Катерина Алейн
В плену Танго

Глава 1

Высокий мужчина бросил трубку дорогого смартфона на полированный стол и стукнул кулаком по блестящей поверхности. Нет, этот разговор его окончательно должен был добить сегодня!

– Ты сам все слышал, – высокий мужчина с темными волосами и легкой щетиной на щеках поворачивается к своему помощнику – полной его противоположности – невысокого роста, идеально гладко выбритому блондину в очках. – У этого старого маразматика крыша решила уехать в неизвестном направлении от меня и не появляться! Какое нафиг танго, которое я должен буду станцевать на приеме, после которого мы подпишем контракт? Или он решил меня совсем посмешищем выставить?

– Егор Андреевич, но нам нужен этот контракт, Вы сами знаете, – помощник уже давно привык к такой эмоциональности своего шефа, что сейчас даже не морщился от некоторых крепких непечатных словечек, которые вылетели изо рта шефа после того, как он высказал предположение об истинных мотивах своего партнера.

– Да в курсе я, что он нам нужен как кровь из носу, – мужчина хлопнул кулаком по столу и рыкнул – не нравилось ему, что партнер вот так решил из него вить веревки. – И что мне делать теперь? – повернулся он к помощнику. – А может, ты за меня танцевать пойдешь? Ты и двигаешься явно лучше меня.

– Нет, Егор Андреевич, я точно не пойду танцевать – Вы же знаете, что у меня со спиной и ногами проблема, поэтому тут я Вам точно не помощник, – хитро улыбается мужчина и внимательно смотрит на своего босса.

– Почему у меня ощущение, что вы все вокруг меня сговорились? – смотрит он пристально на своего помощника, потом резко разворачивается и уходит к огромному панорамному окну. – И что предложишь делать? Подписание контракта через полторы недели. Где я научусь танцевать этот чертов танец так быстро? Особенно если учесть, что я танцевать не умею от слова совсем?

– Нууууу, есть тут у нас одна мастерица, – протяжно произносит слова помощник, словно пытается потянуть интригу. – Но тут надо знать, согласится ли она, потому что запись к ней за пару месяцев.

– Кто она? Какая-нибудь чемпионка мира, которая только и умеет, что задом крутить? – зло бросает Егор, слыша, как нахваливает неизвестную ему танцовщицу его помощник. – Вить, а ты уже ее видел? И как она? Пригодна, чтобы не только меня в танцевальном классе учить?

– Нет, Егор Андреевич, я ее не видел, – мотает головой Витя. – Точнее, видел только на фотографиях. Живьем мне не удалось с ней познакомиться. Но и по фотографиям она очень красивая, – выкладывает из своей тонкой папки на стол фотографию молодой женщины Витя. – Зовут Маргарита Вышнепольская. Около восьми лет назад подавала огромные надежды как танцовщица, выступала как раз в категории бальных танцев. А потом – по неизвестным причинам, танцевать перестала. Спустя где-то полтора года после перерыва вернулась, но уже начала заниматься тренерской работой.

– Красивая, сучка, – слегка прищурив глаза, оценивающим взглядом окинул девушку с фото Егор Андреевич Краснов. – Но такие – те еще стервы – не подкатишь! А что еще по ней известно?

– Ну, как я уже и говорил, запись к ней за два месяца, потому что танцевать она учит всех, кто к ней приходит.

– Что, и бревно танцевать научит? – с недоверием хмыкнул Краснов, кидая на стол обратно фотографию. – Слабо верится, что она на что-то способна в принципе! Такие только жопами крутят перед мужиками.

– Ну, судя по отзывам ее учеников те деньги, которые она берет за свою работу, она берет не просто так! – усмехнулся Витя. Он таких девушек не очень любил – слишком яркая, слишком хищная. Не удивительно, что и эта просто перестала выступать, подцепив какого-то папика, не меньше. А потом папику надоела, и он решил от нее избавиться, вот и пришлось ей тренером стать. В танцы-то уже не сильно вернешься.

– Поехали к ней, – хлопнул ладонью по столу Краснов. – Мне она не откажет, и я буду уже завтра у нее заниматься.

– Мне бы Вашу уверенность, – тяжело вздохнул Витя, закрыл папку и встал, поторопившись оказаться впереди своего хозяина. – Такие, как она, сразу свое согласие не дают.

– А мне плевать! Сколько она там берет за час занятий? – Краснов накинул тонкое пальто и подтолкнул своего помощника к лифту. – 500 долларов? Я буду платить ей штуку баксов, но ради меня она оставит всех своих учеников и будет заниматься только со мной!

– Откуда Вы знаете про цену ее уроков? Я об этом еще никому не говорил! – оторопел Витя, услышав эти слова.

– Да просто наугад назвал сумму, – пожал плечами Краснов. – А что, это так важно, откуда я сумму знаю? Просто предположил, какая может быть.

– Да, у нее час занятий стоит очень дорого – пятьсот долларов, – кивает Витя. – И это, честно признаться, оправданно. Вот только есть один момент. Если у нее сейчас в обучении кто-то из ее коллег по спортивному цеху, она никого и никуда двигать не будет.

– Это она тебе сказала или ты свой вывод уже сделал? Я же сказал тебе, что я куплю ее, если не захочет по-хорошему! – огрызнулся Краснов, садясь на заднее сиденье представительского седана. – Кстати, ты сказал, чтобы моя машина шла следом за нами?

– Да, сказал, – кивнул Витя, располагаясь на переднем сиденье и поправляя кожаный портфель с документами. – А по поводу того, что Вы говорите, сам ли я сделал вывод о том, что к ней невозможно попасть, или это она мне такую фразу озвучила, отвечу Вам так. Многие, как и Вы, пытались ее купить, чтобы она только их прихоти выполняла и только их обучала. И все сломались. Все до единого, кто пробовал только ее в свои руки забрать! Все, кто только был! Абсолютно!

– Слушай, мне даже удивительно, что там за девчонка такая, об которую копья ломаются у всех, кто к ней подкатить только пытается! – усмехается с заднего сиденья Краснов. – По мне – так она обычная подстилка, которой только надо заплатить побольше. Да она тогда еще и будет и меня в постели ублажать, только бы я через неделю обучения у нее не бросил уроки с ней, достигнув своей цели и научившись этому долбанному танцу!

Краснов был в этом весь – он всегда считал себя неотразимым, всегда был уверен, что ни одна барышня не сможет устоять против его харизмы и его красоты. А к танцовщицам, и не важно, где эта девушка выступала или участвовала, у него было особое неприязненное отношение. Была там одна девица, которая все клялась ему в вечной любви, говорила, что она только о нем всегда и думает! А потом известила его неожиданной новостью о том, что беременна. И от него ведь беременна.

Да только такого быть просто не могло – ему мама, Жанна Львовна, всю свою жизнь твердила, что он бесплоден, потому что чем-то там в детстве переболел, что просто не может теперь иметь детей. А эта курица понадеялась, что сможет его так не просто под венец затащить, но и навсегда к себе привязать!

– Мы приехали, Егор Андреевич, – помощник Витя ловко выбрался с переднего сиденья представительского седана и распахнул перед Красновым его дверь. – Школа танцев находится во всем этом здании.

Краснов задрал голову и присвистнул – неплохое такое здание занимает школа танцев, в которой трудится некая Маргарита Вышнепольская – какой-то уникальный супер-тренер, к которому очередь расписана на несколько месяцев вперед.

Охранники поторопились и быстро распахнули дверь перед Красновым и его помощником, чтобы те как можно скорее оказались внутри достаточно эффектного, но не очень высокого здания, целиком казавшегося стеклянным кубом.

– Если это ее школа танцев, то я поверю, что она действительно очень крутой преподаватель, – хмыкнул Краснов. – Но подстилкой от этого она точно меньше не станет. Даже если это здание она построила целиком сама.

– Нет, госпожа Маргарита Вышнепольская здесь выступает только как арендатор помещения, – качает головой Витя, направляясь к ресепшену. – Свою студию она не открывала, насколько я владею последней информацией на этот счет.

– Ну, значит можно ей посулить открытие своей студии, чтобы она точно никуда не делась в последующем, – пожал плечами Краснов и мельком взглянул на улыбчивую женщину на ресепшене.

– Извините, – прокашлялся Витя, обращаясь к женщине за стойкой ресепшена. – А Вы не могли бы подсказать, где мы могли бы найти Маргариту Вышнепольскую? Насколько я знаю, у нее сейчас занятия.

– Простите, но Маргарита Львовна не позволяет посторонним присутствовать во время занятий, которые она проводит со своими учениками, – покачала головой женщина.

– Поэтому Вам придется ждать здесь, когда закончится занятие.

– Послушайте, милая и уважаемая леди, – вмешался Краснов, орудуя своей великолепной улыбкой. – Мое время стоит гораздо дороже, чем получает в день эта ваша Ритка-Маргаритка. Мне надо знать, где она сейчас находится, чтобы я лично с ней поговорил.

– Простите, Егор Андреевич, но Маргарита Львовна – ведущий и самый дорогой преподаватель нашей школы, – покачала головой женщина. – И если мы будем нарушать ее правила, то просто лишимся такого специалиста, как она. И все клиенты от нас тогда уйдут. Поэтому я не хочу лишиться своей работы и отказываю Вам в том, чтобы сказать, где она находится, в каком зале тренирует.

– Тогда мы сами ее найдем, – хлопнул ладонью по крышке стойки ресепшена Краснов и быстро двинулся по длинному коридору, начинавшемуся за спиной женщины-администратора. – Ты ее по фотографии ведь сможешь узнать? – обернулся он к помощнику и поморщился – в лице этой танцовщицы было что-то неуловимо знакомое, словно она была кем-то из его прошлого. Но вот кто она – вспомнить пока так и не удавалось. Слишком сильно память не хотела с ним общаться сейчас.

– На лицо не помню, но вот музыку, которая может использоваться для танца, я опознать могу, – пожал плечами Витя. – Музыка же очень и очень специфичная.

– Тогда опознавай, откуда она лететь будет, эта музыка, – усмехнулся Краснов, крутя головой по сторонам, словно филин, который что-то вынюхивает в этот момент. – Потому что нам эту девку надо найти как можно скорее. Ты знаешь ведь, как дорого стоит мое время!

– Можете не напоминать мне об этом то и дело, – поморщился Витя, оглядываясь по сторонам и пытаясь понять, откуда доносится ритмичная, но, в то же время, обволакивающая музыка. – Я про Ваши расценки слышу каждый божий день.

– Тогда ищи быстрее или уговаривай администраторшу, чтобы она нам помогла, – криво усмехнулся Краснов и тоже остановился, прислушиваясь. Музыка, которая по своим звукам напоминала танго, доносилась откуда-то сверху. А прямо перед ними была лестница, ведущая как раз на верхние этажи.

Мужчины вышли на площадку одновременно и также одновременно подняли головы – сомнений не было – им нужно идти туда, откуда как раз музыка и звучит сейчас.

Один пролет, второй. Но на втором этаже нет ни одной двери. Значит, надо идти дальше, наверх. Да и музыка звучит как раз оттуда.

В два счета Краснов преодолевает оставшиеся ступени наверх и с силой толкает одну-единственную дверь, из-за которой музыка перестала доноситься, но послышался громкий и властный женский голос. Похоже, именно там и окопалась эта Марго.

А ведь ту его танцовщицу тоже звали Риткой. Ритка-Маргаритка. Королева Марго, как он ее называл в порывах страсти.

А она ведь была похожа на королеву. Такая же статная, величественная и гордая, словно бы не шла по улицам рядом с ним, а это он сопровождал несущую себя с таким достоинством королевскую особу.

Краснов толкнул дверь и замер – спиной к нему стояла эта танцовщица, как он ее про себя назвал. Достаточно высокая, с точеной фигуркой, на спине через открытую майку, надетую поверх спортивного топа, проглядывали мышцы, которые только подчеркивали ее тонкий стан, периодически слегка перекатываясь. Но увидеть эти мышцы можно было только тогда, когда высокий черный с шоколадными оттенками хвост перемещался с одного плеча на другую во время ее изящных и легких движений.

– Закрыли дверь с той стороны и не мешаем мне! – не отвлекаясь от своего партнера, которого в этот момент обучала молодая женщина, рыкнула она на непрошенных гостей.

– Егор Андреевич, нам надо выйти, иначе она точно не будет с Вами заниматься, – слегка притронулся к его плечу помощник Витя.

– Я никуда выходить не собираюсь – должен же я увидеть, в конце концов, кто меня тут тренировать будет! – хмыкнул Краснов и нагло уставился на молодую женщину.

Что-то в ее лице было неуловимо знакомым. Может быть, он когда-то и видел эту девицу, или даже спал с ней – такой вариант он тоже не исключал. А еще этот голос. Вроде бы громкий, надменный, но одновременно с низкими грудными нотками. Он тоже казался почему-то знакомым. Но мозг так и не давал вспомнить, откуда он может ее знать, откуда, из какого уголка прошлого эта женщина.

– Если господин Краснов вместе со своими людьми сейчас же не покинет танцевальный зал, я вызываю охрану и полицию, – все это говорилось, пока молодая женщина продолжала двигаться в изящном и таком страстном танце по паркету, пронизывая насквозь глазами своего партнера. А Егору Краснову почему-то в этот момент казалось, что ее глаза скользят по нему, а не по этому тонконогому и невзрачному на вид парнишке.

– Господин Краснов не собирается никуда выходить из этого зала, пока госпожа Вышнепольская не поговорит с господином Красновым, – насмешливо сделал поклон Краснов и уставился на женщину.

Она выпустила из рук своего партнера, и он тут же как-то обмяк.

– К станку, – скомандовала она своему ученику, взяла с небольшого стула спортивную бутылочку воды и быстрым, но таким эффектным шагом от бедра подошла к непрошенным гостям. – Всем выйти, остается только Краснов, – скомандовала она, внимательно глядя в глаза тому, кто назвался Красновым.

– Витя, ты остаешься, – он и тут решил спорить с ней и показать, кто здесь хозяин положения, даже в этом танцевальном классе.

– Опрометчивое решение спорить с тем, кто может помочь, если Вы решили обратиться ко мне именно с целью помочь Вам, – произнесла женщина, надменно глядя на непрошенного гостя своими огромными зелеными глазами, в которых плескались нотки по-настоящему королевского величия. – Вы слишком много о себе думаете, как мне кажется. И считаете вот именно в этот момент времени, что если я приостановила занятие с моим учеником, то непременно подвину свой график для того, чтобы обучать именно Вас, – дьявольская улыбка коснулась ее губ. И в этой улыбке было столько превосходства, что даже Краснову в какой-то момент стало не по себе.

Нет, она точно не была никогда в списке его девушек. Такая просто ролью любовницы, одной из в определенный момент времени довольствоваться точно не будет – она королева, которая имеет право быть только женой, и не более того.

– Ну почему же? Я ведь прекрасно знаю, сколько стоит Ваш час занятий для всех учеников, и буду платить Вам в десять раз больше. Но вы не просто подвините всех своих учеников – Вы будете учить только меня и именно меня, – он смерил ее презрительным взглядом. – Такие, как ты – Ритка-Маргаритка – продаются и покупаются достаточно легко. Просто цена у тебя немного выше, чем у других подстилок.

– Вышли вон отсюда, – она вздернула подбородок и указала на дверь из танцевального зала. – Я Вас учить точно не буду. Ищите того, кого сможете купить за деньги чуть побольше, чем у танцовщицы в стриптиз-клубе!

– Ты должен сделать все, что угодно, чтобы она меня учила, – бросил Краснов, выходя из танцевального зала. Уж что-что, а понимать настроение женщин он прекрасно умел и сейчас почувствовал, что разозлил молодую женщину до такой степени, что она может прямо тут его уничтожить без шансов на воскрешение. – Она будет меня учить уже завтра. И это не обсуждается. Если ты этого не сделаешь, я тебя уволю с такой рекомендацией, что тебя даже в ад чертям дрова подносить не возьмут!

Витя опустил голову и тяжело вздохнул – ему не нужно было объяснять дважды – шеф, если говорил, что уволит с волчьим билетом, значит, действительно уволит. И не даст шанса устроиться куда-то еще – репутацию своим врагам ниже плинтуса он создавать умел виртуозно.

– Что ты стоишь? – повернулся Краснов к своему помощнику. – Вперед на ресепшен узнавать, когда у этой Ритки заканчиваются занятия сегодня! Чтобы она у меня в руках уже сегодня была!

– Вас понял, – кивнул Витя и, тяжело вздохнув, пошел на первый этаж, чтобы попытаться от администратора добиться хотя бы какой-то информации.

Краснов жестом отпустил охрану следом за Витей, а сам остался стоять в коридоре возле дверей танцевального зала. Если его Витя не справится, а он не справится – Краснов даже не сомневается в этом, то атаку на эту гордячку брать на себя придется ему. Потому что иначе никто другой ему помочь в его сложной задаче не сможет.

Он достал из кармана пальто телефон и стал серфить интернет в поисках хоть какой-то информации про эту девицу. Ну ведь может же у нее быть какое-то слабое место, на которое он сможет надавить уже сейчас, в разговоре после ее занятий! Но вот что странно – никакой информации. Совершенно никакой об этой удивительной молодой женщине в сети просто не было. Как будто она какой-то законспирированный сотрудник спецслужб, не иначе!

Музыка стихла, и Краснов услышал, как по паркету пола застучали каблуки аккуратных танцевальных туфель молодой женщины.

– Маргарита Львовна, мы не договорили, – улыбнулся он, вырастая перед ней из-за двери, когда она только приоткрыла входную дверь в танцевальный зал. – Почему же Вы решили, что я не стану Вашим учеником? – глаза Краснова жадно засверкали, ощупывая стоящую перед ним молодую женщину.

– Потому что учитель сам выбирает тех, кому преподает. И Вы – не мой ученик, – бросила она, обходя вставшего на пути мужчину. – Я не хочу Вас учить, потому что с хамами общаться не собираюсь ни при каких условиях. Мне хамов, Краснов, хватило восемь лет назад более, чем. И больше я не хочу ничего с Вами иметь общего. Если у Вас такая необходимость научиться танцевать, то наш город огромный, и Вы прекрасно сможете найти для себя того учителя, который сможет Вас обучить танго ничуть не хуже, чем я. Танцевальных школ тут более, чем достаточно. Так что Вы легко сможете найти того, кто Вам сможет оказать услугу по обучению и не будет какой-то подстилкой, как Вы выразились. А сейчас прошу простить меня – у меня перерыв и следующее занятие, к которому мне необходимо подготовиться, – она вздернула аккуратный носик вверх и красивой походкой от бедра, но ничуть не виляя вульгарно задницей, ушла по лестнице вниз, в тот коридор, по которому сюда попал немного раньше Краснов.

– Ты все равно будешь меня учить, – усмехнулся Краснов и, засунув руки в карманы, поспешил спуститься следом за столь вожделенной теперь женщиной.

Витя стоял возле стойки ресепшена, понуро опустив голову.

– Что, Витя, невесел и нос вниз повесил? – хохотнул Краснов, подходя к своему помощнику и хлопая его по плечу. – Не дает тебе покоя королева Марго?

– Егор Андреевич, к сожалению, у Маргариты Львовны очень и очень плотный график, и мы туда никак не впишемся – я изучил ее расписание. И, что самое главное, она сейчас готовит только спортсменов к грядущим соревнованиям. Так что – шансов у нас просто нет никаким образом, – он тяжело вздохнул и кивнул головой на лежащий на крышке ресепшена листок. – Потому мы можем просто не рассчитывать даже на то, что сможем ее сломать.

Дверь, ведущая в холл с улицы, распахнулась, и внутрь ввалился высокий крупный парень, рыхлый и какой-то мягкий что ли.

– Маргарита Львовна будет в зале через пять минут, – улыбнулась вошедшему женщина-администратор. – У Вас как раз пять минут на то, чтобы переодеться.

– Ага, – шмыгнул носом парень и поторопился куда-то в боковой коридор, где он, судя по всему, должен был переодеваться.

– Это последнее занятие у Маргариты Львовны? – проводив взглядом детину, повернулся к администратору Краснов. – Или будут еще какие-то занятия?

– Нет, это последнее на сегодня занятие, как и в другие дни, – мотнула головой администратор. – Но потом она уезжает по личным делам, как и всегда. Так что можете не надеяться на то, что она сможет Вам уделить время – никто не может отнимать у нее это время.

– Я сам разберусь, – хмыкнул Краснов и двинулся наверх, в тот зал, из которого его уже выгоняла эта гордячка. Нет, он с ней сегодня все равно разберется.

– Знаете, а я понимаю, что привело Вас в бизнес и дало возможность так неслабо подняться, – усмехнулась Маргарита Вышнепольская, входя в зал. – Вот только для начала Вам надо научиться адекватно вести себя с окружающими, а не считать, что все девушки и женщины – продажные шлюхи, которых очень легко купить, и к которым нужно просто найти подход в виде определенной суммы денег. Знаете, не все такие, как Вам кажется, Егор Андреевич. Но Вам, судя по Вашему обращению ко мне, особенно об этом задумываться не приходится – вот Вы всех и меряете по одной гребенке что восемь лет назад, что сейчас. Только не все такие. Но Вам это понять не дано, судя по всему.

– Да что же такое с тобой, Ритка-Маргаритка? Почему ты такая несговорчивая? – усмехнулся Краснов, подходя к женщине и аккуратно поднимая ее лицо двумя пальцами за подбородок.

Он даже не понял, как две руки женщины оказались на его запястье, а потом он сам – на полу с вывернутой той самой рукой, которой он держал ее за подбородок.

– Тебе, Краснов, этого все равно не понять, – хмыкнула она, глядя на него сверху. – А сейчас – проваливай, пока я не убила тебя тут же, на месте. Мне за это ничего не будет – у меня перед законом проблем нет и есть смягчающие.

– Ну ладно, мы еще поговорим с тобой. Ты все равно будешь меня учить, – встал, усмехаясь и отряхиваясь, Краснов. – Мы еще не закончили. И я найду способ, как сделать так, чтобы ты меня учила. А возможно, и не только учила.

Он вышел из зал, не оборачиваясь, и быстро спустился по ступеням вниз, обратно к стойке ресепшена.

Он этого так не оставит – эта девка точно будет не только танцам его учить. Но и спать с ним будет! Он добьется этого достаточно легко и просто.

Маргарита отвернулась спиной ко входу в зал и тяжело вздохнула. Нет, она не сломается, хотя предложение от Краснова более чем привлекательное. Но она не согласится – у нее есть свои принципы. Да, она нуждается в деньгах – няня с медицинским образованием, которая ежедневно занимается с ее дочерью Варей, стоит очень и очень дорого. А еще надо снимать квартиру, потому что мать выжила из ума незадолго до своей смерти и благополучно оставила свою квартиру кому-то постороннему, кто тут же, как подошел срок, выпихнул Риту вместе с Варей из этой квартиры. Хорошо хотя бы то, что квартиры, которые сдаются на первых этажах, как это было нужно ей для дочери, не стоят так дешево, как на более высоких этажах.

Нет, она не согласится на то, чтобы вот так каждый божий день терпеть от него столько унижений, хоть это все и продлится всего навсего неделю. Потому что хватит, уже однажды она потерпела.

Дверь за спиной хлопнула, и в зал вошел последний на сегодня ученик.

Сейчас она с ним отзанимается и поедет к своей Вареньке. К своей милой и любимой доченьке Вареньке, чтобы сменить няню и уделить дочке хоть сколько-то времени, чтобы дочка не чувствовала себя обделенной, пока мама из кожи вон лезет, пытаясь заработать хоть немного.

Она видела, как Краснов отпустил охрану и сел в свою спортивную машину, но уезжать почему-то не торопился. Почему – она не знала. Но догадывалась – чтобы ее подкараулить. Ну и пусть караулит – она ничего не боится. Тут два двора до остановки, а там – станция метро, три пересадки, и она будет дома. Правда, ехать ей еще полтора часа после занятий.

А занятие – еще два часа.

Женщина повернулась лицом к своему очередному ученику, выдохнула и начала показывать очередные движения, заставляя парня повторять каждое показанное движение так, чтобы оно выходило как можно четче и аккуратнее.

Сколько времени прошло с момента, как началась тренировка, она даже не заметила – только будильник, выставленный для того, чтобы отбивать время тренировки, известил о времени окончания тренировки.

Женщина подошла к окну и взглянула вниз – машина Краснова с места не сдвинулась. Или сдвинулась, но вернулась на место, чтобы все-таки дождаться ее?

Она спустилась в раздевалку, приняла душ, переоделась в удобные спортивные штаны и кроссовки, накинула короткий пуховичок и вышла.

– Маш, у меня закончились все занятия на сегодня – завтра утром буду как всегда на месте, – устало улыбнулась Маргарита, закидывая на плечо рюкзак.

– Там этот ненормальный так и стоит возле входа на своей машине, – кивнула в сторону выхода женщина-администратор. – Что там делать будете, Маргарита Львовна?

– Домой поеду, – устало улыбнулась женщина. – Что мне сейчас переживать? Если и так эта ситуация не изменится? Или мне прятаться куда-то от этого ненормального? А если я домой сегодня не попаду, Варя с ума сойдет без меня.

– Хорошо, – кивнула администратор Маша. – Если что – зовите на помощь.

Маргарита Вышнепольская кивнула и быстрым, но очень уверенным шагом двинулась из дверей танцевальной школы.

– Долго Вас ждать пришлось, Маргарита Львовна, – усмехнулся Краснов, глядя пристальным взглядом на выходящую из дверей здания молодую женщину. – Неужели все Ваши занятия длятся так долго?

– Если мой ученик хочет, чтобы он научился танцевать за неделю, он будет заниматься столько часов в день, сколько скажу ему я, – она устала, и никакой агрессии внутри нее уже не было почему-то. – Поэтому мой график расписан на несколько месяцев вперед, и никому я отказать из тех, кто уже записан, не могу.

– А если я куплю весь Ваш день? Ведь Вашей дочери срочно нужна операция за рубежом, чтобы восстановить разрушенный в результате ДТП позвоночник, дабы она снова встала на ноги? – Краснов подошел вплотную к женщине и внимательно уставился ей в глаза. – Ведь я могу оплатить ее лечение и операцию, чтобы она встала на ноги как можно скорее!

– А что скажет Жанна Львовна на то, что ты, Егорка, оплатишь лечение дочери какой-то левой девки? – усмехнулась Маргарита, обходя мужчину.

– А причем тут моя мать? Причем тут эта женщина, которая меня родила когда-то? – обескураженно остановился Краснов, не понимая, что сейчас от него хочет эта странная и как-то удивительно, но очень смутно знакомая, женщина.

– Ну ведь она же тебя смогла в свое время убедить о том, что ты бесплоден, а все дети, о которых тебе говорят твои девки – нагулянные, потому что девки – шалавы, – усмехнулась Маргарита Львовна Вышнепольская, пристально глядя в глаза мужчине. – И про Варьку, о которой я тогда еще не знала, что она Варька, она тебе тоже сказала, что девка нагулянная. Ведь ей надо было, чтобы она так и оставалась полностью на твоем содержании, особенно когда увидела, что ты можешь в очередной раз жениться.

– Откуда ты знаешь? – он отступил назад, словно не понимая, что происходит сейчас с ним.

– А ты не помнишь меня, Егор Краснов? Ты не помнишь молодую спортсменку, танцевавшую на корпоративе в твоем офисе, когда вы отмечали какой-то праздник? Ты еще тогда снял меня, точнее, попытался снять, я тогда танцевала со своим партнером. Но тогда у тебя был облом – мне еще восемнадцати не было. А вот потом, когда мне исполнилось восемнадцать лет, ты начал ко мне подкатывать. Нет, не помнишь этого? Егорка, как ты такое мог забыть? Хотя, мама же точно знает, что для тебя лучше! И точно говорит, что надо делать, потому что все вокруг – шлюхи, которым нет никакого доверия!

– Не смей так говорить о моей матери! – зарычал Краснов, пытаясь схватить за руку Маргариту.

– А то что ты мне сделаешь? Опять протянешь руки, чтобы меня обидеть? Или что ты можешь еще сделать? Чтобы я действительно испугалась твоего гнева? И начала, наконец, работать на тебя, обучая тебя танго?

– Я… Я отберу у тебя дочь! – зарычал Краснов.

– Не смеши меня! – хохотнула Рита, развернулась и пошла прочь от мужчины.

– Почему не смешить тебя? – он догнал женщину и схватил за руку. Но тут же, наткнувшись на ее взгляд, отдернул руку, словно обжегшись.

– Потому что ни тебе, ни твоей мамаше Варя точно не нужна, – она усмехнулась. – Слишком сильно твоя мать любит саму себя. И слишком много сейчас сил будет потрачено на то, чтобы продолжить восстановление Вари, чтобы она снова начала ходить. Так что нет, Егор, это только твои глупые мысли и не больше. Ты не отберешь у меня дочь. Да и потом – даже с твоими деньгами ты не сможешь уговорить мою Варю принять тебя как отца, как человека, который должен находиться рядом с ней. Поэтому не пугай меня, если не сможешь этого выяснить. Да и потом, Жанна Львовна не одобрит того, что ты вдруг начнешь тратиться на кого-то левого, кто будет отнимать у нее драгоценные твои денежки. Это же как надо любить деньги и себя, чтобы заявить своему сыну, что он – бесплоден, потому что в детстве чем-то таким переболел, вроде свинки или чего-то подобного, чтобы он даже не думал о каких-то женщинах, которые появляются рядом с ним! Как она любит себя и ненавидит тебя? И ты думаешь, что ее сердце сможет оттаять, когда она увидит Варьку? Не смеши меня! И убирайся отсюда, чтобы я тебя даже не видела рядом с нами! Слышишь, Краснов? Убирайся отсюда по добру по здорову!

Она резко развернулась и продолжила свой путь через дворы.

Так вот откуда ему так знакомы это красивое лицо и нереально приятный низкий грудной голос! Ритка-Маргаритка! Та юная трепещущая девчонка, с которой они встречались!

И вот сейчас она говорит ему, что, оказывается, у него есть ребёнок! Его ребёнок, его дочь! Но почему мать так настаивала, что он не может иметь детей? Неужели Рита права, и мать просто очень сильно хотела денег от него? Да и сейчас хочет, пристально, под микроскопом изучает всех его девушек, не давая одобрения ни на одну из них?

Нет, Ритка не может знать ничего о его матери! Она просто не может знать ничего, что думает и говорит Жанна! Ничего! Потому что его мать – очень умная и правильная женщина!

А Ритка – она такая же шлюха, как и все остальные! Только цену себе набивает, чтобы подороже продаться! Только все они покупаются! И продаются тоже все! Продаются очень легко и просто! Надо только знать, как именно ее купить!

Он найдёт к ней подход! Он найдёт тот ключик, который позволит ему купить ее! Как – он пока не знает. Но найдёт этот ключик обязательно!

Глава 2

– Что ты смог накопать по этой Вышнепольской? – Егор Краснов поморщился, будто имя на вкус было горьким и неудобным. Любимой? Вопрос повис в его сознании тяжелым грузом. Вспоминались обрывочные картинки: искрящийся смех в полутьме дорогого ресторана, доверчивый взгляд, в котором читалось обожание, смешанное со страхом. А потом – ледяной голос матери, сквозь который пробивалась забота, такая убедительная: «Она тебя обманывает, Егорушка. Ты же не можешь иметь детей. Помнишь, что врачи говорили? Она просто хочет денег, как и все они». И он поверил. Легко, почти с облегчением, потому что это избавляло от ответственности. Была ли она любимой? Нет. Она была проблемой, которую мама помогла решить. Так он думал все эти годы. Теперь же, после встречи в зале, этот старый файл в памяти стал зависать, выдавая ошибку.

Витя, наблюдая за сменой выражений на лице шефа, прокашлялся, привлекая внимание.

– Маргарита Львовна Вышнепольская. Родителей нет, близких родственников нет. Есть дочь Варвара, шесть с половиной лет, – он раскрыл тонкую папку, извлеченную из недр своего неизменного кожаного портфеля. – Два года назад Маргарита Львовна с дочерью попали в аварию в такси. Она отделалась переломом ноги, восстановилась и продолжила работу. Дочь получила сложнейшую травму позвоночника. Для восстановления нужна операция за рубежом, у нас таких не делают.

Краснов молча смотрел в окно, где медленно опускался зимний вечер. Город зажигал огни, безликий и равнодушный. У него было всё. Но в его мире не существовало категории «не делают». Существовало «недостаточно заплатил».

– Что за операция? Цифры? – его голос прозвучал резко, возвращая беседу в привычное русло делового протокола. Он постукивал подушечками пальцев по лакированному дереву стола, отбивая нервный ритм. Эмоции были дымовой завесой. Факты – оружием.

