Екатерина Зуева
Миранда Гриффин- охотница или добыча? Книга 2

Глава 1: Снег и тишина.

Снег падает мне в глаза, и я моргаю.

Это первое движение, которое я осознаю целиком — веки смыкаются, ресницы слипаются от холода, и когда я открываю их снова, мир не становится понятнее. Надо мной серое небо. Оно движется рывками — нет, это я лежу на спине, а снег засыпает меня живьем, превращая в сугроб.

Я поднимаю руку.

Белое платье. Длинные рукава, широкий подол, ткань намокла и прилипла к телу, как вторая кожа. Откуда оно? Я провожу ладонью по груди, по животу — пальцы натыкаются на мокрую материю и больше ни на что. Ни куртки, ни пальто. Ничего.

Тело деревянное. Я сажусь, и позвоночник скрипит, будто ржавые петли. Голова кружится — снежинки летят не вниз, а в стороны, и на секунду мне кажется, что небо и земля поменялись местами.

Я смотрю на свои руки.

Белая кожа. Слишком белая. Голубоватые вены просвечивают на запястьях, и там, где тонкая кожа натягивается на косточки, чернеют две татуировки.

Две линии. Переплетенные. Острые углы, резкие изломы — рисунок чужой, но смотрится так, будто был на мне всегда. Я провожу пальцем по правому запястью — кожа гладкая, не воспаленная, даже не шершавая. Не новое. Не мое. Мое? Я не знаю.

Я провожу по левому — и по позвоночнику пробегает ток.

Болезненный. Горячий. Такой сильный, что перехватывает дыхание. Я закрываю глаза, а под веками — вспышка. Чей-то силуэт. Светлый. Высокий. Руки, сжимающие мое лицо.

— А-а-а, — вырывается из горла хрип.

Ничего. Вспышка гаснет, как спичка под снегом. Я открываю глаза — надо мной только небо, сосны и тишина.

Лес.

Сосны в снежных шапках стоят стеной, ветки провисают под тяжестью. Ни ветра. Ни звука. Только снег падает — густой, крупный, он забивается за воротник платья, тает на шее и стекает за шиворот ледяными пальцами.

Я встаю.

Ноги подкашиваются — колени дрожат, я хватаюсь за ствол ближайшей сосны, и кора царапает ладонь. Больно. Хорошо. Значит, я живая.

Я смотрю вниз.

Босые ноги. Пальцы покраснели, почти посинели, ногти побелели. Я шевелю ими — слушаются плохо, будто чужие. Снег доходит до щиколоток, и когда я делаю первый шаг, он хрустит под подошвой так громко, что эхо разносится между стволами.

Второй шаг. Третий.

Я иду сквозь лес, не зная куда. Сосны расступаются, пропускают меня, ветки цепляются за рукава, осыпают лицо холодной пыльцой. Платье намокает до пояса, тянет вниз, и каждый шаг дается тяжелее.

Я не знаю, как долго я иду. Минуты? Часы? Снег стирает время.

Главное — не останавливаться.

Лес кончается внезапно — сосны расступаются, и я выхожу на трассу.

Асфальт угадывается только по темным полосам — редкие машины проехали, продавили колею. Снег почти замел следы, но дорога здесь есть. Жизнь. Люди.

Я выхожу на обочину. Снег лепит волосы — длинные, ниже лопаток, они падают на лицо белыми прядями, и я не помню, чтобы у меня были такие волосы. Пепельные. Белые. Мертвые.

Или просто другие.

Я иду вдоль трассы. Ветер бьет в спину — наконец-то становится холодно. По-настоящему. Пальцы ног немеют первыми, потом ступни, потом икры. Я перестаю чувствовать ноги, но продолжаю идти — переставляю их механически, как марионетка, у которой кто-то дергает за нитки.

Машины проезжают мимо.

Первая — темный седан, он сигналит и проносится так быстро, что снег с обочины взлетает фонтаном. Вторая — синий пикап, водитель притормаживает, смотрит на меня, качает головой и едет дальше.

Никто не останавливается.

Я иду. Снег валит стеной.

Потом — звук.

Мотор. Низкий, урчащий, он приближается медленно, осторожно, будто водитель что-то высматривает на дороге. Я оборачиваюсь — фары режут сумерки, слепят снежную пелену, и я щурюсь, прикрываю лицо рукой.

Белый фургон.

Большой, высокий, с надписью на борту — я не успеваю прочитать, потому что машина тормозит рядом, и дверь со скрежетом открывается.

Из теплого нутра выпрыгивает девушка.

Она почти одного роста со мной, но выглядит иначе — укутанная в толстый вязаный свитер серого цвета, с высоким воротом, который закрывает ей полшеи. В темных брюках, заправленных в меховые сапоги. На голове — шапка с большим розовым помпоном, который подпрыгивает при каждом движении.

Она хватает меня за руку.

— Девушка, что с вами случилось?

Голос звонкий, обеспокоенный. Из-под шапки выбиваются черные, как вороново крыло, пряди. Лицо бледное, с мелкими веснушками на переносице. Глаза карие, навыкате, за толстыми стеклами очков в черной оправе — они всё время сползают, девушка поправляет их нервным движением.

Я смотрю на ее руку. На моей коже — ее пальцы. Теплые. Живые.

— Вы вся ледяная! — она вздрагивает и кричит внутрь фургона, не оборачиваясь: — Томас! Томас, помоги!

Из фургона выходит парень.

И замирает.

Он высокий — выше меня на голову. Русые волосы коротко стрижены, но на лоб падает непослушная прядь, влажная от снега. Скулы острые, подбородок волевой — лицо красивое, но сейчас оно напряжено так, что желваки играют под кожей.

Глаза серые. Как это небо.

В них плещется что-то неверящее, почти испуганное.

На нем черная кожаная куртка, расстегнутая, под ней — простая серая футболка, натянувшаяся на широкой груди. Джинсы, тяжелые ботинки. В руке — ключи от фургона, он сжимает их так, что костяшки белеют.

— Томас! — девушка в очках хлопает его по плечу. — Не стой столбом, дай куртку!

Он не двигается.

— Миранда? — голос севший, хриплый. — Миранда... это ты?

Миранда.

Имя падает в пустоту внутри меня. Я жду — вспышку, боль, узнавание. Ничего. Тишина. Только холодное, спокойное знание: да, меня так зовут. И ничего больше.

— Ты ее знаешь? — девушка смотрит то на него, то на меня.

— Да, — выдыхает Томас. — Это Миранда. Мы учились в колледже. Вместе.

Колледж. Слово не вызывает ничего. Ни образа, ни запаха, ни звука.

— Бывшая твоя, что ли? — из фургона вылезает еще один человек.

Огромный. Он занимает весь дверной проем, плечи — под два метра, и даже в широкой куртке видно, какая под ней мощная фигура. Чернокожий, с гладко выбритой головой. Лицо квадратное, скулы широкие, челюсть тяжелая — как у боксера, который давно не проигрывал.

Глаза карие. Внимательные. Они ощупывают меня за секунду — от босых ног до белых волос.На нем черный водолаз, обтягивающий мощную шею и грудь, и темные брюки. Ботинки начищены до блеска — странно для такой погоды.

— Что тут происходит? — голос низкий, спокойный. Командирский. — Помощь нужна, Томас? Лидия?

— Да, Демиан, помоги, — девушка — Лидия — не выпускает моей руки. — Она вся ледяная.

Из фургона показывается еще одна голова.

Сначала я вижу только светлые волосы — собранные в небрежный пучок на затылке, несколько прядей выбились и обрамляют бледное лицо. Потом — глаза. Голубые, больные, с красными прожилками. Темные круги под ними такие глубокие, будто она не спала неделю.

Она кутается в синий халат поверх пижамы с рисунком из панд.

— Что случилось? — голос тихий, простуженный. Она кашляет в кулак.

— Кэролайн, — Демиан оборачивается к ней, и в его строгом лице вдруг появляется мягкость. — Не выходи из фургона. Ты только недавно выздоровела, холод тебе противопоказан.

Он машет ей, успокаивающе, как ребенку.

— Сиди в салоне, хорошо?

Блондинка послушно кивает и исчезает внутри.

Демиан спрыгивает на снег — даже не морщится. Подходит ко мне, присаживается на корточки — теперь мы на одном уровне. Он берет мое запястье, смотрит на секундомер на левой руке.

— Пульс частый, но нитевидный, — бормочет он. Глядит мне в глаза — щипает веки, смотрит на зрачки. — Реакция на свет замедленная. Дыхание поверхностное. Признаков обморожения третьей степени пока нет, но пальцы... — он трогает мои ноги, и я не чувствую прикосновения. — Лидия, помоги мне завести ее в фургон. Срочно.

Они берут меня под руки — Лидия слева, Демиан справа. Их руки теплые, сильные. Я почти не чувствую своих ног, но иду — переставляю их, как куклу.

Томас наконец приходит в себя.

Он срывает куртку — кожаная, тяжелая, она падает мне на плечи, и я слышу запах. Кожа, табак, и что-то горьковатое — полынь, или память. Запах ничего не пробуждает, но я задерживаю дыхание на секунду.

Томас смотрит на меня так, будто я должна его узнать.

Я — нет.

— Садитесь в машину, — голос срывается. — Нужно доставить ее в ближайшую больницу. Демиан, ты знаешь дорогу?

— Беннингтон, госпиталь Святого Креста, — Демиан уже в фургоне, он подхватывает меня под спину, затаскивает внутрь. — Поехали.

Внутри тепло.

Пахнет кофе, корицей и лекарствами — слышен тонкий запах ментола и какое-то шипение, будто работает увлажнитель воздуха. Кэролайн свернулась клубком на заднем сиденье, укрытая пледом с бахромой. На коленях — открытая коробка с леденцами от горла.

Лидия суетится рядом со мной, трясет сумку.

— Сними это, — кивает на мое платье. — Переоденься, пожалуйста. Ты вся мокрая, у тебя будет пневмония, если ты...

Она достает свитер. Оливковый, с высоким горлом — кашемир, мягкий, почти невесомый. Серые штаны из флиса — пушистые, теплые. Носки — розовые, со снежинками, шерстяные.

Я стягиваю платье через голову. Ткань липнет к телу, отдирается с противным хлюпающим звуком. Кэролайн тактично отворачивается, Демиан смотрит в окно — в зеркале заднего вида вижу, как он плотно сжимает губы.

Лидия помогает натянуть свитер. Он огромный — пахнет лавандой и еще чем-то сладким, ванилью, что ли. Штаны тоже велики — она подворачивает пояс два раза. Носки я натягиваю сама — пальцы не слушаются, они похожи на сосульки, и когда я шевелю ими, хрустит.

— Господи, — шепчет Лидия и отворачивается.

Я думаю, она плачет. Или нет — просто трет глаза под очками.

— Томас, поехали уже! — кричит Демиан.Двигатель ревет. Фургон дергается и выезжает на трассу.

Снег за окном валит стеной. Фары выхватывают из темноты только белое месиво, и кажется, что мы никуда не едем — стоим на месте, а мир кружится вокруг нас белой каруселью.

— Миранда.

Томас смотрит на меня в зеркало заднего вида. Глаза — два серых пятна, они блестят.

— Как ты здесь оказалась? В таком виде? Зимой? Босиком?

Я открываю рот. Закрываю.

— Я не помню, — голос чужой. Хриплый, будто я не пила несколько дней. — Я ничего не помню.

— Совсем? — Лидия садится рядом, берет меня за руку. Ее пальцы маленькие, на безымянном блестит серебряное кольцо. — Ты не помнишь, как оказалась в лесу?

Я мотаю головой. Белые волосы падают на лицо.

— Ничего. Последнее, что... ничего. Ни кто я, ни откуда. Только то, что вы сказали. Миранда.

— Диссоциативная амнезия, — Демиан поворачивается ко мне. Ему тесно — плечи упираются в крышу. — На фоне стресса, травмы или сильного эмоционального потрясения. Нужно сделать МРТ, исключить органическое поражение мозга. Ты помнишь, как тебя ударили? Падала? Теряла сознание?

Я провожу рукой по голове. Волосы мягкие, кожа не болит. Ни шишек, ни ран.

— Не знаю.

— А татуировки? — вдруг спрашивает Кэролайн. Она приподнимается на локте, смотрит на мои запястья. — Они у тебя давно?

Я смотрю на свои руки.

Две черные линии. Переплетенные. Под кожей — будто кто-то нарисовал их изнутри.

— Не помню.

— Странный рисунок, — Кэролайн щурится. — Похож на руны. Или какие-то древние символы.

Руны. Слово отзывается в груди глухим ударом. Я провожу пальцем по левому запястью — и снова этот ток. Горячий. Болезненный.

Образ.

Чьи-то губы на моих. Грубые. Настойчивые. Руки сжимают мои бедра, и я не могу дышать — не потому, что задыхаюсь, а потому, что теряю себя. Таю. Исчезаю в ком-то другом.

— Миранда? — голос Лидии пробивается сквозь пелену. — Ты где?

Я моргаю. Образ исчезает.

— Нигде. Я нигде.

Снег за окном не кончается. Фургон едет по трассе, и каждая миля отдаляется меня от леса, от той белой тишины, но не приближает к ответам.

— Мы едем в Беннингтон, — говорит Демиан, хотя я не спрашивала. — Там госпиталь. Я работал там три года назад, знаком со старшим врачом. Позвоню, предупрежу.

Он достает телефон, набирает номер. Короткие гудки, потом — голос на том конце провода.

— Маркус, привет. Это Демиан... Да, из хирургии... Слушай, везу пациентку, женщина молодая, полное нарушение памяти, сильное переохлаждение... Да,сознания не теряла, но амнезия полная... Хорошо, будем через двадцать минут.

Он сбрасывает вызов.

— Демиан — врач? — спрашиваю я. Голос всё еще чужой.

— Кардиоторакальный хирург, — Кэролайн улыбается — тепло, несмотря на усталость. — Он оперирует сердца. Представляешь? Берет отпуск, чтобы сопроводить меня на концерт, а сам всё равно в больницы звонит.

— Я не звоню, я консультирую, — бурчит Демиан, но в голосе сквозит усмешка.

— А мы — музыкальная группа, — продолжает Кэролайн. — Я пою, Лидия на клавишах, Томас на гитаре и пишет песни. Едем в Лос-Анджелес, выступать в «Беверли-Уилшир». Слышала про такой отель?

Я мотаю головой.

— Очень дорогой отель, — Кэролайн не обижается. — Нам безумно повезло. Томас добился этого контракта, он — душа нашей группы. Всё держится на нем.

Я смотрю на Томаса в зеркало. Он ведет машину сосредоточенно — руки на руле в десять и два, взгляд вперед, но челюсть сжата так, что скулы заострились.

— А Томас... он говорил обо мне? — вырывается у меня. — Раньше?

Тишина. Лидия сжимает мою руку.

— Он говорил, что в колледже у него была девушка, — она произносит это медленно, будто подбирает слова. — Что она была... необычной. Что он до сих пор иногда слушает песни, которые для нее написал.

Необычной.

Слово повисает в воздухе. Я смотрю на свои руки — на белые пальцы, на голубые вены, на татуировки. На пепельные волосы, падающие на плечи.

Что во мне необычного? Или что во мне — неправильное?

— А Лидия и Томас — они встречаются, — добавляет Кэролайн, будто боится, что я подумаю что-то не то. — Уже два года. Очень счастливы.

Лидия краснеет. Поправляет очки.

