое, как в запертом хлеву.

Я встала. Мне нужно было уходить. Сейчас же. Книга осталась лежать раскрытой на столе, но это уже не имело значения. Я схватила сумочку и пошла к выходу из зала, мои шаги теперь казались мне оглушительно громкими. Я свернула в короткий коридор, ведущий к лестнице, – узкую каменную щель между книжными хранилищами, где свет горел только в начале и в конце.

Я прошла половину пути, когда услышала шаги.

Тяжелые, мерные, не скрываемые. Они звучали не в такт моим, а позади, в самом начале коридора. Я ускорилась, не оглядываясь. Моя тень на каменной стене прыгала и удлинялась. Шаги за спиной тоже ускорились. Ровно, неотступно.

Я почти выбежала к лестнице, до выхода на освещенный верхний ярус оставалось пять шагов. И замерла.

Из тени передо мной, из глубокой ниши, где стояла статуя какого-то забытого ученого, вышел Он.

Он заполнил собой весь узкий проход. И теперь я видела все.

Длинное, ниспадающее тяжелыми складками черное одеяние, без единого намека на ткань или деталь – просто поглощающая свет материя. И вместо лица, под капюшоном – баранья голова. Череп. Массивный, с величественно изогнутыми, грубыми рогами, темными от времени. Пустые глазницы смотрели на меня, не видя и видя все. Из глубин черепа, из-за костяных челюстей, доносилось тихое, прерывистое дыхание.

Запах накрыл меня волной – смесь старой шерсти, сырой земли, тления и той самой холодной золы. Это не было видение. Это была плоть. Плоть тишины и мрака.

Он не двигался. Он просто стоял, преграждая путь. Его молчание было громче любого звука. И я поняла, до жути ясно поняла, стоя в этом каменном гробу коридора, что я не ошиблась в названии книги. Я нашла то, что искала. И оно, в свою очередь, нашло меня.

Слова прозвучали не голосом, а самим воздухом. Шепот, сотканный из скрипа веток за окном и шелеста страниц в далеких залах. Он был беззвучным и оглушительным одновременно, просочившись прямо в сознание, как холод по венам.

– Убегай, котенок.

Вся моя плоть, каждый нерв, отчаянно рванулись прочь. Но разум, прикованный к этой черной громаде и пустым глазницам черепа, на мгновение окаменел.

И только тогда – запах. Не тот, что был раньше – не зола и хлев. А этот.

Сладковатые, с горькой нотой, свежие, словно только что раздавленная кожура померанца. Цитрусовые духи. Легкие, почти дерзкие. Они плыли сквозь тяжелый аромат древней книги и каменной сырости, призрачным шлейфом, парадоксальным и чудовищно неуместным на этом создании из тьмы и костей. Они пахли… жизнью. Банкетом после оперы. Бокалом шампанского в теплой руке. Современным, живым, человеческим.

Этот контраст, эта нелепая, кощунственная деталь, словно сорвала последний предохранитель в моей голове.

Я рванулась. Не вверх по лестнице, к свету, где он стоял. В сторону. В темный проем арочного окна, которое я помнила – оно вело на узкий служебный балкончик, а оттуда – по старой чугунной решетке – можно было спуститься в сырой, темный переулок за библиотекой.

Одеяние зашевелилось, но не для преследования. Я чувствовала его поворот черепа, следящего за мной. То тяжелое, влажное дыхание участилось, превратившись в тихий, похожий на ветер в печной трубе, звук. Может, смех?

Мои каблуки скользили по каменным плитам балкона. Я, не раздумывая, сбросила их, и они, звякнув, исчезли в черноте внизу. Холодный чугун решетки впился в ладони, но я уже карабкалась вниз, как одержимая, не глядя под ноги, не думая о разорванных чулках и ободранной коже. Цитрусовый шлейф, казалось, преследовал меня, прилип к одежде, смешиваясь с запахом моего собственного страха.

Я спрыгнула в лужу, на грубый булыжник переулка. Ночь поглотила меня. Сердце колотилось так, будто хотело вырваться через горло.

Я бежала. Босиком по холодному камню Делемона, мимо спящих мастерских с глухими ставнями, под арками, отбрасывающими угрюмые тени. Фонари были редкими и тусклыми. Каждый отблеск света на мокрой мостовой казался мне отсветом этих пустых глазниц.

Я не оглядывалась. Я знала – оглядываться нельзя. Его дыхание и тот порочный, цветочный аромат могли быть прямо за спиной, в двух шагах.

Мой дом – маленький, серый, прижавшийся к старой городской стене – возник передо мной как спасение. Я влетела в калитку, захлопнула ее, и старый замок щелкнул со звуком, который показался мне слабее паутины.

Ключ. Где ключ? Пальцы, посиневшие от холода и покрытые ссадинами, нашли его в сумочке. Я вставила его в скважину, роняя, подбирая, рыдая от бессилия.

Дверь открылась. Я швырнула себя внутрь, спиной надавила на тяжелое дерево, захлопнула его, повернула ключ, щелкнула защелкой.

Тишина. Только безумный стук крови в висках и свист в груди. Я медленно сползла на пол в крошечной прихожей, прижав колени к подбородку.

И тогда я почувствовала его снова. Не звук. Не вид. Запах.

Слабый, едва уловимый, принесенный ночным ветерком, может, через замочную скважину, может, просто ворвавшийся в память.

Горьковатая сладость померанца. Цитрусовые духи.

Они висели в воздухе моей безопасной, маленькой прихожей, как дьявольская насмешка. Как обещание.

Сегодня утром было особенно тяжело. Я выпила три чашки кофе в надежде прогнать туман из головы, но он только сгущался, наполненный призрачными силуэтами. На обеденный перерыв я пошла в маленькое кафе через дорогу от редакции – «У Анри». Это была моя крепость. Там знали мой заказ наизусть, там свет был всегда теплым, а за столиком у окна меня никто не трогал.

