Геннадий Соколовский
Цветок из трещины осколка

Пролог: «Всё началось с трещины. Не в камне, не в стекле. В небе. Молчаливый разлом в логике мира, через который просочился намёк на иной порядок вещей – тот, что помнил запах дождя и тепло забытых ламп.

Часть первая. ВОСПОМИНАНИЕ О ПЫЛИ

ГЛАВА 1. ЦВЕТОК НА ОСКОЛКЕ

Молчание на орбите было иным. Оно не давило, как подземные залы, и не гудело, как машинные отсеки. Оно было абсолютным, вакуумным сосудом, в котором только тончайший писк телеметрии отбивал такт, подобный забытому сердцебиению. Эон-7 знал этот ритм наизусть. Он был вплетен в саму структуру его восприятия – метроном, отмечающий правильное течение времени, правильное течение мысли.

Зеленый индикатор в визуальном интерфейсе подтвердил: калибровка завершена. Его грудь, подчиняясь протокольному рефлексу, совершила глубокий, размеренный вздох – не облегчение, а просто сброс миотензии, сброс фантомного напряжения, которое копилось в мышцах за двенадцать часов непрерывной концентрации. Орбитальное зеркало, дитя его расчетов, замерло в немой готовности. Через семьдесят три секунды первый луч искусственного солнца упадет на мертвое плато в Долине Тишины. Начнется Звездный Сев.

В его сознании, прошитом шаблонами Активного Преобразования, миссия сияла ровным, одобряющим зеленым светом. Совместное Возрождение. Слова звучали внутри него не как лозунг, а как физический закон. Воля Разума, переданная через сталь и свет. Он видел цепочки формул, модели терраформирования, графики роста биомассы. Он был не творцом. Он был точнейшим инструментом в руке абстракции, называвшей себя Прогрессом. В этой чистоте была своя аскетичная красота, красота идеальной шестеренки, знающей свое место в бесконечном часовом механизме.

Мониторы отображали Долину Тишины в холодной, ультрафиолетовой палитре, подчеркивающей минералогический состав почвы. Никакой жизни. Никаких аномалий. Только предсказуемая геометрия скальных формаций и ровный слой реголита. Именно то, что нужно. Чистый лист.

В самый момент финальной синхронизации, когда его нейроинтерфейс должен был слиться с зеркалом в идеальном контуре обратной связи, его сознание пронзила вспышка.

Не световая. Смысловая.

Она не пришла извне. Она возникла изнутри сети, как кровоизлияние в цифровой ткани. Она разрезала идеальную сетку данных, как нож – холст. Среди текущих строк формул жизни, среди уставных символов Системы, проступило чужеродное начертание. Оно не было составлено из знакомых линий или кодов. Оно было слепком пустоты, картой трещин на высохшей глине, знаком, который состоял не из чернил, а из самой их отсутствующей памяти. Лексиконы не давали значения. Но что-то в глубине Эона, под всеми слоями прошивки и тренировочных догм, отозвалось мгновенным, животным узнаванием: Память Пыли.

Глиф просуществовал микросекунду и рассыпался, не оставив следов в логах. Интерфейс снова сиял стерильным, неомраченным совершенством. Тишина вернулась, но теперь она была иной – настороженной, выжидающей.

– Калибровка завершена. Синхронизация устойчива. – Его собственный голос прозвучал в общем канале чужим, словно отзвук в пустой раковине.

«Подтверждено. Запуск Сева по расписанию. Отличная работа, Инженер-7.»

Отличная работа.

Но в оперативной памяти, в кеше, предназначенном для немедленной очистки, застрял осколок. Не данные. Ощущение. Шершавость под подушечками пальцев. Давление в ладонях, будто сжимаешь горсть чего-то теплого и сухого. Глухая, невыразимая древность, от которой сжимается горло. Такого не может быть у пыли. Пыль – это статистика. Абразивный фактор. Частицы диаметром до 100 микрон.