— Познакомились на джем-сейшне, — говорит она быстро. — Он играл соло, я подсела к его клавишам и начала подыгрывать. Он потом сказал, что я украла его партию, но сделала это так красиво, что он не мог злиться.

Она улыбается — и у нее появляются ямочки на щеках. Красивая улыбка. Живая.

Я пытаюсь представить, что когда-то у меня была такая улыбка. Или кто-то, кто смотрел бы на меня так, как Лидия смотрит на Томаса.

Не получается.

В голове — чернота. Только там, за чернотой, в самом дальнем углу, кто-то ждет. Я чувствую его присутствие — тяжелое, горячее, как раскаленный камень. Он не приближается, но и не уходит.

Я закрываю глаза. Снег всё падает.

Фургон едет в Беннингтон.

А я еду навстречу тому, что потеряла — или тому, что убило меня.

Тишина в фургоне стала другой.

Не той пустой, холодной тишиной, что была в лесу, а тяжелой, набитой чем-то невысказанным. Я чувствовала ее кожей — она давила на плечи, на грудь, заставляла дышать чаще.

Томас молчал.

Но я видела его глаза в зеркале заднего вида. Они смотрели на дорогу, но не видели ее — взгляд ушел внутрь, в какое-то далекое, закрытое от всех место.

Он сжимал руль так, что пальцы побелели.

Я смотрела на его руки — широкие ладони, крепкие пальцы, на левом безымянном — тонкий серебряный перстень с выцветшей гравировкой. Демиан однажды назвал его «кольцо выпускника», но Томас тогда не поправил, просто кивнул, уйдя от ответа.

Теперь я понимала — нет. Не выпускника. Что-то другое. Или кто-то.

В моей голове — пустота. А в его, кажется, бушевал шторм.

Я не знала, о чем он думает. Но когда он бросил быстрый взгляд в зеркало и наши глаза встретились — на секунду, на одно короткое мгновение — я увидела боль. Глухую, затравленную, такую старую, будто он носил ее в себе годами.

Он отвел глаза первым. Посмотрел на снег, на дорогу, на мелькающие за окном сосны — куда угодно, только не на меня.

— Сначала отвезешь нас в госпиталь, Томас, — голос Демиана разрезал тишину, как нож. Спокойно, деловито, будто он сто раз уже так говорил: в машине, в операционной, в жизни. — Лидия, поможешь мне?

— Да, конечно, — Лидия кивнула, поправляя очки. Они снова съехали на кончик носа — казалось, она делала это каждые три минуты, машинально, как будто мир без этой привычки рассыпался бы.

— А мы? — Кэролайн приподнялась на локте, плед сполз с плеча, открывая бледную ключицу и синюю пижаму с пандами. В ее голосе прозвучало что-то жалобное, почти детское.

— А тебя Томас отвезет в отель, — Демиан повернулся к ней, и в его жестком, квадратном лице вдруг появилась мягкость — как у отца, который успокаивает ребенка перед уколом. — Когда мы убедимся, что с Мирандой всё хорошо, мы с Лидией приедем к вам.

—Но Демиан...

— Тебе нужен отдых, детка, — он перебил ее, но не грубо — устало, с той нежной властностью, которая рождается только из любви. — Тебе через неделю выступать. А твой голос еще не в норме.

Я заметила, как он сказал «неделю» — не «десять дней», не «скоро». Конкретно. Докторская привычка: точность даже в сроках болезни.

Кэролайн открыла рот, чтобы возразить — ее голубые глаза сверкнули упрямством, и на секунду я увидела в ней не болезненную блондинку, а ту, кто выходит на сцену под софиты и заставляет тысячи людей замереть.

Но Демиан был сильнее.

— Слушайся доктора, — сказал он, и в голосе прозвучала улыбка. Теплая. Усталая. — Мы уже почти приехали. Скоро будет темно.

Я посмотрела в окно. Снег все падал, но небо потемнело — серые сумерки сгущались в сизые, почти черные. Деревья мелькали реже, вместо них появлялись дома — сначала редкие, потом чаще, а потом и огни. Желтые, теплые, живые.

Город.

Кэролайн вздохнула — глубоко, с хрипотцой — и откинулась на сиденье, укутываясь в плед.

— Ты не против, если Лидия останется со мной? — спросил Демиан у Томаса.

Томас ответил не сразу. Секунда. Две. Снег хрустел под колесами, фургон мягко покачивало на ухабах.

— Нет, конечно не против, — его голос прозвучал глухо, будто из-под воды.

И снова — взгляд в зеркало. Быстрый, как удар. В глазах — боль.

Или мне показалось?

---

Госпиталь Святого Креста оказался большим серым зданием в три этажа, с широкими окнами и красной вывеской, которая горела в сумерках, как кровавая рана. Парковка была почти пуста — только несколько машин, засыпанных снегом по самые окна.

— Давай, — Демиан хлопнул дверью фургона и обошел машину, открывая мою дверцу с моей стороны. Снег хрустнул под его ботинками — тяжело, основательно. — Лидия, придержи дверь.

Снег все еще падал. Крупный, липкий, он тут же растаял на моем лице, на шее, на руках. Я сделала шаг из фургона — и ноги подкосились. Демиан подхватил меня под локоть, не давая упасть. Его рука — как стальной обруч: крепкая, надежная, не дрогнувшая ни на миллиметр.

— Тихо-тихо, — сказал он. — Я держу.

Лидия захлопнула дверцу фургона и встала с другой стороны. Она была ниже меня на полголовы, но поддерживала так, будто весила я не больше пустой сумки.

— Может, коляску? — спросила она, глядя на Демиана поверх моей головы.

— Успеем, — ответил он. — До приемного покоя двадцать метров. Не замерзнешь?

Вопрос был мне. Я покачала головой — скорее движение, чем ответ.

Двадцать метров по снегу босиком. Но я уже не чувствовала холода — только их руки: горячие, живые, держащие меня на грани между падением и потерей себя.

Стеклянные двери разъехались с тихим шипением, и нас накрыло больничным теплом.

Запах. Стерильный, резкий — антисептики, хлорка, лекарства. Этот запах ударил в нос, и на секунду мир перед глазами поплыл. Я зажмурилась.

— Приехали, — сказал Демиан. — Теперь ты в безопасности.

Приемный покой оказался пуст. Белые стены, белый пол, белый свет — люминесцентные лампы гудели едва слышно, заливая все вокруг мертвенным сиянием. Несколько пластиковых стульев, сложенных вдоль стены. Стойка регистрации — за ней никого.

— Сейчас, — Демиан усадил меня на ближайший стул — пластик противно скрипнул под тяжестью. — Лидия, посиди с ней. Я найду дежурного.

Он ушел — широкие плечи, уверенная походка, человек, который чувствует себя в больнице как дома. Или как в крепости, которую он знает вдоль и поперек.

Лидия села рядом. Слишком близко — наши плечи соприкасались, и я чувствовала, как она дрожит. От холода или от волнения — не знаю.

— Ты как? — спросила она. Очки снова съехали — она поправила их привычным жестом.

— Не знаю, — ответила честно.

— Это нормально, — она улыбнулась, и я снова увидела ямочки на щеках. — Когда мне было семнадцать, я попала в аварию. Не помнила три дня. Потом всё вернулось — резко, как удар под дых. Но вернулось.

— Что было в аварии?

— Отец уснул за рулем, — она сказала это спокойно, будто о погоде. — Мы врезались в дерево. Он погиб. А я отделалась сотрясением и амнезией. Врачи сказали — организм заблокировал воспоминания, потому что они слишком болезненные.

Она замолчала. Я не знала, что сказать — пустота внутри не подсказывала нужных слов.

— Твоя память вернется, — добавила она тихо. — Просто может быть, ты не захочешь, чтобы она возвращалась.

Я посмотрела на свои руки. На татуировки. На белые пальцы, которые уже начали розоветь в тепле.

Может быть, она права.

Демиан вернулся через минуту. С ним — медсестра в светло-голубой униформе, пожилая женщина с седыми кудряшками и усталыми глазами.

— Вот наша пациентка, — Демиан кивнул на меня. — Сильное переохлаждение, амнезия, возможно, черепно-мозговая травма. Нужно МРТ, анализы крови, осмотр невролога.

Медсестра посмотрела на меня — быстрым, профессиональным взглядом.

— Имя?

— Миранда Гриффин, — сказал Демиан за меня.

Имя прозвучало в пустом коридоре — громко, чужеродно, будто он произнес заклинание, которое должно было меня призвать.

Но я не пришла. Я сидела на пластиковом стуле, в чужом свитере, с чужим именем, и ждала, когда мир станет реальным.

— Тогда пойдемте, мисс Гриффин, — медсестра взяла меня за руку — сухую, теплую, профессиональную. — Осмотрим вас.

Лидия пошла с нами. Демиан остался — сказал, что заполнит бумаги. У него был номер старого знакомого, какая-то протекция, какие-то связи, которые в больницах значат больше, чем здоровье пациента.

Меня провели в палату — небольшую, на две койки, но вторая была пуста. Окно выходило на парковку — я видела белый фургон, из которого только что вышла. Томас стоял рядом, опершись на капот, и курил.

Клубы дыма смешивались со снегом.

Он смотрел на больницу. На окна. Не знаю, видел ли он меня — но я видела его. Русые волосы влажные от снега, куртка расстегнута, лицо бледное, почти такое же белое, как я сама.

Он стоял так минуту. Потом выкинул сигарету в снег, открыл дверцу фургона и помог Кэролайн выбраться наружу. Та что-то сказала ему — я видела, как шевелятся ее губы. Он покачал головой, указал на больницу, потом куда-то в сторону.

Спор? Или просто усталость?

Кэролайн посмотрела на больницу — на мое окно, увидела меня, помахала рукой. Я подняла ладонь в ответ — слабо, неуверенно.

Она улыбнулась — шире, чем я ожидала. И кивнула, будто обещая, что все будет хорошо.

Потом Томас усадил ее в фургон, обошел машину, сел за руль. Двигатель взревел. Белый фургон медленно выехал с парковки, мигнул поворотником и исчез за углом, оставляя за собой клубы выхлопного газа и падающий снег.

Я осталась одна.

— Мисс Гриффин, — медсестра тронула меня за плечо. — Нам нужно снять с вас одежду. Я принесу больничную пижаму.

Я кивнула, не отрываясь от окна. Фургон уехал. Томас увез Кэролайн в отель, отель, где они должны были выступать через неделю. А я осталась здесь — в белой комнате, под белым светом, с белой пустотой внутри.

Медсестра вернулась с пижамой — полосатой, больничной, пахнущей стиральным порошком и чем-то стерильным. Помогла переодеться — свитер Лидии, штаны, носки сложила аккуратно на стул.

— Вот, — она протянула мне халат — синий, слишком большой. — Надевайте.

Я надела. Ткань шуршала, холодила кожу — но в палате было тепло, батареи гудели, и к щекам постепенно возвращался розовый цвет.

— Сейчас придет доктор, — медсестра поправила подушку на койке. — Отдыхайте.

Она вышла, закрыв за собой дверь.

Я осталась одна в тишине.

Снег за окном все падал. Белый фургон не вернулся. Я смотрела на следы от шин — они медленно заносило, стирая последние доказательства того, что кто-то вообще останавливался на этой парковке.

— Кто я? — спросила я у снега.

Снег не ответил.

Я легла на койку, свернулась калачиком, чувствуя, как больничная простыня холодит щеки. Глаза закрылись сами собой.

В темноте под веками кто-то ждал.

Высокий. Светлый. С глазами, которые горели алым — как угли, как кровь, как обещание боли.

— Киану, — прошептала я, сама не зная, откуда взялось это имя.

Тьма сжалась — и я провалилась в сон без снов.

Тени прошлого

---

Лаборатория утонула в полумраке.

Только экраны мониторов мерцали голубоватым светом, отражаясь от стеклянных колб и хромированных поверхностей. Воздух пах озоном, стерильностью и чем-то сладковатым — кровью. Его кровью.Моей кровью.

Кевин стоял у криокамеры, в которой два года покоилось мое тело.

Белое. Неподвижное. Мертвое.

Он проводил пальцами по холодному стеклу — медленно, почти нежно, будто гладил мое лицо через прозрачную преграду. Его пальцы были длинными, холеными — руки аристократа, который никогда не знал тяжелого труда. Но сейчас они дрожали.

— Она ушла, — голос Аманды Стоун прозвучал из угла лаборатории.

Ученая стояла у стойки с пробирками, в белом халате, накинутом поверх темного платья. Ее светлые волосы были стянуты в тугой пучок, ни единой выбившейся пряди — как и ее жизнь, всё по полочкам, всё под контролем. Только глаза — слишком яркие, слишком живые для человека, который провел последние два года, воскрешая мертвых.

— Я знаю, — Кевин не обернулся.

— Вампиры прочесали лес. Они вышли на трассу. Следы ведут к фургону.

— Чей фургон?

— Пока не установили. Но запахи зафиксировали. Четверо. Двое мужчин, две женщины. Один из них — целитель. Пахнет антисептиками и кровью. Хирург.

Кевин наконец повернулся.

Он изменился за эти два года.

Раньше его светлые волосы падали почти на плечи — длинные, почти женственные, он носил их с вызывающей небрежностью, перетягивая кожаным шнурком. Теперь — короткая стрижка. Волосы чуть длиннее, чем у солдата, но уже не спадают на лоб, открывая высокий чистый лоб и острые скулы. Это делало его моложе. И опаснее.

На нем любимый костюм-тройка — темно-синий, почти черный, с тонкой белой полоской, которую видно только под определенным светом. Пиджак сидит идеально — ни складки, ни лишнего миллиметра ткани. Жилет обтягивает широкую грудь, под ним — белоснежная рубашка с запонками из черного оникса. В нагрудном кармане — алая роза.

Живая.

Ее лепестки еще блестели от капель воды, которые осел на них в холодильнике. Кевин менял розу каждое утро — свежую, только что срезанную в своей оранжерее. Он прикалывал ее к лацкану пиджака с той же тщательностью, с какой древние цари надевали короны.

Брюки отглажены до остроты — линия как лезвие. Туфли ручной работы из черной кожи начищены до зеркального блеска — в них можно смотреться, как в воду.

Серые глаза, глубокие, как омуты — смотрели на Аманду без выражения. Но внутри них — там, где человеческий глаз не видит — тлел огонь.

— Она жива? — спросил Кевин.

— Да. Полностью. Физически здорова. Памяти нет.

— Память вернется, — он сказал это так, будто речь шла о погоде. — Кровь Киану в ней. Рано или поздно она вспомнит.

Аманда сделала шаг вперед, и свет упал на ее лицо — бледное, с резкими чертами, с тонкими губами, которые редко улыбались. Она была красива той холодной красотой, которая отпугивает, а не привлекает.

— Вы хотите, чтобы я продолжила исследования?

— Да. — Кевин подошел к другой криокамере.

Внутри — он.

Киану.

Белые волосы разметались по подушке — такие же пепельные, как у меня сейчас. Лицо спокойное, почти счастливое — будто он не умер, а уснул, увидев хороший сон. На правой руке — те самые татуировки. Переплетенные руны. Теперь такие же — на моей руке.

Кевин смотрел на брата долго. Молча.

— Он отдал часть себя, — сказал он тихо. — Эти татуировки... они были его меткой. Его сущностью. Он вплел их в нее, когда... когда она воскресала. Неосознанно. Или осознанно — кто знает.

