Ярослав Нестеров
Синдром свободы

ПРОЛОГ

Год 2158-й от Рождества Христова (по старому летоисчислению).

Где-то между тем, что раньше называли Францией и Германией.

Он не помнил своего имени уже три года. Или пять. Время здесь измеряли не днями, а количеством выживших.

– Ты кто сегодня?

Человек напротив говорил спокойно, даже лениво. Он сидел на перевёрнутом ящике, поигрывая ножом. За его спиной угадывались костры – лагерь клана. Большого, сильного, с правилами.

– Никто, – ответил он.

– Это мы уже слышали. Я спрашиваю: ты кто?

Он молчал. Он уже знал этот разговор. Знал, чем он кончится. Знал и не мог ничего изменить.

– У нас нет «никого», – терпеливо объяснял человек с ножом. – У нас есть воины. Есть женщины. Есть дети. Есть старики. Есть те, кто молится, и те, кто работает. Есть даже те, кто не хочет быть никем и уходит. Но «никто» – это пустота. Пустота не живёт.

Он поднял глаза. Вокруг стояли люди. Они смотрели на него, и в их взглядах не было ненависти. Было что-то похуже – равнодушие.

– Ты не захотел быть воином, – продолжил человек с ножом. – Ты получил приказ, простой и ясный. Убрать девушку из чужего клана. Ничего личного, просто работа. А ты посмотрел на неё и опустил нож. Мы дали тебе шанс стать кем-то другим – ты отказался. Ты не захотел быть женщиной, не захотел быть ребёнком, не захотел молиться нашим богам. Ты просто… был. Это не работает.

Он знал. Он всё это знал. Он просто хотел, чтобы его оставили в покое. Чтобы он мог идти, куда глаза глядят, и не отвечать на вопрос «кто ты?» каждую чёртову минуту.

– Ты свободен, – сказал человек с ножом.

Кто-то усмехнулся. Кто-то сплюнул.

– Иди. Куда хочешь. Будь кем хочешь. Но если ты не хочешь быть никем из нас – ты никто для нас. А никто не имеет права на нашу еду, на наш огонь, на нашу защиту.

Его подняли. Не грубо, но настойчиво. Подтолкнули в спину.

– Иди. Там, – человек с ножом махнул рукой в темноту, – тоже кто-то живёт. Может, они тебя примут. А может, сожрут. Это теперь не наше дело.

Он сделал шаг. Потом ещё один. Потом обернулся.

Костры горели ярко. Люди сидели кругами, ели, разговаривали, смеялись. У них были имена. У них были роли. У них было завтра.

А у него не было ничего.

– Свободен, – повторил человек с ножом, уже не глядя на него.

Он пошёл в темноту. Лес принял его сразу, без вопросов. Ветки хлестали по лицу, корни цепляли ноги, но он не останавливался. Ему казалось, что если он остановится – он просто ляжет и не встанет. За спиной стихали голоса, смех, тепло.

Когда он сделал первый шаг в темноту, ему показалось, что он стал легче. Не потому что сбросил груз. А потому что часть его веса осталась там, у костра. Там осталось его имя. Там осталась его история. Здесь, в лесу, был только ветер и вопрос, на который не было ответа. Пустота не весит ничего. Впереди была только темнота, холод и вопрос, на который он так и не нашёл ответа.

Кто он сегодня?

Никто.

И, может быть, завтра – тоже никто.

Но он всё ещё шёл.

10 лет спустя.

Где-то между тем, что раньше называли Польшей и Беларусью.

– Слышь, никто, давай быстрее.

Он поднял голову. Караван ждал. Люди смотрели на него – не враждебно, но с лёгким раздражением. Проводник должен вести, а не стоять столбом.

Люди в караване смотрели на него не как на лидера, а как на инструмент. Как на компас или лом. Если компас врет – его выбрасывают. Если лом гнется – его переплавляют. Никто не спрашивал, хочет ли компас вести их в болото. Главное, чтобы вел.

Он кивнул и пошёл дальше.

В кармане у него лежал старый ржавый жетон. Он сам не помнил, откуда он у него. Может, снял с убитого. Может, нашёл. Может, это был его собственный – из той жизни, где у него было имя.

Теперь это было неважно.

Теперь он был просто проводником.

И ему плевать, кто ты сегодня.

Главное – чтобы ты заплатил.

Глава 1. Утро в Эрмитаже.

«Иногда мне кажется, что стены Эрмитажа помнят больше, чем все архивы Легиона. Но они молчат. И это молчание дороже любых отчётов»

Из дневника петербургского реставратора, найденного в развалинах Пулковской обсерватории

07:42. Санкт-Петербург, Государственный Эрмитаж. Температура в помещении: +12°C.

Холод – это честно, – подумал Арсений, нащупывая ногами валенки. – Он не врёт, не обещает, не предаёт. Просто есть.

Он проснулся от холода.

Не от будильника – будильников здесь не было уже лет сорок. Не от света – окна в его каморке выходили во внутренний двор, и солнце появлялось только к обеду. Холод был единственным надёжным способом понять, что ночь кончилась и пора вставать.

Валенки были старые, подшитые два раза. Дедовские. Говорят, в старом мире люди покупали новую обувь каждый год. Арсений пытался представить это – и не мог. Как можно выбросить то, что ещё можно починить?

В каморке было тесно: койка, тумбочка, стул, на стене – репродукция. Не оригинал, конечно. Оригинал висел в зале, этажом выше. «Мадонна Литта». Леонардо.

Арсений посмотрел на неё, ещё не встав с койки. У неё было такое лицо… Он не мог подобрать слово. Спокойное? Нет. Отрешённое? Тоже не то. Она смотрела на младенца, и в этом взгляде было всё сразу: любовь, тревога, принятие. Матери смотрят так на детей, когда знают, что не смогут их защитить. Когда знают, что жизнь – это боль, но всё равно соглашаются.

– Глупости, – сказал он вслух. – Это просто краска на холсте. Ей пятьсот лет. Она ничего не знает.

Но отвести взгляд не мог.

Он умылся ледяной водой из таза. Вода пахла железом и чуть-чуть – болотом, хотя брали её из Невы, а Нева, вроде бы, не болото. Но запах был. Арсений привык.

Свитер – толстый, шерстяной, с вытертыми локтями – пах домом. Домом пахло всё в этой каморке: старые книги на тумбочке, сухари в холщовом мешке, даже валенки. Интересно, есть ли у этого запаха название? И бывает ли он у тех, кто живёт в Легионе, с их стерильными квартирами и одинаковой едой?

За дверью послышались шаги. Торопливые, но не панические. Свои.

– Арсений! – голос принадлежал Нине Ивановне, старейшей хранительнице отдела графики. – Ты вставай уже! Там опять этот…

Он открыл дверь. Нина Ивановна стояла в коридоре, кутаясь в пуховый платок. Ей было под семьдесят, но держалась она прямее многих молодых. В её семье передавали историю: прапрабабка в блокаду ночевала в залах Эрмитажа, чтобы снаряды не побили окна. С тех пор у них в роду считалось: книги важнее тепла.

– Генератор?

– Он самый. Третий раз за месяц. Пойдём, пока там совсем не…

Она не договорила. Арсений уже шёл.

Коридоры Эрмитажа в это утро были пусты и величественны. Арсений знал их как свои пять пальцев – каждый поворот, каждую дверь, каждую трещину в паркете, которую уже сто лет некому починить. Иногда ему казалось, что он чувствует, как дышат эти стены. Как они помнят императоров, революции, блокаду, а теперь – его, Арсения, просто парня, который пытается не дать книгам сгнить.

Он остановился на секунду у окна. За окном – серое небо, низкое, тяжёлое. Таким его рисовали старые мастера. Таким оно и осталось.

– Пойдём, пойдём, – поторопила Нина Ивановна. – Насмотришься ещё.

Зал редких книг встретил его тишиной и запахом старой бумаги. И ещё одним запахом – сырости. Плохой запах. Арсений знал его, как рыбак знает запах гниющих сетей. Когда книги начинают пахнуть сыростью, значит, они начинают умирать.

– Ну вот, – Нина Ивановна показала на прибор у стены. – Индикатор влажности упал до шестидесяти. Ещё немного – и начнут плесневеть.

Арсений подошёл к климат-контролю. Большой железный шкаф, набитый трубками, датчиками, проводами. Немецкая техника, ещё довоенная. Работала сто лет. Теперь умирала.

Он положил руку на железо. Холодное. Мёртвое почти.

– Запчасти, – сказал он. – Нужны запчасти. Опять.

– Где их брать? – Нина Ивановна вздохнула. – В прошлый раз Глеб с Моховой что-то перепаял, но это же не навсегда.

