Анастасия Денщик
Реестр: Внесение

Глава 1

Глава 1. Каталог

В читальном зале пахло пылью, терпким клеем и чужими пальцами – теми, что трогали бумагу до тебя и оставляли на ней невидимые заявления о праве собственности. Алина любила этот запах. Он успокаивал: мир мог быть сумасшедшим, люди могли врать, но бумага… бумага всегда выдаёт себя.

Она сидела над карточным каталогом и смотрела на пустоту там, где должна была быть строка.

Не дырка от времени – дырка от работы.

Карточка выглядела так, словно её пытались вернуть к порядку после грубого вмешательства: углы подрезаны, на краю тонкая бахрома, будто её вынимали и вставляли слишком часто. Внизу стояла печать архива и подпись библиотекаря. Подпись была настоящей. Печать – тоже.

А вот запись в графе “происхождение” обрывалась на середине слова.

…Callo-

Чернила кончались не там, где у чернил кончается смысл, а там, где у смысла кончается право на существование.

Алина перевела взгляд на журнал выдачи. Там всё было аккуратно – слишком аккуратно. Номер фонда, даты, имена. Ни одной помарки. Ни одной человеческой слабости. Как будто журнал заполнял не человек, а идея о человеке: гладкая, без запаха, без колебаний.

Она перелистнула страницу и поймала себя на том, что кончики пальцев зудят. Суеверный симптом. Смешной. И всё же – верный.

“Слишком чисто” – это тоже след.

Она поднялась и подошла к стойке.

За ней сидел архивист – мужчина лет пятидесяти, с лицом человека, который научился считать время не годами, а сроками хранения. На носу очки, под ними – взгляд “скажите быстро, что вы хотите, и уходите”.

– Простите, – сказала Алина негромко.

– Да?

Она положила карточку на стойку так, чтобы её было видно, но не слишком близко. В архивах близость к бумаге – интимность, которую не всем позволено.

– Этот фонд… – она постучала ногтем по обрыву слова. – Он когда поступил?

Архивист посмотрел, и в его лице почти незаметно дрогнуло что-то усталое. Не удивление – узнавание. Как будто он уже видел эту карточку не глазами, а ночным кошмаром.

– Это частная коллекция, – сказал он. – Поступила давно. Что вас интересует?

– Почему здесь пусто.

Он вздохнул.

– Потому что так записали.

– Нет, – тихо возразила Алина. – Здесь было. А потом убрали.

Архивист снял очки, протёр стекло чистой салфеткой – жест, который люди делают, когда хотят выиграть секунду, чтобы подобрать правильную неправду.

– Вы исследователь по гранту?

– Да.

– Тогда вы знаете, что в нашем деле есть вещи… которые не обсуждаются. Иногда по просьбе семьи. Иногда по просьбе государства. Иногда… – он замолчал и выбрал слово, как человек, который боится звучать сумасшедшим, – иногда потому что так безопаснее.

Алина улыбнулась, но улыбка не согрела.

– Безопаснее для кого?

Архивист посмотрел на неё долго. В этом взгляде было слишком много понимания для простого “служебного” ответа.

– Для всех.

Её это не устроило. Её никогда не устраивало “для всех”. Это слово всегда означало “для тех, у кого есть власть”.

Она вернулась к столу и разложила бумаги. Письма, копии, карточки. Она делала то, что умела лучше всего: строила цепочку. Владелец фонда – даритель – дата – место – упоминания в других источниках.

И каждый раз цепочка обрывалась на одном и том же.

На имени.

Имя появлялось и исчезало, как лицо в мутной воде. Не потому что его не было – потому что кто-то проводил ладонью по поверхности и заставлял отражение исчезнуть.

Томас Кэллоуэй.

Его не было в официальных списках, зато он был в пустотах. В срезах. В местах, где должно было быть хоть что-то, а было – ничего.

Алина достала блокнот и, прежде чем позволить себе сомнения, написала крупно:

КЭЛЛОУЭЙ = ПРОПУСК

Ниже – дату, которую она нашла в переписке на полях одного письма. Чужая рука, чужой карандаш, чужое нетерпение:

1891 / LONDON

Она посмотрела на эти две строки и почувствовала неприятный холодок в груди. Не страх.

Предвкушение.

Потому что если кто-то потратил силы на то, чтобы стереть имя из архивов – значит, это имя стоит дороже золота. А значит, это имя можно найти.

И, если очень повезёт, понять, кто именно держит ластик.

Алина закрыла блокнот и поднялась. В окне уже темнело. Снаружи город был обычным: люди шли домой, машины гудели, жизнь текла так, будто не существовало ни дыр в памяти, ни пустых строк в каталогах.

Как будто кто-то очень старался.

На выходе архивист окликнул её:

– Мисс Ветрова.

Алина обернулась.

Он колебался секунду – и всё же сказал:

– Если вы поедете в Лондон… не ищите ответы в официальных фондах.

– Где тогда?

Архивист посмотрел мимо неё, будто видел на стене что-то, чего не было.

– В местах, которые не хотят, чтобы их нашли.

Алина вышла на улицу. Воздух был холодный и честный. Она сделала вдох и почувствовала, как зуд в пальцах наконец стихает – будто тело довольно: да, ты заметила.

Она шла к метро и думала о пустоте. О том, что пустота – тоже след. Самый наглый. Самый уверенный.

Потому что пустота всегда говорит одно и то же:

“Здесь было что-то важное. Но тебе не положено.”

Глава 2

Глава 2. Вывеска, которую не замечают

Лондон встретил Алину не дождём – дождь был бы слишком честным. Лондон встретил её влажным воздухом, который цеплялся за горло, и туманом, который держался низко, как будто городу было что скрывать.

В аэропорту всё было правильным: стекло, металл, очереди, реклама, улыбки. Но правильность здесь ощущалась как маска. Чем дальше она уходила от света и указателей, тем яснее в голове всплывала фраза архивиста:

Ищите в местах, которые не хотят, чтобы их нашли.

Она сняла маленькую комнату недалеко от центра – не слишком дешёвую, чтобы не пахло отчаянием, и не слишком дорогую, чтобы не пахло чужими деньгами. Комната была аккуратной, с узкими окнами и деревянным столом. На столе стояла лампа. Лампа светила жёлтым и мягким, как будто её тоже учили не привлекать внимания.

Первую ночь Алина почти не спала. Дом дышал: скрип, далёкие шаги, шум трубы. Утром она пошла в читальные залы – и снова увидела пустоты.

Документов не было – и не было даже следа, что их когда-то не стало. Кто-то зачистил всё так тщательно, что стерлась сама линия разрыва.

Алина любила задачи, которые можно расколоть, но не любила театральность. Когда загадка слишком гладкая, её обычно придумали – чтобы увести взгляд в сторону. Здесь не было театра: только сухая, практичная работа, в которой каждое вычищенное место что-то защищало.

К обеду она заметила закономерность. Как в археологии: не по одному черепку, а по распределению пустот.

Фонды “проседали” всегда вокруг одного и того же периода – 1891 года – и вокруг слов, которые могли означать что угодно, если не знаешь языка: комитет, печать, ключ, узел.

Алина закрыла папку и посмотрела в окно. По стеклу ползла тонкая влага. Прохожие внизу двигались быстро и ровно, как будто город тренировал их не останавливаться.

Ей захотелось уйти от официального света. От мест, где вопросы ждут в очереди за ответами. Она вышла из здания и пошла пешком.

Без цели, если не считать цели самой старой на свете: найти место, куда тянет не разум, а ощущение. Внутренний компас, который люди называют интуицией, чтобы не признать, что иногда их ведёт страх.

Первые улицы были шумными и широкими. Потом – уже. Потом – тише. Потом – так, будто кто-то прикрутил громкость.

Она шла и думала о пустоте. О том, как уверенно она смотрится на бумаге: как будто ей там и место. О том, что пустота – тоже след. Самый наглый.

На одной из боковых улиц она остановилась, чтобы свериться с картой. И именно тогда заметила вывеску.

Она была старомодная: выцветшие буквы, аккуратная рамка, рисунок тонкого ключа, переплетённого с чем-то вроде узла. Ничего кричащего, ничего “туристического”. Настолько скромно, что глаз должен был пройти мимо.

И всё же Алина не прошла.

Она оглянулась. Люди шли по тротуару. Один мужчина остановился рядом, чтобы закурить, и стоял прямо под вывеской – но его взгляд скользнул по стене так, будто над дверью не было вообще ничего.

Как будто вывеска существовала только для тех, кто уже ищет.

Алина почувствовала лёгкое жжение в пальцах – знакомое, честное. Тело её не умело лгать так же хорошо, как разум.

Дверь была тяжёлая, деревянная. Ручка – старая, тёплая от чужих ладоней. Над замочной скважиной – маленький круглый след, будто от печати.

Она вошла.

Внутри было теснее, чем казалось снаружи. Пространство складывалось внутрь себя, как хорошо спрятанная мысль. Пол скрипнул под ногой – не протестуя, а предупреждая. Пахло старой бумагой, чаем и чем-то пряным, как из аптекарской лавки.

Стеллажи стояли близко, узкие проходы заставляли идти медленнее. На столиках – книги с потрёпанными корешками, под стеклом – письма, открытки, маленькие металлические вещи, которые без контекста выглядели мусором, а с контекстом могли быть судьбой.

За стойкой была женщина.

Старушка выглядела не “милой”, а ясной. Так выглядит человек, которого жизнь пыталась напугать много раз – и каждый раз уходила с чувством неловкости. Седые волосы убраны, лицо мягкое, взгляд живой. Глаза внимательные до неприличия, как у человека, который умеет слушать не слова, а паузы.

– Добрый день, – сказала она.

Голос был тёплым и спокойным. Не торговым. Домашним.

– Добрый… – Алина запнулась. – Я… просто увидела вывеску.

