Ева Райман
Условия ночи

Глава 1. Тени в баре «Обсидиан»

Дождь начался внезапно, превратив вечерний город в размытое акварельное полотно, где огни фонарей растекались золотыми полосами по мокрому асфальту. Алина Вершинина стояла у панорамного окна сорокового этажа отеля «Гранд Меридиан» и наблюдала, как капли воды бегут по стеклу, оставляя за собой извилистые следы, похожие на карты несуществующих стран.

В отражении стекла она видела женщину, которую другие описывали бы словом «успешная». А сама Алина думала о себе иначе – «уставшая». Двадцать восемь лет. Партнер международной консалтинговой фирмы «Вершинина и партнеры». В списке журнала «Форбс» «30 до 30» три года подряд. И сегодня она закрыла сделку, которую конкуренты называли невозможной – слияние с немецким концерном стоимостью в двести миллионов евро. Ей следовало чувствовать триумф. Вместо этого она чувствовала лишь звенящую пустоту, которая поселилась где-то под ребрами и медленно распространялась по всему телу, как холодный яд.

Алина поднесла к губам бокал с вином. Каберне Совиньон урожая две тысячи восемнадцатого года, выдержанное в дубовых бочках. Дорогое. Изысканное. Совершенно безвкусное сейчас, когда вино нагрелось и потеряло свои нюансы. Она поморщилась и поставила бокал на тумбочку рядом с кроватью. Зеркало в прихожей, в которое она старалась не смотреть последние несколько часов, безжалостно констатировало факты: идеальная укладка, над которой стилист трудился сорок минут, слегка растрепалась. Темные волосы, обычно собранные в безупречный пучок, выбивались отдельными прядями, обрамляя лицо. Под глазами залегли тени, которые не смог бы скрыть никакой консилер, даже самый дорогой из тех, что она покупала в бутиках на Елисейских полях. Но во взгляде все еще горел тот самый холодный огонь, который заставлял опытных директоров нервничать на переговорах, а конкурентов – искать компромат в ее прошлом.

Алина подошла к зеркалу и внимательно осмотрела свое отражение. Высокие скулы, унаследованные от матери-француженки. Темно-карие глаза, почти черные, которые отец называл «глазами хищника». Прямой нос с едва заметной горбинкой – единственная «несовершенная» черта, которую она никогда не хотела исправлять. Она не говорила вслух уже несколько дней, если не считать коротких команд на переговорах и сухих ответов ассистенту. В номере было слишком тихо. Слишком стерильно. Слишком… пусто. Она открыла мини-бар, посмотрела на ряды бутылок и закрыла обратно. Алкоголь не поможет. Никогда не помогал. В те редкие моменты, когда она позволяла себе выпить лишнего, на следующее утро приходилось расплачиваться головной болью и чувством вины за потерю контроля. А контроль был единственным, что у нее оставалось.

Алина прошла в ванную комнату, включила воду. Горячая струя ударилась о фарфор, поднимая пар. Она посмотрела на свое отражение в запотевшем зеркале и вдруг поняла, что не помнит, когда в последний раз смеялась. Настоящим смехом. Не вежливой улыбкой на переговорах, не саркастическим смешком над чьей-то глупостью, а искренним, беззаботным смехом. Пять лет? Десять? Она попыталась вспомнить и не смогла.

– Черт возьми, – прошептала Алина, выключая воду. Ей нужно было выбраться отсюда. Из этого номера. Из этого отеля. Из этого города, который она знала до последнего переулка, но который никогда не чувствовала своим домом.

Алина вернулась в спальню и подошла к окну. Дождь усилился, барабаня по стеклу так, словно хотел пробиться внутрь. Город внизу жил своей жизнью – огни машин скользили по мокрым улицам, в ресторанах горели окна, где-то играла музыка, которую она не могла услышать с сорокового этажа. Ей было двадцать восемь лет. Она была богата, успешна, уважаема. И совершенно, абсолютно одинока.

Алина достала из шкафа черный шелковый халат – подарок какой-то клиентки, которую она даже не помнила. Надела его поверх рубашки и юбки, не раздеваясь. Потом набросила длинный тренч цвета верблюжьей шерсти – классика, которая никогда не выходила из моды, как и она сама. Туфли на шпильке – черные лаковые «Лубутен» с характерной красной подошвой. Даже в баре отеля она не могла позволить себе выглядеть расслабленной. Броня должна оставаться на месте. Всегда. Она взяла маленькую сумочку «Эрмес», проверила содержимое: телефон, ключи от номера, кредитная карта, помада. Ничего лишнего. Ничего, что могло бы выдать ее уязвимость.

Алина вышла из номера, плотно закрыв за собой дверь. Замок щелкнул с характерным звуком, который означал, что теперь она заперта снаружи. Коридор был пуст. Толстый ковер приглушал шаги. Свет бра на стенах создавал уютный полумрак. Алина шла к лифту, чувствуя на спине невидимый взгляд камер наблюдения. В этом отеле не было слепых зон. Она знала – проверяла, когда выбирала место для проживания во время длительных командировок. Лифт бесшумно опустился на первый этаж. Двери разъехались, выпуская ее в полумрак лобби.

В это время суток – половина второго ночи – здесь было почти пусто. Лишь дежурный портье, молодой парень с усталыми глазами, дремал за стойкой, периодически встряхивая головой, чтобы не уснуть окончательно. Где-то в глубине зала играл пианист – тихий джаз, который не мешал, а лишь подчеркивал тишину. Алина направилась в бар «Обсидиан», скрытый за тяжелой бархатной портьерой бордового цвета в глубине холла. Она толкнула массивную дубовую дверь и шагнула внутрь. Внутри пахло дорогим деревом, кожей и едва уловимым ароматом цитрусовых – кто-то заказывал коктейль с лаймом. Джаз играл тихо, словно фоном для чьих-то мыслей, а не для разговоров. Свет был приглушенным – лампы на столах отбрасывали теплые, интимные круги на темный лак столешниц, оставляя остальное пространство в приятном полумраке.

И он был здесь. Алина заметила его сразу, хотя в баре, кроме бармена, полирующего бокалы, больше никого не было. Он сидел в дальнем углу, в глубоком кожаном кресле цвета горького шоколада, спиной к стене, лицом к залу. Поза человека, который не ждет удара, потому что уверен, что контролирует всё вокруг. Или потому, что ему все равно. Перед ним стоял стакан с янтарной жидкостью и льдом. Виски. Судя по цвету – односолодовый, выдержанный. Недешевый.

