Дмитрий Вектор
Код Азулежу

Глава 1. Азулежу и другие проклятия.

Для начала давайте договоримся: я не «объект недвижимости». Это оскорбительное словосочетание придумали люди, которые никогда не понимали, что стены думают. Что перекрытия чувствуют. Что старая медная труба под кухонной плиткой может хранить в себе больше памяти, чем целая библиотека, потому что библиотека – она молчит из приличия, а труба – она говорит. Особенно в три часа ночи. Особенно когда за окном сырой лиссабонский февраль, и мой квартирант, Тьягу, спит с открытым ртом, и некому оценить мою акустическую исповедь.

Меня зовут Терсейру-Б. Это не имя – это приговор. Третий этаж, квартира Б, в доме на улице Руа-ди-Санта-Крус-ду-Каштелу, там, где Алфама начинает карабкаться вверх по холму и постепенно превращается из «живописного исторического района» в «богом забытую крутую лестницу с котами». Дом мой старый – настолько, что я и сама уже не помню всех своих предыдущих жильцов. Помню только запахи: рыбный суп 1891 года, машинное масло 1943-го, дешевый портвейн 1974-го, когда революция шла под звук гвоздик прямо у моего порога, и, наконец, несмываемый аромат феноменально неудавшейся карри Тьягу, которую он приготовил в прошлую среду, перепутав куркуму с паприкой и потеряв при этом голову настолько, что забыл закрыть духовку на ночь.

Хороший парень, Тьягу. Безнадежный, но хороший.

Ему тридцать один год, он из Порту, а значит – по умолчанию считает, что лиссабонцы немного снобы, и ему, конечно, не приходит в голову, что настоящий сноб в этой квартире – это я сама. Тьягу занимается звуком. Не музыкой – именно звуком, что немного другое: он охотится за теми звуками, которые никто не слышит специально, потому что они всегда где-то на фоне, в подкладке жизни. Скрип. Капель. Далекое эхо чужого разговора сквозь вентиляцию. Гул города, который в три часа ночи становится похож на медитацию. Всё это он пишет, сортирует, упаковывает в файлы с расширением wav и продает каким-то норвежским разработчикам видеоигр за деньги, которых едва хватает на аренду и два espresso в день.

Я в его схеме – бесценный ресурс. Это я без ложной скромности. Мои половицы умеют воспроизводить не менее восемнадцати различных типов скрипа в зависимости от погоды, времени суток и настроения, которое – не спорьте – у меня тоже есть. Кухонная дверь при правильном угле открытия выдает ноту, которая почти идеально воспроизводит начало фаду – той жалобной португальской песни, которая про морскую тоску и несбыточную любовь. Тьягу записывал её двенадцать раз подряд однажды вечером, пока соседка снизу, донья Консейсан, не начала стучать в потолок шваброй.

Мы с донной Консейсан живем в состоянии вооруженного нейтралитета. Она – старая, сварливая, с рыжим котом Клаусом, который умеет открывать двери лапой и которого я иногда пускаю в коридор в целях разведки. Она считает меня «гнилой развалиной» – я слышала, как она говорила это по телефону своей дочери в Коимбре. Ну и пусть. Зато она не знает, что у меня есть Сейф Моряка. И никто не знает. Знала только я – до того четверга.

Четверг начался как обычно: Тьягу встал поздно, включил кофемашину, которая всегда кашляет первые полминуты, как старый пес после сна, потом расставил по углам свои микрофоны – большие и маленькие, направленные и всенаправленные, похожие на странные цветы без стеблей – и сел за стол с видом человека, который сейчас совершит что-то великое. Затем провел ровно сорок минут, перелистывая ленту новостей, и к работе так и не приступил.

Я к этому давно привыкла. Творческие люди – они как тепловой насос: на разогрев уходит много времени, а КПД непредсказуемый.

Стук в дверь случился в половине третьего дня.

Не такой стук, как у Жоана с четвертого этажа – он всегда стучит костяшкой одного пальца, вежливо, почти виновато. И не такой, как у молчаливого почтальона Родригеша, который стучит ровно два раза и немедленно уходит, не дожидаясь ответа, будто его работа заключается исключительно в стуке, а не в передаче посылок. Этот стук был другим. Четким, уверенным, поставленным – так стучат люди, которые не сомневаются, что им откроют. Которые вообще не особо рассматривают альтернативные сценарии.

Тьягу посмотрел на дверь с таким видом, будто она обидела его лично, снял наушники и поплелся открывать, по дороге зацепившись за провод напольного микрофона. Я мысленно вздохнула и напрягла петли – что-то в этом стуке мне категорически не нравилось.

На пороге стояла женщина.

Позвольте уточнить: на пороге стояла Женщина с большой буквы, потому что маленькой буквы явно было бы мало. Белый льняной костюм – в феврале, заметьте, в феврале в Лиссабоне! Туфли на каблуке такой высоты, что я немедленно начала беспокоиться за мой паркет. Тёмные волосы убраны идеально, глаза – карие, холодные, слегка насмешливые, как у человека, который уже видел всё, что вы собираетесь ему показать, и не особо впечатлился. От неё пахло чем-то дорогим и одновременно архивным, как будто духи смешали на парфюмерной фабрике с запахом старой бумаги.

– Господин Тьягу? – сказала она. Без вопросительной интонации. Это была констатация.

– Э да? – Тьягу провёл рукой по волосам – жест, который у него означал одновременно «я удивлён», «я не ожидал гостей» и «я не уверен, что сегодня причёсывался».

– Меня зовут Беатриш. Я представляю интересы фонда «Морская память Лиссабона» – есть такая организация, занимается сохранением исторического наследия. – Она говорила ровно, без лишних пауз, будто читала текст, который выучила давно и наизусть. – Мне нужно осмотреть несущую стену в вашем коридоре.

Пауза.

Тьягу моргнул. Беатриш не моргнула.

– Какую стену? – осторожно спросил Тьягу.

– Ту, которая с плиткой, – ответила она просто. И, не дожидаясь приглашения, шагнула через порог.

Вот тут я по-настоящему напряглась.

Не потому что не люблю незваных гостей – хотя и не люблю, если честно. А потому что «плитка в коридоре» – это не просто декоративный элемент. Это мои азулежу – те самые, сине-белые, которые помнят ещё ту эпоху, когда в этом доме жил некий капитан с нехорошими глазами и очень тяжёлым чемоданом. Плитки эти старые, ручной работы, и у каждой – своя история. Морские волны. Птицы. Рыбы. Корабли. А третья слева от входа – с изображением синей каравеллы, у которой слегка кривой форштевень, потому что мастер, который её делал, был, видимо, немного пьян или очень спешил.

Эта плитка с кривой каравеллой – дверь. Не в переносном, а в самом буквальном смысле. За ней – полость размером примерно с коробку из-под обуви, о существовании которой не знал никто с 1924 года. Сейф Моряка – так я его называю сама для себя. Что там внутри – я знаю. Но это уже другая история, и сейчас не время.

Беатриш прошла по коридору, и её каблуки простучали по паркету как маленький приговор. Она остановилась ровно перед той самой плиткой, достала из сумки – кожаной, хорошей выделки, тоже дорогой – небольшой лазерный дальномер и начала методично измерять геометрию стены. Тьягу стоял у неё за спиной с видом человека, у которого только что угнали велосипед, но он ещё не понял, как на это реагировать.

