Антон Тактаров
Приди, посмотри и забудь. Veni, vidi, et cecidi in oblivionem

Глава первая. Нулевая запись. Инструкция по применению.

Если ты это читаешь, значит, я либо мёртв, либо снова вляпался в историю, из которой выпутываться придётся кому-то другому. Учитывая мою удачу — скорее второе.

Это мой дневник. Звучит пафосно, но врач сказал записывать всё, что происходит. Каждый день, каждую мелочь. Сказал, это поможет «структурировать реальность», когда память начинает дырявить. А она у меня дырявит знатно. Нашли меня, говорят, возле города, без сознания, всего израненного. Очнулся — не помню, как там оказался. Помню только имя: Кай. И то не уверен, что своё.

Но записывать буду. На всякий случай. Чтобы если провал случится снова, было куда подглядеть и вспомнить, кто я, чёрт возьми, такой.

Теперь о главном — о том, в чём я пишу.

Мне дали этот блокнот. Сказали, личные вещи, нашли при мне. Я даже не знаю, из чего он сделан. Материал плотный, гладкий, переливается на свете, будто чешуя какой-то диковинной рыбы, но на ощупь твёрдый, как камень. Дорогой, явно дорогой. Я его в сумку сунул и забыл.

А вчера сидел у огня, думал сделать первую запись. Достал сумку, а она тлеет. Прогорела насквозь, дыра в боку — хоть кулак просовывай. Я аж подскочил. Думал, всё, прощай, дорогой подарок от неизвестного доброжелателя.

Достаю блокнот — а на нём ни следа. Ни опалины, ни пятнышка. Сижу, смотрю на огонь, на него, и до меня медленно доходит: это не просто блокнот. Это магия. Моя магия? Или просто повезло?

Ладно, с этим потом разберусь.

Перо у меня тоже магическое. Щёлкну пальцами — и оно уже в руке. Из воздуха появляется, тонкое, серебристое, с острым кончиком. Чернил не требует — пишет само, пока я думаю. Удобно. Главное — не щёлкать, когда злой, а то перо может и в глаз кому-нибудь прилететь. Проверено.

Сижу сейчас в своём убежище. Это комната на чердаке старого дома в портовом районе. Хозяин — старик Хмурый, он же дал мне работу в своей лавке. Платит мало, но за жильё не берёт, потому что комната сырая, крыша течёт, и по углам, кажется, кто-то живёт. Надеюсь, мыши.

За окном дождь. Здесь всегда дождь. Город пахнет морем, рыбой и сыростью, но иногда, когда ветер меняется, пробивается запах магии — как озон после грозы, только слаще. Я его узнаю, хоть и не понимаю, откуда.

Перед тем как начать писать, подошёл к мутному осколку зеркала, что висит на гвозде у двери. Посмотрел — и застыл.

Вроде я. Кай. Но глаза... я думал, они зелёные. Помню, что зелёные. А из зеркала смотрит кто-то с насыщенно-голубыми, почти льдистыми. И борода. Я ношу короткую бороду — полдюйма на подбородке, может, чуть больше. Почему, кстати, дюйм? Вроде же всегда были миллиметры. Странно, что я вообще об этом думаю, но вот, записываю. Пусть будет.

Я смотрел в зеркало и не был уверен, что это я. Глаза чужие. Выражение лица чужое. Может, это последствия удара? Или я просто не привык себя разглядывать?

В любом случае, теперь есть дневник. Буду записывать всё подряд, даже бред. Потому что если я снова исчезну — в прямом смысле или просто из памяти — пусть меня хотя бы прочтут.

А теперь — спать. Завтра на работу к Хмурому. Если успею до того, как меня кто-нибудь найдёт.

Приписка мелким почерком на полях, уже утром:«Перечитал. Бред сивой кобылы, но хоть честно. Ладно, живём дальше».

Глава вторая. День первый. Работа у Хмурого.

*Дата: как будто 15-е чего-то там. Времени 7:23 утра.*

Проснулся от того, что крыша надо мной опять протекла, и холодная капля шлёпнулась прямо на лоб. Дождь здесь идёт всегда. Я уже начинаю думать, что это не город, а сплошное море с редкими островками суши, на которых люди упорно строят дома.

Вчера Хмурый сказал приходить к восьми. Пришёл к половине, потому что не люблю опаздывать. Или люблю? Не помню. Но сегодня пришёл рано.

Лавка называется просто — «Кузня Хмурого». Вывеска старая, буквы местами стёрлись, но железный молот на ней блестит, будто его каждый день натирают. Интересно, кто?

Внутри пахнет металлом, маслом и ещё чем-то сладковатым, похожим на старую кровь. Или не кровь, а магию. Я уже начинаю различать этот запах. Хмурый стоял у прилавка и перебирал какие-то кольца.

— Явился, — сказал он, даже не повернув головы. — Проходи, смотри, запоминай. Если спросят что — зови меня. Сам не лезь.

Он махнул рукой в сторону стеллажей. Я пошёл смотреть.

Тут надо описать, что я увидел. Но как описать то, чего сам не понимаешь?

На полках лежали мечи. Много мечей. Некоторые обычные, стальные, с простыми рукоятями. Другие — будто светились изнутри, хоть и были покрыты пылью. Я протянул руку к одному, с тёмным лезвием, и вдруг понял: этот меч не режет. Он ломает. Не металл, а заклинания. Откуда я это знаю? Понятия не имею. Просто почувствовал.

Рядом висели доспехи. Кожаные, с бронзовыми пластинами. Тяжёлые. Я потрогал — и в голову пришло: это для всадников, защищает от огня. Странно. Для всадников? Откуда я знаю про всадников?

Я решил, что это просто фантазия. Наверное, я когда-то читал такие книги. Или врач подсунул мне в палату фэнтези. Короче, не придал значения.

Хмурый тем временем объяснял:— Это щиты, видишь? Бывают простые, бывают с магией. Магические дороже, но их реже берут. Новобранцы всё равно не умеют с ними обращаться. Вон те кинжалы — для охотников на тварей. Отравлены зачарованным ядом, но яд со временем выдыхается, так что если кто купит — предупреди, чтобы обновляли раз в полгода.

Я кивал, но слушал вполуха. Потому что меня больше занимало ощущение: я всё это уже видел. Не здесь, не в этой лавке, но похожее. И руки сами тянулись к тем вещам, которые Хмурый называл «опасными для новичков».

*Время: где-то около десяти. Солнце так и не выглянуло.*

Пришли двое.

Я сначала не обратил внимания — звон колокольчика над дверью, шаги. А потом поднял глаза и… ну, такие нечасто встречаются.

Огромные мужики. Не просто высокие, а широкие, будто их из дуба вырубили. Оба в штанах на подтяжках, рубашки без рукавов, и руки… господи, руки — как мои ноги. И все в шрамах. Старые, белые, новые, розовые, даже один похоже на след от когтей. Явно не грузчики.

Они встали у входа, оглядели лавку, потом меня. Взгляды тяжёлые, изучающие. Я невольно выпрямился. Не то чтобы испугался, но… насторожился.

— Здорово, — сказал тот, что слева. Голос низкий, как из бочки. — Хозяин где?

— Вышел на минуту, — ответил я. — Могу показать товар, если скажете, что ищете.

Переглянулись. Правый хмыкнул:— Мелковат ты для советчика. Мы сами посмотрим.

И они пошли вдоль стеллажей. Я смотрел, как они трогают мечи, щиты, кинжалы. Без особого интереса, скорее для вида. Было в их движениях что-то… военное. Чёткое, выверенное. Они явно знали, что делают.

Я подошёл поближе, хотел спросить, не нужна ли помощь. Но когда открыл рот, левый вдруг резко обернулся и пробасил:— Слышь, парень. Мы ж сказали — хозяин нужен. Ты или зови его, или отойди.

В голосе явная угроза. Рука сжалась в кулак размером с мою голову.

И тут странное дело. Я не испугался. Совсем. Внутри будто что-то щёлкнуло, и я понял: если что, я этих двоих вырублю. Быстро. Без вопросов. Откуда такая уверенность? Понятия не имею. Но она была — холодная, спокойная, как у человека, который сто раз это делал.

Я сделал шаг назад, развёл руками:— Как скажете. Сейчас позову.

И пошёл в заднюю комнату, где Хмурый якобы «вышел на минуту» (на самом деле пил чай и читал старую газету). Говорю:— Там к вам. Двое. Здоровые, в шрамах. Спрашивают хозяина.

Хмурый отложил газету, вздохнул, поднялся.— А, это свои, — буркнул он, проходя мимо. — Не дёргайся.

Я вышел за ним.

И тут случилось то, чего я совсем не ожидал.

Хмурый, который всегда хмурый (простите за каламбур), вдруг расплылся в улыбке. Настоящей, тёплой. Подошёл к этим двум дуболомам и… обнял их. По очереди. А они его — так, что кости затрещали, но Хмурый даже не поморщился.

— Ну здорово, здорово, — гудел левый. — Давно не виделись. Как сам?— Держусь, — ответил Хмурый. — А вы, я смотрю, опять за игрушками?

Правый хлопнул его по плечу (я аж вздрогнул):— Учебные нужны. Для салаг. Те, что мы обычно берём, есть?

Хмурый кивнул и полез под прилавок. Достал свёрток, развернул — там два меча, тусклых, без украшений, но видно, что качество отменное.— Для них держал. Забирайте.

Дальше они говорили о каких-то своих делах, смеялись, вспоминали общих знакомых. Я стоял в стороне и чувствовал себя идиотом. Эти двое, которые минуту назад готовы были меня раздавить, оказались просто старыми друзьями Хмурого. А их агрессия — обычной привычкой разговаривать с незнакомцами.

Когда они ушли, Хмурый проводил их взглядом и сказал мне:— Это старшие офицеры караула города. Левого зовут Бьорн, правого — Торвальд. Они здесь каждую неделю. Если придут — сразу зови меня. И не лезь с советами, они в оружии понимают лучше нас с тобой.

Я кивнул, но про себя подумал: «Лучше нас? А с чего я вдруг решил, что смог бы их вырубить?»

Весь остаток дня я провёл за прилавком, перебирая товар и записывая в блокнот цены, как велел Хмурый. Но мысли крутились вокруг другого.

Почему я так спокойно отреагировал на угрозу? Откуда во мне эта уверенность? Я же не помню, чтобы когда-то дрался. Не помню, чтобы служил. Но тело… тело помнит. Оно знало, как встать, куда шагнуть, как ударить.

И ещё эти мечи. Когда я прикасался к некоторым, в голове всплывали картинки. Битвы. Крики. Холод. И имя… чужое имя, которое я не разобрал.

Надо записывать всё. Даже бред. Потому что если это бред — то почему он так похож на правду?

*Вечер. Та же дата. 23:15.*

Сижу на чердаке, под шум дождя. Блокнот опять не пострадал, хотя я случайно уронил его в лужу у входа — вода стекла, как с гуся. Магия, не иначе.

Завтра опять в лавку. Хмурый сказал, что если буду хорошо работать, может, покажет, как отличать магические вещи от простых. Посмотрим. А пока — спать.

Только одно не даёт покоя: когда я сегодня смотрел на этих офицеров, мне показалось, что я их уже видел. Не здесь. В другом месте. В другой жизни.

Или не показалось.

Приписка на полях, уже почти в темноте:«Забыл записать: когда Торвальд уходил, он обернулся и посмотрел на меня. Пристально так. И сказал Хмурому вполголоса: „Где такого нашёл? У него взгляд бойца“. Хмурый отмахнулся: „Нашли у ворот, сам не помнит ничего“. Торвальд кивнул и больше не смотрел.Но мне почему-то стало не по себе. Боец? Я?»

Глава третья. Испытание собой.

*Дата: выходной. Если у тех, кто ничего не помнит, вообще бывают выходные.*

Несколько дней я только и делал, что думал о словах Торвальда. «Взгляд бойца». И о том, как спокойно я тогда отреагировал на двух здоровенных мужиков, готовых меня раздавить. Это не давало покоя.

Кто я такой, чёрт возьми? Обычный мужик с провалами в памяти, которого нашли за городом? Или тот, кто умеет то, о чём сам не помнит?

Короче, решил: спрошу у Хмурого про учебный центр для новобранцев. Куда эти мечи поехали. Если я действительно боец — тело покажет. А если нет — ну, хоть буду знать, что Торвальд просто ляпнул.

Хмурый на мою просьбу посмотрел так, будто я попросил у него ключи от личного сейфа. Помолчал, почесал бороду и сказал:

— Адрес дам. Только уговор: с малолетками, которые меч в первый раз в руки взяли, не издевайся. И не дай бог кого ненароком не убей.

Я аж поперхнулся.

— С чего вы взяли, что я могу убить? Я же сам меч, может, никогда не держал!

Хмурый хмыкнул. Так хмыкнул, что мне стало не по себе.

— Держал, не держал... — буркнул он. — Ладно, иди уже. Завтра с утра свободен, если простоя не будет.

Простой. Два дня в лавку никто не заходил, кроме случайных зевак, которые пялились на витрину и уходили. Хмурый только радовался — сидел в задней комнате, читал свои газеты и пил чай. А я маялся от безделья и всё больше хотел проверить себя.

---

*Утро. Время 7:20. Наконец-то выходной. Следующий день.*

Вышел из лавки и сразу попал в этот бесконечный городской шум.

Город, где я теперь живу, называется, кажется, Нижний Кряж? Или Верхний? Хмурый говорил, но я забыл. Да и какая разница. Главное — он огромный.

Стены вокруг такие высокие, что неба почти не видно. Серый камень, старый, кое-где в трещинах, но всё равно стоит крепко. Забраться на такую стену — только если крылья иметь. Или магию. Идёшь по улице и чувствуешь себя в каменном мешке. Но люди привыкли, не замечают.

Город кипит. Народу — тьма. Толкаются, спешат, торгуют, ругаются, смеются. И не только люди. Я вчера чуть не споткнулся о коренастого мужика с бородой до пояса. Гном, что ли? Настоящий гном. А сегодня видел длинноухих, высоких, как жерди. Эльфы, наверное. Или как их тут называют. Странно всё это. Ещё месяц назад я бы решил, что спятил. А теперь просто иду и разглядываю.

