Виктор Седов
Когда я буду

Глава

ВИКТОР СЕДОВ

опусы и рассказы

БОГ СМОТРИТ НА НАС ГЛАЗАМИ СОБАК

Ч. I. ЖИЗНЬ, ЛЮБОВЬ и ОСТАЛЬНОЕ

«Чтобы тебя не использовали, будь бесполезным.»

ФОТО

Девушки за соседним столиком громко смеются и, размахивая зажатыми в руках телефонами, фотографируются вместе и порознь в разных позах..

"Сволочи.. Не дают отдохнуть порядочным людям после трудового дня", - подумал Посетитель и тоже, достав из кармана плоский, но уже немодный телефон, и отведя подальше руку в сторону, и широко улыбнувшись так, что хрястнули челюсти , сфоткался на фоне ресторанного угла и проходящей мимо задней части официантки..Получилось что-то расплывчатое и непонятное..

" Очень важный снимок.. Жизненнонеобходимый. Сохраню для потомков."

И, прижав пальцем крышку и яростно натреся из чайничка в чашку остатки чая, и отхлебнув глоточек, неспеша и непоследовательно задумался о всяком-разном ..

Последнее время он вообще любил думать.. Особенно о том, чего не было. Но могло быть..

"Когда-нибудь я соберу всех самых близких мне людей и всех тех, кто меня ещё помнит в большой уютной комнате с камином и, приглушив свет, разожгу от большой спички наколотые заранее берёзовые поленца, а когда появится приятный треск разгорающегося дерева, и тихое зарево осветит знакомые мне лица, я неспеша и солидно пройдусь мимо них, похлопаю каждого по плечу и, плеснув в бокалы из толстого стекла как минимум тридцатилетнего коньяку, и угощу всех мужчин , даже тех, кто не курит, потому что иногда оно можно, толстыми кубинскими сигарами, а дамам разнесу Мартини и сухое красное и, сев к ним лицом у камина, чтобы было лучше их видно, скажу им всем "спасибо" за то, что они были в моей жизни. И первым выпив за это до дна свой коньяк, галантно прикурив сигару и смачно выпустив дым в потолок, попрошу их вспомнить что-нибудь из прошлого.. Из того, что запомнилось..

А потом мы, слегка приобнявшись и прижавшись друг к другу, сфотографируемся на память об этом моменте..

Когда ещё встретимся..

И лежат где-то до поры старые фотографии в забытых и уже никому ненужных альбомах.. Нет, не в галерее смартфона, а в самой что ни на есть глубине человеческой памяти.. Слегка подзатертые, но сохранившиеся навсегда. Просто, пока подзабытые.. Мы ещё обязательно их достанем. И, разгладив шершавыми от жизни ладонями,

всё вспомним..

Вспомним, как мы жили.. Как любили своих близких и скучали по ним, как дружили с дворовыми собаками и кошками, никогда их не обижая, как неспеша и никуда не торопясь взрослели с подрастающими друзьями, как смотрели вместе мультфильмы, а потом ходили в кино.. Как всегда ждали Новый Год.. И весь мир ещё вращался вокруг нас и жизнь должна, да просто обязана была быть весёлой и интересной.. И её обязательно нужно было "щёлкнуть" на память.. Сначала - на чёрно-белую простенькую "Смену" или крутой тогда "Зенит", потом уже - на цветной "Кодак", потом - на цифровой фотоаппарат с памятью в миллион кадров.. Сейчас вот - на смартфон, причём - где надо и где не надо. Чаще - где не надо..

У соседей малыш, играючись, оставил телефон на полу, и собака, бегающая туда-сюда, несколько раз сфотографировала сама себя .. Правда, в основном - вид снизу.

Знакомая первый раз поехала в Италию и не сфотографировалась там только с Римским Папой.. Недоразвившийся в детдоме(жаль, но так уж вышло) сосед-автолюбитель Лёха фотографировал с балкона проезжающие мимо " крутые тачки" и уронил айфон с третьего этажа..

Да уж.

А когда-то давно каждый снимок был эксклюзивом. Фотографии печатали сами, сушили на верёвочке в ванной, а потом аккуратно вставляли в фотоальбомы..

На добрую память..

Но, всё проходит.. Собаки и кошки, если не попадали под машины, сами собой старели и умирали, мандарины и конфеты с годами приелись, друзья странным образом потихоньку стали превращаться в напыщенных тюленей, а родители совсем перестали понимать и своих подросших детишек, и всю эту жизнь..Но, почему-то, по-привычке ещё ждали их, застрявших

где-то посреди ночи..А бабушки с дедушками просто стали холмиками с крестами.. Зато их внуки, не особенно приглядываясь к происходящему, скоропостижно выпрыгивали из детства во взрослую жизнь и барахтались в ней, кто как мог, потихоньку замедляя движения и переодически застывая, как когда-то перед объективом, из которого вот-вот "вылетит птичка"..

Ведь должно же что-то остаться от прожитой жизни.. Обязательно должно.

Ну, например, крупным планом глаза наших родных и близких, в которых застыла целая жизнь..

Или весёлый лай наших любимых собак, которые умели радоваться нам, как никто другой ..

А ещё - старые фотки в обнимку с друзьями, когда казалось , что дружба - навсегда..

Или взгляд той девушки, которая впервые в жизни влюбилась именно в тебя, недоделанного прыщавого мудака..

Или профиль тебя самого, когда ты ещё был весел, не по годам умён и умел по-настоящему смеяться..

Или стоп-кадр какого-нибудь пустякового, незначительного в жизни момента..

Когда ты вернулся, а тебя ждут..

Или тебе рады просто потому, что ты есть, независимо от толщины твоего кошелька..

Или ты в обнимку со стройной девушкой смотришь на "заходящее" за море красное Солнце, и не нужно никуда спешить, потому что впереди - жизнь.. ".

Посетитель открыл глаза в прозрачный шум ресторанной суеты,где он тихо сидел над недопитой чайной чашкой. И отхлебнув уже остывшего чаю, снова изо всех сил зажмурился и, смешно сморщив лицо для заднего плана чужих селфи, долго сидел, не шевелясь, как-будто сам стал старой фотографией..

".. Потому что нет никакой комнаты с камином. И нет никакого тридцатилетнего разлитого по бокалам коньяка, да и разлить его некому .. А сигары - всего лишь дешёвые киношные понты .. И Солнце давно уже не садится в море, а все собаки вообще

куда-то исчезли.. Вот так как-то..

И остаётся только память.. Да ещё старые фотоальбомы, которые мы, люди каменного века, храним попривычке.. ".

А сколько там, на старых фотографиях, знакомых улыбающихся лиц(и даже пару лохматых собак и старый рыжий кот из забытого детства), что Посетителю иногда кажется, будто в его комнате полно народу.. И все смеются и радуются встрече.. И он тоже улыбается им всем просто так без причины, застряв вместе с ними в том самом моменте, когда "щёлкнул" фотоаппарат..

Правда, есть одна странность..

Вот так их глаза вроде бы смеются.. А вот так - как бы даже грустят..

Вот так - грустят.. А вот так - смеются..

Девушки за соседним столиком, которым пока ещё всё это не интересно , восьмой раз фотографируются на фоне бутылок из-под шампанского и недоеденного бланманже..

У Посетителя не выдерживают нервы и он, слегка пооткашлявшись, встаёт из-за стола.

"Девушки, а можно с вами сфотографироваться, с красивыми? Как зачем?

Ну, допустим, на память.."..

"Ну, тогда скажите тост, что ли", - смеются девушки, раз уж такое дело..

"Танцующие кажутся безумными

тем, кто не слышит музыку", - говорит Посетитель.

СВИДАНИЕ

" Весёлые девушки не имитируют оргазм.. Они в нём живут "

( наблюдение).

По закону подлости ветер дул конкретно в лицо, швыряясь колючими хлопьями снега. До ближайшего посёлка , где есть

трехэтажные дома с тёплыми подъездами, ещё километров пятнадцать, до города - вообще тридцать пять. Да. Вот такая она любовь, понимаешь.. "Вдохни полной грудью живительный воздух жизни и задумайся над тем, как ты должен её прожить..",

- сказал Дон Кихот Санче Пансе где-то в тёплой Испании..

Теоретически, был виноват Андрюха.

"Три девушки - одни на даче, нам будут чрезвычайно рады и ждут - не дождутся." Звучало неплохо. Но в жизни не всегда так, как хочется.

"Агломазово", - сказал водитель и показал рукой на горящий на столбе фонарь. Прижимая к груди пакетик с коньяком и шампанским трое жизнерадостных молодых парней вышли в заснеженную тундру, переходящую в заснеженную тайгу. Может по факту всё было не так уж и угрюмо, но в зимнем ночном сумраке выглядело именно так. Насторожились. Но надежда в глазах ещё была.

На сексуальной тяге быстро нашли нужный дом. В окно : тук-тук. Выходит девушка. Глаза нездорово бегают. Витёк, как более чувствительный к женским натурам, сразу всё просёк и выругался про себя матом.

Как сказал хороший Джеймс Бонд плохой шпионке :"Не в этот раз, дорогая.."

Девушка отвела Андрюху в сторону и начала что-то объяснять, нервно жестикулируя тощими руками. Коньяк грустно булькал в пакете. Не дослушав всю историю, Андрюха дал девушке лёгкую пощёчину и махнул друзьям :"Пошли отсюда ". Валера, как позже всех лишившийся девственности, глядя на окна, за которыми было тепло, уютно, сытно и предположительно сексуально, наивно спросил :"А что случилось-то?"..

А ничего и не случилось. Жизнь.

У Дьявола есть не только рога, но и хорошее чувство юмора.

Накладочка, вышла. Эти ещё не уехали, а эти уже приехали. Несовпадение пространственно-временного континуума.

Андрюха решил, что те ребята не виноваты и, вобщем, был прав. Ребята не при чем. А вот девушки крутят своей этой самой, а спроси их :"Зачем?", - они и сами не знают. Да, жизнь сложна. "Ладно, всё бывает, давай домой".

