Александра Белова
Второй шанс для тирана

Глава 1

Дождь, начавшийся еще ранним утром, все никак не прекращался. Но сегодня он не просто шел. Он обрушивался на землю сплошной, непроницаемой стеной, словно небо решило утопить этот город в его собственных грехах. Цифровые часы на приборной панели моего мерседеса показывали три ночи. Зеленоватое свечение цифр казалось единственным источником света в этом потонувшем во мраке мире.

Дворники работали на максимальной скорости, с монотонным, гипнотическим скрипом смахивая тяжелые потоки воды с лобового стекла, но видимость все равно не превышала пары десятков метров. Трасса была абсолютно пустой. Черная, блестящая от воды лента асфальта уходила куда-то в бесконечность, сливаясь с ночной тьмой.

Я в очередной раз зевнул. Веки казались налитыми свинцом. Усталость после рабочего дня пропитала меня насквозь. Будучи генеральным директором крупной фирмы в свои тридцать восемь лет, которую я сам же и построил с нуля, я обложился работой настолько, что уже давно привык оставаться в офисе до поздней ночи или даже утра. Сегодня – вернее, уже вчера – я провел в переговорной шестнадцать часов подряд. Шестнадцать часов без еды, на одном крепком кофе и адреналине. Мы спасали от враждебного поглощения крупный промышленный холдинг. Крики, скрытые угрозы, блеф, жонглирование цифрами с семью нулями. Я выжал из оппонентов все, до последней капли. Раскатал их юристов в тонкий блин. Мои партнеры отправились в закрытый клуб праздновать победу, заливая триумф коллекционным коньяком. А я поехал домой. В свой роскошный двухуровневый пентхаус с панорамным видом на центр города, где меня ждала только тишина, холодный мрамор полов и система «Умный дом». Там не было никого. Возлюбленная ушла пять лет назад, не выдержав конкуренции с моим графиком работы. Детей мы так и не завели. Все откладывали на потом, когда будет «больше времени». Это «потом» так и не наступило по моей вине.

Раздумывая об этом, я потянулся к сенсорной панели и включил климат-контроль на градус теплее. Это была непростительная ошибка. Теплый воздух, беззвучно струящийся из дефлекторов, в сочетании с тихим, обволакивающим джазом из акустической системы и монотонным шуршанием шин по мокрому асфальту сработали как мощнейшее снотворное.

Мой мозг, привыкший работать на запредельных оборотах и просчитывать многоходовки, внезапно решил, что с него хватит. Система дала сбой. Я помню, как подумал, что нужно приоткрыть окно. Впустить в салон ледяной, отрезвляющий осенний воздух. Моя правая рука лениво потянулась к кнопке стеклоподъемника. И в этот самый момент я дал слабину. Голова невероятно потяжелела. Подбородок опустился на грудь.

Это называется микросон. Физиологический сбой, защитная реакция перегруженного организма, когда сознание отключается на доли секунды, несмотря на любые волевые усилия. Но на скорости в сто километров в час на залитой дождем трассе доля секунды – это не просто время. Это расстояние, отделяющее жизнь от смерти.

Я открыл глаза от резкого, вибрирующего удара, передавшегося через руль на руки. Машина съехала с гладкого асфальта. Правые колеса зацепили раскисшую грунтовую обочину. Адреналин заполнил тело ледяной волной, смывая остатки сна. Сердце бешено заколотилось. Я рефлекторно дернул руль влево, пытаясь вернуть двухтонный автомобиль на дорогу. Но законы физики невозможно обмануть или купить. Машина вильнула. Заднюю ось сорвало на мокрой, покрытой скользкой листвой глине. Машина ушла в неконтролируемый занос.

Я попытался выровнять траекторию, но инстинктивно ударил по педали тормоза. Электронные системы стабилизации отчаянно захрустели колодками, пытаясь исправить мою ошибку, но было слишком поздно. Машина окончательно потеряла сцепление с реальностью. Мир за лобовым стеклом превратился в смазанную, бешено вращающуюся карусель из черных стволов деревьев, полос дождя и серого неба.