— Без его крови воскрешение было бы невозможно, — кивнула Аманда. — Элайджа гений. Я гений. Но даже мы не смогли бы сделать это без того, что он вложил в нее.

Кевин улыбнулся — впервые за два года.

Улыбка у него была странная — не теплая, не холодная, а какая-то... потерянная. Будто он забыл, как это делается, и теперь учился заново.

— Аманда Стоун, — произнес он, растягивая слоги. — Элайджа Кроу. Вы — гении в сфере... как это называется?

— Нанки, — подсказала она. — Нанотехнологии. Регенеративная медицина. Но ваша кровь... ваша биология... это не наука, Кевин. Это магия. Чистая, древняя магия.

— Не важно, — он отмахнулся. — Главное — результат.Он повернулся к криокамере с Киану — последний раз перед уходом.

— Теперь нужна ее кровь, — сказал он. — Чтобы воскресить его. Кровь Миранды. Та, что течет в ней сейчас — с его меткой, с его сущностью. Она — ключ.

— Если она не вспомнит...

— Вспомнит, — перебил Кевин. — Я заставлю.

Он вышел из лаборатории, и его шаги затихли в коридоре.

Аманда осталась одна. Посмотрела на Киану — на его лицо, на белые волосы, на татуировки.

— Ты бы улыбнулся сейчас, — сказала она ему. — Сказал бы что-нибудь дурацкое. Разрядил обстановку. Ты всегда умел это делать.

Киану молчал.

— Светловолосый болван, — добавила она тихо. — С серыми глазами, в которых эти дурацкие золотые искорки. Гибрид. Полуоборотень, полувампир. И самый живой из всех мертвецов, которых я видела.

Она положила руку на стекло.

— Просыпайся, Киану. Твоя девочка вернулась.

---

Лес стонал.

Ветки трещали под ногами вампиров — десятки теней скользили между соснами, обнюхивая снег, землю, воздух. Их глаза горели в темноте красным, как угли в костре.

— След ведет на трассу, — доложил один из них — высокий, с длинными черными волосами, стянутыми в хвост. — Запах бензина, кожи, табака. Четверо — двое мужчин, две женщина.

— Кто-то из них знакомый? — спросил Кевин, не глядя на докладчика.

— Нет, господин. Целитель. Пахнет больницей.

— Хирург? — Кевин усмехнулся. — Интересно.

— Прикажете выследить?— Нет. — Кевин поднял руку — и все вампиры замерли, как по команде. — Пока не нужно. Пусть она думает, что сбежала. Пусть поживет... эту жизнь. Которую мы у нее отобрали.

— Но господин...

— Я сказал — нет.

Ищейки исчезли в темноте — бесшумно, как призраки.

Кевин остался один.

Он смотрел на трассу — туда, где снег уже почти замел следы фургона. Поднял воротник пальто — черного, длинного, почти до пят. Роза на лацкане алела, как капля крови.

— Миранда, — произнес он ее имя так тихо, что даже ветер не услышал.И исчез.

---

Маркус не спал уже третьи сутки.Он сидел на корточках у костра — в лесу, в глуши, где никто не найдет. Волосы спутались, отросли и теперь падали на лицо темными, жесткими прядями. Борода — седая, хотя ему было чуть больше тысячи лет — покрывала нижнюю половину лица.

Он выглядел как дикарь. Как зверь, который потерял стаю.

Рубашка — грязная, в пятнах крови. Не его. Тех, кто попадался на пути — оборотней, ведьм, вампиров из вражеских кланов. Он бросался в драку без разбора, без плана, без желания победить.

Он хотел проиграть.

Он хотел, чтобы кто-то сильный нашел его — охотники, совет старейшин, кто угодно — и вырвал его сердце.

Как он вырвал мое.

Маркус смотрел на огонь, и в отблесках пламени его лицо казалось маской — застывшей, пустой. Но внутри — там, где когда-то билась любовь, теперь зияла дыра.

— Мария, — прошептал он, и имя обожгло губы, как кислота.

Он все понял.

Понял, когда увидел ее улыбку — ту, которую она не смогла скрыть в момент, когда его рука вошла в мою грудь. Ту, которая растянула ее губы, когда я падала, истекая кровью, с его именем на губах.

Не его. Киану.

Я звала Киану.

Мария улыбалась. Потому что ее мать — Моргана — наконец отомстила. Отомстила за мужа, за отца, за ту жизнь, которую у нее отнял Александр Донариус — их отец. Отец Кевина, Маркуса и Киану.

А я была лишь орудием. Ножом в руках Морганы. Кровью на ее клинке.

Маркус закрыл глаза.

— Прости, — прошептал он в пустоту. — Прости меня, Миранда.

Он не знал, что я жива.

Никто не сказал ему, что мое тело лаборатории.И когда я воскресла, Кевин боялся — боялся, что Маркус, узнав, что я воскресла, придет и... что? Закончит начатое? Или бросится к моим ногам, умоляя о прощении?

Кевин не знал. И потому молчал.

А Маркус страдал. Два года. Днем и ночью.

Он ходил по лесам, как призрак. Нападал на врагов, но никогда не убивал до конца — оставлял их в полуживом состоянии, чтобы они привели подкрепление, чтобы кто-то наконец прикончил его.

Никто не приходил.

Он был слишком силен для них. Слишком страшен. Легенда, о которой рассказывали шепотом — тысячелетний вампир, который сошел с ума и ищет смерти.

Но смерть не приходила.

Смерть боялась его.

---

— Вы не можете здесь спать, мисс.

Лидия открыла глаза.Она сидела на пластиковом стуле в коридоре госпиталя, поджав под себя ноги. Шапка с помпоном съехала набок, очки сползли почти до кончика носа. Во рту пересохло, шея затекла.

— Я... — она моргнула, пытаясь понять, где находится.

— Лидия, — голос Демиана прозвучал откуда-то сверху. — Я говорил тебе идти в комнату ожидания. Там диван.

— Я не хотела оставлять ее одну, — Лидия потерла глаза. — Как она?

— Спит. Медсестра сказала, что температура пришла в норму. Завтра утром невролог ее посмотрит.

— Анализы?— Капельницу поставили с физраствором и витаминами. Обморожения нет — чудо, учитывая, что она босиком по снегу шла. Признаков травмы головы тоже нет.

— И что это значит?

Демиан сел рядом. Стул жалобно скрипнул под его весом.

— Это значит, что амнезия — психогенная. Органических повреждений нет. Ее мозг... просто заблокировал воспоминания. Как защитный механизм.

— То есть она сама не хочет помнить?

— Или не готова.

Лидия замолчала. В коридоре было тихо — только где-то далеко, за несколькими дверями, пикал монитор, и слышались приглушенные голоса ночной смены.

— Томас звонил, — сказала она. — Они в отеле. Спросил, как у нас дела.

— И что ты сказала?

— Правду. Что она спит, что ты договорился с неврологом, что мы остаемся до утра.

— Он волнуется?

— Очень, — Лидия посмотрела на Демиана. — Он рассказал мне кое-что. Пока ты разговаривал с доктором.

— Что именно?

— Прошлое. Общее. С ней.

Демиан не спросил — что именно. Не его история, не его тайна.— Он любит ее до сих пор? — спросил он только.

Лидия долго молчала.

— Не знаю, — ответила наконец. — Может быть. Но не так, как она думает. Не романтически. А... как вину. Многолетнюю, тяжелую вину, которую он носит в себе и не может сбросить.

— Ты не боишься?

— Чего?

— Что он выберет ее. Если она вспомнит.

Лидия улыбнулась — той самой улыбкой с ямочками на щеках, но в глазах была грусть.

— Нельзя выбрать то, что никогда не было твоим, — сказала она. — Я люблю Томаса. Но я знаю — часть его сердца всегда принадлежала ей. И не потому, что он хочет быть с ней. А потому, что он не может простить себе то, что сделал.

— И что же он сделал?

Лидия покачала головой.

— Это не мне рассказывать.

Они замолчали. Свет в коридоре мигнул — дежурная лампа перешла в эконом-режим. Где-то за окном все еще падал снег.

Никто не заметил тени.

Она скользнула по коридору бесшумно, быстрее, чем глаз мог уловить. Мимо поста медсестер — та как раз отвернулась, чтобы налить себе кофе. Мимо палаты с пожилым мужчиной, который спал с открытым ртом. Мимо двери, за которой кто-то тихо стонал во сне.

Остановилась у палаты номер двенадцать.

Кевин возник из темноты, как призрак — бесшумный, плавный, опасный. Его костюм не помялся, туфли не скрипнули. Роза на лацкане алела, как маяк в полумраке больничного коридора.

Он не вошел — просочился.

Дверь открылась и закрылась без звука — будто и не открывалась вовсе.

Палата.

Белые стены. Белый потолок. Окно, за которым снег. И койка, на которой свернулась она.

Миранда.

Кевин замер у двери.

Он видел ее мертвой два года. Видел белое лицо, закрытые глаза, неподвижную грудь. Видел, как Аманда вживляет в ее тело нанороботов, как Элайджа капает в вену кровь Киану, как запускается сердце — сначала слабо, с перебоями, потом ровно, сильно, как у живого человека.

Он присутствовал при воскрешении,точнее при попытках воскресить.

Но сейчас — сейчас она была живой.

Ее грудь поднималась и опускалась — медленно, глубоко. Ресницы дрожали — ей снилось что-то. Губы шевелились — она произносила слова, которые он не мог разобрать.

На ее правой руке — татуировки. Те самые. Его брата.

Кевин подошел к койке.

В руке он держал розы — три алых бутона, перевязанных черной лентой. Он взял их из своей оранжереи за час до этого — свежие, пахнущие утром и землей. Амандa сказала — роза символизирует тайну. И молчание.

Он положил цветы на тумбочку.

— Миранда, — прошептал он.

Она не проснулась.

Кевин сел на край койки — осторожно, чтобы не разбудить. Кровать скрипнула под его весом, но она спала — слишком глубоко, слишком беззащитно.

Наклонился.

Почувствовал ее запах — тот самый, который сводил его с ума в первые дни. Кровь охотника. Кровь, которая позволяла вампирам не гореть на солнце. Кровь, которая притягивала его как наркотик.

Ее губы были приоткрыты — розовые, чуть потрескавшиеся от холода и обезвоживания.

Кевин закрыл глаза.

И поцеловал ее.

Легко. Почти невесомо. Губы коснулись губ — на секунду, на миг, на выдох.

Она не проснулась.

Он отстранился — ме-едленно, будто отрывал себя от нее силой. Его карие глаза были закрыты — из-под ресниц выкатилась слеза. Одна. Прозрачная, соленая, человеческая.

— Отдыхай, Миранда, — сказал он шепотом. — Поживи пока этой жизнью. Которую мы у тебя отобрали.

Он встал. Посмотрел на нее — на белые волосы, разметавшиеся по подушке, на худые плечи, на сжатые в кулак пальцы.

— Когда вспомнишь — приходи, — добавил он. — Киану ждет тебя.

Пауза.

— И я тоже буду ждать.

Он исчез так же бесшумно, как и появился — тень, скользнувшая в ночь.

Розы остались на тумбочке. Алая капля на белом фоне.

Лидия ничего не заметила. Демиан не услышал. Медсестра не увидела.

Только мои ресницы дрогнули — чуть сильнее, чем от сна.

И на губах остался привкус — крови, роз и тысячелетней тоски.

---

В коридоре пикнул монитор.Снег все падал.А я спала — и не знала, что мир уже нашел меня.

---

Стеклянная комната.

Утро пришло не через окно — оно вползло под дверь вместе с запахом кофе и дезинфекции.

Я открыла глаза и первую секунду не поняла, где нахожусь. Белый потолок. Белые стены. Белый свет, который гудел где-то над головой, как рой насекомых. Больница. Правильно. Госпиталь Святого Креста. Меня привезли вчера. Или сегодня? Время потеряло форму.

Медсестра — та самая, с седыми кудряшками — уже возилась у тумбочки, проверяя какие-то бумаги. Увидела, что я проснулась, и улыбнулась — профессионально, но не холодно.

— Доброе утро, мисс Гриффин. Как спалось?

Я села на койке. Больничная пижама сбилась, халат сполз с плеча. Поправила.

— Не помню.

— Это нормально, — она налила воду в пластиковый стаканчик, протянула мне. — Сны часто не запоминаются после таких состояний. Невролог придет через час. А пока — завтрак.

Она указала на поднос, который я не заметила: овсянка, тост, яблоко и чай в одноразовом стакане. Еда выглядела как картинка из дешевого каталога — слишком идеальная, чтобы быть настоящей.

— Спасибо, — сказала я, хотя желудок сжался при виде еды.

Медсестра ушла. Я осталась одна с завтраком и мыслями, которых не было.

Потому что в голове — пустота. Абсолютная, стерильная, как эта палата.

Я съела овсянку. Она оказалась теплой, сладковатой — мед, наверное. Или сахар. Или просто обман языка, который не помнил, как должна выглядеть настоящая еда.

Тост я не тронула.

---

Невролог пришел ровно через час.

Высокий, худой, с жидкими седыми волосами, зачесанными на лысину. Белый халат сидел на нем как на вешалке — плечи слишком узкие, рукава слишком длинные. Очки в золотой оправе, тяжелые, сползали на кончик носа, и он то и дело подталкивал их указательным пальцем.

— Мисс Гриффин, — он пожал мою руку — сухо, быстро, будто боялся замараться. — Доктор Харрис. Демиан рассказал мне вашу историю. Очень... необычная.

Он усадил меня на край койки, посветил фонариком в глаза — сначала в правый, потом в левый.

— Реакция на свет нормальная. Зрачки сужаются. Хорошо.Потом — попросил коснуться пальцем носа, сначала правой рукой, потом левой. Я сделала.

Потом — провести по пятке левой ноги большим пальцем правой. Я сделала. Потом — улыбнуться, нахмуриться, показать зубы.

— Лицевая мимика сохранена. Мышечный тонус в норме. Рефлексы...

Он ударил меня молоточком под коленку. Нога дернулась.—

...присутствуют.

Он отложил молоточек, снял очки, протер их полой халата. Посмотрел на меня — устало, с той профессиональной жалостью, которую врачи носят как щит.

— Физически вы здоровы, мисс Гриффин. Эмоционально — тоже, насколько я могу судить без полного психологического обследования. Ваша амнезия — диссоциативная. Это значит, что мозг не поврежден. Он просто... заблокировал воспоминания. Как компьютер, который завис и требует перезагрузки.

— Когда они вернутся? — спросила я.

— Не могу сказать. Может быть, через день. Может быть, через год. А может быть, никогда, — он надел очки обратно. — Но я склоняюсь к первому варианту. Вы слишком молоды, чтобы ваша память стерлась навсегда. Слишком... живая.

Живая.

Слово повисло в воздухе. Я посмотрела на свои руки — на татуировки, на белые пальцы. Живая. Да. Я дышу. Сердце бьется. Кровь течет по венам.

Но внутри — пустота.

— Вы можете покинуть больницу, — сказал доктор Харрис. — Демиан возьмет на себя формальности. Если у вас появятся головные боли, тошнота, галлюцинации — немедленно вернитесь. В остальном — вам нужен отдых и покой. И, возможно, психотерапевт.

Он вышел. Дверь закрылась с тихим щелчком.

Я осталась одна.

---

Демиан пришел через пятнадцать минут. С ним — Лидия.