Алина колебалась секунду. Развернуться и уйти в номер? Заказать еду в номер и притвориться, что эта ночь ничем не отличается от сотен других? Но ноги сами понесли ее к стойке бара. Она села на высокий табурет, обитый черной кожей, стараясь держать спину прямо – привычка, от которой невозможно было избавиться даже сейчас.

– Что будете пить, мисс? – бармен улыбнулся профессионально-безликой улыбкой человека, который за годы работы видел все и удивляться перестал давно.

Алина на секунду задумалась. Ей хотелось чего-то крепкого. Горького. Того, что обожжет горло и заставит почувствовать хоть что-то, кроме этой звенящей пустоты.

– «Негрони», – произнесла она. – Без украшений. Без апельсина. Просто джин, кампари и вермут. Бармен кивнул, не задавая вопросов. Люди, которые заказывают «Негрони» без апельсина в два часа ночи, обычно не хотят разговаривать.

Пока он возился с бутылками, отмеряя идеальные пропорции, Алина почувствовала на себе взгляд. Тяжелый, осязаемый, как прикосновение теплой ладони к коже шеи. Она не обернулась сразу. Выдержала паузу, позволяя напряжению нарасти, как перед грозовым разрядом. В детстве она любила грозы – сидела у окна и считала секунды между вспышкой молнии и ударом грома. Чем больше секунд, тем дальше гроза. Чем безопаснее. Только затем, медленно, словно совершая ритуал, она повернула голову. Их взгляды встретились.

Ему было около тридцати пяти. Может, чуть больше. Темные волосы, чуть длиннее, чем позволял строгий дресс-код корпоративного мира, небрежно зачесаны назад – несколько прядей падало на лоб. Черная рубашка расстегнута на одну пуговицу слишком много – ровно настолько, чтобы было видно ямочку на грудине, но не настолько, чтобы выглядеть вульгарно. Но главное были глаза. Темные, почти черные, в них не было привычного любопытства или оценки, которую она видела в глазах мужчин на бесконечных деловых ужинах. Там было знание. Будто он уже видел, как она снимает туфли, как распускает волосы, как теряет контроль. Будто он знал все ее секреты, даже те, которые она не признавала сама.

Алина почувствовала, как по позвоночнику пробежал ток. Не страх. Предвкушение. Что-то древнее, инстинктивное, что заставило ее сердце забиться чуть быстрее. Он не отвел взгляд. Не смутился. Не попытался извиниться за то, что рассматривает незнакомку. Вместо этого медленно, с ленцой хищника, который никуда не торопится, поднял свой стакан и сделал глоток, не отрываясь от нее. Лед тихо звякнул о стекло. Это было вызовом. Бармен поставил перед Алиной коктейль. Рубиново-красный, густой, с идеальной пенкой на поверхности. Без дольки апельсина, как она и просила.

– Спасибо, – сказала она, но взяла бокал, не глядя на бармена.

– Вы выглядите так, будто только что выиграли войну, – голос незнакомца был низким, с легкой хрипотцой. Он не повысил тона, но в тишине бара каждое слово прозвучало отчетливо, словно упало на стол. – Или проиграли её. Граница иногда слишком тонка, чтобы ее заметить. Алина медленно повернулась к нему всем корпусом. Она не любила, когда к ней обращались без приглашения. Не любила, когда незнакомцы позволяли себе комментарии. Не любила терять контроль над ситуацией. Но сейчас гнев не вспыхнул. Вместо него возникло странное любопытство, смешанное с чем-то еще – признанием, что этот человек увидел то, что другие не замечали.

– А вы выглядите как человек, который любит делать выводы, не зная фактов, – парировала она, обхватывая ладонями прохладное стекло бокала. Конденсат собирался на стенках, оставляя влажные следы на ее коже. Незнакомец усмехнулся. Уголок его рта дрогнул, создавая ямочку на щеке, которая мгновенно сделала его лицо менее суровым и более… опасным. Потому что суровость можно предсказать, а опасность – никогда.

– Факты – это скучно, – он поднялся. Движение было плавным, текучим, словно он тренировался двигаться так годами. Он был высоким – метр девяносто, не меньше. Широким в плечах. Под тонкой тканью рубашки угадывалась сила – не перекачанная, как у тех, кто проводит слишком много времени в спортзале, а естественная, опасная. Он обошел стойку бара и остановился в двух шагах от нее. Не слишком близко, чтобы нарушить личное пространство, но достаточно, чтобы она почувствовала запах его парфюма. Сандал, табак и что-то морозное, как зимний воздух после снегопада. – Интуиция надежнее. Вы напряжены. Ваши плечи приподняты, даже когда вы сидите. Вы держите бокал так, будто это оружие, которое может спасти вам жизнь. И вы здесь одна, в два часа ночи, в городе, где у вас, вероятно, есть десятки деловых контактов, которым можно позвонить. Но вы не позвонили никому. Почему?

Алина сузила глаза. Он был чертовски точен. Каждое слово попадало в цель, как стрела опытного лучника.

– Может, я просто люблю одиночество, – произнесла она, но в ее голосе не было уверенности.

– Одиночество не заставляет женщину надевать туфли на шпильке, чтобы спуститься в пустой бар отеля, – он сделал шаг ближе. Теперь между ними было не больше метра. Воздух между ними словно наэлектризовался, заискрился. – Одиночество – это когда ты дома, в пижаме, с книгой. А это… – он обвел рукой бар, – …это побег. Или поиск. Вы ищете чего-то. Забыли, чего именно?

Алина почувствовала, как пересохло в горле. Ей хотелось сказать ему, чтобы он отошел. Хотелось напомнить, кто она такая. Хотелось поставить его на место одним холодным взглядом, как она делала это с сотрудниками, которые допускали ошибки в отчетах. Но слова застряли. В его глазах не было пошлости, не было дешевого интереса, не было желания произвести впечатление. Только глубокий, исследующий интерес. Он не оценивал её тело, не скользил взглядом по её формам. Он сканировал её суть, словно пытался прочитать невидимый текст.

– А вы? – спросила она, меняя тактику. Если он хочет играть в вопросы и ответы, она покажет ему, что тоже умеет эту игру. – Вы тоже ищете? Или просто прячетесь?

