Милена Рейнис
Истинный Путь

Пролог

Ранчо «Истинного Пути». Пенсильвания. 1979 год

__________________________________________________

Первый удар колокола раздается в три часа сорок пять минут.

Металлический, глубокий звук рвёт тишину, отдаваясь волнами в каждой клеточке тела. Первый удар – и я уже не сплю, хотя не уверена, спала ли вообще.

Тьма в бараке вязкая, почти осязаемая. Высокие, узкие окошки под потолком дают только намёк на свет – бледные прямоугольники где—то над головами. Остальное – полумрак, в котором люди двигаются как тени.

Чёрные силуэты, укутанные в такие же чёрные платки, поднимаются почти одновременно – словно один большой организм, подчинённый одному нервному центру. Затем так же слаженно опускаются на колени. Лбы касаются пола.

Глухой стук о доски. Ещё. Ещё.

Сначала – тихий, редкий. Затем – чаще. Как первый дождь, переходящий в ливень, который на время становится общим сердцебиением комнаты.

Я тянусь к рубахе. Холодная ткань. Она когда—то была серая. Теперь – цвета мокрого пепла. Шов у ключицы царапает кожу, нитка жёсткая, как проволока. Я дёргаю ее – бесполезный жест, всё равно будет царапать.

Сарафан натягиваю поверх. Он тоже чужой – как всё здесь, даже собственное тело. Мой запах смешался с чужим уже давно: пот, влага, кислое дыхание ночи. Постоянный недосып, недоедание вкупе с тяжелой работой приводят к безразличию. В первую очередь к себе.

Собираю волосы в косу. Они давно сбились в колтун, их трудно протащить сквозь пальцы. Сухие, как солома, но тяжелые, чёрные.

«Как твои грехи, дочь Люцифера», – сказал Виктор, когда перевёл меня в касту «чёрного греха».

Тогда мне было четырнадцать.

Сейчас – пятнадцать. Но здесь возраста не существует. Есть циклы: семь недель под одной Греховницей. Семь – под другой. Семь кругов по расписанию, где вместо даты – её имя и наш грех.

Стук лбов о пол усиливается. Где—то справа кто—то слишком рьяно бьётся.

Истово.

До крови.

Зачем? Никто ведь не оценит.

Доски жалобно скрипят, и на секунду мне кажется, что они сейчас треснут, и мы провалимся вниз, туда, где, по словам Виктора, нас уже ждут.

– Нет другого учения, не ищите его. Нет другого Бога, кроме Отца…

Голоса сливаются в вязкую кашу, в гул. Эти слова я знаю наизусть, но сейчас слышу только неразличимый шорох.

Во время «душевной тишины» – пятнадцать минут после первого удара колокола – общаться нельзя. Только молиться. Молиться за Бога – Отца, за семь жен его, освобождавших нас от грехов ценой своих жизней, за души братьев и сестер по общине. И просить кары тем, кто находился вне ее.

Я грею ладони между коленями и раболепно склонившись к полу, пытаюсь насладиться последними минутами отдыха.

В четыре утра колокол бьёт снова.

В бараке начинают шевелиться быстрее. Пауза закончилась, как и молитва. Кто—то поднимается, кто—то ещё остаётся на коленях, задерживается на пару лишних секунд. Это всегда игра: кто дольше пробудет в позе покорности, кто покажет себя ревностнее.

Торопливых наказывают. Показных святых – награждают.

Хотя награда и наказание здесь отличаются меньше, чем кажется.

Я аккуратно выхожу из узкого прохода между койками. У двери уже толпятся «Чёрные». Глаза опущены. Мы сдвигаемся к выходу. Выдыхаем одни и те же фразы:

Господи—Отец, прости. Господи—Отец, накажи. Господи—Отец, не оставь.

Снаружи небо густое, вязко—синее, как непромешанные чернила в стакане воды. Влажный холод вползает под рубаху, цепляется за кожу. Пахнет навозом, дымом от печей, кислой горечью полыни, мокрой крапивой.

Быстрее бегу к церкви, собирая черным подолом прозрачную росу. Мокрая ткань неприятно липнет к ногам, обматывая, тормозя. В каждой руке по ведру, тянут в низ угрожающе раскачиваясь, вода льется на и без того сырой подол.

– Чёрт… – срывается с губ. Тихий, но живой звук.

Слово режет воздух. Непростительная вольность, за которую пришлось бы стоять в леднике по колено в воде, если бы кто услышал.

Но сейчас вокруг только мы. «Чёрные» – самое низкое звено. Самое греховное.

Церковь на Ранчо – единственное здание, которое выглядит почти нарядно. Светлые доски, высокий двускатный фасад, толстые внутренние балки с которых свисают тяжелые подсвечники, иконы в резных рамах на стенах, маленькие окна с матовым стеклом. Церковь пахнет травами, основные: шалфей, полынь, и конечно – густой, тяжелый запах ладана от которого слегка подташнивает на голодный желудок. При свете дня это место можно было бы даже назвать, уютным, но не сейчас: нам для работы зажгли всего десяток свечей. Их пламя плясало и танцевало, отбрасывая на лики святых страшные тени. Смотря на них понимаешь – тебе здесь не место.

– Живее, – бросает один из «Белых», стоящий у алтаря. Голос ленивый, раздражённый. Он сегодня назначен следить за нами. За подготовкой. За нашим усердием.

Мы похожи на мышей. Или на насекомых. Кто—то на коленях, кто—то даже на локтях, почти касаясь носом гладких досок – выгребаем из щелей пыль, крошки, волосы. Оттираем чёрные пятна. Не все из них – воск.

– Быстрее, – шипит Иоанна. – Если «серые» войдут и увидят грязь, всех поставят к столбу.

Слово «столб» проходит по залу, как сквозняк. Мне не нужно его видеть, чтобы вспомнить. Холод дерева у позвоночника. Верёвка на запястьях – жёсткая, режущая. Кожа, горящая под солнцем.

В груди что—то шевелится. Не страх. Нет. Страх здесь давно перестал быть чем—то острым. Скорее нежелание принять неизбежное.

«Все там будем.»

Мы заканчиваем ровно к тому моменту, когда двери скрипят, и в здание начинают заходить «Серые».

Серые рубища. Опущенные головы. Плечи немного округлены внутрь, колени чуть подрагивают. Некоторые босиком, пятки в трещинах, ступни в засохшей глине. Они заполняют средние и дальние ряды, садятся на лавки, как их учили: спину держать прямо, руки на колени ладонями вверх. Смотреть вниз. Не зевать. Не ёрзать.

Они ещё не обречены. У них есть шанс стать «белыми». Или умереть раньше, чем шанс представится.

Потом входят «Белые».

Они двигаются по—другому. Медленнее. Увереннее. Как будто даже воздух здесь принадлежит им. Так и есть, запретить нам дышать они вполне вольны.

На шеях – верёвочки с бусинами. У кого—то жёлтая, у кого—то красная. Цвета грехов, которые им якобы больше не принадлежат.

Сегодня служба особенная – начало правления Греховницы Похоти.

Моей матери.

Двери распахиваются ещё раз и поток холодного воздуха влетает внутрь. Алое – распарывает предутренний сумрак, стирая серость разлившуюся в еще сонном мире. Кружевная вуаль закрывает полуприкрытые глаза; от неё пахнет чем—то сладким и тревожным.

Когда она идёт, люди выпрямляются, подаются ей на встречу, мужчины – желая, женщины – завидуя. Она ловит каждый вздох восхищения, отчего подбородок гордо вздымается вверх, обнажая тонкую шею. Наконец настало ее время!

За ней – семеро «Белых». Шаг в шаг. На почтительном расстоянии? Нет, скорее, как конвой – отсекая дорогу к отступлению. Они сопровождают её к низкой скамье у алтаря.

Греховница садится. Белые занимают место по обе стороны, как стражи.

Колокол бьёт ещё раз.

Третий.

Отец появлялся словно из ниоткуда, снисходя до грешных детей своих. Светлые волосы. Светлые глаза. Улыбка, мягкая и нежная. Вздохи проходят по рядам волной – восхищённые, дрожащие, радостные. Они счастливы видеть своего Бога. Его имя – Виктор. Но никто не смеет обращаться к нему так.

– Дети мои, – говорит он.

Он всегда так начинает.

Голос его ровный, ласковый, с той небольшой хрипотцой, которая создавала ощущение интимности даже у сотни слушателей. Опасен он именно этим – его хочется слушать. Хочется провалиться в него, как в тёплую воду.

– Скоро, – продолжает он, медленно выходя к краю алтаря. – подходит к концу второе тысячелетие от Рождества Христова. И скоро настанет конец. Для мира. Не для нас.

По рядам прокатились вздохи ужаса, кто—то всхлипнул, кто—то начал причитать. Волна шума тут же была пресечена поднятой рукой.

–Иисус не смог заслужить своей жертвой больше. А это значит – на землю придёт Антихрист. Вода станет солёной. Земля иссохнет. Свет уйдёт. Тьма покроет лицо планеты, словно похоронный саван.

Я знаю, что будет дальше: демоны поднимутся. Рай и ад поменяются местами. Бог отвернётся.

Те же слова. Те же паузы. Те же интонации. Всё отрепетировано, как пьеса в театре. Я слышала это десятки раз. Но люди вокруг слушают, как в первый.

– Но… – говорит Отец, и делает рукой широкий, мягкий жест, будто отводит тьму в сторону, как занавес. – Господь милостив. Он дал нам Путь. Истинный Путь.

Виктор обводит зал взглядом.

– Нет другого учения, – произносит он чётко, по слогам. – Не ищите его. Нет другого Бога, кроме Меня.

Мы вторим ему.

На вдохе.

На выдохе.

С придыхание, с замиранием, с обожанием.

Отец говорит – мы повторяем. Никаких сомнений, никаких вопросов, его слова – истина, его действия – закон.

Словно заведенные куклы, снова и снова, шепчем молитвы, вторим читающему проповеди Отцу, а «Белые» внимательно наблюдают за рвением каждого.

Виктор поворачивается к Греховнице.

Он касается её алого рукава кончиками пальцев, как будто этот цвет может обжечь.

– Вы слабы, – говорит Отец людям. – Ваша плоть мечтает о всеобщем подчинении, алчет неустанного служения себе, стремится, чтобы каждое ее желание исполнялось без промедления. Она требует утончённых яств и изысканных напитков, жаждет тепла и роскошных одежд, ожидает, что её будут холить и лелеять на мягчайших ложах во тьме ночной.

Морщится, в его голосе появляется праведный рокот, гнев за нашу мягкотелость. Виктор продолжает: – Ненасытная. Алчная. Греховная. Плоть жаждет исполнения всех своих страстей: ненасытного пресыщения, низких утех, алчности, зависти к чужому, возвеличивания себя, почестей и тщеславных восторгов. Таковы её помыслы, и в них зреет погибель и смерть души.

Он говорит «вы», и собственную грязь чувствует каждый.

– Но есть те, – продолжает Виктор, – кто взял ваши грехи на себя.

Слегка поднимает руку, намечая легкий поклон, будто отдавая должное той что стоит рядом – величайшая честь.

– Сосуды. Мои Греховницы.

Люди всхлипывают. Кто—то кивает.

– Они будут рожать дочерей, которые понесут ваш гнев, вашу похоть, вашу зависть. Они сгорят за вас.

У меня холодеет между лопаток – я знаю, что будет дальше.

«Пробуждение греха» – так называлось это действо. Мать ступает к жертвеннику. Дерево там гладкое, отшлифованное тысячей касаний – я знаю на ощупь: мою после службы.

В церкви становится душно. Я слышу, как у мужчины в двух шагах от меня учащается дыхание, он в нетерпении закусывает губу, смотрит пристально, настойчиво. Подгоняя. Таких много.

Отец подходит ближе. Он поднимает ее с пугающей легкостью, опускает на жесткое дерево, обыденно задирает подол. Мамина алая рубаха тихо шуршит – как если бы ткань тоже дышала. Я опускаю взгляд в пол, в швы между досками, где уже навсегда застряла пыль, на срез дерева, где пальцы однажды оставили занозу.

Я чувствую, как воздух становится более густым, вязким, сладким.

Задыхаюсь.

Из—за аромата или подступающих слез?

Звук делается телесным, объёмным. Ровное шуршание ткани. Дыхание, сначала редкое, потом чаще – не только их, общее. Кто—то тихо охает, будто обжёгся. Кто—то едва слышно шипит сквозь зубы, словно от боли. Протяжный стон – словно удар кнута, я вздрагиваю всем телом. Обрываю себя, чтобы не пытаться закрыть уши. Запахи поднимаются слоями: мускус, ладан, соленый пот, и еще что—то непонятное, сладкое. Растираю в пальцах листочек мелисы, освежающий запах позволяет не упасть. В висках пульсирует – маленькие барабаны, концентрируюсь на их ритме.

Если Отец не приходит, один из Белых становится рядом с ней и «помогает». Ей или толпе, что жадно смотрит? Всё происходит «по правилам», будто механически – выверенные движения, отрепетированное шоу. Тогда звуки другие: меньше страсти, больше сухого шелеста и стыда.

После того, как ритуал заканчивался, начиналась вторая часть представления.

Они выстаиваются в длинную покорную цепочку, подходят по одному. Целуют матери ступни – отдают «разбудившееся», берут благословение на день – белые бумажные стаканчики. В них густой и ароматный яблочный сок, сваренный с сахаром, душистыми травами и каплей алой крови, пожертвованной Греховницей после «Пробуждения». Всего на глоток – наслаждение не должно быть долгим.

Мы, «Чёрные», остаёмся у стен.

Нас не очищают и не благословляют. Нас проводят мимо, как пустой сосуд, в который даже помои жалко лить лишний раз.

Когда люди расходятся, церковь опадает, как использованный кокон. Свечи догорают. Запах воска и ладана смешивается с кислым потом и еле уловимым ароматом крови – её оставляют где—то глубоко, в трещинах досок, в складках ткани.

Тихо.

Слишком тихо.

Я выхожу через боковую дверь.

Сзади церковь кажется меньше. Здесь складируют ящики, ржавые вёдра, сломанные бочки. Пахнет влажной древесиной и старым железом. Воздух прохладнее, и на секунду я позволяю себе вдохнуть глубже, чем положено в присутствии «Отца».

За низким заборчиком, чуть поодаль, – яблоневые деревья.

Наш «Райский сад».

Яблоки только для ритуалов. Только для избранных. Только для тех ночей, после которых бараки полнятся стонами и шёпотом:

«Это для нашего спасения, это для нашего спасения…»

Когда на кухне варят яблочный сок к службе, запах расползается по всему ранчо. Сладкий, густой, липкий до дурноты.

Нам «Черным», доставались выжатые остатки, жмых.

И обещание: однажды вы «заслужите».

– Анна, – шёпот звучит справа.

Я вздрагиваю, оборачиваюсь.

Её видно не сразу, лишь светлый силуэт прижавшийся к бочке спиной. Белая ткань платья почти сливается со старой деревянной повозкой, лежащей на боку без колес. Щека у неё в муке, на фартуке тоже белая полоса – кто—то сегодня помогал на кузне. Блондинистые волосы, как у мамы, заплетены в две аккуратные косы, только торчат тонкие волоски около ушей.

В руках у неё – яблоко.

Оно не вписывается в этот серый мир: маленькое, но кажущееся большим в крохотной руке моей десятилетней сестры. Слишком красное, с гладкой блестящей кожицей – идеальное.

Воздух в горле стал комом.

– Ты… – слова выходят хрипло. – Ты откуда…?

– С кухни, – она улыбается, будто признаётся, что стащила кусок хлеба, а не святыню. – Они отвлеклись. Я… ну… просто взяла одно.

Она делает паузу.

– Для тебя.

И протягивает яблоко, как конфету.

– Ты с ума сошла, – шепчу я. Смотрю не на неё – на плод. – Если нас поймают…

– Не поймают, – упрямо отвечает она. Её подбородок чуть вздёргивается вверх – в этом движении вся моя мать. – Сегодня ритуала нет. Я слышала. Они не посчитают. Ты всё время голодная. Я вижу. Ты вчера вечером еле стояла.

Это правда. Я не ела со позавчерашнего обеда. Утром «Чёрным» выдали тёплую воду и напутствие: «Насытится только дух». Моё тело имело другое мнение.

Поэтому – тяну руку.

Кожица яблока – холодная, гладкая, как мокрое стекло. Запах сладкий. Неприлично сладкий. Такой запах должен стоять где—то там, за забором, за полынью, за крапивой. В мире, где нет зловещего столба посреди площади.

– Быстрее, – шепчет Елена. – Ну…

Я подношу яблоко к губам. Первый укус – как удар током.

Скулы тут же сводит от яркого вкуса. Кисло—сладкий сок брызжет на язык, стекает по подбородку, щекочет шею. Я судорожно слизываю, не желая терять ни капли.

На секунду всё исчезает. Бараки, крики, верёвки, взгляды, приказ «на площадь». Всё растворяется. Остаётся только этот вкус – наглый, громкий, живой.

Елена смотрит на меня, глаза у неё светятся.

Я делаю второй укус.

Жмурюсь от радости и не могу понять, что хочу сильнее: съесть его как можно скорее или чуть—чуть растянуть удовольствие.

И в этот момент кто—то с силой сжимает мои волосы.

Меня дёргает назад. Шея выгибается, почти ломается. А яблоко…

Прекрасное красное яблоко выскальзывает из моих пальцев, падает в грязь.

Глухой, липкий звук.

Под ногами хрустит.

Красный сок впитывается в землю.

– Ворует, – голос у самого уха. – Чёрная ворует у Бога!

Не поднимаю головы. Обида, дикая обида захлестывает всю меня с головой.

«Почему? Почему именно сейчас? За что Бог так меня ненавидит?»

Я чувствую, как по щекам текут слезы. Это не одна капля – целые ручейки бессильных слез.

Я давно не плакала, так почему сейчас?

Подняв голову уставилась на своего мучителя.

«Адам Ворхен.»

Всегда рядом с Отцом. Высокий, жилистый. Лицо резкое, как вырубленное ножом по дереву: узкие губы, острый подбородок. Светлые жидкие волосы стянуты на затылке белой лентой.

На шее – верёвочка с тремя бусинами: зеленой, синей, серой.

Его особая гордость.

Он любит их показывать.

– Смотри, дитя, – однажды сказал Адам мне, прижимая щеку к столбу, перед тем как выпороть – вот три греха, которые я победил. Ты тоже сможешь.

«Не смогу.»

Снова ослепляющая боль, я вскрикнула.

– Не смей на меня пялиться, черная! Грешница! – Его крик в самое ухо, окончательно приводит меня в чувство.

Я болталась в его руке словно тряпичная кукла, удивляясь: как это голова еще не отвалилась?

– Это не она! – кричит Елена. Голос срывается, ломается пополам. – Это я! Я взяла!

Елена отважно пытается схватить его за руку и сразу летит на землю. Для Адама она такая же кукла – легкая, но сейчас не стоящая внимания, лишь слегка мешающая.

– Мало тебе, что ты уже в «Чёрных»? – шипит он мне в ухо. Его дыхание пахнет чем—то кислым, как испортившийся суп. – Ты ещё и красть посмела? Из сада, который благословил Отец?

Меня тащат.

Камни, кочки, грязь – всё это бьёт по босым ступням. Но, боль в затылке сильнее. Она глушит всё остальное, превращает мир в одну длинную вспышку.

Площадь перед церковью возникает резко, будто её вытолкнули мне навстречу.

Солнце поднялось выше. Свет режет глаза, я жмурюсь, но это не помогает. Всё слишком яркое: доски лавок, побелённые стены, крыши отражающие солнечный свет.

Столб.

Он стоит посередине площади. Высокий, тёмный, с потёками чего—то густого.

