Шигеру Йошито
Город Туманск

Оглавление

Элементы оглавления не найдены.

Предисловие. Тень Туманска

Меня зовут Алексей Воронов, и я не собирался писать эту книгу. Я вообще не собирался иметь дело с Туманском – городом, который теперь преследует меня в кошмарах.

Три года назад я работал штатным журналистом в «Городских новостях» – солидном издании с репутацией, но без амбиций на сенсации. Мои статьи были стандартны: отчёты о заседаниях мэрии, обзоры культурных мероприятий, интервью с местными знаменитостями. Рутина, которая устраивала всех – и меня, и редакцию.

Я был тем, кого называют «надёжным работником»: сдавал материалы в срок, не лез на рожон, не искал скандалов. Коллеги шутили, что у меня нюх на скучные темы – те, что точно не вызовут проблем ни у редакции, ни у читателей.

Всё изменилось в тот день, когда главный редактор, Виктор Павлович Смирнов, вызвал меня к себе в кабинет. Он сидел за массивным столом, перебирая какие‑то бумаги, и выглядел непривычно серьёзным.

– Алексей, – начал он, не поднимая глаз, – есть одно задание. Нестандартное.

Я молча сел напротив, чувствуя, как внутри просыпается настороженность. Смирнов редко вызывал меня лично – обычно все задачи спускались через отдел.

– Ты слышал про Туманск? – спросил он, наконец взглянув на меня.

Я покачал головой. Название ни о чём не говорило.

– Маленький город на севере области. Официально – ничем не примечательный. Но последние полгода оттуда идут странные сообщения. Пропажи людей, массовые галлюцинации, слухи о каком‑то тумане, который «оживает» по ночам.

Он откинулся на спинку кресла и сложил руки домиком.

– Наши источники в администрации области шепнули, что там что‑то происходит. Что‑то, что они пытаются замять. Но несколько семей обратились в редакцию с просьбой разобраться. Говорят, их родственники исчезли после того, как начали замечать аномалии.

Я нахмурился.

– Почему я? У нас есть спецкор по криминалу, есть ребята, которые занимаются паранормальными историями…

Смирнов усмехнулся – криво, без веселья.

– Потому что ты единственный, кто не побежит сразу писать про «проклятый город» и «таинственные силы». Ты будешь копать. Будешь проверять факты, искать рациональные объяснения. И если найдёшь что-то реальное – напишешь об этом. Без истерик, без мистики.

Он пододвинул ко мне папку.

– Вот материалы: несколько газетных вырезок из местной прессы, пара писем от обеспокоенных родственников, карта города. Поезжай, посмотри на месте. Поговори с людьми. Если это просто слухи – вернёшься через неделю с парой заметок о провинциальных страхах. Если нет… – он сделал паузу, – тогда нам нужна будет серьёзная статья. Возможно, серия публикаций.

Я открыл папку. На первой странице красовалась фотография центральной площади Туманска – пустынной, окружённой старыми домами с тёмными окнами. Под ней стояла подпись: «Туманск, 1987 г. После событий».

Что за события? Об этом папка умалчивала.

– И ещё, Алексей, – добавил Смирнов, когда я уже встал. – Будь осторожен. Люди, которые пытались копать в этом направлении раньше… Они либо замолчали, либо исчезли.

В тот момент я не придал его словам особого значения. Подумал, что это просто предупреждение – не лезь на рожон.

Я собрал вещи, взял командировочные и отправился в путь.

Тогда я ещё не знал, что Туманск – не просто город на карте.

Он – ловушка.

Он – портал.

Он – живое существо, которое питается страхом, сомнениями, любопытством.

И он уже знал, что я еду.

Эта книга – не попытка напугать вас. Это предупреждение.

Если вы когда‑нибудь услышите о Туманске…

Не езжайте туда.

Даже если вас очень попросят.

