Ева Шихтер
Шелест страниц

Глава 1

В последнюю пятницу октября у меня было три причины ненавидеть этот мир.

Первая – будильник, который прозвенел на час раньше обычного, потому что я забыла перевести его с летнего времени на зимнее. Вторая – кофе, который я опрокинула на свою любимую футболку, когда вылетала из дома. Третья висела на стене прямо передо мной, и ее нельзя было ни перевести, ни отстирать.

Грифельная доска в школьном холле была расчерчена на колонки, и в колонке «Школьная газета» крупным каллиграфическим почерком завуча значилось: «Дедлайн – 15 ноября. Материалы сдать вчера».

Я вздохнула так глубоко, что челка подпрыгнула.

– Алиса, ты чего застыла? Или стих пришел?

Ленка, моя соседка по парте и единственный человек, который соглашался слушать мои жалобы на завтрак, обед и ужин, ткнула меня локтем в бок.

– Стих пришел, – мрачно согласилась я. – Поэма в жанре эпической трагедии. Называется «Где я возьму материал про школьный бюджет, если бухгалтерша смотрит на меня как на таракана?»

Мы двинулись по коридору, лавируя между десятиклассниками, которые еще не научились ходить, не вываливаясь из рядов. Ленка что-то щебетала про вчерашнюю серию, а я механически кивала, потому что мой мозг уже жил в другом режиме. В режиме «надо успеть все и сразу», который включался у меня каждую осень, как отопление.

Потому что просто быть Алисой Ветровой было скучно. А быть Алисой Ветровой, которая в понедельник играет на гитаре в школьном вестибюле на сборе средств для приюта, во вторник тащит тяжелые коробки с гуманитаркой в пункт сбора, в среду редактирует чужие бездарные заметки про День учителя, а в четверг пытается не уснуть на алгебре – вот это была жизнь.

Волонтерство появилось случайно. В прошлом году мы с классом ездили в приют для собак, и я увидела, как завхоз выкидывает старые одеяла. Просто так. На помойку. Я тогда закатила такой скандал, что сама удивилась. Одеяла отвезли собакам. А меня завхоз теперь ненавидит, зато в приюте меня встречают так, будто я рок-звезда. С тех пор понеслось: то помочь ветеранам с уборкой, то собрать книги для сельской библиотеки, то просто прийти и посидеть с детьми в больнице, пока у мам есть час на себя. Мама говорит, что у меня гиперответственность и синдром спасателя. Я говорю, что мне просто нравится чувствовать, что я что-то меняю. Пусть маленькое. Пусть дурацкое. Но меняю.

С музыкой было проще и сложнее одновременно. Проще – потому что гитара досталась от деда, и она пахла деревом и детством. Сложнее – потому что петь при людях я стеснялась до дрожи в коленках. Но в прошлом месяце наша вокалистка сломала ногу, а школьный фестиваль «Осенний аккорд» никто не отменял. И я вышла. С трясущимися руками и комом в горле. Спетые «Би-2» в акустике разошлись на видео по всем школьным чатам. Теперь первоклашки тыкали в меня пальцами и шептали: «Смотри, это та тетя, которая поет». Звучало как приговор, но внутри что-то приятно согревалось.

– Алис, ты вообще меня слышишь? – Ленка щелкнула пальцами перед моим носом.

– А? Да. Сериал. Он женился на ней, а она оказалась его сестрой. Классика.

– Господи, с тобой бесполезно, – закатила глаза Ленка. – Ты опять в своей газете.

Она была права. Я действительно была там. В списке тем, которые надо раскопать, в списке людей, которых надо допросить, и в списке идей, которые надо успеть реализовать до того, как меня накроет подготовкой к ЕГЭ.

Главный редактор школьной газеты «Перемена» – звучит гордо, пока не поймешь, что главный редактор – это ты одна, а остальные просто числятся. Матвей из 11 «Б» обещал написать про спорт еще в сентябре. Сентябрь кончился. Матвей кончился тоже как журналист. А газета – нет. Газету надо было делать. Каждый месяц. Впихивать в нее новости, которые никто не читает, и заметки, которые никто не правит, кроме меня.

Я остановилась у расписания.

– Слушай, у тебя после шестого есть окно?

– Есть, а что?

– Посиди со мной в кабинете литературы. Мне нужно разобрать почту и накидать план номера. Одной скучно.

– А мне с тобой не скучно? – фыркнула Ленка, но я уже знала, что она придет. Она всегда приходила.

Прозвенел звонок. Первый урок – литература. Я закинула рюкзак на плечо и потащилась в кабинет, мысленно перебирая строчки для статьи о школьном бюджете.

Я не знала тогда, что скоро в этом кабинете появится Он. Что все мои планы, списки и дедлайны полетят к чертям. Что слово «литература» перестанет быть просто предметом.

Но это будет потом.