Когда—то я думала, что это смола.

Теперь знаю – не всегда.

Меня швыряют спиной к дереву. Адам достаёт верёвку. Она не новая. Потёртая. Петли уже привычно затянуты, местами волокна потемнели от старой крови и пота. Он обращается с ней медленно, без суеты. Как с инструментом, которым давно владеешь. Которым наслаждаешься, когда используешь.

– Руки, – бросает он.

Я не двигаюсь.

Не потому, что верю, будто это что—то изменит. Просто здесь так мало пространства, где я могу сделать выбор. Даже маленький. Подчиниться сразу или забрать себе лишние три секунды? Я выбираю три секунды.

Он вздыхает.

Пальцы вонзаются в моё запястье, выворачивают руку, прижимают к дереву. Верёвка врезается в кожу, обжигает. Узел тянет, стягивает.

Потом вторая рука.

– За непослушание плюс час, – говорит он спокойно.

Елена возникает у наших ног, как маленькая тень. На коленях – земля, свезенная, покрасневшая кожа на локтях, на щеке грязь поверх муки. Белое статусное платье, стало больше похоже на мои лохмотья.

Какая же упрямая.

– Это я! – кричит она. – Я украла! Накажите меня!

Адам поворачивает к ней голову. Улыбка у него опасная, как растягивающийся шов на коже.

– И твое время настанет, – говорит он ровно. – Но не сегодня.

Снова слегка толкает её свободной рукой. Не сильно, достаточно, чтобы она упала.

Люди собираются быстро. Они появляются, как из—под земли. «Серые», «Чёрные», «Белые». Зрелище хотят увидеть все.

Кто—то на бегу вытирает руки о рубаху, кто—то приходит с половником, кто—то – со следами соломы на волосах. Работу можно бросить. Наказание —пропустить нельзя. Это тоже часть учения: видеть боль – значит помнить страх. Но оправдывает ли их это?

На крыльце церкви появляется Виктор. Он не спускается. Просто стоит, сложив руки перед собой.

– На колени перед Отцом!

Мой поклон, видимо, кажется Адаму недостаточно низким. Снова схватив за волосы, он заставляет меня склонится еще ниже, ударив лбом прямо об доски.

Плохо забитый гвоздь.

Я чувствую, как вниз хлынула кровь, ее почему—то так много…

– За воровство у Бога, – громко произносит Адам. Его голос прокатывается над площадью, как ещё один удар колокола. – За гордыню. За сомнение в Пути. Анна будет привязана до тех пор, пока солнце не поднимется до середины неба. Завтрашнего дня.

Его слова – приговор, выведенный на бумаге чёткими чёрными чернилами. «Серые» шевелятся. Кто—то шепчет: «Так тому и быть…» Согласие – их единственная реакция.

Елена снова оказывается рядом. Глаза блестят, нос красный от слёз. Пальцы цепляются за подол моего сарафана, рвут тонкую ткань.

– Прости, – шепчет она. – Прости, прости, прости…

Её губы дрожат, слова теряются в общем гуле.

Я смотрю сверху вниз.

Она такая маленькая. Слишком красивая для этого места. Её глаза – зелёные, ясные, как вода, не тронутая ржавчиной. Когда она смеётся, это похоже на то, как смеются девочки в рекламе шампуня – я помню такую из старой жизни.

– Уходи, – шепчу я, пока могу – Не смотри.

Она мотает головой. Слёзы текут по лицу полосами, оставляя светлые дорожки среди грязи. Ей нужно быть здесь. Ей нужно страдать вместе со мной, чтобы не чувствовать себя предательницей. Чтобы не думать, что однажды она уйдёт, а я останусь здесь одна.

__________________________________________________

Солнце ползёт медленно как улитка.

Сначала я чувствую каждую минуту.

Спина ноет. Тянет плечи. Пальцы немеют, становятся чужими. Верёвка режет запястья. Кожа под ней становится влажной. Кровь уже не бежит из раны на лбу – засохла неприятной коркой на лице и шее.

Я перестаю считать удары сердца. Начинаю считать тени. Изучаю как меняется их длина. Наблюдаю как тень от столба ползёт по земле к моим ногам.

Люди постепенно расходятся.

Елена остаётся дольше всех.

Пока Адам не подходит к ней и не говорит ядовито—ласково:

– К своим обязанностям, дитя. Грех безделья никто не отменял.

Она встаёт. Уходит. Оглядывается каждые три шага.

Я остаюсь. Я и столб. И привкус яблока во рту. Держу его упрямо. Запоминаю. Не позволяю боли его забрать.

Вместо этого – отмечаю: запах дерева – сухой, тёплый, с металлическими нотами. Вкус крови на губах. Лица тех, кто стоял и смотрел. Кто поджимал губы. Кто кивал. Кто отворачивался.

Память – единственное, что они не могут забрать.

Пока я жива – я свидетель.

Свидетель их Бога. Их Пути. И как бы высокопарно это ни звучало, это всё, что у меня есть.

И где—то глубоко, очень глубоко, под страхом, под болью, под привычным ужасом, живёт ещё одна мысль:

«Однажды я уйду».

Глава 1

Питтсбург, Пенсильвания. 21 марта 1999 года

__________________________________________________

Я проснулась в 5:42. Как всегда, раньше будильника.

Бессмысленно ставить его на шесть – внутренняя тревожность всё равно разбудит. Издевательство. Восемнадцать минут – слишком мало чтобы снова по—настоящему уснуть, и слишком много, чтобы не успеть подумать: «могла бы увидеть еще один сон».

Открыв глаза я пару секунд не двигаюсь. Слушаю.

Казалось, такого понятия как «тишина» в многоквартирных домах не существовало. Далёкий шум ранних машин. Низкое бурчание фреона в холодильнике на кухне. Рядом – ровное дыхание Алекса.

Просачиваясь сквозь неплотные жалюзи, полосы серого рассвета подсвечивали его лицо, разбивая на фрагменты: белые волосы, рука, лоб, закрытые лаза. Одеяло сбилось к талии, белая футболка перекрутилась и задралась, открывая полосу кожи над резинкой шорт. Он морщится, ворчит что—то невнятное и зарывается лицом в подушку. Сложно не улыбнуться.

Я осторожно выскользнула из постели.

Пол был ужасно ледяной. Первый импульс— нащупать тапки. Я провела ногой вправо – там, где им и полагалось стоять.

Пусто.

Провела влево.

Ничего.

С прищуром посмотрела вниз.

Никаких знакомых розовых ушей, торчащих из—под кровати.

– Только не это, – тихий вздох разочарования.

Розовые тапки—зайцы были отдельной главой моей личной комедии. Подарок от одной благодарной мамаши, которую я смогла убедить, что сын не страдает психопатические расстройствами личности в 5 лет и сажать его на транквилизаторы – избыточное решение. Но уговорить ее саму на терапию, в которой она явно нуждалась, мне не удалось.

Я собиралась спрятать их на антресоль, но Алекс, увидев, заявил, что это «терапевтический объект» и категорически настаивал, чтобы я ими пользовалась.

«Чтобы ты помнила, что в мире есть милые и пушистые вещи», – сказал он тогда.

С тех пор зайцы исправно подвергали сомнению мою репутацию сурового специалиста и согревали мне ноги.

Иногда – не мне.

Я с укором посмотрела на спящего парня и сделала маленький героический шаг по холодному полу.

В ванной лампочка над зеркалом, как всегда, сперва капризничала: два коротких мигания – словно раздумывала, стоит ли работать сегодня, и только потом заливала крошечную комнату тусклым жёлтым светом.

Зеркало встретило меня без энтузиазма и комплиментов.

В нём отразилась молодая женщина. Объективно, достаточно привлекательная, но, если присмотреться – можно было сходу отметить много недостатков. Под голубыми глазами – тёмные круги. У рта – тонкие едва заметные морщинки, которых пять лет назад ещё не было. Обкусанные до крови губы – глупая привычка.

– Видимо, пора покупать крем от морщин, – пробормотала я, морщась от увиденного. – Или принять их как неизбежность.

Чуть выше правой брови – длинный тонкий, белесый шрам. Он почти слился с кожей, но я, всё равно всегда тянулась к нему пальцами, чтобы, проверить: не исчез ли до конца. Как и сейчас: под подушечкой указательного пальца, ощущается успокаивающая, привычная неровность.

Открыв зеркальную дверцу, я внимательно оглядела свою аккуратную армию: антидепрессанты, анксиолитики, что—то для сна, витамины, магний «от нервов». Стандартный набор, когда тебе за тридцать. Так я себя успокаивала.

Две белых, одна жёлтая – набираю в ладонь, словно разноцветные леденцы, желая попробовать все вкусы. Мой врач был бы в шоке от таких сравнений.

– Неплохое начало нового дня, – оценила я тихо. – Доброе утро, Анна.

Зеркало оставалось безмолвным, что, в общем—то, не могло не радовать.

__________________________________________________

Следующий этап утренней рутины – поставить чайник, засыпать в кружку зелёный чай с мелиссой.

Еда по утрам в меня не лезла: желудок до полудня находится в состоянии тугого комка, принимающего только жидкость.

Поэтому я достала сигарету – «отличная» альтернатива. Привет, гастрит.

Первый вдох всегда чуть неприятный, но самый сладкий: лёгкие слегка протестуют, горло чуть першит, зато голова тут же становится приятно легкой.

– Снова куришь на голодный желудок? – За спиной раздался сонный голос.

Я не вздрогнула: за время совместных выходных научилась узнавать его приближение. Шорох одеяла, тихие шаги по коридору с короткой остановкой у дверного косяка— он всегда давал мне долю секунды, чтобы я могла его заметить.

И сейчас Алекс стоял, прислонившись к дверному проёму, и лениво чесал шею и зевал. Волосы торчали во все стороны золотистыми иголками. Белая футболка и серые штаны делали его похожим на образцового отца семейства из рекламы стирального порошка – если не смотреть в глаза.

– Завтрак – буржуазный пережиток, – сообщила я, не оборачиваясь. – Чай, никотин, таблетки. Говорят, во Франции только так и питаются.

Я не видела его лица, но чувствовала, как он улыбнулся.

– Тогда excusez—moi, Madame, – легко согласился Алекс, подходя ближе. – Не помню, как по—французски будет «приятного аппетита».

– Bon appétit, – автоматически подсказала я.

– Точно. – Он слегка потер глаза тыльной стороной ладони. – С утра я плохо соображаю.

Наклонился, поцеловал меня в щёку. Осторожно, почти бережно. Алекс всегда умел касаться так, будто каждый раз спрашивал разрешения, даже после сотни полученных согласий.

– У тебя сегодня плотный день? – спросил он, заглядывая в мою кружку так, будто прикидывая сколько можно оттуда выпить, чтобы я не заметила. – Снова эти твои… – он сделал неопределённый жест рукой, – …странные?

Я выдохнула дым, делая вид, что сверяюсь с внутренним расписанием, хотя знала его наизусть: – Пять человек. Две индивидуальные, одна группа. Вечером отчёт для полиции.

Алекс поморщился.

– Ну конечно, – уголок его рта чуть дёрнулся. – Твои «любимые». Те, кто вспоминают, что ты им нужна, только когда кто—то оставляет Библию рядом с трупом. В последнее время это становится все популярнее.

Произнесено это было спокойно, без драматических пауз, но я уловила знакомую ноту: «я бы предпочёл, чтобы ты этим не занималась, но достаточно умен, чтобы не запрещать». Что поделать? Такое сейчас было время.

– Должен же кто—то объяснять им разницу между религией, психозом и… – я запнулась.

– Культом, – подсказал он. – Это слово можно говорить.

Можно.

Но не всегда хотелось.

Он слегка коснулся моего запястья и чуть погладил тыльную сторону ладони, щекоча.

– Я могу заехать за тобой вечером, – предложил Алекс. – После собрания в школе. Если твои полицейские друзья тебя не задержат.

– Они не друзья, – автоматически отвечаю я. – Я просто консультант.

Он посмотрел на меня чуть дольше, чем требовала вежливость. В его взгляде было то самое тёплое внимание, к которому я никак не могла окончательно привыкнуть.

– Позвони, когда закончишь, – серьёзно сказал он. – Поужинаем где—нибудь. Настоящей едой, а не никотином.

– Амбициозный план, – заметила я. – Сначала личные драмы, потом романтический ужин.

– Игра на контрастах, – невозмутимо отозвался он. – Говорят эмоциональные качали положительно сказываются на отношениях. Но быть тираном – не мой стиль. Хотя…

Он неожиданно вытянул руку, забрал у меня сигарету и аккуратно затушил её в пепельнице.

– Это жестоко, – сказала я.

– Ты куришь уже фильтр, – пояснил он. – Не жадничай.

Я фыркнула, но без злости.

Мой старый «Форд» завёлся не с первого раза, но это было частью нашего ритуала. Радио включилось автоматически. Бодрый голос диктора вещал об «эффекте 2000», об угрозе для банковских счетов, самолётов и судьбы человечества, привязанной к трем нулям в дате.

Ведущие шутили, перекидывались остротами, но между строк чувствовалась нервозность. Люди не любили, когда цифры, к которым они привязывали реальность, обещали вот—вот обнулиться.

Офис находился в двухэтажной серой коробке между стоматологическим кабинетом и агентством недвижимости. Большинство прохожих прошли бы мимо, не обратив внимания. Табличка на двери была единственным, что выдавало моё присутствие:

АННА МИТЧЕЛЛ

Психиатр, Психотерапевт

Только по записи

Внутри маленького холла стояли два стула и столик с журналами и брошюрами. «Созависимость: как перестать жить чужой жизнью». «Мой ребёнок попал в секту: что делать?»

Ответы я знала. Но они редко кому нравились.

Мой кабинет находился чуть дальше по коридору.

Я включила свет: лампа на столе разгорелась тёплым жёлтым пятном.

Вдоль стены тянулся книжный шкаф: психология, психиатрия, религиоведение, несколько потрёпанных романов, которые я упрямо таскала с собой, надеясь когда-нибудь дочитать.

Два кресла – мое и «удобное». Диван с серой обивкой – без единой подушки, нарочно. Небольшой столик с коробкой салфеток, которые заканчивались быстрее, чем я успевала пополнять запас. Окно с жалюзи – на случай, если кому—то потребуется полная анонимность.

Я сама выбирала каждый предмет в этой комнате. Цвет, ткань, свет. Создавала пространство, в котором теоретически люди должны были чувствовать себя в безопасности. Иногда это работало. Иногда – нет.

Сев в кресло, я открыла кожаную папку с расписанием.

Первой на сегодня значилась Ханна Адамс.

__________________________________________________

Ханна вошла ровно в десять. Она всегда приходила вовремя – ни минутой позже и почти никогда не раньше.

Высокая и слишком худая, с россыпью веснушек и с рыжими волосами, стянутыми в хвост. Под глазами – темные полукруги. На ней были джинсы, растянутый свитер и мужская куртка, висящая, как броня не по размеру.

– Привет, доктор Митчелл, – сказала она, нерешительно заглядывая внутрь. – Я пришла. Как и обещала. Марсиане меня не похитили.

– Жаль, – ответила я. – Ходят слухи, что у них прекрасный климат и достойные условия труда.

Она усмехнулась коротко и с какой—то осторожной радостью – как подросток, проверяющий, можно ли смеяться в этом кабинете. Это была наша маленькая игра, с которой и начался контакт. Ханне было очень тяжело говорить и рассказывать. Она искренне считала, что никто не сможет понять, то что ей пришлось пережить. Хотя, конечно, скорее девушка боялась не непонимания, а оценки и осуждения.

Поэтому, мы довели ее мнение до абсурда и целый сеанс она пыталась объяснить «марсианам» что такое чувства, от чего они возникают, хорошо это или плохо. Ведь как известно, у инопланетян нет таких понятий.

Ханна выбрала не кресло, а диван – как и всегда – и уселась в самый угол. Одну ногу поджала под себя, вторую оставила на полу, готовая в любой момент вскочить.

– Как неделя? – спросила я, когда она устроилась.

Прежде чем ответить, Ханна уставилась на свои руки. Пальцы – тонкие, костлявые, ногти обгрызены до крови. Левую ладонь занимал шнурок от рюкзака – она скручивала и раскручивала его, как будто в этом движении было что—то спасительное.

– Я… – она глубоко вдохнула. – Не кололась.

Посмотрела на меня, как будто ждала аплодисментов или, на худой конец, одобрительного кивка.

– Ни разу, – поспешно добавила. – Папа проверял. Но дело не в папе. Я… сама не хотела. Ну… хотела. Но стало как будто… мерзко хотеть.

– Это важно, – сказала я. – Важно не только то, что ты не употребляла. Важно, что само желание вызывает у тебя отвращение. Когда тебя годами учили, что твоё тело тебе не принадлежит, это вполне нормальная реакция.

– Нормальная, – фыркнула она. – Ты любишь это слово.

Я не обижалась. Люди вроде Ханны часто пробуют на вкус чужие слова. Примеряют их на себя, дают оценку. Иногда отталкиваю, иногда присваивают.

– Ты вела дневник? – спросила я спустя паузу.

Её плечи чуть приподнялись – не то от напряжения, не то от желания сделать вид, что вопрос её не касается.

– Да, – проворчала она, стыдливо отводя глаза в сторону. – Иногда. Не каждый день. Закончились приличные мысли, остались только матерные.

– Матерные мысли часто более честные, – заметила я. – С ними проще, чем с приличными.

Она всё же достала из рюкзака тетрадь. Обложка была изрисована: чёрные сердца, глаза, иглы, превращающиеся в ветви.

Я пролистала несколько страниц.

«Понедельник. В новостях опять был этот пастор. Не мой. Но похожий. Та же улыбка, те же глаза. Говорил про милосердие и пожертвования. Я выключила. Тряслась. Хотела уколоться. Написала Анне. Она ответила через два часа. Скобочкой. Я ненавижу скобочки.»

– Значит, ненависть к скобочкам, – сказала я, прикрывая тетрадь рукой. – Увы, я не умею читать мысли на расстоянии. Иногда у меня есть другие пациенты. Иногда – своя жизнь.

– У психологов не должно быть своей жизни, – пробормотала она. – Это даёт ложные надежды.

– Тогда тебе не повезло с выбором специалиста, – ответила я и вернулась к тетради.

На одной из страниц запись была сделана с более резким нажимом:

«Я всё ещё верю ему. Иногда. Гуру. Не потому, что он был прав. Потому, что если он был неправ, значит, я два года и своё тело отдала… чему? Ничему? Если признать, что он был чудовищем, значит признать, что я сама туда пошла и сама этого не замечала. И осталась. И я не знаю, что хуже.».

Я подняла голову. Ханна смотрела в сторону, губы сжаты.

– Это честно, – сказала я.

– Это мерзко, – возразила она.

– Честность часто выглядит мерзко, – согласилась я. – Особенно пока живёт только в голове. Когда произносишь её вслух, становится… терпимее.

Она попыталась изобразить усмешку.

– Ты хотела… – я перелистнула пару страниц, – …написать то, о чём пока не можешь рассказать. Помнишь?

Ханна сжалась на диване, будто старалась занять в комнате как можно меньше места. Фаланги её пальцев побелели – так сильно она вцепилась в край своей кофты.

– Да, – прошептала она. – Но я не уверена, что смогу говорить. Сегодня.

– Ты не обязана, – ответила я. И это была не терапевтическая фраза, а факт.

– Если начну, – она сглотнула, – не остановлюсь. А у тебя… – она посмотрела на часы на стене, – другие люди. Я не хочу… забирать.

Все что мне оставалось – это незаметно покачать головой. Давление при работе с людьми, зачастую приводило к печальным последствиям.