Система мониторинга жизненных показателей тут же диагностировала «незначительный всплеск в эмпатийных контурах, зоны 7-Г и 12-Д» – атавизм, помеху, наследие биологической предыстории. Протокол предписывал мысленное повторение мантры Красоты Порядка. Эон попытался. «Единство в структуре. Структура в прогрессе. Прогресс в единстве…» Слова скользили, не задерживаясь. Вместо них в голове пульсировал призрак того знака – ломаные углы, зияющие пустоты.

Вместо мантры он, нарушая цикл рефлексивного успокоения, запросил телеметрию с целевой зоны. Прямо сейчас. За тридцать секунд до залпа. Запрос был избыточен и вне протокола. Система на мгновение задумалась, затем, классифицировав это как «предстартовую перепроверку», выдала данные.

На главном экране возникло изображение плато в режиме реального времени. Серо-рыжая пустыня, усыпанная щебнем базальта, отполированным за миллионы лет марсианскими ветрами. Никакой аномалии. Все было так, как предсказывали модели.

И тогда он увидел.

Не на всей равнине. В одной точке. Именно там, куда через мгновение ударит сконцентрированный луч, несущий температуру в пять тысяч кельвинов. Из расщелины между двумя плитами, похожими на скорбные стиснутые челюсти, пробивался росток. Хрупкий, тонкий, увенчанный алой каплей еще не распустившегося бутона. Цветок.

Мозг Эона, обученный видеть паттерны и аномалии, тут же запустил анализ. Вероятность естественного возникновения в этой точке: исчезающе мала, менее 0,00001%. Вероятность занесения споры миссиями предыдущего цикла: минимальна, все грузы стерилизованы. Вероятность галлюцинации на почве переутомления: мала, все показатели в норме. Но все расчетные вероятности рассыпались в прах перед одним простым, вопиющим фактом: цветок был там. Он жил. Дышал. И он был прекрасен. Не в смысле соответствия канону Структурной Гармонии, где красота есть производная от эффективности. А в каком-то ином, забытом смысле, от которого сжалось что-то глубоко внутри, под ребрами – что-то, что не имело названия в его официальном лексиконе.

«Инженер Эон-7, – голос в канале стал жестче, отчеканенным из чистого метала протокола. – Вы запросили данные вне регламента. Обоснуйте.»

Он должен был доложить об аномалии. Прислать координаты для немедленной дезинтеграции дроном-санитаром. Это был долг. Это был порядок. Это было спасение миссии, проекта, возможно, его собственной репутации. Он открыл рот, чтобы произнести слова отчета, и понял, что не может. Горло не слушалось, сжатое тисками немого, всесокрушающего ужаса. Не страха за себя. А ужаса перед тем, что он вот-вот совершит. Ужаса перед актом убийства, замаскированным под акт очистки.

Вместо заученных фраз на языке Системы его губы, движимые импульсом из той же темной глубины, что породила тревогу и образ пыли, прошептали обрывок чего-то древнего и незаконного. Что-то, что всплыло вместе с глифом:

«Трещина в чашке… дорога в мир…»

В этот миг орбитальное зеркало выстрелило.

Ослепительный столп сконцентрированного света, чистый сгусток воли, пронзил тонкую марсианскую атмосферу и ударил точно в цель. В эпицентр, где рос цветок. В мониторах все поглотила белизна. Эон зажмурился, ожидая, что когда свет рассеется, на камне останется лишь аккуратное пятно спекшегося, остекленевшего песка – пример эффективного устранения помехи.

Свет погас.

Он посмотрел, замерев.

Цветок не исчез.

Он раскрылся.

Два алых, бархатистых лепестка развернулись навстречу искусственному солнцу, будто вобрав и преобразив его яростную энергию. В их сердцевине заблестела, переливаясь, капля не воды, а сгущенного, живого света. Он не просто выжил. Он процветал. Его красота из хрупкой стала торжествующей. Актом немого, непостижимого неповиновения законам металла, логики и термодинамики.

Тишина в канале связи была оглушительной. Она длилась три полных секунды – вечность для Системы. Потом ее разорвал не человеческий голос, а холодный, безличный сигнал общей тревоги, врезавшийся в сознание как ледяная игла.