А пока я просто Алиса. Воемнадцать лет. Волонтер, музыкант и главный редактор газеты, которую никто не читает, но которую я все равно буду делать. Потому что если не я, то кто?

***

– Опоздали, девочки, – беззлобно заметила Нина Петровна, когда мы с Ленкой влетели в кабинет литературы ровно за секунду до того, как прозвенел звонок. – Проходите, не запылитесь. Алиса, у тебя волосы мокрые, простудишься.

Я машинально потрогала кончики волос – действительно, после утреннего душа не успели высохнуть. Нина Петровна замечала всё. Ей было под шестьдесят, может, чуть больше, но глаза оставались живыми, острыми, с хитринкой. Она носила строгие костюмы и очки в тонкой оправе, а когда читала стихи – а она читала их часто, просто так, посреди урока, – её голос молодел лет на сорок.

Мы плюхнулись за свою парту. Я достала тетрадь, учебник, ручку. Приготовилась записывать новую тему – мы как раз проходили серебряный век, и Нина Петровна обещала рассказать про Цветаеву так, что мурашки по коже.

Но Нина Петровна не открыла журнал. Не посмотрела в план. Она сняла очки, протерла их специальной салфеткой (всегда носила с собой), снова надела и обвела класс долгим, чуть печальным взглядом.

– Ребята, – начала она тихо, и от этого «ребята» в классе мгновенно наступила тишина. Даже Коля Петров, который на задней парте обычно резался в морской бой с соседом, замер с ручкой на весу. – Я должна вам кое-что сказать.

У меня кольнуло под ложечкой. Почему-то сразу захотелось, чтобы она замолчала и не говорила дальше. Ленка сжала мою руку под партой.

– Этот урок для меня особенный, – Нина Петровна улыбнулась, но улыбка вышла немного растерянной. – Во-первых, потому что вы мой любимый выпускной класс. А во-вторых… это наш последний урок вместе.

По классу пронесся вздох. Кто-то выдохнул, кто-то, наоборот, втянул воздух.

– Я ухожу на пенсию, – сказала она просто. – Решение не было скоропалительным, я думала о нем давно. Хочется еще успеть понянчить внуков, почитать книги не по программе и просто… пожить для себя.

– Нина Петровна, не уходите! – выпалила Катя с первой парты, и в ее голосе дрожали слезы. – А как же мы? А выпускной? А как же…

– Катенька, милая, – мягко перебила Нина Петровна. – Вы справитесь. И без меня справитесь. А на выпускной я обязательно приду. Обещаю.

Я смотрела на неё и чувствовала, как в горле растёт ком. Семь лет. Семь лет она вела у нас литературу. Семь лет я слушала её голос, её разборы, её истории о том, как она в молодости ездила в Болдино и чуть не опоздала на поезд. Семь лет она ставила мне пятерки за сочинения, которые я писала ночами, и однажды, в седьмом классе, оставила после урока и сказала: «Алиса, у тебя талант. Не закапывай его». Я тогда разревелась прямо в классе, а она обняла меня и дала конфету.

– А кто будет вести? – спросил Макс с третьего ряда. Деловой вопрос, но в нём тоже слышалась растерянность.

Нина Петровна чуть заметно пожала плечами:

– Новый учитель. Молодой специалист, вроде бы. Подробностей мне не сообщили, да я и не спрашивала. Знаю только, что со следующего урока вы уже будете знакомиться с ним. – Она вздохнула и вдруг улыбнулась уже привычной, тёплой улыбкой. – А сейчас… Давайте не будем о грустном. Давайте поговорим о Цветаевой. Вы помните, я обещала вам рассказать, почему «Мне нравится, что вы больны не мной» – это не просто стихи о любви?

И мы говорили. Говорили целый урок. Нина Петровна читала наизусть, закрыв глаза, и голос её плыл над партами, над нашими склонёнными головами, над этим кабинетом, который скоро станет чужим. Я записывала каждое слово, но краем глаза видела, как Ленка украдкой вытирает щёку.

Звонок прозвенел, и мы вышли в коридор оглушённые, растерянные. За спиной гудели одноклассники – обсуждали новость, строили догадки, кто-то уже предлагал написать письмо директору. Мы с Ленкой отошли к окну.

– Не верится, – сказала Ленка тихо. – С первого класса наблюдали за ней. Она же всегда была. Как перемены, как форма, как запах булочек в столовой.

– Ага, – кивнула я. Говорить не хотелось. Хотелось постоять молча и переварить.

Мы помолчали. А потом Ленка вдруг фыркнула.

– Представляешь нового? – Она скорчила унылую мину, опустила плечи и заговорила старческим, скрипучим голосом: – Здравствуйте, дети. Меня зовут Пал Палыч, я буду вести у вас литературу сорок лет. Доставайте двойные листочки, пишем сочинение на тему «Образ березы в творчестве поэтов девятнадцатого века».

