Аватарка, доброе утро!
Мы знакомы с тобой как будто
Сергей Германович Вострецов

Редактор Сергей Вострецов

Литературный редактор Ольга Чернышева

Фотограф обложки, художник Сергей Вострецов

Фотограф в послесловии Иван Захаров

Идея названия книги Сергей Вострецов

Предисловие, эссе перед разделами книги Ольга Чернышева

Особая благодарность за литературное сотрудничество: Ольге Чернышевой

Благодарности:

Валентине Вараксиной

Ольге Бугаевой

Ольге Чернышевой

Михаилу Соколову

Галине Хомченко

Анатолию Базылеву

© Сергей Германович Вострецов, 2026

ISBN 978-5-0070-3139-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стать зрелым мужем —
это значит снова обрести
ту серьёзность,
которой обладал в детстве,
во время игр.

⠀

Фридрих Ницше

«По ту сторону добра и зла».

Отдел 4.

Афоризм 94.

Аватарка, доброе утро!
Вот тебе моя сотня лайков!
Мы знакомы с тобой, как будто.
И друг другу слагаем байки.
Может быть, нас сведут дороги,
может быть, мы узнаем даже,
что совсем и не одиноки —
души лишь одиноки наши…

⠀

ВС

Предисловие

В мир пришёл я, но не было небо встревожено…

⠀

Омар Хайям

Писать о Сергее Вострецове — легко и сложно… Как о человеке — легко. Кажется, что легко… Умный, тактичный, внимательный, воспитанный, скромный, трудолюбивый, семейный. Да только о нём — как об айсберге, у которого над водой, на общее обозрение, всего 10%, всё остальное — под водой. Но есть всё же возможность заглянуть в душу его, спрятанную глубоко от обывателя.

Эта возможность — посмотреть на него как на поэта. Есть у ВС стихотворение «Нагой»:

Как я тебе без сорванной одежды?
Не скроешься за ткани полосу.
Заужен лоб зануды и невежды,
И в кадре знак, что отроду несу.

Конечно, буду прятаться стыдливо
за руки, так привыкшие к труду,
смотреть в глаза — глаза ведь тоже сила.
А дальше?.. Дальше к Божьему суду.

Вот так, иногда безжалостно обнажаясь в своих мыслях и чувствах, но честно и искренне, отдаёт поэт свои сочинения на суд читателей.

«Стихи мои — свидетели живые,» — когда-то сказал А. С. Пушкин, родившийся 6 июня. Наш поэт Сергей Германович «символически» тоже родился 6 июня. Может, это, а может, гены талантливых творческих родителей, а может, проблемы сердечные (в прямом смысле- от сердца, органа, качающего кровь для жизни) уже в юношеском возрасте заставили его обратить внимание на стихотворцев и самому попробовать писать не прозой, а стихами, выражая в них свои мысли и чувства. Можно и прозой, конечно, писать, это будет читателю даже понятнее… Но строчки, сжатые до метафоричности, над которыми надо думать, чтобы понять, что хотел сказать автор, что в самом сокровенно-рифмованном он одновременно скрыл и открыл умному читателю — это ему интереснее…

И он пишет. Сначала робко, ученически, подчиняя стихи правильным размерам, ритмам, подражая классикам… Но уже через несколько лет, примерно с 2018 года, стихи СВ начинают вырываться из привычной колеи: рифмы подчиняются мыслям, выражая чувства, иногда непонятные и самому автору. Порой в стихах больше вопросов самому себе, желание понять то, что больше идёт не от разума, а от сердца… И всё чаще появляется в стихах слово «душа» и понимание, что это антоним слову «тело»… Как выразить связь между ними? И звучат в стихах слова «любовь», «женщина» как что-то прекрасно манящее, зовущее, часто недоступное, недосягаемое… И рядом с привычными (стандартными): «обязанность», «долг», «честь», «данное» появляются противоречащие им понятия: «влечение», «страсть», «порыв», «обман», «грех», говорящие, наверное, о драме, но вместе с тем и о жизненном, истинном, настоящем…

Из наброска автобиографии Сергея Вострецова:

«Семь нянек нянчили меня…» Это моё и обо мне…

Родился я на полустанке, который с внешним миром тогда связывала лишь железная дорога. Поэтому со стороны отца все мои родные гордо несли знак принадлежности к ней. Даже сам отец какое-то время ездил кочегаром паровоза. А вот с маминой всё несколько иначе. Её дипломная работа в художественном училище — футляр для тома «История ВКПб» в подарок Сталину из камня до сих пор хранится в одном из музеев Екатеринбурга. Поэтому я сочувствую школьному учителю, решившему определить тип ведущего полушария каждого ученика из моего класса — со мной ему явно не повезло: от родителей получил" таланты» на равных… Так и прожил жизнь — от микропроцессорной техники на работе до творческого хобби: фотография, музыка, литература…

Первые поэтические опыты мои в 5-м классе были ужасны. Левое полушарие тогда высказалось правому очень конкретно: «Забудь». Правое замолчало на 15 лет, но не забыло, а затаилось. И однажды робко левому: «Оцени…». В результате меня назвали бардом. С музыкой я был связан, но не настолько уж. А вот книги, перо и бумага — это совсем иначе… Уже и не спорю с самим собой.

В 2021 г. мне помогли выпустить первый сборник стихов «Южнее Екатеринбурга». Перед вами второй — «Аватарка, доброе утро!» И тоже спасибо добрым людям! Надеюсь, что вы найдёте в нём то, что так люблю — многослойность смыслов в стихах.»

Почему сборник называется «Аватарка, доброе утро!»? Всё очень просто. Большинство современных поэтов делятся своим творчеством в социальных сетях Интернета. Наш поэт не исключение. У него около тысячи подписчиков, большинство которых люди, имеющие отношение к его увлечениям: фотографии, музыке, бардовскому творчеству и, конечно, стихам! Со многими из них он дружит уже более десяти лет. Друзья трепетно следят за его творчеством, приветствуя все сочинения, выходящие из-под пера любимого автора, сопереживая ему и в радости, и в каких-то проблемах. Думаю, что выходу этого сборника стихов рады будут не только родные, друзья, собратья по поэзии, но и все, кто в Интернете называет Сергея Вострецова своим другом.

⠀

Чернышева О. А.,

литературный редактор

Тема 1
«Язык мой русский!..»

Сергей родился в красивом, «историческом» селе Мраморском Полевского округа, провёл здесь свои детство и юность: «Милая сторонушка с ледяным ведром снится мне, качается, что огонь в печи!» После переехал в город: " Я уже не привечен деревней — город крепко вцепился в судьбу. Только шпилем церковенки древней я, как прежде, держусь за луну.»

Душой он навсегда здесь и всякий раз переживает, когда видит, что зарастают пруды с чистой водой, пустеют улицы и дома, разрушаются здания, болеют родные и старые знакомые, уходят дорогие сердцу люди… «Мне родиться бы в городе, а я сердце кладу на строку о покинутой родине и берёзе, у пруда стоящей…»

Вместе с тем он гордится своими земляками, когда они в тяжелые времена не сидят, сложа руки, а вяжут для бойцов на фронте сети, носки и варежки, посылают гуманитарную помощь… И такая горечь у автора в строчках о войне: " Не улетайте, мальчики, красивые, пригожие. Не покидайте девочек с отчизной на руках…»

А ещё печально, когда видишь, что молодое поколение не очень-то интересуется историей своей родины, своей родословной… В одном из последних стихотворений «КРАСНАЯ ТЕТРАДЬ (родовая книга)» Сергей Вострецов грустно констатирует:

Читая Красную тетрадь,
в которой годы, вехи, судьбы,
я удивлялся века сути,
но одного не мог понять —
как мы божественно глухи
к своим корням, своим истокам!
Не потому ли одиноки
к исходу лет, когда стихи
уж не звучат в ручьях проталых,
когда довольствуешься малым,
считая чувства за грехи?
Так жизнь за жизнью, прах за прахом,
Христом хранимы ли, Аллахом,
мы входим в Красную тетрадь…
Нужны кому? Уж не узнать…
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀

⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀
⠀

Лес

Этот лес распускается тысячу лет.
Только лета нет, только идут холода.
Греет куцее пламя пожухлых газет
да деревья, в чьих жилах живая вода.

Этот лес не годится заморским авто.
Но в бревенчатых стенах тепло и покой.
Горько-северный ветер уж слишком давно,
чтобы лето взошло над лесною страной.