Я просидела там ровно тридцать минут. Уткнувшись в телефон, но не видя экрана, просто чтобы отгородиться от мира. Пила капучино, отломила кусок круассана, но не смогла проглотить – комок вставал в горле. Я чувствовала себя на виду, будто сидела не у окна маленького кафе, а на сцене под софитами. Но, обернувшись, видела лишь обычных людей: студента с учебником, парочку стариков, бармена, протиравшего бокалы.

Возвращаясь в офис, я даже на минуту почувствовала призрачное облегчение. Здесь, за своим столом, под жужжанием люминесцентных ламп, среди запаха бумаги и пыли, можно было попытаться убедить себя, что все это – плод воспаленного воображения.

Я села, потянулась к клавиатуре. И замерла.

На самом центре моего чистого, серого коврика для мыши лежал конверт.

Белый. Плотный. Совершенно такой же, как тот, что был у меня дома. Никто вокруг не обратил внимания. Будто он всегда здесь лежал.

Время остановилось. Звуки офиса – стук клавиш, телефонные звонки, смех коллег – отодвинулись куда-то в белый шум. Весь мир сузился до этого прямоугольника белой бумаги.

Нет. Нет-нет-нет. Не может быть. Это уже не дом. Это работа. Это публично. Он не мог. Он не посмел.

Но он посмел.

Руки стали ледяными и влажными. Я оглянулась по сторонам. Никто не смотрел. Все были погружены в свои дела. Кэт сидела в своем стеклянном «аквариуме», разговаривая по телефону, жестикулируя.

Дрожащими, почти не слушающимися пальцами я взяла конверт. Он был запечатан. Я сорвала клапан. Внутри, как и в прошлый раз, лежала одна фотография. Я вытащила ее.

И у меня перехватило дыхание.

Это была я. Сидящая за тем самым столиком у окна в кафе «У Анри». Тот самый круассан, недопитая чашка. Мой профиль, опущенные глаза, пальцы, сжимающие телефон. Снято крупно, четко, с идеальной резкостью. Словно фотограф сидел за соседним столиком. Или напротив, на улице. Всего тридцать минут назад.

Он не просто наблюдал издалека. Он был рядом. Достаточно близко, чтобы сделать такой кадр. Достаточно близко, чтобы коснуться. И я ничего не заметила.

В глазах потемнело. В ушах зазвенело. Я перевернула фотографию. На обратной стороне, тем же каллиграфическим, уверенным почерком, было написано:

«Я соскучился, котенок. Сегодня снова приду.»

Слово «приду» было подчеркнуто. Жирно. С напором.

Вот тогда во мне что-то сломалось. Не тихо, а с громким, внутренним хрустом. Весь страх, вся накопившаяся за недели парализующая тревога, унижение от этих игр, от ощущения себя загнанной, выставленной на показ игрушкой – все это переплавилось в чистую, белую ярость. Ярость, смешанную с таким всепоглощающим ужасом, что она стала похожа на истерику.

Я не закричала. Не заплакала. Я встала. Резко. Стул откатился назад и грохнулся на пол. Звонкий удар по линолеуму заставил на секунду смолкнуть весь офис. Все взгляды устремились на меня.

Я ничего не видела. Я смотрела на эту фотографию в своих руках, на эти слова. «Приду». Сегодня. Ночью. Снова. В мою квартиру. Или сюда, на работу? Или просто будет стоять и смотреть? Вечно. Пока я не сойду с ума.

Я скомкала фотографию в кулаке, сжала так, что бумага хрустнула, порвалась. Конверт упал на пол.

– Стеф? – донесся обеспокоенный голос Кэт из-за стекла.

Но я уже не могла реагировать. Я стояла посреди офиса, дрожа всем телом, с комком бумаги в руке, и внутри у меня бушевала тихая, окончательная буря. Это был не просто страх. Это было понимание: игра окончена. Он перешел все границы. И теперь у меня есть только два варианта: сойти с ума, ожидая его в темноте… или…

Или что?

Мысль пронеслась, как молния, обжигающая и ясная. Я подняла взгляд и встретилась глазами с Кэт, которая уже вышла из своего кабинета и смотрела на меня с тревогой. В ее взгляде я прочитала то же самое, что кипело во мне: конец терпению.

Он сказал «приду». Хорошо.

Пусть приходит.

Но на этот раз я не буду ждать в своей квартире,как затравленный зверек.

За спиной осторожно, почти невесомо, коснулось чье-то прикосновение. Не хватка, не толчок – легкое давление на плечо. Даже сквозь ткань блузки и слой оцепенения оно ощущалось как вопиющее нарушение личного пространства, и я вздрогнула всем телом.

– Стеф? Ты в порядке? – голос Кэт прозвучал приглушенно, как из-за толстого стекла.

Я не обернулась. Не могла. Я разжала пальцы, и смятая фотография упала на стол, развернувшись, явив миру мое собственное, ничего не подозревавшее лицо из кафе. И зловещую подпись на обороте.

Я почувствовала, как Кэт наклонилась, чтобы рассмотреть. За ее спиной сгустилась тишина любопытствующих коллег.

– Что это? – ее голос стал жестче, профессиональнее. – Конверт. Опять? – Она подняла пустой конверт с пола. Потом ее пальцы, холодные и быстрые, подхватили фотографию. Я видела, как меняется выражение ее лица: от беспокойства к сосредоточенности, а затем к ледяной, понявшей все ярости. Она прочитала подпись. Ее глаза метнулись на меня.

– Стефания, – она произнесла мое полное имя, чего никогда не делала. Это звучало как команда «взять себя в руки». – У тебя что, сталкер?

Слово повисло в воздухе. Грубое, уродливое, но такое точное. Оно срезало последние покровы с этой кошмарной игры. Не призраки. Не паранойя. Сталкер. Живой, дышащий, методичный человек.

Я наконец смогла повернуть голову. Взгляд мой был мутным, но голос, к моему удивлению, прозвучал ровно и глухо:

—Да. И он… с рогами.

Я увидела, как в глазах Кэт что-то щелкнуло. Весь наш лесной ужас, все мои полупризнания за последние дни сложились в одну жуткую картину. Это был не случайный маньяк. Это был Он. Тот самый. И он не ограничился лесом.