Он наклонился чуть ближе, опираясь локтем о стойку бара. Теперь его лицо было на одном уровне с её. Она видела золотистые крапинки в темной радужке его глаз, едва заметные шрамы над бровью, легкую щетину, которая делала его лицо грубее, мужественнее.

– Я жду, – прошептал он. Его дыхание коснулось её кожи, и Алина почувствовала, как по телу пробежали мурашки.

– Чего?

– Пока не знаю. Может, искры. Может, повода уехать из этого города завтра утром и никогда не возвращаться. А может… – он замолчал, и его взгляд скользнул по её губам, задержавшись на них дольше, чем позволяли приличия. В этом взгляде не было пошлости – было обещание. – …просто интересной истории. Той, которую можно рассказать у костра, когда все остальные истории уже рассказаны.

Алина сделала глоток коктейля. Горький вкус джина и кампари взорвался на языке, отрезвляя и одновременно дурманя. Идеальный баланс горечи и сладости, как и её жизнь.

– Истории стоят дорого, – сказала она, стараясь, чтобы голос не дрогнул. – Особенно те, которые начинаются в два часа ночи в баре отеля.

– У меня есть время, – он выпрямился, но не отошел. Его рука лежала на стойке, пальцы были длинными, с коротко стриженными ногтями. Рядом с её рукой. Кожа к коже их не касалась, но тепло исходило от него волнами, и Алина чувствовала это тепло, как чувствуют приближение грозы по изменению давления. – Меня зовут Марк.

Она могла соврать. Могла назвать вымышленное имя – у неё было несколько таких, для разных ситуаций. Могла встать и уйти, сделать вид, что не расслышала. Это было бы разумно. Безопасно. Предсказуемо. Алина всегда была разумной. Она строила карьеру на расчетах и рисках, просчитанных до процента. Каждый шаг был взвешен, каждое решение обдумано. Импульсивность – это для других. Для тех, кто может позволить себе ошибки. Но сейчас расчеты не работали. Логика молчала. И что-то древнее, иррациональное, то, что она так долго подавляла, требовало выхода.

– Алина, – произнесла она. Свое настоящее имя. Не «Алина Викторовна», как в документах. Не «мисс Вершинина», как обращались клиенты. Просто Алина.

– Алина, – он повторил её имя, будто пробуя его на вкус. Звук её имени в его исполнении прозвучал иначе. Глубже. Интимнее. Словно он произносил не просто имя, а заклинание. – Красивое имя. Твердое. Как и вы.

– Вы всегда так навязчивы с незнакомками в баре? – в её голосе прозвучала сталь, но это была сталь, которая не отталкивала, а приглашала к бою.

– Только с теми, кто смотрит на дождь так, будто хочет, чтобы он смыл весь мир до основания, – Марк протянул руку. Не к ней, а к её бокалу. Он аккуратно, почти не касаясь её пальцев, передвинул салфетку, которая съехала на край. Его мизинец на долю секунды задел её запястье. Контакт был мгновенным. Короткое замыкание. Алина вздрогнула, и он это заметил. В его глазах вспыхнул удовлетворенный огонь охотника, который видит, как добыча реагирует на его присутствие.

– Вы дрожите, Алина. Здесь не холодно.

– Это от джина, – солгала она.

– Нет, – он покачал головой, и прядь темных волос упала ему на лоб. – Это от того, что вы поняли: ночь только начинается. И сценарий, который вы написали для себя сегодня, больше не действителен. Правила изменились.

Он оттолкнулся от стойки и сделал шаг назад, давая ей пространство для дыхания. Для отступления. Для выбора. Но напряжение не спало, оно сгустилось, став вязким, как мед, как воздух перед грозой.

– Я сижу за тем столиком, – кивнул он в угол, где стояло его кресло. – Если вы решите, что война действительно закончена и вам нужно перемирие… присоединяйтесь. Если нет… – он поднял свой стакан в прощальном тосте, и лед тихо звякнул о стекло. – …тогда просто наслаждайтесь дождем. Он действительно красивый сегодня.

Марк развернулся и пошел к своему месту. Алина смотрела ему в спину. Она видела, как напряглись мышцы под рубашкой, как уверенно он ступал по паркету, как его плечи расправлены. Он не оглянулся. Не проверил, смотрит ли она. Он был уверен, что она сделает выбор. Уверен настолько, что это не требовало проверки. И это бесило её больше всего.

Алина допила коктейль. Лед звякнул о стекло, когда она наклонила бокал слишком сильно. В голове пульсировала мысль, четкая и ясная: уйди в номер, ляг спать, завтра самолет в Лондон, важная встреча с новыми инвесторами, репутация, контроль, безопасность. Она посмотрела на окно. Дождь усилился, стекая по стеклу бесконечными потоками. Город плыл в серой дымке, превращаясь в импрессионистскую картину. Она посмотрела на угол, где сидел он.

Марк достал зажигалку – старую, металлическую, с гравировкой, которую она не могла разглядеть с такого расстояния. Он не закурил, просто поиграл ею в пальцах, щелкая крышкой. Щелк. Щелк. Щелк. Ритмично, как метроном. Он ждал. Не давил. Не смотрел в её сторону. Просто был.

Алина медленно слезла с табурета. Каблуки стукнули по полу, эхом разлетевшись по залу. Бармен посмотрел на неё с немым вопросом в глазах, но она лишь мотнула головой, отказываясь от добавки. Она сделала первый шаг. Потом второй. Шелк халата шуршал при движении, напоминая о том, что под ним нет ничего, кроме неё самой и тонкой рубашки. Эта мысль обожгла кожу, заставив соски напрячься.

Когда она подошла к его столику, Марк поднял глаза. В них не было удивления. Не было триумфа. Только то самое знание, которое она видела раньше. И что-то еще – облегчение?

– Перемирие? – спросил он тихо. Его голос был ниже, чем раньше, интимнее.

Алина остановилась рядом с его креслом. Она могла сесть напротив – за столом было два кресла. Могла уйти, сославшись на внезапное изменение планов. Вместо этого она положила ладонь на спинку его кресла, наклонившись к нему. Теперь они были на опасном расстоянии. Она чувствовала его дыхание, запах его кожи, тепло, исходящее от его тела.

– Я не заключаю перемирий, Марк, – прошептала она, и в её голосе впервые за ночь прозвучала настоящая, живая нотка. Не сталь, не лед, а что-то человеческое. – Я диктую условия.