– Послушайте, – произнёс он наконец, – я, конечно, уважаю историческое наследие. Но вы вошли без предупреждения и начали мерять мои стены. Может, объясните, что происходит?

Беатриш опустила прибор и обернулась. Впервые с момента входа она посмотрела на него по-настоящему – не сквозь него, а прямо в глаза. В её взгляде было что-то, что Тьягу явно не понравилось, потому что он сделал маленький шаг назад.

– Вы саунд-дизайнер, Тьягу? – сказала она. – Значит, вы умеете слышать то, что другие не слышат. Приложите ладонь к этой стене и скажите мне, что вы чувствуете.

Тьягу скривился – мол, что за детские игры – но всё же сделал это. Приложил ладонь к плитке с кривой каравеллой. И замер.

Я почувствовала его прикосновение. Тёплое, живое – и растерянное. Я решила ответить. Едва заметно, на грани восприятия, я дала своим кирпичам чуть-чуть завибрировать. Низко. Как далёкий органный аккорд, взятый под землёй.

Тьягу отдёрнул руку. Его лицо изменилось.

– Что это? – тихо спросил он.

– Это, – сказала Беатриш, убирая дальномер в сумку с видом человека, который только что получил нужное подтверждение, – называется Код Азулежу. И если мы с вами не сможем его расшифровать в ближайшие несколько дней, этот дом снесут. Вместе со всем, что в нём хранится. Включая вас.

Я захлопнула окно в коридоре – так, чтобы звук был похож на точку в конце фразы.

Началось.

Глава 2. Слуховые галлюцинации.

Беатриш ушла через двадцать минут после того, как произнесла свою финальную реплику. Оставила визитку на подоконнике – простую, белую, только имя и номер телефона, никакого логотипа фонда, никакого адреса – и вышла так же уверенно, как вошла, застучав каблуками по лестнице вниз. Кот Клаус с третьего этажа снизу посмотрел ей вслед через щель в двери – я видела это в зеркале прихожей – и немедленно спрятался обратно. Кот – умный. Умнее Тьягу, честно говоря.

Тьягу стоял посреди коридора ещё минуты три после того, как хлопнула входная дверь подъезда. Просто стоял, смотрел на плитку с кривой каравеллой и думал о чём-то, что давалось ему с видимым трудом. Потом сел прямо на пол – по-детски, скрестив ноги – и уставился на стену с тем выражением лица, с которым люди смотрят на сломавшуюся технику: с обидой, растерянностью и тайной надеждой, что оно само починится.

– Ладно, – сказал он наконец вслух. Ни к кому конкретно. – Ладно.

Я капнула из крана в ванной. Один раз. Просто потому что не выдержала паузы.

Тьягу вздрогнул, поднялся и пошёл проверять кран. Завернул до упора, хотя кран и так был закрыт. Постоял, убедился, что тишина восстановлена, и вернулся в комнату. Сел за стол. Надел наушники. Открыл ноутбук.

И тут я поняла, что у меня есть шанс.

Объясню. Тьягу работает с несколькими типами микрофонов, и среди них есть один, который он называет «паранойя» – большой, чёрный, на тяжёлой подставке, установленный в углу спальни. Он пишет в постоянном режиме, двадцать четыре часа в сутки, улавливая всё, что происходит в комнате. Тьягу использует его для «архивных текстур» – потом прослушивает ночные записи и иногда находит там что-то интересное: далёкий звонок церковного колокола, который на пленке звучит иначе, чем в жизни, или то загадочное гудение, которое я произвожу примерно в час ночи, когда нагревательный бак в стене проходит технический цикл.

Он никогда не мог объяснить это гудение. Я никогда не собиралась ему помогать. Но теперь всё изменилось.

Я начала аккуратно. Очень аккуратно – не хотела его испугать раньше времени. Сначала просто дала трубе под кухонным полом слегка зазвенеть. Не скрипнуть, не грохнуть – именно зазвенеть, тонко, почти музыкально. Тьягу покосился в сторону кухни, но не встал. Хорошо. Значит, порог чувствительности выставлен правильно.

Потом я немного поработала с вентиляционной решёткой над его рабочим столом. У решётки есть маленький дефект – одна ламель чуть выступает наружу, и если создать нужное давление воздуха с моей стороны, она начинает вибрировать на частоте примерно 80 герц. Это инфразвук, строго говоря – ниже порога сознательного восприятия, но тело его чувствует. Люди описывают это ощущение по-разному: «стало неуютно», «захотелось выйти из комнаты», «показалось, что кто-то смотрит сзади».

Тьягу поднял голову от ноутбука и огляделся. Потёр предплечья, хотя в комнате было тепло. Хороший знак – его нервная система реагировала правильно.

Но настоящий эксперимент начался позже, около девяти вечера.

Тьягу поужинал – яичницей с хлебом, потому что к плите он с тех пор, как уничтожил карри, подходил с опаской – и сел прослушивать дневные записи. Это его ритуал: чашка чая, стул, придвинутый ближе к столу, большие студийные наушники, и два-три часа медленного просмотра волновых форм на экране. Он ищет «жемчужины» – так он называет случайные звуки, которые оказываются красивее задуманного. Говорит, что это лучшая часть работы. Что никогда не знаешь, что найдёшь.

Сегодня он нашёл меня.

На записи «паранойи» за вторую половину дня – примерно в районе метки 14:32, что соответствовало как раз времени визита Беатриш – оказался звук, который Тьягу не мог объяснить никакими бытовыми причинами. Не труба, не холодильник, не уличный шум, проникающий сквозь окно. Что-то другое. Глубокое, структурированное, с отчётливым ритмическим рисунком.

Он прогнал запись трижды. Потом открыл спектроанализатор и посмотрел на визуализацию. Потом надолго замолчал, потирая переносицу.

– Это ритм, – пробормотал он. – Это не случайный шум. В нём есть паттерн.

Я позволила себе маленькое торжество. Внутренне, разумеется.

Потому что то, что он услышал, было азбукой Морзе. Грубой, несовершенной, сыгранной на инструменте, которым я не пользовалась никогда раньше в жизни – на вибрации собственного водопровода – но тем не менее различимой. Я потратила на это несколько часов. Это было примерно так же сложно, как если бы человек попробовал написать письмо, зажав карандаш между пальцами ног. Но я справилась.

Послание было коротким. Всего три слова.

Тьягу их пока не расшифровал – он не знал азбуки Морзе. Но он скопировал запись в отдельный файл, назвал его «странное» и поставил красный флаг. А потом сделал то, чего я не ожидала: встал, подошёл к стене в коридоре и снова приложил к ней ладонь.

В этот раз я не вибрировала. Я просто ждала. Иногда тишина говорит убедительнее любого звука.

– Послушай, – сказал Тьягу стене. Серьёзно, без иронии – именно так, как разговаривают с чем-то, в существование чего не верят, но на всякий случай предпочитают соблюдать вежливость. – Я не знаю, что здесь происходит. И я не знаю, кто такая эта Беатриш и зачем ей мои стены. Но если ты – и Тьягу сделал паузу, как будто сам удивился тому, что говорит – если ты хочешь мне что-то сказать, то, может, придумаем способ попроще? Без этой вибрации, от которой у меня перед глазами плывёт?