"Ну, домой, так домой".

Но не всё так просто. Автобус-то был пос-лед-ний! Да уж. Снег. Ветер. Мороз. Ночь. Предательство.

"Может, это, скажем чисто переночевать..", - грустно спросил последний недодевственник.

Двумя голосами против одного решили быть гордыми и обмороженными.

"Ну, пошли тогда".

"До Мурмина километров двадцать, дойдём. А там переседим до утра в теплом подъезде".

Снег, ветер, ночь, дорогу замело, а идти надо. "Стоп. Здесь, километров через восемь - турбаза. У меня там инструктор знакомый." Андрюха с Валерой обмороженно посмотрели на Витька :" Спасибо, брат, раньше не мог вспомнить? Чуть не окочурились уже..".

Ноги пошли быстрее и легче и через час трое неудавшихся женишков уже заходили в ворота заснеженной турбазы. Туда-сюда: тишина. Ну, так не бывает. Где люди-то все?

Вроде свет горит. В окно: тук-тук. Выходит мужик. Сторож.

" Да нет никого. Только на новогодние праздники заезд.." " Вот, ***ть!

Так, ладно. У тебя можно погреться?" "Ну, погрейтесь..".

Коньяк - на стол. "По пятьдесят?" "По пятьдесят".

Выпили, отогрелись. Жизнь вроде налаживается. Тепло, тихо. Красота. Что ещё человеку надо-то?.

"Ну, а что сидите? Самое время - по девкам..". Стоп-стоп. Чего-чего?

" Да тут два детских лагеря, а зимой заводская молодёжь на выходные приезжает. Танцы-шманцы, веселье.. ". Охренеть. Так не бывает.

" Спасибо, отец. Хороший ты человек".

Действительно - лагерь. Дискотека в столовой. Под глубокое ретро танцуют три субпожилые кургузые тётки..

Всё.

Да, не об этом, так сказать, мечтали декабристы, морозя свои жопы в сибирских ссылках во имя светлого будущего..

Но тут из темноты материализуется улыбающийся пьяный мужик

: "А что вы тут, ребята? Шли бы в "Электрон", там молодых девок ну полным полно..".

Ну какие-то просто девятибальные жизненные волны качают корабль судьбы..

"Спасибо, мужик. Хороший ты человек..". Вот так вот.

Приходя - не радуйся, уходя - не грусти..

Ноги пошли быстрее и легче и через пять минут трое неудавшихся женишков уже заходили в большое здание столовой, где играла весёлая громкая музыка.. Где было тепло, светло, где на столах, расставленных буквой "п", стояла газировка и лежали печенюшки и, самое главное, в соседнем большом зале в лёгком полумраке мерцающих огней цветомузыки танцевало огромное, просто невероятное количество молодых разнообразных девушек и несколько кургузых совершенно неконкурентноспособных мужиков...

Большая комната. Светло. Тепло. На столе - горячий (!) чай, шампанское, конфеты и что-то там ещё. Два широко и слюняво улыбающихся парня и пять девушек. Парней было трое. Но один вышел и пропал. И не мудрено. Двухэтажный женский корпус.

Шестнадцать комнат по пять-шесть боевых едениц в каждой. Даже с учётом статистической погрешности где-то под сотню. Охренеть. Так не бывает.

"Не копайся в прошлом, не живи в будущем, будь здесь и сейчас",- сказал как-то Гаутама Будда и, похоже, был прав.. "А мы и не против".

Да какой разврат? Не в этом, как говорится, дело. Дело в душе человеческой.. В доброте русской.. В женской, так сказать, обворожительности..Особенно тёплой и заманчивой после длительного ночного беспросветного зимнего перехода..

"Да что ж вы делаете-то с нами, девушки? Что же вы делаете...".

* * *

"Эх, как же быстро летит время", -- сказал обдолбанный наркоман, глядя на вентилятор.

Валера всё больше в деревне. Ремонтирует, приводит в порядок дом, доставшийся от родителей, ждёт внуков, которых дочь пока не спешит рожать. Ходит на рыбалку, а когда выпьет - вспоминает про войну в Афганистане, где он был пулеметчиком и тихо привёз орден Красной звезды и два пулевых ранения..

Витёк всё больше один, затворничает. Всё что-то царапает по ночам в тетрадке, почёсывая шрамчики от осколков зацепивших его жизнь войн.. К детям-внукам старается не лезть. Разрыв поколений, что уж тут.. Такое бывает..

Андрюху через три года после ночной зимней прогулки убили в центре города. Заступился за девушку.. Какой-то синюшный урка ударил три раза шилом, попал в артерию.

" Скорая" не довезла..

"Добровольная смерть - удел слабых.. Удел сильных - недобровольная..", - написал когда-то хороший писатель Андрей Платонов и тоже, наверное, был прав..

* * *

– Короче.. На даче - три девушки. Одинокие, симпатичные, сексуальные. Ждут-не дождутся.. Едем?

-

Да, вообще, не вопрос..

-

Едем-едем .. А куда хоть?

– Тут рядом, километров сорок. Меньше часа на автобусе.. Всё будет "джаз".

ЦИРКАЧ

"Методом проб и ошибок я научился пробовать и ошибаться» ( мысли).

"Здорово, брат. Сколько до Рязани? А за четыре? Ну, давай: ни твоё, ни моё..Да я к московским даже не подходил, у них - другие

цены.. Москва - не наш город, другой, зажравшийся... Хотя, было время, я и сам в этой Москве и жил, и был... Жил где-то на окраине, а был в самом что ни на есть центре..

Как был-то? Ну, это долгая история.. Хотя.. всё равно два часа ехать..

После школы учился в московском цирковом училище. Артист оригинального жанра. Не доучился. Даже год не продержался. А что поделаешь? Она и жизнь-то в каком-то смысле на цирк похожа... Эх, да чего уж тут говорить... Половозрелость, переизбыток энергии, свойственный возрасту недостаток ума да ещё эта, как её?.. а - блатная романтика... Когда люди моего поколения вспоминают свою юность, то - примерно так... Какими мы были правильными и целеустремлёнными, как все хотели стать лётчиками и моряками, геологами и космонавтами... Да, всё так. Правда, упускается один незначительный моментик… Тогда в моде была блатная романтика. И, как минимум, треть мальчишек семидесятых мечтали не только о космосе или покорении Северного полюса, а - наоборот: попасть в тюрьму!

Что б потом выйти на свободу и петь девушкам под гитару песни про тюремную грусть, перебирая струны татуированными пальцами..

Да, уж..

Ну, а что я?

А я, как все..

Отца у меня "не было". Мать много работала, так что большую часть времени я был предоставлен сам себе. Правда, пару "кураторов" у меня было. И если б не они, то, скорее всего, катился бы я "по наклонной" до какой-нибудь глубокой грязной ямы. Но, слава богу, кое-кто меня периодически за "шкибот" попридерживал.

А именно: два неких дяди...

Первый - дядь Коля, мой настоящий дядя, брат моей матери, лётчик. Пытался по возможности заниматься моим воспитанием. Тогда так было принято: не пускать детей "на самотёк"..

Благодаря дядь Коле побывал почти во всех музеях и театрах Москвы и Питера. Видел на сцене Высоцкого, Андрея Миронова, Анатолия Папанова и Юрия Никулина в цирке на Цветном.. А ещё дядь Коля почти каждый раз, как бы невзначай, привозил мне какую-нибудь книгу. И я их в детстве прочитал достаточно много -

хороших, нужных и интересных.. Да и вообще... жизнь была на жизнь похожа.

Вторым, так сказать, "куратором" был для меня дядь Толя. Дядей он мне не был. Так, присматривал за мной чисто по-соседски.

Но человек "на районе" был авторитетный. Лишнего не говорил, курил молча у подъезда на корточках, имел на груди пять куполов и в тюрьму ходил, "как в баню". Разговаривал со мной, как со взрослым. Голос никогда не повышал, но уж если что говорил, то "откладывалось" надолго.

«Сам, - говорил он мне, - выбирай свой путь, никого не слушай, но ТАК, чтобы потом никогда и ни чём не жалеть. И сначала, - говорил он, - думай, а уж потом делай. А не наоборот».

Но, вот, с думалкой у меня, как раз, была проблема. Как-то у меня слабовато думалось в то время. Вот и "загремел под фонфары", понимаешь... В тюрьму, само собой, куда ж ещё?

"Эх, жизнь моя блатная, злая жизнь моя..".

Одна из старых московских тюрем, корпус для "малолеток". Кум(опер) пару раз шваркнул для порядка по макушке и запустил в камеру…

Зашёл напряжённо. Потом "присиделся".

Небольшая хата на восемь человек. Пару косящих под блатарей пацанов, "все на распальцовке"; остальные так, лохи, усевшиеся за всякую ерунду

(" Если тебе кажется, что ты - лох, то, скорее всего, тебе это не кажется..").

Я, хоть был щуплый и невысокий, как-то "встал" сразу нормально. "Воровская" статья, первый разряд по самбо, знал много весёлых и интересных историй ( в том числе - из прочитанных мною книг) и умел их рассказывать, что на тюрьме очень ценится. Да и дядь Толина школа не прошла даром.

Смотрящий за тюрьмой(у него, походу, был свободный выход во внутренний периметр тюремного двора) периодически заглядывал в окно и направлял ход тюремно-малолетней жизни: "Ну, шо, малолетки? Усё путём? Давайте, смотрите… Шо б всё, как надо..."

В хате жили "общаком". "Кушали" все вместе.

Убирались, правда, только двое "шнырей" - пару слабоватых духом пацанов. Потому как на тюрьме его, дух, видать практически сразу…

Звали сначала Циркач. Потом смотрящий за хатой, приблатненный пацан, "приклеил" мне, падла, кличку Соха. А было так. Я порой от нечего делать с утра до вечера подтягивался, отжимался, пресс качал на шконке, вот он, уже весь прокуренный, и говорит как-то :

"Ну, ты и пашешь.. Прям, электросоха какая-то...".