– Технически… нужно заново собрать позвонки, срастить правильно, потом восстановить нервы, – Витя, чувствуя неловкость, заглянул в конец папки. – Девочка на сильных обезболивающих. Чувствительность есть, но ходить нельзя – позвоночник не держит. Один неверный поворот – и катастрофа.

«Катастрофа». Слово эхом отозвалось где-то глубоко внутри. Он представил тонкую детскую спину, сломанную, как хрупкая ветка. Его дочь? Нет, это пока лишь гипотеза, выдвинутая обиженной женщиной. Хотя… ее глаза вчера. В них не было лжи. Была ненависть, презрение, боль – но не ложь. Это сбивало с толку. Он привык читать в глазах людей алчность, страх, подобострастие. Такую чистую, незамутненную корыстью ненависть он видел впервые.

– Сколько и где? – его тон был стальным, без эмоций. Чистая бухгалтерия. Так было безопаснее.

– Предварительный договор с клиникой в Германии. Она внесла двадцать тысяч долларов. Но две недели назад ее квартиру обокрали. Украли оставшиеся семьдесят тысяч, которые должны были уйти сегодня. Операция сорвана. Дело почти не движется, деньги не вернуть.

Краснов почувствовал знакомый прилив адреналина – не от опасности, а от появившейся точки приложения силы. Проблема. Решаемая проблема. Его родная стихия.

– У нас есть семьдесят тысяч? С личного счета сейчас неудобно.

– Найдем. Тем более, после контракта окупится, – кивнул Витя.

– Значит, так: запросить реквизиты, перевести немедленно. Прислать мне и ей подтверждение. Позвонить в клинику, предупредить о подготовке, – Краснов встал и зашагал по кабинету, его энергичные шаги поглощали мягкий ковер. Действие успокаивало.

– Что еще? Отец ребенка?

– В свидетельстве прочерк. Мать-одиночка. Ее отец умер пять лет назад. Ее мать скончалась год назад, но перед смертью завещала их единственную квартиру какому-то «благотворительному фонду». Наследники выселили Риту с дочерью сразу после вступления в права. Сейчас они снимают однокомнатную на первом этаже в спальном районе, полтора часа до работы.

Краснов остановился у окна, положив ладони на холодное стекло. Выселили. Съемная квартира. Полтора часа в дороге. Картинка складывалась в уродливую мозаику бедности и отчаяния, которую он, Егор Краснов, когда-то помог создать. Чувство было странным, похожим на щемящее сожаление, но он тут же загнал его вглубь, подменив холодным анализом.

– По этому фонду копни. Подключи юристов. Там пахнет мошенничеством. Но сначала – операция. Потом разберемся с жильем. А мне – машину. Поеду договариваться.

Витя кивнул и исчез. Краснов остался один. Тишина кабинета давила. Весь его мир был из таких сделок: цена, условия, результат. Но здесь цена была не только в деньгах. Здесь была женщина, которая смотрела на него так, будто он – грязь на ее безупречном паркете. И это бесило его куда больше, чем каприз инвестора. Она не боялась. Не заискивала. Она его презирала. И за что? За то, что он повел себя как все? За то, что поверил матери? В его голове зазвучал оправдательный внутренний монолог, отточенный годами: «Все они одинаковые. Ищут выгоду. Мама права была. Просто эта оказалась упрямее и обидчивее. Сейчас, когда деньги понадобились, сама приползет».

Но воспоминание о ее прямой спине, о взгляде, полном не смирения, а холодной ярости, перебивало этот удобный нарратив. Она не ползла. Она стояла. Даже когда шансов не было.

Телефон клацнул, прервав ход мыслей. Сообщение от коммерческого директора: «Краснов, вы с ума сошли? Операция за счет компании?!»

Ярость, чистая и простая, вспыхнула в нем. Он, не задумываясь, отбил ответ: «Потому что я так решил. Вопросы?» Он не собирался ни перед кем отчитываться. Его слово здесь было законом. Он покупал не просто операцию. Он покупал лояльность, подчинение, право снова быть тем, кто контролирует ситуацию. Он стирал старый долг, чтобы выставить новый счет. И это было справедливо.

Витя вернулся с распечатками.

– Все сделано. Деньги уйдут в течение часа. Наша бухгалтер Алла совершила чудо.

– Мне плевать на чудеса. Мне нужен результат, – Краснов накинул пальто, ощущая привычную тяжесть дорогой шерсти на плечах. Броня. – Она будет меня учить. Это теперь вопрос принципа.

– Егор Андреевич, есть один нюанс, – Витя сделал паузу, выбирая слова. Его лицо стало серьезным. – По неофициальной информации от врачей… Речь идет не просто о подвижности. Без операции в ближайшее время девочка может не выжить. Сердце не выдерживает постоянной обездвиженности и нагрузки. Это вопрос жизни. И счет, судя по всему, идет на недели.

Слова «может не выжить» ударили с неожиданной, грубой силой. Не о качестве жизни. О жизни. Точка. Его дочери? Опять этот вопрос, навязчивый, как зубная боль. В голове пронеслась мысль: «Если это так, и если она умрет…» Но он не дал ей развиться. Он блокировал это чувство, эту слабость, как делал всегда. Сделка. Всего лишь сделка.

– Почему она молчала? Почему не кричала на всех углах? – его голос прозвучал резко, почти обвиняюще, будто ее молчание было еще одной провинностью.

– Она обращалась в фонды. Но везде требовали публичности, пиара, раскрытия всей их жизни. А многие ее ученики – люди непубличные, они платят именно за конфиденциальность. Она не могла рисковать их доверием, даже ради дочери. Да и характер… не позволяет просить милостыню.

Ирония ситуации была горькой и совершенной. Она защищала чужие секреты и чужой покой, теряя последнее. Она держала свое слово и свои принципы там, где он бы давно пошел на сделку. Он, Краснов, для которого не существовало недостижимых целей, оказался ее единственным шансом не потому, что был лучше, а потому, что его методы – наглость, давление, покупка – были единственным ключом, который мог сломать этот замок в столь сжатые сроки.

– Получается, наша помощь – вовремя, – произнес он без тени улыбки, констатируя факт. – Я поеду один. Без охраны.

Он вышел, оставив за собой гулкое молчание кабинета. Ему нужно было видеть ее реакцию. Нужно было взять контроль над ситуацией здесь и сейчас.

Он застал ее одну в пустом танцевальном зале. Она стояла у огромного окна, прислонившись лбом к холодному стеклу, и смотрела в темноту, где кружились редкие снежинки. Вся ее поза выражала такую бездонную, вымороженную усталость, что на мгновение он почувствовал неловкость вторжения, почти стыд. Но лишь на мгновение. Стыд был роскошью, которую он не мог себе позволить.

– Это ты сделал? – ее голос донесся глухо, она не обернулась. В нем не было вопроса. Было понимание. И что-то еще – горькое принятие неизбежного.

– Я, – Краснов остановился в дверях, заполняя проем своей широкой, уверенной фигурой. Он наблюдал за ней, как хищник.

– Зачем? Чтобы я почувствовала себя обязанной? Купленной? – она наконец повернулась. Ее лицо было бледным, почти прозрачным от усталости, но глаза… глаза горели тем же несгибаемым, холодным огнем. Она была похожа на раненую львицу, загнанную в угол, но не сломленную. Готовая драться до конца, даже понимая, что проигрыш предрешен. – Чтобы теперь ты мог тыкать мне этим в лицо каждый день? «Я купил твою дочь, теперь ты принадлежишь мне»?

Ее слова попали в точку, обнажив его неозвученные мысли. Это вызвало раздражение.

– Если это моя дочь, я обязан помочь, – сказал он, и в его голосе впервые за этот разговор прозвучала не уверенность, а что-то вроде попытки оправдаться, найти благородную причину. Звучало это фальшиво, и он это знал.

– Это твоя дочь, – отрезала она чисто, без колебаний, будто резала ножом. – Сделай тест, если не веришь. Мне врать незачем. И помогать ты не обязан. Ты выбрал не помогать восемь лет назад. Ты выбираешь помогать сейчас, потому что тебе что-то от меня нужно. Не прикрывайся долгом. Это сделка. Давайте называть вещи своими именами.

Она разбивала его защиту, его самооправдания, с пугающей прямотой. Он молча подошел ближе, оглядывая зал. Здесь все дышало ею, ее дисциплиной, ее силой. Зеркала, в которых отражалась сейчас его собственная напряженная фигура, запах дерева и пота, строгий порядок. Ее царство. И он ворвался сюда со своим кошельком, как варвар.

– Ты отменила занятия, – констатировал он, пытаясь вернуть разговор в практическое русло.

– Отменила, когда клиника подтвердила оплату, – она не опустила глаз. – Значит, твоя очередь. Ты купил мое время. Когда начнем? – ее тон был абсолютно деловым, ледяным. Никакой благодарности, никакого смирения. Только холодное исполнение условий контракта. И в этом было больше оскорбления, чем в крике.

Он изучал ее. В мягком свете зала он видел следы бессонных ночей у нее под глазами, тонкую, как струна, напряженность в плечах. Но держалась она по-прежнему безупречно. Она продавала ему свой профессионализм, но не свое достоинство. И это бесило.

– Завтра. Утром. Ты определяешь график, – сказал он, чувствуя, как привычная власть ускользает. Он не ставил условия. Он их принимал.

– Хорошо. Договорились, – она кивнула коротко, решительно и собралась уходить, как будто их разговор был исчерпан.

– Позволь, я отвезу тебя домой, – предложил он неожиданно для себя. И тут же внутренне поморщился. Зачем? Чтобы продлить этот мучительный контакт? Чтобы доказать что-то?

Она замерла, медленно поворачиваясь. Ее взгляд был тяжелым, оценивающим.

– Зачем? Чтобы еще раз продемонстрировать свою власть? Показать дорогую машину, которую я, вероятно, никогда не смогу себе позволить? Чтобы я почувствовала разницу между нашими мирами еще острее? Или чтобы убедиться, что я не сбегу по дороге с твоими деньгами? – каждый ее вопрос был как удар хлыстом. Точно, метко, болезненно.

– Чтобы было быстрее, – пожал он плечами, стараясь казаться безразличным, но внутри клокотала ярость от ее проницательности. – И… я хочу увидеть ее. Дочь.

Последнее слово повисло в воздухе. Он сказал его не для манипуляции. Он сказал его, потому что это была правда. Любопытство? Чувство вины? Желание увидеть «продукт» своей прошлой ошибки? Он и сам не мог разобрать.

Долгая, тягучая пауза. Он видел, как в ее глазах бушевала настоящая буря. Недоверие боролось с материнским инстинктом – использовать любую возможность, чтобы тот, кто мог быть отцом, увидел ребенка. Усталость боролась с брезгливостью. И снова – эта искра надежды, слабая и почти задавленная, что даже он, Егор Краснов, способен на что-то человеческое. Эта надежда в ее взгляде злила его больше всего. Потому что он не хотел быть тем, на кого можно надеяться.

– Тогда подожди, пока переоденусь, – наконец, сквозь зубы сказала она, разрывая паузу. Это не было согласием. Это была капитуляция на минимальных, выгодных ей условиях. Она шла на эту маленькую уступку, чтобы получить большее – его уход из ее пространства.

Маленькая, скромно обставленная квартира в панельной пятиэтажке встретила его волной теплого, густого воздуха, в котором царил аромат… свежей выпечкой. Краснова поразил, сшиб с ног этот контраст. Он, готовясь, ожидал уныния, тяжелой, давящей атмосферы хронической болезни, бедности. Но здесь, среди старой, но чистой мебели, царил удивительный, почти воинствующий порядок и даже уют. На столе в простой стеклянной вазочке стояли полевые цветы, засушенные, возможно, летом. Не розы из его оранжерей. Сорняки. Но они стояли там, как знамя.

– Мам, это ты? – тонкий, звонкий, не по-детски четкий голосок донесся из соседней комнаты.

– Я, солнышко! – и лицо Риты преобразилось, озарившись такой теплой, светлой, безоговорочно любящей улыбкой, что Егор на миг физически отпрянул. Это была совсем другая женщина. Не воин, не тренер, не оскорбленная любовница. Это была мать. Самое простое и самое сложное существо на свете. В ее улыбке не было ни капли той усталости или горечи, что он видел минуту назад. Только свет.

Он вошел вслед за ней, чувствуя себя непрошеным великаном в этом крошечном, наполненном жизнью пространстве. Девочка лежала на сложной функциональной кровати, окруженная подушками. Большие серые глаза, удивительно взрослые и ясные, с неподдельным любопытством, а не страхом, смотрели на незнакомца.

– Варя, это… дядя Егор, – представила Рита, и в ее голосе прозвучала легкая, тщательно скрываемая неуверенность. Как представить человека, который мог быть отцом, но никогда им не был?

– Здравствуйте, дядя Егор! – девочка весело, без тени смущения улыбнулась. – Руку пожать могу, а встать и поклониться – пока нет. Но я научусь! – ее тон был таким естественным и лишенным жалости к себе, что это обезоружило Егора сильнее любой истерики.

Он неловко кивнул, почувствовав странную скованность. Он, выступавший перед сотнями людей, ведя миллионные переговоры, не знал, как вести себя с этим ребенком. Он подошел и осторожно, будто боясь сломать, пожал протянутую маленькую, тонкую руку.

– Ничего, научишься, – сказал он, и его собственный голос прозвучал непривычно, неестественно мягко. – И меня потом научишь правильно кланяться.

Рита объяснила дочери ситуацию: операция, срочный отлет. Варя слушала серьезно, вдумчиво, как взрослая, задавая точные, практические вопросы. Ее ум, спокойствие и отсутствие паники были поразительны. И страшны. Так не должны вести себя дети. Так ведут себя те, кто слишком рано столкнулся с болью.

– Так зачем вам моя мама, если вы не спортсмен? – прямо, без обиняков, спросила она Егора, глядя ему прямо в глаза. В ее взгляде читался аналитический интерес.

И он, к собственному изумлению, не стал юлить. Он честно, почти как на бизнес-презентации, объяснил про контракт, капризного инвестора и необходимость за две недели освоить танго. Девочка внимательно выслушала, не перебивая.

– Мама – лучшая, – заявила она затем с абсолютной, непоколебимой уверенностью. – Она всему научит. И меня научит ходить, обязательно. Я же знаю, что позвоночник надо беречь. Вот и вы свою спину берегите на тренировках. А то будете как я – лежать и смотреть в потолок.

Ее слова, сказанные с такой простотой, пронзили его. В них не было жалобы. Была предостерегающая констатация факта. И снова этот контраст: ее хрупкое тело, прикованное к кровати, и ее сильный, светлый дух. И его – физически могучее, здоровое тело, и дух, который, как он начинал подозревать, мог быть куда более больным и искривленным.

– Эй, Варвара! Ты чего нос повесила? – в комнате появилась Рита, которая в этот момент вышла откуда-то словно из-за угла, словно стояла и подслушивала, о чем разговаривают ее дочь и непрошенный гость. – Мы о чем с тобой разговаривали? Что ты сможешь ходить! Ты о чем сейчас вообще? Ты серьезно? Ну давай сейчас мы откажемся от операции, и ты вообще никогда не сможешь оказаться на улице! Не сможешь гулять!

– Что ты, мамочка! – замотала головой девчушка. – Я просто говорю о том, что позвоночник – очень хрупкий, и его надо беречь как можно сильнее. Чтобы Егор Андреевич тоже смотрел за своей спиной и не напрягал ее сильно слишком, чтобы не травмироваться!

– То-то же! – погрозила Рита пальцем дочери и ловко подвинула к ней столик, чтобы все могли сейчас выпить чаю. – Сейчас все накрою, и попьем чай, а потом я вещи собирать, – пояснила она свои действия удивленной дочери.

– Ты же сказала, что наоборот будет, – Варя слегка оперлась на локти и немного подтянулась наверх.

– Между прочим, и Егор Андреевич, и я – только что с работы. И, как я посмотрю, Аня тоже не удосужилась тебя полдником покормить, – Рита вновь присела на край кровати и внимательно посмотрела на дочь. – Как давно она ушла? На тебя хотя бы обедом покормила?

– Да, – тихо прошептала девочка. – Она покормила меня обедом, сделала все процедуры и ушла. Сказала, что вернется к вечеру, когда ты должна будешь приехать. Она уколы кому-то пошла делать.

Рита прикрыла глаза и сделала глубокий вдох. Вот так нянька! Как так можно? А если девочке нужна будет помощь?

– И как часто она так делать стала? – голос Риты зазвучал металлом, и Краснов с ужасом отметил, что сейчас перед ним та самая Маргарита Львовна Вышнепольская, которую он увидел тогда, когда она отказывала ему в своем участии в его обучении. – Давно она это все практикует?

– Мамочка, прошу, не увольняй только Аню! – сложила в молительном жесте девочка руки. – Она просто еще должна зарабатывать – у нее бабушка болеет!

– Нет, Варя, я плачу Ане столько, сколько ни одна няня не зарабатывает, потому буду требовать от нее качественной работы, а не вот такого поведения! А если бы тебе плохо стало бы? Ты понимаешь, как она рисковала твоей жизнью? И я должна ее простить? Точно нет! Ни за что!

– Маргарита Львовна, если надо, я могу через свою компанию найти действительно достойного специалиста, который может даже проживать с Вами, – попытался встрять в разговор Краснов, пытаясь сейчас отвести гнев Риты от Вари.

– Вы сейчас серьезно про то, чтобы проживать с нами? – взвилась Рита. – Вы хотя бы видели, что мы проживаем в однокомнатной квартире? И мне нужна не просто сиделка или просто няня, мне нужен человек, который сможет это все совмещать, который сможет делать после операции с Варей все реалибитационные упражнения, когда моя девочка вернется с операции сюда обратно! Потому что мне надо, чтобы не пошла регрессия, иначе моя куколка останется несчастной, как и была! Вы это понимаете? Егор Андреевич, Вы серьезно думаете, что сейчас то, что Вы говорите, реально?

– Маргарита Львовна, я только предложил один из вариантов – с проживанием специалиста с Вами. А если будет необходимость в том, чтобы он был приходящим – найдем. Если надо, то и обучить всему успеем так, чтобы он полностью соответствовал Вашим требованиям, чтобы Варя ни в чем не нуждалась, – он говорил, а внутри почему-то разливалось такое тепло, словно бы это действительно его дочь. Или она на самом деле его дочь? А не просто девчонка, рожденная от случайной связи его бывшей?

– Егор Андреевич, Вы и так делаете очень много для нас с Варей. Но мне нужен специалист, который будет знать, как с ней заниматься после операции не по учебнику, а по сердцу! Который будет терпеть ее «адский характер», как она говорит, который станет ей почти родным, потому что я буду пропадать на работе, чтобы отдавать ваш долг! Вы можете это купить? Нет! Вы можете купить услугу. Но вы не можете купить доброту, терпение, искреннюю заботу! Потому что это не продается! Это либо есть, либо нет!

Она кричала шепотом, ее тело дрожало от напряжения. И в каждой фразе был вызов. Ее мир, мир честности, силы духа и настоящих, некоммерческих чувств, сталкивался с его миром, как бронированный кулак. И ее мир в этой схватке казался хрупким, но несокрушимым.

Он отступил. Не физически, а внутренне. Впервые не как тактический маневр, а потому что был вынужден признать правоту ее границ. Он мог купить клинику, лекарства, лучших хирургов мира. Но он не мог купить то, что было важнее всего в этой маленькой квартире: доверие, тепло, преданность. Это было из другого измерения.

На кухне, куда она вышла, чтобы собраться с мыслями и, видимо, просто не сломаться у него на глазах, он нашел ее стоящей у раковины. Она оперлась о столешницу белыми костяшками пальцев, ее спина, всегда такая прямая и гордая, чуть согнулась под тяжестью этого последнего удара – предательства того, кому она доверяла.

– Рита… – начал он, и сам удивился этому непривычному, мягкому имени на своих губах. Оно вырвалось само. – Сейчас главное – лечение. Остальное решим. Все.

– Наша дочь, – вдруг, еле слышно, прошептала она, не глядя на него. Голос был беззвучным, но слова врезались в тишину кухни, как нож в масло.

Эти два слова. Не «моя дочь». Не «девочка». «Наша дочь». Они повисли в воздухе, тяжелые, как свинец, заряженные всей болью восьми лет одиночества, всей обидой, страхом за будущее ребенка и горькой, неоспоримой правдой. Это была не констатация факта для теста ДНК. Это была апелляция. К его совести? К его отцовству? К остаткам чего-то человеческого, что, возможно, еще тлело под слоями цинизма и расчета? В этом шепоте было больше силы и больше укора, чем во всех ее предыдущих гневных тирадах.

Он не нашелся, что ответить. Вся его изощренность, все его красноречие иссякли перед этой простотой.

– Посмотрим, – глухо, почти сипло, ответил он, отпуская ее плечи, которые он машинально взял, пытаясь… утешить? Остановить дрожь? Он сам не знал зачем. Он резко отвернулся, чтобы скрыть смесь чувств, бурлящих внутри: щемящую вину, гнев на себя и на свою мать, растерянность и зарождающееся, неудобное, колючее уважение к этой женщине.

Он нашел слабое место? Да. И это была не алчность, не тщеславие. Это была любовь. Та самая, которую нельзя купить, но ради которой она готова была продать ему свое время, свое мастерство, даже свое спокойствие, свое присутствие рядом с ним. Он выиграл этот раунд, заплатив самую высокую цену из возможных в его понимании – цену, эквивалентную спасению жизни.

Но, стоя в этой тесной, пропахшей чаем и лекарствами кухне, глядя на согнутую спину женщины, которая даже в отчаянии, даже в моменте полного краха своих надежд на помощь, не сломалась и не стала униженно просить, Егор Краснов впервые с мучительной ясностью почувствовал, что сделка может оказаться фатально не в его пользу. Он купил десять дней уроков танго. Он купил ее вынужденное присутствие. Но противник за эти деньги получил нечто большее – легальный шанс поставить его на колени. Не силой, не деньгами, не угрозами. А той самой чистотой, честностью и внутренней силой, которых в его выхолощенном, меркантильном мире давно уже не существовало. И он, великий стратег, не понимал, как защититься от этого оружия.

Глава 3

Тишина, воцарившаяся после ухода Краснова, была гулкой и физически ощутимой, как давление перед грозой. Рита заперла дверь на все замки, прислонилась к ней спиной и медленно, словно у нее подкосились ноги, сползла на холодный кафель прихожей. В воздухе висел его шлейф – древесный, горьковатый, с примесью дорогой сигары и холодного зимнего воздуха. Запах власти. Запах вторжения. Она зажмурилась, пытаясь отогнать его, но под веками тут же вспыхнули образы, яркие и безжалостные, как кинопленка.

Не зал «Вертикали». Не его сегодняшнее, отточенное годами успеха и цинизма лицо. А другое. Моложе, с менее уверенными, но такими же хищными уголками губ. Корпоратив холдинга Краснова. Огромный банкетный зал, превращенный в бальный паркет. Ослепительные люстры, блеск стекла, гул приглушенных голосов. Она – семнадцатилетняя, в ослепительном, струящемся, как молоко, платье для стандарта. Паша, ее партнер, вел ее уверенно, технично, их тела были одним целым, выписывая идеальные дуги. Но сквозь музыку, сквозь сосредоточенность она чувствовала на себе ВЗГЛЯД. Не рассеянный, не восхищенный. Концентрированный, тяжелый, неотрывный, как прицел снайпера. Она мельком поймала его – высокий мужчина у бара, в идеально сидящем темном костюме, с бокалом виски в руке. Он не улыбался. Он не аплодировал. Он изучал. Как вещь. Как лошадь на скачках перед крупной ставкой. И в ее юном, наивном, но уже тренированном до автоматизма сердце тогда вспыхнула не гордость, а холодный, животный страх, смешанный со странным, запретным, сладким любопытством. Он был опасностью. И он был магнитом.

Потом – его появление за кулисами, в полумраке, где пахло потом и пылью. Цветы, величиной с колесо, экзотические, безвкусно роскошные. Его голос, низкий, бархатный: «Жду вашего совершеннолетия, Маргарита». Не «Рита». Маргарита. Словно он заключал договор не с девчонкой, а с королевой. А она, глупая, восторженная дура, поверила в эту сказку. Поверила, что он разглядел в ней не просто тело, а душу, талант, звезду. Какой идиотизм.

– Мам? – тихий, просящий голосок вырвал ее из водоворота прошлого, как спасательный круг.

Рита резко открыла глаза, будто ошпаренная. Варя смотрела на нее из-за порога комнаты, ее лицо, обычно оживленное, было серым и вытянутым от усталости, но брови были сведены в озабоченную, взрослую складку.

– Все хорошо, солнышко. Просто устала, – Рита заставила свои мышцы работать, поднялась, чувствуя, как дрожь все еще гудит где-то глубоко внутри, как отзвук землетрясения. Она подошла к дочери, опустилась на колени возле кровати. – Завтра полет. Надо попробовать поспать хоть немного. Это важно.

– А он… дядя Егор… он правда поможет? Он не передумает? – в глазах Вари читалась не детская, слепая надежда, а трезвый, вымученный хронической болью и предательствами взрослых расчет. Она уже не верила в Деда Мороза и волшебников. Она верила в контракты, диагнозы и силу, стоящую за деньгами. И это разрывало Рите сердце больше любой физической боли.

«Он не помогает, родная. Он заключает сделку. И сделки имеют свойство разваливаться, если одна из сторон найдет более выгодное предложение», – пронеслось в голове у Риты черной, ядовитой мыслью. Но вслух она выжала из себя ровный, спокойный тон:

– Он уже помог, родная. Операция оплачена. Клиника подтвердила. Это уже не слова, а факт. Остальное – моя работа. Я его научу танцевать, а тебя – ходить. Честный обмен. Как в математике.

Она улыбнулась, напрягая каждую мышцу лица, чтобы улыбка получилась хоть сколько-нибудь искренней и дошла до глаз. Варя пристально посмотрела на нее, затем медленно кивнула, удовлетворившись железной, пусть и циничной логикой. Девочка закрыла глаза, ее длинные ресницы легли темными полумесяцами на бледные щеки. Рита еще долго сидела рядом, гладя ее прохладную, тонкую руку, слушая неровное, со свистом на вдохе дыхание – последствие долгой неподвижности и слабых легких.

Мысли метались, как пойманные в клетку птицы. Предательство Ани. Глухая, выжигающая все внутри злоба. Всепоглощающий страх перед завтрашним полетом, перед тем, что что-то пойдет не так там, за тысячу километров, где она будет бессильна. И его лицо. Его наглое, беспардонное вторжение не просто в ее жизнь, а в ее последнее убежище – дом. Он снова все перевернул с ног на голову. И снова – с пачкой денег в руках, как универсальным отмычкой. Как будто за восемь лет ровным счетом ничего не изменилось. Только она изменилась. Из восторженной, доверчивой девочки превратилась в крепость. И эту крепость он теперь методично, с тупой настойчивостью тарана, пытался разрушить. Кирпичик за кирпичиком.

Утро следующего дня было похоже на хаотичный, кошмарный монтаж. Сбор последних вещей по бесконечным спискам, сверка документов, панические звонки в клинику для уточнения каждой мелочи. Каждое движение Вари, каждое ее изменение положения причиняло боль, и Рита, сжимая зубы до хруста, помогала ей, приговаривая бессмысленные успокаивающие слова, которые тонули в гуле адреналина в ее собственных ушах. Варя переносила все молча, лишь иногда с силой сжимая ее руку, и это безмолвное мужество было невыносимее любых слез.

Единственной неожиданностью в этом аду стала машина, присланная Красновым. Она ждала их у подъезда ровно в пять утра. Не представительский лимузин с тонированными стеклами, в котором он, наверное, разъезжал сам. Это был просторный, идеально чистый, оборудованный по последнему слову медицинский микроавтобус. За рулем – немолодой, невозмутимый водитель. Рядом – опытная, с умными спокойными глазами медсестра, которая сразу взяла ситуацию под контроль, проверяя фиксацию Вари на носилках. Никаких слов, никаких пояснений. Только практичность, эффективность и безупречный сервис. Это было настолько не в его стиле – демонстративном, бросающем вызов, – что Риту на секунду выбило из колеи. Была ли это очередная демонстрация его власти, его возможности заказать все, что угодно, даже человеческое участие? Или это был первый, осторожный шаг к тому, чтобы лишить ее малейшего шанса или желания отказаться от их сделки? Она, измотанная до предела, предпочла не думать. Просто приняла, как принимала все эти годы удары судьбы.

В аэропорту их уже ждал представитель клиники – подтянутый, говорливый немец, щедро раздававший успокаивающие улыбки. Процедуры были отлажены до мелочей: отдельный вход, быстрый досмотр, никаких очередей. Деньги Краснова сработали как золотой ключ, открывающий все двери. И вот она стоит на холодном бетоне частной площадки, перед трапом компактного санитарного самолета, сжимая в своих ледяных пальцах теплую, маленькую руку дочери. Внутри все сжалось в тугой, болезненный ком.

– Ты обещаешь не бояться? Только правда, – шепчет Рита, наклоняясь так близко, что чувствует сладковатый запах детского шампуня в волосах Вари.

– Обещаю. А ты обещаешь не скучать и не нанимать нянь-предательниц. И… звонить. Как только можно будет, – парирует Варя, пытаясь растянуть губы в подобии улыбки. В ее глазах – та же сила, что держит на плаву Риту. Сила, которую болезнь не смогла сломать.

Рита кивает, ком в горле размером с яблоко не дает произнести ни слова. Она целует дочь в лоб, в щеку, снова в лоб, словно пытаясь вдохнуть в нее часть своей души, своей воли, своего бесконечного «держись». Потом санитары осторожно, с профессиональной бережностью закатывают носилки внутрь. Дверь с шипящим звуком закрывается. Рита стоит, не двигаясь, пока самолет не начинает медленно разворачиваться, пока он не выруливает на взлетную полосу, пока рев двигателей не сливается в один оглушительный гул, и серебристая птица не отрывается от земли, растворяясь в низкой, серой зимней мгле.

Пустота, которая разворачивается внутри нее, настолько физически ощутима, так тяжела и холодна, что она инстинктивно хватается за холодное металлическое ограждение. Ее девочка, ее смысл, ее боль и ее надежда, улетает в неизвестность. И единственный человек, который теперь связывает ее с этим шансом на чудо, единственный якорь в этом море отчаяния – Егор Краснов. Человек, который когда-то стал причиной ее самого большого падения. Ирония судьбы была настолько изощренной и беспощадной, что ее хватило бы на древнегреческую трагедию. Рита выпрямилась, с силой вытерла ладонью абсолютно сухие глаза. На чувства времени не было. Впереди был урок.

Она пришла в зал за час до назначенного времени. Ей нужно было заново почувствовать это пространство, наполнить его собой, вытеснив память о его вчерашнем вторжении. Она включила тихую, нейтральную музыку и начала разминку, доводя каждую мышцу до жжения, до дрожи, пытаясь выжечь из тела остатки ночного страха, липкой неуверенности и той душащей пустоты, что осталась после отлета Вари. Каждое движение было вызовом. Собственной слабости. Ему. Судьбе.

Ровно в пять минут восьмого дверь распахнулась без стука.

Он вошел не так, как вчера – не как завоеватель, сметающий все на своем пути. Он вошел быстро, целеустремленно, но без спеси. В дорогих, идеально сидящих спортивных штанах и простой черной футболке. Но даже в этой, почти демократичной одежде, он нес на себе нестираемую ауру власти, как несет запах дыма тот, кто вышел из пожара. Его взгляд, темный и оценивающий, сразу нашел ее в центре зала, будто у него был встроенный радар.

– Начнем? – бросил он, не здороваясь, не спрашивая, как она, не интересуясь отлетом. Только дело.

– Разминка, – отрезала Рита, не делая ни шага навстречу. Она оставалась на своем месте, как капитан на мостике. – Десять минут. Базовые упражнения на координацию, растяжку и чувство центра тяжести. Я показываю. Вы повторяете. Без комментариев.

Она продемонстрировала простые, почти примитивные движения: плавный перенос веса с ноги на ногу, как маятник, небольшие выпады с прямой спиной, вращения корпусом с фиксированным тазом. Он начал повторять, и это было мучительно наблюдать. Его тело, привыкшее к другому, силовому, агрессивному виду напряжения, отказывалось слушаться. Мышцы, отточенные в спортзале для того, чтобы толкать, тянуть, доминировать, были беспомощны в требованиях грации. Движения выходили угловатыми, резкими, лишенными плавности. Он был похож на мощного медведя, вставшего на задние лапы, но не понимающего, зачем ему это и что делать дальше.

