Морская звезда
Василий Попков

© Василий Попков, 2026

ISBN 978-5-0069-4896-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Книга 1. Тайна Железного мыса

Пролог. Память

Память – предательница. Она не хранит прошлое, как аккуратные папки в архивной коробке. Она рвет его на клочки, перекраивает, затушевывает одно и безжалостно выпячивает другое. А потом подсовывает тебе этот витраж из обрывков и шепчет: « Вот твоя правда».

Моя правда вот уже пятнадцать лет пахнет морской солью, смолой и страхом.

Тот вечер впился в меня осколками, острыми и незаживающими.

Холод шероховатых досок пирса под босыми ногами. Я быстро шла, задыхаясь, спотыкаясь о забытые кем-то канаты. Свитер был тяжелым от сырости ночного тумана, нависавшего над Железным мысом.

Я искала отца. Мы поссорились за ужином, он сказал что-то жесткое и бесповоротное, а я, шестнадцатилетняя, с разбитым сердцем и уязвленным самолюбием, выскочила из дома. Он не побежал вслед. Значит, мне нужно было самой найти его и… И что? Еще раз попытаться убедить в своей правоте? Или услышать, что он был прав?

Впереди, у самого конца пирса, у старого разрушенного маяка, мерцал тусклый свет карманного фонаря. И голоса. Не только отца. Еще один – сдавленный, гневный. Я замерла в тени, прижавшись к холодной стенке бункера для сетей.

Я не различала слов. Только ритм: отцовский бас – ровный, властный, будто рубящий воздух. Другой – визгливый, отчаянный. Потом этот другой сдавленно взвизгнул, и этот звук впился в меня лезвием. Что-то тяжелое упало на дерево с глухим стуком.

И потом… тишина. Предательская, звенящая тишина, нарушаемая только шуршанием волн о сваи.

Я боялась пошевелиться. Боялась дышать. В темноте я различала два силуэта. Один – высокий, знакомый до боли. Отец. Он что-то делал, его движения были резкими, точными. Второй… второго будто и не было.

Потом скрипнула древесина, и я услышала всплеск. Тяжелый, окончательный. Как будто море с удивлением приняло в себя то, что ему не принадлежало.

Я отшатнулась, и под ногой хрустнула ракушка. Звук был оглушительным, как выстрел. Свет фонаря резко рванулся в мою сторону, ослепив, выхватив из мрака мое бледное, перекошенное ужасом лицо.

На секунду я увидела глаза отца. В них не было ни удивления, ни гнева. Только ледяная, бездонная пустота. Взгляд, который смотрел сквозь меня, мимо меня, в какую-то иную, страшную реальность.

Я побежала. Не оглядываясь. Сердце колотилось о ребра, выпрыгивая наружу. Я бежала по спящим улицам Железного мыса, и казалось, что темнота преследует меня по пятам, а из каждого переулка на меня смотрит тот пустой, невидящий взгляд.

Наутро я заболела. Горячка, бред. Когда я пришла в себя, мать сказала, что мне все почудилось из-за температуры. Что я никуда не бегала, что отец вернулся домой рано и читал в кабинете. Что в городе все спокойно.

Никто не пропал. Ничего не случилось.

И я поверила. Потому что была ребенком. Потому что так было проще. Я спрятала этот ночной кошмар в самый дальний угол памяти, завалила его грудой будней, учебой, планами побега.

Я уехала из Железного мыса и старалась не оглядываться назад. Я строила свою жизнь, как хороший архитектор – по чертежам, на прочном фундаменте, без темных подвалов и призраков прошлого.

Но память – предательница. Она все хранит.

И когда спустя пятнадцать лет я получила звонок с новостью о смерти отца, тот самый осколок – запах смолы, звук всплеска и ледяной взгляд – вонзился в меня снова.

Он напомнил, что некоторые тайны не умирают. Они просто ждут, чтобы их откопали.

Глава 1. Неприятное известие

Дождь за окном был привычным городским шумом, белым фоном для моей уютной, предсказуемой жизни. Я закуталась в мягкий плед, попивая горячий кофе, и дорабатывала чертеж – проект стеклянной пристройки к старой библиотеке. Здесь, в сотнях километров от Железного мыса, все было прозрачно и логично. Сталь, стекло, четкие линии. Никаких скрытых углов, никаких теней из прошлого.

Завывание телефона пробилось сквозь джазовые ноты, доносящиеся из колонки. Незнакомый номер с кодом родного города. Сердце неприятно екнуло, предвосхищая беспокойство. Кто бы это мог быть? Мать звонила только с домашнего, а больше мне звонить было некому.

– Алло? – голос прозвучал настороженно.

– Анна? – Банальный вопрос, но голос с того конца провода был мне знаком. Низкий, с легкой хрипотцой, которую не спутаешь. Максим. Мой брат. Мы не разговаривали года три, последний наш диалог ограничился парой колкостей в мессенджере по поводу дня рождения матери.

– Макс? Что случилось? – спросила я, и пальцы сами собой сжали телефон плотнее.

Пауза затянулась. Я услышала его тяжелое дыхание, будто он поднялся по лестнице. Или сдерживался, чтобы не закричать.

– С отцом… – он начал и снова замолчал, подбирая слова. Не похоже на него. Максим всегда рубил с плеча. – Произошел несчастный случай. На воде.

Мир вокруг не замер и не поплыл. Он просто стал каким-то ватным, нереальным. Звуки – приглушенными, краски – потускневшими. Я смотрела на экран компьютера, на изящные линии своего проекта, и не могла связать их с тем, что только что услышала.

– Какой несчастный случай? Он в больнице? – спросила я, все еще цепляясь за надежду, что сейчас последует: «Да, но все обойдется».

– Нет, Анна. Его нет. – Голос брата прозвучал плоско, без эмоций. Как будто он зачитывал сводку погоды. – Тело нашли сегодня утром у старого причала. Лодка перевернулась, видимо, ночью. Шторм был.

Слово «тело» ударило с физической силой. Не «отец», не «папа». Тело. Что-то безжизненное, холодное, что нашли у причала. Того самого причала…

Память, эта предательница, тут же метнулась в прошлое, подсовывая тот самый образ: ледяной взгляд сквозь меня, всплеск в черной воде. Я сглотнула комок в горле, чувствуя, как по спине бегут мурашки.

– Как?.. – это было все, что я смогла выдавить.

– Я сказал: несчастный случай, – в его голосе послышались знакомые нотки раздражения. – Похороны послезавтра. Мать ждет. Ты приедешь?

Вопрос повис в воздухе. Нет. Нет, я не хочу приезжать. Я не хочу возвращаться в этот проклятый город, видеть его лицом к лицу, дышать этим воздухом, пропитанным ложью и старыми страхами. Я не хочу видеть мать, которая будет держать себя с ледяным спокойствием, и брата, который уже, наверное, примеряет кресло отца на верфи.

– Анна? Ты меня слышишь? – грубо спросил Максим. – Я спросил, ты приедешь?

Во рту пересохло. Внутри все кричало «нет». Но долг – этот глупый, вызубренный с детства кодекс – сжимал горло тисками. Он был отцом. Как бы там ни было. И мать ждала. Не меня, конечно. Она ждала соблюдения формальностей, картинки для чужих глаз. Идеальной семьи до самого конца.

– Да, – прошептала я, ненавидя себя за эту слабость. – Приеду. Когда мне выезжать?

– Пришлю смс. Разберешься сама. – И он бросил трубку, не попрощавшись.

Я опустила телефон на колени и уставилась в окно. Дождь теперь казался не уютным, а бесконечно тоскливым. Кофе остыл. Чертеж на экране вдруг показался мне жалкой, наивной пародией на жизнь. Там, в Железном мысе, была грубая, жестокая реальность. А здесь – мой хрупкий карточный домик.

Я не хотела ехать. Но чувство долга, отравленное щепоткой жуткого любопытства и целой горстью старой, невысказанной боли, уже тащило меня обратно. Оно напоминало, что некоторые счета все же приходится оплачивать.

Глава 2. Возвращение

Поезд подходил к Железному мысу с неохотным скрежетом, будто и он чувствовал тяжесть, витавшую над этим местом. За стеклом поплыл пейзаж, знакомый до тошноты: бесконечные заборы из волнистого шифера, ржавые ангары, покосившиеся склады и серые, обсыпающиеся дома. Воздух здесь был густым и влажным, пахнущим окисленным металлом, угольной пылью и соленым дыханием моря, которое где-то там, за крышами, билось о бетонные волнорезы.

Я стояла на почти пустой платформе, сжимая ручку чемодана. Железный мыс не изменился. Он был как застывший во времени памятник собственной былой мощи – индустриальный, суровый, тяжелый. Когда-то эта мощь казалась мне надежной, теперь – просто уродливой и давящей.

Первые же шаги по улице подтвердили мои самые неприятные ожидания. Из магазина «Охотник-Рыболов» вышел седой мужчина в телогрейке. Он прищурился, всмотрелся в меня, и на его лице медленно проступило узнавание. Не улыбка, а именно узнавание, с примесью любопытства и немого вопроса.

– Анна Ковалева? Игоря дочка? – крикнул он через улицу.

– Да, – коротко кивнула я, пытаясь ускорить шаг.

– Соболезную, родная. Мужик был что надо. Царство ему небесное.

– Спасибо.

Это было только начало. Через каждые десять метров меня кто-то останавливал. Пожилая женщина с сеткой, из которой торчал багет; мужчина, чинивший забор; девушка, выгуливающая таксу. Все они говорили правильные, заученные слова соболезнования. Но их взгляды были красноречивее слов. Они не просто выражали сочувствие. Они изучали. Вспоминали. Оценивали. «Вот она, дочь, которая сбежала. Вернулась на похороны. Интересно, надолго ли?» Этот немой сонм мыслей висел в воздухе, густой, как туман. Внешняя идиллия маленького городка, где все друг друга знают, оборачивалась ловушкой. Здесь не было тайн. Здесь были секреты, которые все хранили сообща, давя ими тех, кто был не в курсе.

Дом отца, наш дом, стоял на окраине, на возвышении, с которого открывался вид на верфь и залив. Двухэтажный, каменный, он всегда казался мне крепостью. Неприступной и мрачной. Подстриженный плющ полз по стенам, немного оживляя пейзаж.

Дверь открылась еще до того, как я успела достать ключ. На пороге стояла мать.

Лидия Петровна не постарела. Она закаменела. Лицо ее было безупречно гладким, без морщин, будто годы и эмоции не имели над ней власти. Она была одета в строгое черное платье, без единой складки, и ее светлые волосы были убраны в тугой пучок. В ее позе не было ни капли суеты или растерянности. Только холодная, отточенная собранность.

– Анна. Вошла, не стой на пороге, сквозняк, – сказала она ровным, лишенным интонации голосом. Ни «здравствуй», ни «как доехала». Констатация факта.

Она не потянулась обнять меня. Я тоже. Мы стояли друг напротив друга, как две шахматные фигуры в самом начале партии.

– Мама, – произнесла я, переступая порог. Воздух в доме был таким же, как и пятнадцать лет назад: запах воска для паркета, старой бумаги и слабого, едва уловимого аромата ее духов.

Из гостиной вышел Максим. Он казался больше, чем в моей памяти. Шире в плечах, грузнее. Его лицо было осунувшимся, но во взгляде читалась не скорбь, а усталое раздражение.

– Ну, наконец-то. Уже казалось, что ты передумала, – бросил он вместо приветствия. На нем был черный пиджак, который сидел мешковато.

– Максим, – предупредила мать, не повышая голоса. Он смолк, с недовольным видом опускаясь в глубокое кресло.

Я оставила чемодан в прихожей и прошла в гостиную. Комната была безупречно чиста, каждая вещь на своем месте. Ничто не говорило о том, что здесь недавно умер человек. Это спокойствие было зловещим.

– Расскажите мне, что произошло, – сказала я, садясь на край дивана. – Максим по телефону ничего толком не сказал.

Мать села напротив, выпрямив спину.

– Что рассказывать? Несчастный случай. Он пошел проверять лодки перед выходом в море. Ночью был шторм. Видимо, оступился. Ударился. Утонул. Все просто.

Ее слова звучали слишком гладко, слишком отрепетированно.

– И его просто так ночью на работу потянуло? Одного? – не унималась я.

Максим резко поднял голову.

– А что, отцу надо было каждый шаг согласовывать? Он сам хозяин был, сам решал, когда и куда ему идти. Или ты в своем большом городе уже забыла, как тут все устроено?

– Максим, – снова, как заклинание, произнесла мать. Потом посмотрела на меня. – Следствие вопросов не имеет. Все очевидно. Не усложняй и без того тяжелую ситуацию.

В ее взгляде я прочитала старую, знакомую просьбу. Нет, приказ. «Перестань. Не копай. Притворись, что веришь. Ради всех нас».

Но в отличие от шестнадцатилетней себя, я больше не могла просто так притворяться. Запах моря и страха из моего кошмара смешался с запахом этого дома, и это уже не было игрой воображения.

Это было предчувствие. Предчувствие того, что под гладкой, ледяной поверхностью официальной версии скрывается что-то уродливое и страшное. И моя семья, моя холодная мать и напряженный брат, были частью этой поверхности. Щитом, прикрывавшим тайну.

Я посмотрела на них обоих и поняла, что вернулась не на похороны. Я вернулась на поле боя.

Глава 3. Сомнения

На следующее утро дом наполнился чужими голосами. Соседи, коллеги отца по верфи, какие-то чиновники в слишком темных костюмах – все они приходили, говорили шепотом, пили предложенный матерью чай и уходили, оставляя после себя тяжелый запах цветов и приторное чувство соболезнования. Я наблюдала за этим действом, как актер на репетиции чужой пьесы, ловя фальшивые ноты.

Их было немного, но каждая резала слух.

«Как же так, Игорь Владимирович, всегда такой осторожный на воде», – качал головой седой директор местного музея, чьей главной экспозицией была все та же верфь.

«Да уж, в такую-то ночь выходить… Штормило ведь знатно», – поддакивала ему жена кого-то из инженеров.

Мать принимала все соболезнования с одинаковым ледяным достоинством. Она была безупречна. Слишком безупречна для женщины, которая всего два дня назад потеряла мужа. Максим ходил мрачный, отдавая короткие распоряжения по телефону о каких-то делах на предприятии. Казалось, смерть отца была для него в первую очередь внезапным сбоем в работе хорошо отлаженного механизма, а уже потом личной трагедией.

Самым странным были похороны. Их назначили на завтра.

– Почему так скоро? – спросила я у матери, застав ее наедине на кухне. – Я же едва успела приехать. Нужно дать время…

– Время на что? – Она не оторвала взгляда от чайника, который ставила на полку. – Вскрытие уже провели. Причина ясна. Зачем тянуть? Это только лишние мучения для всех.

Ее логика была железной и абсолютно бесчеловечной. Я вспомнила, как бабушку хоронили через пять дней и все это время дом был полон людьми, воспоминаниями, тихими разговорами. Здесь же все делалось с подозрительной, почти панической скоростью. Как будто нужно было поскорее закопать не только тело, но и все обстоятельства его смерти.

Главной трещиной стал участковый, начальник местного полицейского пункта, Иван Сергеевич. Он зашел ближе к вечеру, снял фуражку в прихожей, красное, обветренное лицо его было исполнено официальной скорби.

Мать представила меня: «Моя дочь, Анна, из города приехала».

Иван Сергеевич пожал мою руку своей огромной, мозолистой лапой, взгляд его на мгновение задержался на мне, любопытный и оценивающий.

– Печальный случай, – произнес он ритуальную фразу.

– Иван Сергеевич, – не выдержала я, – вы вели это дело? Можете рассказать, что произошло?

Он перевел взгляд на мать, будто ища одобрения, потом снова на меня.

– Что рассказывать, Анна… Все очевидно. Шторм, ночь, скользкий причал. Поскользнулся, ударился головой, вода холодная… Случай, к сожалению, рядовой.

– Но его же нашли утром? Кто нашел?

– Рабочие с верфи. На разводе были.

– А лодка? Она же перевернулась? Она сильно повреждена?

Вопросы сыпались из меня, и я видела, как лицо Ивана Сергеевича стало более настороженным, а мать замерла у буфета, держа в руках сахарницу.

– Лодка… Ну, что с нее взять, старая, помятая. Ее штормом вынесло на камни. Течение там сильное. – Он тряхнул рукой, как бы отмахиваясь от незначительной детали.

– То есть ее невозможно осмотреть? – не отступала я.

– Да какая разница, можно ее осмотреть или нет? – вдруг резко вклинился в разговор Максим, появившийся в дверях. – Все и так ясно. Нечего людей по пустякам дергать.

Иван Сергеевич явно почувствовал себя неловко в этой семейной стычке.

– Максим Игоревич прав, – поспешно сказал он. – Дело закрыто. Несчастный случай. Признаков криминала нет. Соболезную еще раз.

Он поторопился уйти, будто боялся, что я задам еще какой-нибудь неудобный вопрос. Его уклончивость была подозрительной. Он не смотрел мне в глаза, когда говорил о «рядовом случае». Он не привел ни одного конкретного факта – только общие фразы. И его поспешное отступление под нажимом Максима говорило красноречивее любых слов.

Когда дверь закрылась, в кухне повисло тяжелое молчание.

– Довольна? – шикнул на меня Максим. – Устроила допрос с пристрастием. Тебе мало, что мать с ног валится? Надо еще и полицию сюда таскать, сплетни раздувать?

– Я спрашивала о смерти отца! – огрызнулась я. – Разве это сплетни?

– Все уже выяснено! – он повысил голос. – Прими это и закрой рот. Не позорь нас.

Мать молча поставила сахарницу на стол. Ее лицо было каменным.

– Анна, – сказала она тихо, но так, что даже Максим замолчал. – Хватит. Ты расстроена, это понятно. Но не делай хуже. Для всех.

Она вышла из кухни, оставив нас с братом вдвоем. Он бросил на меня злой, предупреждающий взгляд и последовал за ней.

Я осталась одна в центре тихой, идеально чистой кухни. Воздух звенел от невысказанного. У меня не было доказательств. Были только смутные подозрения, уклончивость полицейского, неестественное спокойствие матери и подозрительная спешка.

Но самое главное – у меня было то самое воспоминание. Взгляд отца. Всплеск в черной воде.

И теперь я знала точно: они все лгут. И я должна была узнать почему.

Глава 4. Нестыковки

Ночь опустилась на Железный мыс, густая и непроглядная, заглушая дневной гул чужих голосов. В своей старой комнате, где пахло пылью и застоявшимся временем, я пыталась уснуть, но мысли метались, как пойманные в мышеловку зверьки. Они натыкались на стены нестыковок и отскакивали, больно раня острой сталью подозрений.

Я лежала в темноте и прокручивала все услышанное, пытаясь собрать из осколков внятную картину. Но кусочки не сходились, образуя уродливую, пугающую мозаику.

Несчастный случай. Это была официальная версия. Аккуратная, удобная, как заранее приготовленный гроб. Но мой отец, Игорь Владимирович Ковалев, не был человеком, который допускал бы «несчастные случаи» на воде. Море было его стихией, его царством. Он читал его, как я читаю чертежи – видя каждую линию, каждый изгиб, каждую потенциальную слабость. Выйти ночью в шторм на утлой лодчонке? Один? Это было так же абсурдно, как предположить, что я пойду проверять несущую балку, вооружившись детским совком.

Ударился, утонул. Максим говорил это с вызывающей прямотой. Мать – с ледяным спокойствием. Участковый Иванов – с утомленной интонацией в голосе. Но ни один из них не сказал, обо что он ударился. О борт лодки? О сваю причала? И почему тогда на теле не было видимых повреждений, о которых можно было бы говорить? Мне хватило одного беглого взгляда в гробу во время короткой панихиды дома – его лицо было бледным, но удивительно спокойным, без следов борьбы или тяжелой травмы. Только легкие ссадины. Разве так выглядит человек, разбивший голову о камень или металл?

Лодку вынесло на камни, она сильно повреждена. Это была самая удобная часть истории. Нельзя осмотреть вещественное доказательство? Что ж, очень жаль. Следствие закрыто. Но отец содержал свой флот в идеальном порядке. Он бредил техникой безопасности. У каждой лодки были регулярные проверки. И что это была за лодка? Максим так и не сказал. Рабочая? Рыбацкая? Его личная? Ответы тонули в общих фразах.

А потом была спешка. Эти поспешные, почти панические похороны. Мать, которая всегда чтила правила и приличия, вдруг решила нарушить все традиции и предать земле тело мужа в рекордные сроки. Зачем? Чтобы избежать лишних вопросов? Чтобы поскорее закрыть тему? Чтобы никто посторонний не успел заинтересоваться этим «рядовым случаем»?

И самое главное – их реакция на мои вопросы. Злость Максима. Холодное, но твердое давление матери. Участковый, который смотрел не на меня, а на них, будто ожидая указаний. Это было не похоже на горе. Это было похоже на сговор. На круговую поруку.

Я ворочалась, и старое одеяло казалось саваном. Воздух в комнате был спертым, густым от непроговоренных тайн. Они все лгали. Я была в этом уверена. Но зачем? Что они скрывали?

И тут из самых потаенных глубин памяти всплыло лицо отца в свете фонаря пятнадцать лет назад. Не лицо – маска. Маска из ледяного ужаса и пустоты. Тот взгляд, который смотрел сквозь меня.