Но всё тянутся листья к святым небесам —
пусть под корень стволы лесорубы кладут.
А один из стволов в том лесу — это я.
Леса светлого, что все Россией зовут.

⠀

июнь 2018

Язык мой русский!

Язык мой русский! Где ж твой дух?
Куда с позором отступаешь?
Бесстыдно матом режешь слух,
в словах заморских утопаешь.

Мне красоту земных полей,
высоких гор, озёр в дубравах
тобою звать! На склоне дней,
бесспорно, я имею право

сказать: «Люблю!» — когда люблю.
И душу ласково Душою
уж величать. И я молю,
чтоб дух мужал твой над землёю!

⠀

август 2020

Политика

Рябая, грязная, с кошёлкой
ко мне политика пришла.
Я укрывался драпом, шёлком,
стихами, коим нет числа.

Ну, а она спросила прямо:
— Ты с Родиной? Ответь живей!..
Я ж вдруг услышал голос мамы
и песнь про стаю журавлей.

Ворота вспомнил со звездою.
За ними май, салют, весну…
Рябой ответил по-простому:
— Я с мамой. Значит, за страну!

⠀

апрель 2022

Чужой

Тридцать сребреников за Родину —
за тебя, за меня, за нас.
Скажет: «Что ещё взять — уродина!..».
И пойдёт, проклиная грязь…

Будет слепо плевать на зорюшку,
на берёзок смущённый ряд,
где в тумане погост и горюшко,
где средь ягоды «спит» солдат.

Но потом сниться будет «мелкое»:
чистый снег и язык родной.
А фасады своими мерками
обозначат: чужой… чужой…

⠀

апрель 2025

А мужикам бы с фронта

А мужикам бы с фронта…
А мужиков-то нету.
Один лишь — да не троньте —
с одной ногой, с Победы.

С одной рукой, с махоркой.
Да гимнастёрка рвана.
А бабы на пригорке
по-бабьи горем пьяны.

Одна из них к Петровне:
— Вот твой пришёл да в баньку.
А ты лишь снюхать ровно
дай от его портянки.

Чтобы прижать грудями
мужицкий дух. До воя…
Коль соколы не с нами,
коль горе — божья воля.

…А мужикам бы с фронта…
А мужиков-то нету.
Один лишь — да не троньте —
с одной ногой, с Победы.

⠀

июль 2019

Сыны полков

От фотографий тех детей
мне больно. Больно и неловко.
Пусть ордена для них так ловко
ковали боги ратных дней.

Граната. Автомат. Кирза.
Не по плечу для них винтовка.
Да перешитая обновка
из гимнастёрки… Но глаза!

Глаза кричат, пронзая всё:
года мои, века и страны!
Мне больно. И не перестанет.
И долог-долог детский стон…

«Дела давно минувших дней», —
вы скажете. Но оглянитесь!
На улице в «коляске» витязь —
и нет мальчишечки седей…

⠀

март 2020

Где же Вы были, Бенджамин Спок?

Где же Вы были, Бенджамин Спок,
когда бомбили Луну?..
Лунные дети похожи на нас необычайно.
Что-то, конечно, им предрекал
печальный лунный пророк.
Но что-то случилось ещё, покрытое лунной тайной.

Лунные дети писали стихи,
на праздниках пели.
И улыбались, Землю качали
на лунной вахте.
Но кто-то из нас вдруг оказался
капризным и смелым.
И этот кто-то кнопку нашёл
и радостно «жахнул».

И падали, падали в этот огонь
велосипеды.
Лунные дети сберечь не смогли
камеры сердца.
Но, погибая, они умудрялись слать нам приветы,
когда уходили Вы, Бенджамин Спок,
брякнувши дверцей…

⠀

март 2020

Вой собаки

Нынче где-то завыла собака
в голубом, слегка перистом небе.
Что-то булькнуло с дождиком, в баке,
и гаражная скрипнула мебель…

Я смотрел на слепившее солнце —
как последний раз, чтобы запомнить.
Шёл сентябрь. Лист качался на донце —
жёлтый лист… И готовились бомбы.