– Надо писать в Легион.

Нина Ивановна посмотрела на него так, будто он предложил продать Эрмитаж на металлолом. В её взгляде было что-то от той самой прабабки, которая дежурила у окон под бомбёжками.

– Ты понимаешь, что говоришь?

– Понимаю. – Арсений не убрал руку с железа. – Но если мы потеряем «Апокалипсис», понимать будет уже нечего.

«Апокалипсис» – это была не Библия. Так они называли собрание рукописей пятнадцатого века, самое полное в мире. Арсений иногда заходил в тот зал и просто стоял, глядя на корешки. Там были книги, которых не существовало больше нигде. Там была память. Там была Европа, какой она была до того, как стала… тем, чем стала.

– Легион, – повторила Нина Ивановна. – Они нам помогут. А потом скажут: «Мы вам помогли. Теперь давайте-ка мы проверим ваши склады. А заодно посмотрим, что у вас в подвалах. А заодно поставим своих людей». И всё. Питера не станет.

– Я знаю.

Он знал. Все знали. Легион был силой. Легион был порядком. Легион был тем, кто гарантировал, что завтра наступит. Но за эти гарантии надо было платить. И плата эта называлась «свобода».

– Есть другой вариант, – сказал он после паузы. – Оригинальные запчасти. Немецкие. Там, где всё это делали.

Нина Ивановна уставилась на него. В её глазах мелькнуло что-то странное – не страх даже, а узнавание. Как будто она ждала этого разговора много лет.

– Там сейчас…

– Знаю.

– Там никто не ходит. Оттуда не возвращаются.

– Знаю.

– Ты даже карту старую не найдёшь, там всё давно…

– Найду. – Арсений наконец отнял руку от генератора. – В архивах. У нас же есть архивы. Немецкие заводы, поставки, документация. Я посмотрю.

Нина Ивановна молчала долго. Потом покачала головой. Но в этом жесте не было отказа. Была усталость.

– Ты не пойдёшь, – сказала она тихо. – Молодой ещё. Глупый. Я не пущу.

– А если я пойду без спроса?

– Тогда я велю тебя запереть.

Они смотрели друг на друга. Арсений знал, что она не шутит. Нина Ивановна была из тех, кто умел запирать. И отпирать. И делать так, чтобы всё работало. Даже когда всё вокруг разваливалось.

– Давайте пока просто посмотрим, что можно сделать, – сказал он. – Может, Глеб что-то придумает.

Нина Ивановна кивнула, но в её глазах осталась тревога. Она знала Арсения. Знала, что если он что-то вбил себе в голову…

В коридоре послышался шум. Не обычный, не утренний. Какой-то новый. Ритмичный. Чужой.

– Что там? – нахмурилась Нина Ивановна.

Они вышли в коридор и направились к окнам, выходящим на площадь.

То, что они увидели, заставило Арсения замереть.

По площади перед Эрмитажем шли люди. Много людей. Они шли строем, чеканя шаг, в одинаковых тёмно-серых куртках. Впереди – высокий мужчина в мундире. На левой стороне груди у него блестел серебристый прямоугольник.

Арсений смотрел на них, и ему вдруг стало холодно по-другому. Не от утреннего воздуха – от того, как ровно они двигались. Как будто не люди шли, а части одного большого механизма.

– Легион, – выдохнула Нина Ивановна. – Зачем они здесь?

Мужчина в мундире что-то говорил, указывая на здание. Молодые стражи слушали с каменными лицами. Они смотрели на Эрмитаж и не видели его. Они смотрели на стены, на колонны, на окна – и не видели того, что видел Арсений каждое утро.

– Экскурсия, – тихо сказал кто-то из подошедших. – У них это называется «обмен опытом». Присылают группы – посмотреть, как живут другие.

– Как в зоопарке, – буркнул пожилой реставратор.

– Как в музее, – поправил Арсений. – Только мы здесь – экспонаты.

Мужчина в мундире повернул голову. На секунду Арсению показалось, что их взгляды встретились. Но человек смотрел равнодушно, сканирующе – как смотрят на полку с книгами, когда ищут нужную.

Один из стражей, молодой, с абсолютно пустым взглядом, остановился на секунду, глядя на статую Атланта у входа. Он не увидел в ней ни труда, ни муки, ни величия. Он оценил её лишь как объект: высота, вес, материал, потенциальная угроза или ресурс. Потом отвернулся и пошел дальше, в ногу с другими. Арсений почувствовал озноб, сильнее утреннего холода. Они могли завоевать мир, но они уже потеряли способность видеть его красоту.

– Пойдём, – Нина Ивановна тронула Арсения за плечо. – Нечего на них смотреть.

Арсений кивнул, но не двинулся с места.

Он смотрел, как группа уходит в сторону Дворцовой площади. Как чеканят шаг одинаковые сапоги. Как блестит прямоугольник на груди высокого.

– Они не понимают, – тихо сказал он. – Они смотрят и не понимают.

– Что именно?

– Зачем мы это храним. Зачем нам это нужно.

Нина Ивановна вздохнула:

– Им не надо понимать. У них своё.

– А у нас – своё, – Арсений наконец оторвался от окна. – Пойду в архив. Посмотрю те немецкие заводы.

– Арсений…

– Я просто посмотрю, Нина Ивановна. Просто посмотрю.

Он пошёл по коридору. Шаги гулко отдавались в пустоте. Где-то далеко, за стенами, всё ещё чеканили шаг легионеры. Но Арсений уже не слышал их.

Он думал о книге, которую отдал за рыбу. О «Мадонне» над койкой. О том, что будет, если «Апокалипсис» начнёт плесневеть.

О том, что в Легионе у них таких проблем нет.

И о том, что он ни за что не хотел бы там жить.

Глава 2. Город.

«Петербург – единственный город в мире, где нищие торгуют на фоне дворцов, а дворцы не кажутся чужими. Потому что и те и другие – свои»

Из записок путешественника, не вернувшегося из КПИ

09:30. Санкт-Петербург, Сенная площадь. Температура воздуха: −4°C, слабый ветер с Невы.

Арсений вышел на Сенную затемно, а теперь уже разгулялось.

Здесь, в отличие от эрмитажных коридоров, время шло быстрее. Люди спешили по своим делам, торговцы уже разложили товар, пахло жареной рыбой, дымом и ещё чем-то неуловимо чужим – то ли приправы, то ли просто запах большого скопления людей, которых в Питере становилось всё меньше с каждым годом.

Арсений любил этот запах. В нём было что-то настоящее. Не стерильное, как в Легионе. Живое.

– Арсений! Слышь, Арсений!

Он обернулся. Из-за прилавка с рыбой махал рукой Костя – торговец, с которым они иногда меняли книги на продукты. Костя был маленький, юркий, в огромном тулупе не по размеру и шапке, съехавшей набекрень. Если бы его нарисовали сто лет назад, сказали бы: «Типичный петербургский мещанин». Арсений почему-то гордился, что в Питере ещё есть мещане.

– Иди сюда, дело есть!

Арсений подошёл. Костя оглянулся по сторонам – привычка, оставшаяся ещё с тех времён, когда за торговлю без разрешения могли и по шее дать. Хотя сейчас разрешений никаких не было. Был только рынок, и каждый выживал как мог.

За спиной Кости, за его рыбным прилавком, возвышался мрачный фасад старого дворца с колоннами, которые когда-то видели балы и императоров. Теперь в тени этих колонн торговали вяленой воблой и ржавыми гвоздями. Роскошь и нищета здесь не спорили – они давно стали одним целым. Дворец защищал рынок от ветра, а рынок наполнял дворец жизнью, не давая ему превратиться в простой памятник.

– Слышал новость? – Костя понизил голос. – Вчера караван пришёл. С западной стороны.

– Ну?

– Ну и ну. Говорят, там совсем хана. Кланы друг друга режут, а один клан вообще… – Костя сделал страшные глаза, – …они там лица себе переделывают. Пластикой называлось раньше, да? А теперь это культ. Представляешь? Каждый день новое лицо.

Арсений представил. Не смог. Лицо – это же не одежда. Это то, что мать дала. Как можно менять лицо каждый день?

– Врут, наверное, – сказал он.

– Ага, врут. – Костя обиделся. – Ты бы сам сходил, посмотрел. Только не вернёшься.

– Я и не собираюсь.

Костя хмыкнул, но спорить не стал. Вместо этого он снова понизил голос:

– А ещё говорят, в Легионе новый приказ. Мобилизация. Или что-то типа того. Готовятся к чему-то.

– К чему?