– Давай так, – предложила я. – Ты продолжаешь писать. Всё. Даже то, от чего тебя воротит. В выражениях тоже можешь не стесняться. А сюда принесёшь, когда захочешь. Или не принесёшь. Это тоже будет выбор.

Она кивнула.

Остаток сессии мы посвятили другим темам.

Тому, как она прошла мимо аптеки, не купив шприцов.

Группе поддержки, где один мужчина каждое занятие цитировал Библию, а потом шёл курить марихуану.

Её отцу, который звонил каждый вечер в девять и спрашивал, ужинала ли она.

К концу приёма её лицо слегка расслабилось.

– На этой неделе, – подвела я итог, – дневник – не только про помойку. Ты записываешь не только, когда плохо, но и моменты, когда хотя бы на минуту легче. Мозг должен помнить, что, кроме боли, существует ещё что—то.

– Например? – скептически спросила она.

– Например, когда ты ела мороженое и три секунды думала только о том, что оно холодное, – ответила я. – Любая крошечная трещина в стене.

– Мудро, – хмыкнула она. – Ладно. Напишу. Если марсиане не вмешаются.

Она поднялась, повисела на ручке двери секунду и бросила:

– В следующий раз… я расскажу. То. Если меня не похитят.

– Передавай им привет, если что, – сказала я.

Она фыркнула и ушла.

Тишина, вернувшаяся в кабинет, показалась особенно плотной.

Я сделала пометки в её карте: «Сохранена амбивалентность по отношению к гуру. Готовность к раскрытию травматичного эпизода – высокая, но требуется время. Не торопить.»

Потом подошла к окну, приоткрыла его и закурила.

Снаружи дождь вперемешку со снегом усилился. Машины блестели, как мокрые жуки, прохожие прятали лица в воротники и капюшоны.

Мобильный телефон на столе завибрировал. Я докурила до фильтра, затушила, только потом взяла трубку.

На дисплее высветился номер городской полиции.

В груди что—то сжалось – не паника, не удивление. Скорее, знакомое ощущение, как будто кто—то назвал старое, почти забытое имя.

– Митчелл. Слушаю.

– Доктор Митчелл? – мужской голос был сух и утомлён. – Детектив Хилл, департамент полиции Питтсбурга. Нам нужна ваша консультация по делу, которое может иметь религиозный или ритуальный характер.

Эта формулировка всегда звучала одинаково. Когда они не хотели произносить слова «секта» или «культ», говорили: «религиозный или ритуальный характер».

– И… – в голосе прозвучала едва заметная пауза, – предварительно это может касаться вашей семьи.

На секунду комната поплыла. Я сжала край стола пальцами. Дерево под ними – твёрдое, надёжное, настоящее. Гладкое, чуть прохладное. Это помогает убедиться, что все пока реально.

– Уже еду, – ответила я. Удивилась, насколько ровно прозвучал голос.

Повесив трубку, закрыла глаза и несколько секунд просто стояла, прислушиваясь к привычным звукам: гулу кондиционера, стуку дождевых капель по подоконнику.

Потом взяла куртку, сумку, нащупала при выходе маленькую металлическую коробочку с таблетками. Подошла к окну, опустила жалюзи – комната потемнела, стала компактной, собранной.

Заперла дверь – щелчок замка прозвучал неожиданно громко.

И вышла на встречу дождю.

Глава 2

Питтсбург, Пенсильвания. 21 марта 1999 года

__________________________________________________

Полицейский участок пах подгоревшим кофе, мокрой шпатлевкой и дешевыми сигаретами.

Этот запах всегда одинаковый – в любом городе, в любом штате. Дешёвый освежитель воздуха «Морской бриз» только подчёркивал его, как дешевая помада подчёркивает трещины на губах.

Меня провели через просторную приёмную, выкрашенную в неблагородный голубой цвет, к стойке, за которой, закинув ногу на ногу, сидел молодой офицер. Волосы взъерошены, взгляд такой, будто он успел пожалеть о выборе профессии где—то на третьем месяце службы.

При моём приближении он попытался выдать то, что, по его мнению, должно было выглядеть как приветливая улыбка.

– Доктор Митчелл? – уточнил он и даже соизволил встать, словно я была кем—то вроде прокурорской проверки.

– Она самая.

– Пожалуйста, выложите все металлические предметы и пройдите через рамку.

Я положила сумку на металлический столик. Кожа куртки скрипнула. Пальцы по привычке обшарили карманы.

Сначала на стол легла связка ключей. Увесистая, шумная:

Два брелока в виде капибар – подарок от бывшей пациентки, шутка про «самое спокойное животное на планете»; пара бессмысленных цепочек; два старых ключа от дверей, которых уже не существовало; обшарпанная открывашка; крошечный перочинный нож, настолько нелепый, что каждый раз вызывал у меня странное чувство – смесь иронии и странного утешения.

Офицер подцепил самый длинный ключ и покрутил в пальцах.

– Вам карман не оттягивает? – спросил он с ленивым любопытством.

– Привыкаешь, – обрезала я и выложила зажигалку, помятую пачку сигарет, несколько монет. Офицер мельком заглянул в сумку: таблетница с рецептурными лекарствами его не заинтересовала. Или он доверял мне, или не желал связываться с чужой фармакологией. Скорее второе.

Я прошла через рамку. Металл брякнул, но лампочка не загорелась.

Меня уже ждали.

Он стоял у дверей в коридор, устало привалившись плечом к косяку.

Тёмные брюки, белая рубашка навыпуск, помятая, верхняя пуговица расстёгнута – не по уставу. Двухдневная щетина, тёмные волосы, явно пережившие не одну безуспешную попытку быть уложенными.

И глаза.

Тот самый взгляд – внимательный, оценивающий, без открытой враждебности, но и без особого тепла. В нём всегда оставалась мелкая, сухая насмешка, направленная не столько на собеседника, сколько на саму ситуацию.

Райан.

За три года он почти не изменился. Разве что глаза стали чуть темнее.

Или это освещение?

В этих коридорах любой живой человек выглядит немного больным. В груди что—то болезненно дёрнулось. Память о тепле, о чьей—то большой ладони на голове, неловко поглаживающей волосы в жесте сочувствия, о мужском плече, на котором однажды я позволила себе уснуть, запах дешёвого кофе, смешанный с его одеколоном – и тот странный покой, который я тогда себе позволила.

«Это в прошлом».

Воспоминания были легко задавлены небольшим усилием.

– Привет, Анна, – Тот же голос – немного хрипловатый, с сухой усмешкой в конце фразы. – Рад видеть. Точнее… – он неловко развёл руками. – Ты понимаешь.

– Здравствуй, Райан, – я позволила себе ободряюще улыбнуться. – Мы хоть раз виделись без печального повода? Давно вернулся в Питтсбург?

– Не очень, полгода как.

Он мельком улыбнулся в ответ. Неловкость повисла между нами, как нитка, которую никто не решался перерезать.

– Пойдём, – наконец кивнул он. – Билл хочет, чтобы ты сначала послушала, а потом уже… – он неопределённо повёл рукой.

Что будет потом осталось загадкой, спрашивать я не стала.

Мы прошли по длинному коридору, выкрашенному в унылый бледно—жёлтый цвет. Краска в углах местами облупилась, местами пошла пузырями, которые очень хотелось ткнуть ногтем.

На стене висела доска объявлений: потерянные собаки, профсоюзные собрания, карикатуры с подписями. Отдельный стенд был посвящён «Рождественским чудесам»: полицейские в домашних интерьерах, дети, пластмассовые ёлки.

Мой взгляд зацепился за один снимок: мужчина в форме поднимает на руках девочку лет пяти. Девочка сияет, у мужчины мягкая, усталая улыбка. Подпись: «Папа – наш герой».

Стенд казался попыткой убедить самих себя, что это – обычная работа. Обычная жизнь.

Райан остановился перед дверью с табличкой «Комната для допросов 2». Открыл её и пропустил меня вперёд.

Комната была стандартной до предсказуемости. Стол. Три стула. Зеркало во всю стену – всем известное окно в комнату для наблюдения. Кондиционер гудел так громко, словно пытался заглушить мысли.

У стены стоял мужчина лет шестидесяти. Плотный, широкоплечий, с коротко остриженными седыми волосами. Крупные, загорелые руки – не офисные. С таким телосложением он мог бы быть фермером или хозяином мастерской.

Билл Милиган. Начальник отдела расследований. Человек, который уже лет двадцать собирается на пенсию.

– Доктор Митчелл, – кивнул он. – Спасибо, что приехала так быстро.

Я не дала себе времени на любезности.

Слова выстрелили быстрее, чем я успела их упаковать в аккуратную профессиональную форму: – Как вы можете быть «не уверены», касается ли это моей семьи или нет? Что происходит? Что – то с Еленой?

Билл слегка приподнял ладонь – жест человека, который привык усмирять разъярённых свидетелей, пьяных соседей, слишком эмоциональных матерей убитых детей.

– Понимаю твое беспокойство, – сказал он сухо. – Но прошу, присядь. Есть протокол.

Я села. Стул был жёсткий, неровный, левая ножка – чуть ниже остальных и стул ощутимо вело. Я почувствовала, как мой внутренний контрол—фрик отметил это как угрозу устойчивости, и тут же отдала себе мысленный приказ: сядь и не передвигай его триста раз.

На столе лежала тонкая папка, пара фотографий, перевёрнутых картинкой вниз, на белой стороне что—то написано, но подчерк был очень неразборчивым.

Райан сел напротив, Билл – чуть в стороне, ближе к зеркалу. Он придвинул фотографии ко мне.

В такие моменты мозг превращается в неадекватного художника: поспешно рисующего самые ужасные варианты того, что ты сейчас увидишь. Один за другим. Каждый кажется вероятнее предыдущего.

И всё равно реальность оказывается другой.

Первая фотография была цветной. Но цвета на ней выглядели ненастоящими.

Серое, свинцовое небо. Бетонные блоки заброшенной стройки, ржавая арматура, торчащая как сломанные кости. Грязная земля, смесь песка и мусора: осколки кирпича, полиэтилен, одинокий ботинок.

Посреди – тёмное пятно тела.

– Убитого на фото зовут Марк Лоуренс, – сказал Билл. Голос стал официальным, как для рапорта. – Архитектор. Тридцать семь лет.

Марк.

Имя болезненно ударило по ушам. Сразу за ним всплыл образ сестры. Елена. Её голос по телефону, натянутая бодрость – слишком ровное «правда всё нормально».

С дрожью, я перевернула следующую фотографию.

Тело лежало на спине.

Руки раскинуты в стороны, несимметрично, будто их сильно дёрнули, а потом бросили. Явно его сюда тащили. Одежда разодрана, ткань разошлась зубцами; рубашка тёмная от крови, местами почти чёрная. На груди – десятки ран, сгрудившихся в кашу. Некоторые – колотые, некоторые – рваные. Не точные хирургические, а яростные, хаотичные.

Лицо.

Или то, что от него осталось.

Кожа на черепе была обожжена неравномерно. Какие—то участки – гладкие, блестящие, словно покрытые лаком, другие – серо—чёрные, с пузырями. Нос почти отсутствовал, губы слиплись в странную линию. Но даже обгоревшее, это лицо было мне знакомо.

Крупный план.

На лбу, по центру чёрной, обугленной кожи, алым, слишком ярким, слишком «живым» на этом фоне, были выведены три цифры и двоеточие.

2:16.

Помада. Она ложилась неровно, полосами, но цвет был безупречен. Холодный, плотный красный, без малинового и оранжевого подтона. Я узнала оттенок раньше, чем осознала, ЧТО именно узнаю.

"Russian Red".

Самый продаваемый оттенок девяностых. По заверениям рекламы – «подходящий всем женщинам».

Похожую носила мама.

– Причина смерти? – спросила я. Голос звучал чужим, слишком ровным: будто был заранее записанным.

– Удушение, – ответил Райан. – Ножевые – уже после. Посмертные.

Моё тело отреагировало раньше, чем голова. В груди сжалось, дыхание стало неглубоким. В пальцах появилось лёгкое покалывание, как будто вся кровь прилила к кружащейся голове. Я натянула рукава ещё сильнее, до костяшек.

– Ладони, – прозвучало едва слышно, я продублировала фразу жестом и указала на фото. – Символика. «Руки, пролившие кровь» или «руки, что грешили» – смотря в какой книге искать описание.

Билл указал пальцем на другую фотографию – его ноготь был коротко острижен, на боку пластырь – тонкая полоска.

– Это не все, – сказал он. – Смотри.

Эта фотография была почти такой же, как предыдущая, только кадр был обрезан: лоб Марка занимал весь снимок, кожа – матовая, треснувшая. Красные цифры выглядели ещё ярче.

2:16.

Память иногда работает быстрее сознания.

– Я думаю. Матфей, – произнесла я. – Вторая глава, шестнадцатый стих. Подходит по смыслу.

Двое мужчин посмотрели на меня одновременно.

Райан – с лёгким узнаваемым прищуром. Билл – пристально, чуть наклонив голову, как хищник, заметивший необычное движение.

– Процитируете, доктор? – спросил он. Без насмешки. Просто попросил.

Я снова посмотрела на цифры, слова пришли сами:

– «Тогда Ирод, увидев себя осмеянным волхвами, весьма разгневался и послал избить всех младенцев…»

Остановилась. Дальше текст знать было не обязательно – смысл уже и так был понятен.

– Это стих о гневе, – сказала я. – О мстительном, безжалостном гневе правителя, которого обманули.

На миг перед глазами всплыла другая картинка: Греховница Гнева в красном, обгоревшем рубище. Маска на лице. Потрескавшиеся губы, засохшая кровь. Люди, ползущие к её ногам.

– Значит, – сказал Райан, слегка постукивая пальцами по столу, – нашему убийце не нравится, когда его обманывают? Могу понять.

Ирония в голосе была сухой, но глаза оставались серьёзными. Он всегда делал так: лёгкая шутка – как тонкая плёнка, через которую он смотрел на особенно мерзкие вещи.

– Или, – заметила я, – он считает, что жертва часто гневалась. «Грешила гневом».

Я всё ещё избегала называть Марка по имени.

– Это не одно и то же, – решила все – таки уточнить .

Билл скрестил руки на груди. Рубашка на животе натянулась.

– Ты видишь в этом… – он чуть сморщился, подбирая слово, – ритуал?

– Я вижу попытку придать убийству смысл, – ответила я. – Попытку выстроить внутреннюю логику. Вопрос в том, чья это логика. Одинокого психопата, который зачитывается Библией и ненавидит свою мать…

Я замолчала, сделала короткую паузу.

– Или? – тут же подхватил Билл.

– Или что—то другое, – сказала я. – Слишком мало данных, а я не провидица, чтобы гадать вам на растворимом кофе.

Осененная догадкой, я подняла глаза на мужчин напротив: – Или это не единственный труп…

Билл сжал губы.

– Ты права, – сказал вместо него Райан. Он развернул ко мне ещё одну папку, на этот раз тонкую, с парой листов. – Но прежде чем мы пойдём дальше… Анна. Мы должны кое—что прояснить.

«Вот оно. Эмоциональная кульминация»

Я перевела взгляд с фотографий на них двоих.

В их глазах не было той опустошающей жалости ко мне, чтобы посчитать что случилось еще что—то более страшное. Это вселяло некоторую надежду. Похоже больше никто не умер. Уже хорошо. Но затянувшаяся фаза в желании «подобрать слова» затянулась – это раздражало. Ногти впивались в кожу, пальцы побелели от напряжения. Я заставила себя разжать их, медленно, по одному.

– И… – я сглотнула. – Что с Еленой?

Этого вопроса они ждали. Это была та точка, к которой они аккуратно подводили.

Билл выдохнул.

– Её нет, – сказал он. – В смысле… её нет дома.

Он поднял руку, словно хотел остановить всё, что сейчас начнёт бурлить у меня в голове.

– В квартире Лоуренсов порядок, следов борьбы нет. Соседи слышали крики ночью, но решили, что это… – он дёрнул уголком рта. – Семейное. Никто не вызвал полицию. Тело Марка нашли на стройке через два дня. Елены нет. Ни дома, ни у друзей, карточки она не использовала. Телефон отключён. Машина на месте. Ты что—нибудь знаешь?

Я растеряно покачала головой. В последний раз мы виделись три месяца назад.

Было ли что—то подозрительное? Чему я не придала значения?

Обрывки воспоминаний всплывали без особой логики:

Елена на моей кухне, смеющаяся над какой—то особенно едкой репликой; красное вино выплёскивается из бокала, оставляет пятно на белой скатерти, она пытается его вытереть.

Елена с жёлтым, синеватым следом на запястье.

– Дверью прищемила, – сказала она тогда, пряча руку быстрее чем было необходимо.

Елена в детстве, с косичкой, скачет босиком по пыльной земле ранчо, смеётся, убегает вперёд, а я кричу ей: «Елена, не лезь не туда, там крапива!» – она всё равно наступает, а потом плачет, а я дую ей на ступню и в следующую секунду она уже смеется – слишком щекотно.

Сплошной сумбур.

– Когда вы виделись последний раз? – Новый вопрос отвлекает от горьких воспоминаний.

– На Рождество.

«Так давно. Была ли она по—настоящему счастлива тогда? Или я была слишком невнимательна, чтобы увидеть фальшь?».

– Анна, она подозреваемая, – тихо добавил Райан. – На данный момент.

Я почувствовала, как внутри что—то рвануло. Гнев, страх, отрицание – всё вместе. В горле встал ком.

– Нет, – естественное отрицание. – Этого не может быть. Она – жертва. Если бы вы ее знали! Она… Она такая маленькая и хрупкая…

Билл посмотрел на меня внимательно.

– Я понимаю, —было видно, что ему действительно не всё равно. – Но я не могу игнорировать факты. Марк был известен как человек… горячий. Соседи говорят о криках, о ссорах. Одна соседка упомянула синяки у Елены.

Он пожал плечами: – Когда женщина терпит много лет, а потом что—то ломается – иногда это выглядит именно так.

– Вы правда думаете, что моя сестра способна… – я запнулась, потому что в голове всплыло обгоревшее лицо Марка, и вопрос оборвался сам.

– Вы сами сказали, что он был задушен. По статистике женщины не занимаются удушением. Слишком медленно, близко, слишком лично. Статистика скорее за нож в момент реальной угрозы или за яд, если хотят избежать наказания.

Билл не ответил сразу. Это было достаточно красноречиво.

– Мы думаем, что рассматривать эту версию обязаны, – вмешался Райан мягче. – Как и другие. Есть и вторая: какие—то поклонники дьявола, сатанисты, тебе это слово нравится ещё меньше, чем нам… – он чуть усмехнулся. – С ритуальчиком на пустыре.

Он кивнул на цифры на лбу.

– Но, сама понимаешь, когда у мужчины такая история домашнего насилия, жена пропала, а её сестра – специалист по культам… – он развёл руками. – Нас автоматически интерисует все.

Я откинулась на спинку стула, уставилась в потолок.

Забавно, но в действительности он был белым только в теории. На деле – сероватым, с жёлтыми ореолами вокруг старых ламп, с тонкими трещинами, бегущими от угла к углу.

Я поймала себя на том, что начинаю считать их.

Раз. Два. Три.

Это было лучше, чем позволить себе вскочить и накричать на них.

«Может, они специально не делают ремонт, – подумала я. – Эти трещины хорошо отвлекают».

– Что вы от меня хотите? – спросила я.

Билл и Райан обменялись быстрым взглядом. Видимо, именно к этому моменту они и шли.

– Твой профессиональный взгляд, – сказал Билл. – И твою… извини, личную мотивацию.

Я хмыкнула.

– Милый эвфемизм для слова «одержимость».

