Сергей Чувашов
На расстоянии дыхания. Современный любовный роман

Глава 1: Предложение

Осень в Петербурге в тот год выдалась затяжной и влажной. Воздух, густой от сырости и запаха опавших листьев, прилипал к коже, заставляя кутаться в шерстяные шарфы уже в октябре. Но внутри кафе «На угле» царила неуязвимая, почти осязаемая аура тепла. Его стены, сложенные из старого кирпича, хранили летнее солнце, а лампы под абажурами из пожелтевшей бумаги отбрасывали на дубовые столешницы мягкие круги света, в которых плавала пыль, похожая на золотую.

Анна сидела на своём привычном месте – у второго окна, откуда был виден не только перекрёсток, но и узкая перспектива канала с отражением фонарей в чёрной воде. Перед ней стоял ноутбук, но экран был давно погашен. В руках она вертела графитный карандаш, бессознательно выводя на полях блокнота завитки и силуэты. Она не рисовала, она думала. Думала о том, что вчерашний проект сдан, новый ещё не начат, и этот редкий, зыбкий момент тишины кажется почти неправдоподобным.

– Земля Анне, приём.

Она вздрогнула и подняла голову. Марк стоял перед столиком, держа в руках две керамические кружки. В одной пенилось капучино с идеальной коричневой розеткой, в другой – его вечный чёрный американо. Он поставил капучино перед ней, скользнув пальцем по её запястью – короткое, привычное прикосновение, которое говорило: «Я здесь. Всё хорошо».

– Где блуждала? – спросил он, опускаясь на стул напротив. Его лицо, знакомое до каждой веснушки у глаз, было спокойным. На нём была тёмная футболка с едва заметным пятном от шоколада на плече и простые джинсы. Образ человека, который прочно укоренился в своём мире.

– В космосе, – улыбнулась Анна, откладывая карандаш. – Между «сдать отчёт» и «начать всё сначала». Пугающая пустота.

– Лучшая из всех пустот, – он сделал глоток кофе и сморщился: слишком горячо. – Можно просто сидеть. Смотреть в окно. Ничего не делать. Законный отдых победителя.

– Победителя чего? Фрилансера, сдавшего макет на два дня позже дедлайна?

– Победителя собственного перфекционизма, – поправил он. – Ты же его сдала в итоге. И клиент в восторге. Опять.

Анна потянулась за кружкой, обхватив её ладонями, согревая пальцы. Через окно доносился приглушённый шум трамвая, скрежет колёс по рельсам – звук, без которого Петербург был бы уже не Петербург. Она смотрела на Марка, на его руки, крепкие и уверенные, лежавшие на столе. Эти руки умели варить кофе, чинить сломанный стул, держать её за лицо в самые тяжёлые минуты. Они были частью пейзажа её жизни, таким же естественным и неизменным, как это кафе, как вид из окна. Мысль о том, что этот пейзаж может измениться, казалась кощунственной.

Идиллия. Именно это слово висело в воздухе, сладкое и опасное.

– Что? – спросил Марк, уловив её задумчивый взгляд.

– Ничего. Просто… хорошо.

– Да, – он кивнул, и его глаза смягчились. – Хорошо.

Он собирался что-то добавить, но из глубины зала донёсся голос баристы Лены: «Марк, счёт от поставщика, там вопрос!» Марк вздохнул, сделал последний глоток и поднялся.

– Империя требует внимания. Не уплывай далеко в космос, а то я тебя не догоню.

Он ушёл за стойку, и Анна снова осталась одна со своими мыслями. Она включила ноутбук, машинально проверила почту. Реклама, рассылка, письмо от бывшего клиента с благодарностью. Ничего срочного. Она уже собиралась закрыть вкладку, когда в нижнем углу экрана всплыло уведомление о входящем звонке в мессенджере. Незнакомый номер. Московский код.

Сердце по привычке ёкнуло – новый заказ? Или очередной спам? Она на секунду заколебалась, потом щёлкнула мышкой.

– Алло?

– Анна? – голос в трубке был женским, деловым и тёплым одновременно. – Анна Соколова?

– Да, я слушаю.

– Здравствуйте! Вас беспокоит Алиса Миронова, рекрутер из «Студии Вектор» в Москве. У вас найдётся минутка?

Мир вокруг Анны замер. Шум кафе, звон посуды, смех – всё это отплыло, стало фоном, как в плохо сведённом треке. «Студия Вектор». Это имя звучало в профессиональных кругах как «Голливуд» для актёра. Место, куда попадали единицы. Место, где рождались тренды.

– Да… да, конечно, – выдавила она, чувствуя, как ладони внезапно стали влажными.

– Отлично. Анна, мы давно следим за вашим портфолио. Работа для бренда «Zемля» – это просто блеск. И тот кейс с перезапуском журнала… Мы в восторге.

Алиса говорила быстро, чётко, выкладывая факты как козыри. Анна слушала, кивая в пустоту, не в силах вымолвить ни слова. Пальцы сами сжались в кулак на коленях.

– …и поэтому мы хотим предложить вам стать частью нашей команды, – продолжал голос в трубке. – Конкретно – возглавить новое направление digital-арта для наших ключевых клиентов из Европы. Это позиция арт-директора. Полная занятость, офис в Москве, контракт на два года с возможностью продления. Компенсационный пакет, – Алиса назвала цифру.

