Тоша Вишневый
Вишнёвый

Поэтический сборник

Вишневый

2026

Луна

Я выключу в квартире тусклый свет,

Взгляну в глухую призму жёлтого окна. Вздохнув, открою ржавый шпингалет, И на меня посмотрит тихая Луна.

Она напомнит ликом молчаливым, О мира красоте, где я рожден был,

О том, что он хотя уж и постыл мне, Но в нём я ещё недолго пробыл. Мягко убедит открыть глаза

На то, что я раньше не заметил: Как ласкова последняя гроза

И как грустен шершавый летний ветер.

Покажет неровную тропинку в сад Эдема, И я снова ощущаю к жизни интерес:

Мне понятны станут сложные поэмы, И слово близкого обретет свой вес.

Луны настойчивость и грустная забота Ускорят стук умирающего сердца.

Я вспомню профиль тот вполоборота, С эстетикой шопеновского скерцо.

Мой демон

Страстей величие его удел.

Жмурит глаза в дыму сознания,

Написанные строки не предел: Он знает все свое очарование.

Всю жизнь бродил, на рифмы уповая,

Отвернувшись от серости других миров. И печали слабость вековая

Была самой тяжёлой из оков.

Он писал, роняя слезы на листы.

Писал и в летнюю грозу и в снег. Строки наполнены, чисты:

Для любви и счастья оберег. Он и спокойствие и бред, Он демон гения поэта

В нем доброты и правды нет,

Только лучи собственного света.

***

Взор ее серьёзен и так странно жив,

Теряюсь в знакомых с юности словах.

Красива, словно древнеримский миф, Вселяет просто благоговейный страх.

Дерзость и нежность моей опаленной души Как будто покорились этой чудной Деве. Она как песня соловья в глуши:

Забыл так сразу о цинизме, гневе. Ступает по-особенному плавно –

Под ней затихнет всех морей волна А я... А я затих уж и подавно, Она такая тут и там одна.

Москва

Хотя долго был в далёкой стране,

Сейчас счастливо здесь я живу,

Поэтом отчизны гордо слыву:

Пусть пока тихо и наедине.

Люблю я Москву.

В детские годы меня увезли,

Но решил для себя: я вернусь, доплыву

Землю родную свою вблизь наяву

Разгляжу, наконец, а не вдали.

Люблю я Москву.

Ждал я тогда и счастлив сейчас –

Я гордо вознес своих строк булаву.

Улыбаясь, стремлюсь к мастерству,

Чтобы услышали радостный глас:

Люблю я Москву!..

***

Питер. Закат.

Шум волн и мосты.

Алкоголь в стакане из мака.

Я счастлив. Я рад.

В голове опять ты.

И немного стихов Пастернака.

"Любимая, — жуть! Когда любит поэт,

Влюбляется бог неприкаянный..."

Я личный твой Эрос, в бегах вечных свет,

Я влюблен и в чувстве отчаянный.

Что за пафос? Долой!

Я поэт пыльных парадных.

Сердце полно любви неземной,

А разум – стихов непечатных.

Я скоро вернусь в столичный гул суеты,

Хотя в Ленинграде неплохо писать...

Просто в Москве живёшь моя ты.

И я должен вживую тебе прочитать.

***

Я девушек таких не видел ни в столице,

Ни в любых провинциальных городах.

В ее глазах огонь ума теплится,

И дело спорится в талантливых руках.

Она пройдет – я вещи с пола собираю,

Что уронил, на нее лишь раз взглянув.

А как посмотрит... Чернилами листы мараю,

Пытаясь в них восхищение вдохнуть.

Ее душа так беспощадна и чиста,

Ей равных в этом мире точно нет.

Для меня не достижение, не мечта.

Она мой вкус и запах, цвет и свет.

Я полюбил красу, что не ответит, Не взглянет даже, если попрошу.

Ну и ладно, пусть живёт и светит,

Я про нее – себе – с улыбкою пишу.

***

Барабан крупных капель дождя

Напомнил мне девушку ту,

От которой сходил я с ума –

Трагедию мою и мечту.

К ней я привык, глядя в экран,

А увидев вживую, без возврата влюбился.

Я под капли дождя задумчиво встал –

Осознав, что не сон мне приснился.

Мой мозг помнит ее духов ноты,

Мои пальцы не забудут тепло ее кожи.

Я мысленно с ней до и после работы,

Хоть скука по ней меня и не гложет.

Я люблю ее голос и видеть всегда рад,