Марк медленно улыбнулся. Это была улыбка волка, который загнал добычу в угол, но решил дать ей иллюзию выбора. Или, может, это была улыбка человека, который наконец нашел то, что искал.

– Я люблю сложные условия, Алина, – он отставил стакан в сторону и положил руки на подлокотники, готовый подняться. Его движения были экономными, точными. – Но предупреждаю: я плохой слушатель. Я предпочитаю действовать.

Воздух между ними стал густым, почти невидимым, как туман. Алина поняла, что сделка, которую она закрыла днем, была детской игрой по сравнению с тем, что начиналось сейчас. Она не знала, кто он. Не знала, зачем он здесь. Не знала, чем это закончится. Знакомством на одну ночь? Опасностью? Или чем-то, что перевернет её упорядоченный мир до основания? Она выпрямилась, и её взгляд скользнул по его губам – полным, чувственным, с едва заметным шрамом в уголке.

– Тогда начните с того, что расскажите мне, почему вы на самом деле здесь, – сказала она. Не «в этом баре», а «здесь». В этом городе. В этой стране. В её жизни.

Марк встал. Он возвышался над ней, заслоняя свет лампы. Тень накрыла её, но внутри стало жарко, словно включили невидимое отопление.

– Я здесь, потому что почувствовал запах грозы, – он протянул руку, и на этот раз не убрал её. Его пальцы коснулись её локтя, легко, почти невесомо, но Алина почувствовала, как мышцы напряглись под шелком. – И я оказался прав. Гроза началась.

Он не отпустил её руку. Он сделал шаг, сокращая дистанцию до нуля. Теперь она чувствовала тепло его тела, слышала его дыхание, видела, как расширяются его зрачки.

– Пойдемте, – сказал он не как вопрос, а как утверждение. Как приказ, который она могла выполнить или отвергнуть. – Здесь слишком шумно.

– Куда? – выдохнула она, хотя уже знала ответ. Уже приняла решение, еще не осознав его полностью.

Марк наклонился к её уху. Его губы почти коснулись мочки, и Алина почувствовала, как по телу пробежала дрожь.

– Туда, где дождь не сможет нас разлучить. Где никто не найдет нас, если не захочет быть найденным.

Алина закрыла глаза на секунду. Контроль ускользал, как песок сквозь пальцы. Она чувствовала это физически – словно что-то внутри неё разжимало кулак, отпускало вожжи. И впервые за долгие годы ей не хотелось его удерживать. Не хотелось бороться. Не хотелось быть сильной.

– Ведите, – сказала она. И это было не согласие. Это была капитуляция.

И когда они пошли к лифту, их шаги звучали в унисон, словно начало нового, неизведанного ритма, под который им предстояло танцевать эту ночь. Алина не знала, что этот ритм изменит её жизнь навсегда. Не знала, что после этой ночи уже невозможно будет вернуться к той женщине, которая стояла у окна и считала себя одинокой. Двери лифта закрылись, отрезая их от остального мира, оставляя только отражение двух силуэтов в полированной стали и электрическое напряжение, которое вот-вот должно было превратиться в огонь. Алина смотрела на цифры этажей, которые менялись одна за другой. Пять… шесть… семь… Она не знала, что на двадцать втором этаже в этот самый момент кто-то смотрел на мониторы камер наблюдения и отмечал про себя: «Объект 7 и неизвестный мужчина. Направление – верхние этажи. Зафиксировать».

Но это было уже начало другой истории.

Глава 2. Лифт и тишина

Двери лифта сомкнулись с мягким щелчком, отрезая их от полумрака бара «Обсидиан». В кабине было ярко, почти стерильно светло – холодные светодиодные панели заливали пространство безжалостным белым светом, и это резко контрастировало с интимной тьмой, которую они только что покинули. Алина почувствовала себя обнаженной. Не физически – её тело было скрыто под слоями ткани: шелковый халат, тонкая рубашка, юбка-карандаш, тренч. Но она чувствовала себя так, словно Марк видел её насквозь. Словно его взгляд проникал сквозь одежду, сквозь кожу, сквозь все те защитные слои, которые она строила годами, и добирался до самой сути.

Она стояла спиной к зеркальной стене кабины, стараясь не смотреть на свое отражение. Не хотела видеть, как её глаза блестят, как губы слегка приоткрыты, как пальцы нервно перебирают складку на рукаве. Не хотела признавать, что этот незнакомец, которого она знала всего полчаса, уже успел выбить её из колеи. Цифры этажей начали меняться на дисплее. Пять… шесть… семь… Лифт двигался плавно, почти бесшумно. Только едва слышный гул механизма напоминал о том, что они не висят в невесомости, а поднимаются вверх по стальному тросу, закрепленному где-то на крыше сорокаэтажного здания.

Марк стоял рядом. Не касаясь её. Не говоря ни слова. Но его присутствие заполняло всё пространство кабины, делая воздух густым, вязким, насыщенным. Алина чувствовала тепло, исходящее от его тела. Слышала его дыхание – ровное, спокойное, в контрасте с её собственным, чуть учащенным. Видела в отражении зеркальной стены его профиль: резкая линия носа, твердый подбородок, чуть приоткрытые губы. Она попыталась взять себя в руки. Включить тот холодный, расчетливый режим, который помогал ей на переговорах. Проанализировать ситуацию. Оценить риски. Принять взвешенное решение. Но мозг отказывался работать. Вместо логических цепочек в голове всплывали обрывки ощущений: запах его парфюма – сандал, табак, морозная свежесть; звук его голоса – низкий, с хрипотцой; прикосновение его мизинца к её запястью – легкое, почти невесомое, но вызвавшее реакцию, словно удар тока.

– Вы нервничаете, – констатировал Марк. Это не было вопросом. Утверждение. Спокойное, уверенное, без тени насмешки или злорадства. Алина подняла глаза и встретилась с его взглядом в отражении. Он смотрел не на неё, а на её двойника в стене напротив. Будто изучал, сравнивал, делал заметки.

– Я всегда контролирую ситуацию, – ответила она, стараясь, чтобы голос звучал твердо. Но в её словах прозвучала нотка, которую она не планировала – вызов, смешанный с неуверенностью. Марк медленно повернул голову. Его взгляд скользнул по её лицу, задержался на губах, затем вернулся к глазам.