Цифра была настолько нереальной, что Анна физически почувствовала лёгкое головокружение. Это было в три раза больше её нынешних заработков. Это были новые горизонты, профессиональное признание, билет в высшую лигу.

– Я… я даже не знаю, что сказать, – прошептала она наконец.

– Вам не нужно говорить ничего прямо сейчас, – мягко ответила Алиса. – Мы вышлем вам на почту официальное предложение со всеми деталями. Посмотрите, обдумайте. У вас есть неделя. Но, Анна, честно – мы очень на вас рассчитываем. Это шанс сделать что-то по-настоящему масштабное.

Они договорились о деталях, обменялись ещё парой фраз, и звонок закончился. Анна медленно опустила телефон на стол. Экран погас. Она смотрела на него, будто ожидая, что он взорвётся.

Шум кафе вернулся к ней внезапно, оглушительной волной. Она обвела взглядом зал: Лена взбивала молоко, пара студентов спорила над ноутбуком, у камина старик читал газету. Всё было как прежде. Но всё изменилось. Навсегда.

Она подняла глаза и встретилась взглядом с Марком. Он стоял за стойкой, только что закончив разговор с поставщиком, и смотрел на неё. Увидев её лицо, его собственная улыбка медленно сползла с губ. Он что-то понял. Что-то уловил в её широко открытых глазах, в замершей позе, в той неестественной тишине, что вдруг окружила её, несмотря на гомон вокруг.

Он медленно, словно преодолевая сопротивление воздуха, пошёл к её столику. Не спрашивая, сел обратно на свой стул.

– Кто звонил? – спросил он тихо.

Анна открыла рот, но голоса не было. Она сглотнула, попыталась снова.

– «Студия Вектор», – выдавила она. – Из Москвы.

Она видела, как это имя отозвалось в нём. Как его плечи слегка напряглись. Он знал. Он всегда слушал её восторженные рассказы о работах «Вектора».

– И? – его голос был ровным, слишком ровным.

– Они… они предлагают мне должность. Арт-директор. Новое направление. Контракт на два года. – Она замолчала, не в силах произнести следующее. Но ему не нужно было слышать это вслух.

– В Москве, – тихо закончил он.

Он не задал вопрос. Он просто констатировал факт, и от этого стало ещё больнее. Он смотрел не на неё, а куда-то в сторону, на пустую кружку, и его лицо стало вдруг усталым, постаревшим за секунду.

– Марк…

– Поздравляю, – перебил он её. Слово прозвучало плоско, пусто, как эхо в пещере. Он заставил себя поднять на неё взгляд, попытался улыбнуться. Получилась жалкая гримаса. – Это же… это твоя мечта. По сути.

– Да, – прошептала Анна. И в этом «да» было столько муки, сколько не бывает в отказе. Потому что это была правда. Это была её мечта. И именно поэтому мир вокруг треснул с тихим, неотвратимым хрустом, подобным звуку ломающегося под ногой льда на канале.

Между ними, на столе, стояли две кружки – одна пустая, другая полная, но остывающая. Между ними пролегли не просто сантиметры столешницы, а первые, невидимые пока километры будущей разлуки. Идиллия кончилась. Её убил не громкий скандал, не измена, не равнодушие. Её убил звонок из Москвы, полный самых светлых обещаний. И теперь им обоим предстояло жить в этом новом мире, где эти обещания пахли не восторгом, а холодным ужасом.

Анна посмотрела в окно. На канале вспыхнула новая гирлянда – кто-то включил подсветку на мосту. Жёлтые огни отразились в чёрной воде, вытянувшись в длинные, дрожащие столбы. Они были похожи на дорогу. Дорогу, уходящую вдаль, прочь от тёплого света кафе, прочь от знакомых рук, прочь от всего, что она по-настоящему любила. И она уже знала, что ей предстоит по ней пойти.

Глава 2: Решение

Тишина в их квартире над кафе была гулкой и неудобной, как тесная одежда. Она звенела в ушах, заглушая даже привычный ночной гул города за окном – редкие автомобили, далёкий гудок поезда. Анна стояла у окна в гостиной, обхватив себя за локти, и смотрела на тёмный перекрёсток. Фонарь бросал на мокрый асфальт жёлтое пятно, в котором кружились первые осенние снежинки, таящие, не долетев до земли.

За её спиной, на краю дивана, сидел Марк. Он не смотрел на неё. Он разбирал и собирал зажигалку, которую всегда носил с собой, но никогда не курил. Щелчок, скучный звук высекания искры, тишина. Щелчок. Тишина.

– Ты даже не читал предложение, – наконец сказал он, не поднимая головы. Его голос был глухим, лишённым привычной тёплой интонации.

– Я не могу, – прошептала Анна. – Я знаю, что там будет. И знаю, что соглашусь.

– Значит, всё уже решено.

Это не был вопрос. Это был приговор. Она резко обернулась.

– Нет! Ничего не решено! Ты думаешь, это просто? Упаковать чемодан и уехать? Оставить всё? Оставить… – её голос сорвался. Она не смогла договорить. Оставить тебя.

