Марина Хамицевич
Война уже здесь

Пролог. Врата открыты

Ветер ходил между древними камнями, трогал сухую траву и приносил с холмов запах пыли, нагретой за день земли и дыма, который исходил из местной красильни. Внизу мерцали огни, редкие машины ползли по трассе, а над всем этим нависало небо – черное, глубокое, обманчиво спокойное для места, где люди опять решили сунуть руки в устройство мироздания.

В подземном зале было душно.

Тринадцать человек стояли вокруг круга, выложенного не мелом и не солью, как любили показывать в дешёвых фильмах, а тонкими пластинами тёмного камня. На каждой пластине мерцали руны. Древние, местами обломанные, но на удивление тяжёлые для обычного камня.

Их давно считали уничтоженными полубогами пятого уровня, у которых хватило ума понять почему это лучше не трогать.

Люди постоянно лезут туда, куда не надо. И ищут то, что не следует.

У них были одинаковые серые балахоны, купленные, судя по неровным швам, либо на распродаже, либо у портного с очень плохим зрением, или кривыми руками.

У главного сектанта под капюшоном блестели очки в тонкой оправе. Он то и дело поправлял их мокрыми пальцами и косился в распечатку с транскрипцией заклинания. Древний ритуал, переживший империи, войны и сожженные храмы, теперь зависел от мужчины в центре, который дважды не мог выговорить слово с шестью согласными подряд.