Дмитрий Тампио
Два Рузи

Глава 1. Время между

Тишина в этом городе без названия казалась особого свойства: не пустота, а вязкая субстанция, наполненная невысказанными словами, недослушанными разговорами, молчаливыми жизнями. Она нависала над крышами, струилась в переулках, просачивалась в щели между брусчаткой, налипала на стёкла фонарей и окна спящих домов. Её можно было пощупать – на коже оставалось ощущение прохладной плёнки, лёгкой неосязаемой тяжести.

Под шелест забытых обещаний в осеннем ветре Рузи Давыдов возвращался с работы, сам становясь частью этой тишины.

Он шёл по улице Светлая. С позапрошлого века газовые фонари здесь зажигали раньше и чаще, чем в других кварталах – озаряли путь купцам и чиновникам, возвращавшимся из ресторана. Теперь фонари горели через два-три, нервно мигали, словно устали от службы. Ресторан давно сожгли, светить стало некому. Стеклянные колпаки покрылись изнутри слоем пыли с трупиками мошек. Свет, пробивавшийся сквозь эту грязь, был жёлтым и больным – не разгонял тьму, только подчёркивал её присутствие. Тени между фонарями казались плотными, как грязь. Со страху чудилось – цепляются за пальто, липнут к ногам. Шаг замедляют. Чтобы остановить. Задушить.

Первый осенний воздух – холодный, влажный. Першило в горле, дыхание превращалось в клубы пара, тающие за секунду.

Рузи поправил очки, привычным жестом протёр линзы краем вязаного жилета. Он носил эти жилеты всегда – коричневый, серый, тёмно-синий, шерстяные, поношенные на локтях. Не мода, а броня. В юности, студентом медицинского, Рузи работал с деревом – научился у соседа, старого мастера Прохора. Тот пах смолой и терпением, говорил, поглаживая доску: «Дерево помнит руки, которые его касались. Впитывает тепло, намерение, душу. Хранит». Теперь Рузи касался душ, а не досок – но принцип оставался тем же. Каждый человек как порода дерева: со своими заусенцами, внутренними напряжениями. Работа в том, чтобы слой за слоем снимать повреждения, не задевая сердцевины.

Рузи шёл на встречу с Рузи.

Три месяца назад это совпадение казалось странным. В маленькой чайной, островке тепла в холодном море города, они одновременно потянулись к последней пачке пуэра. Извинились. Представились.

– Рузи.

– Рузи.

Молчание на несколько секунд – неловкость, удивление, странное чувство общности. Потом улыбки, сначала недоумённые, затем широкие, рассыпавшиеся морщинками у глаз. Так завязалась их дружба. Двух мужчин с одним персидским именем в городе, где оно звучало чуждо и неуместно.

Чайная светилась изнутри. Стемнело окончательно, ночь навязчиво обнимала маленькие окошки. Старик Геннадий, хозяин – за много лет ставший частью пейзажа, как фонарный столб или трещина в асфальте – кивнул Рузи, не отрываясь от лампового радиоприёмника. Оттуда тихо, с шипением, лилась классика.

– Ждёт уже, – хрипло сказал Геннадий, кивнув в дальний угол.

Там, у окна, покрытого конденсатом, сидел второй Рузи – Рузи Белов. Низкий, коренастый, с широкими плечами и короткой шеей – поэт, похожий больше на слесаря, в простой тёмной куртке из грубой ткани. В свои двадцать семь сохранивший во взгляде что-то детское, незащищённое. Сирота с семи лет, переводчик с трёх мёртвых языков. Замолчавший. Ушедший внутрь себя. Он писал в потёртом блокноте; рука двигалась коротко, почти судорожно.

– Ты опоздал на сорок минут, – сказал Рузи Белов, не поднимая головы.

– Сеанс затянулся. Клиент не хотел отпускать.

– Опять тот мальчик с кошмарами?

– Девушка. С тишиной. Боится, когда вокруг слишком тихо. Жалуется – в тишине начинают звучать голоса.

Рузи Белов поднял глаза. Тёмные, глубокие, с вечно блуждающим недосказанным.

– Тишина бывает разной, – сказал он, закрывая блокнот. На обложке из чёрного дерматина пятна чернил – фиолетовые, размытые, как синяки. – Бывает тишина пустоты. А бывает тишина ожидания. Давит. В ней есть звук, который вот-вот родится.

– Знаю, – кивнул Давыдов. Сел напротив, снял очки, протёр их о шерсть жилета. – Как ты?

– Слышал голос.

– Голос?

– Вчера ночью. У окна. Шёпот. Чёткий, ясный. – Белов улыбнулся одним уголком губ, скептически, без веселья.

Давыдов отложил очки. Посмотрел внимательно – не как психотерапевт, оценивающий симптомы. Как друг.

– И что говорил?

– Не разобрал. Шёпот… с намерением. Поток. Голос знакомый. Очень. Как будто… – Белов замолчал, отвёл глаза к окну. В стекле – отражение их двоих. – …как будто я должен его знать. Как своё дыхание.

Геннадий принёс два стакана чая без спроса. Поставил с лёгким стуком. Чай крепкий, чёрный, с ложечкой вишнёвого варенья на блюдце. Старик никогда не спрашивал, что клиенты хотят. Ставил то, что считал нужным, и уходил.

– Спасибо, – сказали оба одновременно. Голоса слились.

Эхо. Оно случалось всё чаще. Начинали и заканчивали фразы друг за друга. Заказывали одно и то же, не сговариваясь. Давыдов иногда ловил себя на мысли: знает, что скажет другой Рузи, до того, как тот откроет рот.

– Я случайно нашёл кое-что, – тихо сказал Белов, оглянувшись. Достал из внутреннего кармана фотографию – потёртую по краям, пожелтевшую, чёрно-белую. Положил на стол.

Давыдов взял, поднёс к лампе. На снимке – мужчина средних лет, строгий, в пальто с каракулевым воротником, на фоне старого дома с колоннами. Лицо нечёткое, смазанное, но поза выразительная: скованная, настороженная, плечи подняты, будто от холода.

– Кто это?

– Не знаю. Купил на блошином рынке, в пачке со старыми бумагами. Фотография была в конверте без адреса.

Давыдов перевернул. На обороте, поблёкшими чернилами, поспешным почерком: «Лес… 17-А. Если что – ищи здесь». И ниже, ещё бледнее: «Не опаздывай».

– Семнадцать-А?

– Лесная. Заброшенный особняк. – Белов отхлебнул чай, поморщился. – Тот самый, про который легенды.

– Зачем тебе это?

– Не знаю. Чувствую… – Белов снова посмотрел в окно. – Мне кажется, я должен туда пойти.

– Один? Там полы прогнившие, крыша рухнет.

– Я и хотел спросить. Пойдёшь со мной?

Тишина повисла между ними. Густая, как перед шагом в неизвестное.

– Почему именно туда?

Белов открыл блокнот, пролистал до середины, показал. На странице, среди перечёркнутых стихов, – карандашный набросок: контур дома с остроконечной крышей, как на фотографии, фигура человека у двери.