Она была в том же свитере, что и вчера, но волосы зачесаны в небрежный пучок, и на щеках появился румянец — или от тепла, или от волнения.

— Ну что? — спросила она, не дожидаясь моего ответа. — Доктор сказал, ты здорова!

— Сказал, — я кивнула. — Память может вернуться. А может и нет.

— Вернется, — Демиан подошел к окну, посмотрел на улицу. — Органических повреждений нет — это главное. Память не железная дверь, она просто... заперта. Нужно найти ключ.

— А где ключ? — спросила я.

Он обернулся. В его карих глазах мелькнуло что-то — тень, невысказанное, то, что он не мог сказать вслух.

— Не знаю, — ответил он. — Но мы поможем тебе его найти.

Лидия села на край койки, взяла меня за руку — ее пальцы были теплыми, шершавыми от постоянного мытья посуды и игры на клавишах.

— Демиан вызвал такси, — сказала она. — Поедем в отель. Томас и Кэролайн уже там.

— Я поеду с вами?

— Конечно, — она улыбнулась, и ямки на щеках стали глубже. — Ты поживешь у нас, пока не решишь, что делать дальше. У тебя нет ни документов, ни денег, ни... ничего. Но у нас есть место в номере. И лишняя кровать.

— Но вы парами...

— Девочки отдельно, мальчики отдельно, — Лидия пожала плечами. — Демиан решил. Он сказал, что так будет правильно. Я не спорила.

Я посмотрела на Демиана. Он стоял у окна, засунув руки в карманы брюк — черные, строгие, даже в такой ситуации он выглядел как врач, который собирается на операцию. Сосредоточенный. Спокойный. Надежный.

— Почему вы помогаете мне? — спросила я. — Вы меня не знаете. Я для вас — чужая.

— Ты не чужая, — ответил Демиан. — Ты — человек, который замерзал на дороге. Этого достаточно.

Лидия кивнула. В ее глазах блестели слезы — или показалось.

— Идем, — сказала она, вставая. — Такси ждет.

---

Такси оказалось черным седаном с кожаными сиденьями и водителем, который не произнес ни слова за всю дорогу. Только включил приемник — играла старая песня, которую я не узнала. Гитара, голос, слова о любви и разбитых сердцах.

Я села на заднее сиденье между Лидией и Демианом. Лидия взяла меня за руку — машинально, будто мы знали друг друга годами. Демиан смотрел в окно. Я смотрела в свое отражение в стекле.

Белое лицо. Белые волосы. Белые глаза — нет, не белые. Карие. Мои. Но чужие.

Машина ехала по заснеженным улицам Беннингтона. Город просыпался — люди в пальто и шапках спешили по своим делам, дворники счищали снег с тротуаров, дети в пуховиках лепили снежков и кидались ими в витрины магазинов.

Обычная жизнь.

Которой у меня не было.

Я отвернулась от окна.

— Демиан, — спросила я. — Ты звонил моим родителям?

Он замер. Секунда. Две.

— Звонил, — ответил он тихо.

— И что они сказали?

Пауза стала длиннее. В салоне было слышно только шуршание шин по снегу и голос певца из приемника.

— Это не телефонный разговор, Миранда, — сказал Демиан, не поворачиваясь. — Давай сначала доедем до отеля. Там всё обсудим.

— Что значит — всё обсудим? — я почувствовала, как внутри поднимается что-то тяжелое, вязкое. Не страх. Не злость. Предчувствие.

— Скоро узнаешь, — ответил он.

И замолчал.

Лидия сжала мою руку крепче.

Я не стала спрашивать больше.

---

Отель назывался «Беверли-Уилшир».

Высокое здание из стекла и бетона, с колоннами у входа и золотыми буквами на фасаде. Швейцар в ливрее открыл дверь такси, помог выйти. Лидия заплатила водителю — я видела, как она отсчитала купюры дрожащими пальцами.

— Не переживай, — сказала она, заметив мой взгляд. — Контракт всё покрывает. Даже такси.

Внутри было тепло и пахло дорогим парфюмом — ваниль, сандал, что-то цветочное, слишком сладкое. Люстры свисали с высокого потолка, сверкая хрусталем. Пол был мраморный, черно-белый, в шахматную клетку.

Я шла босиком.

Больничные тапки — на резиновой подошве, синие, с белыми полосками — скользили по мрамору, и я боялась упасть. Демиан взял меня под локоть.

— Держись за меня, — сказал он.

Мы поднялись на лифте на пятый этаж. Коридоры были длинными, с мягкими коврами и бра на стенах. Комнаты — с золотыми табличками, на которых были выгравированы номера.

— 512, — Лидия остановилась у двери. — Номер парней.

Она постучала — три удара, коротких.

Дверь открыл Томас.

Он был в джинсах и серой футболке, волосы влажные — видимо, только что из душа. Увидел меня — и замер. Как вчера. Как тогда, на трассе.

— Миранда, — выдохнул он.

— Здравствуй, Томас, — сказала я.

Он хотел что-то добавить, но в это время из глубины номера выбежала Кэролайн — в том же синем халате с пандами, но с уложенными волосами и легким макияжем. Глаза уже не такие больные — темные круги уменьшились, румянец появился.

— Вы приехали! — она обняла меня — неловко, порывисто, будто мы были старыми подругами. Я не знала, что делать с руками. — Проходите, проходите, я заказала завтрак, хотя уже почти обед, но разницы нет, главное — что вы здесь!

Она тянула меня за руку в номер. Я пошла.

Номер был большим — гостиная с диванами, креслами и журнальным столиком из темного дерева. Две спальни — двери открыты, видны кровати с белыми покрывалами и горы подушек. На стенах — картины в тяжелых рамах: морские пейзажи, лошади, цветы.

Томас закрыл дверь.

— Все здесь, — сказал он. — Можно начинать.

— Что начинать? — спросила я.

Он посмотрел на Демиана. Тот кивнул.

— Садись, Миранда, — Томас указал на диван. — Нам нужно поговорить.

Я села. Кэролайн села рядом — слишком близко, ее колено касалось моего. Лидия села в кресло напротив, сложив руки на коленях. Демиан остался стоять у окна — широкие плечи, скрещенные руки, лицо сосредоточенное.

Томас сел напротив меня — на журнальный столик, так близко, что я чувствовала запах его шампуня. Мята. И что-то горькое. Табак.

— Я должен тебе кое-что рассказать, — начал он. — И это будет трудно. Для нас обоих.

— Рассказывай, — сказала я.

Он глубоко вздохнул.

— Демиан позвонил твоим родителям.

У меня екнуло сердце. Или показалось.

— Твои родители — хирурги, — продолжил Томас. — Они работали в Англии, в клинике Святого Томаса в Лондоне. Отец — торакальный, мать — нейрохирург. Они... — он запнулся. — Они уволились три года назад.

— Уволились? — переспросила я. — Почему?

Томас посмотрел на Демиана. Тот кивнул снова.

— Потому что ты умерла, Миранда.

Тишина.

Сначала она была просто пустой — как та, в лесу. Потом — тяжелой, давящей, она сдавила горло так, что я не могла дышать.

— Я... умерла? — голос прозвучал чужой. Сломанный.

— Три года назад, — Томас произносил слова медленно, будто боялся, что они разобьются. — Они продали дом в Англии. Продали твою квартиру в Лос-Анджелесе. Оборвали все связи и уехали в неизвестном направлении. Никто не знает, где они сейчас.

— Три года назад, — повторила я. — Мне было... двадцать пять?

— Двадцать шесть, — поправил Томас. — Ты умерла в двадцать шесть. Сейчас тебе должно быть двадцать девять.

Двадцать девять.

Я подняла руку — посмотрела на нее. Белая кожа. Голубые вены. Татуировки.

— Но я жива, — сказала я. — Я здесь. Я разговариваю с вами.

— Мы знаем, — Кэролайн взяла меня за руку — ее пальцы были холодными, несмотря на теплый номер. — И мы не знаем, как это возможно. Но ты жива. И мы рады, что ты с нами.

Жива.

Я мертва.

Я жива.

Мысли путались, как нитки в клубке. Я закрыла глаза — и снова эта тьма под веками. И тот силуэт. Высокий. Светлый. С глазами, которые горели алым.

— Кто я? — прошептала я.

— Ты Миранда Гриффин, — сказал Томас. — Библиотекарь. Тебе двадцать девять лет. У тебя была квартира в Лос-Анджелесе, работа в публичной библиотеке на Голливуд-бульваре. Ты любила читать классику и пить кофе с корицей. И еще... у тебя была странная привычка. Ты всегда оставляла вторую половинку печенья на тарелке. Говорила, что это — на удачу.

Он говорил о ней — о той Миранде, которую знал. А я сидела и слушала, как о чужой.

— Я ничего не помню, — сказала я. — Ни родителей. Ни себя. Ни библиотеку. Ни... ничего.

— Это нормально, — Демиан наконец отошел от окна, подошел ко мне. — Память вернется.

— А если нет?

— Тогда мы поможем тебе создать новую.

Я посмотрела на него. На его квадратное лицо, на спокойные карие глаза, на мощные плечи, на которых держался этот разговор — и, кажется, вся наша маленькая группа.

— Почему вы помогаете мне? — спросила я снова. — Вы могли оставить меня в больнице. Передать соцслужбам. Уехать в свой Лос-Анджелес и забыть.

— Потому что, — Лидия встала, подошла ко мне с другой стороны, — мы не такие люди. И потому что это — судьба.

— Судьба?

— Да, — она улыбнулась — и в ее глазах блестели слезы. — Именно мы нашли тебя на дороге. Именно мы ехали в тот момент. Именно мы остановились. Это не случайность, Миранда. Это знак.

— Какой знак?

— Что мы должны быть рядом, — сказал Томас. — Что мы не должны оставлять тебя одну.

Я смотрела на них — на четырех незнакомцев, которые стали моими спасителями. Томас — мое прошлое, которого я не помнила. Лидия — незнакомая девушка с теплыми руками и ямочками на щеках. Кэролайн — больная блондинка, которая все равно нашла в себе силы меня обнять. Демиан — хирург, который носил в себе спокойствие и надежность, как скальпель в кармане.

— Я не знаю, что делать, — сказала я, и голос дрогнул. — У меня нет документов, нет денег, нет... ничего. Только вы.

— Этого достаточно, — Кэролайн погладила меня по руке. — Мы что-нибудь придумаем.

— Ты останешься с нами, — добавила Лидия. — Временно, пока не найдутся твои родители или не вернется память. А там — будет видно.

— Но ваше выступление... контракт...

— Контракт позволяет нам приглашать гостей, — усмехнулся Демиан. — К тому же, отель оплачен за наши деньги. Номер большой. Место есть.

— И работа для тебя найдется, — добавила Кэролайн. — Мы можем попросить администратора отеля. Там всегда нужны уборщицы или официантки. Или... — она посмотрела на Томаса. — Или что-то другое.

Томас кивнул.

— Я поговорю с управляющим, — сказал он. — Устроим тебя временно. А там — посмотрим.

Я посмотрела на свои руки. На татуировки. На бледные пальцы.

— Хорошо, — сказала я. — Я согласна.

Кэролайн обняла меня — и на этот раз я обняла ее в ответ. Чужие руки. Чужая теплота. Но она согревала.

Как тот свитер Лидии. Как те носки с помпонами. Как завтрак, который я съела в больнице.

Маленькие вещи, из которых складывается жизнь.

Или новая жизнь.

---

Вечером Демиан заказал ужин в номер.

Огромный стол в гостиной был накрыт белой скатертью — официанты принесли салаты, горячее, десерты. Свечи в подсвечниках горели желтым, отражаясь в стеклянных бокалах. За окном падал снег — крупный, медленный, будто время замерло.

— Вы не обязаны были тратиться на меня, — сказала я, глядя на эту красоту.

— Это не на тебя, — улыбнулся Демиан. — Это на нас всех. Ты просто часть компании.

Я села между Лидией и Кэролайн. Томас сел напротив — на другом конце стола, рядом с Демианом.

Ужин начался.

Салаты, разговоры, смех — они ели, шутили, обсуждали концертную программу, спорили о том, какую песню лучше открывать второе отделение. Я ела мало — кусок хлеба, глоток воды. Аппетита не было.

Но я слушала.

Их голоса, их интонации, их истории — маленькие, обычные, человеческие. Как они познакомились, как собрали группу, как первый раз выступили в баре перед тремя пьяными посетителями и собакой.

— Собака лаяла в такт, — Кэролайн смеялась, прикрывая рот рукой. — И нам показалось, что это успех!

— Успех пришел через три года, — усмехнулся Томас. — И то случайно.

— Главное, что пришел, — Лидия поправила очки и посмотрела на меня. — Знаешь, Миранда, когда я впервые увидела Томаса, я подумала — этот парень слишком серьезный. Слишком зажатый. Слишком... в себе.

— А теперь? — спросила я.

— А теперь я знаю, что он просто ждал того, кому можно доверять.

Томас опустил глаза. Взял бокал с вином, отпил.

— Может быть, — сказал он тихо.

После ужина — когда тарелки унесли, а свечи догорели почти до конца — Демиан поднялся.

— Томас, — сказал он. — Можно тебя на минуту?

Они вышли в коридор. Дверь закрылась.

Кэролайн и Лидия переглянулись.

— О чем это они? — спросила Кэролайн.

— Не знаю, — ответила Лидия. — Но, наверное, о важном.

Я сидела молча. Внутри снова поднималось то тяжелое, вязкое — предчувствие. Я не знала, о чем говорят Демиан и Томас за дверью. Но чувствовала — это обо мне.

---

Коридор. Мягкий ковер.Бра на стенах.

Демиан прислонился к стене, скрестив руки на груди.

— Ты должен ей рассказать, — сказал он. — Про колледж. Про то, что произошло.

— Нет, — Томас покачал головой. — Не сейчас. Она и так в шоке. Родители, смерть... Если я расскажу ей про наркотики, про тех парней, про...

— Тем более должна знать правду, — Демиан перебил его спокойно, но твердо. — Она жива, Томас. Она сидит там, за дверью, и не помнит ничего. Ей нужно знать, кто она. Откуда. Что с ней случилось.

— Даже если это ее уничтожит?

— Лучше горькая правда, чем сладкая ложь.

Томас отвернулся. Провел рукой по лицу — устало, нервно.

— Я не хотел ей зла, — сказал он. — Я хотел ее спасти.

— И спас. — Демиан положил руку ему на плечо. — Она жива. А те парни... они получили по заслугам?

— Двое сидят. Третий сбежал за границу. Я... я не знаю, где он сейчас.

— Знаешь, — Демиан посмотрел ему в глаза. — Просто боишься признаться.

Томас молчал.

— Ладно, — Демиан убрал руку. — Пока не говори ей. Пусть придет в себя. Но не тяни слишком долго. Правда имеет привычку вылезать наружу в самый неподходящий момент.

Они вернулись в номер.

Я смотрела на них — на Томаса, у которого были красные глаза, и на Демиана, который выглядел так, будто только что выиграл спор.

— Всё в порядке? — спросила Лидия.

— Да, — ответил Демиан. — Просто обсуждали завтрашний день.

Он сел на свое место. Томас сел рядом.

Ужин продолжился.

Но воздух стал тяжелее.

---

Ночью я не спала.

Лежала на диване в гостиной — Кэролайн и Лидия спали в спальне, мальчики — в другой. Мне постелили прямо здесь, на раскладном диване, с горой подушек и теплым пледом.