Алексей Воронов

Москва, ноябрь 2023 года

Глава 1. Прибытие в Туманск

Меня зовут Алексей Воронов, 28 лет, журналист-расследователь. Я привык к странным историям, но этот город… Он будто высасывал силы ещё до того, как я в него въехал.

Автобус остановился с хриплым вздохом, будто выдохнул последние остатки жизни. Водитель, мужчина лет пятидесяти с землистым лицом, покосился на меня в зеркало заднего вида.

– Туманск, – прохрипел он, не поворачиваясь. – Выходите здесь. Дальше не поеду.

Я взял рюкзак и ноутбук. Чемодан пришлось оставить в багажном отсеке – водитель отказался его доставать.

– Заберите на обратном пути, если вернётесь, – бросил он через плечо.

Воздух здесь был не просто влажным – он давил. Каждый вдох давался с усилием, будто лёгкие наполнялись не кислородом, а вязкой субстанцией. Пахло гниющими водорослями и чем‑то ещё – сладковатым, почти приторным, как разлагающиеся цветы.

Фонари горели через один, отбрасывая дрожащие пятна света на асфальт. В этих пятнах тени казались слишком чёрными, слишком плотными. Они не спешили расступаться передо мной – наоборот, будто сжимались вокруг, подталкивая в спину.

Гостиница «Северная» встретила меня скрипом рассохшихся ступеней и запахом старого дерева, пропитанного потом и страхом. Хозяйка, Вера Ильинична, подняла глаза от книги – в них мелькнуло что‑то, от чего по спине пробежал ледяной озноб.

– Комната 317, – прошептала она, протягивая ключ. Её пальцы на мгновение задержались на моих. – На третьем этаже. Только… не открывайте окно ночью.

– Почему? – спросил я.

Она подняла глаза – и в них я увидел отражение чего‑то древнего, тёмного.

– Потому что оно может услышать. И придёт за вами.

Поднимаясь по лестнице, я слышал, как скрипят ступени после того, как я ставил на них ногу. Будто кто‑то шёл следом, повторяя мои шаги с крошечной задержкой.

Комната 317 встретила меня затхлостью и запахом сырости. Я включил лампу – свет замигал, словно сопротивляясь. За окном уже сгущался туман. Он поднимался от земли, как живое существо, медленно обволакивая деревья, дома, фонари.

Я задёрнул шторы. Слишком поздно.

За стеклом, прямо напротив моего лица, на мгновение проявился силуэт – высокая фигура в длинном плаще с капюшоном. Она стояла неподвижно, будто изучая меня.

А потом шёпот.

Он шёл отовсюду – из-за стен, из вентиляционной решётки, из самого воздуха. Бессловесный, но знающий. Будто этот шёпот знал обо мне всё – мои страхи, сомнения, даже то, что я пытался забыть.

«Алексей…»

Моё имя прозвучало так, будто его выдохнули прямо в ухо. Я резко обернулся – комната была пуста. Только на подоконнике, там, где секунду назад ничего не было, появилась царапина. Глубокая, свежая. Она складывалась в странный символ: ⊙\⊙.

Я провёл пальцем по царапине. Дерево было ледяным.

И в этот момент за окном раздался звук – низкий, вибрирующий гул, будто, где‑то глубоко под землёй что‑то проснулось.

Глава 2. Город и его жители

Утро встретило меня серым светом, пробивающимся сквозь туман. Символ на подоконнике исчез, как будто его и не было.

Туманск просыпался медленно, неохотно. Люди выходили из домов, но не спешили по делам – они стояли на крыльцах, прислушиваясь к чему‑то. Их лица были бледными, с тёмными кругами под глазами, будто они не спали всю ночь.

На главной улице, которая называлась просто «Центральная», магазины открывались один за другим. Но витрины были зашторены, а на дверях висели таблички «Закрыто на учёт».

Ко мне подошла девочка лет десяти в потрёпанном пальто.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.