Женщина улыбнулась почти незаметно.

– Её не все видят.

Фраза была сказана легко, как факт о погоде. Но Алину кольнуло.

– Вы… хозяйка?

– Да. – Женщина кивнула. – Эдит Харт.

Имя легло на воздух, как печать. Алина не знала, откуда внутри поднялось странное ощущение – будто она слышала его раньше. Не в документах. Где-то ближе к коже.

– Я Алина, – сказала она. – Я работаю с архивами. Приехала… по исследованиям.

– Архивы, – задумчиво повторила Эдит, словно пробуя слово на вкус. – Это опасная любовь.

– Опасная?

Эдит посмотрела на неё так, будто оценивает не интеллект, а степень усталости.

– Архивы учат верить в следы. А следы учат искать тех, кто их оставил. – Она мягко развела руками. – А не всем нравится, когда их находят.

Алина попыталась улыбнуться. Не вышло.

– У вас… очень много интересного.

– У меня много того, что не хотят выбрасывать, – поправила Эдит. – А значит – много того, что кому-то мешает.

Алина прошла вдоль стеллажей. Провела пальцем по корешку книги – осторожно, как по коже. Остановилась возле витрины с мелочами: старые печати, ключи, медальоны, значки. Всё это могло быть просто антиквариатом. И всё это могло быть чем угодно другим.

И тогда она заметила, что в глубине лавки, между двумя стеллажами, есть ещё один человек.

Не покупатель – слишком тихий для покупателя. Не сотрудник – слишком осторожный для сотрудника.

Мужчина стоял спиной к ней, будто рассматривал книги, но его плечи были напряжены так, как будто он слушал не страницы, а улицу. На нём было простое пальто, без модных деталей.

Он держал руки низко и спокойно – не так, как держат их люди, которым нечего скрывать, а так, как держат те, кто привык ничего не ронять. На пальцах – едва заметные следы чернил и бумаги, будто он трогал не только переплёты, но и то, что обычно не дают трогать.

На запястье – тонкий ремешок часов, и рукав чуть съехал так, что Алина увидела царапину на коже: свежую, неопасную, но честную.

Он не повернулся. И это было странно: люди обычно поворачиваются, когда слышат чужой голос.

Эдит проследила взгляд Алины и едва заметно наклонила голову – жест, который говорил без слов: не спрашивай.

– Можно спросить? – сказала Алина, возвращаясь к стойке.

– Вы уже спросили, – заметила Эдит с лёгкой насмешкой.

Алина положила ладонь на блокнот – не закрывая, но и не открывая полностью.

– Я ищу документы конца девятнадцатого века, – сказала она. – Лондон. Фонды, частные коллекции, переписку. Всё, что может дать цепочку: кто держал, кому передавали, где всплыло.

– Происхождение, – тихо произнесла Эдит. Слово прозвучало не как термин, а как диагноз.

– Да. – Алина кивнула. – Только в официальных местах эта цепочка обрывается слишком… аккуратно.

Эдит моргнула чуть медленнее обычного. Взгляд стал внимательнее – не к Алине, а к последнему слову, словно оно было ключом.

– Аккуратно – это когда вырезают так, чтобы никто не видел ножа, – сказала она.

Алина выдохнула – почти незаметно.

– Вот именно, – сказала она тише. – Там не просто нет документов. Там есть места, где видно, что сначала было слово, а потом его заставили исчезнуть.

Эдит на секунду замолчала.

– Пустоты бывают разные, – сказала она наконец. – Иногда их оставляет время. Иногда – стыд. Иногда – деньги.

– А иногда кто-то, у кого есть привычка наводить порядок, – тихо добавила Алина.

Эдит не улыбнулась, но в углу рта дрогнуло что-то, похожее на согласие.

– Вы не из тех, кто довольствуется аккуратными ответами, – произнесла она. – И это… опасно.

В глубине лавки кто-то негромко переставил книгу. Очень аккуратно – будто не хотел, чтобы звук вообще появился.

Эдит не посмотрела туда прямо. Но её пальцы на секунду задержались на столешнице, как будто она считала удары сердца вместо секунд.

– Здесь не любят имён, – сказала она так буднично, словно речь о плохой погоде. – Они цепляются. За них тянут.

Алина почувствовала холодок под рёбрами.

– Тогда как мне задавать вопросы?

Эдит посмотрела на неё – и на мгновение в этом взгляде было что-то материнское и одновременно беспощадное.

– Аккуратно, – сказала она. – И не на пороге.

Она взяла две чашки и поставила их на стойку чуть дальше от витрины – туда, где стеллажи глушили улицу, а стекло не ловило лишних отражений.

– Чай, – добавила Эдит. Не как предложение. Как решение.

Алина села, держа чашку двумя руками, будто тепло могло удержать мысли на месте.

– Вы часто сюда заходите? – спросила Эдит так, словно речь о расписании автобусов.

– Я… только сегодня нашла.

– Значит, вам повезло, – сказала Эдит. – Или вы слишком хорошо ищете.

Это прозвучало почти мягко, но внутри слов была осторожность. Как предупреждение на полях: дальше – ответственность.

Алина оглянулась на витрину. Среди ключей и медальонов один предмет выделялся не блеском, а темнотой. Металл был матовый, по краю шли тонкие насечки – будто кто-то считал не числа, а шаги.

Её пальцы снова слегка зазудели.

– У вас красивые вещи, – сказала она, стараясь звучать просто.

– У меня вещи, которые не хотят исчезать, – поправила Эдит. – Красота тут – побочный эффект.

В глубине лавки мужчина наконец двинулся. Не к выходу и не к ним. Он просто сделал шаг в сторону так, чтобы оказался ближе к задней двери. Как человек, который заранее знает пути отхода.

На секунду он повернулся – быстро, почти случайно.

Его взгляд скользнул по Алине, задержался на блокноте – не на страницах, а на том, как она его держит. Потом – на тёмном медальоне. Не жадно. Проверяюще. Как будто он хотел убедиться, что она действительно замечает.

И сразу отвёл глаза.

Через мгновение его уже не было видно – только стеллажи стояли так же близко, и воздух оставался таким же тёплым, будто никто не проходил.

Алина поняла, что не успела запомнить лицо. Только ощущение: осторожность и внутренняя усталость, которую умеют прятать лучше всех те, кто привык держать чужие следы.

– Вы бледны, – сказала Эдит, будто разговор был о погоде, а не о пустотах в истории. – Слишком много официальных фондов за один день?

– Слишком много тишины там, где должна быть жизнь, – ответила Алина.

Эдит посмотрела на неё долго, и в этом взгляде не было жалости – только понимание цены.

– Тогда пейте чай, – сказала она. – И запомните: если вы начинаете видеть то, что другие не видят, это не значит, что вы особенная. Это значит, что вы ближе к краю.

За окном прошёл автобус. Шум колёс по мокрому асфальту был обычным, даже утешительным.

Но Алине показалось, что на секунду – всего на секунду – город снаружи стал тише.

Как будто слушал.

Глава 3

Глава 3. Узел на камне

Алина вернулась на следующий день.

Она сказала себе, что это из любопытства – профессионального, спокойного, почти научного. Но в правде было что-то ещё: в лавке миссис Харт воздух казался гуще и теплее, будто стены держали не книги, а само ощущение, что мир ещё можно понять. Это было нелепо. И всё же она поймала себя на том, что шагает туда быстрее, чем нужно.

Вывеска снова висела над дверью – скромная, упрямая. И снова прохожие проходили мимо, как мимо пятна на стекле, которое мозг решил не замечать.

Внутри пахло чаем и бумагой. Пол скрипнул под ногой, будто предупреждая: осторожнее.

Эдит подняла голову от книги.

– Вы вернулись, – сказала она так, будто это не вопрос и не удивление, а подтверждение давно известного факта.

– Я… да, – Алина сняла шарф. – Хотела посмотреть ещё.

– “Ещё” – слово опасное, – заметила Эдит. – Оно всегда ведёт дальше, чем вы планировали.

Алина усмехнулась, но улыбка получилась нервной.

– Вы так говорите, как будто у меня есть шанс свернуть.

– Шанс всегда есть, – сказала Эдит. – Вопрос в том, заметите ли вы поворот.

Она налила чай, не спрашивая. Алина отметила это – и то, как легко ей стало от этого маленького “не спрашивая”. В архивах всегда спрашивали: фамилию, номер читательского, цель запроса. Здесь будто спрашивали только одно: вы действительно ищете?

Первые дни были тихими. Они говорили о книгах, о письмах, о том, как люди прячут правду под приличными словами. Эдит показывала ей открытки – туристические и совсем не туристические. Вырезки из газет, где между строками лежало больше, чем на бумаге. Печати, которыми скрепляли договоры, и печати, которыми скрепляли клятвы.

– Это похоже на работу патологоанатома, – сказала однажды Алина, рассматривая письмо с аккуратно вырезанным уголком.

– Не оскорбляйте патологоанатомов, – сухо ответила Эдит. – Они хотя бы имеют дело с честной смертью. А вы – с теми, кто делает вид, что смерти не было.

Алина подняла взгляд.

– Вы правда думаете, что кто-то… делает вид?

Эдит подержала паузу – ровно столько, чтобы Алина почувствовала её вес.

– Я думаю, у каждого времени есть свои привычки, – сказала она наконец. – Некоторые любят строить. Некоторые – жечь. А некоторые… любят редактировать.

Слово прозвучало слишком буднично. Именно поэтому – жутко.

Алина сделала глоток чая. В горле стало теплее, а внутри – холоднее.

– Редактировать людей? – спросила она.

– Начинают всегда с бумаги, – ответила Эдит. – Потом привыкают.

После этих разговоров Алина уходила в свою комнату и раскладывала всё на столе: фотографии карточек, заметки, копии страниц, адреса. Она пыталась провести линию между архивной пустотой и этой лавкой, между 1891 годом и словами “ключ” и “узел”.