В номере было тихо. Только часы на стене тикали — размеренно, успокаивающе.

Я смотрела в потолок.

Вспоминала.

Ничего.

Пустота.

Но где-то глубоко, в самом дальнем углу сознания, кто-то ждал. Я чувствовала его присутствие — тяжелое, горячее, как раскаленный камень. Он не приближался, но и не уходил.

— Кто ты? — прошептала я в темноту.

Никто не ответил.

Я закрыла глаза.

И провалилась в сон — без снов, без теней, без ответов.

Но когда утром проснулась, на тумбочке лежала алая роза.

Одна.

Свежая.

Кто-то принес ее ночью.

Я взяла цветок в руки. Лепестки были мягкими, бархатистыми. Шипов не было — стебель гладкий, будто кто-то специально их срезал.

На лепестке — капля. Красная.

Кровь.

Или роса.

Я поднесла цветок к лицу — запах. Сладкий, терпкий, пьянящий.

— Откуда? — спросила я у пустоты.

Никто не ответил.Но в углу комнаты — там, где только что никого не было — мне показалась тень. Высокая. Темная. С глазами, которые горели серым — как зимнее небо, как сталь, как обещание боли.

— Доброе утро, Миранда, — прошептал ветер.

Я моргнула.

Тень исчезла.

Роза осталась.

—-----Глава 2: Встреча с прошлым. —----

Роза не исчезла утром.

Я проснулась — и она всё еще лежала на тумбочке. Лепестки чуть подсохли по краям, но цвет не потеряли — алый, густой, как запекшаяся кровь. Я взяла ее в руки, провела пальцем по гладкому стеблю без шипов.

— Это был не сон, — прошептала я.

В комнате было тихо. Кэролайн и Лидия спали в спальне — дверь приоткрыта, слышно их размеренное дыхание. Свет за окном серый, снежный. Часы показывали половину седьмого.

Я положила розу обратно. Встала. Плед сполз на пол, я натянула его обратно — машинально, будто кто-то мог увидеть мое тело в больничной пижаме. Вчера Демиан купил мне кое-что из одежды в круглосуточном магазине — джинсы, свитер, теплые носки. Всё висело на спинке стула, ждало.

Я оделась быстро. Джинсы оказались чуть велики — пришлось подвязать ремнем, который Демиан предусмотрительно взял. Свитер — темно-серый, шерстяной, колючий — пах магазином и пластиком.

В ванной я посмотрела на себя в зеркало.

Белое лицо. Белые волосы. Глаза — зеленые, но какие-то выцветшие, будто кто-то вылил в них молоко. Под глазами — темные круги, хотя я спала почти десять часов.

— Кто ты? — спросила я у своего отражения.

Отражение не ответило.

Я умылась холодной водой — кожа горела, щипало. Зубы почистила одноразовой щеткой, которую Лидия сунула мне в руку еще вчера. Паста мятная, слишком резкая — язык онемел.

— Сделаю вид, что это нормально, — сказала я себе.

И вышла.

---

Лифт спускался медленно.

Я нажала кнопку первого этажа — хотела выйти на улицу, подышать снежным воздухом, убежать от вопросов, которые роились в голове. Сегодня мне должны были показать, что за работа — следить за костюмами. Лидия сказала, что договорилась с менеджером отеля. Неоплачиваемая стажировка, но с питанием и возможностью остаться в номере.

— Лучше, чем ничего, — сказала она с улыбкой.

Я кивнула. Лучше, чем ничего.

Лифт остановился на третьем этаже. Двери открылись — и вошел он.

Высокий. Светлые волосы — почти белые, но не пепельные, как у меня, а золотистые, с отливом. Зачесаны назад, открывают высокий чистый лоб. Скулы острые, подбородок волевой — лицо скульптурное, как у древней статуи, которую высекали тысячу лет, чтобы она стала идеальной.

Глаза серые. Светлые. Холодные.

Но в них — огонь. Тлеющий, затаенный, как угли под пеплом.

На нем — костюм-тройка. Темно-синий, почти черный, с тонкой белой полоской. Пиджак сидит идеально — облегает широкие плечи, сужается к талии. Жилет под ним — темно-серый, с шелковой спинкой, которая блестит, когда он поворачивается. Рубашка белоснежная, воротник накрахмален до остроты. Галстука нет — пуговица расстегнута, видна ложбинка на шее, бледная кожа.

В нагрудном кармане — алая роза.

Живая. Свежая. Такая же, как у меня на тумбочке.

Он посмотрел на меня — и на секунду мне показалось, что время остановилось. Серые глаза расширились, ноздри дрогнули — будто он втянул воздух, почувствовал мой запах.

Потом — улыбнулся.

И мир снова пошел.

— Красивая роза, — сказала я, указав на его бутоньерку. Мой голос прозвучал хрипло — после сна, после тишины. — Их всем здесь раздают?

Он усмехнулся — уголки губ приподнялись, обнажая белоснежные зубы. Ровные, острые — клыков не видно, но мне показалось, что они длиннее, чем у обычных людей.

— Нет, — ответил он. Голос низкий, бархатистый, обволакивающий. — Не всем. Только самым симпатичным.

Я опустила голову. Вспомнила свое отражение в зеркале — бледное, чужое, с провалами под глазами.

— Значит, она досталась мне по ошибке, — сказала я тихо.

Он сделал шаг ко мне. Один шаг — и воздух в лифте стал плотнее, тяжелее, будто кто-то включил невидимый пресс.

— Почему вы так думаете? — спросил он.

— Я не подхожу под их число, — ответила я, не поднимая головы. — Не симпатичная. Странная. Белая. Как привидение.

Тишина. Лифт ехал вниз, мигали этажи — 2, 1.

— Не правда, — сказал он. Голос стал тише, почти шепотом. — Вы очень красивая. Никогда не думайте иначе.

Я подняла глаза. Он смотрел на меня — в упор, не мигая. Его лицо было спокойным, но я видела — внутри него что-то происходит. Руки, висящие вдоль тела, сжались в кулаки. Кадык дернулся — он сглотнул. Сдерживался. Чтобы не прикоснуться ко мне. Не обнять.

Я не знала, откуда я это поняла. Просто почувствовала.

— Спасибо, — сказала я.

Он открыл рот, чтобы ответить — но в кармане пиджака зазвенел телефон. Резко, громко — я вздрогнула.

Он извинился — коротко, вежливо — и ответил, отвернувшись к стене лифта.

— Слушаю, — его голос стал другим. Деловым. Холодным.

Пауза.

— Никаких следов? — его спина напряглась. — Но он же не скрывается, он сам хочет, чтобы его нашли. Почему он пропал?

Я смотрела на его затылок — светлые волосы, идеальный пробор. На плечи — широкие, сильные, обтянутые тканью пиджака.

— Держите меня в курсе, — сказал он в трубку. — Я буду в городе до вечера. Если не найдете — расширяйте зону поиска.

Он нажал отбой и убрал телефон во внутренний карман. Повернулся ко мне — и лицо снова стало мягким, почти домашним.

— Извините, рабочие моменты.

— Ничего страшного, — сказала я. — У меня тоже сейчас работа. Первый день.

— Первый день?

— Да, я только устроилась. Помогаю группе — костюмы, сцена, всякое такое. Неоплачиваемая стажировка, но с питанием, — я улыбнулась — впервые за утро. Получилось криво, наверное. — Лучше, чем ничего.

Он посмотрел на меня так, будто хотел сказать — не лучше, чем ничего. Лучше, чем всё. Но сдержался.

Лифт остановился. Двери открылись — холл отеля, мраморный пол, люстры, запах дорогого парфюма.

Мы вышли вместе.

Он протянул мне руку — ладонь раскрыта, пальцы длинные, холеные. На безымянном — массивное кольцо из черненого серебра с рубином. Камень блеснул в свете люстр — красный, как роза.

— Кстати, — сказал он. — Меня зовут Кевин. Кевин Донариус. Приятно познакомиться.

Он ждал.

Я видела это — секундное напряжение в его глазах. Он ждал реакции на имя. На фамилию. Что-то щелкнет в моей памяти, лицо исказится, я отшатнусь.

Ничего не щелкнуло.

— Миранда Гриффин, — я пожала его руку. Ладонь сухая, теплая, но пальцы холодные — странное сочетание. — Взаимно.

— Миранда Гриффин, — повторил он, растягивая слоги, будто пробовал имя на вкус.

— Это всё, что я знаю, — добавила я. — Своё имя. И фамилию. И что мне двадцать девять. Но это мне сказали.

— Всё? — он сделал удивленное лицо. Слишком удивленное, чтобы быть искренним. Но я не заметила — или не захотела замечать.

— Я потеряла память, — сказала я. — Живу с чистого листа. Точнее, пытаюсь.

Он не отпускал мою руку. Сжал чуть сильнее — не больно, но ощутимо.

— Память вернется, — сказал он. — Обязательно. По любому.

— Вы так уверены?

— Я в этом убежден, — он улыбнулся. Та самая улыбка — уголки губ приподняты, глаза щурятся, как у сытого кота, который знает, что рано или поздно добыча сама придет в лапы.

Я хотела что-то спросить — но из стеклянных дверей отеля вышел мужчина в черной форме, с бейджиком «водитель». Низко поклонился Кевину.

— Мистер Донариус, пора.Нам нужно быть на месте через два часа.

Кевин нехотя отпустил мою руку. Его пальцы скользнули по моей ладони — задержались на секунду дольше, чем нужно.

— Извините, дела, — сказал он. — Еще увидимся, Миранда.

— Увидимся, — ответила я.

Он пошел к выходу — широкий шаг, прямая спина. У стеклянных дверей обернулся:

— И запомните: всё будет хорошо. Память вернется. Я вас уверяю.

Улыбнулся — и вышел.

Через стекло я видела, как он сел в черный лимузин — длинный, блестящий, с затемненными стеклами. Двигатель заурчал, машина отъехала от тротуара и исчезла за углом.

Я стояла в холле одна.

Пахло кофе и цветами. Где-то играла тихая музыка — фортепиано, старая мелодия, которую я не узнала.

В голове крутилась его улыбка. Кошачья. Хищная. Но в глазах — боль. Глубокая, старая, спрятанная за вежливостью и дорогим костюмом.

— Кевин Донариус, — прошептала я имя.

Ничего. Пустота.

Но сердце билось быстрее.

---

Вернулась в номер через полчаса.Кэролайн уже проснулась — сидела за столом в гостиной, пила чай с медом и листала ноты. Увидела меня — улыбнулась, отставила чашку.

— Гуляла? — спросила она.

— Да. Встретила одного мужчину в лифте.

— Красивого?

Я замялась.

— Наверное, — ответила уклончиво.

— Лидия! — крикнула Кэролайн.

— Тут наша Миранда уже знакомства заводит!

Из спальни вышла Лидия — в пижаме с единорогами, с растрепанным пучком и очками набекрень.

— Что за знакомства? — зевнула она.

— Не обращай внимания, — я села на диван. — Просто попутчик в лифте.

— Попутчик в лифте в шесть утра, — Кэролайн подмигнула. — Романтика!

— Он был с розой в петлице, — добавила я. — Как та, что у меня на тумбочке.

Лидия и Кэролайн переглянулись.

— Какая роза? — спросила Лидия.

Я указала на тумбочку.

Розы там не было.

— Она лежала здесь, — я встала, подошла, перерыла подушку, плед. Ничего. — Я точно помню. Красная, свежая. Стебель без шипов.

— Миранда, — Кэролайн подошла ко мне, взяла за руку. — Ты уверена, что не приснилось?

Я закрыла глаза. Вспомнила: лепестки, запах, укол в палец — нет, не укололась. Просто гладила лепестки. Они были настоящими.

— Уверена, — сказала я.

Лидия и Кэролайн снова переглянулись. Но ничего не сказали.

— Ладно, — Лидия хлопнула в ладоши. — Сегодня у тебя первый рабочий день. Я договорилась с костюмером отеля, ее зовут Марта. Она покажет тебе, что нужно делать. Пойдем, я провожу.

Я кивнула. Взяла с вешалки куртку — Демиан купил и куртку, черную, пуховик, великоват, но тепло. Надела ботинки — тоже новые, на толстой подошве, шнурки длинные, пришлось завязывать дважды.

— Выглядишь как настоящая, — улыбнулась Кэролайн.

— Как настоящая кто? — спросила я.— Как настоящая девушка, которая знает, куда идет.

Я улыбнулась в ответ — на этот раз теплее.

— Хотелось бы.

---

Костюмерная оказалась в подвале отеля.

Мы спустились по узкой лестнице с перилами из кованого железа. Пахло пылью, старой тканью и чем-то химическим — краска для ткани, наверное.

Марта ждала нас у двери.

Женщина лет пятидесяти, с короткими седыми волосами, стрижеными «под мальчика», в джинсах и фланелевой рубашке. Руки в наколках — якоря, розы, черепа. Глаза зеленые, острые, с вечно прищуром.

— Лидия, — кивнула она. — Это та самая?

— Да, Миранда. Будет помогать тебе до концерта.

— Ну, посмотрим, — Марта окинула меня взглядом — профессиональным, цепким. — Руки есть? Ноги есть? Голова на месте?

— Вроде да, — ответила я.

— Уже хорошо. Пошли, покажу, что к чему.

Лидия ушла наверх — нужно было репетировать.

Я осталась с Мартой.

Костюмерная оказалась большим помещением без окон, с голыми бетонными стенами и множеством вешалок. Костюмы висели рядами — платья, брюки, пиджаки, всё в пыльниках из прозрачного пластика. В углу — швейная машинка, гладильная доска, коробки с пуговицами и нитками.

— Задача простая, — Марта говорила быстро, рублеными фразами. — Проверяешь костюмы перед выходом. Пуговицы, молнии, швы. Чистишь, гладишь. Если порвались — шьешь. Умеешь?

— Не помню, — честно ответила я.

— Научу. Бери иголку, нитку. Шей.

Она сунула мне в руки кусок черной ткани с продранным швом.

Я взяла иголку. Вдела нитку — с третьего раза, пальцы дрожали. Начала шить — криво, но Марта кивнула.

— Сойдет. Для начала. Завтра научу ровнее.

Я улыбнулась.

Первый рабочий день начался.

---

Через три дня мне приснился сон.

Я стояла в пустом поле. Ни снега, ни травы — только серая земля под ногами и серое небо над головой. Ни горизонта, ни границ — бесконечная пустота.

Потом он появился.

Свет.

Яркий, ослепительный — я зажмурилась, прикрыла лицо рукой. Но свет не обжигал — он был холодным, как полярное сияние, как лунный луч в зимнюю ночь.

Когда я открыла глаза, передо мной стоял силуэт.

Высокий. Прозрачный. Светящийся изнутри — как лампа под тонкой тканью. У него не было лица — только овал, на котором угадывались глаза и рот. Крылья за спиной — огромные, белые, полупрозрачные, как крылья стрекозы.

Ангел.

Я не знала, откуда взяла это слово, но оно пришло само.

— Миранда, — голос был не громким и не тихим — он звучал у меня в голове, будто мысли стали словами. — Вспомни свое предназначение.

— Какое предназначение? — спросила я. Мой голос прозвучал тонко, испуганно.

— Ты должна их уничтожать. — Ангел сделал шаг ко мне. Земля под его ногами не шелохнулась. — Ты не должна была стать полукровкой.

— Кем? — я не поняла слова, но оно отозвалось в груди болью.