– Расслабьте плечи. Сейчас, – холодно скомандовала Рита, глядя на него, как на нерадивого ученика в детской группе. – Вы не на переговорах, где нужно демонстрировать уверенность. Танго – это не сила и не давление. Это диалог тел. А для диалога нужно слушать.

– Я привык, чтобы диалог велся на моих условиях, и собеседник внимал, – пробурчал он сквозь зубы, пытаясь скопировать ее плавность и от этого выглядев еще более нелепо.

– Здесь условия диктует музыка, пространство и партнерша. Пока что у вас нет ни первого, ни второго, ни третьей. Еще раз. С самого начала.

Прошло полчаса такого ада. Пот катился с него градом, темные пятна проступили на черной футболке. Он дышал тяжело, с присвистом, его лицо было раскрасневшимся от непривычного напряжения и накапливающегося раздражения. Она стояла в метре от него, скрестив руки на груди, ее лицо было непроницаемой, профессиональной маской. Ни тени насмешки. Ни капли сочувствия. Только холодная констатация фактов.

– Хватит этой ерунды! – наконец взорвался он, швырнув на пол полотенце. – Переходим к танцу. Я не для этого сюда пришел.

– Мы перейдем к танцу, когда вы перестанете ходить, как робот-убийца на скользком полу, – парировала она, даже бровью не поведя. – Еще пять минут базовых шагов. Вперед-назад. Раз, два, три, четыре… И, запомните, здесь «хватит» говорю я. Я – тренер. Вы – ученик. Иерархия проста.

Он взорвался по-настоящему. Это было ожидаемо, как восход солнца.

– Я плачу вам не за то, чтобы вы морочили мне голову этим детским садом! Я заплатил за результат! Конкретный, измеримый результат! Так покажите мне этот чертов танец, а не водите за нос! – его голос, низкий и рычащий, гулко отозвался в пустом зале, заставив вздрогнуть даже зеркала.

Рита не моргнула. Она сделала шаг навстречу, не увеличивая, а сокращая дистанцию до опасной. Их глаза встретились на одном уровне.

– Вы заплатили за мое время и мои профессиональные знания. И мои знания, подкрепленные двадцатью годами у паркета, говорят мне, что если вы сейчас попытаетесь сделать хоть одно сложное движение из танго, вы либо порвете себе связки, либо сломаете мне ногу. Что из этого вариантов вас больше устраивает? – ее тон был ледяным, аналитическим, как у хирурга, констатирующего неизбежное. – Вы купили право учиться у меня. Вы НЕ купили право диктовать методику. Продолжаем. Раз, два, три, четыре… И плечи вниз!

Он застыл, сжимая кулаки так, что костяшки побелели. Его грудная клетка ходила ходуном. Она видела, как в его темных глазах борются настоящая, первобытная ярость и злое, неохотное понимание того, что она, черт возьми, абсолютно права. И эта правота бесила его еще сильнее. Понимание, скрепя сердце, победило. С глухим, непечатным ругательством, которое она все равно услышала, он вернулся к ненавистным упражнениям. Но теперь в каждом его движении, в каждом напряженном мускуле читался немой вызов. Он пытался победить уже не танец. Он пытался победить ее. Давить физической силой и волей там, где требовалась тончайшая, почти интуитивная податливость.

Еще через полчаса, когда его шаги стали хоть чуть менее похожими на топот слона, она, наконец, кивнула и подошла к пульту. Зазвучала не страстная, пульсирующая мелодия танго, а простой, четкий, как удар метронома, ритмичный счетчик.

– Сейчас вы будете вести, – заявила она, подходя к нему вплотную.

– Что? – он оторопело смотрел на нее.

– В танго ведет мужчина, – повторила она, как отстающему ученику. – Вы должны задавать направление, силу, настроение, вести диалог. Я – ваше продолжение, ваш отклик, ваша тень. Начнем с самого простого. Квадрат.

Она взяла его руки, поставив свою правую в его левую, положив левую ему на плечо. Его ладонь на ее спине оказалась горячей, тяжелой, неумолимой, как гиря. Он не обнимал. Он захватывал.

– Расслабьте кисть. Вы не держите молоток и не сжимаете рукоять. Вы держите… хрупкую вещь, – она еле поймала себя, прежде чем сказать «женщину». Она не была здесь женщиной. Она была тренажером.

– Я не привык держать хрупкие вещи, – сквозь стиснутые зубы произнес он, и в его голосе прозвучала не насмешка, а что-то вроде горькой констатации. – Они имеют свойство разбиваться. Или бить по рукам осколками.

Давление его руки ослабло на один градус. Не из вежливости. Из стратегии.

Она начала двигаться, заставляя его следовать за простейшей схемой: шаг вперед, шаг в сторону, шаг назад, снова в сторону. Он наступал ей на ноги. Не случайно, не задевая. Жестко, со всей своей немалой массой. Боль была острой, пронзительной.

– Извините, – буркнул он после третьего раза, не глядя на нее, без тени сожаления в голосе. Это была пустая социальная формальность.

– Не извиняйтесь. Считайте. Концентрируйтесь. Раз, два, три, четыре. – Ее голос не дрогнул, хотя под тонкой кожей туфель нога горела огнем. Каждая боль была четким, ясным напоминанием: это цена. Цена за шанс Вари. Цена за спасение. Она выдержит. Выдержит все.

Он был ужасен. Неподражаемо, эпически ужасен. Его тело не слышало музыки, не чувствовало партнерши, существовало в своем собственном, силовом поле. Но к концу первого часа что-то начало едва заметно меняться. Не в технике. В качестве его внимания. Слепая ярость и раздражение постепенно сменились упрямым, собранным, почти злым сосредоточением. Он перестал бороться с ней в лоб и начал, скрепя сердце, пытаться СЛУШАТЬ. Улавливать ритм счетчика. Угадывать ее еле заметные сигналы корпусом, предваряющие движение. Он был гениальным тактиком и стратегом, и теперь, поняв, что лобовая атака не работает, он перешел к разведке и анализу нового поля боя.

Когда звук метронома смолк, они замерли. Он все еще держал ее, его дыхание было сбитым, грудь вздымалась. Пот стекал по его виску.

– На сегодня достаточно, иначе завтра Вы не сделаете здесь ни единого шага – сказала Рита, и ее движение, чтобы высвободиться, было четким, безэмоциональным, отстраняющим. – Завтра в это же время. Точность – вежливость королей и обязательное условие для тех, кто платит 500 долларов в час. Ваше время начинается ровно в назначенный час и заканчивается ровно через шестьдесят минут. Опоздание не компенсируется.

– Вы считаете минуты, которые я купил? – в его голосе снова, сквозь усталость, пробилась знакомая едкая насмешка.

– Я считаю ваши деньги, господин Краснов, – она повернулась к своему рюкзаку, не глядя на него. – Вы ведь так любите, когда все просчитано и имеет свою цену. И на завтра – принесите другую обувь. Эти кроссовки для зала не подходят. Нужна кожаная подошва, которая позволит скользить, а не впиваться в паркет.

Он стоял посреди зала, мокрый, растрепанный, раздраженный до предела, но – и это было самое главное – не сломленный. Не униженный. Раздраженный, но не побежденный.

– Почему ты не сказала мне тогда? – вдруг спросил он, и вопрос повис в воздухе, резкий, неуместный, сорвавшийся, казалось, помимо его воли. – О ребенке. Почему не нашла, не пришла, не тыкала мне доказательствами в лицо? Не заставила?

Рита медленно, очень медленно обернулась. Она смотрела на него не с ненавистью и не с болью. С усталым, бездонным недоумением, как на человека, задающего вопрос на языке, которого она не понимает.

– Что я должна была доказать, Егор? – ее голос был тихим, усталым, но каждое слово падало, как камень. – Твоей матери, что я не шлюха, мечтающая о ее деньгах? Тебе – что твое тело способно на большее, чем тебе внушили? – она горько, беззвучно усмехнулась. – У меня тогда был выбор, понимаешь? Тратить последние силы, время, нервы на безнадежную битву с ветряными мельницами твоего самомнения и материнской «заботы». Или… встать. Отряхнуться. И растить свою дочь. Ту самую, которую ты так легко отринул. Я выбрала второе. И знаешь что? За все время нашего «знакомства» это был единственный абсолютно, стопроцентно правильный мой выбор.

Она видела, как его лицо исказилось. Не от обиды. От чего-то более глубокого и опасного – от осознания. Осознания того, что его тогдашнее решение, его слепая, удобная вера в слова матери, стоила ему не денег. Она стоила ему лет. Целых, живых, невозвратных лет возможности знать своего ребенка. Видеть первые шаги. Слышать первое «папа». Возможно, стоила ему чего-то еще, чего он даже не мог сформулировать, но что вдруг болезненно кольнуло где-то под ребрами.

– Мать сказала… – начал он глухо, голос сорвался.

– Твоя мать сказала то, что было выгодно и удобно твоей матери в тот момент, – перебила Рита. Она больше не хотела этого. Не хотела копаться в этом старом, вонючем белье. Эта тема была закрыта, зашита и похоронена восемь лет назад. – Наши уроки – про танго. Про контракт. Про сделку. Не про семейную археологию и не про психотерапию. До завтра.

Она повернулась и вышла, закрыв за собой дверь с тихим, но окончательным щелчком. Ее ноги горели, спина ныла от двух часов постоянного напряжения и неестественной позы. Но внутри, под слоем усталости, было странное, горькое, нездоровое удовлетворение. Она выстояла. Не как женщина перед мужчиной, который когда-то ее растоптал. Как профессионал перед наглым халявщиком, думающим, что деньги решают все. Как скала перед глупым, упрямым тараном. Она отстояла свою территорию. Сегодня.

Краснов еще долго стоял в центре пустого, залитого яростным утренним светом зала. Его взгляд упал на паркет – там, где он топтался, остались смазанные, нерешительные следы от его кроссовок, символ его полного, тотального поражения. Он подошел к огромному зеркалу. Отражение смотрело на него усталым, раскрасневшимся, мокрым от пота мужчиной с взъерошенными волосами. Он выглядел не просто нелепо. Он выглядел жалко. Он, Егор Краснов, который не привык проигрывать ни в чем. Здесь, на этом гладком деревянном поле, он был полным, абсолютным нулем. И обращалась с ним соответственно женщина, которую он когда-то счел никем, легко заменимой игрушкой.

Волна бессильной ярости накатила снова. Он с силой, со всего размаха ударил кулаком по деревянному станку. Раздался глухой, болезненный стук, боль отдалась во всей руке. Боль была острой, ясной, понятной. В отличие от того смутного, неприятного чувства, которое копошилось внутри. И новой мысли, которая, как червь, начала прогрызать себе путь сквозь броню его уверенности: а что, если она была права насчет матери не только в этом? Что, если все эти годы… Он резко, почти физически отшвырнул эту мысль. Слишком опасно. Слишком многое могло рухнуть, как карточный домик. Сейчас ему нужен был этот контракт. Это было конкретно, измеримо, важно. А значит, нужно это проклятое танго. И эта женщина, со своим каменным лицом и ледяными руками, была единственным ключом.

Но впервые в жизни Егор Краснов с мучительной, унизительной ясностью начал понимать, что ключ этот не желал поворачиваться. Он сопротивлялся. И чтобы овладеть им, чтобы заставить его работать, ему, возможно, придется сломать не его. А что-то в себе самом. Какой-то старый, удобный, глубоко въевшийся механизм. И перспектива этого пугала его куда больше, чем любая финансовая неудача.

Рита, тем временем, спустилась в пустую раздевалку, заперлась в самой дальней кабинке и, прислонившись лбом к ледяной металлической стенке, позволила себе ровно тридцать секунд тихой, беззвучной, но отчаянной истерики. Все тело охватила мелкая, неконтролируемая дрожь, зубы стучали. Потом она глубоко, с силой вдохнула, выдохнула, еще раз. Вытерла абсолютно сухие глаза краем майки. Она не могла позволить себе слабость. Не сейчас.

Нужно было ехать домой. В пустую, гулкую квартиру, где не будет слышно дыхания Вари. Ждать первого, самого важного звонка из клиники. И готовиться к завтрашнему дню. К новой схватке на этом скользком, обманчиво гладком паркете, где каждое прикосновение его рук было не просто неловким движением, а болезненным напоминанием обо всем, что было безвозвратно потеряно и что теперь приходилось по капле, по секунде, под безжалостный счет метронома, отыгрывать назад.

Сегодня уроков больше не будет. Это ее решение. Потому что она не сможет. Она сломается. И нужно быть наготове ответить, как долетела дочь до клиники. Она не могла полететь. Как бы ей этого не хотелось. Не пустили, не дали добро. Было ли это дело рук Краснова – она не знала. Но на операцию она точно успеет. Она назначена ровно через десять дней. А пока – обследование и подготовка. У нее есть время. И она обязана сделать все так, чтобы Краснов понял: она – человек слова. Она выполнит свою часть сделки. И он будет танцевать.

Глава 4.

Возвращалась она с тренировки пешком, хотя путь занимал больше двух часов, и колючий, сухой мороз щипал щеки до слез, забирался под воротник, выстуживал кости. Но телу отчаянно требовалось это движение – нелепое, механическое, уличное – чтобы сжечь липкий, едкий адреналин, скопившийся за два часа унизительной близости. А уму – эта пустота промерзших, безликих улиц, белая шумовая завеса между вчерашним кошмаром прошлого и неизбежным, давящим будущим. Каждый шаг отдавался ноющей, гудящей болью в мышцах ног – он наступал на них нещадно, тяжело, с глупой, медвежьей неуклюжестью, будто давил тараканов. И эта физическая боль была проще. Ее можно было локализовать, принять, перетерпеть. Другая боль, внутренняя, та, что сидела где-то под ребрами и в висках, гудела глухим, непрекращающимся, изматывающим фоном, сливаясь с воем ветра в проводах.

Факты, как острые, ледяные осколки, вонзались в сознание, не давая забыться, не давая укрыться в онемении:

Факт первый: с момента взлета самолета прошло пять часов сорок пять минут. Они летят другими маршрутами, потому что так надо. Это по новым законам. Варя в страхе, одна, среди чужих людей, говорящих на непонятном языке.

Факт второй: она только что продала сто двадцать минут своей жизни, своего профессионального достоинства, своего неприкосновенного пространства человеку, чье одно лишь присутствие резало по живому, будто тупой нож.

Факт третий: это был только первый день. ПЕРВЫЙ. Впереди – девять таких же. Девять утрат. И каждый будет оплачен очередной, свежей порцией ее покоя, ее и так иссякающих душевных сил. Девять ступеней вниз в этот ад добровольной капитуляции.

Мысли, вопреки всем отчаянным попыткам взять их под контроль, с железной неумолимостью неслись к Варе. Картины возникали сами, яркие, гиперреалистичные и оттого мучительные: Сейчас они на эшелоне. Давление в салоне скачет. У Вареньки может заложить уши, заболеть голова, закружиться. Она терпеливая, моя девочка. Не скажет. Стиснет зубки, будет смотреть в иллюминатор на проплывающие облака, как тогда, когда мы летели на море… до всего этого. А та медсестра в микроавтобусе… компетентная, да. Но взгляд пустой, профессиональный. Работа. Для нее Варя – груз, тело, сложный медицинский случай, который нужно аккуратно доставить из точки А в точку Б. Она не увидит, как девочка вцепится в край одеяла, чтобы не заплакать. Не погладит по волосам в момент страха, не шепнет глупое, утешительное «мама тут». Я должна была лететь. ДОЛЖНА БЫЛА. Но тогда – никаких денег. А без денег – никакой клиники, никакой операции, никакого будущего. Идеальная, выточенная как швейцарский механизм, ловушка. Его ловушка. Он все просчитал. Оплатил – и я навечно в долгу. Не деньгами. Их можно отработать. Чем-то гораздо более ценным. Своим временем. Своим вниманием. Своим молчаливым, ежедневным согласием на его присутствие в полуметре от себя. А что, если он передумает? Разорвет сделку? Нет, операцию уже не отменить, деньги ушли. Но можно создавать сложности. Можно давить на больное, звонить, требовать отчетов, вторгаться. Он мастер давления, чует слабину за версту. Учуял – будет давить до конца, пока не услышит хруст.

Она свернула во двор своей пятиэтажки – унылый бетонный колодец, засыпанный серым, утоптанным снегом. Ржавые качели, занесенные сугробом, как памятник ненужному детству. Здесь Варя не каталась никогда. Сюда, в этот унылый двор, они переехали чуть больше полугода назад. Потому что был первый этаж. А Варя… Она даже до аварии она была не той девочкой, что бегает по дворам, играет в догонялки. Она была девочкой с паркета, с серьезными, вдумчивыми глазами, повторяющей за мамой па, слушающей историю о па-де-баск. А после аварии этот двор стал лишь точкой на карте между домом и машиной скорой, еще одним острым, неудобным углом в их сломанной, перекошенной жизни.

Дверь в квартиру захлопнулась с гулким, окончательным звуком, отозвавшимся эхом в пустом подъезде. Звуком пустоты. Рита замерла в тесной, темной прихожей, не в силах снять куртку, будто та была последней бронёй. Тишина, ворвавшаяся ей навстречу, была не фоном. Она была главным действующим лицом. Гулкой, плотной, враждебной, осязаемой, как паутина. Она прошла в комнату – крошечную, залитую бледным зимним светом, – и сердце сжалось в ледяной, тяжелый ком, ударившись о ребра. Кровать. Пустая. Бархатный заяц, ее старый, потертый друг, прислоненный к подушке, смотрел на нее стеклянными, ничего не выражающими глазами. Книжка про котенка Гава, раскрытая на середине. Мелочи, которые не взяли в клинику, потому что там – стерильность, там – только необходимое. Там – не жизнь, а подготовка к бою.

Дикая, паническая мысль, острая как бритва, пронзила мозг: «А что, если она никогда сюда не вернется? Что, если этот заяц, эта книжка – уже не ее вещи, а реликвии? Музейные экспонаты в зале под названием «Жизнь до»? Останки мира, который я не смогла уберечь?» Рита резко, почти побежала, вышла из комнаты, зажав ладонью рот, чтобы не закричать, не разрыдаться навзрыд. Предательские мысли. Ядовитые, разъедающие. Их нельзя пускать внутрь. Они, как кислота, разъедают волю, оставляя после себя лишь трусливую, дрожащую плоть. Она должна быть крепостью. Для Вари. Даже если та ее не видит.

На кухне она включила чайник, машинально поставила на стол одну чашку – простую, белую, с надтреснутым блюдцем. И застыла, смотря на это одиночество в фаянсе. Рука сама, против воли, потянулась ко второй, стоявшей вверх дном на сушилке. Привычка. Ритуальность. Вечерний чай с Варей, когда они обсуждали уроки, смешные случаи из больницы, строили воздушные замки о будущем, где Варя снова танцует. «Мама, я буду как ты!» Теперь чашка стояла перевернутой. Ненужной. Пустота снова накатила, физиологичная, тошнотворная, сжимая горло. Она схватилась за край столешницы, ногти впились в дешевый пластик, оставляя белые, болезненные полумесяцы. «Держись. Держись, черт возьми. Она борется там, за тысячи километров. И ты должна бороться здесь. Твоя борьба – вытерпеть эти девять дней. Отработать их безупречно, не давая слабины. И дождаться ее. Просто дождаться. Это все, что от тебя сейчас требуется. И дождаться дня своего вылета к Варе, к твоей малышке, к твоей принцессе.»

Чтобы не сойти с ума, не начать биться головой о стену, она начала готовить. Бессмысленное, автоматическое, почти медитативное действие: картошка, лук, морковь. Нож отбивал ровный, гипнотический ритм, знакомый до боли. Руки работали, а сознание уплывало, проваливалось сквозь дни и километры. Оно было в санитарном самолете, в мерцающем призрачном свете приборов, где ее девочка лежала пристегнутая, маленькая и беззащитная, глотая страх, стараясь быть храброй, как ее учили. Эта детская, не по возрасту серьезная, выстраданная храбрость была самой мучительной вещью на свете. Она резала глубже любой истерики, любого отчаянного крика. Быть сильной – было ее проклятием. И ее спасением.

В это же время, в двадцати километрах и в целой иной, отраженной в тонированных стеклах реальности, Егор Краснов сидел, откинувшись в своем капитанском кресле из черненой кожи, на двадцать втором этаже башни из стекла и холодной стали. За панорамным, идеально чистым окном, как на тактической карте, лежал ночной город – подчиненный, систематизированный, пронизанный невидимыми, но прочнейшими линиями его влияния и контроля. В руках у него безжизненно лежал планшет с красными и зелеными графиками предстоящей, многоходовой сделки со Стерлингом, но цифры плыли перед глазами, не складываясь в ясную, победоносную картину. Все было просчитано, все риски хеджированы. Кроме одного. Кроме него самого.

Только что закончилось совещание. Длительное, напряженное, изматывающее. Юристы, похожие на голодных пираний, выискивали малейшие лазейки в проекте контракта. Логисты строили кошмарные сценарии срыва поставок из-за политических санкций, каких-то таможенных дрязг. Финансовый директор, бледный и потный, в который раз пытался урезать бюджет на «сопутствующие презентационные мероприятия», многозначительно и трусливо покосившись на строку «консультационные услуги по корпоративному этикету», намекая взглядом, что уроки танго – это именно такая бессмысленная, блажная трата. Егор парировал, давил авторитетом, рубил с плеча, заставлял подчиняться. Автоматически. Наработанные годами, выверенные рефлексы хищника. Потому что фоном, назойливым, непрерывным гулом, в голове стояло иное. Не цифры. Не контракты.

Он снова, с противной отчетливостью, чувствовал в ладони память о ее спине. Не мягкость, не податливость. Упругую, жилистую, струнную силу под тонкой, влажной от пота тканью спортивного топа. И свою собственную неуклюжесть – тяжелую, неловкую, позорную, которую невозможно было скрыть ни деньгами, ни статусом, ни крикливым костюмом. Он, чье одно слово заставляло трепетать конкурентов и раболепствовать подчиненных, оказался беспомощным, как младенец, на гладком, дурацком паркете. И она смотрела на это. Не с презрением – с ним он бы справился, задавил бы деньгами, властью. Нет. С холодной, безличной, почти клинической констатацией факта, как инженер на бракованную, кривую деталь. «Расслабьте плечи. Вы не на переговорах.» Это било по главному – по его компетентности. По глубинному, незыблемому убеждению, что он может купить, подчинить, освоить все. Оказалось, нет. Здесь его деньги были лишь пропуском на поле боя, где он был жалким новичком.

И сквозь этот неприятный, едкий осадок унижения пробивалось другое, более опасное. Ее слова, сказанные тихо, но с силой удара тарана, ломающего ворота: «Твоя мать сказала то, что было выгодно твоей матери». Простая, как отмычка, убийственная формула. Он всю жизнь видел в матери единственный оплот, несокрушимую защиту от алчного, хищного мира, единственное бескорыстное существо на земле. А если эта бескорыстность была лишь другой, более изощренной, более цепкой формой собственности? Он перебирал в памяти, как четки, девушек, которые появлялись на горизонте и бесследно, без объяснений исчезали. Всех их Жанна Львовна находила «неподходящими»: та – безродная и меркантильная, эта – глупая курица, третья – с дурной наследственностью. Рита… Рита была самой яркой, самой опасной, от нее исходил какой-то иной, неподкупный свет. И та исчезла легче всех. По щелчку пальцев. По одной фразе матери, сказанной с дрожью в голосе и слезами в глазах: «Она тебя обманывает, Егорушка. Девчонка хочет на тебе заработать. Ты же не можешь иметь детей, помнишь, что врачи говорили?» И он поверил. Стоило ли матери лгать? Лгать о бесплодии единственного сына, чтобы навсегда привязать его к себе, монополизировать его внимание, его финансовые потоки, его жизнь? Бред! Немыслимо! Но… почему в памяти не осталось ни одной конкретной справки, названия болезни, лица врача? Только испуганные, полные «заботы» глаза матери, ее теплые, дрожащие руки: «Я же говорила, Егорушка, ты не можешь… помнишь, как ты в детстве болел, так сильно…». Помнил ли? Смутно. Очень смутно. Как сквозь туман.

В голове стучал навязчивый, дикий ритм, подменяя собой тихое, дорогое тиканье швейцарских часов на запястье: «Дочь. Моя возможная дочь. Инвалид. Выброшенная мной по твоему, мама, слову. И ее мать, которую я назвал лгуньей и шлюхой. Которая сейчас вынуждена кланяться мне за эти деньги, терпеть мои прикосновения. За что? За мою глупость? За твою ложь?»

В кабинет без стука, привычно, как тень, вошел Витя. Право, которое было лишь у избранных. Лицо помощника было внимательно-нейтральным, отшлифованным годами службы, но в глубине усталых глаз читалось напряжение, будто он нёс не папку с документами, а мину.

– Егор Андреевич, подписанные протоколы по логистике для Стерлинга. И… предварительная выписка по фонду «Милосердие», как вы просили. Только что пришло.

Краснов медленно, будто скрипя всеми суставами, поднял голову. Взгляд его был настолько отстраненным, тяжелым и непроницаемым, что Витя сделал почти незаметный, инстинктивный шаг назад.

– Говори. Коротко.

– Фонд зарегистрирован три года назад. Уставные цели – помощь детям с орфанными и тяжелыми ортопедическими заболеваниями. Финансовые потоки… – Витя слегка замялся, – запутаны намеренно, через несколько офшоров. Около сорока процентов поступлений уходит на «административные и организационные расходы», что в разы выше нормы. Еще тридцать – перечисляются в виде грантов или оплат услуг компаниям-однодневкам, которые благополучно ликвидируются через полгода-год. Учредитель и номинальный глава – гражданин Киргизии. Дальний, но подтвержденный родственник… Жанны Львовны. По линии ее двоюродной сестры.

Воздух в кабинете, и без того стерильный, пропитанный запахом дорогой кожи и металла, стал ледяным, густым, как сироп. Краснов откинулся в кресле, сцепив пальцы так, что костяшки побелели. В горле встал ком.

– Продолжайте копать. Тише воды, ниже травы. Я хочу видеть все транши, все связи. И найдите все мои детские медицинские карты. Все, что есть. Из районной поликлиники, из любых частных клиник, куда она могла меня водить. За любой период.

Витя кивнул, но в его обычно бесстрастных, как у бухгалтера, глазах мелькнуло что-то вроде тревоги, почти жалости.

– Егор Андреевич, это… крайне деликатная тема. Жанна Львовна может воспринять такие запросы как личное недоверие, как вызов. Будет большой скандал. Она уже звонила, интересовалась, почему вы не вышли на связь после совещания.

Голос Егора прозвучал тихо, ровно, но с такой холодной, стальной нотой, что Витя внутренне сжался, будто от удара:

– Я не спрашиваю, что будет, и как она это воспримет. Я отдаю распоряжение. Исполнить. И организуйте ежедневный, детальный отчет из немецкой клиники. О состоянии девочки, каждом этапе подготовки, каждом анализе. Прямо мне на стол. Без купюр, без задержек, без интерпретаций. Я хочу факты.

– Слушаюсь, – Витя быстро, почти по-военному кивнул и ретировался, оставив в кабинете гулкую, давящую тишину.

Краснов снова остался один. Он встал, подошел к окну, уперся лбом в холодное, абсолютно прозрачное стекло. Его отражение в темной глади было призрачным, размытым, наложенным на мозаику городских огней, которые он когда-то считал своими. Где-то там, в этой дневной, но такой сумеречной и промозглой, чужой мгле, в крошечной, убогой квартирке, жила женщина, которая его ненавидела всей силой своей честной, неподкупной, дикой души. И лежала девочка, которая, возможно, несла в себе половину его генов, его кровь, его упрямство. И его мать, которая, возможно, десятилетиями плела вокруг него невидимую, удушливую паутину из полуправд, манипуляций и откровенной лжи, чтобы он навсегда остался ее маленьким Егорушкой, ее главным активом, ее смыслом, ее собственностью. Его мир, выстроенный на деньгах, власти, контроле и железной логике, дал не просто трещину. В него ворвался леденящий, безвоздушный космос правды, и все его состояние, вся его власть были здесь бессильны, как детские погремушки.

Рита не выдержала ожидания. Она не могла. Нервы были натянуты до предела, до звона. Она набрала номер клиники, заученный наизусть, повторяя его как заклинание. Долгие, мерные гудки, словно считающие секунды до приговора, затем женский голос, отчеканивающий фразы на четком, твердом немецком.

– Guten Morgen. Klinik für Neurochirurgie und Orthopädie.

– Я говорю по-русски. Извините, – голос Риты предательски дрогнул, сорвался на хрип. Она с силой, больно сглотнула подступивший ком, вцепилась в край стола. – Маргарита Вышнепольская. Моя дочь, Варвара… Должна была прилететь санитарным рейсом этим утром.

– Einen Moment, bitte. – Послышался негромкий, деловой стук клавиатуры. – Ja. Varvara Vyshnepolskaya. Der Transport ist gelandet. Die Patientin ist in der Klinik angekommen und wird derzeit stabilisiert und untersucht. Eine erste Meldung wird an die hinterlegte Kontaktnummer gesendet, sobald die Aufnahmeuntersuchungen abgeschlossen sind. Bitte haben Sie Geduld.

«Да. Варвара Вышнепольская. Транспорт приземлился. Пациентка доставлена в клинику, в настоящее время ее стабилизируют и обследуют. Первое сообщение будет отправлено на указанный контактный номер, как только будут завершены приемные обследования. Пожалуйста, наберитесь терпения.»

Рита перевела про себя, выхватывая знакомые, родные корни слов: «gelandet» – приземлился, «angekommen» – прибыла, «stabilisiert» – стабилизируется. Она закрыла глаза, и первое за сегодня дыхание вырвалось из ее груди полной, хоть и дрожащей, волной. Жива. Доставлена. Уже там. В безопасности. В руках профессионалов. Слабая, нервная дрожь, как после лютого холода, пробежала по всему телу – сброс адреналина, откат чудовищного напряжения.

– Danke. Vielen Dank, – прошептала она, почти не слышно, и положила трубку, будто она весила тонну.

Терпение. Они просили терпения. Самого дефицитного, самого невозможного ресурса в ее жизни сейчас. Она опустилась на стул у окна, обхватив себя руками, как бы сдерживая разваливающиеся на части ребра, пытаясь физически собрать себя в кучу. Теперь – только ожидание. Томительное, слепое, бесконечное. И осознание. Железное, холодное осознание того, что завтра, ровно в семь утра, ей снова предстоит переступить порог того зала. Позволить тому человеку взять ее за руку, положить тяжелую, горячую ладонь на ее спину, вдохнуть воздух, который он выдыхает. Учить его вести. А вести в танго – значит принимать решение за двоих, чувствовать малейший импульс, напряжение, дыхание партнерши, вести безмолвный, но яростный диалог тел. Какой диалог, какое доверие может быть между палачом и жертвой? Между покупателем и купленной, на время, услугой? Ей предстояло научить его имитировать близость, доверие, гармонию. Самое циничное, самое невыносимое упражнение из всех возможных.

А в его стеклянной, стерильной башне тоже шла своя тихая, невидимая, но не менее ожесточенная битва. Краснов, бесцельно листая толстый финансовый отчет, видел перед собой не столбцы сухих цифр, а два лица, вставшие перед ним как призраки. Девочки с кровати – умное, слишком взрослое, испытующее. И женщины в зале – закрытое, как бронированная дверь в сейф, за которой бушует пожар ярости, боли и невероятной силы. Она была крепостью, которую не взять штурмом, не купить, не сломить прямым ударом. Ее можно было только осаждать, медленно, методично, тратя невероятные ресурсы времени, нервов и той самой наглости, что раньше всегда срабатывала. И он, гений блицкрига, мастер молниеносных захватов в бизнесе, оказался втянут в изматывающую позиционную войну на истощение. Где его главное и единственное оружие – деньги – давало лишь тактическое, шаткое преимущество, но не могло обеспечить победу. Не могло купить уважение. Не могло купить умение. Не могло стереть прошлое. Победа здесь измерялась в чем-то другом, неосязаемом. В умении сделать шаг вовремя. В умении не наступить на ноги. В умении слушать не слова, а тиканье метронома и тишину между тактами, которая отсчитывала секунды до новой встречи, где он снова будет беспомощным, потеющим учеником, а она – безжалостным, идеально точным, неумолимым мастером.