И каждый раз линия упиралась в одну простую вещь: у неё не было языка. Были термины – но не было грамматики, не было правил.

На четвёртый день Эдит дала ей тонкую тетрадь – не одну из тех странных вещей под стеклом, не реликвию и не секретный том. Просто старый блокнот с записями о редких письмах и их владельцах.

– Прочтите, – сказала Эдит. – Там есть фамилии, которые любят исчезать.

– Это… безопасно? – спросила Алина.

Эдит посмотрела на неё, как на человека, который спросил, можно ли плавать в море.

– В вашей профессии нет безопасного, дорогая. Есть только аккуратное.

Алина взяла блокнот и вышла.

День был серый, но не холодный. Город шумел привычно. И всё же на половине пути ей показалось, что кто-то идёт сзади.

Она остановилась у витрины с отражением.

В стекле мелькнули лица прохожих: женщина с пакетом, подросток в капюшоне, мужчина в пальто.

Мужчина в пальто не смотрел на витрину. Он смотрел на улицу – как будто не на людей, а на маршруты.

Алина отвернулась и пошла дальше, не ускоряя шаг. Ускорение – признание. Она ненавидела признавать.

Ночью она прочитала тетрадь до конца. Подчёркивала имена, даты, места. В одном месте заметки обрывались, а на полях стояла короткая приписка, сделанная другим почерком:

“Не держите это на свету.”

Утром Алина снова пошла к Эдит.

И на этот раз заметила знак ещё до двери.

У стены рядом с узким переулком, где обычно валялись мокрые листовки и окурки, на камне был нарисован мелом узел. Круг и переплетение линий, грубые, но уверенные, будто рисовал человек, который делал это много раз и давно перестал надеяться, что его поймут.

Узел выглядел свежим.

Алина замерла.

Люди шли мимо. Никто не смотрел вниз. Никто не замечал.

Она присела, будто завязывает шнурок, и провела пальцем по линии мела. Пальцы стали белыми. На секунду ей показалось, что камень под мелом тёплый – как ладонь.

Ветер шевельнул мусор у стены. Между листовками что-то хрустнуло и сдвинулось – маленький плотный прямоугольник бумаги, зажатый в щели между камнями.

Алина вытащила его осторожно.

Листок был сложен вчетверо.

Она развернула.

Внутри – оттиск. Круглый, аккуратный, слишком точный для случайности. Линии узора сходились как улицы на карте, и в одном месте стояла крошечная метка – словно кто-то отметил точку, куда нужно прийти.

Рядом – дата: 1891.

Ниже – несколько слов, написанных не красиво. Практично. Как инструкция.

Порог. Восточная вода. Третий звон.

Алина быстро сложила листок и спрятала в блокнот.

Ей вдруг стало неуютно на улице. Как будто город, который секунду назад был просто городом, теперь стал комнатой, где кто-то стоит за спиной, даже если ты никого не видишь.

Она вошла в лавку.

Внутри пахло чаем и бумагой. Пол скрипнул под ногой, будто предупреждая: осторожнее.

Эдит подняла голову и посмотрела на Алину так, как смотрят на человека, который принёс с собой плохую погоду.

– Вы бледны, – сказала она. – Что случилось?

Алина не ответила сразу. Сняла шарф, положила сумку, будто этим могла выиграть время.

– Я… нашла кое-что, – сказала она наконец.

Эдит не спросила, что именно. Вместо этого её взгляд опустился на руки Алины – туда, где люди выдают себя быстрее, чем голосом.

– Не показывайте здесь, – тихо сказала Эдит. – И не говорите вслух.

Алина кивнула.

– Это связано с девяносто первым, – сказала она шёпотом.

Эдит застыла на долю секунды – как человек, который услышал старую боль по имени.

– Сядьте, – сказала она. – Сейчас.

Алина села.

Эдит ушла за занавеску и вернулась не с чаем.

Она вернулась с маленькой коробкой.

Коробка была старая, деревянная, без украшений. Только на крышке – круглый след, как от печати.

Эдит поставила её на стол между ними и не открывала сразу, будто давала Алине последний шанс передумать.

– Я хотела, чтобы вы привыкли к этому месту, – сказала Эдит тихо. – Чтобы вы не испугались и не наделали глупостей.

– А сейчас? – спросила Алина.

– Сейчас кто-то решил, что времени у нас нет.

Эдит открыла коробку.

Внутри лежал медальон.

Тёмный металл. По краю – тонкие насечки. В центре – узор, похожий на тот самый узел, только глубже, как будто это был не рисунок, а устройство.

Алина почувствовала жжение в пальцах ещё до того, как коснулась его.

– Это…

– Не трогайте пока, – резко сказала Эдит и сразу же смягчилась. – Простите. Просто… это не игрушка.

– Что это? – спросила Алина.

Эдит вдохнула, как будто собиралась произнести что-то, что нельзя отменить.

– Это моя Печать, – сказала она. – Точнее… была моей.

Она вынула медальон из коробки и на секунду задержала его в ладони – не показывая, а взвешивая, как человек взвешивает цену.

– Послушайте меня, Алина, – тихо сказала Эдит. – Я не могу больше носить её. И я не могу оставить её здесь.

Алина хотела спросить “почему”, но Эдит уже протянула руку.

– Возьмите, – сказала она. Не просьбой. Приказом, который звучал как защита. – Сейчас.

– Я не…

– Вы будете “не”, когда выйдете отсюда живой, – отрезала Эдит и тут же смягчилась. – Простите. Просто времени нет.

Медальон лёг в ладонь Алины тяжело и неожиданно тёпло. Эдит накрыла её пальцы своими – сухими, крепкими, удивительно уверенными.

– Не сжимайте до боли, – шепнула она. – Держите ровно. Как книгу. Не как оружие.

Алина кивнула, потому что говорить было опасно – и потому что ладонь уже горела.

Она медленно достала из блокнота сложенный листок и, не раскрывая полностью, положила его на стол.

Эдит увидела оттиск – и на мгновение лицо её стало совсем старым.

– Вот как, – прошептала она. – Уже…

Снизу, у двери, раздался звук.

Не скрип пола.

Удар.

Потом второй.

Эдит поднялась слишком быстро для своего возраста.

– Не двигайтесь, – сказала она и уже шагнула к занавеске.

Третий удар был сильнее. Дверь затрещала.

Алина сжала ладонь вокруг медальона – ровно так, как сказала Эдит, – будто могла удержать мир правильным хватом.

Эдит вернулась на полшага – и в этот момент стекло витрины дрогнуло, как поверхность воды.

– Слушайте меня, – сказала она быстро. – Если что-то произойдёт, не сопротивляйтесь. Держите Печать и-

Дверь сорвалась.

В лавку вошли люди.

Они не кричали. Они не суетились. Они двигались так, как двигаются те, кто заранее знает, где что стоит.

Чисто. Уверенно. Без лишних жестов.

И всё же Алина успела заметить одну деталь – слишком яркую для этого тёплого полумрака: белые перчатки. Не у всех, но у первых, кто вошёл. Белые, как бумага до текста. Белые, как пустая строка, которую ещё можно испортить.

Алина успела увидеть их только краем глаза – и одновременно увидела другое: сложенный листок на столе словно отозвался на металл в её ладони.

Медальон стал тяжёлым. Потом – лёгким. Потом – горячим.

Мир на секунду потемнел, как при обмороке.

И в этой темноте Алина услышала голос Эдит – не громкий, но отчаянно точный:

– Не отпускайте!

Алина не отпустила.

И пропала.

Глава 4

Глава 4. Восточная вода

Темнота пришла не как ночь – как закрытая ладонь.

Алина успела подумать, что падает, хотя тела под ней не было. Успела услышать собственное дыхание – и тут же потерять его, будто кто-то выдернул воздух из комнаты. В ушах стоял глухой звон – не звук, а ощущение: как будто весь мир на секунду стал колоколом.

Металл в ладони обжигал.

Она хотела разжать пальцы – инстинкт требовал избавиться от горячего, как от боли. Но голос Эдит – не отпускайте – держал крепче, чем страх. Алина стиснула медальон, как держат поручень в метро, когда поезд неожиданно рвёт с места.

Тьма дрогнула. Сжалась. Потом разорвалась.

Не светом – холодом.

Она вдохнула резко, жадно, и почти захлебнулась влажным воздухом. Под ногами было что-то каменное и скользкое. В нос ударил запах воды, гари и конского навоза – смесь, которую невозможно спутать с двадцать первым веком.

Алина споткнулась, ухватилась за стену и только тогда поняла, что стоит в узком проходе между домами. Кирпич под пальцами был шероховатым, мокрая соль въелась в него навсегда. Где-то рядом плескалась вода.

Её тошнило. Не от ужаса – от того, что тело ещё не решило, в каком времени ему теперь дышать.

Она сделала шаг вперёд и вышла из прохода.

Перед ней открылась набережная.

Широкая, грязная, с чёрной водой, которая несла мусор и тусклые отражения фонарей. Река была той же рекой, что и в Лондоне, только без набережных-открыток и туристических катеров. Здесь вода была рабочей. Восточной водой.

По другой стороне тянулись склады, мачты, краны, силуэты людей. Шум стоял плотный: крики грузчиков, колёса повозок, ругань, свист. Всё двигалось, всё было занято делом.

Алина замерла, потому что поняла ещё одну вещь.

Она слышала звон.

Далеко, но отчётливо – колокол откуда-то из глубины города ударил раз… второй… третий.

После третьего удара воздух словно щёлкнул. В груди у неё дрогнуло – будто медальон согласился: да. Ты там, где должна быть.

Алина опустила взгляд на ладонь.