Марк отбросил зажигалку на журнальный столик. Она застучала по дереву, покатилась и упала на пол. Он даже не посмотрел.

– Что тогда, Анна? Что за дискуссия? Ты спрашиваешь моего разрешения? Моего благословения? Ты его получила. В кафе. «Поздравляю». Всё.

– Я прошу тебя поговорить со мной! – в её голосе прозвучала мольба, от которой ей стало стыдно. – Прошу понять!

– Я понимаю! – он вскочил, и его тень резко выросла на стене. – Я прекрасно понимаю. Это «Студия Вектор». Это зарплата, о которой я не заработаю за три года, даже если буду варить кофе днём и ночью. Это карьера. Это твой шанс. Я всё понимаю, Анна! Но понимание не делает это менее… – он задохнулся, ища слово, – менее болезненным.

Он подошёл к окну, но не к ней, а к другому, будто между ними всё ещё стоял невидимый барьер.

– Два года, – произнёс он, глядя в темноту. – Семьсот тридцать дней. Ты думаешь, мы просто будем ставить галочки в календаре и считать дни? Жизнь на паузе?

– Это не пауза! – воскликнула она. – Мы будем видеться! Каждый месяц. Я буду приезжать, ты…

– Ты будешь приезжать уставшая после проекта. Я буду пытаться втиснуть в твои два выходных всё, что накопилось за месяц. Мы будем тратить половину времени на то, чтобы заново привыкнуть друг к другу, а потом ты снова уедешь. И так – два года. – Он повернулся к ней. Его лицо при свете настольной лампы казалось измождённым. – Ты действительно веришь, что этого хватит?

Вопрос повис в воздухе, острый и безжалостный. Анна чувствовала, как подкатывает ком к горлу. Нет. Она не верила. Она боялась. Но она так же боялась и другого – оглянуться через десять лет и понять, что из-за страха упустила себя.

– А что я должна сделать, Марк? – её голос стал тихим, сломанным. – Отказаться? Остаться здесь, рисовать логотипы для местных пекарен и смотреть, как мои однокурсники делают мировые проекты? И через год, через два начать винить в этом тебя? Нашу любовь? Ты хочешь этого?

Он зажмурился, как от физической боли.

– Нет. Не хочу.

– Тогда что? Что нам делать?

Он молчал. Долго. Снежинки за окном танцевали в луче фонаря, безнадёжные и красивые.

– Я мог бы поехать с тобой, – вдруг выдохнул он. Слова прозвучали нерешительно, как пробный шар.

Анна посмотрела на него, и сердце её упало.

– Кафе, Марк. «На угле». Твои родители. Это… это твоя жизнь.

– Ты – тоже моя жизнь, – просто сказал он.

Это было самое честное, самое страшное, что он мог сказать. И от этого стало невыносимо. Анна подошла к нему, наконец преодолев расстояние, и взяла его лицо в ладони. Его щёки были холодными.

– И ты – моя. Но я не могу попросить тебя бросить всё. Я не стану такой эгоисткой. Это моё решение. Мой путь. И… – она сглотнула слёзы, – и если ты пойдёшь со мной, ты однажды возненавидишь меня за это. За то, что оставил ради меня своё дело, свой город. Я не вынесу твоей ненависти, Марк. Я не переживу.

Он закрыл глаза, прижавшись лбом к её ладоням. Его дыхание было неровным.

– Значит, это ловушка. Выхода нет.

– Выход есть, – настойчиво прошептала она. – Мы пытаемся. Мы держимся. Мы… мы справляемся. Мы же сильные. Мы столько прошли.

Он открыл глаза. В них стояла такая бездонная тоска, что ей захотелось отступить, взять всё назад, сказать, что это шутка.

– «Справимся», – повторил он. Слово, которое должно было звучать как клятва, прозвучало как сомнение.

Они простояли так, не двигаясь, может быть, минуту, может быть, час. Время потеряло смысл. Внезапно Марк глубоко вздохнул и отстранился. Он прошёл к столу, сел перед ноутбуком.

– Что ты делаешь? – спросила Анна, чувствуя новую волну паники.

– Смотрю расписание, – ответил он глухо, щёлкая мышкой. – И цены. Если ты летишь в ближайшую пятницу, билеты ещё не такие запредельные.

– Марк…

– Не надо, – он резко обернулся. В его глазах уже не было тоски. Была решимость. Та самая, с которой он брался за безнадёжные дела в кафе – починить сломанную кофемашину, успеть испечь сто круассанов к утру. – Если это должно случиться, то будем делать это правильно. С открытыми глазами. Ты едешь в пятницу. Первый месяц я приеду к тебе, чтобы помочь обустроиться. Потом… потом посмотрим.

Он говорил деловым тоном, строя планы, но Анна видела, как дрожат его пальцы на сенсорной панели.

– А кафе? – спросила она, не веря, что они сейчас говорят об этом.

– С кафе справлюсь. Возьму ещё одного баристу. Родители помогут. – Он щёлкнул ещё раз. – Вот. Рейс в 19:40, «Победа». Прибытие в Шереметьево в 21:10. Билет в один конец. – Он замолчал, глядя на экран. – Билет в один конец. Какое ёмкое слово.

Он повернул к ней ноутбук. На экране светилась страница подтверждения бронирования. Оставалось только нажать кнопку «Оплатить».