Тюремный юмор такой. Поржали. Но так и прилипло. "Электро" за длиннотой слова как-то постепенно отвалилось, а "Сохой" так год и прокантовался.

Помнится, "феня" у малолеток была (поначалу казалось) какая-то смешная.

Тумбочка - бегемот, шкаф - телевизор… Как-то так, если не путаю за давностью…

А ещё эта - бикса с маркоташками.. Непонятно? Ну, это - девушка с большими, извиняюсь, сиськами.

Да ещё О! - красный цвет. Кто был, тот знает. Сейчас, наверное, порядки другие, но тогда всё красное было "западло". И если ещё что-то как-то, то этот запрет не нарушался никогда. На конфетах в посылке, которую ждал полгода, фантик с красной окантовочкой - в парашу(канализацию). Мать, которую сил нет как обнять хочется, приехала на свидание в красноватом платье в белый горошек - отказ от свидания!

В решётку руки до крови заплетались.. "Не пойду, сказал!!!"

А как ты хочешь?

В "чуханы" опустят, всё, край, нормальному пацану - только вздёрнуться..

Тюрьма, понимаешь… Да уж.

Но интереснее то, что "Земля - круглая".

Где-то мне уже лет сорок пять было. И здесь надо сказать о том, что у меня морда хоть, конечно, и постарела, но одноклассники и друзья детства, которые ещё не померли, на улице меня узнают. Вобщем, морда старая, но - "моя". Иду я как-то по центру Рязани,

подваливает ко мне вразвалочку какой-то "перец", руки - синюшные от наколок, сам весь "на понтомимах". Типо, такое дело, братан, только откинулся и всё такое, не подсобишь, мол, страдальцу. Развод, конечно, дешёвенький, ну, а я - не жадный. "Конечно, - говорю, - брателло, как не помочь хорошему-то человеку". Со стороны, прям, ну два лучших друга встретились. Портмоне достаю (там у меня, кроме денег, случайно - старая пластиковая карточка с пришпиленной половинкой лезвия на всякий случай), говорю ему :"А где, братуха, малолетку-то(пять точек у него на косточке) тянул?".

А он на моего жука (Желаю Удачной Кражи. Во как!) на большом пальце левой руки пялиться... И тут вываливает мне натурально индийскую мелодраму: "Соха, ты, что ль?".

Я уж и слово-то забыл такое…

Вот так вот. Смотрящий тот по хате. Который мне этого жука и натыкал тушью двумя связанными иголками… И, ведь, узнал, падла, а, ведь, почти тридцать лет прошло..

Не, "посидеть" с ним не пошёл. Уж очень взгляд у него был хитрослюнявый. Да и вообще, ну его нахрен… Но косарёк дал от души. Так, чисто за память.

Ну, а что в тюрьме-то? А в тюрьме - всё нормально, всё, так сказать, по распорядку. Скучно только было да мороженого хотелось… Ох, чего мы там только не вытворяли. Рассказать - никто не поверит.

".. На малолетке - дух романтики.. Там жизнь конфетками бросается, А долетают только фантики..".

Переизбыток свободного времени, неуёмная энергия и детская фантазия. Взрывоопасная смесь! Чего только не вытворяли… Но самое-самое - это, наверное, "Заплыв" и "В гости".

"Заплыв".

Летом, когда каменный мешок раскалялся от жары и дышать становилось совершенно нечем, поднимаем вещи, затыкаем скрученной тряпкой "парашу", щели в двери протыкаем рваными тряпками и замазываем жеваным хлебом, ждём, когда хорошенько

засохнет (а засыхает он просто наглухо) и пускаем воду на пол камеры. А когда наберётся метр-полтора, плаваем и резвимся, как пингвины, когда акулы нет рядом…

Утром заспанные "пупкари" (дежурные в коридоре) открывают дверь камеры, а оттуда - Ниагарский водопад, и малолетки кубарем на коридор выплывают..

И, самое главное, потом все - "в отказ".

"Ничо не знаем, спали… Может она засорилась, и само набралось..."

А что, вполне может быть… Малолеток по-серьёзному буцкать нельзя, карцера - нет, так пару пиндюлей ввалят да и ладно. Но это, так сказать, издержки производства. Зато, потом, тюрьма неделю соплями от смеха давится, есть о чём поговорить, понимаешь…

" Слыхали, малолетки-то - вон чо?.. А пупкари-то - вон как!".

"В гости".

Ну, тут вообще никто не поверит.

А, вот, закройся у себя, ну, скажем, в ванной, на год! Узнаешь жизнь не понаслышке!!

Ну, ладно, это я так.. Накатило что-то.. Ну, значит, "В гости".

Тюрьма старая, перегородки между хатами из каких-то типа шлакоблоков. Месяц примерно ковыряем кладку в неприметном месте где-нибудь за шконкой ("Графа Монтекристо" тогда не смотрел только мёртвый). Из другой хаты - к нам навстречу. Как две бригады тоннельщиков-первопроходцев. Выковыриваем один блок. Пролезть трудно, но можно. Собираем чай, конфеты, баранки и уходим "в гости" в соседнюю хату. И празднуем праздник Романтики и (пусть и чисто символической) Свободы.

Блок втыкаем обратно.

Утром - проверка, все спят, на крики не реагируют. "Охренели!". Сбрасывают одеяла, а там - скрутки из всякой ерунды вместо человеческих тел. Решётки, замки - на месте, а в "хате" никого нет. Через пару минут ушлые вертухаи выясняли, в чём дело, но представь их рожи в первые секунды происходящего… И тут главное тоже - "в отказ".

"Ничо не знаем, вы, наверное, сами хаты перепутали после

прогулки..."

"А ну-к быстро домой, Монтекристы херовы!"..

В общем, в тюрьме было чем заняться и мой примерно год пролетел быстро.

"Год - курорт, а не Тюрьма…»

Встречать меня приехал дядь Коля на "Волге". Тогда, практически, машины круче не было. На всю Москву, говорят, было три

"мерса". У Брежнева, у Высоцкого и у Андрея Миронова. Так что, когда отъезжали, я прям затылком чувствовал, как вся тюрьма (ну кому видно, конечно) пялиться, открыв рот..

Но не обернулся ни разу. Примета плохая. Да и не хотелось почему-то…

Накушавшись блатной романтики, решил, что, пожалуй, хватит. И через несколько месяцев поступил в педагогическое училище. Правда, не сразу. Вначале "завернули " без разговоров. Но за меня подписался дядь Коля, тогда уже командир авиаполка в Подмосковье, мой тренер по самбо Николай Васильевич, дай ему бог здоровья, и мой сосед Петрович, директор спортивной школы (каждый личным присутствием выдал на меня такую характеристику, что меня немедленно стоило принять не то, что в педучилище, а и, как минимум, - в достойные члены родной Коммунистической партии). Да и дядь Толя послал пару

«малёвок» не последним Людям... А уж как я сам в "высоких" кабинетах клялся страшными клятвами, это надо было видеть.. Артисты оригинальных жанров отдыхают…

В общем, раза с третьего-четвёртого меня допустили до экзаменов. С условием, что

".. если, хоть одно замечание!..".

Экзамены, правда, сдал хорошо. Был, вроде, русский, математика и спортивные предметы. Помнится, когда я на перекладине, не особенно напрягаясь, подтянулся раз двадцать-двадцать пять (электросоха) , то, спрыгнув, поймал внимательный взгляд преподавателя спорткафедры, кивнувшего мне как-то по-доброму.. Мол, всё нормально, парень, походу - сработаемся…

Ну, что ещё? Момент один лезет из детства. Так, вроде незначительный моментик, а всю жизнь его помню почему-то.. Дядь Коля и дядь Толя когда-то давно были дворовыми друзьями. Даже, вроде, в школе сидели за одной партой. Время было тяжёлое, послевоенное. Нищета, разруха. Но и дружба была другая, настоящая. Хулиганы-драчуны были оба. Но жизнь распорядилась по-своему. Один закончил школу и поступил в лётное училище, другой лет с пятнадцати "пошёл" по тюрьмам… В общем, друг для друга затерялись по жизни…

И, вот, приехал как-то дядь Коля в отпуск. В новенькой форме лётчика, высокий, подтянутый. И, уже подходя к дому, обратил внимание на сидящих невдалеке на корточках "разрисованных" курящих мужиков. Остановился и, вглядевшись, "зацепил" взглядом что-то знакомодавнее…

А дядь Толя, немного надменно относившийся к простым людям и уже наглухо блатной, поднялся, вразвалочку и не спеша подошёл к дядь Коле и, улыбаясь, протянул руку :

" Ну, здравствуй, Николай.. Вот и свиделись..".

Я в этот момент выбежал из дома навстречу дядь Коле, но, почему-то, остановился. Даже улица как-то попритихла… Высокий подтянутый офицер-летчик и разрисованный сутулый урка.

Индийские мелодрамы отдыхают.

Так они и стояли молча посреди улицы, не разжимая рук. А что тут говорить?

Целая жизнь уместилась в это молчаливое рукопожатие..

Вот так и качалась, как качели, моя юность от дядь Толи к дядь Коле. И обратно…

"Не верь, не бойся, не проси", - говорил Вор дядь Толя.. "Человеком надо быть", - говорил Лётчик дядь Коля, что, в общем-то, одно и то же..

"Живи честно, но своего всегда добивайся", - говорил Лётчик дядь Коля.

"Боишься - не делай, а сделал - не бойся", - говорил Вор дядь Толя, что, в общем-то, то же самое..

Нет уж их давно здесь.

Одного зарезали где-то в Коми на северной зоне, там и закопали в мёрзлую землю; другой тихо умер в большой одинокой Москве. Наверное, никто уже и не помнит их, кроме меня…

Да уж. Давненько всё это было… Давненько.

Сяду, бывает, "водново" (водново-то уже как-то получше, поспокойнее), налью чайку хорошего зелёного, включу музыку, лучше - Шуберта или Брамса..

И нет-нет да и вспомню "за жизнь"..

