Юлия Башкирская
Записки странника

ПРОЛОГ

Здравствуй, дорогой читатель.

Ты когда-нибудь замечал, что мы не начинаем свою историю с чистого листа? Мы входим в этот мир, когда спектакль уже идёт. Декорации расставлены, основные актёры уже заняли свои места, а за кулисами шепчутся те, чьих лиц мы никогда не увидим, но чьи голоса слышим в самые тихие ночи.

Этот сборник − не просто записки странника. Это попытка услышать эхо. Эхо сердец, что бились до нас. Эхо детства, которое мы так отчаянно пытаемся вернуть, стоя на пороге взрослой жизни.

Подросток − это самая молниеносная и запутанная стадия. В тебе одновременно живут сотни эпох: ты помнишь прикосновение бабушкиных рук («Возьми меня за руку»), шум школьного двора, который вдруг стал тихим причалом, и в то же время ты чувствуешь за спиной миллионы незримых мудрецов, которые шепчут: «Иди вперёд, не сдавайся, дыши».

Многие боятся этой тишины. Они бегут от неё в шум, в маски, в погоню за материальным, пытаясь стать «взрослыми». Но быть взрослым − не значит снять маску наивности. Быть взрослым − значит понять: игрушка для малыша − это не предмет, это член семьи; двойка в тетради − не приговор, а повод понять правило; а учение − это не только школьный конспект, но и умение смотреть на мир под своим углом.

В этой книге я не цитирую великих философов. Мои мысли родились не из книг, а из утреннего света, из шума дождя за окном, из запаха маминых оладушек, из той тягучей горечи, когда понимаешь: родные места преобразились, и тех качелей уже нет.

Я − невежда и романтик. Я странник, который идёт по тонкому льду между прошлым и будущим.

Мы часто спрашиваем себя: зачем мы здесь? Что будет завтра? Я не знаю ответа. Но я точно знаю: самое важное − это «здесь и сейчас». Это те мгновения, когда ты позволяешь себе быть слабой, ошибаться, плакать над потерями, но при этом чувствовать, как за спиной стоят они − призраки душ, подарившие тебе свет.

Мы привыкли думать, что жизнь − это сцена, где нужно играть роль. Но я предлагаю тебе, читатель, взглянуть иначе.

Жизнь − это не сцена. Жизнь − это тишина, в которой эхом раздаются тысячи голосов. Это дождь, который каждый проживает по-своему. Это семя, которому нужна опора, чтобы пробиться к солнцу.

Я не обещаю тебе лёгких рифм. Я обещаю тебе искренность. Обещаю ту хрупкую правду, что живёт между строк.

Пускай наш путь будет тернист. Пускай мой шаг неуклюж. Но за каждой моей победой − миллионы крохотных шагов тех, кто был до меня. И пока я помню − я живу.

Открой эту книгу. Возможно, где-то здесь, среди этих строк, ты узнаешь и самого себя.

«Всё, что мы есть − мы унаследовали. Всё, что мы помним − мы сохранили…»

«ПРИЗРАКИ ДУШ ЗА МОЕЮ СПИНОЙ»

Тишина редко бывает безмолвной. Вы слышите? Стук…стук…стук… Вам не кажется, это звук сердец, миллионов сердец и судеб, что были до нас. Что возрождались из пепла ради нас. Шли на всё, чтобы в итоге мы смогли написать свою историю.

Наши прародители. И я сейчас не только про наших бабушек и дедушек и про их родителей, я сейчас про всех тех, кто жил много веков до нас. Про всех тех, чьи имена не всем нам суждено узнать, но это не исключает их значение в истории нашего рода. Никто не знает насколько переплетены судьбы каждого человека на земле. Как оно было изначально, кто зародил исток?

Но так или иначе волей обстоятельств, международных и локальных воин и междоусобиц, героических подвигов, этот исток дошел до нас, небольшого причала, в пучине шумной волнующейся реки. Какова наша роль в истории этих вод. Станем ли мы её устьем, создадим крутой поворот или продолжим нашу эпоху. Чтобы однажды стать лишь мгновением, далёким отголоском в чьём-то сердце.

