Побег от реальности

I

Шум проспекта поздней осенью всегда звучит глухо, словно через слой мокрой ваты. Марина стояла у пешеходного перехода, пряча подбородок в воротник пальто. Очередной безликий рабочий полдень, и это липкое, серое уныние, от которого не помогали ни кофе, ни таблетки. Она только вырвалась, как думала, на свежий воздух, из опостылевшего офиса. В горле стоял привычный ком от усталости и глухого, подступающего к самому сердцу отчаянья, что так будет всегда.

Проспект встретил её шумом машин и грязными брызгами из-под колёс.

И вдруг сквозь дорожный гул пробился странный, ритмичный и совершенно неуместный здесь звук — глухой, раскатистый стук большого барабана и звенящие хлопки тарелочек.

Толпа на переходе зашевелилась, оборачиваясь. Мимо унылых серых курток и мокрых зонтов шла небольшая процессия. Несколько человек с абсолютно голыми, блестящими от дождя головами, одетые в ярко-оранжевые балахоны. Они шли легко, улыбались и пели что-то протяжное, гортанное.

Марина скользнула взглядом по первому, по второму... и её сердце пропустило удар.

В центре группы, на кожаных ремнях через плечо, огромный деревянный барабан нёс высокий, худой мужчина с голубыми глазами, цвета ясного чистого летнего неба в полдень. Таких глаз как...

— Боря?.. — тихо, почти без надежды вырвалось у неё.