— Твоя мать согрешила, — продолжал он. Голос стал жестче, острее, как лезвие. — Переспав и забеременев от демона. От мертвеца. Она была осквернена им — как и ты.

— Я не понимаю, — я сделала шаг назад — но поле не кончалось, не за что было зацепиться.

— Ты — неправильное создание, — Ангел поднял руку — прозрачную, светящуюся. — Исправь это. Убей мертвецов. Убей их всех.

— Кого — всех?

— Вампиров, — выдохнул он. — Убей вампиров.

Мир дернулся. Поле треснуло — как зеркало, по которому ударили молотком. Трещины разбежались от моих ног во все стороны.

— Убей их, — повторил Ангел. — Или они убьют тебя.

Я проснулась.

В холодном поту.

Пижама прилипла к спине, волосы взмокли на висках. Сердце колотилось так, что я слышала стук в ушах. Грудь ходила ходуном — я дышала часто, поверхностно, как загнанный зверь.

— Миранда? — сонный голос Кэролайн из спальни. — Ты в порядке?

— Да, — ответила я. — Просто кошмар.

Я не стала рассказывать, какой.

Встала. Прошла в ванную. Включила воду — горячую, почти кипяток. Стянула пижаму, встала под душ.

Вода обжигала кожу, смывала пот, страх. Я стояла, закрыв глаза, и пыталась забыть его голос.

«Убей мертвецов».

Но слова въелись под кожу, как те татуировки на запястьях.

После душа я оделась. Девочки еще спали — я слышала их дыхание, ровное и спокойное. Не стала их будить.Вышла в коридор. Спустилась на лифте.

В этот раз лифт не останавливался. Я доехала до первого этажа одна.

Холл был пуст — только у стойки регистрации маячил сонный портье. Я вышла на улицу.

Снег почти перестал. Небо прояснилось — серое, но с просветами. Где-то далеко, над горами, пробивалось солнце — бледное, зимнее, почти не греющее.

Я сделала несколько шагов по тротуару. Подошвы ботинок скрипели по утрамбованному снегу. Воздух был холодным, но свежим — он обжигал легкие, вымывал остатки сна.

— Убей их, — повторила я шепотом.

Слова застыли в воздухе белым паром.

Я посмотрела на свои руки. На татуировки. На бледную кожу.

— Кто я? — спросила я у пустоты.

Никто не ответил.

Но из отеля вышел мужчина — высокий, в черном пальто, с кожаным портфелем в руке. Увидел меня, кивнул — вежливо, незнакомо.

Я кивнула в ответ.

И пошла обратно в номер.

Работа ждала. Костюмы ждали. Группа ждала.

А ответы — нет.

---

Вернувшись, я застала Кэролайн на кухне. Она грела воду для чая, сонная, растрепанная, в халате поверх пижамы.

— Ты рано, — зевнула она.

— Не спалось, — я села за стол. — Кэролайн, можно спросить?

— Конечно.

— Ты веришь в... в нечто? Ну, в ангелов? Или в демонов? Или в... вампиров?

Она замерла. Вода в чайнике закипела и выключилась — щелчок.

— С чего такой вопрос? — спросила она, не оборачиваясь.

— Сон приснился. Странный.

— Расскажешь?

— Не сейчас. Может, позже.

Кэролайн налила кипяток в кружку, бросила пакетик мятного чая. Села напротив.

— Я верю, — сказала она тихо. — Что во вселенной есть вещи, которые мы не можем объяснить. И лучше не пытаться. Потому что некоторые ответы... они могут разрушить тебя.

Она смотрела на меня серьезно — впервые за все дни. В ее голубых глазах не было улыбки.

— Ты что-то знаешь, — сказала я. — Что-то, о чем молчишь.

— Может быть, — она отвела взгляд. — А может быть, я просто устала и говорю глупости. Не обращай внимания.

Она поднялась с чашкой и ушла в спальню.

Я осталась одна за столом.

Передо мной стоял ее недопитый чай. Пакетик плавал в воде, распуская коричневые нити.

— Вампиры, — прошептала я.

Слово повисло в воздухе.

И в этот момент у меня на запястье — там, где татуировка — что-то кольнуло. Остро, как укол иглой.

Я посмотрела на руку.

Черные линии на белой коже — переплетенные, острые — казалось, они пульсируют. Слегка. Едва заметно.

Я провела по ним пальцем — кожа была горячей.

— Что ты такое? — спросила я у татуировки.

Она не ответила.

Но где-то в глубине сознания — там, где пустота — что-то шевельнулось. Тень. Светлый силуэт. Человек с серыми глазами, в которых горят золотые искорки.

— Киану, — выдохнула я.

Имя упало в тишину.

И пустота внутри меня — на секунду, на миг — перестала быть пустой.

—--

Свет софитов.

День выступления наступил внезапно — как удар сердца, который ты не ждал, но который напоминает, что ты жив.

Я проснулась от того, что Кэролайн пела в душе.

Её голос пробивался сквозь шум воды и закрытую дверь — высокий, чистый, он вибрировал в воздухе, заставляя стекла в окнах мелко дрожать. Я лежала на диване, слушала и не могла пошевелиться — будто кто-то держал меня за горло невидимой рукой. Не больно. Вкусно. Так, наверное, чувствует себя человек, который впервые слышит музыку.

Она пела что-то грустное. О любви, которая не вернётся. О дороге, которая ведёт в никуда. О свете, который гаснет на рассвете.

— Миранда, ты встала? — голос Лидии вырвал меня из транса.

Она стояла в дверях спальни — в халате, с полотенцем на голове, без очков. Я впервые видела её без них — и чуть не ахнула. У неё были удивительные глаза — большие, миндалевидные, цвета тёмного шоколада. Без стёкол они казались огромными, почти кукольными.

— Ты красивая, — сказала я.

Лидия смутилась — покраснела до корней волос.

— Это линзы, — сказала она быстро. — Я без них не вижу ни черта, но для сцены... Демиан сказал, что очки бликуют. И вообще...

— Нет, — я покачала головой. — Я не про линзы. Я про тебя. Ты красивая. Просто красивая.

Она улыбнулась — и снова эти ямочки на щеках. Но теперь я видела их без помех, без бликов стёкол. Они были глубже, чем я думала.

— Спасибо, — сказала она тихо. — Пойдём завтракать. Сегодня важный день.

---

Кэролайн вышла из душа через полчаса.

Замотанная в два полотенца — на голове и на теле — она плюхнулась на стул и уставилась в чашку с зелёным чаем так, будто пыталась разглядеть в ней будущее.

— Я боюсь, — сказала она.

— Чего? — я села напротив.

— Голос сорвётся. Забуду слова. Упаду со сцены. Платье порвётся на месте декольте. И все увидят...

— Что? — не поняла я.

Она подняла на меня глаза — голубые, с красными прожилками, но уже не такие больные, как в первый день. В них горел огонь. Страх. И надежда.

— Что я ненастоящая, — выдохнула она. — Что я просто девчонка, которой повезло. Что мой голос — не дар, а случайность. Что в любой момент всё может кончиться.

— Ты поэтому болеешь? — спросила я. — От страха?

— Не только, — она усмехнулась криво. — Организм реально слабый. Но да, когда я волнуюсь, иммунитет падает. Демиан говорит, это психосоматика.

— А что говорит Демиан? — я повернулась к нему.

Он стоял у окна, засунув руки в карманы спортивных штанов, в старой футболке с выцветшим принтом какой-то рок-группы. Волосы ещё влажные после душа, на плече — полотенце. Домашний. Почти обычный.— Я говорю, что её голос — лучший, что я слышал, — ответил он, не оборачиваясь.

— И если она не будет психовать, всё пройдёт идеально.

— А если буду?

Он обернулся. Улыбнулся — редко, но точно. Улыбка у него была сдержанная, но глаза смеялись.

— Если будешь — я выйду на сцену и спою за тебя. Народ удивится, но аплодировать будет.

Кэролайн фыркнула. Швырнула в него полотенцем — он поймал на лету, даже не моргнул.

— Ты не умеешь петь, — сказала она.

— Зато умею делать вид, что умею, — парировал он. — Это мой суперхирургический навык.

Лидия рассмеялась — звонко, по-детски. Я тоже улыбнулась.

Напряжение в комнате чуть спало.

---

Костюмерная Марты встретила нас запахом утюга и лаванды.

Марта уже была на месте — в чёрных джинсах и клетчатой рубашке с закатанными рукавами. На руках — новые наколки, которых я раньше не замечала: вьюнки, обвивающие запястья, и маленький ключ на указательном пальце.

— Ну что, красавицы, — сказала она, потирая руки. — Сегодня вы будете сиять.

Она подвела Кэролайн к стойке, на которой висело платье.

Я ахнула.

Не потому, что была впечатлительной — потому что платье было создано для богини.

Длинное, до пят, из ткани, которая переливалась как радуга— синее, фиолетовое, зелёное, всё одновременно. На груди — вышивка стразами: тысячи крошечных кристаллов, которые горели даже при тусклом свете костюмерной. Рукава — длинные, расклешённые, из прозрачного шифона, с такими же россыпями камней на манжетах. Лиф — облегающий, с глубоким вырезом на спине.

— Это... — Кэролайн коснулась ткани дрожащими пальцами. — Это слишком дорого.

— Это напрокат, — усмехнулась Марта. — Отель платит. Твоя задача — не пролить на него красное вино и не порвать во время танцев.

— Я не пью красное вино, — выдохнула Кэролайн. — Я вообще ничего не пью перед концертом.

— Тогда проблем не будет.

Марта помогла ей надеть платье. Я стояла в стороне, смотрела.

Когда Кэролайн повернулась к зеркалу, у меня перехватило дыхание.

Она была прекрасна.

Белая кожа, светлые волосы, уложенные в сложную причёску с локонами, падающими на плечи. Платье сидело идеально — подчеркивало тонкую талию, скрывало бледность, добавляло цвета её голубым глазам.

— Это я? — спросила она тихо.

— Это ты, — ответила Марта. — Та, которая выйдет на сцену и заставит всех замолчать.

Кэролайн посмотрела на своё отражение — и улыбнулась. Впервые за день — искренне, широко, без страха.

— Теперь ты, — Марта кивнула Лидии.

Платье Лидии было другим — нежным, почти невесомым.

Голубое, как весеннее небо. С открытыми плечами и пышной юбкой до колена. На талии — тонкий серебряный пояс с подвесками, которые звенели при каждом шаге. Ткань струилась в руках, как вода.

— Оно тебе идёт, — сказала я.

Лидия покраснела — снова. Но не отвела взгляд.

— Я никогда не носила ничего подобного, — призналась она. — В школе меня дразнили за очки. За то, что я худая. За то, что я люблю музыку, которую никто не слушает.

— А теперь? — спросила я.

— А теперь я выхожу на сцену, — она посмотрела на себя в зеркало и расправила плечи. — И мне плевать, кто что думает.

Она выглядела как фея. Как мечта, которая стала реальностью.

Томас вошёл в костюмерную, когда Лидия уже кружилась перед зеркалом, проверяя, как летит юбка.

Он замер.

— Ты... — начал он и замолчал.

Смотрел на неё так, будто видел впервые.

— Ты прекрасна, — закончил он.

Лидия улыбнулась — той самой улыбкой с ямочками — и я увидела в её глазах не просто счастье. Облегчение. Девушка, которую дразнили в школе, наконец поняла, что она красива.

— Твой костюм, — сказала я, чтобы сменить тему.

Томас кивнул и снял чехол с вешалки.

Костюм был классическим — чёрный, идеально скроенный, из дорогой ткани, которая не мялась. Пиджак однобортный, с атласными лацканами. Брюки со стрелками. Белая рубашка с запонками — серебряными, с маленькими музыкальными нотами на каждом.

— Отель постарался, — усмехнулся он. — Для такого концерта — только лучшее.

— Ты похож на голливудскую звезду, — сказала Лидия.

— А ты — на принцессу, — ответил он.

Они посмотрели друг на друга — и в этом взгляде было столько тепла, что я отвела глаза. Не от стеснения. От того, что внутри меня что-то кольнуло. Не больно. Но заметно.

«У тебя тоже был кто-то», — прошептал внутренний голос.

Я замерла.

Это было впервые. Голос внутри. Не мой — но и не чужой. Как эхо. Как обрывок песни, которую ты слышал когда-то давно.

«Кто ты?» — мысленно спросила я.

Тишина.

Кольнуло в запястье — там, где татуировки.

Я сжала руки в кулаки.

— Всё в порядке? — спросил Демиан, появившись у меня за спиной.

— Да, — я не обернулась. — Всё хорошо.

Он не поверил. Я это чувствовала — его взгляд на моём затылке. Но не стал спрашивать.

---

За два часа до концерта я впервые увидела зал.

Он был огромным.

Партер — ряды кресел, обитых бархатом, уходящие в полумрак. Балконы — два яруса, с ложами, отделанными золотой лепниной. Люстра — хрустальная, в три яруса, она свисала с потолка как огромный ледяной водопад.

Сцена была скрыта тяжёлым бордовым занавесом.

За ним — тишина. И ожидание.

— Вместимость — тысяча двести человек, — сказал Демиан, встав рядом. — Почти все билеты проданы.

— Тысяча двести? — я сглотнула. — И все будут смотреть на Кэролайн?

— И на Лидию. И на Томаса. Но да, в основном — на Кэролайн. Она звезда.

— А ты не волнуешься?

— Нет, — ответил он спокойно. — Моя работа — оперировать сердца. Здесь, в зале, сердце бьётся у каждого зрителя. И моя задача — чтобы оно билось в такт музыке.

Я посмотрела на него — на его квадратное лицо, на спокойные карие глаза, на мощные плечи, которые, казалось, могли выдержать любой груз.

— Ты необычный хирург, — сказала я.

— Я просто человек, который любит свою работу, — он улыбнулся. — И который любит свою девушку.

— Кэролайн?

— Да. Она — моё сердце. И сегодня оно выйдет на сцену.

Мы помолчали. Зал наполнился людьми — они заходили, рассаживались, шептались. Запах духов, одеколонов, дорогой кожи и женских улыбок.

— Нам пора в зал, — сказал Демиан. — Занавес поднимается через пятнадцать минут.

---

Мы сели в пятом ряду — достаточно близко, чтобы видеть лица музыкантов, но не настолько, чтобы Кэролайн отвлекалась на нас.

Демиан взял меня за руку — не романтически, а по-отечески, успокаивающе. Я не возражала. Его ладонь была тёплой и сухой.

— Всё будет хорошо, — сказал он. — Смотри.

Свет в зале погас.

Тьма — густая, бархатная, пахнущая электричеством и ожиданием.

Потом — вспышка.

Прожекторы ударили в сцену, и занавес поплыл вверх — медленно, торжественно, как шторы в театре, который помнит Шекспира.

На сцене — они.

Томас за синтезатором — чёрный фрак, белая рубашка, волосы зачесаны назад. Он не смотрел в зал — его глаза были закрыты. Пальцы лежали на клавишах, не двигаясь. Ждал.

Лидия за роялем — но не на стуле, а на высоком табурете, чтобы все видели её голубое платье и серебряный пояс. Волосы распущены, вьются по плечам. Без очков — огромные шоколадные глаза горят в полумраке.

И Кэролайн.

В центре сцены.

Одна.

Свет лился на неё сверху — мягкий, золотистый, он делал её похожей на витражную святую. Платье переливалось — синее, фиолетовое, зелёное — и стразы на груди вспыхивали, как маленькие звёзды.