Так и моя история началась задолго до моего рождения. За каждой моей победой, миллион крохотных шагов. За каждым шагом, миллионы судеб. В меня вложили свет, мне подарили крылья, чтобы я смогла дарить этот свет другим, учить летать и вдохновлять своим ремеслом. Словом.

Призраки душ за моей спиной,

Они здесь, всегда рядом со мной.

Их голос эхом раздаётся в тиши,

«Иди вперёд, не сдавайся, дыши».

Они верят, когда веры нет,

Знают тайны, и на всё ответ.

Их не видя, просим нам помочь,

Закрывая глаза, молим шёпотом в ночь.

Их любовь проложила нам путь,

Мы не вправе сжигать по дороге их суть.

Тех незримых, мудрецов сквозь года,

Отголоски сердец, чьи слышим мы иногда.

В нашем сердце, миллионы сердец,

Чтобы жили мы, был заложен венец.

Сто эпох назад, миллионы томов,

И десятки недосказанных слов.

Они всюду, в песни ветра звучат,

В шелесте травы их несёт листопад.

В звездном небе свечу душа их зажгла,

Чтоб во мраке путь к себе ты нашла.

Души предков, как исток за спиной,

Они здесь, всегда рядом со мной.

Их голос эхом раздаётся в тиши,

«Дорогая, живи сердцем, пиши».

«ВОЗЬМИ МЕНЯ ЗА РУКУ»

Возьми меня за руку,

Прошу на секунду лишь.

И мир остановится,

Затихнет всё, станет тишь.

Кто держит меня сейчас,

Имеет значение.

Для сердца, то тайный знак,

Соприкосновение.

Я помню до мелочей

Их шероховатости,

Опухлости по утрам

И в силу возраста слабости.

Так много держало их,

Они вынесли многое.

Мозоли от трудностей,

И нечто боле глубокое.

Готовили по утрам

Они мне оладушки.

И утешали, когда

На душе скребли камушки.

Они мягче, чем пух;

Теплее всех одеял.

И в их объятиях на миг,

Истину счастья узнал.

Не прикоснутся сейчас,

И не согреют в мороз.

Остался образ лишь их,

Что оживёт в мире грёз.

Возьми меня за руку,

Прошу на секунду лишь.

И мир остановится,

Затихнет всё, станет тишь.

«ОСТРАЯ ПАМЯТЬ»

Скоро я забуду твой голос,

Твой запах, твоих рук касание.

Не согреет душевный холод,

Твоя поддержка и понимание.

Сердце в том же ритме бьётся,

Но кажется я простужен.

Не ликуется, не смеётся.

А кому теперь такой нужен?

Словно сломанная игрушка,

Я брожу безлико по свету.

За листом пряча боль, заглушка,

Но однажды забуду примету.

Я взорвусь, полетят осколки,

Словно пули пронзая плоти.

Внутри жили чувства колки,

От них разум вы не спасёте.

Каждый образ предохранитель,

Сняв его ты стрелою в душу.

Где же ты мой ангел спаситель,

Как я память обезоружу.

«ПРИВКУС ПАМЯТИ»

Какова наша память на вкус?

Горький мёд, иль вино хмельное.

В ней смешались радость и грусть,

От того не видать нам покоя.

Память манит нас и зовёт,

Повторить что-то родное.

Пережить свой первый полёт,

Или чувства, что таит море.

Мы взрослеем, меняется мир,

Забирая привычный порядок.

Нарушается в раз ориентир,

Остаётся на сердце осадок.

А в памяти так тепло и уютно,

Всё осталось на прежнем месте.

И пейзаж за родным окном,

И семья снова дома, вместе.

Так закроешь глаза, а там,

Ты малышка и бабушка рядом.

Вы смеётесь играете там,

Память, прошу так не надо…

Не вернуть тебе тех страниц,

И моменты лишь раз оживают.

Тот закон основал наш творец,

Чтоб задумались все, что теряют.

Когда прячут в футляры дни,

Когда чувства свои скрывают.

И вечно за счастье ведут бои,

Не замечая, как дни упускают.

Какова наша память на вкус?

Горький мёд, иль вино хмельное.

В ней смешались радость и грусть,

От того не видать нам покоя.