Тогда мать тоже убедила меня, что ничего не было. Что это бред, горячка, игра больного воображения.

Теперь она пыталась убедить меня в другом. Что смерть отца – это просто трагическая случайность.

Но шаблон повторялся. Слишком настойчивое отрицание. Слишком яростное желание замять, похоронить, забыть.

Мое сердце забилось чаще. А что, если эти два события связаны? Что, если то, что случилось тогда на пирсе, и то, что произошло сейчас, – это части одной и той же истории? Одной и той же ужасной тайны, которая, как черная дыра, затягивала и уничтожала всех, кто к ней приближался?

Я села на кровати, обхватив колени руками. По коже бежали мурашки. Я была архитектором. Я верила в факты, в расчет, в несущую способность материалов. А здесь не было фактов. Были только зыбкие ощущения, обманчивые взгляды и тихий, настойчивый шепот интуиции, который твердил одно: «Это не случайность. Это было убийство».

И моя собственная семья, похоже, была в этом как-то замешана.

Глава 5. Марк

Утро принесло с собой не облегчение, а лишь более четкое, ясное ощущение ловушки. Я спустилась в кухню на цыпочках – мать и Максим уже ушли, кто по каким-то срочным делам, связанным с похоронами и верфью, кто – чтобы просто не находиться со мной в одном пространстве. Их бегство было красноречивее любых слов.

Я сварила кофе в немой, идеально чистой кухне и поняла, что больше всего на свете мне не хватает сейчас одного человека. Марка.

Я представила, как бы он вошел сюда – уверенной, немного грубоватой походкой, окинул бы этот музей холодного благополучия насмешливым взглядом и сказал бы что-нибудь парадоксальное и точное, что сразу бы расставило все по местам. Он бы не дал мне увязнуть в этом болоте чужих секретов и собственных страхов.

Марк. Мой начальник, коллега и единственный человек в большом городе, который видел меня не успешным архитектором, а жалким, затравленным существом, каким я была пятнадцать лет назад.

Тогда я только сбежала. Побег был не осознанным решением, а инстинктивной реакцией раненого зверя. Я сняла первую попавшуюся комнату в общежитии для рабочих, устроилась официанткой в забегаловку и целыми днями молча мыла полы, пытаясь стереть из памяти запах ржавчины и собственный ужас. Я была пустым местом, человеком-призраком, который боялся громких звуков и прямых взглядов.

Мои диплом и чертежи пылились на антресолях. Какое имело значение проектирование зданий, когда твоя собственная жизнь лежала в руинах?

И тогда в ту забегаловку зашел он. Высокий, небрежно одетый, с умными, уставшими глазами. Он заказал кофе и смотрел в окно, а я, как зомби, расставляла салфетницы. На его столе лежал журнал с современной архитектурой, тот самый, что я раньше читала от корки до корки.

Я не выдержала и бросила на журнал голодный взгляд. Он это поймал.

– Разбираешься? – спросил он просто, без предисловий.

Я лишь пожала плечами, готовая сбежать.

– Немного.

– «Немного» – это сколько? – он не отступал, его взгляд был пристальным, но не осуждающим.

И тогда во мне что-то надломилось. Я тихо, сбивчиво, глотая слова, сказала, что училась на архитектора. Что это в прошлом. Он слушал, не перебивая, потом отхлебнул кофе и сказал:

– Завтра в десять утра приходи по этому адресу. У меня мастерская. Принеси свои старые работы. Если врубишься в процесс – возьму подмастерьем. Платить буду копейки, работы – горы. Решай.

Он ушел, не оглянувшись. А я простояла еще десять минут, держась за спинку стула, потому что мир вдруг качнулся и пошел куда-то не туда.

Я пришла. Принесла потрепанную папку с университетскими проектами. Он листал их молча, иногда хмыкал, потом ткнул пальцем в один из эскизов.

– Здесь ошибка. Найдешь?

Я нашла. Он кивнул.

– С горем пополам, но соображаешь. Раздевайся, работаем.

Так началась моя вторая жизнь. Марк не лез с расспросами. Он видел, что я сломана, и его это, кажется, не особо интересовало. Его интересовало, могу ли я провести идеальную линию, рассчитать нагрузку и отличить хороший бетон от плохого. Он собирал меня по кусочкам через работу. Через жесткую, безжалостную требовательность к делу.

– Твои чувства – твои проблемы, – говорил он, когда я засиживалась допоздна, пытаясь довести чертеж до идеала. – Бетону на них плевать. Он будет трескаться, если ты ошиблась в расчетах. Вот о чем надо думать.

И это было лучшей терапией. Думать не о своем разбитом сердце, не о страхах, а о сопротивлении материалов, о свете, падающем из окна, о том, как сделать так, чтобы здание стояло века. Он научил меня снова доверять себе. Не как дочери Игоря Ковалева, а как специалисту. Анне. Только Анне.

Сейчас, в гнетущей тишине родного дома, я отдала бы все, чтобы услышать его едкий, отрезвляющий голос. Чтобы он посмотрел на эту ситуацию своим практичным взглядом.

«Слушай, Ковалева, – сказал бы он, наверное. – Отбрось сопли. Что мы имеем? Труп. Сомнительные обстоятельства. Заинтересованных лиц, которые несут чушь. Это что, проект такой? Нет. Это брак. И с браком нужно разбираться. Берешь факты и строишь из них новую версию. Как чертеж. Без эмоций».

Без эмоций. Вот чего мне так не хватало. Здесь, в Железном мысе, я снова становилась той испуганной девочкой, которая верила взрослым на слово. А не архитектором, которого уважали в профессии.

Я допила холодный кофе и поставила чашку в раковину. Звон фарфора отозвался гулким эхом в пустом доме.

Марка здесь не было. Он был за сотни километров, в своем пахнущем краской и деревом пространстве, где царили ясность и логика. Мне предстояло справляться самой.

Но я мысленно поблагодарила его. За все. За то, что он когда-то протянул руку. За то, что научил меня не сдаваться. За то, что дал мне профессию, которая теперь была моим главным козырем.

Я поднялась к себе в комнату, достала из сумки блокнот и ручку. Не для эскизов. Для фактов.

Я открыла чистую страницу и написала посередине: «Смерть отца».

Потом провела стрелки и начала выписывать все нестыковки, все вопросы, все имена.

Это был мой новый проект. Самый важный в жизни. И я не собиралась его проваливать.

Глава 6. Дядя Миша

Тишина в комнате давила на виски. Я уставилась на исписанный лист блокнота, где стрелки и вопросительные знаки сплелись в уродливую паутину. Факты были, но они не складывались в единую картину. Они были как разрозненные детали чертежа, из которого вырвали ключевой узел. Не хватало обоснования. Не хватало главной несущей конструкции.

Я закрыла глаза, откинулась на спинку стула и попыталась представить, что бы сделал на моем месте Марк. Это был наш старый метод, его ликбез для перегруженной горем практикантки: «Если не видишь систему, Ковалева, смоделируй диалог. Спроси себя: а какой дурак так спроектирует? И найди ответ. Всегда есть ответ».

Мысленно я нарисовала его перед собой – небрежного, в заляпанной краской мастерской, со старой кружкой в руке.

«Ну и что мы имеем?» – спросил бы он, щурясь на мои каракули.

«Имеем официальную версию. Отец, опытный моряк, ночью в шторм один выходит в море на утлой посудине, падает, бьется головой и тонет. Лодку разбивает о скалы, осмотреть невозможно. Похороны организуются в рекордные сроки. Мать и брат блокируют любые вопросы. Участковый не смотрит в глаза».

«И? – Марк отхлебнул бы воображаемый кофе. – Ты на что намекаешь? Что старикан решил свести счеты с жизнью столь поэтичным способом? Или его рептилоиды грохнули?»

«Нет! – мысленно парировала я. – Это не его почерк. Он не был самоубийцей. И он до паники боялся воды ночью после того случая…» Я замолчала, сама себя перебив.

«Какого случая?» – мысленный Марк поднял бровь.

«Того. На пирсе. Пятнадцать лет назад».

Тишина в комнате стала иной. Она больше не была пустой. Она была наполнена призраками. Я больше не убегала от этого воспоминания. Я впустила его. Позволила картинкам всплыть, как это делает архитектор, заново просматривая старый, заархивированный проект в поисках фатальной ошибки.

Ночь. Туман. Скрип досок под босыми ногами. Два силуэта у маяка. Голоса.

Я всегда сосредотачивалась на отце. На его ледяном взгляде. На его действиях. Но сейчас я заставила себя отодвинуть его на второй план и прислушаться. Прислушаться к тому второму голосу.

«…ровный, властный, будто рубящий воздух…» – это отец.

«…сдавленный, гневный…» – это Незнакомец.

«…взвизгнул…»

Визг. Высокий, пронзительный, не мужской и не женский, а какой-то… звериный. Отчаянный. Полный неподдельного ужаса и боли.

Чье горло могло издавать такой звук? Чей голос мог сорваться на такой визг?

И тут, словно вспышка молнии, в моем сознании возникло лицо. Нечеткое, обрывочное, как старая фотография. Узкое, с желчными, недобрыми глазами и вечной желтоватой щетиной на впалых щеках. Человек, который всегда появлялся на пороге нашего дома неожиданно, пахнущий дешевым одеколоном, рыбой и чем-то чужим, опасным. Он говорил с отцом на повышенных тонах, а мать сжимала губы и уходила, когда он приходил.

Михаил. Двоюродный брат матери. Вечная черная овца семьи. Местный браконьер и, по слухам, мелкий контрабандист. С отцом они всегда были не в ладах. Игорь Владимирович терпеть не мог его темные делишки, несколько раз даже выгонял его с верфи, куда тот приходил «за работой». Между ними всегда висело напряжение, как натянутый трос.

И его голос… Да, он мог быть таким – сдавленным от злости и внезапно сорваться на тот самый пронзительный визг.

Сердце заколотилось чаще. Я открыла глаза и уставилась на схему в блокноте. Я мысленно вписала в центр того давнего события новое имя: «МИХАИЛ?».

И вдруг все сдвинулось. Сомнительная репутация. Конфликт с отцом. Возможная причастность к нелегальным делам. Что, если та ночная встреча на пирсе была не случайной? Что, если это была какая-то сделка, конфликт, который вышел из-под контроля? И что, если спустя пятнадцать лет эта история, как мина замедленного действия, дала о себе знать?

Я не знала, как именно это было связано со смертью отца. Но одно я знала теперь точно – на 99%.

Смерть Игоря Владимировича не была случайностью.

Это было убийство.

И моя семья, похоже, знала об этом. И покрывала это. Возможно, не само убийство, но его причину. Ту самую, что тянулась из прошлого, из той самой ночи.

Я посмотрела на телефон. Мне дико хотелось позвонить Марку и выложить ему эту теорию. Услышать его едкое: «Ну вот, уже теплее, детектив». Но я не стала. Потому что следующий мысленный вопрос был уже от него: «Отлично. А доказательства у тебя есть? Или только догадки на основе детской травмы?»

Доказательств не было. Была только уверенность, выстроенная на обломках памяти и логике. Этого было мало.

Мне нужно было копать. Глубже. И начать нужно было с того, кого все в этом городе боялись или презирали. С дяди Миши.

Он все еще жил в Железном мысе, в своей лачуге на окраине, у самого леса. Все это знали.

Вставая из-за стола, я почувствовала не привычный страх, а холодную, ясную решимость. Страх был у девочки, которая убежала тогда с пирса. Решимость была у женщины, которую собрал по кусочкам человек, научивший ее не бояться смотреть правде в глаза.

Даже самой ужасной.

Глава 7. Неожиданная поддержка

Дом дяди Миши стоял на отшибе, там, где асфальт заканчивался и начиналась разбитая колеями грунтовка, ведущая в чахлый лес. Избенка, скорее похожая на сарай, покосилась набок, будто устав от собственного существования. Крыша проседала, забор из ржавого профнастила кое-где валился на землю. Пахло тут соответственно – влажным деревом, болотцем и чем-то протухшим.

Я постояла у калитки, собираясь с духом. Стучать было бесполезно – дверь была заперта на амбарный висячий замок, ржавый и основательный. Окна глядели на мир мутными, слепыми глазами, затянутые изнутри плотной тканью. Ни признаков жизни, ни света, ни дыма из трубы.

«Уехал», – констатировал бы мысленный Марк. «Или спит мертвым пьяным сном. Вариант три – его тоже кто-то утопил. Действуй дальше, не зацикливайся на пустом».

Разочарование горькой волной подкатило к горлу. Я так надеялась на этот козырь, на эту зацепку. Обойти дом кругом? Просунуть голову в щель в заборе? Бесполезно и опасно. Если дядя Миша и правда был замешан в чем-то темном, то его лачуга наверняка была под присмотром. Чужих глаз.

Я уже развернулась, чтобы уйти, когда услышала за спиной скрип тормозов. По спине пробежали мурашки. Я медленно обернулась, готовясь увидеть злое лицо брата или хмурого участкового.

Но из старого, побитого жизнью внедорожника вышел человек моего возраста, в потрепанной кожанке, с фотоаппаратом через плечо. Его темные волосы были слегка растрепаны, а в карих глазах читалась усталость, смешанная с любопытством.

Мы узнали друг друга одновременно. Секунда недоумения, и его лицо озарила неуверенная, но искренняя улыбка.

– Анна Ковалева? Черт возьми, это правда ты?

– Кирилл? – имя сорвалось с моих губ само собой.

Кирилл. Мой одноклассник. Заводила, хулиган и тайный поэт, который писал мне смешные стихи на обрывках тетрадных листов. Мы сидели за одной партой, делились мечтами и однажды, на выпускном, под звездами у старого маяка, чуть не поцеловались. Но потом я сбежала, оборвав все связи.

– Ну надо же, – он подошел ближе, все еще улыбаясь, но в его взгляде появилась осторожность. – Я слышал, ты приехала. Соболезную, конечно. По поводу отца.

– Спасибо, – я кивнула, чувствуя себя неловко. Что я делала здесь, у дома местного отщепенца, он не спрашивал. Но вопрос витал в воздухе.

– А ты… что здесь делаешь? – спросила я первая, чтобы разрядить напряжение.

– Работаю, – он похлопал по фотоаппарату. – Для газеты. «Железная правда», помнишь? Пишу про жизнь нашего славного мыса. А тут, – он кивнул на лачугу, – по слухам, Мишка свой очередной «улов» привез. Решил проверить. А ты?

Его вопрос был легким, ненавязчивым. Но в глазах читался живой интерес. Не праздный.

Я пожала плечами, стараясь говорить как можно небрежнее:

– Вспомнила, что он родственник. Решила зайти, выразить соболезнования. Мало ли.

Кирилл усмехнулся, но не стал комментировать эту очевидную ложь.

– Ну, выразить ему что-то будет сложно. Его, говорят, дня три не видели. Как раз с той ночи. – Он сделал паузу и посмотрел на меня прямо. – Странное совпадение, да?

Слова повисли между нами, тяжелые и значимые. Он не просто констатировал факт. Он намекал. И ждал моей реакции.

– Какое совпадение? – сделала я вид, что не понимаю.

Кирилл огляделся по сторонам, хотя вокруг, кроме нас, ни души не было. Его лицо стало серьезным.

– Да брось, Аня. Мы же с тобой не на официальной панихиде. Все здесь шепчутся. Про твоего отца. Что его смерть… ну, очень уж своевременная вышла.

У меня перехватило дыхание. Значит, не мне одной это казалось подозрительным?

– Шепчутся? О чем?

– Да о том, что старик Ковалев знал слишком много. Про старые дела. Про то, кто и что возит мимо таможни вдоль нашего берега. И что некоторые люди были бы очень рады, если бы он… заткнулся навсегда.

Он говорил это тихо, но четко. И в его словах не было слухов. Была уверенность человека, который что-то знает.

– Ты это к чему? – спросила я, и голос мой прозвучал хрипло.

– К тому, что если ты здесь, у его дома, значит, ты сама что-то подозреваешь. Или что-то знаешь. – Он шагнул ближе, и от него пахнуло ароматом какой-то парфюмерии и свежесваренным кофе. Старая близость, забытая за годы разлуки, вдруг плеснула между нами теплой волной. – Аня, будь осторожна. Твоя семья… они все контролируют. Верфь, полицию, городскую администрацию. Не лезь ты в это. Отпели отца – и уезжай обратно. Остаться целой в Железном мысе можно, только закрыв рот и глаза.

Его предупреждение было искренним. В нем звучала тревога. За меня.

– А ты? – выдохнула я. – Почему ты не закрываешь? Пишешь для газетенки, которую они, наверное, и в руки-то не берут?

Он горько усмехнулся.

– Я местный сумасшедший. Меня не воспринимают всерьез. А ты… ты другое дело. Ты – угроза. Потому что ты из другого мира. И потому что ты его дочь.

Он посмотрел на меня так, как смотрел тогда, на выпускном, – пристально и немного печально.

– Просто будь осторожна, ладно? Если что… – он порылся в кармане и достал смятую визитницу. – Мой номер. Звони, если что. Любое «что».

Я взяла картонку, пальцы чуть дрожали.

– Спасибо, Кир.

– Не за что, – он повернулся к своей машине, потом снова обернулся. – И, Аня… Не ищи дядю Мишу. Его уже не найти. Если он и был тут при чем, то уже давно на дне. Как и все, кто встает на пути у твоей семьи.

Он сел во внедорожник и уехал, оставив меня одну на пыльной дороге перед заброшенной лачугой. Я сжала в руке его визитку. Она была шероховатой и теплой.

Он не просто намекнул. Он практически подтвердил мои самые страшные подозрения. И предложил помощь.

Впервые за все дни с момента моего возвращения я почувствовала, что я не одна.

Глава 8. Ключ

Кабинет отца всегда был его святая святых. Место, куда детям вход был строго воспрещен. Помню, в детстве я боялась даже заглядывать туда. Сейчас он казался не столько запретным, сколько застывшим. Музеем человека, который ушел и больше не вернется.

Воздух был густым и спертым, пахнущим старым деревом, дорогим табаком и пылью. Массивный дубовый стол, за которым он сидел, был безупречно чистым. Ни бумаг, ни ручек, ни компьютера. Как будто кто-то тщательно поработал здесь, выметая все следы жизни и работы. Возможно, Максим. Или мать. Они постарались на славу.

Но они не были архитекторами. Они не знали, что у каждого здания, у каждого помещения есть свои тайные места, свои «слабые зоны», куда можно спрятать то, что не должно быть найдено.

Я села в его кресло. Кожаный чехол холодно вздохнул подо мной. Я провела ладонью по гладкой столешнице, представляя, как он здесь работал, смотрел в окно на свою верфь, на свое царство.

«Хорошо, Марк, – мысленно сказала я. – Допустим, ты хочешь что-то спрятать. В своем собственном кабинете. Куда ты это положишь? В сейф? Слишком банально. В ящик стола? Слишком очевидно».

Я огляделась. Книжные шкафы с дорогими, нечитанными томами в кожаных переплетах. Папки с архивными документами. Сувенирная модель парусника на полке.

«Нет, – вел внутренний диалог мысленный Марк. – Не для личных тайн. Для этого нужно что-то менее официальное. Что-то, что всегда на виду, но не привлекает внимания. Что-то свое».

Мой взгляд упал на старую пепельницу из темного мрамора, стоявшую на краю стола. Она была тяжелой, массивной. В нашей семье никто, кроме отца, не курил. И он не позволял курить в доме никому. Эта пепельница была его личной вещью, его небольшим баловством. Он чистил ее сам, всегда тщательно вытирая мягкой тряпочкой.

Я потянулась к ней. Она была холодной и невероятно тяжелой. Я приподняла ее. И под ней оказался маленький, пожелтевший от времени уголок фотографии.

Сердце заколотилось. Я сдвинула пепельницу. Под ней, в выемке на столе, лежала не фотография, а целый конверт из плотной бумаги. Старый, потрепанный на сгибах.

Руки дрожали, когда я доставала его. Конверт был пуст. Но на нем было написано что-то чернилами, почти выцветшими: «Для Лидии. Если что…»

Почерк был отцовским, твердым и угловатым. «Если что…» Что это? Если что-то случится с ним?

Я перевернула конверт. И тут я заметила – в углу, в месте склейки, был едва заметный надрез. Кто-то уже вскрывал его и заклеил обратно с ювелирной аккуратностью. Мать?

Сгорая от нетерпения, я подцепила ногтем край. Клей поддался, и я заглянула внутрь.

Там лежала одна-единственная фотография.

Старая, цветная, уже выцветшая до оттенков сепии. На ней было запечатлено трое мужчин, обнявшихся, на фоне новой, только что спущенной на воду яхты. У всех широкие, счастливые улыбки. Слева – молодой, полный сил отец. Его лицо было таким, каким я его почти не помнила – без морщин заботы и вечной суровости, открытым и светлым. В центре – тоже молодой и улыбающийся Виктор Семенович, нынешний мэр. Справа – третий мужчина. Худощавый, с умными, чуть насмешливыми глазами за стеклами очков. Я его не знала.

Но это было не самое главное. Самое главное было на обороте.

Отец надписал фотографию. Снова своим твердым почерком, но на этот раз чернила были четкими, темными, будто он делал это недавно.