Маму свою ещё молодую часто вспоминаю, собак своих верных, друзей, теперь уже бывших.. Война мелькнёт подорванным БэТээРом, красивая девушка-кипарис улыбается мне откуда-то издалека… Ну, и много чего ещё..

И тюрьму "свою", да и дядь Колю с дядь Толей вспоминаю часто…

Земля им пухом.

Не, не земля.

Одному - вечная мерзлота. Другому - небо.

Вот так вот как-то, грёбаный ты Экибастуз..

Ну, что, подъезжаем, вроде..

Вот здесь вот останови. Дальше пройдусь, подышу воздухом.. Давай, счастливо, брат. Конечно увидимся.

Земля-то, она - круглая".

" Ну, дядь Коль, пытался, конечно.. Но тут уж - как получилось.. ".

" Не, дядь Толь, ни о чём не жалею. Так, может, по-мелочи.. ".

СОЛДАТСКИЕ БАЙКИ, ЧЕЧЕНСКИЕ ВОЙНЫ..

Ну, давай.. Будем. А, вот ещё, слыхали..

КРАПОВЫЙ БЕРЕТ

Был у нас на Второй Чеченской прапорщик. Начальник столовой. На вид плюгавенький, пьющий и ворующий. Когда, потом уже, какая-то проверка была, оказалось, что солдаты по документам чуть ли не икрой с ананасами питались. А по факту

- килька да сечка, да чай несладкий, а то и вовсе - кипяток.. Но что поделать, кому - война..

Но, ладно, не об этом..

Бухал он (этот самый прапорщик) как-то в каптёрке с друзьями. Весело бухал. А что б было ещё веселее, они начали чисто для смеху и местами - для крутизны жонглировать гранатами. И уж как там что получилось, не знаю, не присутствовал, но одна граната (слава богу - ргдэшка) упала на пол без чеки. Вобщем, тот самый случай..

Друзья прапорюги сидели на каких-то ящиках. За них и нырнули. А наш герой стоял около двери. Туда и попытался сквозануть..

А теперь - я. Иду себе такой и ловлю картинку: распахивается, буквально вылетает дверь каптёрки, оттуда выпрыгивает прапор и орёт, как-будто его злобно режут. А сзади него хорошо полыхает и придаёт ему такое ускорение, словно кто-то очень здоровый вломил ему шпалой по заднице. Подбежали - вроде цел, так, только спину посекло да башкой чуток приложился..

Поехал он на недельку в госпиталь в Ханкалу. Приезжает, ** **** мать! - в краповом берете. Чей берет, откуда, настоящий или так, непонятно что, осталось тайной, потому как проносил он его недолго..

Мы-то, ладно, посмеялись. А СОБРовцы всерьёз подошли. Где, мол, на «берет"сдавал? Из чьих рук получал? А он был бы трезвый, может и отмазался бы. А так - нет. "Мне положено!!" И что? Встречаю его утром: морда вся разбита, глаза заплыли, нос набок съехал. И берета нет! Поехал(опять) в госпиталь. И уже не вернулся. А в личное дело легла запись о двух ранениях за неделю во время боевых действий. Да. Будет что рассказать

внукам! Кто-нибудь ещё ищет героев войны? Так - вот он!

СОВПАДЕНИЕ

2000 год где-то. Юго-восток Чечни. "Град" лупит по горам, покрытым "зелёнкой". Мы (несколько человек) стоим на краю полуразрушенного трёхэтажного здания, что на краю ущелья, курим. Смотрим: красиво. Когда работает " Град", пехоте добавить нечего. Потом, конечно, да. Но, потом.

И тут одна ракета не долетает до верхушки горы и падает на противоположный склон ущелья. Такое бывает иногда..Нас обдаёт волной сжатого горячего воздуха, некоторых натурально сбивает с ног. Поднимаемся: ни хрена себе! А один солдатик хрипит, стонет, спину выгибает. Пытаемся поднять его, а он глаза закатывает. Осколок вошёл ровненько под сердце. На остальных - ни царапины, так, может глушануло чуток..

Потом уже, я у него военный билет из кармана достаю, а он насквозь пробит. А в военном билете - фотография девушки. А лица - нет.. Осколком забило прямо в сердце..

Через какое-то время, придавленный произошедшим, захожу в расположение взвода, слышу : музыка(кто-то ещё до боя воткнул кассету). И начинаю впадать в ступор. Потому что Земфира поёт: "Если бы можно в сердце поглубже вставить портреты..".

ДРУЗЬЯ

Помнится, как стихнет всё, дождик вечноморосящий пройдёт, Солнышко выглянет, так вроде бы и ничего, жизнь как бы продолжается..

Ну, а раз продолжается, то и пожрать бы не помешало. Но не всегда " за стену" выйти получалось. И до рынка-то метров двести всего, да обратно можно было и не вернуться. Не наша, так сказать, земля. А целый взвод боекомплектовать не всегда получалось..

Вот местные ребятишки-чеченцы и наладили бизнес. Дашь, денег, закажешь что надо, принесут обязательно. Ну и процентов двадцать за доставку, само собой. И как-то я слегка сдружился с несколькими пацанами. У меня педстаж лет десять, да и так я не злобный. Что принесут, я с ними - впополаме.

Сидим, едим, разговариваем. Я им: какие в России ночные клубы, супермаркеты, спортзалы и аквапарки. Они мне - про

про свою нехитрую жизнь. И про то, как мечтают: восемнадцать лет исполнится: камуфляж(лучше натовский), автомат и в горы к "лесным". Конечно, а иначе какой ты мужчина.

Сижу как-то с одним из них. Говорю: "Али, вот вырастешь, в горы пойдёшь, сядешь в засаду, идёт колонна. Смотришь в прицел, а там - я. Будешь стрелять?". Он думал-думал, думал-думал, говорит:"В тебя - последнего.."

З А К Л И Н И Л О

Чеченцы, а особенно арабы, были большие придумщики. Иногда придумывали такое, о чём сразу и не догадаешься. Самое, наверное, "весёлое" - это фугас в кустах или на дереве, закутанный в камуфляж. Заметить практически невозможно.

Хотя, чаще просто в землю закапывали. На ходу ведь не заметишь, что там где перекопано. "Повезло" и мне сидеть на БТРе, который на такой фугасик и наехал. Но в тот раз действительно повезло. То ли заряд был слабенький, то ли ещё что, но коробка осталось целой, да и осколки из-под днища ушли в стороны. Можно сказать, отделались лёгким испугом. В ушах только потом пару дней звенело. Как я на земле оказался, уже и не помню, то ли стряхнуло меня, то ли сам спрыгнул. Но гляжу : ранка маленькая под глазом на щеке - сбоку, как-будто ножичком легонько подрезали. Прикинул: когда я падал, осколочек рикошетом и чиркнул. И что самое интересное, буквально полсантиметра и вошёл бы мне ровненько под глаз. Вот он тот шрам на миллион долларов! Хотя сейчас его и незаметно почти, если не приглядываться.

Но я не об этом..

Вышли мы как-то колонной. Пару БТРов, пару бортовых Уралов с ОМОНовцами, ЗэУшка и что-то там ещё. А ехать нужно было через арку в большой каменной стене. А внутри арки - фонари. Навроде как у нас - на столбах вдоль дороги. Вот в такой фонарь фугасик-то и забили. БэТэРы пропустили, они пониже, а вот, когда Урал заехал под арку, кто-то из добрых мирных жителей подал сигнал, а кто-то чуть менее добрый замкнул электроцепь. Вобщем, рвануло конкретно над головами..

Подробности опустим.. А водитель, абсолютно целёхонький(кабина, колёса - всё, вобщем, цело, кузов - вот только..) встал на подножку, заглянул туда, в этот кузов, и уселся

обратно. Ему все орут:"Отгоняй, *** ть, машину (он так и застрял под этой аркой), разворачивайся.." А он тихо, спокойно из-за руля выглядывает:"Ребят, а зачем? Мы ж в (уже не помню куда) едем.. Зачем разворачиваться-то?". Все орут:"Давай, с**а, б**ть, разворачивайся быстрей!.." А он сидит, улыбается, взгляд лучистый. Никуда ему ехать не надо. Всё хорошо. Помнится, я и сам слегка впал в ступор от сюрреализма происходящего: Урал с развороченным всё в крови кузовом, а за рулём - спокойный улыбающийся водила! Если бы кто рассказал, что у человека так заклинить может, наверное бы не поверил. А так, сам видел. Было.

ВОЙНА

Приехали к нам связисты, мои земляки из училища связи.. Радиолокационной разведкой заниматься и прочими своими делами.. На войне - дело нужное. И сбоку от нашего бардака машины свои поставили, палатки, "колючку" по периметру натянули, часового - в каске и бронике.. Вобщем, всё, как в армии.

А напротив - одноэтажный барак буквой "г", Пермский ОМОН И ППСники.

Менты (без обидняков, чисто русско-народный сленг) вечерочком попили и пошли пострелять в сторону гор для укрепления боевого духа и устрашения бандформирований. И кто-то из них пульнул очередь в другую сторону. Туда, где теоретически быть никого не должно. Мышечная память, короче. А там - узел связи совершенно случайно. Ну и пару пуль там по чему-то чиркнуло. Те вскочили:"Мама дорогая, нападение!".

Порядков-то не знают, первый день на войне. Ну и давай в ответку разряжать магазины. А ночка тёмная была(какие в горах ночки тёмные, думаю все знают). Менты залегли, перезарядились.

"Живыми врагу не сдадимся!"

А теперь - мы. Спим себе такие одним глазом, вдруг, среди ночной подозрительной тишины где-то рядом начинают молотить стволов двадцать. Мы вскочили, тоже думали :"Война началась!". Хотели на крышу, там ЗэУ и АГээсы, да и вид поинтересней. Да не можем никак. Пули со всех сторон свистят. Кто, куда и откуда стреляет - в суете и оглушающей стрелкотне

разобраться ну просто невозможно.. Ощущение такое, будто внизу какой-то безумный пулемётчик на карусели кружится. Но кое-как, вжимаясь в бетонные плиты, заняли позицию.