Сначала пришло чувство тошнотворной невесомости. Мерседес пробил хлипкое металлическое ограждение трассы, словно оно было сделано из фольги, и слетел с крутого откоса. Я успел лишь вжать голову в плечи и зажмуриться. А затем реальность раскололась на тысячи осколков.

Первый удар был такой чудовищной силы, что из легких разом выбило весь воздух. Передний бампер врезался во что-то монументальное и неподвижное – вероятно, в ствол дерева. Оглушительный скрежет сминаемого металла мгновенно заложил уши. Капот вздыбился, тяжелый двигатель сорвало с опор и вмяло в моторный щит. Лобовое стекло не просто разбилось – оно взорвалось миллионами мелких, жалящих осколков, которые брызнули мне в лицо, в грудь, на руки.

Пиропатроны преднатяжителей ремней безопасности сработали с треском, намертво вдавливая меня в кресло и ломая ключицу. Подушка безопасности выстрелила с резким хлопком, ударив по лицу с силой кузнечного молота. В нос попал едкий запах жженой резины и паленого пластика, смешанный с запахом сырой земли. Но кинетическая энергия огромной машины не иссякла. От удара седан подбросило в воздух и перевернуло.

Крыша с оглушительным скрежетом смялась, проседая внутрь салона и сокращая жизненное пространство до минимума. Меня швыряло на ремнях, словно тряпичную куклу. Я слышал, как с пронзительным визгом лопаются силовые стойки кузова, как рвется высокопрочная сталь, как сминаются двери. В какой-то момент, когда машина в очередной раз перевернулась через крышу, моя голова со страшной силой ударилась о боковую стойку. В глазах вспыхнули ослепительные вспышки, а в ушах зазвенело. Раздался отвратительный хруст. Хруст моего собственного тела.

Наконец, искореженная груда металла, которая еще несколько секунд назад была символом моего статуса и успеха, замерла, повиснув на боку где-то на самом дне глубокого оврага. Наступила тишина, сквозь которую пробивалось лишь яростное шипение пробитого радиатора, из которого вырывался пар, да монотонный стук дождевых капель по искореженному, горячему железу.

Я попытался сделать вдох. Мир померк от невыносимой, всепоглощающей агонии. Боль была не локальной, она была везде. Моя грудная клетка словно провалилась внутрь. Ребра были сломаны, возможно, в нескольких местах. Каждое, даже самое микроскопическое движение диафрагмы заставляло их острые края тереться друг о друга, впиваясь в мягкие ткани.

Моя правая нога была намертво зажата искореженной пластиковой панелью. Я не чувствовал боли в ноге. Только тепло, пульсирующее в районе бедра, которое быстро сменялось онемением. Артериальное кровотечение.

Во рту появился железистый, солоноватый вкус. Я попытался сплюнуть, но изо рта, пузырясь на губах, вырвался лишь жалкий звук. Кровь заполняла дыхательные пути. Дышать становилось все труднее. С каждым вдохом воздух с сипом выходил из пробитого легкого. Ледяной осенний дождь заливал мне лицо через то, что осталось от лобового стекла. Капли смешивались с горячей кровью, текущей из рассеченного лба, и заливали глаза, застилая зрение красной пеленой.

Я умирал. Мой мозг, привыкший всю жизнь холодно анализировать данные и просчитывать вероятности, выдал абсолютно безжалостный вердикт: травмы несовместимы с жизнью. Массивная кровопотеря. Болевой шок. Помощь не успеет. Дорога пустая, овраг глубокий, меня даже не видно с трассы. Это конец. Финал.

Странно, но панического страха не было. Было лишь глубокое, пронизывающее до самых костей чувство досады и горькой иронии. Я потратил тридцать восемь лет своей жизни на то, чтобы заработать цифры на банковском счету, которые сейчас не имели абсолютно никакого значения. Я жертвовал здоровьем, отношениями, нормальными человеческими радостями ради статуса. И сейчас я умирал в полном одиночестве, придавленный куском премиального немецкого железа в грязной канаве, и единственное, что оставлял после себя – это стопка юридически безупречных контрактов и пустой дом. Никто не заплачет. Никто не сойдет с ума от горя. Мои партнеры просто разделят мою долю в бизнесе.