Анна подошла, смотря на этот экран как на приговор. Потом посмотрела на Марка. Он смотрел на неё, и в его взгляде не было больше ни гнева, ни упрёка. Была только бесконечная усталость и… любовь. Та самая, ради которой они и затеяли эту безумную авантюру.

Она медленно кивнула.

Марк вздохнул, развернул ноутбук к себе и нажал клавишу. Звук оплаты – короткий, победный трилль – прозвучал в тишине комнаты нелепо громко.

Всё. Решение принято. Билет куплен. Обратного пути не было.

Анна опустилась на диван рядом с ним. Он не обнял её. Он просто взял её руку и крепко сжал, как будто она могла уплыть в любой момент. Они сидели так, в тишине, слушая, как за окном воет ноябрьский ветер и несёт с собой первый настоящий снег. Снег, который уже не казался романтичным. Он казался холодным предвестником долгой, долгой зимы, которая ждала их впереди.

«Мы справимся», – снова подумала Анна, сжимая его руку в ответ. Но впервые за многие годы эти слова не принесли ей облегчения. Они звучали как молитва, которую произносят, уже не совсем веря в чудо.

Глава 3: Первые километры

Москва. Вид из окна.

Стекло. Всё вокруг было из стекла и холодного металла. Анна стояла у панорамного окна своей временной студии – «апартаментов для relocated специалистов», как значилось в договоре – на двадцать четвёртом этаже и смотрела вниз. Город лежал под ней, как гигантская, бездушная печатная плата: бесконечные огни фар, выстроившиеся в красные и белые нити, чёрные прямоугольники парков, и острые, как зубы, вершины небоскрёбов, упирающиеся в низкое свинцовое небо. Воздух здесь, на высоте, казался разрежённым, непригодным для дыхания. Не пахло ни кофе, ни сырой землёй каналов, ни историей. Пахло озоном от кондиционеров и далёким, едким смогом.

Она обхватила себя за плечи. На ней были дорогие, купленные в спешке пижамные штаны и старый свитер Марка, который она стащила из его шкафа в последнюю минуту. Он пах домом. Здесь, в этой стерильной коробке с мебелью под цвет «металлик», этот запах казался кричаще чужеродным и бесконечно дорогим.

На кухонном острове лежал развёрнутый ноутбук. На экране – черновик презентации для первого серьёзного брифа. Завтра в десять утра. В «Студии Вектор». Ей следовало бы готовиться. Но мысли были далеко. В Петербурге. В кафе «На угле», где сейчас, наверное, горит свет, и…

Звонок. Видеовызов. Его имя на экране телефона заставило её сердце ёкнуть от чего-то похожего на страх и надежду одновременно. Она щёлкнула, принимая.

– Привет! – его лицо заполнило экран. Он был там, в их гостиной. За его спиной виднелся знакомый книжный шкаф, торшер. Всё на своих местах. Всё, кроме неё.

– Привет, – её голос прозвучал хрипло. Она попыталась улыбнуться. – Как ты?

– Всё путём, – он улыбался слишком широко, слишком энергично. – Кафе выжило без тебя. Лена даже научилась делать твой любимый капучино с корицей, представляешь? Правда, розетку у неё пока косой получается.

Она засмеялась, и это был первый естественный звук с тех пор, как она переступила порог этого небесного чертога.

– Не верю. Сфоткай.

– Обязательно. А ты как? Космический корабль принял на борт?

Она провела камерой по комнате, показывая безупречный, безличный интерьер.

– Видишь? Рай для минималиста. Ни одной лишней пылинки.

– Жутковато, – он поморщился. – Как в больнице. Тебе не холодно там наверху?

«Холодно внутри», – хотела сказать она. Но не стала.

– Кондиционер греет. Всё окей. Завтра первый день. Немного трясёт.

– С тобой? Да брось. Они же на коленях стояли, чтобы ты к ним пришла. Будешь всех рвать. – В его голосе звучала искренняя гордость. И что-то ещё. Что-то, заставлявшее его говорить чуть быстрее, чем нужно.

Они помолчали. Пауза затянулась. Из динамика донёсся слабый, искажённый скрежет трамвая – звук, который она теперь ловила бы как манну небесную.

– Скучаю, – выдохнула она, не в силах сдержаться.

Его улыбка на экране дрогнула, стала мягче, настоящей.

– Я тоже. Безумно. – Он помолчал. – Ладно, не грузи друг друга. Ты готовься к завтрашнему дню, покорять Москву. А я… я пойду, закроюсь.

– Уже?

– Да, там инвентаризация. – Он помялся. – Позвоню завтра, после твоего брифа. Расскажешь всё. Договорились?

– Договорились.

Они послали друг другу воздушные поцелуи в камеру – новый, нелепый ритуал. Экран погас. Комната снова поглотила её своей бесшумной, стеклянной пустотой. Она подошла к окну. Где-то там, на северо-западе, за сотнями километров огней, был огонёк их окна. Он казался бесконечно далёким. Бесконечно маленьким.

Петербург. Кафе «На угле».