– А кто ж знает. Они же не докладывают. – Костя сплюнул. – Но если они полезут, нам тоже достанется. Мы же между ними и этими, ненормальными.

Арсений посмотрел на запад. Там, за домами, за заливом, за горизонтом, лежала огромная земля, которую в Легионе называли Конгломерат. А здесь, в Питере, говорили просто – «там».

Интересно, какие там сейчас облака? Такие же серые, как здесь? Или другие?

– Мне рыба нужна, – сказал он. – Меняю на книгу.

Костя оживился мгновенно. Торговец в нём просыпался быстрее, чем сторожевой пёс.

– Какую?

– «Повести Белкина». Довоенное издание.

Арсений достал книгу из внутреннего кармана куртки, где она лежала, завернутая в чистую ветошь. "Повести Белкина". Корешок был потерт, обложка местами отслоилась, но страницы внутри были целы, пахли ванилью и временем. Отдавать её было всё равно что отрезать кусок собственной памяти. Но желудок скрутило голодом, а генератор требовал сил. Искусство должно служить жизни, даже ценой собственного уничтожения.

Костя присвистнул. Он в книгах разбирался – настолько, насколько вообще может разбираться человек, который видит в них только товар.

– Ценная. А что с ней?

– Ничего. Просто книги уже не греют. Буквально.

Костя засмеялся – коротко, картаво, но искренне.

– Ладно, давай.

Они обменялись. Костя сунул книгу под тулуп, Арсений взял свёрток с рыбой. На прощание торговец сказал:

– Ты это… если что, я на месте. А если на запад соберёшься – зайди. Я тебе ещё расскажу. Мало ли.

– С чего мне на запад собираться?

– Ну мало ли. – Костя пожал плечами. – Люди собираются. Вон Глеб с Моховой всё на запад смотрит. Говорит, там запчасти для генераторов есть.

Арсений внутренне напрягся, но вида не подал.

– Глеб много чего говорит.

– Ну-ну. – Костя подмигнул и растворился в толпе.

Арсений пошёл дальше. Он миновал рынок, вышел к набережной. Здесь было тише. Нева текла медленно, тяжело, как будто тоже мёрзла. Где-то далеко, за мостом, виднелись купола. Исаакий. Он всё ещё стоял.

Арсений остановился, глядя на реку. Сколько она уже течёт? Тысячу лет? Две? Он читал, что раньше по ней ходили корабли. Большие, с товарами из других стран. Теперь только лодки рыбаков.

Он вспомнил, как в детстве дед водил его сюда и говорил: Смотри, внук. Запомни эту воду. Она течёт с тех пор, как Пётр город построил. И будет течь, когда нас не станет. Но пока мы есть – мы должны смотреть.

Арсений смотрел.

Вода была серая, тяжёлая, с тёмной полыньёй посередине. В ней отражалось низкое небо. Интересно, думают ли рыбы, которые в ней живут, что небо – это тоже вода? Глупости, конечно. Рыбы не думают.

Или думают, но по-своему.

Он постоял ещё немного, потом повернул обратно. Надо было идти. Генератор ждать не будет.

По пути снова прошёл мимо рынка. Костя уже продал кому-то его книгу – по глазам было видно, довольный. Арсений не обижался. Книги для того и существуют, чтобы их читали. Даже если за них дают рыбу. Даже если тот, кто будет читать, не поймёт и половины. Может, дети поймут.

У входа в Эрмитаж его окликнули:

– Арсений! Тебя Нина Ивановна искала. Говорит, срочно.

Он кивнул и ускорил шаг.

В вестибюле было холодно. Он поднялся по лестнице, которая помнила шаги императоров, и вдруг остановился.

За окном, на площади, всё ещё виднелись фигуры в серых куртках. Легионеры уходили к Дворцовой. Они шли в ногу, и звук их сапог сливался в один глухой, ритмичный стук. Ни один не посмотрел на воду, ни один не закутался сильнее от ветра. Они были как части одного механизма, которому не было дела до погоды, до красоты заката, до одинокого парня, наблюдающего за ними из окна. Идеальные. Пустые. Счастливые в своей пустоте.

Арсений смотрел на них, и ему вдруг стало жалко их. Не себя, не Нину Ивановну, не замёрзший Эрмитаж – их.

У них там, в Легионе, наверное, тепло. И сытно. И завтра будет то же, что сегодня. И послезавтра. Но они никогда не увидят такой воды, как Нева. Никогда не поймут, почему можно смотреть на реку полчаса и не заметить, как прошло время.

– Дурак, – сказал он себе. – Пошли.

Он пошёл к Нине Ивановне.

Генератор ждать не будет.

Глава 3. Совет.

«Свобода – это когда можешь сказать «нет». Даже если это «нет» тебя убьёт»

Из разговора двух старых хранителей, записанного кем-то из Невской стражи

11:20. Санкт-Петербург, Эрмитаж, Малый кабинет. Температура в помещении: +11°C (на два градуса холоднее, чем утром).

Нина Ивановна ждала его в Малом кабинете. Так называлась комната с двумя окнами, выходящими во внутренний двор, длинным столом и стульями, которым было лет по сто пятьдесят, не меньше. Здесь когда-то заседали музейные советы, решали, какие картины покупать, какие – отдавать на реставрацию. Теперь здесь решали, как выжить до весны.

В комнате уже сидели трое.

Глеб с Моховой – высокий, сутулый, с вечно испачканными машинным маслом руками. Он был единственным в Питере, кто ещё понимал, как работают старые механизмы. Без него Эрмитаж замёрз бы ещё лет двадцать назад.

Тамара Львовна – заведующая отделом рукописей, сухая старуха с глазами, которые, казалось, видели всё насквозь и ничего не боялись. Она носила одно и то же пальто уже пятнадцать лет, но пальто выглядело так, будто его только что сшили.

И Михаил Семёнович – бывший профессор, а теперь просто хранитель, который знал про Эрмитаж больше, чем все остальные вместе взятые, но говорил редко и невпопад.

Стулья, на которых они сидели, когда-то видели директоров императорских музеев в смокингах. Теперь на бархате этих стульев лежали заплатки из грубой мешковины. Холод пробирался сквозь подошвы валенок, и никто не ёрзал, пытаясь согреться. Движение требовало энергии, а энергию нужно было беречь. Они сидели как статуи в замерзающем храме культуры.

– Садись, – кивнула Нина Ивановна на свободный стул.

Арсений сел. Стол был пуст. Ни бумаг, ни чая, ни еды. Только холодное дерево и тишина.

– Глеб, расскажи, – сказала Нина Ивановна.

Глеб почесал затылок, оставляя в волосах чёрную полосу машинного масла.

– Генератор дохнет, – сказал он просто. – Я могу его ещё раза два перепаять, но это как мёртвому припарки. Нужны оригинальные запчасти. Там, внутри, вентиль какой-то рассыпался в труху. Металл устал. Сто лет – не шутка.

– Где их взять? – спросила Тамара Львовна.

Глеб пожал плечами:

– В Легионе. У них есть заводы, они могут сделать. Или на западе, где это всё производили. Только на западе сейчас…

Он не договорил. Все и так знали, что на западе сейчас.

Михаил Семёнович поднял голову и посмотрел на Арсения. Взгляд у него был странный – как будто он видел что-то, чего другие не видят.

– Ты хотел в архивы? – спросил он.

Арсений кивнул.

– Зачем?

– Посмотреть, где именно это делали. Немецкие заводы. Поставки. Может, сохранились чертежи.

– Сохранились, – сказал Михаил Семёнович. – Я знаю, где они лежат. Только тебе это не поможет.

– Почему?

– Потому что туда нельзя дойти. – Михаил Семёнович говорил спокойно, без эмоций, как о погоде. – Там сейчас… – он запнулся, подбирая слово, – …там другая жизнь. Они называются «Синтеты». Слышал?

При слове «Синтеты» Тамара Львовна невольно передёрнула плечами, словно от сквозняка, хотя окна были закрыты. Глеб перестал ковырять ногтем пятно масла на ладони и сжал кулак. Даже воздух в комнате стал тяжелее, будто само название этой секты обладало весом и запахом – запахом жжёной плоти и дешёвой пластмассы.

Арсений кивнул. Утром Костя на рынке говорил про тех, кто лица меняет.

– У них там культ. Они не любят чужих. Если ты попадёшь к ним, они тебя не убьют сразу. Сначала попытаются переделать под себя. А когда поймут, что не получается, – убьют. Или оставят так, что лучше бы убили.

В комнате повисла тишина. Слышно было, как за окном шумит ветер.

– Значит, Легион, – сказала Тамара Львовна. – Другого выхода нет.