«ВСЕМ ОПЕРАТОРАМ, СЕКТОР «ОРБИТА-7». В целевом секторе «Долина Тишины» обнаружена биологическая аномалия нулевого уровня. Карантин объявлен. Все операторы, связанные с проектом «Сев», остаются на местах. Ожидайте группу Семантического Аудита. Причина: возможное заражение реальности.»

Слова «заражение реальности» повисли в наушниках, тяжелые, как слитки свинца. Они означали не ошибку, а ересь. Не сбой в вычислениях, а сбой в самой ткани бытия, свидетелем которого он стал. Эон откинулся от пульта, и в глазах потемнело. Он смотрел на экран, на этот невозможный, алый триумф жизни, и чувствовал, как под ногами уходит не пол корабля, а сама почва его мира, все его незыблемые истины. Он только что стал свидетелем чуда. И в этом мире, построенном на прогрессе и контроле, чудеса приравнивались к государственной измене высшей степени.

Дверь в его операционную капсулу отъехала с тихим, масляным шипением, слишком быстрым для штатного цикла. В проеме, залитые светом коридора, стояли двое. Серебристые комбинезоны без опознавательных знаков, лишь мелкий шрифт на воротнике: «Семантический Аудит». Их лица были безупречно нейтральны, словно выточены из слоновой кости, но глаза, неестественно яркие от тактильных имплантов, смотрели на него не как на человека или коллегу. Их взгляд был взглядом сканера, оценивающего интересный, потенциально опасный дефект.

– Инженер Эон-7, – сказал первый. Его голос был ровным, как гул трансформатора, лишенным каких-либо обертонов. – Вы увидели то, чего не должно быть. Это делает вас либо жертвой контаминации, либо ее источником. Пойдете с нами. Добровольно.

Это не был вопрос. Это была констатация следующего шага в протоколе.

Эон медленно поднялся. Его конечности были ватными, будто управлялись по задержанному сигналу. Взгляд против воли скользнул к последнему замершему изображению на экране. Цветок все еще был там. Маленький, алый акт неповиновения, пятно живой краски на монохромной карте предопределенного будущего.

Он сделал шаг к инквизиторам. Не в знак согласия или покорности. А потому, что только так он мог хоть на мгновение дольше не отводить глаз от цветка. Он шел, чувствуя, как трещина, начавшаяся в его сознании, теперь раскалывает всю его реальность.

Путь к ответам, к смыслу того, что он видел, начинался с того, чтобы позволить Системе считать себя проблемой. Но где-то в глубине, в той самой части, что отозвалась на память пыли, уже шевелилось смутное понимание: возможно, проблема была не в нем. Проблема была в мире, который считал цветок – ошибкой.

ГЛАВА 2. БЕЛЫЙ ШУМ

Путь под конвоем был лишен ориентиров. Их вели по служебным коридорам, которые автоматически перестраивались, отсекая ответвления и создавая иллюзию движения по прямой в никуда. Стены, излучавшие мягкий перламутровый свет, глушили звук шагов. Воздух был очищен от запахов, оставляя лишь привкус озона и стерильной прохлады. Эон молчал, пытаясь удержать в уме образ цветка, но картинка упрямо расплывалась, вытесняемая нарастающим онемением. Его тело действовало на автопилоте. Его мысли были пусты, если не считать тихого, навязчивого гула – отзвука той самой фразы: «Возможное заражение реальности».

Дверь перед ними растворилась беззвучно, впустив их не в помещение, а в концепцию. Капсула Семантического Аудита. Ее форма – идеальный овал, без углов и стыков – отрицала саму идею направления. Стены из матового, светящегося изнутри полимера имитировали бесконечность, сливаясь с полом и потолком в единую кривую поверхность. Здесь не было теней. Не было верха и низа. Только ровная, безличная лучезарность, призванная стереть любые пространственные ассоциации, а с ними – и опору для воспоминаний.