– Я видел этот дом во сне. Несколько ночей подряд. Стоял перед ним. И каждый раз там был этот мужчина. – Он ткнул пальцем в размытое лицо на снимке. – Стоял у двери и звал. По имени.

– И как назвал?

Белов посмотрел прямо, не мигая.

– Рузи. Чётко. Ясно.

Часы над стойкой – огромные, с круглым белым циферблатом – громко, медленно пробили десять. Звук резал слух, вибрировал. Давыдов вздрогнул. Холод изнутри, из глубины груди, разлился ледяной волной.

– Когда? – спросил он. Голос прозвучал чужим.

– Завтра. В сумерках. Время между.

– Я пойду с тобой.

Белов кивнул медленно, почти торжественно.

– Спасибо. Я знал.

И замолчал.

Молчание затянулось. Стало не паузой, а чем-то отдельным, третьим, что сидело с ними за одним столом. Давыдов слышал, как за стойкой звякнула посуда, как далеко за рекой заходился воем пёс. Звуки вползали в тишину и тонули в ней.

Белов смотрел в окно. В тёмное стекло, где ничего не было видно, кроме отражения лампы и двух расплывчатых силуэтов. Он ушёл. Давыдов чувствовал кожей: друг сидел напротив, но его здесь не было.

Давыдов ждал. Считал удары сердца. Смотрел на фонарь напротив – тот качался на ветру, бросал нервные тени. Потом мигнул раз, другой, третий – и погас. Улица за окном провалилась в черноту. Только слабый свет из павильона падал на тротуар, выхватывая из тьмы куски асфальта с проросшей травой.

Белов моргнул. Очнулся. Посмотрел на Давыдова так, будто только что заметил его присутствие.

– А у тебя что? – спросил коротко. Без афоризмов. Просто спросил.

Давыдов помедлил. Посмотрел на свои руки, лежащие на столе. Крупные, широкие, с короткими сильными пальцами, со шрамом от стамески.

– У меня тоже был… странный случай сегодня. На сеансе. С той девушкой, о которой говорил. Во время гипнотического транса… она назвала имя. Не из своей истории.

Белов качнулся вперёд. Тень на стене выросла, накрыла половину комнаты.

– Она произнесла чётко. Холодным, безэмоциональным голосом: «Рузи ждёт. Не опаздывай». И замерла статуей. Когда я вывел из транса, ничего не помнила.

Они посмотрели друг на друга через стол. В воздухе снова повисло то самое эхо – густое, необъяснимое.

– Завтра, – повторил Белов, вставая. Стул громко скрипнул. – У Лесной, семнадцать-А. В восемь.

– Буду.

Белов кивнул, натянул капюшон, вышел. Колокольчик звякнул над дверью.

Давыдов остался сидеть. Смотрел, как тёзка уходит в темноту – растворяется через несколько шагов.

Геннадий начал закрывать чайную. Задвинул ставни, выключил свет, оставил только тусклую лампу над кассой.

– Уходи, доктор, – хрипло сказал он, не глядя. – Ночь глубокая. Ночь не для людей.

– А для кого?

Старик поднял глаза. Мутные, выцветшие.

– Для памяти. Ночью память просыпается. Ходит по улицам, ищет свои места.

Рузи вышел на улицу.

Холодный воздух ударил в лицо. Рядом текла река. Безымянная, тёмная.

Он остановился.

Каждый раз, проходя мимо, он считал шаги. Тридцать семь от фонаря до моста. На тридцать восьмом можно свернуть, не смотреть. В двадцать лет он не успел свернуть. Вода была холодной – как сейчас. Кто-то кричал. Он так и не понял, кто – тот, кто тонул, или он сам.

Рузи заставил себя отвести взгляд. Надел очки, поправил жилет, застегнул пальто. Пошёл к своей квартире.

Перед тем как свернуть, остановился. Оглянулся.

Улица Светлая лежала в абсолютной темноте. Ни один фонарь не горел. Только луна, бледная, почти полная, пробивалась сквозь облака, бросала на лужи призрачные пятна.

В окне дома напротив, где много лет никто не жил, замаячил свет. Тусклый, колеблющийся – как от керосиновой лампы.

Или показалось?

Рузи зажмурился. Открыл глаза.

В оконном проёме, на фоне света, стоял силуэт. Высокий, прямой, неподвижный. Мужчина смотрел вниз, на улицу. Смотрел на Рузи.

Сердце заколотилось. Палец медленно, плавно поднялся и указал в сторону Лесной.

Свет погас резко, будто его задули. Окно сделалось чёрным, пустым квадратом.

Давыдов стоял, прислонившись к холодной стене, слушая, как кровь стучит в ушах. Потом глубоко вдохнул и зашагал домой.

В кармане жилета, у сердца, лежала фотография. Белов забыл её на столе. Тонкий картон, который весил как кирпич.

Утро началось не с рассвета, а с дождя. Осеннего, затяжного, пронизывающего до костей. Он начался ещё ночью, а к утру набрал силу, превратившись в сплошную серую пелену. Дождь монотонно стучал по крышам, стекал по водосточным трубам, превращал улицы в чёрные зеркала.

Рузи стоял у окна и смотрел на мокрый, размытый мир. Чашка кофе, уже остывший, застыл в руке. Он не спал полночи. Силуэт в окне не выходил из головы. Тот жест – палец, указывающий на Лесную.

На столе, под лампой, лежала фотография. Рузи взял снимок, поднёс к свету. Вгляделся в фон. Окна на здании за спиной мужчины – одно из них, на втором этаже, было забито фанерой. Криво, наискосок. Именно так выглядело окно дома 17-А. Он видел его несколько лет назад, проходя мимо.

Значит, фотография действительно была сделана там.

Телефон зазвонил резко, разрывая тишину.

– Алло? Давыдов слушает.

– Рузи, это Иван Норден. Извините за ранний звонок.

Голос полицейского звучал напряжённо. Норден – бывший пациент. Три года назад Рузи помог ему справиться с паническими атаками.

– Слушаю, Иван.

– Вы… вы знакомы с человеком по имени Рузи Белов?

Холод пробежал по спине. Рузи сжал трубку.

– Да. Мы друзья. Что случилось?

Пауза. На том конце слышались далёкие голоса, шум аппаратуры.

– Вчера вечером, около одиннадцати, у лесопилки за рекой нашли тело. Мужчина, лет сорока. Убит. Ножом.

Рузи закрыл глаза.

– И при чём здесь Белов?

– Рядом с телом нашли блокнот. Кожаный, потрёпанный. Со стихами. На обложке – имя: «Р. Белов». В городе зарегистрирован только один Рузи Белов.

– Он не мог этого сделать. Мы были вместе до десяти. В чайной на Светлой. Геннадий подтвердит.

Норден что-то записывал.

– Хорошо, я проверю. Но, Рузи… – голос полицейского понизился. – Этот случай странный. На месте нет следов борьбы. Как будто человек сам подошёл к убийце. И ещё одна деталь. Рядом с телом лежала фотография. Старая, чёрно-белая. На ней двое мужчин. Один из них – убитый. А второй… очень похож на вашего друга. На Белова.

Линия заполнилась шумом.

– Иван? Вы там?