Нина Ивановна молчала. Она смотрела на стол, и Арсений видел, как её пальцы сжимают край платка.

– Есть ещё один вариант, – сказал он.

Все посмотрели на него.

– Я пойду.

– Ты? – Тамара Львовна приподняла бровь. – Ты реставратор, а не разведчик. Ты за пределы города сто раз не выходил.

– Выходил.

– В Пятно – не считается. Там до Беларуси три дня ходу, и то с охраной. А туда – месяцы.

– Значит, пойду месяцы.

– Глупость, – отрезала Тамара Львовна. – Ты там погибнешь. И мы потеряем время.

– А если я пойду к Легиону, мы потеряем Питер.

Это прозвучало громче, чем он хотел. Но он не жалел.

Нина Ивановна подняла на него глаза. В них было что-то странное – смесь гордости и боли.

– Ты понимаешь, что говоришь?

– Понимаю. Если я пойду к Легиону, они помогут. А через год придут с проверкой. Ещё через год скажут: А давайте мы вам поможем с безопасностью. А потом: А давайте мы поставим своих людей. И всё. Питера не станет. Будет ещё один филиал Легиона с дурацким названием вроде «Северный домен».

– Домен, – поправил Глеб. – У них это называется «домен».

– Какая разница. – Арсений махнул рукой. – Главное, что это будет не Питер.

Михаил Семёнович смотрел на него с интересом.

– Ты готов умереть за то, чтобы Питер остался Питером?

– Я готов попытаться, чтобы не умирать.

– Это не ответ.

– Другого нет.

Михаил Семёнович кивнул, как будто услышал то, что хотел.

– В архивах, – сказал он, – есть одна папка. Я покажу. Там старые карты, схемы заводов. И адреса. Не знаю, что там сейчас, но адреса должны сохраниться. Заводы же не переезжают.

– Спасибо, – сказал Арсений.

– Не за что. – Михаил Семёнович встал. – Ты ещё не ушёл. Может, завтра передумаешь.

– Не передумаю.

– Посмотрим.

Он вышел. Тамара Львовна посмотрела на Нину Ивановну:

– Ты позволишь ему?

– Я не могу запретить. Он взрослый.

– Ты можешь запереть его.

– И что дальше? Генератор умрёт, книги сгниют, и мы всё равно пойдём к Легиону. Только без него.

Тамара Львовна промолчала. Она понимала.

Глеб почесал затылок ещё раз:

– Слушай, Арсений… Я тебе дам кое-что. Фонарик. Старый, но работает. И нож. Не знаю, поможет ли, но…

– Спасибо, Глеб.

– Да не за что. Ты это… вернись.

Арсений кивнул.

Нина Ивановна встала, подошла к нему и положила руку на плечо. Рука была лёгкая, сухая, но в ней чувствовалась сила.

– Ты знаешь, что я тебя не отговариваю?

Нина Ивановна смотрела на свои руки – тонкие, с выступающими венами, привыкшие касаться пергамента, а не принимать смертные приговоры. Она могла бы приказать Глебу запереть дверь. Могла бы сослаться на устав Совета. Но она видела в глазах Арсения тот же огонь, что горел в её собственной молодости. Запретить ему – значит убить этот огонь. А без огня Питер действительно умрёт, даже если генератор заработает.

– Знаю.

– Потому что не могу. Потому что если бы я была моложе, я бы пошла сама.

– Я знаю, Нина Ивановна.

– Тогда иди. И помни: ты идёшь не за запчастями. Ты идёшь за Питером.

Арсений посмотрел в окно. Там, за стенами, за Невой, за горизонтом, лежала огромная земля, полная безумия и смерти.

Он улыбнулся – сам не зная чему.

– За Питером, – повторил он.

И вышел.

Глава 4. Карты.

«Архивы Эрмитажа похожи на память старика: многое забыто, но самое важное всегда найдётся, если знать, где искать»

Из наставления старых хранителей молодым

14:15. Санкт-Петербург, Эрмитаж, архивное крыло. Температура в помещении: +8°C (исторический минимум для этого времени года).

Архивное крыло Эрмитажа не отапливалось никогда.

Так было заведено ещё в старом мире, когда температура в хранилищах должна была оставаться постоянной, чтобы не портились бумаги. Потом, когда отопление стало роскошью, эту традицию сохранили – уже не по науке, а по привычке. И по нужде: топить такой объём всё равно было нечем.

Арсений спускался по узкой лестнице, и с каждым шагом становилось холоднее. Воздух здесь пах иначе, чем в залах. Не книжной пылью, а чем-то более древним – известкой, деревом, временем.

Михаил Семёнович ждал его внизу, у тяжёлой металлической двери. В одной руке он держал старый керосиновый фонарь, в другой – связку ключей. Ключей было много, на вид – несколько десятков, и каждый выглядел так, будто ему лет сто.

– Не потерялись ещё? – спросил Арсений.

– Ключи? – Михаил Семёнович усмехнулся. – Ключи не теряются. Это люди теряются. Ключи всегда на месте.

Он выбрал один, вставил в замок. Замок щёлкнул с таким звуком, будто его не открывали годы.

– Давно тут не были, – сказал Михаил Семёнович. – Всё недосуг.

Они вошли.

Внутри было темно и холодно. Настолько холодно, что Арсений на мгновение забыл, как дышать. Воздух обжигал лёгкие.

– Не дыши глубоко, – посоветовал Михаил Семёнович. – Привыкнешь.

Он поднял фонарь, и свет выхватил из темноты ряды стеллажей. Они уходили вглубь, терялись где-то в темноте. На стеллажах стояли коробки. Тысячи коробок. Десятки тысяч.

– Здесь всё? – спросил Арсений.

– Здесь всё, что осталось от Европы. – Михаил Семёнович говорил тихо, почти благоговейно. – Документы, карты, чертежи, отчёты. Когда там началось… ну, ты знаешь, что началось, – сюда везли всё, что успевали. Учёные, инженеры, простые люди. Несли бумаги. Думали, что потом вернутся. Никто не вернулся.

Он пошёл вдоль стеллажей, и Арсений последовал за ним. Фонарь покачивался, тени прыгали по стенам.

– Немецкие заводы, – бормотал Михаил Семёнович. – Немецкие заводы… Это где-то здесь, в секции «Промышленность». Я когда-то делал опись…

Он остановился у одного из стеллажей, поставил фонарь на пол и начал перебирать коробки. Арсений помогал. Коробки были пыльными, холодными, некоторые рассыпались в руках.

– Вот, – сказал наконец Михаил Семёнович. – Держи.

Он протянул Арсению плоскую картонную папку, перевязанную бечёвкой. Бечёвка рассохлась и лопнула от первого прикосновения.

Внутри были карты. Несколько десятков листов, пожелтевших, с обтрёпанными краями. Арсений разложил их прямо на полу, подсвечивая фонариком, который дал Глеб.

Бумага была сухой и ломкой, как осенний лист. Казалось, стоит сделать резкое движение – и карта рассыплется в прах прямо у него в руках. Чернила выцвели, некоторые линии стерлись, но контуры улиц всё ещё угадывались. Арсений водил пальцем по названию «Berlin», и ему казалось, что он гладит не бумагу, а шрам на теле земли.

– Это Берлин, – сказал Михаил Семёнович, тыча пальцем в один из листов. – Это заводы на окраине. Вот этот, с пометкой «Siemens», – наш. Там делали климатическое оборудование для музеев. Я проверял по старым документам.

«Siemens». Арсений слышал это имя в старых рассказах деда, а он от своего деда. Тогда это означало качество, надежность, будущее. Теперь это было просто название призрака, застывшее на пожелтевшем листе. Странно думать, что механизм, созданный сто лет назад компанией, которой давно нет, может стать единственным шансом спасти книги, которые тоже никому не нужны.

Арсений смотрел на карту. Берлин был нарисован аккуратно, с деталями. Улицы, перекрёстки, заводские корпуса. Город, которого больше не существовало.

– Сколько туда идти?

Михаил Семёнович прищурился, прикидывая:

– До Беларуси – если повезёт, недели три. Там передохнёшь, если пустят. А оттуда до Берлина… – он покачал головой. – Месяца полтора, не меньше. Если вообще дойдёшь. Там дорога через… как там это теперь называется?

– КПИ, – сказал Арсений.

– А, да. Конгломерат. – Михаил Семёнович поморщился. – Дурацкое название. Легион любит всё раскладывать по полочкам. А там никаких полок нет. Там хаос.

– Вы были там?

– Я? – Михаил Семёнович усмехнулся. – Нет. Я даже из Питера не выходил лет сорок. Но люди приходили. Рассказывали. Кто вернулся, тот рассказывал. Немногие вернулись.