Зрение начало стремительно сужаться, по краям все чернело, превращаясь в узкий, тускнеющий туннель. Холод, поначалу обжигающий и жестокий, теперь казался мягким, тяжелым одеялом, бережно укутывающим мое истерзанное тело. Боль начала отступать. Она отдалялась, словно оставалась на берегу, от которого я отплывал в темные воды. Уступала место непреодолимой дремоте. Стук моего сердца, который эхом отдавался в ушах, становился все тише и реже.

Онемевшие пальцы, до этого судорожно сжимавшие край разорванного сиденья, медленно разжались. Глаза закрылись. Последнее, что зафиксировало мое угасающее сознание – как тонкая струйка крови стекает по подбородку за воротник дорогой итальянской рубашки.

А затем темнота и тишина. Я не чувствовал своего тела. Не было ни раздробленных ребер, ни зажатой ноги, ни привкуса крови во рту. Абсолютная невесомость.

Это и есть смерть? Просто вечное парение в чернильной пустоте? Если это так, то религии сильно приукрашивали картину. Ни ангелов, ни света в конце туннеля, ни огненных озер. Просто бесконечное ничто.

Но внезапно эта пустота начала вибрировать. Она стала наполняться звуками. Сначала это было похоже на белый шум, на помехи старого радиоприемника, но постепенно сквозь этот гул начали пробиваться обрывки фраз.

Знакомые голоса.

– Антон Павлович, инвесторы ждут вас в первой переговорной. Кофе подавать сейчас или после презентации? – голос Марины, моей бессменной секретарши. Звонкий, суетливый, всегда на полтона выше нормы от постоянного стресса.

– Давай, Антон, дожимай их! У нас маржа просядет минимум на пятнадцать процентов, если ты не заставишь их подписать этот пункт! Мы теряем деньги! – басил Игорь, мой главный партнер, ударяя кулаком по несуществующему столу.

– Ты женат на своей работе, Антон. Я так больше не могу. Ты даже не помнишь, когда у меня день рождения… – голос бывшей девушки. Тихий, потухший, полный усталости.

Голоса наслаивались друг на друга, ускорялись, эхом отражаясь в пустоте, превращаясь в безумный корпоративный хор. Мой предсмертный бред издевался надо мной.

– Слияние активов!

– Подпишите здесь!

– Вы сгорите на работе, Антон!

Я хотел крикнуть им, чтобы они заткнулись. Что все это больше не имеет никакого значения. Что маржа, инвесторы, графики и контракты – это пыль. Хотел сказать им, что я разбился насмерть в грязном овраге. Но у меня не было рта, чтобы кричать. Не было голосовых связок.

Шум нарастал, давил на несуществующие виски. И вдруг этот бред начал меняться. Корпоративные голоса стали искажаться, растягиваться, растворяясь в мерзком звоне. Вместо невесомости появилось новое ощущение. Странная, непреодолимая тяга. Как будто включился гигантский магнит, который ухватил мое сознание и с огромной скоростью потащил вниз.

Меня засасывало в какую-то узкую, тесную воронку. Я сопротивлялся, пытался удержаться за свою тихую, спокойную смерть, но эта неведомая сила была непоколебима. Сквозь звон в ушах прорезался новый звук. Не голос партнера. Не голос секретарши.

Стук. Быстрый, ритмичный. Стук сердца. Белый, ослепительный свет ударил со всех сторон. Я резко, с громким хрипом втянул в себя воздух. Мои глаза распахнулись.