"Да что за херня?!".

За внешним периметром - тишина, а внутри чёрте что творится. "Чехи", что ль, десант высадили прям часовым на голову?

Хорошо, кто-то притащил ракетницы, большие такие, которые на парашютиках. Ну, что, давай запускать их в небо, как-будто Новый год или внезапный дембель для всех сразу по поводу полной безоговорочной капитуляции..

Глядь, стрельба вроде начала затихать, постепенно переходя в хороший качественный мат с обеих сторон. Мат, вообще, на войне - дело нужное. Как идентификатор "свой" - "чужой".

Вобщем, разобрались, что к чему, успокоились. И что самое интересное, никого даже серьёзно не зацепило.

Наши победили, короче.

СПАСИБО САЛТЫКОВУ-ЩЕДРИНУ

Авиация отбомбилась и улетела чай пить. Эх, хорошо лётчикам, не нужно месить эту грязь нескончаемую.. Да, не на того учился.. Зачищаем какой-то посёлочек среди гор. Полуразрушенный трехэтажный дом( то ли - бывший интернат, то ли - детская больница) обнесенный кривой каменной стеной. Бойницы, мешки с песком, всё, как положено. Штаб одного из полевых командиров. Вроде - никого. Помещение большое, похоже - бывшая когда-то библиотека. Стеллажи с книгами, много книг на полу.

И тут, вдруг, треск автоматный. Вот, б**ть, герой-комикадзе! Засел тихо в уголке и лупит прямо через стеллажи с книгами. И одна толстая книга слетает с полки и натурально бьёт меня в грудь..

Стеллажи были невысокие, так что пару гранат верхом из-за двери было легко забросить..

Ступай уже себе, брат. Девственницы в раю заждались..

А книгу я подобрал. Салтыков-Щедрин. А в середине пуля 5,45 плашмя застряла. Сохранил и книгу, и пулю в ней.

Я Салтыкова-Щедрина(а, ведь, мой земляк) только из школьной программы знал. А тут как раз повод перечитать..

Хороший писатель, настоящий. Спасибо ему за всё.

ЭХО ВОЙНЫ

На войне - не всегда война. Бывают затишья и довольно длительные. Особенно - с лета 2000-го, когда народ уже чуток расслабился и временами скучал в нездоровой надежде куда-нибудь подвигаться.. А тут, перед самым моим отъездом, по закону подлости сплошь движения какие-то пошли..

И если на этой войне стрелковый бой, где мы уже брали нахрапом и, закостеневши душой и телом, размолачивали врага в капусту, не так чтобы уж и напрягал, а временами - и немного бодрил, то, вот, дорогами не давали жития прикопанные фугасы, а в зелёнке - эти самые растяжки ( запрятанные в густоте травы привязанные за кольцо растянутой проволокой ( хуже, когда - леской, её вообще не видно) гранаты).. Зацепился ногой - и, как минимум, до свидания нога! А то и вовсе - посечёт в решето..

Вобщем, по зелёной душистой травке с жёлто-голубенькими цветочками гуляли след в след, не расслабляясь и дыша через раз..

Короче, бой закончился, я автомат сдал, пару эфок на всякий случай втихаря припрятал ( дорога-то дальняя, всякое может случиться; но не переживайте, не зверь: в Ханкале на въезде на КПП отдал их встречным едущим в горы десантникам) и поехал.. А дома - красота! Тихо, спокойно, девушки в миниюбках навстречу. Живи, радуйся да размножайся. Правда, день так на третий как бы чего-то стало не хватать.. И мыслишка глупая в голове замерцала:"А, может, пора обратно?"..Ну, ладно, говорят, такое бывает.. Тут главное - перетерпеть и не пуститься во все тяжкие..

И, случилось, поехали мы на кладбище могилки поправить. Поковырялись, и пошёл я под гору за водой в ручеёк цветочки посаженные полить. Ручеёк мелкий, одним ведром черпаешь, в другое выливаешь. Тогда пятилитровых баклашек ещё не было, ещё до них не додумались.. Набрал, короче, водички два ведра по полведра, поднимаюсь в гору. А кругом - красота бесподобная. Солнышко светит, травка зеленеет, птички поют. Сирень цветёт и пахнет. Народу немного, но есть. И я иду-улыбаюсь хорошему дню..

И уже поднявшись в гору, метра на полтора от края, на полной расслабухе цепляю ногой какую-то проволоку. Проволоку! Кто был - тот знает. И, что самое интересное, где-то за полсекунды

до прыжка почувствовал, что делаю что-то не то. Но сработал рефлекс. Как у собаки Павлова. И я с двумя вёдрами, визгливо выкрикнув слово на букву "б»

(ничего другого, почему-то, на ум в тот момент не пришло), прыгаю с горы сальто назад (я - не акробат, да вариантов нет) туда, где осколки, скорее всего, не достанут..

Когда я кое-как выбрался обратно, весь в какой-то глине, мокрый и побитый, те, кто это видели, так и стояли с разинутыми ртами. Я им лишь рукою махнул..

"Всё. Отбой тревоги. Разминировано!".

РЕФЛЕКТОРНО-МЫШЕЧНАЯ ПАМЯТЬ

Навоевавшись чуток, поехал в детский лагерь физруком. Знакомый полковник попросил. Говорит, мол, в лагере физрука нет, заодно отдохнёшь и всё такое..

Ну, тогда ладно. Поехал.

Приезжаю: "мама дорогая!". Лагерь милицейский. Летом детишки отдыхают, зимой взрослые реабилитируются.

Порядки - охренеть! Зарядку делают под баян, под какие военные марши. И упражнения навроде как физкультурники при Сталине делали. Я первый день просто "выпал в осадок". "Ребята, сейчас 2001-й год или 1937-й?"

Ну, ладно, как говорится, тяжело первые пять лет, потом привыкаешь..

С баянистом была история. Он оказался запойный. Недели две терпел, потом прорвало за наболевшее..

Утро, зарядка, детишки топчутся, баяниста нет.

Я и без него бы с удовольствием, но - традиция! Глядь - идёт. Издалека видно : вчера попил. Садится на лавочку и начинает остервенело играть с отвращением на лице ко всему происходящему. И баян свой дёргая так, как-будто хочет его разорвать, что б быстрее отмучиться. И тут его чуток повело, и он падает за лавочку на спину вместе с баяном.

И продолжает играть, как ни в чём не бывало.

И, что самое интересное, доиграл мелодию до конца. Профессионал!

Детишки уже, правда, на земле от смеха валялись - ноги, почему-то, не держали..

Но я не об этом.

В моей жизни есть необъяснимые мне моменты. Несколько раз (за жизнь) я натурально слышал, как среди ночи за стеной (иногда - за потолком) люди двигают мебель. Мистика какая-то. И вот здесь как раз про это.

Детский лагерь. Глубокая ночь. Домик на две комнатки из ДСП и фанеры. В одной тихо сплю я - боец невидимого фронта. Сплю на спине. И тут, вдруг, у меня за головой за фанерной перегородкой начинают злобно двигать то ли шкаф, то ли - тяжёлый стол. А половицы старые, рассохшиеся. И он, шкаф этот или стол, ножками цепляется за половицы, и получается : тыр-тыр-тыр.. тыр-тыр-тыр..

У меня за головой. Ночью.

А теперь - я. Сплю себе беспокойным военным сном и, вдруг, слышу(первое впечатление), как рядом со мной начинает стрелять автомат по слуху неизвестной мне системы..

И не то, что б прямо вот так подумалось - на то не было ни времени, ни места в сонной голове, но мыслишка сквозануть успела, будто бы в ухо кто-то крикнул:

"Надо уходить! ".

Что я делаю? Ну, что-то, само собой, делаю. А именно..

Сгруппировавшись и оттолкнувшись пятками и задницей от кроватной пружинной провисшей сетки, изо всех сил, как мог, прыгнул вверх. Потом, чуток зависнув, упал обратно. Потом(на пружинной сетке, похожей на скрипучий трясущийся гамак, спали?) опять - вверх, но пониже. Потом опять - вниз, но помягше. Раскорячившись и размахивая руками, безрезультатно пытаясь схватиться хоть за что-нибудь.. И так несколько раз, ещё толком не проснувшись и в темноте совершенно не понимая, что происходит..

В конце концов, упал на пол. Полежал немного, не шевелясь на всякий случай.. Сел. Успокоился. Выдохнув, подумал немного. Сам у себя спрашиваю :

"Это я щас чо делал?".

НОВЫЕ ГОДЫ

Новый год - любимый всенародный праздник! С возрастом, правда, ощущения немного притупляются, и всё же.. И хотя с космической точки зрения ничего не происходит, всеравно этот день кажется немного особенным.

"Ну, Новый год, значит, - подумал Виктор Васильевич, - Сколько их уже было? И что запомнилось?

Так. Оливьешно-телевизорные встречи Нового года отметаются сразу. Файлы на удаление. Почему вместо них просто не лечь спать - непонятно. От слова "совсем".

Детские Новые годы тоже почему-то не запомнились, хотя ощущение праздника тогда было по полной. Хватало шоколада, мандаринов и Деда Мороза..

Запомнился один Новый год на природе, где он, смывшись из-за Новогоднего стола, до утра гулял по лесу.

Хороший был Новый год.

Запомнился Новый год где-то на тёплом море, где без одной секунды двенадцать он прыгнул с пирса в темноту новогодней ночи..

А так, всё, как обычно. Хотя, пожалуй, был ещё один Новый год, выбивающийся из общего ряда..

Немного непредсказуемый и слегка безумный..".

"Надоела суета эта ненужная, - думал Виктор Васильевич, отключая телефон, - пойду пройдусь по городу.. Приду - коньячку-мандаринчику и и в коечку смотреть тихие новогодние сны..

Кружочек по центру заснеженного города и через Театральную площадь - домой.. ".

Ага. Мечтать не вредно..

Ночной клуб " Атлантик ". Тусуется молодёжь. В глубине под аркой курят-смеются мужчины с девушками. "Ну, а мне-то что? - думал Виктор Васильевич, - Я сам по себе..".

