Грег Грим
Мрак, друг мой

Глава 1

Кожа на ладонях всё ещё хранила вес обсидиана. Не тепло — его не было. Лишь память касания. Диана сидела в кресле, и шёлк платья, обгоревший по подолу, шуршал тихо, как иней на стекле. В комнате не осталось зеркал.

Артём заклеил их чёрной бумагой, ровными квадратами, будто хоронил глаза дома. Но дом всё равно смотрел. Сквозь щели наличников тянуло сырой землёй, истлевшим воском и тем самым металлическим привкусом, который всегда оставался на языке после грозы. Или после крови.