Я подорвался с места, сев так резко, что мир перед глазами качнулся и поплыл мутными пятнами. Мои руки инстинктивно метнулись вперед, пытаясь схватиться за руль, защитить лицо от взрывающейся подушки безопасности, отгородиться от осколков лобового стекла…

Но пальцы впились во что-то мягкое и пыльное. В плотную, шершавую ткань. Я дышал так тяжело, словно только что вынырнул с огромной глубины на поверхность. Грудная клетка судорожно вздымалась, жадно заглатывая кислород.

Я замер, ожидая, что сейчас сломанные ребра пронзят легкие, что боль вернется и разорвет меня на части. Но ее не было. Никакого хруста. Моя грудь была цела. Я пошевелил правой ногой – она свободно согнулась в колене. Никакого зажатого металла.

Жив…

Я жив!

Но триумф длился ровно до того момента, пока мой мозг не начал просыпаться. Вместо запаха мокрого асфальта, бензина и дождя в нос ударил совершенно иной аромат. Пахло застоявшимся воздухом, старой бумагой, табачным пеплом и едва уловимым перегаром.

Я заставил себя сфокусировать зрение. Я сидел в кожаном кресле, обивка которого местами потрескалась от времени. На коленях скомканный плед. Я медленно опустил руки. Они казались тоньше, моложе, без привычных мне дорогих швейцарских часов на запястье. Кожа была бледной, а на костяшках правой руки виднелись потемневшие ссадины.

Ничего не понимая, я поднял голову и огляделся. Я оказался в комнате. Причем в комнате, которую никогда в своей жизни не видел. Больше всего она напоминала классический кабинет, но сильно запущенный. Высокие потолки с массивным, но пожелтевшим от времени гипсовым карнизом. Окно плотно зашторено тяжелыми, темными портьерами, сквозь щель в которых пробивался узкий луч тусклого дневного света.

Прямо передо мной стоял огромный, громоздкий письменный стол из темного дерева. На нем царил хаос: широкий ноутбук, пустая бутылка дорогого коньяка, переполненная окурками пепельница и какие-то бумажки.

Вдоль одной из стен тянулся старый книжный шкаф, заставленный не столько книгами, сколько коробками от техники. У другой стены стояла декоративная тумба из той же эпохи, что и стол.

Моя голова раскалывалась. Не от удара об автомобильную стойку, а от тупой, пульсирующей боли в затылке, которая бывает только после жесточайшего алкогольного опьянения. Во рту пересохло. Я судорожно сглотнул слюну. Ощупал свое лицо – чужое лицо с недельной щетиной и впалыми щеками.

Я находился в чужом теле. В чужом прокуренном кабинете. В чужой одежде. На мне была помятая черная рубаха с пятном от алкоголя и классические штаны.

– Что за чертовщина… – прошептал я, закашлявшись.

И звук этого голоса – молодого, надтреснутого, совершенно незнакомого – окончательно расставил все по своим местам. Моя прошлая жизнь осталась там, на дне оврага в искореженном металле. А я проснулся здесь. И судя по тяжести в голове и сбитым костяшкам, владелец этого тела был далеко не святым.

Глава 2

Мой мозг управляющего, натренированный годами вычленять факты из хаоса, пытался запустить процесс анализа.

«Антон, – мысленно приказал я себе, – дыши. Оценивай обстановку».

Я заставил себя встать. Ноги, обтянутые чужими, слишком широкими штанами, слушались плохо. Ступни в одних носках коснулись потертого паркета. Меня слегка качнуло – вестибулярный аппарат этого тела явно находился в состоянии глубокого похмельного шока.

Я сделал первый, неуверенный шаг по своей новой реальности. Кабинет, в котором очнулся, был странным, противоречивым местом. Здесь все кричало о нездоровом эгоизме владельца. Я снова обратил внимание на массивный стол. На нем царил хаос. Мощный, широкий ноутбук. Возле мышки – тяжелая стеклянная пепельница, переполненная окурками сигарет, и пустая, перевернутая набок бутылка выдержанного односолодового виски. Я знал эту марку. В моей прошлой жизни такая бутылка стоила как половина средней зарплаты по стране.

