Пианист

***

Во время оккупации Киева в дом на Подоле зашли люди в серой форме. Было раннее утро, ещё затемно, но они не стучали – просто выбили дверь с ноги, и она жалобно скрипнула, ударившись о стену. В комнате пахло сыростью и пустыми щами – уже несколько дней никто не варил горячего. На табурете, спиной к двери, сидел худой человек в рваном пиджаке, который когда-то был чёрным, а теперь выцвел до грязно-серого. Пальцы его лежали на клавишах старого, расстроенного пианино, которое он выменял год назад на мешок картошки. Он играл «Турецкий марш» Моцарта. Пальцы дрожали от голода, но ноты ложились ровно – он мог играть даже с закрытыми глазами, даже во сне, даже если бы его разбудили посреди ночи. Эту вещь он выучил ещё в детстве, когда мать водила его к старому учителю, у которого пахло нафталином и яблоками. Учитель бил линейкой по рукам, если тот сбивался, но теперь эти руки помнили всё сами. Он не слышал, как открылась дверь. Не слышал шагов. Только когда тень упала на клавиши, он замер.Немец в очках, с тонкими, как бумага, губами, смотрел на его руки. Секунду. Две. Потом кивнул. Пианиста вынесли из дома, как мебель. Он не сопротивлялся – сил не было. Три месяца хлеба по карточкам, горсть отрубей в день – тело весило как у подростка. Его швырнули в грузовик, и он слышал, как за спиной захлопнулся борт. А потом начались крики. Он не оборачивался. Он смотрел на свои руки. Пальцы ещё помнили Моцарта. Где-то вдалеке стреляли, но он старался не думать об этом.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.