Почему они все такие счастливые? Погода сырая, ветер с воды холодный, а они улыбаются. Может, просто привыкли.

Вышел на рыночную площадь. Вот тут вообще глаза разбегаются.

Ряды тянутся во все стороны. Торгуют всем, чем можно: едой, тканью, посудой, скотом. Но самое интересное — магические ряды.

Там такое сияние, что глаза режет. Посохи, светящиеся всеми цветами, мечи с рунами, которые переливаются, амулеты, от которых идёт тепло, даже зеркала, в которых видно не тебя, а кого-то другого. Продавцы кричат, зазывают, обещают силу и удачу.

Я подошёл поближе. Потрогал один посох — красивый, с синим камнем. И вдруг... отторжение. Резкое, как удар под дых. Фальшивка. Пустышка. Магия есть, но мёртвая. Как чучело зверя — похоже, но внутри пусто. Я отдёрнул руку и пошёл дальше.

Странно. В лавке Хмурого товар не блестит, не переливается, пылью покрыт. А внутри — трепет. Когда я беру в руки обычный на вид меч, я чувствую силу. А здесь — только мишура. Почему я это чувствую? И откуда знаю, что там фальшивка?

Не знаю. Но записываю. Пусть будет.

---

Дошёл до учебного центра. Хмурый сказал: «На задах, за портовым трактиром». Я думал, будет что-то серьёзное, казармы там, плац. А это... двор за кабаком. Обнесённый забором, с утоптанной землёй вместо пола, с несколькими чучелами из соломы и кучей дров в углу. Над входом вывеска: «Кузница караульных». Без пафоса.

У входа стоял Бьорн. Тот самый левый здоровяк. Увидел меня и ухмыльнулся. Широкая такая ухмылка, как у кота, который нашёл сметану.

— А, явился, — прогудел он. — Хмурый предупредил. Проходи, боец.

— Я не боец, — буркнул я. — Я просто... проверить хочу.

— Конечно, — кивнул Бьорн, но ухмылка стала ещё шире. — Инструктаж для новичков уже прошёл. Но тебе, так и быть, повторю кратко: старайся не добивать сдающегося, бей только по рукам, ногам и туловищу. В голову — нельзя. И лично для тебя... — он наклонился ближе, — лучше вообще останавливай меч до касания. Отводи, если чувствуешь, что удар сильный. Понял?

Я не понял. Совсем. Почему мне надо сдерживаться? Но спорить не стал. Кивнул и зашёл внутрь.

---

Во дворе стояли три группы юнцов. Лет по пятнадцать-двадцать, не больше. Тощие, нескладные, в тренировочных куртках, с мечами, которые были им явно великоваты. Они толкались, смеялись, и двое особенно шумно хвастались.

— Смотри, — крикнул один, светловолосый, и провёл рукой по своему мечу. Что-то пробормотал, я не расслышал, но клинок вдруг засветился тусклым зелёным. Остальные ахнули.

— А у меня! — подхватил второй, пониже. Он что-то прошептал, и его щит вспыхнул голубым.

Те, кто не умел, смотрели с завистью. Я смотрел и думал: «Заклинания. Они наговаривают на оружие, чтобы усилить».

А потом вспомнил своё перо. Оно появляется по мысленному приказу, без слов. Просто щёлк — и в руке. Я же ничего не произношу.

Я отошёл в сторонку, к забору, чтобы не привлекать внимания. Закрыл глаза. Представил меч. Не тот, что в лавке, а свой. Тот, который... откуда-то изнутри.

Щёлк.

В руке что-то появилось. Тяжёлое, холодное. Я открыл глаза и чуть не выронил.

Это был не меч. То есть, формально, оружие. Но такое уродливое, будто его выковали в спешке из того, что под руку попалось. Клинок кривой, изогнутый не в ту сторону, чёрный, матовый, без единого блика. Рукоять грубая, с острыми краями. Похоже на кинжал, но какой-то неправильный. Злой.

Я смотрел на него, и внутри шевелился холод. Странное чувство — будто оружие на меня смотрит. Оценивает.

— Твою ж... — выдохнул я и мысленно приказал ему исчезнуть.

Щёлк. Пусто.

Руки дрожали. Что это было? Почему перо получается красивое, серебристое, а меч — такая жуть?

Я решил пока не думать. Достану тренировочный, как все. А этот... пусть лежит внутри. До лучших времён. Или до худших.

---

Бьорн вышел в центр двора и хлопнул в ладоши.

— Внимание, салаги! Сейчас спарринги один на один. Разбились по парам и работаем. Без фанатизма, но с усердием.

Я взял обычный деревянный меч из кучи у входа. Лёгкий, неуклюжий. Не то что мой... тот, чёрный.

Встал в строй.

В предвкушении сердце колотилось где-то в горле. Что я умею? Что покажет тело?

Посмотрим.

Глава четвёртая. Месяц в тени.

*День первый тренировок. Время: 18:50.*

Я думал, что после первого спарринга всё станет ясно. Что тело покажет, кто я есть на самом деле, и я наконец пойму, почему Торвальд так странно на меня смотрел.

Ничего не стало ясно. Кроме одного: я умею драться. Умею так, будто делал это тысячу раз.

Первый бой был с пареньком лет семнадцати, рыжим, веснушчатым, с мечом, который он держал как грабли. Он бросился на меня с криком, размахивая клинком, и я... я просто шагнул в сторону. Он пролетел мимо, споткнулся, упал. Всё. Я даже не ударил.

Бьорн, наблюдавший со стороны, хмыкнул. Больше ничего.

Второй бой — с тем светловолосым, который умел зачаровывать меч. Он был лучше. Увереннее. Мы обменялись несколькими ударами, и я поймал себя на мысли, что вижу все его движения заранее. Знаю, куда он ударит, зачем, с какой силой. Я мог бы закончить бой в три секунды. Вместо этого я позволил ему погонять меня по кругу, пару раз сделал вид, что устал, и в конце «случайно» споткнулся, уступив победу.

— Неплохо, — сказал светловолосый, протягивая руку. — Ты новенький? Я Свен.

— Кай, — ответил я, поднимаясь. — Да, новенький.

Свен улыбнулся и пошёл хвастаться друзьям.

Я поймал взгляд Бьорна. Он смотрел на меня в упор, и в глазах его не было улыбки.

---

*Три дня спустя. Вечер, после тренировки. Время 20:10.*

Бьорн и Торвальд подозвали меня, когда все разошлись.

— Садись, — сказал Торвальд, кивая на бревно у забора. — Поговорить надо.

Я сел. Внутри всё сжалось. Сейчас скажут, что я слишком слаб? Или наоборот, что слишком силён?

— Ты умеешь драться, — без предисловий начал Бьорн. — Не учись, а именно умеешь. Откуда?

— Не помню, — честно ответил я. — Правда. Я вообще ничего не помню. Меня нашли за городом, всего израненного. Врач сказал — амнезия.

Они переглянулись.

— Мы знаем, — кивнул Торвальд. — Хмурый рассказал. И поэтому мы хотим предложить тебе кое-что.

Они предложили мне заниматься отдельно. Утром и вечером, когда остальных нет. Днём я буду работать в лавке, как обычно. Все будут думать, что я просто знакомый Хмурого, которому разрешили тренироваться в удобное время.

— А остальным что скажете? — спросил я.

— А остальным скажем, что ты наш должник, — усмехнулся Бьорн. — И отрабатываешь тренировками.

Я кивнул. Это было идеально. Никто не будет задавать лишних вопросов, а я смогу понять, что со мной не так.

---

*Первая неделя.*

Утром — тренировка. Бьорн гоняет меня по базовым связкам, хотя видно, что я их знаю лучше него. Я сдерживаюсь. Двигаюсь чуть медленнее, чем могу. Удары чуть слабее.

— Ты как будто в наморднике дерёшься, — ворчит Бьорн. — Выпусти пар.

— Не могу, — отвечаю я. — Если выпущу, вызову подозрения.

Он вздыхает и кивает. Понимает.

Днём — лавка. Хмурый молчалив, как обычно, но иногда я ловлю на себе его изучающие взгляды. Один раз он сказал:

— Бьорн хвалил тебя. Говорит, скрываешься.

— Скрываюсь, — согласился я.

— Правильно, — неожиданно ответил Хмурый. — В нашем мире лучше быть никем, чем кем-то.

Вечером — опять тренировка. Торвальд учит меня работе с щитом. Точнее, делает вид, что учит. Я знаю это всё. Тело помнит.

Но я послушно повторяю, ошибаюсь там, где надо, и медленно, очень медленно «прогрессирую».

---

*Вторая неделя.*

Я начинаю замечать город. Раньше я просто шёл по улицам, не глядя по сторонам. Теперь вижу детали.

Сторожевые башни. Их пять, они окружают город со всех сторон. Высокие, каменные, с остроконечными крышами, на которых днём и ночью дежурят лучники. Я никогда не замечал их раньше, а теперь они бросаются в глаза.

На рынке я вижу, как гномы торгуются с эльфами, как дети бегают между рядов, как старухи продают пирожки с какой-то местной зеленью. Город живёт своей жизнью, шумной, грязной, но какой-то... настоящей.

Иногда я ловлю себя на мысли, что мне здесь нравится. Даже несмотря на дождь, на сырость, на вечный запах рыбы и магии.

Но потом вспоминаю, что я не знаю, кто я. И настроение падает.

---

*Третья неделя.*

На тренировках я уже «догнал» средних новобранцев. Со стороны я выгляжу как обычный середняк: не слабый, но и не звезда. В спаррингах с теми, кто приходит на утренние занятия, я проигрываю ровно половину боёв. Выигрываю тоже половину, но всегда с трудом, всегда на грани.

Никто не подозревает, что каждый мой удар сдерживается. Что я останавливаю клинок за миллиметр от тела противника. Что когда я «ошибаюсь» и пропускаю удар, я делаю это сознательно.

Только Бьорн и Торвальд знают. Они видят.

Однажды, после особенно напряжённого спарринга со Свеном (я позволил ему победить, красиво упав в грязь), Бьорн отвёл меня в сторону.

— Ты как? — спросил он.

— Нормально, — ответил я, отряхиваясь. — А что?

— А то, что ты сдерживаешься так, будто у тебя внутри зверь сидит. И зверь этот злится.

Я промолчал. Потому что он был прав.

Ночью мне снились странные сны. Би́твы. Кровь. Холод. И чёрный клинок, тот самый, уродливый, который я создал в первый день. Он звал меня. Тянулся ко мне.

Я просыпался в холодном поту и долго смотрел в потолок.

---

*Четвёртая неделя.*

Месяц пролетел как один день.

Я встаю затемно, бегу на тренировку, потом в лавку, потом опять на тренировку, потом падаю на чердаке и сплю как убитый. Иногда пишу в дневник. Иногда просто лежу и слушаю дождь.

Хмурый стал чуть теплее. Один раз даже оставил мне горячий ужин. Не сказал ни слова, просто поставил миску на прилавок и ушёл. Я съел и почувствовал себя почти счастливым.

Свен считает меня своим другом. Мы пару раз ходили в таверну после вечерних тренировок. Он рассказывал о девушках, о семье, о том, как мечтает стать офицером. Я слушал и кивал. Ему хорошо, он знает, кто он.

А я — нет.

Сегодня Торвальд сказал, что через неделю будут смотры. Лучшие новобранцы получат право перейти в основной состав караула. Остальные останутся тренироваться дальше.

— Ты пойдёшь, — сказал он. — Но будешь держаться в середине. Не высовывайся.

— А если меня заметят? — спросил я.

— Не заметят, — усмехнулся Бьорн. — Ты слишком хорошо прячешься.

Я не знаю, комплимент это или нет.

---

*Сегодня. Уже прошёл месяц после начала тренировок. Вечер. 22:50. Чердак.*

Дождь барабанит по крыше. Блокнот лежит рядом, целый и невредимый, хотя я опять уронил его в лужу по дороге домой.

Я смотрю на свои руки. Обычные руки, с мозолями от меча. Но я знаю, что они могут гораздо больше, чем я показываю.

Кто я? Почему я умею драться? Почему чёрный клинок появляется, когда я злюсь? И почему я так боюсь узнать правду?

Наверное, потому что боюсь, что она мне не понравится.

Завтра опять тренировка. Потом лавка. Потом тренировка.

Я — средний новобранец. Никто. Середняк.

Но внутри сидит зверь.

И он ждёт.

Глава пятая. Портреты и отражения.

*Дата: пять дней до смотра. Время: глубокая ночь, дождь барабанит по крыше так, что кажется — проломит.*

Я тут подумал: память моя — решето. Провалы, дыры, тени. Вдруг завтра проснусь и забуду не только себя, но и тех, кто рядом? Хмурый, Торвальд, Бьорн, Свен... Они стали моим миром за этот месяц. Если я их потеряю — даже в памяти — что останется?

Поэтому решил: буду записывать. Не только события, но и людей. Чтобы было к кому возвращаться.

Начну сегодня, а потом, может, добавлю. Как пойдёт.

*День первый. 23:47. Чердак, слышно, как мыши скребутся под крышей.*

Хмурый.

Настоящего имени не знаю. Да и не спросишь — огрызнётся.

Внешность: невысокий, но широкий, как старый пень. Тучный, но в этой тучности чувствуется сила — не от еды, а от чего-то другого. Лицо квадратное, массивное, с тяжёлой челюстью. Нос картошкой, красноватый — то ли от погоды, то ли от чего покрепче. Глаза зелёные, насыщенные. Когда он смотрит, кажется, что видит больше, чем говорит. Брови седые, лохматые, нависают над глазами — из-за них он и Хмурый. Борода пышная, седая, до живота, и всегда опрятная, хотя я ни разу не видел, чтобы он за ней ухаживал. Магия, наверное.

Руки у него — отдельная песня. Большие, крепкие кисти, «кулак с помойное ведро». Все в мелких шрамах — видно, жизнь потрепала. А ещё у него татуировка вокруг левого глаза. Странная, из узоров, похожих на руны. Иногда, когда он смотрит на что-то интересное, она начинает слабо светиться зелёным. Будто он всматривается глубже, чем мы, обычные.