"Эх, Киса, мы чужие на этом празднике жи..". "Виктор Васильевич, ты, что ли?".

Валерий Александрович, директор ресторана и по совместительству муж хозяйки всего комплекса. "Столы накрыты, какая-то слюнявая поп-группа заказана и всё такое.. Давай с нами..

Ну, не огорчать же хороших людей.

"Ну, давай.. ". А сам подумал :" Посижу полчасика и свалю..". Длинный стол, музыка, солидные мужики и блестящие девушки, тосты, караоке, танцы, конкурсы, пьяный, слегка похожий на голландского педераста тамада и всякое такое.. Вобщем, Виктора Васильевича засосало..

Часа три ночи. В блёстках и конфетти Виктор Васильевич обнаруживает себя танцующим что-то среднее между твистом и брейкдансом среди толпы пляшущей кто во что горазд.. Ну, а что ж такого? Новый год, понимаешь..

Часам к четырём всех, кто ещё "жив", кликнули в сауну, что под рестораном. Огромный бассейн, два бара, можно продолжать прямо в бассейне. Мальчики, девочки, всё культурно, всё по-взрослому: все - в простынях и в выданных каждому пьяным тамадой каких-то странных купальных костюмах, в которых, как отрешённо подумал Виктор Васильевич, очень неплохо было бы показывать стриптиз в сумасшедшем доме.. И, хотя облачко эротики под потолком легонько подвисает, но разврата и свинства никто себе не позволяет. Не так, как говорится, воспитаны. Парятся, плавают, выпивают, закусывают. Те, кто ещё "жив". Остальные или "погибли" ещё в ресторане, или сопят на диванчиках. Виктор Васильевич, как спортсмен-разрядник, за ночь выпил всего грамм сто коньячку и скушал мандаринчик с яблочком. Не из-за порядочности, просто ночью в него натурально "не лезло". Да и пить-жрать особенно некогда было.. Посидев тихо и скромно полчасика за добрым столом, Виктор Васильевич засадил сустатку соточку действительно "очень харрошего " коньяку и "оттаял". И его натурально понесло..

Плясал наизнос, во всех, даже самых дурацких конкурсах, изо всех сил пытался занять первое место, караоке пел громче других и невероятно сам себе нравился..

Ладно, сауна.

Попарился, поплавал. "Хорошо". Хотя и он часам к пяти начал ощущать слабость в членах. Закутался в простынку, прилёг на топчанчик, потягивая яблочный сок через трубочку.

"А действительно - хорошо. Замечательный Новый год..".

Народ уже "умер" практически окончательно и получается, что Виктор Васильевич совсем один, кто ещё подаёт признаки жизни. Можно даже сказать: половой жизни. И здесь вот о чем..

Полулежа попивает он сочок, открывает глазки, а перед ним - Инна Сергеевна. Короткая стрижка, французский прононс, фигура танцовщицы и полкило золота под бриллиантами. И внимательный молчаливый взгляд прищуренных глаз. "Мама дорогая, - загрустил "про себя" Виктор Васильевич, - В любой другой раз - просто подарок для одинокого немолодого

среднестатистического мужика, то есть - для меня.. Но не сейчас! Уж очень трудна новогодняя ночь! И ведь не двадцать лет уже.

Уже, к сожалению, больше..".

Но то ли поразил он Инну Сергеевну в самое сердце своими зажигательными танцами, то ли на безрыбье и в полумраке новогодней ночи и Виктор Васильевич стал похож на какую-то нафаршированную рыбу, но под внимательным прицелом её злобно весёлых глаз понял, что соскочить не получится..

"Всё вижу и отнесусь с пониманием, - сказала Инна Сергеевна, - Лежи, не шевелись, думай о космосе. Без вариантов, пупсик..

Да не переживай, всё будет - «джаз"! "

Виктор Васильевич покорно прикрыл глаза и на пару секунд увидел толстого негра Луи Армстронга, зажигательно играющего на трубе. И даже как-будто бы послышалась музыка, но видение было прервано щелчками пальцев с блестящими на них брюлликами у лица Виктора Васильевича..

И, действительно, был "джаз"! Трубы только не хватало. Но думал Виктор Васильевич не о космосе, а о том, как бы не окочуриться во время действа.

Да уж. Дела. Когда всё закончилось, сил у него осталось только упасть и расплющиться. Но за пару секунд до падения в бездну, открыв глаза, он увидел прищуренный взгляд и направленный на него, как ствол пистолета, палец. И услышал голос с французским прононсом :"Всё. Спи дальше.. Считай, что тебе это приснилось, - и уже совсем исчезая в другую реальность, - Кстати, походу - не самый ***вый сон в твоей жизни..". "Походу, не самый..", - хотел ответить Виктор Васильевич, но провалился внутрь себя..

Проснулся он уже ясным днём от плеска и бултыхания тел в бассейне. Тоже дополз кое-как и упал в воду. Потом были ещё : кофе с печенюшками под задушевные разговоры, прогулки по лесу в обнимку с незнакомыми мужиками и катания со снежной горки с визжащими девушками, куда везли на автобусе, где Виктор Васильевич сидел рядом с водилой, и тот что-то ему

рассказывал, а Виктор Васильевич кивал головой, абсолютно не понимая о чём они говорят.. Потом был пикник на свежем морозном воздухе и скачки среди деревьев на откуда-то взявшихся лошадях.. Потом - ресторан, переходящий в сауну и сауна, переходящая в ресторан.. А где-то в середине всего этого безобразия - тихий дневной сон в гостинничном номере, где кто-то сопел на ухо Виктору Васильевичу, и он сквозь сон надеялся, что это - не тамада..

И много было чего ещё..

Домой, где грустно ждала стопочка коньячку и одинокий мандаринчик, Виктор Васильевич вернулся дня через два.. Примерно дня через два.. И, проваливаясь в глубину подушки, медленно думал :"Это всё было? Или мне приснилось?..".

И, вязко зевая, резюмировал сам себе :

"Да.. Вот так вот выйдешь пройтись под Новый год.. И, ведь, всякое может случится. Всякое".

Новый год - любимый всенародный праздник. Но телевизионно-оливьешным празднованиям Виктор Васильевич предпочитал лечь спать. А перед этим просто пройтись по тихому заснеженному городу, вернуться домой, выпить коньячку и скушать мандаринчик.

Если получится, конечно.

ЛЮБОВЬ ЧЕ ГЕВАРЫ

"Я смею всё, что можно человеку.. Кто смеет больше, тот не человек..”

( Шекспир." Макбет ").

"Я совершенствовал свою решимость с увлечением актёра, - сказал раненный и еле стоящий на ногах Че Гевара Марио Терану перед расстрелом. А после выпрямился во весь рост, аккуратно поправил берет на голове, смачно и вкусно затянулся сигарой и, выдохнув дым в лицо своему убийце, артистично произнёс, - Стреляй, трус! И целься лучше, когда убиваешь человека "..

Агент ЦРУ Феликс Родригес, руководивший спецоперацией по захвату и уничтожению Че Гевары, подошёл и обнял великого революционера..

А на вопрос, что передать его близким, Че ответил :" Передай моей жене, чтобы она обязательно вышла замуж и постаралась быть счастливой..

И скажите Фиделю, что даже мёртвым я буду продолжать сражаться"..

"Что-нибудь ещё? ", - спросил ЦРУшник.

"Да, - ответил последний революционер, - Я никогда не доверял автосервисам, где на стене нет календарей с полуголыми бабами"..

Родригес внимательно и глубоко заглянул в глаза Че Геваре и, чуть повернув голову, коротким движением кивнул Марио Терану..

После расстрела в кармане у Че нашли смятую окровавленную тетрадку, исписанную его размышлениями о жизни и любви..

Последняя страница заканчивалась строчкой:" Я ушёл, потому что вы не оставили мне кусочек торта".

"Есть острый крючок, за который мы цепляемся, скатившись по этой жизни, как с детской горки и ободрав задницу до крови.

Даже - самые взрослые. Даже - самые умные.. И даже - совсем старые..

Называется этот крючок: “настоящая любовь”.

Нам кажется, что настоящая любовь - как бог или универсальный смысл - существует где-то эдаким прекрасным эталоном. Что её можно пробудить в любом человеке, если мы достаточно хороши, красивы, мудры и сексуальны.

И тогда она будет долготерпеть и милосердствовать; она исцелит хронического алкоголика, подарит эмпатию нарциссу, наделит теплом шизоида и вернёт слюнявого извращенца к тяготению женского естества..

Нам кажется, что к ней, настоящей любви, способен каждый, просто к двери, отделяющей от неё, надо подобрать ключик. Как в сказке. Как в передаче Поле чудес, где в призовой коробочке скрытно лежат те самые ключи от автомобиля..

Мы ищем эти ключи, мы бьёмся за них на ступеньках карьерной лестницы, на процедурах у косметологов, в спортзалах, рингах и татами, а также - на столь необходимых нам курсах раскрытия женственности и обретения мужественности.. Ведь ставки слишком высоки, чтобы за них не сражаться. Будет настоящая любовь, а всё остальное приложится..

Да, сколько на свете людей, столько и любовей.. Невротичных, пограничных и психопатичных. Инфантильных и собственнических, дёрганных и выхолощенных. Мы все любим как умеем, ровно на той самой планочке, до которой успели

дорасти. И даже миллионы ключей не отомкнут в нас той любви, на которую мы, в принципе, не способны.

Сколько раз мне доводилось слышать извечный вопрос брошенных женщин :" Он что, значит, так меня и не любил? Значит, всё было враньём?".. Или смотреть на размазываемые сопли полупьяных мужиков:" Я ей - вон что, а она со мной - вон как !".

Да, милые, а как вы хотели?

Каждый любил, как умел. Криво, косо, ненадёжно, но вот уж такой была его любовь. Ненастоящая. Не эталонная, увы.. И я понимаю, откуда эта боль..