Металл больше не был горячим. Он стал тяжёлым, ровным, почти спокойным. Как вещь, которая выполнила работу и теперь ждёт, кто даст ей смысл.

– Не смотрите так долго, – сказал голос рядом. – Здесь замечают тех, кто слишком внимательно смотрит. А замеченное редко отпускают.

Алина дёрнулась, резко обернулась.

Мужчина стоял в двух шагах. Тёмное пальто, аккуратная осанка, лицо слишком чистое для этого берега. Он выглядел так, будто грязь здесь – не среда, а декорация. На руках – белые перчатки.

Алина почувствовала, как холод сползает по позвоночнику.

– Кто вы? – спросила она. Голос прозвучал сухо, как бумага.

Мужчина улыбнулся спокойно – так, как улыбаются не людям, а ситуации.

– Вы можете звать меня Грей.

Он посмотрел на медальон так, как смотрят на инструмент, который наконец оказался в правильной ладони.

– Не бойтесь, – сказал он. – Если бы мы хотели вас убить, вы бы не стояли здесь. И уж точно не держали бы это.

Алина сжала медальон крепче.

– Где я? – спросила она, хотя вопрос уже был поздним.

– Лондон, – ответил Грей. – Только тот, который не умеет притворяться. Девяносто первый год. Восточная вода.

Слова легли на её сознание тяжело, как мокрая ткань.

– Это… невозможно.

Грей не спешил. Он смотрел на неё так, будто оценивал не страх, а скорость адаптации.

– Это реальность, к которой вас не готовили, – поправил он. – Невозможным это назовут те, кто ничего не замечает.

Алина быстро оглянулась. Люди вокруг жили своей жизнью. Никто не смотрел на неё. Никто не удивлялся. Самое страшное было в том, что это выглядело нормально.

Она вспомнила лавку. Витрину. Эдит. Удары в дверь.

– Миссис Харт, – вырвалось у неё. – Где она?

Грей не моргнул.

– Жива, – сказал он сразу. – И умнее большинства. Именно поэтому вы здесь, а не в переулке с пустым именем.

– Вы ворвались к ней.

– Мы вмешались раньше, чем ситуация стала необратимой, – ответил он буднично. – Вы думаете, что в этом мире есть только вы и мы. Это ошибка. Есть руки грубее. Быстрее. Те, кто стирает не строки, а людей.

Слово “стирает” повисло между ними, как запах дыма.

Алина сглотнула.

– Я видела перчатки.

Грей улыбнулся чуть шире – не теплее, а довольнее.

– Вы быстро учитесь замечать.

Она сделала шаг назад. Мокрый камень под подошвой скользнул, и на секунду мир снова напомнил ей, что падение здесь ближе, чем мысль.

– Я не пойду с вами, – сказала она, заставляя себя говорить ровно.

Грей посмотрел на неё без злости. С лёгким любопытством, как на человека, который честно пытается сопротивляться течению.

– Вы уже пошли, – сказал он. – В тот момент, когда не отпустили.

В груди у Алины поднялась паника.

Бежать? Куда? Она не знает города. Позвать на помощь? Кому? Здесь никто не обязан понимать её язык, её одежду, её страх. Вернуться? – и только тогда она поняла: она даже не знает, как вернуться. У неё есть медальон. Но нет правил.

Грей увидел это по её лицу и не стал торопить.

– Я не ваш враг, Алина, – сказал он тише. – Ваш враг – хаос. Ваш враг – люди, которые трогают узлы, не понимая, что делают.

Он сделал паузу – так, чтобы слова успели лечь, как плотный шов.

– Вы хотите ответы, – продолжил он. – Хотите понять, почему бумага умеет быть пустой, а мир делает вид, что так и было. Я могу показать вам. Но для этого нужна одна вещь.

– Какая? – спросила Алина, и ей не понравилось, как быстро она это сказала.

– Учиться, – ответил Грей. – Смотреть правильно. И не трогать, пока не понимаете, что держите.

Алина сжала медальон крепче.

– Я вам не верю.

Грей чуть наклонил голову – как будто отметил удачную формулировку.

– Не верить мне – и учиться. Это разные вещи, – сказал он.

С берега донёсся крик, и в этот крик вплёлся металлический звук – удар по железу, слишком чёткий, слишком ритмичный. Грей чуть повернул голову, прислушиваясь, и на секунду его спокойствие стало профессиональным.

– Быстрее, – сказал он уже без мягкости. – Здесь нельзя стоять долго. Восточная вода любит свидетелей. А свидетели любят болтать.

Алина не двинулась.

– Я хочу знать про Томаса Кэллоуэя, – сказала она, и имя вылетело из неё как заноза.

На долю секунды в глазах Грея мелькнул интерес. Настоящий.

– Томас, – повторил он, будто пробуя имя на вкус. – Вот почему вы здесь.

Он кивнул в сторону узкой улицы.

– Идёмте. Пока вы ещё существуете в этой версии города.

Алина сжала медальон. Он был тяжёлый, ровный, чужой.

Поводок.

Она сделала шаг. Не к нему – рядом с ним. Оставляя себе хотя бы иллюзию направления.

И они пошли вдоль восточной воды, туда, где город дышал углём и дымом.

Алина шла и думала только об одном: Эдит.

И о том, что в мире, где можно стереть человека, самым страшным становится не смерть.

А тишина после неё.

Глава 5

Карточка лежала у Алины на ладони, как свежая архивная метка: плотная бумага, оттиск в углу, несколько линий, которые мозг ещё не умел читать, но тело уже почему-то узнавало.

Грей шёл рядом. Молчал. И это молчание было более дисциплинированным, чем любая речь.

Они свернули в проулок, где стены стояли так близко, будто город хотел слушать. На камне у арки был тот же знак – круг и переплетение линий, вырезанные не ножом, а временем.

Крейн появился из тени раньше, чем Алина успела понять, откуда он взялся. В руках у него был фонарь, и свет ложился на кирпич ровно, как линейка.

– Сюда, – сказал он.

Грей поднял руку.

– Подожди.

Крейн замер сразу. Это “подожди” прозвучало не грубо – но так, что спорить было бы смешно.

Грей повернулся к Алине.

– Перед тем как мы войдём, – сказал он спокойно, – два правила.

– Уже правила? – вырвалось у неё.

– Всегда правила, – ответил он. – Просто иногда вы делаете вид, что их нет.

Он кивнул на её карман.

– Первое: не доставайте это на людях. Даже если “люди” делают вид, что вас не видят.

– Они… не видят?

– Они выбирают не видеть, – поправил он. – Это удобный навык в городе.

Алина сжала ткань пальто.

– Второе?

Грей посмотрел ей в глаза.

– Если внутри кто-то скажет вам “не трогай” – вы не трогаете. Даже если вы уверены, что правы.

– Это угроза?

– Это шанс обойтись без похорон, – сказал он.

Крейн хмыкнул.

– Мягко, – произнёс он почти без выражения.

Грей бросил на него взгляд – короткий, ровный, достаточный. Крейн замолчал.

Грей взял карточку. Не вырвал – забрал как вещь, которая на время становится частью процесса.

– Смотрите, – сказал он и постучал по камню в ритме: один… пауза… второй… пауза… третий.

После третьего удара воздух под аркой стал плотнее. Не холоднее – иначе. Как будто кто-то натянул невидимую ткань, и она теперь звенела от прикосновения.

Крейн шагнул ближе к камню, но не к тому месту, где стояла Алина. Чуть в сторону – к своей отметке, как к отдельной двери.

Он расстегнул верх пуговицы пальто. На секунду в свете фонаря мелькнул металл – круглый, тёмный, почти матовый. Печать. Не такая “чистая” по ощущению, как у Грея, но такая же уверенная в праве на воздух.

Крейн положил ладонь на металл – и его перчатка на миг стала светлее, будто ткань пропустила тепло.

– Я первый. Приму вас внутри, – сказал Крейн коротко.

Воздух у его плеча дрогнул, и Крейн исчез без красоты – ровно, как человек, который делает это не впервые.

Алина успела только выдохнуть.

И тут медальон в её кармане отозвался – сначала теплом, потом тяжестью. Тепло быстро стало жаром, будто металл вспомнил, что он умеет делать.

Она инстинктивно потянулась к карману – и Грей перехватил её запястье.

Не резко. Точно.

– Не трогайте, – сказал он тихо. – Просто держите.

Его ладонь в белой перчатке легла поверх её руки – как крышка на шкатулку. Но под перчаткой она на мгновение почувствовала другое тепло – не от её медальона.

У Грея тоже было своё.

Он чуть повернул кисть – и из-под манжеты мелькнул край металла, светлый и холодный. Его Печать не была выставлена напоказ. Она просто существовала – как право.

Алина поняла это не головой. Телом: жар в её кармане “согласился” с чужим холодом.

Мир дрогнул.

Ей показалось, что она падает – но падать было некуда. Воздух вытянулся в узкую нитку, в ушах снова встал тот колокольный, беззвучный звон, и на мгновение её собственное имя стало чем-то, что можно уронить.

Тьма пришла не как ночь – как закрытая ладонь.

Где-то далеко, за стенами и веками, ударил колокол.

Раз – глухо, как в груди.

Два – ближе, будто мир подстраивается.

Три – и воздух щёлкнул, как замок.

И только после третьего удара тьма отпустила.

Алина успела увидеть белёный потолок с тёмными балками, лампу на стене – и только потом её ноги “вспомнили”, что они существуют. Колени подогнулись, и она осела – не красиво, не героически: как человек, который не рассчитался с телом.

Она попыталась вдохнуть – вдох был, но сил удержать его не было. В ушах стоял остаточный звон, как после удара по стеклу.

Кто-то подхватил её под локоть, не позволяя удариться головой о лавку.

– Сядьте, – сказал голос. Крейн. Сухо, как приказ.

Алина почувствовала прохладу на губах – и поняла, что ей дают воду, каплями, как больному после обморока.