Кэт выпрямилась, ее лицо стало похоже на маску решимости. Она бросила взгляд на шефа, который из своего кабинета с недоумением наблюдал за происходящим, но не решался подойти.

—Всё, – отрезала она тихо, но так, что, казалось, было слышно на весь этаж. – Хватит это терпеть. Идем.

—Куда? – спросила я, все еще не в силах сдвинуться с места.

—Туда, где должны были пойти в первую очередь, как только нашли ту девчонку в лесу. К Томасу. В участок. Он не дурак, он поймет. И поможет. Не как журналисту, а как человеку.

Обратиться в полицию. Мысль, которая раньше казалась бесполезной (что они сделают? будут ждать, пока он нападет?), теперь обрела форму единственно возможного действия. Пусть даже это иллюзия защиты. Но это было действие. А не ожидание в парализующем страхе.

Я кивнула.Коротко, резко.

—Хорошо. Идем.

Участок в Сан-Мартене днем выглядел менее зловеще, но не более приветливо. Кэт, не церемонясь, провела меня мимо дежурного прямо в маленький кабинет сержанта Лангера. Тот, увидев наши лица – мое разбитое, ее яростное, – сразу отложил папку в сторону.

Кэт не стала ждать вопросов. Она выложила на его стол фотографию. Не смятую, она уже расправила ее. Потом достала из кармана свой телефон и показала ему скриншоты тех самых комментариев из сети, ту самую статью.

—Томас, это не истерика, – ее голос был стальным. – Это тот самый тип из леса. Тот, с черепом. Он нашел ее. Он следит. Он врывается в дом, оставляет… это. – она ткнула пальцем в фотографию из кафе. – Он был в метре от нее сегодня. И он обещает вернуться. Сегодня ночью.

Лангер внимательно смотрел на снимок, потом на меня. Его взгляд был не осуждающим, а оценивающим, профессиональным.

—Фотографию из дома принесли? – спросил он.

Я молча кивнула,достала из сумки тот первый конверт, аккуратно вложенный в чистый файл. Он взял его в перчатках, изучая.

—Отпечатки вряд ли остались, – пробормотал он. – Но попробуем. – Он отложил конверт и посмотрел на меня. – мисс Келлер, я понимаю, что вы в шоке. Но вам нужно официально написать заявление. О преследовании. О вторжении в жилище. Это даст нам формальные основания.

– Основания для чего? – спросила я, и мой голос прозвучал устало. – Чтобы вы приехали, когда он меня уже прирежет?

—Нет, – спокойно ответил Лангер. – Чтобы мы могли поставить наряд на ночное дежурство рядом с вашим домом. Патрульную машину на улице, в прямой видимости от вашего подъезда. На несколько ночей. Если он действительно… одержим, – он осторожно подбирал слова, – и придет, мы его засечем. И задержим за нарушение границ частной собственности, для начала. А там посмотрим, что удастся вменить.

Я перевела взгляд на Кэт. Она одобрительно кивнула.

—Это лучше, чем ничего, Стеф. По крайней мере, ты не будешь одна. И он, если не идиот, увидит полицию и не сунется.

Мысль о том, что под моим окном будет стоять полицейская машина с людьми внутри, была как глоток воздуха для утопающего. Это не была гарантия. Но это был барьер. Признание того, что происходящее – не игра моего воображения, а реальная угроза, которую видят другие.

– Хорошо, – сказала я тихо. – Давайте так.

Лангер кивнул, достал бланк заявления. Пока я, с его помощью и подбадривающими взглядами Кэт, коряво заполняла бумаги, он вышел, чтобы отдать распоряжения о ночном патруле. Возвращаясь, он сказал:

—Машина будет с десяти вечера до шести утра. Номер патруля я скину Кэт. Если что-то, что угодно, покажется вам подозрительным – не геройствуйте, звоните сразу в 117 и дублируйте на этот номер. Понятно?

– Понятно, – ответила я, и впервые за долгие дни почувствовала не призрачное облегчение, а что-то вроде хрупкой опоры под ногами. Пусть это всего лишь пластмассовый щит. Но он был. И это означало, что я перестала просто быть жертвой в своей же истории. Я начала что-то делать. Пусть и с помощью других.

Глава 4. Стефания.

Вечер опустился над Сан-Мартеном тяжелым, шелковым покрывалом. В квартире было тихо, нарушаемое лишь тиканьем старых часов и редким гулом мотора на улице. Я сидела за ноутбуком, пытаясь поймать убегающие мысли для статьи о новом методе виноделия. Слова не складывались. Вместо них перед глазами стояла та фотография, строгий почерк подписи, и холодный, профессиональный взгляд сержанта Лангера.

Инстинктивно я подняла глаза к окну. И замерла.

Внизу, прямо под моим окном, припаркована у обочины, стояла полицейская машина. Неприметная, темная, но с характерным силуэтом. А в ней, за рулем, виднелась неподвижная фигура в форме. Свет уличного фонаря падал на его фуражку, на часть плеча. Он был здесь. Реально. Не в моих кошмарах, не в навязчивых видениях, а здесь – страж, призванный оградить мой сон от тьмы.

Выдох, который я, кажется, не делала с момента той ночи в лесу, вышел из моей груди долгим, дрожащим стоном. Облегчение. Глубокое, всепоглощающее, почти сладкое. Оно разлилось по мышцам, смягчая зажимы, растворяя ледяные иглы страха, впившиеся под кожу. Они были правы. Это работало. Он не посмеет.

С этой мыслью пришла усталость – настоящая, тяжелая, ватная. Не адреналиновое истощение, а потребность тела в забытье. Я закрыла ноутбук, погасила свет и, впервые за много ночей, не проверяя каждый шкаф и не подпирая дверь стулом, ушла в спальню. Я легла в постель, укуталась в одеяло и, прислушиваясь к далекому, убаюкивающему гулу мотора патрульной машины, провалилась в глубокий, беспамятный сон без сновидений.

Я проснулась не от звука. А от чувства. Глубокого, первобытного нарушения пространства. От тяжести на краю матраса. От тепла, исходящего от огромного, неподвижного тела, сидящего у меня в изголовье.