– Контроль – это иллюзия, Алина, – произнес он тихо. Его голос в замкнутом пространстве лифта звучал еще глубже, еще интимнее. – Особенно здесь. Между землей и небом. В металлической коробке, которая висит на тросе. Мы полностью зависим от механизма. От электричества. От человека, который обслуживает этот лифт. От случая, в конце концов.

Алина фыркнула, пытаясь скрыть нарастающее напряжение.

– Вы философствуете? В лифте?

– Я констатирую факты, – он усмехнулся, и в его глазах мелькнули веселые искорки. – Вы предпочитаете думать, что управляете своей жизнью. Что каждый ваш шаг просчитан. Что вы выбираете, куда идти, с кем говорить, когда остановиться. Но что, если это не вы выбираете? Что, если это жизнь выбирает вас?

Алина нахмурилась. Ей не нравилось направление разговора. Не нравилось, что он так легко читает её мысли. Не нравилось, что он ставит под сомнение то, во что она верила всю сознательную жизнь.

– Мне нравится знать, как работают механизмы, – сказала она, вкладывая в слова больше уверенности, чем чувствовала. – Я разбираю их на части. Изучаю. Понимаю. И тогда они перестают быть угрозой. Становятся инструментом.

– А если механизм не хочет быть разобранным? – Марк повернулся к ней лицом. Теперь они стояли друг напротив друга, на расстоянии вытянутой руки. – Что тогда?

– Тогда я ломаю его, – ответила она без колебаний.

Марк рассмеялся. Низкий, глубокий звук, который вибрировал в груди и, казалось, отозвался где-то внутри Алины.

– Опасная женщина, – сказал он, и в его голосе прозвучало искреннее восхищение. – Мне нравится. Алина почувствовала, как по щекам разлилось тепло. Она не привыкла к комплиментам. Точнее, привыкла к формальным, дежурным фразам, которые произносили коллеги и партнеры на деловых ужинах. Но это было иначе. В его словах не было лести. Не было расчета. Было простое, прямое признание. И это сбивало с толку.

Лифт замедлил ход. Цифры на дисплее сменились: тридцать восемь… тридцать девять… сорок. Последний этаж. Двери бесшумно разъехались, открывая вид на пустой коридор. Ковер здесь был гуще, мягче, чем внизу – глубокий бордовый ворс, в котором тонули шаги. Свет бра на стенах был приглушенным, теплым, создающим атмосферу уюта и приватности. Здесь располагались люксы. Самые дорогие номера отеля. Те, которые бронировали не по прайсу, а по звонку лично управляющему. Те, в которых не было табличек с номерами на дверях – только маленькие, почти незаметные символы на ручках.

Марк вышел первым. Не оглядываясь. Уверенный, что она последует за ним. И Алина пошла. Стук её каблуков эхом отдавался в тишине коридора – четкий, ритмичный, решительный. Она шла за ним, как за проводником в неизведанное. Как за человеком, который знал путь, а она – нет. Он остановился у двери в конце коридора. Ручка была выполнена из матового металла, без лишних украшений. Только маленький символ – стилизованная буква «О». Номер 4201. Марк достал из кармана брюк ключ-карту. Не пластиковую, как обычно, а металлическую, тяжелую, с гравировкой по краю. Приложил её к считывателю. Раздался тихий щелчок. Механизм замка сработал плавно, почти неслышно. Он придержал дверь, пропуская её внутрь.

– После вас, мисс Вершинина. Алина шагнула в темноту.

Комната отличалась от её номера. Не кардинально – тот же уровень роскоши, те же дорогие материалы, та же безупречная отделка. Но здесь не было личных вещей. Никаких следов жизни. Никакого беспорядка. Пахло иначе. Не нейтральным отельным ароматом, который распыляют через систему вентиляции. Здесь витал тот самый запах – сандал, табак, морозная свежесть. Его запах. Шторы были раздвинуты, и город лежал у их ног, как раскрытая ладонь, усыпанная драгоценными камнями огней. Огни машин скользили по улицам, словно светлячки. Вдалеке мерцала река, отражая в своей темной глади огни мостов.

– Включить свет? – спросил Марк, закрывая за собой дверь. Щелчок замка прозвучал как выстрел в тишине.

– Нет, – ответила Алина быстро. Слишком быстро. – Пусть будет так. Ей не хотелось видеть всё слишком четко. Тени скрывали детали, позволяли фантазии дорисовывать то, что глаза могли испугаться. В полумраке проще было притвориться, что она контролирует ситуацию. Что это она принимает решения. Что это она ведет игру. Марк прошел к окну, встал рядом со стеклом, спиной к комнате. Силуэт его фигуры на фоне ночного города казался монументальным. Широким. Сильным. Алина осталась стоять у двери. Не зная, что делать дальше. Не зная, каковы правила этой игры.

– Вы сказали, что диктуете условия, – напомнил он, не оборачиваясь. Его голос звучал спокойно, ровно. Алина сняла туфли. Медленно. Осознанно. Пальцы ног утонули в мягком ворсе ковра. Это движение стало первым символом капитуляции – но она решила считать его своим выбором. Не уступкой. Не слабостью. Решением.

– Я сказала, – поправила она, делая шаг вперед. Её голос прозвучал тише, чем она планировала. Но тверже. Она подошла ближе. Остановилась в шаге от него. Теперь она видела профиль его лица, освещенный неоновым сиянием снаружи. Резкая линия носа. Твердый подбородок. Чуть приоткрытые губы.

– Какое первое условие? – спросил он наконец и повернулся к ней. Алина подняла подбородок. Встретила его взгляд.

– Никакой лжи, – произнесла она четко. – Если вы спросите – я отвечу. Если я спрошу – вы ответите. Полная честность. Без утаивания. Без полуправды.

Марк кивнул медленно. Будто взвешивал её слова.

– Справедливо, – сказал он. – Но есть нюанс. Правда бывает разной, Алина. Есть факты – даты, имена, суммы. Их можно проверить. Подтвердить. Опровергнуть. А есть ощущения. Эмоции. То, что нельзя измерить или доказать. Я могу солгать о фактах. Назвать не то имя. Указать не ту дату. Но я не смогу солгать о том, что чувствую прямо сейчас. Тело не врет. Глаза не врут. Дыхание не врет.

Он сделал шаг к ней. Сокращая расстояние до минимума. Алина почувствовала, как пересохло в горле.

– И что вы чувствуете? – спросила она. Её голос прозвучал почти шепотом. Марк протянул руку. Не коснулся её. Провел пальцами в миллиметре от кожи её шеи, там, где билась жилка.