– Ты – единственная, в прямом доступе, кто знает этот… мир изнутри, – вмешался Райан. – Ты видишь то, что мы не видим. В прошлый раз ты помогла нам поймать его, – он слегка качнул головой в сторону стены, где, я знала, висела фотография педофила, которого мы тогда взяли, – потому что понимала его логику.

Я помнила тот случай. И три месяца без сна после него.

– Сейчас, возможно, речь тоже о логике, – добавил он. – Только другой.

– Вы хотите, чтобы я сказала вам, как думает человек, который верит в грехи, кровь и цитаты из священных текстов, – уточнила я хмуро. – Без проблем. Я этим всю жизнь занимаюсь.

– Формально ты будешь «неофициальным консультантом», – сказал Билл. – Это значит: нет бумажного договора, нет официальной оплаты, но есть доступ к материалам и право голоса.

Он поднял палец.

– И никаких самостоятельных расследований, – добавил он. – Никаких поездок на места, о которых мы не знаем. Ни в Техас, ни на Марс.

– Ты согласна? – спросил Райан.

Я снова посмотрела на Марка. На его лоб. На чёткий, безупречный росчерк цифр, написанных маминым оттенком помады. Представила Елену – где—то там, между этими фактами, как птицу, попавшую в сеть, о которой она даже не знает.

В груди всё сжалось, но вместе с этим поднималось что—то другое – холодное, знакомое чувство: ясность. Так бывает, когда боль отодвигается, чтобы освободить место для действия.

– При одном условии, – сказала я.

– Слушаем, – кивнул Билл.

– Вы официально ставите поиск Елены приоритетом, – произнесла я медленно. – Не как подозреваемой. Как пропавшей женщины, возможно, жертвы. Вы делаете всё, что можете, чтобы найти её живой.

Я встретилась взглядом с Райаном. – И ты мне это обещаешь. Не как детектив. Как человек, который… – я чуть поморщилась, не любила использовать дешевые манипуляции. – Который знал ее лично.

«Потому что спал с ее сестрой…» – добавила я уже про себя.

Он усмехнулся уголком губ, понимая, а главное принимая намек: – Обещаю.

Вскоре Билл попрощался и вышел. Дверь за ним закрылась с сухим щелчком. Райан остался.

Несколько секунд мы просто сидели. Он, опершись локтями о стол, переплетя пальцы. Я – молча сжимая пачку салфеток, которую так и не использовала.

– Ты как? – спросил он.

Самый банальный вопрос на свете. Особенно в полицейском участке.

– Не очень, – честно ответила я. – Но это у меня хроническое.

Он чуть улыбнулся.

– Сможешь работать со мной? – Продолжил. – Не будет… неловко?

Я посмотрела на него поверх рук.

– Неловко – это встретить бывшего у полки с туалетной бумагой, – сказала я. – Труп, вероятно не один, и пропавшая сестра автоматически отменяют это ощущение.

Он коротко усмехнулся. Потом я.

Смех был сухим, но живым. Иногда именно это и отличает тех, кто сидит за этим столом, от тех, кто лежит на фотографиях.

– Пойдём, я тебя провожу, – сказал он, поднимаясь.

– Почему ты уверен, что мне пора уходить? – прищурилась я. – Я думала, вы жаждете аналитики.

– Ты время видела? – он кивнул на часы над дверью. – Почти одиннадцать. Большинство уже ушло. Патрули работают, а отдел – нет.

Он шагнул ближе, будто собирался коснуться моей руки, но одёрнул ладонь.

– Ты устала, даже если сейчас этого не чувствуешь, – произнёс он. – Адреналин держит. Скоро он закончится. Лучше, если в этот момент ты будешь дома, а не в допросной.

Я вздохнула.

– Хорошо, – сказала, вставая. – Но, Райан…

– М? – он остановился в дверях.

– Я правда не верю, что Елена это сделала, – сказала я тихо. – Даже если Марк её бил. Даже если… – я споткнулась о собственные мысли. – Она не такая.

Он долго смотрел на меня, будто что—то взвешивая.

– Знаешь, – сказал он наконец, – за десять лет работы я понял одну вещь…

Он поднялся, подошёл ближе:

– Люди редко такие, какими мы их себе представляем. Это утверждение работает одинаково в любую сторону.

Его рука успокаивающе сжала мое плечо : – Но это не значит, что мы не должны бороться за тех, в кого верим.

Глава 3

Питтсбург, Пенсильвания. 21 марта 1999 года

__________________________________________________

Из участка я действительно вышла уже глубокой ночью.

Дождь к тому времени превратился в вязкую морось – ту самую, которая не падает, а словно висит в воздухе, цепляясь за кожу, периодически сменяясь ливнем. Капли собирались на чёлке, медленно стекали к вискам, в воротник. Куртка быстро намокла, стала неприятно тянуть вниз. Воздух был холоднее, чем следовало для конца марта. Такой холод, от которого не мёрзнешь по—настоящему, но всё время хочется втянуть голову в плечи.

У главного входа, под желтоватым фонарём, стоял «Форд». Я узнала его сразу, ещё до того, как увидела номер: та же слегка поцарапанная передняя дверь, та же детская наклейка с радугой на заднем стекле. Машина, в которой по полу всегда катались карандаши, а на сиденьях жили забытые плюшевые звери.

Фары были погашены, но мотор, кажется, работал – воздух перед решёткой дрожал.

Алекс выскочил из машины, едва я появилась на ступенях. Дверь хлопнула, он обогнул капот почти бегом – длинные ноги, лёгкая походка, как будто для него не существовало гравитации, только его собственный ритм.

Тёмное пальто нараспашку, воротник поднят. Светлые волосы потемнели от мороси, прилипли к вискам. В руках – чёрный зонтик, который он успел раскрыть, прежде чем подбежать.

Он поднял его над моей головой ещё до того, как сказал хоть слово.

Капли, барабанившие по волосам и плечам, вдруг сменились тихим стуком по натянутой ткани.

– Ты промокла, – сказал он вместо приветствия. Голос мягкий, но под ним угадывалась тугая нота тревоги. – Почему не позвонила?

– Я… была занята, – ответила я. – Знаешь, люди… Они иногда умирают в самое неудобное время.

Это была неудачная попытка пошутить. Я услышала, как дрогнул мой собственный голос.

Алекс внимательно посмотрел на меня. Его глаза – светлые, почти прозрачные – в такие моменты становились удивительно серьёзными. В них не было паники. Только сосредоточенность.

– Садись в машину, – сказал он тихо. – Здесь всё равно не то место, где стоит долго стоять.

Я кивнула. Он чуть наклонил зонт в мою сторону – подстраиваясь под шаг, как будто мы так ходили много лет.

__________________________________________________

Салон встретил нас тёплым, застоявшимся воздухом. Пахло чёрным кофе, мятной жвачкой и чем—то сладковато—химическим – гуашью, судя по коробке с красками на заднем сиденье.

На передней панели лежала тонкая детская книжка с заломленными уголками. На пассажирском коврике валялась одинокая фиолетовая ручка.

Я пристегнулась, ремень холодно лег поперёк груди.

Алекс завёл двигатель. Радио осталось выключенным; единственным звуком был тихий гул мотора и шорох щёток по мокрому стеклу.

– Что случилось? – спросил он, глядя вперёд, на дорожную разметку, а не на меня. – Я звонил вечером, ты не ответила. В участке сказали, что ты у них.

Я с нездоровым любопытством смотрела на свои руки, сжимающие ремень.

– Марка нашли, – сказала я. Без предисловий – Его убили.

Плечи Алекса едва заметно дёрнулись. Пальцы на долю секунды крепче сжали руль.

– Чёрт, – выдох. Никакого драматизма. – Елена?

– Пропала, – выговорила я. – Её нигде нет. Ни дома, ни… нигде.

Он не стал задавать пять обязательных вопросов подряд: как, когда, почему, кто, где. Только слегка подался вперёд, к рулю, будто минимизируя расстояние между собой и дорогой.

– Поехали домой, – сказал он. – Там расскажешь. Здесь ты только замерзнешь и будешь загоняться.

Я закрыла глаза на секунду. До сих пор для меня удивительно было осознавать, что кто—то о тебе заботиться. Что кто—то отменил свои дела. Что кто—то искал тебя, волновался. Что кто—то готов оставить свои дела, приехать, сидеть под зданием полиции и ждать, пока ты выйдешь. Что кто—то сейчас повезет тебя домой…

__________________________________________________

Дома он первым делом включил свет во всех комнатах сразу, как будто хотел физически выжечь тьму. Я всегда выключала лишний. Он – наоборот.

Квартира встретила нас знакомой смесью запахов: моющее средство с лёгкой лимонной ноткой; бумага и клей от книг, заполняющих полки вдоль стены; и ещё что—то мясное, тёплое, застывшее в воздухе. Я уловила пряный оттенок тимьяна.

Он всё—таки успел поужинать. Или, что более похоже на него, приготовил и оставил – на случай, если я всё—таки захочу есть.

– Снимай пальто, – сказал Алекс, закрывая за нами дверь и щёлкая цепочкой.

Металл мягко звякнул.

Это был один из немногих моментов, когда я действительно чувствовала себя в безопасности от внешнего мира: металлический щелчок, тёплый коридор, этот его голос.

Я стянула пальто, повесила на крючок. Ткань была тяжёлой, мокрой. Сдёрнула ботинки носком, даже не развязывая шнурков, и тут же ощутила, как холод плитки пробирается сквозь носки.

– Хочешь есть? – спросил он. – Я могу подогреть… или сварить что то. Суп, пасту… Я знаю, ты не любишь есть вечером…

– Не хочу, – перебила, поморщилась, прозвучало резче чем мне хотелось. – Потом. Сейчас хочу смыть с себя участок.

– Ванна, – сразу сказал он. – Горячая. Мудрый выбор.

Шуткой провалил резкость, не стал акцентировать, не стал обижаться. Я на секунду коснулась его ладони пальцами. Мелкое, почти незаметное «спасибо».

Пока я раздевалась, он уже набирал ванну. Было слышно, как льётся вода, как ударяется о дно, как шуршит шторка.

Я остановилась на пороге и на секунду посмотрела на своё отражение в зеркале.

Чёрные волосы прилипли к вискам. Под глазами – тёмные круги, сейчас особенно резкие, будто кто—то усилил контраст. Кожа бледная, почти прозрачная.

Открыла ящик, достала упаковку таблеток. Пальцы по привычке пересчитали блистеры, хотя я знала, сколько их там.

– Анна, – мягко позвал Алекс из за спины. – Вода готова. Я добавил немного соли… ну, этой, морской. Ты говорила, что тебе потом легче.

– Спасибо, – искренне поблагодарила. – Дальше я справлюсь.

Он стоял в дверях, прислонившись плечом к косяку. В руках – полотенце, аккуратно сложенное. Взгляд внимательный, но не навязчивый.

– Я буду в гостиной, – сказал он. – Если что—то понадобиться – крикни.

Улыбнувшись напоследок и вышел.

Я не ответила. Закрыла дверь. Повернула защелку.

__________________________________________________

Ванна была уже почти полной. Пар поднимался над водой клубами, оседал на зеркале. Краники скрипнули, когда я перекрыла струю.

Я опустилась в воду, медленно, сначала ноги, потом бёдра, спина. Вода обняла меня почти до плеч. Горячая. Даже слишком. Кожа сначала протестовала, потом начала расслабляться.

Закрыв глаза, я опустила голову на край ванны. Под затылком – сложенное полотенце. Это его привычка: класть что—то мягкое, чтобы у меня не болела шея.

Пар густел, зеркало полностью запотело; мир за ним исчез.

Я слушала собственное дыхание. Один вдох. Затем другой. Слушала, как с крана падают редкие капли – конденсат. Они срвались в воду с мягким «п», будто кто—то клал туда мелкие камешки.

Я пыталась удержать мысли на чём то простом: на ощущении воды ласкающей кожу, на том, как плавает в струях тонкая прядь черных волос, на запахе соли и дешёвого геля для душа с надписью «Тропическое манго».

Но картинки из участка всё равно всплывали, как трупы – на поверхность.

Лоб Марка с густыми чёрными ожогами и этими яркими цифрами.

Матфей 2:16, Ирод, младенцы, гнев.

Елена.

Я попыталась вспомнить её по—настоящему злой. Кричащую. Со сжатыми кулаками. Не получилось. Даже в детстве она гасила злость внутри.

Дыхание стало чуть чаще.

Я закрыла лицо ладонями и на секунду опустилась под воду.

Звук мира изменился. Всё стало глухим, далёким. Осталось только моё собственное сердцебиение – глухие удары в висках. «Прятаться» под водой всегда казалось простым выходом: там тебя меньше видно. Даже себе.

Я вынырнула, резко, глотая воздух.

Казалось, в ванной его стало меньше.

Я сделала ещё вдох. Ещё.

И тогда я её увидела.

Сначала – просто движение в запотевшем зеркале. Тёмная фигура у двери. Я автоматически решила, что это Алекс. Хотела сказать: «Я же просила…»

Повернула голову.

Елена.

Она стояла у двери, в старом бледно—зелёном халате, который носила в нашей общей – когда—то – квартире. Волосы заплетены в косу, одна прядь выбилась и падала на щёку. Глаза – зелёные, такие же, как в детстве. Такие же, как у матери.

Только сейчас в них было что то ещё. Упрямство. Холод.

– Привет, – сказала она спокойно, будто заглянула ко мне на секунду. – Давно не виделись, Анна.

Мир внутри меня дёрнулся и на секунду встал, как заевшая плёнка.

– Елена? – прошептала я.

«Она мне мерещится».

Легкий, невесомый шаг вперёд. Ко мне. На её босых ступнях не было ни капли воды, хотя пол вокруг ванны был мокрый. Это первое, что заметила та часть моего мозга, которая всё ещё пыталась быть рациональной. Показалось?

– Ты всегда сидишь в воде, когда не знаешь, что делать, – сказала она. – Сколько себя помню.

– Где ты была? – спросила я. Голос сорвался. – Что… с тобой?

Я попыталась приподняться, но тело было ватным, не послушным. Сколько таблеток я приняла?

Елена подошла ближе. Нагнулась. Её лицо оказалось совсем рядом, так близко, что я могла рассмотреть каждую пору.

– Я там, где всегда была, – шепнула она. – Там, где ты меня оставила.

Сердце пропустило удар.

– Я не… – начала я.

Она резко схватила меня за плечи. Пальцы вонзились в кожу с неожиданной силой.

– Ты ушла, – процедила Елена. – Ты убежала. Оставила меня с ними.

Её лицо исказилось. – Как ты могла?

И прежде чем я успела хоть что—то сказать, она толкнула меня вниз.

Вода сомкнулась над головой.

Горячая. Обжигающая.

Я почувствовала, как её ладони прижимают меня к дну. Пальцы – стальные обручи на плечах.

Рванулась. Бесполезно. Попыталась сбросить её – но она была сильнее. Руки забили по воде. По её запястьям. Судорожно пытались ухватиться за скользкие бортики чугунной ванны. Воздуха не было. Движения стали паническими, бессвязными. Звуки превратились в глухой гул.

«Это не может быть по—настоящему», – пронеслось в голове. – «Её здесь нет. Её нет. Её…»

Лёгкие обожгло. Я инстинктивно приоткрыла рот, вода рванулась внутрь. Боль была такой острой, что мир сузился до одного этого ощущения. В глазах поплыли тёмные круги.

И вдруг давление исчезло.

Меня резко выдернули из воды, как тряпичную куклу. Воздух врезался в лёгкие, я захрипела, выгибаясь, вода хлынула изо рта, из носа. Кашель рвал горло, в глазах жгло.

– Анна! – голос Алекса был где—то совсем рядом, почти в ухо. Резкий, срывающийся от испуга. – Анна. Смотри на меня. Дыши.

Я вцепилась в его предплечье, как утопающий в спасательный круг. Пальцы сжались до боли, ногти впились в кожу. Где—то на границе сознания я услышала треск – что—то порвалось. Но я не могла отпустить.

Он держал меня за плечи, прижимая к своей груди. Его футболка моментально намокла. Я чувствовала, как он дышит – ровно, глубоко. Это успокаивало.

– Ты… – хрипела я, пытаясь сформулировать слова. – Она… Елена…

Я оглянулась. Ванна. Белые бортики. Вода, всё ещё мутная от пены и моих судорожных движений. Полотенце на полу.

Никого.

Только приоткрытая дверь и наше отражение в запотевшем зеркале: он, держащий меня, и я, бледная, с мокрыми волосами, прилипшими к лицу.

– Здесь никого нет, – тихо сказал Алекс, проследив за моим взглядом. – Ты была одна. Я услышал, что ты перестала плескаться. Позвал – ты не ответила. Зашёл… ты уже была под водой.

Он произнёс это спокойно, но мышцы на его скулах ходили, челюсть была сжата.

– Она… – я всё ещё ловила воздух прерывисто. – Она была здесь. Я… чувствовала её. Её руки…

Алекс чуть крепче прижал меня к себе.

– Может ты заснула? – Мягкий вопрос. – Или… паническая атака? Галлюцинация на фоне стресса? Ты сама говорила мне, как это работает. Тело вспоминает одно, мозг рисует другое.

Он провёл рукой по моим мокрым волосам. – Сейчас ты здесь. Со мной. В ванне. Это реальность.

– Я не спала, – выдохнула я. – Я сидела. Я помню…

Образы наплывали: Елена у двери, её халат, её голос. Пальцы на моих плечах. Слишком осязаемые, чтобы быть просто сном.

– Стресс, – мягко повторил он. – Марк. Елена. Полиция. Ты сейчас на пределе. Мозг иногда использует старые картинки, чтобы справиться с новым ужасом.

Он говорил уверенно, по—учительски. Иронично: меня лекции по психологии обычно бесили, но сейчас я цеплялась за его слова, как за готовое объяснение, которое не требовало признания очевидного: что за пределами ванны наш мир становится всё больше похож на тот, из которого я когда—то сбежала.

Жар в грудной клетке начал понемногу отступать. К горлу всё ещё подступала тошнота, но дышать стало легче. Я наконец посмотрела на свою руку, всё ещё вцепившуюся в его запястье. Пальцы побелели, костяшки выступили. На его коже под ними – красные следы. И ещё – тонкий кожаный браслет, который я видела на нём почти каждый день за последние месяцы.

Точнее, то, что от него осталось.

Бусины рассыпались по плитке, несколько скатились к сливу, а кожаные ниточки остались у меня в руке.

– Чёрт, – выдохнула я. – Алекс, извини. Я…

Я попыталась убрать руку, но он только сильнее её сжал.

– Ничего, – сказал он. – Это просто браслет.

Он улыбнулся, но в этой улыбке проскочило странное выражение. Он расстроился?

– Ты любил его, – упрямо сказала я.

Глупость. В этот момент – говорить о браслете. Но именно за такие глупости мой мозг обычно цеплялся, чтобы не думать о действительно страшном.

– Я люблю тебя больше, чем кожаный шнурок, – отрезал он. – Сюрприз, да?

Я попыталась усмехнуться. Получилось плохо.

Бережно приподняв, он помог мне встать. Вода стекала с тела на пол. Я вдруг почувствовала, как голова кружится – мир качнулся.

– Осторожно, – Алекс подхватил меня под колени и под спину.. – Давай так.

Он вынес меня из ванной, как ребёнка, завёрнутого в полотенце. Я ненавидела чувствовать себя слабой, но сейчас мышцы были ватными, а колени дрожали.

В спальне он усадил меня на край кровати, обмотал полотенцем плотнее.

– Сиди, – приказал он. – Я сейчас.

Я слышала, как он возится на кухне: открывает шкафчик, наливает воду в стакан, возится с аптечкой.

Вернулся с пледом, таблеткой и стаканом.

– Это из тех, что тебе выписал врач, – напомнил он, кладя таблетку мне в ладонь. – Полдозы. Чтобы снять остроту. Ты и так сегодня… – замолчал. – Очень много.