Они оба, каждый в своей одинокой, герметичной клетке – она в клетке бедности, боли и всепоглощающей тревоги, он в клетке роскоши, власти и разъедающих душу сомнений, – считали часы и минуты до следующего раунда. И оба, по сути, боялись его. Он – потому что снова окажется уязвимым, снова почувствует себя не в своей тарелке, не хозяином положения, снова столкнется лицом к лицу с неприглядной правдой о себе, которую она безжалостно, как скальпелем, обнажала. Она – потому что каждый час рядом с ним был пыткой, болезненным напоминанием о предательстве, о боли, о той непомерной цене, которую она заплатила и продолжает платить за свое и дочери выживание. Их противостояние только набирало обороты, и поле боя – скользкий, полированный, бездушный паркет – было лишь внешней, видимой, декоративной частью айсберга. Основная, решающая битва шла внутри, в глубине их душ, ломая старые схемы, выжигая иллюзии. И ставки в этой битве для обоих уже давно превысили все разумные пределы, превратившись в вопрос жизни, смерти и остатков человечности.

Глава 5.

Пустота в квартире после звонка в клинику не рассеялась. Она стала иной – не панической, а тяжелой, саднящей, как незаживающая рана. Чай остыл в чашке. Рита сидела у окна, уставившись в темный квадрат двора, но видела не его. Ее взгляд был обращен внутрь, в тот самый коридор памяти, куда она запрещала себе заходить. Но сегодня запреты ослабли. Слишком много боли скопилось на поверхности, и старая, гнойная, прорвалась наружу.

Ее пальцы сами потянулись к шкафу в прихожей, к верхней, пыльной полке. Она нащупала его на ощупь – маленькую картонную коробку из-под обуви, легкую, почти пустую. Принесла на кухню, поставила на стол рядом с холодной чашкой. Не открывая, провела ладонью по шершавой крышке. Внутри лежали осколки жизни «до». И один из самых острых.

Она открыла коробку. Сверху лежала фотография: она, молодая, смеющаяся, с еще живой, но уже странно отрешенной улыбкой мамой на фоне той самой квартиры, откуда их выгнали. Квартиры с высокими потолками и паркетом, где Варя делала свои первые шаги. Рита отложила снимок в сторону. Под ним была стопка бумаг. И на самом дне – плотный конверт с гербовой печатью. Завещание.

Тогда, год назад, этот конверт пах не пылью, а безнадежностью и предательством.

В палате пахло лекарствами, болезнью и страхом. Варя, тогда еще более хрупкая, после второй сложной операции, спала, сжавшись в комочек. Рита, не смыкая глаз вторые сутки, сидела на жестком стуле, держа дочь за руку. В кармане ее поношенной куртки жалобно пищал телефон. Незнакомый номер. Словно ведя, она вышла в коридор, холодный и выцветший.

– Алло?

– Маргарита Львовна Вышнепольская? – голос был безличным, чиновничьим.

– Да.

– Вам направлено уведомление. В связи с вступлением в наследство по завещанию вашей матери, Антонины Сергеевны Вышнепольской, и последующей сменой собственника, вам надлежит освободить занимаемую жилплощадь по адресу: улица Грибоедова, дом 15, квартира 42, в течение десяти календарных дней. Ключи сдать представителю фонда «Милосердие». Подробности у юристов фонда.

Тишина в трубке стала вакуумной. Риту отбросило к стене, мир поплыл.

– Что… Что вы сказали? Какое наследство? Какая смена собственника? Это наша квартира. Мы там прописаны. Я…

– Завещание было заверено нотариально. Вся жилплощадь завещана благотворительному фонду «Милосердие». Вы, как не включенная в завещание наследница, прав на нее не имеете. Десять дней. Хорошего дня.

Связь прервалась. Рита медленно сползла по стене на линолеум, холодный и липкий. В ушах стоял звон. Мама. Завещала. Фонду. Нас не включила. Слова ударяли, как молотки, разбивая последние опоры. Она вспомнила последний год жизни матери. Ту странную отстраненность, внезапный интерес к «духовному поиску», посещение каких-то семинаров. Потом появились «новые друзья», «благотворители». Антонина Сергеевна, всегда такая прагматичная, начала говорить о «бренности материального», о «высшем долге». Рита, загруженная работой и больной дочерью, отмахивалась, списывала на возраст и одиночество. Ошибка. Это чудовищная ошибка. Нотариус… надо к нотариусу.

Она умоляла дежурную медсестру присмотреть за Варей на час. Та, видя ее побелевшее лицо, кивнула без слов.

Кабинет нотариуса был другим миром: тихим, теплым, пахнущим дорогой бумагой и законностью. Сама нотариус, женщина лет пятидесяти с бесстрастным лицом, подтвердила все.

– Завещание составлено корректно. Ваша мать была в здравом уме и твердой памяти на момент подписания. Свидетели. Все чисто. Она завещала всю свою недвижимость, а именно однокомнатную квартиру, фонду «Милосердие» для помощи страждущим детям. Вы, к сожалению, в завещании не упомянуты.

– Но я же ее дочь! Единственная дочь! У меня ребенок-инвалид! Это же… это мошенничество! Ее обманули!

– Доказательства? – нотариус подняла на нее взгляд. – Если у вас есть доказательства недееспособности или давления – обращайтесь в суд. Но на основании этого документа, – она похлопала ладонью по копии, – фонд уже вступил в права. Десять дней на освобождение – это их милость. По закону могли бы и меньше.

Рита вышла на улицу. Поздняя осень, моросящий дождь. Она стояла на тротуаре, и дождь смешивался со слезами бессильной ярости и отчаяния. Куда? С Варькой? На улицу? В кармане – несколько сотен рублей до зарплаты. Кредиты за лечение уже висели дамокловым мечом. Она позвонила по номеру из уведомления.

Встреча с «юристом» фонда состоялась в кафе. Молодой человек в дорогом костюме с безразличными глазами выслушал ее прерывистую, полную отчаяния речь.

– Понимаем вашу ситуацию, – сказал он, отпивая латте. – Но право есть право. Фонд планирует продать квартиру и направить средства на благое дело. Ваши личные проблемы… не в нашей компетенции. Можем порекомендовать обратиться в соцслужбы. Возможно, вам положено место в приюте для матерей с детьми.

«Приют». Слово ударило пощечиной. Она, Маргарита Вышнепольская, чьи выступления когда-то собирали залы, которая поднималась в пять утра, чтобы отработать три тренировки до уроков с Варей… в приюте.

– Дайте мне хоть немного времени! Полгода! Я найду деньги, выкуплю у вас квартиру! Я…

– Фонд не занимается торговлей, – холодно парировал юрист. – Десять дней. Не освободите – будет выселение через суд и приставы. Уверяю, вам это не понравится. Особенно… ребенку.

В его глазах мелькнуло что-то хищное. Он знал. Знал, что Варя прикована к кровати. И использовал это как последний аргумент.

Следующие девять дней превратились в марафон унизительных, душераздирающих поисков. Рита существовала в каком-то лихорадочном, пограничном состоянии: несколько часов в больнице рядом с Варей (объяснить дочери, что происходит, она не решалась, говорила о «временном переезде»), затем – рывок на работу, где приходилось надевать маску нормальности и терпеливо ставить на ноги неуклюжих учеников, а после – в бешеной гонке по городу, по объявлениям, которые все больше напоминали списки ловушек.

Первый вариант: комната в коммуналке в старом доме. Сосед – немолодой мужчина с мутным взглядом и стойким запахом перегара. Он «случайно» оказался в коридоре, когда хозяйка вела Риту показывать комнату. Его взгляд, медленно ползущий по ее фигуре, сказал больше, чем слова. «Для девочки тихо будет?» – спросила Рита, уже зная ответ. «Тише воды, – усмехнулся сосед. – Я сам люблю тишину. Особенно ночью». Они ушли, не договариваясь.

Второй: квартира микроскопических размеров на пятом этаже хрущевки без лифта. «А как выносить ребенка?» – «На руках, милая, на руках. Молодая, справишься». Хозяйка, пухлая женщина с безразличным лицом, пожала плечами. Спускаясь по лестнице, Рита представила, как несет на руках восьмилетнюю Варю (пусть и худенькую, но все же ребенка) вниз и вверх, вместе с сумками, вместе с коляской, если вдруг… Нет. Это была бы каторга, а не жизнь.

Третий, четвертый, пятый… Все одно и то же: или неподъемная цена, или неприступные этажи, или соседи, от которых мороз по коже. Однажды она приехала в квартиру на первом этаже, которую в объявлении называли «уютным гнездышком». На деле это был сырой, темный подвал с зарешеченным окном под потолком. На стенах – плесень. «Отопление работает, – бодро сказал агент. – И влажность для дыхательных путей полезна». Рита развернулась и ушла, чувствуя, как сжимается горло от слез и ярости.

Она звонила бывшим коллегам, знакомым, почти незнакомым людям. Голос становился все более надтреснутым, просящим. Ответы были вежливыми, сочувствующими, но бесполезными. «Рит, я бы рад, но у нас самих теснота…», «Знаешь, я бы могла одолжить немного денег, но с жильем…». Мир, который когда-то аплодировал ей стоя, теперь разводил руками.

Ночь на восьмой день она провела, сидя на табуретке в больничном коридоре, уткнувшись лицом в колени. Отчаяние было густым, черным, физическим. Она думала о том, чтобы сдаться. Отвести Варю в тот самый приют. Но мысль о глазах дочери в казенном, пахнущем хлоркой помещении, среди чужих, озлобленных людей, была невыносимее всего. Нет. Никогда.

На девятый день, когда часы буквально тикали в ушах, она нашла. Одна медсестра из тех, что работали в отделении, узнав об их ситуации, шепотом сказала: «Я знаю одну хозяйку. Дом старый, но на первом этаже. Она… странная. Но, может, договоритесь».

Адрес был на другом конце города, в спальном районе, который казался краем света. Хозяйка, Галина Петровна, оказалась суровой женщиной лет шестидесяти с пронзительным, испытующим взглядом. Осмотр квартиры был молниеносным: одна комната, совмещенная с «гостиной», крохотная кухня, санузел. Чисто, но бедно. Зато пол – линолеум, пороги почти отсутствовали, до остановки – две минуты.

– Кто будет жить? – коротко спросила Галина Петровна.

– Я и моя дочь. Ей восемь. Она… после аварии. Передвигается с трудом, нужна кровать специальная.

– Инвалид, значит, – констатировала женщина, и в ее глазах что-то мелькнуло. Не жалость. Что-то вроде понимания. – Муж?

– Нет.

– Деньги есть?

Рита выдохнула. – Есть на три месяца вперед и залог. Но это… это последнее. Больше нет ничего.

Галина Петровна долго смотрела на нее, на ее изможденное, но гордое лицо, на потрескавшиеся от нервов и холода руки.

– Ладно, – резко сказала она. – Беру. Но правила: плата строго по числам. Шуму не терплю. Порчу – за ваш счет. И соседи у меня тут пьющие. Сама разбирайся. Ключи.

Она протянула два ключа. Рите показалось, что она протягивает соломинку тонущему. Но соломинка была ледяной и резала ладонь.

– Спасибо, – прошептала Рита, чувствуя, как внутри что-то обрывается. Это была не радость. Это было изнеможение.

Утро десятого дня было серым, безнадежным. Варю из больницы пока не стали выписывать, и это стало находкой – медсестры, сжалившись, обещали присмотреть. Рита приехала в старую квартиру одна. Грузчики, два немолодых таджика – Азамат и Рустам, – ждали у подъезда, куря в сторонке. Они видели таких, как она, много раз. Их лица были усталыми и отстраненными.

Квартира, еще не тронутая, была полной. Но эта «полнота» была обманчива – она состояла из воспоминаний, вросших в стены. Рита стояла посреди гостиной и медленно окидывала взглядом все, что предстояло оставить или вывезти в убогий новенький «дом».

Ее взгляд упал на стену у окна. Там, на скромных, когда-то позолоченных крючках, висели ее награды. Не все, конечно, самые значимые: две медали с чемпионата страны, кубок «Надежда России», несколько дипломов в рамках. Это были не просто безделушки. Это были вехи ее старой жизни, жизни, где боль измерялась растяжениями, а победа – аплодисментами зала. Где она была не матерью-одиночкой в отчаянии, а звездой, парившей над паркетом.

К ним, как магнитом, потянулась ее рука. Она сняла первую медаль. Металл был холодным. Ленточка выцвела. Чемпионат России. Юниоры. Первое место. Она помнила тот день. Помнила платье, цветы, лицо мамы в зале – еще здоровой, еще своей. Помнила, как потом они с мамой ели мороженое, смеясь, строили планы на большой спорт.

Резким движением она сдернула медаль со стены. Крючок, вбитый много лет назад, с хрустом вылетел из штукатурки, оставив некрасивую дыру. Потом – вторую. Потом – кубок. Он был тяжелее. Она обхватила его обеими руками, словно пытаясь в последний раз ощутить его вес – вес той победы, того триумфа. Но триумф рассыпался в прах, оставив в руках лишь холодный, бездушный пластик под видом хрусталя.

Она складывала их в пустую картонную коробку из-под телевизора. Каждый предмет отрывался со звуком – щелчком, хрустом, глухим стуком. Каждый оставлял на стене рану – дыру, скол, белое пятно на обоях. Это было похоже на ампутацию. Она отрезала от себя части собственной души и бросала их в картонную могилу.

Азамат и Рустам, войдя за очередной партией вещей, замерли на пороге, наблюдая за этим странным, почти ритуальным действом. Они молчали. Потом Азамат, старший, тихо сказал: «Дамша (сестра), может, помочь?»

– Нет, – коротко бросила Рита, даже не оборачиваясь. – Это мое.

Она сняла последний диплом. За стеклом улыбалось ее юное, сияющее лицо. Она не смогла смотреть. Резко перевернула его лицевой стороной вниз и бросила в коробку. Теперь стена была голая, уродливая, в шрамах. Как и она сама.

Вынос вещей проходил в гнетущем молчании, прерываемом только короткими указаниями: «Кровать только Варину аккуратно погрузите – чтобы она работала». Грузчики работали молча, эффективно, избегая ее глаз. Им было неловко. Они видели в этих вещах не хлам, а чью-то боль, и торопились поскорее закончить эту неприятную работу.

Когда вынесли последнюю коробку с книгами Вари, в квартире стало пусто и звеняще. Остались только голые стены, мебель, которую Рита оставляла, потому что ее просто некуда было тащить с собой, и та самая израненная стена у окна. Рита прошлась по комнатам в последний раз. На кухне провела рукой по подоконнику, где Варя любила расставлять своих нарисованных котиков. В спальне посмотрела на то место, где стояла ее кровать. Здесь было начало. И здесь же – конец.

В дверь постучали. Вошли двое: тот самый юрист в костюме и с ним – женщина. Лет сорока пяти, в идеальной норковой шубе короткого кроя, с безупречным макияжем и каменным, не терпящим возражений лицом. Запах дорогих духов въелся в пустую квартиру, словно отметив территорию.

– Маргарита Львовна? – сказала женщина, не здороваясь. – Я представитель фонда «Милосердие», отвечаю за прием имущества. Осмотрим?

Она прошлась по комнатам, ее каблучки четко отстукивали по голому паркету. Она не смотрела на Риту. Она оценивала состояние «актива». Юрист что-то отмечал в планшете.

– Паркет требует шлифовки, – констатировала женщина, прищурившись. – Стены – переклейка обоев, местами штукатурка повреждена. – Ее взгляд скользнул по стене с дырами от крючков. – Ванная? Сантехника старая. Учтем при финальной оценке.

Каждое ее слово было ударом маленького, острого ножа. Рита стояла посередине гостиной, сжимая в кармане куртки ключи. Она чувствовала себя не человеком, выселяемым из дома, а бракованным товаром, который мешает провести инвентаризацию.

– Ключи, – женщина протянула руку, наконец глядя на нее. Взгляд был пустым, как у бухгалтера, принимающего канцелярские скрепки.

Рита медленно вынула связку. Два ключа – от входной двери с домофоном и от квартиры. Они были теплыми от ее ладони, от последнего, отчаянного сжатия. Она положила их на холодную, ухоженную ладонь. Та моментально сжала пальцы, убрав ключи в карман шубы.

– Спасибо, – сказала женщина без тени благодарности. – Можете быть свободны. Ремонтная бригада заедет завтра.

Она развернулась и пошла к выходу, юрист следом. На пороге обернулась:

– И да… удачи. На новом месте.

Фраза прозвучала так цинично, так издевательски, что у Риты перехватило дыхание. Она не нашлась, что ответить. Дверь закрылась. Щелчок замка прозвучал громко, окончательно, как приговор.

Она осталась одна в пустой, чужой квартире. На минуту. Потом глубоко, с судорожным всхлипом вдохнула, вытерла лицо рукавом куртки – слез не было, они высохли, не успев родиться, – и вышла в подъезд. Больше ей здесь нечего было делать.

На улице у тротуара ее ждала грузовая «Газель» с полуопущенным задним бортом. Азамат и Рустам уже закрепили последние коробки. Увидев ее, Азамат молча полез в кабину, достал бутылку с водой и протянул ей. Рита, глядя в его усталые, но не лишенные участия глаза, молча покачала головой. Она не могла проглотить ни глотка.

Она села в кабину рядом с водителем, грузным молчаливым мужчиной. Машина тронулась. Рита не обернулась. Она смотрела в лобовое стекло на мокрый асфальт, по которому бежали серые струи дождя. Они ехали через весь город, от центра, где осталась ее разбитая жизнь, на окраину, в новую, убогую реальность. Она думала только об одном: Мама, как ты могла? Как ты могла нас предать? Ответа не было. Был только стук дворников и гул двигателя, увозивший ее все дальше от себя прежней.

Рита сидела за кухонным столом в съемной однушке, сжимая в руках тот самый конверт с завещанием. Слез не было. Их выжгло давно. Осталась только та самая холодная, острая как бритва ярость, которую она носила в себе как броню. Ярость на мать, сбежавшую в мир иллюзий и оставившую их на растерзание. На фонд «Милосердие» и его холеных хищников в норковых шубах. На систему, где человеческое горе – лишь строчка в отчете о прибыли. И на него, Егора Краснова, который жил в своем стеклянном мире, где все решали деньги, и даже представить не мог, что такое – срывать свои награды со стен, потому что они больше не имеют цены, кроме как в виде шрамов на штукатурке.

Его предложение «решить вопрос с жильем», брошенное вчера в порыве, теперь воспринималось не как помощь, а как очередное, более изощренное унижение. Подачка свысока. Еще одна демонстрация его всемогущества: «Смотри, я могу одним звонком решить то, с чем ты билась, как загнанный зверь, и проиграла. Я могу заставить этих людей в норковых шубах вернуть тебе ключи. Но только если ты будешь послушной». Он хотел купить и это. Стереть еще один след ее поражения, ее борьбы. Но он не мог купить назад те десять дней ада, тот взгляд женщины, принимающей ключи, тот холод чужого парадного, в который они с Варей заносили их жалкий скарб под дождем. Не мог вернуть те крючки, вырванные из стены вместе с кусками ее былой гордости.

Ее телефон вибрировал на столе. Не клиника. Незнакомый, но настойчивый номер. Сердце на мгновение упало – не случилось ли что с Варей по другой линии? – но она взяла трубку.

– Алло?

– Маргарита Львовна? – голос был вежливым, почтительным, но в нем слышался знакомый холодный оттенок. Голос из того самого мира, где все решают бумаги и связи. – Добрый вечер. Вас беспокоит Андрей Карелин, помощник Виктора Сергеевича, помощника господина Краснова.

Рита замерла. Кровь медленно отхлынула от лица.

– Что вам нужно?

– Господин Краснов поручил нам в срочном порядке разобраться с вашей жилищной ситуацией. Нам потребуются документы на старую квартиру, данные о фонде «Милосердие», любые договоры и уведомления. Мы готовы начать процедуру оспаривания завещания в суде и вернуть вам жилье. Для ускорения процесса нам также потребуется ваша доверенность и…

Он говорил быстро, деловито, выкладывая план действий как готовое решение. И каждая его фраза была спичкой, поднесенной к бикфордову шнуру ее терпения.

– Стоп, – перебила она, и ее голос прозвучал тихо, но с таким ледяным свинцом, что помощник на другом конце провода на секунду замолчал. – Кто вам дал право копаться в моей жизни?

– Маргарита Львовна, я понимаю ваши эмоции, но господин Краснов действует исключительно из…

– Из чего? Из желания еще раз показать, что он тут хозяин? Что все проблемы решаются по щелчку его пальцев? Вы передайте господину Краснову, – она говорила четко, отчеканивая каждое слово, – что моя жилищная проблема – это МОЯ проблема. Проблема, которая родилась не вчера. И решать ее буду я. Сама. Когда смогу. И каким образом – решу тоже я. Мне не нужны его юристы, его спецоперации и его благотворительность, на которую потом придется отрабатывать каждую секунду. Понятно?

В трубке повисло короткое, ошарашенное молчание.

– Но… Маргарита Львовна, это нерационально. У нас есть ресурсы, чтобы…

– А у меня есть принципы, – оборвала его Рита. – И один из них – не брать то, за что потом придется расплачиваться свободой. Все. Больше не звоните по этому вопросу.

Она положила трубку. Руки дрожали мелкой, нервной дрожью. Не от страха. От бешенства. Он даже не потрудился позвонить сам. Послал слугу. Как царь – провинциальному бунтарю, предлагая милость в обмен на покорность. «Вот видишь, я могу все исправить. Просто будь удобной. Будь благодарной».

Она встала, подошла к окну, распахнула форточку. Морозный воздух обжег легкие. Она глубоко, с силой вдохнула, пытаясь потушить пожар внутри. Не получилось. Он, Краснов, был повсюду. Он купил ее время, вторгся в ее пространство, теперь лез в ее прошлое, пытаясь «исправить» ошибки, к которым сам, через свою мать и созданную ею систему ценностей, был причастен. Фонд «Милосердие»? Кто знает, может, его матушка, Жанна Львовна, была знакома с такими же «благотворителями»? Мир хищников был тесен.

Она вернулась к столу, сунула конверт с завещанием обратно в коробку, захлопнула крышку. Эти битвы – с фондом, с прошлым – сейчас были ей не по силам. У нее была одна задача – десять уроков. Выстоять их. Дождаться Вари. Все остальное – белый шум.

Но где-то в глубине, под пластами усталости и ярости, шевельнулась крошечная, слабая мысль. Мысль о том, что он, возможно, действительно пытался помочь. Не просто купить, а помочь. И она эту попытку затоптала в грязь, с наслаждением показав ему его место. Потому что доверие было сожжено дотла. Вместе с квартирой. Вместе с верой в родных. Вместе с ее старым, наивным «я».

Они были не просто из разных миров. Они были из разных вселенных, где даже язык «помощи» и «благодарности» звучал по-разному. Для него помощь – это проект, задача для подчиненных, строка в отчете. Для нее – это вопрос выживания и сохранения последних крох достоинства. То, что он предлагал, отнимало у нее это достоинство, превращая ее из бойца в просительницу. То, что она требовала – уважения к ее границам, к ее праву на собственный ад и свою борьбу – было для него непонятной, вредной, иррациональной прихотью.

Она погасила свет на кухне и осталась стоять в темноте, глядя на слабый отсвет фонаря во дворе на потолке. До следующего урока оставалось меньше двенадцати часов. И она знала – он придет. Не извинится за звонок своего помощника. Скорее всего, даже не вспомнит. Он придет требовательным, нетерпеливым учеником, ожидающим, что его деньги уже должны были волшебным образом превратить его в танцора. А она будет стоять напротив, закованная в свою броню из боли, ярости и непродажных принципов, готовая снова вести эту изматывающую, бессмысленную войну на гладком паркете. Войну, где каждое прикосновение будет напоминать о пропасти между ними. О том, что общего у них нет ничего. Абсолютно.

Кроме скользких следов от его неправильной обуви на полированном дереве. И кроме хрупкой, за тысячи километров, девочки, чье существование было одновременно и единственным мостом между ними, и самой глубокой, непреодолимой пропастью, вырытой годами лжи, предательства и разного понимания слова «помощь».

Глава 6.

Звон метронома все еще стоял в ушах, сливаясь с ритмом шагов по пустому коридору танцевальной школы. Каждый шаг отдавался в ступнях колющей, хорошо знакомой болью – визитной карточкой Егора Краснова как ученика. Второй день, который они полностью провели в танцевальном зале, был не просто адом. Это была мастерская демонстрация того, как можно быть абсолютно беспомощным, обладая всеми ресурсами мира. Он в новых, нелепо дорогих танцевальных туфлях уподобился быку, убежденному, что он филигранный ювелир. Он не наступал на ноги – он вколачивал их в паркет. Он не вел – он прокладывал путь силой, как бульдозер. «Вы должны чувствовать, а не толкать!» – ее голос звучал механически, заученной фразой из учебника для самых безнадежных. «Я чувствую, что ты меня ненавидишь, – рычал он в ответ, и пот с его виска капал на ее руку. – И это единственное, что я тут чувствую!»

И он был прав. Ненависть была той самой адреналиновой смазкой, которая позволяла ей выстоять этот час. Но не только ненависть. Было отвращение к его насильственной, грубой энергии. Было леденящее презрение к его попыткам купить мастерство, как покупают новую машину. И было что-то еще, самое опасное – проблеск чего-то человеческого в его глазах, когда после очередной совершенной им нелепости их взгляды случайно встречались в зеркале. Не ярость. Стыд. Растерянность. И это выбивало ее из колеи сильнее любой агрессии. Со зверем можно бороться. Над неуверенным можно возвышаться. А что делать с человеком, в котором вдруг проглядывает тень того мальчика, которого когда-то, может быть, и можно было полюбить?

Он молча, тяжело дыша, собирал свои вещи. Его спина, обычно такая уверенная, была ссутулена. Он не сказал «до завтра». Просто кивнул, его взгляд скользнул по ее лицу, задержался на глубоких тенях под глазами – отметинах бессонных ночей у постели Вари и теперь – тревоги за ее полет. Он что-то хотел сказать. Его губы дрогнули. Но в итоге он лишь резко отвернулся и вышел, хлопнув дверью так, что задрожали стекла в раздевалке.

Рита осталась в зале, опустошенная не физически, а морально. Боль в ногах была лишь фоном. Главной болью была эта вынужденная близость, этот танец-борьба, где каждое прикосновение было не просто неловким, а символическим – напоминанием о власти, о долге, о прошлом, которое впивалось в нее когтями. Ей нужно было ехать домой. В пустую, гулкую квартиру, где единственным звуком будет тиканье часов и гул холодильника. Ждать звонка из Германии, чтобы пообщаться с дочкой, узнать, как у нее прошел сегодня день.

Она спустилась, автоматически рассчитывая маршрут: пешком до метро, две пересадки, автобус, снова пешком. Полтора часа минимум. Ее тело, измученное и физически, и морально, посылало сигналы бедствия. Но иного выбора не было.

У выхода из школы, у тротуара, стояло такси. Не просто машина с шашечками, а черный, ухоженный седан бизнес-класса. Водитель в форме, заметив ее, вышел и открыл заднюю дверь

– Маргарита Львовна? Для вас. Заказано господином Красновым.

Она замерла. Внутри все сжалось в тугой, болезненный узел. Первая реакция – яростный, внутренний протест. Наглость! Контроль! Очередная демонстрация: «Я могу купить даже твой комфорт, твое время, твое право не ехать в давке». Рука сама сжалась в кулак. Она открыла рот, чтобы сказать резкое «Нет, спасибо» и отправиться на свою добровольную Голгофу.

Но тут ее тело взбунтовалось. Ноги, будто налитые свинцом, горели огнем. Спина ныла тупой, изматывающей болью. Легкие, привыкшие к нагрузке, сейчас с трудом ловили холодный воздух. Мысль о давке в душном вагоне, о толчеях на пересадках, о долгой дороге в одиночестве вызывала почти физическую тошноту. Это была не просто усталость. Это было истощение всех резервов. И он, черт возьми, знал это. Расчетливый, холодный хищник. Он подсовывал отравленный подарок, зная, что у нее нет сил отказаться.

Битва между гордостью и выживанием длилась считанные секунды. Гордость кричала: «Не сдавайся! Не позволяй ему диктовать!» Выживание, мудрое и циничное, шептало: «Ты нужна Варе собранной и сильной завтра. Ты не имеешь права развалиться сегодня. Прими эту постыдную милостыню. Конвертируй ее в силы для новой битвы».

Она проиграла. Себе. Ему.

– Спасибо, – глухо, не глядя на водителя, бросила она и, скрипя зубами от ненависти к самой себе, скользнула на заднее сиденье.

Дверь закрылась с мягким щелчком, отсекая внешний мир. В салоне было тихо, тепло и пахло кожей, древесным ароматизатором и чужим, дорогим парфюмом – не его, а чем-то нейтральным, безличным, как в хорошем отеле. Мягкое сиденье обволакивало уставшее тело. Музыка – тихий, ненавязчивый джаз. Это была не просто поездка. Это была инсценировка нормальности, благополучия, которых у нее не было и быть не могло. И этот контраст между внешним комфортом и внутренней разрухой был невыносим.

Рита прислонилась головой к прохладному стеклу, глядя на мелькающие огни витрин, гирлянд, фонарей. Город готовился к празднику, к которому она не имела никакого отношения. Веки предательски смыкались. Тело, получив сигнал «безопасности» и «покоя», начало отключаться. И это было ошибкой. Расслабление – опасная роскошь. Оно открывало шлюзы, которые она так тщательно держала на замке.

Машина плавно закладывала вираж, шины мягко шуршали по снежной каше. Звук. Резкий, но привычный. И вдруг – щелчок в сознании. Плавность сменилась другим ощущением. Не сейчас. Тогда.

В салоне потрепанного такси пахло потом, бензином и усталостью. Рита сидела сзади, крепко обнимая шестилетнюю Варю. Девочка, несмотря на спортивный костюм, одетый под плотный пуховичок, была закутана в большой шерстяной плед – вечер выдался прохладным, резким, с колючим ветром, и Рита, как всегда, перестраховывалась. Они возвращались с тренировки Риты. Варя, как часто бывало, поехала с мамой – посмотреть, поболтать в раздевалке с другими тренерами, которые души в ней не чаяли. Девочка была абсолютно здорова – живой, яркий, гибкий ребенок, который обожал кружиться под музыку в пустом зале, когда у мамы выдавалась свободная минутка. Никаких операций, никаких диагнозов. Только светлое, беззаботное детство, которое Рита выстраивала для нее ценою невероятных усилий.

«Мамочка, у тебя волосы пахнут паркетом и… победой!» – прошептала Варя, уткнувшись носом в ее шею.

– Это не победа, солнышко, это просто работа, – улыбнулась Рита, гладя дочь по волосам, чувствуя под ладонью тонкие, шелковистые пряди. Она держала ее просто, по-матерински, позволяя той устроиться поудобнее. Варя прижалась к ней, усталая от впечатлений, но довольная.

– А мы скоро будем дома? Я хочу дорисовать того снеговика, которого начала утром.

– Скоро, зайка. Очень скоро.

– Мам, а можно мне завтра на тренировку? Только посмотреть? Я буду сидеть тихо-тихо!

– Посмотрим, – ответила Рита, целуя ее в макушку. Сердце сжималось от нежности и той вечной, тлеющей тревоги, что жила в ней с момента рождения Вари. Тревоги, что мир может в любой момент отнять это счастье.

Она не могла знать, насколько пророческими окажутся ее опасения.

Таксист, молодой парень с уставшим лицом, нервно поглядывал на часы. Видимо, спешил на следующий заказ. Он лихо лавировал в предновогоднем потоке, улицы были забиты до отказа. Снег, выпавший днем, превратился в кашу, которую развезли колеса. Дорога была скользкой, но он, казалось, не придавал этому значения, резко перестраиваясь и подрезая других.

Рита почувствовала беспокойство.

– Пожалуйста, поаккуратнее, – сказала она, стараясь, чтобы голос звучал нейтрально.

– Да все нормально, – буркнул водитель, не оборачиваясь. – Все спешат, все торопятся.

Они выезжали на широкую, хорошо освещенную улицу. Светофор впереди горел зеленым. Казалось, еще немного – и они свернут в свой тихий двор. Варя уже начала дремать, ее дыхание стало ровным и глубоким.

И вдруг из-за поворота на встречную полосу, не справившись с управлением, вынесло огромный внедорожник. Он шел в заносе, беспорядочно крутясь, как волчок. Таксист, увидев эту массу, несущуюся прямо на них, отчаянно ударил по тормозам и вывернул руль вправо.

Раздался душераздирающий визг покрышек, теряющих сцепление со льдом. Рита инстинктивно, изо всех сил прижала к себе Варю, пытаясь стать для нее щитом, укрыть своим телом. Но инерция была чудовищной.