– Я чувствую, как бьется ваша жилка на шее, – сказал он тихо. – Учащенно. Нервно. Его пальцы скользнули чуть ниже, к ключице.

– Я чувствую запах ваших духов. Ваниль и что-то острое. Перец?

– Розовый перец, – прошептала Алина.

– И я чувствую, – он приблизился еще на полшага, и теперь его дыхание касалось её кожи, – что вы хотите, чтобы я прекратил говорить и наконец сделал то, ради чего мы здесь.

Алина затаила дыхание. Его уверенность обезоруживала. Но одновременно – возбуждала. Ей хотелось проверить его на прочность. Хотелось увидеть, что будет, если надавить. Если бросить вызов. Если заставить усомниться.

– А если я хочу просто поговорить? – спросила она. Её взгляд был вызывающим. Провокационным.

Марк рассмеялся. Тихо. Глубоко.

– Тогда вы бы остались в баре, – сказал он. Его рука наконец коснулась её. Ладонь легла ей на талию, поверх шелка халата. Ткань была тонкой, почти невесомой, и тепло его руки прошло сквозь неё, обжигая кожу. – Вы пошли за мной, Алина. Вы вошли в мою территорию. Не притворяйтесь, что вы жертва обстоятельств.

– Я не жертва, – она положила свои ладони ему на грудь. Ткань рубашки была гладкой, прохладной. Под ней – твердые мышцы. Сердце билось ровно, спокойно, в контрасте с её собственным бешеным ритмом. – Я хищник. Просто сейчас я выбираю, кого позволить себе поймать. Марк усмехнулся. Низкий звук вибрировал у неё под ладонями.

– Тогда ловите. Он притянул её к себе. Резко. Без предупреждения. Алина ахнула. Её тело столкнулось с его твердой грудью. В этот момент исчезли все слова. Все игры в контроль. Все расчеты и риски. Осталось только физическое ощущение его силы. Его тепла. Его присутствия. Его рука поднялась к её шее. Пальцы запутались в волосах, слегка оттягивая голову назад, открывая горло. Алина закрыла глаза, когда его губы коснулись кожи на сгибе шеи. Это не был поцелуй. Это было обещание. Горячее. Влажное. Медленное. Он провел губами вдоль ключицы. Выше. К мочке уха.

– Тише, – прошептал он. Его дыхание обожгло кожу. – Ты слишком много думаешь. Отключи голову. Его вторая рука скользнула вниз. По спине. Останавливаясь на пояснице. Прижимая её бедра к своим. Алина почувствовала его возбуждение. Твердое. Неоспоримое. Доказательство того, что он не так спокоен, как кажется. Это знание придало ей сил. Она вцепилась пальцами в его рубашку. Сминая ткань. Притягивая ближе.

– Ты тоже думаешь, – прошептала она ему в губы. Прежде чем он успел поцеловать её.

Марк замер на секунду. Затем его губы накрыли её рот. Поцелуй был не нежным. Он был голодным. Требовательным. Жадным. Словно он ждал этого момента весь вечер. Всю жизнь. Его язык проник в её рот. Властный. Уверенный. Исследующий. И Алина ответила ему. С той же страстью, которую так долго скрывала за маской ледяной бизнес-леди. С тем огнем, который горел где-то глубоко внутри и который она никому не позволяла увидеть. В этом поцелуе не было места нежности. Только чистая химия. Только желание. Только потребность – в близости, в тепле, в потере контроля. Она чувствовала вкус виски на его губах. Чувствовала, как его руки исследуют её тело через тонкую ткань халата. Чувствовала, как пояс развязался сам собой – словно подчиняясь его воле. Халат распахнулся. Прохладный воздух комнаты коснулся её обнаженной кожи. Но тут же был заменен жаром его ладоней.

Марк отстранил её лицо от себя. Чтобы посмотреть в глаза. В темноте его зрачки были расширены. Почти полностью поглощали радужку.

– Ты красивая, когда теряешь контроль, – сказал он хрипло.

– Я еще не потеряла его, – возразила она. Хотя её ноги дрожали. Хотя её дыхание сбилось. Хотя её тело горело от каждого его прикосновения.

– Еще нет, – согласился он. Его большой палец провел по её нижней губе. – Но мы исправим это. Он подхватил её на руки. Легко. Будто она ничего не весила. Алина инстинктивно обхватила его ногами за талию. Прижимаясь ближе. Чувствуя каждый мускул его тела под тонкой тканью рубашки. Он понес её не к кровати. А к широкому подоконнику, заваленному мягкими подушками. Город внизу продолжал гореть тысячами огней. Безразличный к тому, что происходило в этой комнате. К тому, что две жизни переплетались в единый узел. Алина смотрела на огни. Пока его руки скользили по её бедрам. Поднимая юбку.

– Смотри на меня, – потребовал он. Она перевела взгляд на него. В этой близости не было ничего загадочного. Ничего таинственного. Только мужчина и женщина. И напряжение, которое наконец требовало разрядки.

– Что ты хочешь узнать обо мне? – спросила она вдруг. Вспоминая их договоренность. – Правда. Ощущения. Марк остановился. Его руки замерли на её коже.

– Сейчас?

– Да. Он усмехнулся. В его взгляде мелькнуло что-то темное. Похожее на боль. Но оно исчезло так быстро, что она могла себе это придумать.

– Я хочу узнать, – сказал он тихо, – смогу ли я заставить тебя забыть свое имя. Это единственная правда, которая имеет значение сейчас.

Алина выдохнула. И это был выдох согласия. Она откинула голову назад. Позволяя ему коснуться её губ снова. Позволяя ему вести. В этот момент карьера. Сделки. Репутация. Всё это растворилось в темноте номера. Осталось только кожа. Дыхание. Имя, которое он шептал ей на ухо, как заклинание. Но где-то на задворках сознания, даже в этом тумане страсти, теплилась маленькая искра настороженности. Кто он на самом деле? Почему номер люкса пуст, как будто он здесь никогда не живет? И почему, когда он касался её, ей казалось, что он не только берет, но и что-то ищет? Но его руки не давали времени на размышления. Они требовали ответа телом. И Алина была готова ответить.