Она стояла с микрофоном в руке — и молчала.

Секунда. Две. Три.

Толпа затихла.

Потом она открыла рот — и запела.

---

Голос.

Я не знала, что голос может быть таким.

Он лился не из динамиков — он лился из воздуха, из стен, из пола. Он заполнял зал, как вода заполняет пустоту — без тени, без усилия, без границ.

Кэролайн пела о потере.

О том, как ты стоишь на краю обрыва и смотришь вниз, зная, что должен прыгнуть — но не можешь. О том, как время утекает сквозь пальцы, как песок. О том, как любовь уходит, а ты остаёшься — один, в комнате, где пахнет его духами.

Зал замер.

Ни шёпота. Ни кашля. Ни шороха программок.

Тысяча двести человек боялись дышать, чтобы не спугнуть это чудо.

Я смотрела на Кэролайн и видела — она не поёт. Она живёт песней. Каждое слово — её. Каждая нота — её боль, её надежда, её страх.

Когда она взяла высокую ноту — чистую, как горный ручей — у меня по спине побежали мурашки. По рукам, по ногам, по позвоночнику. Я забыла, как дышать.

Рука Демиана сжала мою — больно, но я не отдёрнула.

Он тоже замер.

Глаза прикрыты, губы шевелятся — он повторяет слова песни. Знает её наизусть. Слышал сотни раз. Но сегодня — сегодня по-другому.

Первый куплет закончился.

Пауза.

Тишина в зале была такой плотной, что я слышала, как бьётся моё сердце.

Потом — аплодисменты.

Они взорвались не сразу — сначала один человек, потом другой, потом волна — и вот уже тысяча двести человек хлопают, свистят, кричат «Браво!».

Кэролайн улыбнулась.

Впервые за вечер — по-настоящему.

И запела второй куплет.

---

Концерт длился два часа.

Я потеряла счёт времени.

Были песни быстрые — под них хлопали в такт, пританцовывали в креслах. Были медленные — под них плакали. Я видела женщину в третьем ряду — она вытирала слёзы кружевным платком, и тушь текла по щекам чёрными ручьями.

Была песня, которую Томас написал для Лидии.

Он объявил её с синтезатора:

— Эта песня — для девушки, которая научила меня, что любовь не всегда боль. Иногда она — спасение.

Лидия покраснела — даже под слоем сценического грима было видно. Но не отвела взгляд. Смотрела на него в упор, пока он играл вступление.

Он пел сам — низким, чуть хриплым голосом — о том, как однажды встретил девушку в очках, которая подсела к его клавишам на джем-сейшне. О том, как она украла его партию, но сделала это так красиво, что он не мог злиться. О том, как понял — вот она. Та, ради кого стоит жить.

Зал аплодировал стоя.

Лидия плакала — и не вытирала слёз.

Я смотрела на них и чувствовала — внутри что-то шевелится. Не воспоминание — нет. Ощущение. Что когда-то у меня тоже было такое. Кто-то смотрел на меня так же — как на сокровище, как на чудо, как на единственную.

«Киану», — прошептало сердце.

Имя эхом отозвалось в пустоте.

---

Последняя песня была самой тихой.

Кэролайн попросила выключить прожекторы — только один луч, направленный на неё. В полумраке её платье перестало переливаться, стало обычным — синим, почти чёрным.

— Эта песня, — сказала она в микрофон. — Для тех, кто потерял кого-то. Кто ждёт. Кто надеется. Кто знает, что любовь не умирает.

И запела.

Медленно. Тихо. Как колыбельную.

О голосе, который зовёт из темноты. О руке, которая тянется к тебе сквозь время. О свете, который не гаснет, даже когда кажется, что вокруг одна тьма.

В середине песни она заплакала.

Не сорвалась. Не замолчала. Пела сквозь слёзы — и это было самым прекрасным, что я слышала в своей жизни (в той жизни, которую помнила).

Зал плакал вместе с ней.

Я тоже.

Демиан не вытирал моих слёз — просто держал за руку. Крепко. Так, чтобы я знала — я не одна.

Песня закончилась.

Тишина — долгая, как вечность.

Потом — овация.

Тысяча двести человек встали. Кричали. Хлопали. Свистели. Бросали цветы на сцену — розы, лилии, хризантемы. Букеты падали к ногам Кэролайн, и она улыбалась сквозь слёзы, кланяясь — раз, второй, третий.

Томас и Лидия вышли к ней — взялись за руки, поклонились вместе.

Свет залил сцену белым — ослепительным, радостным.

— Спасибо! — крикнула Кэролайн в микрофон. — Вы — лучшие!

Зал взорвался снова.

---

После концерта был фуршет.

Большой зал с мраморными колоннами, белыми скатертями и шампанским в хрустальных бокалах. Гости в вечерних платьях и смокингах — они подходили к Кэролайн, пожимали руку, говорили комплименты, фотографировались.

Кэролайн сияла.

Не платье — она сама. Её лицо светилось изнутри, как лампа. Глаза блестели, щёки порозовели — живая, настоящая, счастливая.

Лидия стояла рядом — в своём голубом платье, с бокалом сока (она не пила шампанское, боялась, что у неё закружится голова). Очки она так и не надела — и это было правильно. Без них она выглядела моложе, свободнее, счастливее.

Томас держал её за руку. Не напоказ — просто так. Пальцы переплетены, большие пальцы гладят костяшки.

Я стояла в углу с Демианом.

— Устала? — спросил он.

— Нет, — ответила я. — Я... я не знаю, что я чувствую. Как будто смотрела что-то прекрасное и не могу прийти в себя.

— Это нормально. Так бывает после настоящего искусства.

— А это было настоящее?

Он посмотрел на Кэролайн — на ту, что смеялась в кругу поклонников, поправляя выбившуюся прядь.

— Это было лучшее, что она когда-либо пела, — сказал он. — Сегодня она вложила в голос всё. Всё, что у неё есть.

— Почему сегодня?

— Потому что она боялась, что это последний раз. — Он вздохнул. — После простуды голос мог не восстановиться. Она думала, что концерт отменят. Но чудо случилось.

— Чудо?

— Или ты, — он посмотрел на меня. — Ты появилась, и всё стало на свои места.

Я не знала, что ответить. Промолчала.

Демиан тоже замолчал.

Мы стояли рядом, смотрели на танцующих гостей, на звёзды в окнах, на шампанское, которое разливали официанты в белых перчатках.

— Миранда, — сказал он вдруг.

— Да?

— Ты веришь в судьбу?

Я подумала.

— Не знаю, — ответила честно. — Я не знаю, во что я верю.

— А зря, — он улыбнулся. — Потому что сегодня ты видела её. Судьбу. Она пела на сцене в синем платье со стразами.

Я посмотрела на Кэролайн.

Она поймала мой взгляд — и подмигнула.

Я улыбнулась.

---

Вернулись в номер за полночь.

Кэролайн шла, опираясь на Демиана — каблуки натерли ноги, платье тянуло плечи вниз, причёска растрепалась. Но она улыбалась — и не могла остановиться.

— Это был лучший вечер в моей жизни, — сказала она, падая на диван.

— Ты так говоришь после каждого концерта, — усмехнулся Демиан, стягивая с неё туфли.

— Потому что каждый концерт — лучший в моей жизни, — парировала она, не открывая глаз.

Лидия села рядом, осторожно, чтобы не помять платье. Томас принёс воду — всем по стакану. Я взяла свой, выпила залпом.

— Ну что, — сказал он, усаживаясь в кресло. — Завтра уезжаем. Дальше — Лос-Анджелес.

— А Миранда? — Кэролайн приоткрыла один глаз. — Ты едешь с нами?

Все посмотрели на меня.

Я замерла.Куда я поеду? У меня нет дома. Нет документов. Нет денег. Нет памяти.

Но есть они.

— Да, — сказала я. — Я поеду с вами.

— Ура! — Кэролайн подпрыгнула на диване, забыв об усталости. — Мы будем вместе! Дорога, песни, приключения!

— И никаких приключений, — строго сказал Демиан. — Только работа, концерты и отели.

— И немного приключений, — шепнула мне Лидия, подмигнув.

Я улыбнулась.

Лёгкая улыбка. Первая за день, которая родилась сама, без усилий.

— Спасибо вам, — сказала я. — За всё.

— Не за что, — ответил Томас. — Ты бы сделала то же самое для нас.

Я не знала, сделала бы. Но не стала спорить.

Ночью, когда все уснули, я вышла на балкон.

Снег перестал. Небо было чёрным, звёздным — таким ясным, что казалось, до него можно дотянуться рукой.

Я смотрела вверх и думала.

О голосе Кэролайн. О песне Томаса для Лидии. О словах Демиана про судьбу.

О своём сне. Об ангеле, который велел убивать.

— Я не знаю, кто я, — прошептала я в звёздное небо. — Но я хочу узнать.

В ответ — только тишина.

Но в запястьях — там, где татуировки — что-то теплое. Как будто кто-то услышал.

И одобрил.

---

Утром мы упаковали вещи.

Чемоданы, сумки, чехлы с костюмами — всего было так много, что я удивилась, как они всё это впихнули в фургон.

Томас загружал багаж, Демиан проверял документы, Лидия и Кэролайн пили кофе в холле.

Я стояла у выхода, смотрела на улицу.

Снег почти растаял. По тротуару бежали ручьи. Небо было серым, но на западе — там, где Лос-Анджелес — виднелась полоска синевы.

— Миранда, — голос Томаса за спиной. — Можно тебя на минуту?

Я обернулась.

Он стоял в дверях — в джинсах и свитере, волосы влажные, нечёсаные. В руках — конверт.

— Что это? — спросила я.

— Твои документы. — Он протянул конверт. — Демиан позвонил знакомому адвокату. Тот восстановил твоё свидетельство о рождении и страховку.

— Как? — я взяла конверт дрожащими руками.

— У тебя есть дальние родственники в Огайо. Троюродная тётя. Она подтвердила личность. Всё законно.

Я открыла конверт.

Свидетельство о рождении. Миранда Элизабет Гриффин. Дата рождения — 7 февраля. 1990 год. А теперь — 2019. Мне двадцать девять.

Страховка. Карточка с фотографией — той, которая висела в больнице. Бледное лицо, белые волосы, глаза — испуганные, чужие.

— Спасибо, — прошептала я.

— Не за что, — Томас улыбнулся. — Ты теперь официально существуешь.

Существую.

Слово упало в пустоту — и не провалилось. Осталось. Заполнило.

— Поехали, — сказал он. — Лос-Анджелес ждёт.

Я сунула документы в рюкзак — тот самый, который мне купил Демиан, чёрный, с кучей карманов — и вышла на улицу.

Фургон стоял у входа, двигатель урчал. Из открытого окна торчала рука Кэролайн — она махала мне, улыбаясь.

Я села на заднее сиденье — между Лидией и Кэролайн. Демиан занял место впереди, рядом с Томасом.

— Все готовы? — спросил Томас.

— Готовы, — ответили хором.

Фургон выехал на трассу.

Снег остался позади.

Впереди была дорога — и новая жизнь.

Я закрыла глаза.

И увидела его.

Того, с серыми глазами и золотыми искорками. Того, чьё имя носила в сердце, даже не помня его лица.

— Киану, — прошептала я.

И пустота внутри — на секунду, на миг — стала теплее.

Фургон ехал на запад.

Запад верил в чудеса.

Я тоже хотела верить.

–----

Поместье.

Солнце било в лобовое стекло, и я щурилась, как кошка, которую вытащили из тёмного подвала на свет.

Мы ехали уже четвёртый час. За окнами фургона мелькали придорожные сосны, сменяясь полями, а поля — холмами с белыми верхушками, будто кто-то рассыпал сахарную пудру над застывшей зелёной глазурью.

— Демиан, — голос Томаса звучал устало, но с той ноткой любопытства, которая не даёт уснуть за рулём. — Твой знакомый... он кто вообще? Местный магнат?

— Что-то вроде того, — Демиан сидел на переднем сиденье, положив руку на подголовник Кэролайн, которая дремала, укрытая пледом. — Я оперировал его... родственника несколько лет назад. С тех пор мы на связи. Он ценит тех, кто спасает жизни.

— И он просто так дал нам виллу? — не унимался Томас. — На две недели? Бесплатно?

— Ничего не бывает бесплатно, — Демиан усмехнулся. — Он попросил, чтобы группа выступила на его частной вечеринке через неделю. Я согласился.

— Частная вечеринка? — Кэролайн приоткрыла один глаз. — Это звучит как что-то очень дорогое и очень скучное.

— Или очень хорошо оплачиваемое, — парировал Демиан. — Деньги пойдут в фонд группы. На следующую запись.

Кэролайн что-то пробурчала и снова закрыла глаза.

Я смотрела в окно.

Дорога сужалась — мы съехали с трассы на второстепенную, потом на просёлочную. Асфальт сменился гравием, гравий — укатанной землёй. Фургон подбрасывало на ухабах, и Лидия то и дело хваталась за поручень, поправляя очки, которые норовили слететь с носа.

— Скоро, — сказал Демиан.

— Ты это уже третий раз говоришь, — вздохнула Лидия.

— Потому что мы действительно скоро.

За поворотом показались ворота.

Кованые, чёрные, с острыми пиками наверху — они напоминали мне что-то. Не воспоминание — скорее, эхо воспоминания. Как будто я видела такие в кино. Или во сне. Или в другой жизни.

Охрана — двое мужчин в чёрных костюмах, с бейджиками на груди и наушниками в ушах — вышла навстречу. Один из них наклонился к окну Томаса.

— Демиан Вэнс?

— Да.

— Вас ждут. Проезжайте прямо. Главный дом — в конце аллеи.

Ворота открылись бесшумно, будто их толкнула невидимая рука.

Мы въехали на территорию.

---

Аллея была длинной — липы по бокам, голые, зимние, их ветви сплетались над головой в причудливую арку. Солнце пробивалось сквозь них косыми лучами, и на дороге плясали золотые пятна.

Я смотрела на деревья, на гравий, на далёкий силуэт дома — и в груди разрасталось странное чувство.

Не страх. Не радость.

Тоска.

Острая, как лезвие. Она вонзилась под рёбра, когда фургон выехал на круглую площадку перед домом, и я увидела его.

Дом был большим — не замок, но что-то близкое. Три этажа, серый камень, высокие окна с полукруглыми арками. Крыша из тёмной черепицы, трубы, из которых не шёл дым — дом не топили, он и так казался живым, дышащим, наблюдающим.

Колонны у входа. Львы из тёмного мрамора по бокам лестницы — один с открытой пастью, другой с закрытой. Охранники у дверей.

— Ничего себе, — выдохнула Кэролайн, окончательно проснувшись. — Это вам не «Беверли-Уилшир».

— Это поместье Донариусов, — сказал Демиан, вылезая из фургона. — По крайней мере, одно из них.

Донариусы.

Фамилия упала в пустоту внутри меня — и не провалилась. Зацепилась за что-то. Заскреблась, как мышь за плинтусом.

— Слышала? — спросила Лидия, заметив, что я замерла.

— Нет, — соврала я. — Никогда не слышала.

Но сердце стучало быстрее.

---

Нас встретил дворецкий.Высокий, седой, в идеально выглаженном чёрном костюме, с белыми перчатками на руках. Он не улыбнулся — но и не нахмурился. Просто смотрел, как мы выгружаемся, и кивал — каждому по очереди.