На пальце — кольцо. Простое, металлическое, но когда Хмурый трогает магические вещи, оно вспыхивает красным — разными оттенками. Я по нему иногда понимаю, насколько сильна та или иная побрякушка в лавке.

Характер: молчун. Говорит редко, тихо, но каждое слово как приговор. Двигается плавно, будто не ходит, а парит над полом. В лавке знает каждую пылинку. Почти не ест при мне — только чай, бесконечный чай из огромной кружки. И читает — газеты, древние книги.

Что я о нём думаю: Хмурый похож на старый, проржавевший, но всё ещё работающий механизм. Снаружи страшный, а внутри, если не лезть с душой, может и чаем напоить. Где он раньше был — не знаю, спрашивать бесполезно. Но он пугает меня. Не агрессией, а тем, что всё видит. Каждую мою мысль, каждую попытку скрыть силу. И молчит. Чего ждёт? Успокаивает только одно: если бы хотел навредить, уже бы навредил. А ужин он мне оставил просто так, без выгоды. Значит, не всё так плохо.

*День второй. Утро. Лавка, дождь за окном моросит.*

Добавлю к Хмурому. Он сегодня сказал фразу, которую я запомню: «В нашем мире лучше быть никем, чем кем-то». Сказал и ушёл в заднюю комнату читать газету. Я всё думаю, что это значило.

*День второй. Вечер. После тренировки. Дождь усилился.*

Торвальд.

Про него я уже писал мельком, но теперь подробно.

Внешность: глыба. Под 198 см, плечи широченные, грудь колесом, шея толстая — чистая мощь, без намёка на жир. Лицо грубое, вырубленное, с тяжёлой челюстью. Нос широкий, сломан не раз. Глаза светло-карие, почти янтарные. Взгляд острый, пронзительный — когда говорит, смотрит прямо в глаза, не отводит. Брови тёмные, густые. Волосы тёмно-русые, короткие, с сединой на висках. Брит всегда гладко — к вечеру только лёгкая щетина. Кожа грубая, обветренная, морщины глубокие.

Шрамов много. Старый рваный через левую бровь — из-за него глаз кажется чуть прищуренным. На правой скуле — рубец, похожий на след от когтей. На руках, предплечьях — сетка мелких. На торсе, слева под рёбрами, круглый след от стрелы. И татуировка на шее, справа, чуть ниже уха: три вертикальные полосы, перечёркнутые одной горизонтальной. Такая же у Бьорна. Наверное, знак воинского братства.

Одевается просто, но качественно. Рубаха из хорошего льна, штаны плотные, сапоги начищены. Ремень с медной бляхой.

Характер: говорит мало, но по делу. Фразы чёткие, структурированные. Любит порядок — на тренировочном дворе у него всё разложено по полочкам. Никогда не повышает голоса, но его слышат все. После удачного боя может коротко кивнуть — это высшая похвала.

Что я думаю: Торвальд — настоящий командир. Когда он говорит, хочется слушаться. С ним спокойно. Он не предаст. Такие не предают.

Что, кажется, он думает обо мне: «Парень врёт. Себе в первую очередь. Силы в нём — немерено, а он прячет. Не со зла, а со страху. Понимает, что если выпустит — не остановит. Это хорошо. Значит, голова есть. Научить его силой управлять — цены не будет. Поможем».

*День третий. Полдень. Рыночная площадь. Дождь льёт как из ведра, но народу всё равно полно.*

Сегодня отпросился у Хмурого на час, побродил по городу. Решил записать и его. Кряж.

Город странный. Стены высокие, серые, старые — отсекают сушу. За ними холмы и, говорят, развалины. А с другой стороны — порт, море, бесконечные причалы. Город живёт морем.

Дождь идёт всегда. Всегда. Иногда слабый, иногда как сегодня — стеной. Местные не замечают, а я всё никак не привыкну. Говорят, это из-за древнего проклятия или благословения. Или из-за того, кто спит на дне.

Районы есть разные. Верхний город — там особняки аристократов, штаб караула, храм. Там чище, тише, фонари магические горят. Я там редко бываю.

Нижний — мой. Узкие улочки, дома лепятся друг к другу, бельё на верёвках вечно мокнет. Пахнет рыбой, морем, сыростью и иногда магией. Здесь живут простые: рыбаки, грузчики, ремесленники. И я.

Порт — отдельный мир. Мачты как лес, корабли со всех земель. Таверны, склады, крики чаек. Говорят, по ночам из воды доносятся странные звуки — будто поют. Я не слышал, но Бьорн однажды намекнул, что лучше не прислушиваться.

Рынок — Торжище — шумное, грязное, яркое. Обычные ряды с едой и тряпьём, и магические — где всё сияет, переливается, но внутри пустота. Я это сразу почувствовал. Фальшивка.

Ещё есть башни сторожевые — пять штук вдоль стены. На них лучники днём и ночью. Раньше не замечал, а теперь, после тренировок, вижу автоматически.

Город живёт. Шумит. И, странно, люди здесь улыбаются чаще, чем в других местах. Может, привыкли к дождю. Может, знают что-то, чего я не знаю.

*День третий. Вечер. Таверна «Три мокрых кота».*

Сегодня затащил сюда Свен. Записываю, пока он болтает с хозяином.

Свен.

Светловолосый, лет семнадцать. Худощавый, но ладный — тренируется серьёзно. Лицо правильное, с чёткими чертами. Глаза серо-зелёные, внимательные. Смотрит прямо, без вызова, но с интересом. Волосы русые, короткие, аккуратные. Щетина только намечается — он её специально не сбривает, чтобы казаться старше. Кожа чистая, лёгкий загар. Шрамов пока нет, только синяки от тренировок — он ими гордится.

Одевается опрятно — рубаха заправлена, сапоги начищены. Видно, что мама (или он сам) следит за порядком.

Характер: серьёзный, но не зануда. Говорит меньше, чем в первый день знакомства, но если говорит — по делу. Уважает Торвальда и Бьорна, ловит каждое слово. Ко мне относится с интересом — чувствует старшего товарища. Не хвастается без повода, но умеет показать, если спросят. Может обидеться, если с ним как с ребёнком.

И ещё: он из низших аристократов. Барон, или что-то вроде. Сам не говорит, но по манерам видно. И по тому, как он иногда замолкает, когда речь заходит о деньгах.

Что я думаю: Свен — молодец. В нём есть стержень. Он знает, чего хочет, и идёт к этому. Глядя на него, я думаю: хорошо, что есть такие. Которые верят в порядок, в долг, в будущее. С ним надёжно. По-человечески надёжно.

Что он думает обо мне: «Кай — странный. Но хороший. Он многое умеет, хотя скрывает. Я не знаю почему, но доверяю ему. Он не смотрит сверху вниз, как другие взрослые. Говорит на равных».

*День четвёртый. Утро. Лавка.*

Сегодня ночью опять снился тот сон. Зелёный город под водой. И голос, зовущий по имени. Проснулся в холодном поту. Дождь за стеной — стеной.

Записал, чтобы не забыть.

*День четвёртый. Вечер. Тренировочный двор.*

Бьорн.

Добавляю его, пока не стёрлось.

Внешность: 185 см, жилистый, поджарый, ни капли лишнего веса. Движения текучие, плавные, почти беззвучные. Лицо невозмутимое, с лёгкой полуулыбкой, которая не сходит даже в серьёзные моменты. Черты правильные, но какие-то неуловимые — трудно запомнить. Глаза тёмно-карие, почти чёрные, всегда спокойные и внимательные. Когда смотрит на меня, кажется, что изучает под микроскопом. Брови тонкие, тёмные, почти незаметные. Волосы тёмные, короткие, всегда аккуратны. Борода короткая, подстриженная, скрывает линию подбородка. Кожа смуглая, гладкая, морщин почти нет — хотя по возрасту должны быть.

Шрамы есть, но старые, почти незаметные. Руки в мелких, уже заживших. И тонкая белая линия на шее, чуть ниже кадыка. Опасное место. Татуировка такая же, как у Торвальда — на шее справа.

Одевается просто, но качественно, с иголочки. Предпочитает тёмное. Носит длинный плащ, скрывающий фигуру.

Характер: говорит мягко, с усмешкой. Шутки часто с двойным дном. Наблюдательный — замечает то, что другие упускают. Со мной общается легко, без напряжения. Подшучивает над моими попытками скрыть силу, но не обидно. Может внезапно дать совет, который кажется странным, а потом оказывается единственно верным.

Что я думаю: Бьорн — загадка. Я не могу его понять. Он кажется самым простым и открытым, но внутри — глубина. Каждый раз, когда думаю, что раскусил его, он выдаёт что-то новое. Он наблюдает за мной постоянно. Не навязчиво, но постоянно. И его шутки... иногда мне кажется, что это шифр. Но я ему доверяю. Почему-то доверяю.

Что он думает обо мне: «Интересный экземпляр. Сила в нём дремлет, но не простая, а древняя. Я таких раньше встречал... давно, в других землях. Они либо погибали молодыми, либо становились богами. Посмотрим, кем станет этот».

*День пятый. Поздний вечер. Чердак.*

Завтра смотр.

Всю неделю я записывал. Смотрел, слушал, запоминал. Хмурый, Торвальд, Бьорн, Свен, город Кряж. Они стали моими якорями в этом мире, где я ничего не помню о себе.

Странно: я боюсь завтрашнего дня. Не потому, что не уверен в себе. А потому что вдруг что-то пойдёт не так? Вдруг сила вырвется? Вдруг они увидят во мне не того, кем я притворяюсь?

А потом я вспоминаю их лица. Хмурый с его вечным чаем и молчаливой заботой. Торвальд с его редкими кивками, которые дороже любых похвал. Бьорн с его хитрыми шутками и тёплыми глазами. Свен с его верой в будущее.

И дождь за окном.

Почему-то становится спокойно. Что бы ни случилось завтра, они рядом. И это главное.

Пойду спать. Завтра смотр.

*Приписка утром, дрожащей рукой:*

Сегодня смотр. Пора показать, кто я есть. Или хотя бы того, кем я стал.

Глава шестая. Смотр.

*Дата: день смотра. Время: раннее утро, дождь моросит, как всегда.*

Проснулся до рассвета. Не потому, что выспался — потому что не спал. Ворочался, слушал, как дождь барабанит по крыше, и думал о сегодняшнем дне.

Смотр.

Целый месяц тренировок, притворства, сдерживания — всё ради этого. Сегодня я выйду на арену и покажу им ровно столько, сколько нужно. Ни больше. Середняк. Никто. Безопасно.

Руки слегка дрожали, когда я завтракал всухомятку у Хмурого. Старик, как всегда, молчал, но перед самым моим уходом буркнул:— Не геройствуй. И не трусь. Золотая середина — она и есть золотая.

Я кивнул и вышел под дождь.

*Время: около девяти утра. Арена у штаба караула.*

Место для смотра организовали на плацу перед штабом — обычно здесь маршируют новобранцы. Сейчас плац превратили в подобие арены: огородили верёвками, поставили скамьи для зрителей, а в центре оставили прямоугольник утоптанной земли, который под дождём быстро превращался в грязь.

Зрителей собралось много. Местные офицеры, купцы, просто зеваки. Но главные — на специальном помосте под навесом. Там сидели столичные гости.

Я сразу их заметил. Во-первых, потому что они были под зонтами. Огромные, дорогие, с кружевными краями — над ними дождь был просто не властен. А во-вторых, потому что они смотрели на нас, новобранцев, как на диковинных зверей в зверинце.

Главный из них сидел в кресле — толстый, важный, с брезгливым выражением лица. Он что-то жевал и периодически кивал своим спутникам. А те, под зонтами, наклонялись к нему и шептали.

Но был один — без зонта.

Он стоял чуть поодаль, у края помоста, и дождь стекал по его чёрной одежде, будто он был сделан из воска. Высокий, худой, с лицом, которое невозможно запомнить — я пытался, но черты ускользали. Только глаза... тёмные, глубокие, они смотрели прямо сквозь толпу. И он не шептал никому. Просто смотрел.

Я поёжился и отвернулся. Бьорн хлопнул меня по плечу:— Не глазей на важных птиц. Иди лучше разминайся.

*Время: начало первого боя.*

Первыми выступали самые младшие. Свен должен был выходить в третьей паре, я — в пятой.

Я смотрел и запоминал. Бои шли один за другим, быстрые, грязные, неуклюжие. Новобранцы старались, но видно было, кто из них действительно готов, а кто просто отбывает номер.

Когда вышел Свен, я подался вперёд.

Противник у него был здоровенный детина, старше и тяжелее. Свен смотрелся рядом с ним щенком. Но глаза у парня горели.

Первый раунд. Детина попёр на него, как бык, размахивая мечом. Свен ушёл в сторону, поскользнулся в грязи, но устоял. Ещё удар — и снова уход. Он не пытался атаковать, просто уворачивался, выматывал противника. Толпа загудела — кому интересна оборона?

А я видел: Свен считает. Ждёт.

На второй минуте детинушка запыхался, движения стали медленнее. И тогда Свен ударил. Один точный выпад — в руку, выше локтя. Детина выронил меч. Ещё удар — ногой под колено. Противник рухнул в грязь лицом вниз.

Судья поднял руку Свена. Толпа зааплодировала. А Свен, мокрый, грязный, счастливый, посмотрел на меня и улыбнулся.

Я кивнул. Молодец, парень. Баронская кровь, видать, не зря течёт.

*Время: ближе к полудню. Мой выход.*

Пятая пара. Я вышел на арену под негромкий гул. Противник — парень из соседней группы, здоровый, но медлительный. Идеально для «среднего» боя.

Я сделал ровно то, что отрабатывал месяц: пропустил пару ударов (по касательной, чтобы синяки были), нанёс пару своих (не сильных, но ощутимых), под конец первого раунда «устал» и позволил ему загнать меня в угол. Во втором раунде я «собрался» и сравнял счёт. В третьем — «случайно» поскользнулся и проиграл.

Всё как учили. Никто не должен был заметить, что мои «случайные» движения на самом деле просчитаны до миллиметра.

Но я чувствовал на себе взгляд. Тот, в чёрном, смотрел на меня не отрываясь. Всю схватку. Сначала я думал — показалось. Но нет. Его тёмные глаза следили за каждым моим движением, и в них не было ни скуки, ни интереса к зрелищу. Было что-то другое. Изучение.