Она закашлялась. Воздух вернулся резко, как чужой.

Перед ней была низкая, чистая комната: стол, стул, кувшин, хлеб. Свет – как разрешение, а не как подарок. Пахло мылом, травами и сухой бумагой.

Крейн стоял у двери. Фонарь в руке здесь был лишним – но привычки не снимают, как пальто.

Грей сидел напротив. В белых перчатках. Спокойный. Собранный. Как будто переходы – это для других.

– Два перехода подряд для новичка, – сказал Крейн, как диагноз. – Дышите.

Грей поднял взгляд.

– Пейте ещё, – сказал он. Не мягко. Но и не грубо. Как часть процедуры.

Алина сделала глоток. Руки дрожали.

– Это… “тихая комната”? – выдавила она.

– Удобное название, – ответил Грей.

– А настоящее?

Грей помолчал.

– Настоящие названия любят те, кто хочет иметь власть. Мы – любим доступ.

Алина сжала ладонь на кармане с медальоном.

– Объясните, что со мной произошло.

– Не сейчас, – сказал Грей.

Алина подняла на него взгляд.

– Почему?

– Потому что вы ещё не в состоянии отличить объяснение от гипноза, – ответил он ровно. – И я не хочу, чтобы вы потом повторяли мои слова как молитву.

Крейн у двери усмехнулся почти незаметно.

– Снова мягко, – пробормотал он.

Грей не посмотрел на него. Просто продолжил:

– Сейчас достаточно знать одно: вы в безопасности ровно настолько, насколько вы делаете то, что вам говорят.

Алина стиснула зубы.

– То есть я пленница.

Грей не стал уходить от ответа.

– Вы человек без правил в месте, где правила вшиты в воздух, – сказал он. – Назовите это как вам легче.

Алина резко выдохнула.

– И Эдит?

На секунду Грей стал тише. Не добрее – тише.

– Эдит сделала то, что умеют делать старые люди, которые не верят в героизм, – сказал он. – Она отдала вам инструмент. И осталась удерживать внимание.

Крейн сказал сухо, будто читая строку из отчёта:

– Она взяла на себя метку.

Грей бросил на Крейна короткий взгляд – резкий, как щелчок ножниц.

– Не так.

Крейн пожал плечами – едва.

– По сути – так.

Грей снова посмотрел на Алину.

– Когда вас ищут, им нужно зацепиться хоть за что-то, – сказал он. – Эдит дала им зацепку – не вас.

У Алины внутри что-то провалилось.

– То есть… её лавку теперь будут…

– Возвращаться, – сказал Грей. – Проверять. Давить. Считать.

Он добавил без украшений:

– Жива. Но ей придётся быть очень аккуратной.

Алина стиснула зубы.

– Вы говорите так, будто это нормально.

– Ваша профессия учит, что “нормально” – это то, что записано, – сказал Грей. – Моя – что “нормально” – это то, что выживает.

Он встал.

– А теперь – покажем вам, почему вы здесь.

Крейн открыл соседнюю дверь.

Там была комната больше: карта на стене, стол, бумаги. И люди.

Трое. Четверо. Все разные. Но у каждого была одна общая черта: перчатки. Разные – светлые, серые, почти белые, у одного – тёмные. Как лестница, которую тут не объясняли, потому что она и так под ногами.

Один из них – молодой, бледный, с тонкими пальцами – держал лист так, будто тот мог укусить.

– Новая? – спросил кто-то.

– Новая, – сказал Крейн.

Слово прозвучало так, как обычно звучит “объект”. Не человек.

Алина почувствовала холод.

Грей подошёл к столу.

– Покажите ей.

Молодой положил перед Алиной лист.

На нём был текст. Обычный. Реестр. Имена. Даты.

– Это список рабочих, – сказал молодой. Голос дрогнул. – Сегодняшний.

– И? – спросила Алина.

– Посмотрите на третью строку.

Алина наклонилась.

Имя в третьей строке было… странным. Не потому что редкое. А потому что взгляд соскальзывал. Как будто мозг отказывался держать буквы вместе.

Она моргнула.

Имя снова было на месте – но теперь уже не целиком. Будто кто-то стёр середину слова мокрой тряпкой.

Молодой резко дёрнул рукой и отпустил лист, как горячий металл.

– Они рядом, – прошептал он.

Крейн мгновенно оказался у него за спиной и положил руку ему на плечо. Не успокаивающе – фиксирующе.

– Дыши, – сказал Крейн. – И держи себя.

Молодой кивнул, но взгляд у него был пустой, как окно без стекла.

Алина посмотрела на Грея.

– Это… стирание?

Грей ответил без удовольствия:

– Это попытка.

– Почему он это видит? – спросила Алина.

Грей посмотрел на молодого, потом на неё.

– Потому что он слышит, – сказал он. – Но не может пройти. И это иногда хуже.

Алина снова посмотрела на реестр.

Третья строка стала ещё более расплывчатой. Имя превращалось в пустоту прямо у неё на глазах.

И в этот момент Алина поняла: пустота может быть не прошлой. Она может быть сейчас.

– Остановите, – сказала она.

– Пока нет, – ответил Грей.

– Почему?!

И тут Грей дал трещину сильнее. Не крикнул – но голос стал живее и жёстче.

– Потому что вы хотите лечить, не понимая, где рана! – сказал он. И сразу же – взял себя обратно. – Простите.

Тишина повисла.

Алина смотрела на него, как на человека, который впервые показал не идеальную речь, а нерв.

– Я вам не верю, – сказала она.

Грей кивнул – почти спокойно.

– И не надо, – сказал он. – Вера делает людей послушными. Мне нужно, чтобы вы были точной.

Он указал на лист.

– Первое правило: вы не вмешиваетесь, пока не понимаете, что именно удерживает узел.

Потом – на дверь.

– Второе правило: вы не произносите имён вслух, когда ткань уже слушает.

Алина сглотнула.

– А если имя уже произнесено?

Грей посмотрел на неё прямо.

– Тогда вы начинаете платить, – сказал он.

И в этой фразе не было ни красивости, ни обложки.

Только правда.

Глава 6

Глава 7. Эталон и рана

В большой комнате было теплее, чем в “тихой”, но это тепло не успокаивало. Оно напоминало тепло кабинета хирурга: здесь не плачут, здесь режут – аккуратно.

Люди в перчатках стояли у стола, у карты, у полок. Некоторые смотрели на Алину прямо, некоторые – так, будто её ещё не внесли в список.

На столе лежал реестр. Обычный лист с обычными графами – и одна не-обычная строка: третья.

Она расплывалась у Алины на глазах. Сначала исчезли две буквы в середине, потом – целый кусок, словно кто-то тёр не ластиком, а мокрой тряпкой по живому.

Молодой с тонкими пальцами дышал ртом. Крейн держал его за плечо так, как держат дверь, чтобы она не хлопнула от сквозняка.

– Как вас зовут? – спросила Алина, и сама удивилась, что голос у неё ровный.

Молодой поднял на неё взгляд – и в этом взгляде было что-то хуже страха: стыд.

– Лис, – сказал он. – Мне сказали… смотреть.

– Смотреть – это работа, – произнёс кто-то из угла.

Голос был женский. Спокойный, холодный, как вода, которую забыли на столе.

Женщина подошла ближе. Перчатки на ней были светлые – почти белые, но не сияющие. Ранг читался так же просто, как фамилия в приказе.

– Доктор Мёррей, – сказала она Алине. – Слежу, чтобы новички не ломались раньше времени.

Алина кивнула – не потому что доверяла, а потому что кивок сейчас был безопаснее спора.

Грей стоял у стола и не торопился. Он ждал, пока Алина перестанет думать “что происходит” и начнёт думать “как это сделано”.

– Это… – начала она, глядя на строку. – Это же…

– Не авария, – сказал Грей спокойно.

Алина перевела взгляд на него.

– Тогда что?

– Попытка, – ответил он. – Тихая протяжка. Проверка, насколько легко здесь отрывается человек.

Слова прозвучали так буднично, будто речь о сквозняке.

– Кто? – спросила Алина.

– Не сейчас, – сказал Грей. – Сейчас – смотри. Потом задавай вопросы.

Алина снова посмотрела на реестр. Её пальцы зудели – неприятно, знакомо. Как в архиве. Только там пустоты были старые. Здесь они делались на глазах.

– Вы хотите, чтобы я… что? – спросила она. – Сидела и смотрела, как человека стирают?

– Нет, – сказал Грей. – Я хочу, чтобы вы отличили два состояния.

Он выложил рядом с реестром другой лист. Оттиск узла – ровный, красивый, почти декоративный.

– Эталон, – произнёс он.

Потом положил второй. Узел был похож, но вокруг линий – дрожь, смятость, будто бумагу держали в кулаке.

– Рана, – сказал он.

Алина посмотрела на третий лист – реестр.

– И здесь… что?

Грей указал пальцем в белой перчатке на расползающуюся строку.

– Здесь пытаются сделать вид, что человека не было, – сказал он. – Но делают это через бумагу. Через память. Через привычку мира соглашаться.

Алина услышала слово “соглашаться” – и у неё внутри неприятно щёлкнуло. Печати тоже “соглашались”. Мир – тоже.

– Как это остановить? – спросила она.

Грей помолчал секунду. Потом сказал:

– Вы сначала скажете мне, что удерживает узел.

– Узел? – Алина нахмурилась. – Мы же в комнате…

– Узел – это то, за что держится ткань, – сказал Грей. – В этой ситуации – что?

Алина посмотрела на реестр. На имена. На даты. На колонку “смена”, на колонку “участок”.

– Документ, – сказала она. – Реестр. Он держит “правду”, которой пользуются все.

– Уже ближе, – произнёс Грей.

Крейн добавил сухо:

– Дальше.