Арсений молчал, разглядывая карту.

– Ты всё ещё хочешь идти? – спросил Михаил Семёнович.

– Хочу.

– Почему?

Арсений поднял голову. В свете фонаря лицо Михаила Семёновича казалось вырезанным из старого пергамента – такие же морщины, такие же тени.

– Потому что если не я, то кто? – сказал Арсений. – Глеб не пойдёт – он здесь нужен. Нина Ивановна старая. Тамара Львовна – тоже. Молодые… молодые не верят, что это важно.

– А ты веришь?

– Я не знаю, верю ли. – Арсений провёл пальцем по карте. – Но я знаю, что если эти книги сгниют, я не смогу смотреть на «Мадонну». Каждое утро. Не смогу.

Михаил Семёнович смотрел на него долго, не мигая. Потом кивнул:

– Это ответ.

Он достал из кармана маленький блокнот, перелистал, нашёл нужную страницу.

– Здесь адреса. Имена людей, которые могут помочь. Или могли когда-то. Я записывал всё, что рассказывали те, кто возвращался. Там есть один… проводник. Не знаю, жив ли. Он водил караваны через Пятно. Если найдёшь его, может, согласится провести дальше.

– Где его искать?

– В Беларуси. На заставах. Он там часто бывает. Говорят, он из КПИ родом, но его изгнали. Стал ничьим. Такие там выживают дольше других.

Арсений взял блокнот. Бумага была тёплая – от тела Михаила Семёновича.

– Спасибо.

– Не за что. – Михаил Семёнович встал, отряхнул колени. – Ты это… запомни. Там, куда ты идёшь, люди не такие, как мы. У них нет памяти. Они не знают, кто они. Они могут быть добрыми сегодня и убить завтра. Не потому что злые. А потому что правил нет.

– Я запомню.

Они вышли из архива. Михаил Семёнович запер дверь, и замок снова щёлкнул с тем же звуком – будто закрылся навсегда.

Наверху их ждала Нина Ивановна. Она стояла у окна, глядя на площадь. За окном темнело.

– Нашёл? – спросила она, не оборачиваясь.

– Нашёл, – ответил Арсений.

– Когда уходишь?

– Завтра. Утром.

Она кивнула. Помолчала. Потом повернулась:

– Я не буду тебя провожать. Не могу.

– Я знаю.

– Но ты запомни. – Она подошла ближе. – Ты идёшь не за славой. Ты идёшь за нами. За всеми, кто здесь. Если не вернёшься, мы будем помнить. Если вернёшься… – она не договорила.

Арсений обнял её. Она была лёгкая, как птица.

– Я вернусь, – сказал он.

Она не ответила. Только погладила по голове, как в детстве, и вышла.

Он остался один в тишине коридора. В руке сжимал блокнот, который ещё хранил тепло чужого тела, и карты, пахнущие вековой пылью. За окном гас последний луч света. Завтра начнется путь туда, где нет ни тепла, ни памяти, ни имен. Но сегодня он ещё был дома. И это надо было запомнить.

За окном темнело, и в темноте зажигались редкие огни. Где-то там, за Невой, за горизонтом, лежала земля, которую он никогда не видел.

Завтра он пойдёт туда.

Глава 5. Выход.

«Покидать дом легче всего ночью. Ночью не видно лиц тех, кто остаётся»

Из записей петербургского эмигранта, 2097 год

05:30. Санкт-Петербург, западная застава. Температура воздуха: −7°C, ветер усиливается.

Арсений не спал всю ночь.

Он лежал на койке, глядя в потолок, и слушал, как ветер гудит в форточке. Иногда казалось, что это не ветер, а голоса – те, кто уже ушёл и не вернулся. Глупости, конечно. Мёртвые не разговаривают. Но мысли лезли в голову сами.

«Мадонна» висела на стене. В темноте её почти не было видно, но Арсений знал, что она там. Он смотрел на неё столько раз, что мог нарисовать с закрытыми глазами.

– Прощай, – сказал он тихо. – Я вернусь.

Она молчала, как и положено картинам.

Встал он затемно. Умылся ледяной водой, оделся. Свитер, куртка, шапка. Валенки. Всё старое, но надёжное.

В рюкзак положил: карты, блокнот Михаила Семёновича, фонарик Глеба, нож, сухари на три дня, соль, спички. Мало. Очень мало. Но больше взять было негде.

На прощание он достал из-под койки маленький холщовый мешочек. В нём лежала земля. Обычная земля с Марсова поля. Дед когда-то дал ему и сказал: Если уйдёшь далеко и затоскуешь – понюхай. Здесь наша земля.

Арсений сунул мешочек в карман.

Вышел из каморки, когда за окном только начинало светлеть. Коридоры Эрмитажа были пусты. Он шёл быстро, стараясь не смотреть по сторонам. Знал: если начнёт прощаться с каждым залом, не уйдёт никогда.

У выхода его ждали.

Нина Ивановна стояла в дверях, кутаясь в платок. Рядом с ней – Глеб, ссутулившийся, с красными от недосыпа глазами. И Михаил Семёнович, без шапки, седые волосы торчат во все стороны.

– Я думал, вы не придёте, – сказал Арсений.

– Мы и не приходили, – буркнул Глеб. – Мы тут случайно.

Нина Ивановна шагнула вперёд, взяла его за плечи, посмотрела в глаза:

– Ты помнишь, зачем идёшь?

– Помню.

– Не за запчастями. За Питером.

– Я помню.

Нина Ивановна кивнула и отступила в тень дверного проема, но Арсений успел заметить, как её пальцы судорожно сжали край платка, до побелевших костяшек. Она не плакала – такие, как она, не плачут при свидетелях. Но её спина вдруг стала сутулой, старой, словно вся тяжесть Эрмитажа легла на неё одной в эту секунду.

Глеб протянул ему маленький свёрток:

– Тут ещё сухари. И нож второй. Лишний. Мало ли.

– Спасибо.

– Да не за что. Ты это… – Глеб замялся. – Не геройствуй там. Если будет совсем плохо – возвращайся. Мы поймём.

– Не вернусь.

– Глупый, – сказал Глеб и отвернулся, чтобы не показывать глаз.

Михаил Семёнович подошёл последним. Он ничего не давал, не говорил. Просто смотрел.

– Помни, что я сказал в архиве, – произнёс он наконец. – Если встретишь того, кто помнит, кто он, – держись его.

– Помню.

– Иди.

Арсений шагнул за порог.

Дверь скрипнула и захлопнулась за его спиной с таким звуком, будто отрезала пуповину. Воздух снаружи ударил в лицо – резкий, колючий, пахнущий снегом, выхлопами редких машин и чем-то неуловимо чужим, чего не было внутри стен музея. Арсений плотнее закутался в шарф. Отныне каждый вдох будет стоить усилий.

Утро было серое, ветреное. На западе небо чуть светлело, но солнца не было видно. Он пошёл по набережной, стараясь не оглядываться.

В кармане куртки тяжело тянул маленький холщовый мешочек. Земля с Марсова поля. Смешно: горсть пыли против бескрайнего леса и чужих земель за горизонтом. Но этот груз был единственным, что связывало его с домом прочнее любых слов. Он периодически касался кармана рукой, проверяя: на месте.

На мосту он всё-таки остановился и обернулся.

Эрмитаж стоял на своём месте. Так же, как стоял двести, триста, пятьсот лет. Купола, колонны, стены. Всё было на месте.

– Я вернусь, – сказал Арсений ветру.

Ветер не ответил.

Он пошёл дальше.

Застава находилась в часе ходьбы от города. Не настоящая граница – настоящая была далеко, за Пятном. Просто пост, где проверяли тех, кто уходил и приходил.

Стражников было двое. Оба молодые, с винтовками наперевес. Увидев Арсения, один из них лениво поднял руку:

– Стоять. Документы?

Арсений протянул бумагу – справку от Совета, что он идёт по делу.

Стражник прочитал, присвистнул:

– В Берлин? Один?

– Один.

– Самоубийца, что ли?

– Может быть.

Стражник посмотрел на него, потом на справку, потом снова на него. Пожал плечами:

– Дело твоё. Иди. Только запомни: за Пятном – ничьей земли нет. Там чужие. Если не вернёшься через месяц – запишем как пропавшего.

– Спасибо.

– Не за что. – Стражник махнул рукой. – Давай, иди. И не оглядывайся.

Арсений шагнул за шлагбаум.

Дорога уходила в лес. Сначала ещё были видны следы людей – заборы, остовы машин, заброшенные дома. Потом лес сомкнулся.