Сердце, только что дремавшее в покое, сорвалось в бешеную пляску, ударяя в ребра с такой силой, что больно. Веки отяжелели, словно их приклеили. Я заставила себя приоткрыть глаза, сквозь ресницы, в полумраке комнаты.

Он сидел на краю моей кровати. Без маски. Без черепа. Просто огромная, темная тень, заполняющая собой пространство. Лунный свет из окна падал косым лучом, высвечивая лишь его руку. Широкую, с длинными, удивительно изящными пальцами. И эти пальцы… они медленно, с невероятной, гипнотической нежностью перебирали прядь моих волос, раскиданных по подушке. Прикосновение было легким, почти воздушным, но от него по всему телу пробежал леденящий спазм. Не от боли. От абсолютной, сюрреалистичной кощунственности этого жеста.

– Котенок, проснулся, – произнес он. Его голос был низким, бархатным, тем самым, что я слышала в книжном магазине. Но теперь в нем не было ни капли притворной мягкости. Была тихая, уверенная власть. И странная, извращенная нежность.

У меня перехватило горло. Воздух со свистом просочился в легкие.

—Как… – прошептала я, и мой голос был хриплым от сна и ужаса. – Почему вы здесь?

Он не убрал руку с моих волос. Его пальцы продолжили свое мерное, гипнотическое движение.

—Ты думала, меня остановит какая-то сидячая муха на улице? – спросил он, и в его тоне прозвучало легкое, леденящее душу любопытство. Он не злился. Он констатировал. – Знаешь… теперь эта муха не сможет ходить. И видеть на один глаз. Пожалуй, никогда.

Мир вокруг резко накренился. Полицейская машина. Фигура за рулем. Обещание защиты.

—Что вы сделали с офицером? – вырвалось у меня, голос сорвался на визг.

Он наконец убрал руку. В темноте я почувствовала, как он поднимается, его тень оторвалась от кровати, выросла до потолка.

—Не я, – поправил он мягко, как учат ребенка. – Моя «собачка». А если ее снять с поводка она и загрызть может.

Он сделал шаг к двери. И в этот момент, когда волна истеричного облегчения уже начала подкатывать, он остановился. Не оборачиваясь, заговорил снова. Его слова падали в тишину комнаты, как капли ледяной смолы, намертво прибивая меня к постели.

– Это, котенок, первое и последнее предупреждение. Ты теперь моя. И к моему котенку… – он сделал паузу, давая словам просочиться в самое нутро, в каждый закоулок парализованного страхом сознания, – …никто не посмеет прикасаться. И смотреть за ней.

Он вышел. Не скрипнула дверь. Не щелкнул замок. Он просто растворился в темноте прихожей, оставив после себя не пустоту, а новую, жуткую реальность.

Я лежала, не в силах пошевелиться, все еще чувствуя на волосах призрачное тепло его пальцев. И понимая. Понимала все. Защиты нет. Границ нет. Закон – игрушка для его «людей». Он может прийти когда угодно. Сделать что угодно. И его «предупреждение» было не угрозой. Это было провозглашение нового закона. Закона, по которому я отныне существовала. Я была не жертвой. Я была собственностью. И эта мысль, смешиваясь с остатками ужаса и темной, запретной искоркой чего-то еще, была страшнее любого прямого насилия. Потому что она лишала последней надежды на спасение извне. Спасения не было. Было только Его право. И моя участь – принять это.

Офис после той ночи стал для меня не местом работы, а хрупким, стеклянным аквариумом, где я плавала в густой воде собственного страха, а мир снаружи казался искаженным и нереальным. Каждый щелчок клавиатуры, каждый телефонный звонок заставлял меня вздрагивать. Я видела конверты на каждом чистом листе бумаги. Тень высокого мужчины мерещилась за каждой спиной.

Именно в этом состоянии полураспада ко мне подошла Кэт. Ее лицо было не из тех, что приносят хорошие новости. Оно было серым, как пепел, а вокруг глаз легли фиолетовые синяки недосыпа. Она присела на угол моего стола, блокируя мне обзор на комнату, создавая иллюзию укрытия.

– Лангер позвонил, – начала она тихо, так, что слышно было только мне. Голос ее был плоским, лишенным всяких интонаций, будто она зачитывала медицинское заключение. – Нашли Рено. Того, что был в патруле под твоим окном.

Я не дышала, уставившись на мерцающий курсор на экране.

—Жив? – выдавила я.

– Жив. В реанимации. – Она сделала паузу, ее пальцы сжали край стола. – У него… сломана нога. В трех местах. И… выколот глаз. Хирурги говорят, восстановлению не подлежит. И он… он ничего не видел. Говорит, что он был в маске. Что он был один, низким парень почти с тебя ростом.… – она перевела дух, – сказал передать «хозяйке», что это урок за дурные мысли.

Мир вокруг меня закачался. «Не сможет ходить. И видеть на один глаз». Слова, сказанные в темноте моей спальни, обрели плоть и кровь. Боль. Кость, ломающуюся под ударами. Глазное яблоко, пронзенное чем-то острым. Это не было абстрактной угрозой. Это была конкретная жестокость, совершенная в назидание мне. Чтобы я знала цену попыткам защиты. Чтобы я поняла, что любое приближение ко мне карается такой расправой. Я почувствовала, как по спине, прямо по старому шраму, пополз ледяной пот. Меня тошнило.

И именно в этот момент, когда внутренности выворачивало наизнанку от ужаса и вины, в офис ворвался вихрь.

– ДЕВЧООООООООООНКИИИИИИИ!

Визгливый, радостный, пронзительный, как сирена. Он разрезал офисную тишину, заставив всех вздрогнуть. В дверях, эффектно замерши в позе, стоял Дэвид.

Он вернулся. И, как всегда, с максимальным эффектом. На нем был обтягивающий комбинезон цвета запекшейся крови, стянутый в талии широким черным поясом, и высокие лакированные сапоги. Но главным «произведением» была его голова. Волосы, выкрашенные в ядовито-зеленый, были уложены в замысловатые пряди, напоминавшие то ли тропические лианы, то ли ядовитые водоросли. «Зеленая поляна», как он сам это называл. Дэвид был нашим главным и единственным «трендовым» автором. Его статьи о моде, светской жизни были полной ерундой, но их обожали спонсоры – его же родители, владевшие сетью аптек по всему кантону. Он был неприкасаем. И обожал меня. С какой-то навязчивой, инфантильной нежностью.