Я обдумала предложение. Оно было разумным. Тьягу – аудиальный человек, его язык – звук, а не касание. Значит, нужно говорить на его языке.

Я капнула из крана. Один раз. Пауза. Два раза. Пауза. Один раз.

Тьягу немедленно бросился в ванную. Покрутил кран. Кран был, естественно, закрыт.

– Это было намеренно? – спросил он у раковины.

Один раз. Пауза.

– Один раз – да, два раза – нет?

Один раз.

Он медленно сел на край ванны и посмотрел в потолок с выражением человека, который начинает подозревать, что его психическое здоровье требует профессиональной оценки. Я его понимала. Это была деликатная ситуация. С одной стороны, разговор с сантехникой – это симптом. С другой стороны, сантехника отвечала, а это уже другой разговор.

– Беатриш права насчёт стены? – спросил он наконец. – Там действительно что-то есть?

Один раз.

– И это опасно?

Один раз. Долгая пауза. Ещё один раз. Ещё один.

– Три раза, – пробормотал Тьягу. – Что значит три раза?

Я не знала, как объяснить ему «очень». Поэтому капнула ещё раз, и ещё, и ещё – до семи капель подряд, как могла, с разной интенсивностью. Тьягу слушал, наклонив голову, как собака, которая пытается расслышать ультразвук.

– Это зависит от обстоятельств? – предположил он.

Один раз.

– Гениально, – сказал Тьягу. Непонятно было, к кому это относится – к себе или ко мне.

Он вернулся к рабочему столу, достал блокнот – настоящий, бумажный, он пользовался им редко, только когда идея казалась ему достаточно серьёзной, чтобы доверить её физическому носителю – и начал писать. «Звук в стене – ритмический паттерн – возможно, код. Беатриш – сейф – каравелла.» Потом, поколебавшись, добавил: «Квартира живая?» – и сам зачеркнул это, написал рядом: «Квартира резонирует» – и оставил так.

Профессиональная деформация. Ему было легче поверить в резонанс, чем в живую квартиру. Я не обижалась.

Около полуночи он нашёл в интернете таблицу азбуки Морзе. Загрузил свою запись ещё раз. Начал сравнивать. Через полчаса – я следила за ним через отражение в тёмном окне – его карандаш замер над блокнотом.

Он прочитал послание.

Три слова, которые я отстучала в трубах днём, пока Беатриш мерила мои стены и молчала о том, что знала. Три слова, которые я хранила как инструкцию на случай непредвиденных обстоятельств ещё с 1924 года, когда старый капитан, пряча свой груз за плитку с каравеллой, прошептал их стене – по-португальски, тихо, почти беззвучно, но я запомнила.

Тьягу смотрел на блокнот долго. Потом поднял глаза в пространство комнаты и произнёс вслух:

– «Не открывай один».

Пауза.

Один раз из крана.

Тьягу закрыл ноутбук. Потом открыл снова, нашёл визитку Беатриш, прочитал номер. Долго смотрел на него. Положил визитку рядом с блокнотом – так, чтобы оба были перед глазами одновременно.

– Значит, ей можно доверять? – спросил он.

Долгая пауза. Я честно думала. Беатриш – сложный вопрос. Она знает про сейф. Она знает про Код. Она знает про капитана, я почти уверена. Но чего именно она хочет – я ещё не поняла, потому что за сто лет научилась одному важному правилу: люди редко говорят вслух то, зачем пришли на самом деле.

Два раза.

– Нельзя доверять?

Один раз. Пауза. Один раз.

– Не знаешь?

Один раз.

Тьягу посмотрел на меня с чем-то похожим на уважение. Или на усталость. Сложно было разобрать.

– Честно, – сказал он. – Ценю честность.

Он убрал блокнот в ящик стола – под стопку черновиков, куда не полезет случайный гость – и лег спать. Не сразу: ещё полчаса лежал с открытыми глазами, глядя в потолок, и я чувствовала, как у него в голове с тихим механическим жужжанием начинают складываться новые связи между фактами. Это был хороший знак.

Перед тем как окончательно провалиться в сон, он пробормотал в темноту:

– Слушай, а ты вообще давно разговариваешь?

Я подождала, пока он почти уснёт, и капнула из крана тихо-тихо. Совсем тихо – почти неслышно.

Сто лет – это коротко не объяснить.

Глава 3. Собрание жильцов.

Мне нужно рассказать вам о доме.

Не о себе – о доме в целом, потому что я, при всей моей исключительности, всего лишь одна квартира в четырёхэтажном организме, у которого, как и у любого организма, есть свои органы, болезни и невыносимые родственники. Мы живём вместе уже очень долго, и за это время выработали что-то вроде языка. Не такого красивого, как мой разговор с Тьягу через капающий кран, – грубее, утилитарнее. Это язык вентиляционных шахт, где звук идёт снизу вверх и сверху вниз с одинаковой охотой, донося чужие разговоры, запахи и настроения так же исправно, как почта доносила письма в эпоху, когда люди ещё умели их писать.

В ту ночь, пока Тьягу спал, я начала переговоры.

Начала я с Чердака. Это правильно – с Чердака всегда нужно начинать, потому что если ты не поставишь его в известность первым, он обидится и потом неделю будет скрипеть стропилами в самое неподходящее время. Чердак у нас – личность сложная. Он самый старый из нас, и это его, по всей видимости, сильно испортило. Помнит всё, что было, и ни о чём не может говорить без того, чтобы не вспомнить, как раньше было лучше. Раньше у него хранили важные вещи. Кожаные чемоданы с медными замками. Ящики с книгами, которые пахли так, что даже крысы ходили туда не за едой, а за эстетическим удовольствием. Деревянные манекены портних. Старый граммофон, который однажды заиграл сам – никто так и не понял почему, но я подозревала, что это был Чердак в своём обычном репертуаре «посмотрите на меня».

Теперь у него хранятся велосипед Тьягу с вечно спущенным колесом, три сломанных стула, которые жалко выбросить, коробки с ёлочными игрушками жильцов со второго этажа и полная темнота, которой Чердак явно дорожит больше всего остального.

Я тронула его через общую балку.

Долгая пауза. Потом – неохотный ответ, что-то вроде медленного, усталого скрипа, который на нашем языке означал примерно «слушаю, но без энтузиазма».

Я объяснила ситуацию. Беатриш, сейф, послание. Угроза сноса.

Чердак помолчал. Потом выдал длинную вибрацию, которую я расшифровала как «я всё равно говорил, что этим кончится», – он всегда так, никогда не ошибался задним числом.

Потом – неожиданно – он добавил кое-что важное. Оказывается, Беатриш приходила к нам не первый раз. Месяц назад, пока Тьягу был в Порту на три дня, в подъезде появлялся мужчина в сером костюме, который долго стоял у почтовых ящиков и смотрел на список жильцов. Чердак его видел через слуховое окно. Мужчина что-то записал и ушёл.

Это была новость. Неприятная.