Когда бой закончился, я отошёл к краю арены, к Бьорну и Торвальду. Они похвалили — сдержанно, как обычно. А я всё косился на помост. Парень в чёрном не шевелился. Он просто стоял под дождём и смотрел на меня.

Потом он сделал шаг. Потом другой. Медленно, не спеша, он обошёл толпу зрителей, приблизился к оратору — толстому мужику с трубным голосом, который объявлял участников — и что-то сказал ему на ухо.

Оратор побледнел. Кивнул. Откашлялся.

— Внимание! — его голос прорезал шум дождя. — Следующим противником для участника Кая... будет представитель столицы!

Толпа ахнула. Кто-то засвистел, кто-то захлопал. А я почувствовал, как внутри всё сжалось в тугой узел.

Представитель столицы? Сейчас? Почему?

Я обернулся к Торвальду. Тот смотрел на помост с каменным лицом. Бьорн рядом тихо выругался сквозь зубы. Свен, уже переодевшийся, подбежал ко мне:— Кай, что происходит? Ты чего-то натворил?

— Не знаю, — ответил я честно. И посмотрел на своих.

Они стояли рядом: Хмурый (когда он успел прийти?), Торвальд, Бьорн, Свен. Мокрые, серьёзные, но рядом. И внутри вдруг отпустило.

Что бы ни случилось, я не один.

Я кивнул им, развернулся и пошёл в центр арены.

*Время: первый раунд.*

Он вышел из-за помоста, где стояли столичные. Среднего роста, поджарый, с мечом, который висел у пояса так естественно, будто был частью тела. Одет просто, по-походному, но качество одежды чувствовалось — дорогая ткань, хорошая кожа.

Когда мы сошлись в центре, он остановился в двух шагах и снял капюшон. Лицо обычное, не запоминающееся — но глаза... такие же, как у того, в чёрном. Тёмные, глубокие, немигающие.

— Меня зовут Корвус, — сказал он тихо, чтобы слышал только я. — И я хочу посмотреть, на что ты способен на самом деле. Не на то, что ты показывал этим... — он кивнул в сторону Торвальда и Бьорна, — а на всё.

Я промолчал. Только сжал рукоять меча крепче.

Судья поднял руку и опустил. Раунд начался.

Корвус двинулся на меня сразу. Быстро, очень быстро. Его меч свистнул в воздухе, и я едва успел подставить блок. Удар был такой силы, что рука онемела до плеча. Ещё удар, ещё — он теснил меня к краю арены, не давая опомниться.

Я отбивался, уходил, но чувствовал — он видит все мои «средние» уловки насквозь. Он знает, что я сдерживаюсь. И ему это не нравилось.

— Давай, — шипел он сквозь зубы, нанося удар за ударом. — Покажи, что прячешь. Я знаю, ты можешь лучше. Эта скучная возня — не твой уровень.

Я молчал. Только зубы сжал так, что скулы свело.

Он сделал выпад, целясь в лицо — я отшатнулся, но лезвие всё же чиркнуло по щеке. Тонкая царапина, но кровь потекла, смешиваясь с дождём.

— Ах, какой стыд, — усмехнулся Корвус. — Поцарапали новобранца. А говорили, из тебя выйдет толк. Или мне наврали?

Злость начала закипать в груди. Я с трудом сдерживался, чтобы не перехватить меч поудобнее и не вмазать ему как следует. Но нельзя. Нельзя.

Он чувствовал мою злость. И подливал масла в огонь.

— Слышал, ты ничего не помнишь? — прошептал он, сблизившись вплотную. — А может, ты просто боишься вспомнить? Боишься, что тот, кем ты был, окажется страшнее, чем ты думаешь?

Удар. Я едва парировал.

— Может, ты убивал таких, как я? — ещё удар. — Может, ты и сам не лучше тех тварей, что снятся по ночам?

Раунд закончился. Судья развёл нас.

Я стоял, тяжело дыша, и смотрел на Корвуса. Тот улыбался — спокойно, уверенно. И в этой улыбке читалось: «Я раскусил тебя. Давай, покажи мне зверя».

Внутри всё кипело. Рука сама потянулась к поясу... и наткнулась на пустоту. Боевой меч, который мне выдали для смотра, был чужим, неудобным. А там, внутри, в той темноте, где прятался мой чёрный кинжал, что-то шевельнулось. Отозвалось на мою злость.

Я подумал о нём. Об этом уродливом, кривом клинке, который появился в моей руке в первый день тренировок. Он ждал. Звал.

Если я достану его — всё. Секрет раскрыт. Но если не достану — этот Корвус сломает меня в следующем раунде. Он сильнее. Быстрее. И он знает, как давить.

Я оглянулся. Торвальд смотрел на меня, и в его взгляде было предупреждение. Бьорн — понимание. Свен — страх за меня. Хмурый... Хмурый просто стоял, и его зелёные глаза с татуировкой вокруг смотрели на меня, как всегда, глубже, чем надо.

Судья поднял руку, готовясь начать второй раунд.

Я сжал рукоять чужого меча и замер.

Глава седьмая. Ярость.

*Второй раунд. Арена. Тишина перед бурей.*

Судья поднял руку. Я стоял напротив Корвуса и чувствовал, как внутри закипает что-то тёмное, тягучее, почти забытое. Он смотрел на меня с той же спокойной ухмылкой, и в глазах его читалось: «Ну же. Покажи мне».

Рука судьи упала.

Корвус двинулся первым. Меч свистнул в воздухе, целя в плечо — я ушёл, но лезвие всё же чиркнуло по куртке. Он не давал мне опомниться, атаковал сериями, заставляя отступать, пятиться к краю арены. Удар, ещё удар, ещё — я только и успевал, что ставить блоки, и каждый отдавался болью в руках.

— Скучно, — процедил Корвус сквозь зубы, нанося очередной удар. — Ты можешь лучше. Я же вижу. Давай, выпусти зверя.

Я молчал. Сжимал зубы так, что скулы сводило.

Он сделал обманный выпад и резко сменил направление — меч полоснул по бедру. Неглубоко, но кровь тут же окрасила штанину, смешиваясь с дождём.

— Ах, какая жалость, — усмехнулся Корвус. — А говорили, из тебя выйдет толк. Видно, наврали. Ты просто никто. Пустое место.

Злость плеснула в груди горячей волной.

— Может, ты и правда ничего не помнишь? — продолжал он, наседая. — А может, просто боишься вспомнить, что был убийцей? Что руки твои по локоть в крови? Что ты хуже тех тварей, что снятся людям по ночам?

Он замахнулся — я парировал, но с опозданием, и его кулак врезался мне в челюсть. В глазах потемнело. Я отшатнулся, едва удержавшись на ногах.

— Да ты даже ударить толком не можешь, — рассмеялся Корвус. — Тряпка. Тряпка, прикидывающаяся бойцом. Посмотри на себя — дрожишь, как пёс бездомный. А ведь внутри тебя сила. И ты её прячешь. Боишься сам себя.

Он плюнул под ноги.

— Ты жалок.

Внутри что-то оборвалось.

Я перестал слышать дождь. Перестал слышать гул толпы. Остался только он — его голос, его насмешка, его лицо. И тьма, которая поднималась откуда-то из самой глубины, разрывая все барьеры, которые я строил месяц.

Меч в моей руке исчез.

На его месте возникло Оно.

Чёрный кинжал. Кривой, уродливый, с лезвием, которое будто впитывало свет. Он пульсировал в руке, как живой, и от него веяло холодом, древним, как сам океан.

Корвус замер. Впервые за весь бой его ухмылка дрогнула.

— Ого, — выдохнул он. Но в голосе уже не было насмешки. Только уважение. И голод.

Я бросился на него.

*Время исчезло.*

Первый удар чёрным клинком — он едва увернулся, лезвие распороло рукав. Второй — я достал его по касательной, оставляя тонкий порез на предплечье. Корвус отскочил, перехватил меч поудобнее, и вдруг... изменился.

Исчезла его наигранная лёгкость, его насмешливость. Глаза стали холодными, спокойными, как у человека, который наконец-то нашёл достойного противника.

— Хорошо, — сказал он тихо. — Теперь поговорим.

И мы заговорили. На языке клинков.

Он атаковал — я парировал. Я наносил удар — он уходил. Мы кружили по арене, и каждый наш выпад был точен, выверен, без лишних движений. Он больше не пытался разозлить меня. Я больше не пытался сдержаться. Мы просто сражались — двое, наконец-то понявших друг друга.

Зрители замерли. Я краем глаза видел их лица — они не поспевали за нами. Для них мы были просто двумя размытыми тенями, сталкивающимися и расходящимися с нечеловеческой скоростью.

Но Торвальд — видел. Бьорн — видел. И Хмурый — видел. Их глаза следили за каждым движением, и в них читалось разное: у Торвальда — одобрение, у Бьорна — хитрая усмешка, у Хмурого — то, чего я не мог понять.

Мы с Корвусом неслись по арене, как две молнии. Я теснил его к краю — он уходил, контратаковал, заставлял меня отступать. Мы были равны. Но с каждой секундой, с каждым ударом я чувствовал, как чёрный клинок становится продолжением руки, как он подсказывает движения, как ведёт меня.

И я начал доминировать.

Сначала чуть-чуть — удар, который он едва парировал. Потом ещё — мой клинок чиркнул по его плечу. Потом — я достал его по ноге, и Корвус споткнулся. Он отступал, я наседал, и впервые в его глазах мелькнуло что-то похожее на... страх? Нет. Удивление.

Я сделал выпад, целя в меч — чёрный клинок встретился с его лезвием, и сталь противника... хрустнула. Треснула. Рассыпалась осколками.

Корвус замер с обломком в руке.

Я занёс клинок для последнего удара — и в этот миг его глаза закатились. Он рухнул на колени, а потом завалился на бок, лицом в грязь. Без сознания. Я вырубил его за мгновение до того, как чёрная сталь коснулась бы горла. Сам не понял как. Тело вспомнило раньше, чем разум.

И в тот же миг, перекрывая шум дождя, раздался удар гонга.

Я обернулся.

Хмурый стоял у края арены, сжимая в руке колотушку. Его лицо было спокойным, но глаза... зелёные, с пульсирующей татуировкой вокруг, смотрели прямо на меня. Он мотнул головой. Чуть заметно. Один раз.

Он остановил бой. Он понял, что я мог убить. И не дал.

Я перевёл взгляд на Корвуса. Он лежал в грязи, не двигаясь, и только по тому, как вздымалась спина, было видно — жив.

Я поднял голову и огляделся.

Тишина.

Абсолютная тишина. Даже дождь, казалось, перестал шуметь.

Зрители смотрели на меня. Все. Их лица застыли в гримасах ужаса — кто-то прикрыл рот рукой, кто-то смотрел, не мигая, с открытым ртом. Мать с ребёнком на руках пятилась назад. Купцы, офицеры, простые горожане — все они отшатнулись, будто перед ними стоял не человек, а чудовище.

Главный из столичных — толстый, важный, сидевший в кресле под навесом — медленно поднялся. Его лицо было белым, как мел. Он открыл рот, но не издал ни звука.

Люди под зонтами замерли истуканами.

И только один человек смотрел иначе.

Тот, в чёрном, — молчун, стоявший без зонта. Дождь хлестал по его лицу, но он даже не моргал. Его губы растянулись в улыбке — медленной, жуткой, безумной. Так улыбаются те, кто видит то, чего не видят другие. В глазах плясал огонь — дикий, голодный, древний. Он смотрел на меня так, будто я был не человеком, а долгожданным подарком.

Я перевёл взгляд на Хмурого. Он уже не смотрел на меня. Он смотрел на столичных. Оценивал. Просчитывал. Думал, как теперь меня уберечь от этих надменных крыс.

В полной тишине, под взглядами сотен глаз, я стоял на арене, сжимая в руке чёрный клинок, а у моих ног лежал поверженный воин.

И тогда начался ливень.

Не обычный кряжский дождь, который моросит всегда. Нет. Настоящий потоп. Вода обрушилась с неба стеной, мгновенно залив арену, заставив людей закричать и броситься под укрытия. Зонты столичных вывернуло наизнанку, навес над главным проверяющим прогнулся и затрещал.

Я стоял под этим водопадом и смотрел в небо. Сквозь потоки воды я видел тучи — они кружились, сходились в воронку прямо над ареной. Будто что-то там, наверху, смотрело вниз.

Будто город дышал.

Или просыпался.

Глава восьмая. Подземный гость.

*После боя. Время неизвестно. Дождь стеной.*

Дальше была суматоха.

Я плохо помню, как меня стащили с арены. Помню только, что сквозь шум ливня вдруг раздался сочный шлепок — такой звонкий, что его было слышно даже сквозь водяную стену. А следом — довольный, раскатистый смех Бьорна.

Я обернулся как раз вовремя, чтобы увидеть, как оратор, схватившись за затылок, с удивлённым и обиженным лицом оборачивается к Бьорну. А тот, всё ещё посмеиваясь, рявкнул на весь плац:

— Техническая ничья! Все разошлись! Представление окончено!

Оратор закивал, икнул и, держась за голову, прокричал в толпу:

— Ничья! Техническая! Прошу разойтись!

Толпа загудела, но Торвальд уже тащил меня за локоть куда-то в сторону, прочь от всех этих белых лиц и раскрытых ртов.

Мы нырнули в переулок, потом в другой, потом ещё. Дождь хлестал так, что за два шага ничего не было видно, и это было нам на руку. Я спотыкался, но Торвальд держал крепко, не давая упасть. Бьорн прикрывал спину.

— Не оглядывайся, — бросил он. — Просто иди.

Мы вышли к порту. Где-то среди старых складов, в тупике, заваленном гнилыми ящиками, Торвальд остановился. Отодвинул один ящик — тот отъехал с противным скрипом, открывая тёмный проём в земле.

— Лезь, — коротко приказал он.

Я полез.

*Под землёй. Лабиринт.*

Внизу оказался узкий коридор, выложенный старым камнем. Стены покрывала плесень, пахло сыростью и ещё чем-то древним, забытым. Мы шли молча — Торвальд впереди, я за ним, Бьорн замыкал. Коридор петлял, разветвлялся, уходил то вверх, то вниз. Я потерял счёт поворотам.