– Малышки мои! Я соскучился! – Он понесся по офису, воздушно целуя всех женщин в щеки, мужчинам раздавая похлопывания по плечу. Его взгляд нашел меня, и в его глазах вспыхнул восторг. – Стефи-пуфи! Да ты же настоящая знаменитость! Вся лента – ты и этот жуткий секси-маньяк! Боже, это же просто гениальный хайп!

Он подлетел ко мне, пахнущий дорогим парфюмом, пыльцой и беспечностью.

—Давай сфоткаемся, солнышко! Хочу повесить дома фото со звездой! Ну давай же! – Он уже наводил на нас с Кэт селфи-камеру телефона, не замечая наших каменных лиц.

Кэт отвернулась, ее челюсть была сжата до хруста. А я просто смотрела в объектив, видя в нем не его сияющее лицо, а пустую глазницу полицейского Рено. И чувствуя, как за моей спиной, в каждом темном углу этого офиса, стоит Он и наблюдает.

– И вообще, девочки, все в сборе? Ого, а вы сдружились я посмотрю, я ревную…Пойдемте в кафе! Мне просто не терпится все узнать! Все сплетни, все детальки! – Дэвид захлебывался от любопытства, его пальцы впились в мой рукав.

Потом он обернулся к стеклянной стене кабинета шефа, где господин Дюваль с кислой миной наблюдал за этим цирком. Дэвид махнул ему рукой с игривой, снисходительной улыбкой:

—Мы отойдем, нам надо посплетничать, милый! Не скучай!

Он мог себе позволить. Его родительские деньги были кислородом для нашего угасающего издательства. Шеф мог только беспомощно кивнуть, стиснув зубы. Как, впрочем, и мы все.

Дэвид, не выпуская моего рукава, потащил меня к выходу, болтая о новых тенденциях в макияже. Кэт, с мрачным видом палача, последовала за нами. Я шла, как автомат. Вид изувеченного полицейского в голове смешивался с визгливым голосом Дэвида, его зелеными волосами, его наивным, страшным в своем неведении восхищением «секси-маньяком». И над всем этим нависала одна, простая и невыносимая истина, которую он, своими дурацкими словами, озвучил так точно:

«У Стефи появился ухажер».

Да. Появился. С рогами. И его ухаживания заключались в том, чтобы калечить любого, кто посмеет встать между нами. И теперь весь мир, от визжащего Дэвида до шефа, от комментаторов в сети до этого офиса, смотрел на это как на захватывающую историю. И никто, никто не видел в ней свежевыколотого глаза.

Кофе в моей чашке давно остыл, превратившись в горькую, черную лужу. Я смотрела не на него, а сквозь него, в какую-то точку на запотевшем стекле кафе.

– Я даже все замки сменила… – начала я, больше для себя, чем для них. Голос звучал чуждо, устало. – Вся дверная фурнитура. Новые, с секретом. Но он… он продолжает приходить. Словно замков не существует вовсе. Как призрак. Неужели я… следующая жертва? – Последние слова прозвучали как признание, как приговор самой себе.

Дэвид, тем временем, с шумом допивал свое фраппе-капучино через трубочку, закатив глаза от блаженства. Он поставил стакан со звонким стуком и вытер губы изящным движением бумажной салфетки.

—Ой, брось, Стефи, – махнул он рукой, и в его голосе звучала непоколебимая уверенность человека, чья жизнь – сплошная красивая картинка. – Я вот что думаю. Ты привлекаешь его как девушка. А не как жертва. Чувствуешь разницу? – Он наклонился ко мне, его зеленые пряди упали на стол. – Иначе бы он давно тебя уже… ну, знаешь. Забрал бы в тот лес и все дела. А он что? Пишет тебе милые записочки, фотографирует, как ты красиво пьешь кофе… Это же чистый, незамутненный сталкер-романс!

Его слова повисли в воздухе, ядовитые и нелепые. «Романс». После выколотого глаза.

– Лангер сказал, – встряла Кэт, ее голос был резок, как лезвие, пытаясь перерезать эту дурацкую нить. – Что та девушка, которую мы спасли… она даже раньше не встречала этих уродов. Она просто отдыхала в клубе в Сан-Клоде. И ее… похитили. В итоге оказалось, что в ее теле были наркотики. Сильнодействующие. Ей их, скорее всего, подсыпали.

Она сказала это, глядя прямо на меня, и в ее взгляде было предупреждение: Не слушай этого идиота. Это не романс. Это охота.

Именно в этот момент мимо нашего стола, ловко лавируя с подносом, полным бокалов и тарелок, проходил молодой официант. Что-то пошло не так – возможно, он отвлекся, услышав наш напряженный разговор. Его локоть задел край подноса, и один высокий стакан с водой, полный до краев, потерял равновесие.

Все произошло слишком быстро. Я лишь успела увидеть, как прозрачная стена воды обрушивается вниз. Не на меня прямо, но рядом. Ледяная волна плеснула на мои джинсы, обувь, и – хуже всего – брызги вперемешку с кусочками льда ударили мне в лицо и волосы. Я вздрогнула, вскрикнув от неожиданности и холода.

– О, боже! Простите, простите тысячу раз! – Официант, бледный как полотно, судорожно поставил поднос на соседний столик и наклонился ко мне с целой охапкой бумажных салфеток. – Я так неловко… Я ужасно сожалею…

Он был молод, лет двадцати, с испуганными голубыми глазами. Его руки, пытавшиеся промокнуть лужу на столе, дрожали. Потом, не подумав, он протянул руку… и коснулся моих мокрых, завитых волос, отводя прядь, упавшую на лицо. Прикосновение было мимолетным, нежным, но абсолютно чужим.