И ракеты азартно смотрели
на мозаику хрупкого света…
Я был в теле ещё. В своём теле.
И собакой выл на небе где-то…

⠀

сентябрь 2024

Присягаем

Присягаем с тобой отечеству:
Бабе Мане, Ивану Санычу —
не дворянам и не купечеству,
но родным нам от слова «самые».

Над рекою черёмух облако,
над лугами туманы прядками.
Молоком млечным небо соткано
и рифмованными тетрадками…

Дальше… полночь в уставших брониках.
Где-то Бабы Яги жужжание.
Но всё держат планету слоники
черепахе той в наказание…

⠀

октябрь 2024

Медсестрички

Их звали: одну Сестрёнкой,
другую по-детски — Бякушкой.
Они не могли в сторонке —
их к детям тянуло за уши.

Глазастые медсестрички,
лет, видимо, двадцати.
Грузили реснички спичками,
И дети тянулись к ним.

Меж слов ненормально длинных,
средь коек стерильно-белых,
без пап и без мам, безвинно
назначенные на дело.

А дело — поверьте — дело.
Сердечное дело, милые.
Медсёстры, шепча несмело,
оплакивали фамилии.

Потом несли заявления…
И рвали. И снова в ночь.
Готовые, без сомнения,
всем-всем малышам помочь.

⠀

май 2019

Вязали…

Вязали бабы «сети» на войну.
Вязали от души, без гонорара
зимою в помещеньи клуба старом,
по-женски беспокоясь за страну.

Народ упорный. Закалён в трудах.
И пенсии обычны, без излишеств.
Вязали, чтоб спасти своих мальчишек —
родных, не очень, юных и в годах.

А где-то VIP, бомонд и «чумный» бал.
А где-то пляжи, доллары и мода.
Но здесь — не там! Народная порода
плетёт!.. И разговоров полон зал…

Вот только грузы «двести» руки жгут.
И плачут опустевшие деревни,
где без напоминаний, ежедневно
святые души жизням шанс дают…

⠀

февраль 2025

Концерт

Сидели. Не на нарах. В креслах, рядом.
Концерт, как поезд, шёл себе и шёл.
Танцор на сцене с красным автоматом
стрелял. И делал это хорошо…

— Вы так прекрасно пели!
— Что ж, спасибо…
— А что с лицом? Вы, часом, не больны?
— Больна…, — и слёзы, — извините, ибо
погиб мой сын… июльским днём войны.

Единственный… и не родить мне боле.
Не нянчить внуков… Мама лишь жива…
Стрелял танцор до боли, боли, боли.
А я молчал, не находя слова…

⠀

апрель 2025

В смуте
(бывший славянский брат)

Ты хотел быть песней,
ты хотел быть братом.
А тебя в траншею,
в шею, с автоматом!
И пропало имя,
и кружится дым.
Ты уходишь в небо
вечно молодым…

Как же вам, девчонки!
Кто споёт сейчас!..
На бинты пелёнки
и слеза из глаз.
Безымянный вечер,
безымянна ночь…
Господи, попробуй
в смуте нам помочь!

⠀

декабрь 2025

Парашютики

У «денежного дерева» завяли одуванчики.
У «денежного дерева» листвы не перечесть.
Воздушные и светлые, росли на радость мальчики.
Но пали за «зелёные» подонков, что не счесть.

А «денежному дереву» всё мало и всё хочется.
Уносит парашютики ветрами в облака.
Не улетайте, мальчики, красивые, пригожие.
Не покидайте девочек с отчизной на руках.

И трудно с дровосеками — они листвой опутаны,
корнями крепко схвачены, напоены корой.
Устало машут ангелы, и наблюдают спутники.
А белым парашютикам так хочется домой…

⠀

февраль 2024

Мне родиться бы в городе

Мне родиться бы в городе, чтоб память опять не гнала
в край берёзовых рощ и бревенчатых светлых избушек,
где кружила мне голову скромно-сельская юность моя,
где шептал тёплый дождь нам с тобою о чём-то на ушко.

Мне родиться бы в городе, возвращаться к нему без стыда
за покинутый дом, за забытую в плаче берёзу.
Одиноко и холодно, знаю, осенью ей у пруда.
Я в тепле городском, а она в ожидании морозов.

Мне родиться бы в городе,
чтобы чувства все только ему —
незнакомым прохожим, асфальтовым рекам дымящим.
Мне родиться бы в городе, а я сердце кладу на строку
о покинутой родине и берёзе, у пруда стоящей.