Пустота была не физической. Заведение было полно людей: пара влюблённых в углу, компания студентов с ноутбуками, пожилая дама с книгой. Шумела кофемашина, звенела посуда. Но для Марка пустота была абсолютной. Она сидела в каждом углу, где не было Анны. В её любимом кресле у окна теперь сидел незнакомый мужчина в очках. У стойки, где она всегда болтала с Леной, стояла какая-то девушка, листающая инстаграм.

Марк протирал уже идеально чистую стойку, чувствуя, как тишина внутри него гудит, как трансформатор. Звонок с Аней… он был и благословением, и пыткой. Видеть её лицо на экране, но чувствовать холодное стекло между ними. Слышать её голос, но не чувствовать её тепла рядом. Он сказал, что всё «путём». Ложь. Ничего не было «путём».

Лена подошла к стойке, держа поднос с грязной посудой.

– Марк, ты как зомби. Иди уже домой. Я сама закроюсь.

– Я должен…

– Ты должен перестать пялиться на то место у окна, – мягко, но твёрдо сказала она. – Она уехала. Ненадолго. А кафе ещё работает. Иди. Выспись.

Он кивнул, не в силах спорить. Снял фартук, повесил на крючок. Надел куртку. На пороге обернулся. Зал был полон тепла, света, жизни. Но его центр тяжести сместился куда-то далеко, в московскую высотку, оставив здесь лишь неустойчивую, тошнотворую пустоту.

Его квартира наверху встретила его гробовой тишиной. Он не включал свет в гостиной, прошёл прямо на кухню, открыл холодильник. Взял бутылку пива. Сегодня можно.

Он сел на тот же диван, где они приняли решение. На том же месте, где лежал её ноутбук, теперь лежала кошачья игрушка. Он взял телефон. Открыл чат с Аней. Последнее сообщение: «Договорились!» с эмодзи сердца. Он пролистал вверх. Их переписка за сегодня была неестественно оживлённой. Гифки, смешные картинки, вопросы о пустяках. Оба старались. Слишком старались.

Он написал: «Добрался. Всё ок. Спокойной ночи, звёздочка. Завтра всё расскажешь».

Ответ пришёл почти мгновенно: «Спокойной, мой. Без меня там не скучай слишком. Целую крепко.»

Он поставил телефон на стол и откинулся на спинку дивана, закрыв глаза. «Целую крепко». Слова были тёплыми. Но они не могли заменить прикосновения. Никакие смайлы не могли передать ту едва уловимую дрожь в её голосе, которую он уловил сегодня. Дрожь одиночества. Или страха. Или того и другого.

Первые километры оказались не просто цифрой в навигаторе. Они оказались субстанцией, которая просочилась во всё. В слишком громкий смех во время звонка. В слишком натянутую улыбку. В слишком быстрые «всё окей». Они лежали между ними тяжёлым, невидимым грузом, и Марк с ужасом понимал, что это только начало. Что каждый следующий день будет добавлять к этому грузу ещё несколько граммов невысказанного, непрожитого вместе, непонятого.

Он допил пиво и посмотрел в тёмное окно. В Москве, на двадцать четвёртом этаже, горел, наверное, свет. Её свет. Теперь он был лишь одной из миллиона крошечных точек в чужой, огромной вселенной. И он, здесь, в своей маленькой, тёплой вселенной, чувствовал себя внезапно и безнадёжно одиноким.

Первые восторженные звонки отзвенели, оставив после себя тишину, которая была громче любого шума. И в этой тишине уже слышался отдалённый, но неотвратимый рокот поезда, увозящего их жизни по разным путям.

Глава 4: Новый ритм

Москва. 08:30 утра.

Будильник вырвал Анну из сна, который даже не успел стать глубоким. Она протянула руку, выключила его, и несколько секунд лежала, уставившись в потолок. Серый свет зимнего утра пробивался сквозь жалюзи, рисуя на стенах полосатые тени. Тишина. Не та, домашняя, наполненная дыханием Марка и скрипом старого паркета, а густая, давящая тишина стерильного пространства.

Она встала, и первым делом, на автомате, потянулась к телефону. На экране – два сообщения от Марка, отправленные в 01:47.

«Только закрылись. Была вечеринка у соседей, пришлось делать двадцать капучино. Вырубился на диване. Спи крепко, солнце.»

«P.S. Без тебя тихо.»

Она улыбнулась, но улыбка была горьковатой. Он писал, когда она уже спала. Их жизни теперь шли вразнобой, как плохо синхронизированные метрономы.

Душ, быстрый завтрак – йогурт и яблоко, купленные в ближайшем гипермаркете. Одежда – тёмный, безупречный костюм, который она выбрала как доспехи. В 09:15 она уже выходила из подъезда в ледяной московский ветер, который пробирался под полы пальто. Дорога до «Студии Вектор» занимала сорок минут на метро. Она стояла в вагоне, вжатая в толпу, и ловила себя на мысли, что подсознательно ищет в чертах незнакомцев что-то знакомое, питерское. Не находила.

Студия встретила её гулом творческой энергии. Открытое пространство с кирпичными стенами и высокими потолками было заставлено мониторами, скетчпадами, мудбордами. В воздухе витали запах свежего кофе, звуки электронной музыки и быстрая, отрывистая речь на профессиональном жаргоне, который она ещё не до конца понимала.