– Да. И ещё один вопрос. Ваш отец, Семён Давыдов, был детективом…

– Был. А что?

– Убитый – бывший сотрудник милиции. Двадцать лет назад он вёл одно дело вместе с вашим отцом. Дело о пропавшем без вести.

– Как звали пропавшего?

Снова шум. Голос Нордена пробивался сквозь помехи, прерывистый, искажённый:

– …зи… имя… Рузи…

Связь прервалась.

Рузи медленно опустил трубку. Руки дрожали. Он подошёл к книжному шкафу, достал с нижней полки коробку с отцовскими вещами. Старый компас, зажигалка, медали. И папка, перевязанная ниткой.

Он разложил содержимое на столе. Свидетельство о рождении. Фотографии. Отец молодым, с пронзительными серыми глазами. И рядом с ним – другой мужчина. Чуть ниже, коренастее, с восточными чертами лица. Они смеялись, глядя в объектив.

На обороте отцовским почерком: «С Рузи. Август 1983. Перед всем».

Рузи. Опять.

Звонок в дверь заставил его вздрогнуть.

Он подошёл, прильнул к глазку. На площадке стоял Рузи Белов. Бледный как смерть, под глазами фиолетовые тени. На куртке – тёмные, почти чёрные пятна.

Рузи открыл дверь.

– Входи.

Белов прошёл в комнату, скинул куртку на пол, опустился на стул. Руки его дрожали.

– Я не помню, – выдохнул он, не поднимая глаз. – Вчерашний вечер. После того как ушёл от тебя.

– Куда ты пошёл?

– Домой. Я помню, как вышел на улицу… а потом туман. Провал. – Он поднял глаза. В них был животный ужас. – Я проснулся сегодня утром. На полу, в прихожей. На ботинках – грязь. Лесная, с хвоей. И что-то тёмное. Как будто я ходил по крови.

Он достал из кармана смятый платок, развернул на столе. Внутри лежал нож. Охотничий, с широким клинком, с тёмными подтёками на лезвии.

– Я нашёл это у себя в кармане. Не помню, откуда.

Рузи смотрел на нож. Рациональный ум кричал: «Вызови полицию!». Но что-то другое шептало: «Подожди».

– Ты слышал новости? Об убийстве?

Белов кивнул, не поднимая глаз от ножа.

– По радио. Утром. И мне снилось… – он сглотнул. – Мне снилось, что я иду по лесу к реке. Там стоит человек спиной. У меня в руке этот нож. А потом темнота.

– Мы должны пойти в тот дом, – сказал Рузи. – Сейчас. Не вечером. Сейчас, пока день.

– Зачем?

– Потому что там могут быть ответы. О тебе. Обо мне. О том, почему нас зовут одним именем. И о том, что случилось двадцать лет назад с моим отцом.

Белов помолчал, потом кивнул.

– Хорошо. Пойдём.

Он взял нож, собираясь спрятать, но Рузи остановил его:

– Оставь. Мы идём за ответами, а не с оружием.

Белов положил нож на стол. Рядом с фотографиями.

Через пятнадцать минут они вышли под дождь. Город был пуст, безлюден. Они шли молча, ускоряя шаг по скользкой брусчатке.

Улица Лесная находилась на окраине, где город редел, сменяясь пустырями, а потом начинался лес. Дома здесь были в основном заброшенными, с провалившимися крышами.

Дом 17-А стоял в самом конце. Двухэтажный, с облезлой краской, с покосившимся балконом. Все окна первого этажа заколочены крест-накрест. Кроме одного – на втором этаже болталась оторванная фанера.

Они остановились перед калиткой.

– Здесь, – сказал Белов. – Дом из снов.

Переступили через упавший забор, прошли к крыльцу. Дверь не поддалась.

– С другой стороны, – вспомнил Белов. – Окно в подвал. Разбитое.

Они обошли дом. В углу фундамента чернел квадратный проём. Стекла не было.

Белов полез первым. Рузи за ним. Темнота внутри была абсолютной. Они оказались в маленькой кладовой с земляным полом. Пахло сыростью, плесенью.

Из кладовой вели низкая дверь в коридор. Они вышли. Справа – лестница наверх. В конце коридора пробивался серый свет.

– Наверх, – решил Рузи.

Поднялись по скрипучим ступеням. На втором этаже было темно. В конце коридора – массивная дубовая дверь с латунной ручкой.

Рузи толкнул её. Дверь легко открылась.

Большая комната с высоким потолком. У окна – письменный стол, кожаное кресло. Вдоль стен – пустые полки.

На столе лежала толстая тетрадь в кожаном переплёте. Рядом – чернильница, перо, бронзовый подсвечник. Свеча горела. Ровным, спокойным пламенем.

Кто-то был здесь совсем недавно.

Рузи подошёл к столу. Открыл тетрадь. Первая страница:

«Начал эту тетрадь сегодня. Если ты читаешь эти строки – значит, я либо мёртв, либо пропал. Ищи ответы здесь. Но помни: некоторые двери лучше не открывать. Особенно те, что ведут в прошлое.»

Почерк отца. Он узнал бы его из тысячи.

Перевернул страницу.

«Рузи жив. Я чувствую это каждой клеткой. Он где-то рядом, в этом городе. Но Рузи – это не человек. Рузи – это имя. А имя не умирает. Оно переходит. Наследуется. Завладевает.»

Рузи читал вслух. Белов слушал, стоя у двери.

«Два Рузи. Один дух.»

Ещё страница.

«Сегодня видел его снова. В окне пустующего дома на Светлой. Стоял и смотрел. И указывал пальцем. Всегда указывает.»

Белов шагнул ближе. Тени от свечи плясали на его лице.

– Тот же жест…

– Да.

Рузи перевернул ещё несколько страниц.

«Два мальчика. Мои мальчики, мои ошибки. Я дал им имя. Одно на двоих. Думал, что так смогу защитить. Но теперь понимаю – я подписал им приговор. Рузи найдёт их. Или страшнее – они сами станут им. Частью его. И тогда круг замкнётся.»

Рузи замер. Рука с листом дрогнула.

– Мои… мальчики? – голос сел до шёпота. – Что значит – мои мальчики? У меня… у меня есть брат?

Он поднял глаза на поэта. Тот сидел бледный, вцепившись в край стола.

– Ты слышал?

– Да.

Слово «брат» повисло между ними. Тяжёлое, невозможное.

Рузи закрыл тетрадь. Руки дрожали.

– Он знал. Знал, что это произойдёт. Знал, что мы встретимся.

Ветер снаружи усилился, завыл в трубах. Фанера на окне застучала. Пламя свечи заметалось.

И тогда они услышали.

Шаги. Снизу. Медленные, тяжёлые, размеренные. Кто-то ходил по первому этажу.

Они замерли.

Шаги приблизились к лестнице. Скрипнула первая ступень. Вторая. Третья. Кто-то поднимался.

Дверь в комнату была приоткрыта. Из щели пробивался тусклый жёлтый свет – не дневной, от фонаря.

Шаги остановились на площадке. Прямо за дверью.

Тишина. Долгая, невыносимая.

Потом скрипнула дверная ручка. Дверь медленно открылась.