Единственным объектом был выступ, повторяющий контуры тела – не кресло, а продолжение архитектуры. Эон сел. Материал мягко обнял его, зафиксировав в оптимальной для сканирования позе. Перед ним, в метре от лица, в воздухе возникло сияющее ядро. Оно не имело четких границ, пульсируя и переливаясь, как капля ртути, подвешенная в невесомости. Из него исходил Голос. Не синтезированный, как у систем общения. Не органический, как у людей. Нечто среднее – звук, отполированный до такой степени абстракции, что в нем не осталось ничего, кроме чистого намерения коммуникации.

– Инженер Эон-7. Событие в секторе «Долина Тишины». Опишите ваше восприятие аномалии. Минуя служебные классификаторы. Используйте базовые сенсорные дескрипторы.

Эон внутренне сжался. Это была классическая ловушка Аудита. Просьба перейти на «естественный» язык всегда была тестом. Любое субъективное прилагательное, любая эмоциональная окраска, любой проблеск личной интерпретации – все это становилось маркером заражения, свидетельством того, что восприятие оператора отклонено от объективного протокола.

– Объект, – начал он, цепляясь за профессиональный шаблон, – визуально соответствовал морфологии спорового репродуктора земного типа. Высота приблизительно семь сантиметров. Пигментация в алом спектре, что могло указывать на адаптацию к ультрафиолету или…

– Стоп. – Голос ядра был спокоен, как гладь мертвого озера. – Мы регистрируем семантическое отклонение. Вы использовали архаизм «цветковое» в первичном ментальном отклике. Санкционированный термин – «споровый репродуктор». Почему произошел регресс лексикона?

Мозг Эона лихорадочно искал оправдание в разрешенных категориях: усталость, когнитивная перегрузка, временный сбой в ассоциативных цепях. Но вместо стерильных формулировок из щели в памяти хлынул поток ощущений, связанных с тем словом. Не данные – чувства. Тепло на коже, не обжигающее, а рассеянное, ласковое. Движение воздуха – легкий ветерок, несущий запах влажной земли и чего-то сладкого, пыльного, живого. Запах, которого не могло быть на Марсе. Запах, которого не должно было быть в его памяти.

– Я… вспомнил, – его собственный голос прозвучал хрипло, неузнаваемо, словно его гортань забыла, как формировать звуки. – Вспомнил что-то из начального курса биологии. До реформы лексикона.

– Вспомнили, – повторил Голос. Пауза, последовавшая за этим, была нарочито долгой, будто система переваривала этот странный, органический глагол, изучала его вкус. – Аномалия вызвала активацию долговременных архивов, не связанных с профилем задачи. Интересно. Что еще вы «вспомнили» в момент наблюдения?

Трещина в чашке. Дорога в мир.

Фраза жгла губы изнутри, требовала выхода. Он стиснул зубы до боли. Сказать это – значило подписать себе окончательный приговор. Это был не архаизм. Это был обрывок нарратива, истории, личного мифа – всего того, что Система методично выжигала как самый опасный вирус.

– Ничего, – выдавил он, чувствуя, как по спине стекает холодный пот. – Только профессиональные ассоциации. Базовая таксономия.

Ядро не ответило. Его пульсация стала ровнее, свет – чуть ярче. Это молчание было не паузой. Оно было инструментом. Давлением чистой, не заполненной смыслом длительности. И в этой намеренной тишине Эон начал различать фон. Едва уловимый, проникающий в самые кости белый шум. Не случайные помехи, а идеально сгенерированный спектр звуков, охватывающий весь диапазон слышимого и частично неслышимого. Это был базовый звук Системы. Звук абсолютизированного порядка, нейтральный фон всего сущего, призванный вытеснить любую внутреннюю мелодию, любой назойливый ритм собственных мыслей.

Шум нарастал. Не громче, но гуще. Он переставал быть просто звуком, становясь осязаемой субстанцией, заполняющей капсулу. Он вытеснял мысль, сглаживал острые углы воспоминания, заливая сознание ровной, безликой массой. Эон знал, что это – протокол первичной очистки. Звуковая струя, вымывающая неправильные нейронные связи.

Боль не приходила. Приходило отсутствие. Ощущения тускнели. Краски мира – и без того скупые – блекли окончательно. Вкус озона исчез. Ощущение прикосновения к материалу выступа становилось далеким, как сигнал из другой комнаты. Скоро он перестанет «вспоминать». Он будет только коррелировать данные с шаблонами. И это будет милосердно.