Я долго смотрела на белую таблетку. Смешно: я всегда думала, что таблетки – это то, что даю я, а не мне. Теперь всё было наоборот. Проглотила. Сделала маленький глоток воды. Смочить горло – больше не лезло.

Алекс взял у меня стакан, поставил на тумбочку.

Взял гребень. Сел рядом, так близко, что я почувствовала тепло его бедра сквозь полотенце и плед. Это стало новой привычкой за последние месяцы: он иногда расчесывал мне волосы. Я сначала сопротивлялась, теперь – позволяла. В этом было что—то пугающе интимное, более интимное, чем секс.

Он медленно провёл гребнем по мокрым прядям, бережно, чтобы не причинять боль. Каждое движение было выверенным, почти медитативным.

– Расскажи мне, – тихо сказал он. – Всё. С начала. Что они сказали про Елену. Про Марка. Про… цифры.

Я рассказывала. Не подряд, не логично, а обрывками. Как они показали мне фотографии. Как Билл произнёс: «твоя сестра – подозреваемая»…

Алекс слушал внимательно. Не перебивал. Иногда задавал уточняющие вопросы – ровно те, которые стоило задать. Не потому, что он начитался детективов. Потому что хороший учитель. Он привык выстраивать в головах других людей порядок.

– Они думают, что она могла это сделать, – закончила я, уставившись в стену. Тень от абажура легла на неё, как тёмное пятно. – Они думают, что она его убила. Поэтому… исчезла.

Губы предательски дрогнули.

– А ты? – тихо спросил он. – Ты думаешь, она могла?

Я замерла. Внутри будто встал заслон. Честность и лояльность столкнулись лбами.

– Я думаю… – начала медленно, – что люди способны на большее, чем сами о себе думают. В любую сторону.

Я сжала края пледа. – Но я не могу представить, как она подносит к его горлу нож. Или засовывает помаду в карман, чтобы написать цифры на его лбу.

Алекс продолжал прочёсывать мои волосы. Его пальцы иногда касались кожи на затылке. Каждое такое касание отзывалось внутри странным теплом.

– Тогда, возможно, – мягко сказал он, – самое лучшее, что ты можешь сделать для неё – разделить эти вещи. Елену, которую ты знаешь. И… Елену, которую они описывают в своих протоколах.

Он положил гребень, обнял меня за плечи, притянул к себе. – И не позволять им смешаться, пока нет фактов.

Я уткнулась лбом в его плечо. Футболка всё ещё была влажной. От него пахло шампунем, мылом и чем—то едва уловимым – его собственным запахом, который за эти месяцы стал странно близким.

– Я боюсь, – прошептала я. – Не за себя. За неё.

Слова вырвались сами. Я редко позволяла себе произносить такое вслух. Страх – не та валюта, которой я любила платить.

– Я знаю, – ответил он. Пальцы его сжались на моём плече чуть сильнее. – Имеешь право.

Мы сидели так какое—то время. В комнате было тихо. Только тиканье часов на кухне и приглушённый шум города за окном.

Таблетка начала действовать. Края мыслей стали менее острыми. Не исчезли, но притупились, как нож, которым долго резали.

– Я соберусь, – сказала наконец, отстраняясь. – У меня нет другого выбора. Завтра – в участок. Дела, протоколы, фотографии.

Я выдохнула. – Её нужно найти.

– Ты не одна, – напомнил он. – У тебя теперь есть целый полицейский участок.

– И ты, – добавила я. В голосе зазвучал оттенок удивления. Как будто я только сейчас это сформулировала.

Алекс улыбнулся. Тепло. Почти по—детски.

– Я – бонус, – сказал он. – Приятное приложение к твоему кошмару.

Легкий щелчок погасил свет в спальне, Алекс оставил включённым только ночник на тумбочке. Мягкий жёлтый круг света окутал нас, заставив тени отступить к углам. Я легла. Он помог мне избавиться от мокрого полотенца и пледа, укрыл одеялом поверх. На секунду я ощутила приятную тяжесть, когда он наклонился, легко коснувшись губами моего горячего лба.

– Спи, – сказал он мягко. – Завтра у тебя будет новый круг ада. Лучше встретить его не на трёхчасовом сне.

– Ты останешься? – спросила я, сама, удивившись своему голосу. В нём было что—то уязвимое, чего я в себе обычно не терпела.

Он не сделал вид, что не заметил.

– Конечно, – ответил он. – Буду рядом. Если что—то – я услышу. Или ты хочешь, чтобы я дождался пока ты заснешь?

– Я… – замялась. Мне хотелось сказать «я не хочу быть одна», но слова застряли.

Он понял по—другому, спохватился, выставил руки в перед словно защищаясь:

– Я не буду мешать, – добавил он. – Обещаю. Буду просто… здесь.

Я кивнула.

Он вышел, тихо прикрыв дверь.

Я лежала, слушая, как он ходит по квартире: как стаскивает мокрую футболку, ставит кружку в раковину, гасит свет в прихожей. Как скрипит диван, когда он на него ложится. Как выключается лампа.

Тишина медленно подбиралась ближе, как кошка. Таблетка тянула вниз. Мозг ещё пытался думать о делах, о дележке грехов, о цифрах на лбу Марка, но сил спорить с химией не было.

Внутри что—то шевельнулось.

Не мысль, ещё даже не подозрение – скорее крошечная заноза.

Я машинально потянулась, чтобы вытащить её, но сон оказался быстрее.

Тьма накрыла меня мягко. И в ней, как всегда, уже ждали старые лица.

Глава 4

Питтсбург, Пенсильвания. 22 марта 1999 года

__________________________________________________

Я крутила в руках тонкий бумажный стаканчик, который уже начал размокать под пальцами. Пить я не собиралась. Кофе был не для этого. Он являлся законной возможностью занять руки, чтобы они не начали делать то, что делали всегда – натягивать рукава до самых ногтей, когда мир казался недостаточно уютен, чтобы в нем можно было спокойно мыслить.

Лампочка под потолком моргала – дохлая флуоресцентная полоска. Воздух был сухой, комфортный: кондиционер гудел, как старый холодильник, выдувая в комнату струю искусственного холода. Запахи слоями: бумага, тонер, пот, табак, застоявшийся воздух, дешёвый дезодорант и где—то на фоне – всё тот же подгоревший кофе.

– Доктор Митчелл, – голос Билла вернул меня обратно к столу. – Давайте по порядку.

По порядку он умел. Перед ним лежала папка с идеально выровненными зелёными разделителями. Между ними – отчёты, распечатки, рапорты. Стикеры, стрелочки, даты, маленькие пометки на полях. Билл не относился к делам легкомысленно: он их пережёвывал. Медленно. По кусочкам. И сейчас собирался скормить это мне.

На столе лежали три файла.

Один – я уже знала слишком хорошо, хотя отчаянно делала вид, что это не так: Марк. Фотографии его тела всплывали даже тогда, когда я просто закрывала глаза.

Два других – новые.

Билл открыл верхнюю папку, развернул фотографию и положил её передо мной. Его пальцы были широкими, с заметными венами, ногти – коротко стрижены.

– Миранда Уолтер, – произнёс он. – Тридцать лет. Предполагаемая дата смерти – седьмое января этого года.

На снимке был овраг – черный, местами в снегу, с чахлыми кустами по краям. На дне – женское тело, неуклюже вывернутое, как брошенная кукла. Лицо уже успели обглодать хищные животные. Отсутствовали нос, губы, вместо глаз темные провалы.

Страшная картина. Я подавила желание отвернуться.

На лбу чёрными чернилами, размашисто, неровно, было выведено:

25:30

Цифры резали глаз.

– Матфей, двадцать пятая глава, тридцатый стих, – автоматически сказала я. Память сработала быстрее, чем внутренний цензор. – «А негодного раба выбросьте во тьму внешнюю: там будет плач и скрежет зубов».

Где—то за окном кто—то засмеялся – резкий, живой, будничный смех. Он звучал так, будто принадлежал вообще другой реальности.

– Её нашли через две недели после пропажи, – продолжил Билл. – Точная причина смерти – кровопотеря.

Он перевернул ещё один снимок. – Сердце вырезано. Тело частично обескровлено. Обугливание – уже после смерти.

Я наклонилась к фотографии. На этом фото Миранда была ближе. Грудная клетка – вскрыта, ребра вывернуты наружу. Края раны – неровные, но не рваные. Разрез был достаточно уверенным – так написал в отчете судмедэксперт. Кожа на груди обуглена, местами почернела, местами осталась красной. Внутри – пустота. Там, где должен был быть плотный мышечный орган, – чёрная тень.

Это не было похоже на «искусство» некоторых садистов, любящих рисовать ножом кривые орнаменты ради оргазма своего эго. Не было выверенных линий. Тут было: надо – сделал.

Функция, а не форма.

– На шее – оранжевая лента, – добавил Райан.

Он сидел справа от меня, привалившись к спинке стула. Мог показаться расслабленным, если не смотреть на мышцы на шее – они напряглись, когда он заговорил: – В крови – высокий уровень фруктозы и седативных препаратов. Группа крови – первая, положительная.

– Фруктоза, – повторила я.

Будто по команде где—то под кожей ожила память о запахе – густом, липком, сладком до тошноты.

– Следов сексуального насилия нет, – добавил Билл, листая.

– Где её нашли? – спросила я, отрывая взгляд от вскрытой груди.

– Овраг за шоссе, – ответил Райан. – Рядом со свалкой.

И перевернул страницу.

– До этого, – нашёл взглядом нужные строки, – несколько месяцев жила на улице. Просила милостыню у метро, иногда в парке «Оушен—Крик».

– Безработная, – кивнул Билл. – С семьёй не общалась. Алкоголь – есть в анамнезе, но без тяжёлой зависимости.

Я ещё раз посмотрела на её лоб.

25:30.

Негодный раб. Тьма внешняя.

«Лень», – спокойно, безэмоционально, произнёс внутри голос Виктора. «Тот, кто не умножил дар. Кто закопал талант в землю. Кто ничего не сделал.»

Я отодвинула фотографию, и Билл тут же положил передо мной следующую.

– Сандра Винтур, – сказал он. – Сорок лет. Дата смерти – ориентировочно двадцать пятое февраля.

На этот раз – задний двор какого—то ресторанчика. В кадре – кирпичная стена, металлический контейнер для мусора с приоткрытой крышкой, чёрные пластиковые мешки, разорванные птицами.

И внутри – женское тело. Обнаженное, живот – вспорот. Внутри – чёрная, обугленная пустота. Рот набит маленькими кусочками яблок. На шее синяя лента.

– На лбу выцарапано «3:18–19», – напомнил Билл. – Послание к Филиппийцам.

Цифры были неровными, будто их царапали не ножом, а чем—то более тупым. Вокруг – воспаление.

Я знала, как это должно было болеть.

– «Ибо многие, – зачитала вслух, не глядя в текст, – о которых я часто говорил вам, а теперь даже со слезами говорю, поступают как враги креста Христова; их конец – погибель, их бог – чрево, и слава их – в сраме; они мыслят о земном».

Их бог – чрево.

– Чревоугодие, – тихо сказала я. – Ещё один Библейский грех.

– В крови – снова фруктоза и седативные, – продолжил Райан. – Группа крови – четвёртая, положительная. На шее – синяя лента.

– Обугливание – в обоих случаях посмертное, – уточнил Билл, постучав по отчёту. – Ожоги не сопровождаются реакцией тканей.

Он перевернул лист:

– На руках и ногах – следы от верёвок. Мозоли, ссадины. Мелкие повреждения тазобедренных суставов и коленей… – он на секунду поднял взгляд. – Судмедэксперты считают, что их какое—то время держали в неестественном положении. Может быть сидели, на твёрдом, холодном полу. Долго.

Я чуть сильнее сжала бумажный стаканчик. Пальцы предательски дрогнули. Несколько капель кофе выплеснулись на крышку, обожгли тыльную сторону ладони. Боль была мелкой, но очень реальной. Это помогло.

– «Держали» – значит, – сказала я медленно, – у нас есть место. Или было. Логово.

Я перевела взгляд с одной фотографии на другую.

– И есть время, – добавила. – Они пропадали заранее, но умирали… – я скользнула глазами по строкам отчёта, – максимум за сутки до того, как их находили.

– Мы проверили, – кивнул Райан. – Между смертью смертью Миранды и Сандры интервал в около шести-восьми недель.

– И обе недавно рожали, – бросил Билл.

Фраза ударила, как наотмашь.

– Рожали? – спросила я. – Насколько недавно?

– В пределах нескольких недель, – Райан вернулся к сухому тону. – Ткани ещё не до конца восстановились. Опущение матки, микротрещины… Судмедэксперты не сомневаются.

– Детей не нашли, – Билл говорил спокойно, слишком спокойно. – Ни живых, ни мёртвых. Ни рядом, ни в домах. Соседи видели их беременными. С младенцами – никто.

«Воплощение греха – это не мать. Это ребёнок.

Своими руками избавившись от греха, мы сможем очиститься.»

Фразы из прошлого всплывали сами, без моего участия.

Я положила фотографии рядом: Миранда, Сандра, Марк. Три лица. Три тела. Три разных истории, объединённые чужой рукой.

Глубокий вдох.

– Трое убитых за три месяца, – начала я, как будто составляла профиль для учебника. – Две – женщины, недавно ставших матерями, одна – бывшая бездомная. Обе – с признаками недавних родов. Обе – с вырезанным сердцем. Обе – частично обескровлены.

Я постучала пальцем по строке в отчёте. – Уровень фруктозы аномально высокий только у двоих. У женщин плюс седативные. У Марка – нет.

– У него в крови только алкоголь, – вставил Райан. – И немного кофеина. Видимо, пил перед тем как…

Он замолчал.

– Символика, – продолжила я. – Цифры на лбах. Библейские ссылки. Гнев Ирода. Негодный раб. Бог – чрево.

Перевела взгляд на ленты. – Цветные ленты на шеях у женщин. Оранжевая. Синяя.

Кусок моей памяти вновь ожил: «у Жадности – жёлтые ленты; у Похоти – синие; у Лени – серые; у Зависти – зелёные…»

Выдох. Вряд ли им понравится то, что я скажу дальше: – Делая поспешный вывод, я бы предположила, что кто—то строит свою маленькую систему очищения. Наказание грешников по выбранным стихам. Очень избирательное прочтение Библии.

Кивок в сторону снимка Марка.

– Тогда вопрос: зачем мужчина? С сердцем на месте, но с отрезанными ладонями. С гневом на лбу, но без всего остального.

– Может, он – исключение, – предположил Билл. – Семейный мотив, ревность…

– Ритуальные системы не любят исключения, – возразила я. – И не терпят импровизации.

Я ткнула ногтем в оранжевую ленту.

– Это – не случайность. И синяя – тоже.

Ленты казались настолько инородными на этих чёрно—красных фотографиях, что от них было почти физически мерзко.

Как детские банты на горле мертвеца.

– Что они означают? – спросил Райан.

Голос у него был по—прежнему спокойный, но я знала: если он задаёт вопросы – значит, пазл у него в голове уже начал складываться, и теперь он ищет недостающие части. Я посмотрела на него. Его глаза были внимательными, но не давящими. Он умел ждать. Это всегда раздражало и одновременно подкупало.

– Цвет в религиозных структурах почти всегда что-то значит. Тоталитарные секты, особенно с религиозным уклоном зачастую требуют от своих последователей одеваться в неяркую, скромную одежду. Иногда у них даже есть своя униформа. Поэтому яркие цвета всегда имеют свой смысл. В любом культе, не только в том, где выросла я.

Единственное яркое на снимках – это кровь и ленты. Все вокруг серое, мертвое, как тела, что были центром кадра. В этом даже была своя эстетика.

– Оранжевый… – я задумалась. – Цвет чревоугодия. Синий —похоть.

Подсказки? Намеки на следующую жертву? Голова начала болеть от слишком аккуратных параллелей.

«Все равно слишком мало деталей».

Требовать больше было страшно. Еще детали – еще жертвы. Я подняла взгляд на Райана. – То, что скажу дальше не стоит включать в протокол, пока мы не найдём хоть какие—то подтверждения.

Я повернулась к Биллу. – Хорошо?

Он фыркнул.

– Митчелл, если бы я записывал в протокол каждую твою «инсайдерскую догадку», у нас бы адвокаты жили прямо в коридоре. Говори.

– Эти убийства… – Внутри боролись сомнение и честность. Я закусила губу, испытывая легкое чувство неловкости. – Слишком хорошо ложатся на старую, очень извращённую религиозную систему, с которой я знакома.

Слово «жила в ней» показалось мне излишне интимным.

– Семь жён. Семь грехов. Семь цветов. Семь недель. Девочки, рождённые от этих женщин, – сосуды грехов. Их убивали, кровь шла на причастие. После этого Греховница могла «Вознестись» – сжечь себя, чтобы уйти очищенной.

– «Истинный Путь», – сказал Райан. Не вопрос.

Я кивнула.

Молчание стало тяжёлым, как мокрое одеяло. Я чувствовала, как Билл переваривает услышанное.

– Ты думаешь, – наконец произнёс он, – кто—то из оставшихся в живых решил… устроить продолжение банкета?

Я поморщилась, но решила уточнить: – Я думаю, что это кто—то, кто отлично знает систему, использует похожие символы. Возможно – просто как удобный каркас для собственного безумия.

Провела рукой по фотографиям. – Беременные женщины. Роды. Пропавшие дети. Вырезанные сердца. Кровь, смешанная с чем—то сладким и наркотическим.

Слова сами собой сложились в фразу, которую я слышала десятки раз:

– «Отдайте свою тьму Греховнице, выпейте кровь чада её, очистите душу свою. И вознесётся она, отдав людям самое дорогое, аки ангел пылающий к небесам».

Я произнесла это ровно, без интонации. Но внутри эти слова звенели тем самым ржавым колоколом, с которого начинался каждый мой день на ранчо в «Истинном Пути».

В кабинете стало совсем тихо. Даже кондиционер, казалось, на миг будто притих.

– Это… дословная цитата? – спросил Райан.

– Почти, – ответила я. – Виктор любил украшать себя метафорами.

– Это его слова? Где ты их слышала? – уточнил Билл. Голос его стал особенно сухим.

– На проповедях. И… на Вознесениях.

Слово само по себе уже было приглашением в прошлое.

__________________________________________________

Ранчо «Истинного пути». Пенсильвания. Весна.1978 год.

Сладость висит в воздухе, как туман. Тягучая, липкая, слишком густая для утра. Запах яблок, сваренных до состояния густого варенья, смешивается с дымом ночного костра, мокрой землёй и ещё чем—то – металлическим, тонким, как привкус крови на языке, когда прикусываешь щёку.

– Муза родила, – шепчут женщины у умывальника, опуская красные от холода руки в ледяную воду.

Вода в жестяных тазах дрожит – то ли от ветра, то ли от их движений. Руки в трещинах, с ободранными костяшками. Они трут ладони так, будто пытаются стереть с них кожу до кости.

– Девочку, – добавляет другая, и в её голосе одновременно благоговение и голод.

«Сосуд», – шёпот ползёт дальше по двору, между домиками, над мокрым бельём на верёвках, над корытом с помоями.

«Сосуд греха».

Они переглядываются, у кого—то дрожат губы от восторга.

Воздух холодный, обволакивающий. Вдыхать его легко, но с каждым вдохом сладость становится гуще. Она забивается в нос, оседает на языке, будто я уже пью этот сок, хотя котла даже не вижу.

– Сегодня Вознесение, – говорит одна из «Белых», проходя мимо. В мою сторону она не смотрит. – Готовьтесь.