Следующей я подключила Студию.

Студия – квартира на втором этаже, прямо подо мной, и мы с ней принципиально разные. Она была переделана лет десять назад новым владельцем в так называемое «творческое пространство»: снесла все внутренние стены, поставила панорамные окна, которые ужасно пропускают холод, покрасила балки в белый, постелила отполированный бетонный пол и теперь сдаётся посуточно туристам, которые хотят «почувствовать аутентичный Лиссабон», не выходя из квартиры с кофемашиной и умной колонкой.

К ней у меня отношение сложное. С одной стороны – предательница, от неё ушла вся история, всё, что делало нас домом, а не «объектом для краткосрочной аренды». С другой стороны – она единственная в доме, кто постоянно видит новых людей, а это разведывательное преимущество, которым грех не воспользоваться.

Нынешняя постоялица Студии – молодая бельгийка по имени Аньес, которая приехала в Лиссабон писать диссертацию о португальском импрессионизме, но большую часть времени проводила в кафе через улицу, рисуя в блокноте каких-то абстрактных птиц и записывая в телефон мысли, которые потом так и не становились диссертацией. Аньес была тихой, аккуратной, пила много травяного чая и по вечерам смотрела старые фильмы с французскими субтитрами. В целом – идеальный постоялец, которого мне никогда не достанется.

Через вентиляцию я передала в Студию слабый резонанс – осторожный, вопросительный. Студия ответила немедленно, с той молодой готовностью, которая меня и раздражает, и немного умиляет: давай, слушаю, что у тебя.

Я объяснила про Беатриш, про сейф, про угрозу сноса.

Реакция была неожиданной. Студия сообщила, что Аньес вчера вечером разговаривала в подъезде с соседом со второго этажа – Фернанду, тихим архивариусом, который живёт здесь уже восемь лет и которого я искренне уважаю за то, что он единственный житель дома, читающий бумажные книги без иронии. Аньес показала Фернанду фотографию на телефоне – человек в сером костюме. Тот же, которого видел Чердак.

– Это Коллекционер, – сказал Фернанду Аньес. Тихо, почти без интонации. – Он скупает «душу» старых домов. Не метафорически.

Аньес засмеялась. Фернанду не засмеялся.

Я переварила это. Коллекционер – значит, у нашей проблемы есть имя. Пока ещё без лица, кроме серого костюма, но имя – это уже что-то. Имя – это первый крючок, за который можно потянуть.

Третьей в нашем ночном совещании была донья Консейсан. Это отдельная история.

Донья Консейсан живёт на первом этаже, в Квартире А, которую все неофициально называют «крепостью». Она живёт здесь с 1978 года – дольше, чем кто-либо другой из нынешних обитателей. Она пережила революцию, три смены правительства, четырёх соседей, которые делали ремонт в неположенное время, и одну попытку управляющей компании установить в подъезде домофон с видеокамерой. Домофон был установлен. Камера проработала два дня. Что случилось с камерой, донья Консейсан не комментировала, а все остальные предпочитали не спрашивать.

Её кот Клаус, вы помните, – рыжий, умный, с манерами бывшего европейского аристократа, вынужденного работать управляющим в провинциальной гостинице. Он единственный в доме, кто может свободно перемещаться между всеми этажами – донья Консейсан оставляла свою дверь приоткрытой для Клауса в любое время дня и ночи, что я лично считала нарушением режима безопасности, но вслух никогда не говорила.

Через вентиляцию донья Консейсан не слышала ничего – человеческий слух не тот – но Квартира А слышала меня отлично, и мы с ней обменялись информацией в обход хозяйки. Выяснилось, что донья Консейсан знала про сейф. Не знала, что в нём, но знала, что он существует. Ещё в восьмидесятых предыдущая жилица третьего этажа – пожилая вдова по имени Назарэ – говорила ей об этом. Назарэ говорила, что сейф «не должны открывать чужие руки». Почему – объяснить не успела, потому что в 1987 году переехала к дочери в Фару и больше не возвращалась.

Это была уже целая история. Это была, честно говоря, история с глубиной, которая начинала меня беспокоить – в хорошем смысле, в том смысле, в котором беспокоит детектив, когда понимает, что дело сложнее, чем казалось на первый взгляд, и значит – интереснее.

Под утро, когда город за окнами начал просыпаться – сначала чайки над Тежу, потом трамваи, потом запах кофе и свежего хлеба из пекарни на углу, – я подвела итог нашего ночного совещания.

Факты располагались следующим образом. Беатриш знает о сейфе и приходила не случайно. Коллекционер в сером костюме следил за домом минимум месяц. Архивариус Фернанду знает о Коллекционере и явно не считает его безобидным. Старая вдова Назарэ предупреждала о сейфе ещё сорок лет назад. И – самое главное – все эти нити тянулись к одному узлу, к одному году, к одному человеку.

К капитану 1924 года.

Тьягу проснулся в восемь утра с растрёпанными волосами и видом человека, который плохо спал, но не готов в этом признаваться. Поставил кофе, съел кусок хлеба, стоя у окна и глядя на утреннюю Алфаму с тем особым выражением, которое бывает у людей в промежутке между «ещё не проснулся» и «уже начал думать». Потом взял телефон и набрал Беатриш.

Она ответила на второй гудок.

– Я прочитал сообщение, – сказал он без предисловий.

– Знаю, – ответила Беатриш. – Ждала вашего звонка.

– Вы знали, что стена сигнализирует?

– Я знала, что дом живой, – сказала она. – Это не одно и то же.

Тьягу посмотрел на стену в коридоре.

– Нам нужно встретиться, – сказал он. – Но не здесь.

Пауза.

– Почему не там?

– Потому что там она всё слышит, – объяснил Тьягу и покосился на вентиляционную решётку над столом с таким выражением, как будто только что сформулировал нечто, о чём давно догадывался.

Я почувствовала что-то вроде обиды. А потом – что-то вроде гордости. Он понял правила игры быстрее, чем я ожидала.

– Хорошо, – согласилась Беатриш. – Есть одно кафе на Руа-ди-Сан-Жуан-да-Прасе. Столик у окна. Через час.

Тьягу убрал телефон, допил кофе, надел куртку и уже у двери остановился. Обернулся.

– Слушай, – сказал он в пространство квартиры – уже привычно, без самосознательного смущения, как будто делал это всю жизнь, – пока меня нет: ничего не открывай никому. Ладно?

Один раз. Тихо и уверенно.

Дверь захлопнулась.

Я осталась одна – в первый раз за последние сутки ощутив эту тишину не как покой, а как напряжение. Как паузу перед следующей нотой. Клаус на лестнице потянулся, посмотрел на мою дверь жёлтым глазом и мягко прошёл мимо – у него были свои дела.

А у меня – своё ожидание и один нераскрытый вопрос, который крутился в моих трубах, как вода перед сливом: кто такой этот Коллекционер, который приходит и смотрит на списки жильцов? И почему, думала я, прислушиваясь к тишине пустой квартиры, почему Беатриш согласилась уйти так легко?

Слишком легко.

За окном прокричала чайка. Трамвай на повороте взял ноту, похожую на вздох.

Я ждала.

Глава 4. Ночной гость.