⠀

весна 2011

Старенькая мама

Мой Ангел нежный, старенькая мама…
От лет прожитых бьётся в пальцах дрожь.
Меня ты называешь: «Самый-самый…» —
И детскую рубашку бережешь.
Давай с тобой присядем так, как раньше,
и помечтаем о грядущем дне
без спешки, оправдания и фальши
до поздних звёздно-сводчатых огней.

Я обниму твои худые плечи
и поделюсь с тобой своей мечтой.
…Как жаль, что в этой жизни человечьей
так мало нам отпущено с тобой!
Но, мама, мы богаты тем, что было,
а завтра вместе встретим новый день.
Прости, что за меня сердечко ныло,
прости порой мою к дороге лень…
Мой Ангел нежный, старенькая мама…

⠀

2011 — 2012

Здесь вокруг небоскрёбы…

Здесь вокруг небоскрёбы и пыльные свечи дворцов.
Между ними мой дом, он, поверьте, нисколько не хуже.
Но глядят на него сверху вниз из высоток-юнцов
и из окон дворцов — с высоты исторических кружев.

Я ловлю эти взгляды и крикнуть высоткам хочу:
«Мне ведь тоже досталось быть юным строителем света!
Только свет с той поры в целом не изменился ничуть.
Изменился лишь я — но едва ли жалею об этом».

Ну, а вам во дворцах я напомню про солнечный твист.
И меня за «Пинк Флойд» и т. п. попрошу — не судите.
Мы на сцене веков, где любой из нас — лишь пародист.
Ну, а время, на первом ряду, — автор, критик и зритель.

Здесь вокруг небоскрёбы и пыльные свечи дворцов,
Между ними мой дом, он, поверьте, нисколько не хуже.
Пусть глядят на него сверху вниз из высоток-юнцов
и из окон дворцов — с высоты исторических кружев…

⠀

2014 — август 2015

По историческим местам

По историческим местам,
в пределах Н-ского уезда,
я с ветхим томиком Христа
и личной ношей за полста
прошёл с охотою известной.

Вот старый тополь у воды
и новый выводок гусиный.
И чей-то пёс ко мне на «ты»,
почуяв запах доброты
в сухих ладонях и сединах.

И всё знакомые дома.
Из встречных — больше незнакомых.
Их жизнь для путника нема
и недоступна, как сума
средневекового барона.

А вот и сам отцовский крест
и материнский крест подальше.
А в вышине сосновый лес,
и почему-то нету мест
ни для притворства, ни для фальши.
По историческим местам…

⠀

ноябрь 2018

Вкус серебра…

Вкус серебра новогодних плиток,
ёлкой уколотый пальчик…
Помнишь ту давнюю зиму, Лида?
Помнишь, смеялся мальчик?

В белой рубашке за детским пиано.
Бабочка — знак маэстро…
Как умилялась слезою няня,
как был тот миг божествен!..

Минуло… минуло уж полвека
с той новогодней ёлки.
Снова за окнами много снега,
в бабочке я, ты в шёлке…

⠀

декабрь 2018

Родины пастораль

Кошка просится утром на улицу.
Где-то бродит со «свадьбою» пёс.
Что-то капает. Не «раскукуется».
И звенит на пруду тихий плёс.
Натяну сапоги, выйду из дому.
Утро серое, в ноздри печаль.
Добреду до игрушечной пристани.
Здравствуй, милая мне пастораль…

⠀

май 2020

Зарастают пруды

Зарастают пруды.
Наша юность быльём зарастает,
где когда-то девчонку
за мокрые косы ловил.
И до третьей звезды
костровые летящие стаи.
И гитара о чём-то.
И что-то такое в груди.

Зарастают пруды —
полдня жаркого слуги и стражи.
Зацветает вода —
только тина в былых берегах.
Лишь в ладонях весны
чистота возвращается наша.
И когда холода
отражают судьбу в зеркалах…

⠀

октябрь 2020

Зимняя лампа

Деревня. Дует и несёт
снега в ограду.
А в доме пёс у печки ждёт.
Ему что надо?

Напротив дом, а света нет.
И справа нету.
Вся улица — печальный след
от лета к лету.

