Григорий Ивашкевич
Стихи. Часть 3

Стихи. Часть 3

Поэзии мания

Будет со мной до самой смерти

И это всё даёт уверенности

Мне

Лету на смену зима приходит

Лето на смену зиме

А у меня всё вместе и сразу

Остаётся в нуле

Хотя, кто знает, колебания

Ведь никогда не будут вровнь

Иль всё сложили бы мы славно

И получили б славный ноль

Но нет ведь, в сущем при сложеньи

Вселенную ведь получаем мы

А может и того же больше

В деревьях из боков растут грибы

Рознь, — деревья для земли

Же паразиты трутовичьи

На трутовых - трутовики

Иерархия паразитизма

Всё сущее взаимосвязно

И этим всем, друзья мои

Оно и до безумия прекрасно!

Нет смысла во всём сущем

Пока симфонии не будет

Хотя бы нотки, хоть бы слабой

Но всё ещё немного здравой

Ведь нет больного ничего,

Что полностью больно — давно уже мертво

Всё, что болеет — быстро отмирает

Иль выживает, ведь ребёнок о всём этом даже знает!

И всё, что живо, то здоро́во!

Хотя бы по чуть-чуть...

Забылся Я о чести

И погрузился в чувство

И на душе моей

Всё также пусто...

Не вспомнил я о всём хорошем

Не вспомнил я о всём плохом

Должно быть что-то неизвестно

Иначе жизнь свернётся концентрата смерти плотно спутанным клубком

Природа

Ведь что бы я ни делал

Не важно вроде всё

А вроде всё живу я

Хоть и пишу про полное ничто

Прос смысл и его отсутствие

А сам я лицемерно всё живу

Так почему же до сих пор я

За правду за свою я не умру?

Запутали вы всё, ребята

Я же сказал, что правды нет

Есть сила просто, сила постулата

Таков финальный мой ответ

К тому же есть ещё природа

Природа, вся её прекрасна красота

Когда кругом - и цирк уродов

И вечная народа суета

А там, природа, в небольшом контрасте

В котором создаётся жизнь

Ведь всё же есть — и шторма страсти

И листьев всех зелёных есть каприз

И воды, грозы, и жарища

Что в псину потную вмиг превратит тебя

И лютый холод, - морозище

В сосульку плотную скатает, — тут же вполымя

Тебя природа бросит, снова лето!

А перед ней — вся дивная весна

И нежность дивного апреля

И атмосфера с листьями, рекою, в ночь осеннего костра

Ведь всё есть, всё что нужно есть в природа

В природе кроется вся жизнь

В погоде, чём-то среднем, непогоде

Я выиграл этой жизни приз!

Даже взглянувши на дерево, город не даёт продохнуть

Ведь мне от дыма машинного

Ни в сторону не свернуть

Ведь мне уже некуда скрыться

От всей городской суеты

Себя ощущаешь, как Атлас

От осознанья беды...

Бессмыслица, проникшая, как червь

Всё мучает и жрёт всю душу беспросветную мою

Только спокойствие и тьма, и свет

И ничего иного не люблю

Я

Всё чёрно, пусто, инвалиды мозга

Заполнили страну мою

Казалось бы, ведь жить как в сказке просто

Но нет же, что же я такое говорю

Все времена есть времена

Всё сущее волнообразно, местно

Но в нынешнее, для меня

Здесь вовсе не осталось места

Найдётся ли такое средство

Испепелившее бы нечисть всю

В сторонке бы оставив всю беду

Топчутся обувью с шипами

По голове всё некие слова

Ах, как бы выжить мне здесь с вами!

Моя больная, колотая голова!

Настроение бывает разным

Но однако под моё

Мне ничто уж не подвластно

Или абсолютно всё

Хоть я как человек высокий

Но смотря в небо, горе! Карлик Я!

Такой я маленький уж человечек, полурослик

Что будто бы ничто не сможет превзойти меня

По карликовости, смотря всё в небо

И в космос, вечность, — Я не верю всем своим глазам

Насколько, вы не представляете, я жалок

Что даже я не представляю сам!

Величие всё познаётся в злобе

Потому карлики велики все

Потому карлики такие звери

Что ты читаешь прямо на их жаленьком лице

Я думал, что понятно всё без слов

На каково же было моё удивление

Когда вместо людей лишь стадишько коров

На чьём лице нет ничего, кроме забвения

Плавящая смерть

Расплавится моя душа прямо сейчас

Я здесь же, тут же, и тотчас

Умру, и растворюсь в небытие

И нисколечко не страшно мне

Напротив, даже поэтично

Весьма комично, даже траги-комично

Смерть моя, в душе тёрзанной

За грех мой, поэтично-чванный

Не должен никогда в сем мире просыпаться

Таков мой гордый сей ответ

Иначе с поэтизмом всем расстаться —

И бесконечною бездарности привет!

Кто говорит: "не надо ошибаться"

Ошибкой было всем рождаться

Вам! Не только тех же, кто так говорит

Но и всех в принципе касается живых

Пролетарско лето

Переживания мои

Всё пуще прежнего, невероятным жаром

Штормящая душа моя

Столкнулась вновь с таким пожаром

Что не сравнится ни цунами,

Ни смерть несущий массово тайфун

И принято у нас, за чудесами

Чувства, всё говорить: "тебе на твой язык типун!"

Не любят здесь тончайшей нежности поэтов

Не любят здесь и поэтической точки

Им нужно только пролетарско лето

И пролетарской пустоты!

Чем тоньше человек, тем будет хрупче

Для тонкою иглы его душа

Однако, тем искусней он владеет

Той тонкою иглой, что убивает моментально-не спеша!

На взрыв навзрыд Я пропускаю жизнь здесь

Навзрыв ли мне её здесь пропустить

Или навзрыд, но ещё лет так восемь-десять

Мне поэтически весьма прожить!

Я не люблю гадать о смерти

Пусть это делает моя судьба