Алина сглотнула. Голова ещё была ватной после перехода, но разум цеплялся за привычное: доказательства.

– Если реестр – источник, – сказала она, – то удерживает… то, что на него ссылаются. Зарплата. Учёт. Договоры. Свидетельства. Всё, что потом подтверждает “человек был”.

Доктор Мёррей кивнула еле заметно.

– Хорошо, – сказал Грей. – Теперь вопрос. Первая реакция?

Алина посмотрела на расползающееся имя и сказала то, что казалось очевидным:

– Исправлю. Впишу имя обратно. Чётко. Так, чтобы нельзя было стереть.

Грей не улыбнулся. И это было хуже улыбки.

– И вы сделаете им подарок, – сказал он спокойно.

Алина замерла.

– Что?

– Свой след, – сказал Грей. – Прямой. Яркий. В чужом документе. Вы думаете, что “спасаете”, а на самом деле включаете маяк.

Крейн тихо добавил:

– И тогда протянут сильнее.

Лис судорожно вдохнул.

– Я… я не хочу… – пробормотал он, и голос сорвался.

Доктор Мёррей положила ладонь на его руку – бережно, но без нежности: фиксация, как повязка.

– Дыши, – сказала она. – Считай.

Лис зажмурился.

– Раз… два…

Третья строка расползлась ещё на букву.

Алина почувствовала, как её собственные пальцы начинают дрожать.

– Тогда что делать? – спросила она. – Просто смотреть?

– Смотреть и думать, – сказал Грей. – Потом действовать.

Он протянул ей перчатки.

Не белые. Светлые.

Алина не сразу поняла, что в этом тоже лестница.

– Наденьте, – сказал он.

– Зачем?

– Потому что если вы сорвётесь, – ответил Грей, – я хочу, чтобы вы хотя бы не оставили на бумаге кожу.

Алина надела перчатки. Ткань пахла мылом и чем-то сухим, почти аптечным.

Грей положил рядом с листом маленькую карточку – плотную, с оттиском узла в углу и короткими метками.

– Слышите? – спросил он.

Алина прислушалась.

Сначала – ничего. Потом… да. Как будто рядом шуршали страницы, которых не было. Как будто кто-то листал воздух.

– Да, – сказала она. – Словно… кто-то перебирает.

– Потому что так и есть, – сказал Грей. – Кто-то листает реальность. Выбирает, где убрать строку. Где не будет шума.

Алина посмотрела на третью строку. Имя уже почти не читалось.

Она заставила себя не тянуться к карандашу.

– Что удерживает человека помимо имени? – спросил Грей тихо.

Алина перевела взгляд на графы. Участок. Смена. Подпись мастера. Номер жетона.

Номер.

В голове щёлкнуло.

– Номер, – сказала она. – Его подтверждают физически. Его видели. Его отмечали. Его трудно отменить без шума.

Грей кивнул – первый раз по-настоящему.

– Теперь мы не “вписываем имя”, – сказал он. – Мы закрепляем цепочку так, чтобы стирание стало дорогим.

Крейн положил на стол маленькую металлическую пластинку – жетон. Настоящий. Тяжёлый.

– Он у нас, – сказал Крейн. – Сняли заранее.

Алина резко подняла взгляд.

– Заранее?

Грей ответил спокойно, даже лениво – как человек, который не считает это признанием:

– Мы готовимся.

Доктор Мёррей не изменилась в лице. Только сказала сухо:

– Учебные случаи должны заканчиваться живыми.

Алина услышала “учебные” – и внутри у неё что-то неприятно сжалось. Но она не успела ухватиться за это: третья строка опять дрогнула.

Грей подвинул жетон ближе к Алине.

– Вы сделаете отметку не в имени, – сказал он. – В ссылке. В том, что удерживает цепочку.

Алина посмотрела на лист.

Она знала, что сейчас произойдёт: она коснётся бумаги, и бумага запомнит её.

– Если я ошибусь… – сказала она.

– Вы ошибётесь, – ответил Грей спокойно. – Вопрос – насколько дорого.

Он добавил тише, так, чтобы слышала только она:

– И да. Я веду.

У Алины под перчаткой зудело запястье – там, где он держал её у арки. След ладони. Не боль, а память тела.

Она взяла карандаш.

Рука дрогнула.

Грей положил белую перчатку рядом – не на её руку, а на стол. Как знак: не давлю. Но присутствую.

Алина сделала маленькую отметку в колонке “номер жетона”. Не имя. Не героизм. Тонкую, почти незаметную линию, которая связывала строку с металлом на столе.

И в ту же секунду воздух в комнате словно выдохнул.

Шуршание страниц стало громче – и тут же оборвалось, как если бы кто-то резко закрыл книгу.

Третья строка перестала расплываться.

Лис сделал вдох – ровный, первый нормальный за последние минуты.

Доктор Мёррей убрала ладонь с его руки.

– Стабилизировался, – сказала она сухо.

Алина опустила карандаш. Пальцы под перчаткой горели.

– Это всё? – спросила она.

Грей посмотрел на неё внимательно.

– Это начало, – сказал он. – Вы только что сделали шов. Не красивый. Но рабочий.

Крейн у двери произнёс, будто ставил галочку в списке:

– И теперь тот, кто тянул нитку, знает, что здесь кто-то умеет шить.

Тишина стала плотнее.

Алина подняла взгляд на Грея.

– Значит, теперь они придут?

Грей не улыбнулся.

– Теперь они будут выбирать, – сказал он. – А выбор – это всегда дверь.

Он накрыл реестр чистым листом, как тело на столе.

– И запомните, – добавил он, – мы не выигрываем силой. Мы выигрываем точностью.

Алина кивнула, чувствуя, как усталость накрывает её снова – тяжело и честно.

И где-то глубоко внутри, под дрожью и страхом, появилось неприятное понимание:

она только что “спасла” человека – и одновременно стала частью системы, которая учит спасать только тогда, когда это удобно.

Глава 7

Глава 8. Книга, которой нет

После “учебного случая” воздух в комнате стал другим. Не тише – осторожнее. Люди говорили вполголоса, как будто боялись, что бумага тоже умеет обижаться.

Лис сидел у стены и пил воду маленькими глотками. Он не смотрел на Алину – не из злости. Из стыда. Стыд здесь был такой же частью формы, как перчатки.

Доктор Мёррей убрала жетон в металлическую коробку и закрыла её на щелчок, будто запечатала сам факт, что человек чуть не перестал быть.

Крейн вернул фонарь в карман. Руки у него были спокойные. Лицо – как у человека, который давно перестал удивляться тому, что мир можно порвать.

Грей стоял у стола и листал чистые страницы блокнота, будто проверял, не осталось ли на них чужих мыслей.

– Вы быстро поняли, – сказал он наконец, не поднимая головы.

– Я… сделала то, что вы сказали, – ответила Алина.

Грей поднял взгляд. В белых перчатках он выглядел как человек, который не имеет права на грязь.

– Нет, – сказал он. – Вы сделали то, что не захотели сделать по первой реакции. Это важнее.

Алина молчала. В ней ещё жил зуд от бумаги, от отметки, от того ощущения, что мир “слышит” прикосновение.

Доктор Мёррей подошла ближе и посмотрела на Алину внимательно, почти профессионально.

– Тошнит? – спросила она.

– Нет.

– Голова?

– Тяжёлая.

– Нормально, – сказала Мёррей. – Вы были дважды через порог. Тело не любит, когда его убеждают.

Алина хотела спросить “убеждают в чём”, но удержалась. Здесь вопросы звучали как просьба поставить тебя в список.

Грей сложил блокнот и кивнул Крейну.

– Свободны, – сказал он.

Крейн взглянул на Алину, словно решал, стоит ли добавить что-то человеческое, но не добавил. Только открыл дверь в коридор и вышел.

Люди в перчатках разошлись почти бесшумно. Лис ушёл последним, не глядя ни на кого. Доктор Мёррей задержалась на секунду.

– Не путайте шов и милосердие, – сказала она Алине тихо. – Это разное.

Потом тоже ушла.

Остались только Грей и Алина. И бумага. Бумага всегда оставалась.

Грей прошёл к полке и вынул тонкую книгу в сером переплёте. На корешке не было названия. Только маленький знак – узел, почти незаметный, будто книга не хотела, чтобы её читали случайно.

Алина почувствовала, как медальон в кармане стал тяжелее. Не жаром. Вниманием.

– Это… – начала она.

– Это то, ради чего вы здесь, – сказал Грей.

Он положил книгу на стол между ними, но не открыл.

– Вы сказали, что хотите ответы, – продолжил он. – Вот ответы. Только они не любят людей, которые хотят их слишком быстро.

– Почему книга без названия? – спросила Алина.

Грей посмотрел на неё так, словно это был хороший вопрос.

– Потому что названия привязывают, – сказал он. – А привязки можно тянуть.

Алина вспомнила слова Эдит про нитки и ткань и почувствовала, как внутри поднимается раздражение: все говорят одинаковыми метафорами, как будто у них один учебник.

– Это ваш учебник? – спросила она.

– Нет, – сказал Грей. – Он старше меня. И старше вашей морали.

Он надел другую пару перчаток поверх белых – тонкие, почти прозрачные. Ритуал в ритуале. Значит, то, что внутри, считалось ещё более “опасным”.

Грей открыл книгу.

Первая страница была пустой.

Вторая – тоже.

Третья – пустая, но не “пустая”. На ней было то, что Алина узнавала лучше любых слов: след вычищенного текста. Как если бы кто-то вырвал смысл, оставив волокна.

– Это… стерто, – сказала она.

– Нет, – поправил Грей. – Это выровнено. Стереть можно грубо. Выровнять – сложнее.

Алина подняла взгляд.

– Вы… гордитесь этим?

Грей не ответил сразу. Он листал дальше.