Он шёл и думал о том, что оставил позади. О Нине Ивановне, которая, наверное, уже плачет. О Глебе, который пойдёт пить с горя. О «Мадонне», которая будет висеть в пустой комнате и ждать. А потом перестал думать. Потому что лес требовал внимания.

Лес встретил его не просто тишиной, а вакуумом. Никакого щебета, никакого шороха в подлеске. Даже ветер, гулявший на набережной, здесь, среди стволов, казался придавленным. Арсений шагнул на тропу, и звук его валенок по снегу прозвучал неприлично громко, как выстрел. Лес поглотил звук мгновенно, не оставив даже эха. Он входил в мир, который не хотел, чтобы его беспокоили. Арсений остановился, прислушался.

Ничего.

Только ветер шумит в верхушках сосен.

– Иди, – сказал он себе. – Иди. Не останавливайся.

И пошёл.

Впереди было Пятно. За ним – Беларусь. За Беларусью – КПИ. А где-то там, за всем этим, – Берлин.

И запчасти, без которых умрут книги.

Он шёл, и лес молчал.

Глава 6. Пятно.

«Пятно – это место, где время идёт по-другому. Здесь можно умереть за день или прожить сто лет – никто не заметит»

Из отчёта разведчика Легиона, затерянного в архивах БВК

12:40. Пятно, восточная граница. Температура воздуха: −5°C, безветренно.

К середине дня лес поредел.

Арсений шёл уже часа четыре, и ноги начинали гудеть. Валенки, казавшиеся такими удобными дома, здесь, на снегу, быстро намокали. Он останавливался каждые полчаса, чтобы перевести дух и проверить, не отсырели ли спички.

Карта, которую дал Михаил Семёнович, была старая. Очень старая. На ней ещё были обозначены деревни, дороги, заправки. Теперь вместо деревень – развалины, вместо дорог – заснеженные поляны, вместо заправок – ржавые скелеты.

Первый признак того, что он вступил в Пятно, Арсений заметил не сразу. Просто лес кончился, и началось поле. А в поле стоял дом. Точнее, то, что от него осталось. Две стены, печная труба, обгоревшие балки. Рядом – остов машины, вросший в землю.

Арсений подошёл ближе. Машина была старая, ещё бензиновая, с проржавевшим кузовом. В кабине валялся детский ботинок.

Он отвернулся и пошёл дальше.

К вечеру он понял, что заблудился.

Карта показывала одно, местность – другое. Дорога, которую он искал, заросла так, что её было не разглядеть. Лес вокруг стоял стеной, и где восток, где запад – он уже не понимал.

– Спокойно, – сказал он вслух. – Спокойно. У тебя есть компас.

Компас был старый, дедовский, со светящейся стрелкой. Арсений достал его, посмотрел. Стрелка показывала на север. Значит, ему надо на юго-запад.

Он пошёл по компасу, но через полчаса упёрся в болото.

Болото было не замёрзшее. Чёрная вода парила в морозном воздухе, пахло гнилью и чем-то ещё – сладковатым, тошнотворным.

– Обойдём, – сказал Арсений.

Обходить пришлось долго. Солнце уже село, и в лесу стало темно. Он включил фонарик Глеба – маленький, но яркий, на динамо-машине. Покрутил ручку, свет зажёгся.

В лесу сразу стало страшнее. Тени прыгали, деревья казались живыми, каждый шорох заставлял вздрагивать.

Арсений шёл, стараясь не думать о том, что в Пятно уходили многие. И не все возвращались.

Ночь он провёл в заброшенной охотничьей избушке. Она была старая, но крыша ещё держалась. Внутри пахло мышами и прелым деревом. Арсений нашёл в углу кучу сухих веток, сложил их в печку, чиркнул спичкой.

Огонь занялся не сразу. Дрова шипели, дымили, но потом разгорелись.

Он сидел у печки, глядя на огонь, и думал о доме. Об Эрмитаже. О «Мадонне». О Нине Ивановне, которая сейчас, наверное, тоже сидит у какой-нибудь печки и думает о нём.

– Глупости, – сказал он. – Не думай. Спать.

Он заснул под вой ветра и треск дров.

Разбудил его странный звук.

Сначала Арсений не понял, что это. Что-то скреблось в дверь. Мышка? Нет, слишком громко. Он замер, прислушиваясь.

Скреблось, потом затихло. Потом снова.

Арсений медленно достал нож, подошёл к двери, прижался ухом к щели. Дыхание. Тяжёлое, хриплое. Не звериное. Человеческое.

– Кто там? – спросил он.

Тишина. Потом шорох удаляющихся шагов.

Он открыл дверь – резко, чтобы не дать убежать.

Никого.

Только следы на снегу. Человеческие следы, уходящие в лес. Арсений посмотрел на них, потом на фонарик. Идти по следам в темноту? Глупо. Опасно. Он закрыл дверь и задвинул засов. Больше в эту ночь он не спал.

Утром он вышел из избушки и пошёл по следам.

Любопытство? Глупость? Он сам не знал. Но следы вели в ту же сторону, что и его путь. Может, там кто-то, кто знает дорогу.

Следы привели к поляне. На поляне сидел человек.

Он был старый, грязный, в рваной одежде. Перед ним лежала дохлая ворона, и он пытался развести костёр, чтобы её зажарить.

Увидев Арсения, человек вскочил, выставив перед собой палку с привязанным к ней ржавым гвоздём.

– Не подходи! – закричал он. – Убью!

– Я не трону, – сказал Арсений, поднимая руки. – Я просто иду.

Человек смотрел на него безумными глазами. Потом опустил палку.

– Ты кто? – спросил он. – Из клана?

– Я из Питера.

– Из Питера? – Человек уставился на него. – Там же… там же… – он не мог подобрать слово.

– Там город. Эрмитаж. Книги.

Человек долго молчал. Потом сел обратно на снег.

– Я тоже был из города, – сказал он. – Давно. Очень давно. Теперь я никто.

Слово «никто» повисло в воздухе, тяжелее морозного тумана. Арсений посмотрел на свои руки, на свой рюкзак, на карту в кармане. У него ещё было имя. Была цель. Был дом, который ждал. Но здесь, в этом поле, среди ржавых остовов, всё это казалось хрупким, ненадежным. Ещё неделя такого пути – и он тоже мог стать «никем».

– Ты знаешь, как пройти к Беларуси?

Человек махнул рукой куда-то в сторону:

– Туда. Если идти прямо – дня через четыре упрёшься в болота. Потом ещё столько же в обход. А там уже и Беларусь. Если не нарвёшься на банду.

– А ты?

– А я останусь. Мне уже всё равно.

Арсений достал из рюкзака горсть сухарей, положил на пенёк рядом с человеком.

– Держи.

Человек посмотрел на сухари, потом на Арсения. В глазах его мелькнуло что-то человеческое.

– Ты… вернись, – сказал он. – Если сможешь.

– Вернусь, – сказал Арсений.

И пошёл дальше.

Глава 7. Белорусская застава.

«Беларусь – это место, где даже воздух пахнет порядком. Не легионовским, не мёртвым – своим, живым. Здесь знают, что если не следить за границей, граница придёт в дом»

Из отчёта легионского наблюдателя, допуск «Дельта»

15 дней спустя. Где-то на восточной границе Беларуси. Температура воздуха: +2°C, с крыш капает.

Сначала он считал дни – отмечал палочками на коре деревьев, загибал пальцы, пытался запомнить по ночам. После первой недели сбился. После второй перестал пытаться.

Пространство в Пятне текло иначе, чем дома. Здесь не было утра, дня, вечера – были только переходы. Лес сменялся полем, поле – болотом, болото – снова лесом. Иногда ему казалось, что он ходит по кругу. Иногда – что земля под ногами движется, а он стоит на месте.

Он нашёл дорогу случайно. Точнее, не дорогу – следы. Колея от телеги, примятая трава, обломанные ветки. Кто-то проходил здесь недавно. Арсений пошёл по следам, и через полдня вышел к реке.

Река была неширокая, но быстрая. Через неё был перекинут мост – старый, деревянный, но на вид крепкий. А за мостом…

За мостом стояли люди.

Арсений замер, вжался в кусты. Людей было трое. Все в одинаковой тёмно-зелёной форме, с винтовками наперевес. Они стояли у моста и смотрели в его сторону.

– Выходи, – сказал один из них. Голос спокойный, без злобы. – Мы тебя уже полчаса пасём.

Арсений вышел, подняв руки.

– Я из Питера, – сказал он. – Я иду в Беларусь. Мне нужна помощь.

Человек в форме – молодой, с нашивкой сержанта на рукаве – оглядел его с ног до головы. Грязный, ободранный, с мешками под глазами. Рюкзак полупустой. Нож на поясе, но рука даже не дёргается к нему.