— Мисс Кэролайн. Мистер Томас. Мисс Лидия. Мистер Демиан. — Он знал наши имена. Даже моё. — И мисс Гриффин. Комнаты готовы. Прошу следовать за мной.

Мы пошли за ним — через огромный холл с мраморным полом и лепниной на потолке, через галерею с картинами в золотых рамах, через гостиную, где камин горел, хотя было не холодно.

— Ваши комнаты — на втором этаже, — говорил дворецкий, не оборачиваясь. — Мисс Кэролайн и мистер Демиан — восточное крыло. Мисс Лидия и мистер Томас — западное. Мисс Гриффин — комната в центральной части. Рядом с библиотекой.

Я не просила библиотеку. Но имя «Донариус» продолжало скрестись изнутри.

Лестница. Высокие ступени, деревянные перила с резными балясинами. Ковровая дорожка — бордовая, мягкая, она заглушала шаги.

Второй этаж. Коридор длинный, с окнами в сад. За окнами — газон, подстриженный, зелёный, несмотря на зиму. И статуи. Белые, мраморные, они стояли вдоль дорожек, застыв в вечных позах.

— Комната мисс Гриффин, — дворецкий остановился у двери с бронзовой ручкой. — Располагайтесь. Ужин в восемь.

Он ушёл. Я осталась одна перед дверью.

И не могла открыть её.

Потому что чуть дальше по коридору — дверь, такая же, с такой же бронзовой ручкой — притягивала мой взгляд. Я сделала несколько шагов — не к своей комнате, а к той, другой.

Остановилась.

Запах.

Дорогой парфюм — сандал, кожа, табак. И под ним — что-то другое. Кровь. Сладкая, металлическая. И ещё — розы. Свежие, живые, с каплями воды на лепестках.

Я положила ладонь на дверь.

— Миранда?

Лидия.

Я обернулась. Она стояла в конце коридора, держа в руках свой рюкзак. Очки съехали на кончик носа, из-под шапки выбилась прядь.

— Всё в порядке?

— Да, — я убрала руку от чужой двери. — Просто... дежавю. Как будто я уже здесь была.

— Может, была, — Лидия пожала плечами. — Ты ведь не помнишь.

Может, была.

Слова повисли в воздухе. Я посмотрела на дверь ещё раз — и пошла в свою комнату.

---

Комната была большой.

Кровать с балдахином — белый шёлк, кружево, подушки горами. Окно в сад — от пола до потолка, с тяжёлыми портьерами бордового бархата. Камин — настоящий, с дровами и каминной решёткой. Письменный стол из тёмного дерева, на нём — чернильница и перо. Как в прошлом веке.

Я подошла к окну.

Сад был мраморным. Статуи, фонтаны, подстриженные кусты. И в центре — розарий. Даже зимой кусты были зелёными — будто их кто-то заколдовал.

Я смотрела на розы и не могла отвести взгляд.

— Я знаю это место, — прошептала я.

Но не знала. Не помнила. Только чувствовала — кожей, костями, каждой клеткой.

В кармане джинсов завибрировал телефон — тот самый, который мне купил Демиан вчера, простой, без приложений, только звонки и сообщения. Экран засветился: «Демиан».

— Да?

— Распаковалась? — его голос был спокойным, будничным.

— Почти.

— Хорошо. Хозяин дома приглашает нас к ужину. Восемь часов. Форма одежды— повседневная, но не джинсы. Ты поняла.

— Поняла.

Я сбросила вызов.

Посмотрела на себя в зеркало — белое лицо, белые волосы, свитер колючий, джинсы великоваты.

— Повседневная, но не джинсы, — повторила я.

Открыла шкаф.

Там висели вещи. Чьи-то. Подходящие по размеру.

— Откуда? — спросила я у пустоты.

Пустота не ответила.

Я выбрала тёмно-синее платье — простое, до колена, с длинными рукавами. Чулки. Туфли на низком каблуке — чёрные, мягкие, они не натирали.

Посмотрела в зеркало.

— Ты выглядишь как... — начала я и замолчала.

Как кто?

Как Миранда. Та, которой я была. Или та, которой стала.

---

Коридоры, лестницы, галереи — дворецкий вёл нас к столовой молча, ступая бесшумно, как призрак.

Кэролайн шла впереди — в зелёном платье, с распущенными волосами, без макияжа — и всё равно выглядела так, будто только что сошла со сцены. Демиан рядом — в тёмно-серых брюках и чёрном свитере, под которым угадывались широкие плечи.

Лидия и Томас замыкали шествие — она в бордовом, он в пиджаке поверх белой рубашки. Они держались за руки — незаметно, но я видела.

Я шла последней.

Сердце колотилось. Я не знала почему. Может быть, от запаха — сандал и розы. Может быть, от света — канделябры на стенах горели живым огнём, и тени танцевали на лепнине.

— Столовая, — объявил дворецкий и открыл двойные двери.

Комната была огромной.

Стол на двенадцать персон — белая скатерть, хрусталь, серебро. Канделябры — три, по центру, с восковыми свечами, которые горели ровно, не коптя. Камин во всю стену — огонь трещал, разбрасывая искры.

И у камина — он.

Стоял спиной ко мне. Высокий, светловолосый, в чёрном костюме-тройке, который сидел как влитой. Руки за спиной, голова чуть наклонена — он смотрел на огонь.

— Кевин, — сказал Демиан. — Мы пришли.

Он обернулся.

Серые глаза. Острые скулы. Улыбка — кошачья, хищная, но с той ноткой тепла, которая предназначена только для друзей.

— Демиан, — он сделал шаг навстречу. — Рад тебя видеть. — Они обменялись рукопожатием — крепким, мужским, без лишних слов.

— Это моя группа, — Демиан указал на Томаса и Лидию. — Томас, Лидия.

— Очень приятно, — Кевин кивнул каждому. Взгляд скользнул по ним — быстро, оценивающе, но без угрозы.

— А это Кэролайн, — Демиан взял её за руку. — Моя невеста.

Кевин посмотрел на неё — и улыбка стала шире.

— Наслышан о вашем голосе. С нетерпением жду концерта.

— Спасибо, — Кэролайн улыбнулась в ответ — вежливо, но настороженно. Она чувствовала то же, что и я? Или мне казалось?

— И это... — Демиан обернулся ко мне. — Миранда. Она путешествует с нами. Помогает с костюмами.

Кевин поднял глаза.Серые — холодные, как зимнее небо. Но в глубине — там, где человеческий глаз не видит — зажёгся огонь. Красный. Тлеющий. Знакомый.Мы встретились взглядами.

— Мы уже встречались, — сказала я. Голос прозвучал ровно, хотя внутри всё дрожало. — В лифте. В отеле.

— Точно, — он сделал вид, что вспомнил. — Миранда. С белыми волосами и странными татуировками. — Его взгляд упал на мои запястья. — Как поживает ваша память?

— Не вернулась, — ответила я.

— Жаль, — он развёл руками. — Надеюсь, моё скромное жилище поможет вам её обрести.

Скромное жилище.

Я посмотрела на люстру над головой — хрустальную, с сотнями подвесок. На камин, в котором могла бы поместиться моя бывшая квартира. На портреты на стенах — мужчины и женщины в старинных одеждах, с серьёзными лицами и глазами, которые следили за тобой.

— Садитесь, — Кевин указал на стол. — Ужин подан.

---

Мы расселись.

Демиан — во главе стола, справа от Кевина. Кэролайн — рядом с Демианом. Томас и Лидия — напротив. Мне досталось место по левую руку от Кевина.

Близко. Слишком близко.

Я чувствовала его запах — сандал, табак, кожа. И под ним — что-то другое. Древнее. Холодное. Как склеп.

— Вы давно знакомы с Демианом? — спросил он, поднимая бокал с красным вином. Свет падал на рубин на его кольце — камень загорелся, как глаз.

— Несколько дней, — ответила я. — Он нашёл меня на дороге. Я замерзала.

— На дороге? — Кевин сделал вид, что удивлён. — В таком виде? Зимой?

— Да. Я ничего не помнила. Ни как там оказалась, ни откуда пришла.

— И до сих пор не помните?

— До сих пор.

— Удивительно, — он отпил вино. Губы стали красными — будто он пил не вино. — Обычно такие вещи случаются с людьми, которые пережили травму. Физическую или душевную.

— Вы психолог? — спросила я.

— Нет, — он усмехнулся. — Просто... наблюдательный.

Я опустила глаза. На столе стояла тарелка с супом — крем-суп из тыквы, с тыквенными семечками и капелькой масла. Я взяла ложку. Рука не дрожала — только внутри всё тряслось.

— А вы, Миранда, — Кевин наклонился ко мне, понизив голос так, чтобы слышала только я. — Вы не боитесь? Что память вернётся и окажется хуже, чем пустота?

Я посмотрела на него.В серых глазах — красные искры. Как угли в камине.

— Вы что-то знаете, — сказала я. — Обо мне.

— Я? — он откинулся на спинку стула. — С чего вы взяли?

— Вы смотрите на меня так, будто... — я запнулась, подбирая слово. — Будто ждёте, что я упаду в обморок. Или закричу. Или вспомню что-то, что вы не хотите, чтобы я вспоминала.

Тишина.

Даже ложки перестали звенеть.

— Миранда, — Демиан посмотрел на меня. — Ты в порядке?

— Да, — я взяла себя в руки. — Извините. Нервы.

Кевин улыбнулся — широко, как крокодил перед тем, как захлопнуть пасть.

— Ничего страшного, — сказал он. — У нас впереди две недели. Две недели, чтобы вы могли... освоиться. — Он поднял бокал. — За новое знакомство. И за старые тайны, которые когда-нибудь откроются.

Мы чокнулись.

Вино было терпким, с привкусом крови.

Или мне показалось?

---

Ужин тянулся долго.

Говорили о музыке, о концертах, о планах. Кэролайн рассказывала, как они записывали первый альбом в гараже у Томаса, как сосед жаловался на шум, а потом пришёл с пивом и сказал, что передумал — потому что песни были хорошие.

Кевин слушал внимательно, задавал вопросы — о технике, о звуке, о том, где лучше записывать вокал. Он разбирался в музыке — не как любитель, а как человек, который слышал её столетиями.

Я почти не ела. Кусок рыбы, глоток воды. Вино оставила нетронутым.

Потому что внутри меня — там, где пустота — кто-то шептал:

«Он лжёт. Он знает тебя. Он тебя ищет уже тысячу лет».

Я не знала, откуда этот голос. Но он был прав.

— Миранда, — Кевин снова наклонился ко мне. — Вы позволите показать вам поместье завтра? У нас есть библиотека. Возможно, чтение поможет вашей памяти.

— Я подумаю, — ответила я.

— Не думайте слишком долго, — он улыбнулся. — Время — ценный ресурс. Особенно для тех, у кого его... не так много.

Он поднялся из-за стола.

— Благодарю за компанию. Завтра я буду занят до вечера, но вы можете гулять по территории свободно. Кроме западного крыла. Там мои личные комнаты.

— А восточное? — спросил Томас.

— Восточное — ваше. — Он поправил запонки. — Спокойной ночи.

Он вышел.

Двери закрылись за ним с глухим стуком.

Тишина повисла над столом.

— Странный тип, — сказала Кэролайн, когда шаги затихли в коридоре.

— Он всегда был таким, — Демиан пожал плечами. — Но он надёжный. Я ему доверяю.

Я посмотрела на дверь, за которой скрылся Кевин.

В груди колотилось сердце. Не от страха. От предчувствия.

«Ты знаешь его, — шептал голос. — Ты знаешь всех их».

— Миранда? — Лидия коснулась моей руки. — Ты побледнела.

— Всё хорошо, — я встала. — Пойду отдохну. День был долгим.

— Спокойной ночи, — сказал Томас.

— Увидимся за завтраком, — добавила Кэролайн.

Я вышла из столовой.

В коридоре горели канделябры. Тени танцевали на стенах. Я пошла к лестнице — и остановилась.

Дверь. Та самая. С бронзовой ручкой.

Я снова подошла к ней. Положила ладонь.

— Чья это комната? — спросила я у тишины.

— Хозяина, — ответил голос за спиной.

Я обернулась.

Дворецкий стоял в трёх шагах, сложив руки на животе. Белые перчатки, безучастное лицо.

— Кевина Донариуса, — добавил он. — Вам туда нельзя, мисс Гриффин. Таковы правила.

— Я знаю, — сказала я.

Но ладонь не убрала.

Потому что за этой дверью — я чувствовала — был не просто хозяин. Было что-то моё. Потерянное. Забытое.

— Спокойной ночи, — сказал дворецкий и исчез в темноте коридора.

Я убрала руку и пошла в свою комнату.

---

Ночью мне снова приснился сон.

Поляна. Лес. Сосны в снегу.

И мужчина у костра.

Он сидел на корточках, лицо скрыто тенью, но я знала — он смотрит на меня. Глаза — красные, как угли. Руки в крови.

— Ты жива, — сказал он. Голос хриплый, сломанный. — Я убил тебя. Но ты жива.

— Кто ты? — спросила я.

Он поднял голову.

Борода, спутанные волосы, лицо, которое когда-то было красивым — но время и боль стёрли красоту, оставив только страдание.

— Тот, кто любил тебя, — сказал он. — И убил.

— Я не понимаю.

— Вспомни, Миранда. Вспомни Марию. Вспомни Кевина. Вспомни Киану.

— Киану?

— Твоя любовь, — он протянул руку — грязную, в засохшей крови. — Моя боль.

Я хотела сделать шаг вперёд — но проснулась.

В холодном поту.

Сердце колотилось.

На подушке лежала алая роза.

Свежая. С каплями воды на лепестках.

Я взяла её в руки.

Запах — сандал и кровь.

— Кевин, — прошептала я.

За стеной — там, где была комната хозяина — кто-то ходил. Шаги мягкие, неслышные, но я чувствовала их.

Я прижала розу к груди.

— Что ты со мной делаешь?

Ответа не было.

Только тишина и далёкий вой ветра за окном.

И во всём доме — запах роз.

---

На поляне, за сотни миль от поместья, Кевин Донариус стоял на коленях.

Снег таял под ним, хотя было холодно. Он не чувствовал холода. Тысячу лет он не чувствовал ничего, кроме голода и тоски.

— Маркус, — прошептал он. — Где ты, брат?

— Никаких следов, сир.

Самуэль возник из-за деревьев бесшумно — высокий, чёрный, с дредами, которые покачивались на ветру. Голубые глаза в темноте горели, как у волка.

— Ни запаха, ни крови, ни обрывка одежды. Будто его никогда здесь не было.

— Он был, — Кевин поднялся. — Я чувствую его. Он где-то близко.

— Рид говорит — магия. Ведьмы и охотники.

— Охотники? — Кевин обернулся. — Истинные?

— Врятли.Но Рид нашёл следы их ритуалов. Кровь, пепел, руны на деревьях. Они работают вместе с ведьмами. Зачем — не знает.

— Найди его, — Кевин сделал шаг в сторону Самуэля. — Я даю тебе три дня. Если за три дня ты не найдёшь Маркуса... — он не закончил. Не нужно было.

Самуэль склонил голову.

— Будет сделано, сир.

— Рид! — крикнул Кевин в темноту.

Колдун появился из ниоткуда — шагнул из тени, как из двери. Светловолосый, коротко стриженный, с кулоном на шее и кольцами на пальцах. Глаза — светлые, почти прозрачные — смотрели на Кевина без страха.

— Я здесь, господин.