На пятой странице появился рисунок: узел, нарисованный идеально. Под ним – две колонки.

Слева: “Эталон”.

Справа: “Деформация”.

Под “деформацией” было то, что Алина видела сегодня: смятые линии, дрожь, шрамы вокруг.

– Значит, вы… умеете не только рвать, – сказала Алина медленно. – Вы умеете и подшивать.

Грей поднял бровь – скорее с интересом, чем с раздражением.

– Вы думаете, люди здесь приходят только с ластиком? – спросил он. – Ластик – это инструмент. А инструмент можно держать по-разному.

Он перелистнул страницу.

Там был список. Не имён – координат. Даты, места, пометки. Некоторые строки были зачёркнуты. Некоторые – подчеркнуты.

Алина почувствовала, как внутри у неё всё сжалось.

– Это… узлы.

– Да, – сказал Грей. – Точки, где ткань держит форму. Где можно пройти. Где можно закрепиться. Где можно… ошибиться.

Он подвинул книгу ближе к ней.

– Хотите увидеть главное? – спросил он.

Алина сглотнула.

– Да.

Грей перевернул несколько страниц и остановился.

Там, среди координат, была одна строка, выделенная иначе. Не подчёркнутая. Не зачёркнутая. Как будто её боялись трогать даже чернилами.

1891 / LONDON / Восточная вода

Рядом стояла пометка короткими буквами, которые Алина не поняла, но почувствовала кожей:

“Порог. Третий звон. Не повторять.”

– Не повторять? – прошептала Алина.

Грей закрыл книгу ладонью, как будто не хотел, чтобы она прочитала больше.

– В девяносто первом впервые научились стирать не бумагу, – сказал он тихо. – А причинность.

Алина подняла взгляд.

– Томас.

Имя вырвалось само.

Грей не дёрнулся, но воздух будто стал плотнее.

– Да, – сказал он. – Томас.

Он убрал руку с книги, и Алина увидела ещё одну строчку ниже – почти незаметную:

“Callo-”

Оборванное имя.

Тот же обрыв, что и в архиве.

Алина почувствовала, как у неё внутри поднимается холодное, ясное понимание: её привели не просто в группу людей. Её привели к месту, где началась привычка стирать так, чтобы мир не заметил.

– Зачем я вам? – спросила она.

Грей посмотрел на неё долго. В белых перчатках он казался не человеком – правилом.

– Потому что вы умеете видеть пустоты, – сказал он. – И потому что пустоты ведут к тем, кто их делает.

– Вы хотите, чтобы я нашла Томаса, – сказала Алина.

– Мы хотим, чтобы вы нашли дверь, – поправил Грей. – Томас – по ту сторону.

Алина молчала. В голове стучало: Эдит, лавка, белые перчатки, третий звон, реестр, шов.

– Я не пойду за вами вслепую, – сказала она.

Грей кивнул, будто это было ожидаемо.

– И правильно, – сказал он. – Слепые умирают быстро.

Он закрыл книгу и убрал её обратно на полку – туда, где она снова становилась “книгой, которой нет”.

– Тогда сделаем иначе, – продолжил он. – Вы будете задавать вопросы. Я буду отвечать. Но не все ответы сразу.

– Почему?

Грей улыбнулся чуть-чуть, почти незаметно.

– Потому что некоторые ответы меняют человека, – сказал он. – И я предпочитаю, чтобы вы менялись постепенно. Так меньше трещин.

Он подошёл к двери и остановился.

– Отдохните, – сказал он. – Завтра вы увидите узел, который держится на лжи. И поймёте, почему ложь иногда прочнее правды.

Алина не ответила.

Грей вышел.

Дверь закрылась тихо.

Алина осталась одна – с медальоном в кармане и с ощущением, что её только что вписали в книгу, которая не должна существовать.

И где-то глубоко, на уровне тела, ей послышалось эхо колокола.

Раз.

Два.

Три.

Как предупреждение.

Глава 8

Глава 9. Полка

Алина подождала минуту – не потому что считала, что кто-то вернётся, а потому что тело не верило, что её оставили одну без причины.

Тишина в комнате не была пустой. Она была рабочей. Здесь тишина существовала как правило.

Эхо колокола ещё держалось внутри – не звуком, а привычкой: раз, два, три. Как предупреждение, которое не спрашивает, поняла ли ты.

Алина поднялась и подошла к полке.

Книга стояла на месте, где ей положено стоять. Всё выглядело так, будто она никогда не покидала эту доску. Но взгляд Алины был взглядом человека, который привык искать не то, что есть, а то, что должно было быть.

Пыль лежала ровно. На соседних книгах – тонкая сероватая вуаль, мягкая, как ткань. На самой полке – лёгкие разводы, будто её протирали, не заботясь о красоте, а заботясь о следах.

И одно место было слишком чистым.

Прямоугольник на дереве – светлее, гладче, будто по нему часто проходила ладонь. Место под ту самую “книгу, которой нет”.

Она провела пальцем рядом – по пыли, по дереву – и остановилась в миллиметре от чистого прямоугольника. Не коснулась. Даже здесь – привычка.

Внутри поднялось неприятное, знакомое чувство: не страх, а профессиональная злость. Когда тебе показывают “документ”, но забывают, что ты умеешь видеть, где его держали.

Значит, книгу брали часто.

Значит, ей показывали не тайну – а дозу.

Она отступила на шаг и огляделась. Комната была простой: стол, лампа, стул, полки. Простая комната всегда хуже сложной – потому что в сложной есть куда спрятать секрет. В простой секрет прячут в правила.

Алина вернулась к столу, где лежала карточка. Линии на ней казались всё так же бессмысленными, но теперь она знала: бессмысленное часто и есть ключ. Просто язык другой.

Она осторожно перевернула карточку и увидела, что на обратной стороне есть след. Не текст. Не печать. Почти невидимое углубление, как если бы кто-то сильно нажал пером и оставил отпечаток на следующем листе.

Алина наклонила карточку к свету.

Слова не читались. Но ритм – да.

Три коротких линии.

Пауза.

Две.

Пауза.

Одна.

У неё по коже прошёл холодок.

Третий звон.

Мозг сразу попытался подложить объяснения: царапина, случайность, узор. Но тело уже научилось: когда совпадений слишком много, это не совпадения. Это маршрут.

В коридоре послышались шаги.

Алина быстро положила карточку так, как она лежала, и отступила на шаг, будто не прикасалась к ней вовсе.

Дверь открылась.

Крейн вошёл без суеты, как входят люди, которых не спрашивают, можно ли. Перчатки на нём были темнее, чем у Грея, и это почему-то злило: даже цвет здесь был приказом.

– Встаньте, – сказал он.

– Куда? – спросила Алина.

Крейн посмотрел на неё ровно.

– Вы хотите ответы. Значит, хотите работу.

Она поднялась, стараясь не показать, что колени ещё помнят коридор.

– Грей?

– Занят, – сказал Крейн и не уточнил чем. – Пойдёте со мной.

Они пошли по коридору. Здесь всё было похоже на архив, только вместо карточек – двери, и вместо номеров фонда – правила, которые не писали на бумаге.

Крейн остановился у двери без вывески и постучал коротким, служебным ритмом.

Дверь открылась сразу.

Внутри была комната с картой на стене и двумя столами. На одном – бумаги. На другом – предметы: коробки, печати, ленты, металлические пластины, аккуратно разложенные, как инструменты хирурга.

И среди них – маленький конверт.

Современный. Белый. Слишком чистый для 1891 года.

Алина остановилась.

– Что это?

Крейн не взял конверт. Он вообще старался не трогать лишнего.

– Это пришло не отсюда, – сказал он.

– Из будущего?

Крейн посмотрел на неё как на ребёнка, который назвал болезнь вслух.

– Из другого слоя, – поправил он.

Алина подошла ближе. На конверте не было имени. Только маленькая отметка в углу – как царапина ногтем: три коротких штриха, пауза, два, пауза, один.

Её сердце сжалось.

– Откройте, – сказал Крейн.

– Вы хотите, чтобы я оставила след?

– Вы уже оставляете, – ответил он. – Решите, будет он полезным или глупым.

Алина надела перчатки – свои, светлые. Не белые.

Осторожно вскрыла конверт.

Внутри был один лист.

Почерк – быстрый, современный, как заметки на полях. И внизу крошечная клякса, будто рука дрогнула.

На листе было всего две строки.

НЕ ГОВОРИ ИМЯ В КОМНАТЕ С КАРТОЙ.

ТЫ НЕ ОДНА.

Алина застыла.

Слова были простые, почти бытовые. И именно поэтому они ударили сильнее любого заклинания.

Она подняла взгляд на Крейна.

– Это вы?

Крейн даже не моргнул.

– Нет.

– Грей?

– Нет.

Алина снова посмотрела на лист.

“Ты не одна.”

Это не было утешением. Это было… якорем. Как будто кто-то держит конец нитки – не тянет, не рвёт, просто держит, чтобы ты не исчезла в собственной голове.

У неё защипало в глазах, и она разозлилась на себя за это почти сразу.

Крейн наблюдал без жалости. Оценивающе.

– Вы понимаете, что это значит? – спросил он.

Алина медленно вдохнула.

– Что кто-то умеет передавать следы, – сказала она. – И что здесь есть третий игрок.

Крейн коротко кивнул.

– Теперь вы начинаете думать правильно, – сказал он.

Он подошёл к карте и ткнул пальцем в точку у восточной части города.

– Узел, – сказал Крейн. – На лжи.

Алина посмотрела на отметку – и вдруг почувствовала, как усталость накрывает её волной. Не “я устала”, а “тело перестало слушаться”. Будто организм наконец догнал: два перехода, чужой воздух, чужие правила, и ещё попытка удержать человека на бумаге.

Край стола стал чуть ближе, чем должен.