– Из Питера, значит, – сказал сержант. – Далеко забрёл. Что тебе нужно?

– Запчасти. Для генератора. Иду в Берлин.

Сержант присвистнул:

– В Берлин. Один. Через КПИ. – Он покачал головой. – Либо ты очень смелый, либо очень глупый.

– Наверное, и то и другое.

Сержант усмехнулся. Коротко, но без злости.

– Ладно, проходи. Только сразу предупреждаю: оружие сдашь на входе. Получишь обратно, когда уходить будешь. У нас правила.

Арсений кивнул и шагнул на мост.

Застава оказалась небольшой: несколько домов, склад, баня, вышка с пулемётом наверху. Забор из бетонных плит казался неприступной стеной, отделяющей ад от рая. Колючая проволока сверху сверкала на солнце, но выглядела не угрожающе, а успокаивающе: она означала, что здесь есть граница. Что здесь есть «свои» и «чужие». Что здесь есть правила. Арсений впервые за две недели почувствовал, как плечи расслабляются. Всё аккуратно, по-хозяйски. Не как в Питере, где красота и величие соседствуют с разрухой. Здесь было по-другому – бедно, но крепко. Каждая доска приколочена, каждая щель законопачена.

Сержант провёл его в один из домов, усадил на скамью у длинного деревянного стола. В комнате пахло хлебом, махоркой и ещё чем-то неуловимо домашним – может, чисто вымытым полом, может, горячей едой.

– Посиди, – сказал сержант. – Сейчас старшина придёт.

Арсений огляделся. На стене висела карта – не старая, не довоенная, а самодельная, с отметками, стрелками, пометками. На подоконнике стоял чахлый цветок в жестяной банке. Кто-то поливал его, заботился.

В комнату вошёл пожилой мужчина с седыми усами. Форма на нём сидела ладно, нашивки на рукаве говорили о долгой службе. Старшина, судя по всему. Он был седым, но держался прямо, как струна. На его кителе не было лишних наград, только потертые знаки различия и одно маленькое пятно машинного масла на рукаве – след того, что он не брезгует работой. Его глаза, уставшие и внимательные, смотрели на Арсения не как на подозрительного чужака, а как на заблудившегося ребенка, которого нужно накормить и отправить дальше.

– Из Питера, значит, – сказал он, садясь напротив. – Давно у нас не было питерцев. Вы там как, держитесь?

– Держимся, – ответил Арсений. – Мёрзнем, но держимся.

Старшина кивнул:

– Это хорошо. Мы тоже мёрзнем. Только у нас печки есть, а у вас, говорят, одни картины.

– Картины тоже греют. По-своему.

Старшина посмотрел на него с интересом, но спорить не стал.

– Есть будешь?

– Буду.

Перед ним поставили миску с горячей похлёбкой – густой, наваристой, с мясом. Арсений ел и чувствовал, как тепло разливается по телу. Он даже не замечал, как замёрз за эти две недели. Привык к холоду, как привыкают к боли, которая уже не отпускает.

– Рассказывай, – сказал старшина, когда Арсений отодвинул пустую миску.

Арсений рассказал. Про генератор, про книги, про Берлин. Старшина слушал молча, только иногда покачивал головой.

– Дурак ты, – сказал он наконец. – Но дурак правильный. Таких здесь ценят.

Он встал, подошёл к окну, посмотрел на запад.

– Дальше – КПИ. Там наши законы не работают. Там свои законы, и они каждый день меняются. Если пойдёшь один – не дойдёшь. Там нужен проводник.

Арсений молчал, ждал.

– Есть тут один… – старшина сделал паузу, будто подбирая слова. – Из местных, но свой стал. Зовут его по-разному, чаще просто «Никто» или «Проводник». Лицо шрамами покрыто, глаз спокойный. Говорят, сам из КПИ, да только клан его выгнал. За что – не говорит. Но дороги знает такие, о которых мы и не слыхивали. Если он согласится тебя вести – считай, полпути уже прошел.

– Где я могу его найти?

– Да здесь же, на заставе. В карантине сидит, третий день. Мы его подобрали неделю назад – шёл с запада, без припасов, еле живой. Сейчас отъедается. Завтра, наверное, выпустят. Тогда и поговоришь.

Арсений кивнул.

– А пока – отдыхай. – Старшина показал на лавку. – Ночуй здесь. Утром поговорим.

Он вышел. Арсений остался один.

За окном темнело. Где-то лаяла собака, кто-то колол дрова, слышались голоса. Обычная жизнь. Такая, какой он не видел уже две недели.

Он лёг на лавку, подложив под голову рюкзак, и закрыл глаза.

Впервые за долгое время ему было тепло.

Глава 8. Проводник.

«Есть люди, которые ничего не рассказывают о себе. Но каждый их шрам говорит громче любых слов»

Из записей пограничника, прослужившего на заставе двадцать лет

Утро следующего дня. Белорусская застава, общая комната. Температура воздуха: +3°C, снаружи слышна капель.

Арсений проснулся от того, что кто-то ходил по комнате. Он открыл глаза, но не шевелился. Привычка, выработанная за две недели в Пятне: сначала понять, кто, потом показывать, что ты жив.

В комнате было светло. За окном – серое, но уже не зимнее небо. С крыши капало, и этот звук казался почти неприличным после долгой тишины леса.

За столом сидел человек. Тот самый, про которого говорил старшина. Проводник.

Он сидел в углу, спиной к стене, чтобы видеть дверь и окна одновременно. Перед ним на столе лежал нож – старый, потёртый, с тёмной рукояткой. Он провел подушечкой большого пальца по лезвию, чуть надавив. На коже остался тонкий белый след, но крови не выступило. Сталь была острой настолько, что могла рассечь воздух. Арсений невольно сглотнул. Этот нож видел больше смерти, чем все винтовки белорусской заставы вместе взятые.

Он сел, свесив ноги с лавки. Проводник поднял глаза.

Секунду они смотрели друг на друга. Взгляд у проводника был странный – не злой, не добрый, а какой-то сканирующий. Как будто он не человека видел, а оценивал: опасен, не опасен, что в рюкзаке, далеко ли идти.

– Ты тот, кто в Берлин собрался, – сказал проводник. Не вопрос – утверждение.

– Да.

Проводник кивнул и снова уставился в нож.

– Зачем?

– Запчасти.

– Это я слышал. Зачем тебе запчасти?

– Книги спасать.

Проводник хмыкнул. Не насмешливо – устало.

– Книги, – повторил он. – У нас… там, откуда я, книги жгли. Чтобы тепло было.

– У нас их читают.

– Знаю. Питер. – Проводник провёл пальцем по лезвию, проверяя остроту. – Слышал про ваш город. Говорят, там все с ума по сходили по старым бумажкам.

– Может быть.

Проводник посмотрел на него снова. Взгляд чуть смягчился.

– Ты сам оттуда?

– Да.

– И сколько шёл?

– Не считал. Дней пятнадцать, наверное.

– Один?

– Один.

Проводник отложил нож и вдруг улыбнулся. Криво, некрасиво, но улыбка была настоящей.

– Дурак, – сказал он. – В Пятно одному соваться – самоубийство. Ты хоть понимаешь, что тебе просто повезло?

– Понимаю.

– И всё равно идёшь дальше?

– Иду.

Проводник замолчал, снова взял нож. Арсений смотрел на его руки – узловатые пальцы, старые шрамы на костяшках. Много шрамов.

– Ты давно здесь? – спросил Арсений.

– Три дня.

– А до этого?

Проводник поднял глаза. На секунду в них мелькнуло что-то – боль? злость? – но сразу пропало.

– До этого был там, – он кивнул на запад. – Караван вёл. Хороший караван был. Товар, люди, охрана. Всё по уму.

– И что случилось?

– КПИ случилось. – Проводник усмехнулся, но усмешка вышла невесёлой. – На болота вышли, а там засада. Не бандиты, не кланы. Так, шайка. Человек пять. Но у них был арбалет, а у нас – товар. Товар не воюет.

– Ты уцелел?

– Видишь.

– А остальные?

Проводник промолчал. Ответ был ясен без слов.

Арсений смотрел на него и думал. Этот человек прошёл через то, что ему только предстояло. Он знал дороги, знал опасности, знал, как выживать. Если кто и мог провести его через КПИ – то только такой.

– Ты проводишь меня? – спросил Арсений прямо.

Проводник поднял бровь:

– Зачем мне это?

– Я заплачу.

– Чем? – Проводник усмехнулся. – У тебя ничего нет. Я видел твой рюкзак. Сухари, карты, нож. Всё.