Когда приедут, заживут
здесь городские.
И будет жизнь, и будет зуд,
дела мирские!..

Ну, а пока средь ночи снег
без дифирамбов.
Горит всей улице в окне
одна лишь лампа.

⠀

январь 2022

Май

Зеркалом ботиночки мальчишки —
чёрный крем и тряпка-полироль.
Мы с отцом на майский праздник вышли.
Мне конфеты — папе алкоголь.

Позже были грохот мотоциклов,
свист резины, шуточки друзей.
А вокруг земля в зелёных иглах,
юная поэзия аллей.

Пруд, уже вздыхающий о лете,
песни, разговоры у костра.
И такая сласть на белом свете!
И такая меж двоих искра!..

⠀

февраль 2022

Перетоплено…

Печка старенькая перетоплена.
Напитался берёзою дом.
И хозяйка в шубейке расстёгнутой
у завалины. С псом и котом.

Морда «дворни» чутка — что-то слушает.
Рядом кот. Все себе на уме.
А хозяйка — само добродушие
в этой богом оставленной тьме.

Дачи тёмны — хозяева в городе.
Ни машин, ни людей не видать.
Над проулком, дорожкой распоротым,
звездный дождь — для души благодать.

Для «светил» бизнес-класс самолётиков,
а внизу никого-никого…
Лишь дрожит в доме маятник ходиков.
Как свеча. И светло от того.

⠀

ноябрь 2022

Побег

Я вчера убежал в своё детство.
На автобусе номер… Не буду…
Вот сосед, что со мной по соседству
жил, другие достойные люди.

Не подумайте — я не кошмарил.
Все приветливо мне улыбались.
Подошёл, поздоровался парень.
Кем-то вспомнился… Иль показалось?

На окраине виделось поле.
Так же зыбко, как в снимке альбомном.
И бескрайное море историй…
Где с тобою росли, друг мой, помнишь?

⠀

март 2023

Сусанна

Мне часто с утра вспоминается
далёкого детства восход,
где няня, совсем не красавица,
пуховые нити прядёт.

Глядит на меня, улыбается.
Что грохот игрушек? Пустяк.
И что-то во мне совершается,
и не отпускает никак.

Сусанну из нежного возраста
счастливым подарком несу.
Жаль — дом её падает, косится,
стропила гниют на весу…

В гостях у сестры, что случается,
светило пальнёт, восходя.
Как сон — будто вновь улыбается
с завалины няня моя.

⠀

октябрь 2023

Кино

Ты из каких времён опять идёшь со мною?..
Пусть тусклы фонари. Но каждому так рад!
В болоневом плаще. С плетёною косою.
Безлюден вечер. Мы с тобой сестра и брат.

Ты старшая. Но у меня гармонь губная.
Идём — поёшь, а я — весь аккомпанемент!
И пусть в оградах псы так истерично лают —
нас улица ведёт, и песнь, и инструмент…

Полсотни позади. Твой длинный волос в прошлом.
В Болонье уж не ты, а я… проездом… Но
шагает музыкант с игрушечной гармошкой.
Ему всего лет шесть… Такое вот кино…

⠀

август 2024

Старшей сестре

Вот так случилось всё, сестра, —
я родился», успев к тебе.
И пусть не спали доктора,
и пусть в пути хватало бед…

Но утра солнечный восход
опять нам разгоняет тьму.
Мы из родительских пород,
и мир сей любим потому.

Меня ты ждёшь поговорить,
а я не еду — лишь звонки.
И вот уж тусклы фонари,
и опадают яблоки.

Но я приеду! Будет пёс
подбитым глазом в рот смотреть,
и в доме, где с тобою рос,
опять огонь в печи гореть…

⠀

октябрь 2025

Деревенский сок

А деревня дышала своей тишиной,
нестеснённою камнем травою.
И рыбак у реки — загорелый, хмельной —
снасть кидал над спокойной водою.
Потемневшие срубы на два-три окна
в аккуратных передничках окон…
Я не зря издалёка приехал сюда
вновь испить деревенского сока.
И, здороваясь, каждый смотрел на меня,
как на бывшего пленного. Впрочем,
полный ковш расходился по жилам, бодря,
обещая забытое очень…

⠀

июль 2025

«Ныне батареи всё…»