В проёме стоял мужчина. Высокий, прямой, в длинном тёмном плаще, в шляпе, скрывающей лицо. В руке – фонарь, свет которого бил прямо в глаза.

– Я знал, что вы придёте, – сказал он. Голос низкий, спокойный, безжизненный. – Рано или поздно. Все Рузи приходят сюда.

Рузи, щурясь, попытался разглядеть лицо. Свет сместился, и он увидел.

Это был тот мужчина с фотографии. Тот, кого убили вчера у лесопилки. Он стоял перед ними. Дышал. Смотрел пустыми, мёртвыми глазами.

– Я – память, – произнёс он. – Память вашего отца. Память этого дома. Память имени, которое вы носите. Я – эхо того, что было, и тень того, что будет.

Он медленно поднял руку, вытянул указательный палец. Тот самый жест. Указал на одного, потом на другого.

– Вы пришли за ответами. Они здесь. Но будьте осторожны. Некоторые ответы не освобождают. Они меняют всё.

За его спиной, в тёмном коридоре, зашевелились тени. Сгустились, приняли очертания. Несколько силуэтов. Высоких, тонких, неестественно вытянутых. Они стояли неподвижно, ждали.

Мужчина улыбнулся. Улыбка была мёртвой, механической.

– Добро пожаловать домой, Рузи. Ваше время пришло.

Фонарь в его руке погас.

Комната погрузилась в темноту. Только свеча на столе ещё горела – слабым, трепещущим светом, который уже не мог разогнать тьму.

А шаги раздались снова. Множество шагов. Со всех сторон. Из коридора, с лестницы, из-за стен. Они приближались.

Глава 2. Имя

Темнота, в которую они погрузились после того, как погас фонарь Сторожа, была не просто отсутствием света. Она была живой, плотной, тяжёлой субстанцией – осязаемой, как влажная шерстяная ткань, обволакивающей со всех сторон, проникающей под одежду, в лёгкие. Рузи Давыдов замер, вцепившись в край стола. Сердце колотилось где-то в горле. Рядом слышалось прерывистое дыхание поэта – звук чистого, животного страха.

– Не двигайся, – прошептал он. – Ни звука.

Шаги вокруг них – те самые множественные, шуршащие – затихли так же внезапно, как и начались. Только тихий скрип старых половиц под чьим-то невидимым весом. Потом – полная, гнетущая тишина.

Свеча на столе догорала. Пламя сократилось до маленького голубоватого ядрышка, готового вот-вот исчезнуть.

– Фонарь, – хрипло сказал Рузи Белов. – У него был фонарь.

Щелчок. Холодный белый свет ударил в глаза. Когда Рузи проморгался, мужчина в плаще стоял всё там же, в дверном проёме. Фонарь горел, но теперь свет был приглушённым, рассеянным. Комната пуста. Никаких других силуэтов в коридоре.

– Кто вы? – повторил Рузи Давыдов, делая шаг вперёд, заслоняя собой поэта. – На этот раз ответьте по-человечески.

Мужчина медленно опустил руку с фонарём. Свет упал на его лицо – тот самый человек с чёрно-белой фотографии. Но теперь Рузи увидел детали, которых не могло быть на старом снимке: глубокие морщины, восковую бледность, пустые глаза.

– Я уже сказал. Память, – повторил он монотонно. – Но если вам нужно имя… называйте меня Сторожем.

– Сторожем чего?

– Этого места. Этой истории. Этого имени, которое витает здесь, как запах гнили. – Он сделал шаг в сторону, пропуская свет в коридор. – Пойдёмте вниз. Здесь оставаться небезопасно.

– Что здесь может быть небезопасного, кроме вас?

– Тени помнят гораздо больше, чем живые люди. Им хочется, чтобы их боялись. – Сторож обернулся, и в его пустых глазах на мгновение мелькнуло что-то живое – глубокая, неизбывная тоска. – Ваш отец… он тоже это понял. Поздно, но понял.

Они спустились по скрипучей лестнице, прошли по длинному коридору и вошли в маленькую комнату – бывшую кухню. Русская печь с разбитой заслонкой, огромный деревянный стол, два стула с плетёными сиденьями. На столе горела керосиновая лампа – тёплый, живой свет.

Сторож сел, жестом указал им на стулья.

– Вы промокли. Садитесь.

Только теперь Рузи почувствовал, как ему холодно. Промокшая одежда липла к телу, жилет впитал воду и тянул вниз ледяной тяжестью.

– Вы знали нашего отца? – спросил Рузи Давыдов, не садясь, прислонившись к косяку.

– Знаю. До сих пор знаю. Он приходил сюда часто. Сидел за тем столом наверху, писал в тетради. Искал ответы.

– А почему вы похожи на того человека, которого вчера убили у лесопилки?

Сторож медленно повернул голову. Шея скрипнула, как несмазанная дверная петля.

– Убили? – в голосе впервые появилась эмоция – лёгкое удивление. – Значит, уже началось. Раньше, чем я ожидал.

– Что началось?

– Передача. Цикл. – Сторож уставился на пламя лампы. – Вы оба носите Имя. Имя – это не просто набор звуков. Оно обладает силой. Особенно то, что было заряжено ненавистью, болью, одержимостью. Оно становится аккумулятором.

– Вы говорите об имени Рузи?

– Ваш отец дал вам, своим сыновьям, имя своего врага. Думал, что так запутает следы, сделает вас невидимыми. Но он не понимал: имя – это сосуд. Если годами наполнять его страхом и яростью, оно перестаёт быть просто словом. Становится сущностью. И начинает жить своей жизнью.

Рузи Белов опустился на стул, схватившись за край стола. Костяшки пальцев побелели.

– Хотите сказать, Рузи был человеком? А потом превратился… в это?

– Был человеком. Конкретным, из плоти и крови. Ваш отец работал с ним. Потом что-то случилось. Предательство. Или страшная ошибка. Это сломало вашего отца. Он посвятил жизнь поискам, мести. И каждый раз, когда он ненавидел в тишине своего кабинета, когда записывал мысли в ту тетрадь… он подпитывал Имя. Наполнял его своей силой. И Имя начало расти. Кристаллизоваться.

Сторож взял со стола потрёпанную пачку сигарет, закурил от лампы. Дым заклубился в свете, принимая причудливые очертания.

– А этот дом?

– Принадлежал семье того человека. Ваш отец выкупил его, превратил в архив. А потом понял: дом стал частью системы. Ловушкой памяти. Впитал в стены, в брёвна, в сам воздух всю эту энергию. Стал резонатором, усилителем Имени.

– И вы? – Рузи Давыдов пристально посмотрел на него. – Кто вы во всём этом?

Сторож улыбнулся безжизненной, восковой улыбкой.

– Был свидетелем. Потом помощником, архивариусом. А теперь сторожу. Караулю, чтобы то, что здесь накопилось, не вырвалось наружу. – Он потушил сигарету, раздавив окурок о стол с излишней силой. – Но уже поздно. Вы пришли. Два носителя. Два живых сосуда для одного Имени. Оно хочет завершить цикл.

– Какой цикл?