– Анна! Добро пожаловать в ад в рабочее время! – К ней подошла Алиса, та самая рекрутёр, теперь уже в роли HR-менеджера. – Готова к погружению?

– Больше, чем готова, – ответила Анна, стараясь, чтобы в голосе звучала уверенность.

Погружение оказалось стремительным. К десяти её уже посадили в переговорную с командой из пяти человек – молодых, острых на язык, с горящими глазами. Брифинг на новый проект – ребрендинг международного экологического фонда. Объёмы, сроки, ожидания клиента заставляли внутренне содрогнуться. Но рядом с этим страхом пульсировал восторг. Такой масштаб. Такая сложность. Такая настоящность.

Она работала, не поднимая головы. Часы слились в одно целое. Она спорила, предлагала, рисовала, отвергала свои же идеи и рождала новые. В какой-то момент ей принесли кофе – оказалось, здесь был свой бариста. Кофе был идеальным, но на вкус – чужим.

В 19:00, когда за окном уже давно была кромешная тьма, она наконец оторвалась от экрана. Коллеги постепенно расходились. Она вспомнила о телефоне. Одно пропущенное видео-сообщение от Марка, отправленное в 16:05. Он, наверное, звонил в её обеденный перерыв, который она проигнорировала, увлёкшись работой.

Сердце сжалось от вины. Она вышла в тихую стеклянную курилку, которая была пуста, и нажала «просмотр».

Экран ожил. Марк был в кафе, за стойкой. За его спиной мелькали знакомые лица.

– Привет, звезда, – он улыбался, но под глазами были синяки усталости. – Тут у нас небольшой аврал, пироги с вишней разлетелись как горячие. Показываю тебе процесс. – Он повернул камеру на кухню, где пеклись пироги. – Скучаю. Позвони, когда будет минутка. Ладно, бегу.

Сообщение закончилось. Она посмотрела на время – сейчас семь вечера. У него, с учётом разницы, уже десять. Кафе, наверное, скоро закроется. Звонить ли? Он будет уставший. Она – выжатая. Разговор получится скомканным, невнятным.

Она написала: «Привет, мой. Только выдохнула. День был атомный. Ты, наверное, уже на ногах. Как аврал? Целую. Позвоню завтра утром, договорились?»

Ответ пришёл не сразу. Через двадцать минут: «Всё ок, справились. Иди отдыхай. Договорились. Спокойной.»

Коротко. Сухо. Возможно, он просто был занят. Возможно, устал. Но в этой сухости ей почудился укор. Лёгкий, почти невидимый, но укор.

Она вернулась на рабочее место, собрала вещи. Ехать «домой», в стерильную коробку на 24-м этаже, не хотелось категорически. Но и оставаться здесь, одной в огромном тёмном офисе, было ещё страшнее.

Петербург. 23:15.

Марк выключил свет в зале, оставив только дежурную лампу у входа. Тишина после ухода последних гостей была гулкой и утомительной. Он прошёл на кухню, оценил ущерб: гора посуды, присыпанная мукой столешница. Рутина. Знакомая, почти медитативная в своей предсказуемости. Но сегодня она не приносила успокоения. Она была просто заполнением пустоты.

Он убрался механически, движениями, отточенными годами. Мысли были там, в Москве. Он видел её сообщение: «День был атомный». Гордость за неё боролась с едким чувством, которое он не решался назвать. Не то ревность. Не то обида. Просто… отдаление. Её день был «атомным». Его день был днём, как и все. Пироги, кофе, инвентаризация. Между этими двумя реальностями зияла пропасть, которую не могли закрыть даже самые тёплые слова.

Разница во времени в три часа оказалась не просто цифрой. Это был живой, коварный враг. Он просыпался, когда она уже была в пути на работу. У него был обеденный перерыв, когда она погружалась в самый разгар задач. Он закрывал кафе и готов был поговорить по душам, а у неё был вечер, полный усталости и не выключенного рабочего режима. Они постоянно промахивались. Их «договорились» о звонках всё чаще превращались в «как-нибудь потом».

Марк поднялся в квартиру. Тишина здесь была ещё громче. Он включил телевизор для фона, сел на диван, взял гитару, которую давно не трогал. Попытался подобрать аккорды к старой песне. Не шло. Звук был плоским, бессмысленным.

В 00:30 его телефон завибрировал. Новое сообщение от Анны. Фотография монитора с каким-то сложным графическим паттерном и подписью: «Кажется, поймала идею. Не сплю. А ты?»

Он посмотрел на время на её фото – 21:30. Она ещё в студии. В её голосе, даже в тексте, чувствовался тот самый творческий азарт, который он когда-то в ней так любил. Но теперь этот азарт питался не их общими вечерами за разговорами, а чем-то другим. Кем-то другим? Нет, он не хотел думать об этом.

Он написал: «Красиво. Я уже отключаюсь. Не засиживайся слишком. Спокойной.» И добавил эмодзи с сердечком.

Ответа не последовало. Она, наверное, снова ушла с головой в работу.

Марк отложил гитару, выключил телевизор. Лёг в пустую постель, которая казалась неестественно широкой. Ритм их жизней больше не был общим. Он был разорванным, рваным. Её ритм – быстрый, громкий, устремлённый в будущее. Его ритм – монотонный, циклический, привязанный к месту. И тиканье этих двух разных метрономов в тишине ночи звучало не как музыка, а как отсчёт времени до чего-то неизбежного. До того момента, когда они перестанут слышать друг друга совсем.