«Игорь, Виктор, Сергей. „Морская звезда“. Наше начало. И наш крест».

А ниже, другим цветом чернил, будто добавленная много позже, стояла всего одна фраза, от которой у меня похолодела кровь:

«Он жив. И он знает. 18.04»

«18.04» – это было всего две недели назад.

Я переводила взгляд с улыбающихся лиц на эту зловещую надпись. Кто жив? Тот третий, Сергей? И что он знает? И почему это было настолько важно, что отец спрятал это под пепельницей, словно ожидая обыска?

Я лихорадочно соображала, когда пальцы наткнулись на что-то еще в конверте. Что-то маленькое, твердое и холодное.

Я вытряхнула это на ладонь.

Ключ.

Небольшой, старый, почерневший от времени ключ, похожий на амбарный или от какого-то старого замка. К нему была привязана бирка – кусочек плотного картона. На ней было написано всего три цифры: «двести четырнадцать».

Ни названия, ни адреса. Только номер.

Я сидела в кресле своего мертвого отца, сжимая в одной руке зловещую фотографию, а в другой – ключ от какой-то тайной двери.

Он что, предчувствовал это? Предчувствовал свою смерть? Он готовился к ней, пряча улики, которые однажды должна была найти я.

«Он жив. И он знает».

Фраза звенела в голове, как набат. Это было не прошлое. Это было настоящее. Это было причиной.

И где-то в этом городе была дверь, которую мог открыть этот ключ. И за ней скрывались ответы на многие вопросы. Ответы, за которые мой отец, возможно, заплатил жизнью.

Мне нужно было ее найти.

Глава 9. Дверь

Ветер с залива гнал по улицам рваные клочья тумана, превращая Железный мыс в набор размытых, нереальных декораций. Я сидела у окна в единственном приличном кафе городка, которое называлось «Волна», и нервно трогала в кармане холодный металл ключа. На столе передо мной лежал мой собственный телефон, с которого я отправила СМС Кириллу всего полчаса назад. И сейчас почему-то этот телефон вызывал во мне неясную тревогу.

«Надо встретиться. Есть что показать. Важно».

Он ответил почти мгновенно: «„Волна“. 20 минут».

Теперь я ждала, чувствуя себя шпионом в плохом фильме. Каждый звонок колокольчика над дверью заставлял меня вздрагивать. Я боялась увидеть не Кирилла, а суровое лицо брата или участкового Ивана Сергеевича.

Но вот дверь распахнулась, и в кафе ворвался порыв свежего, влажного ветра вместе с Кириллом. Он был в той же кожанке, с тем же фотоаппаратом через плечо. Его взгляд мгновенно нашел меня в полупустом зале. Он прошел к моему столику, сбросил с себя сумку на свободный стул и опустился напротив.

– Ну, я как на иголках. Показывай, что там такого срочного, – сказал он без предисловий, но в его глазах читалось не нетерпение, а подлинный интерес.

Я молча вынула из кармана ключ и положила его на салфетку между нами. Потом достала из внутреннего кармана куртки аккуратно завернутую в чистый лист бумаги фотографию и положила рядом.

Кирилл нахмурился. Он взял ключ, повертел его в пальцах.

– Старый. Похож на складской. От почтового ящика может быть. Откуда?

– Нашла у отца. В кабинете. Он был спрятан, – я не стала вдаваться в подробности про пепельницу.

– И что он открывает?

– Думаю, вот это должно подсказать, – я кивнула на фотографию.

Он осторожно развернул бумагу. Его глаза скользнули по снимку, и я увидела, как в них мелькнуло узнавание.

– Ну, старик Ковалев и мэр… молодые, черти. Неузнаваемые. А это кто? – он ткнул пальцем в третьего мужчину.

– Я надеялась, ты скажешь. На обороте есть надпись.

Он перевернул фотографию. Его глаза пробежали по строчкам: «Игорь, Виктор, Сергей. „Морская звезда“. Наше начало. И наш крест». Он прочел это вслух, шепотом. Потом его взгляд упал на последнюю фразу, и он замолчал. Я видела, как мышцы на его скулах напряглись.

«Он жив. И он знает. 18.04»

– Восемнадцатое апреля… – медленно проговорил Кирилл, поднимая на меня глаза. – Это за две недели до…

– До смерти отца. Да. Кирилл, кто этот Сергей?

Он откинулся на спинку стула, провел рукой по лицу.

– Блин, Аня. Так это ж Сергей Петров. Соучредитель верфи, партнер твоего отца и Виктора Семеновича. Их было трое мушкетеров, как тут шутили. Пока Петров не исчез.

– Исчез? Как исчез?

– Где-то лет двадцать назад. Просто взял и пропал. Официально – утонул во время рыбалки. Тело так и не нашли. Ходили слухи… – он понизил голос, хотя, кроме сонной баристы, нас никто не слышал, – что он был нечист на руку. Что он хотел выйти из бизнеса, прихватив кассу, и партнеры его «ушли». Другие говорили, что он просто сбежал от семьи, от долгов. Дело закрыли. Все давно забыли.

«Он жив. И он знает».

Слова отца приобретали новый зловещий смысл.

– А что такое «Морская звезда»? – спросила я, чувствуя, как по коже бегут мурашки.

– Первая их большая яхта. Та, что их прославила и дала денег на развитие. Та самая, – он кивнул на фото. – На ее постройке они и сорвали первый серьезный куш.

Я посмотрела на ключ.

– А что насчет цифр? Двести четырнадцать. Это может быть номер чего-то?

Кирилл взял ключ снова, внимательно его рассмотрел.

– Похоже на номер хранилища. Или ларца. Или… – он задумался, и вдруг его лицо озарилось догадкой. – Стой. Порт. Старый порт, там еще остались старые склады с довоенных времен. Их под номерами арендуют. Под всякий хлам. Номера там трехзначные. Как раз такие.

Старые склады в порту. Где-то там, среди ржавых якорей и забытого барахла, могло храниться то, что оставил мне отец. То, за что он мог умереть.

– Ты знаешь, где это? – спросила я, и голос мой дрогнул от волнения.

– Знаю. Но, Аня, это не самое безопасное место. Там темно, сыро, и болтается всякий сброд. И если твой отец что-то там спрятал и если за этим кто-то охотится…

– Я должна попробовать, – перебила я его. – Ты понимаешь? Это не случайность. Он что-то знал. Его убили. И этот Сергей Петров, жив он или мертв, как-то связан с этим.

Кирилл смотрел на меня со смесью восхищения и тревоги.

– Ладно. Я свожу тебя туда. Но не сегодня. Ночью туда лучше не соваться. Завтра, с утра, под видом съемки репортажа о старом порте. Договорились?

Я кивнула, с облегчением сжимая в кармане ключ. Я была не одна.

– Спасибо, Кир. Я… я не знаю, что бы я без тебя делала.

– Да брось, – он смущенно отмахнулся, но было видно, что ему приятно. – Просто обещай, что будешь делать то, что я скажу. Никакого геройства.

– Обещаю.

Мы помолчали, допивая остывший кофе. Туман за окном сгущался, превращая день в ранние сумерки.

– Он жив, – вдруг тихо сказал Кирилл, глядя на надпись на фото. – Если это правда… это меняет все. Это значит, что где-то там есть человек, который знает правду. И который, возможно, очень опасен.

Я смотрела на знакомые черты отца на фотографии, на его беззаботную улыбку, которой я почти не помнила. Он знал, что ходит по краю. И он оставил мне карту.

Осталось только найти дверь.

Глава 10. Сергей Петров

Возвращалась я домой с ощущением, что несу в кармане не ключ и фотографию, а два раскаленных докрасна кусочка угля. Каждый встречный взгляд на улице казался подозрительным, каждый шорох – шагами преследователя. Я торопилась, жаждала укрыться за стенами своего старого дома, чтобы в тишине и одиночестве обдумать все, что узнала от Кирилла.

Но дом, как выяснилось, был не убежищем. Он был другой частью ловушки.

Я еще не успела снять куртку в прихожей, как из гостиной раздался ее голос. Спокойный, ровный, без единой эмоциональной ноты, и от этого леденяще опасный.

– Аня? Зайди ко мне. На минуту.

Я замерла, инстинктивно сжав в кармане ключ. Сердце глухо застучало где-то в горле. Она редко звала меня просто «Аня». Обычно это было более холодное «Анна» или, в редкие моменты наигранной нежности, «Анечка». Сейчас это было просто констатацией факта моего присутствия.

Я вошла в гостиную. Она сидела в своем любимом кресле у камина, в котором, конечно, не горел огонь. Она была все в том же черном, ее руки лежали на подлокотниках, пальцы сплетены. Она смотрела не на меня, а в пустоту за окном, где сгущался вечерний туман.

– Где ты была? – спросила она, не меняя позы.

Вопрос повис в воздухе, простой и сложный одновременно. Солгать? Сказать, что гуляла? Но она, казалось, уже знала ответ.

– Встретилась со старым знакомым. Кириллом, помнишь? Одноклассником, – я решила ответить наполовину правдой.

– Журналистиком, – уточнила она, и в ее голосе впервые прозвучала легкая, едва уловимая примесь презрения. – Человеком, который делает карьеру на чужих сплетнях. Не самое подходящее общество для тебя сейчас.

– Он выразил соболезнования, – пожала я плечами, делая вид, что не понимаю подтекста.

– Соболезнования, – она повторила это слово, будто пробуя его на вкус. Потом медленно повернула голову и посмотрела на меня. Ее глаза были такими же ледяными и бездонными, как у отца в ту ночь на пирсе. – И что еще вы обсуждали, кроме соболезнований? Может, старые истории? Те, что лучше не ворошить?

Мой рот пересох. Она знала. Возможно, не конкретику, но точно знала, что я что-то ищу.

– Мама, а что такого можно ворошить? – сделала я попытку атаковать. – Что такого страшного в старых историях?

Ее лицо не дрогнуло.

– В каждой семье есть свои скелеты в шкафу, Анна. И умные люди не выставляют их напоказ, чтобы не пугать гостей и не позорить себя. Наша семья уважаема в этом городе. И сейчас, в дни траура, особенно важно сохранять лицо.

– Речь идет о смерти отца! – не выдержала я. – Разве не важнее выяснить правду?

– Правда? – она чуть приподняла бровь. – Правда в том, что твой отец трагически погиб. И эта правда достаточно тяжела сама по себе. Не обременяй себя и нас выдумками и домыслами недовольных жизнью людей.

Она помолчала, давая мне понять, что разговор окончен. Но я не двигалась с места. Я чувствовала, как гнев и обида подкатывают к горлу.

– А кто такой Сергей Петров? – выпалила я.

Эффект был мгновенным. Ее пальцы, лежавшие на подлокотнике, резко сжались, впиваясь в ткань. Кровь отхлынула от ее и без того бледного лица, сделав его почти прозрачным. Но голос остался прежним, лишь на полтона тише и острее.

– Где ты услышала это имя?

– Так он действительно существовал? Ваш партнер, который пропал?

– Он ничего не значил. Просто человек, который ошибся в выборе пути. И его больше нет. Забудь это имя.

– А почему отец написал, что он жив? – продолжала я давить, чувствуя, что наконец-то пробила брешь в ее броне.

Тут она поднялась с кресла. Медленно, с неожиданной для ее лет грацией. Она подошла ко мне вплотную. От нее пахло дорогими духами и холодом.

– Что ты нашла? – прошептала она, и в ее шепоте было что-то змеиное. – Ты копаешься в вещах своего покойного отца?

Я отступила на шаг, но она последовала за мной.

– Я… я просто наткнулась на старую фотографию…

– Отдай ее мне, – ее рука с длинными, худыми пальцами резко взметнулась и сжала мое запястье. Хватка была удивительно сильной. – И все, что было с ней. Сейчас же.

– Мама, ты делаешь мне больно!

– Ты не понимаешь, во что играешь! – ее голос сорвался на шепот, но в нем бушевала ярость. – Ты думаешь, это детективная игра? Это наша жизнь! Жизнь этой семьи! Репутация, которую твой отец строил годами! И ты своими глупыми подозрениями, своими розысками можешь разрушить все! Раскопать такие вещи, после которых нам всем не жить!

Она отпустила мою руку, но продолжала стоять со мной лицом к лицу, дыша тяжело и неровно.

– Оставь прошлое в покое, Анна. Ради меня. Ради памяти отца. Ради тебя самой. Умоляю тебя.

В ее словах была мольба, но в глазах – сталь и отчаяние. Она не просто просила. Она требовала. И предупреждала.

– Что ты скрываешь? – прошептала я. – Что вы все скрываете?

– Мы скрываем правду, которая никому не принесет пользы! – парировала она. – Иногда молчание – единственный способ выжить. Пойми это. Закрой рот и глаза. Похорони отца с миром. И уезжай. Забудь Железный мыс, как ты это сделала много лет назад.

Она отвернулась от меня, снова став прежней, холодной и недоступной Лидией Петровной.

– И больше я не хочу слышать ни о каких расследованиях. Ни от тебя, ни от кого бы то ни было. Ты поняла меня?

Я не ответила. Я просто стояла, чувствуя, как дрожь пробегает по всему телу. Ее слова не убедили меня остановиться. Эффект от них оказался абсолютно противоположным.

Она подтвердила все мои самые страшные подозрения. Была тайна. Было прошлое, которое нельзя раскапывать. И она была в центре этого.

Я молча повернулась и вышла из гостиной. Поднимаясь по лестнице, я сжимала в кармане ключ так сильно, что его зубцы впивались в ладонь.

Она просила забыть. Но она только что дала мне самую вескую причину помнить. И искать правду. Какой бы ужасной она ни была.

Глава 11. Верфь

Верфь моего отца была тем местом, где время, казалось, застыло где-то в середине прошлого века. Громадные корпуса судов на стапелях ржавели под низким свинцовым небом, воздух дрожал от гула механизмов и звона металла о металл, а все вокруг было покрыто слоем серой пыли, смешанной с металлической стружкой. Это была империя, дышащая мощью и суровым порядком. Порядком, который сейчас, похоже, кто-то старательно пытался сохранить, скрывая трещины.

Мне удалось пройти на территорию относительно легко – охранник на проходной, пожилой мужчина с усталыми глазами, узнал меня и после недолгой паузы кивнул, пропуская внутрь. Видимо, приказ «не пускать дочь хозяина» еще не поступил.

Я шла между цехами, стараясь выглядеть уверенно, как будто я здесь по делу. На меня косились. Рабочие в промасленных комбинезонах замирали на мгновение, провожая меня взглядами, в которых читалось любопытство, жалость и некоторая опаска. Они что-то знали. Это чувствовалось в самом воздухе – густом, наполненном не только шумом, но и немыми вопросами, висящими между людьми.

Я подошла к группе рабочих, собравшихся у открытых ворот сборочного цеха перекурить. Разговор мгновенно смолк.

– Здравствуйте, – сказала я, стараясь, чтобы голос не дрожал. – Я Анна Ковалева.

– Знаем, – пробурчал один из них, седой, с лицом, обветренным морскими штормами. – Соболезнуем, девочка. Мужик он был крутой.

«Девочка». Мне было тридцать, но в их глазах я навсегда осталась той самой дочкой хозяина.

– Спасибо, – кивнула я. – Я… я хотела спросить. Про тот день. Когда моего отца…

Наступила неловкая тишина. Они переглянулись, избегая моего взгляда.

– Что спрашивать-то? – отозвался другой, помоложе, сжимая в руке самокрутку. – Несчастный случай. Трагедия.

– Но как это произошло? Может, кто-то что-то видел? Слышал?

Седой рабочий тяжело вздохнул.

– Ночью было. Все дома были. Только охрана на вышке. Они и нашли утром.

– А его лодка? «Чайка»? Ее кто-нибудь проверял перед спуском? – не сдавалась я.

Вопрос повис в воздухе. И тут из тени цеха вышел еще один человек. Немолодой, с умными, уставшими глазами и острым, худым лицом. На его комбинезоне была нашивка «старший механик».

– Алексей, – представился он коротко, кивком ведя меня в сторону, подальше от любопытных ушей. – Я твоего отца уважал, Анна. Он был строгим, но справедливым. Не то, что… – он запнулся и махнул рукой. – Слушай, не надо тут это обсуждать. Не место и не время.

– Алексей, пожалуйста, – я почувствовала, что он может стать тем, кто заговорит. – Я просто хочу понять. Для себя.

Он огляделся по сторонам, его лицо стало напряженным.

– «Чайка» – его личная лодка – была в полном порядке. Он сам ее на прошлой неделе проверял, я рядом стоял. Все узлы, мотор… Все исправно. Чтобы она ночью, на ровном месте… – он снова замолчал, сжав губы. – Не верю я в это.

У меня заколотилось сердце.

– То есть вы думаете…

– Я ничего не думаю! – резко оборвал он меня, и в его глазах мелькнул страх. – Я просто сказал, что лодка была исправна. И все. Больше я ничего не знаю. И тебе не советую копать. Пойми, здесь не любят лишних вопросов.

– Кто не любит? Максим? – напрямую спросила я.

Алексей помрачнел.

– Уезжай ты отсюда, девочка. Пока цела. Похорони отца и уезжай. Здесь правды тебе не найти. Только беду на свою голову накличешь. И на мою.

В этот момент к нам подошел другой человек, в белой каске – прораб или начальник смены. Его лицо было недобрым.

– Алексей, на склад номер 2 пройди, там с подъемником косяк. Срочно. А ты, – он повернулся ко мне, – товарищ Ковалева, не отвлекай людей от работы. Иди домой, помоги матери. В такое время не до прогулок по верфи.

Его тон был почти оскорбительным. Алексей бросил на меня быстрый, полный предостережения взгляд и, опустив голову, быстро зашагал прочь.

Я постояла еще мгновение, чувствуя на себе тяжелый взгляд начальника, потом развернулась и пошла к выходу. Сердце гнало по венам ледяную кровь. Алексей что-то знал. И он был напуган.

На следующий день я снова попыталась найти его. Мне нужно было поговорить с ним еще раз, остаться с ним наедине, где-нибудь за пределами верфи. Но на проходной меня ждал неприятный сюрприз. Тот же охранник, но на сей раз его лицо было непроницаемым.

– Проход закрыт, Анна Игоревна. Приказ.

– Какой приказ? Я же дочь…

– Приказ именно насчет вас. Не велено пускать на территорию. Извините.

Я попыталась позвонить Максиму, но он не брал трубку. Тогда я стала ждать у ворот, надеясь увидеть Алексея после смены.

Смена кончилась, рабочие потянулись толпой к проходной. Я всматривалась в лица, но Алексея среди них не было. Подойдя к группе его коллег, я спросила о нем.

Рабочие переглянулись. Седой мужик, с которым я говорила вчера, тяжело вздохнул.

– Алексея-то? Его вчера вечером внезапно на другой объект перекинули. На северный участок, за бухту. На неделю, а то и больше. Телефоны там не ловят, вахтовым методом. Так что, и не ищи.

Он посмотрел на меня с немым укором, как будто говоря: «Я же предупреждал», – и пошел прочь.

Я осталась стоять у ворот, чувствуя, как по спине ползет холодок. Это не могло быть совпадением. Это был четкий, быстрый и безжалостный ответ на мои попытки докопаться до правды.

Старшего механика, готового говорить, просто убрали с дороги. Изолировали.

И теперь я понимала окончательно: я не просто выискиваю призраков прошлого. Я вступила в игру с очень серьезными противниками, которые контролируют все и всех в этом городе. И они бьют на поражение.

Глава 12. Первые версии

Мы встретились там, где нас никто не мог увидеть, – на старом, заброшенном пирсе, том самом, где когда-то давно стоял маяк. Теперь от маяка остался лишь полуразрушенный фундамент, а деревянные доски пирса гнулись и скрипели под ногами, угрожая провалиться в темную, холодную воду. Это место было идеальным для разговора, который никто не должен был услышать.

Кирилл уже ждал меня, прислонившись к ржавой балке. Его лицо в сером свете предвечернего тумана казалось осунувшимся и серьезным.

– Ну что, как успехи на ниве расследований? – спросил он без предисловий, но в его голосе не было и тени насмешки. Он видел мое состояние.

– Меня больше не пускают на верфь, – выдохнула я, подходя к нему. Дул пронизывающий ветер, и я куталась в тонкую куртку. – А того рабочего, старшего механика, который вроде бы был готов говорить, перевели на какой-то северный участок. Вахтовым методом. Словно сослали.

Кирилл мрачно хмыкнул.

– Предсказуемо. Максим оперативно реагирует. Он сейчас как паук в центре паутины: чувствует каждую вибрацию. Как только ты начала шевелиться, он тут же обрубил все ниточки. Что хотел сказать тот механик?

– Что лодка отца, «Чайка», была полностью исправна. Он лично проверял ее с отцом незадолго до… И он не верит, что она могла просто так перевернуться.

– Чего и следовало ожидать, – Кирилл вытер ладонью влажное от тумана лицо. – Ну что ж, раз твои каналы перекрыли, делюсь тем, что успел раздобыть я.

Он вытащил из внутреннего кармана куртки небольшой блокнот в кожаной обложке.