– Ваш отец годами искал Рузи, чтобы убить. Но каждый раз убивал не того. Подозреваемых, случайных свидетелей. И с каждым таким актом отдавал часть своей души Имени. Подпитывал его. А теперь… – он перевёл взгляд на Белова, – оно нашло нового проводника.

Поэт отшатнулся.

– Я ничего не убивал!

– В твоей дневной памяти – нет. Но твои сны? Нож в кармане? Это Имя. Оно прощупывает тебя, ищет слабину. Твоя уязвимая натура делает тебя идеальным инструментом.

Рузи Давыдов почувствовал знакомую боль в висках – мигрень, всегда настигавшая в моменты сильнейшего стресса.

– А я?

– Ты носишь то же Имя. Но ты строишь стены. Психотерапевт, научился контролировать сознание. Имя пытается пробиться к тебе через видения, через совпадения. Но пока не может. Ты слишком хорошо защищён. – Сторож сделал паузу. – А твой брат – открытая дверь.

Рузи Давыдов медленно перевёл взгляд с дневника на Сторожа, потом на поэта.

– Брат, – тихо повторил он. Не вопрос. Утверждение.

Сторож медленно кивнул.

– Да. Сводные братья. Разные матери, один отец. Семён Давыдов дал вам одно имя, пытаясь связать вас неразрывной нитью. Думал, так сила Имени разделится, ослабеет. Но получилось наоборот. Создал резонансный контур. Удвоил силу.

Рузи Давыдов посмотрел на поэта. Три месяца назад – незнакомец. Теперь – самая близкая, самая непонятная и важная часть жизни. Брат. Всё вставало на свои места с леденящей ясностью. Эхо в мыслях, в жестах, в словах. Не совпадения – отголоски одной мелодии, заложенной в них отцом.

– Что нам делать? – спросил Рузи Давыдов. Голос прозвучал чужим, отстранённым.

– Не знаю. Ваш отец не оставил инструкций. Только предупреждения. – Сторож указал на потолок, туда, где осталась тетрадь. – Всё, что он узнал, – там. Но ничто не сработало. Всё, чего он добился, – ещё больше зарядил Имя своей энергией.

– А если мы уйдём? Сменим имена, уедем?

– Имя уже не только в вас. Оно в воздухе этого города. В стенах этого дома. В воде той реки. Вы не можете уничтожить эхо. Можете только перенаправить энергию. Или принять.

– Принять? Что принять?

– Свою роль в истории, которую начали не вы. – Сторож встал, его высокая фигура отбросила на стену огромную тень. Он подошёл к окну, уставился в темноту. – Ваш отец думал, что он охотник. Но в конце понял: он сам был добычей. Имя охотилось на него. Питалось им. А теперь очередь за вами.

– Нам нужно время, – сказал Рузи Давыдов. – Прочитать дневник. Понять.

– Времени может не быть. Полиция уже знает об убийстве. Рано или поздно они придут сюда. А Имя не любит лишних глаз.

– Вы думаете, будут ещё убийства?

Сторож медленно обернулся. Лицо – непроницаемая маска, но в глазах читалась уверенность, от которой становилось страшно.

– Цикл должен завершиться. Два носителя. Один должен принести жертву. Или сам стать ею.

Рузи Белов вскочил, стул с грохотом опрокинулся.

– Я не собираюсь никого убивать! И умирать не собираюсь!

– Намерения не имеют значения. – Голос Сторожа был холоден, как лёд. – Имя обладает волей, сформированной из воли вашего отца и всех, кого он вовлёк. Оно найдёт путь.

Он взял фонарь.

– Я дам вам эту ночь. Тетрадь – ваша. Комната наверху – ваша. Ищите ответы. Но помните: некоторые ответы страшнее вопросов.

– А вы?

– Буду сторожить снаружи. На случай, если тени решат проявить настойчивость.

Он вышел, прикрыв дверь. В комнату ворвалась струя холодного воздуха, пламя лампы заметалось, тени на стенах заплясали.

Долго молчали.

– Он сумасшедший, – наконец сказал Рузи Белов. Но в голосе не было убеждённости.

– Тогда объясни нож в кармане. Объясни свои сны. Объясни, почему мы здесь, с одним именем. И почему отец двадцать лет назад предсказал нашу встречу.

Поэт опустил голову, сжав виски пальцами.

– Не могу.

– Я тоже. – Рузи Давыдов встал. – Значит, остаётся одно: читать.

Они поднялись на второй этаж. Свеча догорела, остался только восковой запах. Но фонарь Сторожа они взяли с собой. Его холодный свет выхватывал из темноты углы комнаты, пустые полки, пыльные папки – и тетрадь на столе.

Рузи Давыдов сел в кресло, открыл обложку. Поэт встал рядом, опершись на стол, глядя через плечо.

«Сегодня день рождения старшего. Рузи-старшему исполнилось двадцать. Анна… моя Анна, мать старшего, пошла стирать бельё на реку. Вечером. Я просил не ходить… не вернулась. Нашли утром на мелководье. Лицо спокойное. Но я знаю: это он. Рузи. Забрал её, чтобы ударить по мне. Чтобы сломать. Превратить в того, кем я становлюсь.»

Рузи Давыдов почувствовал, как в горле встаёт горячий ком – мамина смерть была частью проклятого узора…

– Дальше, – тихо сказал Рузи Белов. Рука легла на плечо брата – твёрдое, тёплое прикосновение в мёртвом доме.

«Моему старшему – двадцать. А младшему сегодня исполняется семь. Он ещё совсем маленький, не понимает, что происходит, но уже чувствует. Я иду к реке. Туда, где всё началось. Если не вернусь – значит, Рузи победил.

Простите меня, сыновья мои. Особенно ты, маленький… ты даже не сможешь вспомнить моего лица.»

Дальше шли чистые листы. Но в самом конце, после десятка пустых страниц, лежал вложенный отдельный листок. Другой почерк – мелкий, аккуратный, женский, выведенный карандашом.

«Я – Адель. Знала вашего отца. Имя Рузи – не просто имя его врага. Это имя духа, древней сущности, что существовала здесь задолго до того человека. Тот был лишь оболочкой, временным носителем. А дух вечен. Он ищет новых хозяев. Сильных духом, но повреждённых болью. Ваш отец, с его жаждой мести, стал для него идеальной пищей. А теперь дух ищет вас. Двоих. По законам, которые не мне менять, один из вас станет проводником воли духа. Второй – жертвой. Это закон равновесия. Вы не можете убежать. Но можете выбрать, кто будет кем. Ищите меня в лесу, у старой каменной усадьбы в трёх верстах от ветряной мельницы. Если хватит духа узнать окончательную правду.»

Рузи Давыдов закрыл тетрадь. В комнате стояла тишина – такая глубокая, что в ушах звенело.

– Что будем делать? – голос Белова был усталым, сломанным.

– Не знаю. – Рузи смотрел на пожелтевшие листы. – У нас два пути. Бежать, как завещал отец. Или искать эту Адель.

– И что ты выбираешь?

Рузи посмотрел на брата. На его испуганные, но упрямые глаза, на руки, сжатые в кулаки. На человека, которого не знал три месяца назад, но который теперь был единственным, кто понимал его до самой сути.