Я провел пальцами по столешнице. Слой пыли, липкие пятна от пролитого алкоголя. Затем взгляд упал на угол стола. Там лежала перевернутая лицом вниз фоторамка. Какое-то странное предчувствие заставило меня протянуть к ней руку. Мои пальцы, длинные, с желтоватыми от никотина ногтями, дрожали. Я подцепил край деревянной рамки и медленно поднял ее.

Под запылившимся стеклом была фотография. Женщина с измученным, неестественно бледным лицом, смотрящая в объектив, и маленькая девочка с такими же светлыми волосами, которая пряталась за ее ногами.

Именно в этот момент, когда мои глаза встретились со взглядом женщины на фото, и началось самое страшное. Сначала это был просто тихий, нарастающий звон в ушах. Как будто кто-то включил ультразвук прямо внутри моего черепа. Я рефлекторно отшатнулся от стола, выронив рамку. Она упала на паркет, стекло треснуло. Вскоре звон перешел в пронзительный, невыносимый свист. А затем в мой затылок словно вбили раскаленный железный прут.

Я издал дикий, пронзительный крик боли. Удар был настолько чудовищным, всепоглощающим, что мои колени мгновенно подогнулись. Я рухнул на жесткий паркет, не успев даже выставить руки. Удар плечом об пол отозвался вспышкой, но она померкла на фоне того, что происходило в моей голове.

Это не было похоже на травму. Скорее, напоминало взрыв. Ментальное изнасилование. Архивы чужой памяти, запертые до этого момента в нейронах этого пропитого мозга, хлынули в мое сознание бурлящим, обжигающим потоком. Я скорчился на полу, подтянув колени к груди, судорожно сжимая голову обеими руками.

Перед закрытыми глазами, словно на экране сломанного кинопроектора, замелькали вспышки.

…Зеркало в элитном барбершопе. На меня смотрит самодовольное, гладко выбритое лицо. Мое лицо. Мастер стряхивает с плеч невидимые пылинки.

– Отличная стрижка, Максим Сергеевич, – заискивающе говорит он.

Я кривлю губы в высокомерной усмешке, бросая на стойку купюру, не требуя сдачи.

Максим. Макс. Имя вонзилось в мозг, как ржавый гвоздь. Теперь это мое имя. Я закричал, перекатываясь на спину. Из-за сухости в горле крик превратился в сиплый кашель. Воздуха не хватало. Меня колотило, как в лихорадке. Но безжалостные воспоминания только набирали обороты. Поступила новая серия вспышек.

…Просторный, светлый офис со стеклянными перегородками. Панорамные окна с видом на деловой центр. Я сижу в кресле из белой кожи. На мне дорогой, идеально подогнанный костюм. На столе – табличка с надписью: «Руководитель отдела регионального развития». Я смотрю на монитор, где скачут графики продаж. Я хорош в своем деле. Агрессивен на переговорах, выгрызаю контракты, приношу фирме миллионы.

Картинка меняется.

Банкомат. Экран высвечивает баланс зарплатной карты. Цифра с шестью нулями. Мои губы растягиваются в довольной, хищной улыбке. Деньги есть. У этого тела много денег.

Я проскоблил ногтями по паркету. Мое собственное сознание, сознание Антона, пыталось сопротивляться этому потоку, пыталось отделить себя от Максима. Но границы стирались. Я чувствовал то, что чувствовал он. Его амбиции, его презрение к подчиненным, его бесконечное, раздутое до небес эго. И вдруг тональность воспоминаний резко изменилась. Ослепительный свет офисных ламп сменился полумраком. Запах дорогого парфюма сменился вонью дешевого мыла и подгоревшего масла.

…Я сижу в каком-то баре за столиком. На мне расстегнутое пальто, от меня несет виски и чужими женскими духами. Рядом какая-то женщина в откровенном платье. Я смотрю в экран телефона, набирая сообщение.

«Сегодня останусь в офисе. Завал с отчетами. Не жди».

Я отправляю сообщение жене, обнимая за талию женщину рядом. Губы кривятся в презрительной ухмылке. Я могу делать все, что хочу.