Ночь стерла границы между реальностью и сном. Город за окном превратился в размытое пятно огней. Не имеющее значения. Не имеющее веса. Существовало только это. Эта комната. Этот мужчина. Этот жар, который разливался по венам Алины, заставляя забыть о времени. О пространстве. О себе. Когда Марк перенес её на кровать, шелковый халат окончательно соскользнул на пол. Став ненужной оболочкой. Отброшенной кожей. В полумраке его глаза казались почти черными. Поглощающими свет. Поглощающими её. Он не спешил. Каждое его движение было выверенным. Осознанным. Словно он изучал карту её тела. Запоминая каждый изгиб. Каждую точку, где пульс бился чаще. Каждое место, где кожа становилась чувствительнее. Алина привыкла быть той, кто ведет. На переговорах. В жизни. В отношениях. Но сейчас, под его взглядом, она чувствовала странное облегчение от возможности сдаться. Не проиграть. Именно сдаться. Довериться.

– Не закрывай глаза, – прошептал он, когда его пальцы коснулись её бедра. Его голос звучал хрипло. Напряженно. – Я хочу видеть, как ты ломаешься. Это звучало жестоко. Но в его голосе не было зла. Только голод. И что-то еще. Что-то похожее на благоговение. Когда он вошел в неё, Алина выгнулась. Словно струна. Мир сузился до точки соприкосновения их тел. Не было ни сделок. Ни отчетов. Ни ожиданий. Только ритм. Который они задавали вместе. Марк двигался медленно. Давая ей время привыкнуть. Время почувствовать каждую волну удовольствия. Время осознать, что происходит. Но когда она вцепилась ногтями в его плечи. Оставляя полумесяцы на смуглой коже. Его контроль дал трещину. Темп ускорился. Дыхание стало сбивчивым. Алина слышала, как он шепчет её имя. Словно молитву. Или заклинание. В этом звуке было столько собственничества, что у неё перехватило дыхание. Она отвечала ему движением бедер. Встречая каждый его толчок. Забывая о приличиях. О статусе. О том, кто она такая. В момент кульминации, когда мир вспыхнул белым светом, ей показалось, что она видит его лицо четко. Без теней. В его глазах мелькнуло что-то болезненное. Будто он прощался. Но потом тьма накрыла её. И она провалилась в глубокий, беспробудный сон.

Алина проснулась от света. Яркие лучи солнца били прямо в лицо. Безжалостно разрушая остатки сна. Она поморщилась и попыталась натянуть одеяло на голову. Но рука наткнулась на холодную простыню. Пустоту. Она резко села. Сбрасывая одеяло. Комната была залита утренним светом. Шторы так и остались раздвинутыми. И теперь город внизу выглядел не романтично. А обыденно. Серо.

– Марк? – позвала она. Голос прозвучал хрипло. Одиноко. В тишине огромного номера. Никто не ответил. Алина огляделась. Его одежды не было. Ни рубашки на спинке кресла. Ни брюк на полу. Ни часов на тумбочке. Будто его здесь и не было вовсе. Но её тело помнило. Каждое прикосновение. Каждый вздох. Каждый звук. Кожа горела там, где он касался её. На шее, чуть ниже уха, синело пятно поцелуя.

– Черт возьми, – выдохнула она. Проводя пальцами по следу. Она встала с кровати. Голова кружилась. Но не от вина. От странного чувства незавершенности. Она накинула свой халат. Который аккуратно лежал на полу. Словно кто-то бережно поднял его и сложил. Этот жест заботы среди ночи контрастировал с его исчезновением. Алина прошла по номеру. Ванная была сухой. Полотенца сложены в идеальные стопки. Никаких следов бритья. Никаких флаконов с одеколоном. Кроме того запаха, который теперь, казалось, въелся в шторы. Она подошла к письменному столу. На нем лежала папка с информацией об отеле. Ручка. Блокнот. Пусто. Но что-то было не так. Алина остановилась. Она работала с деталями всю свою жизнь. Её мозг, привыкший анализировать риски, начал сканировать пространство. Номер люкс. Обычно здесь стоит корзина с фруктами. Бутылка воды. Приветственное письмо от менеджмента. Здесь ничего этого не было. Даже счет за мини-бар отсутствовал на видном месте. Она подошла к телефону. Гудка не было. Линия была мертвой. Холодок пробежал по спине. Отрезвляя лучше любого душа. Это не просто номер. Это декорация.

Алина быстро оделась. Джинсы. Блузка. Пиджак. Броня вернулась на место. Скрывая следы ночи. Она взяла свою сумочку. Проверила телефон. Пять пропущенных от ассистента. Три письма от партнеров. Обычная жизнь, которая продолжалась. Пока она спала. Она вышла в коридор. Дверь захлопнулась за ней с тяжелым щелчком. На пути к лифту она встретила горничную с тележкой. Девушка улыбнулась. Но Алина остановила её.

– Извините, номер 4201. Кто там проживает? Горничная смутилась.

– Простите, мисс, я не могу разглашать информацию о гостях.

– Я знаю, что там никто не живет, – резко сказала Алина. – Номер пуст. Там нет личных вещей. Горничная опустила глаза.

– Этот номер забронирован компанией. Иногда его используют для встреч. Вчера вечером администратор сказал, что ключ выдан только на одну ночь. Без права продления.

– Кто компания?

– Я не знаю, мисс. В системе просто код.

Алина кивнула. Отпуская девушку. Код. Анонимная бронь. Это становилось интереснее. Марк не просто незнакомец. Он человек, который умеет исчезать. Человек, у которого есть ресурсы, чтобы снять целый этаж люксов без имени. Лифт опустился в лобби. Утренний свет был ярким. Люди спешили на завтраки. Кто-то регистрировался. Обычный шумный отель. Алина направилась к выходу. Но остановилась у стойки консьержа.

– Мне нужна информация о госте, который вчера вечером был в баре «Обсидиан». Мужчина, темные волосы, примерно метр девяносто ростом. Консьерж, седой мужчина в безупречном костюме, взглянул на неё поверх очков.

– Мисс, у нас сотни гостей каждый день.

– Он уходил со мной. В номер 4201. Лицо консьержа дрогнуло. Едва заметно. Но Алина заметила.

– Номер 4201 сегодня готовится к уборке после технического обслуживания, – сказал он ровным голосом. – Там никто не проживал официально.

– Я только что вышла оттуда.

– Возможно, вы ошиблись номером, мисс. Алина поняла, что стены смыкаются. Ей не дадут ответов здесь. Кто-то уже предупредил персонал. Или Марк заплатил достаточно, чтобы они молчали. Она развернулась и вышла на улицу. Воздух был свежим. Пахло кофе и выхлопными газами.