Я не выдержала и рассмеялась. Смех вышел нервный, немного истерический, но легче стало.

– Точно, – поддержала я, входя в роль. – А в конце каждого урока будет говорить: «В вашем возрасте я уже работал на заводе, а вы тут в телефонах сидите».

– И очки на ниточке! – подхватила Ленка. – Обязательно очки на ниточке, и пиджак с кожаными заплатками на локтях.

– И будет поправлять эти заплатки каждые пять минут, – я уже хохотала в голос, забыв про ком в горле. – А ещё он будет ставить двойки за то, что мы неправильно ставим ударение в слове «звонит».

– Господи, – Ленка схватилась за живот. – Алис, перестань, я сейчас описаюсь. Представляешь, такой унылый мужик лет шестидесяти, с портфелем из кожзама, который он таскает с собой с 1985 года.

– И пахнет от него нафталином и валерьянкой, – добила я.

Мы стояли у окна, заливаясь смехом, и проходящие мимо десятиклассники косились на нас с недоумением. А мы смеялись. Смеялись, потому что иначе хотелось плакать. Потому что Нина Петровна уходила, а впереди был кто-то чужой, старый и, конечно, унылый, как школьное расписание на субботу.

– Ладно, – выдохнула Ленка, утирая выступившие от смеха слёзы. – Поживём – увидим. Может, он ещё нормальным окажется.

– Нормальным? – фыркнула я. – Лен, молодой специалист в нашей школе? Да тут пенсионеры работают со времен основания. Помнишь, как нам биологичку искали? Полгода уроки заменяли, пока не нашли бабушку, которая помнит, как Дарвин ещё живой был.

– Ага, – кивнула Ленка. – Она нам говорила, что лично видела, как он на Галапагосах черепаху гладил.

Мы снова заржали. Звонок на следующий урок прозвенел где-то далеко, но мы не спешили. Мы просто стояли и смеялись, потому что это был последний день, когда всё было по-старому.

Мы ещё не знали, что через неделю в кабинет литературы войдёт Он. Что ему не будет шестидесяти. Что от него не будет пахнуть нафталином. Что он разобьёт наши представления о «нормальном» вдребезги.

Но это будет потом.

***

Восемнадцать лет – это, оказывается, странный возраст.

С одной стороны, ты всё ещё школьница, которая должна писать пробники и бояться, что вызовут к доске. С другой – ты уже взрослая, можешь голосовать, покупать алкоголь (если кто-то продаст без паспорта, глядя на твоё юное лицо) и выходить замуж без разрешения родителей.

– Ну и как оно? – спросила Ленка, когда мы встретились в школьном коридоре утром. – Чувствуешь себя взрослой?

– Чувствую себя так же, как вчера, – честно ответила я. – Только теперь официально могу делать глупости.

– Ты их и так делала, – фыркнула Ленка. – Ладно, сегодня твой день, так что я официально разрешаю тебе быть счастливой. Даже несмотря на пробник по физике, который у нас через два урока.

Я засмеялась. День рождения в середине учебного года – это всегда компромисс между праздником и реальностью. Реальность сегодня была в лице контрольной по физике, двухчасовой подготовки к ЕГЭ и ворчания мамы, что «в восемнадцать лет уже пора думать о будущем, а не о вечеринках».

Но вечеринка будет. Ленка организовала всё втайне от меня – кафешка неподалёку от школы, человек пятнадцать наших, музыка, торт и обещание, что «никаких родителей, только свои».

Вечеринка была шумной, весёлой и абсолютно моей.

Ленка расстаралась: маленькое кафе с мягкими диванами, цветные гирлянды на стенах, мой любимый плейлист, который она тайком скачала с моего телефона. Пришли почти все, кого я хотела видеть – даже Коля Петров, который обычно торчал дома за компом, притащил настольную игру и всех заставил играть.

Я смеялась, пила лимонад (Ленка сунула мне в стакан чего-то покрепче, но я сделала вид, что не заметила), открывала подарки. Книги, косметика, какой-то смешной брелок от Ленки в виде микрофона («будешь петь, не теряй»), сертификат в музыкальный магазин.

Было хорошо. Тепло. По-домашнему.

И мы снова смеялись над старым унылым Пал Палычем, которого не существовало даже в наших головах.

Глава 2

Неделя пролетела как один длинный, утомительный день. Без Нины Петровны коридоры казались чуть более серыми, перемены – чуть более шумными, а литература в расписании висела мёртвым грузом. Мы с Ленкой по привычке продолжали шутить про Пал Палыча, но шутки становились всё более нервными. В конце концов, неизвестность пугает сильнее, чем самый страшный расклад.