– Во-первых, про ключ. Я покопался в архивах городской администрации, благо, там у меня есть знакомый, который не любит нашего уважаемого мэра. Старые портовые склады действительно сдаются в аренду. И номер двести четырнадцать закреплен за ООО «Морская звезда».

У меня перехватило дыхание.

– Название «Морская звезда»? Как у яхты на фото?

– Не думаю, что это совпадение. Фирма, основанная лет двадцать назад. Формально она уже лет пятнадцать как не работает, но договор аренды на тот самый склад почему-то до сих пор не расторгнут. Аренду исправно оплачивают. Через подставные фирмы, конечно, но цепочка выводит на бенефициаров… как ты думаешь, на кого?

– На отца? На Виктора Семеновича?

– Бинго. И возможно, того самого третьего, Сергея Петрова. Но это уже темный лес. Так что твой ключ – скорее всего, именно от этого склада.

Он перелистнул страницу.

– Теперь про Петрова. История темная. Официально – утонул. Но я порылся в старых газетах, в полицейских отчетах, которые пылятся в архиве. Ничего. Ни одного документа, кроме заявления о пропаже. Как будто человека стерли не только из жизни, но и из официальной памяти. Это пахнет очень большими деньгами и очень большой властью.

– А что родственники? У него же должна была быть семья?

– Была. Жена и дочь. Жена через пару лет после его исчезновения спилась и умерла. А дочь… Дочь уехала. Говорят, куда-то на север. Вроде бы – в Норвегию. Но это слухи.

Он замолчал, глядя на воду.

– Есть еще одна ниточка. Очень тонкая. Один старый алкоголик, который в те времена работал на верфи дворником, бормотал что-то про «ночной рейс» и «золото с контрабандистского катера». И про то, что Петров был против. Но это, скорее, байки. Таких тут десятки.

Я слушала его, и кусочки пазла, пусть и разрозненные, начинали складываться в какую-то ужасающую картину. Фирма-призрак. Оплачиваемый склад. Исчезновение партнера. И смерть отца, который написал «Он жив».

– Кирилл, – тихо сказала я. – Мать умоляла меня остановиться. Говорила, что я раскопаю такие вещи, после которых нам всем не жить.

Он повернулся ко мне, его лицо стало серьезным.

– Она может быть права. Ты понимаешь, с кем ты имеешь дело? Твой отец и мэр – это не просто бизнесмены. Это люди, которые десятилетиями вертят всем этим городом. У них свои счеты с законом, свои методы. И если они что-то скрывают, то это что-то очень серьезное. Угрожающее не только их репутации, но и свободе. Может быть, даже жизни.

– Но почему сейчас? – в отчаянии спросила я. – Почему отца убили сейчас? Что такого произошло?

– Твой ключ и твоя фотография с датой – это и есть ответ, – сказал Кирилл. – Что-то случилось 18 апреля. Что-то, что заставило твоего отца полезть в старые тайники и написать эту записку. Что-то, связанное с Петровым. Может, он вышел на связь. Может, его нашли. Или он предъявил ультиматум. Твой отец, видимо, стал угрозой. Убирая его, они убивали двух зайцев: устраняли угрозу и, возможно, как-то решали проблему с Петровым, разыгрывая карту его мнимого возвращения и мести.

Его теория звучала жутко и… логично.

– Что нам делать? – прошептала я, внезапно почувствовав себя совсем маленькой и беззащитной против этой машины лжи и власти.

– Нам? – он удивленно поднял бровь, но в его глазах читалась готовность. – Первое – остаться в живых. Второе – посмотреть, что же хранится на том складе под номером двести четырнадцать. Без этого мы будем ходить кругами. Готовься. Послезавтра, на рассвете. Это самое тихое время. Я узнал график обхода охраны.

Я кивнула, сжимая руки в кулаки, чтобы они не дрожали. Страх был, но его перебивало жгучее желание докопаться до истины. Пусть даже она будет ужасной.

– Хорошо. Послезавтра.

Глава 13. Ночной гость

Тишина в доме после полуночи была иной. Она не была пустой или мирной. Она была густой, напряженной, словно дом затаил дыхание и замер в ожидании чего-то нехорошего. Я ворочалась в постели не в силах уснуть. В памяти то и дело всплывал ледяной взгляд отца, а в ушах звучал шепот матери: «Оставь прошлое в покое».

Я прокручивала план на послезавтра. Склад номер двести четырнадцать. Ключ, холодный и тяжелый, лежал под подушкой – как оберег и как обвинение. Что мы найдем? Доказательства? Или что-то такое, что лучше бы никогда не видеть?

Именно в этот момент, в промежутке между дремой и тревожной ясностью, я услышала первый звук.

Тихий, осторожный скрежет. Будто по камню терся металл.

Я замерла, сердце заколотилось где-то в горле. Прислушалась. Ничего. Только завывание ветра за окном и привычные ночные шорохи старого дома.

«Показалось, – попыталась я успокоить себя. – Нервы. Просто нервы».

Я закрыла глаза, стараясь дышать глубже. Но сон бежал от меня. Я лежала, уставившись в потолок, и чувствовала, как по спине бегут мурашки. Ощущение было таким же острым, как в детстве, когда мне казалось, что в шкафу живет монстр. Только сейчас монстры были настоящими.

И тогда раздался новый звук. Уже ближе. Со стороны парадной двери.

Тихий, но отчетливый щелчок. Будто кто-то аккуратно попробовал повернуть ручку.

Ледяная волна страха прокатилась по мне от макушки до пят. Это был не ветер. Это был не дом. Это был кто-то снаружи.

Я медленно, стараясь не скрипеть пружинами, приподнялась с кровати и на цыпочках подошла к окну. Сердце бешено колотилось, и я боялась, что его стук будет слышен даже на улице.

Окно моей комнаты выходило на фасад. Я осторожно отодвинула тяжелую портьеру и выглянула в щель.

Улица была погружена в густую, почти осязаемую тьму. Туман висел плотной пеленой, размывая свет фонарей. Ни души. Ни движения.

Я уже было подумала, что мне снова померещилось, когда заметила тень. Она отделилась от более темной тени забора и метнулась через дорогу, растворившись в переулке между двумя соседними домами. Движение было быстрым, скрытным, кошачьим.

Кто-то действительно был здесь.

Мне стало плохо. Руки задрожали. Я прижалась спиной к холодной стене, пытаясь заглушить панику, которая поднималась комом в горле.

Кто это? Максим, проверяющий, на месте ли я? Участковый, которого попросили меня «пощупать»? Или кто-то совсем другой? Тот, кто убил отца? Тот, за кем стояла вся эта история?

Мысль о том, что за мной следят, что за моими окнами смотрят чужие глаза, была невыносимой. Я почувствовала себя загнанным зверем в клетке. Этот дом, который должен был быть крепостью, вдруг снова стал ловушкой.

Я просидела так, не двигаясь, может быть, час, а может, больше. Прислушивалась к каждому шороху, к каждому скрипу половиц. Но больше ничего не происходило. Только ветер продолжал свою монотонную песню.

Но ощущение не уходило. Острое, животное чувство, что за мной наблюдают. Что я стала мишенью.

Они знали, что я что-то ищу. Они знали про мой разговор с рабочим. Они знали, что я не остановлюсь. И теперь они давали мне понять, что я не в безопасности. Что стены меня не защитят.

Я подползла к кровати и залезла под нее, в самое дальнее углубление, где в детстве пряталась от ссор родителей. Я сжала ключ в ладони так, что он впился в кожу, и приложила фотографию к груди.

Страх был парализующим. Но сквозь него пробивалось другое чувство – яростное, упрямое, знакомое. То самое, что когда-то заставило меня сбежать из этого города.

Они думали, что запугают меня? Заставят молчать, как всех остальных?

Они ошибались.

Эта ночная попытка проникновения, этот безмолвный взгляд из темноты не заставили меня отступить. Они заставили меня понять, что я на правильном пути. Что я что-то нашла. Или вот-вот найду.

И теперь игра велась не только за правду. Она велась за мою жизнь.

Я просидела под кроватью до самого рассвета, не сомкнув глаз. А когда первые лучи солнца пробились сквозь туман и щели в шторах, я выбралась из своего укрытия. Руки дрожали, во рту было сухо, но в голове прояснилось.

Они сделали свой ход. Теперь была моя очередь.

Послезавтра мы идем на склад. Что бы там ни было, я должна это увидеть.

Глава 14. План

День тянулся мучительно долго. Время, обычно такое стремительное в городе с его дедлайнами и встречами, здесь, в Железном мысе, превратилось в вязкую, тягучую смолу. Каждый час казался вечностью. Я не решалась выходить из дома после ночного визита. Ощущение, что за мной следят, не покидало ни на секунду. Каждое окно казалось глазом, каждое отражение в стекле – чужим взглядом.

Я сидела в своей комнате, уставившись в серый прямоугольник неба за окном, и чувствовала, как парализующий страх медленно, но верно сменяется холодной, ясной решимостью. Нужно было действовать. Но как? Ждать ночи? Сидеть сложа руки было выше моих сил.

Тогда я снова вызвала его в своем сознании. Мысленного Марка.

«Ну, Ковалева, – раздался в голове его привычный, слегка хриплый голос. – Сидим тут, трясемся от страха? Или работаем?»

Я мысленно вздохнула, достала свой блокнот и ручку.

«Работаем. Но ресурсы ограничены. Я как в осаде».

«Отлично. Значит, используем то, что есть. Голова есть? Есть. Факты есть? Полно. Давай, структурируй это безобразие. Что мы знаем?»

Я открыла чистый лист и написала заголовок: «ХРОНОЛОГИЯ / МОТИВЫ».

«Итак, – начала я, мысленно проговаривая каждую фразу, – отправная точка – смерть отца. Несчастный случай, в который никто из знающих его не верит».

«Лодка была исправна, – тут же парировал мысленный Марк. – Значит, саботаж. Значит, убийство. Кому выгодно?»

Я написала: «ВЫГОДА».

– Максим. Он наследует верфь и бизнес. Полный контроль.

– Мать. Она сохраняет статус-кво и репутацию семьи. Или… скрывает свою причастность к чему-то старому.

– Виктор Семенович. Убирает соучастника старых грехов. Или того, кто мог рассказать.

– Таинственный «Он» с фотографии. Сергей Петров. Месть.

«Хорошо, – мысленно кивнул Марк. – Теперь триггер. Что случилось 18 апреля? Почему именно сейчас?»

Я написала дату и подчеркнула ее.

– Отец что-то узнал. Или с кем-то связался. И написал: «Он жив. И он знает». Возможно, Петров вышел на связь. Шантаж? Угроза разоблачения?

«Логично. Старики решили разобраться с проблемой раз и навсегда. Но твой отец, видимо, заартачился. Возможно, не захотел снова в грязь лезть. Или его совесть заела. И его убрали как слабое звено. А историю с Петровым используют как прикрытие, как ширму».

Мысль была жуткой. Я написала: «ОТЕЦ – СЛАБОЕ ЗВЕНО?».

«Не в эмоциональном плане, – уточнил Марк. – В плане угрозы для системы. Он перестал быть надежным. Значит, его заменили. Как вышедшую из строя деталь. Холодно и практично».

Я вздрогнула. Это было похоже на правду. Максим был способен на такое. Мать – тем более.

«Теперь ночной визит, – продолжал Марк. – Кто?»

– Максим, чтобы проверить, на месте ли я, и запугать.

– Люди Виктора Семеновича, чтобы предупредить.

– Или… тот самый «Он». Петров. Чтобы забрать то, что, как он думает, у меня есть.

«Версии есть. Фактов нет. Вывод?» – спросил Марк.

– Нужно идти на склад. Ключ – единственная зацепка.

«Бинго. Теперь план. Ты не можешь выйти сейчас. Значит, готовься. Продумай все до мелочей. Что возьмешь? Куда пойдешь? Что сделаешь, если что-то пойдет не так?»

Я перелистнула страницу и начала составлять список.

1. Фонарик (проверить заряд).

2. Телефон (полностью зарядить, режим экономии энергии).

3. Фото ключа и надписи (отправить Кириллу и себе на почту на случай утери).

4. Перчатки (чтобы не оставлять отпечатков).

5. Удобная обувь и темная одежда.

6. План склада? (У Кирилла? Спросить).

«И что самое главное?» – настоял мысленный Марк.

– Сообщить Кириллу, где я, и договориться о сигнале тревоги. Если я не выйду на связь…

«Правильно. Не геройствуй. Ты архитектор, не Джеймс Бонд. Твоя задача – найти информацию, а не ввязываться в драку».

Я кивнула, чувствуя, как тревога отступает перед конкретным планом действий. Страх никуда не делся, но теперь у него был противовес – ясная, выверенная цель.

Внизу послышались шаги. Голоса матери и Максима. Они вернулись. Я быстро спрятала блокнот под матрас и притворилась, что читаю книгу, взятую с полки.

Мой сердечный ритм снова участился. Теперь они были здесь, за стеной. Люди, которые, возможно, убили отца. Люди, которые точно лгали мне. И я должна была сидеть с ними за одним столом, делать вид, что верю их лицемерным соболезнованиям, есть их хлеб.

Это была своеобразная форма пытки. Хуже, чем ночной скрежет у двери. Потому что это было лицемерие, возведенное в абсолют.

Но теперь у меня был план. И мой молчаливый союзник в голове, который не давал мне сломаться.

Я перевела взгляд на ключ, лежавший на тумбочке. Он был маленьким, ничтожным кусочком металла. Но в нем была заключена сила, способная взорвать весь этот хрупкий, прогнивший мир лжи.

Осталось только дождаться рассвета.

Глава 15. Склад двести четырнадцать

Рассвет наступал медленно и неохотно, разбавляя густой туман над Железным мысом грязно-серым молоком. Я стояла у окна, уже одетая в темные джинсы, свитер и куртку, и сжимала в кармане холодный металл ключа. Внизу было тихо – мать и Максим еще спали. Дом, этот музей лжи, на мгновение замер в подлинной, а не наигранной тишине.

Я высунулась в окно. На условленном месте, под фонарем, мигнул фарами старый внедорожник Кирилла. Сигнал. Пора.

Спуститься по скрипучей лестнице удалось бесшумно. Я приоткрыла тяжелую входную дверь и выскользнула наружу, в холодное, влажное утро. Воздух пах ржавчиной и морем.

Кирилл молча кивнул мне, когда я вскочила в машину. Он выглядел серьезным и сосредоточенным.

– Готова?

– Готова, – выдохнула я, и мы тронулись.

Старый порт был похож на кладбище кораблей. Ржавые остовы барж и катеров темнели у причалов, как скелеты доисторических животных. Воздух был пропитан запахом гнилой воды и мазута. Кирилл припарковался в отдалении, за грудой пустых бочек.

– Склад номер двести четырнадцать – вон в том длинном здании с облупившейся краской, – он показал на мрачное одноэтажное сооружение с заколоченными окнами. – Охрана только на центральном входе, здесь ее нет. Но будь осторожна – бомжи тут иногда ночуют.

Просматривая все пространство перед складом краем глаза, стараясь не шуметь, мы подобрались к массивным покосившимся воротам. На них едва читался стершийся номер: двести четырнадцать. Висячий замок был старым, покрытым толстым слоем ржавчины. Я с замиранием сердца достала ключ.

Он вошел туго, с неприятным скрежетом. Я с силой повернула его. Раздался громкий, оглушительный в утренней тишине щелчок. Сердце ушло в пятки. Кирилл нервно огляделся.

– Работает, – прошептал он. – Я посторожу здесь. У нас минут пятнадцать, не больше.

Я кивнула, отодвинула тяжелую скрипящую створку и протиснулась внутрь.

Внутри пахло пылью, плесенью и давно забытыми вещами. Свет скупо пробивался сквозь щели в стенах, выхватывая из мрака груды какого-то хлама: ящики, обрывки канатов, старые сети. Это было не хранилище ценностей. Это была свалка.

«Так, Ковалева, не паникуй, – зазвучал в голове голос Марка. – Системный подход. Он что-то здесь спрятал. Что-то, что не бросается в глаза».

Я включила фонарик. Луч запыленного света заскользил по стеллажам, заваленным никому не нужным барахлом. Где? Куда бы спрятал он?

И тут мой взгляд упал на угол склада, где под грубой брезентовой тканью угадывался какой-то прямоугольный предмет. Что-то слишком аккуратное для этого хаоса.

Я подошла и дернула за брезент. Ткань с шумом соскользнула, подняв тучи пыли. Передо мной стоял небольшой, старенький, но крепкий металлический сейф. На нем не было замка с ключом, а была кодовая панель.

Четыре цифры. Вспомнилась дата на фото. 18.04.

Дрожащими пальцами я набрала комбинацию: один… восемь… ноль… четыре…

Раздался щелчок. Дверца отъехала.

Внутри не было ни денег, ни золота. Там лежала аккуратная папка с документами и стопка писем в конвертах, перевязанная бечевкой.

Я схватила папку и открыла ее. Первый же документ заставил меня онеметь. Это был не отчет по верфи. Это был договор купли-продажи земли. Огромного участка на побережье, к северу от Железного мыса. Участка, который теперь стоил целое состояние. Покупатели – ООО «Морская звезда». А продавец… я всмотрелась в мелкий шрифт. Продавец был муниципалитет, в лице главы администрации – Виктора Семеновича. Цена была смехотворной, почти символической.

Я лихорадочно пролистала другие бумаги. Схемы, карты, отчеты о геологической экспертизе, проводившейся кустарным способом. Все указывало на одно: земля была продана за бесценок своим же людям. Мошенничество в особо крупных размерах? И мой отец был одним из бенефициаров.

Но это было еще не все. Я развязала бечевку на письмах. Конверты были старые, пожелтевшие от времени. Адрес отправителя был норвежским. Адресат – Игорь Ковалев.

Я вскрыла первое же письмо. Почерк был женским, изящным и нервным.

«Дорогой Игорь, – начиналось письмо. – Я снова пишу тебе, хоть и не знаю, доходят ли мои письма. Но должна знать. Должна понять, что случилось с моим отцом. Он не мог просто исчезнуть. Он любил нас с мамой. Он бы никогда не бросил нас…»

Я замерла, не в силах оторвать глаз от строк. Сергей Петров. Это писала его дочь.

«…Мама не выдержала. Она умерла в прошлом месяце. Перед смертью она все повторяла, что папа не утонул. Что его убили. Что он что-то узнал про ту сделку с землей, про вашу „Морскую звезду“… Мама назвала мне твое имя, Игорь. И Виктора. Я не хочу верить в это. Но я должна знать правду. Ради мамы. Ради себя. Если ты получишь это… если в тебе есть хоть капля совести… ответь мне. Скажи мне, что случилось с моим отцом. Кто он такой?..»

Письмо было написано пятнадцать лет назад. Следующие были более свежими. Последнее – всего двухмесячной давности. В нем уже не было мольбы. В нем была холодная, обоснованная ярость.

«…Я знаю, что ты получаешь мои письма. Я знаю, что ты жив и здоров и руководишь своей верфью. А мой отец в гробу. Моя мама в гробу. А вы живете припеваючи на украденной земле, на деньгах, за которые заплатили кровью моего отца. Но правда имеет обыкновение всплывать. Я нашла кое-что в старых вещах мамы. Доказательства. И я приеду. Я приеду и потребую ответов. Лично. Считайте это предупреждением».

Подпись: «Екатерина Петрова».

Я прислонилась к холодной стенке сейфа, пытаясь перевести дыхание. Земля. Письма. Дочь Сергея Петрова. Она жива. Она знает. И она ехала сюда. За несколько недель до смерти отца.

Он получил ее письмо. Он знал, что она едет. И он написал на обороте фотографии: «Он жив. И он знает». Возможно, он имел в виду не Сергея, а его дочь. Екатерину.

И его убили, чтобы он не встретился с ней. Чтобы он не рассказал ей правду. Чтобы старые грехи не всплыли наружу.

Я услышала снаружи резкий, короткий гудок. Сигнал Кирилла. Время вышло.

Я судорожно затолкала папку с документами и письма внутрь куртки, застегнула ее на молнию. Захлопнула сейф, набросила обратно брезент.

Правда, которую я нашла, была страшнее любых моих предположений. Это было не просто убийство. Это было спланированное уничтожение человека, чтобы скрыть чудовищное предательство и воровство.

И моя семья была в самом центре этого.

Глава 16. Новые подробности

Возвращение домой было сюрреалистичным. Я несла под курткой не бумаги, а взрывное устройство, способное в любой момент уничтожить все, что меня окружало. Лица матери и Максима за завтраком казались масками, за которыми скрывались чужие, враждебные сущности. Я почти не слышала их разговора о похоронах, о венках, о том, кто из важных гостей приедет. В ушах у меня звенели слова из писем Екатерины Петровой: «…убили… на украденной земле… кровью моего отца…»

Мне нужно было проверить последнюю деталь. Ту самую лодку. «Чайку».

Под предлогом головной боли я ушла к себе в комнату, заперла дверь и достала телефон. Я не могла позвонить Алексею – его упрятали куда подальше. Но в моей записной книжке сохранился номер другого человека, старого капитана, который учил меня в детстве вязать морские узлы и который всегда относился ко мне с теплотой. Дядя Саша. Он вышел на пенсию, но оставался легендой верфи.

Он поднял трубку после второго гудка. Его голос, грубый и прокуренный, звучал удивленно и печально.