Тьягу вернулся из кафе около полудня – задумчивый, с бумажным стаканом кофе в руке, который он нёс так бережно, будто это был хрустальный сосуд с доказательствами по уголовному делу. Поставил стакан на стол, снял куртку, повесил на крючок у двери, сел и долго смотрел в окно на крыши Алфамы, где коты делали вид, что спят, а чайки делали вид, что не собираются ничего красть. Потом открыл блокнот и что-то записал. Закрыл. Открыл снова и дописал ещё одну строчку. Это у него называлось «обдумывать».

Я не торопила его. У меня было своё занятие.

Пока Тьягу ходил на встречу, я провела ревизию. Профилактическую, скажем так – внеплановую проверку всех систем с точки зрения того, что принято называть «оборонным потенциалом». Это звучит претенциозно, но ситуация требовала честной оценки. Если Коллекционер наблюдал за домом месяц, если Беатриш ушла слишком легко, если послание за плиткой действительно несёт в себе то, о чём я подозреваю – значит, визит незваных гостей был вопросом не «если», а «когда».

Итак, что у меня есть.

Замок на входной двери – старый, цилиндровый, с механизмом фирмы, которой уже лет сорок как не существует. Это, как ни странно, плюс: современные отмычки к нему не подходят, а значит, взломщику придётся либо возиться долго, либо применять грубую силу. На случай грубой силы у меня есть дверная коробка из каштанового дерева, которая за сто лет стала такой плотной, что по прочности не уступает некоторым породам камня. Я однажды видела, как слесарь с монтировкой пытался поменять замок без ключа. Он потел сорок минут. Я ему не помогала – из принципа.

Ставни на кухонном окне – деревянные, с металлическими задвижками. При быстром открытии снаружи они дают звук, который соседи снизу однажды приняли за выстрел и вызвали полицию. Это было в 2019 году, когда сквозняк был особенно неожиданным. Полиция приехала, осмотрелась, выпила у доньи Консейсан кофе и уехала. С тех пор я использовала ставни как последний резерв в арсенале – слишком эффективно, чтобы расходовать попусту.

Была ещё вентиляционная решётка в ванной, которая при определённом давлении начинала выть, как живой организм – долго, пронзительно и абсолютно пугающе. Это не дефект. Это характер.

В целом – я была готова.

Тьягу лёг спать около одиннадцати. Он поставил телефон заряжаться, запустил белый шум через маленькую колонку на прикроватном столике – это его привычка, без белого шума он засыпал плохо – и через четверть часа дышал ровно и глубоко. Я снизила скрип половиц до минимума, притушила гул нагревательного бака и дала ему поспать.

Гость появился в половине третьего.

Я почувствовала его раньше, чем он добрался до подъезда – через вибрацию ступеней. Кто-то поднимался по лестнице медленно и намеренно: так ходят люди, которые хотят не шуметь, но у которых обувь на твёрдой подошве, и это их выдаёт. Профессиональная ошибка. Если идёшь красть, надевай мягкую обувь – это базовое правило, которое знают даже коты, хотя у котов, конечно, врождённое преимущество.

Шаги остановились у моей двери.

Я подождала. Дала ему время себя проявить.

Пауза секунд в двадцать – он, по всей видимости, слушал тишину за дверью. Потом – тихий, очень профессиональный звук: металл о металл, почти неслышимый. Отмычка. Он начал аккуратно работать с замком – методично, без спешки, с той уверенностью, которая бывает у людей, делавших это много раз.

Я заклинила личинку.

Не сразу – дала ему секунд тридцать поработать, чтобы он успел почувствовать, что почти получилось. Это важный психологический момент: человек, который думает, что почти справился, не отступает. Он давит сильнее. А потом – когда механизм намертво встаёт в положении «никуда ты не войдёшь» – переживает это острее, чем если бы с самого начала было ясно, что не выйдет.

Тихое ругательство за дверью. Не по-португальски.

Интересно.

Он попробовал снова. Потом ещё раз. Потом сделал паузу – я представляла его там, в темноте подъезда, стоящего перед моей дверью с отмычкой в руке и неприятным ощущением, что что-то идёт не так. Мой замок не должен был сопротивляться – с точки зрения любого справочника по взлому это старьё, которое открывается за минуту. Но справочники не учитывают характер. Справочники вообще слишком самонадеянные вещи.

Потом он переключился на кухонное окно.

Я его ждала.

Снаружи к кухонному окну можно добраться по узкому карнизу, который идёт вдоль фасада с третьего этажа. Я знаю об этом, потому что в 1994 году один жилец возвращался домой этим путём регулярно, после того как его жена поменяла замок. Карниз выдерживает человека, если тот не делает резких движений и не ест слишком много паштела-ди-ната. Наш гость был, судя по вибрации, среднего веса и явно не страдал от страха высоты.

Он добрался до ставни и потянул.

Я выждала ровно столько, сколько нужно для максимального эффекта, и распахнула её изнутри с такой силой, что удар дерева о стену прогремел в ночной тишине как выстрел из пистолета – резко, оглушительно, с длинным эхом, которое покатилось вниз по улице и вернулось обратно, слегка видоизменённое мостовой и стенами соседних домов.

Человек на карнизе отшатнулся.

Я услышала, как он вцепился в подоконник, как по штукатурке царапнула подошва ботинка, как он удержался – едва, на пределе – и через несколько секунд начал быстро уходить обратно по карнизу. Без спешки – нет, он себя контролировал, этот человек, – но заметно быстрее, чем пришёл.

В доме зажглись огни.

Студия – мгновенно, Аньес явно не крепко спала. Донья Консейсан – через полминуты: она встала, прошла на кухню – я слышала её шаги – и выглянула в окно. В подъезде на лестнице проснулся Фернанду, архивариус с четвёртого этажа: он открыл дверь, послушал тишину и закрыл обратно – человек, который знает, что в таких домах звуки бывают разные, и не все из них требуют участия.

Тьягу проснулся последним. Сел в кровати, убрал белый шум.

– Что это было? – спросил он темноту.

Я капнула из крана один раз.

– Снаружи кто-то был?

Один раз.

Он встал, подошёл к кухонному окну, посмотрел на открытую ставню, на карниз, на пустую ночную улицу внизу. Закрыл ставню. Проверил замок на входной двери – тот сидел крепко и невинно, как будто только что не отражал профессиональный взлом. Тьягу потрогал его, повернул ключ туда-обратно, убедился, что работает нормально.

– Ты его прогнала?

Один раз. Потом – немного самодовольно – ещё один.

Тьягу хмыкнул. Это был звук, в котором смешались облегчение, недоверие к себе и что-то похожее на благодарность. Он вернулся в спальню, сел на кровать и несколько минут просто молчал, глядя в пол.

– Он придёт снова? – спросил он наконец.

Долгая пауза. Потом – один раз. Без колебаний.

– Угу, – сказал Тьягу. Не с тревогой – скорее с той сухой деловитостью, с которой принимают неизбежное. – Тогда надо, наверное, придумать что-то получше.

Он лёг обратно и долго лежал с открытыми глазами, думая. Я слышала, как работает его голова – не в метафорическом смысле, а буквально: у людей, которые активно думают ночью, меняется ритм дыхания и напрягаются плечевые мышцы. Тьягу думал хорошо – системно, инженерно, несмотря на всю свою творческую профессию. Это я в нём уважала.