Она опёрлась ладонью и только тогда поняла, что пальцы дрожат. Под перчаткой кожа была влажной, как после лихорадки.

Крейн это увидел сразу – не как заботу, как факт.

– Не сегодня, – сказал он.

Алина подняла на него взгляд.

– Но вы же…

– Завтра, – отрезал Крейн. – Вы мне нужны живой. Не героической.

Слово “героической” прозвучало почти как ругательство.

Он забрал лист и конверт не касаясь голыми руками – в тонкой бумажной прокладке, будто даже чужие слова здесь были потенциальным оружием.

– Это останется здесь, – сказал он. – И вы тоже.

Алина хотела возразить, но голос у неё вышел сухим.

Крейн открыл дверь.

– Пойдёмте.

Коридор оказался длиннее, чем она помнила. Или ноги стали тяжелее. Скорее второе. Они шли молча. Где-то далеко за стенами шумел город, но сюда шум доходил как чужая сплетня – не по адресу.

Крейн остановился у знакомой двери.

Тихая комната.

– Вода на столе, – сказал он. – Хлеб. Съешьте. Потом спать.

Алина кивнула, стараясь не показать облегчение.

Крейн уже развернулся, но задержался на секунду.

– И ещё, – добавил он. – Если ночью услышите звон… не вставайте.

Алина моргнула.

– Звон?

Крейн посмотрел на неё так, будто она спросила “зачем дышать”.

– Три удара, – сказал он. – Здесь иногда… проверяют.

И ушёл.

Дверь закрылась.

Комната встретила Алину белёным потолком и тишиной. На столе действительно стояла вода и лежал хлеб – простые вещи, которые в этой системе были почти роскошью.

Она сняла перчатки. Пальцы были красные от напряжения, будто она держала не карандаш, а железо.

Пока она пила воду, медальон в кармане оставался тяжёлым, как недосказанная фраза.

Алина легла на лавку, не раздеваясь полностью. Закрыла глаза – и почти сразу провалилась, как в яму.

Сон пришёл не мягко. Сон пришёл как отключение.

Ей снилась лавка Эдит. Узкие проходы. Запах чая и старой бумаги.

И мужчина между стеллажами.

Она не видела его лица – только то, как он стоит вполоборота, будто защищает собой дверь. И как будто знает её не по имени, а по следу.

Во сне он ничего не говорил. Но от его молчания становилось легче дышать.

Потом где-то далеко прозвучал колокол.

Раз.

Два.

Три.

Алина вздрогнула во сне, но не проснулась. Только крепче сжала край одеяла, будто держала нитку, которая не должна порваться.

И впервые с момента прыжка ей стало на секунду тепло.

Глава 9

Глава 10. Узел на лжи

Утро пришло не светом. Утро пришло сухостью во рту и тяжестью в суставах.

Алина открыла глаза и несколько секунд смотрела в потолок, пока память не догнала тело: балки, белёная известь, лампа, лавка. Тихая комната. Узел. Чужая система.

Она села – медленно, как будто договаривалась с позвоночником. Мир качнулся на секунду, и она закрыла глаза, пережидая. После двух переходов тело ещё пыталось понять, где оно вообще имеет право существовать.

В углу комнаты был умывальник – простой, металлический, с тазом и кувшином. Алина поднялась, подошла, налила воды и умыла лицо. Холод сразу обжёг кожу и чуть-чуть вернул ей власть над собой.

Она вытерлась рукавом и посмотрела в зеркало.

Зеркало было маленькое и честное. Оно показывало то, что в архиве прячут под словом “усталость”: бледное лицо, тёмные круги под глазами, волосы, которые потеряли смысл быть аккуратными. И взгляд – не панический, а настороженный. Взгляд человека, который больше не может позволить себе роскошь “не понимать”.

Она задержала дыхание и тихо сказала самой себе:

– Доживи до вечера.

Потом взяла стакан, выпила воду и отломила кусок хлеба. Ела медленно, чтобы не стало плохо. Чтобы желудок не решил, что всё это сон и можно протестовать.

Медальон в кармане лежал тяжело, как камень. Он не грел и не жёг – он просто напоминал: ты всё ещё связана.

В коридоре послышались шаги.

Дверь открылась.

Крейн стоял в проёме. Перчатки – тёмные. Лицо – без выражения. На секунду Алине показалось, что он вообще не спит.

– Ели? – спросил он.

– Да.

– Пили?

– Да.

Крейн кивнул, будто поставил галочку в ведомости.

– Тогда идёмте.

Она вышла, и холод коридора ударил в лицо. Здесь воздух был суше, чем в комнате, и пах не мылом, а чем-то металлическим – как в местах, где часто держат инструменты.

Они шли долго. Без окон. Без подсказок. В этих стенах не было времени – только маршруты.

Крейн остановился у двери с тонкой табличкой, на которой ничего не было написано. Только маленький знак узла – не нарисованный, а будто оставленный тенью.

Он постучал.

Раз.

Пауза.

Два.

Пауза.

Три.

Дверь открылась сразу, как будто ждала именно этот ритм.

Внутри было теплее. Комната была больше тихой комнаты: столы, лампы, шкафы, карты на стенах. И люди – ровно те, что были вчера: Лис с серыми перчатками, доктор Мёррей с аккуратно убранными руками, Крейн у двери, и ещё двое – молчаливые, “служебные”. Перчатки у всех были разные по цвету, но одинаково чистые, как будто грязь здесь считалась не пятном, а свидетельством.

У стола стоял Грей.

Он не улыбался. Но смотрел так, будто ожидал её именно сейчас, именно в этом состоянии – “не героической”.

– Доброе утро, – сказал он.

Это прозвучало почти как шутка.

Алина не ответила.

Грей не обиделся. Он положил на стол папку.

– Сегодня вы будете наблюдать, – сказал он. – Не вмешиваться. И не судить слишком быстро.

– Вы опять хотите, чтобы я вам поверила? – спросила Алина.

Грей посмотрел на неё спокойно.

– Я хочу, чтобы вы видели, – сказал он. – Вера – роскошь. Зрение – инструмент.

Он открыл папку.

Внутри были фотографии, письма, выписки. Не “красивые” копии – рабочие, серые, с пометками на полях. На первой странице – имя.

Джозеф Харрис.

Под ним – дата: 2021.

И рядом – пустое место, где должен был быть один простой факт: запись о рождении сына. Строка была не вычеркнута и не зачёркнута. Она была выровнена так аккуратно, что это пугало больше, чем грязная правка.

Алина почувствовала, как у неё внутри всё сжалось.

– Это… человек, – сказала она.

– Это связь, – поправил Грей. – Человек – часть. Связь – ткань.

Он перелистнул страницу. Там была запись о браке. Подписи, печати, адрес. Всё выглядело нормально – кроме одной детали: имя невесты было написано так, будто его переписывали дважды. Линии были слишком ровные, слишком одинаковые.

– Похоже на подделку, – сказала Алина автоматически.

– Похоже на работу, – сказал Грей.

Крейн стоял у двери и молчал. Как всегда.

Грей положил рядом фотографию – молодая женщина, современная, в дешёвой куртке, с усталыми глазами. Подпись: Мэри Харрис.

– Она помнит его, – сказал Грей.

– Конечно, – сказала Алина. – Он её муж.

Грей слегка наклонил голову.

– Был.

Он положил на стол другой документ. Справка. Сухой текст. Внизу подпись врача.

“Джозеф Харрис скончался.”

Дата – месяц назад.

Алина моргнула.

– Это невозможно.

– Это неуместно, – сказал Грей ровно. – Невозможным это назовут те, кто ничего не замечает.

Она резко подняла взгляд.

– Вы… переписали?

Грей не ответил сразу. Он достал ещё одну бумагу – жалобу. Рукописную. Внизу дрожащая подпись Мэри.

“Я помню. Он был. Я не сумасшедшая.”

Алина проглотила ком в горле.

– Это узел на лжи, – сказал Грей тихо. – Ложь не всегда делается ради удобства. Иногда ложь – это костыль.

– Костыль для чего? – спросила Алина.

Грей посмотрел на неё так, будто сейчас скажет самое неприятное.

– Для ткани, – сказал он. – Если правда рвёт, ткань выбирает ложь.

Он разложил бумаги веером.

– Посмотрите внимательно, – сказал он. – Если Джозеф остаётся живым и “правильным”, что происходит?

Алина заставила себя читать. Письма, реестры, записи из больницы, пометки на полях. И постепенно увидела: если Джозеф “есть”, то в цепочке всплывает другая линия – одна встреча, одно решение, одна покупка, один адрес. И дальше – событие, которое выглядит слишком точным, чтобы быть совпадением: пожар в лаборатории. Гибель людей. Потеря разработки. Вырванная из мира возможность.

– Вы хотите сказать… – голос у неё сел. – Что его существование ведёт к катастрофе.

– Я хочу сказать, – тихо ответил Грей, – что ткань уже знает исход. Она выбирает меньшую боль.

– И вы помогаете ей выбирать? – спросила Алина.

Грей не улыбнулся.

– Мы удерживаем форму, – сказал он. – Вам кажется, это жестокость. Иногда это – медицина.

Слово “медицина” прозвучало почти насмешкой после вчерашнего.

Алина почувствовала, как медальон в кармане тяжелеет. Не жаром. Давлением. Как будто ей предлагают согласиться.

– Почему вы показываете это мне? – спросила она.

Грей закрыл папку.

– Потому что вы будете видеть пустоты везде, – сказал он. – И однажды вмешаетесь не туда. Мы можем научить вас отличать пустоту-рана от пустоты-шов.

– А если я не захочу? – спросила Алина.

Грей посмотрел на неё спокойно, почти устало.

– Тогда вы всё равно будете видеть, – сказал он. – И будете делать это вслепую.

Он сделал паузу, короткую, как вдох перед холодной водой.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.