Денис Саркисьянц
Пронеси меня ты по свету...

"Наша жизнь - словно молния тучи:

Ярко вспыхнет на миг, озаря.

И затихнет ударом колючим,

Близким в грудь, от тоски бередя."

Саркисьянц Денис Владимирович

Пронеси меня ты по свету....

Предисловие

Хочу написать немного о себе и о семье. Я родился в 1999 году в Белгороде, там же живу и сейчас. В 2015 году окончил десятый лицей, затем поступил в Белгородский индустриальный колледж, который окончил с красным дипломом в 2019 году, получив специальность техника сварочного производства. В 2020–2021 годах проходил срочную службу в армии: готовился к десантным войскам, дважды прыгал с парашютом, служил связистом-водителем.

Никто из моих родных не занимался литературой профессионально, но это не значит, что слово обходило наш род стороной. Мой прадед Михаил был профессиональным скрипачом. У меня сохранилась его фотография с надписью на обратной стороне: «Не забывайте меня. Саркисян Михаил». Эта фраза отозвалась во мне — как голос из прошлого, как напоминание о том, что человек жив, пока о нём помнят. Мой дед писал стихи. Много, не для печати, не для кого-то — для себя. Он не публиковался, не искал славы, но оставлял строки на бумаге, словно разговаривал с тишиной. Возможно, именно от него мне передался этот навык — говорить с собой через стихи.

Отец мой — каменщик. Профессиональный каменщик, из тех, кто держит дом не на словах, а на руках. Он привык к тяжёлому труду, к холоду и жаре, к тому, что работа никогда не ждёт. Его руки знают, что такое кирпич, раствор, мастерок. Он не искал лёгких денег и не жаловался на усталость. Он просто делал своё дело — крепко, надёжно, как и положено тому, кто строит. От него я узнал, что такое опора и терпение, что дом — это не только стены, но и то, как ты их держишь.

Мать моя — из крестьян. Она родилась в деревне, где всё держалось на земле и на руках. Училась в интернате, жила отдельно от дома и рано узнала, что такое самостоятельность. Трудилась на колбасном заводе, потом — уборщицей. Она не строила стен, не играла на скрипке и не писала стихов, но она держала дом. И держит до сих пор. Всё, что я знаю о тишине, о терпении, о том, как быть незаметной и при этом необходимой, — от неё.

На этом я оставляю Вас со своими стихами.

Блок 1: Память и Война.

На Западном фронте без перемен

Разделят нас напополам,

Дадут указ ненужный нам,

И, всласть кипящий котлован,

Оставят души наши там.

Колышет знамя славы ветер,

Дела кровавы. Каждый смертен.

Ты был бы волен созидать,

Но воле свыше лучше знать.

И было чисто это поле,

Покуда тина горькой доли,

Поднатерев войны мозоли,

Призвала юность умирать.

Отвага скорби лишь стезя

Трагедий нет и нет печали,

Забудь о бедах и делах.

И даже в пламенных речах

Продали тех, о ком мечтали.

За дешевизну продан тот,

Кто больше всех любил отчизну.

Пишу совсем не в укоризну,

А как движения итог.

Ну что ещё? Да, я служил —

Совсем не раб больной системы,

А как подопытный дилеммы

Прошёл этап армейских сил.

Спросите же, чего я видел?

Не боле тех, кто был со мной.

Молись, мой друг, на общий вымпел,