«Готовьтесь» значит: очистить площадь, натаскать дров, натереть котёл до блеска. «Готовьтесь» значит: ещё один праздник, ещё один урок о том, что плоть – грязь, но из этой грязи можно вытянуть свет, если достаточно сильно её обжечь.

Я таскаю дрова. Они холодные, сырые. Кора рвётся под пальцами, под ногтями остаётся чёрно—зелёная труха. Ладони уже не болят – они просто существуют. Боль становится фоном, базовой настройкой, как постоянный гул в голове.

Во дворе перед церковью поставили котёл.

Огромный, чугунный, с бурым налётом по краю, который не берёт ни песок, ни нож. Под ним пока пусто. Четыре железные ножки уходят в землю, как корни, и кажется, что это не котёл встаёт на землю, а земля цепляется за него снизу, чтобы он не смог уползти.

– Поспевайте, гниды, – рычит один из «Белых». Высокий, жилистый, с тонкими губами и глазами – стекляшками. – Сегодня Господь смотрит особенно придирчиво.

«Господь» стоит на крыльце церкви, опершись о косяк. Виктор Лэйн – в длинной светлой рубахе, борода аккуратно расчёсана и блестит от масла. Он улыбается, наблюдая, как мы суетимся вокруг, как муравьи, которым капнули меда.

Котёл начинают наполнять светло—золотой жидкостью. «Японка» – женщина с узкими глазами, заведующая кухней, – выливает туда ведро за ведром яблочного сока. Того самого, из маленьких сладких яблок из «Райского Сада».

Запах сводил с ума. Густой, приторный. В нём уже чувствовались травы и что—то ещё – горькое, щекочущее нос. Мы знали, что туда добавляют «лекарства», но нас никто не посвящал в точный рецепт.

Я пытаюсь отойти подальше, но меня тут же одёргивают.

– На место, – шипит кто—то из «Серых». – На краю, но, чтобы видела. В следующий раз твоя очередь учиться.

«В следующий раз» на ранчо всегда звучит как приговор.

Нас, «Чёрных», выстраивают по краю площади, вплотную к ограде. Земля под ногами серая, разбитая, как старая кожа.

Люди стекаются к котлу.

Женщины в серых, белых, черных рубищах, мужчины с устало опущенными руками, дети, которых подталкивают в спины, если те замедляются.

Воздух постепенно начинает вибрировать.

Не от грома – от голосов. Молитвы, шёпот, приглушённые всхлипы смешиваются и становятся одним гулом, похожим на рой пчёл, запертый в жестяной коробке.

Звон колокола рвёт этот гул.

Всё замирает.

Дверь домика Музы распахивается.

Одна она выйти не может. Её поддерживают двое «Белых». Лицо осунувшееся, под глазами – тёмные полумесяцы. Волосы распущены, в них всё ещё торчат желтые ленты, местами перепачканные бурым. Рубище висит мешком, на животе угадывается след тяжести, с которой она совсем недавно ходила. Но она держит голову высоко. Каждый шаг оставляет на земле влажный след – не от росы.

Шёпот вокруг сгущается.

– Благословенная…

– Сосуд…

– Господь избрал её…

Муза поднимает голову.

Глаза у неё…

Слишком большие – не от красоты, от расширенных зрачков, почти съевших радужку. Они сияют. Не радостью – лихорадкой. Как будто где—то внутри у неё горит лампа, которая вот—вот лопнет.

Она улыбается.

Улыбка слишком широка для лица.

За ней выходит Виктор. В руках – чёрный свёрток. Ткань в нескольких местах блестит влагой. Свёрток шевелится. Еле заметно. Как будто внутри кто—то вслепую ищет край.

Я вытягиваюсь на цыпочках, пытаясь разглядеть. Сердце стучит не в груди, а где—то в горле.

– Дети мои, – голос Виктора разносится над площадью легко, как дым. – Сегодня день великой радости и великой жертвы.

Он подходит к котлу, чуть приподнимает свёрток.

– Эта женщина, – смотрит на Музу, – приняла в себя грех Жадности. Она носила его девять месяцев. Оберегала своим телом, кормила своей кровью.

Он улыбается ей мягко, почти нежно.

– И сегодня она отдаёт его нам. Чтобы мы стали чище.

Муза смотрит на него, как люди смотрят на солнце: жмурясь от боли, но не в силах отвести взгляд.

Виктор опускает свёрток на край алтаря – грубо сколоченного стола рядом с котлом. Разворачивает ткань. На секунду я вижу маленькую сморщенную мордочку. Нос кнопкой, рот открытый в беззвучном крике.

Что—то внутри меня сжимается в комок.

«Сосуд греха», – шепчет толпа.

– Муза, – громко говорит Виктор, – ты готова отдать самое дорогое?

Она кивает. Губы дрожат, но слёз нет. Она подходит к котлу. Кожа у неё на лице становится почти прозрачной, по виску скатывается капля пота.

Один из «Белых» протягивает ей нож.

Нож старый. На лезвии тёмные пятна, которые никто не старался оттереть до конца.

– Пролей свою кровь в котёл, – говорит Виктор мягко, почти ласково. – Чтобы твой грех стал нашим спасением.

Муза поднимает левую руку. Пальцы трясутся, но нож она держит сама. Прижимает лезвие к ладони и ведёт. Кожа раскрывается, как мягкая корка тёплого хлеба. Кровь выходит сразу. Густая. Алая. Порочного цвета греха.

Первая капля падает в сок.

Вторая.

На поверхности появляются алые круги. Они растекаются, завиваются тонкими змейками и исчезают в золотом.

Виктор берёт большую медную чашу и что-то еще.

Глаза у него блестят. Не от слёз.

Он возвращается к алтарю. К ребёнку.

– Кровь плода греха, – произносит. – Кровь, что очищает.

То, что происходит дальше, я не вижу, только слышу. Этого хватает, чтобы до сих пор иногда просыпаться с криком.

Виктор снова подходит к котлу.

В руках у него уже нет ребёнка. Только чаша. Жидкость в ней темная, почти черная. Он выливает её в сок.

Светлое золото в котле мутнеет, становится цветом разбавленной крови.

– Пейте.

Широкие рукава его рубахи, как крылья, взмывают вверх, по площади проносится восторженный гул.

– Слава…

– Благословен…

– Господь…

Котёл становится центром.

К нему тянутся руки. Жадные, дрожащие. Я вижу, как губы впиваются в кружки, как жидкость стекает по подбородкам. Кто—то пьёт, захлёбываясь, будто боится, что отнимут. У кого—то по щекам текут слёзы. Кто—то смеётся тонко, на срыве.

Нам, «Чёрным», чаш не дают.

Когда шум утихает, Муза стаскивает с себя мятое рубище. Под ним – только кожа. Белая, натянутая, с пятнами тёмных родинок. Женщины вокруг мычат, мужчины переходят на низкий напев.

Муза стоит рядом с котлом. Её качает. Кровь всё ещё течёт с рассечённой ладони – тонкой струйкой, капает на землю. Лицо меловое, губы бледные, глаза… Глаза горят. Она смеётся. Тем самым прозрачным, безумным смехом человека на карусели, который ещё не знает, что через минуту его вывернет наизнанку.

Виктор что—то шепчет ей на ухо, гладит по щеке. Потом отстраняется и кивает в сторону позорного столба.

Её обливают из большого сосуда светло—золотой жидкостью. Она кружится, подставляя под струю обнажённую грудь, выгнутую спину. Смеётся, захлёбываясь.

Подходит к столбу сама. Обнимает его.

Её связывают. Руки, ноги, туловище. На всякий случай.

Факел приносят молча.

Я не запоминаю, кто подносит огонь. Только то, как пламя сначала лениво облизывает её ступни, потом ползёт выше.

Сначала Муза смеётся.

Потом кричит.

Громче звучит песня. Женщины вокруг поднимают голоса, чтобы заглушить этот новый звук. Но крик всё равно прорывается – сквозь мелодию, сквозь молитвы, под кожу.

Запах жареного мяса и сладкого яблока смешивается в коктейль, который до сих пор всплывает, когда я случайно поджигаю пирог в духовке.

Муза кричит, пока голос не срывается. Потом она только хрипит. Рот открывается, как чёрная дыра. Кожа обугливается, отходит лоскутами. Огонь добирается до волос. Желтые ленты вспыхивают разом, будто пропитаны бензином.

Виктор стоит рядом.

Он смотрит не мигая. На его лице – не святость и не скорбь.

Экстаз.

Он выглядит так, будто присутствует при самом прекрасном зрелище своей жизни.

– Вознесение, – шепчут вокруг.

Я стою на самом краю площади, ступнями в холодной липкой грязи, с дымом горящей плоти в лёгких и одной мыслью:

«Если для них это – очищение, каким должен быть их ад?»

__________________________________________________

– Анна? – голос Райана прорезал дым воспоминаний. – Ты здесь?

Я моргнула.

Комната вернулась – белый потолок, серый стол, бумаги, фотографии. Запах – кофе и табака, а не крови и яблок.

Горло сжалось так, будто я всё ещё дышала дымом.

– Да, – голос был хриплым. – Я… просто вспомнила один из… не очень приятных моментов.

Райан смотрел на меня так, будто хотел определить по цвету кожи, насколько я близка к обмороку.

– Ты побледнела, – констатировал он. – Воды?

– Да, – кивнула я. – Спасибо.

Он встал, налил мне из кулера в пластиковый стакан. Я взяла его, но пить не стала. Просто держала. Тёплый кофе в одной руке, холодная вода – в другой. Баланс.

– Итак, – сказала я, – у нас есть минимум две женщины, похищенные, удерживаемые, обескровленные и убитые с ритуальным антуражем, перекликающимся с практиками культа, который официально мёртв двадцать лет как.

Снова посмотрела на фотографию Марка. – И один мужчина, убитый иначе. С другой динамикой. Он не вписывается в эту линию.

– Что ты хочешь этим сказать? – спросил Билл.

– Если это один и тот же убийца, – ответила я, – он либо начал с женщин, а потом решил… сделать исключение для Марка. Либо сначала убил Марка по какой—то личной причине, а затем осознал, как удобно можно спрятать свои преступления за религиозным фасадом, решил сесть на хвост религиозному фанатику, который решил поиграть в сумасшедшего инквизитора.

– Но по ощущениям? – уточнил Райан.

Я снова взглянула на Миранду и Сандру.

– Здесь, – постучала пальцем по фото Миранды, – чувствуется система. Время удержания. Подготовка. Подбор стихов. Это – не вспышка. План.

Я закрыла на секунду глаза, вспомнишь лицо Марка.

– Там – слишком много личного, – сказала я. – Гнев. Ярость. Презрение.

– Ты хочешь сказать, – медленно произнёс Билл, – что убийство Марка и эти два… могут быть делом разных рук?

– Я хочу сказать, – ответила я, – что вы не имеете права исключать такую возможность.

Я снова коснулась пальцами оранжевой и синей лент.

– Здесь – продуманный ритуал, – продолжила. – Там – вспышка, тщательно загримированная под ритуал.

Я встретилась взглядом с Райаном.

– На теле Марка нет следов удержания, – напомнила. – Ни верёвок. Ни повреждений от долгого сидения.

– Нет, – подтвердил он. – Только небольшие старые синяки. Потом следы от удушения. И всё.

– Тогда, – сказала я, – у вас, возможно, две параллельные линии. Которые кто—то очень старается смешать. Чтобы мы шли не туда.

Я перевела взгляд на даты.

Миранда – примерно 7 января.

Сандра – 28 февраля.

Марк – 18 марта.

Мурашки побежали по коже.

– Если тут есть ритм то, до следующей жертвы семь недель.

Вдохнула.

– И, если наша гипотеза верна, – добавила я, – у нас уже есть Лень, Чревоугодие, Гнев.

– Остаются, – тихо перечислил Райан, – Похоть, Жадность, Зависть, Гордыня.

– Если кто—то действительно воспроизводит систему и этот кто—то – бывший ученик «Истинного Пути» … – я сглотнула. – Моя сестра – слишком лакомый кусок, чтобы её игнорировать.

– В каком смысле? – спросил Билл.

– Виктор выбрал её «невестой» для своего сына. Он видел в ней Зависть.

Я посмотрела на обоих.

– Вы обещали искать её как живую, – напомнила. – Я прошу: рассматривайте эти убийства не только как демонстрацию чужой веры, но и как подготовку к чему—то.

Она может быть не просто жертвой. Она может быть частью ритуала.

Произносить это вслух было почти физически больно. Как будто словами я подталкивала события.

Билл кивнул медленно.

– Мы ищем её, Анна, – сказал он. – По всем каналам.

Он перевёл взгляд на Райана.

– Рай?

– Уже отправил ориентировки по всем медучреждениям, постам полиции – ответил тот. – Если появится женщина с её приметами и без документов, нам сообщат.

Он посмотрел на меня.

– Я знаю, что этого мало, – добавил. – Но это то, что мы можем сейчас. И… – он на секунду запнулся, – если она нужна им для ритуала, она жива. Это единственный плюс, который я могу тут найти.

Я кивнула.

Горло сжалось так, что говорить стало трудно.

– Мне нужно… – сказала я, отодвигая стул, – выйти. На воздух. На пару минут.

– Только далеко не уходи, – бросил Билл. – Мы не закончили.

__________________________________________________

Я достала сигареты и вышла на улицу.

Небо было серым, ровным, будто его накрыли простынёй. Дождя не было, только ветер – с запахом бензина и пыли. Я закурила, вдохнула глубоко, насколько позволяли лёгкие.

У выхода к парковке стоял автомат с газировкой. Я подошла к нему, не столько за водой, сколько за тем, чтобы облокотиться на что—то твёрдое и холодное. Металл был ровным, предсказуемым. Приятное отличие от людей.

Телефон в кармане дёрнулся – вибрация. Сообщение от Алекса: «Как ты? Жду вестей. Позвони, когда сможешь. Я рядом».

Рядом.

Приятное напоминание. Но сейчас, рядом мне нужен был другой – человек, который любил совать нос туда, куда его не просили. И благодаря этому часто находил то что полиция упускала.

Нашла в списке «Томас (чудило)» и нажала вызов.

Глава 5

Питтсбург, Пенсильвания. 21 марта 1999 года.

__________________________________________________

Томас взял трубку на четвёртом гудке.

– Если это не звонок с приглашением выпить виски, – объявил он вместо «алло», – то у тебя всего пятнадцать секунд, чтобы сделать мне более выгодное предложение.

Его голос звучал как всегда: слегка низковатый, насмешливый, с тем оттенком усталости человека, который привык ложиться ближе к рассвету. Странно утешающий тембр.

– Придётся обойтись без виски, – ответила я. – Могу предложить тебе только очередную историю о сумасшедших сектантах и убийцах.

– Анна, дорогая, – он моментально сменил тон на фальшиво торжественный, – как же хорошо ты меня знаешь. Я слушаю тебя обоими ушами.

Я невольно хмыкнула.

– Ты в редакции? – начинать с «вкуснятины», как он это называл, не хотелось.

– Ага.

На заднем фоне раздался грохот, кто—то возмущённо закричал: «Что за сволочь сожрала мой ланч?» – хлопнула дверь.

– Сижу, делаю вид, что пишу колонку про рост мелких краж в супермаркетах, – продолжил Томас. – На самом деле читаю статью о том, как один пастор в Оклахоме убеждал прихожан, что Бог хочет, чтобы они купили ему «Лексус».

Хмыкнул и добавил уже с заигрывающей интонацией: – Но твоя сплетня, чувствую, будет занимательнее.

Я посмотрела на серый фасад участка и на своё отражение в стекле двери.

– О да. Но сначала мне кое—что нужно от тебя. Поможешь?

Затянулась, прислушалась к ощущениям, как дым во рту слегка покалывает кончик языка. – Помнишь «Истинный Путь»?

– Ничего более эпохального в моей жизни еще не случалось. То дерьмо дало старт моей карьере, – сухо ответил Томас. – Так что, да, что—то припоминаю.

Он тут же смягчился. – Тебе приснился Виктор, который просит роялти за использование его имени в лекциях?

– Лучше бы да. – сказала я. – Но думаю, если бы он охотился за деньгами, первым к кому он пришел, был бы точно не я.

– Это да, на гонорар я купил лодку и ахриненный спиннинг!

За стеклянной дверью мелькнула чья—то тень. Тёмный силуэт в рубашке, папка под мышкой. Я инстинктивно шагнула чуть глубже за угол, туда, где колонна закрывала меня надежнее.

«Надеюсь это не выглядит подозрительно. Хотя кому в голову придет совершать что—то противоправное в закутке полицейского участка?»

– Том, – понизила я голос, – мне нужно, чтобы ты проверил, что стало с теми, кто тогда выжил.

Он замолчал. Никаких шуточек. Это было показателем серьёзности, гораздо лучшим, чем любые заверения.

– Ты про бывших членов секты, – уточнил он. – Тех, кто не выпил яд и не сел в тюрьму?

– Про всех, – сказала я. – Кто сел. Кто оказался в психушке. Кто сменил имя и исчез. Кто всплыл.

Выдохнула дым. – И ещё… проверь, нет ли слухов, что «Истинный Путь» вернулся. Неофициальных. Ну ты сам знаешь. По своим каналам.

– Ты думаешь, – осторожно начал он, – что всё это…

– Я думаю, что кто—то использует их символику, – перебила я. – Возможно – их людей.

Замолчала, подбирая слова. – Тут начался тотальный… ритуальные убийства. Беременные женщины. Исчезнувшие дети.

Голос Томаса стал тише:

– Анна. Ты в порядке?

Странно, как часто люди задают этот вопрос, уже зная ответ.

– Нет, – честно сказала я. – Но это нормально.

Пауза.

– Сможешь?

– Могу и больше, – оживился он. – У меня остались контакты в паре благотворительных фондов, которые пытались «реабилитировать» бывших сектантов. И здоровенный картонный ящик с вырезками.

На секунду повисла пауза.

– Ладно, – сказал Томас уже деловым тоном. – Дай мне сутки. Максимум – двое. Пробегусь по спискам тех, кто тогда был на ферме, кто сел, кто вышел. Кто сменил фамилию, кто перекрасился в блондина и стал продавать страховки. Даже интересно. За то время они все мне стали как родные.

Он запнулся. – Анна…

– М?

– Ты же понимаешь, – сказал он, – что если это правда… Если «Истинный Путь» в какой—то форме воскрес… газеты сдохнут за право первыми об этом написать.

– В курсе, – ответила я. – И именно поэтому звоню тебе.

– Волшебница моя, невероятная, это же предложение? – в его голосе появилось столько откровенного восторга в смеси с ожиданием, будто я предлагала ему тур на Карибы, а не информацию о расчлененных женщинах и пропавших младенцах.

– Да, – сказала я. – Но прежде чем публиковать хоть что—то, ты покажешь это мне.

Даже секунды на раздумья не понадобилось.

– Хорошо, кончено! – Пришлось резко убрать трубку от уха, чтобы сохранить слух. – Я сделаю всё, что смогу!

– Приятно чувствовать такой энтузиазм.

– Еще бы, – фыркнул динамик. – Я так давно хотел купить к лодочке чудесный синенький прицеп.

– Жди от меня звонка.

Мы попрощались. Я сунула телефон в карман и уже повернулась к дверям участка, когда за спиной раздалось:

– Снова вербуешь прессу в наши ряды?

Я обернулась. Райан стоял у двери участка. В руках – бумажный стаканчик, из которого он не пил. Видимо, заразился моими привычками.

– Подслушивать нехорошо, – заметила я.

Он четырьмя шагами пересёк расстояние между нами. Остановился совсем близко. Я вдохнула. К его обычному запаху добавился еще какой—то. Свежий, немного химозный, от него щекотало ноздри. Кондиционер для белья? Его я помнила почему‑то лучше, чем хотелось бы.