– Я бежал двадцать лет. От памяти о матери, от вопросов об отце, от себя. Строил стены. И ничего не изменилось. Правда всегда догоняет.

– Значит, идём к Адель?

– Идём. Но не сейчас. Сейчас нам нужно отдохнуть.

Они устроились на полу в дальнем углу, подстелив мокрые куртки. Фонарь поставили между собой, выключили, чтобы сберечь заряд. Лампа осталась внизу.

Тьма снова накрыла их. Но теперь она не была чужой.

– Рузи? – тихо позвал поэт.

– Да?

– Если всё это правда… если одному из нас суждено стать жертвой или орудием… пусть жертвой буду я.

Рузи Давыдов резко повернулся в темноте.

– Нет. Что за чушь?

– У тебя есть дело. Ты врач, помогаешь людям. Ты нужен. А я… пишу стихи, которые никто не читает. Моя жизнь не стоит того.

– Замолчи. – Голос прозвучал жёстко, почти грубо. – Не говори таких вещей. Мы выберемся вместе. Найдём способ.

– Но если другого выхода не будет…

– Будет. Я врач. Я ищу обходные пути.

Он сказал это с уверенностью, которой не чувствовал. Но нужно было, чтобы в неё поверил брат.

Из темноты донёсся тихий вздох.

– Хорошо. Вместе.

Дождь за окном стихал, переходя в мелкую морось. Ветер утихал. Старый дом поскрипывал, укладываясь спать. Где-то капала вода с прогнившей крыши.

Рузи Давыдов лежал на спине, глядя в невидимый потолок. В голове проносились обрывки прочитанного: мать, уходящая в воду; отец, склонившийся над столом; силуэт в окне; пустые глаза Сторожа.

И между этими образами, как чёрная нить, – Имя. Рузи. Его имя. Имя брата. Имя того, что начало всё это.

Он чувствовал, как что-то шевелится глубоко внутри. Не страх, не ярость. Что-то древнее, тёмное, дремлющее. Оно просыпалось, прислушиваясь к эху, которое они создавали своим присутствием.

Рядом дыхание поэта стало ровным – он уснул, сражённый усталостью.

Рузи закрыл глаза. Сон не шёл. Мысли метались, как птицы в клетке.

И тогда он услышал шёпот.

Тихий, едва различимый, похожий на шелест сухих листьев. Он шёл не из комнаты, не из коридора. Он звучал внутри, в самой глубине черепа, за глазами.

«Рузи… ты уже так близко… к истине… к себе…»

Голос был до боли знакомым. Свой, но чужой одновременно.

«Не бойся… прими её… стань ею… и станешь свободным…»

Он резко сел, схватившись за голову. Шёпот стих, оставив только звон в ушах и бешеный стук сердца.

В комнате было тихо. Брат спал. Фонарь лежал холодным куском пластика. За окном – предрассветная мгла.

Он медленно лёг, глядя в чёрный потолок. Сердце колотилось, отдаваясь в висках.

Шёпот не повторился.

Но ощущение осталось. Будто в него что-то смотрит. Не извне – изнутри. И ждёт. Терпеливо. Неотступно.

Глава 3. Корень

Рассвет пришёл без солнца, без света, без обещания тепла. Серое ватное небо низко нависло над городом, словно тяжёлое мокрое одеяло. Дождь прекратился, но вся влага осталась в воздухе, насыщая его до предела – каждый вдох был густым, влажным, отдавал сыростью подвалов и прелой листвой.

Рузи Давыдов проснулся от пронизывающего холода. Он лежал на твёрдом пыльном полу кабинета, спина затекла, в висках начинала стучать знакомая тупая пульсация – авангард мигрени. Рядом, свернувшись калачиком, спал Рузи Белов. Его лицо во сне выглядело моложе, почти беззащитно-детским, но даже в покое на лбу лежала глубокая тень тревоги.

Рузи осторожно поднялся, кости затрещали. Подошёл к окну, отодвинул болтающуюся фанеру. Улица Лесная лежала в густом молочном тумане. Дома напротив едва просматривались – призрачные силуэты, лишённые деталей. Тишина была абсолютной, мёртвой. Ни птиц, ни машин, ни голосов. Словно город замер, наблюдая за этим домом.

На столе лежала тетрадь отца. Кожаный переплёт в утреннем свете казался чёрным, шершавым на ощупь, как старая потрескавшаяся кожа.

– Ты уже проснулся.

Он вздрогнул. Рузи Белов сидел, опершись о стену, и смотрел красными от недосыпа глазами.

– Мне снилось… опять тот дом. Но теперь ты был там. Внутри. Стоял у окна и смотрел на меня. А я был снаружи, не мог войти.

Рузи кивнул. Символично. Один внутри ловушки, другой снаружи. Но кто из них где на самом деле?

– Что будем делать сегодня?

– Сначала завтрак. Потом… нужно решить: идти к Адель или забыть всё как страшный сон.

– Ты сомневаешься?

– Я всегда сомневаюсь. Это профессиональное. – Рузи вздохнул, пар повис в холодном воздухе. – Всё слишком аккуратно складывается в картину мистического романа. Похоже на наследственный психоз. Мы под влиянием его записей, под стрессом… можем невольно втянуться в ту же болезнь. Это называется «folie à deux» – бред на двоих.

– А игнорирование? – тихо спросил поэт. – Игнорирование не помогло отцу. Не спасло мать. Не спасло его.

Рузи замолчал. Брат был прав.

– Хорошо. Идём. Но шаг за шагом.

Они спустились на кухню. Сторожа не было. На столе стоял термос, две миски с холодной тушёнкой и хлебом. Рядом записка: «Ешьте. Ушёл проверять периметр. Вернусь к полудню. Не выходите, пока туман не рассеется. – С.»

Ели молча, с жадностью. За окном мир просыпался – где-то далеко залаяла собака, хлопнула калитка, проехала машина. Обыденные звуки, успокаивающие. Они напоминали, что за стенами этого дома есть другая жизнь.

– Рузи, – сказал поэт, отодвинув пустую миску. – Ты можешь ввести меня в гипноз. Спросить о той ночи. О том, что я не помню.

Рузи замер с кружкой чая в руках. Идея была логичной. Он использовал гипноз с сотнями пациентов. Но никогда – для такого.

– Это рискованно. Если сущность существует… гипноз может открыть ей доступ.

– Доступ у неё уже есть. – В голосе брата звучало отчаяние. – Я слышу голоса. Вижу сны. Нахожу ножи в карманах. Что может быть хуже?

– Стать не инструментом, а проводником. Вселиться.

– Я не могу больше так жить. В страхе, что проснусь с ножом и не вспомню. Ты врач. Помоги мне.

В его глазах была такая беззащитная надежда, что Рузи не смог отказать.

– Хорошо. Но с условием: при малейшем сигнале опасности я прерву сеанс.

Они поднялись в кабинет. Рузи поставил стулья друг напротив друга, убрал тетрадь в угол. Руки делали всё автоматически – годами отработанная последовательность. Но внутри всё сжалось в ледяной комок.

– Садись. Устройся удобно. Закрой глаза.