Из детства. Из того мира, в котором мы верили в родительское совершенство, в честность и порядочность взрослых и бесконечную верность тех самых единственных и неповторимых..

Всё это так печально, что в груди отчего-то сжимается комок.. Но мы, люди, заслужили эту боль (Влюбившись, я не знал, что делать, и, поэтому, делал, что знал..).

Нет, наша любовь не для палаты мер и весов. Мы её лепим из того, что есть, то порхая бабочкой, то жаля, как пчела.. Даже если за плечами две трети прожитой жизни и прочитана тысяча умных книг..

И, если дождаться, когда во дворе стемнеет, и влезть на детскую горку, и скатиться с неё, больно ободрав задницу, то всёравно не получится вернуться в детство и начать воспитание в себе любви с самого начала..

"Дайте человеку необходимое — и он захочет удобств. Обеспечьте его удобствами — он будет стремиться к роскоши. Осыпьте его роскошью — он начнет вздыхать по изысканному. Позвольте ему получать изысканное — он возжаждет безумств. Одарите его всем, что он пожелает — он будет жаловаться, что его обманули, и что он получил совсем не то, что хотел.." Прав, прав был старик Хемингуэй.. Умно сказал, перед тем как засадить себе в голову из любимого дробовика.

Счастье - это когда чужого не нужно, и как оно у других - не

интересно..

Ну, что ещё?

Говорят, что испытания даются человеку по силам.. Самым сильным достаётся одиночество. Но достаётся оно, как привилегия, как подарок от этой жизни.. Слабых одиночество пугает, озлобляет, выматывает и опустошает.. Для сильных же оно

- зона комфорта, стиль жизни и глоток свежего воздуха. Это то место, куда они уходят, чтобы подышать..

Человек, который не боится одиночества, не боится ничего вообще. Потому что, проваливаясь в него, как в бездонную пропасть, он с корнями выдирает из себя все свои слабости и становится неуязвимым, как для жизни, так и для смерти..

Но одиночество, в отличии от невостребованности, ещё нужно заслужить.. А в любви, как и в жизни, нужно уметь делать перерывы..

Да, кстати, а ушёл я потому, что вы не оставили мне кусочек торта.. ".

"Мы долго сражались, - сказал Фидель Кастро Эрнесту Геваре де ла Серне, - И заслужили мира и покоя.. Пусть наши женщины знают, что мы умеем не только воевать, но и любить".

"Пчёлы не тратят время своей недолгой жизни на то, чтобы доказать мухам, что мёд лучше дерьма", - ответил Че Гевара и поехал делать революцию в Боливию..

Эрнесто Че Гевара был авантюристом и убийцей и сам "положил" целую кучу народу. Иногда - совершенно беспричинно, лишь по подозрению в контрреволюции.. Но жил целеустремленно. И ушёл красиво. И оттого стал легендой..

Но - нет..

Нет настоящего правдивого рассказа про Че Гевару. Одна какая-то невыразительная напыщенность! Ну, или - напыщенная невыразительность..

"Командантээ Че Геварааа", - напевал себе под нос почему-то прилипшую сутра песенку из своего пионерско-комсомольского детства невзрачный человечек, просматривая написанное им за ночь на белых помятых листках..

"Прожить жизнь целеустремлённо и уйти красиво - это ли не

достойный смысл жизни каждого мужчины? Нет, комфорт и достаток, сытая и спокойная жизнь только портит людей, а особенно - мужчин.. Человек - это история, которую расскажут о нём после него.. Но про большинство народу и рассказать-то нечего..

Ну, про женщин - ладно..Ну, была хорошей дочерью, потом - женой, матерью, внуков учила уму-разуму..

Тоже не часто в наше время общества потребления, но, всётаки, случается.. Про бизнесвуменшей и всяких феминисток даже говорить не хочу.. Оставим их..Дай им бог всякого такого.. А, вот, про мужиков.. Жил, работал, ел, спал, брился.. Ну, если ездил на дорогой машине и знался с полсотней молодых девок, то, вообще, считается, что жизнь удалась.. Это всё - ладно, спорить не будем.. Может быть, оно и неплохо.. Но какую историю расскажут про тебя после тебя? Кто жил целеустремлённо и ушёл красиво? Ел, пил, спал, совокуплялся.. Совершал пользу и наносил добро. Посетил много солнечных островов в тёплых голубых водах.. И?

Как прожить так, чтобы самый твой лютый враг обнял тебя перед смертью?

Да, заслужить насыщенную событиями жизнь и красивую боевую смерть дано не каждому..

Нет истории..

Нет ".

"Господи, на что я трачу время своего сладкого старческого сна?

- перечитав написанное за ночь и взглянув на портрет целеустремлённого Че Гевары подумал некий человечек, - И, вообще, надо уже что-то делать..".

И он сделал.

Лёг на диванчик и укрылся тёплым пледом..

И в его сне старым затертым черно-белым кином мелькали обрывки моментов жизни странного революционера по кличке Че вперемешку с различными дурацкими мыслями и образами из его переполненной всякой ненужностью памяти..

"Печально не иметь друзей, но ещё хуже для мужчины не иметь врагов, - сказал Че Гевара солдатам перед боем в ущелье Юро в Боливии, - Потому что от страдания есть лишь два пути - быстрая смерть и продолжительная любовь..

И так уж вышло, что у человека не всегда есть выбор..

Но где бы она, смерть, не застала нас, давайте поприветствуем её!".

И, улыбнувшись чему-то своему в голубое небо, махнул рукой и повёл свой революционный отряд на прорыв из окружения. За мгновение до того, как ему в живот на вдохе попала пуля, он, почему-то, подумал :

"А, ведь, всё, что я когда-то хотел в этой жизни - это любить прекрасную женщину".

КАНТ, КОТ, СТРАННЫЙ ЧЕЛОВЕК и ЧАЙКА

"Две вещи наполняют мою душу - звёздное небо надо мной и

моральный закон во мне.."

( Иммануил Кант)

"Да, начитаешься на ночь Достоевского и ходишь сутра как отравленный суррогатным алкоголем", - думал Странный Человек, шурша по аллее парка осенними листьями и размышляя о ничтожности человеческой жизни..

"Вот облезлый бездомный кот греется на лавочке под последними лучами осеннего Солнца.. И, не смотря на безысходность своего существования, живёт в этом самом моменте и особенно не парится..", - думал Странный Человек.. В сюрреализме его невыспавшейся головы ему показалось, что выражение глаз кота чем-то напоминает философию Канта.. (Память из головы Странного Человека..

Иммануил Кант разрушил все доказательства существования бога, а потом сам придумал доказательство его наличия..

Сформулировал Категорический Императив:

"Поступай (живи) так, чтобы максима твоей воли могла бы стать всеобщим законом и нормой жизни"..

Так, что ещё?

Если верить Булгакову, завтракал с Воландом.. Великий человек!

И что же?

Открыл как-то Странный Человек Википедию..

"Иммануил Кант, мыслитель и философ. В 1799 году изобрёл дырокол".

Всё.

Ну, не суки, а?)

"Ну, не суки, а?", - спросил Странный Человек у Кота-Канта, присаживаясь рядом.

" Да тебе не похрену? - переспросил Кот снаружи Канта, - Не суетись, человек.. Жизнь любит, когда её живут, а не заморачиваются всякой ерундой".

"Да что ты знаешь о жизни..", - сказал Странный Человек, закуривая и глядя на медленно падающие с деревьев листья. "Да многое знаю, - ответил Кот снаружи Канта, - Если чайка, например, летит задом наперёд, то, значит, время пошло в обратную сторону.. Ну, или ветер больше двадцати метров в секунду..".

"Каждый живёт, как считает нужным, - подумала пролетавшая над Котом и Странным Человеком Чайка, - Может, я по-другому вижу мир.. ". Она осталась зимовать на городской свалке и косила под белую ворону.

"А ты-то сам что делаешь в этом мире?", - спросил Кант изнутри Кота.

"Ну, как и все, - ответил Странный Человек, - Пытаюсь найти смысл этой жизни, но пока не могу.. Хотя, если жизнь не имеет смысла, то это, вобщем-то, не так уж и плохо.. Но, чисто теоретически, какой-то смысл в ней быть должен.. Только ощутить его, например, как ветер или холод, я так и не смог".. "И что же ты хочешь?"- спросил Кот снаружи Канта у Странного Человека.

"Хочу узнать, зачем я жил", - ответил тот.

"Чтобы это узнать, нужно для начала вспомнить, как ты стал человеком", - сказал Кант изнутри Кота.

"И что для этого нужно? ", - спросил Странный Человек. " Просто вспомни свою жизнь.. Но с самого что ни на есть

начала.. И сам попробуй почувствовать самое в ней главное, самое важное для тебя.. Ну, зачатье вспомнить будет трудновато, а рождение - должен..

И, для начала, проговори какое-нибудь заклинание.. Любое, какое вспомнишь.. Честно говоря, я и сам не знаю: зачем? но

таков ритуал погружения..", - ответил Кот снаружи Канта, беря инициативу в свои руки..

(Память из головы Странного Человека.. " Сикона ламила бована ликила", -

древнеиндийское заклинание, на год кодирующее от половых совокуплений..

Причём здесь это, и нахрена я его вообще запомнил?).

"Сикона ламила бована ликила", - неуверенно сказал Странный Человек..

"Ничего себе - заклинание! - сказал Кант изнутри Кота, округлив глаза, - Сам придумал? Ну, ладно, может и прокатит.. Ты готов? ". " Я готов ", - сказал Странный Человек и закрыл глаза..

Мощное сокращение, сжатие… всепоглощающие сигналы неизвестного типа.. Западня..Замуровали, демоны! нет выхода… ничего не получается… что делать? невозможно пошевелиться… такого я не ожидал… как же больно! Так, стоп, что такое "больно"? И кто чего здесь не ожидал? помогите же, кто-нибудь!.. Я - в ловушке.. помогите мне, заберите меня отсюда… остатки меня пытаются закричать.. Но получается только какой-то писк..

Всё, сейчас я умру..