УДАР.

Глухой, сокрушительный, в самое нутро. Не в другую машину. Они, не успев свернуть, на полной скорости врезались в угол кирпичного дома. Удар пришелся точно в правую заднюю дверь – туда, где сидела Варя, прижатая к матери.

Стекло посыпалось градом. Резкий хлопок подушки безопасности спереди. Риту с невероятной силой швырнуло вперед, а затем – в сторону. Ее голова ударилась о стекло, мир поплыл в красных бликах. Но самое страшное – она почувствовала, как маленькое, теплое тельце вырывается из ее ослабевших рук под страшным давлением металла, вминающегося внутрь.

– ВАРЯ!

Девочка не закричала. Она издала короткий, сдавленный звук, похожий на стон: «Ма-ам…» – и затем наступила тишина. Глубокая, леденящая.

Рита, превозмогая боль и головокружение, откинулась назад. Картина, открывшаяся ей, навсегда врезалась в память. Варя лежала на сиденье, неестественно скрючившись. Ее глаза были открыты, полные немого ужаса и непонимания. Она не плакала. Не двигалась.

– Варенька! Доченька, дыши! – Ритин голос сорвался на хриплый шепот. Она попыталась дотронуться, но ее собственная правая рука странно повисла, не слушаясь. В груди дышало огнем. Но это не имело значения. Ничего не имело значения, кроме неподвижной фигурки дочери.

– Девочке плохо? – донесся испуганный голос кого-то из прохожих, рискнувших подойти к этой груде металла. – Я… я скорую…

Рита не слышала. Она смотрела на Варино лицо и чувствовала, как рушится вся ее вселенная. В одно мгновение. Из-за скользкой дороги, усталого водителя, тупого угла кирпичного дома. Из-за жестокой, бессмысленной случайности. Ее здоровую, жизнерадостную, сияющую девочку только что вырвали из обычного мира и швырнули в кромешную тьму. И она, Рита, сидевшая рядом, ничего не смогла сделать. Ничего.

Боль пришла позже. Когда приехала скорая, когда медики с лицами, полными профессиональной скорби, осторожно извлекали Варю из исковерканной ловушки. Когда один из врачей, осматривая Риту, сказал: «У вас, кажется, перелом ноги. Вам тоже надо в больницу». Она отмахнулась, кричала, что должна быть с дочерью. Ей вкололи что-то, от чего мир поплыл, но сознание цеплялось за одно: хруст, который она услышала, когда спасатели двигали Варин хрупкий позвоночник, чтобы зафиксировать его. Звук, похожий на ломающиеся сухие веточки.

Рита вздрогнула, резко выпрямившись, как от удара током. Сердце бешено колотилось, пытаясь вырваться из груди. Холодный пот выступил на лбу и спине. Она судорожно, с присвистом вдохнула воздух, пахнущий чистотой и деньгами. За окном мирно текли огни благополучного ночного города. Никакой аварии. Никакого визга тормозов. Только плавный ход машины и томный саксофон из динамиков.

«Кошмар. Просто флешбек. Все кончилось. Варя жива. Она в безопасности», – бормотала она про себя, сжимая дрожащие руки так, что ногти впились в ладони. Но тело не обманешь. Каждая клетка помнила. В груди ныла призрачная боль от ушибленных тогда ребер. Правая нога, в которой когда-то срослась кость, сжалась судорогой. В горле стоял ком.

Таксист, встревоженный ее резким движением и смертельной бледностью, отразившейся в зеркале, осторожно спросил:

– Маргарита Львовна, все в порядке? Остановиться? Воды?

– Нет, – выдавила она, отводя взгляд. – Ничего. Едем. Просто… вспомнила.

Она снова отвернулась к окну, но уже ничего не видела. Перед глазами стояло лицо Вари в тот последний, мирный миг перед ударом – уставшее, детское, доверчиво прижавшееся к ней. И затем – пустота. Беспомощное маленькое тело, сломленное жестокостью случая. Тишина вместо смеха.

Машина подъехала к ее дому. Рита вышла, поблагодарив водителя механически, и медленно, как глубоко раненая, пошла к подъезду. Ноги не просто болели. Они почти не держали. Адреналин от пережитого заново кошмара смешался с физическим изнеможением. Она понимала теперь с кристальной яростью, почему каждый раз садясь в такси, ее охватывал холодный пот. Почему это был не транспорт, а портал в самый страшный день ее жизни. И Краснов, этот слепой, наглый идиот, своим «заботливым» жестом невольно швырнул ее в самое пекло памяти. Он думал, что делает хорошо. Он всегда думал, что знает, что для нее лучше. Как и его мать.

«Как ты вообще после этого… стоишь? Не то что танцуешь?» – его сегодняшний вопрос, заданный сквозь стиснутые зубы, когда у него наконец-то хоть что-то стало получаться, прозвучал в ее памяти. Он спрашивал о силе. О стойкости. О том, что нельзя купить ни за какие деньги.

«А как иначе? – мысленно кричала она в ночь, поднимаясь по лестнице, потому что лифт снова сломался. – Лечь и сдохнуть? Позволить вам, Красновым этого мира, растоптать все окончательно? Нет. Я буду стоять. Я буду танцевать. Пока бьется сердце. Пока она борется там. Это мой бунт. Мой способ сказать жизни и тебе: «Я не сломалась». Даже если каждый мой шаг – по лезвию. Даже если каждый танец с тобой – это предательство самой себя».

Его машина, черный мощный снаряд, рассекала ночную пустоту центральных проспектов. Егор Краснов ехал не просто быстро. Он бежал. От себя. От ощущения, что почва уходит из-под ног. От яда сегодняшней «тренировки», которая была больше сеансом групповой психотерапии в аду. Его тело помнило ее напряжение, ее холод, ее абсолютное, беспримесное презрение. А его разум теперь знал правду о фонде «Милосердие», которую нашел Витя. И эта правда звенела в ушах в такт словам Риты: «Твоя мать сказала то, что было выгодно твоей матери».

Он резко свернул в знакомый двор престижного дома. Охранник, узнав машину, поспешил поднять шлагбаум. Парковка, лифт на верхний этаж. Его пальцы с силой вдавливали кнопку. Он был не в себе. И именно поэтому должен был увидеть ее. Сейчас.

Дверь открылась почти мгновенно, будто она ждала. Жанна Львовна стояла на пороге в шелковом пеньюаре цвета слоновой кости, с безупречной, будто только что от стилиста, укладкой. Но в ее глазах, обычно таких уверенных, читалась настороженность, быстро сменившаяся сладкой улыбкой.

– Егорушка, какая неожиданность! Что случилось? Ты выглядишь ужасно. Опять эта… история с танцовщицей выбила тебя из колеи?

Он прошел мимо нее в гостиную, пропахшую ладаном и дорогой амброй, не отвечая. Воздух здесь всегда казался ему густым, липким, как сироп.

– Закрой дверь, мама. И сядь. Нам нужно поговорить.

Ее брови поползли вверх. Она медленно закрыла дверь и изящно, с достоинством, опустилась в свое любимое кресло у камина (искусственный огонь, но очень дорогой).

– Говори. Ты меня пугаешь. Твои дела? Контракт?

– Маргарита Вышнепольская, – произнес он, останавливаясь прямо перед ней, заслоняя собой свет от торшера. – Ее дочь сейчас в Германии. Операцию на позвоночнике после аварии оплатил я. А до аварии ее выселили из квартиры. Квартиру, которую ее мать завещала фонду «Милосердие». Ты знаешь такой фонд, мама?

Мгновенная, идеально сыгранная неподвижность. Легкое, растерянное движение изящной рукой к виску.

– «Милосердие»? Боже, сынок, в городе десятки фондов. Я, может, и перечисляла куда-то… Благотворительность – долг каждого состоявшегося человека. Я всегда тебя этому учила.

– Не ври мне! – его голос грянул как удар хлыста, заставив ее вздрогнуть, и на этот раз фальшь дрогнула. – Учредитель – твой дальний родственник по линии твоей сестры! Тридцать процентов денег уходят в офшоры через цепочку фирм-однодневок! Это не благотворительность, это отмывочная схема! И эта схема оставила их с ребенком-инвалидом на улице!

Жанна Львовна вскинула подбородок. Сладкая маска сползла, обнажив холодную сталь. Ее глаза стали узкими, оценивающими.

– И что? Ты сейчас будешь обвинять меня в том, что какая-то мать-одиночка не смогла удержать свое жилье? Она, наверное, сама виновата – не платила за что-то, вела разгульный образ жизни… А ты, вместо того чтобы верить родной матери, идешь на поводу у первой попавшейся…

– У ЖЕНЩИНЫ, КОТОРАЯ СПАСАЕТ СВОЕГО РЕБЕНКА! – он наклонился к ней, и его лицо исказила такая ярость, что она отпрянула вглубь кресла. – В отличие от тебя! Ты знала! Ты всегда в курсе всех скользких дел в городе. Ты знала, куда ушла та квартира! Ты, с твоими связями, могла остановить это одним звонком! Но ты не стала. Потому что это была удобная возможность добить ту, кого ты когда-то выгнала из моей жизни! Потому что для тебя это просто актив, мама, верно? Еще один кирпичик в твоей финансовой пирамиде!

– Я защищала тебя! – ее голос взвизгнул, теряя все бархатные нотки, становясь визгливым и острым. – Она была неподходящей! Хищницей! Она опутала бы тебя, подсунула бы первого попавшегося ребенка и…

– ЭТО МОЙ РЕБЕНОК! – он выкрикнул это так, что, казалось, содрогнулись хрустальные подвески на люстре. В его крике была не только ярость, но и боль, прорывающаяся наружу восьмилетней давности. – Я сделаю тест ДНК, и если это так… То ты понимаешь, что это значит? Это значит, что ты не просто солгала. Ты украла у меня семь лет жизни с моей дочерью! Ты сделала ее калекой дважды – сначала предав, лишив отца, а потом, через свои грязные схемы, лишив крова над головой!

Она вскочила. Ее лицо горело негодованием, в котором уже не было места притворству. В ее глазах вспыхнул тот самый хищный, расчетливый огонь, который он иногда ловил в деловых переговорах, но никогда – в материнском взгляде.

– Как ты смеешь! Всё, что ты имеешь – благодаря мне! Я таскала тебя по лучшим врачам (хотя зачем, если ты все равно веришь первой стерве!), я вкладывала в твое образование каждую копейку, я строила для тебя связи, пока ты играл в бизнес! А теперь ты бросаешься на меня из-за какой-то… парии и ее несчастного уродца? Да она тебе втюхала кого угодно! Она видит, что ты разбогател, и решила разыграть карту жертвы! Ты наивный, слепой дурак, Егорушка!

Он слушал этот поток яда, и с каждым словом в нем что-то окончательно и бесповоротно умирало. Последние иллюзии. Последняя надежда, что в ее манипуляциях была хоть капля истинной заботы.

– «Несчастный уродец», – повторил он тихо, почти шёпотом. И в этой тишине было больше ужаса, чем в его крике. – Моя возможная дочь. Риту, которая прошла через ад, который отчасти и ты ей устроила, ты называешь парией. И всё это – ради чего? Чтобы я остался твоим маленьким Егорушкой? Твоей вечной, самой ценной инвестицией? Твоим банкоматом с ножками? Так, мама? Правда ведь?

Она замерла, осознав, что зашла слишком далеко и вывернула наружу свое истинное лицо. Паника, быстрая и холодная, мелькнула в ее глазах. Она попыталась резко сменить тактику, голос снова стал шелковистым, дрожащим, в нем появились слезы:

– Сынок, ты не понимаешь… Я говорю это от боли, от страха за тебя… Мы оба устали, на нервах… Давай обсудим всё спокойно завтра. Я все объясню… Были врачи, были риски… Я могла что-то не так понять… Я просто хотела уберечь тебя от корыстных женщин!

Это было не признание. Это было уклонение в сторону тумана. Но для него этого было достаточно. Стена рухнула, обнажив пустыню.

– Все кончено, мама, – сказал он, и в его голосе звучала не ярость, а смертельная, ледяная усталость. – С завтрашнего дня твои счета, твои «благотворительные» фонды, твои инвестиции – все пройдет через аудит моих людей. Ты получишь очень хорошее, даже роскошное содержание. Но больше ты не придешь ко мне в офис. Не будешь звонить моим партнерам. Не будешь решать, кто мне «подходит». И если тест ДНК подтвердит мое отцовство… – он сделал паузу, глядя в ее побелевшие, искаженные страхом и злобой черты, – тебе лучше не появляться на моем горизонте вообще. Никогда. Поняла?

Ее лицо исказилось. Это был не просто гнев. Это была ярость собственника, теряющего самый ценный актив.

– Ты… ты не посмеешь. Я твоя мать! Я рожала тебя! – это уже был не крик, а хриплый, полный ненависти шепот.

– Именно потому, что ты моя мать, я даю тебе выбор: тихо уйти с большой пенсией или громко проиграть войну, которую ты сама начала. И проиграть всё. Решай.

Он развернулся и пошел к выходу. Сзади донесся сдавленный, животный звук – не плач, а скорее рычание загнанной в угол и загнанной же в собственную ловушку хищницы.

– Она тебя погубит! Ты вернешься ко мне на коленях, когда она выжмет из тебя все соки и бросит! Ты останешься один! Я предупреждаю!

Он не обернулся. Дверь закрылась, отсекая ее проклятия. Он спустился на парковку, сел в машину, уронил голову на руль. Дрожь, которую он сдерживал все это время, вырвалась наружу. Не от страха. От осознания чудовищной пропасти. Он только что объявил войну единственному человеку, который, как он искренне верил тридцать с лишним лет, любил его безусловно. И ради чего? Ради горькой правды, которую он сам ненавидел. Ради женщины, которая его презирала. Ради девочки, которую, возможно, никогда не сможет назвать дочерью, но чья судьба стала тем самым ледорубом, расколовшим лед его собственной жизни.

Он завел двигатель и рванул с места, не зная куда. Просто в ночь, туда, где огни были не такими яркими, а тени – длиннее. И по жестокой иронии, его маршрут сам собой потянулся в сторону того спального района, где в холодной однушке, все еще чувствуя во рту привкус страха и металла от давней аварии, пыталась заснуть женщина, ставшая камнем преткновения и зеркалом, в котором он с ужасом увидел свое истинное отражение.

Два острова боли, разделенные океаном лжи, недоверия и абсолютно разного понимания таких простых слов, как «любовь», «помощь» и «семья». И единственная нить, что их связывала в эту ледяную декабрьскую ночь, – это тихая, невидимая жизнь девочки за тысячи километров. Девочки, которая, сама того не ведая, своим хрупким дыханием запустила маховик расплаты за все грехи прошлого.

Глава 7

Тишина в больничной палате была особой – не отсутствием звука, а его искажением. Она была густой, тягучей, как наркоз, проникающим в самое сознание и приглушающим все, кроме пугающей, преувеличенной ясности отдельных деталей. Рита сидела на жестком пластиковом стуле, вцепившись пальцами в его холодный край, и слушала. Слушала мерный, монотонный писк кардиомонитора, вычерчивающий на зеленом экране зубчатый след жизни ее дочери. Каждый писк был ударом маленького молоточка по наковальне ее терпения. Скрип резиновых подошв за дверью, чьи-то приглушенные шаги, доносящийся издалека плач – все это складывалось в жуткую симфонию чужого горя, в которой теперь была и ее партия. Самая страшная.

Она не отрывала взгляда от Вари. Девочка спала под действием сильнодействующих анальгетиков, ее лицо на белой подушке казалось фарфоровым, почти прозрачным. Длинные ресницы отбрасывали тени на синяки под глазами – синяки усталости, шока, боли. Иногда ее веки вздрагивали, зрачки бегали под тонкой кожей. Что ей снилось? Тот самый скользкий поворот? Удар? Или, может, еще что-то из прежней жизни – танцевальный зал, солнечный луч на паркете, мамины руки, подбрасывающие ее вверх со смехом? Рита боялась думать об этом. Боялась, что сны дочери уже навсегда отравлены тем звуком – глухим, сокрушительным ударом металла о кирпич, который теперь вечно жил и в ее собственных ушах.

Прошло семьдесят два часа. Трое суток. Вечность, разделенная на бесконечные отрезки между посещениями врачей, процедурами, мучительным ожиданием, когда Варя ненадолго приходит в себя, чтобы снова провалиться в забытье. Собственная сломанная нога, загипсованная и нестерпимо зудящая под повязкой, была не более чем досадным, ничтожным недоразумением. Настоящая травма была здесь. В этой палате, наполненной запахом антисептика, лекарств и страха. В этом хрупком теле, опутанном проводами, капельницами и датчиками, как паутиной. В странной, пугающей неподвижности маленьких ног под простыней.

Дверь открылась без стука, на том вздохе тишины, что бывает между пиками аппарата. Вошел Петр Сергеевич, лечащий врач. Немолодой, с лицом, изрезанным морщинами усталости и тысячами прочитанных трагедий. За толстыми стеклами очков его умные глаза казались еще больше, еще печальнее. В его руках была знакомая серая папка. И стопка больших, негабаритных конвертов с рентгеновскими снимками и результатами МРТ. Сердце Риты, уже бившееся неровно и глухо, как арестант о дверь камеры, замерло, а потом рванулось в бешеной, животной панике.

Она знала этот взгляд. Не понаслышке. Она видела его на лицах спортивных врачей, когда те выносили вердикты карьерам: «Разрыв крестообразной. Больше танцевать не сможешь». «Перелом плюсневых. Забудь о профессиональном паркете». Тогда это казалось концом света. Но не для нее. Теперь она понимала – эта боль коснулась ее, но с гораздо большей силой. Черновые наброски Апокалипсиса. Настоящий приговор звучал иначе. И сейчас он висел в воздухе, заключенный в этой серой папке.

– Маргарита Львовна, – его голос был тихим, почти бережным, и от этой бережности стало еще страшнее. – Можно выйти на минутку? Поговорить.

Она кивнула, не в силах издать ни звука. Комок в горле был размером с кулак. Она поднялась, неловко опершись на костыль. Сломанная нога отозвалась тупой, фоновой болью – ничто по сравнению с леденящим холодом, который уже полз изнутри. Она последовала за ним по коридору, мимо таких же закрытых дверей, за которыми, она знала, творились другие, но оттого не менее страшные, драмы. Ее собственные шаги, прихрамывающие, отдавались в пустом коридоре гулким эхом окончательности.

Кабинет Петра Сергеевича был крошечным, заставленным стеллажами с медицинскими журналами, моделями позвоночников и грудами бумаг. Он придвинул к световому столу второй стул для нее. Рита опустилась, чувствуя, как пластик холоден даже через джинсы. Врач молча разложил на столе снимки. Щелкнул выключатель. Из темноты стола всплыло призрачное, черно-белое свечение.

И тогда она увидела. Не нужны были медицинские знания. Инстинкт матери, та самая тончайшая связь, что тянется от сердца к сердцу, содрогнулась и закричала в немом ужасе. Линия позвоночника и вокруг – белые точки, крошечные, острые, как брызги стекла. Осколки.

– Маргарита Львовна, – начал Петр Сергеевич, и он смотрел не на нее, а на снимок, будто ища там последние аргументы для самого себя. – Я буду говорить с вами абсолютно прямо и честно. Как вы просили. И как того требует ситуация.

Рита кивнула, сжав челюсти так, что заболели виски.

– Говорите.

– У Вари сложнейший компрессионно-оскольчатый перелом позвонков, – его палец ткнул в самый центр кошмара на снимке. – Компрессия – это когда позвонок сплющивается. Оскольчатый – когда он дробится. Здесь и то, и другое. При таком механизме травмы неизбежно происходит повреждение спинного мозга, который проходит внутри позвоночного канала. Степень повреждения… – он сделал паузу, проглотил что-то, – по данным МРТ и клинической картине, является крайне тяжелой. Мы сможем собрать позвоночник снова, чтобы не было дальнейшего поражения. Но эта сборка будет просто временной панацеей. Это позволит сохранить живость спинного мозга и в дальнейшем обеспечить подвижность конечностей, восстановление возможности ходить. Но только если дальше провести грамотную терапию, в том числе оперативную, которая позволит стабилизировать весь позвоночный столб.

Воздух в кабинете стал вдруг разреженным, как высоко в горах. Рите потребовалось сознательное усилие, чтобы сделать вдох.

– Конкретно, Петр Сергеевич. Что это значит? Для нее. Завтра. Через месяц. Через год.

Он снял очки, устало протер переносицу, оставив на ней красные вмятины.

– Конкретно это значит, что мы сможем собрать позвоночный столб, вернуть проводимость нервным окончаниям, чтобы мышцы ног не атрофировались. Но ходить Варе строго запрещено до момента, пока не будет выполнен дополнительный синтез. А это значит, что она должна будет лежать. Постоянно. Только на спине. Малейшая нагрузка на позвоночник даже просто при попытке привстать – все проведение нервных импульсов будет прервано. И тогда начнут отказывать органы ниже существующей сейчас точки повреждения. А это – гарантированный летальный исход.

Каждое слово было ледяной иглой, входящей прямо в мозг. «Начнут отказывать». . «Прервано». «Гарантированный летальный исход».

– Это… навсегда? Чтобы без движения? – ее собственный голос прозвучал странно, отдаленно, как будто кто-то другой задавал этот чудовищный, наивный вопрос.

Петр Сергеевич вздохнул так глубоко, что, казалось, вобрал в себя всю тяжесть этого разговора.

– При таком характере повреждения, с такими осколками, сдавливающими нервную ткань… наша нейрохирургия, отечественная, на сегодняшний день, к огромному сожалению, бессильна. Мы можем провести операцию по стабилизации позвоночника – убрать осколки, поставить титановые конструкции, чтобы он не разрушался дальше. Это спасет жизнь. Но это временная мера. Для того, чтобы это было не навсегда, нужно, чтобы с позвоночником работали. Долго, упорно. И грамотно настолько, чтобы все начало работать.

Он снова посмотрел на снимок, будто проклиная его немое свидетельство.

– Без серии сложнейших, инновационных операций, направленных именно на реконструкцию самих позвонков… шансов на то, что Варя когда-либо сможет контролировать свое тело ниже уровня перелома… – он искал слово, самое точное, самое неумолимое, – их нет. Нет, Маргарита Львовна.

Слово «нет» повисло в воздухе не как констатация, а как приговор. Окончательный и обжалованию не подлежащий. Но в следующую секунду врач, словно спохватившись, что перегнул, отсек даже призрачную надежду, добавил:

– Точнее, они настолько ничтожны, что оперировать ими – преступление. Мы говорим о долях процента. О случаях из разряда медицинского чуда.

Рита сидела, не двигаясь. Она чувствовала, как что-то внутри нее ломается с тихим, чистым хрустом. Не плачет. Не кричит. Ломается. Как тот самый позвонок на снимке. И на месте чего-то живого, теплого, что все эти три дня цеплялось за надежду («ушиб, сотрясение, все пройдет»), образуется ледяная, пустая пустота.

– Что… что тогда? – прошептала она. – Без этих… инновационных операций?

Его лицо стало еще мрачнее.

– Тогда мы стабилизируем позвоночник. Девочка выживет. Но она останется прикованной к постели. Навсегда. Пожизненная зависимость от посторонней помощи, от катетеров, от специальных приспособлений. – Он помолчал, глядя на ее белое, застывшее лицо. – И, Маргарита Львовна, организм ребенка не приспособлен к такой неподвижности. Будут осложнения – на почки, на легкие, пролежни, атрофия мышц, дистрофия костной ткани… Даже при самом идеальном уходе… Счет пойдет на годы. И качество этой жизни…– Он не договорил. Не нужно было.

«Качество этой жизни». Фраза резанула по живому. Какое может быть «качество» у жизни в четырех стенах, в зависимости от каждого движения сиделки, от каждой капельницы? У жизни, в которой нет бега, нет танцев, нет простой возможности подойти к окну? У жизни ее Вари, которая обожала движение, которая кружилась в пустом зале, изображая маму?

– Эти операции… – голос ее был хриплым, чужим. – Где?

– В основном, несколько клиник в Германии. Одна, может быть, в Швейцарии. Это очень узкая, очень дорогая специализация. Нейрохирургия высочайшего уровня… Технологии, которые у нас появятся лет через десять, не раньше.

– Сколько? – спросила она, и в этом слове был уже не вопрос, а начало какого-то нового, страшного расчета.

Петр Сергеевич откашлялся.

– Чтобы поставить девочку в очередь, провести полное обследование, сделать первую, самую сложную операцию по реконструкции и установке систем поддержки… От ста тысяч долларов. И это только начало. Потом реабилитация в специальном центре – это еще десятки тысяч. Возможны повторные вмешательства, замена имплантов… В сумме, на все про все, может потянуть на полмиллиона. Долларов.

Цифры прозвучали не как числа, а как заклинания, вызывающие демонов из самых потаенных слоев ада. Сто тысяч. Долларов. У нее на счету было триста тысяч рублей. Остатки от продажи машины после того, как она поняла, что с Варькой надо быть всегда на связи, и такси дешевле. Съемная квартира, которую она едва тянула. Работа тренера, которую она могла потерять в любой момент из-за этого больничного, из-за того, что не сможет ходить сама. И все это – капля в море. Пшик. Пыль.

И тогда, сквозь леденящий ужас, пробилась мысль. Единственная. Последняя соломинка в этом уже почти захлестнувшем ее океане отчаяния. Мать. Антонина Сергеевна. Она должна знать. Она… не поможет деньгами, у нее их нет. Но она должна быть здесь. Должна взять ее за руку, просто молча посидеть рядом, разделить эту невыносимую тяжесть. Она – мать. Разве матери не для этого? Чтобы быть последним прибежищем, когда рушится все?

– Спасибо, – механически выдавила Рита, поднимаясь. Ее ноги, и целая, и сломанная, не слушались, были ватными. – Я… мне надо…

Она не помнила, как вышла из кабинета, как прошла обратно по коридору, цепляясь костылем за стены, как люди в белых халатах расступались перед ней, глядя с тем знакомым ей теперь сочетанием жалости и профессиональной отстраненности. В палате все было по-прежнему. Тихий писк. Неровное дыхание Вари под кислородной маской. Свет зимнего дня за окном, такой обыденный и поэтому особенно жестокий.

Рита опустилась на стул, осторожно, чтобы не разбудить, взяла Варину руку в свои. Ладонь дочери была теплой, живой, мягкой. В ней пульсировала жизнь. Но та невидимая сеть, та чудесная электрическая цепь, что должна была передавать команды от этого теплого мозга к пальчикам ног, к мышцам спины, лежала разорванной. Как и ее собственная жизнь. Их общая жизнь, выстроенная с таким трудом, с такой любовью.

Телефон в кармане кофты был холодным, безжизненным куском пластика и металла. Она вытащила его. Палец дрожал, скользил по стеклу, с трудом находя в списке контактов имя «Мама». Последний раз они говорили… когда? Месяц назад? Короткий, сухой разговор о платежах за квартиру. Антонина Сергеевна с каких-то пор стала какой-то далекой, погруженной в себя, в какие-то новые «духовные практики». Рита, поглощенная работой и Варей, не вникала. Теперь эта дистанция обожгла ее, как предчувствие.

Трубку взяли только после пятого гудка.

– Алло? – голос матери звучал не спавшим, а отстраненным. Будто ее оторвали от какого-то важного, внутреннего процесса. В нем слышалась легкая досада.

– Мама, – голос Риты сломался на первом же слоге, предательски задрожал. Слезы, которые она сдерживала в кабинете врача, подступили к горлу горячим, соленым комом. – Мама, это я. С Варей… с Варей случилось ужасное.

И она начала говорить. Сначала сбивчиво, путаясь, потом, по мере рассказа, голос становился все тише, все более монотонным, будто она диктовала протокол страшного происшествия. Авария. Такси. Скользкая дорога. Удар. Больница. Сломанная нога у нее. И у Вари… Тут она запнулась, сделала глубокий, судорожный вдох. И выложила самое страшное. Слово в слово, как сказал врач. Компрессионно-оскольчатый перелом. Спинной мозг. Паралич. «Навсегда», если не сделать операцию. Операцию за сто тысяч долларов.

Она ждала. Ждала паузы, которая должна была последовать за таким ударом. Молчания, в котором смешается шок, ужас, неверие. Потом – потока вопросов, может быть, даже истерики. Рыданий. Крика «Боже мой!». Всего того, что делает человек, узнав, что его внучка, плоть от плоти, стоит на краю пропасти.

Пауза затянулась. Слишком долго. В трубке было слышно только ровное, чуть шумное дыхание.

– Мама? Ты слышишь меня?

– Слышу, – голос Антонины Сергеевны вернулся из какой-то далекой дали. Он был плоским, обтекаемым, лишенным всякой высоты. – Да. Какая… тяжелая ситуация.

Не «кошмар». Не «какой ужас». Не «бедная моя девочка, бедная моя крошка». «Тяжелая ситуация». Как о проблеме с ЖКХ или сломанном лифте. Риту будто окатили ледяной водой. Слезы мгновенно высохли.

– Мама, я не знаю, что делать… – она все еще пыталась достучаться, пробить эту странную, новую стену. – Врач говорит, что время работает против нас. Что чем дольше тянуть, тем меньше шансов даже после операции… Мне нужна… мне нужна помощь. Я одна. Совершенно одна.

– Рита, – перебил ее голос матери, и в нем зазвучали знакомые, стальные нотки. Нотки окончательного решения, хлопающей двери. Нотки, которые Рита слышала в шестнадцать, когда заявила, что будет танцевать, а не поступать в институт. В двадцать, когда сказала, что рожает, даже если отец ребенка отвернулся. – Рита, ты всегда была до ужаса упрямой. Всегда сама все решала. Сама выбрала этот путь. Сама решила рожать ее без отца, без поддержки. Сама выстроила всю эту… свою независимую жизнь. И вот. Плоды.

Слова обрушились на Риту не с яростью, а с леденящей, методичной жестокостью.

Их подбирали тщательно, как отмычки, чтобы вскрыть самые больные места.

– Мама… что ты говоришь? Это авария! Случай! Таксист не справился, дорога…

– Случайности неслучайны, – прозвучало в трубке четко, как отчеканенная догма. Голос матери вдруг приобрел какую-то странную, почти проповедническую интонацию. – Все закономерно. Если бы у тебя была нормальная, полноценная семья, муж, ты бы не таскалась с работы по ночам, не возила бы ребенка в первом попавшемся такси. Ты бы сидела дома, занималась бы детьми, а не… карьерой. Ты повторила мой путь, дочка. В точности. Одиночество. Борьба. И привела это к еще более страшному финалу. Я же тебя предупреждала. Я говорила: не наступай на те же грабли. Но ты не слушала. Никогда не слушала.

Рита онемела. Боль, страх, отчаяние – все это спрессовалось в один плотный, тяжелый шар в груди, который теперь разрывался, выпуская наружу не крик, а тихое, беззвучное понимание. Ее мать не просто отстранялась. Она винила ее. Винила за то, что Рита осмелилась быть такой, как она, но только в том, чтобы родить Вареньку. Осмелилась не сломаться под грузом одиночества, а построить свою жизнь, пусть и трудную, но свою. Осмелилась растить дочь одна, дать ей любовь и опору, которых самой Рите так не хватало. И теперь, в глазах Антонины Сергеевны, эта страшная авария была не трагедией, а… кармическим воздаянием. Справедливой расплатой за непослушание, за гордыню и за что-то еще, вот только за что, она не уточнила.

– Так что… ты не поможешь? – спросила Рита уже без тени надежды. Просто чтобы услышать это вслух. Чтобы добить последний оплот иллюзии, что где-то есть тыл, что она не абсолютно одна в поле боя со смертью и беспомощностью.

– Чем я могу помочь, Рита? – в голосе матери теперь звучала фальшивая, уставшая жалость. Та, что вызывает не сочувствие, а раздражение. – У меня мизерная пенсия. Я сама, ты же знаешь, нездорова. Сердце. Давление. Нервы совсем расшатаны. Мне врачи покой прописали. А такое… такое я просто не переживу. Я смотрю на вас – и вижу себя. Вижу, как все начинается сначала. И мне становится физически страшно. У меня начинается паника. Мне нужно… дистанцироваться. Для моего же душевного равновесия. Ты сильная. Ты всегда все сама. Ты справилась тогда, справишься и сейчас.