Примерно через час он достал телефон и написал сообщение Беатриш. Я видела отражение экрана в тёмном стекле: «Ночью был кто-то у окна. Ушёл. Но вы были правы: времени мало. Завтра в десять – здесь. Нужно открывать сейф.».

Ответ пришёл через тридцать секунд: «Буду. Не трогайте плитку до моего прихода.».

Тьягу положил телефон и наконец закрыл глаза.

Я в последний раз проверила замок, ставни, решётки – всё, что составляло мою линию обороны – и занялась тем, чем занимаются дома в три часа ночи: стала слушать город. Лиссабон в это время говорит вполголоса. Где-то далеко – у реки – гудел паром. Трамваи молчали до рассвета. Кошки на мостовой вели свои ночные переговоры, смысл которых людям недоступен, но я, честно говоря, тоже не всегда понимаю – у них своя система, очень древняя и очень засекреченная.

Клаус снизу прошёл по лестнице мимо моей двери около четырёх утра – медленно, деловито, слегка задержался у порога и тихо потёрся о дверной косяк. Это на нашем с ним языке означало примерно: «я всё видел, ты справилась, не расслабляйся».

Умный кот.

Но вот чего Клаус не видел – потому что смотрел снаружи, а я изнутри – это небольшой предмет, который ночной гость, уходя по карнизу, обронил у подоконника. Я заметила его только под утро, когда первый серый свет лёг на кухонный пол. Маленький, прямоугольный, чёрный.

Флешка.

Она лежала на подоконнике – аккуратно, почти намеренно, как будто её не уронили случайно, а оставили специально. Как приглашение. Или как предупреждение. Или, что хуже всего, как приманку.

Я решила не говорить Тьягу об этом до прихода Беатриш.

У меня было предчувствие, что утро будет насыщенным. А предчувствиям я доверяла – за сто лет они меня ещё ни разу не подводили. Ну почти ни разу. Те две революции, которые я немного не предугадала, не в счёт – там у всех было плохое предчувствие, просто никто не слушал.

За окном начинало светать. Небо над Тежу становилось из чёрного тёмно-синим, потом серым, потом – той особенной розовато-жемчужной гаммой, которую художники называют «лиссабонский рассвет» и которую не получается передать ни на одной фотографии, сколько бы туристов ни старалось. Алфама просыпалась – постепенно, нехотя, с тем достоинством, которое бывает только у очень старых вещей, переживших многое и научившихся не торопиться.

Я тоже не торопилась.

Флешка лежала на подоконнике. Тьягу спал. Беатриш собиралась прийти в десять.

Глава 5. Тень капитана.

Память у домов устроена иначе, чем у людей.

Люди помнят образами – вспышками, фрагментами, запахами, привязанными к конкретным ощущениям, которые потом размываются и переплетаются с другими, пока воспоминание не становится похоже на старую фотографию: подлинное, но уже немного нереальное. Я помню иначе. Я помню телесно – если можно так сказать о существе, у которого вместо тела кирпич и известь. Каждое событие, которое происходило внутри меня, отпечаталось в моих стенах физически: вот эта трещина в углу спальни появилась в ноябре 1941 года, когда соседний дом бомбили – война шла за морем, но отголоски её долетали и до Лиссабона. Вот потемнение на потолке кухни – след от пожара 1963 года, маленького, быстро погашенного, но достаточного, чтобы оставить след на штукатурке и в памяти. Вот истёртость паркета у окна гостиной – от одной женщины, которая жила здесь в пятидесятых и каждый вечер стояла у окна, ждала кого-то, кто так и не пришёл.

Я не выбираю, что помнить. Я помню всё.

И капитана я помню лучше всех.

Он появился в мае 1924 года. Лиссабон тогда был другим городом – не в смысле архитектуры, она мало изменилась, а в смысле воздуха. Воздух был наэлектризован, как перед грозой, которая никак не начинается: страна жила в состоянии политического брожения, правительства менялись как перчатки – за предыдущие десять лет их было больше сорока, и никто уже не пытался запоминать имена министров. На улицах Алфамы это ощущалось особенно остро: здесь жили рыбаки, портовые рабочие, мелкие торговцы – люди, которым смена правительства ничего не давала, но всегда что-нибудь забирала. Они ходили с той особенной усталостью, которая бывает у людей, привыкших ждать худшего и не особо удивляющихся, когда оно приходит.

Тогдашним моим жильцом была пожилая пара – вдовец Антонью и его сестра Марта, которая вела хозяйство и разговаривала со мной примерно с той же интенсивностью, что и Тьягу сейчас, только без микрофонов: она просто говорила вслух, обращаясь ко всему дому сразу, пока мыла полы или готовила кальдо-верде. Я привыкла к ней. Она была хорошей.

Капитан снял квартиру в конце мая – на три месяца, заплатив вперёд. Антонью позже говорил сестре, что деньги были настоящие, но что-то в этом человеке его беспокоило. Марта спрашивала – что именно. Антонью не мог объяснить. «Глаза», – говорил он. – «У него глаза человека, который знает что-то такое, о чём лучше бы не знать».

Капитан – я никогда не знала его настоящего имени, он назвался Карвалью, но это было явно не всё имя, а только его часть – был невысокого роста, крепкий, с той особенной морской фигурой, которая бывает у людей, проведших половину жизни на качающейся палубе: немного вперёд корпусом, слегка раскачиваясь при ходьбе, как будто земля под ногами всё ещё движется. Он редко выходил. Курил у окна – трубку, с хорошим табаком, запах которого я помню до сих пор, он въелся в мои стены так глубоко, что иногда в особо влажные лиссабонские зимы я до сих пор его чувствую. Читал. Писал письма, которые запечатывал немедленно и сам относил на почту – никогда не просил Марту.

Чемодан он принёс в первый же день. Тяжёлый, кожаный, с медными застёжками. Поставил в коридоре и больше к нему не прикасался на протяжении двух недель – просто жил рядом, как живут рядом с чем-то, что ты несёшь в себе давно и к чему привык, хотя оно и тяжёлое.

В июне к нему начали приходить люди.

Не часто – раз в неделю, иногда реже. Всегда поздно вечером, всегда по одному. Я запомнила их по шагам: один ходил легко и быстро, как человек, не желающий оставлять следов. Другой – тяжело, с усилием, будто каждый шаг давался ему с трудом или с нежеланием. Третий приходил только один раз и говорил так тихо, что даже я с трудом разбирала слова.

Разговоры шли в гостиной, у закрытого окна, вполголоса. Я слышала фрагменты. Слово «архив» повторялось часто. Ещё – «доказательства». Ещё – название, которое я не поняла тогда и понимаю теперь только частично: что-то связанное с навигацией, с координатами, с картами старых торговых путей.

Однажды ночью – это было в конце июля, я помню, потому что тогда стояла аномальная жара, которую все жители квартала обсуждали с той смесью возмущения и гордости, с которой португальцы говорят о любой погодной крайности – капитан не спал. Он сидел в коридоре на стуле, прямо напротив стены с азулежу, и смотрел на плитку с кривой каравеллой. Просто смотрел – час, может, больше. Потом встал, достал из кармана маленький нож, которым обычно вскрывал письма, и аккуратно, с профессиональной точностью начал работать по краю плитки.