Старый роддом на окраине маленького города.. Нет, я хотел не так..

И всё же..

Кто-то держит меня на ладонях и, улыбаясь, смотрит в глаза.. И руки нежные и ласковые.. Как потом оказалось, ничего нежнее и ласковей в жизни уже не случится.. Так это, что ли, и есть она, человеческая жизнь? Или будет что-то ещё?

(Память из головы Странного Человека..

Посмотри в своё сердце и найди там хоть что-нибудь.. . Посмотри вокруг..Херня же полная.. Ну так сделай хоть что-нибудь, прежде чем облысеешь, отупеешь и впадешь в старческий маразм..

Загляни хоть раз в глаза потрепанному бомжу или бездомной всеми брошенной собаке.. А лучше, пока ещё есть время - своей матери, которая помнит тебя, умещающегося на её ладонях..).

Одно из самых страшных воспоминаний детства - это, когда ты "свинтил" с ребятами на стройку, где можно побродить покруче того самого Колизея, а когда вернулся, соседская девочка, выпучив глаза, кричит тебе :"Ты где был, придурок? Тебя мама искала! ".

Меня мама искала.. Да.

Ну, что ещё?

Девушки такие же, как мы, только более приятные на ощупь. Я любил иногда называть их Принцессами и Королевами. Не то, чтобы всерьёз, но и не то, чтобы в шутку. И то, что я любил многих и не был однолюбом, я не жалею.. Не вижу в этом греха. Мне кажется, грех - это что-то придуманное людьми.. И, может быть, грех - это иметь близкие отношения лишь с одним человеком. Это сколько же возможностей для жизненного опыта упущено? Эгоисты..Сволочи.. Проходимцы! Зажали свою любовь для одного, когда вокруг столько прекрасных и замечательных людей, готовых обменяться с вами Энергией Любви..

Да.. Отмазка, вроде, получилась неплохая и, местами, даже - романтическая; но, как сказал Иешуа Пилату: "Скудна твоя жизнь, Игемон"..

"Весёлое выражение лица постепенно отражается и на внутреннем мире".

( Иммануил Кант)

Потом всё изменилось.. За то, чем сегодня завоёвывается успех, во времена моей молодости отправляли в психушку...

От всего этого я стал интровертом и полюбил быть один. Просто сидеть в тишине и смотреть на деревья, на траву, на небо..Как истукан с острова Пасхи.. А иногда - на белый потолок.. Потому что чувствовал, что где-то там, за ним, меня ждут звёзды..

Мне повезло, и я прожил достаточно долго, чтобы мой смех остался морщинками на моем лице и неприметно застыл в уголках моих глаз.. Многие никогда по-настоящему не смеялись, а другие хотели, но умерли, прежде чем научились..

Когда ты становишься старше, то позитивным быть отчего-то легче.. Тебя уже не волнует твой внешний вид и то, что о тебе

думают другие. К концу жизни я уже не сомневался в себе. Я честно заслужил право ошибаться..Тем, что прожил, как прожил и познал все горести и радости во всей их глубине.. Да, наверное, всётаки, мне повезло: моё неадекватное чувство юмора помогало мне отсеивать людей, совершенно ненужных мне в этой жизни.. Единственная моя ошибка в том, что иногда я принимал свою "внутреннюю свинью" за голос бога..

Ну, что ещё? Иногда, например, у меня совершенно беспричинно бывало очень странное настроение.. Для себя я называл его : "Питер 1917".. Почему-то хотелось попить кофе в романтической обстановке с поэзией от Маяковского, отставив мизинчик в сторону от фарфоровой чашечки, а потом выстрелить из "Авроры" и побежать куда-нибудь с пьяными матросами..

Ну, что ещё..

Самое хрупкое на этой земле - это любовь женщины.. Я всю жизнь пытался уловить момент, где она начинается и когда кончается.. Но так и не смог..

Слава богу, мне удавалось смотреть на всё это дело через призму, как мне казалось, юмора и не свихнуться от страстей на этой почве..

" У кошки нет кошачьего корма, - сказала красивая Девушка, - Что делать?".

"Обколи предплечье лидокаином и отрежь ей половинку пальца". "Зачем?", - округлила глаза красивая Девушка..

"Чтобы в ней осталась о тебе память"..

"Ты надолго?". "Надеюсь, что нет..

Кстати.. Как думаешь, если я познакомлюсь со случайной с девушкой, и у меня с ней на первом же свидании случится половая близость, меня можно будет считать легкомысленным?"..

"Чего не спишь?".

"Да у соседей сверху какой-то странный скрежет посреди ночи".. "Аа.. Это они труп таскают по полу за ноги зубами вниз..

Не обращай внимания.. Спи"..

"Ты изменял мне? ", - спросила ещё красивая Женщина на прощание.

" Сердцем нет, только членом"..

Даже не представляю, как бы я жил дальше, если бы прожил жизнь по-другому.. Сидя, например, у телевизора в мягком кресле со вкусным бутербродом в руке.. Я по-прежнему бы боялся смерти и все время посвящал бы стремлениям к свинячьим удовольствиям.. . А теперь передо мной открылась Вечность и Бесконечность. Открылись другие миры. И звёзды стали чуть ближе. И я увидел, что весь этот мир прост, как колобок..

И что верить нужно только в то, что чувствуешь сердцем..

Как сказал мне однажды полупьяный полуфилософ-полубомж: "У мартышки нельзя отобрать банан, пообещав ей двадцать бананов после смерти в обезьяньем раю..

Она же - мартышка, а не долбо*б!"

Только в то, что чувствуешь сердцем.. Да.

В этой жизни Смысл с большой буквы я найти так и не смог.. Но смысл простой и обычный, мне кажется, уловил..

Нужно здесь, в этих свинячьих и не совсем человеческих условиях, где царит страдание, несправедливость, войны, предательство и зло, для начала просто выжить.. И подспудно не стать ублюдком, свиньёй и пидарасом даже в хорошем смысле этого слова..

И продолжить свой род, научив выживать своих детишек.. Но не только выживать, но и постараться развить в себе такие качества, как дружба, сочувствие и, главное, Любовь и сострадание.. И ещё научиться видеть красоту этого Мира и взаимосвязь событий..

Ну, что ещё..

Счастье.. Счастье - это когда утром проснулся, открыл глаза и видишь, что ты лежишь в колыбели, а над тобой склонились папа с мамой и смеются просто потому, что у них есть ты.. Такой маленький, нелепый, смешной, но любимый уродец..

( Память из головы Странного человека..

Взрослые люди, живут в абсолютно придуманном мире.. В реальности живут только дети. Но взрослые делают всё, чтобы навсегда перетащить своих маленьких детишек к себе, в свою говенную и пустую жизнь; где заставят их надевать шапку, не сидеть на холодном, вовремя ложиться спать и не чесать Манту.. А потом, потрепыхавшись и поразмахивая руками, нежданчиком объявить их такими же взрослыми и бросить на полное попустительство и на неконтролируемый самотёк).

Ну, что ещё?

Почему-то я привык доверять только тем людям, которые чувствовали печаль за моей улыбкой, слова по ту сторону моего молчания и молчание по ту сторону моих слов..

"Как-то слишком мудрено у тебя, - сказал Кант изнутри Кота, - Жизнь любит, когда её живут, а не заморачиваются в какую-нибудь мутную философию.. Я и сам, за два года до смерти, бросил все эти заумные рассуждения и пошёл просто преподавать математику детям.. И, как оказалось, в этом смысла было гораздо больше, чем во всей этой выдуманной напыщенной словоблудной ерунде..

Нужно было прожить жизнь, чтобы это понять "..

"Да я чувствовал, что живу куда-то не туда, - сказал Странный Человек задумчиво, - Особенно, когда смотрел, как горит огонь, течёт вода и банкомат выдаёт наличные деньги.. ".

Странный Человек и Кот долго молча сидели на лавочке, греясь под последними лучами осеннего Солнца..

Над ними задом наперёд пролетела чайка..

То ли время ненадолго пошло в обратную сторону, то ли ей нравилось летать задом наперёд, то ли ветер был двадцать метров в секунду.

Кот потянулся и спрыгнул с лавочки. И неспеша направился по своим важным кошачьим делам..

"Ну, что, поживём ещё?", - обернувшись, как бы спросил он у Странного Человека. "Поживём", - махнул ему рукой на прощание

Странный Человек и неспеша побрёл по аллее, шурша осенними листьями.. Навстречу ему шла мама с маленькой дочкой, похожей на девочку из его детства, которая, выпучив глаза, кричала ему:"Ты где был, придурок? Тебя мама искала!".

Чайка на мгновение зависла, застыв в небе киношным стопкадром.. А потом, встряхнувшись, полетела дальше головой вперёд, как и должны летать чайки..Она ни о чём не думала, потому что и так всё знала..

"Дайте человеку всё, что желает, и в ту же минуту он почувствует, что ему этого мало»

(Иммануил Кант).

МОЯ МОРЯЧКА

"Ядерная бомба по странному стечению обстоятельств всегда падает в эпицентр взрыва..".

( наблюдение).

Ты смотри.. Двадцать лет прошло. А как вчера помнится. Так "вторая моя война" запомнилась как-то мутно, расплывчато.. В памяти с "первой" перепуталась. А вот тот момент запомнился хорошо. Как сейчас его вижу, как-будто смотрю на старую фотографию..

Занимаюсь как-то в "спортзале" (я на третьем этаже полуразрушенного здания, которое прям в нескольких метрах от стены внешнего периметра, что-то похожее оборудовал : турник сделал, брусья, мешок какой-то повесил), вдруг, что-то шмяк-скок мягонько. Оборачиваюсь напряжённо: ***ть! оно самое - эргэдэшка(граната такая среднего радиуса поражения) гладенько зеленеет.. Хорошо, стоял у окна. Туда и вывалился. Нормально, в норматив уложился..Рвануло, когда я почти уже на земле был. И упал-то прям - красота! На большую палатку (солдатская столовая). И съехал по ней на землю как-то неспеша и пружинисто. Хоть ещё раз!