– Заключать сделки с желтой прессой за спиной у коллег еще хуже, – парировал он. – У тебя были бы серьезные неприятности будь на моем месте кто—то другой.

Я чуть усмехнулась.

– Не волнуйся. Томас не побежит писать сенсацию, пока я не скажу.

– Томас Харрис, – кивнул он. – Журналюга, который копался в твоей секте десять лет назад?

– Двенадцать, – поправила я. – И вообще, он не просто «журналюга». Он умеет находить то, что ваша бюрократия иногда пропускает.

– А ещё он любит влезать туда, где можно красиво умереть, – сухо сказал Райан. – Не лучший кандидат на роль подельника.

Он явно намекал на тот случай, когда Томас в порыве «откапать сенсацию» втерся в доверие к чилийскому наркоборону и при облаве чуть не схватил пулю в свою журналистскую черепушку. Но для честности стоит отметить, что статья в итоге получилась отличная.

– Хочешь, тоже подать заявку? – слова прозвучало слишком резко. – Извини.

«Может, стоит попросить у психиатра увеличить дозу? Она явно не рассчитана на такую концентрацию стресса. Не хотелось бы через недельку начать бросаться на людей, если мне покажется, что они косо на меня смотрят.»

Райан махнул рукой.

– Ты уверена, что это хорошая идея? – сделал вид, что не слышал последнего комментария. – Привлекать к этому прессу – риск.

– А ты уверен, что твои люди вообще смотрят в нужную сторону? – парировала я. – Сколько из выживших культистов вы проверили? Кто из них сейчас в радиусе ста миль?

Райан посмотрел на меня скептически.

– Ты правда уверена, что это именно они? А не кто—то новый, кто начитался Библии и ужасных статей про культы, и решил сыграть в местного инквизитора?

Слова попали в точку. Я почувствовала, как внутри поднимается раздражение – не только на него, но и на себя.

– Я не уверена ни в чём, – честно призналась я не видя смысла отрицать. – Поэтому нужны факты.

Достала новую сигарету, щёлкнула зажигалкой. Огонь дрогнул на ветру, отразился в его глазах короткой искрой – и погас. Пришлось прикрывать хрупкое пламя ладонью.

– Но, Райан, цвета лент. Цитаты. Беременные, тела которые нашли обожженными. Исчезнувшие дети…

Освобожденный из легких дым устремился в сторону парковки. – Это не просто библейский фанат. Это кто—то, кто использует те же символы. Слишком много совпадений с тем, что я уже видела.

Повисшее между нами молчание точно проводило черту. Доверие, которое мы взрастили три года назад, куда—то пропало. Я злилась от того как испытующе он смотрел. Долго, чуть прищурившись, как будто пытался рентгеном отделить мои фантазии от реального анализа.

– Не исключено, – медленно сказал он, – что ты права насчёт «кого—то, кто использует те же символы».

Сделав глоток кофе, Райан скривился, как будто только что хлебнул бензина.

– Но это не обязательно значит, что это тот же самый «кто—то», что двадцать лет назад участвовал в той жести на том ранчо. Да и ваша секта была не маленькой. Только в журналах пожертвований было указано порядка семи тысяч имен. А сколько еще осталось инкогнито?

Он наклонился ближе, понизил голос: – Чтобы быть хорошим сыщиком – продумывай все варианты. Иногда новое зло просто пользуется старой упаковкой.

Фраза была слишком аккуратной, чтобы появиться случайно.

– Это ты сам придумал? – спросила я. – Или у вас там в академии есть сборник афоризмов на все случаи извращений?

– Том Кроуфорд так говорит, – ответил он. – Наш федеральный гений. Уже прислал пару телеграмм и один назидательный факс.

Я скривилась.

– Счастье какое. За одну неделю получить и убийцу, и ФБР в нагрузку.

– Сама виновата, – отметил он. – Слишком хорошо справилась с прошлым педофилом. Теперь все уверены, что у тебя есть волшебный фонарик, который высвечивает монстров из—под кровати.

Я посмотрела на тлеющий кончик сигареты. Вспомнилось лицо того педофила – как он смотрел на меня в суде. В том взгляде не было ни стыда, ни страха. Только интерес.

– Фонарик у меня сломан, – тихо сказала я. – И батарейки давно сели.

Райан откинулся назад, прислонился к стене.

– Анна, – произнёс он после паузы, – я не против твоих культовых версий. Правда. Если что—то работает, мне всё равно, как ты это делаешь, хоть на куриных кишках гадай.

Он поднял глаза на небо, будто там был ответ. – Но пойми и ты: для Билла, для Кроуфорда, для этих людей в костюмах, «Истинный Путь» – это сначала твоя личная травма. И только потом – рабочая гипотеза.

Снова посмотрев на меня, добавил уже мягче:

– Когда ты приходишь и говоришь: «Это точно они», – они слышат: «Это мои демоны. И я хочу, чтобы вы в них тоже поверили».

Удар был честным. И поэтому особенно болезненным.

– А ты что слышишь? – спросила я. – Ты меня знаешь дольше всех здесь.

Он помолчал, глядя куда—то поверх моей головы – на парковку, на уходящие и приезжающие машины.

– Пожалуй… женщину, которая слишком хорошо понимает, как думают психи, – сказал он.

Запустив ладонь в волосы, он слегка потянул за них – это был его личный успокаивающий жест. Ему явно было неловко. Спустя секунду добавил: – И женщину, которая каждый раз, когда слышит слово «культ», по факту возвращается в ту церковь, где умер её Бог.

Вздох.

– Приятно знать, что у тебя я в двух экземплярах, – отозвалась я.

Короткая усмешка, в этот раз открытая.

– Давай так, – сказал он, переходя на деловой тон. – Ты копаешь в сторону культа, бывших членов, «Истинного Пути». Лезешь во всё это дерьмо вместе со своим Томасом.

Он поднял палец:

– Но! Всё, что находишь, приносишь мне. Не Биллу. Не Кроуфорду. Не Томасу, как бы он ни извивался. Мне.

Пауза для добавления убедительности словам.

– И я обещаю, что буду относиться к этому как к рабочей версии, а не как к очередному твоему нервному срыву.

– Щедро, – сказала я. – У меня встречное условие.

– Я весь во внимании.

– Ты не будешь при каждом удобном случае напоминать мне, что Елена тоже была в культе, И что на фоне «религиозных» убийств её пропажа выглядит… подозрительно. —Я нарочно процитировала то, что, я знала, он уже говорил Биллу.

– Ты же сама говорила, что подслушивать не хорошо.

Он поморщился. Не потому что я его подловила, а потому что была права.

– Анна, – снова попытка подобрать слова. Мы оба отметили мысленно, что раньше нам не было так тяжело общаться, – если я не буду об этом думать, я буду плохим копом.

Еще один шаг ко мне, Райан остановился на расстоянии, где я чувствовала его тепло даже сквозь куртку. Пахло жженым кофе и мятной жвачкой. – Но я могу обещать, что не буду использовать это как палку, чтобы бить тебя каждый раз, когда ты говоришь то, что… неудобно.

– Это максимум, на что ты способен? – уточнила я.

– На этой неделе – да, – честно ответил он.

Мы молчали пару секунд. Ветер подхватил окурок у моих ног, покатил по асфальту.

– Я настолько не верю в то, что Марка убила Елена, что кое—что тебе скажу. То, что меня пока беспокоит больше всего?

– Только одно? – он скосил на меня глаза. – Интригующе.

– Помада, – сказала я.

Он моргнул:

– Помада?

– Цифры на лбу Марка, – напомнила я. – Если ты убиваешь человека в приступе религиозного гнева, ты не бросаешься потом рыскать по дому в поисках косметички. Это… не органично.

– Может, – предположил он, – убийца использовал то, что было под рукой.

– Мужчины часто носят с собой красную помаду? – спросила я.

Даже в попытке исключить Елену из списка подозреваемых, я не могла не подчеркнуть эту странность. – Ничего не имею против кроссдрессинга, но в данном случае это не вписывается. Все—таки статистически вероятнее, что в этом есть женский след. Или, по крайней мере, кто—то очень хочет, чтобы мы так думали. Но Елена?… Нет, не верю.

Я затушила сигарету. – И ещё. Алая помада – это атрибут Греховницы Похоти. У нас пока нет её официальной жертвы. Но символ уже в игре. На шее Сандры так же была синяя лента.

«Не красная… Марк слишком выбивается»

Райан тихо, почти беззвучно, выругался.

– Ты думаешь, – сказал он, – что следующей будет… Похоть?

– Думаю, – ответила я, – что тот, кто это делает, не любит оставлять незакрытые круги.

Стоило проговорить до конца, то что крутилось у меня в голове. Райан же попросил делится с ним «всем». – Моя сестра должна была стать Греховницей Зависти.

Я чуть усмехнулась. – У нас две дамы в колоде, Райан. И я не уверена, какая карта следующей ляжет на стол.

Он устало провёл ладонью по лицу. Только сейчас я обратила внимание насколько он уставший. Видимо вчера, только я отправилась домой. В то время как все остальные продолжили ненормированную работу. Я снова осмотрела его с головы до ног: та же рубашка, те же брюки. Тольки щетины нет, вместо нее запах лосьона. Побрился на работе?

– Иногда мне приходится напоминать себе, – произнёс он тихо, но я все равно вздрогнула. – Что ты профайлер. И что половина того, что ты говоришь, – логический анализ, а не пророчества.

Он выдохнул. – Вторая половина, правда, звучит так, будто ты только что прочитала мне отрывок из какой—то книги Откровений.

– Добро пожаловать в мою голову, – сказала я. – Вход бесплатный, выход не предусмотрен.

Мы оба криво усмехнулись.

– Ладно, – сказал Райан, выпрямляясь. – Внутри нас ждут протоколы, Билл и факсы от Кроуфорда. Он уже хочет познакомиться с тобой – сначала по бумажкам, потом лично.

Он бросил пустой стакан в урну. Картон глухо стукнулся о пластик.

– Идём? Или тебе нужно ещё пару минут свободы?

– Свобода переоценена, – заметила я. – Особенно когда вокруг бродят культисты и федеральные агенты.

Мы пошли к двери. На пороге он задержался на секунду, пропустив меня вперёд.

– Анна, – ты правда веришь, что это тот же культ?

Его голос был совсем тихим, эти слова предназначалась только мне. Я остановилась, не оборачиваясь.

За стеклом виднелись ряды столов, телефоны, кипы бумаг. Снующие туда—сюда люди, с глазами, обернутыми внутрь себя. Настоящий современный ад. Очень далёкий от той церкви, в которой я, когда—то видела, как горит женщина, смеясь.

– Я верю, – мой ответ прозвучал так же тихо, – что, если где—то в мире осталось хоть десять человек, которые, когда—то стояли у ног нашего лидера и пили … всякую мерзость из котла, – один из них, когда—нибудь решит, что Бог всё ещё ждёт от него подвига.

Повернув голову, я встретилась с ним взглядом. – Вопрос не в том, верю ли я. Вопрос в том, готовы ли вы признать, что такое возможно.

Он кивнул. Медленно. Тяжело. Но из—за этого его следующие слова звучали очень обнадеживающе:

– Тогда, давай попробуем найти их, пока они не нашли всех, кого запланировали.

Я улыбнулась и потянула за холодную алюминиевую ручку.

Глава 6

Ранчо «Истинного пути». Пенсильвания. 22 марта 1999 года.

__________________________________________________

За городом зима не торопилась сдавать свои права. Был уже конец марта, но в неглубоких овражках по обе стороны дороги лежал сероватый, неприятный снег – не тот чистый, хрупкий покров, что выпадает в декабре, а усталые остатки, прожжённые грязью, с неровными краями, как у свежей заживающей раны.

Машину ощутимо тряхнуло, когда колёса съехали на гравий. Мелкий щебень хрустнул, подняв в воздух серо—жёлтую пыль.

Я сбавила скорость.

Чем ближе было ранчо, тем отчётливее возникало то особенное впечатление, когда место, оставленное людьми, продолжает жить по своим странным, негласным законам. Никаких очевидных признаков бедствия – ни обугленных строений, ни перевёрнутых машин, – и всё же в воздухе чувствовалось лёгкое, но упорное напряжение. Не буря, не драма, а как будто слабое эхо – от давно отзвучавшего крика.

Впереди дорогу перегораживал шлагбаум.

Ржавый, накренившийся, с табличкой:

ЧАСТНАЯ СОБСТВЕННОСТЬ. ПРОЕЗД ЗАПРЕЩЁН.

Ниже кто—то приписал маркером: «АД В ЕТОЙ СТОРОНЕ», но «АД» кто—то старательно зачеркнул. Забавная ошибка натолкнула на мысль о безграмотных бесах. Легкая усмешка тронула губы.

«Как говорится: пока силы остаются на шутки – все не так плохо».

Заглушив двигатель, я поморщилась – тишина хлынула внутрь салона так резко, что зазвенело в ушах.

Ветер гонял по дороге сухую траву, где—то вдалеке кричала птица. Чуть в стороне стоял пикап – старый, тёмно—синий, с облезшей краской и открытой дверцей со стороны водителя. Кабина была пуста.

Руки не спешили отпускать руль. Пальцы вцепились в обод, словно это был последний прочный предмет в радиусе нескольких километров.

«Ещё не поздно развернуться».

Я потянулась к прикуривателю – просто чтобы занять руки, – но в это мгновение, в стекло со стороны водителя негромко постучали.

Дернулась, почти закричала, ударилась коленом о руль, чуть не выронила сигарету, повернула голову.

За окном, чуть пригнувшись, чтобы заглянуть внутрь, стоял Томас. На нём были выцветшие джинсы, чёрная футболка с надписью BAD NEWS IS GOOD NEWS и потертая кожаная куртка. В левой руке – пистолет, который он торопливо засовывал за пояс, заметив мой взгляд.

Пришлось глубоко вдохнуть, чтобы проглотить все нецензурные слова что рвались наружу.

Я опустила стекло.

– Ты – отвратительный человек, Томас Харрис. Я чуть не отправилась к праотцам от ужаса. Зачем так пугать?

– Было бы иронично все—таки умереть в этом месте, согласись. – Отозвался он с широкой улыбкой. – Если тебя это успокоит, то я сам напугался до чертиков. Встретиться именно на этом Богом проклятом пятачке – это даже для нас чересчур. Не находишь?

Голос у него был легкомысленным, весёлым. Но по тому, как нервно кривились уголки губ, я поняла: сюда ему ехать хотелось не больше, чем мне.

– Что ты здесь делаешь, Том? – спросила я.

Пожав плечами, он кивнул на шлагбаум.

– Тот же вопрос собирался задать тебе. Но местные – в приоритете, – ухмыльнулся Томас. – Так что сначала ты.

– Ищу Елену, – сказала я. – И это… первое место, о котором я подумала.

Горько улыбнулась, отвела взгляд: – И, если совсем честно, единственное.

Он кивнул, будто услышал ожидаемый ответ.

– Ну, логика у меня была примерно такая же. Где сначала стоит проверить не вернулось ли зло?

И сам себе ответил: – Конечно же, там, где оно подохло!

Открыв дверцу, Томас протянул мне руку, помогая выйти.

Асфальт остался еще за поворотом, под ногами был только утоптанная грунтовая дорога. Удивительно как она не заросла за все эти годы, учитывая, что это место вряд ли часто посещали – ранчо было хорошо скрыто от глаз посторонних высокими деревьями, не зная – не найдешь.

Томас оглядел мой внешний вид:

– Дорогая, только не говори мне, что приперлась сюда безоружной?

Я вздохнула и закатила глаза не опровергая.

«Действительно, стоило хотя бы захватить баллончик.»

__________________________________________________

Когда мы подошли к воротам, Томас задумчиво потрогал замок, который, казалось, держался на честном слове и паутине.

– Частная собственность, – напомнил Томас, чуть постукивая пальцами по табличке. – Незаконное проникновение. А это уже статья. Готова пойти на преступление?

– А ты сам сюда за грибами приехал? – парировала я. – Или собирался восхищаться архитектурой сараев сквозь забор?

– Согласен, видок отсюда так себе, – вполне серьёзно ответил он. – Полезли чтоли?

Дорога вела по прямой – на площадь.

По краям – одноэтажные бараки с покосившимися крышами. Некоторые окна были заколочены крест—накрест досками. Другие зияли пустыми чёрными проёмами. Двери местами сорваны, местами висели на одной петле. Ветер гонял по двору обрывки бумажных пакетов, жухлые стебли травы и чью—то старую шляпу без тульи. Воздух здесь был иным. Тяжёлым.

В центре площади – позорный столб на помосте.

Дерево потемнело, трещины стали глубже. Но предназначение все еще легко угадывалась. Грубое бревно, к которому было прибито железное кольцо. От кольца тянулись в стороны ржавые цепи. Одна обрывалась неожиданно, оставляя только обломанное звено.

Я поймала себя на том, что делаю дугу, стараясь обойти его по как можно более широкой траектории.

«Не смотри. Не останавливайся. Иди дальше.»

Отвернулась от столба, взгляд тут же нашел церковь.

Она стояла чуть в глубине площади, как и раньше. Деревянная, выцветшая почти до белёсого, с поблекшим фронтон на котором висел маленький перекошенный крест. Окна были закрыты ставнями. Дверь – тоже, на ней висела выцветшая бумажка с печатью: «ОПЕЧАТАНО. 1980».

Половина листа была оторвана, висела на ржавой кнопке. Печать выцвела.

Я присмотрелась, ожидая увидеть такой же изъеденный ржавчиной старый замок из то эпохи, но нет. В металлических дужках висел новый механизм – тяжёлый, блестящий, амбарный.

– Они что, обновили замок? – удивился Томас, с недоверием ковырнув металл ногтем. – Зачем? В этом музее ужаса осталось что—то ценное? Или страховка от Сатаны?

– Наверное, чтобы сюда не лазили подростки, – предположила я, вспоминая заголовки. – Лет десять назад у местных была мода на «фотографии призраков сектантов».

Пара умников продала в газеты снимок «женщины в огне» – размазанная засвеченная плёнка. Полиции пришлось что—то делать. Фантазии хватило только на это.

– Не удивительно, что в этом месте будет происходить какая—то паранормальщина. – Томас сокрушённо покачал головой. – Надо было сразу брать с собой ломик и святую воду.

Он шагнул ближе к двери.

– Пойти за топориком? – не слишком шутя спросил он. – У меня в пикапе есть.

– Подожди, – сказала я.

Возле ступеней валялась ржавая консервная банка. Я подняла её, разрезала перочинным ножиком на полоску и ловко вырезала из неё нечто вроде буквы «Т». Согнула, подогнала, всунула импровизированную отмычку в щель между корпусом замка и дужкой.

– Если это сработает, – заявил Томас торжественно, – с меня бутылка хорошего виски.

Щёлчок.

Замок поддался на удивление легко. Я боялась, что давно потеряла навык или эту модель нельзя взломать столь незатейливой отмычкой. Но нет, удача оказалась на моей стороне. Я обернулась, даже не пытаясь сделать выражение лица менее победоносным.

– Предпочитаю шотландский.

Томас уважительно присвистнул и сделал вид что снимает шляпу.

– За такие фокусы и две бутылки не жалко, – объявил он. – Теперь знаю, к кому обращаться, если опять захлопну ключи в машине.

Мы вдвоём взялись за ручки, дёрнули дверь. Она сопротивлялась – со временем ее слегка перекосило. Томас попросил меня отойти, а сам уперся ногой в стену и дернул.

Дверь распахнулась рывком.

И мы оба сразу пожалели об этом:

Запах!

Запах ударил в лицо, словно кто—то выплеснул в нас ведро помоев.

Он был таким густым, что казалось – воздух можно зачерпывать ладонью. Тяжёлый, прелый, вязкий. Плесень, затхлость, пыль и… да.

