Яна Октур
Секретики на память

Секретики на память

Седой иссохший старик шарил наждачной ладонью по пёстрому залоснившемуся дивану в поисках очков. Взяв с низкого облупившегося столика мобильный телефон и дрожащей рукой надев очки, сосредоточенно сгорбился, выискивая номер.

— Алло, Сергей Иваныч? — громко закричал старик сиплым басом. — Иваныч, ты? Узнал? Здорово, старина! — Он хлопнул ладонью по дивану, и потёртая обивка выдохнула сухую, залежалую пыль.

— Слушай... память дырявая стала. — Старик поднялся и принялся шагать по комнате. — Мы же с тобой в сопливом детстве в посёлке эти... секретики делали? Ну, помнишь: осколок бутылочного стекла, под него — цветные фантики, листья, перья, цветы, рябина... всё подряд. Закапывали в землю, присыпали, оставляли метку. Через день, два, неделю, а бывало, и через год возвращались, смотрели, где надо копать. Делали же? Во-во, оно! Я почему звоню... Завтра заседание. Да, по Машиному делу. Утырок, который за моей внучкой волочился полгода, караулил у подъезда, а потом набросился на её подругу Светку. Вещи Машины Света надела. Она в лужу упала, холодно было, вот и попросила у Маши переодеться. Вышла во всём Машкином... да и похожи они со спины. Короче, адвокат у этого ублюдка выстраивает линию защиты: «Оступился, аффект, случайная вспышка, парень положительный, в мыслях не держал ничего такого, просто горячий темперамент». А я завтра в суде говорить буду. Не просто истерика или плач деда — судьи смотрят на слёзы как на дождь за окном, они к ним привыкли. Мне нужен образ. Срез.