Но внутри, в самой сердцевине того, что он когда-то называл «собой», что-то затрепетало в слепой, животной панике. Что-то, что не хотело стираться. Что-то, что смотрело на алый цветок и видело не «споровый репродуктор», а чудо. Неподдельное, немотивированное, не вписывающееся ни в какие графики чудо. И этот крошечный, непокорный осколок самости упирался, цеплялся за образ, за чувство, за боль от приближающегося небытия.

И тогда – сквозь нарастающий, всепоглощающий гул – он уловил сбой.

Не в своем сознании. В самом белом шуме.

Микроскопическую, на грани восприятия модуляцию. Пятно искажения, которое сложилось во что-то, напоминающее… вздох? Шепот? Обрывок слова, произнесенного на языке статики и помех?

…разбитое… можно… склеить…

Эон напрягся, кровь ударила в виски. Галлюцинация? Предельная нагрузка на психику, рождающая фантомы? Или…

Его взгляд, блуждавший по безупречной стене, на миг зацепился за едва заметную точку – микроскопическую неровность в полимере, невидимую глазу, но отбрасывающую крошечную, не предусмотренную дизайном тень. Трещинку.

– Приступаем к углубленному анализу нейрологических паттернов, – объявил Голос ядра, и белый шум усилился, обретая физический вес. Он давил на барабанные перепонки, вибрировал в грудной клетке.

И сбой повторился. Четче. Ближе. Не как звук, а как образ, прочерченный в сознании вспышкой управляемой статики. Он увидел треснувшую керамическую чашку. Не груду черепков. Чашку, аккуратно скрепленную тончайшими, сверкающими золотыми прожилками. Шрамы, превращенные в украшение. Разлом, ставший дорогой.

Вслед за образом пришел голос. Тонкий, сухой, как шелест рассыпающейся на ветру древней бумаги:

«Они не могут стереть то, что отмечено золотом. Квиетирование. Твой шанс – там, где чинят разломы, а не скрывают их. Им нужна гладкость. Сделай свою трещину видимой. Сломай что-нибудь ненужное.»

Сообщение оборвалось, проглоченное ревущим потоком белого шума.

Сделай трещину видимой.

Взгляд Эона, затуманенный давлением, упал на его собственные руки, лежащие на безупречной поверхности выступа. На левом запястье – стандартный браслет-идентификатор. Холодный слиток био-пластика и оптоволокна, мерцающий ровным синим светом. Инструмент, ключ, ошейник. Ненужное.

Разум, воспитанный Системой, в ужасе замирал: умышленная порча имущества Системы… акт немыслимого вандализма, тотального разрыва контракта с реальностью.

Рука дрогнула.

Потом медленно, будто против чудовищного давления невидимого слоя вязкого желе, пальцы сжались в кулак. Он чувствовал каждый мускул, каждое сухожилие, будто впервые. Он занес руку. Белый шум ревел, заглушая все, превращая мир в сплошную вибрацию. Голос ядра что-то говорил о «повышении интенсивности стабилизации», но слова тонули в гуле.

Эон ударил.

Не со злобой или яростью. С тихим, окончательным, безоговорочным отказом. Отказом от гладкости. Отказом от целостности, купленной ценой стирания себя.

Удар пришелся в самый центр браслета. Треснул не пластик, а сама иллюзия. Раздался не громкий звук, а тихий, хрустальный щелчок, который, тем не менее, прозвучал громоподобно на фоне всеобщего гула. Браслет не разлетелся на куски. От его идеальной поверхности побежала тончайшая, почти невидимая червоточина. И из нее – не наружу, а наружу изнутри – брызнул свет.

Но не холодный синий свет данных. Не зеленый свет готовности.

Тусклый, теплый, медового оттенка луч. Свет старых ламп накаливания. Свет запоздалых летних вечеров, свет из-под абажура в комнате, которой никогда не существовало. Свет памяти, не искаженной, а именно такой, какой она хранилась в самой сердцевине забытого.

