Тень, что шепчет в пелене дождя

Глава

Рассказ-детектив в стиле нуар, вдохновленный первым сезоном «Настоящего детектива».

Мотель «Синий Кролик»

Дождь. Он не прекращался уже третью неделю. Не тот мелкий, надоедливый осенний дождь, который просто мочит одежду и портит настроение. Это был дождь из другого мира – тяжелый, липкий, как сироп, который падал с неба не каплями, а целыми потоками, словно сама вселенная плакала от усталости или отчаяния.

Улицы Сент-Клэр, маленького городка на юге, превратились в зеркальные реки, отражающие не небо, а неоновые вывески, которые мерцали в ночи, как призраки прошлого.

Мотель «Синий Кролик» стоял на окраине города, там, где асфальт заканчивался, и начиналась болотистая местность, заросшая лианами и мхом. Его вывеска – огромная, красная, с надписью «MOTEL», которая то мигала, то гасла – была единственным светом в этом мрачном квартале.

Под ней, под фонарем, стояли два человека. Они были похожи на братьев-близнецов, но это было обманчивое сходство, вызванное не физическим совпадением тел, а родством душ.

Один был высоким, худым, с лицом, как будто вырезанным из старого дерева, покрытого глубокими морщинами. Второй – коренастый, с широкими плечами и взглядом, который мог бы остановить поезд. Оба в длинных плащах, оба в шляпах, оба с сигаретами в руках. Их машины – черный «Бьюик» и темно-синий «Шевроле» – стояли рядом, как верные псы, готовые в любой момент рвануть в погоню.

– Ты уверен, что это не очередная дурацкая выходка? — спросил коренастый, затягиваясь сигаретой. Его голос был низким, хриплым, как будто он всю жизнь говорил через горло, полное пыли и дыма.

– Нет, Харрис, — ответил высокий, не отрывая взгляда от входа в мотель. – Это не выходка. Это начало.

– Начало чего?

– Начало конца, — тихо сказал высокий. – Или, может быть, конец начала. Я ещё не решил.

Харрис фыркнул, но не стал спорить. Он знал своего напарника слишком хорошо. Детектив Эдвард Рейнс, или просто Рейнс, как его называли все, кто знал его лично, был человеком, который видел больше, чем другие. Он видел не только то, что происходило на улицах, но и то, что происходило внутри людей. Он видел их страхи, их желания, их грехи. И иногда – он видел то, что не должно было существовать.

– Ладно, — сказал Харрис, бросая окурок на мокрый асфальт. – Пойдем. Посмотрим, что там за шум.

Они вошли в мотель. Внутри пахло плесенью, сигаретным дымом и чем-то ещё – чем-то сладковатым, как кровь, смешанная с медом. На стойке сидела женщина, чьё лицо было скрыто под толстым слоем макияжа, который уже начал таять от влаги. Она не подняла глаз, когда они вошли.

– Номер 7, — сказал Рейнс. – Что там произошло?

Женщина медленно подняла голову. Её глаза были пустыми, как у куклы.

– Там… там что-то не так, — прошептала она. – Я не могу объяснить. Просто… идите туда. Вы сами все поймёте.

Они поднялись на второй этаж. Коридор был тёмным, с потускневшими лампочками, которые мерцали, как сердце умирающего человека. Дверь номера 7 была слегка приоткрыта. Из-за нее доносился запах – тот самый сладковатый, который они почувствовали в холле.

Внутри было темно. Только один фонарик, который держал Харрис, освещал комнату. На полу лежало тело. Мужчина. Его одежда была разорвана, а на груди – странный символ, вырезанный на коже. Он был похож на глаз, но с множеством зрачков, каждый из которых смотрел в разные стороны.

– Боже мой, — прошептал Харрис. – Что это за чертовщина?

Рейнс не ответил. Он опустился на колени и внимательно осмотрел тело. Его пальцы дрожали, но не от страха – от возбуждения. Он чувствовал, как что-то внутри него просыпается. Что-то древнее. Что-то, что знало правду.

– Это не первый, — сказал он. – И не последний.

– Что ты имеешь в виду? — спросил Харрис, но Рейнс уже вставал.

– Идём, — сказал он. – Нам нужно найти того, кто это сделал. Или то, что это сделало.

Джазовый клуб «Доктор Блю»

Утро в Сент-Клэр было таким же мрачным, как и ночь. Дождь не прекращался. Город казался заброшенным, хотя люди все еще ходили по улицам, прячась под зонтами, как тени, боящиеся света. Рейнс и Харрис сидели в машине, наблюдая за входом в клуб «Доктор Блю». Это был старый джазовый клуб, расположенный в самом центре города, в здании, которое когда-то было банком. Теперь оно было покрыто граффити и неоновыми вывесками, которые мигали даже днём.

Город медленно умирал. Его душили болота Луизианы, подступившие к городской черте, тянувшие к нему жадные руки проток, заросших тростником. Душные ядовитые испарения и непрекращающийся дождь гнал людей из этих мест, многие дома стояли пустыми.

Сент-Клэр, возникший как городок переселенцев на пути на Запад, – продолжил свою жизнь как инфраструктурный центр помощи фермерам; некогда он был центром деловой активности, но эти шумные времена оставили с другой стороны города лишь выжженные солнцем поля кукурузы и отравленные пестицидами пустоши.

Заводы по производству удобрений, отравляющие почву, и банки, под грабительские проценты дающие ссуды простоватым реднекам, высосали из Сент-Клэр всю здоровую кровь. Зато городок стал прибежищем разного сорта маньяков и оккультистов, щедро питаемый традициями вуду, худу и сантерии, завезённых вместе с чёрными рабами из Африки и с Карибов, и противостоящих им культов белых расистов из остатков ушедших в подполье Ку-Клукс-Клана.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.