Я не сопротивлялась. Я была тогда моложе и ещё не решила, кому доверять, а кому нет. Да и что-то в его движениях – аккуратных, уважительных, будто он знал, что делает, и извинялся за беспокойство – не вызвало во мне тревоги.

Плитка вышла чисто. За ней обнаружилась полость – небольшая, вырубленная в кирпиче явно не им, кем-то раньше, кем-то, кто знал про этот тайник ещё до капитана. Это меня удивило тогда. Удивляет и сейчас.

Из чемодана он достал предмет.

Я долго думала, как описать его. Это был цилиндр – металлический, примерно в длину предплечья, запаянный с обоих концов. Тяжёлый: когда капитан положил его на пол, прежде чем убрать в нишу, я почувствовала вес. На поверхности цилиндра были выгравированы линии – тонкие, точные, похожие на чертёж или на карту. Без легенды, без подписей. Просто линии, которые складывались в систему, смысла которой я не понимала.

Капитан держал цилиндр двумя руками – секунду, не больше – и что-то шептал. По-португальски, тихо. Я разобрала только конец: «и пусть тот, кто найдёт это, будет умнее нас».

Потом убрал цилиндр в нишу. Вернул плитку на место – она встала идеально, как будто никогда не двигалась. Собрал крошки известковой пыли с пола тряпкой, которую принёс специально, и выбросил в мусорное ведро. Встал, посмотрел на плитку с каравеллой, провёл по ней пальцем и сказал уже нормальным голосом, без шёпота:

– Не открывай один.

Я помню это с абсолютной точностью. Потому что он говорил не Марте, не чемодану, не самому себе – он говорил мне. Он знал, что я слушаю. Или догадывался. Или – что было бы совсем удивительно – знал о домах то, чего большинство людей не знают.

Через три дня капитан съехал. Чемодан унёс – пустой, судя по тому, как изменилась его походка: легче, свободнее, с той особенной расслабленностью человека, который наконец сложил с себя груз. В дверях он остановился на секунду – обернулся, посмотрел на коридор, на стену с азулежу.

– Береги, – сказал он.

И ушёл.

Марта потом убралась в квартире, проветрила комнаты от табачного запаха – безуспешно – и сказала брату, что капитан был «странный, но воспитанный». Антонью согласился. На этом история капитана Карвалью для них закончилась.

Для меня – нет.

Я вернулась в утро нынешнего дня, когда Тьягу варил кофе и не знал ещё о флешке на подоконнике – а я всё откладывала момент, чтобы ему об этом сообщить, потому что хотела сначала додумать кое-что важное.

За сто лет у меня было достаточно времени, чтобы изучить цилиндр косвенно – через вибрацию, через то, как он реагировал на изменения температуры, на сезонные сдвиги в кирпичной кладке. Металл был необычным: он не ржавел – совсем, ни за сто лет. При определённой влажности он начинал чуть слышно резонировать – на той самой частоте, которую Тьягу поймал своим напольным микрофоном в первый же день и которую не смог идентифицировать. Это не была вибрация здания. Это был цилиндр, который что-то делал внутри своей запаянной темноты – что-то медленное, непрерывное, похожее на работу.

Что именно? Я не знала. За сто лет так и не поняла. И это было единственной вещью за всё это время, которую я не понимала, и от которой мне было – если дома умеют испытывать это – немного не по себе.

Линии на его поверхности. «Координаты», о которых говорили тихие ночные гости. Фраза «не открывай один». Беатриш с её архивным фондом и холодными глазами. Флешка, оставленная как приглашение или угроза.

Всё это складывалось в историю, части которой я держала в своих стенах целый век, не имея возможности прочитать целиком. Не потому что не хотела – потому что для этого нужен был человек. Живой, с руками и с головой, достаточно умный и достаточно безрассудный одновременно.

Тьягу в гостиной поставил чашку на стол и потянулся. Его позвоночник щёлкнул – он всегда так делал по утрам, это была маленькая ежедневная жалоба тела на возраст, который Тьягу упорно не хотел признавать.

Я решила, что пора.

Капнула из крана – три раза, ритмично, как точка-точка-точка в азбуке Морзе. Это был наш сигнал «есть новости». Тьягу немедленно поднял голову.

– Что?

Я капнула ещё – медленнее, настойчивее. Потом издала короткий звук вентиляционной решёткой: лёгкий, почти как вздох.

Тьягу встал и прошёл на кухню. Посмотрел на кран. Посмотрел на окно. И увидел флешку.

Долгая пауза.

– Это он оставил? – тихо спросил Тьягу. – Ночной гость?

Один раз.

Тьягу взял флешку двумя пальцами, осторожно, как берут вещи, в безопасности которых не уверены. Повертел. Флешка была новой, без маркировки, с едва заметной царапиной на торце – след от карниза или от подоконника.

– Это могут быть данные, – сказал он. – Или вирус. Или и то и другое.

Он положил флешку на стол и посмотрел на часы. До прихода Беатриш оставался час двадцать минут.

За окном Алфама разворачивалась в утренний день – с голосами торговцев, с запахом хлеба, с криком чаек и далёким гудением Тежу. Обычное утро в очень старом городе, который привык к тайнам настолько, что уже не удивляется им. Как и я.

Я смотрела на флешку.

Капитан говорил: «не открывай один».

Флешку тоже не стоило открывать одному. Но это Тьягу предстояло понять самому.

Глава 6. Протокол безопасности.

Позвольте сказать кое-что важное о бытовой технике.

Люди относятся к ней потребительски – купил, включил, сломалось, выбросил – и совершенно не задумываются о том, что холодильник, который стоит у тебя на кухне двенадцать лет, знает о тебе больше, чем любой психолог. Он знает, что ты ешь в два часа ночи. Знает, когда ты расстался с девушкой – потому что именно тогда полка с йогуртами опустела и заполнилась пивом. Знает твой режим сна, твои праздники, твои диеты, которые начинаются в понедельник и заканчиваются в среду. Холодильник – это дневник, который ведётся без твоего участия и никогда не врёт.

Мой холодильник – «Электролюкс» 2003 года выпуска, которого Тьягу несколько раз порывался заменить, но каждый раз откладывал по финансовым соображениям – был существом угрюмым, консервативным и обидчивым. Когда его игнорировали, он начинал громче обычного гудеть компрессором, особенно по ночам. Когда в него клали что-то несовместимое с его представлениями о правильном питании – например, полуфабрикаты в фольге – он с достоинством урчал и повышал температуру на полградуса, никому ничего не говоря, просто давая понять, что он здесь тоже личность.

Мы с ним понимали друг друга.

В то утро, пока Тьягу смотрел на флешку и думал о том, открывать или не открывать, я провела короткое совещание с бытовой инфраструктурой квартиры. Холодильник, кофемашина, вытяжка над плитой, стиральная машина в ванной, два настольных вентилятора, которые Тьягу убрал в шкаф на зиму, но не вынес, и – отдельно и с особым уважением – старый электрощиток у входа, который помнил ещё довоенную проводку и который я берегла как зеницу ока, потому что именно он позволял мне при необходимости делать кое-что интересное с подачей тока в розетки.