– Я не сейчас заплачу. Когда вернусь.

Проводник посмотрел на него с интересом:

– А если не вернёшься?

– Тогда и платить будет некому.

Проводник хмыкнул. Взял нож, повертел в руках, положил обратно.

– Знаешь, что мне нужно? – спросил он вдруг.

– Что?

– Дом. – Проводник произнес слово «дом», в его голосе не было мечты. Была тяжесть. Как будто он тащил этот дом на спине уже много лет и просто искал место, где наконец сможет его поставить. Для человека, у которого нет даже имени, дом был единственной возможностью закрепить себя в мире, сказать: «Я был здесь. Я строил». – Там, в Пятне, есть место. Болота, лес, ничья земля. Там живут такие, как я. Ничьи. Кого выгнали, кто сам ушёл, кому просто некуда. У них ничего нет. Ни домов, ни инструментов, ни еды. Я хочу им помочь. Построить дом. Настоящий. С печкой, с окнами, с крышей, которая не течёт.

Арсений молчал, слушал.

– Для этого нужны материалы. Инструмент. Кровля. Стекло. В Питере это есть. Если ты вернёшься и станешь там кем-то – сможешь достать.

– Смогу, – сказал Арсений. – Если вернусь с запчастями, меня повысят. Я смогу взять то, что нужно.

Проводник смотрел на него долго, изучающе. Потом кивнул, будто принял решение:

– Ладно. Я проведу тебя до Берлина. Помогу найти твои запчасти. А ты, когда вернёшься, достанешь мне материалы. Инструмент, кровлю, стекло. И гвозди. Много гвоздей.

– Договорились.

Проводник протянул руку. Арсений пожал её. Ладонь у проводника была сухая, тёплая, с мозолями на каждом пальце.

– Меня зовут… – начал Арсений.

– Не надо, – перебил проводник. – Имена не важны. Там, куда мы идём, имена ничего не значат. Там важно, кто ты сегодня. А сегодня ты – тот, кто идёт в Берлин. А я – тот, кто ведёт.

Он встал, сунул нож в ножны на поясе.

– Выходим завтра. Утром. Я скажу старшине, что мы договорились. А ты пока отдыхай. Дальше будет хуже.

Он вышел, не оглядываясь.

Арсений остался один. За окном всё так же капало с крыш. Где-то лаяла собака. Жизнь шла своим чередом.

За окном капало. Мирный, бытовой звук. Но Арсений знал: стоит переступить порог этой комнаты, и капель сменится хлюпаньем болот, а лай собаки – тишиной, в которой прячутся убийцы. Он закрыл глаза, пытаясь запомнить этот звук покоя. Возможно, это последний раз, когда он слышит что-то нормальное.

Глава 9. Ночной разговор.

«Те, кого изгнали, не спят по ночам. Им всё время кажется, что за ними пришли»

Из разговора двух белорусских пограничников

Ночь. Белорусская застава, общая комната. За окном – темень, только редкие огни на вышке.

Арсений проснулся от тишины.

Не от звука – от его отсутствия. За день он привык к капели, к голосам за стеной, к лаю собаки. Теперь всё замерло. Даже ветер стих.

Он повернулся на другой бок и замер.

Проводник сидел у окна.

Не спал. Смотрел куда-то в темноту, положив руки на подоконник. Луны не было, и Арсений видел только силуэт – чёрный, неподвижный, как часть ночи.

– Не спится? – тихо спросил Арсений.

Проводник не шелохнулся. Секунду Арсений думал, что тот не слышал или не хочет отвечать. Но потом силуэт качнулся.

– Я почти не сплю, – сказал проводник. Голос звучал глухо, без привычной колючести. – Привычка. Там, откуда я, кто спит – тот не просыпается.

– В Пятне тоже опасно.

– Пятно – детский сад. – Проводник усмехнулся, но усмешка вышла невесёлой. – Там просто банды. А там… там люди хуже зверей. Зверь убьёт, когда голоден. А там убивают, потому что ты «не такой». Или просто так.

Арсений сел, поджав ноги. В комнате было темно, только слабый свет из-за печной заслонки чуть освещал лица.

– Расскажи, – попросил он.

Проводник молчал долго. Так долго, что Арсений уже решил: не скажет. Но потом тот заговорил.

– У нас был клан. Не большой, но сильный. Жили в лесах, восточнее, там, где раньше Польша была. Я был воином. Хорошим воином. Убивал, когда надо. Не думал об этом. Правила такие.

Он замолчал, провёл рукой по лицу.

– А потом был приказ. Напасть на соседний клан. Обычное дело – у них была еда, у нас её не хватало. Мне досталась девушка. Пленница. Сказали: убей. Чтобы другим неповадно было.

Арсений замер. Не хотел мешать.

– Я пришёл к ней. Она сидела на земле, связанная, и смотрела на меня. Не просила, не плакала. Просто смотрела. Как на человека. Не как на убийцу. Как на человека.

Голос проводника дрогнул.

– И я не смог. Опустил нож и не смог.

Он замолчал, и в тишине стало слышно, как скрипнули его пальцы, сжимающие край подоконника до побеления костяшек. Казалось, он снова держит тот нож, который тогда опустил. Или снова чувствует кровь той девушки, которую не смог остановить. Прошло десять лет, но рана внутри не зажила – она просто стала частью его, как шрам на руке.

– А потом?

– Потом пришли другие. Из моего же клана. Старшие. Увидели, что я не выполнил приказ. Они её… – он запнулся, сглотнул. – Они её убили. Прямо передо мной. А меня выгнали. Сказали: ты больше не наш. Ты никто. Ты не захотел быть воином – будь никем.

В комнате стало очень тихо.

– С тех пор я никто, – сказал проводник. – Вожу караваны. Знаю дороги, знаю языки, знаю, где можно пройти, а где лучше обойти. Денег не беру – беру еду, патроны, иногда просто спасибо. Живу как придётся.

– А те, другие? – спросил Арсений. – Такие же, как ты?

Проводник кивнул:

– Есть. Немного, но есть. В Пятне, на болотах. Они сбились в кучу, живут в землянках, голодают, мёрзнут. Но они есть. И они… они не спрашивают, кто ты. Им всё равно. Они сами никто.

Он помолчал.

– Я хочу им помочь. Построить дом. Настоящий. Чтобы не мёрзли, чтобы дети не умирали. Но для этого нужно… – он махнул рукой. – Всё нужно. Инструмент, гвозди, стёкла. А где это взять? У белорусов самих ничего нет. В Легионе просить – себе дороже. А в Питер я не пойду. Там всё чужое.

Арсений слушал, и внутри у него что-то сжималось. Он думал о своих книгах, о «Мадонне», о Нине Ивановне. А этот человек думал о тех, кого даже не знает по именам. Просто потому, что они такие же, как он. Ничьи.

– Ты поэтому согласился меня вести? – спросил Арсений. – Из-за этого?

Проводник усмехнулся:

– Не поэтому. Я согласился, потому что ты первый за много лет, кто смотрит на меня не как на проводника, а как на человека. Ты даже имени не спросил. Просто слушал.

Он встал, потянулся.

– Иди спать. Завтра рано вставать. До Лесных братств – четыре дня, если без приключений. А с тобой, чувствую, будут приключения.

– Почему?

– Потому что везёшь книги в голове. – Проводник хлопнул его по плечу. – Такие долго не живут. Но если выживают – из них выходит толк.

Он лёг на свою лавку, повернулся к стене и затих.

Арсений ещё долго сидел, глядя в темноту.

За окном серое небо начало медленно светлеть, размывая контуры ночи. Тени отступали, но Арсению казалось, что тень прошлого так и осталась сидеть в углу комнаты, рядом с лавкой Проводника. Теперь он знал цену этому человеку. И знал, что предательство такого доверия будет страшнее любой смерти в КПИ.

Глава 10. Сделка.

«Иногда дом – это не место. Иногда дом – это обещание, которое ты дал тем, кто тебя ждёт»

Из разговора двух пограничников, провожавших караван на запад

Утро. Белорусская застава, общая комната. За окном – серое небо, капель, первые признаки настоящей весны.

Проснулся он от того, что кто-то гремел дверью.

Он сел на лавке, протирая глаза. В комнате было светло. За столом сидел проводник и доедал кашу. Перед ним стояла кружка с чем-то горячим.

– Проснулся? – спросил проводник, не поднимая глаз. – Садись есть. Выходим через час.

Арсений подошёл к столу, сел напротив. Каша была горячая, густая, с кусочками мяса. Он ел молча, чувствуя всеми вкусовыми рецепторами, какая на самом деле эта каша была вкусная.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.