«Дистанцироваться». Ключевое слово ее новой философии. Не «я с тобой». Не «мы вместе». Не «держись, дочка, мы что-нибудь придумаем». «Я дистанцируюсь». Чтобы грязь ее дочерней трагедии, ее внучкиного страдания, не запачкала чистые, новые одежды ее «духовного покоя». Чтобы сохранить тот хрупкий, выстроенный на отречении от всего живого и болезненного мирок, в который она сбежала.

В Рите что-то щелкнуло. Окончательно и бесповоротно.

– Понятно, – сказала она, и ее голос стал вдруг удивительно ровным, холодным, пустым. Как поверхность озера в безветренный зимний день. – Прости, что потревожила твое душевное равновесие. Больше не буду.

Она положила трубку, не дослушав возможных, запоздалых попыток оправдаться или, что еще страшнее, прочесть нотацию о «принятии» и «смирении». Телефон выскользнул из ослабевших пальцев и упал на пол. Она не стала его поднимать. Взглянула на Варю. Слез больше не было. Внутри осталась только огромная, звенящая пустота. И странное, ледяное, кристально ясное спокойствие. Последний мост сожжен. Последняя лазейка для слабости замурована. Теперь она была абсолютно, бесповоротно одна. Одна против диагноза, против цифр с пятью нулями, против равнодушия мира, олицетворенного в лице родной матери. Одна в палате с приговоренной дочерью.

Она подошла к окну, опираясь на костыль. За стеклом был обычный больничный двор. Голые, черные ветки деревьев, клочья грязного, несвежего снега, скучающая ворона на заборе. Мир. Он продолжал существовать. Дышать. Жить своей жизнью. А ее мир, мир, который она выстраивала девять лет – шесть беременности и три детства Вари, – только что закончился. Не с грохотом, а с тихим, мертвым щелчком отключенного телефона.

И начался другой. Новый мир. Мир, в котором не было места ни слезам, ни жалобам, ни поискам помощи у тех, кто должен был ее оказать по праву крови. Мир одной-единственной, сведенной до примитива цели. Мир тотальной войны.

Она вернулась к кровати, преодолевая метр-два, которые казались теперь расстоянием между двумя вселенными. Осторожно села, снова взяла Варину руку, прижала ее к своей щеке. Кожа дочери пахла больницей, детским кремом и чем-то неуловимо своим, родным, что не могли убить никакие лекарства.

– Все будет, солнышко, – прошептала она в гулкую тишину палаты. Ее голос не дрогнул. В нем не было ни надежды, ни отчаяния. В нем была только железная, бесповоротная решимость. – Все будет. Я все устрою. Я продам душу, если понадобится. Я возьму любую, самую грязную работу. Я буду кланяться в ноги тем, кого презираю. Я выжму из себя все до капли. Но эти операции будут сделаны. Ты будешь ходить. Слышишь меня? Ты будешь. Это мое обещание тебе. А я свои обещания всегда выполняю.

Это была не молитва. Это была клятва. Клятва, данная не Богу, а самой себе, той части своей души, что еще не окоченела от холода. Клятва одинокой волчицы, загнанной в самый дальний, самый темный угол, у которой не осталось ничего, кроме раненого детеныша и клыков. Земля ушла из-под ног, и она падала в бездну. Но падать было нельзя. Значит, надо найти точку опоры в самом падении. И этой точкой стала холодная, беспощадная ярость. Ярость, замешанная на любви и отчаянии, закаленная предательством и готовая на все.

В это время, в своей уютной, пропитанной запахом ладана и сушеных трав квартире, Антонина Сергеевна Вышнепольская медленно опустила телефонную трубку на рычаг старого аппарата. Ее руки слегка дрожали. В груди щемило, предательски и знакомо. Она подошла к окну, задернутому плотной тканью, потом резко дернула шнур, впуская в комнату бледный зимний свет. Он упал на полку с новыми книгами: «Путь к просветлению», «Отпусти свои привязанности», «Кармические узлы и как их развязать».

Она взяла одну из них, прижала к груди, как щит. «Очищение, – думала она, глядя в одну точку перед собой, где в пылинках кружился солнечный луч. – Надо очищаться. Их карма – не моя карма. Их выбор – их страдание. Я не могу брать на себя это. Не могу. Это утянет меня на дно. Я уже тонула. Больше не могу». Она повторяла это как мантру, заглушая другой, тихий, назойливый голос, который шептал о маленькой девочке с ее же глазами, о дочери, чей голос только что звучал так, как будто она уже стоит на краю. «Нет, – мысленно крикнула она этому голосу. – Я выстрадала свое право на покой. Я заслужила его. Они сами… они сами все сломали. Своим упрямством. Своей гордыней».

Чтобы окончательно заглушить внутреннюю тревогу, она включила телевизор. На экране появилось лицо улыбчивого мужчины в белых одеждах. Он говорил мягким, гипнотическим голосом о свободе от страданий близких, о том, что истинная любовь – это позволить душам проходить свои уроки, даже самые болезненные, без нашего вмешательства. Антонина Сергеевна подняла звук, села в свое кресло, укуталась в плед и уставилась на экран, жадно ловя каждое слово. Это была ее реальность теперь. Чистая, правильная, духовная. Реальность, в которой не было места сломанной внучке и дочери, чья жизнь всегда была для нее слишком ярким, слишком болезненным укором, слишком живым напоминанием о ее собственной неудавшейся, несмелой жизни. Она дистанцировалась. Окончательно.

Глава 8

Дверь захлопнулась с таким глухим, окончательным звуком, будто за ней осталась не просто больничная палата, а последний оплот условной безопасности. Тишина, ворвавшаяся в прихожую, была тяжелее гипса на ноге. Она была густой, осязаемой, давящей на барабанные перепонки. Рита облокотилась о косяк, позволив костылю выскользнуть из ослабевшей руки. Деревяшка грохнула на линолеум, и этот резкий звук заставил ее вздрогнуть – он был таким живым, таким реальным по сравнению с приглушенным гулом мониторов и шагов в коридоре.

Она стояла, не двигаясь, пытаясь освоиться в знакомом пространстве, которое вдруг стало чужим. Воздух пах не лекарствами, а пылью, затхлостью закрытого помещения и чем-то еще – невыносимой пустотой. Пустотой, которая звенела в ушах после двух недель, наполненных хоть каким-то движением, хоть чьими-то голосами, хоть иллюзией, что что-то происходит, что за тебя борются.

Гипс от колена до щиколотки был не просто тяжелым. Он был саваном для ее прежней жизни, жизни, в которой ее тело было инструментом, оружием, источником гордости и дохода. Теперь это был якорь, приковывающий к беспомощности, к медлительности, к состоянию инвалида. Она сделала несколько неловких прыжков на здоровой ноге, цепляясь ладонью за стену, и рухнула на край дивана. Сидела, сгорбившись, уставившись в потертый коврик под ногами. Мысли отказывались складываться в четкую картину. Было только общее, всепоглощающее чувство – стена. Стена из ста тысяч долларов. Непроницаемая, высоченная, сложенная из кирпичей с высеченным на них словом «НИКОГДА». «Никогда не встанет», – сказал врач. И эта стена стояла теперь не только перед Варей. Она стояла здесь, в этой комнате, перекрывая воздух, свет, будущее.

Чтобы не захлебнуться в этом ощущении, нужно было двигаться. Хоть что-то делать. Рита поднялась, допрыгала до кухни, включила свет. Тусклая люстра-таблетка мигнула, затем зажглась, отбрасывая желтоватый свет на немытую плиту, пустую раковину, стол с одинокой кружкой. Она открыла холодильник. Почти пусто. Пачка масла, бутылка с застоявшейся водой. Даже еда здесь казалась признаком какого-то другого, нормального быта, к которому у нее больше не было доступа.

Она налила воды, выпила залпом, чувствуя, как холод обжигает пустое, сжатое в комок от стресса нутро. Потом, волоча гипсовую ногу, вернулась в комнату и подошла к зеркалу в полный рост. Потускневшее, с полосой темноты по краю.

То, что она увидела, заставило ее отпрянуть. Не от уродства – от полной чуждости. В стекле стояла не она. Стояло изможденное существо с сероватой кожей, резко выпирающими скулами и огромными, ввалившимися глазами, обведенными синими тенями, похожими на гематомы. Глаза, всегда горевшие на паркете азартом и властью, теперь были потухшими, пустыми. В них плавала лишь усталость, осевшая на самое дно, и тихий, леденящий ужас. Волосы, собранные в небрежный хвост, потеряли блеск и жизненную силу, напоминая паклю. Под тонкой хлопковой майкой отчетливо проступали контуры ребер, ключиц, острые углы плеч – тело, лишенное мышц, оставшееся одним напряженным нервом.

«Кто это?» – прошептали ее губы. Зеркало молчало. Оно показывало лишь факт: женщину, раздавленную обстоятельствами. Мать на краю.

Паника, которую она сдерживала все эти дни ради дочери, ради врачей, ради необходимости держаться, начала подниматься черной, холодной волной. Сперва – ледяные пальцы. Потом – ком в горле, мешающий дышать. Стены комнаты поплыли, начали сжиматься, давить. Воздух стал густым, как сироп. Знакомый приступ. Она зажмурилась, уперлась ладонями в край тумбы под зеркалом. «Дыши. Просто дыши. Не сейчас».

Нужно было занять руки. Заставить мозг работать, а не цепляться за образ стены. Она опустилась на корточки (здоровая нога дрожала от напряжения) и вытащила из-под дивана картонную коробку. «Архив». Слово звучало насмешкой. В коробке лежало немногое, что она не стала распаковывать после спешного переезда сюда, после изгнания из родной квартиры: несколько фотографий, грамоты в дешевых рамках и… небольшой, но плотный конверт.

Она высыпала его содержимое на диван. Визитки. Шесть, семь гладких прямоугольников, пахнущих дорогой бумагой и чем-то еще – скрытым посылом, намеком. Их вручали ей в разное время. Мужчины (всегда мужчины) после мастер-классов или даже обычных уроков. Не смотрели на технику. Смотрели на бедра, на изгиб спины. Говорили не о ритме, а о «индивидуальных занятиях в неформальной обстановке», о «частном коучинге». Она всегда отказывала. Холодно, вежливо, без объяснений. Но визитки… почему-то не выбрасывала. Засовывала в карман, потом сметала в этот конверт. Зачем? Как амулет от бедности? Или как стыдное, затаенное знание о другой цене, которую могло бы иметь ее тело, если бы она согласилась забыть о себе?

Одна карточка отличалась от других откровенной наглостью. «Александр Волков. Организация эксклюзивного досуга для взыскательных клиентов». И от руки, сбоку: «Для уникальных талантов – уникальные условия. Абсолютная конфиденциальность».

Рита взяла этот кусочек картона. Он был холодным и скользким, как чешуя змеи. Она представила звонок. Бархатный голос Волкова, знающего цену всему. Его «условия». Чужую квартиру или номер в отеле. Платье, которое выберет не она. Взгляд, оценивающий не грацию, а товар. И цифры. Цифры, которые могли бы перечеркнуть несколько нулей из того чудовищного долга в сто тысяч. Месяц, от силы два такой «работы» – и, возможно, удалось бы успеть.

В горле встал спазм. Ее вырвало сухо, беззвучно. Она швырнула карточку прочь, как будто она обожгла пальцы. Нет. Это был бы не шаг. Это было бы падение в бездну, из которой нет возврата. Она перестала бы быть собой. Перестала бы быть матерью, способной смотреть дочери в глаза. Кто тогда понадобится Варе? Красивая, разодетая кукла с пустотой вместо души? Нет. Никогда.

С яростью, рожденной от отчаяния и омерзения к самой себе за то, что эта мысль вообще пришла в голову, она сгребла все визитки обратно в конверт. Поднялась, допрыгала до кухни и, не глядя, швырнула гладкий пакет в мусорное ведро. Сверху накрыла смятым пакетом из-под хлеба. Выбросила. Решение было болезненным, как отсечение гниющей конечности, но оно принесло странное, леденящее облегчение. Этот путь был отрезан. Навсегда. Теперь оставался только один – прямой, тяжелый, честный. Тот, где ее оружием было лишь ее мастерство.

Она вернулась в комнату, тяжело опустилась за стол. Открыла блокнот. На чистой странице вывела крупно, с нажимом: ЧТО ПРОДАТЬ. И под этим, с новой, безжалостной честностью, стала выписывать пункты, каждый из которых был ударом по памяти и гордости.

Серьги. Золотые капли с бриллиантовой пылью. Подарок «той» эпохи. От человека, который теперь был для нее просто Красновым. Она ненавидела их. Ни разу не надела после разрыва. Но выбросить не поднялась рука. Слишком дорогие. Теперь это просто металл и камни. Ломбард.

Ноутбук. Старый, но рабочий.

Фотоаппарат. Зеркалка, с которой когда-то снимала первые успехи учеников.

Коллекция. Все эти кубки, статуэтки, медали в бархатных футлярах. Блестящая мишура прошлой жизни.

Она откинулась на спинку стула, закрыла глаза. Это была пыль. Жалкая горстка пыли у подножия финансовой горы. Но начинать нужно было с чего-то. Нужно было чувствовать, что она что-то делает. Любое действие, даже символическое.

Самое трудное ждало впереди. Она взяла телефон. Палец дрожал, но она набрала номер администратора школы, Маши.

– Маш, это Рита, – голос прозвучал чужим, надтреснутым.

– Риточка! Боже, как ты? Как Варюшка? Все только и говорят…

– Выписалась, – коротко оборвала она поток сочувствия. Ей было невыносимо его слушать. – Слушай, мне нельзя терять ни минуты. С завтрашнего дня я выхожу на работу. На полную.

– Ты что?! У тебя же гипс! Ты не можешь!

– Не могу – это для тех, у кого есть выбор, – голос Риты стал ровным, металлическим. – У меня его нет. У меня есть счет на сто тысяч долларов за операцию дочери. И время, которое работает против нас. Поэтому мой график – с семи утра до последнего ученика. Берем всех. Без исключений. Петю, который вечно путает лево и право. Тетю Галину, которая хочет «подтянуть ягодицы танцуя». Всех, кто готов платить.

– Но Рита…

– И цена, – перебила она, и в ее тоне зазвучала та самая сталь, что не сломалась в больнице. – Мой новый ценник за индивидуальный час – пятьсот долларов. Наличными или переводом на карту сразу после занятия.

В трубке повисло долгое, ошарашенное молчание. Рита слышала, как на другом конце затаили дыхание.

– Пятьсот… долларов? – наконец выдавила Маша. – Рита, это… этого просто не будет! Никто не согласится! Даже для тебя!

– Моя дочь прикована к постели! – крикнула Рита, и крик этот вырвался из самой глубины, срываясь на хрип. – Ей нужна операция за сто тысяч, иначе она НИКОГДА не встанет! Понимаешь это слово? НИКОГДА! Я не прошу! Я предлагаю купить час времени лучшего тренера, который у них когда-либо будет! Я продаю не массаж и не развлечение! Я продаю мастерство, которое ставило чемпионов! И спасение моей дочери не может стоить дешевле! Пятьсот. Это окончательно. Кто готов – записывай. Кто нет – их право. У меня нет сил и времени уговаривать.

Она тяжело дышала, слушая тишину. Слезы текли по ее лицу, но голос больше не дрожал. В нем была только выжженная, безжалостная решимость.

– Хорошо, – прошептала Маша после паузы. В ее голосе слышались и ужас, и сострадание, и какая-то отчаянная солидарность. – Я… я всем объявлю. Объясню. Но, Рита… даже если найдутся два-три человека…

– Найдутся, – перебила ее Рита. – Или я найду их сама. Спасибо.

Она положила трубку. Силы, собранные в кулак для этого разговора, ушли, оставив после себя дрожь во всем теле и пустоту в желудке. Она машинально потянулась за стаканом воды, и взгляд упал на экран телефона, который в это время вспыхнул новым уведомлением. Местное светское сообщество «Азбука роскоши», на которое она когда-то подписалась из любопытства, а потом забыла отписаться. Алгоритм, глухой к личным трагедиям, услужливо подкинул «тренды вечера».

Яркая, сверкающая фотография. Интерьер, который кричал о деньгах тише, но убедительнее любого аукциона. Стол, уставленный хрусталем, серебром, изысканными блюдами. И в центре композиции – он. Егор Краснов. В идеально сидящем темном костюме, с непринужденной, слегка насмешливой улыбкой. Рядом – ослепительная блондинка в платье, которое, казалось, было соткано из самих понятий «гламур» и «недоступность». Подпись: «Неизменный фаворит: Егор Краснов и новая спутница задали высочайшую планку вечера в «Эсперо». По неофициальным данным, счет мог составить пятизначную сумму в долларах».

Рита уставилась на фотографию. На его сытое, самодовольное лицо. На бокал вина в его руке, который, она знала, стоил больше, чем она тратила на еду за неделю. «Пятизначную сумму в долларах». Слова ударили по сознанию с тупой, издевательской силой. Его пятизначная сумма за вечер. Ее пятизначная сумма (в десять раз большая) за жизнь дочери.

Она не искала этой новости. Она ворвалась в ее хрупкий, изолированный от всего мир боли, как напоминание о другой вселенной. О вселенной, где сто тысяч долларов – это не приговор, а сумма, которую можно легко оставить в ресторане за десяток таких вечеров. О вселенной, где ее трагедия была бы в лучшем случае поводом для краткой, светской беседы за бокалом чего-то дорогого.

Холодная, острая ярость, похожая на ледяную иглу, пронзила ее насквозь. Она не завидовала девушке. Она презирала его. Его слепое, купленное благополучие. Его существование в параллельной реальности, где деньги были игрушками, а не вопросом жизни и смерти. Его мир, который мог бы стать спасением, но даже не подозревал, что где-то рядом, в том же городе, тонет его собственная плоть и кровь.

Она с силой выдохнула, выключила экран и швырнула телефон на диван. Смотреть больше не было сил.

Ее мир снова сжался до четырех стен, до ноющей боли в сломанной ноге, до свинцовой тяжести в груди и до одного-единственного, хрупкого оружия – собственной воли, оцененной теперь в пятьсот долларов в час. Дорого? Для мира Егора Краснова – смехотворно. Для нее – цена последнего издыхания гордости, превращенной в товар высшей категории.

***

В «Эсперо» царила не просто атмосфера роскоши. Царила атмосфера исключительности, тщательно сконструированная и поддерживаемая на уровне каждого жеста официанта, каждой ноты в фоновой музыке, каждого оттенка света. Воздух был прохладен, ароматен и стои́л денег сам по себе.

Егор Краснов откинулся на спинку стула из темного полированного дерева, наблюдая за своей спутницей – Николь, если он правильно помнил. Или Натали? Модель, актриса, инфлюенсер – какая-то смесь всего этого. Безупречная внешность, отточенные манеры, умение слушать с выражением живейшего интереса. Идеальный компаньон для вечера, который должен был стать глотком легкомыслия после недели, насыщенной сложными переговорами и неприятными… мыслями. Мыслями, которые, как назойливые осы, кружились вокруг докладов Вити и воспоминаний о холодных зеленых глазах в танцевальном зале.

– …и потом стилист такой говорит: «Этот цвет – твой must-have этого сезона!», – звенел голос Николь-Натали, сияя наглой, отрепетированной восторженностью. – А я думаю: «Боже, он же прав!»

– Ошеломляющее прозрение, – произнес Егор сухо, отхлебывая вино. Оно было превосходным, выдержанным, сложным. И абсолютно безвкусным для него в данный момент. – Надеюсь, он выставил соответствующий счет за это озарение.

Девушка засмеялась – слишком звонко, слишком искусственно. Звук резанул слух. «Боже, да она же как красивый, дорогой попугай», – промелькнуло у него в голове с внезапным раздражением. Ему вдруг, с обжигающей ясностью, представилось другое лицо. Не смеющееся. Напряженное, бледное, с глазами, в которых бушевала не глупость, а целая буря боли, ярости и невероятной, несгибаемой силы.

– Егор, ты совсем меня не слушаешь! – капризный тон вернул его к реальности.

– А должно быть интересно? – спросил он, прямо глядя на нее. В его взгляде не было ни злости, ни игры – лишь холодная, отстраненная констатация.

Она на секунду опешила, губы сложились в обиженную бантик, но быстрая перестройка была частью ее профессии. Она засмеялась снова, уже менее уверенно. – Ты такой… непредсказуемый!

«Непредсказуемый», – мысленно повторил он. Нет. Он был предельно предсказуем. Он покупал красивые вещи, красивые вечера, красивых спутниц. И все они, как эта винная карта, как это меню, как эта девушка, были предметами роскоши. Предметами, которые можно было оценить, приобрести, использовать и забыть, когда они надоедали или переставали выполнять свою функцию. Функцию этого вечера была – отвлечь. И она не выполнялась.

Он поймал взгляд метрдотеля и едва заметным движением кисти запросил счет. Управляющий, а не официант, приблизился с тем же бесшумным, почтительным изяществом и положил рядом с Егором тонкий кожаный футляр. Краснов открыл его, скользнул взглядом по последней строке.

$11,200. Одиннадцать тысяч двести долларов. За ужин. За вино, которое не согрело душу. За еду, которая не доставила удовольствия. За общество, которое раздражало. За несколько часов, убитых в безупречной, но абсолютно безжизненной декорации.

Он даже не моргнул. Просто достал из внутреннего кармана пиджака свою черную, матовую карту и положил ее поверх счета. Управляющий, не глядя на сумму (истинный профессионал), забрал ее для проведения платежа.

– Ого, – не удержалась от шепота его спутница, успевшая заглянуть в футляр. В ее глазах вспыхнул не стыд и не изумление, а быстрый, хищный расчет. – Это же…

– Это бумага, – холодно оборвал он, и в его голосе прозвучало такое откровенное, почти оскорбительное пренебрежение, что девушка смолкла, покраснев. – Цифры на бумаге. Они не имеют запаха, вкуса и, как выясняется, способности развлекать. Они лишь фиксируют факт обмена товарами и услугами. В данном случае – весьма посредственными.

Он подписал возвращенный чек размашистой, небрежной подписью, добавив чаевые, которые заставили бы даже видавшего виды управляющего едва заметно выдохнуть. Все было сделано быстро, автоматически, без участия сознания. Как дыхание.

Но внутри, против его воли, сработал какой-то иной механизм. Не финансовый.

Он поднялся, отодвинув стул.

– Мой водитель отвезет тебя, – сказал он, глядя куда-то мимо девушки, уже накидывавшей на плечи легкую, невероятно дорогую накидку.

– Но мы же… ты говорил… – в ее голосе зазвучали нотки капризного ребенка, которому не дали обещанную конфету.

– Я ничего не говорил, – поправил он ее, и его взгляд стал ледяным, останавливающим. – Был ужин. Ужин окончен. У всего есть своя цена и срок действия. Твое время истекло.

Не дожидаясь ответа, он кивнул управляющему и направился к выходу, оставив спутницу в немом, обидном изумлении. Ему было абсолютно все равно. Она была вещью. Вещью, которая не оправдала ожиданий. Таких вещей в его жизни было много. Они были взаимозаменяемы.

На улице его ждал другой автомобиль. Он молча сел на заднее сиденье.

– Домой, – бросил водителю, не глядя.

Машина тронулась. Огни ночного города поплыли за тонированным стеклом, размазанные в золотые и алые полосы.

Когда машина остановилась у подъезда его башни, а охранник почтительно распахнул дверь, привычное чувство удовлетворения от возвращения в свою крепость не наступило. Вместо него была какая-то смутная, неприятная опустошенность.

Пентхаус встретил его безупречной, вымеренной тишиной. Дорогая отделка, дизайнерская мебель, панорамные окна на весь город – все кричало о богатстве, о достижениях, о вершине. И все было мертвым. Безжизненным. Как тот ресторан. Как тот ужин. Как его нынешнее существование.

Он сбросил пиджак на спинку кресла, расстегнул манжеты и подошел к барной стойке. Налил виски, но не стал пить. Просто держал тяжелый хрустальный стакан в руке, ощущая его холод. Взгляд упал на одну из полок, где среди дизайнерских безделушек стояла маленькая, невзрачная фарфоровая статуэтка – танцующая пара. Сувенир. Дурацкий, дешевый сувенир. Он не помнил, откуда она взялась. И вдруг – помнил.

Это было не здесь. Это было шесть с половиной лет назад. Не ресторан. Какое-то уличное кафе у воды. Лето. Он, молодой, наглый, уверенный в своей неотразимости. И она. Рита. Девушка в простых джинсах и белой футболке, с еще не уложенными в тугой профессиональный пучок волосами, которые ветер срывал и развевал вокруг ее смеющегося лица. Она смеялась тогда. Искренне, громко, заразительно. Над его чересчур вычурным заказом, над какой-то его неуклюжей шуткой, над всем миром сразу. И в этом смехе, в этих глазах, широко распахнутых и сияющих чистым, ничем не затемненным светом, было столько жизни, столько доверия к миру и… к нему, что сейчас, через призму лет, предательств и его собственной черствости, на эту память было почти больно смотреть.

Они гуляли потом по набережной. Он купил ей эту дурацкую статуэтку у уличного торговца. «На память о том, как я тебя покорил», – пошутил он тогда напыщенно. Она взяла ее, повертела в руках, и ее смех сменился внезапной, странной серьезностью. «Покорить можно крепость, Егор, – сказала она тихо. – А люди… люди либо открывают двери, либо нет. И если открывают, то это навсегда. Иначе это не двери, а ширма».

Он тогда не понял. Счел ее романтичной дурочкой. А потом… потом случилось «то», из-за чего все рухнуло. Он поверил матери. Оттолкнул ее. Вычеркнул. А статуэтка каким-то чудом затесалась среди его вещей, переезжала с ним, и сейчас стояла здесь, немым укором, напоминая о той двери, которую он не просто не открыл – он захлопнул ее перед ней со всей силы, даже не попытавшись заглянуть внутрь.

Он резко поставил стакан на стойку, не притронувшись. Звук гулко отозвался в тишине. Он подошел к окну, уперся лбом в холодное стекло. Его отражение в темноте было призрачным, наложенным на мозаику городских огней, которые он когда-то считал завоеванными.

Глава 9

Тишина в танцевальном зале на третью тренировку была иного качества. Не предвкушающая, не рабочая, а густая, тягучая, как смола, в которой тонули любые звуки. Она предвещала не работу, а столкновение. Егор вошел не как ученик, даже не как завоеватель. Он вошел как стихия, едва сдерживаемая тонкой пленкой цивилизованности. Его шаги, отбивавшие четкий, агрессивный ритм по паркету, казалось, оставляли после себя не следы, а трещины. На нем была черная футболка и спортивные штаны, но даже в этой демократичной одежде он нес на себе ауру неоспоримой, ядовитой власти. И сегодня эта аура была заряжена до предела.

Последние двое суток грызли его изнутри. Отчет Вити о фонде «Милосердие» лежал на столе мертвым, неопровержимым доказательством материнского предательства. Косвенные улики, офшоры, завышенные расходы – все кричало о системе, выстроенной Жанной Львовной. Системе, в которую угодили они с дочерью. А параллельно шли переговоры по азиатскому контракту, которые внезапно уперлись в глухую, непонятную стену. Чьи-то «рекомендации» свыше, внезапные бюрократические проволочки, холодная вежливость партнеров, сменившаяся настороженностью. Почерк был знакомым – изощренным, женским, тотальным. Мать атаковала, пытаясь выбить почву из-под ног, вернуть его под контроль. И самая гнусная часть заключалась в том, что часть его, та самая, что тридцать лет была «Егорушкой», кричала от ужаса и звала сдаться, вернуться в теплое, удушающее лоно ее одобрения.

И над всем этим – лицо Риты. Не лицо врага или просительницы. Лицо судьи. Лицо человека, который видел его насквозь еще тогда, восемь лет назад, и теперь, через годы унижений и борьбы, просто констатировал факт его морального банкротства. Ее молчаливая стойкость в той убогой квартире была хуже любого обвинения. Она была живым укором. И сегодня он пришел сюда не учиться танго. Он пришел сокрушить этот укор. Вернуть себе ощущение контроля любой ценой.

Он швырнул сумку к зеркальной стене. Звук грохнул, как выстрел, разбивая тягучую тишину.

– Начинаем, – бросил он сквозь зубы, не удостаивая ее взглядом. Глаза его были прищурены, будто он рассматривал не человека, а препятствие на пути.

Рита стояла в центре зала, в своем обычном «рабочем» обличье: черные облегающие леггинсы, серая майка, волосы, собранные в тугой, низкий хвост. Но сегодня в ее позе не было нейтральности. Была собранность часового на границе. Она чувствовала бурю, исходившую от него, и ее собственное тело ответно напряглось, мышцы спины и пресса сгруппировались в готовности не к танцу, а к отражению атаки.

– Разминка, – ее голос прозвучал ровно, но в нем, если прислушаться, звенела та же сталь, что и в его. – Пятнадцать минут. Базовый комплекс.

– Нет, – отрезал он, делая шаг вперед. Пространство между ними сжалось, зарядилось статическим электричеством. – Нет больше этих дурацких кульбитов. Я вижу, что ты делаешь. Ты топишь время. Наслаждаешься маленькой властью, которую тебе дали мои деньги. Пытаешься сломать меня, как я, по-твоему, сломал тебя когда-то. – Его голос был низким, вибрирующим от сдерживаемой ярости. – Но игра окончена, Маргарита Львовна. Ты продала свое время. Так продай его правильно. Показывай танец. Сейчас.

Она не отступила ни на миллиметр. Наоборот, ее подбородок приподнялся. Зеленые глаза, обычно такие холодные и аналитические, вспыхнули открытым, ничем не прикрытым пламенем.

– Вы ошибаетесь, – сказала она, и каждое слово падало, как отточенная льдинка. – Я не наслаждаюсь. Каждая секунда здесь, в метре от вас, – это пытка. Каждое ваше прикосновение на прошлом уроке было… физическим напоминанием о том, как низко я могу пасть ради своего ребенка. – Голос ее на мгновение дрогнул, выдавая ту пропасть отчаяния, что скрывалась под ледяной коркой. Но она взяла себя в руки, и следующий фразы прозвучали еще тверже. – Но я здесь. И я буду делать свою работу. Честно. Так, как я умею. А я умею учить. Но вы – не ученик. Вы – саботажник. Вы пришли не учиться, а самоутверждаться. На мне. И я не позволю этого. Ни за какие деньги.

– Ты ВСЕ позволишь! – взорвался он, и его голос, сорвавшись, ударил в стены, заставив задрожать даже зеркала. Он вскинул руку, указывая на нее пальцем, и этот жест был таким примитивно-угрожающим, что Рита инстинктивно чуть отвела плечо, готовясь к защите. – Я купил тебя! Купил твое время, твои знания, твое присутствие здесь! И если я говорю «танцуем» – мы ТАНЦУЕМ! Или ты думаешь, твой контракт с клиникой нерушим? Ты думаешь, я не могу одним звонком превратить эту сделку в пыль? Оставить тебя с твоим беспомощным ребенком и долгом в сотни тысяч, о котором ты даже не успела узнать?

Это была низость. Та самая, на которую он раньше не опустился бы, даже в мыслях. Но сегодня, здесь, доведенный до предела собственной беспомощностью перед материнскими интригами и ее ледяным презрением, он вытащил это оружие. И тут же возненавидел себя. Но было поздно. Слова повисли в воздухе, ядовитые и липкие.

Рита замерла. Весь ее напряженный стан дрогнул, будто от удара хлыстом. Лицо побелело до прозрачности, только глаза, огромные и темные от шока, горели адским огнем. Она смотрела на него, и в этом взгляде было столько ненависти, боли и… разочарования, что его собственное отражение в ее зрачках показалось ему чудовищем.

– Так, – прошептала она, и этот шепот был страшнее крика. – Вот оно. Истинное лицо. Спасибо, что показали. – Она сделала шаг назад, не от страха, а словно отряхиваясь от скверны. – Хорошо. Танцуем. Как вы приказали. Но знайте, Егор Краснов, – ее голос окреп, налился металлом, – что с этого момента между нами нет ничего. Никакой сделки. Только долг. Мой долг – отработать. Ваш – заплатить. И когда этот счет будет закрыт, если вы посмеете хоть пальцем тронуть лечение моей дочери… – она на мгновение замолчала, ища слова, и нашла самые страшные, самые простые, – я убью вас. Не метафорой. Руками. Я была спортсменкой высшего уровня. Я знаю, как ломаются кости. И мне нечего будет терять. Понятно?

Он слушал, и внутри у него все переворачивалось. Он добился своего. Сломил ее сопротивление угрозой. Но победа была похожа на трупный яд – сладковатая и смертельно отравляющая. Он увидел в ней не сломленную жертву, а тигрицу, загнанную в самый дальний угол и готовящуюся к последнему, смертельному прыжку. И это было в тысячу раз страшнее.