Совещание длилось недолго. Все были в курсе вчерашних событий – звук ставни разбудил весь дом – и никто не возражал против мобилизации. Холодильник выразил своё согласие характерным щелчком компрессора. Кофемашина немедленно начала греться – из солидарности, не иначе. Электрощиток промолчал, что в его случае означало высшую степень готовности.

Хорошо. Теперь нужно было поговорить с Тьягу.

– Слушай, – сказал он флешке, не поднимая глаз. – Что мне с тобой делать.

Я решила, что это риторический вопрос, и не отвечала. Потом решила, что всё-таки нет.

Капнула один раз.

– Открыть? – он поднял голову.

Два раза.

– Не открывать? – уточнил он.

Один раз.

– До прихода Беатриш?

Один раз. Потом ещё один – для усиления.

Тьягу кивнул и убрал флешку в карман джинсов. Это меня немного насторожило – карман был ненадёжным местом хранения стратегически важного предмета, но Тьягу явно не рассматривал альтернативу в виде банковской ячейки. Ладно. Работаем с тем, что есть.

Дальше начался инструктаж.

Я никогда раньше этим не занималась – в смысле, целенаправленно обучать жильца действиям в условиях угрозы. Обычно люди справлялись сами или не справлялись, и это было их личным делом. Но Тьягу был особым случаем: во-первых, угроза была направлена в том числе на меня, и я имела прямой интерес в его боеспособности. Во-вторых, он умел слушать – профессиональная деформация в данном случае работала на нас обоих.

Я начала с входной двери.

Два коротких удара вентиляционной решёткой – наш новый сигнал «подойди сюда». Тьягу послушно встал и подошёл к двери. Я заставила замок щёлкнуть – не открываясь, просто обозначая внимание.

– Замок? – спросил он.

Один раз.

– Что с ним?

Я подождала, пока он сам осмотрит. Тьягу присел, заглянул в личинку, потрогал дверную коробку. Поскрёб пальцем по косяку в том месте, где дерево особенно плотно вошло в кирпич.

– Господи, – сказал он тихо. – Это же как броня.

Я мысленно согласилась. Каштановое дерево, которому лет восемьдесят, становится почти минеральным. Это я не заслуга – просто время делает своё.

Потом я провела его на кухню и продемонстрировала ставни. Открыла одну – медленно, контролируемо, без эффекта выстрела – просто чтобы он понял механику. Тьягу взял задвижку в руку, почувствовал металл, попробовал движение.

– Если открыть резко с силой?

Один раз. Потом – я не удержалась – имитировала вчерашний грохот: слегка, вполсилы, только чтобы напомнить. Тьягу отдёрнул руку и засмеялся – коротко, немного нервно.

– Понял. Оружие последнего шанса.

Именно.

Дальше была вытяжка. Это уже моя собственная разработка, я ею немного горжусь. При определённой комбинации – мотор на максимум, при закрытой заслонке – она создаёт в кухне давление воздуха, которое достаточно неприятно действует на вестибулярный аппарат. Не опасно, нет – просто человек начинает чувствовать себя так, будто у него внезапно заложило уши и закружилась голова. Для нарушителя, который входит с улицы, это означает кратковременную потерю ориентации. Секунд десять-пятнадцать. Немного, но в нужный момент – достаточно.

Я включила вытяжку и дала Тьягу почувствовать эффект. Он сразу схватился за стол.

– Что это?! – воскликнул он.

Я выключила. Он выпрямился, потряс головой.

– Это ты это сделала намеренно?

Один раз.

– Ты можешь управлять давлением воздуха?

Один раз. Немного самодовольно.

– Невероятно, – сказал Тьягу. Он произносил это слово последние дни с возрастающей частотой, и каждый раз с новым оттенком: сначала была недоверие, потом растерянность, теперь – что-то похожее на искреннее восхищение инженера перед элегантным техническим решением. Мне это нравилось.

Электрощиток я оставила напоследок – как самый серьёзный пункт программы. Подвела его к нему через серию сигналов – кран, решётка, короткий гул нагревательного бака – пока он не встал перед серой металлической коробкой у входа и не открыл её.

Внутри было то, что всегда: старые автоматы, пара предохранителей, паутина проводов, которая казалась хаотичной, но на самом деле была системой с внутренней логикой, понятной только мне.

– И что здесь? – спросил Тьягу.

Я дала щиту мягко загудеть. Потом – деликатно – щёлкнула одним автоматом. В коридоре моргнул свет.

Тьягу смотрел. Думал.

– Ты можешь отключать отдельные зоны, – сказал он медленно. – И включать. По своему выбору.

Один раз.

– И если кто-то войдёт в коридор.

Он не договорил, но я поняла. Именно. Темнота в нужный момент в нужном месте – это не просто неудобство. Это потеря преимущества для человека, который не знает планировки квартиры. Для меня никакой темноты не существует – я знаю каждый сантиметр себя в абсолютном нуле освещения. Это неравный бой, и я не считала это нечестным.

Тьягу закрыл щиток и некоторое время просто стоял, глядя на него.

– Значит, ты всё это время могла в любой момент – он не закончил фразу.

Один раз.

– И ты не использовала это против жильцов? – В его голосе была не тревога, скорее любопытство. – Никогда?

Долгая пауза. Я честно обдумывала ответ.

Потом капнула два раза.

– Нет?

Один раз.

– Ты только что сказала «нет», а потом «да», – заметил Тьягу.

Я оценила его внимательность. Именно: один раз – это «да» в ответ на «никогда?», что логически означает «нет, не никогда, был один случай». Он разобрался.

– Был один раз? – уточнил он.

Один раз.

– Что случилось?

Я немного поколебалась. История была из 2011 года и не красила ни меня, ни тогдашнего жильца. Мужчина по имени Родриго, который снимал квартиру восемь месяцев и за это время умудрился: залить соседей снизу дважды, пробить дыру в стене гостиной «для вентиляции» – без разрешения и без инструментов, только с энергией и ужасающим отсутствием здравого смысла – и в довершение попытаться спрятать в моём чердачном пространстве нечто, о чём я решила сразу же донести доме Консейсан через вентиляцию.

Чем закончилась история с Родриго, я решила не пересказывать. Он съехал. Быстро и добровольно. Это главное.

Тьягу понял, что развёрнутого ответа не получит, и не настаивал. Вместо этого вернулся на кухню, налил себе второй кофе и сел за стол с видом человека, который только что прошёл ускоренный курс по выживанию в условиях квартиры с характером.

– Значит, план такой, – сказал он вслух, ни к кому конкретно не обращаясь – это была его манера думать вслух, я давно привыкла. – Беатриш приходит в десять. Мы показываем ей флешку. Вместе решаем, открывать или нет. Потом разговор про сейф.

Пауза.

– А если она не та, за кого себя выдаёт?

Я ждала этого вопроса. Он задал его впервые вслух, хотя, по моим наблюдениям, думал об этом с момента первого визита Беатриш. Правильный вопрос. Поздний, но правильный.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.