– Анечка? Родная, соболезную… Царство ему небесное, Игорю…

– Дядя Саша, спасибо, – я сглотнула комок в горле. – Я… я хочу спросить кое о чем. Про «Чайку».

На том конце провода наступила тишина.

– Что про «Чайку» -то?

– Ее кто-то проверял после… после того, что случилось? Может, поднимали, осматривали?

– Да какое там, детка, – он тяжело вздохнул. – Ее же на камнях вдребезги разнесло. Обломки только и нашли.

– Но, может быть, что-то осталось? Может, кто-то видел? – не сдавалась я.

– Да кто ее там видел… После шторма там одни щепки.

Я замолчала, чувствуя, что теряю последнюю ниточку. Но дядя Саша вдруг продолжил, понизив голос, будто кто-то мог подслушать:

– Хотя… стой. Давеча Витька-докер, который на спуске работал, болтал, что «Чайку», перед тем как спустить, Максим Игоревич самолично ковырял. Говорил, что рулевое подшаманит. Недели за две до… ну, до всего. Но это он так, поболтал, я не вникал…

Ледяная игла вошла мне в сердце.

– Максим? Сам? А обычно кто ремонтировал?

– Да Алексей, конечно, стармех. Или кто под его началом. А тут вдруг наследник сам взялся… Ну, думаю, отцу угодить хотел, показать себя. Что ж, человек умер, царство небесное, не нам судить.

Он что-то еще говорил, но я уже не слышала. Мир сузился до одной страшной, оглушительной мысли.

Максим. Он ремонтировал лодку. Он «подшаманивал» рулевое управление. За две недели до смерти отца.

Я поблагодарила дядю Сашу и положила трубку. Руки тряслись так, что я с трудом удержала телефон.

Все пазлы, все обрывки ужасной мозаики сложились в единую чудовищную картину.

Отец что-то узнал. От Екатерины Петровой или из другого источника. Он осознал весь ужас того, что они совершили много лет назад. Он, возможно, собирался признаться. Или уже не мог молчать. И он стал угрозой для всей системы лжи, которую годами выстраивали его партнеры – мэр Виктор Семенович и, возможно, даже его собственная жена.

И они решили его убрать. Но сделать это нужно было чисто. Без следов. Так, чтобы это выглядело несчастным случаем.

Исполнителем стал его собственный сын. Озлобленный, вечно находившийся в тени, жаждавший власти и признания Максим. Он под предлогом помощи взялся за ремонт лодки и устроил там диверсию. Неисправность, которая проявится не сразу, а в нужный момент – в шторм, в темноте, вдали от берега.

Они все были в сговоре. Мать, которая давила на меня, умоляя остановиться. Максим, который убирал свидетелей и чинил препятствия. Мэр, который контролировал полицию и официальную версию.

Убийство. Холодное, расчетливое, семейное убийство.

Я подошла к зеркалу и посмотрела на свое отражение – бледное, с лихорадочным блеском в глазах. Во мне не было страха. Не было растерянности. Был только холодный, всепоглощающий гнев.

Они убили моего отца. Они обрекли на смерть мать Сергея Петрова и отравили жизнь его дочери. Они обманом получили землю, воровали, лгали и теперь пытались заткнуть и меня.

Я посмотрела на ключ и папку, лежавшие на столе. Это было не просто наследие. Это было обвинение.

Я больше не была той испуганной девочкой, которая сбежала из этого города. И уже не была и тем успешным архитектором, приехавшим на похороны отца. Я была единственным человеком, который знал правду. И который мог потребовать ответа.

Я подошла к окну и посмотрела на мрачные корпуса верфи, на дымчатое небо над Железным мысом. Этот город больше не был моим домом. Он был полем битвы.

Я отвернулась от окна, и мои пальцы сжались в кулаки.

Я не уеду. Я остаюсь. И я буду рыть. Я буду копать до тех пор, пока не найду все доказательства. Пока не разоблачу каждого из них. Пока не расскажу правду об отце. Ради него. Ради той девочки, которой я была когда-то. Ради Екатерины Петровой.

И пусть они боятся. Пусть прячутся за своими стенами лжи и власти.

Игра только начинается. И на кону теперь была не просто правда. На кону была справедливость и жизни нескольких человек.

Глава 17. «Морская звезда»

Ветер гудел в рыбацких снастях на балконе Кирилла, заставляя оконное стекло мелко дребезжать. Воздух в его маленькой квартирке был густым от запаха старой бумаги, свежесваренного кофе и напряженной сосредоточенности. Мы сидели на полу, заваленные грудами распечаток, старых газет и документов, которые Кирилл с риском для карьеры (и, возможно, жизни) вытащил из архивов мэрии и редакции.

Мы были похожи на двух заговорщиков, склонившихся над картой сокровищ. Только сокровищем здесь была правда, а карта вела в самое темное прошлое Железного мыса.

– Итак, начнем с самого начала. – Кирилл прикрепил к стене большой лист ватмана, исполняя роль главного аналитика. – Основание верфи. Конец восьмидесятых. Трое партнеров: твой отец, Игорь Ковалев – производство и технологии. Виктор Семенович, тогда еще не мэр, а директор лесопилки – связи, ресурсы, документы. И Сергей Петров – финансы и, по некоторым слухам, «нестандартные» логистические решения.

Он написал три имени в центре листа и обвел их в круг.

– Их первый большой успех – яхта «Морская звезда». Построили на энтузиазме и взятых в долг деньгах. Продали за огромную по тем временам сумму. Вот тут, – он ткнул пальцем в пожелтевшую газетную вырезку, – хвалебная статья. «Три гения Железного мыса». Все улыбаются, светлые горизонты.

– А потом начинается самое интересное, – я подняла папку, найденную на складе. – Земля. Этот участок на побережье. Судя по документам, он был куплен муниципалитетом у колхоза под «социальное жилье» за копейки. А через полгода перепродан ООО «Морская звезда» – по той же цене. Фактически, подарен.

– Стандартная схема прихватизации, – хмыкнул Кирилл. – Но для ее реализации нужен был человек в администрации. И он у них вскоре появился. – Он протянул мне другую бумагу – распечатку старого протокола. – Через год после этой сделки Виктор Семенович становится заместителем мэра. Еще через два – мэром. Совпадение? Не думаю.

Я внимательно изучала документы. Цифры, печати, подписи… Все было официально. И в то же время – совершенно бредово. Участок с золотым побережьем – за стоимость пары грузовиков щебня.

– Они что, совсем не боялись? – прошептала я. – Это же так очевидно!

– Бояться? – Кирилл горько усмехнулся. – Аня, посмотри вокруг. Это Железный мыс. Здесь они – боги. Кто мог их остановить? Местная газета? Она издавалась на деньги верфи. Полиция? Участковый тогда был простым сержантом и получал премии от твоего отца за «охрану порядка». Они были непотопляемы.

– До поры до времени, – мрачно добавила я, вспоминая письма Екатерины. – Пока не появилась она. Дочь Сергея Петрова.

– Которая, судя по всему, что-то знала о роли своего отца в этом беспределе, – Кирилл отложил газету и взял в руки блокнот. – Вот что мне удалось выяснить. Сергей Петров, по словам старых работников, был… другим. Не таким, как твой отец и мэр. Он часто спорил с ними, выступал против слишком рискованных или откровенно грязных схем. Он хотел делать бизнес честно.

– И за это его убрали? – холод пробежал по моей спине.

– Возможно. Или он сам попытался выйти из игры, когда понял, во что ввязался. Но из такой игры не выходят. Только падают за борт. В прямом или переносном смысле.

Мы перебирали бумагу за бумагой, выстраивая хронологию большого обмана. Верфь росла, хорошела, а вокруг нее, как грибы после дождя, появлялись фирмы-однодневки, через которые шли деньги, откаты, сомнительные контракты. И везде прослеживались одни и те же ниточки, ведущие к «Морской звезде» и ее трем основателям.

– Смотри, – я показала Кириллу на одну из ведомостей. – Здесь, через полгода после исчезновения Петрова, его доля в бизнесе каким-то образом переоформлена на моего отца и Виктора Семеновича. Без всяких завещаний или договоров купли-продажи. Просто взяли и поделили.

– Как кормушку, – с отвращением бросил Кирилл. – Ни стыда, ни совести.

Я откинулась на спинку стула, чувствуя страшную усталость. Мой отец, тот самый строгий, но справедливый человек, каким я его помнила, на глазах превращался в жадного и циничного дельца. Соучастника если не убийства, то масштабного мошенничества и уничтожения жизни семьи своего же партнера.

– Почему он сохранил эти документы? – спросила я вслух. – Почему не уничтожил? Он же рисковал всем.

Кирилл задумался.

– Может, как страховку? На случай, если партнеры решат его кинуть? Или… может, у него была своя борьба. Он участвовал во всем этом, но в какой-то момент его совесть начала просыпаться. И он хранил доказательства, чтобы однажды все это опубликовать. Но не успел.

Эта мысль была единственной соломинкой, за которую я могла ухватиться. Что в нем оставалось что-то человеческое. Что-то, за что его в итоге и убили.

Мы молча смотрели на ватман, испещренный стрелками, именами и датами. Перед нами была карта преступления. Преступления, длившегося двадцать лет. И моя семья была в самом его эпицентре.

– Что будем делать? – наконец спросил Кирилл.

– Идти до конца, – тихо, но четко сказала я. – Мы нашли мотив. Огромные деньги, власть, страх разоблачения. Теперь нужны неоспоримые доказательства. И живой свидетель. Екатерина Петрова. Ее нужно найти, пока ее не нашли они.

Я посмотрела на портрет отца в старой газете. Его улыбка теперь казалась мне не уверенной, а надменной. Или… может, просто несчастной?

Я больше не могла доверять даже своим воспоминаниям. Оставалось доверять только фактам. И моему новому союзнику, который сидел напротив, с красными от усталости глазами и готовностью идти против всей системы.

Объединившись, мы перестали быть двумя одинокими голосами. Мы стали силой. Маленькой, но упрямой. И мы были настроены на победу.

Глава 18. Империя

Мы сидели на полу квартиры Кирилла, окруженные ореолом из пустых кофейных чашек и распечатанных документов. Воздух был густым и спертым, пахнущим озоном от старого принтера и пылью с архивных папок. Я чувствовала себя археологом, осторожно расчищающим слои почвы и обнаруживающим под ними не древние артефакты, а свежие, кровоточащие раны.

– Смотри, – Кирилл протянул мне еще одну распечатку, его лицо было бледным и сосредоточенным. – Это кадастровые выписки. За 2005—2010 годы. Смотрю я на эти участки, которые твой отец и Виктор Семенович скупали через подставные фирмы, и у меня волосы дыбом встают.

Я взяла лист. Колонки цифр, кадастровые номера, названия ООО-пустышек. Но когда Кирилл взял маркер и начал соединять их на большой карте побережья, которую мы разложили на полу, картина стала складываться в нечто пугающее.

– Они скупали все, – прошептал он, и в его голосе был почти суеверный ужас. – Клочок за клочком. Все лучшие участки вдоль берега, с выходом к морю. Здесь, посмотри. Деревня Рыбацкая. Поселок Приморский. Все эти домики, базы отдыха… Они выкупали их за бесценок, часто через давление, через угрозы. А тех, кто не соглашался…

Он порылся в другой папке и достал несколько старых номеров газеты «Железная правда». Небольшие заметки на последних полосах. «Пожар на даче семьи Марковых». «Пожилая пара из Приморского пострадала от нападения хулиганов». «Владелец мини-гостиницы „Волна“ добровольно продал бизнес и уехал из города».

– Добровольно? – я почувствовала, как по спине бегут мурашки. – После того как его избили «неустановленные лица»?

– Именно. И везде через пару месяцев после этих «добровольных» сделок собственность чудесным образом оказывалась в руках компаний-прокладок, а конечным бенефициаром значились либо твой отец, либо структуры, близкие к мэрии.

Я смотрела на карту, испещренную красными отметками. Это была не просто земля. Это была монополия. Они скупили все побережье на километры вокруг. Создали свою маленькую империю. Империю, построенную на страхе, угрозах и бесправии простых людей.

– Но зачем? – спросила я, все еще не до конца понимая масштаб замысла. – Чтобы просто владеть этим? Сдавать в аренду рыбакам?

Кирилл молча достал из-под стола еще один, самый современный документ. Чистый, с гербовой печатью. «Постановление губернатора области №447-РП о развитии курортно-туристического кластера „Жемчужный берег“ в районе поселка Приморский и деревни Рыбацкой».

Я пробежала глазами по тексту. Государственное финансирование. Федеральный курорт. Инфраструктура, отели, дороги… Земля, которая раньше стоила копейки, теперь оценивалась в десятки, сотни миллионов долларов. И вся она принадлежала им. Двоим давним подельникам, а теперь, после смерти отца, возможно, и наследнику – Максиму и его покровителю, мэру.

Я откинулась назад, опершись спиной о диван. У меня закружилась голова. Это было грандиозно. Чудовищно грандиозно.

– Они знали, – выдохнула я. – Они знали, что будет этот проект. Они готовились к нему много лет.

– Конечно, знали! – Кирилл ударил ладонью по карте. – Виктор Семенович же в администрации! Он лоббировал этот проект на уровне области! Он его инициировал! Они не просто скупали землю. Они ее приватизировали, зная, что государство вольет сюда миллиарды, которые осядут в их карманах. Твой отец обеспечивал финансовую и силовую составляющую, а мэр – административный ресурс.

Теперь все кусочки пазла встали на свои места. Убийство Сергея Петрова (если это было убийство) – возможно, он был против или стал угрозой. Запугивание и выживание людей с их земель. И, наконец, смерть самого отца. Почему? Может, он в какой-то момент захотел выйти из игры? Или его устранили, чтобы не делить гигантский куш? Или он стал ненадежным после писем Екатерины?

Мой отец… Он был не просто жестким бизнесменом. Он был архитектором чудовищной аферы. Он разрушал жизни, чтобы построить свою империю на костях.

Чувство тошноты подкатило к горлу. Я встала и подошла к окну, чтобы глотнуть воздуха. За стеклом был тот самый город, та самая земля, которую он с помощью мэра разграбил и присвоил.

– Аня, ты в порядке? – тревожно спросил Кирилл.

Я кивнула, не в силах вымолвить ни слова. Я была дочерью человека, который ради денег и власти переступил через все. Через дружбу, через справедливость, через человеческие жизни.

И теперь эта империя, построенная на лжи и насилии, должна была перейти к моему брату. К Максиму, который уже доказал, что готов на все, даже на убийство собственного отца, чтобы ее сохранить.

Я повернулась к Кириллу. В глазах у меня стояли слезы гнева и отчаяния, но голос прозвучал твердо.

– Этому не бывать. Они не получат ничего. Ни копейки.

Он смотрел на меня, и в его взгляде читалась не только поддержка, но и трепет.

– Это очень опасно. Ты понимаешь, с какими людьми мы имеем дело? Они убили за меньшее.

– Я понимаю, – сказала я. – Но они забыли одну вещь. Они украли эту землю у людей. И эти люди заслуживают правды. И возвращения того, что у них отняли.

Я подошла к карте и ткнула пальцем в одно из бывших владений – гостевой дом «У моря».

– Нам нужно найти их. Всех, кого они выжили. Найти их заявления в полицию, если они были. Найти свидетелей. Найти Екатерину Петрову. Она ключ ко всему.

Это была уже не просто месть за отца. Это была война за справедливость. Война против системы, которую создали два человека, один из которых дал мне жизнь.

И я была готова в этой войне сражаться до конца.

Глава 19. Неожиданная находка

Холостяцкое логово Кирилла превратилось в штаб-квартиру тихого, отчаянного сопротивления. Мы уже не просто копались в прошлом – мы проводили раскопки в самом центре того, что когда-то было моей семьей. И каждый новый слой был страшнее предыдущего.

Мы нашли ее. Екатерину Петрову. Вернее, ее следы в цифровом пространстве, которые она вопреки всякой осторожности все же оставила.

Кирилл, с красными от бессонницы глазами, торжествующе ткнул пальцем в экран своего старого ноутбука.

– Вот! Социальные сети. Закрытый аккаунт, но фотография профиля… Смотри.

Я прислонилась к его плечу, затаив дыхание. На крошечной аватарке была изображена женщина лет тридцати пяти с серьезным, даже суровым лицом и светлыми, собранными в строгий пучок волосами. В ее глазах читалась усталость и какая-то стальная решимость. Она была похожа на того самого человека из писем – того, кто двадцать лет шел к своей цели.

– Где она? – прошептала я.

– Норвегия. Тронхейм. Работает архитектором, – Ни детей, ни мужа. Одинокая, сосредоточенная на работе жизнь. Жизнь человека, который всего добивается сам.

– Архитектор… – это совпадение показалось мне зловещим.

– Иронично, да? – Кирилл бросил на меня быстрый взгляд. – Как будто судьба хотела связать вас даже профессией.

Он продолжал копаться в сети, используя какие-то хитрые поисковые запросы и старые базы данных, доступ к которым у него, как у журналиста, все еще был.

– Ладно, Екатерина Петрова, Норвегия… Ага, вот выписка из… стой, что это?

Он замер, его пальцы застыли над клавиатурой.

– Что? – у меня похолодело внутри.

– Это… я не совсем понимаю, – он растерянно провел рукой по лицу. – Я искал любые упоминания ее имени в медицинских базах, связанных с репродукцией… На всякий случай. И… я что-то нашел.

Он развернул ноутбук ко мне. На экране была распечатка на норвежском языке, но с международными медицинскими символами. В графе «пациент» значилось «Katerina Petrova». А в графе «донор генетического материала»…

Я вгляделась в латинскую транслитерацию. Моему мозгу потребовалось несколько секунд, чтобы сложить знакомые буквы в ужасающе знакомое имя.

Igor V. Kovalev.

Воздух вырвался из моих легких, словно от удара. Я отшатнулась, будто меня ошпарили кипятком.

– Не может быть… Это… это ошибка…

– Я проверял трижды, – голос Кирилла был тусклым, потрясенным. – Коды, даты… Все сходится. Пять лет назад. Она воспользовалась банком спермы в Осло. И выбрала в доноры… твоего отца.

Мир поплыл перед глазами. Я схватилась за край стола, чтобы не упасть. В голове все крутились обрывки мыслей, не складываясь в единую картину. Мой отец… донор… Екатерина… ее ребенок…

– Но как? Почему? – это было все, что я могла выжать из себя.

– Деньги, – безжалостно предположил Кирилл. – В таких банках платят серьезные деньги за генетический материал успешных, здоровых, образованных мужчин. А твой отец подходил по всем параметрам. Возможно, он сделал это в какой-то период, когда ему были нужны средства на развитие бизнеса. Или… – он запнулся.

– Или что? – потребовала я, чувствуя, как по щекам текут предательские слезы.

– Или это был его странный, извращенный способ загладить вину. Отдать частичку себя той семье, которую он разрушил.

Эта мысль была настолько чудовищной, что у меня перехватило дыхание. Он дал ей ребенка. Ребенка от себя. После того как отнял у нее отца и мать.

Я представила ее. Екатерину. Ее ярость, ее боль, ее двадцатилетнюю борьбу за правду. И ее решение – завести ребенка от человека, которого она, возможно, ненавидела больше всех на свете. Почему? Чтобы удержать его часть? Чтобы получить над ним какую-то власть? Или это было отчаянной попыткой создать новую жизнь там, где он принес только смерть?

– Ребенок… – прошептала я. – Мальчик? Девочка?

– Мальчик, – тихо сказал Кирилл, глядя на экран. – Четыре года. Имя… здесь не указано.

У меня есть единокровный брат. Ребенок моего отца. Зачат не в любви, а в холодной лаборатории, как часть какой-то непостижимой, страшной сделки между жертвой и палачом.

Все мои представления о добре и зле, о правде и лжи, окончательно рухнули. Это было за гранью любого понимания.

– Она приезжала сюда не только за правдой, – сказала я, и мой голос прозвучал чужим. – Она приезжала, чтобы показать ему его сына. Или чтобы шантажировать его им.

– И он испугался, – заключил Кирилл. – Не только старых грехов. Он испугался этого ребенка. Этого живого доказательства его связи с семьей Петровых. Этого наследника, который мог предъявить права на его империю. Или просто его совесть не выдержала такого удара.

Мы сидели в гнетущем молчании, осознавая весь ужас открытия. Письма, угрозы, смерть отца… И за всем этим – четырехлетний мальчик в Норвегии, не подозревающий, что он стал разменной монетой в игре взрослых.

Я смотрела на серьезное лицо Екатерины на аватарке. Теперь я понимала ее боль. Ее ненависть. Ее решимость. Она была не просто мстительницей. Она была матерью. И она сражалась за будущее своего сына. Так же, как я теперь должна была сражаться.

Правда оказалась гораздо страшнее, чем я могла представить. Но отступать было некуда.

– Нам нужно связаться с ней, – сказала я, вытирая слезы тыльной стороной ладони. – Предупредить ее. Сказать, что отец мертв. Что она в опасности. И что… что я знаю. Все.

Кирилл кивнул, его лицо было мрачным.

– Она не поверит тебе. Она будет думать, что это ловушка.

– Тогда мы должны найти неопровержимые доказательства. И отправить их ей. До того, как они найдут ее.