Ныне батареи всё,
а тогда дрова.
Я горел идеями
и сгорал дотла.
Ныне поспокойнее,
нынче лишь вода,
хоть и заоконные
злобны холода…
Заходи, Алёнушка, —
зябко под кустом!
Милая сторонушка
с ледяным ведром
снится мне, качается,
что огонь в печи!
Сказка не кончается —
чайничек ворчит…

⠀

ВС январь 2026

Города

Городов на планете много.
Я «фотограф». И только лишь!
Ракурс мой, попрошу вас, строго
не судите средь тьмы «афиш»…

Вот с укладкою идеальной
улыбается голова.
То престижная «готовальня» —
модно-стильная, брат, Москва…

Бледнокожего взгляд печальный,
в длинном сером пальто. Глаза.
Петербург у Невы туманной.
Томик Бродского в образах.

Телогрейка и сигарета,
да бывалый лица прищур,
ключ в руках и мобильник Applе —
это град Екатеринбург.

Под ушанкой очки сверкают.
Термос с чаем — зиме сюрприз.
Интеллекта не занимая,
на работе Новосибирск.

В шляпе бежевой, с чашкой кофе
симпатичный открытый взгляд —
то хранящий кварталы готик
заповедный Калининград.

В «адидасе» спотивен, крепок,
взгляд суровый: «Откуда? Кто?»
Лущит семечки, держит лето
и «Приору» сей граф Ростов.

Сочи — это в льняной рубашке
смуглый парень, что не спешит.
Держит в правой шашлык на шпажке,
пьёт мохито — так славно жить!

На другой стороне России
тоже чайки, ветров «цветок».
Там над морем мятежно-синим
видим город Владивосток.

Нижний Новгород с бородою.
Рыба, пиво, весёлый взгляд.
Над неспешной реки волною
анекдоты под тост летят.

Словно девушка молодая,
в модном худи, поверх хиджаб.
То Казань, предками живая,
но готова принять стендап.

Ах, Тюмень! Красная девица!
Ты в восторге от тёплых вод.
И махровый халат искрится
от снежинок — летящих нот.

Пермь — реальный пацан. И честный.
Взгляд с прищуром: «Попутал чё?»
Пусть корабликам в Каме тесно.
Но она всё течёт, течёт…

…Здесь двенадцать. Да, это мало.
Всей Руси не охватит взор.
Я пытался не как попало.
Эти строки — лишь разговор.

⠀

январь 2026

Тема 2
«На крышу старого сарая
полночный ветер звёзд надул…»

Писать о природе: бесконечных временах года, деревьях и цветах, туманах и дождях — кажется, чего уж проще! И сколько прекрасного перечитано и даже выучено наизусть с детского сада! Пожалуй, только о любви поэты больше написали… Каждый непременно коснётся этой темы, потому что… природа — это неотъемлемая часть нашей жизни. И растения: от вековой ели до василька или одуванчика… И животные, "братья наши меньшие», которые всегда находят место не только в прозе, но и в стихах… «Милоты» побольше, когда о кошечках… уважения, изображая собак… и жалости на них всех — домашних и диких. Непросто выживать в нашем мире, полном природных катаклизмов, политических войн, где в жертву приносится всё живое. Но что нового может сказать поэт? Выглянул в окно и — как художник: тот красками, а поэт рифмами — изображай, рисуй, описывай, что увидел! "И я с мольбертом и тетрадкой рисую этот дивный сон. Июль… До слёз светло и сладко. И каждый, кажется, влюблён…» Это Сергей Вострецов — он часто мастерство поэта сравнивает с мастерством художника: " На речке костерок. И манит живописца вся эта акварель. И гордость за Творца…» Поэзия и музыка для него — тоже родственные понятия… Недаром ещё Леонардо да Винчи подметил: «Поэзия — это живопись, которую слышат». А Бродский говорил о музыкальной составляющей стихов: «Информация стихотворения заключена в его мелодии». Некоторые строчки стихов В.С. «просятся», чтобы их музыкально-песенно завершили: весна придёт, и «проснётся природа, напьются почки вдрызг желанного тепла. И неба глубина, и носа конопушки — как долгожданный приз за долгое вчера…» Или вот это: " Но всего на мгновенье припомни, мой друг, холода и метель, в коме ветви берёзы»…