А разница во времени, этот вор, крадущий их общие минуты, ухмылялась в темноте, зная, что она – всего лишь первая и не самая страшная из преград на их пути.

Глава 5: Незапланированный визит

Петербург. 06:00 утра.

Решение созрело внезапно, как прорыв фурункула. Марк лежал без сна уже четвёртую ночь подряд, слушая, как в тишине громче стучит его собственное сердце. На тумбочке лежал телефон с последним, трёхстрочным чатом за вчера. Она писала о каком-то «прорывном креативе», он – о том, что у них закончился сироп «фисташка». Это был не диалог. Это был обмен сводками с разных планет.

Он сел на кровати, потёр лицо ладонями. Мысли были ясными и острыми, как осколок стекла: он не выдержит ещё одного дня этой тихой пытки. Ему нужно её увидеть. Не на экране. Не в тексте. Вживую. Потрогать. Убедиться, что она ещё та же. Или понять, что нет.

В 06:15 он уже бронировал билет на ближайший рейс в Москву – на сегодня, в 13:40. В один конец? Нет, туда-обратно. Всего на два дня. Он не сказал ей ничего. Пусть будет сюрпризом. Плохим или хорошим – покажет встреча.

Дорога в аэропорт, регистрация, посадка – всё прошло в тумане нервного возбуждения. Он взял с собой только маленький рюкзак: сменную футболку, зубную щётку и коробочку её любимых питерских пряников «прясников», которые она всегда воровала у него из-под стойки. Глупый, детский подарок. Но другой он придумать не смог.

Самолёт взлетел, набирая высоту над знакомыми крышами, каналами, серой лентой Невы. Марк прижался лбом к холодному иллюминатору. Где-то там, внизу, оставалось его кафе, его жизнь. А впереди, за облаками, была она. И неизвестность.

Москва. Шереметьево. 16:20.

Москва встретила его ледяным ветром, рвущимся с взлётной полосы, и оглушительной, деловой суетой терминала. Всё здесь было быстрее, громче, безличнее. Он вышел к такси, сверяясь с адресом её студии в Google Maps. Адрес был в самом центре, в башне из стекла и стали, фотографию которой он видел на сайте.

Дорога заняла вечность в пробках. Он смотрел на мелькающие небоскрёбы, на гигантские рекламные щиты с незнакомыми лицами, на людей в дорогих пальто, ссутулившихся от холода. Город не пытался быть уютным. Он демонстрировал силу. И где-то здесь, в его стальном сердце, была его Анна.

«Студия Вектор». 17:50.

Он стоял в огромном лобби с двойным световым потолком, чувствуя себя абсолютно чужеродным элементом. На нём были поношенные джинсы, тёплая флисовая кофта и растерянность на лице. Секьюрити за стойкой уже посмотрел на него с вежливым подозрением.

– Я к Анне Соколовой, – сказал Марк, пытаясь выпрямиться. – Арт-директор.

– У вас пропуск?

– Нет. Я… я для неё сюрприз.

Охранник усмехнулся, как будто слышал это тысячу раз, и набрал внутренний номер. Марк слышал, как где-то в трубке раздаются гудки. Потом голос. Не её.

– Алло, Анна? Вам вниз гость. Без пропуска. Говорит, сюрприз.

Пауза. Потом он услышал её голос, отдалённый, удивлённый: «Кто? Что? Передайте трубку». Шёпот, шуршание. Наконец, её голос, уже близко:

– Алло? Кто это?

– Это я, – сказал Марк прямо в микрофон охранника. – Сюрприз.

Молчание на том конце было таким оглушительным, что Марку на секунду показалось – связь прервалась.

– Марк? – её голос дрогнул. – Ты… где ты?

– Внизу. В твоём футуристичном холле. Можно наверх?

Ещё пауза. Слишком долгая.

– Я… сейчас. Я спущусь. Сиди… подожди там.

Он отдал трубку охраннику и отошёл к огромной бетонной колонне, прислонился к ней. Сердце колотилось где-то в висках. Почему она не сказала «Боже, сейчас же выйду!»? Почему «спущусь»? Почему «подожди там»?

Через пять минут из лифта вышла она. Анна. Но не та. Эта была в идеально скроенных чёрных брюках, белой рубашке, с волосами, собранными в тугой, безупречный пучок. На ногах – туфли на каблуке, которые застучали по полированному бетону. Она шла быстро, деловым шагом, и на лице её была не радость, а паника, смешанная с раздражением.

– Марк, – она остановилась перед ним, не бросаясь в объятия. – Что случилось? Почему ты не предупредил?

– Хотел сделать приятное, – он попытался улыбнуться, но улыбка не получилась. Он шагнул к ней, чтобы обнять, но она слегка отстранилась, оглянувшись по сторонам.

– Здесь… не очень удобно. Пойдём в кафе на углу.

Она повела его, не взяв за руку. Он шёл следом, чувствуя, как его первоначальный порыв, его тоска разбиваются о её холодную, деловую скорлупу.

Кафе оказалось таким же стерильным и дорогим, как и всё вокруг. Они сели у окна. Анна заказала эспрессо, он – чай, который оказался травяным и безвкусным.