– Понятно, – хрипло выдавил он, чувствуя, как по спине пробегает холодный пот. – Так что, покажете, наконец, этот танец?

Она молча кивнула, подошла к пульту. Включила не мелодию, а тот же ненавистный, механический счетчик метронома. Подошла к нему. Взяла его руки. Ее прикосновение было ледяным и абсолютно безжизненным. Она не смотрела на него. Смотрела куда-то сквозь его плечо, в какую-то точку на стене.

– Базовая восьмерка. Шаг вперед, в сторону, вместе. Вы ведете. Начинаем.

Он попытался. Но его тело, зажатое в тисках собственной ярости, стыда и только что прозвучавшей угрозы, было негибким, как дубовая доска. Он не вел – он толкал. Не чувствовал ритма – он отсчитывал удары, как шаги к эшафоту. Его ладонь на ее спине была не рукой партнера, а железной скобой.

– Не так, – ее голос был монотонным, как у робота. – Вы тянете, а не ведете. Вы пытаетесь переставить меня, как мебель.

– Заткнись и танцуй! – рявкнул он, пытаясь сделать поворот. Его нога грубо зацепилась за ее, он потащил ее за собой, она споткнулась, но каким-то чудом удержала равновесие, ее тело изогнулось, избегая падения с грацией, которая даже в этой уродливой ситуации была поразительна.

– Вот видите, – она даже не запыхалась. – Вы не слышите музыку. Вы не чувствуете партнершу. Вы воюете с воздухом. И проигрываете.

Он остановился, отшвырнув ее руку. Его дыхание было хриплым, лицо багровым.

– А что я должен чувствовать? Твою священную ненависть? Твое высокомерие? Ты стоишь здесь, вся такая чистая и непорочная, продавая свои принципы за деньги, и еще учишь меня жизни!

Это было ниже пояса. Опять. Он видел, как ее скулы побелели от напряжения, как сжались губы. Но она не ответила на хамство. Она выдохнула и сказала с ледяной, убийственной вежливостью:

– Мы теряем время. Продолжаем. Раз, два, три…

Его терпение лопнуло. Вся накопившаяся за два дня ярость – на мать, на срывающуюся сделку, на себя, на эту невозможную, несгибаемую женщину – вырвалась наружу в слепом, бессмысленном порыве. Он резко развернулся и, не целясь, со всей силы ударил кулаком по ближайшей тяжелой металлической стойке с наборными гантелями.

УДАР.

Глухой, металлический лязг, от которого зазвенело в ушах. Боль дико рванула от костяшек к локтю. Стойка, подпрыгнув, с оглушительным грохотом опрокинулась на бок. Десятки тяжелых дисков с грохотом посыпались на паркет. Несколько гантель покатились, с душераздирающим скрежетом оставляя на идеально отполированном дереве глубокие, длинные, уродливые царапины. Одна из них с силой ударилась о плинтус, отколов кусок штукатурки. Гул стоял в зале несколько секунд.

Егор стоял, тяжело дыша, сжимая окровавленные костяшки. Боль была острой, чистой, почти желанной. Она была конкретнее того хаоса, что бушевал у него внутри.

Рита не издала ни звука. Она даже не отпрянула. Она смотрела на этот погром с таким выражением лица, будто наблюдала за природным явлением – оползнем или извержением вулкана. Ни страха, ни ужаса. Лишь холодное, безразличное изучение последствий.

Затем ее взгляд медленно, очень медленно поднялся с поврежденного паркета на его лицо. В ее глазах не было торжества. Была пустота. Та самая пустота, что бывает у людей, потерявших последнюю иллюзию.

– Десять тысяч долларов, – произнесла она ровным, отчетливым голосом, словно диктуя секретарше распоряжение. – Ориентировочная стоимость работ по реставрации паркетного покрытия класса «спорт-люкс» на площади три на четыре метра, включая шлифовку, восстановление лакового слоя, подбор и вставку новых плашек в местах глубоких повреждений. Плюс ремонт плинтуса и креплений стойки. Плюс возможные штрафные санкции от администрации школы за порчу имущества и нарушение правил безопасности. – Она сделала микроскопическую паузу. – Вам будет выставлен официальный счет. Ожидаю оплаты до 18:00 завтрашнего дня. В противном случае завтрашнее занятие будет отменено, а я лично обращусь в правоохранительные органы с заявлением о причинении ущерба частной собственности в крупном размере и хулиганстве. У нас есть видеозаписи. – Она указала подбородком на маленькую черную камеру под потолком в углу зала.

Он остолбенел. Его ярость, такая огромная и всесокрушающая секунду назад, вдруг наткнулась на этот ледяной, непроницаемый бастион бюрократии и уголовного кодекса. Она реагировала на его истерику не как женщина, не как оскорбленная личность, а как… менеджер по чрезвычайным ситуациям. Как страховой агент, оценивающий ущерб после урагана. В ее реакции не было ни капли эмоции, связанной с ним лично. Он был для нее просто источником проблемы, которую нужно решить финансово и юридически.

Это было унизительнее любой пощечины. Его попытка продемонстрировать силу, власть, животную ярость – разбилась в прах о каменную стену ее прагматизма. Он не заставил ее бояться. Он заставил ее… составить смету.

Внезапное, острое осознание своей полной, тотальной неадекватности в этой ситуации обожгло его, как раскаленный прут. Он стоял здесь, разъяренный бык в посудной лавке, а она – холодная, расчетливая тореадор, даже не утруждающий себя вызовом на бой, просто составляющий акт о порче имущества.

Он посмотрел на свои окровавленные костяшки, на груду металла на полу, на ее бесстрастное лицо. Волна тошноты подкатила к горлу. От стыда. От бессилия. От понимания, что он только что показал себя с самой худшей стороны и даже не сумел произвести впечатление. Он выглядел жалко. Идиотски, по-детски жалко.

– Хорошо, – прохрипел он, и в его голосе не осталось ни ярости, ни угроз. Был только хриплый звук, похожий на предсмертный хрип. Это была не капитуляция. Это было крушение.

Он наклонился, поднял свою сумку, не глядя на нее, и пошел к выходу. Каждый шаг отдавался в поврежденном паркете глухим, укоряющим стуком.

– Завтра, семь утра, – бросила она ему вслед, уже поворачиваясь к упавшей стойке, словно он уже перестал существовать. – Не опаздывайте. И… – она обернулась, и в ее глазах на миг мелькнуло что-то сложное, почти похожее на усталое сожаление, но не к нему, а к ситуации в целом, – приведите руку в порядок. У администратора есть аптечка.

Дверь захлопнулась за ним с таким грохотом, что, казалось, с потолка посыпалась штукатурка.

***

Он не помнил, как спустился, как вышел на улицу. Холодный воздух ударил в лицо, но не освежил. Он сел в машину, не замечая ничего вокруг. Витя, сидевший на пасажирском сиденье, увидел его лицо, окровавленную руку и понял, что вопросы неуместны. Машина тронулась.

– В больницу? – осторожно спросил Витя через несколько минут гробового молчания.

– Нет.

– Домой?

– Просто езжай. Куда-нибудь. – Голос Егора был пустым.

Машина медленно поплыла по ночным улицам. Егор смотрел в окно, но не видел огней. Перед ним стояло одно: ее лицо в момент, когда он опрокинул стойку. Полное отсутствие страха. Не гордое, не вызывающее. Пустое. Как будто он был для нее не опасным мужчиной, а стихийным бедствием вроде града. Неприятно, наносит ущерб, но не персонально.

«Десять тысяч долларов».

Он выругался тихо, смачно, бия ладонью по рулю. Боль в костяшках рванула с новой силой, и он взвыл уже от физической боли, смешанной с душевной.

– Она… она выставила мне счет, – пробормотал он, не обращаясь ни к кому. – Как за разбитую вазу. Как за испорченный ковер.

Витя молчал. Он был свидетелем части этой сцены через стеклянную дверь и понял все без слов. Впервые за годы службы у этого человека он почувствовал не страх за свою карьеру, а щемящее чувство стыда за него. И, как ни парадоксально, жгучее, невероятное уважение к Рите. Она сделала невозможное: свела на нет всю титаническую, разрушительную энергию Егора Краснова, превратив ее в бухгалтерскую проводку.

– Витя.

– Да, Егор Андреевич.

– Эти десять тысяч. Завтра утром. Первым делом. На счет школы. Без отчета, без упоминаний мне. Просто сделай.

– Слушаюсь.

– И найди… не просто паркетчика. Найди того, кто реставрирует полы в Эрмитаже или в старых дворцах. Чтобы не осталось и следа. Чтобы было идеально.

– Понял. Будет сложно, но найду.

– И… – Егор запнулся, сжав окровавленный кулак. Боль была ясной, понятной, почти успокаивающей на фоне душевного смрада. – Отчет из клиники сегодня?

Витя, почувствовав смену темы, внутренне выдохнул.

– Пришел. Варвара перенесла вторую подготовительную процедуру. Все в норме. Температура стабильная, анализы хорошие. Медперсонал отмечает ее… неукротимый дух. Она всех заражает своим настроением. Со слов главной медсестры: «Маленький командир». Ждет маму. Спрашивала, когда.

Слово «мама» снова вогнало в Егора нож и провернуло. Его дочь. Маленький командир. Ждет маму. Маму, которую он только что пытался запугать, унизить, сломить. Которая вместо этого выписала ему счет и осталась стоять посреди разрухи, прямая и не сломленная, как скала, о которую разбиваются штормовые волны.

Он представил эту девочку. Не абстрактную «возможную дочь», а конкретную Варю с умными серыми глазами, которая говорила о звездах. Она ждала маму, которая сражалась за нее здесь, в этом аду, сражалась с ним, ее отцом, который вел себя как последнее чудовище.

– Выходи, – тихо сказал Егор, останавливаясь возле тротуара, своему верному помощнику. – Вылезай. Возьми такси. Мне нужно… мне нужно побыть одному.

Витя без слов кивнул, вышел, и черный автомобиль остался стоять у обочины в темном, безлюдном парке. Егор заглушил двигатель. Тишина, нарушаемая лишь далеким гулом города и свистом ветра в голых ветвях, обрушилась на него всей своей тяжестью.

Он смотрел на свои руки. Левая – с окровавленными, уже начинающими пухнуть костяшками. Правая – чистая, сильная, привыкшая подписывать миллионные контракты и диктовать условия. Сегодня они были одинаково бесполезны. Он не смог купить уважение. Не смог купить послушание. Не смог купить даже нормальный человеческий диалог. Он смог только купить время и… причинить ущерб. За который тут же получил счет.

Он думал о матери. Ее тень, казалось, витала в машине, ядовитым шепотом нашептывая старые истины: «Они все такие, Егорушка. Алчные. Притворяются сильными, чтобы больше взять. Сломай ее – и она поползет на коленях». Но Рита не поползла. Она даже не согнулась. Она стала еще тверже, еще холоднее. И в ее холодности было больше достоинства, чем во всей его горячечной, дорогостоящей ярости.

Кто он был? Без своих денег, без своей власти, без своего офиса и охраны? Кем он был в этом пустом зале один на один с женщиной, которую когда-то предал? Злым, неуклюжим ребенком, который ломает игрушки, когда не может добиться своего. Трусом, который когда-то сбежал от ответственности в удобную ложь, а теперь, столкнувшись с последствиями, пытается затоптать тех, кто напоминает ему о его трусости.

Он опустил голову на руль. Холодная кожа прижалась ко лбу. Тихий, бессильный стон вырвался из его груди. Не от физической боли. От боли осознания. Он проиграл. Не Рите. Он проиграл самому себе. Тому лучшему, что могло бы в нем быть, если бы не ложь матери, не его собственная слабость, не выстроенная им же самим тюрьма из денег и цинизма.

«Гранит и вода», – пронеслось в голове. Он был гранитом. Твердым, грубым, способным давить. Но гранит трескается от внутреннего напряжения, от ударов, от времени. Вода… вода терпелива. Она точит камень веками, не прилагая видимых усилий. Она проникает в трещины, замерзает и разрывает его изнутри. Она не борется – она просто есть, и ее существование неизбежно. Рита была водой. Холодной, чистой, не знающей препятствий. И он чувствовал, как его гранитная уверенность дает первые, страшные трещины.

Он завел машину и медленно поехал, не включая фар, плывя в темноте как призрак. Он не хотел никого видеть. Никого, кроме своего отражения в темном стекле, которое смотрело на него глазами потерянного, жестокого мальчишки.

Где-то в своей уютной, пропитанной ложью и ладаном квартире, наверное, не спала его мать. Строила новые козни. Где-то в Германии, в стерильной палате, спала девочка, его дочь, «маленький командир». А где-то в съемной однушке, наверное, тоже не спала Рита. Сидела в темноте, считая часы до вылета, ощущая на своей спине призрачное, грубое прикосновение его руки, и, возможно, сжимая кулаки от бессильной ярости и отчаяния. Но даже в ее отчаянии, он теперь понимал, было больше силы, чем во всей его кажущейся мощи.

Завтра нужно будет идти снова. Снова встать перед ней. Смотреть в эти зеленые, ничего не прощающие глаза. И самое страшное было даже не это. Самое страшное было то, что теперь он знал: любая его вспышка, любое проявление силы будут лишь еще одним доказательством его слабости. И ее непобедимости.

Он подъехал к своему дому-крепости, но не вышел. Сидел, глядя на темные, слепые окна пентхауса. Эта башня из стекла и стали, этот символ его успеха, вдруг показался ему огромным, роскошным саркофагом. Гробницей для того человека, которым он мог бы стать, если бы не испугался когда-то правды, любви и ответственности.

И впервые в жизни Егору Краснову стало по-настоящему, до костей, до мурашек по коже, страшно. Не за бизнес, который мог рухнуть из-за интриг матери. Не за деньги. Страшно от осознания, что он может навсегда остаться тем, кого эта девочка в Германии, когда вырастет и все узнает, будет презирать. И кого эта женщина, чье время он купил, уже презирает всем своим существом. И он будет этого заслуживать. Вполне, абсолютно и безоговорочно.

Он открыл дверь и вышел на холодный ночной воздух. Шаг за шагом, медленно, как старик, побрел к подъезду. За его спиной оставался черный автомобиль – еще один дорогой, бесполезный в сегодняшней битве артефакт его прежней жизни. Битва была проиграна. Не на паркете. В нем самом. И он не знал, есть ли у него силы, чтобы начать другую. Или он обречен до конца своих дней быть гранитом, который воображает себя крепостью, но на самом деле является всего лишь грубой глыбой, беспомощной против тихого, неумолимого напора живой воды.

Глава 10

Утро после «инцидента со стойкой» было серым, промозглым, с низким, давящим небом, которое обещало снег, но медлило, накапливая тяжесть. Рита стояла у окна своей съемной кухни, сжимая в пальцах остывшую кружку с недопитым чаем, и смотрела, как по стеклу медленно сползают первые капли начинающегося дождя. Ее отражение в темной поверхности было размытым, почти призрачным – бледное лицо, плотно сжатые губы, глаза, обведенные тенями такой глубины, словно их рисовали углем.

Она не спала. Не потому, что не могла – организм, доведенный до предела, отключался мгновенно, стоило только лечь. Она не позволяла себе спать. Потому что во сне не было контроля. А контроль был единственным, что удерживало ее на плаву в этом море хаоса и унижений.

Ночь прошла в лихорадочном, бессмысленном движении. Она перебрала все Варины вещи, готовя их к отъезду, хотя знала, что в клинику можно взять только самое необходимое. Она перестирала и перегладила белье, которого было так мало, что процесс занял от силы час. Она вымыла полы в квартире, хотя их мыли позавчера. Она вычистила плиту, хотя та была почти новой и чистой. Она делала все, чтобы не думать. О том, что в ее телефоне лежит уведомление о зачислении десяти тысяч долларов на счет школы – оплата за вчерашний погром, переведенная ровно в 9:00, минута в минуту. О том, что ее руки до сих пор помнят тяжесть его ладони на своей спине. О том, что сегодня в семь вечера она снова войдет в этот зал и снова встанет в позицию с человеком, который вчера угрожал оставить ее дочь без лечения.

Но больше всего она думала о том, почему он все-таки перевел эти деньги. И почему перевел их так быстро, так безоговорочно, без попыток торга, без угроз, без привычного «я еще вернусь к этому вопросу». Это не укладывалось в его портрет. Это было… неправильно.

Звонок в дверь разорвал тишину квартиры резко, как удар хлыста. Рита вздрогнула, расплескав чай. Сердце дернулось куда-то в горло. Она посмотрела на часы – 10:15. В это время к ней никто не приходил. Никогда.

Она пошла открывать, чувствуя, как напряжение снова стягивает мышцы спины стальным корсетом. На пороге стоял Витя. Не в привычном деловом костюме «для офиса», а в более демократичной, но все равно дорогой одежде: темно-синее пальто тонкой шерсти, идеально начищенные ботинки, кожаный портфель в руке. И выражение лица – нейтральное, вежливое, непроницаемое. Лицо человека, чья работа заключается в том, чтобы доставлять неприятные известия с улыбкой.

– Маргарита Львовна, доброе утро. Прошу прощения за беспокойство в неурочный час. – Его голос был ровным, профессиональным. – Господин Краснов поручил мне передать вам документы и проинформировать о текущем статусе подготовки к операции вашей дочери. Это займет не более пятнадцати минут. Я могу войти?

Она стояла в проеме, загораживая проход, и смотрела на него. В ее взгляде не было враждебности, но не было и приглашения. Было только усталое, почти обреченное понимание: этот человек – продолжение его воли. Его руки. Его глаз. И отказаться от этой встречи – значит проиграть еще один раунд, даже не начав боя.

– Проходите, – коротко бросила она, отступая в сторону. – Только разуйтесь. И надолго я вас не задержу. У меня занятия через два часа.

Витя кивнул, аккуратно поставил портфель на пол, снял пальто, повесил его на единственный свободный крючок в прихожей, которую с трудом можно было назвать прихожей – скорее, тесным коридорчиком, где сходились три двери. Его взгляд скользнул по обстановке, фиксируя детали с той же бессознательной скоростью, с какой профессиональный игрок в покер считывает микро-жесты соперника. Потертый линолеум, заклеенное крест-накрест окно на лестничную клетку, старая вешалка, с которой облупилась краска. Ничего не дрогнуло в его лице. Он просто принял информацию к сведению, как компьютер.

На кухне Витя сел на предложенный табурет – единственный, кроме того, на котором обычно сидела Рита. Его фигура, привыкшая к офисным креслам с ортопедической спинкой, выглядела здесь нелепо. Он открыл портфель и извлек из него пухлую папку цвета слоновой кости с золотым тиснением. Не просто папку – произведение переплетного искусства. На обложке не было надписей, но Рита сразу поняла: это стоило больше, чем ее месячная аренда.

– Позвольте представить вам полный отчет о состоянии пациентки Варвары Вышнепольской, – начал Витя, раскрывая папку. Его пальцы, безупречно чистые, с аккуратным маникюром, перелистывали страницы, покрытые сплошным текстом, графиками, снимками. – Клиника «Шарите», отделение нейрохирургии и ортопедии, профессор доктор Ханс-Петер Вольф. По состоянию на сегодняшнее утро, 7:15 по центральноевропейскому времени.

Он протянул ей первую страницу. Она взяла ее, и пальцы вдруг перестали слушаться. Бумага была плотной, почти как картон. На ней, на трех языках – немецком, английском и русском – было выведено: «План предоперационной подготовки и хирургического вмешательства. Конфиденциально. Экземпляр №1».

Дальше шли цифры. Много цифр. Показатели крови, коагулограмма, данные МРТ в динамике, заключение анестезиолога, кардиолога, невролога. Даты, время, подписи. Это был не просто отчет. Это был приговор, вынесенный на рассмотрение высшей инстанции. И приговор этот гласил: «Есть надежда».

– Все предварительные обследования завершены, – ровно продолжал Витя, водя пальцем по строкам с безупречной деловитостью. – Профессор Вольф подтвердил готовность к проведению первой, ключевой операции по декомпрессии спинного мозга и установке первого имплантата. Дата назначена на… – он сделал паузу, сверяясь с документом, – 14 декабря. Это через одиннадцать дней.

Четырнадцатое декабря. Она повторила про себя эту дату, впечатывая ее в память, как клеймо. Через одиннадцать дней ее девочка ляжет под нож. Через одиннадцать дней решится, будет ли она ходить или навсегда останется прикованной к кровати. Через одиннадцать дней она, Рита, должна быть там. Держать ее за руку. Смотреть в глаза до последнего, пока наркоз не сомкнет ей веки.

– Далее, – Витя перевернул страницу, не дожидаясь ее реакции. – Полный пакет финансирования утвержден. Оплата клинике произведена в полном объеме, включая возможные непредвиденные расходы в размере 15% от основной суммы. Средства зарезервированы на специальном счете. – Он протянул ей еще один лист. Выписка из банка. Сумма, написанная цифрами и прописью, смотрела на нее с белой бумаги как оскал.

Рита смотрела на эти нули, и у нее темнело в глазах. Она продавала час своего труда за пятьсот долларов. Ей нужно было бы провести четыреста таких часов, чтобы заработать эту сумму. Четыреста часов терпеть чужие неуклюжие руки, чужие скользкие взгляды, чужую брезгливость или похоть. Четыреста часов быть не матерью, не женщиной, не человеком, а услугой. А он просто… подписал. Один раз. Не моргнув глазом. Как платят за ужин в ресторане.

– Все договоры с клиникой подписаны, – продолжал Витя, словно не замечая ее состояния. – Копии здесь. Обратите особое внимание на пункт 7.3: право принимать решения в экстренных ситуациях делегировано вам, Маргарита Львовна, как законному представителю. Господин Краснов настоял на том, чтобы его имя нигде не фигурировало как плательщика. Формально операция финансируется анонимным благотворителем через специально созданный для этого целевой фонд.

Она подняла на него глаза. В них плескалось такое темное, тяжелое, что Витя на секунду отвел взгляд.

– Анонимным, – повторила она, и в этом слове было больше яда, чем в любой брани. – Благотворителем. Он боится, что кто-то узнает? Что репутация пострадает, если станет известно, что он помогает своему… – она осеклась. Слово «ребенку» застряло в горле колючим комом.

– Господин Краснов, – осторожно сказал Витя, – руководствовался соображениями этики и конфиденциальности. Он полагает, что публичность в данном случае нежелательна для вас и для… для пациентки.

– Он полагает, – эхом отозвалась Рита. – Он всегда полагает. Он полагал, что я лгу. Он полагал, что я шлюха. Он полагал, что его мать права. А теперь он полагает, что лучше знает, как защитить мою дочь от внимания прессы. – Она резко захлопнула папку. Звук был сухим, окончательным. – Скажите своему господину, что я не нуждаюсь в его этике. Мне нужна только операция. Все остальное – его личный театр. Я не актриса в этом спектакле.

Витя выдержал паузу. Затем, с той же невозмутимостью, достал из портфеля еще один, меньший по размеру, конверт.

– Здесь документы, требующие вашей подписи. Формальное согласие на обработку персональных данных, передаваемых клинике. Разрешение на медицинское вмешательство. А также… – он чуть замялся, – доверенность на имя господина Краснова на случай, если в процессе операции потребуется срочное решение, а вы будете недоступны.

Рита смотрела на конверт, как на змею, выползшую из-под мебели.

– Доверенность. На него. На принятие решений о жизни моей дочери. – Ее голос упал до шепота, но в этом шепоте звенела сталь. – Вы серьезно?

– Это стандартная юридическая практика в международных клиниках, – начал Витя, но его голос дрогнул под ее взглядом. – На случай непредвиденных обстоятельств. Операция сложная, многочасовая. Господин Краснов хочет быть уверен, что любые решения будут приняты быстро и…

– И кем? – перебила она. – Им? Человеком, который восемь лет не знал о существовании этой девочки? Который назвал меня лгуньей, когда я сказала ему правду? Который вчера угрожал разорвать контракт, потому что я отказалась нарушать методику тренировки? – Она встала, отодвинув табурет так резко, что ножки противно скрипнули по линолеуму. – Передайте своему господину, что я скорее подпишу доверенность на имя главного врача морга, чем на него. Пункт 7.3 я прочитала. Там четко сказано: решения принимает законный представитель. Это я. И только я. Если со мной что-то случится, решения будет принимать орган опеки. Но не он. Никогда.

Витя медленно, очень медленно кивнул. Он убрал папку обратно в портфель. Его лицо оставалось бесстрастным, но в глазах мелькнуло что-то, похожее на… уважение? Или сожаление?

– Я передам вашу позицию господину Краснову, – сказал он. – Также он просил уточнить, не нуждаетесь ли вы в какой-либо… бытовой помощи. Организация более комфортного проживания, смена квартиры на более подходящую для ваших нужд, транспортное обеспечение, помощь с няней для Вари после выписки… – он говорил быстро, четко, перечисляя пункты, словно зачитывал меню. – Все это может быть организовано в течение суток. Без каких-либо дополнительных условий. Это не входит в сделку. Это просто… – он запнулся, подбирая слово, – господин Краснов считает это необходимым.

Рита смотрела на него, и внутри у нее все клокотало. Не гневом даже. Чем-то более холодным, более страшным – осознанием полной, абсолютной зависимости. Он не просто купил операцию. Он окружил ее системой. Сетью, которая затягивалась все туже. Каждое его «предложение помощи» было еще одной нитью в этой сети. И каждый раз, отказываясь, она чувствовала, как нити врезаются в горло.

– Нет, – сказала она твердо. – Спасибо. Не нужно.

– Маргарита Львовна, – Витя посмотрел на нее с той особой, профессиональной настойчивостью, которая не принимает отказа, но маскируется под заботу, – позвольте заметить, что текущие условия вашего проживания… не вполне соответствуют потребностям ребенка, проходящего сложную реабилитацию. После выписки Варе потребуется специальное оборудование, возможно, дополнительные приспособления для передвижения. В этой квартире…

– В этой квартире, – перебила она, и голос ее стал ледяным, – моя дочь прожила последние полтора года. Здесь ей делали уколы, здесь она училась заново дышать, здесь она впервые после аварии смогла самостоятельно держать ложку. Это не просто стены. Это наша жизнь. И я не собираюсь менять ее на очередную подачку от человека, который считает, что все проблемы решаются деньгами и переездом в более «подходящее» место. Вы свободны.

Она сказала это таким тоном, что Витя понял: дальнейшие аргументы бесполезны. Он аккуратно закрыл портфель, встал, прошел в прихожую, надел пальто. Уже у двери он обернулся.

– Маргарита Львовна, – сказал он тихо, почти конфиденциально. – Я понимаю, что мои слова для вас мало что значат. Но позвольте одно замечание. Не как сотрудник господина Краснова. Как человек, который видел его в разных ситуациях последние десять лет. – Он сделал паузу. – Я никогда не видел, чтобы он так… ошибался. И никогда не видел, чтобы он так пытался исправить ошибку. Это не оправдание. Это просто факт, который я счел нужным вам сообщить.

Рита молчала. Ее лицо было непроницаемым.

– До свидания, – сказал Витя и вышел.

Дверь закрылась. Тишина вернулась, но теперь она была другой – не пустой, а наполненной. На столе осталась лежать папка. Пухлая, тяжелая, безупречная. Свидетельство чужой власти и ее собственного бессилия.

Рита стояла посреди кухни, сжимая край столешницы так, что побелели костяшки. Она смотрела на эту папку и чувствовала, как внутри закипает что-то темное, вязкое, невыносимое. Это была не ненависть. Ненависть – это активное чувство, в ней есть сила. Это было бессилие. Чистое, абсолютное, уничтожающее.

Он сделал все идеально. Безупречно. Не к чему придраться, не за что зацепиться. Операция оплачена, врачи лучшие, дата назначена, документы в порядке. Он не просит благодарности, не требует отчетов. Он просто… делает. И каждым своим действием доказывает: ты ничего не можешь без меня. Ты никто. Твое мастерство, твоя гордость, твоя борьба – все это пыль перед возможностью написать несколько цифр на чеке.

Она опустилась на табурет, тот самый, на котором только что сидел Витя. Древесина еще хранила тепло его тела. Она открыла папку. Страница за страницей. Снимки МРТ Вариного позвоночника – те самые, от которых у нее останавливалось сердце. Теперь они лежали здесь, аккуратно подписанные, с пометками профессора Вольфа на полях. Его почерк, мелкий, острый, немецкий. «Степень компрессии – 80%. Необходима немедленная декомпрессия. Риск неврологического дефицита – 95% без операции, 35% – с операцией». Пять процентов. Шанс, что Варя встанет. Пять процентов, за которые он заплатил.

Она перевернула страницу. Биография профессора Вольфа. Пятьдесят два года. Тысячи операций. Публикации в Lancet и Nature. Приглашенный лектор в Гарварде и Стэнфорде. Рыцарь ордена в Великобритании, медаль «За заслуги перед наукой». Этот человек, живая легенда мировой медицины, будет оперировать ее дочь. Потому что Егор Краснов сделал один звонок.

Еще страница. План реабилитации. Первые три недели – стационар. Затем – специализированный центр в Баварии. Три месяца интенсивной терапии, гидрореабилитации, электростимуляции. Индивидуальный диетолог. Психолог, работающий с детьми после спинальных травм. Все расписано по дням, по часам, по минутам. Как военная кампания.

Она читала, и с каждой страницей внутри нее что-то сжималось. Не благодарность. Не облегчение. Чувство, похожее на то, что испытывает пловец, которого сильное течение несет прямо на скалы. Он знает, что скалы там, видит их, пытается грести против течения, но вода сильнее. И единственное, что ему остается – закрыть глаза и надеяться, что удар не будет смертельным.

Его система была безупречна. Она поглощала все: ее сопротивление, ее гордость, ее принципы. Каждый отказ она должна была оплачивать новой порцией унижения. Каждое «нет» превращалось в доказательство ее неблагодарности, ее иррациональности, ее «женской логики». Он не давил – он обволакивал. Не требовал – предлагал. Не угрожал – обеспечивал. И в этой идеальной, стерильной, абсолютно правильной заботе было что-то чудовищное.

Она захлопнула папку. Звук гулко отдался в пустой кухне. Посмотрела на часы. Через час нужно быть в школе. Сначала уроки у нескольких спортсменов, которые готовятся к очередным соревнованиям. Потом урок в аду. Еще один урок. Еще час притворяться, что она – профессионал, а он – ученик. Еще час терпеть его руки на своей спине, его дыхание на своей щеке, его присутствие в своем пространстве.

Она встала, прошла в ванную, включила холодную воду. Смотрела, как струя бьет в белую эмаль, разбивается на тысячи брызг. Потом умылась. Долго, тщательно, будто пытаясь смыть с лица невидимую грязь. Вытерлась жестким полотенцем, посмотрела на себя в зеркало.

Оттуда на нее смотрела чужая женщина. Бледная, с плотно сжатыми губами, с глазами, в которых застыла ледяная решимость. Это была не та Рита, что восемь лет назад сияла на паркете. Не та, что держала на руках новорожденную Варю и плакала от счастья. Не та, что три года назад выиграла тренерский конкурс, обойдя двадцать претендентов. Это была воительница. Уставшая, загнанная в угол, но не сломленная.

Она вернулась на кухню, села за стол. Открыла папку снова. Медленно, страница за страницей, перечитала все. Выискивая подвох. Изучая каждую запятую. Проверяя каждую цифру. Ища ошибку, неточность, лазейку – хоть что-то, что позволило бы ей сохранить иллюзию контроля.

Ошибок не было.

Все было идеально. Безупречно. Абсолютно правильно.

Она закрыла папку и заплакала. Беззвучно, без всхлипов, просто слезы, которые текли по щекам и капали на гладкую, дорогую обложку, оставляя на ней темные, расплывающиеся пятна.

Она плакала не от благодарности. Не от облегчения. Она плакала от ярости. От бессильной, унизительной ярости человека, который борется с ветряными мельницами, а просыпается в чистом, стерильном лазарете, где его раны перевязаны, а меч висит на стене как музейный экспонат.

Она ненавидела его. Не за то, что он сделал восемь лет назад. Не за то, что он сказал вчера. Она ненавидела его за то, что он лишал ее права на ненависть. Каждым своим «правильным» поступком. Каждым своим «благородным» жестом. Каждой минутой этой проклятой, безупречной, всепоглощающей «заботы».

Она вытерла слезы тыльной стороной ладони. Резко, грубо, оставляя на коже красные полосы. Взяла папку, отнесла ее в комнату, положила на край дивана. Не убрала в ящик, не спрятала под подушку. Просто оставила лежать на видном месте, как напоминание. О том, что у нее больше нет выбора. О том, что она продала не только время. Она продала право на гордость. На независимость. На право сказать «нет».