— Что это за место? — спросил я шёпотом.

— Тайные ходы, — ответил Бьорн так же тихо. — Старше города. Никто не знает, кто их прорыл. Но иногда они спасают жизни.

Наконец мы вышли в небольшую комнату.

Я ожидал увидеть сырой подвал с крысами и плесенью. Но это было... уютно. Настоящий зал отдыха: мягкие кресла, низкий стол, на стенах — тканые гобелены, в углу — камин, в котором весело потрескивал огонь. Свечи горели ровным тёплым светом. Даже ковёр на полу.

— Ничего себе, — выдохнул я.

— Хмурый постарался, — усмехнулся Бьорн, усаживаясь в кресло и довольно вытягивая ноги. — У него тут что-то вроде... запасного аэродрома.

Торвальд остался стоять у входа, сложив руки на груди.

— Садись, — сказал он мне. — Поговорить надо.

Я сел. Руки всё ещё дрожали. Чёрный клинок исчез, но его тяжесть всё ещё ощущалась в ладони.

*Разговор с наставниками.*

— Ты влип, парень, — начал Бьорн без предисловий. — По самые уши.

— Я знаю, — ответил я.

— Ты не знаешь, — оборвал Торвальд. — Тот, в чёрном, что стоял без зонта... Его зовут Смоук. Он из тайной полиции. Личный наёмник короля. Если он заинтересовался тобой — это хуже, чем если бы тобой заинтересовался сам король.

— Почему?

— Потому что Смоук не оставляет следов, — Бьорн наклонился вперёд, понизив голос. — Люди, которыми он интересуется, исчезают. Навсегда. Никто не знает, куда они деваются. Никто не знает, что он с ними делает. Но все знают: если Смоук на тебя посмотрел — считай, ты уже покойник.

— Он на меня посмотрел, — тихо сказал я.

— Ещё как, — кивнул Торвальд. — И ухмылялся. Это плохой знак. Очень плохой.

Я сглотнул.

— Что мне делать?

— Сидеть здесь, — ответил Торвальд. — Не высовываться. Мы прикроем. Хмурый знает эти ходы лучше всех. Ты останешься в городе, но никто тебя не найдёт. Столичные уедут рано или поздно, а ты переждёшь.

— А если не уедут?

— Всё равно переждёшь, — Бьорн хлопнул себя по коленям. — Город большой. А мы — свои. Своих не сдают.

Он поднялся.

— Ладно, нам пора. Нельзя оставлять пост. Ты тут будь, никуда не ходи. Хмурый заглянет позже.

Они ушли так быстро, что я даже не понял как остался один.

*Огонь в камине. Тишина. Дождь.*

Я сидел и смотрел на огонь. Мысли путались. Смоук. Тайная полиция. Королевский наёмник. И эта его ухмылка — жуткая, безумная, словно он увидел игрушку, о которой давно мечтал.

Дождь за стенами — здесь его не было слышно, но я чувствовал его кожей — вдруг стих. Совсем. Будто кто-то выключил звук.

А потом снова усилился. В такт моему сердцебиению.

Я отогнал странную мысль и закрыл глаза.

Позже. Время неведомо.

Дверь открылась без скрипа. Вошёл Хмурый. С чайником и кружкой. Молча поставил на стол, налил, придвинул ко мне. Сам сел напротив, в кресло, и уставился на огонь.

— Спасибо, — сказал я.

Он кивнул.

— Тот гонг... это ты?

— Я, — ответил он коротко. — Успел.

— Спасибо, — повторил я. — Я бы его убил.

— Знаю. Потому и ударил.

Мы помолчали. Чай был горячий, травяной, с чем-то терпким. Бесконечный чай, как сам Хмурый.

— Здесь безопасно, — сказал он наконец. — Сиди. Жди. Город тебя не выдаст.

— Город?

Он не ответил. Только глянул на меня своими зелёными глазами, и татуировка вокруг левого на миг вспыхнула.

— У столичных память короткая, — добавил он после паузы. — Особенно когда они уезжают. Иногда кажется, что Кряж они забывают сразу, как только теряют его из виду.

Я хотел спросить, что это значит, но Хмурый уже поднялся.

— Отдыхай. Завтра будет долгий день.

— Что завтра?

— Завтра будешь думать, что делать дальше. А сегодня — пей чай и слушай тишину.

Он ушёл так же бесшумно, как появился.

Я остался один. С кружкой в руках и тысячью вопросов в голове.

*Позже. Совсем поздно.*

Я сидел за столом и смотрел на огонь. Чай давно остыл, но я всё держал кружку в руках. Мысли текли медленно, вязко, как смола.

Кто я? Откуда у меня этот клинок? Почему Смоук смотрел на меня так, будто узнал? И почему город — этот странный, вечно мокрый Кряж — отзывается на моё настроение?

Я вспомнил легенды, которые рассказывал Бьорн в таверне. О Дагоне, спящем под волной. О Глубоководных, что выходят по ночам на камни. О Ньярлатотепе, Гостев с тысячью лиц. О Ктулху, чьё дыхание стало вечным дождём.

Сказки. Бредни пьяных моряков.

Но почему тогда мне не по себе? Почему дождь затихает, когда я закрываю глаза?

Я поставил кружку на стол и подошёл к стене, где висели гобелены. Отодвинул один — за ним оказался камень. Просто камень. Но на нём... на нём были высечены знаки. Такие же, как на моей татуировке. Как на татуировке Хмурого.

— Кто ты, Кряж? — прошептал я в пустоту.

Дождь за стенами грохнул с новой силой.

Глава девятая. Чёрная дымка.

*Дни после смотра. Время потеряло счёт.*

Первые несколько дней я просто сидел. Пил чай, смотрел на огонь, слушал дождь за стенами. Думал.

Хмурый заходил молча, ставил новую кружку, иногда садился напротив. Мы не говорили. Но его присутствие успокаивало.

На третий или четвёртый день я не выдержал.

— Мне нужно что-то делать, — сказал я.

Он поднял бровь.

— Я не могу просто сидеть. Мне нужно понять... что я могу. Что это такое. — я посмотрел на свои руки. — Никто не увидит. Здесь безопасно.

Хмурый долго молчал. Потом кивнул.

— За той дверью, — он указал на дальнюю стену, — есть комната. И манекен. Старый, но крепкий. — он помолчал. — А в шкафу у стены — книги. Не все поймёшь. Но если что-то отзовётся — значит, твоё.

— Моё?

— Магия не терпит чужих, — сказал он. — Книги сами выбирают читателя.

И ушёл.

*Тренировочная комната. Первый день.*

Дверь открылась бесшумно, будто ждала. За ней оказалось небольшое помещение — такое же тёплое, с камином, но без ковров и гобеленов. Посередине стоял манекен.

Я таких раньше не видел. Не соломенное чучело, не деревянный столб. Этот был выкован из тёмного металла, с сочленениями в плечах, локтях, коленях. Он стоял в лёгкой полуобороте, будто ждал противника. На груди — глубокие царапины, следы от ударов, которые он уже видел. Старый воин.

Я подошёл ближе. Взял из стойки у стены учебный меч — обычный, без магии. Встал в стойку.

И замер.

Вспомнил, как бился с Корвусом. Как клинок пел в руке. Как мы неслись по арене, и каждое движение было идеальным, выверенным, быстрым.

Я закрыл глаза. Выдохнул.

Первый удар.

Металл лязгнул о металл. Манекен даже не дрогнул — он был вкопан в пол. Моя рука заныла от отдачи. Слишком сильно, слишком грубо.

Я попробовал снова. Медленнее. Сосредоточиться не на силе, а на траектории. Клинок должен стать продолжением руки — не просто оружием, а частью меня.

Второй удар. Третий. Десятый.

Я бил и бил, пока пот не заливал глаза, пока руки не начали дрожать от усталости. Но внутри росло странное спокойствие. Будто тело вспоминало то, что разум упорно прятал.

К вечеру я мог положить меч плашмя на плечо манекена, не касаясь, — и замирать так на несколько мгновений. Контроль. Наконец-то контроль.

Когда я вернулся в зал с креслами, Хмурый уже ждал с чаем.

— Неплохо, — сказал он. — Для первого раза.

— Я раньше это умел, — ответил я. — Тело помнит.

— Тело помнит, — повторил он. — А разум боится.

Я промолчал.

*Книги. Ночь.*

Перед сном я открыл шкаф. Книги стояли плотными рядами — старые, в кожаных переплётах, с пожелтевшими страницами. Некоторые были на незнакомых языках. Другие — с рисунками, от которых становилось не по себе.

Я провёл пальцами по корешкам. Ждал, что что-то отзовётся.

Ничего.

Уже хотел закрыть шкаф, как вдруг мой взгляд упал на самую невзрачную книгу — тонкую, в чёрной обложке, без названия. Она лежала на нижней полке, прижатая к стене, будто специально спрятанная.

Я взял её.

Страницы были пусты. Совсем. Я пролистал — ни буквы, ни рисунка. Разочарованно отложил.

А потом заметил: на ладони, там, где я держал книгу, осталась тонкая чёрная полоса. Будто страницы дымились.

Я снова взял её. И в этот раз текст проступил сам собой — серые буквы на серой бумаге, такие бледные, что их почти не было видно. Но я читал. И понимал.

Там было о дымке. О силе, которая течёт в крови, но просыпается только тогда, когда разум перестаёт её бояться. О том, что магия не терпит команд — она дышит вместе с тобой.

Я читал до самого утра. И не заметил, как пролетело время.

*Второй день. Магия.*

Я встал посреди тренировочной комнаты и закрыл глаза.

Книга говорила: «Не приказывай. Не проси. Дыши».

Я дышал. Вдох — выдох. Представил, как воздух наполняет лёгкие, как кровь бежит по венам. А потом — что-то ещё. Что-то, что всегда было там, но я боялся его коснуться.

Тьма.

Я выдохнул — и из пальцев потянулась дымка.

Сначала я подумал, что это просто пар от дыхания. Но нет. Она была плотной, осязаемой, и цвет — чёрный, глубокий, как вода в порту ночью. Дымка струилась между пальцев, опускалась на пол и растекалась по камню медленным туманом.

Я открыл глаза и посмотрел на свои руки. Они были в чёрном.

Страха не было. Только удивление.

Я поднял руку, и дымка послушно поднялась вместе с ней. Сжал пальцы — она сгустилась, приняла форму шара. Разжал — расплылась, окутала предплечье, будто перчатка из теней.

— Что ты такое? — прошептал я.

Дымка не ответила. Но я чувствовал — она слушает. Ждёт.

Я попробовал представить клинок. Тот самый, чёрный, кривой, который спас меня на арене. Дымка закрутилась, уплотнилась — и в моей руке возникла его тень. Не настоящий клинок, а его отражение, сотканное из тумана. Лёгкое, почти невесомое.

Я взмахнул — и тень рассекла воздух без звука. Манекен передо мной остался цел, но на его груди, там, где прошла тень, появилась тонкая царапина.

Я замер.

Дымка оседала, таяла, возвращалась в руки. Я чувствовал, что могу держать её, могу отпустить. Могу заставить течь по полу или подняться до потолка.

К вечеру я научился создавать из неё простые формы: шар, копьё, щит. Щит держался хуже всего — дымка не любила защищаться. Она рвалась наружу, стремилась к движению, к удару.

Когда я вернулся в зал, Хмурый смотрел на меня долгим взглядом. Потом сказал:

— Читал книгу?

— Да.

— И как?

— Странно. Она говорит на языке, которого я не знаю, но понимаю.

Он кивнул, будто ждал этого.

— Это дар, парень. Не учись им командовать. Учись дышать вместе с ним.

— А вы можете так?

Он помолчал. Потом поднял руку, и на его ладони вспыхнул зелёный огонь — такой же, как татуировка у глаза. Он горел ровно, не обжигая.

— Могу, — сказал Хмурый. — Но моя магия — другая. Старая, спокойная. Твоя — молодая. Голодная. Будь с ней осторожен.

Он сжал пальцы, и огонь погас.

— Спать. Завтра продолжишь.

*Третий день. Слияние.*

Я стоял перед манекеном и держал в руке настоящий чёрный клинок. Он появился по зову — плотный, холодный, живой. Дымка обволакивала рукоять, пульсировала в такт сердцу.

Я сделал выпад.

Клинок вошёл в металл манекена на полпальца. Я замер. Раньше я оставлял только царапины. Теперь — пробил.

Я выдохнул, потянул клинок на себя. Дымка потянулась следом, окутала лезвие, и я почувствовал, как она становится его частью.

Я начал двигаться.

Сначала медленно — отрабатывал связки, которые учил с Торвальдом. Удар, блок, уход. Но дымка жила своей жизнью. Она текла по рукам, обматывала клинок, и каждое движение становилось плавнее, быстрее.

Я ускорился. Удары сыпались один за другим — по плечам, по корпусу, по ногам манекена. Металл звенел, но я почти не чувствовал отдачи. Дымка гасила вибрацию, вела клинок туда, куда он должен был идти.

Я перестал думать. Просто двигался.

В какой-то момент я почувствовал, что клинок в руке — это не просто оружие. Он — продолжение дымки, а дымка — продолжение меня. Мы были одним целым: я, тень и сталь.

Я кружил вокруг манекена, нанося удары с разных сторон. Дымка растекалась по полу, поднималась к потолку, сгущалась и рассеивалась. Она не мешала, она помогала.

Я замер.

Клинок застыл в миллиметре от головы манекена. Дымка ещё секунду держалась, а потом медленно втянулась обратно в руку, оставив на лезвии лёгкий иней.

Я опустил клинок. Посмотрел на него. Он был спокоен. Впервые за всё время — просто оружие в моей руке.

— Неплохо, — раздался голос от двери.

Я обернулся. Там стоял Хмурый. И... Торвальд? Я моргнул. Нет, показалось. Хмурый был один. Но в глазах его плясал зелёный огонь.

— Что это было? — спросил я.

— Это было начало, — ответил он. — Ты перестал бояться.

Я посмотрел на свои руки. Чистые. Тёплые.