Рузи Белов повиновался.

– Сосредоточься только на моём голосе. Ты чувствуешь, как тяжелеют ступни… тепло поднимается выше… мышцы расслабляются…

Он вёл его медленно, осторожно, как по тонкому льду. Поэт погружался в транс – дыхание стало глубже, лицо разгладилось.

– Ты в безопасном месте. Теперь вернись в прошлую ночь. Ты выходишь из чайной. Куда идёшь?

Пауза. Губы поэта шевельнулись.

– Иду… домой. Но ноги несут не туда. Поворачиваю к реке. Чувствую, что должен идти к реке.

– Зачем?

– Голос внутри. Зовёт. Знакомый… похож на отца, но ниже. Настойчивее.

– Что он говорит?

– «Иди к воде… там ответы… память спит… ты должен разбудить…»

– И ты идёшь?

– Да… стою на причале… смотрю в чёрную воду… и вижу…

Дыхание участилось.

– Что ты видишь?

– Лицо… под водой. Отражение. Но не моё. Старше. С усами, как у отца. Глаза закрыты.

Рузи почувствовал, как по спине побежали мурашки. В комнате стало холоднее.

– Оно говорит?

– Нет… но потом открывает глаза. – Голос поэта стал тише, почти шёпотом. – Пустые… белые, без зрачков… смотрят на меня… и тогда сзади шаги.

– Чьи?

– Оборачиваюсь… мужчина в плаще, как Сторож… но другой. Лицо в тени, улыбается. Говорит: «Ты опоздал, Рузи… но мы встретились, как и должно».

– Что дальше?

– Протягивает руку… на ладони нож. Охотничий. Я не хочу брать… но рука сама тянется. Беру. Лезвие холодное, рукоять тёплая, почти живая. Он говорит: «Найди его. Найди Рузи. Выполни долг».

– Кого найти?

– «Того, кто носит твоё имя. Того, кто должен исчезнуть, чтобы круг замкнулся».

– И ты?

– Поворачиваюсь… иду от реки. Нож в руке пульсирует. Знаю, куда идти. Ноги сами несут. К лесопилке. Там кто-то есть.

Он замолчал. Лицо исказилось гримасой боли.

– Что там? Опиши.

– Темно… луна… он стоит спиной, курит. Подхожу… запах табака, дерева… поднимаю нож… мышцы сами… и… и…

– Что?

– Не помню. Вспышка. Темнота. Потом я в прихожей. На полу. Нож рядом. Руки в чём-то тёмном. Пахнет железом.

Дыхание стало прерывистым, тело напряглось.

– Всё. Выходим. Ты здесь, со мной, в безопасности. На счёт три откроешь глаза. Раз… два… три.

Рузи Белов открыл глаза. Мутные, невидящие. Потом фокус вернулся. Он глубоко вздохнул.

– Что… что было?

– Ты рассказал. Был у реки. Некто дал нож. Приказал найти того, кто носит твоё имя. Ты пошёл к лесопилке.

– Я… убил?

– Ты не помнишь сам акт. Психика заблокировала. Но всё указывает, что это было твоё тело.

Поэт закрыл лицо руками. Плечи затряслись.

– Я убийца… я…

– Не ты. – Голос Рузи был жёстким. – То, что через тебя действовало. Сущность. Имя. Слушай: тебе велели найти «того, кто носит твоё имя». Кто «должен исчезнуть».

Поэт медленно поднял голову. В глазах – леденящее понимание.

– Это… ты.

– Или ты. Мы оба носим это имя. Оба кандидаты. Кто-то натравливает нас друг на друга. Чтобы мы совершили братоубийство.

– Но зачем?

– Чтобы завершить цикл.

В дверях стоял Сторож. Бледнее вчерашнего, на плаще капли тумана, сверкающие как алмазы.

– Цикл мести. Ваш отец годами искал Рузи, чтобы убить. Но каждый раз убивал не того. И с каждым ложным убийством отдавал часть души Имени. Заряжал его своей яростью. Теперь Имя хочет, чтобы жертва была совершенной. Чтобы один носитель убил другого. Братоубийство – самая мощная пища.

– Это безумие.

– Возможно. Но оно существует. – Сторож сел, снял перчатки. Руки были худыми, почти скелетированными. – Я слушал ваш сеанс. Это опасно. Гипноз открыл канал. Теперь Имя может пройти по нему. К тебе.

Рузи почувствовал, как слабость разливается по телу.

– Что нам делать?

– Найти корень. Изначальное событие, из которого всё выросло. И уничтожить.

– Где?

– Адель знает. Она хранительница памяти этих мест. Идите к ней. Лес на северо-востоке. Старая дорога к бывшим сенокосам. Два каменных столба – остатки ворот. За ними тропа в ельник. Она приведёт к усадьбе. Если Адель захочет вас видеть.

Сторож дал им провизию: хлеб, сало, тушёнку, флягу с водой. Тетрадь отца Рузи засунул во внутренний карман жилета, у сердца.

У калитки Сторож задержал их взглядом.

– В лесу не называйте друг друга по имени. Имена – маяки. Могут привлечь не только Адель.

Он ушёл в дом. Дверь закрылась с тихим щелчком.

Они пошли на северо-восток. Город провожал их молчанием. В окнах шевелились занавески – за ними наблюдали. Где-то лаяла собака, панически, предупреждающе.

Дома редели, сменялись пустырями, затем – стеной леса. Сосны, ели, берёзы, переплетённые подлеском. Воздух пах хвоей, влажной землёй, грибами.

– Готов? – спросил Рузи.

– Нет. – Поэт был бледен, но решителен. – Пойдём.

Они шагнули под сень деревьев. Прохлада обволокла их, как мокрая простыня. Свет пробивался редкими пятнами на мох. Тропа была едва заметна – чуть примятая полоса среди папоротников.

Лес жил своей жизнью: шелест под лапками белок, щебет птиц, хруст веток в глубине. Но звуки казались приглушёнными, словно лес затаился и слушал их шаги.

Через полчаса тропа пошла вверх. Воздух стал холоднее. Рузи чувствовал давящую боль в висках – стресс зашкаливал.

Рядом брат шёл, уставившись под ноги, губы плотно сжаты.

– Стой.

В просвете между елями виднелись два каменных столба. Серый гранит, почти скрытый мхом и плющом. Между ними росла молодая ель, перекрывая проход.

– Те самые.

Они обошли столбы. Справа, едва заметная, уходила вглубь тропинка, выложенная плоскими камнями, почти скрытыми мхом.

– Пойдём.

Они свернули. Лес стал гуще, темнее. Ели сплетали лапы над головой, создавая зелёный полумрак. Воздух пах смолой и гнилой древесиной. Птицы исчезли.

Время потеряло смысл. Казалось, тропа ведёт по кругу, но интуиция подсказывала – они движутся вглубь, к сердцу леса.

И вдруг лес расступился.

Поляна, залитая рассеянным светом. Посреди – усадьба. Двухэтажная, из тёмных брёвен, с резными наличниками, с высоким крыльцом. Она выглядела не заброшенной, а спящей, законсервированной во времени. Окна целы, дверь закрыта, но нет дыма, нет звуков.