– Нет… хватит… – прохрипел я, скручиваясь на холодном полу. Мои мышцы сводило судорогой.

Но самое страшное было впереди. Мозг Максима, словно издеваясь, решил показать мне его темную сторону. Ту часть жизни, которую он тщательно скрывал за дорогими костюмами и маской успешного менеджера.

…Тесная, давно не видевшая ремонта кухня. У плиты стоит женщина. Анна. Жена. Та самая, с разбитой фотографии. На ней выцветший, бесформенный халат, который она носит уже три года. Она худая, почти прозрачная. В позе читается усталость.

Я сижу за столом. Перед мной тарелка с макаронами и дешевыми сосисками. Внутри закипает ярость. Ярость человека, который считает себя божеством, вынужденным спускаться к жалким смертным

– Что это за дерьмо? – мой голос звучит тихо, жестоко.

Анна вздрагивает, роняя кухонное полотенце. Она медленно поворачивается. В ее зеленых глазах мгновенно вспыхивает парализующий страх.

– М-максим… прости. Тех денег, что ты оставил на неделю, хватило только на коммуналку и новую обувь Сони… – ее голос дрожит, она почти задыхается от ужаса.

Вспышка ярости ослепляет меня. Я чувствую, как в кровь выбрасывается адреналин, смешанный с алкоголем.

Я вскакиваю из-за стола так резко, что стул с грохотом отлетает к стене. Делаю шаг к ней. Она вжимается в кухонный гарнитур, закрывая лицо руками.

– Максим, пожалуйста… не при ребенке…

Но мне плевать. Чувство абсолютной, безнаказанной власти опьяняет сильнее любого коньяка. Я замахиваюсь. Моя правая рука обрушивается на ее незащищенное плечо.

Я лежащий на полу кабинета, на себе почувствовал этот удар. Почувствовал отдачу в костяшках, почувствовал чужую боль под своими пальцами.

Я в ужасе закричал, пытаясь ударить собственной рукой по полу и с болью вырваться из чужой памяти. Но видения не отпускали. Они держали меня за горло железной хваткой.

…Звук удара. Анна вскрикивает, оседая на грязный линолеум. Она не сопротивляется. Просто сворачивается в комок, прикрывая голову руками.

– Тварь неблагодарная! – ору я, нависая над ней. – Ты никто без меня!

За спиной доносится тонкий, полный абсолютного отчаяния детский плач. Маленькая Соня, зажимая уши руками, смотрит на это, по ее щекам текут слезы.

– Папочка, не надо…

– В свою комнату пошла! Бегом! – мой рев сотрясает стекла на кухне. Ребенок с писком исчезает во мраке квартиры. А я смотрю на рыдающую у моих ног женщину. И где-то в самой темной, гнилой глубине души расцветает извращенное, садистское удовлетворение. Я чувствую себя сильным. Чувствую себя богом над этими сломленными жизнями.

Я корчился на паркете, кашляя и задыхаясь, пока слезы текли по впалым щекам. Воспоминания наконец начали отступать. Они не исчезли, нет. Просто улеглись на дно моего сознания. Боль в затылке стала терпимой, превратившись в монотонную, тупую пульсацию.

В кабинете снова повисла тишина, нарушаемая лишь моим тяжелым дыханием. Я лежал на полу, упираясь лбом в пыльный паркет, и чувствовал невыносимый ужас.

В своей прошлой жизни я был жестким человеком. Я разрушал карьеры конкурентов, увольнял людей сотнями, оптимизируя производства, играл судьбами. Но я никогда, ни разу в своей жизни не поднимал руку на того, кто слабее меня. Мои битвы шли в залах заседаний, среди равных хищников.

А теперь… теперь я оказался внутри тела эталонного монстра. Домашнего тирана. Труса, который самоутверждался за счет худенькой женщины и маленького ребенка. Человека, который купался в деньгах, покупая элитный алкоголь и дорогие костюмы, пока его семья считала копейки на дешевую крупу и вздрагивала от каждого поворота ключа в замке.