— Это ещё не всё, — сказал я. — Я чувствую. Там глубже.

— Глубже будет позже, — Хмурый кивнул на дверь. — Иди чай пить. И спать. Завтра продолжишь.

Я кивнул. Убрал клинок — он исчез так же легко, как появился.

Проходя мимо Хмурого, я остановился.

— Спасибо, — сказал я.

Он не ответил. Только глянул на меня, и татуировка вокруг глаза на миг вспыхнула ярче.

*Ночь. Запись в дневнике.*

Я сижу в кресле, в зале с гобеленами. На столе — кружка остывшего чая и чёрная книга без названия. За окном (здесь есть окно, маленькое, почти под потолком) идёт дождь.

Я научился дышать с тьмой.

Она больше не пугает. Она просто есть. Она течёт во мне, как вторая кровь, и я учусь ей управлять. Не командовать — дышать вместе.

Клинок теперь слушается. Он стал легче, быстрее. Или это я стал быстрее?

Хмурый говорит, что это только начало. Что магия глубже, чем я думаю. Что чёрная дымка — только оболочка.

Иногда, когда я закрываю глаза, я вижу зелёный город под водой. И слышу голос. Он зовёт. Но теперь я не боюсь. Теперь я слушаю.

Завтра буду учиться дальше.

Дождь за окном стих. На секунду. А потом хлынул с новой силой — ровно в такт моему дыханию.

Я усмехнулся. Город слушает. Или я начинаю слушать город.

Глава десятая. Последняя запись.

*Дата пропущена. Время не помню.*

Сегодня я понял кое-что важное. Чёрная дымка — это не просто магия. Она — часть меня. Или я — часть её. Когда я дышу вместе с ней, я чувствую...

Здесь текст обрывается. Последние слова написаны торопливо, перо вывело кляксу, а дальше — чистая страница.

Глава одиннадцатая. Читатель.

*Выходной день. Дом Алекса.*

Алекс проснулся от того, что тёплая ладонь Саманты коснулась его щеки.

— Доброе утро, соня, — тихо сказала она, наклоняясь к нему. Её волосы упали на подушку, пахнущие яблоками и чем-то домашним.

Он притянул её ближе, поцеловал в лоб, в кончик носа, в губы. Она рассмеялась — тихо, счастливо.

— Мне бы встать, — прошептала она, но не отстранилась.

— Не надо, — пробормотал он.

— Надо, любимый. Показ в десять, — она вздохнула. — У риелторов график такой, сама знаешь.

Алекс вздохнул, отпуская её. Саманта выбралась из-под одеяла, накинула халат и, обернувшись, улыбнулась ему той улыбкой, от которой он каждый раз чувствовал, что ему невероятно повезло.

— Кофе буду делать через пять минут. Вставай.

Он лежал ещё немного, слушая, как она возится на кухне, напевает что-то под нос, как звенят чашки. В такие минуты мир казался простым и правильным.

Потом он всё-таки поднялся, натянул старую футболку и пошёл к ней.

— Иди садись, — Саманта поставила перед ним чашку, положила руку на плечо. — Я быстро, только соберусь.

— Может, не надо сегодня? — спросил он, накрывая её ладонь своей.

— Надо, милый. Клиенты ждут. — Она наклонилась, поцеловала его в макушку. — А ты отдыхай. Читай свою книгу.

Она кивнула на тёмную обложку, которая так и лежала на краю стола.

— Я думал, это твоя.

— Мои все в шкафу, — она улыбнулась. — Я думала, ты купил.

Алекс пожал плечами. Книга появилась в доме несколько дней назад, но никто из них не помнил, как именно. Странная, в тёмной обложке, без названия.

— Ладно, — сказал он, притягивая её за талию. — Иди уже. Но вечером я жду тебя с ужином.

— Обещаешь что-то вкусное?

— Обещаю.

Она чмокнула его в губы, легко, быстро, и упорхнула собираться.

Через десять минут Саманта была уже в пальто, с ключами в руке, вся такая собранная и красивая. Алекс вышел проводить её к двери.

— Удачного показа, — сказал он, поправляя воротник её пальто.

— Спасибо, — она прильнула к нему на секунду, положила голову на грудь. — Люблю тебя.

— Я тебя больше, — прошептал он в её волосы.

Она рассмеялась, отстранилась, быстро поцеловала в щёку и вышла.

Алекс постоял у окна, глядя, как она садится в машину, машет ему рукой, и только когда машина скрылась за поворотом, вернулся к столу.

Книга.

Он взял тёмный том, отхлебнул уже остывающий кофе и открыл первую страницу.

«Если ты это читаешь, значит, я либо мёртв, либо снова вляпался в историю...»

Сначала Алекс читал с лёгкой усмешкой — какой-то дневник, выдумка. Но чем дальше, тем больше втягивался.

Город Кряж. Вечный дождь. Лавка Хмурого, старика с татуировкой вокруг глаза. Торвальд и Бьорн — два огромных наставника, от которых веет спокойной силой. Свен — светловолосый парень, мечтающий стать офицером. И Кай — человек, который очнулся у ворот города, ничего не помнит и пишет этот дневник, чтобы не исчезнуть.

Алекс не заметил, как допил кофе, как время перевалило за полдень.

«Сегодня я понял кое-что важное. Чёрная дымка — это не просто магия. Она — часть меня...»

Он перевернул страницу.

Пусто.

Ещё страницу — пусто. Алекс пролистал дальше, до самого конца — все листы были чистыми.

— Странно, — пробормотал он. — Текст просто обрывается?

Он перечитал последнюю строчку. Ничего. Книга заканчивалась на полуслове.

— Ладно, — сказал он сам себе. — Может, вторая часть? Или задумка автора.

Он отложил книгу на край стола и взглянул на часы. Саманта вернётся только к вечеру. Есть время сделать всё, что планировал.

*Домашние дела.*

Он выбросил мусор, загрузил стиральную машину, потом отправился в магазин — купить что-нибудь к ужину. Выбрал то, что любила Саманта: рыбу, свежие овощи, бутылку её любимого белого вина.

Вернувшись, принялся за обед. Нарезал, тушил, приправлял — делал всё так, как она любила. Мысли о книге то возвращались, то уходили. Но фраза «чёрная дымка — это не просто магия» застряла в голове.

После обеда он вышел во двор. Старая ступенька на крыльце давно скрипела, и он обещал себе починить её ещё месяц назад. Сегодня — подходящий день.

Он возился с досками, забивал гвозди, проверял уровнем. Работа успокаивала. К вечеру крыльцо было как новое.

Алекс вымыл руки, поставил рыбу в духовку и написал Саманте: «Ужин через час. Жду тебя».

Ответ пришёл почти сразу: «Еду. Скучаю. Целую».

Он улыбнулся.

Вечер.

Она вошла уставшая, но счастливая. Сразу кинулась к нему на шею, уткнулась в плечо.

— Показ прошёл отлично, — сказала она, не отпуская. — Но я так устала.

— Тогда садись. Я всё приготовил.

— Ты мой самый лучший, — она поцеловала его в щёку, потом ещё раз, в уголок губ. — Люблю тебя.

— Люблю, — ответил он, обнимая её крепче.

Ужин прошёл тепло. Они говорили о пустяках, смеялись, пили вино. Алекс рассказал, что починил крыльцо, и она тут же выбежала проверить, захлопала в ладоши.

— Какой ты у меня мастер, — сказала она, вернувшись. — Золотые руки.

— А ты — мой главный эксперт, — он обнял её, и они так и стояли, пока вино не начало остывать.

*Следующий день. Работа.*

Утром Саманта снова убежала по делам, а Алекс отправился в офис.

День тянулся медленно. Он листал документы, отвечал на письма, но мысли всё время возвращались к книге. К Каю, который не помнит себя. К чёрной дымке, которая оказалась частью его.

«Она — часть меня...»

В обеденный перерыв он сидел в кафе, смотрел в окно и думал о том, как странно, что выдуманная история зацепила его так сильно. Будто он искал в ней что-то своё.

Коллега спросил, всё ли в порядке. Алекс ответил, что просто задумался.

А вечером, когда он вернулся домой, книга всё так же лежала на столе.

Он открыл её на том же месте. Пустые страницы.

Но когда он перевернул ещё одну, его пальцы замерли.

На новой странице, крупным, торопливым почерком, было написано:

«Если ты читаешь это — значит, я всё ещё жив. Или ты всё ещё я».

Алекс прочитал строчку трижды. Поднёс книгу к свету, провёл пальцем по чернилам. Они были свежими.

— Саманта? — позвал он, сам не зная зачем.

Она появилась в дверях, вытирая руки полотенцем.

— Что, любимый?

— Эта книга... — он поднял её. — Ты точно не помнишь, откуда она?

Она подошла, положила руку ему на плечо, взглянула на страницу.

— Не помню. А что там?

— Появилась новая строчка.

— Может, ты просто не заметил её раньше? — она наклонилась, поцеловала его в висок. — Ты так много читаешь, иногда и правда что-то ускользает.

— Возможно, — сказал он, чувствуя, что это не так.

Она обняла его со спины, прижалась щекой к его плечу.

— Не переживай из-за книжки. Хочешь, я приготовлю ужин, а ты отдохнёшь?

Он накрыл её руки своими.

— Давай вместе.

Они пошли на кухню, и на какое-то время книга забылась. И потом они и вовсе позабыли обо всём и легли спать.

Пока книга просто лежала, на её пустой странице проступили новые буквы...

«Он нашёл меня слишком быстро...».

Глава двенадцатая. Новый сотрудник.

*Утро. Дом Алекса.*

За окном было серо и сыро — необычно для этой поры весны. Обычно в конце марта воздух уже прогревался, небо становилось ясным, и даже в городе, где не было моря, чувствовалось приближение тепла. Но сегодня ветер гнал низкие тучи, стекла покрылись мелкой испариной, и Алекс, выглянув на улицу, невольно поёжился.

Саманта, как всегда, проснулась раньше. Он слышал, как она возилась на кухне, как тихонько напевала что-то под нос.

— Доброе утро, — Саманта стояла в дверях с двумя кружками в руках. На ней был её любимый мягкий халат, волосы собраны в небрежный пучок, а сама она улыбалась той улыбкой, от которой у него каждый раз теплело внутри.

— Иди сюда, — сказал он, приподнимаясь.

Она подошла, села на край кровати, протянула ему кружку. Алекс сделал глоток — крепкий кофе с молоком, как он любил.

— Ты сегодня рано, — заметил он.

— Сегодня первый показ в девять, — она коснулась его руки. — Но я успею, если ты не будешь меня задерживать.

— Это я тебя задерживаю? — он притворно возмутился, ставя кружку на тумбочку, и потянул её к себе. — Ты сама меня соблазняешь своим кофе.

Она рассмеялась, позволила себя обнять, поцеловала его в щёку, потом в уголок губ.

— Ладно, одна минута. Но не больше.

Минута растянулась на пять. Они лежали, прижавшись друг к другу, и Саманта водила пальцами по его руке, рисуя замысловатые узоры.

— Сегодня будешь опять читать свою книгу? — спросила она.

— Нет, сегодня работа, — Алекс вздохнул. — И потом, книга странная. Я оставил её на тумбе, пусть лежит.

Она глянула на тёмную обложку, мелькнувшую на краю прикроватного столика.

— Ты так и не понял, откуда она взялась?

— Нет. Может, ты принесла?

— Я бы запомнила, — она поцеловала его в лоб. — Ладно, вставай. Я опаздываю.

Она легко выскользнула из его объятий, подхватила свою кружку и направилась в ванную. Алекс ещё полежал немного, слушая, как шумит вода, как она перекликается с ним через стену, и улыбнулся.

Через полчаса они уже стояли у двери. Саманта поправила ему воротник рубашки, одёрнула пиджак.

— Выглядишь как настоящий банкир, — сказала она.

— Я и есть настоящий банкир, — он обнял её за талию.

— Тогда иди, зарабатывай деньги, — она прильнула к нему на секунду, прижалась щекой к груди. — Люблю тебя.

— Я тебя больше.

— Спорим, — она отстранилась, улыбнулась и быстро поцеловала его в губы. — Всё, беги.

Она вышла первой, махнула ему из машины. Алекс постоял на крыльце, глядя, как её автомобиль скрывается за поворотом, и только потом вернулся в дом.

Взгляд упал на книгу. Она лежала на тумбочке, тёмная, безмолвная. Алекс секунду поколебался, потом взял её и сунул в ящик.

— Вечером разберусь, — сказал он сам себе.

И вышел.

*Офис банка. Утро.*

Отделение, которым руководил Алекс, располагалось в центре города, в старом, но хорошо отремонтированном здании с высокими потолками и мраморными полами. Он любил это место — не за статус, а за людей. За то, что мог помочь, научить, поддержать.

Он вошёл в операционный зал за десять минут до открытия. Сотрудники уже были на местах: кто-то проверял кассы, кто-то раскладывал документы. Наталья, его заместительница, поправляла стопку бланков на стойке информации.

— Доброе утро, — сказал Алекс, проходя к своему кабинету.

— Доброе, — отозвались несколько голосов.

Он успел просмотреть утреннюю сводку, подписать пару бумаг и выпить второй кофе, когда в дверь постучали.

— Алекс Сергеевич, — Наталья заглянула в кабинет. — Там клиент, пожилая женщина, не может разобраться с кредитной картой. Говорит, мы ей насчитали лишнее.

— Иду.

Он вышел в зал. В кресле у стойки сидела бабушка в пуховом платке, сжимая в руках старенькую сумочку. Лицо у неё было растерянное, даже испуганное.

— Здравствуйте, — Алекс подошёл, присел рядом на корточки, чтобы оказаться с ней на одном уровне. — Давайте посмотрим, что случилось?

— Сын карту оформил, а я боюсь, — сказала она, протягивая ему пластик дрожащей рукой. — Там деньги мои, пенсия. А они говорят, что я должна была проценты платить. Какие проценты? Я же не брала ни у кого.

Алекс взял карту, внимательно осмотрел. Обычная дебетовая, без кредитного лимита. Он объяснил ей, что проценты начисляются только если снимать деньги сверх остатка, но здесь такого быть не может. Попросил коллегу распечатать выписку за последний месяц.