Я посмотрела на экран, на лицо женщины, чья жизнь была переплетена с моей самыми темными и неожиданными нитями. Мы были врагами поневоле. Но теперь у нас был еще и общий враг. И возможно, общая цель.

И ребенок, которого нужно было защитить от наследия его отца.

Глава 20. Правда, как вода

Комната медленно тонула в сумерках. Я сидела на полу, прислонившись к дивану, и передо мной на низком столике лежали свидетельства крушения моей жизни. Папка с документами на землю. Распечатки писем Екатерины. Фотография троих «гениев». Карта побережья, испещренная красными отметками. И одинокий ключ, лежащий поверх всего этого, как вопросительный знак.

Я закрыла глаза, пытаясь заглушить гул в ушах. Информация переполняла меня, угрожая сорвать с петель сознание. Мне нужна была система. Логика. Трезвый, беспристрастный взгляд.

«Ну, Ковалева, – раздался в голове знакомый хрипловатый голос. – Похоже, твой проект посерьезнее библиотечной пристройки будет. С чего начнем? С фундамента или с трещин в несущих стенах?»

Мысленный Марк. Мой спасательный круг в море безумия.

«С хронологии, – ответила я ему. – Нужно выстроить все по порядку. Иначе ничего не пойму».

«Отлично. Берем самый старый факт. Что у нас есть?»

Я открыла блокнот на чистой странице и написала вверху: «ХРОНОЛОГИЯ ПРЕСТУПЛЕНИЯ».

«Основание бизнеса. Три партнера. „Морская звезда“», – продиктовала я себе.

«Сомнительная сделка с землей. Муниципалитет продает землю ООО „Морская звезда“», – добавил Марк.

«Исчезновение Сергея Петрова. Официально – утонул. Неофициально…» – я поставила вопросительный знак.

И тут мое дыхание перехватило. Исчезновение Петрова. Оно случилось много лет назад. А через несколько дней после этого произошло то самое событие на пирсе, которое я видела. Мне было шестнадцать. Я всегда думала, что это как-то связано со мной, с моей ссорой с отцом. Но что, если это было связано с чем-то другим? С чем-то гораздо более страшным?

«Стой, – мысленно замер Марк. – Давай вернемся к твоему воспоминанию. Ты видела двух мужчин. Одного – отца. Второго… ты так и не разглядела. Но слышала голос. Визгливый, отчаянный».

Я сглотнула. Сердце заколотилось.

«Ты думаешь, это мог быть… не Петров?»

«Петров к тому времени уже пропал. Но что, если это был кто-то другой? Кто-то, кто связан с его исчезновением? Или… кто-то из его семьи?»

Мысль была настолько чудовищной, что я едва осмелилась ее додумать. Но Марк в моей голове был безжалостен.

«Ты сказала, семья Петровых после его исчезновения сломалась. Жена спилась, дочь уехала. А что, если они не просто уехали? Что, если их выжили? Запугали? И тот визг на пирсе… это мог быть кто-то, кто пришел к твоему отцу за правдой. Или за местью. И получил ее».

Я вспомнила звук падающего тела. Всплеск. Ледяной взгляд отца. Он не просто избавлялся от свидетеля. Он… уничтожал угрозу. Возможно, последнюю угрозу, связанную с делом Петрова.

«Бегство, – прошептала я вслух. – Они не просто уехали. Они бежали. После того случая».

Я лихорадочно пролистала письма Екатерины. Самое раннее было отправлено пятнадцать лет назад. Как раз после того случая. Она писала, что ее мать не выдержала и умерла. А она сама уехала. Она не упоминала никаких угроз. Но в ее словах сквозил такой ужас, такая беспомощность…

«Они убрали всех, – холодным, четким голосом заключил мысленный Марк. – Сначала самого Петрова. Потом, годом позже, когда его жена, видимо, что-то узнала или начала копать, разобрались и с ней. Запугали, довели до смерти. А дочь… дочь просто выжили. Возможно, как раз той ночью на пирсе была какая-то разборка с ее матерью или с кем-то, кто пытался ей помочь. И твой отец принял решение. Окончательное».

Я чувствовала, как меня тошнит. Мой отец был не просто соучастником. Он был киллером. Холодным, расчетливым убийцей, который стирал с лица земли всех, кто вставал на его пути.

«А потом, – продолжал Марк, – они построили свою империю на костях. Скупали землю, давили людей, хоронили правду. И все бы ничего, но…»

«Но правда имеет обыкновение всплывать, – закончила я за него, глядя на письмо Екатерины. – В лице ее дочери. Которая выросла. Которая все узнала. И которая решила предъявить счет. Не только деньгами, но и…»

Я посмотрела на распечатку из норвежской клиники.

«…Ребенком. Частью его самого. Его наследником».

«И твой отец дрогнул, – безжалостно резюмировал Марк. – Узнав, что у него есть сын от дочери того, кого он, возможно, убил, он не выдержал. Может, в нем проснулась совесть. Может, он испугался, что мальчик станет его проклятием. Он написал на фотографии: „Он жив. И он знает“. И полез в старый тайник. И стал опасен для своих партнеров. Для своей же семьи».

«И они его убили, – выдохнула я. – Как когда-то убили Петрова. Как расправлялись со всеми, кто им мешал. Только на этот раз исполнителем стал его собственный сын. Максим».

Я откинулась назад. Картина была полной. Чудовищной, отвратительной, но полной. Все факты, все обрывки воспоминаний и документов сложились в единую, безупречно страшную логическую цепь.

Не было никакой случайности. Было хладнокровное, многолетнее преступление. И смерть отца была его закономерным финалом. Он стал жертвой той самой машины, которую помогал создавать.

Я посмотрела на свои руки. Руки архитектора. Руки, которые должны были строить. А теперь они держали доказательства разрушения.

«Что будем делать?» – спросил мысленный Марк, и в его голосе впервые прозвучала не саркастическая нота, а что-то похожее на уважение.

Я медленно поднялась с пола. Сумерки сгустились, и комната погрузилась в темноту. Но внутри меня горел новый, холодный огонь.

«Будем ломать, – тихо, но четко сказала я. – Будем ломать эту империю до основания. Кирпичик за кирпичиком. Пока от нее не останется только пыль. И тогда мы построим на ее месте что-то новое. Что-то чистое. Пусть это будет моим главным проектом».

Я подошла к окну и посмотрела на огни верфи – символа власти и лжи моего отца.

Они думали, что правду можно утопить, как Сергея Петрова. Заставить замолчать, как его жену. Запугать, как его дочь.

Но они просчитались. Правда была как вода – она всегда находила себе дорогу.

И на этот раз ее проводником буду я.

Глава 21. Игра по-крупному

Кирилл молча слушал мой вывод, его лицо в свете настольной лампы было серьезным и сосредоточенным. Когда я закончила, в комнате повисла тишина, нарушаемая лишь тихим гулом компьютера и нашим учащенным дыханием.

– Черт возьми, – наконец выдохнул он, проводя рукой по лицу. – Это… это даже хуже, чем я думал. Холодный расчет на протяжении десятилетий. Твой отец… прости, но он был монстром.

– Он был преступником, – поправила я его, и голос мой стал чужим и плоским. – И теперь эту преступную империю унаследовал мой брат. Мы должны остановить их. Но одного нашего желания мало. Нужен план. Железный и безошибочный.

Кирилл кивнул, достал чистый лист бумаги и схематично изобразил на нем трех главных «игроков»: Максим, Виктор Семенович, Екатерина Петрова. В центре – мы с ним.

– Итак, приоритет номер один, – ткнул он карандашом в имя Екатерины. – Найти ее и связаться. Предупредить. Она – ключевой свидетель и, возможно, союзник. Но она же – главная мишень. Если Максим и мэр узнают, что мы вышли на ее след, они сделают все, чтобы заставить ее замолчать. Навсегда.

– Как мы можем найти ее? – спросила я. – У тебя есть адрес? Номер телефона?

– Адрес в Тронхейме у меня есть, из тех же архивов. Но стучаться к ней в дверь – плохая идея. Во-первых, нас могут отследить. Во-вторых, она не откроет незнакомцам. Нужен другой способ. Надежный.

– Электронная почта? – предположила я. – Ты нашел ее профиль в соцсетях.

– Слишком легко перехватить. Или взломать. Особенно если за дело возьмутся те же люди, что «чистят» историю здесь. Нет, нужно что-то менее очевидное.

Он задумался, барабаня пальцами по столу.

– У меня есть коллега в Осло. Джейкоб. Он работает в крупном издании. Честный и неподкупный парень. Мы учились вместе. Я могу позвонить ему, объяснить ситуацию в общих чертах. Попросить его найти ее и передать сообщение от нас. Лично в руки. Как настоящий курьер.

– Ты ему доверяешь? – насторожилась я.

– В этом деле я не доверяю никому, кроме тебя, – прямо посмотрел на меня Кирилл. – Но Джейкоб… да. Я доверяю ему. Он ненавидит коррупцию и несправедливость так же, как и мы. И у него есть для этого личные причины.

– Хорошо, – согласилась я. – Что мы передадим?

– Письмо. От тебя. От дочери Игоря Ковалева. Где ты кратко изложишь все, что знаешь. О смерти отца. О подделке документов. О ее отце. И о… – он запнулся, – о мальчике. И предложишь ей связаться с нами через защищенный канал.

– Она может не поверить, – заметила я. – Для нее я дочь человека, который разрушил ее жизнь.

– Поэтому мы приложим доказательства. Фотографии документов. Фото ключа и надписи на обороте. То, что она не сможет проигнорировать. То, что знал только твой отец.

Мы составили черновой вариант письма. Короткий, без эмоций, просто факты. Как отчет о проведенном расследовании. Я подписала его своим именем.

– Приоритет номер два, – продолжил Кирилл, – это продолжать копать здесь. Пока мой друг ищет Екатерину, мы должны найти живых свидетелей тех лет. Тех, кого выжили с их земель. Тех, кто боится говорить, но, возможно, сейчас, когда все рушится, решится дать показания.

– Это опасно, – сказала я. – Максим уже убрал Алексея с верфи. Он начнет зачищать и других.

– Поэтому мы будем действовать осторожно. Я буду делать это под видом журналистского расследования об истории Железного мыса. Собирать материал о «золотых годах» развития. Это вызовет меньше подозрений, чем прямые вопросы об убийствах.

– А я? – спросила я. – Что я буду делать?

– Ты будешь главным аналитиком, – улыбнулся Кирилл. – Сиди здесь, сортируй информацию, ищи нестыковки. И главное – будь на связи. Если что-то пойдет не так, если я пропаду… У тебя есть все копии? Все сохранено в облаке?

Я кивнула. Все документы были отсканированы и загружены в зашифрованное облачное хранилище с паролем, который знали только мы.

– И приоритет номер три, – голос Кирилла стал серьезным. – Безопасность. Мы больше не встречаемся у меня дома. Это первое место, где они будут искать, если заподозрят неладное. У нас будут условные места и время. И никаких контактов по телефону. Только зашифрованные мессенджеры.

Он показал мне приложение на телефоне.

– Скачай себе. Будем общаться через него.

Мы закончили совещание глубокой ночью. План был составлен. Он был рискованным, почти самоубийственным. Но другого выхода у нас не было.

Перед уходом я остановилась в дверях.

– Кирилл… Спасибо. За все. Ты рискуешь всем ради…

– Не благодари, – он махнул рукой, но я увидела, что он смущен. – Я делаю это не только ради тебя. Я делаю это ради этого города. Он заслуживает лучшей участи, чем быть частным владением пары подонков.

Я вышла на холодную, темную улицу. В кармане у меня лежала флешка с письмом для Екатерины Петровой. Крошечный кусочек пластика, который, я надеялась, перевесит чашу весов в этой войне в мою пользу.

Я шла домой, в логово врага, и впервые за долгое время не чувствовала страха. Была только холодная, ясная решимость.

Игра пошла по-крупному. И мы с Кириллом только что сделали свою первую ставку.

Глава 22. Екатерина Петрова

Ожидание было хуже пытки. Каждый день я просыпалась с одним вопросом: «Нашел ли он ее?». Каждый звонок телефона заставлял вздрагивать. Я почти не выходила из комнаты, проводя время за изучением документов, пытаясь найти хоть какую-то зацепку, которую мы могли упустить. Кирилл тем временем вел свою рискованную игру, под видом журналиста опрашивая старых жителей Железного мыса. Его отчеты приходили краткими и мрачными: «Все боятся. Никто не хочет говорить».

Прошла неделя. Наступало отчаяние. Мы исчерпали все возможности, и наша единственная надежда была на человека по имени Джейкоб в далекой Норвегии.

И вот однажды ночью, когда я уже почти потеряла надежду, на экране моего телефона в защищенном мессенджере всплыло сообщение от Кирилла. Всего одно слово:

«Контакт»

Сердце ушло в пятки. Я тут же набрала его.

– И что? Как? – выпалила я, не здороваясь.

Голос Кирилла звучал устало, но в нем слышались нотки триумфа.

– Джейкоб нашел ее. Он подкараулил ее у выхода из архитектурного бюро. Передал конверт. Сказал, что это от дочери Игоря Ковалева и что от этого зависит ее жизнь и жизнь ее сына.

– И? – я сжала телефон так, что костяшки пальцев побелели.

– Она чуть не вызвала полицию. Отнеслась к этому как к провокации. Но конверт взяла. Джейкоб сказал, что мы должны ждать. Теперь все зависит от нее.

Снова потянулись часы ожидания, теперь еще более мучительного. Прошло два дня. Я уже почти смирилась с мыслью, что она выбросила наше письмо и забыла о нем.

И тогда пришло сообщение. Не от Кирилла. В мессенджере всплыл новый чат. Незнакомый ID. И первое сообщение на немного странном, но понятном русском:

«Это Екатерина Петрова. Я получила ваше письмо. Если это розыгрыш или провокация, я обращусь в Интерпол»

Я глубоко вздохнула, стараясь унять дрожь в руках. Это был момент истины.

«Это не розыгрыш. Моего отца убили. Я считаю, что за это ответственны те же люди, что убили вашего. Я ищу правду. И мне нужна ваша помощь»

На том конце долго печатали. Секунды тянулись, как часы.

«Почему я должна вам верить? Вы его дочь. Ваша семья разрушила мою жизнь»

Я не стала оправдываться. Я послала ей первую порцию доказательств. Фотографию того самого снимка с надписью на обороте: «Он жив. И он знает. 18.04». Скан договора купли-продажи земли со смехотворной ценой. Фото ключа.

«Это почерк моего отца. Он спрятал это. Он боялся. И его убили. Я нашла это в его тайнике. Ваши письма… я их тоже нашла. Он хранил их»

Наступила пауза. Казалось, она длилась вечность.

«Мои письма…» – наконец пришло сообщение. – «Он их хранил?» В этих словах было что-то помимо гнева. Изумление? Растерянность?

«Да. И я думаю, что ваше последнее письмо, где вы говорили, что приедете, и стало причиной его смерти. Он что-то понял. Или решил признаться. И стал опасен»

Я не стала пока упоминать ребенка. Это был слишком хрупкий мост. Сначала нужно было навести переправу из фактов.

«Что вы хотите от меня?» – спросила она.

«Информации. Все, что вы знаете о том, что случилось с вашим отцом. О том, что происходило тогда. Любую деталь. И… возможно, вашего официального заявления. Когда придет время»

На этот раз ответ пришел быстрее.

«Я мало что помню. Я была ребенком. Но я помню… я помню, как он ушел из дома в тот вечер. Он поссорился с мамой. Говорил что-то про „их грязные дела“, про то, что он „больше не может“. Про „Морскую звезду“. Он сказал, что идет к Ковалеву. Все объяснить. И… он не вернулся»

По коже побежали мурашки. Он пошел к моему отцу. В ту самую ночь, когда исчез.

«А что было после?» – осторожно спросила я.

«После… приходили какие-то люди. Из администрации. Говорили, что он, скорее всего, утонул, что было штормовое предупреждение. Мама не верила. Она ходила к твоему отцу, к мэру… Ее не принимали. Потом начались звонки. Угрозы. Нашу собаку кто-то отравил. В окно бросили камень. Мама сдалась. Мы уехали. А через год она умерла. Официально – сердечный приступ. Но я знаю, что ее убили. Так же, как и его»

Ее холодный, отстраненный тон был страшнее любых криков. Это была правда, выжженная в душе кислотой.

«А что насчет земли? Вы что-нибудь знаете о сделке?»

«Мама говорила, что это было воровство. Что они обманули людей, вынудили их продать землю за бесценок. А папа был против. Он хотел все вернуть. Это и стало последней каплей»

Мы проговорили почти всю ночь. Она отвечала на мои вопросы скупо, но точно. Ее память сохранила удивительные детали – имена, даты, разговоры, подслушанные в детстве. По крупицам мы восстанавливали картину тех лет. Ее недоверие постепенно таяло, уступая место странному, осторожному союзу двух женщин, связанных общей трагедией.

И тогда я решилась.

«Екатерина… Есть еще одна вещь. Возможно, самая главная. Мой отец… он был донором. В норвежском банке спермы. Пять лет назад»

На том конце повисла мертвая тишина. Я боялась, что она разорвет контакт.

«Я знаю», – пришло на удивление спокойное сообщение.

«Вы… знаете?»

«Да. Я специально выбрала его. Я хотела… я не знаю, чего я хотела. Возможно, отомстить. Заставить его посмотреть в глаза своему сыну. Своей крови. Или… может, я надеялась, что часть его, живущая в моем мальчике, будет лучше. Чище. Это было безумием. Я понимаю это сейчас»

«Он узнал?»

«Да. В своем последнем письме я рассказала ему. Приложила фотографию. Сказала, что привезу сына познакомиться с отцом. Я думала… я не знаю, что я думала. Что он испугается? Заплатит, чтобы мы исчезли? Но он… он написал мне в ответ. Всего одну строчку»

Я замерла, предчувствуя удар.

«Что он написал?»

«Простите меня»

Слезы хлынули из моих глаз. Это было не оправдание. Это было признание. Признание во всем. В смерти ее отца. В разрушенной жизни. В воровстве. В последние минуты своей жизни он не пытался отрицать. Он просил прощения.

«Он испугался, – писала дальше Екатерина. – Но не разоблачения. Он испугался правды, смотрящей на него с фотографии четырехлетнего ребенка. И видимо, решил, что единственный способ хоть как-то искупить вину – это перестать молчать. За это его и убили»

В ту ночь мы с Екатериной Петровой, две совершенно разные женщины из враждующих лагерей, заключили перемирие. Нас объединяла не только ненависть к общим врагам, но и странная, изломанная связь – дочерняя любовь к нашим отцам, и еще маленький мальчик в Норвегии, который был внуком одного из них и сыном другого.

И еще одно общее знание: правда должна быть раскрыта. Ради него. Ради того, чтобы его будущее не было построено на лжи и крови, как прошлое его отца.

Глава 23. ДНК-тест

Наше виртуальное расследование с Екатериной набрало обороты. Мы обменивались не только текстами, но и сканами старых фотографий, документов, вырезок. Она высылала мне все, что сохранилось в ее скромном норвежском архиве – память о жизни, которую у нее отняли.

И вот однажды ночью я получила от нее файл «Семья.jpg». Я открыла его, ожидая увидеть знакомые по другим снимкам черты ее отца, Сергея Петрова.

Но то, что я увидела, заставило меня замереть, а потом поднести телефон к самому лицу, стараясь разглядеть детали.

На снимке была счастливая семья: молодой Сергей Петров с умными глазами за очками, его улыбающаяся жена и их дочь. Девочка лет семи-восьми, в белом платьице, с бантами в волосах и беззаботной, сияющей улыбкой. Она сидела на шее у отца, обнимая его за голову.

И эта девочка… эта девочка была моей копией.

Я вскочила, схватила со стола свою детскую фотографию, стоявшую в рамке – я в том же возрасте, в похожем платье, с такими же бантами. Я положила два снимка рядом. Сердце бешено колотилось, в ушах стоял звон.

Мы были поразительно похожи. Один разрез глаз. Одна форма губ. Даже улыбка, одинаковая, чуть с хитринкой. Как две капли воды. Как близнецы.

Нет. Не может быть. Это совпадение. Игра воображения. Я пыталась отогнать навязчивую мысль, но она впилась в мозг, как заноза.

В голове пронеслись обрывки воспоминаний. Холодность матери. Ее вечное отчуждение, будто она всегда была ко мне не просто строга, а… равнодушна. Ее яростное желание оградить меня от прошлого, ее слова: «Оставь, ради всех нас!». Ради кого? Ради нее? Ради Максима? Или… ради меня?

А отец? Его странная, двойственная любовь. То он был ласков и внимателен, то вдруг смотрел на меня с какой-то невыразимой печалью и виной. Он баловал меня, но в его подарках и внимании всегда чувствовалась какая-то попытка загладить вину. Я всегда списывала это на его тяжелый характер. А если…

«Он жив. И он знает». Надпись на фотографии вспыхнула в сознании новым, ужасающим смыслом. Что, если «он» – это всее-таки Сергей Петров? Что, если он… жив? И я его дочь? И он знал. Всегда знал.

Я, не помня себя, написала Екатерине:

«У вас есть другие детские фото? Пришлите, пожалуйста, все, что есть».