Я медленно, с огромным трудом перевернулся на живот. Уперся дрожащими ладонями в пол. Костяшки правой руки снова заныли. Те самые ссадины. Следы его последних «подвигов». Вчерашних? Позавчерашних? Я пока не знал хронологии, да это было и не важно. Важно было то, что эти руки теперь мои.

Я оттолкнулся от пола и встал на колени. Голова кружилась, перед глазами плыло, но я заставил себя выпрямить спину. Мой взгляд упал на разбитую фоторамку. Женщина и девочка. Анна и Соня. Моя жена. Моя дочь.

Слово «моя» резануло по сознанию. Они не были моими. Они принадлежали тому ублюдку, который каким-то образом покинул этот мир, оставив мне в наследство это проклятое, пропитанное ненавистью тело и разрушенные жизни двух невинных людей.

Я медленно, опираясь рукой о край массивного стола, поднялся на ноги. Встал в полный рост, возвышаясь над хаосом этого кабинета. Стер тыльной стороной ладони пот со лба. Дрожь в теле начала проходить, уступая место совершенно новому чувству. Чистой ярости.

Я больше не Антон, разбившийся в овраге. И я абсолютно точно не Максим, оставивший после себя эти руины. Я – тот, кто пришел все исправить. Я сжал руки в кулаки. Боль от ссадин только отрезвляла.

– Твоя игра окончена, Макс, – мой новый тихий голос прозвучал в тишине кабинета на удивление твердо, без дрожи.

Воспоминания отпустили меня, оставив лишь сухие факты и жгучее чувство вины за то, чего я не совершал, но что теперь стало моей зоной ответственности.

Я отвернулся от стола и решительным шагом направился к двери кабинета. Пора было посмотреть, что еще этот ублюдок оставил мне в наследство в остальной части квартиры.

Глава 3

Надавив на бронзовую ручку кабинета, я попал из прокуренной комнаты в остальную часть квартиры. Переступил порог, и первое, что почувствовал – разница температур и запахов. Если в кабинете стоял тяжелый, спертый дух элитного алкоголя и мужского эгоизма, то коридор встретил меня стылым сквозняком и отчетливым, резким химическим запахом дешевого чистящего средства. Я прикрыл за собой дверь и осмотрелся, щурясь от бледного света, падавшего из окон соседних комнат.

Мой внутренний оценщик мгновенно просканировал пространство. Классическая сталинка. Монументальная постройка. Высоченные, под три с лишним метра потолки, широкие дверные проемы, толстые кирпичные стены, обеспечивающие звукоизоляцию. Площадь квартиры навскидку переваливала за сотню квадратных метров. В моей прошлой жизни, в центре Москвы, такие апартаменты, даже убитые, стоили бы целое состояние. Но то, во что этот Максим превратил роскошную жилплощадь, вызывало лишь раздражение.

Квартира умирала. Медленно, годами, без косметического ремонта и элементарного ухода. Паркет под моими ногами предательски скрипел, многие плашки рассохлись и шатались. Обои в коридоре – когда-то дорогие, с тиснением – выцвели.

Я сделал несколько шагов по длинному коридору, ведущему к кухне и комнатам. Мой взгляд, привыкший цепляться за детали, начал фиксировать странные, пугающие аномалии в интерьере. Дверь в ванную была приоткрыта. Я машинально потянулся к ручке, чтобы закрыть ее, и она просто осталась у меня в руке. Механизм был вырван. Дерево вокруг замка треснуло и расщепилось.

Я перевел взгляд на стену напротив ванной. На выцветших обоях зияла вмятина. Штукатурка под бумагой осыпалась, обнажив серый бетон. Чуть дальше, возле входа в гостиную, была еще одна. На высоте человеческого плеча.

Я медленно поднял правую руку. Инстинктивно, словно подчиняясь чужой, зловещей мышечной памяти, сжал пальцы в кулак и поднес его к ближайшей вмятине на стене. Кулак идеально вошел в углубление.