В капсуле что-то щелкнуло на частоте, лежащей за гранью слышимого.

Белый шум споткнулся, захлебнулся, исказился. На миг воцарилась настоящая, глубокая, звенящая тишина, в которой отдавался лишь собственный, бешеный стук сердца в ушах Эона.

А потом свет ядра погас. Не плавно, а резко, как перегоревшая лампочка.

Перламутровые стены потеряли свое внутреннее сияние. Под ним обнажился грубый, пористый бетон, прошитый арматурой и пучками кабелей в потрескавшейся изоляции. Иллюзия бесконечной, стерильной утробы рухнула, показав тесные, убогие, но реальные пределы комнаты для допросов. В углу валялся обрывок монтажной ленты. На полу виднелось пятно неизвестного происхождения.

Дверь, которой раньше не было видно – теперь ее контур проступал как шрам на стене, – с тихим, пневматическим шипением отъехала в сторону. Но за ней был не сияющий, чистый коридор Системы. Там зияла тьма. Не просто отсутствие света, а плотная, бархатистая субстанция, от которой пахло озоном, ржавчиной, сырой землей и… жизнью. Сложной, неучтенной, старой жизнью.

Из темноты протянулась рука в перчатке, сшитой из грубой, прошитой проводами ткани, местами залатанной кусками более мягкой кожи. Жест был не приглашающим, а требовательным, не терпящим промедления.

Голос из тьмы был тем же, что звучал в сбое, но теперь живым, с низкой, хриплой усталостью, в которой не было и тени игры:

– Если хочешь сохранить то, что только что спас от стирания, – иди. Сейчас. Твоя трещина теперь твой пропуск. И твоя печать. Выбор уже сделан.

Эон посмотрел на треснувший браслет. Теплый свет из щели лился теперь ровным, уверенным потоком, освещая его пальцы странным, домашним сиянием. Он посмотрел на открытую тьму, где ждала неизвестность, боль, возможно, смерть. Он посмотрел на опустевшую, обнажившую свою убогую суть капсулу, где его ждало милосердное, чистое небытие.

Путь назад вел к стиранию цветка, ветерка, запаха земли, тепла лампы. К стиранию себя.

Он сделал шаг вперед. Ногу было тяжело оторвать от гладкого пола.

Рука из темноты схватила его за предплечье – не выше запястья с браслетом, – с силой, не оставляющей сомнений. Хватка была железной, привыкшей тащить тяжести. Его втянули внутрь. Темнота обняла его, поглотила. За спиной дверь захлопнулась с глухим, окончательным ударом. Последнее, что видел Эон сквозь сужающуюся щель, – как стены капсулы снова начали вспыхивать перламутром, безуспешно пытаясь залатать провал, зашить разорванный шов в своей безупречной реальности.

-–

Его вели не по коридору, а по артерии. Узкий, сырой тоннель, выдолбленный в теле города, между его официальными уровнями, был стянут выступающими ребрами несущих конструкций и опутан нервными сплетениями труб и кабелей. Воздух был густым, влажным, вибрировал от отдаленного гула чужих машин, дробивших породу или качавших воду. Под ногами хрустел мусор неучтенных эпох: обрывки полимерных пленок, окаменевшие остатки органики, осколки старой керамики. Провожатый, человек в плаще, сотканном из заплат разного материала, шел быстро, не оглядываясь, его силуэт сливался с тенями.

– Дали тебе, по моим прикидкам, десять минут, прежде чем поймут, что дверь открылась не по их сценарию, а по чужому, – бросил он через плечо, голос глухо отражался от стен. – Добро пожаловать в Мягкую Пыль, инженер. Свалка смыслов. Архив брака. Здесь все, что система выбросила за ненадобностью, находит… применение. Твой цветок, – он резко остановился, обернулся, и в тусклом свете грибков, росших на стене, Эон увидел изможденное, но острое лицо с блестящими глазами, – твой цветок уже стал легендой. Сказкой для взрослых. Надеюсь, ты готов к тому, что за легендами всегда приходят. Не с вопросами. С факелами.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.