Она, удивившись, но не задавая лишних вопросов, прислала еще несколько снимков. С каждым новым фото уверенность росла. Мы были не просто похожи. Мы были одинаковыми.

Тогда я совершила то, на что у меня бы не хватило смелости еще неделю назад. Я зашла на сайт одной из международных лабораторий, предлагающих ДНК-тесты по почте. Заказала набор «Для определения родства».

На следующий день курьер привез маленькую, ничем не примечательную коробочку. Мои руки дрожали, когда я вскрывала ее. Внутри лежали стерильные палочки для забора мазка изо рта и конверт.

Я сделала все по инструкции. Четко, механически, как робот. Потом заклеила конверт. На нем значился адрес лаборатории в Швейцарии.

Ожидание было самым долгим в моей жизни. Десять дней. Каждый час я проверяла почту. Каждую ночь мне снились кошмары, в которых я была то в своем доме, то в норвежском доме Екатерины, и везде меня преследовали чужие и в то же время до боли знакомые лица.

И вот пришел ответ. Письмо с пометкой «Конфиденциально».

Я открыла его, почти не дыша. Сухие, научные строки. Процент совпадения аллелей. Гаплогруппы. И… итоговый вывод:

«Вероятность отцовства: 0%. Испытуемая Анна Ковалева не является биологической дочерью Игоря Ковалева».

Мир рухнул. Поплыл. Перевернулся с ног на голову. Я сидела на кровати, сжимая в руках листок бумаги, и не могла осознать прочитанное.

0%.

Не его дочь.

Значит…

Я прокрутила отчет ниже. Там было сравнение с другой предоставленной мной базой – образцом, анонимным, но на самом деле принадлежавшим Екатерине Петровой, который я попросила ее прислать под предлогом проверки одной из гипотез.

«Вероятность неполного родства (сестры по одному из родителей): 99,98%».

Легкая тошнота подкатила к горлу. Я отшвырнула от себя листок, словно он был раскаленным железом. Потом снова подняла его и перечитала. Снова и снова.

Не его дочь. Сестра Екатерины. Значит… мой отец…

Имя Сергея Петрова всплыло в сознании само собой. Все встало на свои места с пугающей, кристальной ясностью.

Холодность матери. Она родила меня от другого мужчины. От партнера и, возможно, друга своего мужа. И вынуждена была меня растить, живя в одной доме с мужем, который знал правду. Который, возможно, ненавидел меня – живое доказательство ее измены. Но почему он тогда… баловал меня? Потому что чувствовал вину? Потому что… он был косвенной причиной смерти моего настоящего отца?

«Он жив. И он знает». Теперь эта фраза обрела новый, оглушительный смысл. Отец… Игорь… писал обо мне. Он все знал.

И мать знала. И Максим? Догадывался? Относился ко мне с такой ненавистью не только потому, что я была любимицей отца, а потому, что я не была его сестрой? Чужаком? Плодом греха его матери?

Я подбежала к зеркалу и впилась взглядом в свое отражение. Черты, которые я всегда считала своими, отцовскими… они были не его. Они были Сергея Петрова. Его глаза. Его улыбка. Я была его копией. Такой же, как его другая дочь, Екатерина.

Вся моя жизнь, все мое прошлое, вся моя личность – все оказалось колоссальной ложью. Я была не Анной Ковалевой. Я была Анной Петровой. Дочерью человека, которого убили. Которая росла в доме его убийц, называя их семьей.

Которая любила человека, косвенно виновного в смерти своего настоящего отца.

Из груди вырвался странный, сдавленный звук – не то рыдание, не то смех. Крушение всего фундамента, на котором держалась моя жизнь, было настолько полным, что я даже не могла заплакать. Я стояла перед зеркалом и смотрела на незнакомку с глазами своего настоящего отца.

И в этот момент я поняла все. Его смерть была не просто убийством бизнес-партнера.

Теперь у меня был не только мотив найти правду. У меня была кровная обязанность. Перед собой. Перед своим настоящим отцом. Перед своей сестрой, которую я даже не знала.

Я медленно опустилась на пол, все еще сжимая в руке результаты теста. Шок постепенно отступал, уступая место новому, неизведанному доселе чувству – ясности.

Я знала, кто я. И теперь я точно знала, что должна делать.

Глава 24. Надорванный трос

Я сидела на холодном полу в комнате, которую когда-то считала своей, и смотрела на распечатку из лаборатории. Буквы плясали перед глазами, но их смысл уже врезался в сознание неизгладимым клеймом.

Анна Петрова.

Не Ковалева. Петрова.

Дочь человека, которого убили. Человека, чью смерть покрывали все эти годы люди, которых я называла семьей. Я выросла в доме врага. Мне улыбались те, кто, возможно, знал правду о моем отце. Меня воспитывал человек, который мог быть его убийцей или соучастником его убийства.

Чувство тошноты было таким сильным, что я едва сдерживала рвотные позывы. Весь мир перевернулся с ног на голову. Все, во что я верила, все, что составляло мою идентичность, оказалось ложью. Я была не тем, кем себя считала. Моя жизнь была построена на костях моего настоящего отца.

В голове проносились обрывки воспоминаний. Холодные взгляды матери. Ее странная, отстраненная любовь. Яростные вспышки Максима, его ненависть, которую я всегда списывала на ревность. А он, возможно, просто презирал меня как напоминание о позоре матери, как чужую кровь в их «идеальной» семье.

И отец… Игорь Ковалев. Как он на это смотрел? Как он мог жить с дочерью того, кого, возможно, уничтожил? Баловство, подарки, странная печаль в глазах… Это была не любовь. Это была вина. Гигантская, всепоглощающая вина. Он пытался откупиться. Загладить свою вину передо мной и перед памятью Сергея.

«Он жив. И он знает». Эта фраза теперь горела в моем мозгу новым смыслом. Меня трясло мелкой дрожью. Слез не было. Был только ледяной, всепоглощающий ужас и гнев. Гнев на всех них. На мать, которая лгала мне всю жизнь. На Максима, который ненавидел меня за то, чего я не выбирала. На Игоря Ковалева, который был слишком слаб, чтобы признаться, и слишком грешен, чтобы быть прощенным.

Я не знала, сколько времени просидела так, но меня вывел из ступора тихий сигнал в мессенджере. Сообщение от Кирилла.

«Встречаемся. Срочно. Старая пристань, где рыбачили. Есть новости».

Я с трудом заставила себя встать. Ноги были ватными. Я посмотрела на себя в зеркало. Из зазеркалья на меня смотрела незнакомка с бледным, искаженным страданием лицом и глазами Сергея Петрова. Я глубоко вдохнула.

«Ты Анна Петрова, – сказала я своему отражению. – И пришло время узнать, что случилось с твоим отцом».

Старая деревянная пристань, где мы с Кириллом иногда ловили рыбу в детстве, скрипела под ногами. Туман над водой был таким густым, что его можно было потрогать. Кирилл уже ждал, закутавшись в куртку. Его лицо было напряженным и серьезным.

– Ты в порядке? – сразу спросил он, внимательно глядя на меня. – Ты выглядишь ужасно.

– Я… – мой голос сорвался. Я покачала головой, не в силах объяснить. – Позже. Скажи, что нашел.

– Я нашел Алексея, – сказал Кирилл, понизив голос. – Старшего механика. Он не на севере, скрывается у родственницы в соседнем поселке. Боится, что его следующего найдут в воде. Но он согласился поговорить. За деньги и за гарантии, что мы вскоре уедем отсюда.

Сердце у меня ушло в пятки.

– И?

– И он подтвердил все. «Чайку» перед тем злополучным днем действительно чинил Максим. Лично. Гнал всех из дока, говорил, что хочет сделать сюрприз отцу, починить сам. Алексей говорил, что это было странно – Максим и гвоздь забить ровно никогда не мог, не то, что рулевое управление чинить.

Кирилл помолчал, глядя на воду.

– Но самое главное… После того как лодку разбило о скалы, обломки разбросало по берегу. Официально их собрали и вывезли на свалку. Но Алексей, как одержимый, ходил по берегу. Он не верил в случайность. И он кое-что нашел.

Он вытащил из внутреннего кармана куртки небольшой прозрачный пакет. В нем лежал обломок троса, темный, с рваными краями. Один конец троса был аккуратно, под углом, сплющен и заточен, будто его перепилили, а потом пытались придать вид обрыва.

– Он нашел это вместе с куском обшивки, – прошептал Кирилл. – Кто-то надпилил трос рулевого управления. Не до конца, чтобы он выдержал проверку у причала. Но в море, под нагрузкой, в шторм… он должен был лопнуть. Лодка становилась неуправляемой. Особенно на скорости. Особенно если не ожидать подвоха.

Я взяла пакет с дрожащими руками. Этот кусок грязного, ржавого троса был инструментом убийства. Инструмент, который создал мой сводный брат. Чтобы убить человека, которого я называла отцом.

– Алексей все это время хранил его, – сказал Кирилл. – Боялся показывать. Но теперь, после смерти Игоря Владимировича, он понял, что может быть следующим.

Я смотрела на этот зловещий артефакт, и все кусочки пазла наконец встали на свои места с жуткой, неотвратимой ясностью. Несчастный случай. Саботаж. Убийство.

И за всем этим стояли они. Моя «семья».

Я подняла глаза на Кирилла. В них уже не было ни страха, ни растерянности. Только холодная решимость.

– Этого достаточно? Для полиции? Для обвинения?

Он горько усмехнулся.

– Для участкового Иванова? Нет. Он заберет улику и отнесет Максиму. Нам нужны другие инстанции. И нам нужен живой Алексей. И… – он посмотрел на меня с сожалением, – нам нужно, чтобы ты была готова. Потому что когда мы это обнародуем, твой мир рухнет окончательно.

– Мой мир уже рухнул, – тихо сказала я, сжимая в руке пакет с тросом. – Теперь пришло время рушить их мир.

Я повернулась и пошла прочь по скрипучим доскам пристани, в серую пелену тумана. У меня в руке было доказательство. А в сердце – ясная и холодная правда о том, кто я и что я должна сделать.

Я шла не как жертва. Я шла как мстительница.

Глава 25. Ссора с Максимом

Возвращение в дом было похоже на возвращение в клетку. Каждый звук, каждый скрип половицы отзывался эхом в моей новой, перевернутой реальности. Я была Анной Петровой, заложницей в логове семьи Ковалевых. И у меня в куртке лежало доказательство их преступления.

Я надеялась проскользнуть в свою комнату незамеченной, но не судьба. В холле, у зеркала, стоял Максим. Он поправлял галстук, его отражение было мрачным и недовольным. Похороны прошли, но он все еще оттачивал образ скорбящего наследника.

Увидев меня, он медленно повернулся. Его взгляд, тяжелый и оценивающий, скользнул по мне с головы до ног.

– Где это ты шляешься? Мать волнуется, – его голос был спокоен, но в нем чувствовалось знакомое напряжение, как у струны перед разрывом.

– Гуляла. Воздухом дышала, – ответила я, стараясь, чтобы голос не дрогнул. Я попыталась пройти мимо него к лестнице.

Его рука резко опустилась, преграждая мне путь.

– Не надо мне тут, – он фыркнул. – Я не слепой. Ты что-то замышляешь. Весь день снуешь, как тень, с тем журналистишкой своим. На похороны отца даже черное платье не смогла найти, вся в своих заботах.

Я остановилась, медленно поворачиваясь к нему. Гнев, холодный и ясный, начал закипать у меня внутри.

– Мои заботы тебя не касаются, Максим.

– О, еще как касаются! – он шагнул ко мне ближе, и от него пахло дорогим одеколоном и чем-то металлическим, агрессивным. – Ты здесь, под этой крышей. Ты ешь наш хлеб. И ты плетешь какие-то интриги, когда вся семья в трауре. Я тебя знаю. Ты всегда была эгоисткой. Сбежала, когда здесь было трудно, а теперь, когда папы нет, вернулась. Догадаться нетрудно, зачем.

– Зачем? – спросила я, глядя ему прямо в глаза. Впервые в жизни я не отводила взгляд.

– За своей долей! – выкрикнул он, и его лицо исказилось гримасой злобы. – Думаешь, я не вижу? Верфи тебе мало? Денег отца тебе мало? Хочешь все урвать, пока мать в шоке, а я договариваюсь обо всем? Так вот знай, сестренка, – он ядовито растянул слово, – ты здесь никто. Никто! Ты получишь ровно столько, сколько я сочту нужным тебе выделить. И благодари Бога, что я вообще собираюсь тебе что-то дать.

Его слова должны были ранить. Еще неделю назад они бы ранили. Но сейчас я слышала не только злобу. Я слышала в них боль. Старую, детскую, завистливую боль.

– Мне ничего от тебя не нужно, Максим, – тихо сказала я. – Ни верфи, ни денег. Мне нужна только правда.

Он фыркнул, но я продолжила, не давая ему перебить.

– Почему ты его так ненавидел? Отца? Что он такого тебе сделал?

Вопрос застал его врасплох. Он отшатнулся, будто я ударила его.

– Что? Да я…

– Ты его ненавидел, – не отступала я. – Всегда. Я видела это. Даже когда ты улыбался ему в лицо, в глазах у тебя была ненависть. Почему? Потому что он был строг? Потому что требовал слишком многого?

Максим засмеялся, но смех его был сухим и злым.

– Ты ничего не понимаешь. Ты всегда была его любимицей. Его маленькой принцессой. Он смотрел на тебя, а меня… меня он вообще не видел. Я всегда был для него неудачником, недотепой, который все портит. Сколько я ни старался! Сколько я ни пытался заслужить его похвалу! Он только и мог что критиковать. «Не так держишь инструмент», «Не тем людям доверяешь», «Решения принимаешь необдуманно». А тебя… тебя он на руках носил. Хотя ты… ты даже не…

Он запнулся, сжал кулаки, с трудом сдерживая ярость.

– Хотя я что? – спросила я, зная, к чему он клонит. Зная, что он, возможно, в курсе самой главной тайны.

– Да ничего! – рявкнул он, отворачиваясь. – Просто убирайся с глаз моих и не лезь не в свое дело. Получишь свои гроши и катись отсюда обратно в свой уютный мирок. А верфь… верфь будет моей. Я ее заслужил. Я всю жизнь на нее пахал, пока ты тут строила из себя недотрогу.

Его слова обнажили всю глубину его обиды. Это была не просто жадность. Это была жажда признания. Признания от человека, который уже никогда не сможет его дать. Он убил отца не только по приказу или из-за денег. Он убил его из-за этой вечной, съедающей его изнутри ненависти и ревности.

И в этот момент я чуть не сказала ему. Чуть не выпалила: «Он не был моим отцом! Он знал это! И поэтому ко мне относился иначе!». Но я вовремя остановилась. Это знание было моим оружием. И раскрывать его сейчас было бы безумием.

Я просто посмотрела на него – на своего сводного брата, убийцу, несчастного, озлобленного человека.

– Ты прав, Максим, – сказала я тихо. – Я ничего не понимала. Но теперь начинаю понимать.

Я обошла его и поднялась по лестнице. Я чувствовала его ненавидящий взгляд у себя на спине. Ссора ничего не дала, но кое-что сказала. Он видел во мне угрозу своей власти и своей картине мира. И теперь он будет действовать.

Я зашла в свою комнату, закрыла дверь и прислонилась к ней спиной. Сердце бешено колотилось. В одной руке я сжимала ключ от склада, в другой – телефон с доказательством от Кирилла.

Они все лгали. Ненавидели. Убивали.

И завтра, на поминках человека, который не был мне отцом, я должна буду смотреть им в глаза и делать вид, что все еще верю в эту жуткую пародию на семью.

Но это был последний акт. После этого начнется война. И на этот раз у меня было оружие. Правда.

Глава 26. Новые детали воспоминаний

Тишина в доме после ссоры с Максимом была звенящей, налитой свинцом. Я сидела на кровати, зажав в ладонях тот самый рваный трос в пакете, и смотрела в стену, но не видела ее. Передо мной проплывали образы, звуки, обрывки фраз, которые мой мозг, защищаясь, десятилетиями прятал в самых потаенных уголках памяти.

Теперь плотина рухнула. Правда, как яркий, безжалостный свет, проникала в эти темные закоулки, вытаскивая наружу то, что было похоронено заживо.

Тот вечер. Пирс. Туман, соленый и колючий на губах. Я бегу, спотыкаясь, сердце колотится где-то в горле. Ссора с отцом… нет, не с отцом. С Игорем. Он сказал… что? Что-то жесткое. Что-то про то, что я «совсем как он». И про то, что мне «нельзя это знать».

Я зажмурилась, вжимая пальцы в виски. Картина становилась четче.

Я иду по пирсу, ищу его. Не чтобы помириться. Чтобы доказать, что он не прав. Что я не такая. И вот… огонек у маяка. Голоса. Не два. Три.

Три.

Раньше я помнила только два: властный бас Игоря и визгливый, отчаянный – тот, что принадлежал, как я думала, дяде Мише. Но сейчас из тумана памяти проступил еще один. Тихий, надтреснутый, полный неподдельной боли. Женский голос.

«Верни его! Верни мне мужа! Что вы с ним сделали?»

Голос плакал. Умолял. Это была не ярость. Это было отчаяние.

«Успокойся, Таня. Все кончено. Его нет. Смирись», – голос Игоря, твердый, как сталь.

«Не верю! Он не мог просто исчезнуть! Он бы не бросил нас! Вы что-то сделали! Вы и ваш проклятый Виктор! Из-за вашей жажды денег!»

Ледяная волна прокатилась по мне. Та ночь на пирсе… это была не расправа над случайным свидетелем. Это был разговор Игоря Ковалева с вдовой его пропавшего партнера. С моей настоящей матерью? Нет, та женщина в ту ночь умоляла вернуть ей мужа. Сергея Петрова. Значит, это была… жена Сергея? Мать Екатерины?

«Он знал про ваши махинации с землей! Он хотел все вернуть! И вы его убили!» – голос женщины срывался на визг.

«Заткнись, дура! – это прозвучало как удар хлыста. Голос Игоря. – Никто никого не убивал! Он сам утонул! А теперь слушай сюда…»

И дальше… тихий, шипящий, страшный в своей угрозе монолог. О том, что будет с ней и ее дочерью, если она не замолчит и не уберется из города. О том, что ее ждет та же участь, что и мужа, если она посмеет подать голос.

«Вы монстры! – всхлипывала женщина. – Вы забрали у меня все!»

«Я забрал? – голос Игоря внезапно стал ядовито-спокойным. – А кто ко мне приполз пять лет назад, когда твой „любимый муж“ тебя бросил? Кто плакал у меня на плече? Кто просил помощи?»

Громкий хлопок. Женщина вскрикнула от боли.

…Я вскочила с кровати, подбежала к раковине и меня вырвало. Спазмы сотрясали тело, пока я не осталась без сил. Во рту был противный вкус желчи и горячих соленых слез, которые наконец хлынули из меня. Я рыдала, как ребенок, которого только что лишили всего мира.

Я рыдала по Сергею Петрову, своему отцу, которого никогда не знала.

По его жене, своей… мачехе?.. которая медленно угасла после его исчезновения. По Екатерине, своей сестре, которую оставили сиротой.

По себе. По той девочке, которой солгали все, кому она должна была доверять.

А потом слезы иссякли. Осталась только пустота. И холодная, кристальная ясность.

Я поднялась, умыла лицо ледяной водой и посмотрела в зеркало. В него смотрели глаза Сергея Петрова. Полные решимости.

Прошлое не просто было связано с настоящим. Оно было его прямой причиной. Убийство тогда и убийство сейчас. Заговор молчания тогда и заговор молчания сейчас.

Они убили дважды. Чтобы скрыть одну правду.

Но теперь эта правда была во мне. Я была ее живым воплощением.

И я была готова предъявить им счет. За все.

Глава 27. Нападение

Воздух в городе стал другим. Густым, колючим, наполненным невидимыми угрозами. Каждый прохожий казался потенциальным врагом, каждый скрип тормозов – затаившейся опасностью. После разговора с Максимом и страшных воспоминаний, обрушившихся на меня, я чувствовала себя зверем, загнанным в угол, который вот-вот пойдет в атаку.

Мне нужно было встретиться с Кириллом. Передать ему трос, обсудить следующий шаг. Мы договорились о месте – старой котельной на окраине, заброшенной и безопасной. Я шла короткой дорогой, через узкие, плохо освещенные переулки между громадами цехов, стараясь двигаться быстро и не выглядывать.

Туман сгущался, превращаясь в морось, которая застилала стекла фонарей мутными ореолами. Я закуталась глубже в куртку, сжимая в кармане телефон и тот самый пакет с доказательством. Мысли путались: лицо Максима, искаженное ненавистью, ледяные глаза матери, обрывки того ночного кошмара на пирсе…

Я не услышала шагов. Я просто почувствовала резкий рывок за капюшон, который сдавил гортань и потащил меня в темный провал между двумя складами.

Мир опрокинулся. Я ударилась спиной о кирпичную стену, и из легких с силой вырвался воздух. Прежде чем я успела вскрикнуть, чья-то мощная ладонь грубо прижалась к моему рту, пригвоздив голову к стене.

Передо мной маячили две темные фигуры в балахонах с капюшонами, скрывающими лица. От них пахло потом, дешевым табаком и чем-то металлическим – опасностью.