Запах плоти.

Гниющей. Пересохшей. Распадающейся.

К горлу сразу подкатил комок. Я на автомате прижала рукав к носу и рту.

– Чёрт, – выдохнул Томас, тоже прикрывая лицо ладонью. – Там кто—то сдох. И давненько.

– Енот?

Достаточно тупой вопрос, но мы все еще надеялись на лучшее. Томас чиркнул зажигалкой, посветил внутрь. Жалкое пламя на пару секунд выхватило ближайшие скамьи и тут же исчезло в темноте.

Зажгли фонарики.

Внутри было темно, как в закрытом ящике. Фонарный луч полоснул по пространству жёлтым конусом. Ряды лавок – пустые, укрытые толстым слоем пыли, как саваном. На стенах – прямоугольники светлее основного фона там, где раньше висели иконы. Пол – доски, местами вздутые, местами рассохшиеся.

Запах усиливался с каждым метром. Основной «аромат» напоминал тухлые яйца или рыбу, умершую очень и очень давно. Это зловоние буквально проникало в нос, от чего желудок уже комфортно обосновался где—то под горлом, периодически перекрывая дыхание. Щипало глаза.

– Если это енот, – пробормотал Томас, – то это очень – очень крупный енот. Или целая енотная семья. Или здесь разразилась настоящая трагедия: клан енотов сражался против клана скунсов. А местом битвы выбрали эту дыру.

– Тебе бы сказки писать. Каков шанс что толпа енотов самоубилась в одном месте? – Идти дальше совершенно не хотелось.

– Минимальный.

Мы прошли ещё пять шагов. На языке появился привкус аммиака и чего—то сладкого.

Томас поднял фонарь выше.

Луч добрался до алтаря.

Поначалу мозг сопротивлялся, не желая собирать разрозненные линии, пятна света и тени в цельную картину. Груды чего—то, висящие темными силуэтами под потолочными балками. Верёвки. Тряпки.

А потом куски сложились.

Над алтарём, привязанные к балкам, висели тела.

Много тел.

Подвешенные за шею, в ряд, как елочная гирлянда.

Некоторые – почти мумифицированы, кожа ссохлась, натянулась на кости, одежда превратилась в лохмотья. У других ещё держалась форма: вздувшиеся животы, почерневшие пальцы, кожа местами облезла, местами отсырела. У одного – самого правого – кожа была ещё целой, местами даже сохраняла цвет. Из уголка рта тянулась тёмная дорожка. Вниз по рубашке, брюкам, стопе без носка и ботинок.

Капля сорвалась как раз в тот момент, когда фонарь подсветил его фигуру. Она медленно падала, оставляя в воздухе тонкий след, и с глухим звуком плюхнулась на каменную плиту алтаря, став частью кровавой лужи.

В ушах зашумело.

– Мать твою… – начал Томас, но договорить не успел.

Мой истошный крик вырвался сам, без предупреждения. Высокий, пронзительный, поднимающийся из самого сердца. И уже в следующую секунду меня буквально вывернуло наизнанку. Я схватилась за ближайшую скамью, но та качнулась, я споткнулась об её ножку и полетела вперёд.

Пол встретил меня жёстко, удар в колено, в ладони, по щеке. Воздух выбило. На секунду всё исчезло – и тела, и запах, и Томас.

__________________________________________________

Ранчо «Истинного пути». Пенсильвания. 1980 год.

Я бегу.

Спотыкаюсь о чьи—то ноги, о брошенные ведра, о забытые игрушки. В ушах стоит вой, я не могу понять, чьи это голоса – людей или сирен машин.

Полицейские выстроились вокруг площади, мерцало красно—синим. Мужчины в форме кричат, размахивают руками, кого—то валят на землю. Женщина в сером рубище бросается на одного копа с камнем. Его напарник стреляет. Она падает, как мешок. С простреленной ногой.

Я не останавливаюсь.

«Мама. Елена. Найти.»

Простые установки пульсируют в голове вместе с биением сердца.

Кто—то попытается меня остановить – рука схватила за плечо. Я выворачиваюсь, что—то кричу, кусаюсь, отбиваюсь. Рука отпускает. Я проскакиваю мимо двух мужчин в бронежилетах, ныряю в боковую дверь церкви, пока основной вход занят полицейскими.

Внутри – тишина. Ненормальная. Звенящая.

Запах бьет сразу – сладкий, тяжёлый, тошнотворный с примесью чего—то кислого. Я тогда ещё не знала, что так пахнет кровь, когда её очень много и она ещё тёплая.

Лавки залиты красным.

Пол – тоже.

Люди лежат, как сломанные куклы. Кто—то сидит, привалившись к стене, голова запрокинута, а изо рта свешивается синий язык. У кого—то были белые губы и чёрные глаза. У кого—то – пена на губах.

Я иду по проходу, ступая по липкой луже, ноги скользят.

У иконостаса, прямо перед Царскими вратами, лежит Виктор.

Точнее, полулежит. Кто—то усадил его, прислонив к стене. Глаза его закатаны к потолку, зрачки едва видны. Рот приоткрыт. Из уголков рта и из носа стекала кровь, уже густая, темная. Она заливает бороду, пропитывает рубаху. Его руки лежат на коленях, ладонями вверх.

А рядом стоят дети.

Светловолосый мальчик – Авель, кажется. Лицо залито кровью отца, грудь – тоже, руки по локоть в красном. Он удерживает тело Виктора в сидячем положении. Его глаза широко открыты. Ни ужаса, ни слёз. Только сосредоточенность.

Возле него, на коленях, прижавшись щекой к плечу Виктора, сидит Елена.

Она дрожит, как лист.

Беззвучно плачет.

Платье её тоже в крови.

– Елена! – кричу я. – Идём! Нужно уходить!

Она поднимает голову.

Смотрит на меня. На Виктора. На Авеля.

– Зачем ты вмешалась, – шепчет. – Он… сказал…

Дальше я не слушаю: – Елена! —хватаю её за руку. – Пошли!

Авель поворачивает ко мне голову.

Смотрит пристально. Сверху вниз.

Взгляд – тяжёлый, взрослый. Пугающий.

Он слегка отталкивает меня плечом – как мешающую вещь.

– Оставь её, – говорит он. – Она нужна здесь.

В этот момент в церковь врываются полицейские.

__________________________________________________

Ранчо «Истинного пути». Пенсильвания. 22 марта 1999 года.

– Анна! – голос Томаса прорвался через шум крови в ушах. – Эй! Смотри на меня.

Я почувствовала его руки – сильные, цепкие – под локтями. Он помог мне подняться и почти протащил к выходу из церкви. Я спотыкалась, цеплялась за него пальцами, как за единственное, что было твёрдым в этом зыбком, вонючем аду.

Воздух снаружи показался ледяным. Я согнулась пополам и меня снова вырвало – теперь уже только желчью. Желудок был пуст, но тело упрямо пыталось избавиться от всего что туда проникло с воздухом и воспоминаниями.

Томас держал меня за плечи, одной рукой гладил по спине – коротко, неловко, но это всё равно заземляло.

– Дыши, – повторял он. – Вдох. Выдох. Смотри на меня, не туда.

Я подняла голову. Его лицо было бледнее обычного. У виска блестело пятно пота. Глаза – расширены, беспокойны.

– Ты белее этих досок, – констатировал он. – Сядь.

И помог мне сесть на ступеньки у входа. Я уронила локти на колени, закрыла лицо ладонями. Воздух всё равно казался отравленным, но уже терпимым.

– Я… – выдохнула я. – Я в порядке.

– Ага, заметно – спокойно ответил он. – Но прогресс налицо: хотя бы врать пытаешься.

Еще один вдох. Я усмехнулась – криво, больше из рефлекса, чем по—настоящему.

– Полицию нужно вызывать, – сказала я. – Сейчас.

– Уже.

Одной рукой он по—прежнему держал меня за плечо, второй набирал номер.

Пока Томас вводил в курс дела полицию, я вытянула из пачки сигарету. Руки дрожали так сильно, что зажигалка несколько раз соскальзывала. На третий раз Томас резко перехватил мою руку, забрал зажигалку.

– Дай сюда! – Скомандовал он. – Такими темпами меня подпалишь, а я ещё не дозвонился до всех нужных людей.

Щёлкнул зажигалкой, поднёс огонь.

– Курить вредно, – заметил он.

Я затянулась так глубоко, как только могла, и горячий дым перекрыл хотя бы часть запаха, который въелся в нос и горло.

– Том, – сказала я, когда журналист отошёл на шаг, – не заходи туда больше. Пока не приедут копы.

– Не волнуйся, – «утешил» он. – У меня широкий спектр журналистских интересов, но нюхать недовяленных человеков не входит в список.

Спустя пару минут, закончив дела, Томас сел рядом, вытянул ноги.

– Повешение в «святом месте», – произнесла я вслух, сложив в голове кусочки, – для культа – не просто убийство. Это казнь. Или наоборот – «возвращение». В смерти они… вернулись туда, где им, по чьему—то мнению, место.

– Рассуждения – огонь. Давай хоть ненадолго оставим эту тему..

Я посмотрела на него максимально серьезно: – Только, пожалуйста, не пиши об этом пока ни слова.

Он поднял руки, словно сдаваясь.

– Я что, похож на психа? – сказал он. – Нам бы сейчас отбрехаться от полиции. Они же не поверят, что у нас тут с тобой свидание?

Сирены мы услышали ещё до того, как увидели машины. Звук приближался, разрезая пустынную тишину. Площадь, которая ещё минуту назад казалась вырезанной из прошлого, вдруг снова стала частью настоящего – с полицейскими, мигалками, криками «периметр!», «никого не подпускать!».

Через десять минут я уже сидела на заднем сиденье патрульной машины, с одеялом на плечах и стаканчиком кофе в руках.

К машине подошёл Райан. Лицо у него было одновременно усталым и злым.

– Как ты? – спросил он без прелюдий.

– Уже нормально, – отозвалась я. – Только не везет в последние дни.

– Какого хрена вы тут забыли, сраные искатели приключений? – видимо убедившись, что я не собираюсь впадать в истерику, Райан решил выплеснуть часть эмоций.

– Приехали искать Елену.

Услышав причину, он явно смягчился. – Дать бы тебе по шее за самодеятельность… Ладно. Спасибо что позвонили.

– Благодари Томаса, – ответила я. – Он не расклеился так, как я.

– Уже, – буркнул Райан. – Заодно пообещал оторвать ему яйца, если он напишет хоть строчку раньше официального брифинга.

Я усмехнулась.

– И что, он впечатлился?

– Нет, – признал Райан. – Но я напомнил, что вы вломились на частную собственность. Это было более весомым аргументом.

Мы помолчали.

За машиной возились криминалисты. Жёлтая лента растягивалась по периметру. Коронер отдавал короткие распоряжения.

Из церкви выносили чёрные мешки на носилках. Один. Второй. Третий.

– Сколько? – спросила я.

– Десять, – ответил он, погладил щетину на щеке. – Девять мужчин, одна женщина. Все – взрослые.

– Какая степень разложения?

– Разная. Судя по первым оценкам, растянута минимум на год. Последний – тот, что ещё не успел высохнуть, – повешен где—то неделю назад.

Сделав глоток кофе, Райан снова скривился. Я уставилась на свои руки – пальцы всё ещё чуть дрожали, но уже меньше, подняла взгляд. Райан пристально смотрел на меня. В его взгляде было что—то непонятное, но основная эмоция, которую они выражали была злость.

«Надо ему рассказать» – озвучить свои мысли, которые пришли мне в голову, пока мы с Томасом ждали приезда полиции.

– Райан, я думаю, что тот, кто развешивал людей в церкви и наш маньяк – это разные люди. Ну вероятнее всего…

– Аргументы? – холодно потребовал он.

– Мотивы разные. Тут вероятнее всего месть. А у нашего маньяка – извращенный ритуал, – я старалась формулировать четко. Но чем больше говорила, тем более явно понимала, что далека от последовательного изложения собственных мыслей.

Райан это тоже понимал.

– Давай, так, – Он помассировал переносицу, давая себе время подобрать слова, – сейчас тебя отвезут домой. Ты хотя бы постараешься привести себя в порядок. А завтра… Завтра ты расскажешь мне все свои теории.

– Но…

– Никаких «но», Анна— Он оглушительно свистнул, привлекая внимание, – эй, Джон, отвези нашу свидетельницу в город. Она здесь больше не нужна.

Мне это все не нравилось, в раздражении я дернула его за рукав.

– Ну что еще?

– Моя машина тут.

Вздох: – Я понял. Заберешь завтра от участка.

– Райан, подожди.

Он посмотрел на меня, поджав губы. Вид у него был такой, словно мир в целом и я в частности его безмерно раздражаем, но он всё ещё держится. Я уже было открыла рот, чтобы начать с ним спорить, но к нам уже подходил улыбчивый мужчина, в форме полицейского.

– Добрый вечер, мэм. Меня зовут Джон, и сегодня я буду вашим водителем.

Спорить при его подчиненных не хотелось.

– Здравствуйте, Джон.

Райан с явным облегчением захлопнул за мной дверцу и тут же развернулся, направляясь к группе криминалистов.

Глава 7

Питтсбург, Пенсильвания. 24 марта 1999 года

__________________________________________________

Полицейский архив при первом знакомстве показался мне не комнатой, а сценой, которую кто—то однажды поспешно покинул и с тех пор больше не возвращался, чтобы привести её в порядок.

Длинные ряды стеллажей, встающих в полумраке, как шеренги безмолвных свидетелей. Вечно подрагивающая под потолком лампочка, медленно сводящая с ума тех, кто провел здесь слишком много времени. И женщина средних лет, оживлённо жестикулирующая среди папок.

Её звали Джессика. С первых слов я решила, что она давно и окончательно одичала среди чужих дел и мёртвых судеб. Эта одичалость, странным образом, не мешала ей быть трогательно приветливой.

– О, как вам повезло! – воскликнула она, когда Райан и я представились. – У меня сегодня как раз есть свободное время. Мы с вами обязательно всё найдём.

И, не дожидаясь нашего ответа, бодро повела нас в глубь архива, петляя между стеллажами с такой лёгкостью, словно между грядками в собственном огороде.

– Здесь у нас восьмидесятые, – поясняла она. – Тут – девяностые. Кофе можете налить там, – она кивнула на аппарат, который, вероятно, помнил Рейгана. – Света боюсь, не прибавлю, но вот лампа.

Она так заботливо придвинула ко мне тяжёлую настольную лампу с зелёным абажуром, что я почти почувствовала себя гостьей на воскресном чаепитии, только вместо пирожков – папки с пометками «Нераскрыто».

Работы предстояло много.

Настолько много, что даже у Райана дрогнули уголки рта.

– Это, – произнесла я вслух очевидное, оглядывая коробки, – определённо не на один день.

Курить здесь, разумеется, было нельзя. Лицо Райана при виде таблички «NO SMOKING» выразило такую тоску и обречённость, что я неожиданно для себя почувствовала к нему благодарность.

– Спасибо, что остался.

– Не драматизируй, – отозвался он, расстёгивая пиджак. – Ваша, доктор Митчелл, теория пока выглядит перспективнее всех наших прежних. Два месяца топчемся на месте – никаких подвижек, и тут появляешься ты… и, пожалуйста, подарок: десяток трупов.

– Рада, что вам понравилось, – ответила я сухо. В отличие от Райана, чёрный юмор меня никогда особенно не был близок.

– В любом случае, нам надо найти связь между потерпевшими, и, если ты считаешь, что копание в старых бумажках нам поможет – я к твоим услугам.

Комфортно устроившись на жёстком стуле, насколько позволяла его конструкция, я подтянула к себе первую папку. Райан, словно назло, продолжал увеличивать нашу ношу, принося одну коробку за другой.

Через полчаса перед нами выстроилась классическая композиция любого расследования:

– справа – аккуратный, ещё неуверенный столбик уже просмотренных дел;

– слева – угрожающе растущая гора неизведанного;

– в центре – кружка с чаем, который по цвету, консистенции и, как я вскоре выяснила, по вкусу стал напоминать болотную жижу.

– Я всё равно считаю, – заметил Райан с подчеркнутым раздражением, опуская на стол очередную коробку, – что это разновидность пытки.

Он с хлёстким звуком захлопнул крышку.

– Билл – упрямый чёрт, – добавил он. – Мог бы дать пару людей: посадить их за компьютеры, прогнать всё через базы.

– Мог бы, – согласилась я. – Если бы считал, что версия о культе достойна чьих-то рабочих часов.

Мы разделили между собой фронт работ. Я попросила дела за последние десять—пятнадцать лет по женщинам, найденным обнажёнными в нетипичных местах: пустыри, склады, заброшенные здания, церкви, парки ночью. Там, где причиной смерти значились либо странные формулировки – «остановка сердца на фоне общего истощения», «шок неясной этиологии», – либо целомудренное «без признаков насильственной смерти» там, где взгляд говорил обратное.

– Мы ищем что конкретно? – уточнил Райан, усаживаясь рядом со мной и беря папку. – Потерю крови? Наркоту? Ленты?

– Потерю крови – точно, – ответила я. – В отчётах это может быть «анемия», «гиповолемический шок», что угодно. Наркотики – вряд ли. Если кровь использовали, как в «Истинном Пути», адепты постарались бы уберечь себя от лишних рисков.

Райан поморщился, но промолчал.

Я заглянула в свои записи.

– Обнажённость. Отсутствие явного сексуального насилия. Место, куда жертва сама вряд ли пошла. Одни и те же социальные тени: прежние жертвы домашнего насилия, женщины с низким доходом, одиночки, возможно с детьми, те, кто начал бродяжничать…

Я подняла голову:

– Словом, те, кого никто особенно не станет искать.

Он кивнул.

– То есть наш славный средний класс пока спит спокойно. – Хмуро подытожил Райан. – Как всегда.

__________________________________________________

Фотографии в полицейском архиве – это персональный ад поломанных судеб, зафиксированный на глянцевой бумаге.

На одной – женщина лет тридцати, лежащая в мусорном контейнере. Лицо бледное, рот приоткрыт. На шее – тёмный след. В отчёте: «асфиксия, суицид». Нашли её, по словам соседки, «после того, как эта бесстыжая три дня не появлялась на глаза».

На другой – обнажённое тело на берегу реки, не естественная поза. Следы сексуального насилия. В крови – алкоголь и барбитураты. «Передозировка, утопление». На шее – едва заметная полоска. Карандашом сбоку: «возможно, след от верёвки». Но разбираться никому не захотелось.

Где—то между четвёртым и пятым делом Райан переместился на стул рядом со мной; так было проще перекидывать друг другу папки, не превращая всё в пародию на теннисный матч.

– Посмотри, – сказал он, придвигая отчёт. – Девяносто второй год. Женщина, двадцать шесть. Нашли в промзоне, на пустом складе. Полностью обнажена.

Он постучал пальцем по строчке:

– «Причина смерти: острая сердечная недостаточность на фоне острой анемии неясной природы». В крови – повышенная глюкоза, никотин. Следов насилия нет. Синяк на шее – «посмертная травма при переносе тела».

Я посмотрела фотографию. Тело не было изуродовано, но кожа казалась почти прозрачной, как пергамент. Слишком бледной – как у Миранды и Сандры, если мысленно убрать вырезанные сердца и ленты.

– В анамнезе, – прочитал Райан, – бывшая алкоголичка. Жила одна. Двое детей, оба в приёмной семье. Заявление о пропаже не подавалось.

– Подходит, – сказала я. – В отложенную стопку.

Так появилась отдельная папка: «Потенциально связанные». Каждая новая история в ней звучала для меня тихим, запоздалым голосом – тем, который никто не пожелал услышать вовремя.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.