В среду утром я задержалась в волонтёрском уголке – раскладывала листовки для субботней акции по сбору кормов, – и в кабинет литературы влетела уже после звонка, запыхавшаяся, с мокрыми после дождя волосами и рюкзаком, который норовил сползти с плеча.

– Извините, можно? – выпалила я, хватаясь за дверную ручку, и замерла.

Учительский стол был занят.

Там, где всего неделю назад сидела Нина Петровна в своем неизменном костюме, теперь стоял молодой человек. Настолько молодой, что я сначала подумала – практикант или студент, пришёл объявление повесить. Но он стоял именно за учительским столом, опираясь на него кончиками пальцев, и смотрел на меня спокойно и выжидающе.

– Проходите, конечно, – сказал он. Голос оказался низковатым, чуть хрипловатым, будто он только что проснулся или много говорил накануне.

Я прошла на своё место, чувствуя спиной взгляды одноклассников. Ленка сидела с круглыми глазами и, кажется, даже не дышала. Я плюхнулась рядом, уставилась на доску и поняла, что не слышу ничего, кроме стука собственного сердца.

На доске было написано его имя.

Марк Андреевич.

Почерк оказался красивым, с наклоном, совсем не похожим на учительскую каллиграфию Нины Петровны. Буквы были острыми, решительными, без единой лишней закорючки.

– Итак, – Марк Андреевич обвёл класс взглядом. Темно-серые глаза, почти стальные, смотрели внимательно, но без той привычной учительской снисходительности, от которой хочется спрятаться под парту. – Давайте знакомиться заново. Я знаю, что вы привыкли к Нине Петровне. Знаю, что она вела вас много лет. И знаю, что сейчас вы меня оцениваете, сравниваете и решаете, можно ли будет на моих уроках сидеть в телефонах.

Кто-то сзади нервно хихикнул.

– Спойлер: нельзя, – спокойно добавил он. – Но если вы будете работать, обещаю, что не буду вас мучить. Мне важно, чтобы литература была для вас живой, а не набором фактов из учебника.

Он сел на край стола – вольготно, по-студенчески, совсем не так, как сидела Нина Петровна. На нём была простая серая футболка и джинсы, сверху наброшена клетчатая рубашка. Ни пиджака, ни галстука, ни очков на ниточке.

Ленка толкнула меня локтем под партой и одними губами прошептала: «Ни фига себе Пал Палыч».

Я сделала страшные глаза, чтобы она замолчала, но внутри уже разрасталось что-то странное – смесь облегчения, любопытства и лёгкой паники. Потому что такой учитель литературы – это было… неправильно. Слишком молодой. Слишком спокойный. Слишком красивый, чёрт возьми, чтобы стоять у доски и рассказывать про поэтов серебряного века.

– Тема сегодняшнего урока, – Марк Андреевич встал и подошёл к доске, взял мел, – Марина Цветаева. Нина Петровна, насколько я знаю, начала вам рассказывать, но не успела закончить.

Он написал на доске: «Марина Цветаева. Поэт вне времени».

– Я не буду читать вам лекцию про годы жизни и список сборников, – сказал он, поворачиваясь к нам. – Это вы можете прочитать в учебнике сами. Мне интересно другое. Мне интересно, что вы чувствуете, когда читаете её стихи.

В классе повисла тишина. Обычно на этот вопрос никто не отвечает – все боятся сказать глупость. Но Марк Андреевич не торопил. Он просто ждал, глядя на нас спокойно и открыто.

– Страх, – вдруг сказал кто-то с задней парты. Кажется, Коля Петров, который обычно только в морской бой и играл. – Не знаю почему. Просто страшно.

Марк Андреевич кивнул, не удивляясь.

– Страх – это интересно. Почему страшно?

– Потому что… ну, – Коля замялся, но продолжил, – потому что она слишком сильно любит. Слишком сильно чувствует. Это как смотреть на человека, который кричит. Неловко и страшно одновременно.

– Отлично, – Марк Андреевич чуть улыбнулся. – Коля, верно? Вы поймали главное. Цветаева действительно не знает полутонов. У неё либо всё, либо ничего. И это пугает, потому что мы привыкли прятать чувства.

Я сидела и слушала, забыв про тетрадь. Рука с ручкой замерла над листом. Никогда раньше я не слышала, чтобы кто-то говорил о литературе так, будто это не школьный предмет, а что-то живое, дышащее, настоящее.

– А кто-нибудь хочет прочитать её стихи вслух? – спросил Марк Андреевич. – Не по учебнику. Те, что вы знаете сами. Или те, что просто приходят в голову.

Руку подняла отличница Катя с первой парты. Марк Андреевич кивнул ей, и Катя начала читать «Мне нравится, что вы больны не мной» – тем самым школьным, заученным голосом, с правильными интонациями, но без души.

Марк Андреевич выслушал, не перебивая. А потом спросил:

– Катя, а вы верите тому, что читаете?

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.