И цена этой продажи лежала сейчас в Германии, в стерильной палате, и, наверное, тоже плакала, потому что мамы не было рядом.

***

В это же время, в двадцати километрах от нее, в башне из стекла и стали, Егор Краснов сидел в своем кабинете и смотрел на экран монитора, где застыла фотография. Не отчет, не контракт, не график. Фотография маленькой девочки с серыми глазами, которая смотрела в объектив с той особой, серьезной детской прямотой, от которой у него сжималось сердце.

Витя только что доложил о визите. Дословно передал ее ответ – и о доверенности, и о квартире, и о «подачках». Говорил ровно, без эмоций, просто фиксируя факты. Егор слушал молча, не перебивая. Когда Витя закончил, он не задал ни одного вопроса. Просто сбросил звонок помощника.

Он смотрел на фотографию Вари и думал о том, что только что сделал. Он отправил к ней своего человека с папкой, полной доказательств собственного всемогущества. Он хотел, чтобы она увидела: все под контролем. Все схвачено. Не о чем беспокоиться. Он хотел, чтобы она почувствовала облегчение. И, возможно, – он позволял себе эту слабость только в глубине сознания, – чтобы она хоть немного, хоть на секунду перестала его ненавидеть.

Вместо этого он снова заставил ее почувствовать себя маленькой, зависимой, униженной. Он снова, пусть не словами, а действиями, сказал ей: «Ты не справляешься. Только я могу это сделать. Только у меня есть ресурсы. Ты – никто».

Он провел ладонью по лицу, чувствуя под пальцами жесткую щетину. Он не брился сегодня. Не мог заставить себя подойти к зеркалу.

– Идиот, – сказал он вслух пустому кабинету. – Кретин. Самоуверенный, тупой кретин.

Она не хотела его помощи. Не в быту, не в юридических вопросах, не в решениях о жизни дочери. Ей нужно было только одно: чтобы он оплатил операцию и исчез. А он вместо исчезновения лез в ее жизнь с каждым днем все глубже, оправдывая это заботой, контролем, «необходимостью». И каждый раз делал ей больно. Каждый раз напоминал, кто здесь сильный, а кто – слабый. Кто дает, а кто – принимает.

Он открыл ящик стола. Там, среди корпоративных документов и визиток, лежал маленький белый конверт. Внутри – результаты анализов, которые он запросил в обход матери. В обход врачей, которым платила она. Первичные, неофициальные, но уже достаточно красноречивые. Вероятность отцовства – 99.9%. Он знал это уже три дня. И все еще не решался сказать ей.

Потому что, если он скажет, сделка изменится. Оплата операции перестанет быть «благотворительностью» или «покупкой услуг». Она станет долгом. Не финансовым – моральным. И он не был готов к этому долгу. Не был готов смотреть в глаза женщине, которую предал, и признавать: «Я был неправ. Во всем. Моя мать лгала. А ты говорила правду. И все эти годы ты была одна, потому что я оказался трусом».

Он засунул конверт обратно в ящик и захлопнул его.

Сегодня вечером он снова войдет в тот зал. Снова встанет напротив нее. Снова почувствует на своей спине ее ледяные пальцы и увидит в ее глазах то же, что и всегда: презрение, смешанное с усталостью. И он не знал, сколько еще сможет это выносить. Не ее презрение – себя в этом зеркале.

Где-то в Германии, за тысячи километров, спала его дочь. Где-то в этом городе, в съемной однушке с заклеенными окнами, плакала от бессильной ярости женщина, которую он когда-то любил. А он сидел здесь, в своем стеклянном саркофаге, окруженный доказательствами собственного успеха, и чувствовал себя самым беспомощным человеком на земле.

Потому что он не знал, как исправить то, что сломал. Не знал, как попросить прощения, когда твоя «помощь» причиняет больше боли, чем твоя жестокость. И не знал, как жить дальше, если единственный человек, чье прощение ему нужно, смотрит на него как на стихийное бедствие – неизбежное, разрушительное и абсолютно безличное.

Он включил на мониторе запись с камер наблюдения танцевального зала. Вчерашняя тренировка. Вот он входит. Вот она стоит у окна. Вот начинается разговор, с каждой секундой накаляясь все сильнее. Вот он заносит руку. Вот стойка с грохотом летит на пол.

Вот ее лицо. Не испуганное. Не злое. Просто… усталое. Бесконечно, смертельно усталое. Лицо человека, который уже видел все самые страшные катастрофы и теперь просто ждет, когда закончится очередная.

Он смотрел на это лицо и чувствовал, как внутри него что-то необратимо меняется. Ломается. Трещит по швам та самая гранитная глыба, которую он считал своей личностью. И в эти трещины, холодная и неостановимая, уже просачивалась вода.

Он не знал, выдержит ли. Исчезнет ли гранит, растворившись в ней, или вода отступит, оставив после себя только пустоту и соль.

Он знал только одно: завтра в семь утра он снова войдет в этот зал. И, возможно, впервые в жизни, попытается не победить, а услышать. Не сломать, а понять. Не купить, а заслужить.

Если у него еще оставался на это шанс.

Глава 11

Офис Егора Краснова к десяти вечера превращался в иное пространство. Днем это была штаб-квартира, мозг огромного механизма, где гудели голоса, щелкали замки портфелей, шелестели бумаги и тонко пели кофемашины. Ночью же здесь воцарялась особая, густая тишина, которую не нарушало даже мерное гудение климат-контроля. Она была похожа на тишину океанского дна – плотная, давящая, наполненная скрытыми, неслышимыми человеческим ухом течениями.

Егор сидел в своем кабинете на двадцать втором этаже уже четвертый час. Снаружи, за панорамным окном, Москва переливалась миллионами огней – нарядная, праздничная, равнодушная. Город готовился к Новому году, не имеющему к нему никакого отношения. Гирлянды на соседних зданиях пульсировали в такт какому-то беззвучному ритму, и этот ритм отдавался у него в висках глухой, пульсирующей болью.

На столе перед ним лежали два документа. Слева – предварительный меморандум о намерениях со Стерлингом, испещренный цветными пометками юристов. Справа – открытая папка с отчетом из клиники «Шарите». Он уже перечитывал его три раза, хотя все данные давно выучил наизусть. Вес – 22 килограмма. Рост – 122 сантиметра. Группа крови – вторая положительная, как у него. Гемоглобин – 112, чуть ниже нормы, но врачей это не беспокоит. Состояние – стабильное. Настроение – «боевое», как писала русскоязычная медсестра в примечании.

«Боевое». Он снова и снова возвращался к этому слову. Девочка, прикованная к постели, готовящаяся к операции, от которой зависит, сможет ли она когда-нибудь ходить, – и у нее «боевое» настроение. Откуда это в ней? Не от него – он в свои тридцать восемь чувствовал себя вымотанным, опустошенным, разбитым. Не от Риты – Рита сегодня смотрела на него так, будто он был ходячей катастрофой, которую приходится терпеть. Откуда же тогда в этом ребенке столько света?

Он откинулся в кресле, потер пальцами виски. Голова гудела. День был чудовищным. Переговоры с азиатскими партнерами окончательно зашли в тупик – кто-то очень влиятельный, очень настойчивый и очень знакомым почерком выстраивал перед ним стену за стеной. Юристы разводили руками. Финансовый директор предлагал уступить. Он отказался, хотя внутри все кричало: «Сдайся, заплати, откупись, только прекрати этот кошмар». Но он не мог. Потому что это была мать. И уступить ей сейчас означало признать, что все эти годы – вся его жизнь, все его решения, все его победы – были лишь продолжением ее воли.

Витя давно ушел, оставив на столе термос с крепким чаем и стопку документов на подпись к завтрашнему утру. Охрана внизу знала, что шеф может задержаться допоздна. Никто не беспокоил. Тишина была абсолютной.

Егор смотрел на телефон. Обычный рабочий аппарат, подключенный к защищенной линии. На нем не было установлено ни игр, ни мессенджеров – только деловые приложения и контакты. Но сейчас, в этой гулкой, давящей тишине, он смотрел на него, как смотрят на заряженное оружие.

Номер клиники он знал наизусть. Его продиктовал Витя еще в первый день, когда отчеты только начали приходить. Егор ни разу не звонил туда сам. Все данные поступали через помощника, обработанные, систематизированные, лишенные живых интонаций. Цифры. Факты. Показатели. Безопасная, стерильная информация.

Но сегодня ему вдруг отчаянно, до физической боли в груди, захотелось услышать голос. Не медсестры, не врача, не координатора. Ее голос. Той маленькой девочки, которая смотрела на него с фотографии серьезными серыми глазами и говорила: «Я научусь».

Это был импульс. Иррациональный, необъяснимый, опасный. Его рука, словно живущая отдельной жизнью, потянулась к трубке. Пальцы набрали номер, выученный наизусть. Международный код. Длинная очередь цифр. Гудок. Еще один. Еще.

– Guten Abend, Klinik für Neurochirurgie, wie kann ich Ihnen helfen? – женский голос, приятный, но деловой, с той особой интонацией немецкой вежливости, которая исключает любые эмоции.

– Добрый вечер, – сказал Егор по-русски, и голос его прозвучал хрипло, непривычно. – Мне нужно поговорить с пациенткой Варварой Вышнепольской. Я… ее отец.

Слово вырвалось само. Он не планировал его произносить. Оно просто сорвалось с губ, как сорвался бы крик при падении с высоты. И тут же повисло в воздухе, тяжелое, окончательное, бесповоротное.

– Einen Moment, bitte. Ich verbinde Sie mit der russischsprachigen Koordinatorin.

Щелчок. Короткая, рассыпчатая мелодия ожидания. И затем другой голос – женский, молодой, с едва заметным акцентом, но чисто русский.

– Добрый вечер, отделение детской нейрохирургии. Вы хотели поговорить с Варей Вышнепольской? Вы ее… отец? – В голосе координаторши прозвучало легкое удивление, но профессионально-нейтральное. Она явно видела в документах графу «отец» – пустую.

– Да, – твердо сказал Егор. – Ее отец. Егор Краснов. Я финансирую лечение. – Он помолчал. – Она не спит?

– Сейчас проверю. У нас уже девять вечера, но девочка часто не засыпает до десяти. Она любит смотреть на звезды. Мы разрешаем, если позволяет самочувствие. Подождите, пожалуйста.

Снова тишина. Только далекое, едва слышный шум на линии. Егор смотрел в окно, на темное, беззвездное московское небо, затянутое низкими тучами, и думал о том, что где-то там, за тысячи километров, его дочь смотрит на звезды. И у нее есть это небо, чистое, немецкое, усеянное холодными огнями. А у него здесь – только пустота и мгла.

– Алло? – тонкий, звонкий голосок ворвался в тишину кабинета, как солнечный луч в темную комнату. – Это правда Вы? Дядя Егор?

Он замер. Сердце пропустило удар. Этот голос, такой живой, такой настоящий, такой невероятный здесь, в этом мертвом, стерильном пространстве его ночного одиночества, ударил его с силой физического толчка.

– Да, Варя, это я, – сказал он, и его собственный голос показался ему чужим – слишком низким, слишком взрослым, слишком тяжелым для этого хрупкого, светлого существа на другом конце провода. – Ты… как ты? Не рано тебе еще спать?

– Я не хочу спать, – доверительно сообщила она. – Тут тихо. И звезды видно. У вас там тоже звезды?

Он поднял голову к окну. Чернота. Ни одной.

– Нет, – честно ответил он. – У нас тучи. Звезд не видно.

– Жалко, – в ее голосе послышалось неподдельное огорчение. – А вы не расстраивайтесь. Они там есть, просто за тучами. Мама говорила, звезды всегда есть. Даже когда их не видно.

Мама говорила. Рита. Она учила дочь смотреть на небо и верить в то, что не видно глазами. Эта мысль обожгла его неожиданной, острой нежностью – и тут же сменилась привычным, въевшимся чувством вины. Он не имел права на эту нежность. Он не заслужил ее.

– Твоя мама права, – сказал он хрипло. – Звезды всегда есть. Просто иногда их прячут.

– Ага, – серьезно согласилась Варя. – Как мои ножки. Они тоже есть, просто их спрятала авария. Но мама говорит, доктор Вольф их найдет и выпустит. И я опять буду танцевать.

«Доктор Вольф их найдет и выпустит». Простая, детская метафора сложнейшей нейрохирургической операции, которую профессор с мировым именем готовил уже вторую неделю. Она верила в это абсолютно, безоговорочно, как верят дети в добрых волшебников и Деда Мороза. И эта вера, чистая и незамутненная, была сильнее всех его миллионов, сильнее лучших врачей, сильнее самых совершенных технологий.

– Обязательно будешь, – сказал Егор, и в его голосе вдруг появилась та твердость, с какой он обычно подписывал контракты. – Я… я прослежу. Обещаю.

– Спасибо, – просто сказала Варя. – Мама сказала, вы нам очень помогли. Без вас бы меня не взяли к доктору Вольфу, у него очередь на три года вперед. А мама говорит, ждать три года нельзя. Спасибо вам большое.

Он сжал трубку так, что побелели костяшки. «Спасибо». Это слово в устах ребенка, который не знает ни цены деньгам, ни сложности интриг, ни глубины предательства, прозвучало как приговор. Она благодарила его за то, что он должен был сделать восемь лет назад. За то, что должен был сделать, даже если бы не был уверен в своем отцовстве. За то, что любой порядочный человек сделал бы, узнав, что женщина, которую он любил, носит под сердцем его ребенка.

– Не за что, – выдавил он. – Это… это меньшее, что я мог.

В трубке повисла короткая пауза. Он слышал ее дыхание – ровное, спокойное. Она не спешила, не перебивала. Просто ждала, как умеют ждать только дети, привыкшие к долгим больничным дням.

– А вы тоже смотрите на звезды, когда не спится? – вдруг спросила она. – Я вот всегда смотрю. Мне мама сказала, что звезды – это такие же люди, только они уже умерли и стали светом. И если на них долго смотреть, они слышат, что ты им говоришь. Я папе своему всегда говорю: «Привет, папа, у меня все хорошо, я скоро научусь ходить». А вы верите, что звезды слышат?

Воздух в кабинете кончился. Егор сидел, прижимая трубку к уху, и чувствовал, как по спине бегут ледяные мурашки. Она говорит со звездами. Она говорит с ним. С тем, кого никогда не видела, кто никогда не держал ее на руках, не качал на качелях, не читал сказок на ночь. Она говорит с пустотой, которую он создал своей трусостью, и называет эту пустоту «папа».

– Верю, – сказал он, и голос его предательски дрогнул. – Я верю, что они слышат. И… и я уверен, что твой папа тебя слышит. Всегда.

– Хорошо, – удовлетворенно сказала Варя. – А то Людмила говорит, это глупости, но я ей не верю. Она просто взрослая, а взрослые забывают, как разговаривать со звездами. Мама вот не забыла. Мама всегда знает, что мне нужно.

– Твоя мама… – Егор запнулся, подбирая слова. – Твоя мама – удивительная женщина.

– Да, – просто согласилась Варя. – Она самая лучшая. Она очень устает, я знаю. Но никогда не жалуется. Только иногда, когда думает, что я сплю, она плачет. А я не сплю. Я слышу. Но не говорю ей, потому что она стесняется. Вы ей только не говорите, ладно?

– Не скажу, – пообещал Егор, и это обещание далось ему тяжелее, чем любой контракт. – Это будет наш секрет.

– Наш секрет, – повторила Варя, и в ее голосе послышалась улыбка. – Здорово. У меня никогда не было секретов с… – Она запнулась, подбирая слово. – С взрослым. Кроме мамы.

– А я не просто взрослый, – сказал Егор, и вдруг, неожиданно для себя самого, улыбнулся. – Я твой… – он осекся. Слово «папа» застряло в горле, обжигая, как раскаленный уголь. – Я твой друг. Если ты, конечно, не против.

– Не против, – легко согласилась Варя. – У меня тут мало друзей. Только Людмила и зайчик. Зайчик старый, у него ухо оторвано, но он хороший. А вы… вы хороший?

Вопрос прозвучал неожиданно и прямо. Без осуждения, без подозрения – с той детской, абсолютной честностью, которая не принимает ничего, кроме такой же честности в ответ.

Егор посмотрел на свои руки. Руки, подписавшие договор об оплате лечения. Руки, вчера крушившие стойку с гантелями в припадке бессильной ярости. Руки, которые когда-то, восемь лет назад, обнимали ее мать, а потом отпустили по первому слову другой женщины.

– Я не знаю, – честно сказал он. – Я стараюсь быть хорошим. Но не всегда получается. Я делал… очень плохие вещи. И сейчас пытаюсь их исправить. Но это трудно.

– Это потому что плохие вещи легче делать, – авторитетно заявила Варя. – Мама говорит, хорошие вещи всегда трудные. Танцевать трудно, надо тренироваться каждый день. Лечиться трудно, надо терпеть уколы и процедуры. А плохие вещи – они легкие. Не надо ничего делать, просто… – она замялась, – ну, просто не делать ничего хорошего. Это легко.

Он молчал. Потому что эта семилетняя девочка, прикованная к больничной койке, только что сформулировала то, до чего он, взрослый, умный, успешный мужчина, не мог дойти тридцать восемь лет. Зло – это не действие. Это отсутствие действия. Не жестокость – равнодушие. Не предательство – трусость. Не ложь – молчание.

Он молчал, когда мать говорила ему, что Рита – шлюха. Он молчал, когда Рита сказала ему о беременности. Он молчал восемь лет, зная, что где-то растет ребенок, который может быть его ребенком. Он молчал, пока она лежала с перебитым позвоночником, пока Рита продавала сережки и бралась за любую работу. Он молчал до тех пор, пока ему самому не понадобилась помощь. И только тогда заговорил.

– Ты очень умная, – сказал он наконец. – Для своих лет.

– Мама говорит, это не умная, это опытная, – поправила Варя. – Когда много болеешь, начинаешь понимать важные вещи. Например, что маму надо беречь. И что звезды всегда слушают, даже когда ты не говоришь.

– Ты бережешь маму? – спросил Егор, и в его голосе вдруг появилась какая-то непривычная мягкость.

– Стараюсь, – вздохнула Варя. – Но она не дает. Говорит, это ее работа – меня беречь, а не наоборот. А я думаю, это неправильно. Мам тоже надо беречь. Они же не железные.

– Не железные, – эхом отозвался Егор. И вдруг, сам не ожидая от себя, сказал: – Я обещаю тебе, Варя. Я тоже буду беречь твою маму. Хорошо?

Пауза. Он слышал, как девочка на том конце провода обдумывает его слова. Семейные советы по безопасности и доверию, которые она усвоила за свои семь лет, видимо, включали пункт «не доверять незнакомым мужчинам». Но он был не совсем незнакомый. Он был друг. Он разговаривал со звездами. Он обещал.

– Хорошо, – сказала она наконец. – Только вы ей не говорите, что я разрешила. А то она будет волноваться. Она не любит, когда меня кто-то берет под шефство, говорит, я сама справлюсь. Но вы потихоньку. Ладно?

– Ладно, – улыбнулся Егор, и эта улыбка, впервые за долгое время, была искренней. – Потихоньку.

– Ой, – вдруг встрепенулась Варя. – Ко мне Людмила идет, говорит, пора спать. А я еще не почистила зубы! Ой-ой-ой. – В ее голосе послышалась комическая паника. – Мне надо бежать. Вернее, не бежать, а ехать, у меня кровать на колесиках. Вы еще позвоните?

– Позвоню, – пообещал Егор. – Обязательно позвоню.

– Хорошо. Спокойной ночи, дядя Егор. Пусть вам звезды снятся. Даже если их не видно.

– Спокойной ночи, Варя. И спасибо тебе.

– За что? – удивилась она.

– За звезды, – сказал он. – За то, что напомнила. Они всегда есть. Даже когда их не видно.

– Ага, – удовлетворенно сказала девочка. – Я же говорила. Ну все, пока-пока!

– Пока.

Короткие гудки. Тишина обрушилась на кабинет с новой силой, но теперь это была другая тишина. Не пустая, не давящая. Наполненная. Он все еще сжимал трубку, прижимая ее к уху, хотя там уже давно ничего не было. Смотрел в темное окно, за которым не было звезд, и чувствовал, как по щеке медленно ползет влажная дорожка.

Он не плакал. Он не помнил, когда плакал в последний раз – может быть, в детстве, когда мать впервые сказала ему, что он никогда не сможет иметь детей. Тогда он плакал от страха перед собственной неполноценностью. Сейчас слезы были другими – солеными, жгучими, очищающими. Слезами стыда и благодарности. Стыда за то, каким отцом он был эти восемь лет. Благодарности за то, что девочка, которую он бросил, выросла с таким сердцем.

Он медленно опустил трубку на стол. Посмотрел на свои руки – они дрожали мелкой, противной дрожью. Сжал их в кулаки. Боль в свежих ссадинах на костяшках была приятной, знакомой. Она возвращала в реальность, в тот мир, где он был сильным, успешным, контролирующим.

Но этот мир только что дал трещину. Сквозь бетон его уверенности, сквозь сталь его цинизма, сквозь броню его равнодушия прорвался тонкий, хрупкий росток. Голос маленькой девочки, которая разговаривает со звездами и верит, что отец ее слышит.

Отец. Он. Его слышит.

Он встал из-за стола, подошел к панорамному окну. Город сиял внизу, равнодушный и прекрасный. Тучи все так же закрывали небо. Но где-то там, за ними, действительно были звезды. Варя сказала. А Варя не врет.

Он снова подошел к столу, открыл ящик. Достал белый конверт с результатами анализов. Посмотрел на цифры, которые знал уже наизусть. 99.9%. Три девятки после запятой. Абсолютная, неоспоримая вероятность.

– Она моя, – сказал он вслух, и голос его дрогнул, но не сломался. – Моя дочь.

Слова повисли в воздухе, тяжелые и прекрасные, как рождение новой звезды. Он произнес их впервые. Не мысленно, не в отчаянии, не в гневе. Спокойно, утвердительно, окончательно. Как приговор самому себе. И как надежду.

Он убрал конверт обратно в ящик. Задвинул его. Посмотрел на часы. Половина одиннадцатого. В Германии половина десятого. Варя уже спит, почистив зубы и, наверное, обнимая своего одноухого зайца. Рита, вероятно, еще не спит. Готовится к завтрашней тренировке, или перебирает вещи, или просто сидит в темноте, глядя на стену.

Он взял телефон. Набрал ее номер. Долгие гудки. Четыре. Пять. Шесть.

– Алло? – ее голос был настороженным, усталым. Она смотрела на незнакомый номер и не знала, что это он. Сотовый, с которого он звонил, не был ей знаком.

– Это я, – сказал Егор. – Не вешай трубку. Пожалуйста.

Тишина. Он слышал ее дыхание – прерывистое, неровное. Слышал, как скрипнул стул, на который она, видимо, села. Представил ее кухню, дешевый линолеум, заклеенное окно, одну кружку на столе.

– Что случилось? – спросила она, и в ее голосе не было враждебности. Была только усталость. Бесконечная, всепоглощающая усталость человека, который привык ждать удара.

– Ничего, – сказал он. – Я просто… я звонил в клинику. Говорил с Варей.

Она молчала. Он слышал, как изменилось ее дыхание – стало более поверхностным, напряженным.

– Зачем? – спросила она наконец.

– Я не знаю, – честно ответил он. – Просто захотел услышать ее голос. Она… она сказала, что разговаривает со звездами. Что рассказывает им про папу. Про меня.

Тишина стала другой – не враждебной, не напряженной. Просто… тишиной. В ней было что-то от того самого звездного неба, о котором говорила Варя. Пустота, наполненная светом.

– Она тебя ждала, – сказала Рита, и голос ее дрогнул. – Все эти годы. Я не говорила ей о тебе, но она… она чувствовала. Спрашивала, где папа, почему он не приходит, почему не звонит. Я говорила, что ты далеко, что у тебя важные дела. А она отвечала: «Ничего, папа вернется. Я подожду». – Рита всхлипнула, коротко, сдавленно. – Ты даже не представляешь, каково это – каждый день врать ребенку, что его отец просто занят, а не бросил его еще до рождения.

– Я знаю, – сказал Егор, и голос его был хриплым, чужим. – Я знаю, Рита. И я… я не прошу прощения. Потому что его нельзя заслужить словами. Но я хочу, чтобы ты знала: сегодня я впервые за восемь лет почувствовал себя отцом. Не биологическим донором, не спонсором операции. Отцом. И это чувство… оно меняет все.

Она молчала долго. Так долго, что он начал думать – сбросила вызов, не выдержав этой откровенности. Но линия была жива. Он слышал ее дыхание – ровное, глубокое, успокаивающееся.

– Не обещай мне ничего, Краснов, – сказала она наконец. – Не клянись, не уверяй, не строй планы. Просто… будь там, где обещал быть. Завтра в семь утра. На тренировке. Это все, что я могу от тебя принять.

– Я буду, – сказал он.

– Тогда до завтра.

– До завтра.

Она положила трубку первой. Короткие гудки ворвались в тишину кабинета, разбивая хрупкое, только что возникшее между ними равновесие. Егор медленно опустил телефон на стол. Посмотрел на свои руки. Они больше не дрожали.

Впервые за долгое время он знал, что делать завтра. Не просто «идти на тренировку, потому что так надо». Идти. Учиться. Слушать. Быть.

Он не знал, простит ли его Рита когда-нибудь. Не знал, сможет ли Варя, когда вырастет и узнает правду, принять его как отца. Не знал, удастся ли операция и встанет ли его дочь на ноги. Но он знал одно: сегодня вечером он перестал быть гранитом. Сегодня вечером он впервые позволил себе стать водой.

И вода не боится темноты. Она не боится туч, закрывающих звезды. Она просто течет – туда, где ее ждут. Туда, где она нужна. Туда, где, возможно, когда-нибудь ее примут.

За окном, сквозь плотную завесу облаков, вдруг пробился одинокий, тонкий луч. Егор поднял голову. На несколько секунд тучи разошлись, и в черном, бархатном небе зажглась звезда. Одна. Маленькая. Далекая.

Он смотрел на нее и улыбался. Впервые за многие годы – не дежурной, светской улыбкой, не насмешливой, не победоносной. Просто улыбался, как ребенок, который только что научился различать звезды и вдруг понял, что они всегда были рядом.

– Спокойной ночи, Варя, – сказал он тихо. – Спокойной ночи, дочка.

Звезда мигнула и погасла. Тучи сомкнулись. Но он знал: она там. Она всегда там. Даже когда ее не видно.

Глава 12

Утро началось с того, что Егор Краснов, вопреки всем правилам приличия и собственной многолетней привычке, наорал на водителя. Беспричинно, грубо, с той унизительной интонацией, какую позволяют себе только люди, окончательно потерявшие контроль над собственным бешенством. Водитель, немолодой мужчина с сединой на висках, проработавший в холдинге двенадцать лет, молча выслушал, кивнул и аккуратно вырулил со стоянки. Его пальцы, сжимавшие руль, чуть дрогнули, но лицо осталось непроницаемым. Он умел быть невидимым. Это было частью профессии.

Егор откинулся на заднее сиденье, чувствуя, как пульсирует в висках. Ночь не принесла облегчения. После разговора с Варей и короткого, вымороженного диалога с Ритой он не мог уснуть. Лежал с открытыми глазами в темноте спальни, смотрел в потолок, где плавали отсветы уличных огней, и прокручивал в голове снова и снова вчерашний день. Переговоры. Тупик. Мать. Ее тень за каждым поворотом, ее дыхание в каждой трубке, ее пальцы, дергающие за ниточки, которые, он наивно полагал, давно обрезал.

Встреча с азиатскими партнерами была провалена не конкурентами, не рыночными условиями, не объективными обстоятельствами. Она была провалена системой, которую Жанна Львовна выстраивала тридцать лет. У нее были связи там, куда он даже не пытался проникнуть. У нее были рычаги, о существовании которых он не подозревал. И у нее была цель – не дать ему вырваться. Не дать стать самостоятельным. Не дать построить жизнь, в которой для нее не останется места.

Он вышел из переговорной с ощущением, что его раздели догола и выставили на мороз. Партнеры, еще вчера готовые подписывать меморандум, сегодня вежливо улыбались и говорили о необходимости «дополнительного анализа рисков». «Рисков». Слово, которое мать вложила в их уста, как вкладывают монету в автомат с газировкой. Нажми кнопку – получи результат.

– Егор Андреевич, – осторожно сказал водитель, не оборачиваясь. – Мы подъезжаем.

Он не ответил. Смотрел на знакомое здание танцевальной школы, которое за последние дни стало для него чем-то большим, чем просто пунктом назначения. Поле боя. Зеркальная комната, где он каждый раз терпел поражение. И каждый раз возвращался.

Он вышел из машины, не попрощавшись. Хлопнул дверью так, что водитель вздрогнул. Вошел в холл, не глядя на администратора, кивнувшую ему с привычной уже настороженностью. Поднялся по лестнице, перешагивая через две ступени. Толкнул дверь зала.

Она была там.

Рита стояла у окна, спиной к нему, и смотрела на серое, низкое небо. На ней была черная водолазка с длинными рукавами, облегающая фигуру, и темные леггинсы. Волосы, как всегда, собраны в тугой, безупречный хвост. Ни одной выбившейся пряди. Ни одного лишнего движения. Она не обернулась на звук открывшейся двери. Не подала вида, что слышала его шаги. Просто продолжала стоять, неподвижная, как изваяние.

Он остановился в центре зала, тяжело дыша. Тишина между ними была плотной, почти осязаемой. Она вибрировала от напряжения, которое он принес с собой, – ярости, унижения, бессилия. Он чувствовал, как она наполняет комнату, вытесняя воздух. И знал, что она чувствует это тоже.

– Начнем? – спросил он, и его голос прозвучал резче, чем ему хотелось.

Она медленно, очень медленно повернулась. Ее лицо было спокойным, как гладь озера в безветренный день. Ни тени любопытства, ни капли сочувствия. Только профессиональная готовность – и что-то еще, едва уловимое, что он не мог идентифицировать. Не насмешка. Не торжество. Скорее… предвкушение.

– Разминка? – спросила она ровно.

– Нет.

– Базовые шаги?

– Нет.

– Тогда что вы хотите?

Он сделал шаг к ней. Еще один. Еще. Дистанция сократилась до опасной. Он видел ее глаза – зеленые, холодные, с вертикальными зрачками, как у дикой кошки. Видел, как на ее шее, у самого основания, бьется тонкая голубая жилка. Видел, как напряглись мышцы ее плеч, готовые к защите или нападению.

– Я хочу танцевать, – сказал он, и в его голосе было что-то от рыка загнанного зверя. – По-настоящему. Не твои упражнения, не твою методику, не твою педагогику. Я хочу почувствовать этот чертов танец. Сегодня. Сейчас.

Она смотрела на него долгую, бесконечную секунду. И вдруг – что-то изменилось в ее лице. Не дрогнуло, не смягчилось. Но исчезла та отстраненность, с которой она обычно смотрела на него – как на сложный, но неинтересный механизм. В ее взгляде появился интерес. Холодный, оценивающий, опасный.

– Хорошо, – сказала она. – Танцуем.

Она подошла к музыкальному центру, включила трек. Не метроном, не учебную фонограмму. Настоящее танго. То самое, с которым он должен был выйти на прием через неделю. Страстное, пульсирующее, с глубокими, низкими нотами бандеона и резкими акцентами скрипки.

Она вернулась к нему. Встала в позицию. Ее рука легла ему на плечо. Его ладонь – на ее спину. И в этот раз он почувствовал: она не отстраняется. Не терпит. Она здесь. Полностью, без остатка. Готовая к бою.

– Веди, – сказала она, глядя ему прямо в глаза.

Он повел.

Это не было танцем в привычном смысле слова. Это была схватка. Он вел жестко, властно, его движения были резкими, нетерпеливыми – он не просил, он требовал. Он толкал ее в повороты, не давая времени подготовиться. Он ускорял темп, игнорируя ритм. Он хотел подчинить ее своей воле, своей ярости, своему отчаянию – и через это, наконец, почувствовать контроль, ускользающий от него везде, кроме этого зала.

Но она не подчинялась.

Она сопротивлялась. Не словами – телом. Его рука на ее спине встречала не податливую мягкость, а упругую, живую силу. Каждое его движение наталкивалось на противодействие – не грубое, не лобовое, а текучее, как вода. Он толкал – она уклонялась. Он тянул – она скользила. Он пытался захватить инициативу – она выворачивалась из захвата с грацией, от которой у него перехватывало дыхание.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.