Такси подъехало почти сразу. Черный седан бизнес-класса, чистый, с тонированными стеклами. Алина села на заднее сиденье, бросив водителю адрес офиса. Пока машина ехала по пробкам, Алина смотрела в окно. Она чувствовала себя так, будто её использовали. Но не как вещь. Как участницу эксперимента. Её телефон завибрировал. Неизвестный номер. Она колебалась секунду. Затем приняла вызов.

– Да? Голос в трубке был низким. С той самой хрипотцой, от которой вчера вечером у неё подкашивались ноги.

– Доброе утро, Алина.

– Где ты? – спросила она. Сжимая телефон так, что костяшки побелели.

– В безопасности.

– Ты использовал меня.

– Нет, – голос стал серьезным. – Я дал тебе то, что ты искала. Ты забыла свое имя? Алина замолчала. Вчерашняя ночь всплыла в памяти. Момент, когда мир сузился до них двоих. Да, она забыла. На несколько часов она не была партнером фирмы. Не была дочерью. Не была ответственной за всё. Она была просто женщиной.

– Кто ты, Марк?

– Это не имеет значения.

– Имеет. Потому что я не люблю незавершенные сделки.

– Тогда считай это авансом, – сказал он. – У нас будет время поговорить. Скоро.

– Когда?

– Когда ты будешь готова услышать правду. А пока… посмотри в бардачке машины. Алина нахмурилась.

– Что?

– В бардачке. Пока. Связь прервалась. Гудки. Алина опустила телефон. Водитель смотрел на неё в зеркало заднего вида с любопытством. Лицо его было непроницаемым, но в глазах читалось знание. Слишком спокойный для обычного таксиста.

– Откройте бардачок, – сказала она тихо. Водитель пожал плечами и нажал кнопку. Крышка отъехала. Внутри лежал небольшой черный конверт. Без марки. Без адреса. Только её имя, написанное от руки темными чернилами. Почерк был уверенным. С острым нажимом. Алина взяла конверт. Внутри была одна фотография. На ней была она вчера вечером.

Она выходила из отеля ровно в то время, когда направлялась в бар «Обсидиан». Голова поднята. Взгляд решительный. Фотография была сделана издалека, с длиннофокусной камеры. Скорее всего, из окна соседнего здания. Это означало, что они следили за ней еще до встречи с Марком. У них было время распечатать снимок. Время договориться с таксопарком. Время подложить конверт в эту конкретную машину, пока она стояла на ночной стоянке. И на обороте надпись: «Ты красивее, когда злишься. Но берегись. Тени длиннее, чем кажутся». Алина перевернула фото снова. Кто-то следил за ней всю ночь. Кто-то знал её расписание. Кто-то имел доступ к служебным автомобилям отеля или таксопарка. Это не было романтикой. Это было предупреждение от организации, у которой были ресурсы и время.

Но вместо страха она почувствовала азарт. Тот самый, что поднимался в ней перед подписанием крупных контрактов. Марк не просто исчез. Он оставил след. Он вовлек её в игру. Правила которой она еще не знала.

– Измените маршрут, – сказала она водителю. Водитель моргнул, но не удивился. Словно ждал этого.

– Куда едем, мисс?

– Не в офис. В детективное агентство.

Алина сунула фото в сумочку. Контроль был иллюзией, сказал он. Но она собиралась вернуть его. Любой ценой. Она посмотрела на город, проносящийся мимо. Где-то там был он. Человек-загадка. Человек-тень. И теперь у неё была цель. Важнее любой сделки. Найти Марка. И заставить его рассказать правду. Но глубоко внутри, там, где она не признавалась даже себе, теплилось другое желание. Не поймать. А снова увидеть его глаза. Услышать его голос. Потому что ночь была настоящей. Даже если всё остальное было ложью. Такси свернуло на другую улицу. Уходя от привычного маршрута на работу. Алина откинулась на сиденье и закрыла глаза. Игра началась. И на этот раз она не собиралась проигрывать.

Глава 3. Следы на воде

Такси свернуло с шумного проспекта в тихий переулок старого города, где кирпичные фасады домов помнили еще дореволюционную эпоху. Детективное агентство Виктора располагалось в здании бывшего банка – массивные двери, высокие потолки, ощущение тяжести и надежности. Алина расплатилась с водителем, вышла из машины и постояла минуту, собираясь с мыслями. В руке она сжимала черный конверт, будто он мог обжечь кожу. Фотография внутри была не просто снимком. Это было заявление. Кто-то наблюдал за ней. Кто-то знал её маршруты лучше, чем её собственный ассистент. И этот кто-то играл с ней в кошки-мышки, где она пока была мышью.

Она толкнула тяжелую дубовую дверь и вошла внутрь. Воздух здесь пах старой бумагой, кофе и чем-то металлическим, напоминающим оружейное масло. На ресепшене сидела девушка, которая не спросила имя, а лишь кивнула, будто ждала её прихода.

– Виктор ждет вас, третий этаж, кабинет номер пять, – произнесла она буднично.

Алина поднялась по широкой лестнице, ступени которой скрипели под её каблуками. Этот звук в тишине здания казался слишком громким, выдающим её присутствие. Она постучала в дверь кабинета и вошла, не дожидаясь ответа. Виктор сидел за массивным дубовым столом, заваленным папками и мониторами. Бывший коллега, а ныне частный детектив, выглядел так, будто не спал несколько суток. Глаза покраснели, щетина покрыла подбородок, но взгляд оставался острым, цепким.

– Алина, – он поднялся, обошел стол и пожал её руку. – Я получил твоё сообщение. Сказала это срочно.

– Более чем, – она положила конверт на стол. – Мне нужно знать, кто это сделал. И кто этот человек на фото с ним.

Виктор взял конверт, достал фотографию и внимательно изучил её при свете настольной лампы. Посмотрел на оборотную сторону с надписью. Его брови поползли вверх.

– Интересный почерк, – пробормотал он. – Нажим сильный, чернила дорогие. Не шариковая ручка, скорее перо или качественный роллер. А фото… – он достал из ящика стола лупу и склонился над снимком. – Сделано с расстояния около пятидесяти метров. Телеобъектив. Скорее всего, с крыши соседнего здания. Профессиональная работа. Любитель бы смазал фокус или не учел свет.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.