Я застыла. Каждый мускул внутри напрягся, как струна. Чужая рука. На моих волосах. В памяти, ярче любой вспышки, пронеслось другое прикосновение – тяжелое, уверенное, властное. Пальцы, перебирающие пряди в темноте моей спальни. «Котенок».

– Простите, еще раз, я… – Официант отдернул руку, будто обжегшись, увидев выражение моего лица. – Позвольте, я предложу вам десерт в качестве извинения. Наш чизкейк, он прекрасный, на самом деле…

Я уже открывала рот, чтобы отказаться. Сказать «нет». Уйти. Стереть это прикосновение. Но Дэвид опередил меня.

– Давай, неси свой чизкейк уже, – буркнул он, не глядя на официанта, все еще возмущенный за меня. – И салфеток побольше, а?

Официант, смущенно кивнув, скрылся за стойкой бар.

Дэвид обернулся ко мне, его взгляд стал наставительным, почти материнским.

—Стеф, а он, знаешь, милый. И так страстно на тебя смотрел, – прошептал он, подмигнув. – Подруга, тебе двадцать семь. Пора, наконец, забыть прошлое и двигаться дальше. Понимаешь, о чем я?

Он говорил о моем отце. О бывшем. О всех тех, чьи руки причиняли боль. Он думал, что я дрожу от старых воспоминаний. Он не видел, что прямо сейчас, в эту самую секунду, я дрожала от нового, свежего ужаса. Потому что одно прикосновение незнакомца вызвало в памяти другое – куда более опасное, куда более реальное. И слова Дэвида, его дурацкая теория о «романе», вдруг обрели в моей голове зловещий, извращенный смысл.

Что, если он прав? Не в своей легкомысленной трактовке, а в сути? Что, если я и правда для Него – не просто следующая в списке? Что, если его интерес… иной? Более личный, более… избирательный?

И от этой мысли, смешанной с привкусом испорченного кофе, запахом мокрых волос и эхом чужого прикосновения, стало так страшно, что я снова почувствовала, как мир уплывает из-под ног. Я была не жертвой на конвейере. Я была избранной. И это было в миллион раз хуже.

Дорога домой растворилась в сером мареве. Я не помнила, как поднялась по лестнице, как вставила ключ в новую, блестящую, бесполезную личинку замка. Тело двигалось на автопилоте, разум был затянут густым, ядовитым туманом. Слова Дэвида о «романе», испуганные глаза официанта, ледяные брызги на коже – все смешалось в единый комок грязи и тревоги, застрявший где-то в горле.

Я толкнула дверь, и запах квартиры – пыли, одиночества и страха – обволок меня, как саван. Я не стала включать свет в прихожей. Прошла в спальню, нащупывая путь вдоль стены.

И тут мои глаза, уже привыкшие к полумраку, упали на кровать.

На идеально застеленном покрывале, прямо по центру, лежал белый прямоугольник.

Конверт.

В этот раз во мне не вспыхнула паника. Не ёкнуло сердце. Не было даже удивления. Была лишь леденящая, тошнотворная уверенность. Пустота. Так вот как будет всегда. Как дышал: вдох – страх, выдох – его послание. Это стало новой нормой. Он был здесь. Или его «люди». Пока мы сидели в кафе, пока я слушала дурацкие советы Дэвида, кто-то вошел сюда, в мою крепость, и оставил это. Как хозяин оставляет распоряжения для прислуги.

Я медленно подошла к кровати. Руки не дрожали. Они были холодными и тяжелыми, как глыбы льда. Я взяла конверт. Тот же плотный картон. Все та же безымянная, наглая чистота. Я вскрыла его. Пальцы все-таки дрогнули, когда я вытащила содержимое.

Не одна фотография. Две.

Первая была сделана сегодня. В кафе. Крупный план. Я сидела, откинувшись на спинку стула, а официант склонился надо мной. Его рука с салфеткой касалась моих волос. На снимке было видно все: мои широко раскрытые, полные не столько испуга, сколько животного, инстинктивного отвращения глаза. Его растерянное, виноватое лицо. И эти пальцы, запутавшиеся в моих мокрых прядях. Кадр был выхвачен так, будто фотограф стоял за стеклом.

Вторая фотография заставила воздух застрять в легких.

Это было черно-белое, резкое, почти клиническое изображение. На нем лежала рука. Та самая рука официанта. Узнаваемая по форме, по складкам кожи на костяшках. Но теперь она была… испорчена. Пальцы были неестественно вывернуты, два из них явно сломаны под странным, невозможным углом. А на тыльной стороне ладони, четко и ясно, был выжжен, словно клеймом, небольшой символ. Стилизованный, изогнутый рог.

Без крови. Без хаоса. Только холодная, жестокая геометрия наказания.

И внизу, под двумя фотографией надпись:

«Никто не посмеет трогать моего котенка.»

Я опустилась на край кровати, сжимая лист в руках так, что бумага прогнулась. Он не просто наблюдал. Он карал. Молниеносно. Жестоко. Избирательно. За мимолетное, нечаянное прикосновение – сломанные пальцы и клеймо. За попытку защиты – выколотый глаз. Он создавал вокруг меня зону отчуждения, очищенную от любого другого влияния, любого другого прикосновения. Он методично, с хирургической точностью, вырезал из моей жизни всех, кто приближался. Оставляя только себя.

«Моего котенка».

Фотография в моих руках была не угрозой. Она была отчетом. Доказательством его власти и его… заботы. Извращенной, ужасающей, но заботы. Он не просто преследовал меня. Он охранял. Как дракон охраняет свое золото, сжигая любого, кто подойдет близко.

Я посмотрела на снимок своих испуганных глаз. Он видел этот испуг. И он отреагировал. Чтобы в следующий раз этот испуг вызывал только он. Только его прикосновение.

Я медленно положила фотографии обратно в конверт. Руки все так же не дрожали. Внутри была лишь ледяная, бездонная тишина. Страх не исчез. Он кристаллизовался. Превратился в знание.

Он здесь. Он везде. И я действительно не следующая жертва.

Я— трофей. И теперь он демонстрирует мне, как обращается с теми, кто осмеливается посягнуть на его собственность.