— Вот, смотрите, — он развернул лист, показал ей. — Видите? Вы получили пенсию, потом сняли часть в банкомате, потом оплатили покупки. Никаких процентов. Всё правильно.

— А мне вчера звонили, — она зашептала. — Сказали, что долг, что приставы придут. Я испугалась.

— Это мошенники, — твёрдо сказал Алекс. — Если ещё позвонят, кладите трубку. Никому не сообщайте код с обратной стороны карты и не переводите деньги. Я сейчас напишу памятку, как себя вести.

Он быстро набросал на листке крупными буквами несколько простых правил: не называть код, не переводить незнакомцам, звонить в банк по номеру на карте. Сложил листок, отдал ей вместе с картой.

— Если что — приходите сразу ко мне. Не слушайте чужих.

— Спасибо, сынок, — женщина выдохнула, и лицо её разгладилось. — А то я думала, что делаю не так. Дочка далеко, некому подсказать.

— Теперь есть кому, — улыбнулся Алекс. — Вы приходите в любое время.

Она ушла, улыбаясь. Наталья, наблюдавшая со стороны, качнула головой.

— Вы с ней полчаса возились, а у нас очередь.

— Очередь подождёт, — ответил Алекс. — Человек напуган. Мошенники могли оставить её без пенсии. Это важнее, чем скорость обслуживания.

Наталья хмыкнула, но спорить не стала. Она знала его стиль работы: не просто выдавать кредиты и открывать счета, а по-настоящему помогать людям, особенно тем, кто не разбирается в финансах.

Дальше был обычный день. Алекс успел провести короткое совещание с сотрудниками, разобрать спорную ситуацию по ипотеке, подписать несколько кредитных договоров. Между делом заглянул к молодым специалистам, которые недавно пришли в отделение.

Один из них, Максим, мучился с отчётом, который не сходился.

— Покажи, — Алекс сел рядом. — Сначала проверь комиссии, они часто уходят в отдельную строку. А потом посмотри входящие остатки — возможно, ошибка в переносе данных.

Максим пересчитал, нашёл неточность, выдохнул с облегчением.

— Спасибо, Алекс Сергеевич.

— Не за что. Если что — спрашивай. Лучше переспросить, чем потом переделывать.

Он любил учить. Это было, наверное, главным в его работе — видеть, как люди растут, как из неуверенных новичков превращаются в профессионалов. Он знал, что сотрудники его ценят не только за справедливость, но и за терпение. За то, что он никогда не повышал голоса, не унижал, а объяснял — спокойно, доходчиво, столько раз, сколько нужно.

В обед он перекусил в своём кабинете, разбирая корреспонденцию. Погода за окном не менялась: всё так же было серо, и мелкая водяная взвесь оседала на стекле, превращая город в размытую акварель. Алекс поймал себя на мысли, что эта сырость напоминает ему что-то. Что-то, о чём он читал недавно. Но мысль ускользнула, растворилась в рабочих заботах.

*После обеда. Неожиданный визит*.

К двум часам операционный зал опустел — час пик прошёл, и сотрудники приводили в порядок документацию. Алекс как раз заканчивал просматривать отчёты, когда в дверь его кабинета постучали.

— Алекс Сергеевич, — Наталья вошла с озабоченным лицом. — Директор у себя. Сказал, что подойдёт через пять минут. Хочет представить нового сотрудника.

— Директор? — Алекс удивился. — Лично?

— Лично, — она пожала плечами. — Я тоже удивилась.

Директор регионального отделения, Андрей Викторович, редко спускался в операционные залы. Он предпочитал управлять дистанционно, через отчёты и совещания. Его появление здесь, без предупреждения, было странным.

Алекс вышел в коридор. Встретил директора у входа в операционный зал.

— Добрый день, — сказал он, пожимая протянутую руку.

— Здравствуйте, Алекс Сергеевич, — Андрей Викторович был одет в дорогой костюм, но выглядел почему-то напряжённым. — У нас пополнение. Хочу представить вам нового сотрудника, он будет работать в вашем отделении.

Он обернулся, и Алекс только сейчас заметил фигуру, стоящую чуть позади, в тени коридора.

— Это Марк, — сказал директор. — Он переехал к нам из другого региона, имеет отличные рекомендации. Мы возлагаем на него большие надежды. Потенциально — лучший линейный сотрудник.

Мужчина шагнул вперёд, и Алекс наконец смог его разглядеть.

Среднего роста, поджарый. Лицо — правильное, но какое-то неуловимое, черты словно ускользали, не желая запечатлеваться в памяти. Глаза — тёмные, глубокие, смотрели спокойно и внимательно, с лёгким прищуром. Он был одет в строгий тёмный костюм, рубашка безупречна, галстук завязан идеальным узлом. Волосы коротко стрижены, аккуратны. Ничего лишнего.

И что-то в его облике — в том, как он стоял, чуть расслабленно, но при этом собранно, как он перевёл взгляд с директора на Алекса, как уголок его губ дрогнул в лёгкой, едва заметной улыбке — заставило Алекса на мгновение замереть.

Что-то знакомое. Какое-то смутное, неясное ощущение, будто он уже видел это лицо. Или не лицо, а... он не мог подобрать слова.

— Марк, — мужчина протянул руку. Голос тихий, ровный.

— Алекс, — он пожал ладонь. Рукопожатие было твёрдым, но не грубым, и кожа — прохладной. Слишком прохладной для обычного человека.

— Марк будет работать с клиентами, — продолжал директор. — Введите его в курс дела, помогите освоиться. Я уверен, он быстро станет ценным сотрудником.

Алекс кивнул, отгоняя странное чувство.

— Хорошо, я займусь.

Директор ещё раз оглядел отделение, кивнул своим мыслям и ушёл, оставив их вдвоём.

— Пройдёмте, — сказал Алекс, приглашая нового сотрудника в кабинет. — Расскажете о себе. Откуда вы?

— Издалека, — Марк ответил спокойно, садясь в кресло. — Небольшой город на побережье. Название вряд ли вам что-то скажет.

— Всё может быть, — улыбнулся Алекс, пытаясь снять напряжение. — На побережье, говорите? Там, наверное, часто идут дожди?

— Постоянно, — Марк посмотрел на него в упор. — Это кого-то угнетает. Но привыкаешь.

Алекс кивнул. Слова прозвучали невесомо, но на мгновение ему почудилось, что за ними стоит что-то ещё.

— У вас есть опыт работы в банковской сфере? — спросил он, возвращаясь к делу.

— Да. В основном с клиентами. Разбираюсь в кредитовании, инвестициях, работе с юридическими лицами.

— Хорошо. Я покажу вам наше отделение, познакомлю с коллективом.

Они вышли в операционный зал. Алекс провёл Марка по стойкам, представил сотрудникам. Те с любопытством разглядывали нового коллегу. Марк держался ровно, вежливо, ни тени высокомерия. Он запоминал имена, улыбался, задавал уточняющие вопросы — как любой нормальный человек, пришедший на новое место.

Но Алекс всё время ловил себя на том, что следит за ним. За его плавными, экономными движениями. За тем, как он, проходя мимо двери, чуть смещается в сторону, оставляя себе пространство для манёвра — жест, который Алекс подсознательно узнавал, но не мог объяснить. За тем, как его взгляд на секунду задерживается на каждом выходе, на каждом окне.

— Вы служили в армии? — не удержался Алекс, когда они вернулись в кабинет.

Марк усмехнулся — коротко, едва заметно.

— Можно и так сказать.

— Просто у вас выправка, — пояснил Алекс, чувствуя, что вопрос был неуместным.

— Многие замечают, — Марк спокойно принял это. — Не обращайте внимания.

Алекс кивнул. Оставил его знакомиться с регламентами, а сам вернулся к своим отчётам.

*Вечер. Дорога домой.*

День близился к концу. За окном всё так же было серо, и мелкий дождь — не дождь даже, а густая морось — висел в воздухе, заставляя прохожих жалеть о не взятых зонтах. Необычно для марта. Обычно в это время здесь уже было сухо и тепло. Но сегодня погода словно напоминала о чём-то.

Алекс собрал документы, попрощался с коллегами. Марк уже ушёл — сказал, что хочет подготовиться к завтрашнему дню. На прощание они обменялись рукопожатием, и снова ладонь нового сотрудника показалась Алексу слишком прохладной.

Выйдя на улицу, он на мгновение задержался под козырьком. Дождь моросил, и воздух был насыщен влагой, как перед грозой. Алекс поднял воротник пальто и быстрым шагом направился к машине.

Когда он выезжал со стоянки, взгляд упал на чёрный седан, припаркованный у выезда. Машина показалась знакомой, но Алекс не придал этому значения. Только через пару кварталов он заметил в зеркале заднего вида, что тот же седан движется следом. Алекс специально сделал лишний круг, свернул в переулок, потом на другую улицу. Машина исчезла, и он решил, что просто показалось.

Мысли крутились вокруг нового сотрудника. В его поведении не было ничего предосудительного, наоборот — он произвёл впечатление профессионала. Но что-то в нём... что-то неуловимое, какая-то деталь, которую Алекс никак не мог ухватить.

*Дом. Вечер.*

Дома его ждала Саманта. Она уже приготовила ужин, и, как только он переступил порог, кинулась обнимать.

— Устал? — спросила она, прижимаясь.

— День был странный, — признался Алекс, целуя её в макушку.

— Расскажешь?

— Потом. Сначала я хочу есть.

Она рассмеялась, потянула его к столу.

Алекс сел, взял вилку, и тут взгляд его упал на тумбочку. Книга почему-то лежала сверху, хотя он отчётливо помнил, как убирал её внутрь. Подойдя к ней, он ещё раз решил взглянуть на последнюю фразу, но там уже было написано: «Он нашёл меня слишком быстро... Нужно бежать.».

Он тряхнул головой, отгоняя наваждение. Просто усталость. Убрал книгу в тумбочку.

Но когда он лёг спать, ему показалось, что из закрытого ящика тумбочки пробивается слабый, чёрный свет.

Глава тринадцатая. Странные совпадения.

*Утро. Дом Алекса.*

Алекс плохо спал эту ночь. Ему всё время казалось, что из тумбочки пробивается чёрный свет, хотя, конечно, это было невозможно. Несколько раз он просыпался, прислушивался к дыханию Саманты, к тишине за окном. Но всё было спокойно. И только под утро он забылся тяжелым, беспокойным сном.

Разбудил его будильник. За окном, сквозь щель в шторах, пробивался неяркий, серый свет. Алекс выглянул на улицу и нахмурился: небо было затянуто плотными тучами, и солнце не просматривалось даже намёком. Для конца марта это было странно. Обычно в это время уже вовсю светило, пригревало, и люди начинали жаловаться на жару. Но сейчас было сыро, серо и неуютно, будто весна задержалась где-то в пути.

Саманта, как всегда, проснулась раньше. Она возилась на кухне, напевала что-то тихонько, и когда Алекс вышел из спальни, встретила его улыбкой.

— Доброе утро, — она протянула ему кружку с кофе. — Выглядишь уставшим.

— Не выспался, — признался он, принимая кружку. — Книга эта... я её убрал в тумбочку, а она утром опять наверху лежала.

— Может, ты сам её достал во сне? — Саманта пожала плечами, но в её голосе прозвучала лёгкая тревога. — Ты в последнее время много о ней думаешь.

— Наверное, — он не стал спорить.

Она подошла, обняла его, прижалась щекой к груди.

— Может, отложишь её на время? Отдохнёшь?

— Обязательно, — пообещал он и поцеловал её в макушку.

*Офис. День.*

Через полчаса он уже ехал на работу. Дорога привычно петляла между домами, и Алекс машинально отмечал, что на улицах мало людей — из-за погоды, наверное, все предпочитали сидеть дома. Небо было низким, серым, и казалось, что тучи вот-вот прольются дождём, но дождя всё не было. Такая погода держалась уже третью неделю, и это начинало раздражать. Алекс поймал себя на мысли, что скучает по солнцу, по ясным дням, когда можно выйти в сад и поработать. Но сегодня он ехал в офис, и нужно было настроиться на рабочий лад.

В отделении всё шло своим чередом. Алекс поздоровался с сотрудниками, заглянул в операционный зал, проверил планёрку. Наталья, его заместительница, доложила о текущих задачах. Всё было спокойно, ровно, предсказуемо.

И тут появился Марк.

Новый сотрудник уже сидел на своём месте, в углу операционного зала, и сосредоточенно изучал внутренние регламенты. Он поднял голову, когда Алекс вошёл, и кивнул — ровно, вежливо, без тени подобострастия. Алекс кивнул в ответ и направился в свой кабинет.

Весь день он наблюдал за Марком. Тот работал безупречно. Слишком безупречно.

За утро Марк обслужил пятерых клиентов, и все остались довольны. Он не повышал голос, не путал цифры, не переспрашивал. Он словно знал ответы на любые вопросы, словно проработал в этом отделении годы, а не дни. Старушка, которая вчера не могла разобраться с пенсией, сегодня попала именно к нему и вышла от Марка с улыбкой до ушей.

Алекс наблюдал из своего кабинета через стеклянную стену. Марк что-то объяснял клиенту, жестикулировал плавно, экономно. Его движения были точными, без лишних затрат энергии — как у человека, который привык к порядку и контролю.

«Хороший специалист, — подумал Алекс. — Андрей Викторович не зря его нахваливал».

Но внутри засела смутная тревога. Что-то в Марке было не так. Может быть, то, как он смотрел — спокойно, ровно, но при этом будто видел больше, чем нужно. Может быть, то, как он, выходя из-за стола, всегда держался на расстоянии вытянутой руки от посетителей — не ближе, но и не дальше. Это были мелочи, но Алекс, привыкший анализировать людей, замечал их.

В обед он позвал Марка в свой кабинет.

— Как вам у нас? — спросил Алекс, присаживаясь на край стола.

— Отлично, — ответил Марк, и его голос звучал ровно, без излишней эмоциональности. — Коллектив хороший, клиенты интересные. Спасибо, что приняли.

— Вы быстро влились, — заметил Алекс. — У вас был опыт в других банках?

— Да, — Марк кивнул. — В разных. Приходилось много путешествовать.

— Путешествовать? — переспросил Алекс.