Вокруг – ухоженный, но диковатый сад. Кусты сирени, яблони с изогнутыми ветвями, грядки с травами. Дорожки из белого гравия.

Тишина. Абсолютная. Ни птиц, ни насекомых, ни ветра.

Они переглянулись и пошли к крыльцу. Ступени скрипнули, но не провалились. Рузи поднял руку, чтобы постучать, но дверь открылась сама, беззвучно.

В проёме стояла женщина. Не дряхлая старуха – лет шестидесяти, высокая, прямая, с царственной осанкой. Тёмно-серое платье, седые волосы с пепельными прядями, собранные в тугой пучок. Лицо строгое, аскетичное, с высокими скулами. Но глаза… ярко-зелёные, как весенняя трава, молодые, пронзительные. Они смотрели спокойно, с всепонимающим знанием.

– Я ждала вас, – сказала она. Голос низкий, мелодичный, с лёгким неуловимым акцентом. – Входите. Чай заварился. Вы промёрзли.

Они вошли в прихожую, пахнущую смолой и воском, затем в большую комнату – гостиную, библиотеку, кабинет. Книги везде: на стеллажах до потолка, на столах, на полу стопками. В камине тлели берёзовые поленья. На низком столике – медный самовар, три фарфоровые чашки, блюдо с овсяным печеньем.

– Садитесь. – Она указала на два глубоких кресла перед камином.

Они сели, неловко, как провинившиеся школьники. Адель разлила чай – тёмный, ароматный, с запахом лесных трав и мёда.

– Вы знали, что мы придём сегодня? – спросил Рузи.

– Конечно. Ваш отец говорил, что его сыновья когда-нибудь придут. А вчерашнее событие у лесопилки стало знаком. Цикл ускорился.

Рузи Белов напрягся.

– Вы знаете об убийстве?

– Знаю. И знаю, что рука, державшая нож, была не совсем твоей. – Она повернула к нему зелёные глаза. – Имя использовало тебя, как использовало твоего отца. И как использовало его отца до него.

– Его отца? – переспросил Рузи. – Это наследственное?

– В каком-то смысле. Но не по крови. По выбору. По роковой ошибке. – Адель отхлебнула чай. – Чтобы разорвать цепь, нужно знать начало. Самую первую петлю. Иначе не поймёте суть. И не найдёте выход.

Она откинулась в кресле, сложив пальцы на коленях. В глубине зелёных глаз горел странный огонь – то ли давней ярости, то ли глубокой печали.

– Всё началось не с вашего отца. И даже не с того человека, которого он знал как Рузи. Это началось гораздо раньше. В самом сердце этого города, этого леса. С именем, которое не было именем, но стало им. И стало проклятием.

Лес за окном придвинулся ближе, темнее, словно слушая. Ветер из камина принёс запах старых книг, сушёных трав и чего-то острого, как полынь, и древнего, как сама земля.

Глава 4. Камень

Адель замолчала. Казалось, само время замедлило бег в комнате, пропитанной запахом старых книг, воска и сушёных трав. Её зелёные глаза потерялись в пламени камина – она словно погружалась в самую его сердцевину, выискивая в танцующих языках огня потерянные слова. Её пальцы, тонкие и бледные, нервно перебирали складки шерстяного платья.

Братья сидели напротив, застыв в напряжённых позах. Рузи Давыдов старался сохранить маску спокойствия, но пальцы непроизвольно сжимали край стола. Рузи Белов съёжился, вобрав голову в плечи; его взгляд метался по полкам с причудливыми предметами – засушенными венками, кристаллами, почерневшими свечами.

Адель открыла фолиант, провела пальцем по пожелтевшей странице.

– Вот. Печать имени. Оно старше любого из нас. Пришло с востока, приросло к этой земле, к этой воде. Стало проклятием задолго до вашего отца.

Она закрыла книгу. Звук был тяжёлым, окончательным.

– С востока пришёл человек. Василий. Купец. Поселился здесь, женился на местной девушке. Взял себе имя Рузи, думая, что оно даст силу. Но имя уже было занято. Той самой сущностью.

Адель перевернула страницу. Там был портрет – мужчина с восточными чертами, в странной одежде. Но страшнее всего были глаза: пустые, лишённые человеческого света, как у Сторожа.

– Он стал богатым. Но с годами менялся. Становился холоднее. Говорили, по ночам уходил к реке, разговаривал с невидимым. А потом случилась первая трагедия. Его жена Лилия утонула. Осенней ночью. Случайно, сказали все. Но шёпотом говорили – он сам её привёл. Имя потребовало первой жертвы. Платы за силу. Крови для укоренения.

Она закрыла книгу.

– После этого он исчез. Но имя осталось. Впилось в плоть города, как клещ. И с тех пор ищет новых носителей.

Рузи Белов сглотнул.

– Наш отец стал носителем?

– Не сразу. И не по своей воле. – Адель вернулась в кресло. – Семён был детективом. Расследовал дело об исчезновении детей. Копался в архивах и вышел на имя Рузи. Решил, что это человек. Серийный убийца.

Она взяла чашку.

– Семён нашёл носителя. Одинокого мужчину, отшельника. Рузи Тамиев. Отец следил за ним, они стали общаться. А потом что-то произошло. Что – я не знаю. Но после этого Семён возненавидел его лютой ненавистью. Поклялся стереть с лица земли.

– Что случилось с Тамиевым?

– Исчез. Бесследно. Может, убежал. Может, умер в лесу. А может… – она перевела тяжёлый взгляд, – стал тем, чего боялся Семён. Перестал быть человеком. Слился с именем. Стал духом. Призраком с волей. Который ищет новые тела.

Тишина стала густой, осмысленной. Только потрескивали дрова.

– Почему отец дал нам это имя? – прошептал Рузи Белов.

– Думал перехитрить судьбу. – Голос Адель стал мягче, уставшим. – Верил: «Рузи не убьёт Рузи». Думал, общее имя станет щитом. Но имя – не щит. Оно – крюк. Оно не защищает, а привязывает. Делает частью цикла.

Она поставила чашку.

– Теперь вы здесь. Два носителя. Одно имя. Имя чувствует вашу силу. Оно хочет завершить цикл, начатый отцом. Чтобы один убил другого. Брат брата. Тогда проклятие обновится, напьётся родственной крови. Станет сильнее.

По спине Рузи Давыдова пробежал холод.

– Как остановить? – спросил он твёрдо.

Адель долго смотрела на них.

– Два пути. Первый – бежать. Сменить имена, лица, судьбы. Но имя найдёт вас. Бегство лишь отсрочит.

– Второй?

– Опаснее. Найти корень. Не человека, которого искал отец. А первую жертву. Жену того купца. Её дух, её боль – якорь, который держит имя здесь. Если найти место её смерти и провести обряд освобождения… имя может ослабнуть. Может отпустить вас.

– Обряд? Магия?

– Психология, если удобнее. – В голосе Адель прозвучала усмешка. – Сила коллективного бессознательного. Имя держится на двух столпах: памяти и эмоциях. Страхе, боли, ненависти. Если изменить память о событии – изменится и имя.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.