Глава 5. Стефания.

Следующий день был странной пародией на жизнь. Я функционировала, как запрограммированный манекен. Улыбалась на глупые шутки Дэвида, кивала на трезвые замечания Кэт, жевала еду, которая казалась безвкусной ватой. Но внутри все было выжжено дотла, остался только холодный, ясный состав плана.

Он родился этой ночью, пока я смотрела на фотографию сломанных пальцев. Я не могла больше быть пассивной. Не могла ждать следующего конверта, следующего наказанного, следующего визита в мою спальню. Я должна была действовать. Если нельзя убежать, нельзя спрятаться – нужно напасть. Один раз. Из последних сил.

Дэвид и Кэт, сами того не зная, стали частью этого плана. Их постоянное присутствие – смех в кафе, споры о моде в магазине, даже их забота – было ширмой. Пока они окружали меня теплом и нормальностью днем, я копила каждый грамм отчаяния и ярости для ночи. С Кэт мы наконец-то стали говорить без слов – ее взгляды были полны вопроса и тревоги, мои – ледяного решения. Мы стали ближе, но эта близость была окрашена в цвет грядущего прыжка в пропасть.

Вечером, проводив их, я закрыла дверь и встала спиной к ней, оглядывая свою квартиру. Не как дом. Как поле боя.

Сначала я взяла нож. Кухонный, с длинным, узким лезвием. Он лежал в моей ладони, холодный и смертельный. Но пальцы затряслись так, что лезвие зазвенело о столешницу. И в голову, как вспышка, ударила картинка: не я, вонзающая его в темную ткань. Нет. Я видела себя – бегущую по коридору старого дома, волосы, вырванные с корнем чьей-то сильной рукой, и затем – пронзительную, огненную боль, рассекающую спину от шеи до поясницы. Шрам под одеждой заныл, как живой. Нож выпал из пальцев с глухим стуком. Я не могла. Это оружие было слишком тесно связано с моей собственной болью, оно парализовало.

Тогда мой взгляд упал на скалку. Массивную, деревянную, знакомую до боли. Оружие домашнего уюта, превращенное в дубину. В школе я метала мяч не ахти как, но сильно. И точно. Рука помнила это движение – короткий замах, точный бросок. Это была не убийственная точность ножа, это была сила удара, оглушающего, отбрасывающего. Я сжала ее в руке. Дерево было теплым, уютным, обманчиво невинным. Но вес чувствовался. Мои пальцы, мокрые от холодного пота, обхватили рукоять крепко. Да. Так.

План был простым, почти идиотским в своей простоте. Не спать. Спрятаться в углу прихожей, за высокой вешалкой. Ждать щелчка замка. А когда он войдет, спиной ко мне, сделать один шаг. Замахнуться. И ударить. Со всей силы, которую только можно выжать из тела, из страха, из ненависти к этому ужасу. По голове. Чтобы оглушить. Чтобы свалить. Чтобы выиграть несколько секунд, минут, часов – не знаю. Просто чтобы перестать быть мишенью.

Часы пробили два. В квартире стояла гробовая тишина, нарушаемая лишь бешеным стуком моего сердца. Я стояла в своем углу, прижавшись спиной к стене, скалка прижата к груди, как жезл. Каждый мускул был напряжен до дрожи. Я слушала. Каждый скрип дома заставлял вздрагивать.

И тогда он раздался. Щелчок. Тихий, уверенный, как будто ключ поворачивался в своем родном замке.

Дверь беззвучно отворилась.

Он вошел. Высокий, темный, заполняющий собой весь дверной проем. И на его плечах, в свете луны, падавшем из окна в прихожей, сидел тот самый череп. Рога отбрасывали на потолок длинные, изогнутые тени. Он замер на секунду, как бы прислушиваясь, а затем медленно, с невозмутимой, хищной грацией, двинулся вперед, к двери в мою спальню. Спиной ко мне.

Вот он. Мой момент. Тело вспомнило все: и баскетбольный зал, и страх, и ярость. Я сделала шаг из тени, беззвучно. Моя рука, держащая скалку, занеслась назад, мышцы спины и плеча сгруппировались для удара. Я вдохнула – и ударила. Со всей дури. Со всем отчаянием.

Но страх – плохой советчик. Темнота исказила расстояние. Я не рассчитала.

Вместо глухого, сочного удара по затылку или виску, скалка с глухим, костяным стуком обрушилась ему на спину, чуть ниже шеи. Я почувствовала, как дерево встретилось с чем-то твердым, упругим, живым.

Он застонал. Не крик боли, а низкий, звериный выдох ярости и удивления. И все его медлительное, ритуальное спокойствие испарилось. Его движения стали молниеносными, неестественно резкими. Он не упал. Он развернулся.

Его рука, быстрая как щелкающая ловушка, схватила скалку, которую я все еще сжимала в оцепенении, и вырвала ее из моих пальцев с такой легкостью, будто я была ребенком. Вторая его рука взметнулась вверх, занося отобранное оружие для ответного удара.

Я застыла, парализованная. План рухнул. Оружие было у него.

А потом его свободная рука впилась мне в шею.

Не для того, чтобы задушить сразу. Чтобы прижать. Чтобы обездвижить. Его пальцы, холодные сквозь тонкую ткань перчатки, сомкнулись вокруг горла с чудовищной, неумолимой силой. Воздух перекрыло мгновенно. В ушах зазвенело. Я захрипела, пытаясь вдохнуть, но это было невозможно. Его лицо, вернее, пустые глазницы черепа, были в сантиметрах от моего.

И тогда на меня обрушилось нечто, что было хуже страха смерти.

Паническая атака.

Его другая рука впилась мне в шею, сжимая, но это было уже вторично. Главное случилось раньше. Занесенная скалка в его руке – вот что убило меня.

Я попыталась вдохнуть, чтобы закричать, чтобы хоть что-то, но горло уже было пережато. Рот открылся в беззвучном, судорожном глотке. Воздух не пошел. Он не просто не проходил – он словно наткнулся внутри на каменную стену. Мои легкие, вместо того чтобы расшириться, сжались, окаменели, превратились в два тяжелых, бесполезных комка в груди. Я судорожно, как рыба на берегу, ловила ртом пустоту, но каждый глоток лишь обжигал пищевод паническим спазмом.