– Ты как? – спросил он, наконец найдя в себе силы посмотреть на неё прямо.

– В шоке, – она выдохнула, и её маска на секунду дрогнула. – Марк, я на дедлайне. У нас презентация послезавтра. Я не могу просто…

– Я понимаю, – перебил он. И он действительно понимал. Он понимал, что его приезд не к месту. Что он – проблема в её отлаженном графике. – Я просто… я не мог больше.

– Что не мог? – в её голосе прозвучала искренняя растерянность.

– Так, – он махнул рукой, не в силах объяснить. – Звонить, писать… это не то. Мне нужно было тебя увидеть.

Она потянулась через стол и накрыла его руку своей. Её пальцы были холодными.

– Я тоже. Очень. Просто… сейчас не лучшее время.

– А когда будет лучшее? – спросил он, и в его голосе прозвучала горечь, которую он не планировал выпускать.

Анна отвела взгляд.

– Не знаю. После презентации, наверное. – Она посмотрела на часы. Дёрнутый, нервный жест, который он у неё никогда не видел. – Слушай, мне надо ещё на пару часов вернуться. К девяти, максимум. Ты где остановился?

– Нигде. Я не бронировал.

– Боже, Марк… – она снова провела рукой по лбу. – Ладно. Вот ключи от моей квартиры. Адрес в навигаторе. Проедешь на такси. Отдохни, я освобожусь и приеду. Хорошо?

Она вытащила из сумки ключ-карту и протянула ему. Он взял её. Пластик был холодным.

– Хорошо, – сказал он.

Она встала, наклонилась и быстро, по-деловому, поцеловала его в щёку.

– Извини за суету. Я очень рада, что ты приехал. Правда. Просто… сейчас аврал.

– Я понял, – кивнул он.

Он смотрел, как она уходит, не оглядываясь, её прямая спина растворяется в вечерней толпе. Радость встречи, которую он так жаждал, оказалась горькой и неполной. Он приехал к любимой женщине, а встретил успешного, занятого арт-директора, у которого нет на него времени. И это осознание било больнее, чем все недели тишины и пропущенных звонков вместе взятые. Она изменилась. Не просто сменила обстановку. Она начала жить другой жизнью. И в этой жизни для него, похоже, не было предусмотрено места у окна.

Глава 6: Артём

Москва. Квартира Анны. 21:30.

Марк сидел на белоснежном диване в гостиной Аниной квартиры и чувствовал себя незваным гостем в музее современного искусства. Всё было идеально: журналы на стеклянном столе лежали под углом ровно в сорок пять градусов, на открытых полках вместо книг стояли дизайнерские объекты непонятного назначения, а из встроенных колонок тихо лилась абстрактная электронная музыка. Он не находил себе места. Даже питерские пряники в их простой картонной коробке казались здесь уродливым анахронизмом.

Звонок в дверь заставил его вздрогнуть. Он подошёл к видеодомофону. На экране – Анна. И за её спиной – мужчина. Высокий, в длинном тёмном пальто, со свободно повязанным шарфом. Он что-то говорил, смеясь, и Анна, повернувшись к нему, улыбалась в ответ. Такая улыбка – лёгкая, непринуждённая – не появлялась на её лице за весь вечер рядом с Марком.

Он открыл дверь.

– Вот и мы! – Анна вошла, скидывая туфли. Её лицо было оживлённым, усталость куда-то испарилась. – Марк, это Артём, наш креативный директор. Артём, это Марк.

Артём шагнул вперёд, с лёгкостью занимая пространство прихожей. Его рукопожатие было твёрдым, дружеским, но не навязчивым.

– Очень рад наконец познакомиться, Марк. Анна столько о тебе рассказывает, – его голос был низким, спокойным, с той самой «московской» подачей, которая звучала уверенно, без суеты.

– Взаимно, – выдавил Марк. «Сколько рассказывает? Когда?» – пронеслось в голове.

– Артём выручил нас сегодня просто героически, – продолжала Анна, проходя на кухню. – Наш техдизайнер свалился с температурой, а завтра лететь ключевые фреймы. Артём сам сел за станцию и сделал половину работы.

– Пустяки, – отмахнулся Артём, снимая пальто и аккуратно вешая его на вешалку. Под ним оказался тёмно-синий джемпер, сидящий на нём безупречно. – Просто не мог позволить такому таланту, как Анна, утонуть в рутине из-за чужой простуды. Да и проект, признаться, затягивает.

Он говорил с Аней, но его взгляд на мгновение оценивающе скользнул по Марку, по его простой флиске, по растерянности, которую, казалось, невозможно было скрыть.

– Выпьете чего-нибудь? – предложила Анна, уже доставая бокалы. – Я найду тут вино.

– С удовольствием, но только один бокал, – улыбнулся Артём. – Завтра всё-таки рабочий день. А тебе, Марк, как Москва? Первый раз?

Они переместились в гостиную. Артём сел в кресло напротив Марка, приняв бокал. Его движения были плавными, уверенными. Он принадлежал этому миру – миру высоких потолков, минимализма и больших амбиций.

– Первый раз так надолго, – ответил Марк. – Впечатляет. Но… огромный.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.