– Тихо, сучка, – прошипел тот, что держал меня. Голос был низким, хриплым, без всякой эмоции. – Слушай сюда и запоминай.

Второй приблизился вплотную. Я видела только его губы, тонкие и жесткие, в темноте.

– Твое любопытство тебя убьет, – сказал он тихо, почти ласково, и от этого стало еще страшнее. – Умные девки сидят дома. А не шляются по помойкам, не задают лишних вопросов.

Он ткнул мне что-то твердое и холодное под ребра. Не нож. Что-то потяжелее. Возможно, монтировку.

– Ты поняла, о чем я? – он надавил сильнее, и боль пронзила бок.

Я замотала головой, пытаясь вырваться, но ладонь на моем рту была как тиски. Паника, слепая и животная, поднималась к горлу.

– Все, что тебе нужно знать, – это дорога на вокзал, – продолжил он. – Садись на первый поезд и исчезай. Забудь про Железный мыс. Забудь про свою семью. У тебя есть ровно сутки. Поняла?

Я снова попыталась кивнуть, глаза у меня были расширены от ужаса.

– Если завтра в это время ты еще будешь здесь, – его голос стал ледяным, – мы найдем тебя. И на этот раз просто болтать не будем. С тобой случится настоящий несчастный случай. Очень печальный. Очень окончательный.

Он отступил. Ладонь отпустила мой рот. Я рухнула на колени на мокрый асфальт, давясь кашлем и пытаясь вдохнуть воздух.

– Уезжай, пока цела, – бросил первый, и оба они растворились в тумане так же бесшумно, как и появились.

Я сидела на холодном асфальте, обхватив себя руками, и тряслась мелкой дрожью. Сердце колотилось так, что казалось, вот-вот выпрыгнет из груди. Под ребром ныло тупой болью от удара.

Их слова звенели в ушах: «Уезжай, пока цела». Это было не просто предупреждение. Это был ультиматум. Они знали, что я что-то ищу. Они знали, что я близка к истине. И теперь они сменили тактику со скрытых угроз на открытую демонстрацию силы.

Страх был всепоглощающим. Он парализовывал, сковывал конечности. Я хотела одного – бежать. Подняться, побежать куда глаза глядят, уехать, спрятаться, как они и велели. Сохранить свою жизнь.

Но потом сквозь пелену ужаса пробился другой голос. Трезвый, циничный, знакомый. Голос мысленного Марка.

«Ну что, Ковалева… то есть Петрова. Испугалась? Хочешь сдаться? После всего, что узнала?»

Я опустила голову, смотря в грязную лужу, в которой отражалось мутное небо.

«Они убьют меня», – прошептала я сама себе.

«Возможно. А возможно, убьют и Екатерину с ее сыном, когда разберутся с тобой. И всех, кто им мешает. Ты действительно хочешь жить с этим? Зная, что могла что-то сделать, но струсила?»

Я медленно поднялась на ноги, опираясь о холодную кирпичную стену. Тело ломило, но разум прояснялся. Страх никуда не делся. Он был со мной холодным комом в животе. Но теперь к нему добавилось что-то еще. Ярость. Чистая, беспощадная ярость.

Они напали на меня. Пригрозили мне. Приказали бежать. Как когда-то приказали бежать вдове Сергея Петрова. И она послушалась. И что? Она все равно умерла. Ее все равно убили.

Бегство не спасет. Оно только отсрочит расплату. Для меня. Но не для них.

Я выпрямилась, с силой вытерла грязь с колена. Пакет с тросом, слава Богу, остался со мной. Они его не забрали. Значит, они не знали, что у меня есть конкретная улика. Они просто хотели спугнуть.

И совершили ошибку. Они показали, что боятся. Их нападение не сломало меня, а наоборот, закалило.

Я вышла из переулка, больше не стараясь прятаться. Я шла по темным улицам Железного мыса, и каждый шаг отдавался в моем сердце не страхом, а четким, ровным ритмом решимости.

Они дали мне сутки. Хорошо.

За эти сутки я должна была сделать то, чего они боятся больше всего. Опубликовать правду.

Глава 28. Разговор с матерью

Я вошла в дом, все еще дрожа от адреналина и ярости. Грязь на коленях, ссадина на ладони, тлеющий в глазах огонь – все выдавало во мне жертву нападения. Я уже не пыталась это скрыть. Пусть видят. Пусть знают, до чего они довели.

Мать сидела в гостиной, в своем кресле, но на этот раз в ее позе не было привычной ледяной собранности. Она сидела сгорбившись, уставившись в пустой камин, и в еее пальцах, сжимавших кружевную салфетку, читалась нервная дрожь. Она услышала мои шаги, подняла на меня взгляд – и замерла.

– Боже правый… Анна… Что с тобой? – ее голос дрогнул. В нем впервые за все эти дни прозвучало что-то, кроме холодного отчуждения. Испуг.

– Со мной? – я рассмеялась, коротким, сухим, безрадостным смехом. – Со мной все прекрасно, мама. Со мной просто побеседовали. Очень убедительно. Посоветовали уехать. Пока я цела.

Я подошла к бару, налила себе стакан воды дрожащей рукой и выпила залпом, повернувшись к ней спиной. Ее взгляд жег мне спину.

– Кто?.. – начала она и замолчала, поняв всю бессмысленность вопроса.

– Не знаю. Двое. В балахонах. Говорили, что если я не исчезну за сутки, со мной случится «несчастный случай». Очень окончательный. – Я обернулась и посмотрела на нее прямо. – Это Максим? Или его новые друзья? Или, может быть, старые друзья моего отца?

Она побледнела еще сильнее, ее пальцы сжали салфетку так, что костяшки побелели.

– Это… это просто хулиганы… Город стал небезопасным…

– Перестань! – мой крик прозвучал оглушительно в тихой гостиной. Стекло в моей руке задрожало. – Хватит лгать мне! Хватит врать! Мне только что угрожали смертью! Из-за тебя! Из-за вашего грязного прошлого, которое вы пытаетесь скрыть! Из-за отца!

Имя «отца» будто ударило ее. Она сжалась, отвела взгляд.

– Твой отец… – она начала и снова запнулась, подбирая слова с невероятным усилием. – Твой отец был не… не святой. Да. Он был сложным человеком. Он принимал сложные решения. Ради бизнеса. Ради этой семьи. Ради нашего благополучия.

Она говорила медленно, с трудом, будто слова обжигали ей губы.

– Он многое скрывал. От всех. И от меня тоже. Были вещи, о которых я не знала. Или… не хотела знать. Но все, что он делал, он делал для нас. Чтобы мы были в безопасности. Чтобы у нас было будущее.

– Будущее? – я фыркнула. – Какое будущее может быть на костях невинных людей? На украденной земле? На крови?

Ее глаза метнулись на меня, в них мелькнул настоящий, животный ужас.

– Молчи! – прошипела она. – Ты не понимаешь, о чем говоришь! Ты не знаешь всей картины!

– Тогда расскажи мне! – я шагнула к ней, наступая. – Кто такой Сергей Петров? Что с ним случилось на самом деле? Почему его вдова пришла к отцу той ночью на пирсе? И что они с ней сделали?

При этих словах она ахнула, будто я ударила ее ножом. Все остатки краски покинули ее лицо.

– Ты… ты помнишь? – это был едва слышный шепот.

– Я все помню, мама. Просто сейчас это сложилось воедино. Они убили ее, да? Прямо на моих глазах. И ты мне сказала, что это бред. Ты заставила меня забыть.

Она закрыла лицо руками, ее плечи затряслись. Я ждала. Минуту. Две. Наконец, она опустила руки. Ее глаза были сухими, но в них стояла такая бездонная мука, что мне стало почти страшно.

– Анна, милая… – ее голос сорвался. – Пожалуйста. Остановись. Ради меня. Ради памяти отца. Ради себя самой. Если ты продолжишь копать, они… они не остановятся. Они убьют тебя. Как… как они убили его.

Последние слова повисли в воздухе тяжелым, неоспоримым приговором. Она только что прямо подтвердила самое страшное.

– Они убили отца? – прошептала я, чувствуя, как земля уходит из-под ног, несмотря на все мои догадки.

Она сжала губы, поняв, что сказала лишнее, и снова отступила в свою крепость молчания.

– Я ничего не говорила. Я только сказала… что некоторые вещи лучше оставить в прошлом. Ты не представляешь, с какими людьми связалась наша семья. Это не просто Максим и его глупости. За всем этим стоят… очень влиятельные и очень опасные люди. И если ты продолжишь, пострадают все. Ты. Я. Максим. Все, кого ты хоть сколько-нибудь любишь.

В ее голосе снова зазвучала мольба, но на этот раз искренняя, отчаянная.

– Уезжай. Пожалуйста. Забудь все это. Найди себе счастливую жизнь вдали отсюда. Это единственный способ выжить.

Я смотрела на нее – на свою мать, которая всю жизнь лгала мне, которая покрывала убийц, которая сейчас умоляла меня сдаться из страха. И впервые я не увидела в ней монстра. Я увидела запуганную, сломленную женщину, запертую в золотую клетку из лжи и страха, которую построил для нее мой отец.

Но это не меняло сути. Она предлагала мне бежать. Спасать свою шкуру ценой предательства памяти моего настоящего отца, моей сестры и всех, кого обобрали и уничтожили Ковалевы.

Я медленно покачала головой.

– Нет, мама. Я не могу остановиться. Я не могу забыть. Слишком много людей заплатили за ваше «будущее» своими жизнями. И я не позволю им заплатить за него еще и моим молчанием.

Ее лицо исказилось от отчаяния.

– Тогда они убьют тебя! Ты не понимаешь!

– Понимаю, – тихо сказала я. – Но может быть это единственный способ положить этому конец.

Я развернулась и вышла из гостиной, оставив ее одну в кресле, с ее страхами, ее ложью и ее бесполезными предупреждениями.

Она раскрыла часть правды. Достаточную, чтобы я поняла: я на правильном пути. И опасность была реальной.

Но это только укрепляло мою решимость. Они убили моего отца. Они убили мать Екатерины. Теперь они пришли за мной.

Значит, пришло время переходить в контратаку.

Глава 29. Главный свидетель

Дверь в мою комнату закрылась с тихим щелчком, отсекая внешний мир – мир лжи, угроз и напуганных глаз матери. Я прислонилась спиной к холодному дереву, закрыла глаза и сделала глубокий, дрожащий вдох.

Тишина. Только бешеный стук сердца в ушах и тяжелое, прерывистое дыхание. Мне нужно было собраться. Систематизировать хаос. Превратить боль, ярость и страх в холодное, неумолимое оружие.

Я мысленно представила его. Марка. Таким, каким он сидел в своем кресле среди хаоса чертежей, с потертой кружкой кофе в руке.

«Ну, Петрова, – раздался в голове его хриплый, но довольный голос. – Похоже, твой личный ад только начинается. Что имеем?»

Я открыла глаза, подошла к столу и взяла блокнот. На чистой странице я вывела заглавными буквами: «ОБВИНЕНИЕ».

«Имеем труп, – начала я мысленно, ведя рукой по бумаге. – Игорь Ковалев. Смерть оформлена как несчастный случай. Но мы знаем, что это убийство».

Я написала: УБИЙСТВО ИГОРЯ КОВАЛЕВА.

«Мотив?» – спросил Марк.

«Два основных. Первый – деньги и власть. Предстоящая сделка по продаже земель под курорт. Миллионы. Максим, как наследник, получает все. Виктор Семенович, как совладелец и лоббист, – свою долю. Отец мог захотеть выйти из игры или пересмотреть условия».

Я написала: МОТИВ 1: ДЕНЬГИ/ВЛАСТЬ. Максим Ковалев, Виктор Семенович.

«Второй мотив – старая история. Сергей Петров. Его вдова. Письма Екатерины. Отец дрогнул. Решил признаться или как-то загладить вину. Стал угрозой для всех, кто участвовал в сокрытии первого преступления».

Я написала: МОТИВ 2: СТАРАЯ ВИНА. Сокрытие убийства Сергея Петрова и его жены. Все участники.

«Подозреваемые?»

«Максим Ковалев. Непосредственный исполнитель. Надпилил трос. Имеет прямой мотив – власть и ненависть к отцу. Виктор Семенович. Заказчик или соучастник. Мэр, контролирует полицию и административный ресурс. Возможно, другие лица из его окружения, обеспечивающие прикрытие».

Я вывела: ПОДОЗРЕВАЕМЫЕ: 1. Максим Ковалев (исполнитель). 2. Виктор Семенович (организатор/пособник). 3. Лица из администрации/полиции (пособники).

«Доказательства?» – потребовал мысленный Марк.

«Прямых улик нет. Но есть цепочка косвенных. Первое: показания Алексея, старшего механика, о том, что лодку чинил лично Максим. Второе: вещественное доказательство – надпиленный трос, найденный Алексеем. Третье: странная поспешность похорон и давление на меня с целью прекратить расследование. Четвертое: нападение на меня с угрозами. Пятое: финансовая документация, указывающая на мошенничество с землей. Шестое: письма Екатерины Петровой, подтверждающие угрозы в адрес ее семьи и связь с Игорем Ковалевым».

Я исписала целую страницу, выводя стрелки и соединяя факты.

«Слабое место?» – безжалостно спросил Марк.

«Алексей. Он – ключевой свидетель. Если его уберут или он испугается и откажется от показаний, цепочка рухнет. Также нет прямых доказательств причастности Виктора Семеновича. Все упирается в слово Алексея против слова Максима и молчание городской системы».

Я подчеркнула имя «Алексей» трижды.

«Что делаем?»

«Действуем по двум фронтам. Первый: защита и официальные показания Алексея. Нужно вывезти его из города, обеспечить безопасность и найти способ записать его официальные показания для органов, которые не контролируются мэром. Второй: ищем рычаг давления на Виктора Семеновича. Его слабое место – репутация и предстоящая сделка. Нужно найти способ пригрозить ему публичным скандалом. Использовать прессу. Кирилл уже работает над этим».

Я написала: ПЛАН: 1. СВИДЕТЕЛЬ (Алексей). 2. ДАВЛЕНИЕ (Виктор С.).

«Риски?»

«Высокие. Они попытаются устранить Алексея. Попытаются дискредитировать меня. Возможно, применят силу снова. Мать предупредила – за ними стоят влиятельные люди».

Я обвела слово «РИСКИ» в красный круг.

«Альтернатива?» – последний вопрос мысленного Марка.

«Сбежать. Молчать. Позволить им победить. И жить с этим знанием до конца дней. Это не альтернатива».

Я отложила ручку и посмотрела на исписанные страницы. Хаос мыслей, страхов и обрывков информации сложился в четкую, пусть и ужасающую, схему.

Передо мной лежала архитектура преступления. Не идеальная, не законченная, но прочная. Построенная на фактах, а не на догадках.

Я больше не была потерянной девочкой, бьющейся в панике. Я была архитектором, и у меня был чертеж. Чертеж разоблачения.

Я достала телефон и написала Кириллу в защищенный мессенджер:

«Наш главный приоритет – Алексей. Нужно вывезти его. Сегодня. И найти способ записать его показания на видео. Ищи надежное место. Я разрабатываю план по давлению на мэра».

Ответ пришел почти мгновенно:

«Уже ищу. Будет сложно, но постараюсь. Держись, Петрова. Мы близки».

Я отключила телефон, взяла в руки надпиленный трос в пакете. Он был холодным и тяжелым. Орудие убийства. Теперь – вещественное доказательство.

Страх никуда не делся. Но теперь он был не парализующим, а мобилизующим. Как перед сложной сметой или сдачей проекта – осознание масштаба работы и ответственности.

Они убили моего отца. Они убили мою мать. Они пытались запугать меня.

Но они совершили одну ошибку. Они недооценили дочь Сергея Петрова. Его упрямство, его ум и его жажду справедливости, которые он передал мне по крови.

Игра была далеко не окончена. Она только начиналась.

Глава 30. Показания Алексея

Кирилл нервно барабанил пальцами по рулю, всматриваясь в грязное ветровое стекло старого «Жигуленка», взятого напрокат у своего двоюродного брата из соседнего района. Машина была невзрачной, ржавой и идеально подходила для того, чтобы не привлекать внимания. Дождь сменился мокрым, неприятным снегом, который таял, едва коснувшись земли, превращая улицы в месиво из грязи и слякоти.

Адрес, который он в итоге выбил из запуганной родственницы Алексея, вел в самый заброшенный район Железного мыса – частный сектор, где дома скорее напоминали сараи, а оставшиеся жители прятались за заборами с колючкой.

«Дом номер семнадцать, конец улицы», – значилось в смс.

Кирилл заглушил двигатель за пару домов до цели и пошел пешком, воротник куртки поднят, руки засунуты в карманы. Воздух пах влажным деревом, дымом из печных труб и безнадегой.

Дом номер семнадцать был похож на остальные – покосившийся, с прогнившими ступенями. Кирилл обошел его кругом, убедившись, что за ним никто не следит, и постучал в заднюю дверь – три коротких, два длинных, как условлено.

Долгое время ничего не происходило. Потом послышались робкие шаги, щелчок засова. Дверь приоткрылась на цепочку. В щели блеснул испуганный глаз.

– Кто? – просипел голос.

– Про трос, – коротко бросил Кирилл, не называя имен.

Цепочка с лязгом упала. Дверь открылась, и Кирилл быстро юркнул внутрь.

Внутри пахло затхлостью, картошкой и страхом. Алексей, старший механик, выглядел на двадцать лет старше своего возраста. Лицо осунулось, глаза бегали, руки дрожали.

– Ну? – одним словом спросил он, закуривая дешевую сигарету. – Нашли их?

– Нашли, – кивнул Кирилл, оглядывая убогую комнату. – Но этого мало. Нужны твои официальные показания. На камеру. Чтобы уже никто не смог их оспорить.

Алексей закашлялся, затягиваясь.

– На камеру? Да вы с ума сошли! Они же меня в землю закопают, как щенка!

– Они и так тебя найдут, – холодно возразил Кирилл. – Ты думаешь, они не проверят всех родственников? Ты – единственный, кто может все доказать. У тебя есть улика. И есть история.

– И мне за эту историю пулю в лоб получать? – Алексей горько усмехнулся. – Нет уж. Я сказал вам все, что знал. Дайте денег, как договаривались, и я уеду. Далеко. Навсегда.

– Денег тебе не хватит, чтобы прятаться от них вечно, – Кирилл шагнул к нему ближе. – Они вездесущи. Ты либо с нами, либо… – он не договорил, но смысл был ясен.

Алексей закрыл лицо руками.

– Почему я? Почему я вообще в это ввязался?..

– Потому что ты единственный порядочный человек на всей этой проклятой верфи, – сказал Кирилл неожиданно мягко. – И потому что ты единственный, кто может помочь Анне. Ее уже пытались убить. Как думаешь, почему?

Механик поднял на него взгляд, полный ужаса.

– Анну? Дочку хозяина?

– Они не остановятся ни перед чем. Ни перед тобой, ни перед ней. Наше единственное спасение – нанести удар первыми. Публично. Чтобы все узнали.

Алексей молчал, курил, глядя в закопченное окно. В комнате было слышно, как тикают часы на стене.

– И куда вы меня денете? После?

– У меня есть знакомые. В области. В серьезном издании. Они обеспечат тебе охрану и жилье, пока все не закончится. Деньги тоже будут. Но сначала – показания.

Еще одна долгая пауза. Наконец, Алексей с силой потушил окурок о жестяную пепельницу.

– Ладно. Черт с вами. Делать нечего. Только быстро. И чтобы надежно.

Через полчаса они уже ехали на ржавой «шестерке» по разбитой дороге прочь из Железного мыса. Алексей сидел на заднем сиденье, закутавшись в старый плащ, и нервно смотрел в окно. Кирилл вел машину, постоянно поглядывая в зеркала заднего вида.

Они приехали на заброшенную дачу друга детства Кирилла, в тридцати километрах от города. Место было пустынным и безопасным.

Внутри при свете керосиновой лампы (электричество давно отключили) Кирилл установил на тумбочку телефон, включил запись.

– Говори. Все, что знаешь. С самого начала.

Алексей глубоко вздохнул, посмотрел в объектив и начал говорить. Сначала неуверенно, сбивчиво. Потом, войдя в раж, – четко и страстно. Он рассказал про «Чайку», про то, как ее чинил Максим, про найденный надпиленный трос. Про давление со стороны руководства после смерти Игоря Владимировича. Про свои подозрения и страх.

Он говорил десять минут. Когда он закончил, в сарае повисла тяжелая тишина. Камера продолжала записывать.

– Все? – тихо спросил Кирилл.

– Все, – Алексей вытер пот со лба. – Теперь вы меня спасайте.

Кирилл выключил запись, сохранил файл в трех разных облачных хранилищах и отправил копию анонимной почтой на запасной ящик Анны.

– Теперь поехали. Быстро и тихо.

Они снова сели в машину и поехали в ночь. На этот раз – к безопасному месту, о котором знали только они двое. У Кирилла в кармане лежало самое ценное, что у них было сейчас. Не вещдок. Слово. Слово человека, который был готов рассказать правду.

Это была та соломинка, которая должна была сломать спину верблюду.

Глава 31. Дневник Ковалева

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.