Внутри всё стало тяжелым и недвижным. Лёгкие – камень. Сердце – дико колотилось, но его удары казались глухими, как будто оно стучало в свинцовый саркофаг моей грудной клетки. Сознание отчаянно сигналило: «Дыши! Дыши!», но тело было парализовано древним ужасом, куда более сильным, чем любой разумный страх перед этим конкретным человеком в маске.

Я видела, как скалка в его руке замерла в воздухе, я видела пустые глазницы черепа, смотрящие на меня. Но это было словно через толстое, мутное стекло. Реальным был только этот замах. Это была физическая казнь, приведенная в действие моим же телом, моей же памятью клеток, кричащей, что поднятая рука – это конец, это боль, это уничтожение.

Я обмякла в его хватке, но не от удушья, а от этого внутреннего паралича. Всё, что осталось от Стефании Келлер, пытавшейся дать отпор, – это дикое, немое животное, застывшее в ожидании удара, который всё не обрушивается, и медленно умирающее от невозможности сделать самый простой в мире – вдох.

Следующее, что я осознала – это холод паркета подо мной. Он посадил меня у стены, моя спина уперлась в жесткие обои. Свет, резкий и безжалостный, ворвался в комнату, ударив по черепу на его голове, заставив костяные изгибы и пустые глазницы бросить резкие тени. Я и так почти не видела. Мир был затянут белой, звенящей пеленой. Я судорожно держалась за шею, хотя его пальцы уже отпустили. Горло горело, но настоящая тюрьма была внутри – эти окаменевшие, не слушающиеся легкие.

– Котенок, – его голос пробивался сквозь гул в ушах, настойчивый, но… странный. Без той леденящей власти. – Котенок, посмотри на меня… Черт. Долбаная маска…

Он выругался. Спокойно, с досадой. Но маска оставалась на месте. Рогатый череп по-прежнему венчал его голову, безжизненно смотря на меня своими черными провалами.

Резкие шаги удалились на кухню, вернулись. Перед моим лицом замелькало что-то прозрачное – стакан. Но я не могла пить. Не могла даже понять, как это делается.

Потом – прикосновение. Но не грубой перчатки. Голые пальцы появились из-под длинных рукавов. Холодные, мокрые от воды. Они мягко, с неожиданной нежностью, провели по моим щекам, лбу, вискам, смывая пот, панику, пытаясь вернуть осязание. Я не видела его глаз, только ощущала сосредоточенное внимание, исходящее от этой неподвижной костяной личины.

– Смотри на меня, котенок, – он говорил тихо, почти умоляюще. Его пальцы остановились на моих скулах, мягко поворачивая лицо к пустым глазницам. – Только дыши. Сделай глубокий вдох и потом выдохни, как будто задуваешь свечу. Давай, моя девочка, ты сможешь.

Его слова были четкими, командами, брошенными в хаос. Мой разум, отчаянно цепляясь за что-то внешнее, за любой порядок, ухватился за них. Я попыталась. Судорожный, хриплый всхлип. Потом еще. «Как свечу». Я представила пламя. И выдохнула дрожащим, сбивчивым потоком.

– Вот так. Молодец. А теперь… сожми мои руки. Со всей силы, какая есть. А потом разожми. Давай же, котенок, только не закрывай глаза. Дышишь. Сжимаешь. Давай, милая.

Он протянул мне свои ладони. Большие, сильные, со следами каких-то старых шрамов на костяшках. Я впилась в них пальцами, сжимая изо всех сил, будто они были спасательным кругом в бушующем море паники. Напрягала каждую мышцу, потом резко отпускала. Снова вдох. Выдох. Сжатие. Разжатие. Ритм. Его голос, ведущий меня сквозь шторм. Постепенно, мучительно медленно, каменная плита в груди начала трескаться. Воздух, острый и холодный, проник в легкие. Дыхание стало глубже, ровнее.

И только когда спазм начал отступать, обнажив дрожь и полное истощение, он заговорил снова. Его голос, доносящийся из-под черепа, стал тихим, сдавленным, полным раскаяния.

– Боже… Прости. Прости, прости, котенок. Долбаная скалка… Я на автомате, Стеф. Я даже не думал, чтобы тебя… О, Боже… – Он провел рукой по маске, будто по лицу. – Стеф, прости. Я бы никогда не подумал сделать тебе больно, малыш. Никогда.

«Малыш». И это «прости». Они прозвучали как взрыв из-под жуткой личины. Слезы, которые не могли выйти во время паники, теперь хлынули потоком. Тихие, горькие. Они текли не от страха перед рогатым силуэтом. А от контраста. От этого невероятного тепла его голых рук, держащих мои, от этого испуганного за меня тона, от этих слов, которые ломали все, что я о нем думала.

Он увидел мои слезы – должен был увидеть, ведь я смотрела прямо в темные провалы, где скрывались его глаза. Его рука потянула меня к себе. Аккуратно. Обнял. Прижал к своей груди, и я почувствовала жесткие края черепа у своего виска.

Я уткнулась лицом в ткань его темной одежды. Она пахла дымом, холодным ночным воздухом и… цитрусом. Свежими, дорогими духами. А под тканью было тело – твердое, теплое, живое. Его рука осторожно, почти робко, гладила меня по спине, избегая области старого шрама.

– Котенок, прости, – его шепот, искаженный немного маской, доносился до меня. – Больше никогда такое не повторится. Прости меня.

И я сидела. Сидела в объятиях рогатого черепа. И внутри, сквозь остатки дрожи, начало разливаться что-то немыслимое. Покой. Странный, парадоксальный покой. Потому что из-под этой маски исходили не ложь и угроза, а чудовищная, искренняя правда. И от этой двойственности – кость и нежность, угроза и забота – мир потерял опоры. Но в самой глубине, там, где была пустота, теперь теплился опасный огонек. Огонек, горевший в обманчивом покое его объятий, под безмолвным взглядом пустых глазниц.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.