— Работа такая, — Марк улыбнулся — уголками губ, едва заметно. — Я привык к переездам.

Алекс хотел спросить, откуда именно он приехал, но Марк опередил его:

— Алекс Сергеевич, у меня есть небольшая просьба. Можно мне работать в первую смену? Мне удобнее приходить пораньше, пока мало клиентов, чтобы спокойно разобраться в документах.

— Конечно, — согласился Алекс. — Расписание вы можете составить сами, только согласуйте с Натальей.

— Спасибо, — Марк встал. — Я пойду? Клиенты ждут.

Он вышел, и Алекс проводил его взглядом. Что-то было в этом новом сотруднике — какая-то странная, необъяснимая правильность. Слишком правильная.

В середине утра, когда операционный зал заполнился клиентами, свет вдруг моргнул.

Раз, другой. Лампы на потолке зажужжали, затрещали, потом погасли. На секунду всё погрузилось в темноту.

— Не волнуйтесь, сейчас включат резервное питание, — крикнул Алекс, выходя из кабинета.

Но в темноте, в этой внезапной тишине, он вдруг отчётливо почувствовал чьё-то присутствие. Кто-то стоял совсем рядом. Он даже не услышал шагов, не уловил движения — просто знал, что за его спиной кто-то есть.

Алекс резко обернулся.

В темноте он ничего не видел. Только смутные тени, контуры столов, стоек. И где-то в углу — чей-то силуэт. Ближе, чем должен был быть.

— Марк? — позвал Алекс.

Молчание. Только гул генератора где-то в подвале.

Свет зажёгся так же внезапно, как и погас. Алекс заморгал, привыкая. В зале всё было на своих местах. Клиенты оглядывались, сотрудники успокаивали их, объясняли, что это временное отключение.

Алекс перевёл взгляд на стол Марка. Тот сидел на своём месте, в углу, и перебирал бумаги. Он выглядел так, будто не двигался с утра. Но когда Алекс посмотрел на него, Марк поднял голову и улыбнулся.

Коротко. Быстро. Одними уголками губ.

Алексу показалось, что в этой улыбке было что-то... странное. Будто Марк знал то, чего не знал никто другой.

— Всё в порядке, — громко сказал Алекс, обращаясь к залу. — Перебои с электричеством, сейчас всё наладят.

Он вернулся в кабинет, закрыл дверь и несколько минут сидел неподвижно, глядя в одну точку.

Это было неважно. Простое отключение света. Простая улыбка коллеги. Ничего странного.

Но он чувствовал, что это неправда.

День тянулся медленно. Алекс работал механически — подписывал бумаги, проводил совещание, отвечал на письма. Мысли возвращались к книге, к Марку, к чёрным пятнам на пальцах. Он смотрел на свои руки — следы стали бледнее, но не исчезли. Теперь они походили на старые чернильные пятна, въевшиеся в кожу.

*Вечер. Дорога домой.*

К вечеру дождь не прекратился. Алекс вышел из офиса, и холодный ветер ударил в лицо, бросил в него пригоршню воды. Он быстро пошёл к машине, сел, включил двигатель.

Выезжая со стоянки, он поймал себя на мысли, что сегодня не брал книгу. Вообще не брал. Она осталась дома. И впервые за несколько дней он почувствовал облегчение.

Но тут же вспомнил: а вчера он брал. И позавчера брал. Зачем? Он же хотел оставить её на тумбе. Он отчётливо помнил, как убирал её в ящик. И всё равно брал.

— Что со мной не так? — пробормотал он, выруливая на основную дорогу.

Дождь хлестал по стеклу, дворники едва справлялись. Машины ползли, тормозя у каждого светофора. Алекс смотрел на мокрый асфальт, на огни, расплывающиеся в лужах, на серые фасады домов, по которым стекала вода. Город выглядел чужим, непривычным — каким-то размытым, ненастоящим.

Он свернул на свою улицу. Фонари горели тускло, сквозь пелену дождя их свет казался мутным, как сквозь матовое стекло. Двор был пуст — все попрятались по домам. Алекс загнал машину, выскочил под ливень и почти бегом добежал до подъезда.

*Дом. Ночь.*

Дома пахло уютом и теплом. Саманта ещё не вернулась — у неё был вечерний показ, она предупредила, что будет поздно. Алекс переоделся, прошёл в спальню.

Книга лежала на тумбочке.

Он не брал её с собой. Он точно помнил, что оставил её здесь. Но когда он смотрел на неё сейчас, у него не было уверенности, что она не двигалась.

Алекс сел на край кровати, открыл книгу. Страницы, которые утром были пустыми, теперь покрывались текстом — медленно, будто чернила проступали из глубины бумаги. Он прочитал:

«Не доверяй тем, кто пришёл из ниоткуда. Они следят».

Алекс закрыл книгу. Положил на тумбочку. Встал, подошёл к окну. Дождь барабанил по стеклу, и в этом шуме ему слышался какой-то другой ритм.

«Они следят».

Он посмотрел на свои руки. Чёрные пятна пульсировали в такт сердцу.

Глава четырнадцатая. Чернила на пальцах.

*Утро. Дом Алекса.*

Утро началось с того, что Алекс проснулся раньше будильника. За окном было темно — не ночная тьма, а плотная, свинцовая серость, которая висела над городю уже третью неделю. Он повернул голову к тумбочке. Книга лежала на месте, закрытая, безмолвная. Вчерашняя тревога ещё не отпустила, но он решил: сегодня он просто прочитает спокойно, без нервов.

Он протянул руку, взял книгу, открыл на том месте, где вчера оставил. Пусто. Алекс пролистал страницы — все чистые. Он снова вернулся к последней записи, той самой, про Марка, но вместо неё обнаружил лишь бледные, почти исчезнувшие следы чернил. Будто кто-то вытер написанное влажной тряпкой.

Он нахмурился, закрыл книгу. Положил обратно на тумбочку. Что-то было не так, но он не мог понять — что.

— Доброе утро, — Саманта вошла в спальню с кружкой кофе. — Ты уже встал?

— Встаю, — он принял кружку, сделал глоток.

— Как спалось?

— Нормально. Книга... в ней ничего нет.

— Может, это хорошо? — она присела на край кровати. — Значит, всё закончилось.

— Может быть, — сказал он, но сам не поверил.

На кухне он сел за стол, рассеянно помешивая остывающий кофе. Саманта ушла собираться — сегодня у неё был ранний показ, и она торопилась. Алекс смотрел в окно, на серое небо, и думал о том, что сегодня надо будет внимательнее присмотреться к Марку. Может, вчера ему просто показалось.

Он поднял кружку и замер.

На подушечках пальцев, там, где он держал книгу, остались тёмные пятна. Алекс поднёс руку к глазам. Это не была типографская краска — слишком бледно, слишком расплывчато. И не грязь. Пятна напоминали... дым. Слабый, едва уловимый налёт, который будто бы шевелился, когда он смотрел на него в упор.

Он потёр пальцы. Пятна не исчезли. Он потёр сильнее — стало только хуже, будто дым проник глубже.

— Саманта, — позвал он. — Посмотри.

Она подошла, взяла его руку.

— Что это? — она провела пальцем по его ладони, пытаясь стереть.

— Не знаю. От книги, наверное.

— Чёрная обложка могла оставить след, — она пожала плечами, но в голосе прозвучало сомнение. — Хочешь, я куплю тебе перчатки?

— Не надо, — он убрал руку. — Просто вымою.

Он встал из-за стола, пошёл в ванную, долго тёр пальцы мылом, но пятна остались — бледные, сероватые, будто тень застряла под кожей.

— Ладно, — сказал он сам себе, вытирая руки. — Ерунда.

Саманта уже была у двери, в пальто, с ключами.

— Проводишь меня? — спросила она, улыбаясь, но в глазах была тревога.

— Конечно.

Он обнял её, поцеловал в лоб, потом в губы.

— Удачного показа.

— Спасибо, — она прижалась на секунду. — И ты... не переживай из-за книги. Ладно?

— Хорошо.

Она вышла, и Алекс остался один. Взял книгу, ещё раз открыл. Пусто. Положил обратно. Потом, уже надевая пальто, вдруг подумал: зачем он вообще взял её вчера? Зачем она вообще оказалась у него в руках? Ведь он же решил оставить её дома. Он отчётливо помнил, как убрал книгу в ящик. А потом она оказалась на тумбе, потом он снова её взял...

Он тряхнул головой, прогоняя мысли. Сегодня он оставит книгу дома. Точно.

*Офис. Утро.*

На улице шёл дождь. Настоящий, хороший дождь — не морось, не туман, а плотные, тяжелые капли, которые барабанили по крышам машин, стекали по стёклам, собирались в лужи на асфальте. Алекс поднял воротник пальто, быстро прошёл к машине. Странно. Столько дней было просто сыро, а сегодня — ливень. Как будто тучи наконец прорвало.

Он сел за руль, включил дворники. Дождь хлестал так, что в первые минуты почти ничего не было видно. Алекс медленно выехал со двора, влился в утренний поток.

Дорога заняла больше обычного. Машины ползли, дворники работали на пределе, и вода всё равно заливала стекло. Алекс смотрел на светофоры, расплывающиеся в мокром воздухе, на людей под зонтами, которые торопились по делам, и думал о том, что эта погода напоминает ему что-то. Что-то, что он читал недавно. Но мысль ускользала, тонула в шуме дождя и монотонном ритме дворников.

Он припарковался у офиса, выскочил из машины и почти бегом добежал до входа. В вестибюле было сухо и тихо. Алекс отряхнул пальто, поправил галстук и поднялся на свой этаж.

Утро в отделении началось как обычно. Сотрудники рассаживались по местам, проверяли кассы, открывали смену. Марк уже был на своём месте — как всегда, раньше всех. Он сидел за столом, перебирая какие-то бумаги, и когда Алекс вошёл, поднял голову, кивнул.

— Доброе утро, — сказал Алекс, проходя мимо.

— Доброе, — ответил Марк, и его голос был ровным, как всегда.

Алекс прошёл в свой кабинет, сел за стол. Взял в руки ежедневник, посмотрел план на день. Всё как обычно.

В середине утра, когда операционный зал заполнился клиентами, свет вдруг моргнул.

Раз, другой. Лампы на потолке зажужжали, затрещали, потом погасли. На секунду всё погрузилось в темноту.

— Не волнуйтесь, сейчас включат резервное питание, — крикнул Алекс, выходя из кабинета.

Но в темноте, в этой внезапной тишине, он вдруг отчётливо почувствовал чьё-то присутствие. Кто-то стоял совсем рядом. Он даже не услышал шагов, не уловил движения — просто знал, что за его спиной кто-то есть.

Алекс резко обернулся.

В темноте он ничего не видел. Только смутные тени, контуры столов, стоек. И где-то в углу — чей-то силуэт. Ближе, чем должен был быть.

— Марк? — позвал Алекс.

Молчание. Только гул генератора где-то в подвале.

Свет зажёгся так же внезапно, как и погас. Алекс заморгал, привыкая. В зале всё было на своих местах. Клиенты оглядывались, сотрудники успокаивали их, объясняли, что это временное отключение.

Алекс перевёл взгляд на стол Марка. Тот сидел на своём месте, в углу, и перебирал бумаги. Он выглядел так, будто не двигался с утра. Но когда Алекс посмотрел на него, Марк поднял голову и улыбнулся.

Коротко. Быстро. Одними уголками губ.

Алексу показалось, что в этой улыбке было что-то... странное. Будто Марк знал то, чего не знал никто другой.

— Всё в порядке, — громко сказал Алекс, обращаясь к залу. — Перебои с электричеством, сейчас всё наладят.

Он вернулся в кабинет, закрыл дверь и несколько минут сидел неподвижно, глядя в одну точку.

Это было неважно. Простое отключение света. Простая улыбка коллеги. Ничего странного.

Но он чувствовал, что это неправда.

*Офис. Ночь.*

День тянулся медленно. Алекс работал механически — подписывал бумаги, проводил совещание, отвечал на письма. Мысли возвращались к книге, к Марку, к чёрным пятнам на пальцах. Он смотрел на свои руки — следы стали бледнее, но не исчезли. Теперь они походили на старые чернильные пятна, въевшиеся в кожу.

К вечеру дождь не прекратился. Алекс вышел из офиса, и холодный ветер ударил в лицо, бросил в него пригоршню воды. Он быстро пошёл к машине, сел, включил двигатель.

Выезжая со стоянки, он поймал себя на мысли, что сегодня не брал книгу. Вообще не брал. Она осталась дома. И впервые за несколько дней он почувствовал облегчение.

Но тут же вспомнил: а вчера он брал. И позавчера брал. Зачем? Он же хотел оставить её на тумбе. Он отчётливо помнил, как убирал её в ящик. И всё равно брал.

— Что со мной не так? — пробормотал он, выруливая на основную дорогу.

Дождь хлестал по стеклу, дворники едва справлялись. Машины ползли, тормозя у каждого светофора. Алекс смотрел на мокрый асфальт, на огни, расплывающиеся в лужах, на серые фасады домов, по которым стекала вода. Город выглядел чужим, непривычным — каким-то размытым, ненастоящим.

Он свернул на свою улицу. Фонари горели тускло, сквозь пелену дождя их свет казался мутным, как сквозь матовое стекло. Двор был пуст — все попрятались по домам. Алекс загнал машину, выскочил под ливень и почти бегом добежал до подъезда.

Дома пахло уютом и теплом. Саманта ещё не вернулась — у неё был вечерний показ, она предупредила, что будет поздно. Алекс переоделся, прошёл в спальню.

Книга лежала на тумбочке.

Он не брал её с собой. Он точно помнил, что оставил её здесь. Но когда он смотрел на неё сейчас, у него не было уверенности, что она не двигалась.

Алекс сел на край кровати, открыл книгу. Страницы, которые утром были пустыми, теперь покрывались текстом — медленно, будто чернила проступали из глубины бумаги. Он прочитал:

«Не доверяй тем, кто пришёл из ниоткуда. Они следят».

Алекс закрыл книгу. Положил на тумбочку. Встал, подошёл к окну. Дождь барабанил по стеклу, и в этом шуме ему слышался какой-то другой ритм.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.